Project Gutenberg Australia
a treasure-trove of literature
treasure found hidden with no evidence of ownership		 BROWSE the site for other works by this author
(and our other authors) or get HELP Reading, Downloading and Converting files)
or
SEARCH the entire site with Google Site Search		 
Title: Goodbye Mr Chips
Author: James Hilton
* A Project Gutenberg of Australia eBook *
eBook No.: 0500111h.html
Language: English
Date first posted:  Jan 2005
Most recent update: Apr 2013

This eBook was produced by Don Lainson and updated by Roy Glashan

Project Gutenberg of Australia eBooks are created from printed editions
which are in the public domain in Australia, unless a copyright notice
is included. We do NOT keep any eBooks in compliance with a particular
paper edition.

Copyright laws are changing all over the world. Be sure to check the
copyright laws for your country before downloading or redistributing this
file.

This eBook is made available at no cost and with almost no restrictions
whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms
of the Project Gutenberg of Australia License which may be viewed online at
http://gutenberg.net.au/licence.html

To contact Project Gutenberg of Australia go to http://gutenberg.net.au
 
GO TO Project Gutenberg Australia HOME PAGE

Goodbye Mr Chips

by

James Hilton


'Goodbye, Mr Chips.' First edition book cover.

First published by Hodder & Stoughton, London, 1934


TABLE OF CONTENTS



●Chapter 1
●Chapter 2
●Chapter 3
●Chapter 4
●Chapter 5
●Chapter 6
●Chapter 7
●Chapter 8
●Chapter 9
●Chapter 10
●Chapter 11
●Chapter 12
●Chapter 13
●Chapter 14
●Chapter 15
●Chapter 16
●Chapter 17
●Chapter 18
  

CHAPTER 1


When you are getting on in years (but not ill, of course),  you get very sleepy at times, and the hours seem to pass like lazy cattle  moving across a landscape. It was like that for Chips as the autumn term  progressed and the days shortened till it was actually dark enough to light  the gas before call-over. For Chips, like some old sea captain, still  measured time by the signals of the past; and well he might, for he lived at  Mrs. Wickett's, just across the road from the School. He had been there more  than a decade, ever since he finally gave up his mastership; and it was  Brookfield far more than Greenwich time that both he and his landlady kept.  "Mrs. Wickett," Chips would sing out, in that jerky, high-pitched voice that  had still a good deal of sprightliness in it, "you might bring me a cup of  tea before prep, will you?"
When you are getting on in years it is nice to sit by the fire and drink a  cup of tea and listen to the school bell sounding dinner, call-over, prep,  and lights-out. Chips always wound up the clock after that last bell; then he  put the wire guard in front of the fire, turned out the gas, and carried a  detective novel to bed. Rarely did he read more than a page of it before  sleep came swiftly and peacefully, more like a mystic intensifying of  perception than any changeful entrance into another world. For his days and  nights were equally full of dreaming.
He was getting on in years (but not ill, of course); indeed, as Doctor  Merivale said, there was really nothing the matter with him.﹃My dear fellow,  you're fitter than I am,﹄Merivale would say, sipping a glass of sherry when  he called every fortnight or so.﹃You're past the age when people get these  horrible diseases; you're one of the few lucky ones who're going to die a  really natural death. That is, of course, if you die at all. You're such a  remarkable old boy that one never knows.﹄But when Chips had a cold or when  east winds roared over the fenlands, Merivale would sometimes take Mrs.  Wickett aside in the lobby and whisper: "Look after him, you know. His  chest... it puts a strain on his heart. Nothing really wrong with him—  only anno domini, but that's the most fatal complaint of all, in the  end."
Anno domini... by Jove, yes. Born in 1848, and taken to the Great  Exhibition as a toddling child—not many people still alive could boast  a thing like that. Besides, Chips could even remember Brookfield in  Wetherby's time. A phenomenon, that was. Wetherby had been an old man in  those days—1870—easy to remember because of the Franco-Prussian  War. Chips had put in for Brookfield after a year at Melbury, which he hadn't  liked, because he had been ragged there a good deal. But Brookfield he had  liked, almost from the beginning. He remembered that day of his preliminary  interview—sunny June, with the air full of flower scents and the  plick-plock of cricket on the pitch. Brookfield was playing Barnhurst, and  one of the Barnhurst boys, a chubby little fellow, made a brilliant century.  Queer that a thing like that should stay in the memory so clearly. Wetherby  himself was very fatherly and courteous; he must have been ill then, poor  chap, for he died during the summer vacation, before Chips began his first  term. But the two had seen and spoken to each other, anyway.
Chips often thought, as he sat by the fire at Mrs. Wickett's: I am  probably the only man in the world who has a vivid recollection of old  Wetherby... Vivid, yes; it was a frequent picture in his mind, that summer  day with the sunlight filtering through the dust in Wetherby's study. "You  are a young man, Mr. Chipping, and Brookfield is an old foundation. Youth and  age often combine well. Give your enthusiasm to Brookfield, and Brookfield  will give you something in return. And don't let anyone play tricks with you.  I—er—gather that discipline was not always your strong point at  Melbury?"
"Well, no, perhaps not, sir."
"Never mind; you're full young; it's largely a matter of experience. You  have another chance here. Take up a firm attitude from the beginning—  that's the secret of it."
Perhaps it was. He remembered that first tremendous ordeal of taking prep;  a September sunset more than half a century ago; Big Hall full of lusty  barbarians ready to pounce on him as their legitimate prey. His youth,  fresh-complexioned, high-collared, and side-whiskered (odd fashions people  followed in those days), at the mercy of five hundred unprincipled ruffians  to whom the baiting of new masters was a fine art, an exciting sport, and  something of a tradition. Decent little beggars individually, but, as a mob,  just pitiless and implacable. The sudden hush as he took his place at the  desk on the dais; the scowl he assumed to cover his inward nervousness; the  tall clock ticking behind him, and the smells of ink and varnish; the last  blood-red rays slanting in slabs through the stained-glass windows. Someone  dropped a desk lid. Quickly, he must take everyone by surprise; he must show  that there was no nonsense about him. "You there in the fifth row—you  with the red hair—what's your name?"
"Colley, sir."
"Very well, Colley, you have a hundred lines."
No trouble at all after that. He had won his first round.
And years later, when Colley was an alderman of the City of London and a  baronet and various other things, he sent his son (also red-haired) to  Brookfield, and Chips would say:﹃Colley, your father was the first boy I  ever punished when I came here twenty-five years ago. He deserved it then,  and you deserve it now.﹄How they all laughed; and how Sir Richard laughed  when his son wrote home the story in next Sunday's letter!
And again, years after that, many years after that, there was an even  better joke. For another Colley had just arrived—son of the Colley who  was a son of the first Colley. And Chips would say, punctuating his remarks  with that little "umph-um" that had by then become a habit with him:﹃Colley,  you are—umph—a splendid example of—umph —inherited  traditions. I remember your grandfather—umph —he could never  grasp the Ablative Absolute. A stupid fellow, your grandfather. And your  father, too—umph—I remember him— he used to sit at that far  desk by the wall—he wasn't much better, either. But I do  believe—my dear Colley—that you are— umph—the biggest  fool of the lot!﹄Roars of laughter.
A great joke, this growing old—but a sad joke, too, in a way. And as  Chips sat by his fire with autumn gales rattling the windows, the waves of  humor and sadness swept over him very often until tears fell, so that when  Mrs. Wickett came in with his cup of tea she did not know whether he had been  laughing or crying. And neither did Chips himself.

CHAPTER 2


Across the road behind a rampart of ancient elms lay  Brookfield, russet under its autumn mantle of creeper. A group of  eighteenth-century buildings centred upon a quadrangle, and there were acres  of playing fields beyond; then came the small dependent village and the open  fen country. Brookfield, as Wetherby had said, was an old foundation;  established in the reign of Elizabeth, as a grammar school, it might, with  better luck, have become as famous as Harrow. Its luck, however, had been not  so good; the School went up and down, dwindling almost to non-existence at  one time, becoming almost illustrious at another. It was during one of these  latter periods, in the reign of the first George, that the main structure had  been rebuilt and large additions made. Later, after the Napoleonic Wars and  until mid-Victorian days, the School declined again, both in numbers and in  repute. Wetherby, who came in 1840, restored its fortunes somewhat; but its  subsequent history never raised it to front-rank status. It was,  nevertheless, a good school of the second rank. Several notable families  supported it; it supplied fair samples of the history-making men of the  age—judges, members of parliament, colonial administrators, a few peers  and bishops. Mostly, however, it turned out merchants, manufacturers, and  professional men, with a good sprinkling of country squires and parsons. It  was the sort of school which, when mentioned, would sometimes make snobbish  people confess that they rather thought they had heard of it.
But if it had not been this sort of school it would probably not have  taken Chips. For Chips, in any social or academic sense, was just as  respectable, but no more brilliant, than Brookfield itself.
It had taken him some time to realize this, at the beginning. Not that he  was boastful or conceited, but he had been, in his early twenties, as  ambitious as most other young men at such an age. His dream had been to get a  headship eventually, or at any rate a senior mastership in a really  first-class school; it was only gradually, after repeated trials and  failures, that he realized the inadequacy of his qualifications. His degree,  for instance, was not particularly good, and his discipline, though good  enough and improving, was not absolutely reliable under all conditions. He  had no private means and no family connections of any importance. About 1880,  after he had been at Brookfield a decade, he began to recognize that the odds  were heavily against his being able to better himself by moving elsewhere;  but about that time, also, the possibility of staying where he was began to  fill a comfortable niche in his mind. At forty, he was rooted, settled, and  quite happy. At fifty, he was the doyen of the staff. At sixty, under a new  and youthful Head, he WAS Brookfield—the guest of honor at Old  Brookfeldian dinners, the court of appeal in all matters affecting Brookfield  history and traditions. And in 1913, when he turned sixty-five, he retired,  was presented with a check and a writing desk and a clock, and went across  the road to live at Mrs. Wickett's. A decent career, decently closed; three  cheers for old Chips, they all shouted, at that uproarious end-of-term  dinner. Three cheers, indeed; but there was more to come, an unguessed  epilogue, an encore played to a tragic audience.

