Project Gutenberg Australia
a treasure-trove of literature
treasure found hidden with no evidence of ownership		 BROWSE the site for other works by this author
(and our other authors) or get HELP Reading, Downloading and Converting files)
or
SEARCH the entire site with Google Site Search		 
Title: Bulldog Drummond at Bay
Author: Sapper (Herman Cyril McNeile)
* A Project Gutenberg of Australia eBook *
eBook No.: 0901031h.html
Language: English
Date first posted:  Nov 2009
Most recent update: Aug 2013

This eBook was produced by Roy Glashan.

Project Gutenberg of Australia eBooks are created from printed editions
which are in the public domain in Australia, unless a copyright notice
is included. We do NOT keep any eBooks in compliance with a particular
paper edition.

Copyright laws are changing all over the world. Be sure to check the
copyright laws for your country before downloading or redistributing this
file.

This eBook is made available at no cost and with almost no restrictions
whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms
of the Project Gutenberg of Australia License which may be viewed online at
http://gutenberg.net.au/licence.html

To contact Project Gutenberg of Australia go to http://gutenberg.net.au
 
GO TO Project Gutenberg Australia HOME PAGE

Bulldog Drummond at Bay

by

Sapper
  (Herman Cyril McNeile)


Cover Image

BOOK 9 IN THE BULLDOG DRUMMOND SERIES

First published by Hodder & Stoughton, London, 1935


TABLE OF CONTENTS



●Chapter I
●Chapter II
●Chapter III
●Chapter IV
●Chapter V
●Chapter VI
●Chapter VII
●Chapter VIII
●Chapter IX
●Chapter X
●Chapter XI
●Chapter XII
●Chapter XIII
●Chapter XIV
●Chapter XV
  


Cover Image
Bulldog Drummond at Bay, Hodder & Stoughton, London,  1935
  

CHAPTER I


The mist was low-lying. Above it the tops of the telegraph  poles stuck out into the starlit night, marking the line of the road which  wound over the desolate fen country. A few isolated houses stood like  scattered islands in a sea of white cloud—houses in which the lights  had long been extinguished, for it was nearing midnight, and the marsh folk  do not sit up late.
One house only proved the exception. In size and shape it was just as the  others—a typical fenman's cottage. But from one side of it a diffused  white glow shone faintly towards the line of telegraph posts. Above the mist  the top room showed black and clear-cut. No light came from that window: the  illumination came from the sitting-room below.
In it was seated a very large young man. Between his knees he held a gun,  whilst on the table in front of him lay the usual cleaning materials, flanked  on the left by a large hunk of bread and cheese, and on the right by a  tankard of ale. Behind him, on the hearth-rug, a spaniel lay curled up  asleep. In front of him, and close to the door which communicated with the  kitchen, a bulldog in a basket snored majestically: also in front of him, and  close to the door which led into the diminutive hall, a wire-haired terrier  hunted ecstatically in his dreams.
The blind was up: the window, regardless of the mist which drifted  sluggishly in, was open top and bottom. On the table a lamp was burning, and  by its light the contents of the room stood revealed. And when those contents  were compared with the living occupant the result was somewhat  incongruous.
Over the mantelpiece hung several illuminated texts. They were of a  depressing character, which a tasteful colour scheme of yellow beads round  red letters was powerless to mitigate. Even a wedding group of the early  'sixties, which filled the place of honour in the centre, seemed unable to  give that snap to the wall which the proud owner had doubtless intended. And  the rest of the room was in keeping. A horsehair sofa covered with a red  counterpane in which were sewn large, round pieces of coloured glass, adorned  one wall: a table, complete with cloth to match the counterpane, and a  stuffed weasel under a glass dome, adorned another. And in the window, on a  small three-legged stool, reposed a Bible of colossal dimensions.
To the expert the solution was obvious on the spot. This was the parlour;  that mysterious, unused room which is found in every similar house; that  room, which, when the door is suddenly opened on the unwary visitor, exudes a  strange and musty smell strongly reminiscent of a not too recent death behind  the wainscot: that room which is utterly wasted on the altar of lower class  respectability.
On the night when the mist was drifting just ceiling high the room was  proving false to its traditions. Gone was the stale smell of ancient bones:  even "Prepare to meet thy God" hung at a more rakish angle. The first was due  to the open window: the second to the fact that a disreputable cap was slung  on one end of the text. But the effect was all to the good. And since the  large young man who at the moment was engaged in filling his pipe was  presumably responsible for both acts of vandalism, it might be well to turn  from the room to its occupant.
His clothes were quite incredibly ancient. Grey flannel trousers: a  sweater that had once been white, and an old shooting-coat padded with  leather over the shoulders comprised the outer layer. Underneath, grey socks  and brown brogues, with a shirt that was open at the neck completed the  picture, whilst a collar, made of the same material as the shirt, had been  flung carelessly into the coal-scuttle with a tie inside it.
After a while he rose and stretched himself, and it was not until he stood  up that it was possible to realise how very large he was. He stood at least  six feet in height, and being broad in proportion he seemed almost to fill  the room. Only the spaniel noticed his movement and opened one liquid brown  eye—an eye which followed him as he sauntered over to the window and  peered out. Then he returned to the table and, picking up his empty tankard,  he made his way past the snorer to the kitchen. A final pint was indicated  before turning in.
It was while he was drawing it that the terrier gave a sudden, sharp,  staccato bark, and the large young man returned to the parlour to find that  the kennels were awake. The spaniel was sitting up contemplating the window;  the bulldog, though still breathing hard, had emerged from his basket, whilst  the terrier was following up his one bark with a steady stream of bad  language under his breath.
"What is it, fellers?" said the large young man genially. "Does some  varlet approach our domain?"
Holding his beer in his hand he again went to the window.
"Shut up, Jock, you ass!" he cried. "How can I hear anything if you're  making that damn fool noise?"
The terrier made a valiant effort which was partially successful; and then  the strain proved too great. And this time his master heard it too. From  somewhere, not very far away, there came a muffled shout, and Jock proclaimed  the fact in no uncertain voice—no just reason, he reflected, for being  temporarily winded with a shooting-boot.
The large young man stood motionless, listening intently. The sound was  not repeated, but it seemed to him that it had not been so much a cry for  help as a call from one man to another indicating that he had found  something. But who could be looking for anything at midnight in the fens,  with a ground mist lying thick?
The shout had come, so far as he could judge, from the road which passed  his own front gate ten yards away. And he was on the point of strolling down  the little garden path to investigate further, when a development occurred  which was so completely unexpected that for a few moments he could only stare  foolishly round the room; whilst even Jock, by this time recovered, forgot to  bark. There came a crash of breaking glass, followed by a further crash of  still more breaking glass, and the stuffed weasel subsided with a thud on to  the carpet.
The large young man had been getting his cap when it happened, otherwise  the stone which he now perceived was the cause of the outrage would have  spared the weasel and taken him in the pit of the stomach. For the first  crash of breaking glass had been the window, which, having been open top and  bottom, now had both upper and lower panes smashed. Thence the missile,  missing the lamp by a few inches, had smitten the glass dome of the weasel  hip and thigh, and ricochetting off the wall had finished up by the bulldog's  basket.
"Hi!" shouted the large young man, when he had recovered himself, "what  the devil do you think you're doing?"
His momentary amazement had given way to anger: someone had deliberately  thrown a stone through the window from the road, and it did not strike him as  being in the slightest degree funny. Some tramp presumably, or a belated  drunk: in any case, whoever it turned out to be, he was going to be thanked  in suitable terms in the near future. Indubitably the large young man was not  amused.
"Heel! The lot of you."
He strode down the garden path, and flinging open the little gate stepped  into the road.
"Where's the lousy swine who bunged that brick through my window?" he  called out.
There was no answer, and for a moment or two he stood undecided, with the  dogs at his heels. He could hear no sound save the cry of a distant night  bird, and gradually the difficulty of the position came home to him. The  mist, if anything, was thicker; he could see the light from the room he had  just left like a dull yellow square in the surrounding whiteness. But the  trouble was he had no means of telling which way the stone-thrower had gone  after he had done the deed. The fog had swallowed him up completely.
Again he listened intently, and, as he stood there motionless,  subconsciously he became aware of the strange silence of the three dogs. He  glanced down at them: in the dim light he could see their heads close  together over something in the road. He spoke to them and they looked up at  him. Between them, in the dust, was a dark patch.
The large young man lit a match and bent down to examine it. And after a  while he gave a low whistle. For the patch was still wet, and it was  red—that unmistakable red which can only be one thing. It was blood,  and why should a tramp or a belated drunk be bleeding?
He straightened up and lit a cigarette: the mystery was becoming stranger  and stranger. That the blood was recent was obvious, otherwise it would have  dried in the dust. And it therefore seemed fairly conclusive to him that it  had come from the man who had thrown the stone. But why should an injured  man, who was so badly hurt that he was bleeding, do what he had done? Why  hadn't he come up to the cottage and asked for help?
Suddenly Jock began to growl under his breath, though his master could  hear nothing suspicious. Until, a few moments later, he heard very faintly in  the distance the unmistakable hum of an engine. A motor-car was coming along  the road, and the driver had evidently got into a low gear.
The large young man hesitated; then, with a quick order to his dogs, he  stepped back on to the garden path, and, closing the gate, he stood leaning  over it. He felt instinctively that this car, nosing its way through the fog,  was connected in some way with the unknown stone-thrower who had come out of  the night and disappeared into it again, leaving only the ominous red patch  to mark his passing.
Gradually the noise of the car grew louder, until with unexpected  suddenness two headlights loomed up out of the mist. They came abreast the  gate, and then they halted; the driver had stopped the car. Voices sounded  over the noise of the engine; then one of the doors opened and shut, and  footsteps approached the gate.
The man who had got out had his hand actually on the latch, when the glow  of a cigarette within a few inches of his face caused him to start  violently.
"Good evening," said the large young man pleasantly. "Can I be of any  assistance?"
He drew hard at his cigarette, and in the glow he got a quick glimpse of  the new-comer. The man wore no hat, and his hair was cropped short, whilst  his features had that square cut, Teutonic look which branded him at once as  a German, even without the muttered "Gott im Himmel" that he  ejaculated under his breath at the shock of finding the gate occupied.
"Have you seen a man?" he began, when once again a door in the car opened  and shut, and further footsteps approached the gate. But this time the  visitor carried an electric torch which he flashed on to the large young  man's face. From there it travelled downwards, pausing for a moment on  oil-stained hands, and finishing up with the incredibly dirty trousers.
"Have you been here long, my man?" said the new arrival curtly, and in the  darkness the large young man smiled. Evidently by his clothes he had been  judged.
"Nigh on thirty year coom next cherry-picking," he answered, hoping  fervently that his attempt at dialect would pass muster. What dialect it was  supposed to be he had no idea, but to his profound relief it seemed to go  down.
"I don't mean that," snapped the other. "Have you been standing by this  gate for long?"
He turned and gave a rapid order to the German beside him, who disappeared  back into the car, and the engine stopped.
"Maybe five minutes—maybe more," said the large young man. "Why do  'ee ask?"
"Have you seen a man come along the road?"
"Old Gaffer Sheepshank, he coom along round about seven. He wor  drunk."
The other swore under his breath.
"Just recently, I mean. Within the last few minutes."
"Noa. I ain't seen no one. What sort of a man do 'ee mean?"
But a sudden exclamation from the road interrupted their conversation.
"Emil," called out a harsh voice, "come here at once! Bring your  torch."
The large young man thoughtfully ground out with his heel the cigarette he  was smoking, and wondered what was going to happen next. For the gentleman  who had called for Emil was now examining with keen interest the patch of  blood that had happened to show up clearly in the headlights of the car. And  then, after a few moments' earnest conversation, Emil returned to the  gate.
"Now, look here, my man," he said quietly, "I take it this is your  cottage."
"'Tis my fayther's."
"Is your father here?"
"Not to-night. He be in Norwich."
"So you're all alone in the house?"
"That's right, mister."
"Are you quite sure?" A sinister note had crept into the speaker's  voice.
"Course I'm sure. Do 'ee think I'm daft?"
The torch flashed on again, and by its light the large young man saw that  he was covered by a revolver.
"Get indoors," snapped the other.﹃And get a move on, I'm in a hurry.  Now,﹄he continued, when they were both standing in the parlour, "what have  you done with the man who came along this road a few minutes ago?"
"I tell 'ee I ain't seen no man," was the stubborn answer. "And I reckons  you'd better put that there toy away or it might go off. A pretty thing  this—in a man's own house."
The large young man sat down in an arm-chair by the hearth-rug ostensibly  to pat the spaniel, but in reality to smuggle his Free Forester tie from the  coal-scuttle into his trousers pocket. This man Emil defeated him. His  English was perfect, without the suspicion of an accent: to look at he might  have been an Englishman. And yet there was something intangible about him  that placed him as a foreigner. His clothes were faultless—perhaps a  shade too faultless for the country. And on one finger of his left hand he  wore a ring with a peculiar blue stone in it.
The tie smuggled successfully into his pocket the young man rose, the  picture of aggrieved, bucolic indignation.
"Look 'ee 'ere, mister," he said angrily, "I'm tired of thy fooling.  Search the house if it gives thee any satisfaction, and then get thee gone.  I'm fair sick of the sight of thy ugly fiz, and if I knew who it was I'd have  the law on 'ee to-morrow."
But the man called Emil took no notice. His revolver had dropped to his  side: his gaze was riveted on the broken window.
"When did that happen?" he said slowly.
"What the 'ell's that to do with thee?"
"Silence, you fool!"
His glance wandered to the broken cover of the stuffed weasel, and finally  rested on the stone itself, which he bent down and picked up. Then, balancing  it in his hand, he fixed the large young man with a pair of dark, penetrating  eyes.
"When did this happen?" he repeated softly.
"What's that to do with thee?"
"Who threw this stone through the window?"
"Danged if I knows, mister."
"How long ago did it happen?"
For the fraction of a second the young man hesitated: then he made up his  mind he would tell the truth. It seemed to him that by doing so he stood a  better chance of getting some light thrown on a mystery that was growing more  incomprehensible every minute.
"Nigh about ten minutes," he said. "T'wor that that took me down to  gate."
"So." The other's eyes bored into him. "So. And you did not see the man  who threw the stone?"
"Noa."
"Did he call out to you? Speak to you?"
"Noa."
"What did you do after it happened?"
"Got cap and went to gate with pups."
"And you saw no sign of him?"
"Noa."
The man called Emil crossed to the window and shouted, and his companion  who had discovered the blood in the road joined him at once. They stood  conversing in low voices in a tongue which the large young man recognised as  German. One or two stray phrases came to his ear: "dummer Bauer"  (imbecile peasant) ... "Zeitvergeudung" (waste of time); remarks which  he had no difficulty in interpreting. Up to date, at any rate, it was clear  that he had bluffed them into thinking he was a local product. But what  infuriated him was that he was still as far off as ever from discovering what  all the excitement was about. And then suddenly he caught another sentence:  "sich versichern" (better make sure).
Better make sure. Sure of what? He was not left long in doubt. The second  man vaulted through the open window and vanished upstairs. His steps could be  heard going into each room above: then he came down again and went into the  kitchen.
"Nichts" (nothing), he said, reappearing. "Search him," ordered his  leader, and the large young man recoiled a pace.
"'Ere—wot do 'ee think 'ee be a'doing of?" he cried, only to find  the revolver pointing unwaveringly at his heart.
"Put your hands above your head!"
The order was curt, and, after a pause, the large young man obeyed. Not  that there was anything incriminating in his pockets, except that confounded  Free Forester tie, and his pulse beat a trifle faster when he saw it  extracted and thrown on the table. Worse still, it fell in such a position  that the name of the shop where it had been bought lay uppermost for all to  see, and Norfolk yokels rarely buy their neckwear from Mr. Black, of Jermyn  Street. But his luck held; neither man paid any attention to it whatever.  Evidently they were looking for something else, and the question which began  to hammer at his brain, even before he was allowed to put his hands down,  was—what? Assuming that he was a labourer, as they undoubtedly did,  what under the sun could they expect to find in his pockets which could  possibly prove of the slightest interest to them?
At last the searcher was satisfied, and once again the two men held an  earnest conversation. But this time their voices were so low that the  listener could hear nothing. Evidently the man who had searched him was  urging Emil to do something, and Emil was doubtful. At length, however, he  seemed convinced, and having nodded his head two or three times, his  companion returned to the car and re-started the engine, leaving Emil and the  large young man alone.
"Can you keep your mouth shut, my man?"
The rustle of notes came pleasantly to the ear.
"If so be, mister, that folks make it worth my while."
"A lunatic has escaped from a private asylum," said Emil, "and he is the  poor fellow who threw the stone through your window. We are trying to find  him, but we do not wish it talked about. Here are two pounds which will pay  for mending the glass."
He placed the notes on the table, and the large young man eyed them  greedily.
"In a day or two," continued the other, "I shall be returning this way,  and I shall make a point of calling in at the pub. And if I find that no one  knows anything about this there will be three more to mend the cover of the  stuffed animal. But if I find that people do know, why then—God help  you!"
He said the last three words very softly, and the large young man stared  at him thoughtfully. For the moment he had forgotten his role of bucolic  yokel; he was only conscious that opposite him was standing a very dangerous  customer. And as his eyes fell on that tell-tale tie lying on the table he  became conscious also of a profound feeling of relief that his  vis-à-vis' cricketing education had been neglected.
"You understand what I say?"
"Aye, mister. I'll say nowt."
With a nod the man called Emil left the room and strode down the garden  path. And it was not until the sound of the engine was getting faint in the  distance that the large young man stretched himself and lit another  cigarette.
"What the devil does it all mean, Jerry?" he said, apostrophising the  bulldog. "Why does Mr. Emil tell me such a fatuous lie, even if he does think  I'm a half-wit? Why do people throw bricks through the window, and leave  pools of blood in the road? Presumably there is some reason, but for the life  of me I can't see what it is at the moment."
He glanced at his watch: it was nearly one o'clock, and he gave a  prodigious yawn.
"To-morrow we will battle with the enigma," he announced. "To-morrow  father will bring the grey matter to bear on what is at present shrouded in  impenetrable gloom. To-night—bed."
And even as he spoke, sharp and clear through the stillness there came the  sound of one solitary shot.
The dogs stirred; the large young man stiffened abruptly. The noise had  come from the direction in which the car had gone, and he waited tensely.  Silence: the sound was not repeated. But there had been no mistaking what it  was. Someone had fired a revolver.
"Stay where you are, boys!"
The front door banged behind him, and the dogs, after one wistful look,  relapsed once more into slumber, as their master, running with the easy  stride of a born athlete, followed the car. The mist was still heavy, but as  he got farther from the cottage, clear pockets began to appear from time to  time. And it was as he was passing through one of these, that he heard in  front of him the thrumming of an engine. He had caught up with the car.
He halted abruptly; then, getting on to the grass verge, he crept forward  cautiously. The noise of the engine grew louder; he could hear voices ahead.  And then suddenly, looming out of the fog which had again closed down on the  road, he saw the red tail light of the car.
Inch by inch he moved towards it, fearful that at any moment a sudden eddy  of breeze might clear the mist away and show him up. But he need not have  worried: he had arrived at the end of the entertainment. He was still two or  three yards from the back of the car when the driver let in his gear, the red  light disappeared into the fog, and half a minute later all was silent  again.
The large young man stepped out into the road and moved a few paces  forward. What had they found in that particular spot to fire at? Was it the  man they were looking for—the man who had presumably thrown the stone  through the window? And even as he asked himself the question there came the  ominous answer. No small patch this time, but a great dark pool stained the  road at his feet. Blood again, and he grunted savagely.
"The poor devil must have damned near bled to death," he muttered under  his breath.
With the help of a box of matches he searched the surrounding ground, but  he could find nothing. At one point the grass seemed a little beaten down,  but whether that had been done by the man in the car or by somebody else  earlier in the day it was impossible to tell. And at last he gave it up and  started back to the cottage.
He walked slowly, his hands in his pockets. Try as he would, he could get  no possible solution that fitted. There always seemed to be something that  refused to come into line. If, as appeared obvious, a wounded man was being  pursued by the occupants of the car—a wounded man, moreover, who was  capable of throwing a stone with considerable force, and after doing so of  walking or crawling over a quarter of a mile—why had he not come to the  cottage? Answer—because he guessed the cottage would be searched. Then  why throw the stone? What good could it possibly do?
He opened the gate and turned up the path, vainly racking his brains for a  solution. The dogs stirred lazily, and for a while he stood in the door  staring round the room. And then his eyes narrowed. The things on the table  had been moved. The oil bottle and rag were not in the same position; the gun  itself was not where he had left it.
Quietly he walked across, and sitting down in the chair he opened the  drawer of the table. And there he found proof positive; some papers which had  been in front were now pushed to one side. Someone had been in the room in  the last quarter of an hour. The two notes still remained on the cloth: it  was clearly not the work of a tramp or a passing thief. So there was no doubt  left in his mind as to whom it was the work of. Somebody had been left behind  when the car drove away with instructions to watch the cottage, and he had  seized the opportunity of the owner's absence to search it. The point was  whether he was still there.
The large young man's eyes strayed towards the kitchen door: it was as he  had left it. Unlikely, he reflected, that the man would be in the house, but  he decided to make sure. He sauntered across and flung the door open; the  room beyond was empty. Presumably therefore, if his visitor was there at all  he was outside, hiding somewhere in the little garden.
There the dogs would come in. Only too well did their master know the  unfailing courtesy with which they all three welcomed strangers inside the  house: in all probability they had sat round the man as he searched hoping  for biscuits. Outside it would be a very different matter.
"Jock! Jerry!"
He opened the front door, the terrier and the bulldog beside him.
"See him off! Good dogs! See him off!"
And then things happened quickly. Like a streak of lightning the terrier  shot across a flower bed, barking furiously; his grunting companion at his  heels. Came a commotion in some shrubs, and a yell of terror followed by  ominous tearing sounds. Then footsteps going at speed up the road, urged on  evidently by Jock.
Not so Jerry. Not for him such violent exercise at these ungodly hours:  besides, his part of the performance was over. Snorting dispassionately, he  waddled into sight, and deposited at his master's feet the spoils of war.  Then he returned to his basket, whilst the large young man examined the  catch.
"First blood to us, Jerry," he remarked approvingly. "The seat of his  pants, or I'm a Dutchman. That'll larn the blighter. For all that, I wish to  Heaven I could think why we are thus honoured."
He gave another vast yawn, and went over to the window; whatever the  solution of the mystery might prove to be, there was nothing more to be done  that night. The cottage did not boast of a telephone, and the nearest police  station was five miles away. And since his car was being repaired in  Sheringham, and would not be back till the following morning, there was no  possible method of getting there except by walking, the mere thought of which  caused him to break into a cold sweat.
Jock had returned, and his master pulled down the lower sash of the  window. Broken glass fell on the floor, though most of it still remained  between the two panes—large, jagged pieces, wickedly dangerous for  dog's paws. So he raised the top sash carefully, and even as he put out one  hand to catch the rest, he saw it. In between the fragments lay a piece of  crumpled paper.
For a moment or two its significance did not strike him, and he carried  the handful of glass over to the table. Then he extracted the paper and  looked at it. In the centre was a frayed hole, and there were two or three  crimson smears near it. But it was the scrawled words that riveted his  attention.
Mary Jane. Urgent. G G Pont. A5.
He had the greatest difficulty in making out the words, which had been  written with a blunt pencil. And when he had deciphered them, they did not  seem to convey much. But, as he began to reason things out, the piece of  paper conveyed a great deal. Things, at last, were becoming clearer, and with  increased lucidity came increased caution. The mist had lifted; the road was  deserted, but the large young man went to the window and pulled down the  blind. So this piece of paper was what his visitors had been looking for. The  writer must have wrapped it round the stone, and thrown it through the  window. And the glass cutting it, had left the stone free to go on, whilst  the wrapping had remained between the two panes—the one place where no  one had thought of searching.
Thoughtfully he folded the paper up and put it in his pocket. And had the  man called Emil seen Hugh Drummond's expression as he blew out the lamp, it  might have caused him food for thought.

CHAPTER II


It has been stated somewhere that men can be divided into  two classes—those who can and those who can not stop a dog fight. With  equal justification the classification might be, those who look for trouble  and those who do not. So that it was a trifle unfortunate for the nocturnal  motorists that by no possible stretch of imagination could the recipient of  the brick be placed in the second category.
Hugh Drummond had come to his old nurse's cottage, during her temporary  absence, for a few days duck-shooting, but with the arrival of that cryptic  message out of the fog all ideas of that innocent pastime had at once left  his head. And when he awoke the next morning to find the sun pouring through  the window of his bedroom he was still of the same way of thinking.
That he ought, as a right-minded citizen, to take the message and story to  the police was obvious. The trouble was that he did not feel in the least  degree like doing so. A hard-worked body of men: it struck him that it would  be a crime to overburden them still more. Besides, he felt that the reception  of his story by the local constable would probably leave much to be desired.  But for the broken windows of the parlour he himself could almost have  believed the whole thing to have been a nightmare. What then was the reaction  of the village guardian of the peace going to be?
A cheerful rat-tat on the door announced the arrival of the post and  Drummond put his head out of the window.
"Morning, Joe. Anything for me?"
"No, sir," said the postman. "Two for Mrs. Eskdale. Be she coming back  this morning?"
"She is, Joe."
The postman's glance strayed to the parlour window.
"Good Lord, sir! what have 'ee been doing here?"
"Got angry with it and bit it, Joe," answered the other with a grin.  "Chuck the letters through the bottom hole into the parlour."
The postman did as he was asked, still clearly intrigued beyond measure at  the broken glass.
"It was all right yesterday evening, sir," he remarked.
"Indigestion in the middle of the night, Joe: eating glass is the best  thing in the world for it."
"Strikes me a motor-car had indigestion up the road there, too: I never  did see such a pool of oil. Ten times the size of that there one outside your  gate."
"What's that, Joe?"
Hugh Drummond, who had slipped on a shirt and a pair of flannel trousers,  appeared at the door.
"Oil outside the gate? Let's go and have a look at it."
The dew was still heavy on the grass as the two men strolled down the  path, with the dogs behind them.
"B'ain't nothing to pool up further," repeated the postman. "There it  be."
"So I see," said the other thoughtfully. "Yes—that's oil right  enough."
"Darned near skidded in other patch, I did." The postman prepared to mount  his bicycle. "Dratted stinking machines, I calls 'em. Well, good morning,  sir."
"Morning, Joe."
For a moment or two it was on the tip of his tongue to ask this reservoir  of local gossip if any strangers had been seen in the neighbourhood, but he  refrained. If they had, he reflected, Joe would have passed it on by now; and  if they had not it would only whet still more that worthy's insatiable  curiosity, already strained to bursting point by the broken window.
He watched the postman cycle away; then he again looked at the pool of  oil. Nothing very interesting about it, except one thing. It exactly covered  and obliterated the pool of blood which had been there a few hours  previously.
"Interesting," he muttered to himself. "Very interesting. One wonders  excessively."
He whistled the dogs to follow him and started up the road. He did not  wonder at all: he knew what he was going to find, but it was better to make  certain. And sure enough he had only gone a bare quarter of a mile when he  saw a large dark patch in the dust in front of him. There was no mistake  about it: beside it was the beaten-down bit of the verge. This was the place  where he had overtaken the car.
For a while he stood there smoking thoughtfully. This oil had not been put  down at the time—that he was prepared to swear. Therefore someone had  been sent back during the night to do it. A clumsy way of covering their  tracks: oil does not generally flow from a motor-car quite so prolifically.  Besides, this was new oil, and not old stuff from the sump. At the same time  it was difficult to see what better method could have been thought of on the  spur of the moment. And one thing it proved conclusively: Mr. Emil and Co.  were desperately anxious to blush unseen.
He strolled back to the cottage, where a loud hissing noise in the kitchen  announced that the kettle was boiling, and made himself some tea. As a cook  he did not excel, but having raided the local hen he was proceeding to boil  the fruit of her labours, when a knock on the front door and a chorus from  the dogs proclaimed a visitor.
"Come in," shouted Drummond. "I shan't be long."
"Will the bulldog bite?" asked a very delightful feminine voice.
The chef paused in his work. Who the deuce could this be?
"Jerry—come here, you blighter!" he cried as he went to the front  door. "How dare you..."
He paused again. Confronting him was a charming-looking girl of about  twenty-five. What she was dressed in his masculine eye somewhat naturally  failed to notice, except that it seemed the goods. Also it most certainly was  not the raiment one would expect to see at that hour of the morning in the  middle of the fen country.
"Forgive me," he murmured, "I was expecting a dear old lady whose  dimensions are somewhat similar to those of a steam-roller, and your sudden  appearance rather shook me. Won't you come in?"
The girl stared at him in silence for a moment or two, and it seemed to  him that a look of surprise flashed across her face.
"My car has broken down," she said at length. "It is just a few yards up  the road. I wondered if you had a telephone here, so that I could ring up a  garage."
"I'm afraid that's beyond me," he confessed. "The telephone is a rara  avis in these parts. But perhaps I might be able to help, and if I can't  my own car is being brought here shortly by a bloke from a garage. He'll do  the necessary if it defeats me. Let's go and have a look."
"So you have a car, have you?" she said. "I should have thought that was  even more of a rara avis round here than a telephone."
They were strolling along the road towards a small two-seater, which, with  its back towards them, was standing motionless a couple of hundred yards  away.
"Amongst the inhabitants, you're right," he agreed. "I am only a  visitor."
"Are you in that little cottage all by yourself?"
"Until Nanny comes back," he said with a grin. "She is the steam-roller I  told you I was expecting."
She stared at him with a slightly puzzled frown.
"I don't quite understand," she said. "Where do you live usually?"
"In London—where, I trust, I shall have the pleasure of renewing  your acquaintance."
"But why on earth do you come to a place like this?"
"For excitement," he told her, "when London gets too dull. One would never  find anyone like you on the doorstep along with the morning milk in the old  metropolis."
But her frown was still there, though she smiled faintly.
"You're rather an extraordinary individual," she remarked. "Have you been  here long?"
"Two days," he answered. "Now let's have a look at the bus."
He opened the bonnet, and even as he did so he heard a little gasp. He  glanced up: the girl, with her eyes closed, was holding on to the door.
"What is it?" he cried. "Aren't you feeling well?"
"Would you get me some water?" she muttered. "My head is all  swimming."
"Of course I will. I won't be a second. Get into the car and sit  down."
He raced back towards the cottage and got a glass of cold water. Pray  Allah she was not going to throw a faint, he reflected. Hugh Drummond's ideas  of first aid were most sketchy. But when he got back to the car she seemed to  have partially recovered, though she sipped the water gratefully.
"Sorry to be so silly," she said apologetically, "but I have not had any  breakfast."
"My dear soul," he cried, "that must be remedied at once. If you can bear  a boiled egg, or, better still, can do something in the bacon line, we will  do the trick at my cottage."
"I ought to be getting on," she answered doubtfully.
"That's out of the question until you've had some food. Breakfast first;  then we'll tackle the car."
She allowed herself to be persuaded, and they walked back to the cottage  together.
"Where are you off to that makes a start at such an ungodly hour  necessary?" he asked.
"To a house not far from Cambridge," she answered. "My uncle's place. And  he wanted me there early to get some wretched tennis tournament fixed up for  this afternoon. Good heavens! What have you been doing to the windows? I  didn't notice them before."
"A merry Norfolk pastime," he said with a smile. "Some blighter wished it  on me last night."
"What doyou mean?" she cried.
"A fact," he assured her. "Someone threw a brick through the window and  nearly hit little Willie in the tummy."
"What on earth did he do that for?"
"The ways of drunks are passing strange," he answered. "But I don't know  what the proud owner will say when she sees it."
It was the story he had decided to tell Mrs. Eskdale, and since the two  women were likely to overlap it saved bother to spin the same yarn to  both.
"Are you expecting her back soon?"
"At any moment. And then, providing we've got your car right, I'm off to  London."
"Country getting too exciting?"
"That's the idea."
He poured out the tea and went into the kitchen to get the eggs.
"Put some milk in mine, like an angel," he called out. "And  two—lumps of sugar."
For the fraction of a second he had paused as he spoke; for the fraction  of a second he had stood motionless, his eyes glued to the mirror which hung  above the little range. For in it he had seen the reflection of the girl  seated at the table. And she was putting something into his tea which most  certainly was not milk.
He forced himself to continue speaking mechanically, but his brain was  racing overtime. He knew his eyes had not deceived him, and the shock was a  considerable one. It was such a complete surprise. That the girl was anything  but what she seemed on the surface had never entered his mind for an instant.  But now as he went on talking he was trying to adjust himself to this new  development.
If—and there was no doubt about it—she had put dope in his tea  she must be mixed up with the bunch of last night. And at once the reason for  the look of surprise on her face when she first saw him was clear. She had  been expecting a man of the labourer type, and instead she had met him.
The point to be decided, however, was what to do next. He was convinced  that she had not the slightest suspicion that he had seen her, and the  essential thing was that she should continue in the same state of ignorance.  At the same time the little matter of the tea had to be settled. And so,  being a direct person, he disposed of it at once. He tackled the loaf and the  knife slipped. Thence his elbow took the cup: his trousers took the tea, and  the thing was done save for some mild and suitable blasphemy.
"I am a clumsy devil," he cried. "And, ye gods! that tea is hot. Will you  excuse me while I go and remove these garments?"
"Of course," she said. "You poor man! How it must have hurt."
She was all anxious commiseration: not by the flicker of an eyelid did she  show any annoyance at the failure of her scheme. And as he changed he  wondered what her next move was going to be. Sleep dope—at least he  hoped it had been no worse than that; she was such an astoundingly attractive  filly. Just something to drug him while she once more searched the house for  that paper. It surely must be important—that message that had been  wrapped round the stone—for them to take all this trouble to find it.  And they could not be looking for anything else.
They were thorough, too, sending this girl as a follow up; they left  nothing to chance. So thorough, in fact, that he removed the paper which he  had placed for safety in the lining of his hat, and having finally and  definitely committed it to memory, he put a match to one corner and watched  it flare away to ashes. Not that he saw any possibility of her getting hold  of it, but young women who were prepared to dope drink on sight, so to speak,  wanted watching. And once again he wondered what to expect next.
The noise of the gate closing made him look out of the window: the girl  was strolling up the road towards her car. And for a while he watched her  through narrowed eyes. She walked with a graceful swing which met with his  entire approval, and the more he thought of the thing, the harder did he find  it to reconcile her appearance with what had taken place downstairs. In fact,  he tried to persuade himself that the mirror was distorted and that he had  made a mistake. Unfortunately the mirror was not distorted, and he knew he  had not done anything of the sort, but it was a valiant and praiseworthy  attempt.
The sound of wheels greeted him as he went downstairs; Mrs. Eskdale was  descending from the local carrier's cart.
"Master Hugh," she cried as she saw his clothes, "you're not going  away?"
"Afraid I am, my pet," he answered, "but perhaps it will only be for to-  day. Anyway, I'm leaving the dogs with you."
She waddled up the path, to pause aghast at the sight of the parlour  window.
"An accident, Nannie," he continued, with his arm round her waist, "caused  by a passing drunk last night, from whom I removed two perfectly good  Bradburys to repair the damage. And this is a delightful lady whose car has  broken down, and who has been having breakfast with me."
The girl had joined them, and the old nurse looked at her suspiciously.  Delightful ladies in the proximity of her Master Hugh did not fit into her  scheme of things. But the girl smiled so charmingly that she partly  relented.
"It was such a mercy that it happened here: I don't know what I'd have  done without that cup of tea. And what a sweet cottage you've got."
Mrs. Eskdale relented still more: a sure way to her good graces was  through her garden or her house. And when, an hour later, Drummond's car drew  up outside she had quite taken the unexpected visitor to her heart. Moreover,  the hour had mostly been spent in the cottage. As Drummond unblushingly  admitted, his knowledge of a car's anatomy was confined to adding petrol  periodically and oil when he remembered, and a very brief survey of the  derelict was enough to convince him that the matter was far beyond his  attainments.
But not beyond those of the mechanic from Sheringham. Briefly, Drummond  explained to him what had happened as they walked up the road, and he grunted  dispassionately.
"Suddenly conked out, did she? Looks as though she's run out of  petrol."
But on that point Drummond was firm; he, personally, with an air of great  impressiveness, had performed evolutions and had looked in the tank. Shortage  there, at any rate, was not the cause of the disaster.
"Well—we'll see," said the mechanic, removing his coat and bending  over the engine. And it was not until half an hour later that the mechanic,  with a grunt of astonishment, proceeded to scratch his head and gaze at  something in his hand.
"You say, sir," he said at length, "that she was going all right and then  she suddenly stopped?"
"That's what the lady told me," said Drummond.
"Most extraordinary thing I've ever known," remarked the man.
"Can't you find out why she stopped?"
"I know now why she stopped, sir," said the mechanic. "But what I can't  make out is how under the sun she ever went. Look here, sir—this thing  in my hand is the top of the distributor, the thing what's used in the  electric circuit."
"I'll take your word for it," remarked Drummond courteously.
"Well, sir, in a motor-car everything depends on the contact points being  clean and dry; otherwise you don't get any connection. Now, if you look at  these you'll see they're swimming in oil. The whole thing is swimming in oil.  And what I can't understand is how the oil ever got here."
"Something must have leaked somewhere." said Drummond vaguely.
"You couldn't have a sudden leak here, sir; there's no oil pipe anywhere  near it. Besides, there's no trace of a leak. Now, from what the lady says,  the car was going all right to start with. Well, if she was firing properly  this oil couldn't have been here. Stands to reason. Then she stops firing  because this oil is here. Stands to reason again. But what don't stand to  reason is how the oil got here. It couldn't have come of itself."
And with that illuminating phrase light dawned on Drummond. If the oil  could not have come there by itself, someone must have put it there. That  sudden faint became clearer. And as he watched the girl playing with the dogs  outside the cottage a slight smile twitched round his lips.
"How long will it take you to put it right?" he demanded.
"Not very long, sir. I'll just have to take this to pieces and thoroughly  clean it and dry it."
Drummond glanced down the road: the girl was coming towards them.
"Put it back," he said quietly,﹃and follow my lead. I'll make it worth  your while. You haven't been able to find out what's the matter. Well, this  is a black business,﹄he cried as the girl joined them. "Up to date the  expert has failed."
"What am I going to do?" she said disconsolately. "Poor old uncle! He'll  get every handicap wrong, bless his heart."
"Not on your life," laughed Drummond. "What's the matter with my bus? I  can easily drop you at your uncle's house on my way to London."
The girl looked at him doubtfully, whilst the mechanic hurriedly concealed  a grin. So that was how the land lay.
"I couldn't think of troubling you," she said. "It's miles out of your  way."
"It's nothing of the sort," he answered. "In any case, the day is yet  young. We will leave this warrior here to delve still deeper into the  villainies of your machine, and we will push off."
"Well, if you're quite sure it's not a frightful bother," she said  gratefully. "It's most awfully good of you."
"Say no more." Drummond waved a vast hand. "The matter is settled save for  one trifling detail. Where is he to take the car when he's got it to go? To  your uncle's house?"
She hesitated for a moment.
"Let me think," she said. "I think it would be better if he left it in  Cambridge. Do you know Cannaby's garage?"
"I don't, miss, but I can find it."
"You see," she explained to Drummond,﹃my uncle has only just gone there,  and it's difficult to describe where his house is. So leave it at Cannaby's  garage,﹄she told the mechanic, "and I will ring them up and tell them to pay  you whatever it comes to."
He touched his cap.
"All right, miss. I'll leave her there."
He watched the two of them as they strolled back to the cottage, and the  grin was no longer hidden. The exact refinements of the case were beyond his  ken, but the main basic idea was obvious. And it struck him that the large  bloke was no bad judge either, an opinion he had no desire to retract when  Drummond returned alone and gave him a ten-shilling note. To bring the car  along in an hour or so, and keep his mouth shut at Cannaby's garage were his  instructions and easy to understand. What was a little harder to follow was  the meaning of the cryptic telegram he had in his pocket. His orders were to  send it if the writer had not arrived at the garage by midday.
Darrell. Senior Sports Club, London. Spider, Parlour. Cambridge.  Hugh.
It did not seem to make sense to him. It was not a racing code, so far as  he could make out; it had but little to do with love. In fact it defeated  him. And not the least perplexing part of the matter was that there seemed to  be no reason to prevent the bloke sending it himself.