CHAPTER 3


It was a small but very comfortable and sunny room that Mrs.  Wickett let to him. The house itself was ugly and pretentious; but that  didn't matter. It was convenient—that was the main thing. For he liked,  if the weather were mild enough, to stroll across to the playing fields in an  afternoon and watch the games. He liked to smile and exchange a few words  with the boys when they touched their caps to him. He made a special point of  getting to know all the new boys and having them to tea with him during their  first term. He always ordered a walnut cake with pink icing from Reddaway's,  in the village, and during the winter term there were crumpets, too—a  little pile of them in front of the fire, soaked in butter so that the bottom  one lay in a little shallow pool. His guests found it fun to watch him make  tea —mixing careful spoonfuls from different caddies. And he would ask  the new boys where they lived, and if they had family connections at  Brookfield. He kept watch to see that their plates were never empty, and  punctually at five, after the session had lasted an hour, he would glance at  the clock and say:﹃Well—umph—it's been very  delightful—umph —meeting you like this—I'm  sorry—umph—you can't stay...﹄And he would smile and shake hands  with them in the porch, leaving them to race across the road to the School  with their comments. "Decent old boy, Chips. Gives you a jolly good tea,  anyhow, and you DO know when he wants you to push off..."
And Chips also would be making his comments—to Mrs. Wickett when she  entered his room to clear away the remains of the party. "A most—  umph—interesting time, Mrs. Wickett. Young Branksome tells me—  umph—that his uncle was Major Collingwood—the Collingwood we had  here in—umph—nought-two, I think it was. Dear me, I remember  Collingwood very well. I once thrashed him—umph—for climbing on  to the gymnasium roof—to get a ball out of the gutter. Might  have—umph—broken his neck, the young fool. Do you remember him,  Mrs. Wickett? He must have been in your time."
Mrs. Wickett, before she saved money, had been in charge of the linen room  at the School.
"Yes, I knew 'im, sir. Cheeky, 'e was to me, gener'ly. But we never 'ad no  bad words between us. Just cheeky-like. 'E never meant no harm. That kind  never does, sir. Wasn't it 'im that got the medal, sir?"
"Yes, a D.S.O."
"Will you be wanting anything else, sir?"
"Nothing more now—umph—till chapel time. He was killed  —in Egypt, I think... Yes—umph—you can bring my supper  about then."
"Very good, sir."
A pleasant, placid life, at Mrs. Wickett's. He had no worries; his pension  was adequate, and there was a little money saved up besides. He could afford  everything and anything he wanted. His room was furnished simply and with  schoolmasterly taste: a few bookshelves and sporting trophies; a mantelpiece  crowded with fixture cards and signed photographs of boys and men; a worn  Turkey carpet; big easy-chairs; pictures on the wall of the Acropolis and the  Forum. Nearly everything had come out of his old housemaster's room in School  House. The books were chiefly classical, the classics having been his  subject; there was, however, a seasoning of history and belles-lettres. There  was also a bottom shelf piled up with cheap editions of detective novels.  Chips enjoyed these. Sometimes he took down Vergil or Xenophon and read for a  few moments, but he was soon back again with Doctor Thorndyke or Inspector  French. He was not, despite his long years of assiduous teaching, a very  profound classical scholar; indeed, he thought of Latin and Greek far more as  dead languages from which English gentlemen ought to know a few quotations  than as living tongues that had ever been spoken by living people. He liked  those short leading articles in the Times that introduced a few tags that he  recognized. To be among the dwindling number of people who understood such  things was to him a kind of secret and valued freemasonry; it represented, he  felt, one of the chief benefits to be derived from a classical education.
So there he lived, at Mrs. Wickett's, with his quiet enjoyments of reading  and talking and remembering; an old man, white-haired and only a little bald,  still fairly active for his years, drinking tea, receiving callers, busying  himself with corrections for the next edition of the Brookfeldian Directory,  writing his occasional letters in thin, spidery, but very legible script. He  had new masters to tea, as well as new boys. There were two of them that  autumn term, and as they were leaving after their visit one of them  commented: "Quite a character, the old boy, isn't he? All that fuss about  mixing the tea—a typical bachelor, if ever there was one."
Which was oddly incorrect; because Chips was not a bachelor at all. He had  married, though it was so long ago that none of the staff at Brookfield could  remember his wife.

CHAPTER 4


There came to him, stirred by the warmth of the fire and the  gentle aroma of tea, a thousand tangled recollections of old times.  Spring—the spring of 1896. He was forty-eight—an age at which a  permanence of habits begins to be predictable. He had just been appointed  housemaster; with this and his classical forms, he had made for himself a  warm and busy corner of life. During the summer vacation he went up to the  Lake District with Rowden, a colleague; they walked and climbed for a week,  until Rowden had to leave suddenly on some family business. Chips stayed on  alone at Wasdale Head, where he boarded in a small farmhouse.
One day, climbing on Great Gable, he noticed a girl waving excitedly from  a dangerous-looking ledge. Thinking she was in difficulties, he hastened  toward her, but in doing so slipped himself and wrenched his ankle. As it  turned out, she was not in difficulties at all, but was merely signaling to a  friend farther down the mountain; she was an expert climber, better even than  Chips, who was pretty good. Thus he found himself the rescued instead of the  rescuer; and neither role was one for which he had much relish. For he did  not, he would have said, care for women; he never felt at home or at ease  with them; and that monstrous creature beginning to be talked about, the New  Woman of the nineties, filled him with horror. He was a quiet, conventional  person, and the world, viewed from the haven of Brookfield, seemed to him  full of distasteful innovations; there was a fellow named Bernard Shaw who  had the strangest and most reprehensible opinions; there was Ibsen, too, with  his disturbing plays; and there was this new craze for bicycling which was  being taken up by women equally with men. Chips did not hold with all this  modern newness and freedom. He had a vague notion, if he ever formulated it,  that nice women were weak, timid, and delicate, and that nice men treated  them with a polite but rather distant chivalry. He had not, therefore,  expected to find a woman on Great Gable; but, having encountered one who  seemed to need masculine help, it was even more terrifying that she should  turn the tables by helping him. For she did. She and her friend had to. He  could scarcely walk, and it was a hard job getting him down the steep track  to Wasdale.
Her name was Katherine Bridges; she was twenty-five—young enough to  be Chips's daughter. She had blue, flashing eyes and freckled cheeks and  smooth straw-colored hair. She too was staying at a farm, on holiday with a  girl friend, and as she considered herself responsible for Chips's accident,  she used to bicycle along the side of the lake to the house in which the  quiet, middle-aged, serious-looking man lay resting.
That was how she thought of him at first. And he, because she rode a  bicycle and was unafraid to visit a man alone in a farmhouse sitting room,  wondered vaguely what the world was coming to. His sprain put him at her  mercy, and it was soon revealed to him how much he might need that mercy. She  was a governess out of a job, with a little money saved up; she read and  admired Ibsen; she believed that women ought to be admitted to the  universities; she even thought they ought to have a vote. In politics she was  a radical, with leanings toward the views of people like Bernard Shaw and  William Morris. All her ideas and opinions she poured out to Chips during  those summer afternoons at Wasdale Head; and he, because he was not very  articulate, did not at first think it worth while to contradict them. Her  friend went away, but she stayed; what COULD you do with such a person, Chips  thought. He used to hobble with sticks along a footpath leading to the tiny  church; there was a stone slab on the wall, and it was comfortable to sit  down, facing the sunlight and the green-brown majesty of the Gable and  listening to the chatter of—well, yes, Chips had to admit it— a  very beautiful girl.
He had never met anyone like her. He had always thought that the modern  type, this "new woman" business, would repel him; and here she was, making  him positively look forward to the glimpse of her safety bicycle careering  along the lakeside road. And she, too, had never met anyone like HIM. She had  always thought that middle-aged men who read the Times and disapproved of  modernity were terrible bores; yet here he was, claiming her interest and  attention far more than youths of her own age. She liked him, initially,  because he was so hard to get to know, because he had gentle and quiet  manners, because his opinions dated from those utterly impossible seventies  and eighties and even earlier—yet were, for all that, so thoroughly  honest; and because—because his eyes were brown and he looked charming  when he smiled. "Of course, _I_ shall call you Chips, too," she said, when  she learned that was his nickname at school.
Within a week they were head over heels in love; before Chips could walk  without a stick, they considered themselves engaged; and they were married in  London a week before the beginning of the autumn term.

CHAPTER 5


When Chips, dreaming through the hours at Mrs. Wickett's,  recollected those days, he used to look down at his feet and wonder which one  it was that had performed so signal a service. That, the trivial cause of so  many momentous happenings, was the one thing of which details evaded him. But  he resaw the glorious hump of the Gable (he had never visited the Lake  District since), and the mouse-gray depths of Wastwater under the Screes; he  could resmell the washed air after heavy rain, and refollow the ribbon of the  pass across to Sty Head. So clearly it lingered, that time of dizzy  happiness, those evening strolls by the waterside, her cool voice and her gay  laughter. She had been a very happy person, always.
They had both been so eager, planning a future together; but he had been  rather serious about it, even a little awed. It would be all right, of  course, her coming to Brookfield; other housemasters were married. And she  liked boys, she told him, and would enjoy living among them. "Oh, Chips, I'm  so glad you are what you are. I was afraid you were a solicitor or a  stockbroker or a dentist or a man with a big cotton business in Manchester.  When I first met you, I mean. Schoolmastering's so different, so important,  don't you think? To be influencing those who are going to grow up and matter  to the world..."
Chips said he hadn't thought of it like that—or, at least, not  often. He did his best; that was all anyone could do in any job.
"Yes, of course, Chips. I do love you for saying simple things like  that."
And one morning—another memory gem-clear when he turned to it  —he had for some reason been afflicted with an acute desire to  depreciate himself and all his attainments. He had told her of his only  mediocre degree, of his occasional difficulties of discipline, of the  certainty that he would never get a promotion, and of his complete  ineligibility to marry a young and ambitious girl. And at the end of it all  she had laughed in answer.
She had no parents and was married from the house of an aunt in Ealing. On  the night before the wedding, when Chips left the house to return to his  hotel, she said, with mock gravity: "This is an occasion, you know—  this last farewell of ours. I feel rather like a new boy beginning his first  term with you. Not scared, mind you—but just, for once, in a thoroughly  respectful mood. Shall I call you 'sir'—or would 'Mr. Chips' be the  right thing? 'Mr. Chips,' I think. Good-bye, then— good-bye, Mr.  Chips..."
(A hansom clop-clopping in the roadway; green-pale gas lamps flickering on  a wet pavement; newsboys shouting something about South Africa; Sherlock  Holmes in Baker Street.)
"Good-bye, Mr. Chips..."