CHAPTER III


That he was deliberately walking into the parlour and  playing the part of the fly did not trouble Hugh Drummond in the slightest.  Too often in the past had he done the same thing for it to worry him. And  even when the girl asked him to stop in a village so that she could  ostensibly telephone her uncle to say that she would be late, but in reality  to warn in about his arrival, he rather welcomed the opportunity for getting  things straightened out in his mind.
Her name he had discovered was Venables; and the more he had talked to her  the more he had wondered at her being mixed up with his visitors of the  previous evening. So much so that he had once again begun to wonder if his  eyes had deceived him over the tea-cup incident. Against that however, he had  to put the matter of the car. If what the mechanic had said was correct, she  must have deliberately put the oil in herself. She had done it the first  instant she could after finding out that his over-night guests had made a  mistake in putting him down as a local product. And as one who was used to  acting on the spur of the moment himself he could only admire her  technique.
Without doubt had he tried the self-starter when he first got to the car  the engine would have gone perfectly; believing that she had to deal with a  labourer who knew nothing about motors she would not have troubled to put the  machine out of commission. And then quite unexpectedly she found out her  error, and rectified it in a way that showed she was no inexpert driver. But  with what object? Answer obvious. So that she could dope his tea and again  search the house for the message. There she had backed a loser, and had taken  it without turning a hair.
He lit a cigarette as he sat idly at the wheel; the telephone call was a  lengthy one. What had been her next move? He recalled her growing anxiety  over her uncle's tennis party; her apparent impatience to get started. She  had naturally not suggested it, but was she hoping all along that he would  take her in his own car? If so it must have seemed to her that he had played  right into her hands.
Again, however, came the question: with what object? Why did she want him  to meet her uncle? And this time the answer was not so obvious. The idea that  it was anything to do with getting her there quickly because of a tennis  party he dismissed as absurd. If it was only that, she, having done the  damage to her own car herself, could very easily and oh! so cleverly have  discovered it herself. Why then did she want him to go to her uncle's house  at Cambridge? Could it be possible that certain arrangements were even now  being made to greet him in a suitable fashion? Could it be possible that such  an unladylike thing as a rough house was looming in the offing?
Drummond grinned happily to himself; life seemed astoundingly good. True,  at the moment, the warfare was blind, but he held one very valuable card. He  was convinced that the girl had no inkling that he had got her taped. That  she suspected him was obvious; the mere fact that he had acted the part of a  yokel the previous night, and had lied about the broken window, was  sufficient to blot his copy-book.
"I'm so sorry to have kept you waiting all this time," said the girl when  she at length appeared. "But my poor old uncle seems terribly worried."
"That's not so good," answered Drummond. "What's the trouble? Has the  vicar's wife ratted from the tennis party?"
But she remained dead serious.
"Captain Drummond," she said, "I hate to bother you. But would you be an  absolute dear and take me to Norwich?"
"Of course," cried Drummond. "Take you anywhere you like, bless your  heart. And it's very little out of our way. Or do you want me to leave you  there?"
"No, no; I've just got to find out something. It won't take me a  moment."
"The day is yet young," said Drummond cheerfully. "Take as many moments as  you like."
He glanced at her out of the corner of his eye and saw that she was in no  mood for conversation. She was staring in front of her, and her fingers were  drumming a tattoo on the arm rest.
"It's damnable," she burst out once. "Utterly damnable."
"I'm sure it is," he remarked soothingly. "What's the trouble?"
But she shook her head.
"The family skeleton," she said bitterly. "And it's driving my uncle into  his grave."
And not another word was spoken until they reached Norwich.
"Will you wait for me here," she said as the car drew up under the shadow  of the cathedral. "I'll be as quick as I possibly can."
"Here you will find me," Drummond assured her, and watched her till she  was out of sight. The idea of following her had crossed his mind, only to be  dismissed at once. What significance, if any, was to be attached to this  unexpected change of route, at the moment was beyond him. But one thing was  certain. If he was still to retain his one trump he must do nothing to make  her think he suspected her. And to follow her in the broad light of day, when  she clearly did not want his company, would be such an outrageous piece of  bad taste that it would give him away immediately. So there was nothing for  it but to possess his soul in patience until she returned, and then await  further developments.
It was twenty minutes before he saw her coming towards him, and it was  obvious her mission had not been a success. Without a word she got into the  car, and he started up the engine.
"Cambridge?" he asked. "Or is there anything else you have to do  here?"
"No, thank you," she said. "I've found out what I wanted to know."
"I fear the result is not very satisfactory," said Drummond.
"Satisfactory," she cried. "I don't know how I shall break it to my  uncle."
"Look here, Miss Venables," said Drummond quietly. "I don't want to barge  in, or anything of that sort, but can I be of any assistance? I mean, it's  clear that something is up."
For a while she did not answer; then suddenly she seemed to make up her  mind.
"Captain Drummond, have you ever heard of Der Schlüsselverein?"
"The—whatever you said. Afraid I haven't. What does it mean when  it's at home?"
"Actually it means the Key Club."
"I'm still afraid I haven't," said Drummond. "It sounds pretty  harmless."
She gave a short laugh.
"You may take it from me that the name is the only thing about it that is  harmless. The Key Club is the most dangerous secret society in Europe to-  day."
Drummond negotiated a cow with care.
"The devil they are," he remarked. "I thought secret societies had gone  out of fashion some time ago."
"Then you thought wrong," cried the girl bitterly.
"Well, well—one lives and learns. Anyway, what do these birds mean  in your young life?"
"Nothing in mine actually," she answered, "but a lot in my uncle's."
"Is your uncle a foreigner?"
"Good heavens! no. He's as English as you or I."
Drummond was thinking hard, though his face expressed polite interest. And  suddenly it dawned on him that if he still wanted to hold that trump card of  his he must, after such an opening, allude to his visitors of the previous  night. To keep silent would be tantamount to admitting that he did not trust  her.
"Funny you should talk about foreigners," he said casually. "I had a visit  from two of them last night. Germans."
"You had," she cried, and Drummond gave her full marks for  registering amazement. "What on earth did they want with you?"
"'Pon my soul, Miss Venables, I don't know. They talked a great deal out  of their turn, and a gentleman called Emil..."
"Emil," she gasped. "Was he wearing a ring with a blue stone in it?"
"That's the cove. Do you know him?"
"Captain Drummond, he's one of the big men in the Key Club."
"Is he now? He was throwing his weight about all right last night. Took me  for a farm labourer, and I did not disillusionise him. He arrived shortly  after that drunk I told you about had bunged the brick through the window. It  seemed to interest him quite a lot—that brick."
"But I don't understand," she cried. "Why did you let him think you were a  farm labourer?"
"Saved bother," answered Drummond casually. "He seemed set on it."
"I can't get this straight at all," she said. "Why should he worry about a  brick?"
"Extraordinary what some people's hobbies are," he remarked. "He seemed  all hot and bothered about it. Waved a gun in the atmosphere, and frothed at  the mouth. Of course it may have been a pool of blood in the road outside  that caused the apoplexy."
"A pool of blood!" she echoed. "But was somebody hurt?"
"Presumably. Blood doesn't grow on its own. Though, of course, it may have  been some animal."
"Didn't you do anything to find out?" she cried.
"My dear Miss Venables, the mist was so dense you could hardly see your  hand in front of your face. Besides, Mr. Emil was occupying my attention. He  seemed to think I'd got a man concealed about the cottage."
"You mean he was chasing someone?"
"That is undoubtedly the impression he gave me."
"I see," said the girl after a long pause. "Only too clearly,  unfortunately."
"I'm delighted to hear it," remarked Drummond. "For I most certainly  don't. And if you can explain I shall be very grateful."
"Do you know who it was I went to see in Norwich?" she said, after another  long pause.
"Haven't an earthly, bless you. How should I?"
"The man whose blood was on the road. The man they were chasing."
"And did you see him?"
"No. His landlady told me that two foreigners called for him late last  night, and that he went away with them. They'd found him, and then I suppose  he somehow escaped from them in the mist. And it was then they came to you.  Oh! it will break Uncle John's heart."
Drummond stared at her.
"What's Uncle John got to do with it?"
"It was his son; my first cousin Harold."
Drummond whistled thoughtfully.
"Was it, by Jove! And why, if it isn't a rude question, should Mr. Emil  and Co. be chasing your first cousin Harold?"
"Captain Drummond," she said suddenly. "I'm going to trust you. Whether  I'm doing right or not, I don't know, but the whole thing has got on my  nerves. And now that this has happened, and you have been mixed up in it in  such an extraordinary way, I feel I just can't stand it any more. Three years  ago Harold went to Germany..."
"Just a moment, Miss Venables. What sort of a bloke is Harold?"
"A nice boy, but weak. His mother died when he was born, and Uncle John,  though I'm devoted to him, has brought him up very badly. He's spoiled him  abominably all his life, with the inevitable result that Harold is a waster.  Well, as I say, he went to Germany three years ago—his one great gift  is that he speaks languages perfectly—and there, in some extraordinary  way, he got mixed up with that devil Emil and the Key Club. In fact he became  a member of the society himself."
"Did he? Seems strange that an Englishman was allowed to join a German  secret society."
"So he ought to have realised," she admitted. "But he didn't; until it was  too late. He looked on the whole thing as a sort of joke, till one fine day  he discovered his mistake. You'll understand, Captain Drummond, that neither  my uncle nor I knew about it at the time; we only found it out quite  recently. And though we noticed he was looking haggard and worried, he  wouldn't tell us what was the matter. And then one day I got it out of him.  They were bringing pressure on him to supply them with confidential  information."
"Hold hard a minute," cried Drummond. "What confidential information could  your cousin have access to which would be of any value to them?"
"I'm sorry, Captain Drummond; I'm telling it badly. I forgot to say that  Harold is in the Foreign Office, and so he frequently has the opportunity of  seeing important documents."
"I get you," said Drummond. "Please go on."
"A fortnight ago it came to a head. I was with my uncle at the time, and  Harold suddenly arrived one evening in a pitiable condition. And to make  matters worse he'd been drinking, which, to do him justice, is not a vice of  his. For a time he was quite incoherent, but at last we got some sort of  sense out of him. It was terrible, Captain Drummond; terrible. Apparently  these devils, who had hitherto contented themselves with threatening him by  letter from Germany, had arrived in this country, and were bringing pressure  to bear on him in person. There was some document or other they wanted a copy  of, and unless he got it for them he knew what the result would be."
"Why didn't he go to the police?"
"Just what my uncle said to him. And then we heard the ghastly truth; he  didn't dare to. He had already sent these men certain information which he  had no business to, though he swore on his Bible oath that it was of no real  importance. For all that the mere fact that he'd sent anything at all was  enough to brand him for life. And these brutes knew it, and were bringing the  screw to bear, over something that really was vital—something that it  really was traitorous to give away.
"He was at his wits' end, Captain Drummond. If he didn't tell them it  meant death; if he did he felt he would never hold up his head again. And so  he had taken the only course open to him. Somehow or other he had managed to  get three weeks leave, and he'd bolted from London. But now arose the  difficulty. He couldn't stop in my uncle's house, because they could easily  track him there. So he had to go into hiding. And we decided on the rooms in  Norwich where I went to-day."
"But how did you know this had happened last night, Miss Venables?" asked  Drummond.
"My uncle told me over the telephone," she said. "You see this tennis  party has been fixed for weeks, and both my uncle and I agreed it would be  unwise to postpone it. I've been staying with some friends for a few days,  and it was when I rang him up to explain why I was late that he told me he  had 'phoned Harold last night and again this morning, and that the only reply  he could get was from the landlady to say that Harold's bed had not been  slept in. The rest you know. Somehow or other they got on his tracks, and  now..."
She was rolling her handkerchief into a ball in her hands.
"Poor old Uncle John! He idolised Harold."
"I'm very sorry for both of you," said Drummond gravely. "In fact it's the  devil and all of a business."
"I suppose I oughtn't to have told you, but somehow or other you look the  sort of man one can rely on."
"Deuced kind of you to say so, my dear," cried Drummond genially. "But the  thing that is worrying my grey matter is why your cousin should have bunged a  rock through the window."
"I've been thinking of that, Captain Drummond," she said thoughtfully. "Do  you think it possible that he wrapped a piece of paper round it: some message  or other, which he hoped you would get?"
"Good Lord!" cried Drummond, "that's a darned brainy idea. Now you mention  it, that's probably why our old friend Emil was so interested in the contents  of my pockets. And to think I never thought of that!"
He stole a glance at her: her forehead was puckered in thought. And once  again he gave her full marks for her acting. How much of the Harold sobstuff  yarn was true he had no idea: but he had to admit that it was a very  plausible tale, very plausibly told. Further, that ifhe had not seen  what he had seen in the mirror; and ifthe mechanic had not made his  illuminating remark about the oil, he would probably have believed it. And if  he had believed it, there would have been no reason against passing the  message on to her.
He was growing more and more intrigued over the whole affair, and  increasingly anxious to meet Uncle John. The girl by his side was obviously  English: would her relative prove the same? Was he even her uncle at all? And  what terms was she really on with the man called Emil? In fact only one  certainty seemed to him to stand out in the confusion. They had correctly  surmised what the stone had been used for, but after that they were  floundering in the dark. Had he received the message, or had he not? And to  find that out they were obviously prepared to go to considerable lengths.
He pulled himself together: the girl was speaking again.
"What's that?" he cried. "See any sign of a piece of paper? Not a trace.  There was certainly nothing wrapped round the stone when it came into the  room, so if there was anything there to start with it must have fallen off  earlier. In which case it might be somewhere in the garden, unless it has  blown away. Pity you didn't have your brain storm earlier, Miss Venables: we  could have had a look. For if it comes under Mrs. Eskdale's eagle eye it will  instantly cease to exist. But in any event I don't see really that it could  prove of much value. What could your cousin have written which would help  matters? You've got to remember that so far as he knew the house was occupied  by a labourer."
"He might have found out where they were taking him to, Captain Drummond,  and flung the name as a despairing SOS through the first lighted window he  saw."
Drummond gazed at her in admiration.
"'Pon my soul, Miss Venables," he boomed enthusiastically, "it's a  pleasure to work with you. Now I should never have thought of that. SOS, by  Jove! That's the stuff to give the troops."
"If we're going to save him," she went on, "it's vital we should know  where they've taken him to as soon as possible. And I know my uncle won't  want to call in the police."
"What about sending a wire to Mrs. Eskdale telling her to give the dustbin  a once over?" said Drummond helpfully. "The old dear will think I've gone  bughouse, but what matter."
"It can't do any harm, can it?" cried the girl. "A very good idea, Captain  Drummond."
"Splendid. We'll stop at the first post office we come to. Incidentally, I  suppose she'd better send the answer to your uncle's house. What address  shall I give her?"
"Hartley Court is the name of the house. Just Hartley Court, Cambridge, is  enough."
"And your uncle's name?"
"Meredith: he is my mother's brother."
"Right," cried Drummond. "It shall be attended to. She's a sensible old  dame, and if she finds the paper and there's anything on it we shall know. Is  that a post office ahead? It is. I won't be long."
He pulled up beside the kerb, and leaving the girl sitting in the car he  went inside. A faint smile was twitching round his lips, and he stood for a  few moments tapping his teeth with the pencil. Then he suddenly gave a little  chuckle and seizing a form he began to write quickly. It was a long message,  and when it was completed he re-read it carefully. It was perfectly clear:  Mrs. Eskdale could make no mistake. He tore it off the block, removing at the  same time the two next forms which he rolled into a ball and threw into the  paper basket.
"If by any chance," he said to the man behind the counter, "any inquiries  are made later in the day about this wire by anyone—it doesn't matter  who it is—you'll be careful to say nothing, won't you?"
"Trust me, sir," said the operator. "The contents of that there telegram  is a secret. Not even the King of England has the right to ask to see  it."
"Quite, quite," cried Drummond soothingly. "But it might be put in such a  way that it would seem to you that you were doing no harm. But when I tell  you there's a big bet at stake you'll understand."
"Think no more about it, sir. I knows my duty, and I does it."
"The deed is done," said Drummond as he got back into the car. "I've asked  the old girl to look in the garden for a piece of paper with writing on it,  and if she finds anything to wire the contents to your uncle. It should be  through in a couple of hours: there's a post office not far from her  cottage."
"Thank you so much," she cried. "It's a shame to give you all this  trouble."
"Devil a bit, bless you. But we'd better get a move on, or your uncle will  pair off the wrong people."
"He's cancelled the party, so that doesn't matter," she said, "He told me  so on the telephone: he felt too worried over Harold, so he's put them off.  For all that I would like to hurry: you see, he doesn't know what we  know."
"Of course not," agreed Drummond. "I'll stamp on the juice. I make it that  we've got about twenty more miles to go to Cambridge itself."
"The house is about three miles this side," she said: a spot where even at  that moment an earnest council of war was in progress.
In an upstairs room stood a grey-haired man of about fifty-five: facing  him across the table was the German called Emil. And he had only just  arrived.
"I don't understand," he was saying harshly. "You say that this farm  labourer is motoring Doris here."
"Farm labourer," sneered the other. "Do farm labourers have Rolls Royce  coupés? He fooled you to the top of his bent, Emil. He's a man called Captain  Drummond."
"So," said the German softly. "What was he doing then in that cottage all  by himself?"
"He goes there for duck shooting. But a far more important point is why he  pretended to be a labourer. That's what I can't make out. What was his  object?"
The German lit a short and dangerous looking cigar.
"What was his object?" repeated the grey-haired man. "It looks to me  definitely as if our friend knew where he was going."
"In that fog?" The German shook his head. "Not possible, Meredith.  Besides, he was more dead than alive even then."
"Then it is a very strange coincidence," cried Meredith. "There  must have been a message round that stone in view of who it was who  threw it. He would never have done such a senseless thing as to smash a  window for fun."
"Well, I couldn't find it, and from what you say Doris has not succeeded  either. And don't forget, Meredith, that all that matters is that no one  should find it. Provided it's lost, we're safe."
"But is it lost? So long as I thought this man was a labourer I didn't  mind. Now a totally different complexion is put on things."
The German shrugged his shoulders.
"We went through his house with a fine tooth comb," he said.
"What's the good of that?" cried Meredith impatiently. "A message can  easily be committed to memory."
"Now look here, Meredith," said the German quietly, "you'd better pull  yourself together. If what you're getting at is correct, and this man  Drummond is one of them, why didn't our friend here go up to the cottage? Or  why didn't he call out for help? It's folly to suppose that he'd have adopted  the method he did, if he knew who was inside the room. No, no, my dear  fellow: you're alarming yourself unnecessarily. Knowing that he'd only got a  short time he took a chance with the first house where he saw the owner was  still awake. It might have been a genuine labourer: it might have been Jones  or Smith, but it happened to be this fellow Drummond. Why he should have  pretended to be a farm hand I can't say: possibly my gun frightened him and  he thought it was safer."
"Perhaps you're right," said Meredith hopefully. "At any rate we can only  wait till we see Doris."
"Which reminds me, Meredith," remarked the German. "There's a question  I've long been wanting to ask you. What are we going to do with that young  woman when we've finished?"
"The same as with the others, I suppose."
"And you think she'll stand for it? I wonder. I have sometimes thought of  late that she has become unduly inquisitive."
He stared at the ash on his cigar.
"Increasingly desirous, shall we say," continued the German, "of finding  out what only the Inner Council know. Particularly with regard to the  whereabouts of our—how shall I put it—our head-quarters."
"Feminine curiosity," said Meredith. "Perfectly natural."
"It is now my turn to say perhaps you're right," said the German. "Anyway,  here comes the car. Her wisdom in bringing him here is doubtful, but since  she has, I, naturally, must not be seen."
"He is certainly no chicken," remarked Meredith, staring through the  curtains.
"He is one of the largest individuals I've ever seen in my life," said the  German. "Let us hope his brain is not equivalent to his brawn."
They watched the car drive up to the door and the girl get out. And a few  moments later she entered the room.
"Well?" cried both men.
"He's got no message," she said quietly. "Of that I'm certain. But how on  earth did you come to make such an idiotic mistake, Herr Veight? I very  nearly gave the whole show away this morning when I saw him. And I had to  change my entire plan of campaign on the spot."
"Was it wise to bring him here?" said Meredith.
"I had to. First I tried to dope his tea: that failed. Then I had another  look in the garden whilst he and the mechanic were tinkering with the car up  the road. But the old woman who owns the cottage was with me and I had to be  careful. I could see nothing, and so to make perfectly certain I had to  concoct a scheme. Now listen, Mr. Meredith, because you'll have to go down  and see him. You're my uncle, and it's your son Harold in the Foreign Office  who has been abducted by the German gang of Der Schlüsselverein."
"Great heavens!" cried Emil, "you haven't told him that, have you?"
"Of course I have. What you don't seem to be able to get into your thick  head," said the girl angrily, "is that this man is not a farm labourer. He's  a gentleman even if he is a fool. And do you suppose he's going to keep quiet  over last night unless something is done about it? The only possible way of  keeping his mouth shut is to enlist his sympathy. And that's what I've done:  and this is how I did it."
"Upon my soul, my dear, I don't think you could have done better on the  spur of the moment," said Meredith when she had finished. "I'll keep the good  work going."
"If there is no answer to his wire we can assume that whatever message  there was is definitely lost. If there is an answer, well—"
She paused significantly.
"Captain Drummond is certainly entitled to a drink," murmured Meredith,  and Emil smiled. "And the nature of the drink will depend on the nature of  the message."
"Exactly," said the girl. "And now come on. He'll think it strange if we  keep him waiting too long. Don't forget you're the broken-hearted father.  Incidentally, how much longer have we got to wait?"
"Three days: four. Certainly a week should do it. He's nearly cracked, so  I was told this morning."
"Then for a week at least this man Drummond has got to keep his mouth  shut."
"Wouldn't it be far better—" began Meredith tentatively.
"No," she said emphatically. "Only as a last resort. He can be traced here  through Cannaby's garage. Let's go down, dear Uncle John."
They found Drummond apparently dozing over the wheel.
"My dear Captain Drummond," said Meredith courteously, "I cannot thank you  sufficiently for all you have done for my little Doris."
"Not at all," cried Drummond, getting out of the car and shaking him  warmly by the hand. "A pleasure, sir: a pleasure."
"I hear she has told you the whole terrible story."
"About your poor son, George..."
"Harold, Captain Drummond," said the girl with a smile.
"Of course. Stupid of me: I've got a shocking memory for names. Yes, Mr.  Meredith, your niece has told me, and I can only hope my wire may result in  something helpful. Though I confess I am not optimistic. There was a bit of a  breeze this morning, and any loose piece of paper would, I fear, have been  blown away."
"Still it is a hope which I cling to. I am an elderly man, Captain  Drummond, and this affair has shaken me dreadfully: you can understand a  father's feelings under the circumstances."
"Only too easily," said Drummond sympathetically.
"And I was wondering if I might trespass even further on your kindness.  Are you in a very great hurry to go?"
"My time is yours, Mr. Meredith. I must be up in London for dinner, but  until then I am at your disposal."
"Not so long as that, I assure you," said Meredith with a deprecating  smile. "But if you would not mind waiting till the answer to your telegram  comes, it would indeed be a relief to us."
"Delighted," cried Drummond. "It should not be long now."
"I gather that my niece has explained to you our difficulty with regard to  the police, though I cannot believe that Harold has given away anything of  importance. But even so I would like to keep them out of it. And if, as my  niece thinks—and I am inclined to agree with her—the dear boy  knew where those devils were taking him to and managed to scribble it down, I  would so like your advice and help."
"It's yours for the asking," said Drummond heartily. "And of one thing I  can assure you. If there is the smallest fragment of paper in her spotless  garden, Mrs. Eskdale will find it."
He glanced out of the window.
"Great Scott! That's pretty quick. Here's a telegraph boy on a bicycle  coming up the drive. The old lady hasn't wasted any time."
"Get it, my dear," cried Meredith. "And see what it is. Captain Drummond,"  he continued, as she left the room, "I'm so nervous I don't know what to  do."
"Bite on the old bullet, Mr. Meredith," said Drummond soothingly. "We  shall know soon. Here comes your niece now."
The girl came in reading the telegram with a puzzled look on her face.
"Well, my dear: well?" cried Meredith.
"It's from Mrs. Eskdale all right," she said. "But it does not seem to  make sense."
And for the fraction of a second Drummond's jaw tightened.
"'Found paper in garden,'" read the girl, "'on it written S B Z ...' Just  a jumble of letters. They don't make sense. About ten of them. Then signed  'Eskdale.'"
Drummond's jaw relaxed, and suddenly the girl gave an excited cry.
"Uncle John! I've got it. It's Harold's code—the code he and I used  to use when we were children. We wrote letters to one another in it. I've got  it upstairs somewhere."
She darted out of the room, and Drummond lit a cigarette. Also he glanced  at Meredith, and having done so suppressed a smile. For Meredith's face was a  study, and continued as such till the sound of rapid footsteps announced his  niece's return.
"I've got it," she cried, waving the form triumphantly. "It isthe  name of a place. How clever of him! Don't you see, Uncle John? Harold saw the  light in the window and assumed the owner or whoever was there would take the  message to the police. Then it would have come out in the papers, and though  no one else would have spotted it, we should."
"And what is the name of the place, Miss Venables?" asked Drummond with  interest.
"Kessingland," she said. "I know I've heard of a place of that name."
"There is a place called Kessingland a few miles from Lowestoft on the  coast," said Drummond thoughtfully. "So you think that wire means that your  cousin has been taken there?"
"What else can it mean, Captain Drummond? There are probably isolated  bungalows there and he has been hidden in one of them."
"My poor boy," said Meredith, passing his hand across his forehead. "What  shall we do?"
"Look here," said Drummond after a pause, "can I be of any assistance?  True, I don't know your son, but I fear we must assume he's been badly hurt.  Now would you like me to go to Kessingland and make a few careful inquiries?  I will be most discreet, but it's probably not a very big place and the  tradesmen or somebody will be sure to know if any foreigners have turned up  there."
"But, Captain Drummond, we couldn't think of bothering you. Could we,  Uncle John?"
"Of course not. Besides, my dear fellow, you've got to go to London. And  it may take days."
"What matter, Mr. Meredith? My dinner party in London can easily be put  off. And I feel that in a case like this one should sacrifice everything to  help. It may, as you say, take two or three days—perhaps more; but that  is a trifle compared to your son's safety. I will start at once."
He waved aside their half-hearted protests, and rose to his feet.
"I will keep you posted of anything I find out," he continued. "And all we  can hope is that I shall not be too late."
"I wish I could come with you, Captain Drummond," said Meredith, "but I  fear my health is hardly equal to the strain."
"I wouldn't hear of it, Mr. Meredith," cried Drummond. "Your place is  here—with your niece. I hope that very soon I shall have good news to  report."
He pressed the girl's hand gently, and her eyes fell before his.
"May I do so in person?" he murmured.
"Of course," she answered. "My uncle and I will be delighted to see you at  any time."
"Good-bye, sir." He turned to Meredith. "And don't despair."
They accompanied him to his car, and as he let in his clutch the girl  leaned over the side.
"At any time," she whispered. "I think it is too sweet of you to do this  for two complete strangers."
"Strangers?" he said reproachfully. "That's unkind of you, Doris."
They watched the car till it turned into the main road; then Meredith  turned to the girl.
"What the deuce," he spluttered, "is the game? What is this bunk about a  code?"
"Don't you realise what this message is?" said the girl quietly as the  German joined them. "'Found paper in garden. On it written SBZALFTRPTE.  Eskdale.' Don't you realise it isa code message right enough?"
"But what?... Why?..." cried Meredith, completely bewildered. "Why  Kessingland?"
"Oh! you're dense; you're dense. What did I tell Drummond on the way here?  That if there was a message it would be the place they were taking Harold to.  So any town with eleven letters would do, and Kessingland happens to be not  too near and not too far. It will keep him quiet hunting round the sand  dunes, whereas if I'd said nothing he would almost certainly have taken this  up to London. Or else had it repeated from the old woman."
"Gad! Emil, the girl is quick on the uptake," said Meredith.
"Extremely," remarked the German, studying the telegram. "I wonder what  this really does stand for."
"Not a doubt about it in my mind," said the girl. "It's the address of  your head-quarters."
For a moment or two the German stared at her; then he smiled.
"Well, my dear," he remarked suavely, "if that is so, you've certainly  done no harm in sending that bovine individual to Kessingland."
And with the utmost deliberation he tore up the telegram and put the  pieces in his pocket.

CHAPTER IV


It was at precisely twelve o'clock that Peter Darrell  entered the lounge of the Royal Hotel, and perceived Drummond with his legs  stretched out in front of him, and his face buried in a tankard of ale.  Periodically during the last half-hour the large form of the drinker had been  shaken with gusts of internal mirth, to the evident alarm of an old lady  opposite who was knitting some incomprehensible garment. And now, realising  that a second was approaching, she rose hurriedly and bolted to cover in the  drawing-room.
"Come hither, my Peter," boomed Drummond. "Things is 'appening."
"So I gathered, confound you," cried Darrell. "I was lunching with the  Marriot filly. Why the dickens aren't you killing ducks?"
"Draw up, Peter, my boy, and put your nose inside a pint. This is my  third, and my confidence in myself is even now not restored. There was a  time," he continued sadly, "when I regarded myself as a pretty ready  liar—somewhere round about scratch. This morning, Peter, I have been  holding converse with a plus two performer."
"Do you mean to say you've brought me down here to tell me that? Who is  this bloke?"
"It's a lady, Peter, a beautiful, charming girl with an uncle. And the  dear child yearned greatly for a message to be sent her by telegram: a  message doubtless of hope and comfort to cheer her maiden heart. But you look  bewildered, Peter: let us begin at the beginning."
He hitched his chair closer to Darrell's, and lit a cigarette. The lounge  was empty save for the hall porter, and he so far came out of his habitual  coma as to wonder once or twice what the big man in the corner was talking so  earnestly about to the owner of the racing car outside. For it was twenty  minutes later that the owner of the car spoke for the first time.
"But, damn it, Hugh," he said, "I don't understand about this second  message. The one they were after, you found in the window. That's clear. What  is this other one that Mrs. Eskdale found?"
Drummond grinned.
"Peter," he remarked, "I have exercised a little story-teller's licence on  you. Mrs. Eskdale never found a message. When I told you I wired Mrs. Eskdale  to send a message I did not add that I told her what message to send. And for  a time I wondered what message I should tell her to send. It had to be  something mysterious, and yet something that looked genuine.  Suddenly—out of the blue, as a gift from the gods—came the idea.  A newspaper was lying in the next compartment and I happened to glance at it.  And my prepaid wire ran as follows:
Wire Meredith Hartley Court Cambridge following message Stop found  paper in garden on it written SBZALFTRPTE Eskdale."
"But what is SBZ and all the rest of it?"
"Coldspur's cipher nap tip for Lingfield in the Daily Leader," said  Drummond quietly.
Darrell stared at him open-mouthed.
"Then how the deuce has she made Kessingland out of it?" he  spluttered.
Once again Drummond grinned.
"Because, old lad, Miss Doris Venables, as I said at the beginning, is  definitely rated at plus two and she plays quicker than George Duncan. I take  off my hat to that wench."
"More beer," said Darrell decidedly. "This is too obscure for me. I still  don't see her object."
"Simple, Peter. To get rid of me. I'm becoming a nuisance: in fact, I  always have been a nuisance since I appeared in the picture. But it was quick  of her—damned quick. Think it over, old boy: look at the matter from  her point of view. Every single move that the other side has made since Emil  and his boy friend paid me their visit last night has been directed to one  end—to get the message that was wrapped round the brick. And though I  may not be quite up to her form I flatter myself that I'm sufficiently near  it to play level. Obviously she believes that I've swallowed her precious  Harold lock, stock and barrel. And to tell you the truth, Peter, until the  Kessingland episode I wasn't at all certain that Harold was a myth. Now it's  plain that he is."
"I don't exactly see that, old boy."
Don't be dense, Peter. That's Coldspur's cipher: by no hook or crook can  you make Kessingland out of it. There ain't such a horse. Therefore all the  talk about her code with Harold was a lie. Now she thinks that she's got the  genuine message that they've been hunting for, and so the one urgent thing  for them to do was to get shot of me. Mark her guile. She believes that I  think she's got a message from Harold. So she looks up a town with eleven  letters in it, and if I hadn't suggested going there you can bet your bottom  dollar she'd have made the suggestion for me. She took care, you see—in  the most natural way, I admit—not to let me see the wire. Otherwise I  might have wondered why Z and A both stood for S. But as it is she thinks I'm  taped for Kessingland, and God forbid she should think otherwise!"
"How are you going to work it?" demanded Darrell.
"After we've had lunch, Peter, we are going to Kessingland. There, with  our well-known charm, we will get hold of someone of comparative intelligence  to whom we will give stamped telegrams—three or four should be enough.  We will concoct them later. The first, which can be sent to the lady this  evening, will merely announce my arrival. To-morrow, in the morning, a hint  that I am on the track of foreigners; in the evening, still on the track. The  next day, that the trail has died, but still trying, etc., and so forth. I  might even go so far as to write a letter to be posted late to-morrow  evening, which should convince her that little Willie is still safely buried  in that delectable spot. Then, Peter, having done this, we shall return  here."
"And what then?"
"A closer inspection of Hartley Court by night seems to me to be  indicated."
Drummond beckoned a waiter and ordered two Martinis.
"I can't help feeling, Peter," he continued, "that there are things afoot  here which are bigger than ordinary common or garden crime."
"Do you mean political?"
"That's the notion. I'm inclined to believe that there's something in that  Key Club business."
"Mightn't be a bad idea to rope in Ronald Standish," said Darrell  thoughtfully.
"Not at all bad," agreed Drummond. "He'd know, if anybody did. Go and ring  him up, Peter. Tell him that aught is amiss here in the children's  kindergarten, and will he kindly report his vile dog's body as soon as  possible."
Darrell crossed to the telephone box and Drummond lit a cigarette.  Definitely a good idea: if his surmise was right, if by a strange freak of  fate he had blundered into deep waters, there was no one who would pull his  weight better than Ronald Standish. He knew all the hush-hush men intimately,  and what was more, they trusted him implicitly. For the more Drummond thought  things over, the more did he feel convinced that this was going to prove a  hush-hush job.
"He'll be down in time for dinner this evening," said Darrell, rejoining  him.
"Splendid," cried Drummond. "Let's go and have a spot of food, Peter, and  then push off. The sooner we lay the Kessingland trail the better."
And at that delectable East Coast watering-place luck proved to be right  in. One of the first people they saw was a man they both knew, who was  staying there for a few days, and who readily agreed to send the wires for  them.
"For Heaven's sake, get 'em in the right order, old boy," said Drummond,  "and don't send 'em all off at once or we are undone. And now, Peter—to  horse. I propose to go back via Nannie's cottage to warn the dear old thing  that I shan't be back for a few days. It's very little out of our way, and  she'll worry herself sick if I don't turn up.
"Still there, you see, Peter," he cried as they approached the cottage  some half-hour later. "There's the trampled-down bit of verge; there's the  pool of oil. It's dusty now, but you can see the outline clear enough."
"The poor devil must have bled some," said Darrell.
"You're right," remarked Drummond gravely. "Gad! Peter, I wish I could get  to the bottom of this show."
He drew up outside the cottage.
"Shan't be a moment," he cried.﹃The old darling will probably want us to  stop to tea, but I'll tell her we can't. Nannie,﹄he shouted, opening the  gate, "where are you?"
There was no answer, and he walked up the path. His terrier and spaniel  came bounding to meet him, and he stopped to pat them.
"Where," he demanded, "is that lazy devil Jerry?"
And then, on the threshold of the door, he paused, and stood very  still.
"Peter," he called softly, "come here."
Darrell joined him: the reason for Jerry's laziness was clear. For the  bulldog was lying motionless on the carpet, and it was obvious at a glance  that he had been shot through the head.
"By God! old Jerry," muttered Drummond in a voice that shook a little,  "somebody is going to pay to the uttermost farthing for this. How did it  happen, boy; how did it happen?"
His eyes were roving round the room, and suddenly he gave an exclamation  and stepped to the table. Then he bent down and picked up a pair of leather  gloves which were lying near.
"Look at these, Peter," he cried. "See that brown and white stitching  effect? Can't mistake it. These are the gloves Doris Venables was wearing  this morning when I motored her to Cambridge."
"Are you sure, Hugh?"
"Of course I'm sure. Or they're an identical pair, and that is too amazing  a coincidence to swallow. What the devil has happened?"
"She must have been back here."
"But why, Peter? What did she want to come back for?"
"Perhaps to make certain the wire was genuine," suggested Darrell.
"But why shoot Jerry?" cried Drummond. "Why, in the name of all that is  miraculous, shoot the old chap? He made great friends with her this  morning."
Darrell made no answer: he was standing by the door listening  intently.
"There's someone asleep upstairs, Hugh. I can hear breathing."
Drummond joined him at the door; there was no doubt about it. Somebody was  almost snoring in the room above, and they were up the stairs in a flash. And  there an even more amazing spectacle met their eyes.
Lying on the bed fully dressed and completely unconscious was the ample  form of Mrs. Eskdale. Her face was flushed, and every now and then a  strangled snort convulsed her.
"If I didn't know her better, Peter," said Drummond after a while, "I'd  say she was blind drunk. But the old dear never touches a drop of anything  except an occasional glass of some hell brew of her own. Elderberry wine, or  something."
"She's either drunk or drugged, Hugh," said Darrell decidedly. "There's  not the smallest doubt of that."
They bent over her, but there was no suspicion of alcohol about her  breath.
"That settles it, Peter," said Drummond. "She's been doped."
He shook her gently by the shoulder, and then not so gently, but it  produced no result.
"It may be hours before she awakes," he continued with a frown. "This is  the devil and all, Peter; I don't like to leave the old lady."
"It's not that that is worrying me so much," said Darrell. "I'm trying to  reconstruct the crime as they say. How did she get here? No girl could  possibly have carried or dragged an unconscious woman of her weight up those  steep stairs."
"Therefore," remarked Drummond, "if the girl was alone Mrs. Eskdale must  have been up here when she was given the dope. No; hold hard a minute. Let's  suppose she was giving the girl a cup of tea, and that little Doris pulled  the same stuff on her as she tried to do on me this morning. Then the old  dear began to feel queer, but still managed to get up here under her own  steam. How's that?"
Darrell nodded.
"It fits. But what about Jerry? If all that happened was that Mrs. Eskdale  came upstairs more or less normally, why should he get excited? And surely no  one would shoot a dog just for the fun of the thing."
"You think the girl was not alone."
"I don't know what to think, Hugh; the whole thing is baffling. But the  only solution that seems to fit Jerry having been killed and Mrs. Eskdale  being up here is that some sort of a rough house took place below. What it  was about the Lord only knows."
"She's loyal to the core, is that old dear. It's just possible they wanted  to see the message itself, and she wouldn't show it to them. And it would  have been a bit difficult seeing that she hadn't got one to show."
He broke off abruptly, staring out of the window with narrowed eyes.
"Do you see that clump of bushes, Peter, one finger left of that stunted  alder?" he said softly. "There's something just moved in them."
Darrell picked up the target a hundred and fifty yards away on the other  side of the road.
"I'll take your word for it, old boy," he answered. "Your sight is so  damned uncanny.... No, by Jove! you're right. I saw it myself."
"It's a man; I can see his face, just to the right of the middle."
Drummond rubbed his hands gently together.
"Stay here, Peter; I'm going to stalk that gentleman. And in this flat  country it'll mean a big détour starting from the back of the cottage.  But if I can manage to get under cover of that hedge running by the alder,  I'm home. Show yourself every now and then at the window."
And then followed for Peter Darrell an interval of pure joy. An ardent  stalker himself, it was an education to watch Drummond at work. Conditions  naturally were different, but the principles were the same, and as an object  lesson in how to make cover where none existed it could not have been beaten.  He had forgotten Mrs. Eskdale, who still snored placidly on her bed; his  whole attention was riveted on a blurred white face peering out of the  undergrowth, and the slinking figure away to the right.
At last Drummond reached the hedge which was his first objective and  scrambled through it. Then out of sight of his quarry he straightened up and  started to run. Nearer and nearer he got, and now he was moving cautiously.  Ten yards; five yards, and then in a flash it was over. Came a sudden spring;  a shrill squeal of fear and the next moment Drummond emerged into the open  field with his prisoner. And his prisoner's gun.
Darrell met them at the gate, and studied the captive with interest. And  somewhat to his surprise he saw that he was of a very different type to what  he had anticipated. The man was well dressed, and on the surface at any rate  appeared to be a gentleman. He was dark and clean shaven, and his nationality  was not obvious. But his English when he spoke was perfect.
"May I ask," he remarked icily, "the reason for this incredible  outrage?"
"Get inside," said Drummond curtly. "A pretty weapon this, Peter;  compressed air. And you will kindly remember, my friend, that any attempt on  your part to escape would cause it to be used on your right knee. And that's  a painful wound."
"I shall have the law on you for this," said the man in a voice that shook  with rage.
"By all means," cried Drummond affably. "But just at the moment my friend  and I are the law."
The man went slowly up the path, and as he came to the door he paused for  a second. The sound of Mrs. Eskdale's snores still came rhythmically from  above, and Darrell watching his face saw a faint look of relief flash for a  moment across it. Then it became as mask-like as ever.
"Now, sir," he remarked, "once more I insist on an explanation."
"Are you the man who did that?" said Drummond quietly, pointing to the  dead bulldog.
"I am not," answered the man. "This is the first time I have been in this  cottage."
And Jock, his teeth bared, snarled in a corner.
"You lie," said Drummond softly.﹃You lie, damn you, and there's the  proof.﹄He pointed to the terrier. "However for the moment we will leave  that. Why were you lying up in those bushes watching this house?"
The man lit a cigarette.
"I'll buy it," he remarked with a yawn.
"I wonder," said Drummond pleasantly, "if you have ever read a book called  'Stalky and Co.'?"
The man stared at him in blank surprise.
"I ask for this reason," continued Drummond. "In that immortal classic  there is a story which tells of the way Stalky and two low companions of his  dealt with a pair of bullies at their school. And it is most  efficacious."
Once again the man yawned.
"I suppose your remarks have some point," he said languidly. "But if so I  fear it has eluded me."
"Then I will endeavour to make it plainer," said Drummond. "They dealt  with these bullies in their own coin. They bullied them even worse than the  bullies had done to their victims. And the result was an unqualified  success."
His eyes were boring into the man opposite.
"Am I getting clearer?" he continued. "At the present moment my friend and  I represent Stalky and Co.; you represent the bullies. People who shoot my  dogs, and drug harmless old ladies may be justly regarded as bullies. And  since you've taken the gloves off I propose to do the same. Ah! would you,  you swine."
His arm shot out as the man's hand came out of his pocket, and a knife  clattered on to the floor.
"Peter, get me that rubber strap out of the car. And the rope."
"What are you going to do?" muttered the man, writhing helplessly in  Drummond's grip.
"You will see in due course," said Drummond. "It is not a treatment I  would recommend for the sick and ailing, but that doesn't apply to strong and  hearty men like you who lie about on wet grass and go big game shooting. Who  knows—you might even beat the record."
"The record," stammered the man. "What record?"
"Twenty minutes," explained Drummond, "is the longest time known up to  date that the patient undergoing this treatment has lasted without praying  for death. Got 'em, Peter? Good. Here's a good stout chair; let's lash him to  that."
The man let out a wild shout, and began to struggle desperately, but in  the hands of two past masters of the art of rough housing he was like a  child. In half a minute he was trussed up like a fowl, and two scientifically  arranged handkerchiefs almost prevented his breathing.
"Now," said Drummond, balancing a piece of rubber belting about eighteen  inches long in his hand, "before we begin I wish everything to be quite  clear. What my friend and I are doing now is quite illegal. But as I told you  before for the time being we have taken the law into our own hands. How long  we continue to keep it there depends entirely on you. When you have had  enough, and decide to tell us exactly what happened this afternoon in this  room, just nod your head."
The man's eyes, sullen and vindictive, were fixed on Drummond, who had  raised the strap shoulder high.
"The essence of this means of persuasion," explained Drummond, "is not to  hit too hard, and at the same time to leave no part of the area selected  untouched. In your case I propose to take the right leg from the knee up. So,  and so, and so."
Steadily, almost gently the belting rose and fell travelling from the knee  up to the thigh and then back again.
"It's been used in the third degree frequently," went on Drummond  conversationally. "Also in other cases where confession is good for the soul.  The only time I have actually seen it employed myself was in Australia in a  mining camp. One of the miners had committed the unforgivable sin of stealing  another miner's gold. And he'd hidden it. So in order to find out where, they  tried this method. It succeeded, and then there was no reason to delay  shooting him any longer."
The sweat was beginning to pour down the man's face.
"It's generally about the tenth journey," continued Drummond, "that you  think your leg is going to burst. About the fifteenth you wish it would, and  near the twentieth you're sure it has. We've just got to six now, so there's  still plenty of time to go. And I should like confirmation of those  figures."
But the man had had enough; his head was nodding furiously. And at a sign  from Drummond, Darrell removed the handkerchiefs.
"So you have decided to speak," said Drummond. "Good. But let me warn you  of one thing. If I detect you in a lie I'll continue this treatment up to  thirty."
"What is it you want to know?" said the man sullenly.
"What took place here this afternoon. Why has Miss Venables been here? Who  drugged Mrs. Eskdale? Who shot my bulldog?"
"I can't answer the first one, and that's straight. A girl was here, and  her name may have been Venables, but why she was here I don't know. Two of us  got orders..."
"Who from?" snapped Drummond.
The man hesitated, and Drummond half raised the strap.
"Look here, if I tell you all I know will you promise to let me go?"
"I won't promise, but I will give it my favourable consideration," said  Drummond. "I should hate to see more of you than I need. Now, who gave you  your orders?"
"I don't know his name; none of us do," said the man. "I've never even  seen him."
"How do you get your orders?"
"Either by telephone, or in a typewritten letter. This time it was by  telephone."
"Go on," said Drummond curtly. "What were your orders?"
"To go to a certain hotel near Cambridge and await further  instructions."
"What happened then?"
"We were joined by a man I'd never seen before, and we got into his car  and came here. The girl's car was standing outside the door, and the man led  the way into this room, where she was talking to the old woman upstairs. She  turned as white as a sheet when she saw him, and clung to the other woman who  tried to protect her. It was then the bulldog turned nasty and the man shot  him with that rifle. The girl tried to run away, but the man caught her by  the gate and brought her back. Then while we held her he gave her an  injection with a hypodermic syringe in her arm. And the old woman, too. In a  few seconds they were both unconscious, and we carried one to the car and the  other upstairs."
"What a pretty party," said Drummond quietly. "Go on."
"That's about all," said the man. "My friend drove the girl's car away;  the man took her at the back of his own. And I was told to lie up in those  bushes and watch the cottage."
"With that gun?" remarked Drummond dryly.
"That had been forgotten, so I took it with me."
Drummond lit a cigarette and turned to Darrell.
"What do you make of it, Peter? Do you think this mess is speaking the  truth?"
"His story fits, old boy," said Darrell. "But what I would like to know is  this. Do you usually go round acting blind on the instructions of a man  you've never seen before, when they entail drugging women and trifles of that  sort?"
"My orders were to obey him," answered the man.
"You mean the orders you received over the telephone from your other boy  friend," said Drummond. "I should like to hear a little more about him. You  said none of you knew his name. Am I to understand that there are many bits  of work like you about the place?"
"There are several."
"My God! you shake me to the marrow. Is it a sort of secret society?"
"We do what we are told," said the man.
"Charming; charming," remarked Drummond. "You aren't by any chance members  of the Key Club, are you?"
The man stared at him blankly.
"I don't know what you are talking about," he said.
"That's either very good acting, Peter, or it's the truth. And so either  the Key Club is a further invention of this lovely lady, or we have two  societies. Aren't we lucky chaps? To return, however, to your own private  one, my friend. The motives that actuate it are, I take it, entirely  criminal."
For the first time a very faint smile flickered round the man's lips.
"They would hardly stand an appeal to the House of Lords," he said.
"Excellent. And do you receive adequate remuneration from this man you've  never seen and who presumably is your Lord High Mukkaduk?"
"We don't do it for love," remarked the other.
"You surprise me," said Drummond. "Now there's another question. Could you  describe the man in whose car you came here, and who drugged the two  women?"
"Medium height; dark eyes; rather saturnine face."
"A description which might fit my visitor of last night, Peter. On the  other hand it fits numbers of other men. Well—the mystery increases. If  it was him it goes to confirm his story to me in the car. However we'll go  into that later. The first thing to decide is what to do with this  blighter."
"For God's sake, gentlemen, don't give me up to the police," cried the man  earnestly. "I swear that what I've told you is the truth so far as I know it,  and you half promised you'd let me go if I spoke."
"And yet the police would be highly edified," said Drummond. "A young army  of people like you all doing what you're told. And they would let you off  nice and light if you turned King's Evidence."
"It isn't what the police would do," answered the man. "If it came out  that I'd told even you what I have my life wouldn't be worth a moment's  purchase. But that damned strap would make a deaf mute speak."
"It is certainly an aid to conversation," agreed Drummond cheerfully.  "Well—I'll think about it. You can stop here till I'm sure Mrs Eskdale  is comfortable, and then we will decide on your immediate future Peter, come  upstairs with me."
"Well," he said as they entered the room where the old lady still snored  peacefully, "what are we going to do with him? My own reaction to the swab is  that he has been speaking the truth."
"Same here, Hugh. I don't think anyone could have invented that story on  the spur of the moment. It accounts for everything that was puzzling me  before."
"Except the girl's object in coming over," objected Drummond. "You say to  confirm the telegram. But what could have made her suspect it in the first  instance?"
"We can't positively settle that till Mrs. Eskdale wakes up," said  Darrell. "And it looks to me as if that wasn't going to be for some  time."
"Which raises another small point. What are we going to do with her, poor  old dear?"
"Nothing we can do, except cover her up with an eiderdown and leave her to  sleep it off. Write her a note, Hugh, saying we'll be along to-morrow  morning, and that until then you don't want her to say anything to  anybody."
"Her pulse is normal," said Drummond. "I think she'll be all right  here."
"My dear old lad," cried Darrell, "we can't cart an unconscious woman of  her bulk round the country. If you warn in one of her neighbours to come and  look after her there's not a single one of her pals who won't believe she's  not dead drunk. And she'd hate that. Honestly I think she's perfectly safe  here. She can't be of the smallest importance to the bunch we're up  against."
Drummond pulled out his pocket book and began to scribble a note while  Darrell strolled to the window and looked out.
"Hullo!" he cried softly. "It would seem that the tall gentleman is in a  hurry. And he hardly looks like a local resident."
Drummond joined him, and together they watched a man in a dark suit  striding rapidly along the road away from the cottage. He was fully a hundred  yards off, but even at that distance his great height was noticeable. Then he  disappeared round a corner and the sound of a self-starter came faintly to  their ears.
"More motor-cars," said Drummond, pinning the note to the pillow. "They'll  have to have an A.A. man here soon to regulate the traffic. Well,  Peter—let's get on with it. We'll allow this bloke to come with us, and  we'll drop him somewhere. After all, he's only one of the small fry, and I  did more or less promise we'd let him go."
"What about the dogs?"
"Leave them here. And incidentally that swab below can damn well dig poor  old Jerry's grave. Go and find a shovel, Peter, and then set him free, while  I tuck up Nannie."
And he was just wrapping the eiderdown round her when a wild shout came  from Darrell.
"Hugh! For God's sake, come here."
Drummond dashed downstairs and into the parlour. Lolling forward in the  chair, and only kept in position by the rope which bound him, was the man.  And a dagger had been driven up to the hilt in his heart.

CHAPTER V


For a while they stood there too stunned to speak. The thing  was so utterly unexpected. Not a sound had they heard upstairs, and yet  during the ten minutes they had been out of the room this unknown man had  been murdered.
"Must have been that tall man we saw striding up the road," said Darrell  at length.
"Whoever it was he must have struck from behind," remarked Drummond. "This  fellow would have shouted if he'd seen him."
He went into the kitchen and looked round. The back door was open; and on  the stone floor were marks of earth.
"He must have come over the fields and stood here," continued  Drummond.
"Where he heard every word that was said," remarked Darrell.
"Which confirms the story. There would have been no object in murdering  that man if he had been lying. At the same time, Peter, there are one or two  rather rum points about this. The mischief was already done: the beans were  already spilt. That poor devil could do no more harm, and he certainly wasn't  going to the police himself. Why then do the one thing which under normal  circumstances is going to get the whole yarn to the police through us quicker  than anything else?"
"Vengeance," suggested Darrell. "The murderer saw his chance and took  it."
"Perhaps," said Drummond. "But vengeance loses much of its force if the  victim doesn't know it is coming. And I refuse to believe that any man would  sit in a chair and let another man stab him without raising Cain."
"Condign punishment then."
"Which could be meted out at any time. Why run the appalling risk of  murdering this man knowing that we were upstairs? Knowing that he might not  kill instantaneously, and that there might have been a cry which would have  brought us down? Why take such a chance, unless..."
"Unless what?"
"Unless," said Drummond slowly, "the murderer wants us to go to the  police."
Darrell stared at him.
"Wants us to," he echoed. "Why the devil should he want us to?"
"To force our hands: to find out exactly what we know. It sounds far  fetched, I know, but if you look into it it's not quite so fanciful as it  appears at first sight. Supposing this afternoon, either here or at the post  office down the road they got hold of the actual wire I sent Mrs. Eskdale.  The instant they read it they realised that I'd been fooling them, didn't  they?"
"That's so," agreed Darrell.
"Step two. If I fooled 'em there, the strong probability is that I fooled  'em before. In other words I had received the original message. Now if we go  to the police about this I shall have to tell them the whole story, which  includes the contents of that original message. And how long do you think it  will be in a place like this with local constables and hordes of journalists  before that message is public property?"
"That's the last thing they're likely to want," objected Darrell.
"Is it? That's just where you may be wrong, Peter. Having failed to get  what they really wanted—namely the message to themselves  alone—isn't it possible that the next best thing is to share it? Even  if they can't prevent A5's message reaching the people it is intended for, at  any rate they will be wise as to what it is."
"You think they'd murder a man for that?" said Darrell doubtfully.
"If they thought the contents of the message were sufficiently  important—yes. And judging from their whole line of action they  dothink that."
"There's something in it," said Darrell. "But what are we going to do, old  boy? We must report this, or we'll get into the most frightful row."
"Admittedly, Peter, we must report his death. But is there any necessity  to report anything else—anything else, that is to say, that is true? We  arrived here to find Mrs. Eskdale unconscious, the bulldog dead—this  man murdered. The other side will know that is a lie, but they will think we  are telling it because our own actions when we bound him would hardly bear  cross examination. In other words that we are frightened of mentioning that  part. Further, because Joe the postman will certainly do it if I don't, we  must account for the hole in the window. And, by Gad! Peter, if Coldspur's  tip for Lingfield has gone wallop, we'll give the blighters another one to  bite on. There's big stuff on here, old boy, and we've got to take a chance.  We'll tell the truth in London, but if we tell it down here we're going to be  detained and the Lord knows what. And what we want to do is to fade away as  unostentatiously as possible. But if we're going to have a shot at fooling  these swine again we must do the obvious thing first, and report to the local  police."
"What about Mrs. Eskdale?" remarked Darrell.
"She complicates matters a bit, poor old darling. For now that this has  happened we certainly can't leave her here. Tell you what, Peter: we'll have  to get her up to my house in Town. And you must take her and the two dogs.  We'll wedge her up with cushions in the front of the car, and you can drop me  at Belmoreton down the road where the nearest police station is. I'll tell  'em the tale: you go on to London and leave her in charge of Denny. Then come  back to the Royal at Cambridge."
Luckily the road was deserted as they carried her down the path, and with  great difficulty got her into the car. And having removed the note from the  pillow, and taken one final look round, they left the cottage with its grim  contents.
"You'll have the devil of a job to prevent her rolling off the seat,  Peter," said Drummond, as he got out in Belmoreton. "But if she does she's on  the floor for keeps, so do your best."
He stood watching the car till it was out of sight: then he accosted a  passer-by.
"Police station," said the man. "Down the street and first on the  right."
He found it without difficulty, and with growing amazement the sergeant in  charge listened to his story. Two constables drifted in and stood gaping: a  dog fight outside went the full number of rounds unchecked.
"So there you are, my brave fellow," cried Drummond in conclusion. "Murder  and sudden death are loose upon your smiling country-side."
"It's the most amazing story I've ever heard," remarked the sergeant,  scratching his head. "Have you your car here, sir?"
"I have not," said Drummond. "My friend has taken Mrs. Eskdale up to  London in it. So you'll have to raise another."
The sergeant gave an order to one of the constables, who left the police  station; and returned five minutes later in a taxi. In some inexplicable way  the news that something was afoot had filtered round, and a small crowd of  listeners had collected in the street outside. And the instant Drummond  appeared a young man, with eagerness shining all over his face, detached  himself from the others and approached him tendering a card.
JOHN SEYMOUR
  Eastern News
"I'm a reporter, sir," he whispered excitedly. "Just started. Is there  anything big on, sir? It will mean a lot to me if I can get in first."
Drummond regarded him thoughtfully: a pleasant-faced lad quivering with  keenness.
"There is something very big on, Mr. Seymour," he said with a smile. "But  as the matter is now in the sergeant's hands I'm afraid you must ask  him."
The boy's face fell.
"Can't you give me a hint, sir?" he pleaded.
"Didn't I see you standing by that perfectly good Norton over there?" said  Drummond.
"That's mine, sir," cried Seymour.
"There is your hint," said Drummond.﹃My knowledge of motor bicycles is  not profound, but I would hazard a guess that you might be able to keep pace  with this antiquated box on wheels that we are going to go in. Now,  sergeant,﹄he added, as that worthy appeared. "Are you ready? Because I want  to get on as soon as I can."
It took them about twenty minutes to reach the cottage, and only once  during the whole drive did Drummond catch a glimpse of the Norton. A point  which pleased him: evidently John Seymour was not unintelligent. And the  possibilities of having a tame journalist in his bag had struck him  immediately.
The cottage was just as he had left it, and he led the way up the path  followed by the sergeant and a constable. Then, having flung open the door he  stood stock still. There lay Jerry as before, but of the man who had been  stabbed there was no trace. The chair was empty: the man had gone. So had the  gun and Doris Venables' gloves.
It was the sergeant who broke the silence.
"Not much sign of the corpse, sir," he remarked a little  sarcastically.
"Very little," agreed Drummond, still looking about the room.
"And you left the body lashed up in that chair?"
"I did," said Drummond.
"I suppose you felt the dead man's pulse?" asked the sergeant mildly.
Drummond stared at him: so that was his reaction.
"I did not," he said. "It hardly seemed necessary when he had a dagger  sticking into his heart. My dear sergeant, do you really imagine that I've  invented this story?"
The sergeant lifted his eyebrows.
"No, sir—not entirely. What I do think is that the man was alive all  the time and fooled you."
"In what way was that possible?" demanded Drummond.
"Well, sir," said the other kindly, "I can think of one way at once.  Suppose he was just an ordinary sneak thief who came along to see what he  could steal. You wouldn't believe, sir, the amount of money some of these  cottage folk keep hidden in their stocking. While he's drugging the old lady,  the bulldog goes for him: so he shoots it. Then as he's searching the house  he sees you and your friend arrive, and realises he's caught. So he lashes  himself up as well as he can, and sticks the dagger sideways through his  clothes so that it looks as if he was stabbed."
"A damned ingenious fellow," remarked Drummond enthusiastically. "Though I  should have thought it would have been simple to do a guy through the back  door."
Drummond was thinking hard. Not having done so already, it was impossible  to tell the sergeant the whole truth, which, of course, put the worthy  officer's theory out of court.
"The only other theory is that he was murdered, as you say, and that the  murderer has since returned and removed the body," continued the sergeant.  "My objection to that is—why not have removed it in the first instance?  Why leave it here at all?"
"Possibly," suggested Drummond mildly, "he had nothing to remove it  in."
The sergeant continued to expound, but Drummond hardly listened. How did  this new development affect the situation? He knew what had happened:  he knew the man had been murdered. But was it worth while endeavouring  to convince the sergeant? Or did it suit his book better to let that officer  continue to think that he had made a mistake? And the more he thought about  it, the more did he incline to the latter course. It would save bother and  prevent any possibility of his being requested to remain at hand in case of  further developments.
A shadow fell across the floor: John Seymour was standing by the open  window.
"Here's something for your paper, young man," cried the sergeant cheerily.  "Who killed the bulldog and why? Well, Captain Drummond, I can assure you I  will not let the matter drop. And should we by any chance catch anyone  answering to your description of the man we'll get in touch with you for  identification purposes. Can I give you a lift anywhere?"
But an idea had been forming in Drummond's mind, and he turned to the  reporter.
"Have you got a carrier on your machine?"
"I have, sir."
"Then I wonder if you would give me a lift later? I want to bury poor old  Jerry."
"Of course; only too delighted," cried Seymour.
"And possibly," added Drummond, "I might be able to supply you with a  paragraph for your paper. All about those holes in the window and trifles of  that sort."
"Funny you should say that," said the constable, speaking for the first  time. "Other people seem interested in them 'oles."
"What do you mean?" asked Drummond.
"When I was getting the car, sir," explained the man, "bloke came up to me  in the garage who seemed to know all about you. Leastwise, he knew you'd been  here last night, and that a stone had been thrown through your window. 'Funny  thing to do,' says he. 'Must have had a message wrapped round it.' 'Maybe it  did, and maybe it didn't,' I answers. 'Anyway, I reckons it ain't no business  of yours.'"
"Did he say any more?" demanded the sergeant.
"He asked me point blank if there was a message," said the constable, "so  I told him to go to hell."
"Excellent advice," remarked Drummond. "Well, sergeant, I'm sorry I  haven't been able to supply you with a corpse. I'll try and do better next  time. And if you get hold of the blighter I'll come along and give him a  thick ear."
"Now, young feller," he said to Seymour when the two policemen had gone,  "you and I have got to do a job of work."
"What's that you were saying about a corpse, sir?" cried the reporter,  open-eyed.
Drummond laughed.
"Bad break on my part, wasn't it? If you advertise that you've got a  corpse about the house it's always advisable to produce it when called on.  But before we go any farther we'll bury this poor old chap. There are a  couple of shovels outside."
It took them half an hour, during which time Seymour earned several medals  for suppressing his curiosity. But when the ground was finally smoothed over  he could contain himself no longer.
"There must be a story here, sir," he cried. "Couldn't you let me have  it?"
"Have some beer," said Drummond. "You don't drink! Excellent. Nor do I  when there is none. Now, Seymour, I've been thinking things over while we  buried Jerry, and I've come to the conclusion that you may be of considerable  use to me. Not only that: you may be of considerable use to yourself. In  other words, if you follow my instructions implicitly I may be able to put  you in the way of a thundering big scoop."
The youngster's eyes gleamed.
"Unless I'm much mistaken, Seymour, there are some very big doings afoot,"  continued Drummond; "doings which by an extraordinary freak of fate started  last night when a stone came through the window out of the fog. A message was  wrapped round the stone—a message which certain people in this  neighbourhood are very anxious to get hold of, as you may have gathered from  what the constable said. That message has been destroyed, but I have it  memorised in my brain. To keep them quiet, however, this morning I decided to  fool them. So by methods which I won't go into now I got another message  through to them—a false message, which I hoped they would think was the  real one. Well, whatever they may have thought of it at the time, subsequent  events have left no doubt in my mind that they know the second message was a  fake. And so I propose to plant them with a third. Which is where you come  in, for you are going to do the planting."
The reporter leaned forward eagerly.
"Now you've got to get one thing into your head; you will be dealing with  some very clever and dangerous men—men whom it is extremely difficult  to bluff. So the thing must be done in the most natural way possible. And  this is the way I suggest. Can you get a small paragraph into your paper  to-night?"
"If it's worth it, sir—of course."
"You must see that the sub-editor does think it's worth it. Head it:  'Extraordinary Story of Fen Cottage. Message from the Night.' And  then—darn it, I can't do journalese. What I want you to imply is that  this message came, and that you know the contents, but that you're not  allowed to divulge them as yet."
"I get you, sir," cried Seymour, scribbling rapidly in a notebook. "How  does this sound?"
"'From our special correspondent. Belmoreton.'
"Your headings are good—then...
"'I have just heard a most mysterious story from Captain Drummond of  London, who has been staying in a small cottage near here...'
"Why were you staying here, sir?"
"Duck shooting," said Drummond briefly.
"'For the duck shooting. The night before last, during a period of dense  fog, a large stone was flung through his window, with a piece of paper  wrapped round it. On the paper was written a message. The fog was so thick  that Captain Drummond was unable to find the man who did it. At first he  thought it must be a practical joke, but yesterday afternoon, on returning to  the cottage, he found his favourite bulldog shot dead on the floor. He at  once got into touch with the police, who are investigating the matter. At  present I am not at liberty to disclose the nature of the message.'
"How's that, sir?"
"Excellent," said Drummond. "Now we come to the next and more important  point. And here I've got to rely entirely on you. Within an hour of that  appearing—or I'll eat my hat—you will be got into touch with by  ingratiating gentlemen who will treat you as their long-lost brother. And  then, young feller, it's up to you. You've got to divulge the contents of  that message, so that they really believe you're speaking the truth. Register  outraged indignation to start with at the bare thought of passing it on; then  weaken gradually and sting 'em for a pony at least. And, above all, don't let  'em think I told you: pretend you heard it from the police. Get me?"
"You bet I do," cried Seymour. "And what is the message?"
"'Rosemary. BJCDOR,'" said Drummond. "That will do as well as  anything."
"And what was the real one?"
"That, perchance, in due course you shall know. But not at present. It  isn't that I don't trust you, Seymour, but in a case of this sort the fewer  people there are in the secret the better."
"And where am I to get in touch with you again?"
"The Senior Sports Club, St. James's Square, will always find me," said  Drummond. "Drop me a line there if anything happens. And now get me to  Norwich as quick as you can. I'll hire a car there to take me to  Cambridge."
"Aren't you going back to London, sir?"
"Not till to-morrow. So if anything happens before lunch, get on to the  telephone to me at the Royal. Or, better still, come over on your bike and  see me personally."
He took a last look round the room; then, having closed the front door, he  walked down to the gate. The road was apparently deserted, but for a long  time he stood under cover of the bushes, peering up and down it, while  Seymour stared at him in surprise.
"Never forget, young feller," said Drummond, "that there are games in this  world where one mistake is one too many. And this particular game comes into  the category. We go to the right, don't we, to get to Norwich? But before we  finally decide we'll just try a little experiment. If we get the gate open,  can you start the bike on the path here?"
"I can," said Seymour.
"I have a hunch," continued Drummond, "that in a moment or two we are  going to have some fun. Hold the gate, and I'll get the bike in."
He was out in the road, and back with the bike in something under a couple  of seconds, and Seymour gazed at him open-mouthed. For Drummond was smiling  grimly, and in his eyes was a queer look of excitement.
"As I thought, Seymour. Was it my sudden appearance that frightened those  birds in that small tree down the road there, or was it someone who moved on  the ground underneath them? Moved when he saw me. Now, look here, my lad, are  you game to take a risk?"
"Of course I am. But what sort of risk?"
"The risk of being shot. Because, unless I am much mistaken, you will  shortly have what is generally alluded to in all romantic literature as your  baptism of fire."
"I'm on, sir. What am I to do?"
"Stout feller. Start your engine, and when I'm up behind you, go out  through the gate and turn left. Then swerve. Keep on swerving from one  side of the road to the other till we are round the bend. Then go all out.  Ready? Let her rip!"
The bicycle shot into the road, with the two men up on it.
"Swerve!" shouted Drummond as something spat through the air close to  their heads. "And again."
Phit! Phit! Two more bullets pinged past them, and then they were round  the bend.
"Now all out," said Drummond quietly. "Well done, boy, well done. There  aren't many fellows of your age who can say they've been under fire."
"But this is grand," cried the youngster as the bike touched sixty miles  an hour. "What next?"
"See that barn in front of us? Turn in there. We'll wait and see."
The Norton slowed down, shot through an open gate and into an empty  barn.
"Quick!" cried Drummond. "Out of sight, and stop the engine."
And the instant he had done so they both heard away in the distance the  roar of a racing engine. It was rapidly coming nearer, and through a chink in  the wall they both peered out. Rocking from side to side like a thing  possessed, a long, low, black car hurtled past the barn. The driver was  crouching over the wheel, and the man behind him seemed to be urging him on  to even greater speed.
"Just as well we pulled in," said Drummond calmly. "They've got the legs  of us. Now back the way we've come, and stamp on her again, Seymour."
And twenty minutes later Drummond found himself in Norwich for the second  time that day.
"Cheery little bunch, aren't they?" he said with a grin. "It's lucky for  us I had that hunch at the cottage. Otherwise I'm afraid there would have  been a little advertisement in the paper: For Sale. 1933 Norton. Property of  the late Mr. John Seymour."
"How dared they do it, sir? It would have been murder on the high  road."
Drummond laughed.
"You'll see quite a lot of that before you've finished this trip," he  answered. "But don't forget: no mention of what's happened in the paper."
When suddenly Seymour gripped his arm.
"Look, sir, look!" he stuttered; "there's the car itself!"
Drummond glanced across the square: there was no mistaking that long black  body. The two occupants were just getting out, and he noted that the one who  had sat beside the driver was immensely tall, even as the man Peter and he  had watched striding away from the cottage had been. And at that moment an  impulse that could not be resisted overcame him. Straight across the square  toward them he sauntered, and they met in the middle. And meeting, stopped  dead in their tracks while a man may count thirty. Then Drummond spoke.
"You exceedingly damnable swine," he drawled. "Unless you'd proved it to  me I wouldn't have believed it possible that anyone could be such an  incredibly lousy shot. Do you want a stationary hayrick at five yards?"
Not a muscle moved in the tall man's face; for all the effect it produced  the remark might never have been made. He just stared fixedly at Drummond  with a thoughtful look in his eyes, whilst past them drifted the sleepy  afternoon traffic. Then, still in absolute silence, he signed to his  companion and the two of them continued on their way.
Drummond watched them till they were out of sight, then he lit a  cigarette. And being perfectly fair with himself he had to admit that that  round was the tall man's. Though absolutely without nerves himself, there was  something far more ominous in that complete silence than in any threats he  might have used. And since he never made the fatal error of underrating an  opponent, it was in a somewhat contemplative mood that he rejoined  Seymour.
"What did he say, sir?" cried the youngster eagerly.
"He didn't," said Drummond shortly. "I rather wish he had. And you can  take it from me, young feller, that it's going to be a case of watching your  step from now on. There's a phrase about sticking at nothing, which is  generally more metaphorical than literal. In his case it isn't."
His eyes strayed across the square to the big black car, and he grinned  faintly.
"Why not?" he murmured. "Why indeed not? I must now get a taxi—or  its equivalent. Follow me in a few minutes towards Cambridge. But wait a bit  and see if anything happens."
With fascinated eyes the young reporter followed Drummond as he leisurely  crossed the square. Saw him approach the black car and glance round. Heard  the sudden roar of the engine instantly throttled down. And then, to his  unspeakable and unholy joy, watched it disappear round the corner.
"Golly! what a nerve!" he muttered ecstatically to himself. "What gorgeous  brass! And here, as I live, is the ruddy shover."
The man crossed the square to where he had left the car, and then stared  about him bewildered. Until what had happened dawned on him, and he retraced  his steps at a run. The tall man had just appeared and the two met not twenty  yards from where he was standing. Cautiously he edged closer, only to halt  abruptly at the sight of the tall man's face. For it was set like a frozen  mask, but through that mask there gleamed such concentrated rage that it was  as if the devil himself stood there. Then the look vanished, but the  youngster was still standing motionless five minutes after the two men had  disappeared. It seemed to him that he had seen the naked essence of evil.
After a while he pulled himself together and started his engine. He knew  the road to Cambridge by heart, and his brain was full of other things as he  rode along. What an amazing adventure he had blundered into! Sheer luck, too,  that he had happened to be in Belmoreton that afternoon. What a glorious  scoop it was going to be! And he had just visualised himself choosing which  offer from countless London editors he would graciously accept when he saw  Drummond standing in the road ahead, and pulled up.
"Had they found out when you left?" asked Drummond.
"They had. And I've never seen such rage incarnate on a man's face."
"I don't expect he was pleased," said Drummond happily. "And he'll be even  less so when he finds the car."
"Where is it, sir?"
"Just in there. On top of a nice little disused chalk pit. When we've  finished it will be at the bottom. Ever seen such a car go over a cliff,  Seymour? You haven't? Nor have I. I think it ought to be great fun."
"Won't there be an awful stink about it?"
"I think not," answered Drummond. "You see, as I view the matter, Mr.  Longshanks is hardly in a position to raise even the smallest aroma, let  alone a stink. And so we are quite safe in making his shoot this afternoon as  expensive as we can. I admit that it rather goes to my heart to smash up such  a perfectly glorious bus, but in this weary world one can't have  everything."
He switched on the engine as he spoke.
"I'll keep the clutch out with my hand," he continued, "and you get in and  put her in bottom. Then pop out and we'll let her go."
The car was standing two yards from the top of the quarry, with a few  small bushes between it and the edge. It shot forward, seemed to hang in  space for one dizzy instant, and then with a dreadful rending noise it  crashed downwards out of sight. Came a last coughing grunt from the engine,  then silence.
"That will give some of your fraternity a chance to do a bit of Sherlock  Holmes work," said Drummond as they walked back. "Though it may be some days  before it is discovered; you can't see it from the road as you go past."
"Shall I take you to Cambridge now?" said Seymour.
"You shall not," remarked Drummond with a grin. "Your girl friends must be  a deuced sight more adequately protected than I am if they can stand that  carrier of yours. I've still got partial paralysis of the spine. Run me to  Thetford and I'll get a car there."
And it was just on eight o'clock when Drummond, with the pleasurable  feeling of something accomplished, something done, paid off his driver and  once again entered the hospitable doors of the Royal to find Peter Darrell  and Ronald Standish waiting for him.
"Splendid, old boy," he cried to the latter. "Delighted you could  come."
"I brought him along," said Darrell. "I've already told him the main  points."
"He has indeed," remarked Standish gravely. "You've bought it this time,  Hugh, with a vengeance."
"Do you know anything about these blokes?" asked Drummond eagerly.
"Enough to assure you that your chances—and Peter's, too—of  celebrating your next birthday were a hundred per cent. better this time  yesterday than they are at the present moment."
"Don't 'e talk lovely, Peter?" laughed Drummond. "As a matter of fact," he  continued seriously, "I realised we were up against a pretty tough lot. You  remember that good-looking, tall man we saw in the road walking away from the  cottage?"
"The fellow who stabbed our bird?"
"That's the gentleman. He's let drive at me three times already with, I  should imagine, the actual gun we got hold of. Listen, boys—for I'm  telling you."
"Mad," grinned Standish when he had finished. "Mad as a ruddy hatter."
"Can you place him, Ronald?"
"Not at present. Six feet six, you say?"
"At least. And with a pretty powerful punch I guess if he knows how to put  'em up."
"And you pinched his car and dropped it over a precipice. Gorgeous. Maybe  a trifle crude, but nevertheless definitely creditable."
"But look here, Ronald, if you don't know the bird, why so morose over  Peter's and my next birthday cake?"
"Because I do know the Key Club," said Standish quietly. "Or, at any rate,  of them."
"Splendid," said Drummond. "Let us gargle together, and then you have our  ear."