CHAPTER 6


There had followed then a time of such happiness that Chips,  remembering it long afterward, hardly believed it could ever have happened  before or since in the world. For his marriage was a triumphant success.  Katherine conquered Brookfield as she had conquered Chips; she was immensely  popular with boys and masters alike. Even the wives of the masters, tempted  at first to be jealous of one so young and lovely, could not long resist her  charms.
But most remarkable of all was the change she made in Chips. Till his  marriage he had been a dry and rather neutral sort of person; liked and  thought well of by Brookfield in general, but not of the stuff that makes for  great popularity or that stirs great affection. He had been at Brookfield for  over a quarter of a century, long enough to have established himself as a  decent fellow and a hard worker; but just too long for anyone to believe him  capable of ever being much more. He had, in fact, already begun to sink into  that creeping dry rot of pedagogy which is the worst and ultimate pitfall of  the profession; giving the same lessons year after year had formed a groove  into which the other affairs of his life adjusted themselves with insidious  ease. He worked well; he was conscientious; he was a fixture that gave  service, satisfaction, confidence, everything except inspiration.
And then came this astonishing girl-wife whom nobody had expected—  least of all Chips himself. She made him, to all appearances, a new man;  though most of the newness was really a warming to life of things that were  old, imprisoned, and unguessed. His eyes gained sparkle; his mind, which was  adequately if not brilliantly equipped, began to move more adventurously. The  one thing he had always had, a sense of humor, blossomed into a sudden  richness to which his years lent maturity. He began to feel a greater  sureness; his discipline improved to a point at which it could become, in a  sense, less rigid; he became more popular. When he had first come to  Brookfield he had aimed to be loved, honored, and obeyed—but obeyed, at  any rate. Obedience he had secured, and honor had been granted him; but only  now came love, the sudden love of boys for a man who was kind without being  soft, who understood them well enough, but not too much, and whose private  happiness linked them with their own. He began to make little jokes, the sort  that schoolboys like—mnemonics and puns that raised laughs and at the  same time imprinted something in the mind. There was one that never failed to  please, though it was only a sample of many others. Whenever his Roman  History forms came to deal with the Lex Canuleia, the law that permitted  patricians to marry plebeians, Chips used to add:﹃So that, you see, if Miss  Plebs wanted Mr. Patrician to marry her, and he said he couldn't, she  probably replied: 'Oh yes, you can, you liar!'﹄Roars of laughter.
And Kathie broadened his views and opinions, also, giving him an outlook  far beyond the roofs and turrets of Brookfield, so that he saw his country as  something deep and gracious to which Brookfield was but one of many feeding  streams. She had a cleverer brain than his, and he could not confuse her  ideas even if and when he disagreed with them; he remained, for instance, a  Conservative in politics, despite all her radical-socialist talk. But even  where he did not accept, he absorbed; her young idealism worked upon his  maturity to produce an amalgam very gentle and wise.
Sometimes she persuaded him completely. Brookfield, for example, ran a  mission in East London, to which boys and parents contributed generously with  money but rarely with personal contact. It was Katherine who suggested that a  team from the mission should come up to Brookfield and play one of the  School's elevens at soccer. The idea was so revolutionary that from anyone  but Katherine it could not have survived its first frosty reception. To  introduce a group of slum boys to the serene pleasaunces of better-class  youngsters seemed at first a wanton stirring of all kinds of things that had  better be left untouched. The whole staff was against it, and the School, if  its opinion could have been taken, was probably against it too. Everyone was  certain that the East End lads would be hooligans, or else that they would be  made to feel uncomfortable; anyhow, there would be "incidents," and everyone  would be confused and upset. Yet Katherine persisted.
"Chips," she said, "they're wrong, you know, and I'm right. I'm looking  ahead to the future, they and you are looking back to the past. England isn't  always going to be divided into officers and 'other ranks.' And those Poplar  boys are just as important—to England—as Brookfield is. You've  got to have them here, Chips. You can't satisfy your conscience by writing a  check for a few guineas and keeping them at arm's length. Besides, they're  proud of Brookfield—just as you are. Years hence, maybe, boys of that  sort will be coming here—a few of them, at any rate. Why not? Why ever  not? Chips, dear, remember this is eighteen-ninety-seven—not  sixty-seven, when you were up at Cambridge. You got your ideas well stuck in  those days, and good ideas they were too, a lot of them. But a few—  just a few, Chips—want unsticking..."
Rather to her surprise, he gave way and suddenly became a keen advocate of  the proposal, and the volte-face was so complete that the authorities were  taken unawares and found themselves consenting to the dangerous experiment.  The boys from Poplar arrived at Brookfield one Saturday afternoon, played  soccer with the School's second team, were honorably defeated by seven goals  to five, and later had high tea with the School team in the Dining Hall. They  then met the Head and were shown over the School, and Chips saw them off at  the railway station in the evening. Everything had passed without the  slightest hitch of any kind, and it was clear that the visitors were taking  away with them as fine an impression as they had left behind.
They took back with them also the memory of a charming woman who had met  them and talked to them; for once, years later, during the War, a private  stationed at a big military camp near Brookfield called on Chips and said he  had been one of that first visiting team. Chips gave him tea and chatted with  him, till at length, shaking hands, the man said: "And 'ow's the missus, sir?  I remember her very well."
"Do you?" Chips answered, eagerly. "Do you remember her?"
"Rather. I should think anyone would."
And Chips replied: "They don't, you know. At least, not here. Boys come  and go; new faces all the time; memories don't last. Even masters don't stay  forever. Since last year—when old Gribble retired—he's  —um—the School butler—there hasn't been anyone here who  ever saw my wife. She died, you know, less than a year after your visit. In  ninety-eight."
"I'm real sorry to 'ear that, sir. There's two or three o' my pals,  anyhow, who remember 'er clear as anything, though we did only see 'er that  wunst. Yes, we remember 'er, all right."
"I'm very glad... That was a grand day we all had—and a fine game,  too."
"One o' the best days aht I ever 'ad in me life. Wish it was then and not  nah—straight, I do. I'm off to Frawnce to-morrer."
A month or so later Chips heard that he had been killed at  Passchendaele.

CHAPTER 7


And so it stood, a warm and vivid patch in his life, casting  a radiance that glowed in a thousand recollections. Twilight at Mrs.  Wickett's, when the School bell clanged for call-over, brought them back to  him in a cloud —Katherine scampering along the stone corridors,  laughing beside him at some "howler" in an essay he was marking, taking the  cello part in a Mozart trio for the School concert, her creamy arm sweeping  over the brown sheen of the instrument. She had been a good player and a fine  musician. And Katherine furred and muffed for the December house matches,  Katherine at the Garden Party that followed Speech Day Prize-giving,  Katherine tendering her advice in any little problem that arose. Good advice,  too—which he did not always take, but which always influenced him.
"Chips, dear, I'd let them off if I were you. After all, it's nothing very  serious."
"I know. I'd like to let them off, but if I do I'm afraid they'll do it  again."
"Try telling them that, frankly, and give them the chance."
"I might."
And there were other things, occasionally, that WERE serious.
"You know, Chips, having all these hundreds of boys cooped up here is  really an unnatural arrangement, when you come to think about it. So that  when anything does occur that oughtn't to, don't you think it's a bit unfair  to come down on them as if it were their own fault for being here?"
"Don't know about that, Kathie, but I do know that for everybody's sake we  have to be pretty strict about this sort of thing. One black sheep can  contaminate others."
"After he himself has been contaminated to begin with. After all, that's  what probably DID happen, isn't it?"
"Maybe. We can't help it. Anyhow, I believe Brookfield is better than a  lot of other schools. All the more reason to keep it so."
"But this boy, Chips... you're going to sack him?"
"The Head probably will, when I tell him."
"And you're going to tell the Head?"
"It's a duty, I'm afraid."
"Couldn't you think about it a bit... talk to the boy again... find out  how it began... After all—apart from this business—isn't he  rather a nice boy?"
"Oh, he's all right."
"Then, Chips dear, don't you think there OUGHT to be some other  way..."
And so on. About once in ten times he was adamant and wouldn't be  persuaded. In about half of these exceptional cases he afterward rather  wished he had taken her advice. And years later, whenever he had trouble with  a boy, he was always at the mercy of a softening wave of reminiscence; the  boy would stand there, waiting to be told his punishment, and would see, if  he were observant, the brown eyes twinkle into a shine that told him all was  well. But he did not guess that at such a moment Chips was remembering  something that had happened long before he was born; that Chips was thinking:  Young ruffian, I'm hanged if _I_ can think of any reason to let him off, but  I'll bet SHE would have done!
But she had not always pleaded for leniency. On rather rare occasions she  urged severity where Chips was inclined to be forgiving. "I don't like his  type, Chips. He's too cocksure of himself. If he's looking for trouble I  should certainly let him have it."
What a host of little incidents, all deep-buried in the past—  problems that had once been urgent, arguments that had once been keen,  anecdotes that were funny only because one remembered the fun. Did any  emotion really matter when the last trace of it had vanished from human  memory; and if that were so, what a crowd of emotions clung to him as to  their last home before annihilation! He must be kind to them, must treasure  them in his mind before their long sleep. That affair of Archer's  resignation, for instance—a queer business, that was. And that affair  about the rat that Dunster put in the organ loft while old Ogilvie was taking  choir practice. Ogilvie was dead and Dunster drowned at Jutland; of others  who had witnessed or heard of the incident, probably most had forgotten. And  it had been like that, with other incidents, for centuries. He had a sudden  vision of thousands and thousands of boys, from the age of Elizabeth onward;  dynasty upon dynasty of masters; long epochs of Brookfield history that had  left not even a ghostly record. Who knew why the old fifth-form room was  called "the Pit"? There was probably a reason, to begin with; but it had  since been lost—lost like the lost books of Livy. And what happened at  Brookfield when Cromwell fought at Naseby, near by? How did Brookfield react  to the great scare of the "Forty-Five"? Was there a whole holiday when news  came of Waterloo? And so on, up to the earliest time that he himself could  remember—1870, and Wetherby saying, by way of small talk after their  first and only interview: "Looks as if we shall have to settle with the  Prussians ourselves one of these fine days, eh?"
When Chips remembered things like this he often felt that he would write  them down and make a book of them; and during his years at Mrs. Wickett's he  sometimes went even so far as to make desultory notes in an exercise book.  But he was soon brought up against difficulties—the chief one being  that writing tired him, both mentally and physically. Somehow, too, his  recollections lost much of their flavor when they were written down; that  story about Rushton and the sack of potatoes, for instance—it would  seem quite tame in print, but Lord, how funny it had been at the time! It was  funny, too, to remember it; though perhaps if you didn't remember Rushton...  and who would, anyway, after all those years? It was such a long time ago...  Mrs. Wickett, did you ever know a fellow named Rushton? Before your time, I  dare say... went to Burma in some government job... or was it Borneo?... Very  funny fellow, Rushton... And there he was, dreaming again before the fire,  dreaming of times and incidents in which he alone could take secret interest.  Funny and sad, comic and tragic, they all mixed up in his mind, and some day,  however hard it proved, he WOULD sort them out and make a book of them...