CHAPTER VI


Ronald Standish glanced round the lounge, then he led the  way into a small alcove.
"Not," as he explained, "that I think anyone here is likely to be  interested in our conversation, but I want to keep you two fellows out of  sight as much as possible. I don't matter—yet; but you are known.
"The Key Club started a few years after the War in Central Europe. The  members used to wear a tiny key as a badge in the lapels of their coats,  which was supposed to signify the unlocking of the door leading to a more  satisfactory world. Things were in a shocking state, especially in Germany  and Russia, and quite a number of similar societies sprang up, flourished for  a time, and then they died painlessly of their own utter futility. For some  reason or other, however, the Key Club survived. Branches began to appear in  France, and finally in England, and it became, in fact, an international  organisation. Members were pledged amongst other things to abolish war, and  so long as it remained at that nobody cared. They talked the hell of a lot  and there it ended.
"And then about four years ago there occurred a very startling  development. At the time I was on a special job which entailed me being for  the greater part of the day at the War Office. And one morning a  peculiar-looking bird rolled up and asked to see someone to whom he could  impart information. He hadn't any appointment; he didn't seem to know anyone  by name, and so one of the messengers decided to send him to me. He got  through on the 'phone and I told him to send the man up. All sorts of crazy  blokes come along with useless schemes, and I was prepared for him to be one  of them. And when I saw that little key in his buttonhole I was certain of  it. To my amazement, however, he produced from his pocket the formula of a  new high explosive which he told me had just been perfected by the French.  Now, we happened to know that the French had been experimenting on those  lines, and therefore the information, if true, was of value. But since, so  far as I was concerned, it might have been the formula for a new baby food, I  passed the word along for an expert to come and vet it. And his report was  that, though he could not possibly say what value there was in it without  practical experiment, it undoubtedly was an explosive of sorts.
"'How did you get this?' I asked my visitor.
"'That," he answered, 'is nothing to do with you. There it is, and good  day to you.'
"I stared at him open-mouthed.
"'But look here,' I cried, 'don't you want any payment for it? We shall  have to make a few inquiries first, of course.'
Make any inquiries you like,' he said. 'The thing is yours.'
"And he stalked out of the office, leaving the chemical wallah and me  gaping at one another. Birds with worthless stuff to sell I had met, but a  man with valuable information to give was a bit of an eye-opener. And when we  discovered that it undoubtedly was the genuine formula of this explosive our  amazement increased. The man had vanished, and I'd been too thunderstruck at  the time to have him followed. I'd got his card but there was no address on  it, and at that the matter rested for a few weeks, when the next  extraordinary development took place.
"Through devious channels we discovered that Germany, Italy, Japan,  America—in fact every Power that counted—had been presented with  the same formula, free, gratis and for nothing. Which, as you can imagine,  caused a positive riot of joy amongst the French military authorities.
"However, that was their funeral; what was intriguing us was the reason  for such an apparently pointless thing. That the secret must have been  obtained by bribing some Frenchman was obvious, but why give it away?  More than that, why give it to everybody? And at last we were forced to the  conclusion that the motive underlying it was a sort of perverted idealism.  These people realised it was impossible to stop research work: that first one  country and then another would be bound to get hold of something which would  place that country temporarily at an advantage. Their notion, therefore, was  that if they could find out what that something was each time and pass it on  to everybody else, the temporary advantage would be gone and we'd all start  level again. Crazy—if you like—and yet there, staring us in the  face, was the actual proof of the pudding. The composition of the new French  high explosive was public property.
"Now, all this is, of course, stale news. But I think it's rather  important that you should get hold of things from the beginning. And so we've  got to the point where the members of this club ceased being a harmless  hot-air factory and began to act. Still more or less harmless, it is true:  since everybody was put wise, nobody gained. But a new agency had definitely  arisen, though no action could be taken against it: it had done nothing wrong  or criminal. So the powers that be held a watching brief and waited.
"For two years nothing more happened. Reports came in from time to time  showing that the members were still holding meetings, but at that it  remained. And then one day—I don't know if you remember the case in the  papers—a man was found dead in his bunk in the Harwich-Hook of Holland  boat. At the first glance it looked as if death was due to natural causes,  but when the steward turned him over he saw to his horror that a dagger had  been driven up to the hilt in his heart. It was a tiny weapon, but quite  large enough to kill him."
"Are we getting a line here, I wonder?" said Drummond thoughtfully. "It  was quite a small one this afternoon."
"Quite possibly," said Standish. "To resume, however. The strange thing  about the man on board was that there was literally nothing by which to  identify him. There were no letters in his pockets; his passport had  disappeared. His clothes and underwear were not marked, and beyond the fact  that his overcoat and hat had both been bought at Harrods there was no  indication whatever as to who he was, or even as to his nationality. He  looked English, but that was about all that could be said for it.
"Naturally there was the devil of a commotion when the boat reached  Harwich. The murderer was on board, but it was manifestly impossible to  detain over three hundred people. And so, after the police had taken every  passenger's name and address, the boat train proceeded to London, and the  stewards and everyone else on board were put through the hoop.
"The results were meagre. The cabin steward stated that the man spoke  English, but was not prepared to say whether he was an Englishman or not. He  also stated that he was carrying with him an attaché case. Of this he was  positive; he had seen it lying on the bunk whilst the man had been out of the  cabin just after leaving the Hook. To the best of his belief the man had  turned in about half an hour after they sailed, but he couldn't swear to it.  And more than that he couldn't say.
"The bar-room attendant was the next man to be questioned. He said that  the man had ordered a whisky and soda and some ham sandwiches before the boat  started, and that he had remained in the bar for about twenty minutes. He had  not actually seen anyone speak to him, but that did not of necessity mean  that no one had, as several men had been in the bar at the time and he was  busy serving them. He, too, was not prepared to say if the man was English,  though he rather thought it.
"And then a rather significant fact came to light. About a quarter of an  hour after they had sailed, and so presumably after he'd finished his  sandwiches, the man had gone to the lavatory to wash his hands. The boy in  charge was certain of that fact because he had stood beside him holding a  towel in readiness. And while he was standing there, and the man was leaning  forward over the basin, the boy noticed that a small key was fixed to the  back of the lapel of his coat. That key was not found on the dead man.
"At the time the local police attached no importance to it: they had never  heard of the Key Club. And it wasn't until the information reached head-  quarters that its significance was realised. The boy was questioned over  again and stuck to it, and since it wasn't the sort of thing anyone would be  likely to invent it was accepted as a fact. The man had been a member of the  Key Club.
"The point, however, that occupied us was whether there was any special  significance in this; did it give a clue to the motive for the murder?  Robbery was ruled out—the man's money was intact. If it was revenge, or  if a woman was at the bottom of it, would the murderer have bothered to  remove the key? But if there was a connection between the crime and the badge  it was obvious that he would take it off. It was by the merest chance that  the key had been seen at all; and but for the boy in the lavatory no one  could have known anything about it. Had the dead man, therefore, been guilty  of treachery or something of that sort, for which death was the penalty? The  trouble was that from what we knew of the Club up to date, it was not an  institution that patronised murder. It was almost as baffling as if it had  been the Salvation Army involved.
"In due course the man was buried, still without any clue to his identity.  And since the affair had considerable publicity in the English Press, it  seemed probable that the man was not an Englishman. A full description of him  had been given, and it was almost incredible that he should have no kith or  kin. And then one day about a week after came the next development. An  extraordinary letter was received at Scotland Yard, which the authorities at  first believed to be a hoax."
Standish took out his pocket-book.
"I made a copy of it at the time, and after I'd seen Peter this afternoon  I looked it out. Here it is."
He passed a sheet of paper over to Drummond.
With reference to the recent murder in the Harwich boat, why was Mario  Giuseppi stabbed at the corner of the Strada Marino in Genoa two days before  it happened? What was in the lost attaché case? The Key Club still maintains  its ideals, but there is treachery at the top.
"There was no signature," continued Standish, "and the postmark was  Kensington. The handwriting was an educated one; the paper was the ordinary  stuff you can buy anywhere in a penny packet. So the police, not thinking  anything would come of it, got into touch with Genoa, and somewhat to their  surprise found that a man named Mario Giuseppi had been stabbed at the corner  of the Strada Marino two days before the murder in the boat. And further  inquiries elicited the very important fact that Giuseppi was a skilled  draughtsman in the employ of the Italian Navy who had been working on some  extremely confidential drawings with regard to their latest submarine.
"Things were moving, though they were still pretty dark. Had the man who  was murdered in the boat bought copies of these plans from Giuseppi, and the  transaction been discovered? Had Giuseppi been killed as a punishment for  being a traitor to Italy, and the man in the boat been murdered in order to  get the tracings back? It seemed possible, and the list of passengers was  scrutinised. There was no Italian in it, though that, of course, didn't prove  anything.
"So the Yard advertised and broadcasted for the anonymous writer of the  letter. They were discreet in what they said, though naturally it was  necessary to be explicit enough for the man to know whom the advertisement  was intended for. And that, I fear, is what did it. The morning after the  broadcast a man was found with his neck broken, lying in some bushes in the  small garden of a house in Kensington. It transpired that he occupied the  fourth story of the house, which was let as rooms, and that the preceding  night he had had visitors who had stayed late. So much the lodger underneath  him could say, as the visitors were still talking when he had gone to  bed.
"The extraordinary thing was that no one seemed to have seen these  visitors. The landlady had not, but she had been occupied in the basement.  And, since no one could get in without a latch-key, it seemed clear that the  dead man, whose name was Johnstone, had brought them in himself. Apparently  he was a quiet sort of bloke, who went out very little, and his main hobby  was reading. And at first the sergeant who was called thought it might have  been an accident, until an examination of certain marks near the window  convinced him that there had been a struggle. The lodger below had heard  nothing, but he was a sound sleeper and his bedroom was at the back. At any  rate, the sergeant 'phoned the Yard, and Inspector McIver went down. And the  first thing he noticed was that a specimen of the dead man's handwriting on  his desk corresponded with the writing in the letter.
"Now they thought they really had something to follow up, but once again  they were disappointed. The only relatives they could run to earth were two  elderly female cousins who lived down in the West Country and hadn't seen the  dead man for ten years, and an uncle who lived up North and hadn't seen him  for fifteen. Nor did he seem to possess any friends; at least nobody  volunteered to come forward. There was nothing to help them in his  correspondence, and the discovery of the familiar small key in a drawer only  confirmed what they already knew from his letter.
"In fact—animpasse, and the Yard authorities were annoyed.  They dislike unsolved murders, and here were two in the course of a few days.  That there was a connecting link between them and the death of the Italian in  Genoa was obvious: that that link was the selling of secret information with  regard to the new submarine was likely. But beyond that stood a blank wall,  from which there emerged during the next few weeks only one further bit of  evidence. It transpired that Giuseppi had been seen during the week before  his death in the company of two men both of whom had a key suspended to their  watch-chains. This information came from the proprietor of the small  restaurant where the draughtsman used to have his lunch, but he could give no  description of them that would not have fitted a hundred middle-class  Italians.
"And so for the time the matter rested. The official theory was that  Giuseppi had sold information to the Key Club; had been discovered and  murdered. That the emissary of the Key Club had in his turn been murdered in  order to obtain that information. And that finally the man Johnstone had been  done to death too, to prevent him passing on what he knew to the police. But  as to whether the same criminal or bunch of criminals were responsible for  all three, or what had happened to the tracings there was no means of  telling. Certainly no offer was made of them to the British Government as had  been the case before with the French high explosive.
"Six months elapsed before anything more was heard. And then a very  remarkable fact came to our knowledge, which though it bore out in part the  police theory, also put the activities of the Key Club in a somewhat  different light. You may remember that the time before they had given  the secret to all countries; this time they had sold it to one.  Through devious channels we found that the French had bought for a large sum  of money the actual submarine details on which Giuseppi had been working at  the time of his death. Abstract idealism had been replaced by concrete  realism."
"There was damned little idealism about my bloke this afternoon," said  Drummond with a grin.
"Just so," continued Standish. "I'm getting to that now. When this last  bit of information came to light we began making some pretty searching  inquiries. It was all done on the quiet, naturally: there was nothing  criminal to take hold of. And after a while, by piecing together little bits  from here and little bits from there, a much more sinister aspect began to  emerge; an aspect which bore out the letter written by Johnstone. He had  called it treachery at the top; we called it by another name. For, in short,  the Key Club had become a criminal organisation, which was all the more  dangerous in view of the fact that ninety-nine per cent. of the members were  totally unaware of any change. They were being exploited by a small nucleus  of international crooks—crooks who did not stop at murder.
"At first sight it seemed surprising; at second the only surprising thing  about it was that we hadn't thought of it before. Here was a society capable  of getting at times highly confidential information. And this society was  insane enough to be inspired by ideals. Why, some of the big men must almost  have fainted with horror at the thought of what they were missing! This milch  cow already to hand, and nobody doing anything about it. The situation had to  be remedied, and it was at the trifling cost of three men's lives.
"When exactly the criminal element got in we couldn't find out, and it was  immaterial. Obviously some time after the episode of the French high  explosive, and before the Giuseppi affair. How many were actually posing as  members of the Key Club we didn't know—we don't know now. One man in  the inner councils would be enough to pass on information to his pals  outside. But what we could do was to throw more light on the Harwich boat  murder, or at any rate the reasons for it.
"The man had been killed by some member of the nucleus who knew what he  was carrying in the attaché case. At the time of his death he was undoubtedly  on his way to the English Admiralty, from where the same procedure would have  been followed as before with the explosive. Johnstone had been thrown from  his window because by some means he had found out more than it was advisable  for a mere member of the rank and file to know. And Giuseppi had been  stabbed—this was only surmise on our part, but it fitted in—he  had been stabbed to prevent any possibility of his again passing on the  information to some other absurd idealist of the Key Club. In fact the cat  had pulled a very plump chestnut out of the fire for the monkey to sell to  France."
"How long ago was all this?" asked Drummond.
"About eighteen months. Since then, as far as I know, they have done  nothing. Now it looks as if they were on the warpath again."
"Any idea what they can be after?"
"Not an earthly. I chucked the job I was on over a year ago. But I know  all the boys who are still at it, and if—which is very  unlikely—they are wise to anything, we may be able to help each other  mutually."
"Why unlikely?" queried Darrell.
"If they're still hunting the same line of country, if as they did in the  case of Giuseppi they've bribed one of our people to give away some secret,  we shan't know anything about it till it's sold to a foreign Power."
"Giuseppi was killed," said Drummond thoughtfully. "Do you know if anyone  who would have been in a position to pass on information of value has gone  west? There can't be a frightful number of 'em."
"Not that I know of," answered Standish. "But that can easily be found  out. In fact I'll do so now."
He rose and went to the telephone, to return a few minutes later.
"Definitely no one," he said. "The Yard people were a bit curious as to  why I asked, but I rode 'em off. I want to be on rather firmer ground before  bringing them in."
"Do you think the brick bunger is the Giuseppi of the piece?"
"It's possible. Though it makes it difficult to follow. They got him back:  that you saw with your own eyes. So what more did they want?"
"The message he threw through the window."
"True, old boy. But why, ifhe's the Giuseppi this time, should he  throw a message through the window? If he was the traitor, already badly  wounded, and trying to get away with his life, why bung a cryptic and  incomprehensible message into a cottage? Surely on seeing the light his first  instinct would have been to come to the occupants for sanctuary."
"But that's what defeats me whoever the bird was," cried Drummond. "In any  event why didn't he come inside?"
Standish lit a cigarette thoughtfully.
"The point has been puzzling me ever since I first heard it from Peter,"  he said. "And I can think of only one solution. We must assume that the man  was sane: the message, though we can't understand it at present, was not  gibberish. This man, then, by some means which we don't know escaped from  Emil and Co., and was wounded in doing so. He knew they were utterly  unscrupulous and would stick at nothing. And so he reasoned as follows: 'If I  go into that cottage and am found there they will think nothing of killing  the occupants of the cottage in order to prevent the smallest chance of those  occupants passing on the information which they will assume I have told them.  And there goes my last hope of getting that information through. I will  therefore throw a message in and go on myself in the hope that it will be  found by the occupant and not by Emil and his friends.' Which incidentally is  just what happened."
Drummond nodded.
"That's so. Through a sheer fluke."
Standish shrugged his shoulders.
"One has always got to take a chance," he remarked. "It came off, and  that's all that matters. And it's not he who worries me most: it's the girl.  I can't place her. She tries to dope your tea; she makes every endeavour she  can to get hold of the message. O.K. so far. Nothing inconsistent up to date.  On the way back she tells you about the Key Club."
"Reviling the institution good and hearty," put in Drummond.
"That may or may not mean anything: the point is that she brought up the  subject. Why? She could have put up her little fairy tale about Harold  without mentioning the Key Club at all. And if she is on their side..."
He relapsed into silence and the other two stared at him.
"Surely she must be," cried Drummond.
"Something to it, Hugh," said Darrell. "You know what that bird told us  this afternoon: she was drugged as well as Mrs. Eskdale."
"It's this way," said Standish. "Her actions to start with don't tally  with her later ones. To begin with she seems to be on the side of this man  Emil; subsequently she seems against him."
"Always provided it was Emil who did the drugging," put in Drummond.
And at that moment the hall porter put his head round the corner.
"One of you gentlemen named Captain Drummond?" he asked.
"What do you want, porter?" said Drummond.
"Telephone call from London, sir."
"How the devil does anyone know I'm here?" cried Drummond in surprise.
"May be Denny, Hugh," said Darrell. "I told him to put a call through in  case the old lady came round."
Drummond nodded and went off to the box.
"It's a puzzler, Peter," remarked Standish. "Why did that girl go back to  the cottage this afternoon?"
"All Hugh and I could arrive at was that she wanted to verify the wire,"  said Darrell.
"But why? What should have made her suspicious? She must have believed it  to be genuine when she got it, or she wouldn't have acted as she did. What  made her change her mind? And stranger still. If she was allowed to receive  it in the first instance without anyone bothering, why should there be this  feverish excitement over her getting it repeated?"
"Ask me another. The whole thing has got me guessing. Where does this tall  bloke come in? It must have been him who stabbed that wretched devil. Is he  one of this criminal bunch at the top that you were talking about? Because  unless that man he killed was the world's best actor I'll swear he'd never  even heard of the Key Club."
"It oughtn't to be difficult to get a line on him," said Standish. "What  was it, Hugh?"
"Denny right enough," said Drummond, rejoining them. "Nannie has  recovered. It was the telegram the girl went back about. I've just been  talking to Nannie herself."
"How is the old dear?" asked Darrell.
"She's all right. Still got the twitters a bit. It seems the girl arrived  about five minutes before the men did. Nannie was upstairs changing her  dress, and the girl waited in the parlour."
"Where presumably she read the wire as you sent it to Mrs. Eskdale," said  Standish.
"No," answered Drummond. "I specially asked her that. The old lady had  torn it up. All the girl wanted to see was the original message that had come  through the window. Which put Nannie, somewhat naturally, in a quandary as  she hadn't any message. And then, before the old lady realised what was  happening, the man appeared on the scene, and she remembers nothing  more."
Standish started to pace up and down with his hands thrust deep in his  pockets.
"This beats me," he said. "Why should the girl have wanted to see the  original message? If, which is extremely unlikely, she had discovered it was  Coldspur's tip she would have realised that you had been fooling her, Hugh,  from the word 'go.' What possible object could there be in that case of her  going back to the cottage? If, on the other hand, she still believed the wire  to be genuine, why bother to confirm it? You think, Peter, to make sure there  was no mistake in it. Perhaps you're right. But then—why drug her? It  doesn't make sense to me. She was allowed to handle and read the wire in the  morning, and she is doped when she tries to see the original in the  afternoon. By Jove! chaps, there are some mighty rum points about this show.  Is this man Meredith really the girl's uncle? Where does he stand with regard  to Emil? Where do both of 'em stand with regard to Hugh's tall friend? Are  they two separate gangs, and where does the Key Club come in? Is the girl  with one and against the other, or is she against them both? If so, what is  her game?"
"There's another thing, too, that I can't understand," said Drummond. "No  one is fonder of a thick-ear party than I am, but one doesn't go about  slaughtering people unless there's a good reason. Why then is that tall swine  so matey? Particularly with me. If they think..."
He broke off abruptly.
"Hullo! young feller, what do you want? Ronald—this is my friend Mr.  Seymour of journalistic fame."
The youngster gave a sheepish grin.
"Well, sir," he said, "I remembered what you'd said about passing on that  information. So after I'd handed in the stuff to the sub-editor I went into a  pub in Belmoreton. And I heard Tom the barman talking about Mrs. Eskdale, and  saying what a funny thing it was she'd taken to racing. So I pricked up my  ears and asked a few questions. And it turned out that the man in the post  office, who always has a bit on every day, had been in there at lunch and had  remarked on Mrs. Eskdale having sent a wire containing a racing tip. Joe  wouldn't have thought any more about it but for the fact that a stranger in  the corner seemed very interested, and asked a lot of questions. The man from  the post office got suspicious and shut up, but the stranger went straight  away into the telephone box, and put through a long-distance call. At least  Joe thought it must have been long-distance owing to the time it took."
"What time was this, Seymour?" said Drummond.
"I suppose about midday, sir, or half-past twelve."
"How do you fit that in, Ronald?"
"What time did the wire arrive at Hartley Court?" asked Standish.
"Just about midday too," said Drummond.
"So that you had left Hartley Court before there was any possibility of  this telephone message saying the wire was a fake reaching the other  side."
He turned to Seymour.
"Did your friend Tom, the potman, happen to mention any specific question  the stranger had put?"
"Apparently he was very anxious to find out whom the wire had been sent  to."
"And did the post office man tell him?"
"I couldn't tell you, sir. But I know that he did say it was a Morning  Leader tip, and that Coldspur was dead out of form just now."
Standish rubbed his hands together.
"Things became a trifle clearer, Hugh," he said. "They saw at once that  the only person who could possibly have inspired the worthy Mrs. Eskdale to  send a bogus wire was you yourself. And therefore they realised you had been  fooling 'em. Hence the target practice this afternoon. What, however, is not  so clear—in fact this information has increased the fog—is their  treatment of the girl. It's difficult enough to see why they should have  drugged her when they thought it was all genuine. But why they should do so  if they knew it was a fake is beyond me. If what Seymour tells us is  correct—and from the activity over there this afternoon I'm sure it  is—they must have known there was no message at all at the  cottage."
"So must the girl," objected Darrell.
"I wonder," said Standish slowly. "I wonder. Supposing she didn't know  anything about it: supposing she believed the wire to be genuine. She goes  back to the cottage to make sure, and for some reason or other that action  arouses their suspicions. Alternatively, suppose they don't want her to find  out the message is a dud... I know it's difficult to follow, but when you  come across an apparently inexplicable fact, you must be prepared to accept  an equally inexplicable solution. If it fits... In short, have we a parallel  with the Giuseppi case? Is this girl the counterpart of Johnstone? If  so..."
He paused and his face was grave.
"You mean she may be in danger," said Drummond.
"Exactly. And I don't like it. Not one little bit. Men who indulge in gun  practice on an open road are not likely to entertain many scruples over a  mere girl. Look here, Seymour," he continued, "you'd better get back, and do  exactly what Captain Drummond told you. You did excellently in bringing us  this information; it's most valuable."
The youngster's face flushed with pleasure and Drummond smiled at him.
"You shall have your scoop, young feller," he said.﹃Keep your ears open  and your mouth shut. A good boy,﹄he went on, as the roar of a motor-bicycle  announced his departure. "He may prove useful. What's the next move,  sergeant-major? So far as I can see, everything we've done up to date has  been a waste of time."
"Let's adjourn to the abode of drink," answered Standish, "where in the  intervals of lowering a couple we might hear some local gossip."
The three men crossed the lounge and entered the bar, which was  deserted.
"Good evening, bright eyes," said Drummond. "Will you with your own fair  hands decant some sherry?"
"Dry or sweet?" asked the barmaid.
"Dry, darling. Tell me, have you ever in the course of your peregrinations  round the smiling country-side gone past a house called Hartley Court?"
"Hartley Court," cried the girl, "belongs to Doctor Belfage."
"I had an idea that a man called Meredith was living there at present,"  said Drummond.
"Very likely. The doctor often lets it to the racing set. Two and six,  please! At least, I suppose he didn't ought to be called a doctor no  more."
"Dear, dear," cried Drummond. "Has he blotted his copy-book?"
"Not half he hasn't. Got struck off the register about a year ago. Fair  scandal there was, I can tell you."
"How very reprehensible," remarked Drummond,
"Nasty little man he was, too," continued the girl. "I wouldn't have had  him near me: him and his beastly animals. Had a sort of zoo, he did. Taken  'em with him to his other house."
"And where might that be?" asked Drummond idly.
"Good gracious me," muttered the girl. "Talk of the devil..."
A short, stout man had entered the bar. His face was round and puffy; his  appearance oily and smug.
"Good evening, my dear," he said, washing his hands with invisible soap.  "I think—yes, I think—a little drop of auntie's ruin with some  Angostura bitters in it. Been a lovely day, gentlemen."
"Very," answered Drummond curtly, and glanced at Standish, whose face was  expressionless.
In the lapel of Doctor Belfage's coat was a small bronze key.

CHAPTER VII


"Funny, isn't it," remarked the barmaid, "that you should  have been saying... Now then, clumsy, look where you're putting your great  fat hands."
"A thousand apologies, my dear," cried Standish, picking up the glass he  had knocked over. "Let's have the other half. It is strange, sir," he  continued affably, "that just before you came in we were remarking on the  fact that outside the Navy one so rarely sees the good homely pink gin being  drunk. Cocktails, yes: gin and French: sherry."
He rambled on, and the barmaid after one quick look of surprise took her  cue.
"And, by the way, sir," Standish was saying, "if it's not an impertinent  question on my part, may I ask if that badge you are wearing in your coat has  any special significance?"
"It certainly has, sir," answered the other. "It is the badge of a society  to which I belong, and a meeting of which I am actually attending to-  night."
"Indeed," said Standish politely. "Some local organisation, I  suppose?"
"Far from it, I assure you. I don't think I am exaggerating when I say  that its ramifications extend all over the world. The Key Club, sir, so  called because it symbolises the unlocking of the door into an improved  world. Many of the undergraduates here belong to it; there is no entrance  fee, and membership is open to all regardless of social position."
"Most interesting," remarked Standish. "Some time I must make further  inquiries about it."
"Would you care to come to the meeting this evening—you and your  friends?" asked the doctor. "There will be no difficulty about it at all.  Strictly speaking each member is allowed only one guest, but I can easily  arrange for other people to sponsor two of you."
"That is very good of you," said Standish. "Where is the meeting being  held?"
"At a house of mine called Hartley Court. It is at present let, but the  tenant is a keen member of the Key Club himself."
He glanced at his watch.
"We shall just be in nice time if we start now," he continued. "The house  is about three miles out of Cambridge."
He looked at them inquiringly, and Drummond shook his head.
"I'm afraid I shan't be able to avail myself of your kind offer," he  remarked. "I've got to be pushing off for London shortly. But why don't you  two fellows go? It ought to be rather interesting."
"Peter can't very well," said Standish. "You've got that bloke coming in  at ten, old boy."
"So I have," cried Darrell. "Forgotten all about him till you mentioned  it."
"But I'd like to come very much," said Standish, lighting a cigarette. "I  suppose it won't be a very late show?"
"About eleven o'clock. And then we have an informal talk, with light  refreshments. Well, good night, gentlemen." He bowed to Drummond and Darrell.  "I'm sorry you can't come."
The door closed behind him and Standish, and immediately the barmaid  became agog with excitement.
"What's the game?" she cried. "What are you boys up to? Be sports and  tell. I played up over that pink gin."
"You did indeed, my dear," said Drummond. "And I'd tell you like a shot  what we were up to if I knew myself. I mean it, really; I promise you."
"Tell that to the marines," she scoffed.﹃Why didn't you want that little  horror to know you'd been asking me about Hartley Court? Him and his improved  world! I nearly gave the show away then by laughing. Look here,﹄she said  shrewdly, "is there something crooked on? Are you guys detectives?"
"We are not," laughed Drummond. "But..."
He paused as a page-boy came into the bar with a letter.
"Given me by a gent, sir, what's just left."
Drummond opened it, and found a hastily scrawled note from Standish.
Safer neither of you come: even Peter might be recognised. Don't know  if clumsy trap or pure coincidence. Be on hand outside. Keep that barmaid's  mouth shut. Am taking Peter's car. R.S.
He read it and handed it to Darrell.
"No, my dear," he said, "we are not detectives. At the same time, you can  take it from me that there is a bit more in this than meets the eye. And I  want you, please, to promise me something. It's really very important. I want  you to promise that you won't say a word about it to a soul. There's a big  bet on, and if you keep quiet there's a spot of money in it for me, and a  fiver in it for you."
"A fiver! Big boy, for a fiver an oyster would deafen you compared to me.  For all that, I wish you'd tell."
"Honest, kid, there's nothing to tell as yet. Thumbs crossed. Later on  there may be lots, and you're for the front row of the stalls.... A bit rum,  Peter," he went on thoughtfully, "having a debagged doctor in a moral uplift  society."
"Probably joined before he got the bird," said Darrell. "May have been  useful to him in his practice."
"I've seen other guys wearing that little key," announced the barmaid.  "Undergraduates mostly. I thought it was some University club. Pretty pimply-  looking lot they were."
"Do you know where that little man lives now?" asked Drummond.
"I don't," said the girl. "He went right away from this part of the  country when the trouble took place."
"And one rather wonders, Peter, what brings him back," remarked Drummond.  ﹃I can't think that a meeting of his darned club, finishing up with light  refreshments at eleven, would prove a sufficient inducement.... Give me some  sandwiches, my pet,﹄he continued, as some men came into the bar. "We will  get down to 'em in that corner."
"What's the plan of campaign, Hugh?" said Darrell as they sat down.
"We'll have to be guided by events," answered Drummond. "Personally, I  don't think Ronald is likely to find anything out that's going to help us.  This meeting can't have been arranged to-day, so presumably it's just in the  ordinary course of affairs: part of the general smoke screen which covers the  doings behind. In which case those attending it will be perfectly  harmless."
He glanced at his watch.
"No good our starting for at least another hour," he remarked. "I'm going  to have a spot of shut eye. Wake me if I snore."
It was one of Drummond's most remarkable traits—his ability to  snatch forty winks almost at will, and in a couple of minutes he was sound  asleep. Darrell, on the other hand, had never felt so wide-awake in his life.  Vaguely he heard odd remarks from the bunch gathered round the bar, but his  brain was busy trying to get some semblance of order into the existing chaos.  What Standish had told them certainly threw some light on the matter, but in  all conscience light was needed.
That their trip to Kessingland had been a complete waste of time was  obvious, but what would have happened if they had not gone back via the  cottage? Doing so had only been a last-minute decision and could not have  been anticipated by the other side. And yet they had left a man to watch the  cottage. Taking no chances evidently.... Even so, to murder him for a  trifling indiscretion seemed a bit drastic.
And the attempt on Drummond's life. True, when it was made they knew he  had fooled them: true, they suspected even if they did not know that  he had been in possession of the genuine message the whole time. But murder  seemed out of all proportion when the contents of the message were  considered. On the other hand, admittedly they could not know what those  contents were.
Mary Jane. Urgent G G Font. A5.
What the devil did it mean? Could it be that Mary Jane was the girl  herself—Doris Venables? A nickname or something of that sort. That the  message was actually intended for her? In that case she must have known there  was something badly wrong, when she got Drummond's faked wire. A point; a  definite point.... Did she know? Was she playing some very deep  game—deeper by far than the unfortunate Johnstone in the Giuseppi  affair? And the more he thought of it, the more did he become convinced that  if Miss Doris Venables could be found and made to talk, many things would  become clearer.
The bar was getting more empty. Drummond was still asleep, and Darrell  himself was beginning to feel drowsy, when, happening to glance at the door,  he saw something that instantly made him wide awake. Not that he gave any  outward sign of it—Drummond had trained him far too well for  that—but every sense was on the alert. Save for a narrow horizontal  strip at the top the door consisted of frosted glass. And in the centre of  that strip was the face of a man. He was looking straight at their corner,  and after a while he turned and spoke to someone who was out of sight. Then  he disappeared, and Darrell touched Drummond on the arm.
"Sorry to disturb your slumbers, old boy," he remarked, "but a guy has  been peering through the top of the door and giving us the once over. He's  gone now, but in case he comes back you'd better have a look at his  dial."
"Sure it was us he was interested in?" asked Drummond.
"Absolutely. He was looking straight at us."
They waited a few minutes, but there was no further sign of him. And when  at length the bar closed and they went into the lounge they could see no one  about the place who looked even remotely interested in their doings.
"You can see that corner perfectly," said Darrell, and then he gave a  sudden exclamation. "Come here, Hugh. I'm six foot, and I can only just see  over the frosted glass. I saw that bloke's whole face; I saw his chin."
"Our tall friend?" queried Drummond thoughtfully and beckoned to the hall  porter. "Has a very tall gentleman been in here recently?" he asked.
"Yes, sir, there has. He went about five minutes ago."
"Do you know his name?" asked Drummond.
"No, sir. I ain't never seen him before."
The page-boy had drawn near and now spoke.
"Asked for you, sir, he did. Captain Drummond. I said as 'ow you were in  the bar, and I thought the gentleman had joined you."
Drummond nodded and turned away.
"Seems hard to shake 'em off, Peter," he remarked. "Do we perceive in this  the hand of the unfrocked doctor?"
"He didn't know your name," said Darrell.
"No. But with a face like mine I'm not hard to describe. I'm open to a  small bet, Peter, that there are other activities on at Hartley Court  to-night, besides that fatuous meeting. And it's on account of these that  Doctor Belfage has appeared on the scene. It's unfortunate he should have  chosen to lower his pink gin at this pub, but it can't be helped. Of course  the instant he arrived at the house he was told about us, and realised he'd  been talking to the very men who had caused all the commotion. Longshanks was  there and came down to make sure."
"I hope old Ronald's all right," said Darrell.
Drummond laughed.
"I don't think we need worry our heads about Ronald," he answered. "His  only danger is the possibility that the light refreshments at eleven may  prove to be non-alcoholic. No, Peter, it's you and I who have got to watch it  just at the moment. And what I'm wondering about is their next move.  Officially I'm going to London, and you're seeing a man about a dog here. But  do they believe it? If so, are they going to take any steps to alter our  plans?... Good Lord! Cabbageface, what on earth are you doing here?"
A tall, somewhat languid man had just entered the hotel, followed by a  positive lorry-load of suitcases.
"Hullo, Hugh!" he drawled. "The surprise is mutual. Can one get a  drink?"
"If you're staying in the hotel, sir," said the hall porter.
"Clarence," remarked the new-comer, "I fear you will not rise high in your  profession. Do you imagine I have taken those bags out of the car merely to  put them back again?"
"Peter," said Drummond, "meet Cabbageface, otherwise known as Major  Humphrey Gregson. This is Darrell."
The two men shook hands.
"Often seen you playing at Lord's," said Gregson, "in the intervals of my  onerous duties at the War House."
"Are you travelling in underclothes or what, old boy?" demanded Drummond,  eyeing the pile of suit-cases.
"Not exactly," said the other with a grin. "But honestly, Hugh, what are  you fellows doing here?"
"Investigating a spot of bother, Cabbageface," answered Drummond  guilelessly.
Gregson looked at him steadily over the rim of his glass.
"Ever the same old Hugh," he remarked quietly. "Can it be possible, I  wonder, that this meeting is not quite so fortuitous as it appeared at first  sight?"
"Ronald Standish is here," said Drummond, with apparent irrelevance.
"The devil he is! When did he come?"
"This afternoon."
"Is he in the hotel now?"
"No, Cabbageface, he is not," said Drummond deliberately. "He is at the  present moment attending a meeting of a society known as the Key Club."
Gregson stared at him blankly.
"Standish at a meeting of the Key Club!" he remarked in amazement. "What  in the name of all that's marvellous is he doing that for?"
"He was asked by a nice kind gentleman," said Drummond. "So incidentally  were we, but Peter and I wouldn't play. By the way, have you ever heard of a  doctor called Belfage?"
"No. Why?"
"Or a man called Meredith?"
Gregson shook his head.
"Or a German named Emil?"
"Emil! Medium height: dark: dangerous-looking customer."
"The description serves."
"That might be Emil Veight," said Gregson half to himself. "Hugh," he  continued, "this is the most amazing affair. Quite obviously we are mixed up  in the same show. How on earth did you get pushed into it?"
For a few moments Drummond did not reply. Then:
"What's your job at the War House, Humphrey?"
"Intelligence—though you might not think so."
"Hush-hush business you mean."
Gregson nodded.
"You can call it that if you like."
"If you were sending a report, or getting a message through, would you  always sign yourself by your own name?"
"I don't know that I'm quite prepared to answer that question, Hugh," said  Gregson. "A bit near the confidential, you know. And we must pretend to be  hush-hush."
"You wouldn't perhaps sign yourself A2 or A3 or something like that?"  pursued Drummond imperturbably.
Gregson stared at him.
"Without committing myself," he said quietly, "let us assume for the  moment that I should."
"Good," remarked Drummond. "You asked me how I got pushed into this  performance. The reason was that someone who signed himself A5—"
"Ginger Lovelace!" cried Gregson involuntarily,
"Bunged a message through the window of a cottage I was staying in last  night," continued Drummond, ignoring the interruption.
"But why did he do that?" cried Gregson, utterly bewildered.
"Because he was wounded unto death," said Drummond gravely, "and Emil and  his damned bunch were after him."
"My God!" stammered Gregson. "Ginger wounded! Where is he now?"
"I can't tell you," said Drummond, "for I don't know. Before I could get  hold of him he'd vanished into the fog. And then Emil and Co. appeared on the  scene."
"What was the message, Hugh?"
Drummond looked round; there was no one near.
"'Mary Jane. Urgent. G G Pont. A5,'" he said in a low voice. "Can you make  head or tail of it?"
"'Mary Jane,'" repeated Gregson. "'G G Pont.' What the devil was the old  lad talking about?"
"It means nothing in your young life then?" said Drummond.
"Absolutely nix," answered Gregson. "Ginger wounded! Have you been to the  police?"
"Yes and no, Humphrey. It's much too long a story to go into now, but  rightly or wrongly I decided not to last night. The cottage is not on the  telephone: you couldn't see your hand in front of your face: and I had no  idea who the bloke was. In fact at the time the whole thing completely  defeated me. But to-day's doings have produced one certainty. The gentlemen  on the other side are prepared to go literally to any lengths to get hold of  the message I've just told you. Now even if that message is beyond you, can't  you throw some light on things? Why was Lovelace down here? What's brought  you down here?"
Gregson lit a cigarette.
"One at a time. Lovelace has officially been on leave for a matter of two  months. And with us, as you may know, that does not mean leave. I'm not clear  what he's been on: the Chief is a firm believer in not letting the right hand  know what the left is doing. All I can tell you is that he has been in  Poland, and until now I thought he was there still. So much for Ginger. Now  for my show. I was to come here prepared for any eventuality; hence"—he  grinned gently and waved a hand at the suitcases—"a few props in the  change-of-appearance line. I was to meet a woman round about ten o'clock, and  after I'd heard what she had to say, I was to act entirely on my own  initiative. And it being about ten now, the lady may shortly  materialise."
"And she may not," said Drummond thoughtfully. "It's beginning to fit a  little more, Peter. Have you any idea what sort of a woman she is,  Cabbageface?"
"Not the slightest, old boy. No more, I gather, had the Chief. In fact he  was even less communicative than usual. But he did mention the Key Club,  which proves that we are both chasing the same hare."
"Do you employ any women on your job?" asked Drummond.
"Certainly. But none, so far as I'm aware of, actually in England."
"Your boss would know if this woman you're meeting was one of them?"
"Yes. But that doesn't mean he'd of necessity tell me."
He looked at Drummond keenly.
"From the general tenor of your remarks, Hugh," he said, "you would seem  to have encountered a lady during the day's toil. Have you?"
"Yes," answered Drummond. "I'll make it as concise as I can, Cabbageface,  because Peter and I have a date."
Gregson listened without comment, and it might have been noticed that the  languid expression had completely disappeared.
"Doris Venables," he said, when Drummond had finished. "She is a new one  on me, though that means nothing. And you think it may be she who got in  touch with the Chief?"
"It looks possible. She is obviously mixed up in this show, and she's the  only woman we've butted into up to date."
"In that case," remarked Gregson thoughtfully, "I doubt if I shall have  the pleasure of making the lady's acquaintance to-night. They must have found  her out."
"Yes," said Drummond gravely. "I'm afraid they have. And if that is so,  from what I've seen of 'em I doubt if you'll ever make her acquaintance.  Could you possibly get on to the Chief to-night?"
"Possibly: at his private house. I can try."
"I wish you would. It won't take you long to get through at this hour. I'd  like to know before we start."
"Where are you going?"
"To the house where the meeting of the Key Club is in progress. Are you  coming?"
"I'd like to, but I'll tell you for certain when I've 'phoned the  Chief."
"I like it less and less, Peter," said Drummond as Gregson entered the  telephone box. "I know she tried the dirty on me this morning, but the more I  think of it the more do I believe that Ronald's right. I believe that girl is  fighting a lone hand; I believe that even if she's not on our side she's  against the others. And they've got her—the swine.... Well,  Cabbageface?"
"Got straight through to him," said Gregson, as he joined them. "He does  not know anyone called Doris Venables. The woman who rang him up gave no  name. But she mentioned the Key Club and Emil Veight: so I was right there.  I'm to use my own discretion as to what I do."
"He didn't happen to say what time she rang him up, I suppose?"
"After lunch."
"So if it was little Doris, she must have done it on her way to the  cottage. She went there to confirm the wire by seeing the original: she then  proposed to pass it on to you to-night and fixed an hour when she knew this  meeting was taking place, and she could slip away undetected. Is this bird  Emil Veight well known?"
"Only to the select few, old boy. High up in the German Secret Service  during the War, and since then a cosmopolitan spy."
"Cosmopolitan!" Drummond raised his eyebrows.
"International, if you prefer it," said Gregson. "If the cash is there he  is prepared to work for anybody. A thoroughly dangerous customer, but if any  blood-letting has to be done he generally leaves it to other people."
"One other point, Cabbageface," remarked Drummond. "I wonder why she rang  you up, and not Scotland Yard. As a rule you blush unseen so far as the  outside is concerned."
"Only the lady herself can tell us that," answered Gregson. "And since it  is now half-past ten I'm thinking there is not much use waiting for her to do  so here. How far is this house you've been talking about?"
"About three miles. Are you coming?"
"You bet your life I am. I'll address the gathering if you like."
"Look here, Humphrey, we'd love to have you, but I don't want you to come  under false pretences. Holding His Majesty's commission and all that sort of  stuff. It's not the meeting I want to see: it's the other activities—if  any. We're going to break into that house, and if we're caught there's going  to be trouble."
"My dear Hugh," said Gregson with a faint grin, "if one half of what you  have told me is correct, I can't quite see the proud proprietors ringing up  the police whatever we do. So let's get on with it."
"Good for you," answered Drummond. "But I thought I'd better warn  you."
He crossed the lounge to a map that was hanging on the wall.
"The house is there," he said, "so we'll start in the opposite direction  and make a détour. The betting is a fiver to an orange pip that this  hotel is being watched, and it may help to put 'em off. Let's go in your car,  Humphrey, as it is outside."
The cinemas were emptying as they left the hotel, so that the street was  fairly crowded. But they were clear of the town in a few minutes, and Gregson  let the car out.
"I'd like to see the type of bird who attends these meetings," said  Drummond. "I should think Ronald must be having a gorgeous time. Go left  here, Humphrey."
They got into a network of smaller roads as they circled round Cambridge,  and it was Darrell who first noticed that they were being followed.
"No one who isn't loopy would come this way for fun," he remarked.  "There's been a car about two hundred yards behind us ever since we  left."
Drummond looked up from the map he was studying and turned round.
"I saw one of those little wasp effects standing near the entrance to the  hotel garage," he said. "If it's the same you'll never get away from it,  Cabbageface. I vote we stop and see. We're in plenty of time for the party.  Pull up round this corner, old boy, and switch off your lights. Stay in the  middle of the road."
Gregson did so, and Drummond was out in a flash and into the ditch  followed by the other two. The car behind them was just approaching the bend,  and he heard a sudden screech of brakes as the driver realised that the  headlights he had been following were no longer there. Then it pulled up with  a jerk some ten yards from the deserted car.
"Good evening," said Drummond placidly. "I trust we are in fine  fettle."
The two occupants swung round, as a torch shone on them from behind. They  could see nobody, only a vague outline leaning over the back of the car. And  then suddenly the outline was joined by two more.
"What the devil is the meaning of this?" spluttered the driver.
"Motor bandits, my dear boy," remarked Drummond. "And now tell me all that  is in your heart. Why, for instance, have you been following me all over  England?"
"You're mad, sir," cried the driver. "Why should I want to follow  you?"
"You're very pimply, Narcissus," said Drummond thoughtfully. "And so is  your friend. I once cured a man of pimples, but the treatment was too drastic  and he died. So if you want to retain your pimples, and I can quite realise  you'd be unrecognisable without them, you will answer my question. Why have  you been following me?"
"Go to hell," said the youth furiously. "I've taken the number of your  car. My friend and I are undergraduates, and you'll hear from the police  about this. Do you imagine you've bought the blasted road? Why can't we drive  where we like?"
"Not on your bath night, Narcissus. I see you are members of the Key  Club."
"What's that to do with you?"
"Strange, isn't it, Peter?" remarked Drummond. "They are certainly a  peculiar institution. Unfrocked doctors, and half blues for cat's cradle.  Well, my dear boys, you are shortly going to be the victims of an abominable  outrage. England will ring with it: questions will be asked in Parliament.  But I don't like your lights behind me at all. And as your car is undoubtedly  faster than ours there's nothing else for it. Do you mind my extracting you  from your seats?"
Two large hands seized the driver and his companion by the coat collar,  and drew them out as a cork is drawn from a bottle.
"Have you any rope in your car, Cabbageface?"
"I have," said Gregson in a shaking voice.
"Good. Then we'll just tie these two back to back in the middle of the  road, and if anyone comes along they can pretend to be perfect strangers. And  if no one comes along, Narcissus, you can hold converse with one another  through the small hours on the infinite blessings of peace and disarmament.  Also the stupidity of following another car quite so closely in a flat  country. No, no: there's no good in struggling. Your state of fitness might  just enable you to last for a couple of rounds of spillikins, but you mustn't  tax yourselves more until you've had your Ovaltine. Finished, Peter?"
The two youths were almost crying with rage and fury. They were standing  back to back each with his right wrist lashed to the other's left, whilst  round their waists ran one strand of rope.
"Unspeakable cads," spluttered Narcissus.
"Not at all," said Drummond genially. "Personally, I think we've let you  off very lightly. You mustn't go following people round the country. And if I  may give you a word of advice it is this. Don't fall down. If you do, not  only will the one underneath leave a lot of his face in the road, but you'll  find it practically impossible to get up again. Come on, chaps: we mustn't  delay any more. Good night, my little ones."
"You'll be getting me cashiered, Hugh," said Gregson, still weak with  laughter, as they drove away. "Of all the outrageous assaults I have ever  seen perpetrated, that wins in a canter, and the blighters have got my  number."
"They won't do anything, old boy," answered Drummond. "They would never  hear the last of it if they did. Anyway I'm the culprit. But have you ever  seen such a pair of maggots?"
"What do you expect from a bunch of crazy pacifists?" cried Gregson. "The  Lord knows—I don't suppose any of us three want another war, but we  don't get hysterical about it. And we know what war is; they don't."
"I take it there can be no doubt that this is another Giuseppi affair,"  said Drummond after a while.
"Not the slightest, I should say, if Veight is mixed up in it."
"Do you know of anything particularly secret which we've got at the  moment?"
"There are always a lot of confidential things knocking around," said  Gregson. "But I can't say I know of anything that is a super secret. The  Chief might. And to-morrow I, at any rate, must get to him as quickly as  possible. Jove! if only one could get a word with Ginger... What was he on  the track of?"
"One thing is pretty clear, Humphrey. Whatever the game is, it isn't over  yet. If they'd already got their information, they wouldn't still be playing  round here. No one would run the risks they have run to-day without some very  powerful incentive."
"That's true," agreed Gregson. "And that's what I don't quite understand.  You either get information or you don't. If you're going to get it, it  presupposes that the individual you are getting it from is willing to sell  it. In which case why the Wild West show?"
"Supposing the individual wasn't willing to sell it and they want to make  him?" suggested Drummond.
"Keeping him a prisoner, you mean. Possibly. But if anyone in a position  to sell big stuff had disappeared we should know about it. And, so far as I  know, no one has."
"It's a teaser, Cabbageface. Anyway, we may discover more to-night. There  is Hartley Court in front of us, and the party is still going on. Let's leave  the car here and walk."

CHAPTER VIII


A row of cars drawn up in the drive proclaimed that the  meeting was a popular one. The front of the house was in darkness save for  the hall, and light on the lawn at the back showed that the Key Club was  airing its views on that side of the house. Luckily the undergrowth was  dense, and the three men had no difficulty in finding a spot from which they  could view the proceedings, which in all conscience were harmless enough.
A large and somewhat pompous-looking individual was holding the floor at  the moment. They were too far off to hear what he was saying, but the  audience, in which there was quite a sprinkling of women, was obviously  becoming restive. And since it was ten minutes past the time for light  refreshments the fact was not surprising. At last he sat down and after a  little perfunctory applause Meredith got up.
"Evidently the end of a perfect day," whispered Drummond. "That is Uncle  John. And the little blighter on Ronald's left is Doctor Belfage,  Humphrey."
More hearty applause this time and everybody rose to their feet, extending  their hands palm upwards in front of them.
"The Key Club!"
The words came clearly to the listeners through the still air; then there  was a general buzz of conversation as the party broke up into little  groups.
"Here comes Ronald," said Drummond as Standish appeared at the window. He  was talking to Doctor Belfage, and after a while he stepped out on to the  lawn, and lit a cigarette. Then he turned round facing the room and they  could see a small light moving behind his back. He was signalling with a  torch in Morse.
"Short: long," muttered Drummond. "Check me, you fellows.  R.U.T.H.E.R.E.H.O.O.T. 'Are you there? hoot.' Go on, Peter: you're better  than I am at that game."
The mournful cry of an owl came from Darrell, and at once the signals  started again.
W.A.I.T.W.I.L.L.J.O.I.N.U.
"'Wait will join you,'" said Drummond. "And something more.  D.A.N.G.E.R."
The signalling stopped, and Standish stepped back into the room. The party  was beginning to break up; from the front of the house came the sounds of  self-starters.
"Hope he won't be too long," remarked Drummond. "He'll have to park your  car somewhere, Peter: he can't leave it in the drive."
"He's saying his last tender farewells now," said Darrell. "Have you  blokes noticed that there's not another solitary light in any room in the  house? There must be some servants surely."
The last of the guests departed, leaving Doctor Belfage and Meredith  alone. That some heated argument was in progress was obvious: the ex-doctor  being excited, while Meredith seemed to be trying to pacify him. And then one  sentence reached the listeners' ears.
"Madness! Why wasn't I told?"
It was almost a shout, and Meredith laid a soothing hand on the little  man's arm.
At last the conversation finished and Meredith came over to the windows  and shut them. Then he drew some wooden shutters across, and there came the  sound of bolts being pushed home.
"That's torn it," said Drummond. "No getting in by that room."
The light still filtered out through the chinks, and Drummond turned to  the other two.
"Wait here," he muttered. "I'm going to do a bit of keyhole peeping. If  Ronald comes give a hoot, Peter."
He faded into the darkness like a great cat and a few moments later he was  crouching outside the window peering in. Most of the room was outside his  range of vision. He could see the table with the drinks and empty glasses,  and some of the chairs pushed back in disorder just as their late occupants  had left them. And then Doctor Belfage came into view, walking backwards and  forwards with a worried look on his face. He was muttering to himself and  every now and then he shook his fist in the air angrily. Clearly Meredith had  not succeeded in calming him.
Suddenly the little man halted. He swung round facing in what Drummond  knew was the direction of the door, and a shadow fell across the floor. Then  came a second shadow which materialised a moment later into a dark swarthy  man with high cheek-bones and a hooked nose, who might have been a Spaniard.  In his hand he held a small package which he gave to the doctor, who put it  in his pocket.
"Well, Doctor," came a deep voice, "how do things progress?"
It was the unseen man who was speaking.
"As well as can be expected," answered Belfage. "But I tell you that man  is a devil: he has a will of iron."
The dark man smiled evilly.
"Others have had that will before," he said softly. "It is only a matter  of time."
"But we have no time," shrilled the doctor. "This man Drummond, of whom I  learn for the first time when I arrive here to-night, may know everything. It  was the act of a lunatic not to have warned me. My God! I actually asked him  to come here."
"And what would it have mattered if he had," rejoined the deep voice.  "True, he might have died of boredom had he attended your ridiculous meeting,  but that would have saved a lot of bother. Your nerves do not seem to be all  they might, my dear Doctor."
"They're shot to hell," cried the other. "I had no idea it would take so  long. And now, after what happened last night we may be interrupted at any  moment."
"Calm yourself, Doctor. It was, I admit, unfortunate that our good friend  Emil allowed that interfering soldier to give him the slip. It was still more  unfortunate that he mistook Drummond for a farm labourer. For all that I  don't think much damage has been done."
"How can you possibly tell," demanded the doctor. "This man Drummond has  deliberately fooled us from what Meredith tells me. And what he's done over  one thing, he may very easily do over another."
"He is certainly a nuisance," agreed the unseen man. "But, as I said  before, I don't think we need worry overmuch. Had he discovered anything  really vital, he would not still have been in Cambridge."
"That's true," said the doctor. "I hadn't thought of that. But I shall be  thankful when this is over."
He lit a cigarette with a hand that shook a little.
"I frankly admit," he continued, "that this latest development has shaken  me badly."
"One can't expect plain sailing all the time," returned the other  contemptuously.
And at that moment there came the hoot of an owl from across the lawn:  Standish had arrived.
"If only we could find out what Drummond knows," said the doctor.
"Maybe we shall shortly," answered the other softly. "But from what I  overheard this afternoon I don't think he knows much."
The speaker came into sight: it was the tall man, and Drummond studied him  thoughtfully.
"My God!" he heard a whisper from behind him. "It's Gregoroff."
Drummond turned round: Standish was peering over his shoulder.
"The most cold-blooded murderer unhung," muttered Standish. "Russian  Secret Service: I ought to have thought of him when you mentioned his height.  May the Lord help you, Hugh, if he ever gets you at his mercy."
"Tell me the old, old story," whispered Drummond with a grin, as Gregoroff  helped himself to a drink. "What are we going to do, Ronald?"
"Wait and listen," answered Standish. "We may learn something."
"No, I don't think he knows much." Gregoroff was speaking again. "But I  had to take steps this afternoon to prevent any possibility of his learning  more. Well, Doctor, there is a good deal to discuss. Shall we adjourn?"
The light went out: the door closed, and Drummond straightened up.
"Not going to learn anything more here," he muttered. "What about having a  council of war?"
They skirted round the lawn, and joined the other two.
"You signalled danger, Ronald," said Drummond. "What did you find  out?"
"It was by way of being a general warning, old boy," answered Standish,  "inspired by the personnel of the household. The people who attended the  meeting were, as I expected, genuine and harmless. I've seldom heard more  concentrated bilge talked quite so continuously, but that is neither here nor  there. Mine host, Mr. Meredith, was the first gentleman to attract my  attention. The last time I saw him he was being sentenced to seven of the  best at the Old Bailey for forgery, under the name of Ferguson. The two men  who took our coats and hats are both old lags, and another swine I saw on the  stairs is a white slave merchant. And so I thought it wise to let you know,  in case you hadn't realised it already, that the party wasn't entirely hot  air and elderberry wine."
"Did any of these blokes recognise you, Ronald?" said Drummond.
"Not on your life. I blush unseen, so far as gentlemen of that kidney are  concerned. Now except possibly for Meredith, those are all small fry. But  there is also Emil Veight, who I didn't see, and now—Gregoroff."
"Our tall friend, Peter," explained Drummond.
"Well, as I was saying to you, Hugh," continued Standish, "if anything  more was necessary to prove what we're up against, the presence of that devil  does it. In fact, I can't imagine how he got into the country. It's true that  so far as I remember he has never done anything criminal actually in England,  but our people know all about him."
"What do you make of the whole thing up to date?" said Darrell.
"Just what I said to you at the hotel. This is a second Giuseppi case. But  whom they have got hold of: what they have stolen: where the key to the  mystery lies, I know no more than you. Is it in that house in front of us, or  is it somewhere else? There are three cars still left in the drive, which  seems to show that others may be leaving besides that doctor."
And at that moment a woman's scream, instantly stifled, rang out. It came  from the house and the four men stiffened.
"That settles it," said Drummond quietly. "I'm going in. Are you fellows  on?"
"Sure," answered Standish. "But we keep together. The strange thing is  that there's not a single light in any window."
"There may be an inside room," said Drummond. "Come on. And keep your guns  handy."
They crossed the lawn, and began skirting round the walls to find a  suitable window to break in at. But they were saved the trouble: a small side  door was unlocked, and a moment later they were all inside the house.
Absolute silence reigned, and the darkness was intense as they crept  forward.
"I'm going to switch on a torch," breathed Drummond. "Stand well away from  me."
The beam shone out and circling round picked up the staircase. Then  darkness again as they felt their way towards it. And now a murmur of voices  came from above, and a faint light which grew stronger as they advanced. A  door was ajar on the first floor: it was through it that the light was  filtering. Then the voices ceased, and they could hear the sound of a woman's  sobs.
"The penalty," said a harsh voice suddenly, "is death."
It was so unexpected that they halted abruptly; then once again they  tiptoed forward and paused by the room with the light. The sobs were coming  from inside, and Drummond flung open the door, to stand motionless on the  threshold. The room was an operating theatre.
The walls were pure white, so designed that no corners existed to catch  dust. The light was brilliant without being dazzling, and was thrown from a  powerful reflector up on to the ceiling. Cases of gleaming instruments stood  against the wall, and in the centre was the table and various basins.
For a while it seemed as if the room was empty, and then as their eyes  grew accustomed to the light they saw a woman lying on the floor on the far  side of the room. Tears were streaming down her face, but her sobs had  ceased, and she was staring at them in bewilderment. Young and dark, she was  obviously a foreigner, and after a while she put her finger to her lips, as  the sound of voices came from across the passage.
"Save me," she whispered. "Save me, for the good God's sake."
"Then get up," muttered Drummond. "We'll save you, but there is no need to  lie there."
"But I'm bound," she answered.
In two strides Drummond was across the room, and had picked her up. Her  ankles were lashed with rope, but there was no time to free them. At any  moment the owners of the voices might return, and their situation with a  helpless woman on their hands was not too good.
"Hop it, boys," he said tensely. "We can come back later."
And even as he spoke the door closed with an ominous clang.
For a space they all stood motionless staring at it; then Drummond  deposited the woman on the table and crossed the room.
"Trapped," he said at length. "By all that's holy! What complete, utter,  congenital fools we are. A steel door with a Yale lock."
The woman started to whimper again, and with a short laugh Drummond  returned to her, and taking out his knife he cut her free.
"Well, my dear," he remarked, "that appears to have torn it for the  moment. This delightful apartment doesn't seem to go in for windows, and  nothing short of a ton of dynamite would break down that door."
"It is terrible," she moaned. "Terrible. This is, how you say, ze doctor's  room where he do things to people. And ze walls, no noise go through."
"Sound-proof, is it," said Standish curtly. "Still, there must be some  ventilation somewhere. By the way, this isn't your pal, is it, Hugh?"
"Great Scott! no," said Drummond. "What's the trouble, my dear? Why had  they lashed you up?"
"Because I find out things zey do not want me to know. Because I say I  will tell ze policemen."
"What sort of things?" cried Drummond eagerly.
"Zey have ze men captured—prisonniers. But what does it  mattaire?" she burst out wildly. "We are prisonniers ourselves. And ze  big man he is a devil. He will kill us all."
Drummond patted her on the shoulder reassuringly, and produced his  revolver.
"We may have something to say about that," he said. "Now listen,  mam'selle, do you know who these men are who are prisoners?"
"No, m'sieur, non. I do not know. One, he is old; the other is of  your age. But I do not know who zey are."
"Do you know where they are?"
"In a big house, m'sieur." She passed her hand over her forehead. "A big  house... M'sieur, I feel so funny."
"So do I, by gad!" cried Gregson. "I feel as if I was tight."
Drummond sat down suddenly in a chair; he was feeling tight, too. He  looked at Standish, and two Standishes were swaying by the wall. Came the  sound of a fall behind him, and he tried to turn his head. But he could not,  and even as he made a last desperate effort the two Standishes collapsed and  lay still.
His revolver was still within reach, and he tried to pick it up. But his  arm would not move: it felt as if it was bound to his side with iron bands.  He tried one leg: the same result. So he gave it up, and just sat there inert  and helpless.
He could think, though sluggishly; he could see, though his vision was  blurred. And after a while he became aware of a very faint, sweet smell. Gas,  he thought hazily; some sort of paralysing gas.
Suddenly he realised that a man was bending over Standish, a man with a  hood over his head. He was doing something to Standish's hands and feet, and  just then he found he was being attended to also. And the amazing thing was  that though he could see his hands being lifted and put together, though he  could see rope being lashed round them, he could feel absolutely nothing. It  was as if his whole body had gone to sleep.
The men disappeared and Drummond lost count of time. Like a drunken man he  stared at Standish lying motionless on the floor, and wondered dully what had  happened to the other two. And then, starting in his feet and fingers and  spreading gradually up his legs and arms, the most agonising pins and needles  set in. It was the return of feeling, but while it lasted he felt as if he  was going to burst out of his skin. At length it was over; he found he could  turn his head. But he also found that his ankles had been lashed to the legs  of the chair, though he had been totally unaware of the fact.
"Are you all right, Hugh?"
Standish was regarding him from the floor.
"I think so," said Drummond. "How are the others?"
"I'm O.K.," came Darrell's voice from behind his chair. "But Gregson's  still a bit woozly. The lady appears to have deserted us."
"They carted her out," said Standish, "after they'd lashed me up. Boys, we  deserve kicking. We've fallen head foremost into one of the most palpable  traps I've ever thought of, and if what that woman said is right and this  room is soundproof, so far as I can see we're likely to remain in it."
"Do you think she was a wrong 'un?" said Drummond.
"I'm thinking it doesn't matter much. Right or wrong, she baited the cage  all right, and when we suckers were nicely inside they shut the door."
"Where did the damned stuff come from?"
"I don't know. But there's a ventilator high up in the wall behind you,  and that's presumably where it's gone. And since the air seems clear now  there must be some inlet. The point is, what the devil are we going to do?  Can anybody move?"
"I can't for one," said Drummond. "What's the time? How long were we  under?"
"Ask me another," answered Standish. "I should say about half an hour.  Look out; the door is opening."
"Put them in a row," came a deep voice that Drummond instantly recognised  as Gregoroff's. The man who had driven the car the previous afternoon was  with him, and the Spaniard, and a moment or two later they were joined by  Emil Veight.
"That one," said Gregoroff, pointing to Darrell, "was with Drummond this  afternoon at the cottage. Who are these other two?"
"I seem to recognise your face," remarked Veight to Standish. "Who are  you?"
"That is a matter of supreme indifference to everyone except myself," said  Standish casually.
"Been doing any more shooting, Pansyface?" asked Drummond pleasantly.
For a second Gregoroff's eyes rested on him; then they passed on.
"And that fourth one, who doesn't seem to have quite recovered. He wasn't  with them at the hotel. However, it is of no consequence."
His glance came back to Drummond.
"It is strange, is it not, how frequently the simplest traps are the most  efficacious," he remarked. "Though I must confess I hardly thought I should  bag four of you. By the way, where is the car you stole from me?"
"I swapped it for some peppermint bull's-eyes," answered Drummond with a  grin.
The other's face remained as mask-like as ever, and he lit a cigarette  with great deliberation.
"You are an extremely foolish man, Captain Drummond," he said. "I suppose  you realise that the four of you are completely in our power."
"At the moment it looks like it," yawned Drummond.
"I suppose you further realise that you have been annoying me. And I  dislike being annoyed. However, since, owing to your unbelievable stupidity,  you have afforded us a very valuable test on a matter we are interested in,  we have decided to spare your lives under certain conditions. Last night,  when you were in your cottage, a stone was thrown through your window.  Wrapped round that stone was a message. What was that message? Your chances  of life depend entirely on your giving me the correct answer."
"Is that so?" said Drummond quietly. "Let us get this matter clear.  Assuming for the moment that there was a message wrapped round the stone, and  that I tell you its contents, am I to understand that you will release us and  that we are free to go?"
"My dear Captain Drummond," said Gregoroff with a pitying smile, "you  always seem to judge other people's mentality by your own. You must remember  that your veracity on the subject of messages is under a definite cloud. No;  you will not be free to go. You are far too much of a nuisance when you're at  large. And so you will remain here until we have finished what we came over  to do in this country. It is for you to decide whether your residence in this  charming room is for that period or for—perhaps ever is too strong a  word, but shall we say for some months or even years? I trust I make myself  quite clear. If you give me the correct message, I will give you my promise  to notify the authorities where you are to be found. It may not be for some  days, but you are four strong men and a little fasting will do you no harm.  In fact, I should think you ought easily to last a fortnight, and I can  guarantee to have finished by then. If, on the other hand, you do not give me  the correct message, I shall not notify the authorities, with results that  may, I fear, prove most unpleasant for you. In fact, as I said, it may be  months before you are found. You realise, don't you, that this room is to all  intents and purposes sound-proof. You further realise that it is impossible  to open that door without the key or suitable tools. And so you see your  position."
"You've overlooked one small point," remarked Drummond. "The people at the  hotel know we're here."
"Apart from the fact that if that was the truth you certainly wouldn't  have mentioned it," said Gregoroff, "do you really think that that affects  matters? Of course you've been here, Captain Drummond, and you've left. One  of my minions will specially inquire for you at the Royal, and will mention  that you left here before midnight. I assure you everything has been thought  of."
"And so you propose to stop on in this house while we starve in here,"  said Drummond.
"Wrong once more," remarked Gregoroff genially. "When we leave you to-  night, we lock up the house and go—elsewhere. So you will be all by  yourselves."
"Unpleasant for Meredith when we are found."
"Why? Unknown to him, you must have returned to the house, and in the  course of your unjustifiable exploration shut yourselves in here by mistake.  An accident, a terrible accident and a parallel, my dear fellow, to that  delightful old tale which I seem to remember. Wasn't it called the 'Mistletoe  Bough'? About a charming girl playing hide-and-seek who popped into a chest,  and being unable to open it from the inside, remained there so long that she  died on the rest of the party."
"With her feet and hands lashed together!" sneered Drummond.
"Captain Drummond, you positively pain me. Before we desert you we shall  unloose one of you, who will then perform the same office for the rest. You  will be perfectly free to move about; to shout, if you wish to, as much as  you like. In fact, the only point which you have to decide is the duration of  your visit. Is it to be for a few days only, in which case the ill-effects  will not be lasting; or do you propose to be foolish?"
Drummond stared at him thoughtfully; the situation was only too clear. Of  the four of them, prisoners in that room, there was only one whose  disappearance was likely to cause any comment—Humphrey Gregson. As a  serving soldier his absence would be noticed very quickly, but even if it  was, what then? He could be traced as far as the Royal; after that the trail  vanished. Worse still, if the two undergraduates who had followed them did  complain to the police, and gave the number of Gregson's car, the trail was  leading directly away from Hartley Court.
"I cannot afford to wait all night, Captain Drummond." Gregoroff was  speaking again. "I will give you another two minutes in which to decide. And  please be under no delusions. If it was not for the fact that I want to know  the contents of that message, I should leave you here to starve like the rats  that you are without the smallest compunction. In case, too, that you have  hopes in another direction, your two cars will not remain where they are at  present."
Still Drummond said nothing: his brain was racing feverishly to try and  see some loophole of escape. His eyes sought Standish, who shrugged his  shoulders.
"Seems to me they've got two to one the better of us, Hugh," he said.
"An excellent judge of odds," remarked Gregoroff.
"If I do give you the contents of that message," said Drummond, "what  guarantee have we got that you'll keep your word?"
"None," answered Gregoroff calmly. "But, then, you're hardly in a position  to demand guarantees, are you? You've just got to chance it."
"Very good," said Drummond after a pause. "I will chance it. And I hope  for your sake that the contents of the message mean more in your young life  than they do in mine. For none of us has been able to make head or tail of  it. It runs as follows: 'Rosemary BJCDOR.'"
"Where was the message when I searched you?" demanded Veight.
"Where I found it afterwards: between the two window-sashes."
"And where is it now?"
"In my head; I burnt it."
For a few moments the German and Gregoroff conferred together in low  tones; then the Russian swung round on Drummond.
"Rosemary BJCDOR," he repeated. "And you don't know what it means?"
"I do not," said Drummond. "It is presumably a code of some sort."
Again the two whispered together, and Drummond glanced at Standish. And  Standish was studying the Spaniard with a thoughtful look in his eyes.
"You have no idea who the writer is?" said Gregoroff.
"Not the slightest," answered Drummond.
"Why did you cause that fake message to be sent?"
"My merry disposition," said Drummond calmly. "I don't like you or any of  your friends, so I thought I'd have a spot of fun at your expense."
"How many other people know of this message?"
"So far as I know, only the police at Belmoreton. I told them when I  reported the death of the wretched bloke who was murdered at the  cottage."
Gregoroff turned to the chauffeur.
"Verify that to-morrow," he said curtly. "And now, Captain Drummond, one  or two more questions. What do you know of the girl Doris Venables?"
"Nothing at all, except that she's no beginner at telling the tale."
"I have no doubt in my own mind, Paul," remarked the German, "that her  story was the truth. What is of more interest is that I have at last  remembered who that man is."
He pointed to Standish.
"You were in the British War Office on the Intelligence side. Your name is  Standish. How did you get mixed up in this?"
"That again is a matter of supreme indifference to everyone except me,"  answered Standish.
Emil Veight whispered to the Russian, who gave a low whistle of  surprise.
"That puts a different complexion on matters," he remarked. "I thought we  were only dealing with meddling fools. Are you still at the War Office, Mr.  Standish?"
"I am not."
"But you were there a year ago. Things become clearer. So your attendance  at that meeting to-night, even if not professional, was at any rate inspired  by inside knowledge."
"I haven't the faintest idea what you're talking about," said Standish. "I  attended the meeting of the Key Club at the invitation of Doctor  Belfage."
"And then remained in the garden spying with your three friends. What did  you hear at the meeting that caused you to do that?"
"Nothing," remarked Standish. "We heard a woman scream."
"Twenty minutes after the meeting was over," said the Russian harshly.  "You lie, damn you! That scream was the bait to catch you, if you were there.  And I knew you were there. Why? I'll tell you. Because you wanted to find out  things that don't concern you."
"My dear Hugh," drawled Standish, "the man is a veritable genius. How does  he think of it?"
"I don't know, old lad," answered Drummond. "Must have some asset, I  suppose, to make up for his ghastly shooting."
Gregoroff stared at him in silence. And the utter lack of concern in  Drummond's face seemed suddenly to madden the Russian.
"You damned Englishman," he said at length.﹃And you really imagined you  could come blundering in on my plans with impunity! Well, you've learned your  lesson.﹄He turned to the Spaniard. "Cortez, pick up that revolver and search  them all for guns."
He waited whilst his order was carried out; then he threw back his head  and laughed.
"You fools," he cried. "You unutterable fools! And did you really imagine  you were going to get away? Here you are, and here you remain till you die.  You won't be able to expedite matters by shooting yourselves; you'll just die  the slow, agonising death of starvation. Don't sneer at me, damn you."
With all his strength he struck Drummond in the mouth.
"You'll die," he shouted. "And my only regret is that I shall not be here  to see it."
The man was beside himself with rage. A strange red light was glowing in  his eyes, and his teeth were bared in a snarl.
"And now I am going. I shall leave the light on, so that you may watch one  another growing weaker and weaker. Untie that one."
He pointed to Gregson, and the Spaniard cut the ropes that bound him.
"How long to Horsebridge?" he asked Veight.
"Two hours," answered the German.
"Good-bye and good luck." Gregoroff from the door bowed ironically. "I  fear I've spoilt your beauty somewhat, Captain Drummond, but it will be all  the same in a fortnight or so. And I owed you one for stealing my car. Not  quite so chatty as usual? Well, well—it's quite understandable."
And with one final mocking laugh the door clanged to behind them.
"One man and one man only has done that to me before." Drummond broke the  long silence. "And later I killed him. You'd better unlash us,  Cabbageface."
"I'm glad you didn't give him the real message, Hugh," said Darrell.
"I thought you blokes wouldn't mind, and I was certain the swine would  have crossed us, anyway."
Drummond rose and stretched himself.
"Is there any way out, chaps?"
"If this room is to all intents sound-proof," answered Darrell quietly,  "and it must be, or he wouldn't have left us here—none, so far as I can  see. It will be days before anyone starts looking for us at all, and then  they won't dream of trying an empty house. What do you say, Ronald?"
"That I ought to be dropped into boiling oil," answered Standish. "That my  brain would shame a louse. Who is A5, Humphrey?"
"Ginger Lovelace. What's stung you, Ronald?"
"That Spaniard wasn't a Spaniard, but a Mexican," was his unexpected  answer.
The other three stared at him in amazement.
"What the devil has that got to do with it?" cried Drummond.
"Only that I've solved the real message," cried Standish savagely.
He got up and shook his fists in the air.
"Solved it," he muttered. "And we're helpless. Absolutely helpless."

CHAPTER IX


"I trust that everything is to monsieur's satisfaction?"
The head waiter bowed obsequiously as an underling replaced the gold-foil  bottle in the ice bucket. The silver gleamed in the shaded light; a big jar  of caviare shone like black velvet in the centre of the table. From outside  came the dull roar of the Strand by night; save for that, no sound disturbed  the occupant of the suite in the Ritz-Carlton.
"Thank you, Henri. All is excellent as usual. Let my friend be shown up  the instant he arrives."
"I will see to it personally, m'sieur."
With another low bow befitting a man whose wealth was reputed to be  fabulous, and who, unlike some others of the millionaire variety, dispensed  largesse freely, Henri marshalled his attendants and left the room, leaving  the diner alone.
For a while he ate with the quiet deliberation of a man used to feeding by  himself—sparingly and yet with the appreciation of the true epicure.  Every now and then his eyes rested on the ormolu clock which occupied the  centre of the mantel-piece. They were strange eyes—almost repellent.  Very light blue in colour, they protruded slightly, giving the impression of  a fish. But what was most noticeable about them was their unwavering stare:  they never seemed to blink. Hypnotic, frightening, eyes to which it would  take a bold man to lie; eyes which made women turn away with a shudder; eyes  which had done more than anything else to make Ivor Kalinsky one of the most  powerful forces in Europe.
He finished the caviare, and pouring himself out another glass of  champagne, he lit a cigarette. He smoked as he had eaten, slowly and with  deliberation, using an amber holder. And after a time he rose and began to  pace slowly up and down the room. The clanging bell of a passing fire-engine  grew to a crescendo and died away in the distance, but he scarcely heard it:  his mind was engrossed in other matters, for Ivor Kalinsky was confronted  with the biggest problem of his career. On which side should he tip the  balance—for or against another European war?
To the countless thousands hurrying through the streets of London to their  favourite cinema it would have seemed fantastic that such a thing could be  possible. Had they been asked to swallow such a situation even in their most  hectic melodrama, they would have poured scorn upon the mentality of the  producer of the film. Governments and politicians made wars—not one  lone individual pacing to and fro in a dim-lit sitting-room. Who wanted a  war, anyway? Hadn't the last one been bad enough?
For or against! For or against! Ceaselessly his brain was working,  weighing factor against factor, as coldly and analytically as a chemist  conducting an experiment. To the moral side of the issue he gave no thought;  it simply did not enter into his calculations. To him the matter was a game  of chess, and it was imperative that he should not make a false move.
He drew back the curtains and stared out over the city. As always, his  room was high up: he preferred it because of the increased airiness. Below  him lay the river, grey and sombre, with the reflection of countless lights  gleaming from the Surrey side. A tug went past drawing some barges down to  the Pool, and he watched it till it was hidden by Waterloo Bridge. For or  against! That would not be the only bridge that would have to be  reconstructed if the answer was "For."
In the distance signs shone and glittered—red and white and blue.  One showed a glass of port being filled and emptied; another extolled a boot  polish. Red and white and blue: was it symbolical? And in imagination Ivor  Kalinsky saw another scene. The lights were extinguished, save for beams  piercing the sky like pencils from different directions. The noise of the  traffic was stilled; another sound had taken its place, and that came from  overhead. It was the roar of countless aeroplanes, punctuated every few  seconds by the crash of bursting bombs. And in the streets mobs of screaming  men and women rushed frenziedly about, trampling, fighting, mad with terror.  The tube stations were full—too full; already people were being  suffocated to death. And on the platforms below those in front were being  pushed on to the lines unable to withstand the pressure of those behind.
Still the bombs came in ever-increasing numbers. Great blinding flashes  stabbed the night as houses crashed in ruins, and then, utterly inadequate,  came the staccato crack of bursting shrapnel. The anti-aircraft guns at work,  manned by the few volunteers who had reached them in time. And suddenly, like  a flaming meteor, one stricken aeroplane shot downwards through the night. A  pitiful, ragged cheer, and then it crashed, and the bombs it still carried  burst in a roar so titanic that the aftermath was silence. The droning above  died away; the raiders had departed, the shambles were left. And war had not  yet been declared; only a state of tension existed.
A knock came at the door, and Ivor Kalinsky turned round, letting the  curtains swing to behind him.
"Come," he called, and the head waiter entered.
"Sir James Portrush," he announced, and a portly man of about fifty came  in. He was dressed in the conventional morning coat, and he carried his  top-hat and a dispatch-case.
"Ah! my dear Mr. Kalinsky," he cried, coming forward with outstretched  hand. "I am delighted to welcome you once more to our shores. You had a good  crossing, I trust."
"One or two air pockets, Sir James," said the financier. "Otherwise quite  comfortable. You will have a glass of wine with me?"
Sir James held up a protesting hand.
"Thank you; I never touch it. My digestion, you know. I have to be  careful—very careful."
"A cup of coffee, then?"
"Again no. Just a little weak whisky and water before I go to bed is all I  allow myself."
"Quite a Spartan diet, Sir James," said Kalinsky with a smile. "That will  do, thank you, Henri, and see that we are not disturbed under any pretext  whatever."
"Very good, m'sieur. I will give the necessary instructions."
The door closed; the two men were alone. And for a space Kalinsky watched  his visitor as he settled down. The top-hat was placed carefully on a chair,  the dispatch-case on the table. Then, with trousers slightly hitched up and  plump legs crossed, Sir James Portrush beamed on his host from his chair. And  restraining with an effort a strong desire to say,﹃Now we're all ready for a  nice cup of tea and a good gossip,﹄Kalinsky sat down too.
"I am very glad indeed, Mr. Kalinsky," began Sir James urbanely, "to have  this opportunity of a chat with you so soon after your arrival. Indeed, the  Prime Minister himself would have liked to be present, but an extremely  important measure dealing with the totalisator at greyhound racing tracks is  occupying all his time at the moment. You cannot perhaps realise the great  volume of public opinion in this country that is opposed to betting in any  form, and it is very essential to effect some suitable compromise that will  prove acceptable to all schools of thought."
The faintest perceptible smile twitched round his listener's lips, but Sir  James was busy opening his dispatch-case and it escaped his attention.
"At the same time, my dear sir," he continued, "you must not imagine for  one moment that our entire attention is centred on these pressing domestic  problems to the exclusion of other matters. And we should indeed be foolish  if we were to blind our eyes to the fact that the temper of Europe at the  present moment leaves much to be desired: much—ah—to be desired.  You agree with me, Mr. Kalinsky?"
"I do, Sir James."
"Good. And though we have, of course, our recognised channels of  information, and are closely in touch with the whole situation, it struck me  that a little private and confidential chat with you might help matters  considerably."
"You flatter me, Sir James."
"Not at all, not at all. Your interests are world-wide: you have a finger  on every important pulse. Now, in brief, what is your view of the situation?  I need hardly say that any remarks you may care to make will be for the ears  of my colleagues and myself alone."
"Since you have done me the honour of asking me my opinion, Sir James, I  presume you want a candid answer."
"Naturally, naturally."
"You do not, for instance, want me to prophesy smooth things, so that,  with an easy conscience, you can return to your legislation for totalisators  on greyhound tracks."
Sir James ignored the veiled sarcasm, though it did not escape him.
"I am sure that anything you may care to say, Mr. Kalinsky," he remarked  with quiet dignity, "will be of great value."
"I doubt it," said the financier quietly, "because the gist of what I have  to say may be summed up in one question. Why have you gone out of your way to  make another European war inevitable?"
Sir James sat up with a jerk.
"Inevitable!" he stuttered. "Inevitable! My dear sir, we have led the way  in every disarmament conference that has been held."
"Which would have been quite admirable if any other country had followed  you. Unfortunately they haven't. They—forgive my saying so, Sir  James—have merely laughed."
"What else could we have done? It was essential to follow the trend of  public opinion in this country."
"Follow! Surely a novel method of regarding your stewardship."
"You misunderstand me, Mr. Kalinsky. It is essential that leaders should  sense the temper of those they are called upon to govern. And I say frankly  that this country would not stand for another war."
"I can quite believe you. Which is why, as I said to start with, it makes  it even more unfortunate that they have brought it on themselves. Sir James,  let us be perfectly frank. You, to day, are in the invidious position of a  small boy telling two bigger ones not to fight. And the result in that case  is that he gets kicked in the seat of his pants by both."
Ivor Kalinsky lit another cigarette, whilst Sir James fidgeted in his  chair.
"Unpleasant," continued the financier, "but you asked for the truth.  Governments to-day can be divided into three categories: dictators, knaves  and fools. You have no dictator in England, and... Well, what would be the  result, Sir James, if I offered you half a million down, here and now, if you  would pursue some line of action dictated by me?"
"I should be shocked and horrified, sir."
"Precisely. But there are many other countries where a man in your  position would be shocked and horrified if that offer was not made. And so we  are only left with the third category."
Sir James flushed angrily.
"You speak bluntly, Mr. Kalinsky."
"In God's name, why not?" cried the other, thumping the table. "If you'd  thought bluntly these last few years this situation would never have arisen.  England would still have been the deciding factor in Europe. As it is, you  are negligible. And your funny little men who preach pacifism, though they  have never heard a shot fired in anger in their lives, flatter themselves  that they deserve well of their country. No one wants war, Sir James, but the  only way to prevent it is to take the line you have not taken. To stop two  strong men fighting you must at least be as strong yourself."
"Come, come, Mr. Kalinsky, there is such a thing as an alliance."
"Who would deny it? Let us, however, look on your value as an ally. Your  army is negligible, and there will be no time in the next war to expand it as  you did in the last. Your navy is still a magnificent striking force, but, to  be perfectly frank, what is it going to strike against? A few sea forts;  another fleet? Who cares? The results in the big scheme of things would be  negligible. And as a means of defence, out of date. Command of the seas is  still important, but command of the air is infinitely more so. And there you  simply fade right out of the picture. Just before you arrived, Sir James, I  was standing in the window looking out over this great city of yours, and in  my imagination I heard the drone of an attacking air fleet. I saw the  holocaust below. It was no trumpery raid such as you experienced in the last  war, and by which, so it would seem to the onlooker, you still set your  standard. They were up there by their hundreds and the raid itself was the  actual declaration of war."
"Really, Mr. Kalinsky, it sounds like an extract from the alarmist press.  I can hardly believe that you are serious."
"My dear Sir James, your countrymen never have believed that anything was  serious until it actually happened. But in the past you have had time to  repair your mistake, and somehow or other to muddle through. In the future  you won't have that time."
"There certainly wouldn't be much time if what you have described took  place," agreed Sir James tolerantly. "And should any nation be so  inconceivably barbaric, I don't see how we could prevent them."
"By one method and one method only: fear of reprisals. And that  presupposes existing strength in the air as great if not greater than  they possess themselves. Which is what you have not got."
"But what good would such a senseless act do, my dear fellow? If London  was flattened out no other nation would be a penny the better off. Surely the  utter futility of war as a road to material gain was amply proved by the last  one."
"And you think that lesson has been learned? I envy you your complacency,  Sir James. Further, if that is your considered opinion, why did you come here  to-night? Our discussion is purely academic."
"Touché, Mr. Kalinsky, touché. I admit that I fear the  lesson has not been learned; and I also admit that we have cut down our  fighting forces to the nearest minimum. But the country simply would not  stand any large increase in the estimates."
The millionaire shrugged his shoulders.
"That, of course, is entirely your affair, Sir James, and one on which it  would be presumption on my part to express an opinion. If you are right there  is no more to be said."
"But surely you agree with me that another war on a large scale would be  an irreparable disaster to the world?"
"Possibly; possibly not. Who can tell? Just as there was no criterion to  judge by before the last war, so there is none to-day. For the next war, Sir  James, will be as different from 1914 as 1914 was from your war in South  Africa. But in any event, whether it proves an irreparable disaster or not  has got no bearing whatever on its coming."
"You seem to have definitely made up your mind that sooner or later it is  unavoidable."
For a while the millionaire did not reply; then he nodded.
"Yes, I think I may safely say that my mind is made up. Sooner or later  war is inevitable. And the whole point, Sir James, is whether it is to be  sooner or later."
Sir James lay back in his chair with a worried look on his face.
"I must confess, Mr. Kalinsky," he said at length, "that such a very  definite opinion coming from a man in your position is most disquieting. But  surely you and the other big financial interests are against such a  catastrophe."
"Certainly. But we are not all-powerful. Whether we like it or whether we  don't, we can't stop it. The irresistible urge is there. At the moment it is  under control, but believe me that control is very precarious. One spark, and  the whole of Europe will be a roaring bonfire. And all that we can do is to  try and control the direction of the flames."
"Grave words, Mr. Kalinsky."
"The situation is grave, Sir James. And England's unpreparedness makes it  all the graver."
For a while there was silence in the room, then Sir James rose to his  feet.
"I must thank you, Mr. Kalinsky," he said quietly, "for the frank way in  which you have spoken. Needless to say I shall put your opinions before my  colleagues. And I can only utter a pious hope that you may be wrong. Is there  no limit to human madness?"
"If there is I fear I have not plumbed it," answered the millionaire.  "Good night, Sir James; I hope to see you again before I leave England."
The door closed behind his visitor, and Ivor Kalinsky sank back in his  chair. From many points of view the conversation had been a valuable one: it  had enabled him to crystallise his own thoughts, though it had still not  solved his problem. He had said nothing that he did not believe to be the  truth; and if he had not said everything that he might have, that was nothing  to do with Sir James. One spark would be enough: it was no business of the  Englishman if his was the hand that kindled it.
He got up and once again began to pace restlessly up and down the room.  Was the time ripe? A hundred different factors had to be weighed in the  balance; a hundred conflicting interests taken into  consideration—interests which overlapped and interlaced in a way that  made their mutual reactions wellnigh incalculable.
There came another knock on the door, and his second visitor was ushered  in. It would have been hard to imagine a greater contrast to the one who had  just left. The new-comer wore a heavy fur coat, though the evening was warm.  A silk scarf was wrapped round his neck; an opera hat was on his head. His  face was swarthy; his dark eyes gleamed with vitality. And his hooked nose  proclaimed his race.
"Some more wine," said Kalinsky as the other flung his coat in a chair,  revealing immaculate evening clothes.
"I see you're a pillar of society, Morgenstein," he continued with a faint  smile.
"I've just come from Covent Garden," said the other. "Carmenita was in  perfect voice, and I waited to hear the Swan Song."
Again the smile flickered round Kalinsky's lips.
"I, too, have been listening to a Swan Song," he remarked. "Sung by the  excellent Sir James Portrush."
The Jew eyed him keenly, and then murmured some banality as the waiter  returned with the champagne.
"Was he in good voice also?" he asked when they were once more alone.
"He croaked a little towards the end, when he left me to continue vital  legislation on greyhounds."
Kalinsky lifted his glass.
"Well, Morgenstein, and what conclusion have you come to?"
"I have not as yet come to any. It is a grave issue, Kalinsky."
"That was the croak in Sir James's Swan Song. He admits, quite frankly,  that this country is not prepared for war. Of course that fact is well known  to both of us. At the same time it is illuminating when a man in his position  says so openly."
The Jew lit a cigar before replying.
"Are they contemplating taking any steps to remedy the state of  affairs?"
Kalinsky shrugged his shoulders.
"How can you ever tell with these people? I drew him a picture of the air  raid of the future carried out before war was declared. He merely smiled. And  yet the man is uneasy."
"Are you prepared to put your cards on the table, Kalinsky, and give me  your views of the situation?"
"I certainly am. And I can express it in a nutshell. Unless England  increases her fighting forces, war is absolutely inevitable. Nothing can stop  it. The point, therefore, that we have to decide is whether we precipitate  the crisis now, or whether we wait. If we wait, it is possible that this  country may again become the dominating factor in the situation. If we act  now, Europe as we know it ceases to exist. Which suits our book best?"
"Absurd though it may sound, I am still frightened of England," said  Morgenstein. "She has such an astounding way of pulling her weight at the  last moment."
"I think it is far from absurd. More, I may be illogical, but I agree with  you. And I can assure you that that very point has weighed largely in my  calculations. Could I but find some method of weakening her still more, or  alternatively of strengthening others whom we need not name, so that the  disparity of power was greater, I would not hesitate for one moment."
"You mean you would favour immediate action."
"Precisely. Would that suit you?"
"It would. But is there any possibility of such a thing occurring?"
"That I shall know more about a little later in the evening. Have you to  return to your guests, or would you care to remain and hear for  yourself?"
"I will certainly remain. You are expecting some fresh information?"
"I am. What its value will prove to be I cannot say: my correspondent was  guarded in his letter. But hitherto I have found him a most reliable man.  Emil Veight is his name."
"I cannot recall it," said Morgenstein. "A good man, is he?"
"First class."
Kalinsky smoked in silence for a time; then he changed the conversation  abruptly.
"Have you ever come across a peculiar institution known as the Key  Club?"
"I have heard of them," said Morgenstein, looking slightly surprised. "Are  they to be taken seriously?"
"They take themselves very seriously indeed. Their principal aim is world  peace, and the brotherhood of man. And though their aims may be idealistic,  their methods are severely practical. They consist, in short, of buying  confidential information on armaments from whoever they can bribe and then  publishing it broadcast so that all the world shall know. And if you think  into the matter it is quite an efficacious way of preserving equality between  nations."
"You amaze me, Kalinsky. Have they done it often?"
"On two or three occasions to my certain knowledge quite successfully. And  it was in connection with them that I first met Veight. On that occasion, I  fear, they were not quite so successful, though they were very useful to me.  An Italian, whose name I forget, sold to one of their agents the plans of a  new submarine, and Veight, by some means, heard of it. He acted with  commendable promptitude. The Italian and the agent, who was returning to  England with the plans, were both murdered, and Veight brought the tracings  to me on the chance of my buying. I did, and they came in very useful."
"Really! Most interesting. But what exactly has your story got to do with  the present situation?"
"That we shall know in a few minutes: Veight said he would be here at  half-past ten. And since he mentioned the Key Club in his letter, I can only  conclude that something of the same sort has happened."
"He is a reliable man?"
"When it pays him to be. As it does with me. And of one thing I am sure.  He would not waste my time or his own unless he thought it worth while.  Whether what he has to tell us is sufficiently worth while is for us to  decide."
The sound of voices came from the lobby outside and Kalinsky glanced  up.
"The man himself, I think. Good evening, Herr Veight," he said affably as  the door opened. "You are punctuality itself. You know Herr Morgenstein?"
"By sight and name only," said Veight with a bow, coming into the room. "I  trust you are well, m'sieur."
"Quite, thank you. Waiter—bring another bottle of wine. Now, Herr  Veight," he continued, as the man left the room, "I gather from your letter  that you have something of interest to report. You can speak quite freely in  front of Herr Morgenstein."
Once again Veight bowed; then he sat down and lit a cigarette.
"Am I right in supposing, gentlemen," he said, "that the state of tension  in Europe is acute?"
"Let us proceed on that assumption," remarked Kalinsky.
"Am I further right in supposing," continued Veight, "that confidential  information on military matters would be particularly valuable to-day?"
"That would be for us to decide," said Kalinsky curtly.
"Normally, m'sieur, I would agree. In this case, however, I must have  something a little more definite. Naturally I am not asking you to pledge  yourselves blindly in any way. But if I guarantee to deliver to you within  forty-eight hours, or at the utmost seventy-two, the most closely guarded  military secrets in England, what will it be worth to me? Let me make myself  quite clear. You remember, m'sieur, the Giuseppi affair?"
"Giuseppi! That was the name, Morgenstein. Yes, Veight, I do. I was  discussing it before you came to-night."
"Good. Well, each of these secrets, gentlemen, is as valuable as those  submarine plans."
The two financiers looked at one another.
"If that is the case," said Kalinsky after a pause, "I think we would be  prepared to guarantee you twenty-five thousand pounds."
Veight shook his head.
"Not enough, gentlemen," he said decisively. "I have to split with a man  who has been working with me. The risks we have already run are enormous, and  the greatest are still to come. Will you make it twenty-five thousand  each?"
Again Kalinsky glanced at Morgenstein, who gave a barely perceptible  nod.
"All right, Veight," said Kalinsky. "Fifty thousand in all. But we must be  the judges."
"Of that I have no fear," said Veight quietly. "You will be satisfied with  your bargain."
He paused as the waiter re-entered the room, and there was silence till he  had finally withdrawn.
"No fear at all, gentlemen," repeated Veight. "Does Herr Morgenstein know  anything about the Key Club, m'sieur?"
"I told him a certain amount when discussing your letter," said  Kalinsky.
"Then I will not waste time in explaining that part of it to him. Because,  I fear, gentlemen, a certain amount of explanation is necessary over what has  happened already. I will make it as short as I possibly can, but it is  essential that you should understand the situation.
"The story starts in Warsaw, two months ago, with a man named  Gregoroff—Paul Gregoroff—as the chief character. The business  which had taken him there was completed, and as he was sitting in the lounge  of his hotel after dinner, listening to the band, he became aware of two men  who were talking English at the next table. One was clearly an Englishman,  the other was a Pole, and both of them were wearing the badge of the Key  Club. At first he paid but little attention. Their voices were low; their  general appearance was consistent with the fatuous imbecility which one  expects in members of that ridiculous organisation. And then one word caught  his ear very clearly. That word was 'Gas.'
"He endeavoured to listen more closely, but as luck would have it the band  was making such an infernal din that it was quite impossible for him to hear  what they were saying. But bearing in mind the recent activities of their  society, he deemed it advisable to make some further inquiries. So he squared  the police to have the Englishman arrested later on some trumped-up charge  connected with his passport, but to treat him with the utmost consideration.  Then, wearing a key himself, he went round to the police station.
"The young man was, of course, overjoyed to meet a fellow-member; and when  that fellow-member procured his release on the spot, accompanied by voluble  expressions of regret from the police, his gratitude knew no bounds. In fact  within half an hour Gregoroff was in possession of the whole story.
"It transpired that this youth was by way of being a chemist. And he had  been acting as assistant to a man in England who for some months past had  been working on a new form of gas. At first Gregoroff was not greatly  interested: new gases come and go, each one bringing its own antidote. But  when he began to realise the properties of this particular gas, matters  assumed a different aspect.
"It seemed, then, that this young fellow had been experimented on himself,  not once but many times, by the man he had been assisting. The gas was  colourless, odourless, and a fraction lighter than air. It was also  harmless—after its effects had worn off. But it was the effect that was  interesting: complete paralysis of the limbs, absolute inability to move or  speak, though hazily conscious of what was going on around, and finally loss  of all feeling. According to the amount administered the duration of this  condition lasted. The dose could be graded so as to produce effect for ten  minutes or half an hour. But, and this was the vital fact, you were in the  grip of the gas before you realised you were. And then it was too late to  save yourself.
"I will not insult your intelligence, m'sieur," continued Veight after a  pause, "by stressing the marvellous possibilities which opened out in front  of Gregoroff if what this man told him was true. Moreover, since it was  unlikely that he would have come all the way to Poland merely to tell a  stupid lie, Gregoroff decided to proceed on the assumption that he was  speaking the truth. And so, still keeping up the role of an enthusiastic  member of the Key Club, whose aim was universal peace, he proceeded to pump  him dry.
"He discovered that the inventor of this gas was a man called Waldron. He  was a Territorial officer in the English Royal Engineers, and in addition to  being a chemist he was also a very keen soldier. It was clear, of course,  that the military value of this gas was great. It could be used alone, or  mixed with something else, and in either case its presence would not be  detected until too late. And Waldron, being a patriotic Englishman, proposed  to place his discovery so soon as it was perfected at the disposal of the  British military authorities—an idea abhorrent to his assistant, though  that was a fact of which Waldron was naturally unaware.
"He blathered on about ideals—their common ideals, since he assumed  Gregoroff thought as he did. And Gregoroff let him talk, though he hardly  heard what he said. Because, M'sieur Kalinsky"—the speaker leaned  forward in his chair—"his mind was busy with the potentialities of this  gas apart from its military value. If it was all that this boy claimed for  it: if it could be manufactured without too elaborate a plant: if—well,  there were many ifs, but the germ of a stupendous idea was there. Imagine the  position if one was able to render a man powerless in a room in an hotel  without using force, and without the slightest risk of detection from  outside. No other gas would do it: it would be smelt in the passage. The same  objection applied to an anaesthetic such as ether. Here, then, was the  possibility of the ideal weapon. Do I interest you?"
"Go on," said Kalinsky quietly.
"So Gregoroff started on the practical details, and the more he heard the  better it sounded. It was cheap to make, and was easily compressible in steel  cylinders. These could be of any size desired, from the massive ones suitable  for work in war to smaller cylinders which could be moved by hand. Moreover,  the respirator was not at all complicated, and could be carried unnoticed in  a man's pocket till it was required. In fact, there was only one hitch. This  miserable youth did not know the formula. A great deal of the process he was  conversant with, but there were one or two points of which he was ignorant.  They were known to Waldron and Waldron only. A definite set-back, as  you will agree, but it had to be faced. Because by now Gregoroff was fully  determined to go on with the matter.
"The first problem was the young man himself. He was, so he told  Gregoroff, in accordance with their custom, and acting on the orders of one  of the leaders of England, paving the way for the secret of this gas to  become world-wide. He was arranging for a Key Club representative from every  country to come to England in a month or so, by which time he would have the  full details at his finger-tips, and he would then pass the information on to  them. Fortunately he had started in the east and was working west through  Europe, so he'd been caught in good time. He had given Gregoroff Waldron's  address in England, and therefore there seemed no possible object in his  continued existence. And so he—er—fell in front of an express  train and passed out of the picture."
A faint smile flickered round Kalinsky's lips.
"This Gregoroff of whom you speak: whom is he acting for?"
"Himself, m'sieur," answered Veight promptly.
"And is he the man you mentioned at the beginning, with whom you have to  split?"
"He is," said Veight, and paused, listening intently. Then like a flash he  crossed the room and flung open the door.
"What are you doing here?" he snarled.
"Tidying up, sare," came the aggrieved voice of a waiter.
"Then get out, damn you. This place is quite tidy already. My apologies,  gentlemen," he said, coming back into the room, "but in my work one develops  a sort of sixth sense. And tidying up can cover a multitude of keyholes."