CHAPTER 8


And there was always in his mind that spring day in ninety-  eight when he had paced through Brookfield village as in some horrifying  nightmare, half struggling to escape into an outside world where the sun  still shone and where everything had happened differently. Young Faulkner had  met him there in the lane outside the School. "Please, sir, may I have the  afternoon off? My people are coming up."
"Eh? What's that? Oh yes, yes..."
"Can I miss Chapel, too, sir?"
"Yes... yes..."
"And may I go to the station to meet them?"
He nearly answered: "You can go to blazes for all I care. My wife is dead  and my child is dead, and I wish I were dead myself."
Actually he nodded and stumbled on. He did not want to talk to anybody or  to receive condolences; he wanted to get used to things, if he could, before  facing the kind words of others. He took his fourth form as usual after  call-over, setting them grammar to learn by heart while he himself stayed at  his desk in a cold, continuing trance. Suddenly someone said: "Please, sir,  there are a lot of letters for you."
So there were; he had been leaning his elbows on them; they were all  addressed to him by name. He tore them open one after the other, but each  contained nothing but a blank sheet of paper. He thought in a distant way  that it was rather peculiar, but he made no comment; the incident gave hardly  an impact upon his vastly greater preoccupations. Not till days afterward did  he realize that it had been a piece of April-foolery.
They had died on the same day, the mother and the child just born; on  April 1, 1898.

CHAPTER 9


Chips changed his more commodious apartments in School House  for his old original bachelor quarters. He thought at first he would give up  his housemastership, but the Head persuaded him otherwise; and later he was  glad. The work gave him something to do, filled up an emptiness in his mind  and heart. He was different; everyone noticed it. Just as marriage had added  something, so did bereavement; after the first stupor of grief he became  suddenly the kind of man whom boys, at any rate, unhesitatingly classed as  "old." It was not that he was less active; he could still knock up a half  century on the cricket field; nor was it that he had lost any interest or  keenness in his work. Actually, too, his hair had been graying for years; yet  now, for the first time, people seemed to notice it. He was fifty. Once,  after some energetic fives, during which he had played as well as many a  fellow half his age, he overheard a boy saying: "Not half bad for an old chap  like him."
Chips, when he was over eighty, used to recount that incident with many  chuckles. "Old at fifty, eh? Umph—it was Naylor who said that, and  Naylor can't be far short of fifty himself by now! I wonder if he still  thinks that fifty's such an age? Last I heard of him, he was lawyering, and  lawyers live long—look at Halsbury—umph—Chancellor at  eighty-two, and died at ninety-nine. There's an—umph—age for you!  Too old at fifty—why, fellows like that are too YOUNG at fifty... I was  myself... a mere infant..."
And there was a sense in which it was true. For with the new century there  settled upon Chips a mellowness that gathered all his developing mannerisms  and his oft-repeated jokes into a single harmony. No longer did he have those  slight and occasional disciplinary troubles, or feel diffident about his own  work and worth. He found that his pride in Brookfield reflected back, giving  him cause for pride in himself and his position. It was a service that gave  him freedom to be supremely and completely himself. He had won, by seniority  and ripeness, an uncharted no-man's-land of privilege; he had acquired the  right to those gentle eccentricities that so often attack schoolmasters and  parsons. He wore his gown till it was almost too tattered to hold together;  and when he stood on the wooden bench by Big Hall steps to take call-over, it  was with an air of mystic abandonment to ritual. He held the School List, a  long sheet curling over a board; and each boy, as he passed, spoke his own  name for Chips to verify and then tick off on the list. That verifying glance  was an easy and favorite subject of mimicry throughout the School—  steel-rimmed spectacles slipping down the nose, eyebrows lifted, one a little  higher than the other, a gaze half rapt, half quizzical. And on windy days,  with gown and white hair and School List fluttering in uproarious confusion,  the whole thing became a comic turn sandwiched between afternoon games and  the return to classes.
Some of those names, in little snatches of a chorus, recurred to him ever  afterward without any effort of memory... Ainsworth, Attwood, Avonmore,  Babcock, Baggs, Barnard, Bassenthwaite, Battersby, Beccles, Bedford-Marshall,  Bentley, Best...
Another one:—
... Unsley, Vailes, Wadham, Wagstaff, Wallington, Waters Primus, Waters  Secundus, Watling, Waveney, Webb...
And yet another that comprised, as he used to tell his fourth-form  Latinists, an excellent example of a hexameter:—
... Lancaster, Latton, Lemare, Lytton-Bosworth, MacGonigall,  Mansfield...
Where had they all gone to, he often pondered; those threads he had once  held together, how far had they scattered, some to break, others to weave  into unknown patterns? The strange randomness of the world beguiled him, that  randomness which never would, so long as the world lasted, give meaning to  those choruses again.
And behind Brookfield, as one may glimpse a mountain behind another  mountain when the mist clears, he saw the world of change and conflict; and  he saw it, more than he realized, with the remembered eyes of Kathie. She had  not been able to bequeath him all her mind, still less the brilliance of it;  but she had left him with a calmness and a poise that accorded well with his  own inward emotions. It was typical of him that he did not share the general  jingo bitterness against the Boers. Not that he was a pro-Boer—he was  far too traditional for that, and he disliked the kind of people who WERE  pro-Boers; but still, it did cross his mind at times that the Boers were  engaged in a struggle that had a curious similarity to those of certain  English history-book heroes—Hereward the Wake, for instance, or  Caractacus. He once tried to shock his fifth form by suggesting this, but  they only thought it was one of his little jokes.
However heretical he might be about the Boers, he was orthodox about Mr.  Lloyd George and the famous Budget. He did not care for either of them. And  when, years later, L. G. came as the guest of honor to a Brookfield Speech  Day, Chips said, on being presented to him:﹃Mr. Lloyd George, I am nearly  old enough—umph—to remember you as a young man, and—  umph—I confess that you seem to me—umph—to have  improved—umph—a great deal.﹄The Head standing with them, was  rather aghast; but L. G. laughed heartily and talked to Chips more than to  anyone else during the ceremonial that followed.
"Just like Chips," was commented afterward. "He gets away with it. I  suppose at that age anything you say to anybody is all right..."

CHAPTER 10


In 1900 old Meldrum, who had succeeded Wetherby as Head and  had held office for three decades, died suddenly from pneumonia; and in the  interval before the appointment of a successor, Chips became Acting Head of  Brookfield. There was just the faintest chance that the Governors might make  the appointment a permanent one; but Chips was not really disappointed when  they brought in a youngster of thirty-seven, glittering with Firsts and Blues  and with the kind of personality that could reduce Big Hall to silence by the  mere lifting of an eyebrow. Chips was not in the running with that kind of  person; he never had been and never would be, and he knew it. He was an  altogether milder and less ferocious animal.
Those years before his retirement in 1913 were studded with sharply  remembered pictures.
A May morning; the clang of the School bell at an unaccustomed time;  everyone summoned to assemble in Big Hall. Ralston, the new Head, very  pontifical and aware of himself, fixing the multitude with a cold, presaging  severity. "You will all be deeply grieved to hear that His Majesty King  Edward the Seventh died this morning... There will be no school this  afternoon, but a service will be held in the Chapel at four-thirty."
A summer morning on the railway line near Brookfield. The railwaymen were  on strike, soldiers were driving the engines, stones had been thrown at  trains. Brookfield boys were patrolling the line, thinking the whole business  great fun. Chips, who was in charge, stood a little way off, talking to a man  at the gate of a cottage. Young Cricklade approached. "Please, sir, what  shall we do if we meet any strikers?"
"Would you like to meet one?"
"I—I don't know, sir."
God bless the boy—he talked of them as if they were queer animals  out of a zoo! "Well, here you are, then—umph—you can meet Mr.  Jones—he's a striker. When he's on duty he has charge of the signal box  at the station. You've put your life in his hands many a time."
Afterward the story went round the School: There was Chips, talking to a  striker. Talking to a striker. Might have been quite friendly, the way they  were talking together.
Chips, thinking it over a good many times, always added to himself that  Kathie would have approved, and would also have been amused.
Because always, whatever happened and however the avenues of politics  twisted and curved, he had faith in England, in English flesh and blood, and  in Brookfield as a place whose ultimate worth depended on whether she fitted  herself into the English scene with dignity and without disproportion. He had  been left a vision that grew clearer with each year—of an England for  which days of ease were nearly over, of a nation steering into channels where  a hair's breadth of error might be catastrophic. He remembered the Diamond  Jubilee; there had been a whole holiday at Brookfield, and he had taken  Kathie to London to see the procession. That old and legendary lady, sitting  in her carriage like some crumbling wooden doll, had symbolized impressively  so many things that, like herself, were nearing an end. Was it only the  century, or was it an epoch?
And then that frenzied Edwardian decade, like an electric lamp that goes  brighter and whiter just before it burns itself out.
Strikes and lockouts, champagne suppers and unemployed marchers, Chinese  labor, tariff reform, H.M.S. Dreadnought, Marconi, Home Rule for Ireland,  Doctor Crippen, suffragettes, the lines of Chatalja...
An April evening, windy and rainy; the fourth form construing Vergil, not  very intelligently, for there was exciting news in the papers; young Grayson,  in particular, was careless and preoccupied. A quiet, nervous boy.
"Grayson, stay behind—umph—after the rest."
Then:—
"Grayson, I don't want to be—umph—severe, because you are  generally pretty good—umph—in your work, but to-day— you  don't seem—umph—to have been trying at all. Is anything the  matter?"
"N-no, sir."
"Well—umph—we'll say no more about it, but—umph —I  shall expect better things next time."
Next morning it was noised around the School that Grayson's father had  sailed on the Titanic, and that no news had yet come through as to his  fate.
Grayson was excused lessons; for a whole day the School centred  emotionally upon his anxieties. Then came news that his father had been among  those rescued.
Chips shook hands with the boy. "Well, umph—I'm delighted, Grayson.  A happy ending. You must be feeling pretty pleased with life."
"Y-yes, sir."
A quiet, nervous boy. And it was Grayson Senior, not Junior, with whom  Chips was destined later to condole.