CHAPTER X


"Such was the situation," continued Veight as he resumed his  seat, "when Gregoroff got into touch with me. He did that for two reasons.  First it struck him that it would probably not be a one-man job; and secondly  because I have worked in England and knew the ropes far better than he did.  And the instant I heard what he had to tell me I threw over everything else  on the spot.
"The problem that confronted us was obvious; the solution was not. This  man Waldron was a bachelor, living in a small house on the outskirts of  Surbiton. He had one old woman servant who did all the work of the house.  Further—and this was important—he was of independent means, and  did no work beyond his chemical research. If, therefore, it became necessary  to abduct him, there would be no office from which he would be missed and  which would start a hue and cry. And it seemed to us, when we discussed the  matter in Amsterdam, that in all probability abduction would be  necessary.
"Our reasoning was as follows. Here was a presumably patriotic Englishman,  since he was serving in their Territorial army, and a man of sufficient  wealth to do no work. It was therefore very improbable that we should be able  to bribe him, especially as he would realise that we were both foreigners.  Moreover, if we attempted to and failed, it would at once put him on his  guard. And so we decided that our only chance was this. Study the house,  study his ways, and at a suitable moment visit him with the definite  intention of knocking him on the head and removing him to some safe place  where suasion, moral and otherwise, could be brought to bear on him. Which  necessitated our finding a suitable pied à terre. An hotel or lodgings  were obviously out of the question: it had to be a private house.
"And there I came in. During the course of that little job I did for you,  m'sieur, I had come across a certain Doctor Belfage. He was an unpleasant  little specimen, but he was a prominent member of the Key Club. And since  then I had heard that he had got into trouble and had had his name removed  from the medical register. But what was important from our point of view was  that he had a house near Cambridge which was most eminently suitable for our  purpose. It contained a central room which was practically sound-proof, which  the doctor used as a laboratory, and which would form an admirable prison for  this man Waldron should he prove obdurate. That settled, we crossed to  England by a route not usually taken by passengers, and successfully eluded  the authorities. Gregoroff, in particular, might have had considerable  difficulty in landing.
"The first thing to do was to get in touch with Belfage, and I travelled  up to Cambridge while Gregoroff lay low in London. And there we got our first  setback: the doctor had let his house and was living elsewhere. But though I  didn't say anything at the time, I wondered very much who and what this man  Meredith, who had taken the house, might be. I was tolerably convinced, shall  we put it, that he had never been a candidate for Holy orders. However, he  gave me the doctor's address, and I left him.
"The doctor, I am afraid," continued Veight, "was not overjoyed at seeing  me. But on my reminding him of a certain incident in his past he decided it  would be better to overcome his reluctance and give me some of his valuable  time. And so we adjourned to his study.
"'Still a member of the Key Club,' I remarked on seeing the badge in his  coat. 'I hear you've had a little trouble with the medical authorities,  Doctor.'
"'Purely professional,' he assured me. 'What can I do for you, Herr  Veight?'
"'I wanted the temporary loan of your other house, Doctor,' I said. 'Who  is that man Meredith who has it?'
"A glance at his face told me that I had taped Meredith correctly, and we  both fenced for a while. Then I took the bull by the horns and told him what  I wanted.
"Gentlemen, I don't think I have ever seen a man look so completely  dumbfounded. He positively goggled at me.
"'Waldron!' he stuttered. 'Waldron! What do you know about Waldron?'
"'Evidently just what you do,' I said. 'I want the secret of that gas, and  I'm going to have the secret of that gas. Do we work together or do we not?  Waldron has got to be made to speak. Are you going to help me, or do I work  on my own?'
"'What do you propose to do?' he asked at length.
"'That, at present, is nothing to do with you,' I answered. 'But this much  I will tell you. I know his address in Surbiton, and he is going to be put  through the hoop.'
"'You propose to abduct him?' he said.
"'Put it that way if you like,' I remarked.
"'Then there's mighty little good your going to Surbiton,' said the  doctor.
"'Why not?' I cried.
"'Because you won't find him there. He's been abducted already.'
"'Well, m'sieur, it was my turn to do a bit of goggling now; it was the  last remark I'd expected. Somebody had got in in front of us. Who was it? I  dismissed the possibility of his lying; the matter was so very simple to  verify. So I let him talk, and it soon became obvious he wanted to get rid of  me.'
"'I fear, therefore, there is no good your wasting your time, Herr  Veight,' was the line he took up.
"'Don't worry about my time, Doctor,' I said. 'I'll look after that end of  the business myself. Am I to understand that this man Waldron is being held a  prisoner by the Key Club?'
"It took some time for him to answer; in fact, gentlemen, everything to  start with had to be dragged out of him with a corkscrew. But after a while  he admitted that that was the case. Waldron had been a captive for more than  ten days.
"'In order to make him reveal the formula of his gas, or to prevent him  making any more?' I asked.
"'In order to get the formula,' said the doctor. 'There is one step in the  process known only to him.'
"'And when you have the formula, what is your next move?' I remarked
"He hesitated and stammered, and finally stated that the next move would  be what the rules of the Key Club ordered. The secret would be passed on to  everyone interested.
"Well, m'sieur, I knew that was their rule, but I also knew my doctor. He  had pocketed a wad over the Giuseppi affair, and I couldn't see him in the  role of an altruist. So I tackled him fair and square.
"'Are you a liar or are you a fool?' I asked. 'For you must be one or the  other.'
"He wasn't offended. As you must have guessed by now, he's a pretty poor  specimen. So when he found I wasn't going to be bluffed he came out with the  whole thing. And a very pretty little business it was.
"By some ruse or other Waldron had been decoyed to the house where he was  now held prisoner. This house belonged to a man called Hoskins who, the  doctor informed me, was a genuine Key Club idealist, and a man whom no one  would suspect for an instant of anything crooked. A telegram had been sent to  the servant saying that he would be away for a few weeks, and during that  period the secret was to be extracted. Then Waldron would be free to go.
"What was going to happen to Mr. Hoskins when Waldron went to the police  about it was entirely Hoskins's affair. And according to the doctor, Hoskins  was such a complete fanatic that he wouldn't mind.
"'And where, my dear Doctor,' I remarked at this juncture, 'do you come  in? You most certainly are not a complete fanatic, and I can't see you going  to prison for the doubtful pleasure of passing the secret of this gas on to  the nations at large. Can it be possible that you are hoping somehow or other  to get away with the formula yourself and pass it on to one  nation?'
"And it was obvious that that was exactly what he had been hoping to do.  He hadn't made any definite plan, but that was what the little rat had in his  mind.
"'Excellent,' I said. 'We now know where we stand. And since this thing is  much too big for you to handle on your own, think how lucky you are that you  now have me to help you. Is Waldron at that house of yours near  Cambridge?'
"No, he was not. He was at a house called Horsebridge, belonging to  Hoskins.
"'What,' I demanded, 'is the exact place in the jigsaw filled by the  Cambridge house?'
"It was to act as an alternative prison in case Waldron was traced at  Horsebridge.
"Who was Meredith?
"Meredith was a gentleman with a pretty taste in handwriting, who would  come in useful if any letters had to be written purporting to come from  Waldron.
"Did Hoskins know that he was consorting with a forger, amongst other  people? Hoskins believed Meredith to be truly repentant, and anxious to do  his bit in the great cause. 'But where and how,' I persisted, 'do you propose  to double-cross Hoskins? If Waldron is persuaded to tell his secret there is  only one possible method of doing so. You've got to murder him.'
"No; a thousand times—no. Nothing of the sort. He was quite pained  at the mere thought.
"'Then what is your idea?' I cried furiously. 'You're not a half-wit.  Unless you murder Hoskins, how can you prevent him passing on this  formula?'
"He looked everywhere except at me, until I could have struck the little  devil. And finally I issued an ultimatum. I told him that unless he was  absolutely frank with me, I would send an anonymous communication to Scotland  Yard giving the whole thing away. It was bluff, of course; if the miserable  worm had called it I hadn't a leg to stand on. But he didn't.
"I wonder, m'sieur, if I might have a glass of that excellent wine. Much  talking is making me dry. And I am now coming to the bonne bouche.  Thank you a thousand times."
Veight drained his glass, and replaced it on the table.
"The bonne bouche, gentlemen. Doctor Belfage was far from being a  half-wit. I told you, did I not, that I had two military secrets to sell you.  You have heard the first; I am now coming to the second. Have you ever heard  of the Graham Caldwell aeroplane?"
"No," said Kalinsky. "I have not."
"Nor had I until that day. And very few people have heard of it at all.  Working in an almost inaccessible part of the Highlands is a young Scotch  engineer. He is apparently a genius on aeronautical construction, and he has  been experimenting on a machine of his own which is as much in advance of any  existing aeroplane as the present-day car is in advance of the previous type.  His staff consists of two or three fitters and one trusted mechanic. It is a  private enterprise without Government support, so there are no troops or  anything of that sort guarding the place. And it was on this spot in Scotland  that the doctor really had his eye fixed.
"The information came from one of the fitters, who was a humble member of  the Key Club. And if one-half of what this man reported was true, the  performance of the machine was simply incredible. I am no expert in flying,  but even I was impressed by what I heard. A few final details still remained  to be perfected; then the plans of the machine would be complete. And the  doctor was waiting till that was done before striking.
"'Does Hoskins know of this?' I asked him.
"He did not.
"'What, then,' I said to Belfage, 'is your plan?'
"It was a simple one. When Waldron had been abducted one small cylinder of  his gas, and only one, had been found in his laboratory. And this had been  removed, and was in the house at the moment. The doctor's idea was to wait  till the plans of the aeroplane were finished, and then go to Scotland with  the cylinder. The fitter would introduce it into Graham Caldwell's office,  and while the inventor and his mechanic were powerless, Belfage would steal  the plans. He would then offer them to the highest bidder. If in addition to  that he could get away with the secret of the gas as well, so much the  better. But it was clear that he attached far greater value to the  former."
"One moment," said Kalinsky. "Did this man Hoskins not realise that this  cylinder was in existence? Because if he did, since publicity was all he  desired, all he had to do was to have the gas analysed by an expert, and  publish the result."
"Exactly, m'sieur. That point occurred to me. And that is why Doctor  Belfage had not mentioned the cylinder at all. He had realised how valuable  it would be to him with Graham Caldwell, and so, fearing Hoskins would do  just what you said, he had lain low about it."
"So, Herr Veight," said Morgenstein, "if I understand you aright, the  situation when you first came into the matter some—"
"Four weeks ago."
"Some four weeks ago, was as follows. Waldron was a prisoner in Hoskins's  house at Horsebridge, where efforts were being made to compel him to reveal  the secret of this gas. Unknown to Hoskins this doctor had the secret in his  possession."
"He had the cylinder, Herr Morgenstein, but he did not know what the  contents were."
"Quite; quite. He had the cylinder, but he could not find out what the  contents were without wasting them. And once they were wasted they could no  longer be used against Graham Caldwell."
"Exactly," said Veight.
"Since, however, the final plans of the aeroplane were not yet finished,  Doctor Belfage in conjunction presumably with that other man you  mentioned—"
"Meredith."
"Meredith was playing a waiting game, until the time was ripe to strike.  They would then get the plans of the aeroplane which Hoskins knew nothing  about; and, if they could—though that was a secondary matter—get  the secret of the gas to themselves."
"Exactly," repeated Veight. "You have given the situation in a  nutshell."
"And what, might I ask, Herr Veight, was your reaction to this little  scheme?"
"In the words of the homely English idiom, Herr Morgenstein, it struck me  that it was money for jam. In fact, beyond playing a waiting game there was  nothing for Gregoroff and me to do. That the worthy doctor's ideas on who  lived and died might have to be changed a little, was neither here nor there.  Also it was advisable for him not to know that he was going to get very  little out of it himself: it might have damped his ardour. He could not, of  course, give either Gregoroff or me away to the police, without giving  himself away at the same time. And so I suggested that he should introduce us  to the imbecile Hoskins as two fanatical members of the Key Club from abroad,  and that we should take up our residence either at Horsebridge or his house  near Cambridge.
"It was to Horsebridge that we finally went. And a few words about the  house itself would not be out of place. Originally it must have been the  fortified keep of some medieval baron. Made of thick stone, it was completely  surrounded by water, and the only means of communication with the shore was  by way of a drawbridge. The old dungeons still existed, dank and mildewed,  though they were shut off from the rest of the house, which was warm and  modernised. And in these dungeons Mr. Hoskins, the idealist, had confined  Waldron.
"Well, gentlemen, it takes a good deal to surprise me, but I must confess  that that man Hoskins had me guessing. We all know that a fanatic in any  shape or form is capable of refinements of cruelty which would make a savage  blush. One has only got to remember the crimes that have been committed in  the name of religion. But Mr. Hoskins won in a canter.
"In appearance he looks a most saintly creature. His hair is white; his  features are ascetic. He walks with a slight stoop, and wears pince-nez. In  short, he looks like the conventional ideal of a country clergyman.
"He welcomed us effusively; his gullibility was almost incredible.  Everything that Belfage told him about us he swallowed; we were brothers with  him in the great faith.
"'Stay as long as you like,' he said. 'This creature Waldron is stubborn;  he refuses to speak. In fact I sometimes think that it may be necessary to  kill him. Better, far better, that one man should die, rather than thousands  be murdered by his infamous discovery. I have tried to make him see reason; I  have explained to him our ideals. But he is stiff-necked; he persists in  harping on the fact that he is an Englishman, and that his vile gas is for  England's use and hers only. He even has the audacity to call me a traitor.  But I do not fear the ultimate result; there is no man yet who has ever  survived the ordeal. The drug is infallible.'
"'What are you doing, Mr. Hoskins?' I asked, and even as I spoke a swarthy  black-haired man entered the room.
"'Tell them, Cortez,' said Hoskins. 'They are of our order. Tell them of  the drug that breaks the strongest nerve.'
"The new-comer stared at us suspiciously; there was nothing gullible about  him. Then he whispered something in the old man's ear, who shook his head  vehemently.
"'No; no,' he cried. 'They are of our order. Tell them.'
"The man called Cortez shrugged his shoulders.
"'Marijuana,' he said in a surly tone. 'A Mexican drug.'
"And Gregoroff whistled under his breath."
Veight paused and lit a cigarette.
"Gentlemen," he continued, "it was a new one on me, but not on Gregoroff.  Known to drug addicts as Mary Jane, its effects are literally terrible. As a  general rule it is made into cigarettes, but it can also be administered  subcutaneously. And after a while it reduces a man to such a pitiful  condition of nerves that he ceases to be a man. He becomes a gibbering wreck,  scared out of his life by the slightest trifle. His brain refuses to act;  terror of he knows not what holds him in its grip, until in the end he puts a  bullet through his brain or else ends up in a lunatic asylum. And this was  the drug that the saintly Mr. Hoskins was administering daily to Waldron.
"It was in every way an ideal prison. Hoskins was respected and liked in  the neighbourhood; save for this one strange streak he was a charming old  gentleman. And so he was the last man who would incur suspicion should a hue  and cry be raised for Waldron. At the same time every precaution was taken to  prevent discovery. The drawbridge was raised every night at sunset, and not  lowered till the following morning; the tradesmen left their goods in the  courtyard in front of the house. And so far as we could tell, nobody had an  inkling of what was occurring. Waldron's relatives, if he had any, were  evidently not worrying; the faked telegram had kept the servants quiet. Which  left Gregoroff and I plenty of time to arrange our plans.
"One thing we soon found out: the Mexican, Cortez, had to be reckoned  with. He was under no delusions concerning us, and he told us so quite  candidly. A nuisance, but one that could not be helped, and he is one person  who will have to be squared when the time comes. But he did not affect our  scheme, which, in brief, was the same as the doctor's. With one or two small  additions—additions we did not pass on to Belfage.
"We proposed to allow him to get the Graham Caldwell plans when the time  was ripe, by using his cylinder of gas. We intended to accompany him, and if  by any unfortunate chance a fire should take place while the men were  powerless in the office, and after the plans had been removed, it would  doubtless be attributed to natural causes. In fact we proposed that two fires  should take place, the other being the hangar containing the machine  itself."
"Good," said Kalinsky softly. "Very good. And the worthy doctor?"
Veight smiled faintly.
"Would not, I think, be missed. They are dangerous roads, m'sieur, and  lonely roads in that part of Scotland. No, I think the doctor would not be  missed. Then having got the plans, we proposed to return to  Horsebridge—you remember, do you not, that Hoskins knows nothing about  the aeroplane—and obtain the secret of the gas if we had not done so  already. Such, briefly, was our intention."
"You speak in the past, Veight," said Kalinsky. "Is it not your intention  now?"
For a moment or two Veight hesitated. Up till now he knew he had held his  listeners; it was vital that he should continue to do so.
"M'sieur—I am going to be perfectly frank with you," he remarked.  "Four days ago a most annoying thing happened. You have, of course,  appreciated the essential importance of keeping Waldron's presence in  Horsebridge a secret. Judge then of our dismay when Gregoroff while walking  in the courtyard one evening suddenly recognised a man who was fiddling about  with the mechanism of the drawbridge as a British Secret Service man, whom he  had last seen in Warsaw. He acted at once. He is a man of immense physical  strength, and the road outside was deserted. So he hit the so-called workman  over the back of the head with a stick he was carrying; stunned him and  dragged him into the house. Then we held a council of war.
"What had happened was unfortunately only too obvious. This man, whose  name is Lovelace and who is an officer in the English Army, must have spotted  Gregoroff in Warsaw at the time when he was finding out about the gas.  Suspecting something, he had followed Gregoroff to England, and by some means  or other had got on his track again. It seemed to us that Lovelace must have  lost him to start with, otherwise we should have had the police on our heels  before. In fact we hoped, and as things have since turned out hoped rightly,  that we had got him in time. Nothing had so far been passed on. But we were  confronted with the situation of having a British Secret Service man a  prisoner in the house. Waldron was on the verge of cracking; and we had  received information from Scotland that another three days would see the  plans completed. And then this had come out of the blue.
"The first thing to decide was what to do with Lovelace. To kill him was  far too dangerous; besides, Hoskins wouldn't hear of it. Moreover, there was  no place to keep him prisoner, except the dungeon where Waldron was, which  again did not suit us. And so we decided to take him to the doctor's other  house, and put him in the central room there.
"We waited till it was dark; then, having given him something to keep him  quiet, I started off by car with a fellow-countryman of mine and another man  as guards. And on the way we ran into dense fog.
"Well, gentlemen, I will not weary you with a long story. Suffice it to  say that Lovelace, having partially recovered from the drug, managed to give  us the slip while we were creeping along through the mist. I had one shot and  wounded him, but before we finally caught him again he had succeeded in  throwing a stone with a message wrapped round it through the lighted window  of a cottage. And that is what has caused the bother. For the message was  found by the owner of the cottage, a man of the name of Drummond, who  proceeded to make an unmitigated nuisance of himself."
"What was the message?" demanded Kalinsky.
"Gibberish; complete gibberish," said Veight. "In fact I would not have  bored you with all this, seeing that everything is quite satisfactorily  settled now, but for one thing. Drummond, as I say, became most troublesome,  and collected three other men round him. They knew nothing, but they were  becoming very inquisitive. And so it was necessary to take steps to stop  them. They were all armed; they were all tough customers. However, by means  of a simple ruse they were all four inveigled into the central room in the  doctor's house. And there we had to waste Waldron's gas on them."
"Why?" said Morgenstein.
Veight smiled grimly.
"Because, gentlemen, from my knowledge of human nature, Drummond is a man  I would prefer not to talk to if he has the full use of his limbs and a gun  in his pocket. To a lesser degree the same applies to the other three."
"Did the gas work?" asked Kalinsky.
"Marvellously; marvellously. It is all Waldron claims for it.  But—there is no more. That is the point."
"My dear Veight," remarked Kalinsky curtly, "that is not our affair. Why  do you worry us with these details?"
"Because, m'sieur," said Veight quietly, "I take it that the plans of the  Graham Caldwell aeroplane will be more valuable to you if England is not in a  position to have them redrawn."
"Well?" snapped Kalinsky.
"While we still had the gas it would have been possible to ensure that  result, and make it appear an accident. Now that is out of the question. It  can only be murder plain and unadorned."
Kalinsky shrugged his shoulders.
"I am not increasing my offer," he said.
"And I am not asking you to, m'sieur," answered Veight. "But I am asking  for a certain amount on account. I have a very wholesome regard for the  English police, and I have no wish whatever to give their hangman a job. I  must have money to make my plans, and ensure a safe get-away."
"You say this message was gibberish," said Kalinsky. "What do you mean by  that? Why should anyone take the trouble to send a meaningless message?"
"It may have been a code, m'sieur. At any rate we could make nothing of  it."
"Perhaps not. But what about this man Drummond? He may have solved the  code."
Veight smiled grimly.
"It doesn't matter much if he has. He and his friends have been prisoners  for three days in the room I told you of. The house is shut up and empty; the  room is sound-proof. I fear they may be getting a little hungry, but that  can't be helped."
"And where is this secret service man you wounded?"
"At Horsebridge. He is unconscious, and so can be safely left in one of  the ordinary bedrooms. I can assure you, gentlemen," continued Veight, "that  everything is exactly as it was before this regrettable contretemps  occurred, save that we no longer have the gas to help us. It is therefore for  you to decide. Do you wish there to be no chance of the plans being  duplicated?"
At a sign from Kalinsky, Morgenstein rose, and the two financiers withdrew  to the window, where they conferred in low tones. And Veight watched them  anxiously, though his face was expressionless. What were they going to  say?
He had told them the exact position of affairs quite truthfully. But he  knew—none better—that men of their type did not advance money on  mere promises. And yet it was essential that he should have some, if he and  Gregoroff were going to escape from the country.
He lit a cigarette to soothe himself: the last three days had been trying  ones. Present always had been the fear that Drummond and his friends had  found out about Horsebridge, and had handed the information on before they  were made prisoners. Then as the time passed and the police still left them  alone, that fear had gradually died. But the atmosphere remained.
Doctor Belfage had completely lost his nerve: the Drummond episode had  finished him. Only a ceaseless application to the bottle had kept him going,  and even then it had been unsafe to leave him alone for fear that he might  give everything away in a sudden access of terror. And Cortez had been a  trouble. And Meredith. In fact the whole gang gathered together at  Horsebridge had been suffering from suspicionitis. Nobody trusted anybody  else; the only point on which they all combined was in continuing to fool  Hoskins. After that the trouble started.
Meredith, in particular, had been showing his teeth. From the first he had  resented the appearance of two foreigners, though until the affaire  Drummond he had not shown it openly. But since then he had taken no pains to  conceal his belief that Gregoroff and Veight himself were playing a double  game. Which, in view of the fact that it was perfectly true, had not helped  matters.
The girl, too, Doris Venables, had proved a complication. Even now he did  not know where she came in; it had been necessary to keep her permanently  under the influence of drugs in her room in Horsebridge to prevent any chance  of her screaming. And it had all increased the nervous tension. Only Hoskins  himself seemed impervious to it: he was too occupied torturing Waldron to  bother about anything else.
He came out of his reverie; Kalinsky was speaking.
"I will tell you what we have decided, Veight. You will appreciate that we  have no means whatever of testing what you have told us. We have to rely  entirely on your word. At the same time, neither Herr Morgenstein nor I think  it likely that you would be so very foolish as to waste our time with a  tissue of falsehoods. So we will assume that everything is as you have  said."
Veight bowed; this sounded a promising beginning.
"That being the case," continued Kalinsky, "the whole problem boils down  to whether or not you can deliver the goods, and further if the goods, when  delivered, are what you claim for them. Will five thousand pounds be enough  for your immediate needs?"
"Ample, m'sieur," said Veight.
"Good; you shall have it. And that we will regard as over and above the  rest of the money, and not as a payment on account."
"You are generous, gentlemen. I thank you."
"On receipt by us of the tracings of the aeroplane and the formula of the  gas you will receive ten thousand pounds out of the fifty we have agreed on.  When we have satisfied ourselves that they are of real value you will receive  a further fifteen, making twenty-five thousand in all. Do I make myself  clear?"
"Perfectly, m'sieur," said Veight slowly.
"The remaining twenty-five thousand, Veight," continued Kalinsky, "will  not be handed over until we have indisputable proof that we and we alone hold  those two secrets. There may be duplicate plans of the aeroplane already in  existence; the formula of the gas may be known to someone else. If so, the  removal of the people concerned will not avail much—but that is your  affair. If, on the contrary, no duplicates already exist, then the removal of  the people concerned will solve the question. That again is your affair. So  my offer can be summed up in short. Five thousand for current expenses; ten  for the delivery of the goods; fifteen when the goods are proved  satisfactory, and a final twenty-five when it is proved we have a monopoly.  Do you agree?"
"There is one point that occurs to me, m'sieur. Supposing we have a  partial success. Supposing, for instance, the plans of the aeroplane become  your monopoly, but the formula of the gas is known elsewhere. What then?"
"You would receive half. In the case you have mentioned, instead of  receiving the final twenty-five thousand you would receive twelve and a  half."
Veight rose to his feet.
"Gentlemen, I accept. In a case of this sort we have to trust one another.  You are trusting me to the extent of fifteen thousand pounds; I am trusting  you for the remaining forty, or whatever may be due. You will be here,  m'sieur, for some days?"
"In all probability. If not, you know the permanent address in Paris that  always finds me."
"Then I will bid you good night, gentlemen. You will hear from me in the  course of four days at the outside."
With a bow he left the room and walked along the corridor towards the  lift. Taking everything into account, he felt well satisfied with his  evening's work, and his brain was already busy as to the best means of still  further lining his own pocket. He shrewdly guessed that the two men he had  just left were planning war at an early date, and inside information of that  sort could be profitably used.
For a few moments he stood outside the swing doors watching young London  arrive to revel. Mere girls and boys—happy and care-free, with healthy  appetites and tireless legs. What would they be thinking in a few months'  time?
"Ein wunderschöner Abend, Herr Veight," came a voice from behind  him.
He swung round as if he had been shot. Who had spoken to him about the  evening? But all he saw was a superb being in a gorgeous uniform, surrounded  by bevies of lovely girls and their attendant swains.
"A taxi, sir?" said the superb being politely.
"No," snarled Veight. And then, obeying a sudden impulse, he added: "Did  you hear anyone speak to me in German?"
The superb being raised his eyebrows.
"German, sir? Really. Most peculiar, sir."
With another snarl Emil Veight turned on his heel and strode into the  Strand. For though the words were German, the accent had been English.

CHAPTER XI


He hailed a taxi and gave the name of his hotel. But, try as  he would, he could not get the incident out of his head. Emil Veight was the  last person in the world to court publicity, and at the moment he was  particularly anxious to blush unseen. But the fact remained that someone had  recognised him as he left the Ritz-Carlton. Who could it have been?
The police he dismissed as unlikely: no one in the group had looked in the  slightest degree like a plain-clothes man. A secret service agent was a more  probable solution: he was pretty well known amongst that fraternity. And, if  so, it would require no great astuteness on the speaker's part to connect his  visit with Kalinsky.
He frowned; the whole thing was annoying, coming as it had on top of his  very successful interview with the two financiers. He felt justifiably  aggrieved about it. And then an idea struck him, and he peered cautiously  through the little window at the back of the taxi.
His hotel was a quiet one north of the Park, and the street behind him was  deserted. It was an ideal spot from which to see if he was being followed,  and he signalled to his driver to stop. But though he waited a full minute no  one came in sight, and at length he told the man to drive on. Whoever it was  who had spoken to him was evidently no longer interested. And he began to  wonder if he had not unduly exaggerated the significance of the incident.
A fast open car was drawn up outside the hotel, and Veight glanced at it  in some surprise. From what he had seen of his fellow-guests a hearse would  have seemed a more suitable vehicle, but the mystery was solved as he entered  the lounge. Seated in an arm-chair was the gigantic figure of Paul Gregoroff.  And it was obvious at once that the Russian had something important to  say.
"Have you got a sitting-room," he asked, "where we shan't be  disturbed?"
"It's perfectly safe here," answered Veight. "No one sits up in this place  after ten. What's brought you up to London?"
"Have you seen the evening papers?" cried Gregoroff.
"I have not."
"Then read that."
The Russian pointed to a paragraph and Veight ran his eyes down it. Then  with a whistle of surprise he read it more closely.
COUNTRY HOUSE GUTTED BY FIRE
  SCARCITY OF WATER HINDERS FIREMEN
From our Special  Correspondent. Cambridge.
Yet another  country house must be added to the list of those that have recently been  destroyed by fire. Hartley Court, a largish residence standing in its own  grounds, about three miles from Cambridge, was completely gutted in the early  hours of this morning. Two fire brigades which were soon on the spot found  their efforts hindered by the lack of water due to the recent drought.
The reason of the  outbreak is obscure, as the house had been empty for some days. And this fact  also permitted the flames to get such a hold before they were seen from a  cottage on the other side of the road that, even had the water supply been  adequate, but little could have been done. There seems no doubt that  defective electric wiring, resulting in a short circuit, must have been the  cause of the trouble.
Some excitement  was occasioned by the discovery of human bones in the ruins. But it  transpired that the owner, Doctor Belfage, had some complete skeletons in his  laboratory which he used for lecturing purposes."
Veight put the paper down on the table and lit a cigarette.
"How does this affect us?" he remarked thoughtfully.
"Up to date it hasn't," said Gregoroff; "but that's not saying that it  won't. Everything depends on how long the yarn about the skeletons holds  good."
"Belfage put that up, did he?"
"On my instigation. The instant I heard about the fire I realised this  complication would occur, and it is quite natural for a doctor to have some  in his house."
"Why shouldn't it continue to hold good?"
"However fierce the fire, and I gather it was an absolute inferno, there  are bound to be some traces left besides the actual skeletons. At least I  should imagine so."
"Trapped as they were in that room, it seems possible to me that the  process would be pretty thorough. However, that is beside the point. Let us  assume that you are right. What then?"
"To start with, Meredith will undoubtedly split on us if he finds himself  in any trouble. Up to date he has kept out of the way, and Belfage has done  the talking. But once the insurance people come on the scene Meredith will  have to appear."
"Even if he does, what is he going to say? Unless he is completely insane  he must stick to our original story and profess entire ignorance of anybody  having been left in the house. Burglars who inadvertently shut themselves  into that room would be a plausible theory."
"Supposing something is found which identifies the bodies, such as a  cigarette case?"
"Once again—entire ignorance. The house was shut up after the  meeting of the Key Club—the tradesmen can confirm that—and he has  absolutely no idea what has happened since. And there's one thing you can be  sure of. Any story they may have written down on paper will have been  destroyed."
"There's something in what you say," said Gregoroff slowly. "At the same  time, I wish it had happened after we were clear away. If Meredith can queer  our pitch he will."
"On that point I certainly agree with you," said Veight. "He and that  damned little quitter of a doctor have got to be watched. To say nothing of  Cortez. And it's on that very matter that you and I have got to come to a  decision. I've seen Kalinsky; Morgenstein was with him."
"Satisfactory?"
"Very. Five thousand for current expenses; fifty when they handle the  goods, provided—"
"Provided what?" said Gregoroff softly as the eyes of the two men met.
"There is no chance of anyone else handling them."
"Just as we thought," remarked Gregoroff. "Damn Drummond and his friends!  That gas would have been invaluable."
"There's no good worrying about that now," said Veight. "What we have got  to decide on is a plan of campaign, and it's not going to be too easy."
He pulled up a chair closer to Gregoroff and lowered his voice, though the  lounge was quite deserted.
"Let us first of all eliminate the impossible. What I would have liked to  have done would have been for you and me to have gone on our own to Scotland  after the aeroplane plans. But there is no object in discussing that. If we  attempted it Meredith would communicate anonymously with the police. And I  know Scotland—particularly the Highlands. I did some work there in  1914. Those cursed Scotchmen can spot a foreigner a mile off, and they don't  like us. It is equally impossible for us to let them go on their own. They  would either bungle the whole thing and put the inventor on his guard, or  else they would disappear with the plans. So we've got to go together. Do you  agree?"
"I do," said Gregoroff.
"Let us go a bit farther. Meredith is only after the tracings; we, on the  other hand, want rather more than that. And the point we have to decide is  the best method of getting rid of Graham Caldwell and his assistants without  being suspected ourselves."
"Meredith and the doctor may have to go too," put in Gregoroff.
"They may, and nothing would please me more than if they did. But we've  got to think of ourselves, my friend. You can't get away with things in this  country as easily as on the Continent. And what I am wondering is this: Would  it be possible to dispose of Graham Caldwell and his man in such a way that  Meredith and the rest of his precious brood get run for murder?"
The Russian stared at him.
"That's a grand idea if it can be worked," he said at length. "But can  it?"
"I believe it can," answered Veight. "Always provided one thing—that  we get the two of them to Horsebridge."
"I don't quite follow you," said Gregoroff.
"While we had the gas, as I explained to Kalinsky, their death up in  Scotland could be attributed to accident. As you know, our plan was based on  that. Now it can't be; at least it wouldn't be safe to rely on it. Now we are  agreed that they have to be killed, and we are agreed that it is necessary  for us to go there ourselves. Now you, my dear Gregoroff, are not exactly an  inconspicuous member of the society, and I have already mentioned that I know  something about the inhabitants of the district. And since it would be out of  the question for us to avoid being seen, the result is obvious. With one  accord they would connect you, and through you, me, with any murder, however  skilfully it was done. The very loneliness of the place doubles the  difficulties. Within five minutes of the thing being discovered every  policeman in Scotland would be on the look-out for us. Which would prove  singularly awkward when the plans of the machine were found in our  possession."
"Very true," admitted Gregoroff.
"I have therefore come to the definite conclusion that by far our best  chance of success—I go further, our only chance of success—lies  in getting these two men to Horsebridge."
"And how the devil do you propose to do that, seeing that it is the one  thing Belfage and Meredith don't want? Their whole idea is to keep that fool  Hoskins from knowing anything about the aeroplane."
"They must be made to want it," said Veight calmly. "And it can be done by  pointing out to them the vital importance of keeping the airman's mouth shut  while negotiations for selling the plans are in progress. What does it matter  if Hoskins does know? I admit that before we used the gas we were not going  to tell him. But now that is all changed. And, as I say, what does it matter  if he does know? The only plans will be in our possession. Let the old man  think what he likes. We can pretend to have copies made for distribution to  every government. That will keep him quiet. To Meredith we can pretend that  we are only waiting for Waldron to speak, when both secrets can be sold to  the highest bidder."
"And then? What then?"
Veight leaned even closer to the Russian.
"Have you ever heard of adrenalin?"
Gregoroff shook his head.
"Adrenalin," continued Veight, "is used for asthma. I know, because I  suffer from it at times myself, and I always carry a supply with me. And it  has one very strange property. Though quite harmless when taken in the proper  way, it causes death if it is injected into a vein. Now it will be necessary  to keep the two airmen under the influence of drugs to prevent them raising a  disturbance, which will be Belfage's job as usual. And my suggestion is quite  simple. When we have got what we want we will kill both of them and Waldron  by giving them an injection of adrenalin. The fact that the doctor is more or  less permanently drunk is all to the good. He will think he has killed them  by giving them an overdose of morphia. And then, my dear Gregoroff, we will  fade rapidly out of the picture, leaving the dear doctor and the rest of the  crowd to explain away three dead men as best they may."
"But it is a marvellous scheme!" cried the Russian with genuine  admiration. "It is sheer genius."
"I flatter myself," said Veight complacently, "that it has a certain  merit. Small unforeseen details are, of course, bound to crop up, but we must  deal with them as they arise. In the main, however, I think the scheme is  workable."
"Eminently so," said Gregoroff. "I congratulate you most heartily. There  is, however, one point that occurs to me. How do you propose to get Graham  Caldwell and his mechanic to Horsebridge? They will have to be drugged, and  the sight of two unconscious men in a motor-car travelling through the  country will be apt to cause some comment."
Veight rubbed his hands together.
"Once again, my friend, I think I have solved your difficulty. The  English, as you know, are a peculiar race, and at this time of year many of  them are in the habit of attaching to the backs of their cars a  strange-looking contraption on two wheels called a caravan. In this they tour  the country, eating tinned foods and living in the height of discomfort. But  what could be better suited to our purpose? In the first place it supplies a  raison d'être for our going to the Highlands at all. We are  tourists—sight-seeing. In the second place, it supplies an admirable  hiding-place for our prisoners. There are two bunks, and curtains which can  be drawn, so that one can drive with absolute safety through the largest  towns, with both of them inside."
"Upon my word, Veight, it is a pleasure to work with you," cried  Gregoroff. "So far as I can see, the scheme is as nearly fool-proof as it is  possible to make it."
"Two heads are better than one," said Veight. "If you can see any flaws,  mention them."
"How do we do our final get-away?"
"Private machine and fly," answered Veight without hesitation. "There's an  aerodrome not twenty miles from Horsebridge. We'll deliver the stuff to  Kalinsky in Paris."
"I suppose there is no chance of him double-crossing us?"
Veight shrugged his shoulders.
"All I can say is that I don't think so. He's too big a man to make it  worth his while. I certainly have never heard of him letting an agent  down."
He got up, rubbing his hands together.
"Don't fear: he will pay up if we give him the goods. And unless something  entirely unforeseen occurs we can't fail. Drummond and his damned friends are  dead; Lovelace is helpless, and the Venables girl..." He paused. "That young  woman is a bit of an enigma. I can't make out where she fits in."
Gregoroff laughed coarsely.
"Not for want of trying, from what I've seen of you," he remarked. "And as  for that fool Meredith, he eats out of her hand."
Veight looked at him through narrowed eyes.
"Don't fall into that error, Gregoroff. I have never been in the habit of  letting a woman interfere with business. And I repeat, I can't make out where  she comes in. Ostensibly she is an enthusiastic member of the Key Club. But  what is she really? Was it, as Meredith maintains, just feminine curiosity  that sent her back to that cottage? Or is she in their secret service?"
"In either event it doesn't seem to me to matter much," said the Russian.  "She's safely under the influence of dope and will remain in that condition  until we are clear of the country. And after that it doesn't matter a kopeck  who or what she is. What is far more to the point is what happened at your  interview this evening. I must be going soon, and so far you've only given me  the barest details."
For a few moments Veight was silent; then, sinking his voice, he uttered  one word—"War."
"Did they say so definitely?" cried the other eagerly.
"My dear Gregoroff," said Veight, "the Kalinskys and Morgensteins of this  world very rarely say things definitely. But I waited a little before  actually entering their room, and I heard one or two of their remarks. And  even had I not done so the thing is obvious. We both know quite enough to  realise how matters stand in Europe to-day. And the only doubtful point was  what Kalinsky was going to do about it. To-night's interview has answered  that question. He means war, and I believe he means it soon. And that is  where you and I can considerably increase that fifty thousand pounds. We may  only be small men financially, but when a small man has certain inside  information he can soon become big."
The Russian nodded.
"That is true," he said.
"Kalinsky is not buying our stuff to frame it. Kalinsky isn't insisting on  having the monopoly of it for nothing. Kalinsky is playing deep, and it is up  to us to play his tune. And there's one place I shall not be visiting when  the music starts—London. There won't be any preliminary orchestra this  time. No question of ultimatums expiring in twenty-four hours."
"Which is what these fool English can't believe," remarked Gregoroff.
"My friend, they are incredible. With London a mass of smoking ruins, they  would send an indignant note, saying, 'Play the game, you cads: we weren't  ready.'"
Gregoroff laughed.
"At the same time," continued Veight, "since we are playing for big stakes  ourselves, I would like to be sure that the counters are full value. I don't  think there can be a possibility of error, but all the same, I would like to  see that aeroplane in action. Even if it is not all that has been  claimed for it, and all that I told Kalinsky it was, we can still sell the  plans to him. But in the jargon of the people who race over here, we shall  know the true form of the horse. And that will help us in making our  bet."
"I gather they try it out every day," said the Russian.
"Exactly. And I suggest we see it on its trial flights, before we finally  destroy it. With my caravan idea it should be easy. We can take our hotel  with us to within a couple of miles of the place."
"It's a beautiful idea—that caravan. But you realise Meredith, and  probably Cortez as well, will insist on coming with us."
"Of course. Let 'em. I allowed for that. They can do the dirty work," he  added with an evil laugh. "If you and I, Gregoroff, are not capable of  dealing with those two miserable specimens we'll give up the game for  good."
He glanced at his watch.
"I think I'll come back with you to-night to Horsebridge. Not expecting  you, I had intended to sleep here and go up to-morrow, but there's nothing to  keep me."
"Where are you going to get this caravan?" asked Gregoroff, as Veight rang  the bell.
"You can get them all over the place. I'll hire one locally. Let me have  my bill," he continued, as a bleary-eyed youth appeared round the corner.
"Bill! You can't 'ave no bill. H'everybody 'as gone to bed."
"Then somebody has to get up, or I shall go without paying it."
"Ho! you would, would yer? Can't go without paying yer bill. Send for the  perlice, I will, if yer tries them gaimes wiv me."
Veight turned to the Russian.
"In some ways I would like to be in London on the date we have been  discussing," he remarked softly. "You'll send for the police, will you?" he  continued to the night porter. "Now I've been here one night. I am still  alive because I have eaten no food here. I will therefore pay you for two  nights, as it is so late. How much will that be, Schweinehund?"
"'Oo are yer calling naimes? Mine's 'Orace."
He hiccoughed loudly.
"Pardon! 'Ad tripe for me supper. Comes back on one like, don't it? Two  quid, yer said. Right oh! Suppose it'll be orl right."
He pocketed the notes and shuffled off into a noisome recess under the  stairs, from which there emerged a series of devastating explosions, showing  that the tripe was still active.
"'Ere's yer receipt," he said, appearing once more. "Shall I get yer  bag?"
"No," said Veight. "All you can do is to get out of sight and hearing. I  won't be a moment, Gregoroff: I've a few things to put in. I'll join you in  the car."
He went upstairs, and the Russian, lighting a cigarette, went down the  steps into the street. It was past two o'clock, and not a soul was in sight.  An occasional car flashed past the end of the street along the Bayswater  Road, and in a neighbouring basement an amatory cat made music. There was no  moon, but in a couple of hours it would be dawn, and it would take him just  about that time to reach Horsebridge.
He got into the car and started the engine. It was a fast machine, though  a good deal slower than the one stolen by Drummond, and as he thought of that  episode he cursed under his breath. Even the fact that he had struck the  damned Englishman in the face, and that the swine had since died in agony,  was not enough. He would have liked to have murdered him personally.
Unlike Emil Veight, who only killed as an absolutely last resource, Paul  Gregoroff gloried in it. Beneath a very thin veneer the man was a merciless  savage. Human life meant less than nothing to him. Willingly would he have  done in the four men in Hartley Court with his own hands, had he not been  dissuaded by the others. In fact his readiness to kill was a constant source  of anxiety to those with whom he worked. He never seemed to realise that what  might be done with impunity in Russia was a very different matter in Western  Europe.
With an effort he dismissed Drummond from his mind, and concentrated on  the work ahead. He felt a genuine admiration for Veight's scheme, which he  readily acknowledged as a masterpiece. Try as he would he could see no flaw  in it. There were difficulties which he could see, and unforeseen ones which  would almost certainly arise. But in the main the conception was magnificent.  Particularly the idea of the caravan. It tickled his sense of humour to think  that they would be able to stop and ask a policeman which way to take the two  men they were going to murder. And the adrenalin. Very, very good.
"My dear Veight," he said as the German flung his bag in the car and sat  down beside him, "once again I congratulate you. I have been thinking it over  while I waited for you, and I cannot see any possibility of failure."
"Nor can I," said Veight. "But I'm glad you confirm my opinion. Yes,  Gregoroff, my friend, I think we shall be able to retire in the near future.  How long will it take us to get there?"
"Two hours. One must admit one point in favour of this country: its roads  are wonderful."
Save for an occasional lorry there was no traffic at all. Villages loomed  up in the glare of the headlights and fell away behind them as the car ate up  the miles. And gradually over the flat country towards the east the dawn  began to break.
There was a coolness in the air. Here and there little patches of ground  mist lay in the fields, and the smell of damp earth came faintly to their  nostrils. And suddenly Veight spoke.
"I remember it like this away back behind the line during the last  war."
Gregoroff glanced at him quickly, but did not speak.
"Strange, isn't it," he continued,﹃that we two are helping to start  another. Don't think I'm becoming sentimental,﹄he added with a laugh, "but  at moments like this one cannot help marvelling at the congenital idiocy of  mankind."
"All the better for us," said Gregoroff cynically.
"Agreed. But one can wonder at a state of affairs even while one profits  by it."
"You'll be talking about the happy hours you spent at your mother's knee  soon," sneered Gregoroff, and Veight frowned. Unscrupulous blackguard though  he was, there was a streak of the genuine artist in him, which at times  recoiled with disgust from the crude inhumanity of the Russian. But he said  no more and they drove on in silence.
At length, just as they reached the last village before their destination,  the sun rose. The actual house was about a mile farther on, and soon it came  in sight, standing in its sheet of reed-fringed water. And with it Veight's  mood vanished: he was once more the man of action.
"Let's get it clear now, Gregoroff," he said. "We want a few hours' sleep;  then we must get down to things. The sooner we get up north the better, so  we'll have a conference with Meredith as early as possible. He or Belfage  will have to make arrangements for the caravan, and it will be best not to  bring it to the house. We don't want old Hoskins to know a minute before it  is necessary. In fact he needn't know until we actually come back with the  two men. I will fix up the aeroplane for us; if I can't do it in any other  way I'll buy one and hire a pilot. I shall say that it is wanted for an  important business deal, and that it must be ready to start at a moment's  notice."
"We, of course, say nothing about Kalinsky," said Gregoroff, as he backed  the car into the garage.
"Good God! no. Are you mad? We hint at a possible buyer, to whom we will  go accompanied by Meredith. And it is vital they should know nothing about  the aeroplane."
Gregoroff produced a latch-key as they walked over the drawbridge.
"I follow," he said. "I wonder if that damned man Waldron has cracked  yet."
He opened the door, and they stepped into the hall. In front of them the  staircase led up to a mullioned window through which the sunlight was  streaming. In the room to their right the remains of a meal littered the  table, and Gregoroff entering poured himself out a whisky and soda.
The house was in complete silence as Veight went up the stairs and he  paused by the window to look out. The whole expanse of the mere lay in front  of him, and for a while he stood there staring idly across the water. The  morning was still: in the undergrowth that stretched down to the edge not a  leaf stirred. And he was on the point of going on up to his bedroom when he  stiffened. The top of one of the bushes fringing the water had shaken.
"Gregoroff," he called softly. "Gregoroff—come here."
The Russian joined him.
"What's the matter?" he demanded.
"Watch the bank just beyond the water-logged boat," said Veight, and even  as he spoke the bush shook again.
"There's somebody hiding there," he continued softly.
"It might be an animal," said Gregoroff, but Veight shook his head.
"The undergrowth is far too dense for a sheep or a cow," he said. "And  only a big animal would make that bush shake. It is a human being. We must go  and investigate."
Silently they let themselves out of the front door and crossed the  drawbridge. Then they followed the narrow path that skirted the pool. They  were screened from view, but progress was slow. In places the path petered  out completely and they had to force their way through brambles, but at  length Veight, who was leading, held up his hand. They were just abreast of  the boat.
They paused, listening intently, but save for the bird chorus they could  hear nothing. Then very cautiously, a step at a time, they pushed forward.  Suddenly, with an agitated squawk, a moorhen scuttered across the water, and  Veight cursed under his breath. Then all its friends followed suit, and the  possibility of surprise was gone.
"Come on," said Veight. "Damn those birds."
He pushed forward rapidly, regardless now of noise, with the Russian just  behind him.
"Here's the spot," he cried.﹃It was just beside that coloured shrub. This  is the actual bush that was shaking. And,﹄he muttered, gripping Gregoroff's  arm, "animals don't eat sandwiches."
On the ground at their feet were the remains of a meal, and they both bent  down to examine them. Some ham and bread; the core of an apple; a piece of  paper and some string.
"The devil take it," said Veight softly. "That apple core hasn't turned  brown yet, so whoever it is he's only just gone."
Once again they stood and listened, and this time in the far distance they  heard the noise of someone crashing through the undergrowth; then  silence.
"Who the devil can it have been?" said Veight. "Tramps don't eat that sort  of sandwich, and a tramp wouldn't have bolted. What's the matter?"
"Look at the house, man; look at the house," Gregoroff was breathing in  his ear.
Through an opening in the bushes Veight looked. Leaning out of a top  window, staring over the water in their direction, was Doris Venables.
"The girl, by God!" Veight muttered. "This must be dealt with at  once."

CHAPTER XII


To all appearances she was fast asleep when they entered the  room. The door had been locked as usual with the key on the outside; the  window was wide open.
"There's no good shamming, young woman," said Gregoroff harshly. "We know  you're not asleep."
There was no answer; only the deep-measured breathing of someone under the  influence of drugs.
"If you go on pretending," said Veight, bending over her,﹃I'll rip the  bedclothes off. I thought that would do the trick,﹄he added with a short  laugh, as she made an involuntary movement.
"Now, Miss Doris Venables, are you going to be sensible or shall we have  to take drastic measures?"
"How dare you come into my room!" she cried furiously. "Go at once."
"Shall we cut out the innocent-virgin stuff?" said Veight calmly. "We are  in your room and we intend to stay here until you've answered a few  questions, and answered them to our satisfaction."
He bent over and stared into her eyes.
"There's no dope in her at all," he remarked to Gregoroff. "Go and get  that miserable bungler Belfage, and bring him here."
"It might be as well, Veight, to question her first. We can get hold of  him afterwards."
"All right," agreed the German. "Now, my girl, are you going to stop in  bed, or would you prefer to put on a dressing-gown and get up?"
"I'll get up if you'll leave the room."
"We will avert our gaze, Miss Venables," said Veight ironically. "Is this  what you want?"
He picked up a wrap lying on a chair, and tossed it on to the bed.
"Now hurry, please; we have no time to waste."
He turned his back, and a moment or two later she spoke.
"What are these questions you want to ask me?"
"Good," said Veight. "I am glad you are going to see reason. And  really—I must compliment you on your appearance. A most enchanting  picture."
"Will you kindly ask your questions and go?" she remarked icily. "I find  your presence in my room quite insufferable."
"Then the sooner you answer, and the more truthful those answers are, the  quicker you will be rid of us. What were you doing at the window a few  minutes ago?"
"Looking out. I woke up, and seeing it was a lovely morning I got out of  bed."
"Who was the man you were looking for?"
"I don't know what you are talking about," she said. "I didn't expect to  see any man. Why should I? I don't even know where I am."
"I'm afraid, Miss Venables, our visit is going to be a long one. If you  remember, I laid stress on your answers being truthful. You are not being  truthful. Who was the man who was hiding in the undergrowth on the other side  of the lake?"
"I tell you I didn't even know there was a man there, much less who he  was."
"I fear, Gregoroff, that we shall have to adopt other measures with this  young lady; measures, my dear, that you will not appreciate. For the moment,  however, we will let that question drop, and turn to another. Ever since I  have had the pleasure of knowing you, you have posed as an ardent member of  the Key Club. Why?"
"Because I am one."
Veight raised protesting hands.
"You really must not go on in this stupid way. You are no more a member of  that fatuous institution than I am. What I want to know is why you pretend to  be."
"I tell you I am one," she cried. "You can believe it or not as you  like."
"I suppose you'll ask me next to believe that you are a friend of  Meredith's—a man with a criminal record, who has served a sentence for  forgery."
She gave a slight start.
"I didn't know that," she said.
"You do now. Why did you go back to Captain Drummond's cottage that  afternoon?"
"To make sure the message telegraphed by Mrs. Eskdale was correct."
"And why did you want to make sure of that? I am waiting for an answer,  Miss Venables," he added after a pause.
"I thought she might have made a mistake."
"Really! And if she had—what then? You, with a quickness for which I  congratulate you, got rid of that man Drummond on the pretext that the  message was a cipher giving the name of the place where your mythical cousin  Harold had been taken to. You also, and on one of the few times in our  acquaintance, quite truthfully told me that you thought it was the address of  our head-quarters in code. Why did you want that address? Whom did you wish  to trace there?"
"I tell you, I—"
"Finding things a little difficult to answer, are we? Should I be very  wide of the mark, Miss Venables, if I suggested to you that in the hurry of  the moment you had not taken a copy of that wire, and that when I tore it up  you couldn't remember the contents? And that that was why you went back to  the cottage? Thank you, you needn't answer. I see I am right."
For a while he stared at her thoughtfully.
"I must confess you arouse my curiosity, young woman," he said at length.  "Are you in the service of the British Government?"
"I am not," she answered promptly.
"Then if that is the truth you are playing a lone hand. Once again I ask  you, why?"
She shrugged her shoulders indifferently.
"I have already told you, Herr Veight, that you are quite wrong. I really  cannot go on repeating myself; it's too boring."
"So," said Veight softly, and at that moment Doctor Belfage entered the  room, bringing with him a strong odour of spirits. He had pulled on a dirty  dressing-gown over his pyjamas, and a two days' growth of stubble adorned his  chin.
"Thought I heard voices," he muttered foolishly.
"You drunken swine," snarled Veight. "You were told to keep this girl  under the influence of morphia, weren't you? Well, look at her."
"Gave her a shot last night," stammered the doctor.
"Shot be damned!" cried Veight furiously. "You were too full of whisky to  know what you were doing. And what's the result? We found her trying to  signal to somebody outside. And that's your doing, you miserable fool."
"Signalling? My God! Whom to?"
"That's what I'm trying to find out. And that's what I'm going to find  out. Now look here, my girl, I've had enough of this fooling. You were  anxious to find out where our head-quarters were. Well, you have. They are  here. And now you are going to sample what goes on in them. Up to date we  haven't worried about you; you have been kept quiet. Now, entirely owing to  that wretched bungler, we have got to worry about you."
The girl rose to her feet, and faced him fearlessly.
"How long have I been here, you brute?"
"Three or four days," answered Veight. "A nice rest cure."
"And what are you going to do with me?"
"Apply a little suasion. Show you some of the sights of the house. Unless  you tell us who that was outside."
"I tell you I don't know," she cried.﹃And if I did I wouldn't tell you.  Don't touch me.﹄Her voice rose.﹃Don't dare to put your beastly hands on  me.﹄She backed to the window. "I swear I'll jump out if you do."
And even as she spoke a sudden change came over her face, and she gave a  little choking cry.
"Tommy. Tommy darling. What have they done to you?"
Standing in the doorway was a man with a chalk-white face. A dirty bandage  was round his head, and he was swaying dangerously on his feet.
"Doris," he whispered. "I thought I heard your voice, dearest."
Heedless of the other three she went to him and flung her arms round his  neck.
"You devils!" she cried fiercely, as she led him towards the bed. "Sit  down, darling. You oughtn't to have got up."
"Things become a little clearer," said Veight with interest. "I see you  know Captain Lovelace, shall we say—fairly intimately."
"I'm engaged to him," cried the girl defiantly.
"Most romantic." The German lit a cigarette. "At last we are beginning to  understand things a little better. So it was to help him that you pretended  to belong to the Key Club."
"It was," said the soldier weakly. "And if you've got a spark of decency  or manhood left in you, you'll let her go."
"Much more clearly," continued Veight.﹃That's why you wanted the message:  you guessed he'd be here. It proves one thing, however, Gregoroff. You got  Lovelace in time; he has passed on nothing. Tell me,﹄he turned to the  soldier, "as a mere matter of interest, what you meant by that strange  message you threw through the window of the cottage. 'Rosemary BJCDOR.' It  doesn't make sense to me, though of course it's a code."
Ginger Lovelace stared at him.
"Rosemary," he muttered. "I don't understand. I..." And suddenly he grew  silent, and passed his hand over his forehead. "I can't remember... It's all  a sort of dream..."
"Poor darling," said the girl, putting her arm round his shoulders.
"It doesn't matter," said Veight. "I only asked out of curiosity."
"Let him go back to bed," she cried.
"All in good time, Miss Venables," remarked Veight. "It wasn't I who asked  him to get up, you must remember. And there are one or two things to be  decided first."
"Have you still got that poor devil downstairs?" said Lovelace.
"We have. He is proving a little stubborn. But it won't be much longer  now. And the quicker it is the better for you."
"What do you mean?"
"My dear Lovelace, I have no personal animosity to you. I can honestly say  that I am delighted to see you are well enough to get up, and I hope that you  and this charming lady will enjoy many years of happiness together. But when  you insisted on butting into our plans you left us no alternative but to keep  you quiet. And had you not tried to get away in the fog your head would not  be so painful now."
"Cut out all that bunk," said the soldier. "What are you going to do with  us?"
"Again render you harmless until we have done what we came to do, and then  you will both be free to do whatever you like."
"More dope?"
"More dope."
"Can't you let Miss Venables go?"
"Really, Lovelace, you pain me. Let the girl who is engaged to you go! No,  no, my dear fellow. You will both remain here as the guests of the estimable  Mr. Hoskins for a few more days, and then let the marriage bells ring  out."
"What the devil is all this about?"
Meredith had entered the room unperceived.
"Ask that damned doctor," said Gregoroff savagely. "Let's get on with it,  Veight. I'm sick of this. Fetch a syringe, Belfage."
"I don't understand," cried Meredith as the doctor shuffled out of the  room.
"That swine is so sodden with drink that he doesn't know if he's coming or  going," said Veight. "He forgot to give the girl an injection last night, and  we found her looking out of the window. Now then, Belfage, stick it into his  arm."
With shaking fingers the doctor inserted the needle, and a few moments  later Lovelace fell back on the bed unconscious, while the girl watched them  with eyes like those of a tigress.
"You brutes!" she kept on muttering. "You brutes!"
"Quite so, my dear," said Veight calmly. "It may interest you to know,  Meredith, that these two are engaged to be married, which accounts for much  that was obscure. However, we needn't go into that now. As I told you, we  found her looking out of the window, and there was a man hiding in the  undergrowth on the other side of the lake."
"What's that?" Meredith gave a violent start.
"Miss Venables's explanation up to date has not, I regret to say, entirely  satisfied me. And so I propose to see if we can't get another. I think that  the spectacle of our friend downstairs might open her mouth."
"You say there was a man watching the house?" said Meredith uneasily.
"There was a man hidden in the bushes," answered Veight, "who bolted when  he heard us coming, and presumably he wasn't bird's-nesting."
"My God!" muttered Meredith. "Whom can it have been?"
"That is what I should like to find out. Come along, young woman, and you  shall see the effects of another drug we keep in the medicine  cupboard—one that is specially suitable for people who won't talk."
"Where are you taking me to?" she cried, shrinking back.
"Down below. You were so very anxious to find out where this house was  that you must really see all over it now you are here. Hurry up," he added  curtly, "you've wasted too much of my time already."
He took her roughly by the arm and forced her towards the door.
"You'll find it rather damp and a little gloomy; but don't be  afraid—we shall be with you."
He half dragged, half carried her across the hall to a heavy door studded  with nails which was fastened with two bolts.
"The old dungeons, my dear. Perhaps you have heard of Bonivard in Chillon  Castle. We have a modern edition for you here."
He drew back the bolts, and the girl gave a little cry as he opened the  door. Stone stairs led down into the darkness, and a wave of dank, mildewed  air came up from below and hit her in the face.
"After you," said Veight with elaborate politeness, and slowly, a step at  a time, she went down. Water dripped on her head from the ceiling; the walls  were wringing wet when her hands touched them. At first she could see  nothing; but at length the place began to take outline in the dim light that  filtered through a tiny window high up. A big buttress stuck out from the  wall on one side, and from behind it came a rustling of straw as if an animal  was moving about.
Suddenly she screamed; something had run over her bare foot.
"Only a rat, Miss Venables," said Veight. "There are several, and they are  big ones. Who was it who was hiding in the bushes?"
"I tell you I don't know," she cried wildly. "O God, what's that?"
A strange moaning noise was coming from the other side of the buttress,  and Veight led her forward.
"Our Bonivard," he murmured.
Lying on the ground was a man who gave a cry of fear when he saw them. She  could just see his face, his twitching lips, his terrified eyes, and his  hands plucking aimlessly at the air. And then a chain rattled; he was tied up  to a ring in the wall.
"The gentleman after whom you used to ask so glibly," said Veight. "When  would he give way? Do you remember?"
"What have you done to him?" she asked through dry lips.
"They're murdering me," came a choking voice. "I'm going mad."
"No, no, my dear Waldron. Not murder. The very instant you decide to  speak, all this will stop."
"You inhuman devil," cried the girl, and Veight laughed.
"The funny thing, Miss Venables, is that it isn't me at all. The saintly  owner of the house is responsible for this. And he, I assure you, is an  Englishman."
"That drug; what is that ghastly drug?" moaned the prisoner.
"Haven't they told you?" asked Veight. "It is not a nice one, Waldron, and  its result in time will be to send you mad. It is, Miss Venables, a Mexican  drug called Marijuana. You see before you the result. It instils such fear  into the mind of the taker that he ceases to be a man. He is mad with terror  over nothing at all; his brain refuses to function; his will power goes. And  finally he finishes up in a suicide's grave or a lunatic asylum."
His eyes were boring into her.
"Mr. Waldron would like a companion here: another soldier. Who was it who  was hiding in the bushes?"
"I tell you I don't know," she cried. "I swear I don't."
"Still obstinate. I think I had better send for Captain Lovelace."
"No, no," she moaned. "I beg of you don't. I'm telling you the truth, Herr  Veight."
"What is all this?" A deep voice came from behind her. "What are you doing  here?"
"You have not yet been introduced to your host, have you, Miss Venables?"  said Veight. "This is Mr. Hoskins, who is responsible for this."
"You vile brute," said the girl. "Why are you torturing him?"
"You to say that!" Hoskins's voice shook with rage. "You who belong to our  order! Are you not aware that this vile man you see before you has invented a  new and deadly form of gas for use in war. Until he tells me his formula he  remains where he is."
He turned on Waldron.
"Speak, you wretch, speak. What is your gas? Tell me, that all the world  may know."
And somewhere, someone laughed. It came from above their heads, and Veight  swung round tensely.
"Who was that?" he muttered. "Who was that who laughed?"
"Aye! Who was that who laughed?" cried Hoskins. "There are men, Herr  Veight, in this very house who mock at our ideals; who would, if they could,  use this man's foul secret for their own ends. I have heard them talking, but  they do not know me. Now, you devil man, will you speak? Or shall I send for  another injection?"
"Send and be damned," said Waldron weakly. "You wretched traitor to your  country."
"Country! What is country? It is country that produces war. Go, Veight,  and get the doctor. Tell him this man will still not speak."
"All right." Veight's voice came from the direction of the staircase.  "Keep the girl there till I come back."
Sick and faint with horror of the thing, she was leaning against the  buttress. In front of her the wild-eyed old owner of the house was muttering  to himself fanatically; a few feet away Waldron stirred restlessly on his  straw. And at that moment a hand touched her shoulder. A scream stillborn  died on her lips, for a voice was whispering in her ear out of the darkness  behind her.
"A friend, Doris. Tell Waldron to pretend to give the formula away,  and gain time."
Then silence, and her brain working overtime. Who was it who had spoken,  and how came he there? What she had said to Veight was the literal truth with  regard to the man outside. She had awakened in a strange room with the light  pouring in at the window, and had naturally gone to look out; no one could  have been more genuinely surprised than she had been at his accusation. But  now she knew there were men on the watch; knew that someone had actually got  into the house—someone who knew her name.
She pulled herself together: she must act, and act quickly. At any moment  Veight might return: somehow she must get the message through to Waldron  before then. And suddenly she saw the way. With a little cry she tottered  forward and collapsed on the straw as if half fainting. Would the old man  suspect?
Close beside her Waldron tossed and turned, but her eyes were fixed on  Hoskins. And to her unspeakable relief he seemed quite oblivious of her at  all. He was still pacing up and down talking under his breath, and after a  while he walked half-way across the room towards the stairs as if impatient  at the delay. She seized the opportunity.
"Listen," she whispered urgently. "Can you understand me, Mr.  Waldron?"
His movements ceased; he lay very still.
"Who are you?" he muttered.
"A friend," she said in a low voice. "Help is coming. Pretend to give away  your secret. Do you understand? Pretend. Say you will. Gain time."
He made no answer; all she could see was the faint outline of his white,  twitching face close to her. And then came the sound of footsteps on the  stairs, and she rose quickly to her feet again. Had she succeeded? Had she  got the message through into that drug-bemused brain?
Fearfully she peered over her shoulder into the blackness. Of the man who  had spoken to her she could see no sign, but she knew he must be there,  hiding somewhere.
"I can't go on any more."
Came Waldron's voice, weak and quavering, and a thrill of triumph ran  through her. He had understood: he was going to do as she had told him.
"That accursed drug is torture; it's sending me mad."
He babbled on incoherently for a little while, while Veight and Belfage  stood beside Hoskins watching him. And then Gregoroff joined them.
"Are you going to tell us your secret?" said Veight quietly.
"Secret! The secret of my gas. God! I must have sleep. My brain is  going."
Again he rambled on, and Veight said something in a low tone to Gregoroff,  whilst the girl watched breathlessly.
"Listen, Waldron," said Veight, stepping forward on to the straw, "you  shall have all the sleep you want once you have told us your formula."
"I can't think," muttered the other. "I tell you, I can't think. I must  have sleep before I can remember it."
Once more Veight and Gregoroff whispered together, and it was Hoskins who  spoke next.
"If we let you sleep will you tell us afterwards?"
"Yes. I will tell you afterwards. But now I must sleep. It is days since I  have slept." His voice rose to a scream. "Keep the rats away. For God's  sake—keep them away! And the horror in the corner. It is waking  up."
Doris Venables felt her scalp beginning to tingle: something big was  stirring on the far side of the dungeon.
"I am sorry you don't like the doctor's pets," said Veight. "That is only  a baboon, but he can be very nasty if he slips his collar. Speak now. You can  remember, Waldron."
But the only answer was a vague babbling, from which the one word sleep  continually emerged.
"It is better perhaps to let him sleep," came the soft voice of Cortez who  had joined the group. "Marijuana acts this way sometimes. But if when he  wakes he does not then speak, he shall sleep for good. How say you, Señor  Hoskins?"
"I will speak when I wake," said Waldron brokenly. "Only take me from this  awful place."
"Give him a shot, Doctor," cried Veight. "We must chance it. And now,  young woman, we must decide about you."
The girl shrank back. Subconsciously she watched Belfage bending over the  man on the ground with a hypodermic syringe in his hand; hazily she wondered  if the unknown man would again come to her out of the darkness. And then  suddenly she realised that something had happened to distract their attention  from her.
Meredith had appeared, and he was talking excitedly to Veight and  Gregoroff. His voice was low, and she could not hear what he said, but it was  evidently news of importance.
"Good." She heard Veight's curt voice. "We will see this man at once.  There is no time to be lost. Belfage—attend to the girl. And if you  mess things up again, I'll smash you into pulp, you drunken brute."
She saw the doctor lurching towards her, and gave a little cry of terror.  Surely the unknown would help her; surely... A hand was clapped over her  mouth; she felt the prick of a needle in her arm.
"Carry her upstairs, Gregoroff. We must get down to this at once."
She felt herself being picked up by the huge Russian; realised she was  passing through the hall where a strange man was standing. Then wave after  wave of sleep and oblivion.
"She'll do," said Veight, who had followed her upstairs. "Now mind you  don't say the wrong thing, Gregoroff."
The two men went down into the hall, where Meredith was talking to the  stranger, while Hoskins with a puzzled look on his face stood by  listening.
"It is ferry important that you should come as soon as may be convenient,"  the stranger was saying in the soft voice of the Highlander. "The plans are  finished, but for how long Mr. Graham iss intending to remain I cannot tell  you."
"What plans?" cried Hoskins. "I don't understand."
"The plans of the Graham Caldwell aeroplane," explained the stranger in  some surprise. "Surely you haf heard of it."
"It's this way, Mr. Hoskins," put in Veight. "We had been intending to  keep this as a surprise for you, but this man—by the way, what's your  name?"
"MacDonald. Angus MacDonald."
"But now that MacDonald has come—"
"You will pardon me—Mr. MacDonald," said the Highlander.
Veight bowed ironically.
"Now that Mister MacDonald has come we can keep it as a surprise no  longer. Up in the heart of the Highlands, Mr. Hoskins, a man named Graham  Caldwell has been experimenting with an aeroplane of his own invention. It is  now perfected, and as an instrument of war it constitutes the most deadly  advance in flying the world has yet seen."
"That iss so," agreed the Highlander.
"It was our intention to give you the plans of this machine as an  unexpected present." He winked surreptitiously at Meredith. "Now, I fear,  they will be like the birthday present of more mature years that one chooses  for oneself."
"How are you going to get them?" asked Hoskins.
"That will be ferry simple," said MacDonald. "My cousin, who iss a member  of the Key Club, will be there on the spot to help you."
"What is the name of your cousin?" asked Meredith.
"The ferry same as myself."
"But the man we have been corresponding with is called MacPherson."
"Mister MacPherson is there as well. He too iss a cousin."
"So there are two members of the Key Club there," said Veight.
"That iss so."
"And what are you going to do?"
"I am continuing my journey to London, where I am a student in the  University. I haf been on my holiday in the Highlands."
"How did you know of this house?" cried Meredith suspiciously.
"My cousins told me. I do not know how they knew. And now if you will  allow me I will be getting along. I am not a member of the Key Club myself,  but I am in sympathy with its wonderful ideals. I wish you all success,  gentlemen; it iss a ferry great honour to haf been even such a humble help in  such a worthy cause."
He bowed, and a few moments later the roar of a motor bicycle outside  announced his departure.
"How the devil did they know of this house?" repeated Meredith. "That sot  Belfage, I suppose."
"Don't let's worry our heads over that," cried Veight.﹃Once those plans  are in the hands of the British Government we're done. That is to say, Mr.  Hoskins,﹄he corrected himself hastily, "it is going to be very much harder  to get hold of them. So there's not a moment to be lost."
"You are right," cried Hoskins. "What is your idea?"
"I suggest that Meredith, Gregoroff and I—"
"Cortez is coming too," remarked Meredith quietly, his eyes fixed on  Veight.
"As you please," said Veight. "I suggest then that the four of us should  go at once by car to the north of Scotland and obtain the plans by force if  necessary. You and Belfage, Mr. Hoskins, will remain here and obtain from  Waldron his secret when he wakes."
"Good," said Hoskins. "I agree. I will go and talk to the doctor now."
"And what do you really propose, Mr. Veight?" sneered Meredith as  the old man went upstairs.
"Just what I said—with one exception. Those plans are going to be of  twice the value to us if we can keep Graham Caldwell's mouth shut while we  sell them."
"How do you suggest doing that?" said Meredith softly.
"By bringing him and his mechanic here."
"Here!"
"Yes—here. Doped, in a caravan."
Meredith stared at him, and then whistled under his breath.
"By God! that's an idea," he said. "In a caravan."
"When we've got 'em here we can foist off any yarn on the old fool. He'll  look after them, leaving us free to sell in the best market. We'll stop in  York or some big place on the way through and hire the machine."
"I'm on," cried Meredith. "And I'll vouch for Cortez. When do we  start?"
"At once," said Veight.
"I'll get him. But don't forget one thing, Veight: no funny stuff."
"How the hell can there be any funny stuff, you damned fool? We're all in  it together, aren't we? I'm not asking you to walk, am I? You're yellow,  Meredith: plain yellow. Go and get Cortez. If we drive in turn we should be  there by dark to-night even with the caravan. We'll have to fix the aeroplane  for ourselves when we come back," he said to Gregoroff, as Meredith  disappeared scowling. "And if ever I get that scum where he ought to be," he  added softly, "may the Lord have mercy on his soul."