CHAPTER 11


And then the row with Ralston. Funny thing, Chips had never  liked him; he was efficient, ruthless, ambitious, but not, somehow, very  likable. He had, admittedly, raised the status of Brookfield as a school, and  for the first time in memory there was a longish waiting list. Ralston was a  live wire; a fine power transmitter, but you had to beware of him.
Chips had never bothered to beware of him; he was not attracted by the  man, but he served him willingly enough and quite loyally. Or, rather, he  served Brookfield. He knew that Ralston did not like him, either; but that  didn't seem to matter. He felt himself sufficiently protected by age and  seniority from the fate of other masters whom Ralston had failed to like.
Then suddenly, in 1908, when he had just turned sixty, came Ralston's  urbane ultimatum. "Mr. Chipping, have you ever thought you would like to  retire?"
Chips stared about him in that book-lined study, startled by the question,  wondering why Ralston should have asked it. He said, at length: "No—  umph—I can't say that—umph—I have thought much about  it—umph—yet."
"Well, Mr. Chipping, the suggestion is there for you to consider. The  Governors would, of course, agree to your being adequately pensioned."
Abruptly Chips flamed up. "But—umph—I don't want— to  retire. I don't—umph—need to consider it."
"Nevertheless, I suggest that you do."
"But—umph—I don't see—why—I should!"
"In that case, things are going to be a little difficult."
"Difficult? Why—difficult?"
And then they set to, Ralston getting cooler and harder, Chips getting  warmer and more passionate, till at last Ralston said, icily: "Since you  force me to use plain words, Mr. Chipping, you shall have them. For some time  past, you haven't been pulling your weight here. Your methods of teaching are  slack and old-fashioned; your personal habits are slovenly; and you ignore my  instructions in a way which, in a younger man, I should regard as rank  insubordination. It won't do, Mr. Chipping, and you must ascribe it to my  forbearance that I have put up with it so long."
"But—" Chips began, in sheer bewilderment; and then he took up  isolated words out of that extraordinary indictment. "SLOVENLY—umph  —you said—?"
"Yes, look at the gown you're wearing. I happen to know that that gown of  yours is a subject of continual amusement throughout the School."
Chips knew it, too, but it had never seemed to him a very regrettable  matter.
He went on: "And—you also said—umph—something  about—INSUBORDINATION—?"
"No, I didn't. I said that in a younger man I should have regarded it as  that. In your case it's probably a mixture of slackness and obstinacy. This  question of Latin pronunciation, for instance—I think I told you years  ago that I wanted the new style used throughout the School. The other masters  obeyed me; you prefer to stick to your old methods, and the result is simply  chaos and inefficiency."
At last Chips had something tangible that he could tackle. "Oh, THAT!" he  answered, scornfully. "Well, I—umph—I admit that I don't agree  with the new pronunciation. I never did. Umph—a lot of nonsense, in my  opinion. Making boys say 'Kickero' at school when— umph—for the  rest of their lives they'll say 'Cicero'—if they  ever—umph—say it at all. And instead of 'vicissim'— God  bless my soul—you'd make them say, 'We kiss 'im'! Umph— umph!"  And he chuckled momentarily, forgetting that he was in Ralston's study and  not in his own friendly form room.
"Well, there you are, Mr. Chipping—that's just an example of what I  complain of. You hold one opinion and I hold another, and, since you decline  to give way, there can't very well be any alternative. I aim to make  Brookfield a thoroughly up-to-date school. I'm a science man myself, but for  all that I have no objection to the classics—provided that they are  taught efficiently. Because they are dead languages is no reason why they  should be dealt with in a dead educational technique. I understand, Mr.  Chipping, that your Latin and Greek lessons are exactly the same as they were  when I began here ten years ago?"
Chips answered, slowly and with pride: "For that matter—umph  —they are the same as when your predecessor—Mr. Meldrum  —came here, and that—umph—was thirty-eight years ago. We  began here, Mr. Meldrum and I—in—umph—in 1870. And it  was—um—Mr. Meldrum's predecessor, Mr. Wetherby—who first  approved my syllabus. 'You'll take the Cicero for the fourth,' he said to me.  Cicero, too—not Kickero!"
"Very interesting, Mr. Chipping, but once again it proves my point—  you live too much in the past, and not enough in the present and future.  Times are changing, whether you realize it or not. Modern parents are  beginning to demand something more for their three years' school fees than a  few scraps of languages that nobody speaks. Besides, your boys don't learn  even what they're supposed to learn. None of them last year got through the  Lower Certificate."
And suddenly, in a torrent of thoughts too pressing to be put into words,  Chips made answer to himself. These examinations and certificates and so on  —what did they matter? And all this efficiency and up-to-dateness  —what did THAT matter, either? Ralston was trying to run Brookfield  like a factory—a factory for turning out a snob culture based on money  and machines. The old gentlemanly traditions of family and broad acres were  changing, as doubtless they were bound to; but instead of widening them to  form a genuine inclusive democracy of duke and dustman, Ralston was narrowing  them upon the single issue of a fat banking account. There never had been so  many rich men's sons at Brookfield. The Speech Day Garden Party was like  Ascot. Ralston met these wealthy fellows in London clubs and persuaded them  that Brookfield was THE coming school, and, since they couldn't buy their way  into Eton or Harrow, they greedily swallowed the bait. Awful fellows, some of  them—though others were decent enough. Financiers, company promoters,  pill manufacturers. One of them gave his son five pounds a week pocket money.  Vulgar... ostentatious... all the hectic rotten-ripeness of the age... And  once Chips had got into trouble because of some joke he had made about the  name and ancestry of a boy named Isaacstein. The boy wrote home about it, and  Isaacstein père sent an angry letter to Ralston. Touchy, no sense of humor,  no sense of proportion—that was the matter with them, these new  fellows... No sense of proportion. And it was a sense of proportion, above  all things, that Brookfield ought to teach —not so much Latin or Greek  or Chemistry or Mechanics. And you couldn't expect to test that sense of  proportion by setting papers and granting certificates...
All this flashed through his mind in an instant of protest and  indignation, but he did not say a word of it. He merely gathered his tattered  gown together and with an "umph—umph" walked a few paces away. He had  had enough of the argument. At the door he turned and said: "I don't—  umph—intend to resign—and you can—umph—do what you  like about it!"
Looking back upon that scene in the calm perspective of a quarter of a  century, Chips could find it in his heart to feel a little sorry for Ralston.  Particularly when, as it happened, Ralston had been in such complete  ignorance of the forces he was dealing with. So, for that matter, had Chips  himself. Neither had correctly estimated the toughness of Brookfield  tradition, and its readiness to defend itself and its defenders. For it had  so chanced that a small boy, waiting to see Ralston that morning, had been  listening outside the door during the whole of the interview; he had been  thrilled by it, naturally, and had told his friends. Some of these, in a  surprisingly short time, had told their parents; so that very soon it was  common knowledge that Ralston had insulted Chips and had demanded his  resignation. The amazing result was a spontaneous outburst of sympathy and  partisanship such as Chips, in his wildest dreams, had never envisaged. He  found, rather to his astonishment, that Ralston was thoroughly unpopular; he  was feared and respected, but not liked; and in this issue of Chips the  dislike rose to a point where it conquered fear and demolished even respect.  There was talk of having some kind of public riot in the School if Ralston  succeeded in banishing Chips. The masters, many of them young men who agreed  that Chips was hopelessly old-fashioned, rallied round him nevertheless  because they hated Ralston's slave driving and saw in the old veteran a  likely champion. And one day the Chairman of the Governors, Sir John Rivers,  visited Brookfield, ignored Ralston, and went direct to Chips.﹃A fine  fellow, Rivers,﹄Chips would say, telling the story to Mrs. Wickett for the  dozenth time. "Not—umph—a very brilliant boy in class. I remember  he could never—umph—master his verbs. And now —umph—I  see in the papers—they've made him— umph—a baronet. It just  shows you—umph—it just shows you."
Sir John had said, on that morning in 1908, taking Chips by the arm as  they walked round the deserted cricket pitches: "Chips, old boy, I hear  you've been having the deuce of a row with Ralston. Sorry to hear about it,  for your sake—but I want you to know that the Governors are with you to  a man. We don't like the fellow a great deal. Very clever and all that, but a  bit too clever, if you ask me. Claims to have doubled the School's endowment  funds by some monkeying on the Stock Exchange. Dare say he has, but a chap  like that wants watching. So if he starts chucking his weight about with you,  tell him very politely he can go to the devil. The Governors don't want you  to resign. Brookfield wouldn't be the same without you, and they know it. We  all know it. You can stay here till you're a hundred if you feel like  it—indeed, it's our hope that you will."
And at that—both then and often when he recounted it afterward  —Chips broke down.

CHAPTER 12


So he stayed on at Brookfield, having as little to do with  Ralston as possible. And in 1911 Ralston left, "to better himself"; he was  offered the headship of one of the greater public schools. His successor was  a man named Chatteris, whom Chips liked; he was even younger than Ralston had  been —thirty-four. He was supposed to be very brilliant; at any rate,  he was modern (Natural Sciences Tripos), friendly, and sympathetic.  Recognizing in Chips a Brookfield institution, he courteously and wisely  accepted the situation.
In 1913 Chips had had bronchitis and was off duty for nearly the whole of  the winter term. It was that which made him decide to resign that summer,  when he was sixty-five. After all, it was a good, ripe age; and Ralston's  straight words had, in some ways, had an effect. He felt that it would not be  fair to hang on if he could not decently do his job. Besides, he would not  sever himself completely. He would take rooms across the road, with the  excellent Mrs. Wickett who had once been linen-room maid; he could visit the  School whenever he wanted, and could still, in a sense, remain a part of  it.
At that final end-of-term dinner, in July 1913, Chips received his  farewell presentations and made a speech. It was not a very long speech, but  it had a good many jokes in it, and was made twice as long, perhaps, by the  laughter that impeded its progress. There were several Latin quotations in  it, as well as a reference to the Captain of the School, who, Chips said, had  been guilty of exaggeration in speaking of his (Chips's) services to  Brookfield.﹃But then—umph—he comes of an—umph  —exaggerating family. I—um—remember—once  —having to thrash his father—for it. [Laughter] I gave him one  mark—umph—for a Latin translation, and he—umph  —exaggerated the one into a seven! Umph—umph!﹄Roars of laughter  and tumultuous cheers! A typical Chips remark, everyone thought.
And then he mentioned that he had been at Brookfield for forty-two years,  and that he had been very happy there. "It has been my life," he said,  simply.﹃O mihi praeteritos referat si Jupiter annos... Umph—I need  not—of course—translate...﹄Much laughter.﹃I remember lots of  changes at Brookfield. I remember the—um—the first bicycle. I  remember when there was no gas or electric light and we used to have a member  of the domestic staff called a lamp-boy—he did nothing else but clean  and trim and light lamps throughout the School. I remember when there was a  hard frost that lasted for seven weeks in the winter term —there were  no games, and the whole School learned to skate on the fens.  Eighteen-eighty-something, that was. I remember when two-thirds of the School  went down with German measles and Big Hall was turned into a hospital ward. I  remember the great bonfire we had on Mafeking night. It was lit too near the  pavilion and we had to send for the fire brigade to put it out. And the  firemen were having their own celebrations and most of them were—  um—in a regrettable condition. [Laughter] I remember Mrs. Brool, whose  photograph is still in the tuckshop; she served there until an uncle in  Australia left her a lot of money. In fact, I remember so much that I often  think I ought to write a book. Now what should I call it? 'Memories of Rod  and Lines'—eh? [Cheers and laughter. That was a good one, people  thought—one of Chips's best.] Well, well, perhaps I shall write it,  some day. But I'd rather tell you about it, really. I remember... I  remember... but chiefly I remember all your faces. I never forget them. I  have thousands of faces in my mind—the faces of boys. If you come and  see me again in years to come—as I hope you all will—I shall try  to remember those older faces of yours, but it's just possible I shan't be  able to—and then some day you'll see me somewhere and I shan't  recognize you and you'll say to yourself, 'The old boy doesn't remember me.'  [Laughter] But I DO remember you—as you are NOW. That's the point. In  my mind you never grow up at all. Never. Sometimes, for instance, when people  talk to me about our respected Chairman of the Governors, I think to myself,  'Ah, yes, a jolly little chap with hair that sticks up on top—and  absolutely no idea whatever about the difference between a Gerund and a  Gerundive.' [Loud laughter] Well, well, I mustn't go on—umph— all  night. Think of me sometimes as I shall certainly think of you. Haec olim  meminisse juvabit... again I need not translate.﹄Much laughter and shouting  and prolonged cheers.
August 1913. Chips went for a cure to Wiesbaden, where he lodged at the  home of the German master at Brookfield, Herr Staefel, with whom he had  become friendly. Staefel was thirty years his junior, but the two men got on  excellently. In September, when term began, Chips returned and took up  residence at Mrs. Wickett's. He felt a great deal stronger and fitter after  his holiday, and almost wished he had not retired. Nevertheless, he found  plenty to do. He had all the new boys to tea. He watched all the important  matches on the Brookfield ground. Once a term he dined with the Head, and  once also with the masters. He took on the preparation and editing of a new  Brookfeldian Directory. He accepted presidency of the Old Boys' Club and went  to dinners in London. He wrote occasional articles, full of jokes and Latin  quotations, for the Brookfield terminal magazine. He read his Times every  morning—very thoroughly; and he also began to read detective stories  —he had been keen on them ever since the first thrills of Sherlock.  Yes, he was quite busy, and quite happy, too. A year later, in 1914, he again  attended the end-of-term dinner. There was a lot of war talk—civil war  in Ulster, and trouble between Austria and Serbia. Herr Staefel, who was  leaving for Germany the next day, told Chips he thought the Balkan business  wouldn't come to anything.

CHAPTER 13


The War years.
The first shock, and then the first optimism. The Battle of the Marne, the  Russian steam-roller, Kitchener.
"Do you think it will last long, sir?"
Chips, questioned as he watched the first trial game of the season, gave  quite a cheery answer. He was, like thousands of others, hopelessly wrong;  but, unlike thousands of others, he did not afterward conceal the fact. "We  ought to have—um—finished it—um—by Christmas. The  Germans are already beaten. But why? Are you thinking of—um  —joining up, Forrester?"
Joke—because Forrester was the smallest new boy Brookfield had ever  had—about four feet high above his muddy football boots. (But not so  much a joke, when you came to think of it afterward; for he was killed in  1918—shot down in flames over Cambrai.) But one didn't guess what lay  ahead. It seemed tragically sensational when the first Old Brookfeldian was  killed in action—in September. Chips thought, when that news came: A  hundred years ago boys from this school were fighting AGAINST the French.  Strange, in a way, that the sacrifices of one generation should so cancel out  those of another. He tried to express this to Blades, the Head of School  House; but Blades, eighteen years old and already in training for a  cadetship, only laughed. What had all that history stuff to do with it,  anyhow? Just old Chips with one of his queer ideas, that's all.
1915. Armies clenched in deadlock from the sea to Switzerland. The  Dardanelles. Gallipoli. Military camps springing up quite near Brookfield;  soldiers using the playing fields for sports and training; swift developments  of Brookfield O.T.C. Most of the younger masters gone or in uniform. Every  Sunday night, in the Chapel after evening service, Chatteris read out the  names of old boys killed, together with short biographies. Very moving; but  Chips, in the black pew under the gallery, thought: They are only names to  him; he doesn't see their faces as I do...
1916... The Somme Battle. Twenty-three names read out one Sunday  evening.
Toward the close of that catastrophic July, Chatteris talked to Chips one  afternoon at Mrs. Wickett's. He was overworked and overworried and looked  very ill. "To tell you the truth, Chipping, I'm not having too easy a time  here. I'm thirty-nine, you know, and unmarried, and lots of people seem to  think they know what I ought to do. Also, I happen to be diabetic, and  couldn't pass the blindest M.O., but I don't see why I should pin a medical  certificate on my front door."
Chips hadn't known anything about this; it was a shock to him, for he  liked Chatteris.
The latter continued: "You see how it is. Ralston filled the place up with  young men—all very good, of course—but now most of them have  joined up and the substitutes are pretty dreadful, on the whole. They poured  ink down a man's neck in prep one night last week—silly fool— got  hysterical. I have to take classes myself, take prep for fools like that,  work till midnight every night, and get cold-shouldered as a slacker on top  of everything. I can't stand it much longer. If things don't improve next  term I shall have a breakdown."
"I do sympathize with you," Chips said.
"I hoped you would. And that brings me to what I came here to ask you.  Briefly, my suggestion is that—if you felt equal to it and would care  to—how about coming back here for a while? You look pretty fit, and, of  course, you know all the ropes. I don't mean a lot of hard work for you  —you needn't take anything strenuously—just a few odd jobs here  and there, as you choose. What I'd like you for more than anything else is  not for the actual work you'd do—though that, naturally, would be very  valuable—but for your help in other ways—in just BELONGING here.  There's nobody ever been more popular than you were, and are  still—you'd help to hold things together if there were any danger of  them flying to bits. And perhaps there is that danger..."
Chips answered, breathlessly and with a holy joy in his heart: "I'll  come..."

CHAPTER 14


He still kept on his rooms with Mrs. Wickett; indeed, he  still lived there; but every morning, about half-past ten, he put on his coat  and muffler and crossed the road to the School. He felt very fit, and the  actual work was not taxing. Just a few forms in Latin and Roman  History—the old lessons—even the old pronunciation. The same joke  about the Lex Canuleia—there was a new generation that had not heard  it, and he was absurdly gratified by the success it achieved. He felt a  little like a music-hall favorite returning to the boards after a positively  last appearance.
They all said how marvelous it was that he knew every boy's name and face  so quickly. They did not guess how closely he had kept in touch from across  the road.
He was a grand success altogether. In some strange way he did, and they  all knew and felt it, help things. For the first time in his life he felt  NECESSARY—and necessary to something that was nearest his heart. There  is no sublimer feeling in the world, and it was his at last.
He made new jokes, too—about the O.T.C. and the food-rationing  system and the anti-air-raid blinds that had to be fitted on all the windows.  There was a mysterious kind of rissole that began to appear on the School  menu on Mondays, and Chips called it abhorrendum—"meat to be abhorred."  The story went round—heard Chips's latest?
Chatteris fell ill during the winter of '17, and again, for the second  time in his life, Chips became Acting Head of Brookfield. Then in April  Chatteris died, and the Governors asked Chips if he would carry on﹃for the  duration.﹄He said he would, if they would refrain from appointing him  officially. From that last honor, within his reach at last, he shrank  instinctively, feeling himself in so many ways unequal to it. He said to  Rivers: "You see, I'm not a young man and I don't want people to—um  —expect a lot from me. I'm like all these new colonels and majors you  see everywhere—just a war-time fluke. A ranker—that's all I am  really."
1917. 1918. Chips lived through it all. He sat in the headmaster's study  every morning, handling problems, dealing with plaints and requests. Out of  vast experience had emerged a kindly, gentle confidence in himself. To keep a  sense of proportion, that was the main thing. So much of the world was losing  it; as well keep it where it had, or ought to have, a congenial home.
On Sundays in Chapel it was he who now read out the tragic list, and  sometimes it was seen and heard that he was in tears over it. Well, why not,  the School said; he was an old man; they might have despised anyone else for  the weakness.
One day he got a letter from Switzerland, from friends there; it was  heavily censored, but conveyed some news. On the following Sunday, after the  names and biographies of old boys, he paused a moment and then added:  —
"Those few of you who were here before the War will remember Max Staefel,  the German master. He was in Germany, visiting his home, when war broke out.  He was popular while he was here, and made many friends. Those who knew him  will be sorry to hear that he was killed last week, on the Western  Front."
He was a little pale when he sat down afterward, aware that he had done  something unusual. He had consulted nobody about it, anyhow; no one else  could be blamed. Later, outside the Chapel, he heard an argument:—
"On the Western Front, Chips said. Does that mean he was fighting for the  Germans?"
"I suppose it does."
"Seems funny, then, to read his name out with all the others. After all,  he was an ENEMY."
"Oh, just one of Chips's ideas, I expect. The old boy still has 'em."
Chips, in his room again, was not displeased by the comment. Yes, he still  had 'em—those ideas of dignity and generosity that were becoming  increasingly rare in a frantic world. And he thought: Brookfield will take  them, too, from me; but it wouldn't from anyone else.
Once, asked for his opinion of bayonet practice being carried on near the  cricket pavilion, he answered, with that lazy, slightly asthmatic intonation  that had been so often and so extravagantly imitated: "It seems—to me  —umph—a very vulgar way of killing people."
The yarn was passed on and joyously appreciated—how Chips had told  some big brass hat from the War Office that bayonet fighting was vulgar. Just  like Chips. And they found an adjective for him—an adjective just  beginning to be used: he was pre-War.

CHAPTER 15


And once, on a night of full moonlight, the air-raid warning  was given while Chips was taking his lower fourth in Latin. The guns began  almost instantly, and, as there was plenty of shrapnel falling about outside,  it seemed to Chips that they might just as well stay where they were, on the  ground floor of School House. It was pretty solidly built and made as good a  dugout as Brookfield could offer; and as for a direct hit, well, they could  not expect to survive that, wherever they were.
So he went on with his Latin, speaking a little louder amid the  reverberating crashes of the guns and the shrill whine of anti-aircraft  shells. Some of the boys were nervous; few were able to be attentive. He  said, gently:﹃It may possibly seem to you, Robertson—at this  particular moment in the world's history—umph—that the affairs of  Caesar in Gaul some two thousand years ago—are— umph—of  somewhat secondary importance—and that—umph —the irregular  conjugation of the verb tollo is—umph— even less important still.  But believe me—umph—my dear Robertson—that is not really  the case.﹄Just then there came a particularly loud explosion—quite  near.﹃You cannot—umph —judge the importance of  things—umph—by the noise they make. Oh dear me, no.﹄A little  chuckle.﹃And these things—umph —that have mattered—for  thousands of years—are not going to be—snuffed out—because  some stink merchant— in his laboratory—invents a new kind of  mischief.﹄Titters of nervous laughter; for Buffles, the pale, lean, and  medically unfit science master, was nicknamed the Stink Merchant. Another  explosion—nearer still. "Let us—um—resume our work. If it  is fate that we are soon to be—umph—interrupted, let us be found  employing ourselves in something—umph—really appropriate. Is  there anyone who will volunteer to construe?"
Maynard, chubby, dauntless, clever, and impudent, said: "I will, sir."
"Very good. Turn to page forty and begin at the bottom line."
The explosions still continued deafeningly; the whole building shook as if  it were being lifted off its foundations. Maynard found the page, which was  some way ahead, and began, shrilly:—
"Genus hoc erat pugnae—this was the kind of fight—quo se  Germani exercuerant—in which the Germans busied themselves. Oh, sir,  that's good—that's really very funny indeed, sir—one of your very  best—"
Laughing began, and Chips added: "Well—umph—you can see  —now—that these dead languages—umph—can come to life  again—sometimes—eh? Eh?"
Afterward they learned that five bombs had fallen in and around  Brookfield, the nearest of them just outside the School grounds. Nine persons  had been killed.
The story was told, retold, embellished. "The dear old boy never turned a  hair. Even found some old tag to illustrate what was going on. Something in  Caesar about the way the Germans fought. You wouldn't think there were things  like that in Caesar, would you? And the way Chips laughed... you know the way  he DOES laugh... the tears all running down his face... never seen him laugh  so much..."
He was a legend.
With his old and tattered gown, his walk that was just beginning to break  into a stumble, his mild eyes peering over the steel-rimmed spectacles, and  his quaintly humorous sayings, Brookfield would not have had an atom of him  different.
November 11, 1918.
News came through in the morning; a whole holiday was decreed for the  School, and the kitchen staff were implored to provide as cheerful a spread  as wartime rationing permitted. There was much cheering and singing, and a  bread fight across the Dining Hall. When Chips entered in the midst of the  uproar there was an instant hush, and then wave upon wave of cheering;  everyone gazed on him with eager, shining eyes, as on a symbol of victory. He  walked to the dais, seeming as if he wished to speak; they made silence for  him, but he shook his head after a moment, smiled, and walked away again.
It had been a damp, foggy day, and the walk across the quadrangle to the  Dining Hall had given him a chill. The next day he was in bed with  bronchitis, and stayed there till after Christmas. But already, on that night  of November 11, after his visit to the Dining Hall, he had sent in his  resignation to the Board of Governors.
When school reassembled after the holidays he was back at Mrs. Wickett's.  At his own request there were no more farewells or presentations, nothing but  a handshake with his successor and the word "acting" crossed out on official  stationery. The "duration" was over.

CHAPTER 16


And now, fifteen years after that, he could look back upon  it all with a deep and sumptuous tranquillity. He was not ill, of  course—only a little tired at times, and bad with his breathing during  the winter months. He would not go abroad—he had once tried it, but had  chanced to strike the Riviera during one of its carefully unadvertised cold  spells.﹃I prefer—um—to get my chills—umph—in my own  country,﹄he used to say, after that. He had to take care of himself when  there were east winds, but autumn and winter were not really so bad; there  were warm fires, and books, and you could look forward to the summer. It was  the summer that he liked best, of course; apart from the weather, which  suited him, there were the continual visits of old boys. Every weekend some  of them motored up to Brookfield and called at his house. Sometimes they  tired him, if too many came at once; but he did not really mind; he could  always rest and sleep afterward. And he enjoyed their visits—more than  anything else in the world that was still to be enjoyed.﹃Well, Gregson  —umph—I remember you—umph—always late for  everything—eh—eh? Perhaps you'll be late in growing old  —umph—like me—umph—eh?﹄And later, when he was alone  again and Mrs. Wickett came in to clear away the tea things: "Mrs. Wickett,  young Gregson called—umph—you remember him, do you? Tall boy with  spectacles. Always late. Umph. Got a job with the—umph —League of  Nations—where—I suppose—his—  um—dilatoriness—won't be noticeable—eh?"
And sometimes, when the bell rang for call-over, he would go to the window  and look across the road and over the School fence and see, in the distance,  the thin line of boys filing past the bench. New times, new names... but the  old ones still remained... Jefferson, Jennings, Jolyon, Jupp, Kingsley  Primus, Kingsley Secundus, Kingsley Tertius, Kingston... where are you all,  where have you all gone to?... Mrs. Wickett, bring me a cup of tea just  before prep, will you, please?
The post-War decade swept through with a clatter of change and  maladjustments; Chips, as he lived through it, was profoundly disappointed  when he looked abroad. The Ruhr, Chanak, Corfu; there was enough to be uneasy  about in the world. But near him, at Brookfield, and even, in a wider sense,  in England, there was something that charmed his heart because it was old  —and had survived. More and more he saw the rest of the world as a vast  disarrangement for which England had sacrificed enough—and perhaps too  much. But he was satisfied with Brookfield. It was rooted in things that had  stood the test of time and change and war. Curious, in this deeper sense, how  little it HAD changed. Boys were a politer race; bullying was non-existent;  there was more swearing and cheating. There was a more genuine friendliness  between master and boy—less pomposity on the one side, less  unctuousness on the other. One of the new masters, fresh from Oxford, even  let the Sixth call him by his Christian name. Chips didn't hold with that;  indeed, he was just a little bit shocked.﹃He might as well  —umph—sign his terminal reports—umph—'yours  affectionately'—eh—eh?﹄he told somebody.
During the General Strike of 1926, Brookfield boys loaded motor vans with  foodstuffs. When it was all over, Chips felt stirred emotionally as he had  not been since the War. Something had happened, something whose ultimate  significance had yet to be reckoned. But one thing was clear: England had  burned her fire in her own grate again. And when, at a Speech Day function  that year, an American visitor laid stress on the vast sums that the strike  had cost the country, Chips answered: "Yes, but—umph—  advertisement—always IS costly."
"Advertisement?"
"Well, wasn't it—umph—advertisement—and very fine  advertisement—too? A whole week of it—umph—and not a life  lost—not a shot fired! Your country would have—umph —spilt  more blood in—umph—raiding a single liquor saloon!"
Laughter... laughter... wherever he went and whatever he said, there was  laughter. He had earned the reputation of being a great jester, and jests  were expected of him. Whenever he rose to speak at a meeting, or even when he  talked across a table, people prepared their minds and faces for the joke.  They listened in a mood to be amused and it was easy to satisfy them. They  laughed sometimes before he came to the point. "Old Chips was in fine form,"  they would say, afterward. "Marvelous the way he can always see the funny  side of things..."
After 1929, Chips did not leave Brookfield—even for Old Boys'  dinners in London. He was afraid of chills, and late nights began to tire him  too much. He came across to the School, however, on fine days; and he still  kept up a wide and continual hospitality in his room. His faculties were all  unimpaired, and he had no personal worries of any kind. His income was more  than he needed to spend, and his small capital, invested in gilt-edged  stocks, did not suffer when the slump set in. He gave a lot of money away  —to people who called on him with a hard-luck story, to various School  funds, and also to the Brookfield mission. In 1930 he made his will. Except  for legacies to the mission and to Mrs. Wickett, he left all he had to found  an open scholarship to the School.
1931... 1932...
"What do you think of Hoover, sir?"
"Do you think we shall ever go back to gold?"
"How d'you feel about things in general, sir? See any break in the  clouds?"
"When's the tide going to turn, Chips, old boy? You ought to know, with  all your experience of things."
They all asked him questions, as if he were some kind of prophet and  encyclopedia combined—more even than that, for they liked their answer  dished up as a joke. He would say:—
"Well, Henderson, when I was—umph—a much younger man  —there used to be someone who—um—promised people ninepence  for fourpence. I don't know that anybody—umph—ever got it,  but—umph—our present rulers seem—um— to have solved  the problem how to give—umph—fourpence for ninepence."
Laughter.
Sometimes, when he was strolling about the School, small boys of the  cheekier kind would ask him questions, merely for the fun of getting Chips's  "latest" to retail.
"Please, sir, what about the Five-Year Plan?"
"Sir, do you think Germany wants to fight another war?"
"Have you been to the new cinema, sir? I went with my people the other  day. Quite a grand affair for a small place like Brookfield. They've got a  Wurlitzer."
"And what—umph—on earth—is a Wurlitzer?"
"It's an organ, sir—a cinema organ."
"Dear me... I've seen the name on the hoardings, but I always—umph  —imagined—it must be some kind of—umph— sausage."
Laughter... Oh, there's a new Chips joke, you fellows, a perfectly lovely  one. I was gassing to the old boy about the new cinema, and...

CHAPTER 17


He sat in his front parlor at Mrs. Wickett's on a November  afternoon in thirty-three. It was cold and foggy, and he dare not go out. He  had not felt too well since Armistice Day; he fancied he might have caught a  slight chill during the Chapel service. Merivale had been that morning for  his usual fortnightly chat. "Everything all right? Feeling hearty? That's the  style —keep indoors this weather—there's a lot of flu about. Wish  I could have your life for a day or two."
HIS life... and what a life it had been! The whole pageant of it swung  before him as he sat by the fire that afternoon. The things he had done and  seen: Cambridge in the sixties; Great Gable on an August morning; Brookfield  at all times and seasons throughout the years. And, for that matter, the  things he had NOT done, and would never do now that he had left them too late  —he had never traveled by air, for instance, and he had never been to a  talkie-show. So that he was both more and less experienced than the youngest  new boy at the School might well be; and that, that paradox of age and youth,  was what the world called progress.
Mrs. Wickett had gone out, visiting relatives in a neighbourly village;  she had left the tea things ready on the table, with bread and butter and  extra cups laid out in case anybody called. On such a day, however, visitors  were not very likely; with the fog thickening hourly outside, he would  probably be alone.
But no. About a quarter to four a ring came, and Chips, answering the  front door himself (which he oughtn't to have done), encountered a rather  small boy wearing a Brookfield cap and an expression of anxious timidity.  "Please, sir," he began, "does Mr. Chips live here?"
"Umph—you'd better come inside," Chips answered. And in his room a  moment later he added: "I am—umph—the person you want. Now what  can I—umph—do for you?"
"I was told you wanted me, sir."
Chips smiled. An old joke—an old leg-pull, and he, of all people,  having made so many old jokes in his time, ought not to complain. And it  amused him to cap their joke, as it were, with one of his own; to let them  see that he could keep his end up, even yet. So he said, with eyes twinkling:  "Quite right, my boy. I wanted you to take tea with me. Will you—umph  —sit down by the fire? Umph—I don't think I have seen your face  before. How is that?"
"I've only just come out of the sanatorium, sir—I've been there  since the beginning of term with measles."
"Ah, that accounts for it."
Chips began his usual ritualistic blending of tea from the different  caddies; luckily there was half a walnut cake with pink icing in the  cupboard. He found out that the boy's name was Linford, that he lived in  Shropshire, and that he was the first of his family at Brookfield.
"You know—umph—Linford—you'll like Brookfield  —when you get used to it. It's not half such an awful place—as  you imagine. You're a bit afraid of it—um, yes—eh? So was I, my  dear boy—at first. But that was—um—a long time ago.  Sixty-three years ago—umph—to be precise. When I—  um—first went into Big Hall and—um—I saw all those  boys—I tell you—I was quite scared. Indeed—umph —I  don't think I've ever been so scared in my life. Not even when  —umph—the Germans bombed us—during the War. But  —umph—it didn't last long—the scared feeling, I mean. I  soon made myself—um—at home."
"Were there a lot of other new boys that term, sir?" asked Linford  shyly.
"Eh? But—God bless my soul—I wasn't a boy at all—I was a  man—a young man of twenty-two! And the next time you see a young  man—a new master—taking his first prep in Big Hall  —umph—just think—what it feels like!"
"But if you were twenty-two then, sir—"
"Yes? Eh?"
"You must be—very old—now, sir."
Chips laughed quietly and steadily to himself. It was a good joke.
"Well—umph—I'm certainly—umph—no chicken."
He laughed quietly to himself for a long time.
Then he talked of other matters, of Shropshire, of schools and school life  in general, of the news in that day's papers.﹃You're growing up into—  umph—a very cross sort of world, Linford. Maybe it will have got over  some of its—umph—crossness—by the time you're ready for it.  Let's hope so—umph—at any rate... Well...﹄And with a glance at  the clock he delivered himself of his old familiar formula. "I'm  —umph—sorry—you can't stay..."
At the front door he shook hands.
"Good-bye, my boy."
And the answer came, in a shrill treble: "Good-bye, Mr. Chips..."
Chips sat by the fire again, with those words echoing along the corridors  of his mind. "Good-bye, Mr. Chips..." An old leg-pull, to make new boys think  that his name was really Chips; the joke was almost traditional. He did not  mind. "Good-bye, Mr. Chips..." He remembered that on the eve of his wedding  day Kathie had used that same phrase, mocking him gently for the seriousness  he had had in those days. He thought: Nobody would call me serious today,  that's very certain...
Suddenly the tears began to roll down his cheeks—an old man's  failing; silly, perhaps, but he couldn't help it. He felt very tired; talking  to Linford like that had quite exhausted him. But he was glad he had met  Linford. Nice boy. Would do well.
Over the fog-laden air came the bell for call-over, tremulous and muffled.  Chips looked at the window, graying into twilight; it was time to light up.  But as soon as he began to move he felt that he couldn't; he was too tired;  and, anyhow, it didn't matter. He leaned back in his chair. No chicken  —eh, well—that was true enough. And it had been amusing about  Linford. A neat score off the jokers who had sent the boy over. Good-bye, Mr.  Chips... odd, though, that he should have said it just like that...

CHAPTER 18


When he awoke, for he seemed to have been asleep, he found  himself in bed; and Merivale was there, stooping over him and smiling. "Well,  you old ruffian —feeling all right? That was a fine shock you gave  us!"
Chips murmured, after a pause, and in a voice that surprised him by its  weakness: "Why—um—what—what has happened?"
"Merely that you threw a faint. Mrs. Wickett came in and found you—  lucky she did. You're all right now. Take it easy. Sleep again if you feel  inclined."
He was glad someone had suggested such a good idea. He felt so weak that  he wasn't even puzzled by the details of the business—how they had got  him upstairs, what Mrs. Wickett had said, and so on. But then, suddenly, at  the other side of the bed, he saw Mrs. Wickett. She was smiling. He thought:  God bless my soul, what's she doing up here? And then, in the shadows behind  Merivale, he saw Cartwright, the new Head (he thought of him as "new," even  though he had been at Brookfield since 1919), and old Buffles, commonly  called "Roddy." Funny, the way they were all here. He felt: Anyhow, I can't  be bothered to wonder why about anything. I'm going to go to sleep.
But it wasn't sleep, and it wasn't quite wakefulness, either; it was a  sort of in-between state, full of dreams and faces and voices. Old scenes and  old scraps of tunes: a Mozart trio that Kathie had once played in—  cheers and laughter and the sound of guns—and, over it all, Brookfield  bells, Brookfield bells.﹃So you see, if Miss Plebs wanted Mr. Patrician to  marry her... yes, you can, you liar...﹄Joke... Meat to be abhorred...  Joke... That you, Max? Yes, come in. What's the news from the Fatherland?...  O mihi praeteritos... Ralston said I was slack and inefficient —but  they couldn't manage without me... O nobile heres ago fortibus es in aro...  Can you translate that, any of you?... It's a joke...
Once he heard them talking about him in the room.
Cartwright was whispering to Merivale. "Poor old chap—must have  lived a lonely sort of life, all by himself."
Merivale answered: "Not always by himself. He married, you know."
"Oh, did he? I never knew about that."
"She died. It must have been—oh, quite thirty years ago. More,  possibly."
"Pity. Pity he never had any children."
And at that, Chips opened his eyes as wide as he could and sought to  attract their attention. It was hard for him to speak out loud, but he  managed to murmur something, and they all looked round and came nearer to  him.
He struggled, slowly, with his words. "What—was that—um  —you were saying—about me—just now?"
Old Buffles smiled and said: "Nothing at all, old chap—nothing at  all—we were just wondering when you were going to wake out of your  beauty sleep."
"But—umph—I heard you—you were talking about me  —"
"Absolutely nothing of any consequence, my dear fellow—really, I  give you my word..."
"I thought I heard you—one of you—saying it was a pity  —umph—a pity I never had—any children... eh?... But I have,  you know... I have..."
The others smiled without answering, and after a pause Chips began a faint  and palpitating chuckle.
"Yes—umph—I have," he added, with quavering merriment.  "Thousands of 'em... thousands of 'em... and all boys."
And then the chorus sang in his ears in final harmony, more grandly and  sweetly than he had ever heard it before, and more comfortingly too...  Pettifer, Pollett, Porson, Potts, Pullman, Purvis, Pym-Wilson, Radlett,  Rapson, Reade, Reaper, Reddy Primus... come round me now, all of you, for a  last word and a joke... Harper, Haslett, Hatfield, Hatherley... my last  joke... did you hear it? Did it make you laugh?... Bone, Boston, Bovey,  Bradford, Bradley, Bramhall-Anderson... wherever you are, whatever has  happened, give me this moment with you... this last moment... my boys...
And soon Chips was asleep.
He seemed so peaceful that they did not disturb him to say good-night; but  in the morning, as the School bell sounded for breakfast, Brookfield had the  news. "Brookfield will never forget his lovableness," said Cartwright, in a  speech to the School. Which was absurd, because all things are forgotten in  the end. But Linford, at any rate, will remember and tell the tale: "I said  good-bye to Chips the night before he died..."

THE END


 
This site is full of FREE ebooks - Project Gutenberg Australia