CHAPTER XIII


For mile after mile the road stretches like a white ribbon  over the high ground that lies between Lairg and Altnaharra. It is a narrow  road with passing places every few hundred yards, and save for the inn at  Crask no house exists. Occasionally a fisherman going north to Tongue passes  in his car and is gone; once a day the mail van performs its allotted  task.
On each side of the road the ground is flat and green. Tiny streams  intersect it, making big patches of bog. But parts of it are hard and even:  suitable for the landing of an aeroplane. And it was on such a spot that  there stood two buildings and a tent. The buildings were obviously  improvised. One was a small tin shanty and it was erected close to the tent.  The other was much larger and had been placed some two hundred yards away.  Beside the tent a dilapidated motorcar was standing, and a rough track  leading to the road a quarter of a mile away showed how it had got there. On  the front seat an Aberdeen drowsed peacefully, save for a periodical search  for an elusive flea. But except for the dog there was no sign of life in the  little encampment.
In the short northern night though it was well after ten it was still  light enough to read. But the man who lay motionless on the small hill that  rose half-way between the tent and the road was otherwise occupied. His eye  was glued to a telescope, and the telescope was focused on the place, five  miles away, where the road going south to Lairg dipped over the horizon and  disappeared.
After a while he shifted his position to ease his stiffness, and glancing  round he frowned. Black clouds were gathering over Ben Kilbreck, and rain  would not improve his vigil. Not only would it increase his discomfort, but  it would decrease the visibility during the half-hour of light that still  remained.
For two hours nothing had passed. Save for the harsh call of a grouse, and  the faint murmur of the coffee-brown stream that gurgled softly over the  stones by the bridge under the road, no sound had broken the stillness. But  the man, being a Highlander born and bred, was used to such conditions. He  was in his element, though it would have made a townsman fidget.
Suddenly he gave a little grunt of satisfaction: coming over the rise was  a motor-car towing a caravan. His watch was over, and shutting the telescope  with a snap he rose to his feet. Then, with a final glance at the tent and  huts, he walked slowly down to the bridge on the road.
It would be at least ten minutes before the car could get there, and he  lit a cigarette, his features showing clearly in the light of the match. And  to a student of physiognomy his face was an interesting one. His eyes were  very blue, with the network of tiny wrinkles round them which mark an  open-air life. But their expression betokened the thinker, and the firm mouth  and chin denoted the man of purpose as well. No dreamer, this, even if he was  an idealist.
At last the lights of the car—for by now darkness had  fallen—breasted the rise a few hundred yards away, and throwing away  his cigarette the man stepped into the road. It was possible, though not  likely, that this was not the car he was waiting for, but that risk had to be  taken. It proved groundless. With a grinding of brakes the machine pulled up  and a voice hailed him.
"Is that you, MacPherson?"
"Aye," he answered laconically. "'Tis himself."
"Your proof?"
MacPherson fingered the lapel of his coat.
"The badge of the Key Club," he said.﹃Any further proof you may be  needing you'll find in the camp. And who may you be?﹄he continued as the man  who had accosted him came into the light. "Are you Doctor Belfage? I was told  he was a little man."
"My name is Meredith," said the other, "and I and my friends are acting  for Doctor Belfage, who is ill. We are all enthusiasts for the cause. By the  way, MacPherson, how was it your cousin found us at Horsebridge?"
"Because I told him. Your doctor who is sick said you were there. Come,  let's be getting on with it. And I'll thank you to give me a lift as far  south as Inverness."
He led the way along the path, and a muttered colloquy took place behind  him.
"That will be all right," said Meredith at length. "We will take you to  Inverness. Have you the two men safe?"
"You'll be seeing for yourself in a minute," answered MacPherson.
"Because," continued Meredith softly, "you had better remember we are all  armed. In case, you know, Mr. MacPherson; just in case."
"Is that so?" said MacPherson quietly. "The grouse are good this year, but  it is not yet the twelfth."
"What the devil is the man talking about?" came a harsh voice. "And why is  he dressed like a damned woman?"
"Shut up, Gregoroff, you fool," snapped Veight. "Haven't you ever seen a  kilt before?"
"Probably not," said MacPherson affably. "Being true to our principles, he  naturally did not wait to see them during the last war."
From behind came a chuckle, and Gregoroff snarled angrily.
"If you laugh at me, you filthy little Dago, I'll bash your head in."
"I did not laugh," said Cortez venomously. "Keep your hands from me," he  screamed, "or I knife you!"
"I didn't touch you, you rat."
"Then who did? Something—it brush my face."
"It would seem, Mr. Meredith, that your friends do not like the spirits of  the moor," remarked MacPherson gravely. "Perhaps they are right. Strange  things happen in my country. Maybe you will hear the death dirge if you are  lucky—or unlucky."
"For God's sake let's hurry," said Meredith uneasily. "This place gets on  my nerves."
"It is because you are not used to it," answered MacPherson. "But reassure  yourself. We shall not be long now. The hut is just in front of us. If you  will wait a moment I will light the lamp."
He opened the door and struck a match, while the four men crowded in after  him.
"There is the inventor, Mr. Graham Caldwell, and that is his  mechanic."
Seated on opposite sides of the table and breathing stertorously were the  two men. Their heads were sunk on their arms; between them stood an empty  whisky bottle.
"I put a little something in their whisky," explained MacPherson  calmly.
"Good!" cried Meredith. "Where are the plans?"
"In yonder cupboard," said MacPherson.
"And they are complete?"
"They were finished yesterday."
"You are certain there are no others in existence?" cried Veight, putting  the tracings on the table in front of him.
"Absolutely certain," answered MacPherson. "I myself have drawn the  greater part."
The four men looked at him.
"Could you redraw them?" asked Gregoroff.
"From memory? No, I could not. But why should I be wanting to? You have  them, and shortly the whole world will have them."
He spoke indifferently, leaning against the window.
"Excuse me, Veight," said Meredith suddenly. "Not all of them in your  pocket, if you don't mind. I will take half."
"Don't be such a suspicious fool," cried Veight angrily. "Anyone would  think I was trying to double-cross you."
"Exactly what I do think," answered Meredith calmly. "Hand 'em over."
"Just so," said Cortez. "We will have half."
For a few moments there was a tense silence which was broken at last by  the Scotchman.
"Are you not then all together in this?" he asked mildly. "What does it  matter who has the plans?"
"Of course, of course," said Meredith hurriedly. "Just a little personal  matter, Mr. MacPherson. Mr. Veight is wanting all the credit himself at head-  quarters—aren't you, Veight?"
"Here are two sheets," remarked the German, pushing them over the table.  "And what the devil is the matter with you?" he continued to MacPherson.
For the Highlander, his hand outstretched, was pointing through the  window.
"Look!" he whispered. "Look! The dancing light. The light of death!"
Flickering up and down, moving first this way and then that, was a faint  blue-white light.
"It's only a marsh flame," cried Gregoroff harshly, but he crossed  himself.
"There is no marsh there," said MacPherson sombrely. "It is the light of  death. Soon you will hear the dirge."
"Don't talk rot," shouted Veight. "Are we children, to be frightened with  such tales?"
The Scotchman turned and stared at him: stared at him till the German  shifted uneasily on his feet.
"You poor ignorant man," said MacPherson slowly.﹃Do not mock at the  Powers on the other side, or maybe,﹄his voice rose,﹃they will strike you  down. Do ye not ken that this moor is peopled with the dead—the dead  who are earth-bound? Listen.﹄He held up his hand for silence. "What did I  tell you?"
From far away, clear through the still night air, came a faint wailing  noise. It rose and fell, sometimes dying away to nothing, then increasing in  volume, but always the same wailing dirge.
"Bagpipes," muttered Meredith through dry lips.
"Aye—the pipes. But played by no human piper. It's the dead playing  their own lament. Never have I heard it so clearly."
"Dead men or no dead men," said Veight angrily, "we're not going till  we've done what we came for. The machine must be burned. Where is it?"
"Over yonder," said MacPherson. "The petrol is ready."
"Then lead the way. That foul noise has stopped; let's be quick before it  starts again."
"You will not hear it again to-night," said MacPherson. "They never play  twice. Follow me."
They trooped out after him, leaving the two unconscious men still snoring  at the table.
"What a hell spot of a place," muttered Gregoroff, stumbling over the  uneven ground. "How far is it to the shed?"
"Two hundred yards," answered MacPherson from in front, and even as he  spoke a bellow of fear came from the Russian.
"God Almighty!" he yelled. "What was that? Something cold and clammy hit  my face."
He thrashed his arms round his head like a madman, uttering the foulest  imprecations.
"Blaspheme not," came the quiet voice of the Scotchman, "or maybe they  that hear will take you at your word. Here is the shed; the aeroplane is  inside."
A door creaked in the darkness, and then by the light of a match they  could see the vague outline of the machine inside.
"The tins of petrol are against the wall," said MacPherson. "Pour two or  three over the wings and fuselage. Tip the remainder on the floor, and let  this invention of the devil be destroyed by the fire that purifieth."
"I would have liked to have seen it in action," said Veight, "but  unfortunately that is impossible. The inventor is satisfied, is he?"
"More than satisfied," answered MacPherson. "There is no existing  aeroplane that comes within thirty per cent. of it for all-round  performance."
The reek of petrol filled the air as they emptied the spirit over the  machine, and a few minutes later the shed was a raging furnace.
"So may all such abominations perish," said MacPherson gravely as they  watched the flames roaring up in the darkness. Fantastic shadows danced over  the moor, and a heavy cloud of smoke drifted sluggishly away. But at length  it was over; the blaze died down, and only a few smouldering embers remained  of the Graham Caldwell aeroplane.
"Excellent!" cried Veight. "You have deserved well of the cause, Mr.  MacPherson, and we will see that your name is brought before  headquarters."
They were walking back to the hut, where they could see the inventor and  his mechanic still sprawling over the table. But even with the light from the  window the darkness seemed the more intense after the fierce bonfire they had  witnessed. And so, when there came from behind them a thud, followed by a  bellow of pain and a hideous gurgling noise, they peered backward, unable to  see what was happening.
"Murder!" The word was a gurgle. "He murder me."
"You little devil, Cortez!" Gregoroff's voice was animal in its fury. "Ah-  h-h! You'd knife me, would you?"
"Stop it, you two," shouted Veight furiously.
"I tell you he's smashed my face in," roared the Russian, "and now he's  stabbed me."
"I did not touch your face," screamed Cortez. "I touch you not at  all."
"For men of peace," murmured MacPherson, "you would seem a little  excitable. And indeed it appears that Mr. Gregoroff has not only a knife in  his arm, but that he has lost much of his beauty."
He had produced an electric torch, which he flashed upon the Russian. And  in all conscience Paul Gregoroff was a parlous object. His nose was smashed  and blood was streaming down his face. A knife still quivered in the upper  part of his arm, and his teeth were bared like those of a snarling dog. He  had let go of the Mexican, who, crouching vindictively, was watching him.
"Who did hit me?" mouthed the Russian.
"Not me," snarled Cortez. "I knife you, yes, because you throttle me. I  never touch your dam' face."
"Somebody has," said MacPherson profoundly. "That could not occur on its  own. Maybe it was one of the more dangerous earth-bound spirits that haunt  the moor as I have told you. It would be safer to come to the hut, I  think."
"To hell with you and your earth-bound spirits," roared the Russian, who  was beside himself with pain and rage. "If it wasn't Cortez, it must have  been you, Meredith."
"I was nowhere near you," cried that gentleman hurriedly. "Let's get  inside the hut, away from the damned moor."
"Sensibly spoken, Mr. Meredith," said MacPherson. "For though Mr.  Gregoroff's face is doubtless very painful, it is fortunate for him that he  is still alive. It is certain that there is present an influence that does  not like him: next time it may be his neck and not his nose that is  broken."
He entered the hut and the others followed.
"Do you really mean to say," stammered the Russian, "that ... that it was  a ghost?"
The deep-seated superstition of the Slav was asserting itself, and  MacPherson shrugged his shoulders.
"You may call it a ghost if you wish," he said. "I would prefer to say  that it was one of the elemental forces that are abroad upon the moor this  night. You have seen the light; you have heard the pipes: and you have  escaped with your life. As I said, you are lucky.... What will you be doing  with the two yonder?"
"Well, Mr. MacPherson," said Veight, "our idea was to take them south with  us. We feel it will be safer to have them under restraint while the actual  plans are being prepared for the various governments. That is the reason for  the caravan."
"A grand idea," remarked MacPherson. "They should travel comfortably  inside it. So if you would care to lift them into the car outside, I will  drive them to the road."
"How will you explain their absence?" said Meredith suddenly.
"There is no one to explain it to," answered MacPherson. "But should any  questions be asked I shall say they have gone south to the English and more  than that I do not know. Dear me! and what is that?"
A sharp yell of pain had come from outside the hut, and Veight entered,  wringing his hand.
"Something has bitten me," he cried angrily. "Something in your car."
"There, now! I'd forgotten her. It's the wee Aberdeen bitch. She does not  take kindly to strangers. Winkie! Come here, lassie."
The little dog came trotting in, to receive a vicious kick from the  infuriated German. And the next moment Veight was lying in the corner nursing  his jaw, with a blazing-eyed man in a kilt standing over him whom he almost  failed to recognise as the mild-mannered MacPherson.
"How dared ye kick my dog?" The voice was soft and incredibly menacing.  "How dared ye?"
Veight scrambled to his feet, but a second look at the Scotchman's face  was enough.
"Sorry," he mumbled. "Lost my temper, I'm afraid."
"Then be careful you don't lose it again," continued the soft voice. "Or  maybe I might lose mine."
For a space the two men stared at one another; then the German turned  away, and MacPherson, picking up his dog, made much of her. But though he  said no more there was tension in the air. Four to one, and armed at that,  but no one suggested that the Scotchman should help to lift the two bodies  into the car.
Gregoroff had roughly bandaged his arm—the wound was only a flesh  one—but his face was still an appalling sight. And just before they  started MacPherson turned to him.
"You'll find water in the basin," he said. "I'd use it if I were you. And  then we'll be moving."
"What about your car?" asked Meredith.
"It can bide here," answered MacPherson shortly. "I'll be out by the mail  from Lairg to-morrow."
He turned out the light, and they jolted over the track to the road. And  once again MacPherson was a spectator as they turned the caravan and put the  unconscious men inside, where they were joined by Meredith and the Russian,  who heaved a sigh of relief as the door shut behind him.
"Will you sit in front with me, Mr. MacPherson?" said Veight as he took  the wheel.
"I will not," answered MacPherson promptly. "There are some people I  prefer to be behind, and yon little Dago with the knife is one of them. Come,  girl."
The Aberdeen jumped in beside him, and they started off. A few spots of  rain began to fall, but it was only a passing shower and they did not stop to  put up the hood. But as a drive it was not a chatty one, and it was not until  the car stopped on the bridge at Inverness and MacPherson got out that Veight  spoke again.
"What was it really that hit Gregoroff?" he said.
The Scotchman looked at him with an expressionless face.
"Something verra hard, mon," he remarked, relapsing into a pronounced  accent. "If it were not impossible I would say a croquet mallet. But I have  never heard that the elementals play the game. Well, I will say good night,  Mr. Veight. You have the plans; you have the inventor and his mechanic, and  your friend's nose should have recovered in a year or so. Heel, Winkie."
He strode away along the deserted road by the river, and after watching  him for a while Veight let in his clutch and once more headed south.  Perfectly correct: they had the plans and the men, there was no doubt on that  score. But for all that a vague feeling of disquietude possessed him.
True the Scotch are a peculiar race, and a Scotchman who was also a member  of the Key Club could not be expected to be anything but most eccentric. But  the episode which stood out most in his mind, apart from the pain he still  felt in his jaw, was the kicking of the dog. In an instant a man who up till  then had seemed an inoffensive lunatic had become a dominant personality.
That the aggravation had been great he admitted. Not that he cared the  snap of a finger about dogs himself, but other people did. And if MacPherson  had merely shown anger or resentment he would not have been in the least  surprised. But MacPherson had done far more than that: he had cowed Veight,  which was an extremely novel experience for the German. And the question he  was asking himself as they drove up the long hill out of Inverness was, which  was the real MacPherson?
Of only academic interest, perhaps, but Veight was a keen psychologist.  Men and their minds were supremely important factors in his profession, and  he disliked being unable to classify one. And what was it really that had hit  Gregoroff?
He believed the little rat beside him, for the very good reason that he  would never have been such a fool as to attack a man twice his size except  with a knife. It certainly had not been MacPherson: he had been with him well  in front. Equally certain it was not an elemental spirit, though—and  this was the point—it was possible that MacPherson really believed it  was. Highlanders, he knew, were fey: it was quite conceivable that he  genuinely thought the whole thing was supernatural. Ridiculous, of course, to  a man like Veight: the light was obviously a will-of-the-wisp, the wailing  noise some bird.
It left, therefore, only Meredith. What would have been more easy than for  him to arm himself with some heavy piece of wood when they were burning the  aeroplane, and attempt to kill, or at any rate stun the Russian in the  darkness? It might have been done almost noiselessly, in which case he would  have been up against Cortez and Meredith by himself, without realising the  fact.
A glint came into his eyes: the more he thought of it the more probable  did this solution seem. And after a while he glanced sideways at his  companion, whose head was nodding. Both sides could play at that game, and  with infinite care he put his left hand over the back of the seat and felt  for the jack which he knew was lying on the floor. He found it, and put it  between his legs. If the thing was going to be done it would have to be done  at once.
Dawn was breaking, and again he glanced at Cortez, who was lolling against  the side of the car fast asleep. Then he lifted the jack, and brought it down  on the base of his skull. The Mexican lurched forward and was still.
Veight still drove on, but fear was clutching him. He had not intended to  kill the man; had he hit him too hard? He felt for his heart: there was no  sign of movement. And Veight's own began to go in sickening thumps. Cortez  was dead: he had murdered him.
Behind him the caravan bumped along, and instinctively he looked at his  petrol gauge. It was only a quarter full, and he could not fill up with a  dead man beside him. Why had he hit him so hard? He had only meant to stun  him, and then do the same to Meredith. After which he intended to leave them  both hidden somewhere off the road. But he had killed him.
Veight thought furiously; the one essential thing was not to lose his  head. And gradually he grew calmer. A plan was beginning to materialise in  his mind.
It would require nerve, but he realised all too clearly that this was no  time for half-measures. He had not the faintest wish to be hanged by the neck  till he was dead, and that was the finish that stared him inexorably in the  face unless he could dispose of the body in such a way as to divert suspicion  from himself. And to do that it would not be sufficient merely to hide it:  sooner or later someone would be bound to find it. After which  identification, and with MacPherson in the neighbourhood the certainty of his  being implicated.
The same consideration precluded any possibility of pretending to stage a  motor accident. Apart from the fact that a car does not hit a man on the  head, his connection with Cortez would be bound to come out. And why should  someone who started as a passenger in a car be knocked down by it?
No: there was only one thing to be done. And having made up his mind  Veight felt all his customary coolness returning. It was an unfortunate  complication, but it was not the first time he had been in a tight corner and  got away with it.
The first essential was a suitable place, and here fortune was with him.  The road was running through a fair-sized wood, and as far as he could see  there was no house within sight. So he stopped the car and putting on a glove  he took the revolver out of the dead man's pocket. Then he picked up the jack  and went to the door of the caravan.
"Puncture," he said briefly, keeping the revolver out of sight. "Give me a  hand, Meredith; here's the jack."
Blinking his eyes sleepily, Meredith took it, and as he did so Veight shot  him from point-blank range through the heart.
"What the devil are you doing?" stammered Gregoroff. "Are you mad?"
Veight looked up and down the road: no sign of anyone. Inside the caravan  the two drugged men still slumbered peacefully.
"Listen, Gregoroff," he said quietly. "I've had an accident. I meant to  knock Cortez on the head and stun him. Unfortunately I hit him too hard and  killed him. You've got to help me stage this show, or we're for it."
"You mean you are, you damned fool," answered the Russian.
"You seem to forget the man you killed in Drummond's cottage, my friend.  Be quick; there's no time to lose. Get hold of his shoulders, and we'll cart  him into the wood. His hand has tightened on the jack, which is what I hoped  for, and he's hardly bled at all."
Between them they lifted the dead man out of the caravan, and carried him  into the undergrowth for a distance of about thirty yards. Then they laid him  down where he was screened from anyone passing by.
"Now, Cortez," cried Veight, and they made the second journey. "We'll  leave the two bodies together, and with luck they won't be found for days.  But if by chance they are found sooner, and we are implicated, our story is  this. We all stopped here and those two began quarrelling. We got bored and  left them, and know nothing of the affair at all."
"Pretty thin," said Gregoroff, watching Veight lay the revolver in the  Mexican's hand.
"We shan't be in England when they're found," cried Veight. "And with that  jack clutched in Meredith's hand it isn't by any means so thin as you  think."
"What induced you to hit Cortez?" cried the Russian curiously.
"Because the more I think of it the more do I become convinced that it was  Meredith who hit you, and that if he'd laid you out he and Cortez would then  have gone for me," said Veight, taking a final look at the bodies.﹃That  seems all right to me,﹄he continued. "The two things took place practically  simultaneously. Meredith hit Cortez from behind; Cortez spun round and shot  him as he died. No finger-prints on the gun except any that Cortez may have  left there himself. In fact, my dear Paul—well staged. Now all we want  are the plans from Meredith's pocket, and we will resume our journey."
He stooped over and extracted the papers, and the two walked back to the  road.
"I think," he went on, "that you had better still continue in the caravan.  Your face is definitely noticeable. Put another quarter grain of morphia  under both our passengers' tongues. We don't want any chance of them coming  to and shouting."
Suddenly he glanced up, listening: in the distance could be heard the  drone of an aeroplane. It grew rapidly louder, and, flying low over the  trees, a scarlet monoplane came into sight. It roared overhead, and as it  passed above them they saw a man leaning out and looking down. Then it was  gone and the noise of the engine died away in the south.
"An early flyer," said Gregoroff uneasily. "And he's seen us."
"What does that matter?" cried Veight irritably. "Your nerves seem pretty  rocky this morning, Gregoroff. There's nothing unusual, is there, about a  caravan on a road? And it is ten to one he'll never give it a second thought,  even when the bodies are found. Get inside; the sooner we're back at  Horsebridge the better."

CHAPTER XIV


During the long drive south Veight reviewed the situation  from every angle, for, though he had denied it to Gregoroff, he realised that  the whole thing was pretty thin. True it was the best that could have been  done under the circumstances, but he saw only too clearly the dangers of the  position if the bodies were found before he was out of the country.
Meredith was known to the police, and through him the line would lead  direct to Belfage. And with the ex-doctor in his present condition of nerves  that might mean anything. He would certainly blurt out that Veight had been  up to Scotland with the caravan, and that would mean a searching  interrogation by the police.
Why had Meredith gone into the wood with a jack in his hand? Why, if he  and Cortez had quarrelled, had they not done so by the roadside? What had  they quarrelled about? And finally, what had been the object of the whole  journey? Why go up to the Highlands and return the next day?
To the first three questions the answer was simple: since the tragedy had  taken place after the car had gone, he could plead complete ignorance. Why  had the car gone on, leaving two of its occupants stranded by the roadside?  That was a bit of a poser. Because he, the driver, was the only one in the  car. The others had all been in the caravan, and he had driven off believing  they were inside again. When later he found they were not, he had gone too  far to turn back, and assumed they would come on by train. That held water,  and Gregoroff would come in there. He had thought they were in the car, and  so he had said nothing.
So far, so good; it was to the last question that, try as he would, he  could not evolve a satisfactory answer. To pretend that an ex-convict, a dope  peddler and two men like Gregoroff and himself had gone to Scotland in a  caravan for fun or to see the view was too farcical for words. In addition to  that there was MacPherson to take into account. The fact that his own part in  the performance was not at all creditable might not be enough to prevent him  speaking if he found out whom the dead men were—which he certainly  would, since their names were bound to appear in the papers. That risk,  however, being outside Veight's control, would have to be ignored. But what  was he personally to say to account for the trip? And the more he thought it  over, the more did he come to the conclusion that a half-truth was the only  possible solution. They had heard of the Graham Caldwell aeroplane, and they  had gone up to see it. Unfortunately they found the inventor had left for  England; and even more unfortunately the machine had accidentally caught fire  while they were there.
Yes, reflected Veight, that was the only solution, ifhe was  interrogated. If! The whole crux lay in that word. With any luck, as he had  said to Gregoroff, the bodies would not be found for at any rate two or three  days. And by that time he would be well away, even if it entailed forfeiting  the secret of the gas.
Like most men who live by their wits, Veight was an optimist, and as the  day wore on his spirits rose. Possibly the Cortez episode was the best thing  that could have happened. He had realised all along that fooling them at the  last moment was going to prove difficult, and now all need for that had  disappeared. Belfage and old Hoskins would be child's play, but Meredith had  had a nasty suspicious mind. And so, by the time he turned the car in over  the drawbridge, Emil Veight's equanimity was fully restored. His story was  cut and dried; Gregoroff was word perfect, and he felt that the first  instalment of Kalinsky's money was already as good as in his pocket.
There was no one in the hall when he and Gregoroff carried the airman and  his mechanic in, and the house seemed very silent. But as they laid them down  on the floor Hoskins appeared from his study brandishing a paper.
"It is you, is it?" he said. "I thought it might be Belfage. The formula,  my friends: the formula of that devil Waldron's gas."
"Excellent," cried Veight. "And here are Graham Caldwell and his mechanic,  to say nothing of the plans of the machine."
"A great day, gentlemen: a triumph for the club. But tell me—where  are Meredith and Cortez?"
Veight laughed.
"A most absurd thing has happened, Mr. Hoskins. We all got out this  morning just after it was light, and when we drove off again we left them  behind by mistake. I thought they were in the caravan with Gregoroff, and he  thought they were in the car with me. They will doubtless come along by  train."
"Dear me!" said Hoskins, "how very unfortunate. But what have you been  doing to your face, Mr. Gregoroff?"
"I fell down on the moor up there and hit it on a rock," answered the  Russian.
"Quite a chapter of accidents," cried the old man. "I wish the doctor  would return. I want him to see this formula, so as to be quite sure there is  no mistake. Then by to-night's post, my dear friends, it shall go to every  government."
"Just so," said Veight quietly, and his eyes met Gregoroff's. "Just so,  Mr. Hoskins. Where is the doctor?"
"He went over to his own house after lunch. Something to do with the  insurance people and Hartley Court. But he should be back at any moment  now."
"Might I see the formula?" asked Veight casually.
"Of course. Here it is. Waldron only recovered sufficiently a short time  ago to write it. And even then I had to threaten him with more of the drug.  Do you know anything of chemistry?"
"I fear not," said Veight, glancing at the formula he held in his hand.  "Have you taken any copies of it yet, Mr. Hoskins?"
"No; I was waiting for the doctor to make certain that devil has not  deceived me."
"He is still below in the dungeon?"
"Yes. And he remains there till the letters are dispatched."
"And Captain Lovelace and Miss Venables?"
"Upstairs in their rooms."
Once again Veight glanced at Gregoroff, who gave the faintest of nods. And  the next moment they closed in on the old man, who gave one frightened little  squeal like a snared rabbit and then subsided limply, and his eyes roved from  one to the other in terrified bewilderment as they forced him into a  chair.
"What are you doing to me?" he wailed.
"Now listen, Mr. Hoskins," said Veight quietly. "And pay very close  attention to what I am going to say. We shall not do you any harm provided  you do not give us any trouble. But knowing your strange outlook on life we  shall have to take certain precautions. Gregoroff and I want this formula,  which you have been kind enough to give us, and so we propose to keep  it."
"But aren't you going to send it to all the governments?" cried Hoskins  incredulously.
Veight roared with laughter.
"We are not, my dear sir. Ah! would you, you old devil?"
For with a furious shout of rage Hoskins had sprung out of the chair and  had hurled himself at the German. His eyes blazed with fanatical fury; his  hands clawed at Veight's pocket, and his frenzied shrieks of "Traitor!" rang  through the house. And it was not until Gregoroff joined in, and hit the old  man on the point of the jaw, that he finally sank back in the chair mouthing  incoherently.
"You mustn't do that sort of thing, Mr. Hoskins," said Veight quietly, "or  you may get hurt."
"You devil! You devil!" muttered the other. "Are you going to sell that  formula to one of the Powers?"
"Such, roughly, is our intention, my dear sir," said Veight with an amused  smile. "You don't really imagine, do you, that we should have wasted our time  in this depressing hole for nothing?"
"Never, while I live," cried the old man. "I will get the police... I will  tell them..."
"I rather feared that you might try something of that description," said  Veight calmly. "But I confess I did not imagine you would be quite so  uncontrolled. So we shall have to take steps accordingly. You're a stupid old  gentleman, you know; very stupid. Where shall we put him, Paul?"
"Down in the dungeon with Waldron," said the Russian. "And we'll have to  gag him."
"What about the other two?"
"Put 'em down there too. I want to discuss that part of the show with  you."
"All right," said Veight briefly. "I think I know what you're going to  say, but we'll talk it over."
They deftly bound and gagged the old man in the chair where he sat, then  they lifted him up and carried him down the stone steps to the dungeon  below.
"Someone to keep you company, Waldron," said Veight amiably. "He tells me  that you have at last seen reason."
The engineer officer glared at them in amazement.
"What have you got the old swine tied up for?" he asked at length. His  voice was still weak, but the cessation of the diabolical drug was already  beginning to have its effect.
"A little difference of opinion, my dear fellow," answered Veight. "We  have slightly divergent views on what to do with your formula. By the way,"  he continued, taking the paper from his pocket, "I most earnestly hope for  your own sake that you haven't been trying any funny stuff. This is the  correct formula?"
"Go and try it for yourself," said Waldron indifferently. "Are you going  to set me free?"
"All in good time," cried Veight. "You look so attractive where you are.  But I think I can promise you that in the course of a few days, at any rate,  your troubles will be over."
"But that devil Hoskins swore he'd let me go at once," shouted the soldier  angrily.
"Quite, quite," said Veight. "But, as you can see for yourself, our friend  and host is no longer in charge of the situation."
"Where are the rest of your foul brood?"
"Getting along nicely, thank you. And now, Waldron, I have something to  say to you. I am going to have this formula of yours examined by a qualified  chemist. If he tells me that it is what you say it is—well and good.  You will be free to go, and you can have a grand time getting your own back  on that damned old bore over there. But if I find you've been playing the  fool, you'll pray for marijuana once again instead of what I'll give  you."
Waldron yawned.
"I wish you'd go and play elsewhere," he said. "I'm infernally  sleepy."
"So," continued Veight, "I would strongly advise you, if you have been so  stupid as to write this down incorrectly, to rectify it now."
"Do go away," said Waldron irritably. "I've told you to try if for  yourself. I can't say more than that."
Veight turned away, and beckoning to Gregoroff, they went back to the  hall.
"We'll have to chance it," he remarked. "It might take days to have this  thing properly tried out."
"Precisely," said the Russian. "And we aren't going to wait for days. Nor  hours. We're going to clear at once. Leave those two where they are for the  time and come in here. I want a drink. But we've got to get this  straight."
"You mean you want to quit without..."
The German paused significantly.
"I do," said Gregoroff doggedly. "I know what we arranged, and I was  prepared to risk it if Waldron was still sticking out. But now that you've  got the gas and the aeroplane plans, I tell you it's madness to stay one  moment longer than is necessary."
"But it means dropping twenty-five thousand pounds," cried Veight. "You're  a fool, Gregoroff."
"I'm a damned wise man. It's you who were the blasted fool—killing  Cortez. Look here, Veight, there's no good our quarrelling. What's done is  done, and you know that the only reason why I regret the death of those two  rats is that it's made it dangerous for us."
"Dangerous," sneered Veight. "Since when has our trade been anything but  dangerous? If you think I'm going to lose twenty-five thousand pounds you're  damn well mistaken. The instant Belfage..."
"Belfage!" shouted Gregoroff. "The drunken little sweep! We'll probably  never see him again."
"The instant Belfage," continued Veight imperturbably, "has given those  three adrenalin we go, and not before. There's a machine waiting for us;  we've got nothing to do except motor to the aerodrome and get in."
"And how long do you suggest we should wait for Belfage?" demanded  Gregoroff.
"You heard what Hoskins said; he'll be back at any moment. Then we'll make  him drunk, which won't be difficult, and voilà tout."
"It's risky," grumbled the Russian. "But I suppose we'll have to chance  it."
"It's worth while chancing something for twenty-five thousand apiece,"  remarked Veight calmly.
"That's true," admitted Gregoroff grudgingly. "But I confess I'd feel a  great deal easier in my mind if you hadn't hit Cortez quite so hard."
He was staring out of the window, and his eyes narrowed suddenly.
"Who the devil is this crossing the drawbridge?" he cried.
Veight joined him, and gave a prolonged whistle of astonishment.
"It's Kalinsky himself. Now, what in the name of all that is marvellous  has brought him down? You stay here; I'll deal with him."
He hurried into the hall, and got to the front door just as the limousine  pulled up outside.
"This is a most unexpected pleasure, m'sieur," he said.
"Unexpected!" snapped the financier, who was obviously not in the best of  tempers. "What do you mean by unexpected? After the urgent message you sent  me I had no alternative but to come, though it was exceedingly  inconvenient."
He entered the house and Veight closed the door in a complete daze.
"Urgent message, m'sieur? I haven't sent you any urgent message."
"Then who was that stammering fool who forced himself on me this morning  in my hotel? Belfage he called himself; the doctor you told me about. Said he  came from you, and that it was of vital importance I should come here this  afternoon."
Veight gave a sigh of relief. The thing was now comprehensible, though why  Belfage should have done it was beyond him. And then came a sudden stabbing  doubt. How did Belfage know anything about Kalinsky?
"Confound it, Veight, have you lost the use of your tongue?" Kalinsky's  angry voice broke in on his thoughts. "Twice have I asked you who these two  men are lying about in the hall."
"I beg your pardon, m'sieur." With an effort he pulled himself together.  Whatever had caused Belfage's action, it could wait. At the moment the vital  thing was not to let Kalinsky even have an inkling that anything could be  amiss.
"To tell you the truth," he continued, "I have had so little sleep during  the past forty-eight hours that I hardly know what I'm doing. Those two men  are Graham Caldwell and his mechanic."
"What's the matter with them?"
"Doped with morphia. We brought them down from Scotland in that caravan  you saw outside."
"And the plans of the machine?"
"Here in my pocket."
He handed them to the millionaire, who glanced at them and then threw them  on the table.
"They convey nothing to me," he said. "You are sure those are the correct  ones?"
"Absolutely certain, m'sieur. They were in the safe in Caldwell's office,  and the man who had actually done some of the drawing himself gave them to  me."
"Did you see the machine?"
"It was dark when we arrived, m'sieur," explained Veight, "and so it was  impossible to inspect it closely. We burned it."
"Then you didn't see it in flight?"
"No, we did not. But the member of the Key Club whom you may remember I  told you about, and who was responsible for our information in the first  place, confirmed the fact that its performance is simply amazing."
The financier lit a cigarette.
"Well, Veight," he said more cordially, "so far you seem to have done  well. I may say that I myself through a roundabout source heard only  yesterday that this machine is a marvel. I also heard that, so far as my  informant knew, no plans, save these, were in existence. And so I say again  that I consider you one to be congratulated."
"Thank you, m'sieur." Veight bowed. "Things have gone very well. Because I  have here the other thing I promised you—the formula of the gas."
With a triumphant flourish he produced the paper from his pocket.
"This again conveys nothing to me," said Kalinsky. "Have you any proof  that it is correct?"
"Frankly, m'sieur—I have no proof. I am not a chemist myself.  But the English officer Waldron is below in the dungeon, and he realises that  if it is not correct it will be even more unpleasant for him in the future  than it has been in the past. You would perhaps like to see for  yourself?"
"Later—possibly. At present I am rather more interested in the  future of the two gentlemen I see upon the floor."
"That, m'sieur, you may safely leave in my hands," said Veight. "And I  think it would be better for you not to know any more about it. I have  thought out a scheme, which I flatter myself is not lacking in ingenuity, and  which is certain to result in Belfage being hanged for the murder of these  two and Waldron below."
"And what are your immediate plans?"
"To leave England at the first possible opportunity," answered Veight.  "After which I shall report to you in Paris for the balance due."
"You shall have it," said Kalinsky.
He took out a bulky pocket-book, and Veight's eyes glistened.
"You have done well, Herr Veight," he continued. "And though for the life  of me I can't see quite what was the need for dragging me down here, I am  glad I came and saw with my own eyes. Here are ten thousand in notes as we  arranged, and the balance of forty will be handed to you in Paris  when—er—the remaining conditions have been complied with."
Veight took the notes and bowed.
"Thank you, m'sieur. I can assure you they will be."
Now that the first instalment was actually in his pocket he was itching  for Kalinsky to go. Unfortunately, however, the financier showed no signs of  so doing; he was inspecting his surroundings with obvious interest.
"Extraordinary," he said at length. "Most interesting. By the way, where  is the madman you told me about who owns this house?"
"Keeping Waldron company in the dungeon," answered Veight. "He became  quite annoyed when he realised the formula for the gas was not going to be  used as he intended."
"Of course; I remember. These strange people send things to everybody,  don't they? I should very much like to see the dungeon, Veight."
Concealing his impatience with an effort, the German led the way.
"Be careful of the steps, m'sieur. They are rather dark."
"Good gracious me!" said Kalinsky, staring about him. "It is unbelievable.  And is this the wicked old man who tortured the gallant young inventor?"
Veight swore under his breath; the great man had evidently quite recovered  his temper and was pleased to be facetious. Pray Heaven he would be quick  about it.
"That is the gentleman," he answered, forcing a laugh.
"Well, well," said Kalinsky genially, "it takes all sorts to make a world,  doesn't it? But what a bloodthirsty old ruffian you must be!"
He lit another cigarette and turned away.
"Well—I think that is quite enough, Veight. I do not find the  atmosphere of this apartment very much to my liking. I think I will now  return to London."
Veight heaved a sigh of relief; then grew suddenly tense as he heard the  sound of hurried footsteps in the hall above.
"Veight!" came a hoarse shout. "Veight—where are you?"
The German stood very still: it was Belfage's voice.
"I'm below in the dungeon," he answered. "What do you want?"
"Who is that?" cried Kalinsky quickly.
"Doctor Belfage, m'sieur," said Veight, as the doctor, white and sweating,  clattered down the stairs, to pause for a moment as he saw Kalinsky.
"Belfage?" snapped the millionaire. "That is not the man I saw this  morning. What the devil is the meaning of all this?"
Icy fear was clutching at Veight's heart. He knew now that something had  gone wrong, but he forced himself to speak calmly.
"It is quite all right, m'sieur," he said. "Some small  misunderstanding."
Already his quick brain was working: at any rate he had ten thousand in  his pocket. And then he realised Belfage was pouring out some confused jumble  of words.
"Skeletons!" roared Kalinsky, now beside himself with rage. "What in God's  name is this madman talking about?"
"Pull yourself together, you drunken swine," snarled Veight, shaking  Belfage like a rat. "What's the matter with you?"
"The skeletons, Veight. The skeletons at Hartley Court. Two of them were  females."
The German's hands dropped to his sides.
"Females!" he muttered foolishly. "Females! What do you mean,  females?"
And from behind him Waldron began to laugh. And the laughter grew till it  swelled to a mighty chorus. From all round him, from above him were unseen  people laughing—just laughing.
"Ein wunderschöner Abend, Herr Veight."
"Pardon! 'Ad tripe for me supper. Comes back on one like, don't it."
God above! The bleary-eyed youth at his hotel in London. And still that  laughter went on rising and falling, until, as if it was a drill, it stopped  abruptly. And the silence was more terrifying than the noise.
He could hear the heavy thumping of his heart; dazedly, sickly, he  realised that everything had miscarried. But how? How? Beside him Kalinsky,  now thoroughly frightened, was clutching his arm convulsively; Belfage in a  state of collapse had sunk down on the steps. And then came a well-remembered  voice from above.
"So we meet again, Herr Veight. Kindly come up into the hall."
Like a man in a dream the German obeyed Drummond's order. All power of  connected thought had temporarily left him: the sudden shattering of all his  plans had numbed his brain. He realised subconsciously that the hall was full  of men. He saw Standish, and Darrell, and Gregson and a dozen others he did  not know; he saw Lovelace and Doris Venables standing at the foot of the  stairs; he saw as a man sees the background of a picture in relation to the  central figure. And that central figure was the man standing opposite him on  whose face was no trace of mercy.
Suddenly Kalinsky gave a cry, and pointed to one of the group.
"There's the man who came to me this morning and said he was Belfage."
No one answered; no one spoke, and then Veight heard a voice. It was his  own.
"How ... did ... you ... escape?"
He was still staring, hypnotised, at Drummond.
"The court will now commence," was the only answer. "Bring forward the  other prisoner."
He pointed to Gregoroff, whose nerve had completely gone.
"You fool!" he screamed at Veight. "I told you we should have got away at  once."
"You've never had a chance, Gregoroff," said Drummond. "For the past three  days you have never been out of our sight."
"How ... did ... you ... escape?"
Once more Veight's parched lips mouthed the sentence.
"Sufficient for you, Veight, that we did."
"A truce to this play-acting," snarled Kalinsky, who had recovered  himself. "Do you know who I am, sir?"
"I have that misfortune," said Drummond dispassionately. "And anything  that you may care to say in mitigation of your conduct will be carefully  considered."
"Mitigation! Conduct!" shouted the millionaire. "This, sir, is an  outrage."
"It is," agreed Drummond pleasantly. "And a far worse one will shortly be  perpetrated upon you. But before that takes place we will converse awhile,  Kalinsky."
White with passion, the millionaire strode to the front door. It was  locked and the key was not there.
"Open this door, sir." He was stammering with rage. "Open this door at  once. I insist."
"Mr. Kalinsky insists. What an epoch-making moment! Ten thousand pounds is  the sum, I think, you have just paid Veight for the documents in your  pocket."
Very slowly the millionaire came back: the seriousness of the situation  had come home to him. This ring of silent men meant business, and Kalinsky's  soul grew sick within him. But his voice was steady when he spoke.
"Who are you, may I ask?"
"That is quite immaterial," said Drummond. "Shall we say that, at the  moment, I represent justice? Perhaps a little rough and ready; nevertheless  justice. What are the documents for which you have just paid Veight ten  thousand pounds?"
"That is my concern," answered Kalinsky.
"Assuredly. Give me those notes, Veight."
Completely cowed, the German handed them over.
"Ten thousand pounds!" Drummond balanced the packet in his hand. "A lot of  money, Kalinsky: they must be very valuable."
"They are worth it to me," said the millionaire in an off-hand tone.
And once again a chorus of laughter rose, fell and died away.
"I am delighted to hear it," said Drummond gravely. "True we all have  different standards of value; but it is most impressive to realise yours.  Have you by any chance made Mr. Graham Caldwell's acquaintance?"
Instinctively Kalinsky looked at the two men who still sprawled  unconscious on the floor.
"No, no; the real Graham Caldwell," continued Drummond. "Those two  were wished on Veight in Scotland. They belong, I believe, to the local  branch of the Key Club. Here he is."
A freckle-faced young man with a cheerful grin stepped forward.
"What are the plans Mr. Kalinsky has got?" asked Drummond.
"Bits of a Puss Moth and an old Bristol fighter," said Caldwell. "But even  then there's a lot missing. A wheelbarrow would fly better."
"I wonder," remarked Drummond pensively, "if any government really wants a  flying wheelbarrow. You can but try, Kalinsky. And you've always got the gas,  haven't you? I hope that's all right for him, Waldron."
"Grand," said the sapper. "I wrote it down in a hurry, but the final  process should undoubtedly produce a form of cheese mould."
"Think of it, Kalinsky," cried Drummond enthusiastically. "A wheelbarrow  with wings, and a spot of gorgonzola. They'll put up a statue to you."
Kalinsky turned on Veight in a cold fury.
"So you've double-crossed me, you rat. Hand me back that money."
"You forget he hasn't got it," said Drummond, still balancing the notes in  his hand. "And it is really we who have done the crossing—not Veight.  So we shall be pleased to keep these for our trouble."
"I see," said Kalinsky with a sneer. "Plain theft."
"Oh, no! A little present from Veight. And so that there shall be no  misunderstanding, Kalinsky, an anonymous present of ten thousand pounds will  be made to-morrow to the disabled soldiers and sailors fund."
His eyes bored into the millionaire.
"You may, if you like, make trouble. I don't somehow think you will. If  your part in this affair comes out, your name will stink in the nostrils of  the world. And there is a certain poetic justice, isn't there, in this money  going to men who fought, in view of what it was really intended for? War:  another war. More millions in your pocket; more millions mutilated or in  their graves."
"I don't know what you're talking about," muttered Kalinsky.
"Tidying up, sare," quoted Drummond. "Having found out Veight was coming  to see you, I came first. And as Henri is an old friend of mine, I had no  difficulty in persuading him to let me act as floor waiter. He thought I was  doing it for a bet."
"Confound your impertinence," snarled Kalinsky. "My part in the whole  affair was perfectly legitimate. I promised this damned fool Veight money for  certain things. What I proposed to do with them is entirely my own affair. He  has failed to get them, and that is the end of the matter so far as I am  concerned."
"That, I fear, is where we must agree to differ," said Drummond gravely.  "I heard most of your conversation with Sir James Portrush; I heard your  delightful bargain with Veight. And neither I nor my friends think you at all  funny. In fact we think you a profound bore, Kalinsky, a very tedious person.  Which must be rectified. If you can't make people laugh by fair means, you  shall make them laugh by foul. Bring that rope, Peter."
"What are you going to do with me?" cried the now terrified  millionaire.
"You'll see," said Drummond as Darrell and Standish passed the rope under  Kalinsky's arms. "And I would advise you to keep your mouth shut for the next  few minutes. In with him, boys."
Gibbering with fright, Kalinsky disappeared through the window, and a loud  splash proclaimed his destination. Three times was he hauled up; three times  was he dropped back. Then he reappeared, and again the chorus of laughter was  heard.
Dripping wet, with duckweed in his hair, the millionaire stood there  emitting a powerful odour of stagnant slime, and almost crying with rage and  mortification.
"Very funny; very funny indeed," cried Drummond approvingly. "I told you  you could make people laugh if you tried. But it would be selfish on our part  to keep you all to ourselves. Good-bye, Kalinsky; they'll be tickled to death  at the Ritz-Carlton. Run him out, Peter; the swine is an outrage and an  offence against God and man. Here's the key."
The front door closed behind him, and silence settled on the room, which  was broken at length by Drummond.
"And that brings us to the lesser fry," he said quietly. "Veight;  Gregoroff; even the egregious Doctor Belfage I see. But where are Meredith  and Cortez? The party does not seem to be complete. And you were all so matey  in Scotland, weren't you?"
"I believe you're the devil himself," muttered the German sullenly. "Were  you up there too?"
"Of course. As I told your Russian friend, you haven't been out of my  sight. By the way, Gregoroff, have you met any more elementals with croquet  mallets?"
"It was you, was it?"
"It was. A ripe and fruity blow, I flatter myself. But, I think, if  anything, it has improved your appearance."
"How the devil did you get out of that room?" said Gregoroff with a  scowl.
"I don't think you have actually met Mr. Seymour, have you? You did your  best to shoot him on his motor-bicycle, but that hardly constitutes a formal  introduction. A rising journalist, Gregoroff, and a lad of sunny disposition  as you can see. Moreover, it is entirely due to him that you are in your  present unsatisfactory position."
The Russian's scowl deepened as he looked at the young reporter.
"With becoming modesty he maintains that it was a sheer fluke. I, on the  other hand, consider it was an extremely quick piece of work for which he  deserves the greatest credit. I had arranged to meet him the day after you so  kindly locked us up, and somewhat naturally I failed to keep my appointment.  He waited and waited, and under the inspiration of a ginger ale he fell into  conversation with that lovely girl who dispenses gin in the bar. They talked  of this and that, and after a while she mentioned the jolly little party  overnight when we had met Doctor Belfage. She also mentioned Hartley Court.  So Seymour decided it could do no harm to call there. I trust I interest  you."
"Go on," muttered Gregoroff.
"Naturally he found the house empty. But the sight of an unlatched window  downstairs was too much for him and he entered. It was all very still and  silent, but as he stood on the kitchen stairs wondering whether to explore  there came from close by his head a little click. He looked up: it was the  electric-light meter, and subconsciously he noted the reading. Then he went  all over the house and found nothing. It took some time, and at last he  decided to go. And then occurred, Gregoroff, one of those little things which  sometimes alter the fate of nations. As he passed the meter he happened to  glance at it again: the reading was different. Somewhere in the house  current was being consumed. Where?"
"You cursed fool, Gregoroff!" cried Veight. "It was you who insisted on  leaving the light on."
"Come, come," said Drummond. "Mutual, I think. But with unerring accuracy,  Veight, you have spotted what you gave away. To make certain, Seymour  continued to watch the meter until it changed, again; then, being a  determined young man, he once more went over the house. And this time, by  taking a few rough measurements, he realised there was an inner room, the  existence of which he had not suspected before. The rest was easy. He tapped:  he heard a faint answer. And four hours later a nice gentleman with a  blowpipe affair had cut through the door. That is how we got out, Gregoroff,  and had you and Veight met us then we should assuredly have killed you both.  We were not amused."
Drummond lit a cigarette.
"But saner counsels prevailed. Mr. Standish had already solved the real  message which was flung through my window by Captain Lovelace. But you  haven't seen that one, have you? How stupid of me. There have been so many  flying round, haven't there? It was in code too—'Mary Jane. Urgent. G G  Font.'"
Sullenly the two foreigners stared at him.
"In code," Drummond continued quietly, "to minimise the chance, if you  found it, of your moving poor Waldron elsewhere. Mary Jane, with Cortez  introducing the Mexican atmosphere, gave us Marijuana: G G—Horse:  Pont—bridge, in French. Not a very clever code, as I am sure Captain  Lovelace would be the first to admit, but men who are half murdered, Veight,  are not very clever."
"He shouldn't have tried to escape," muttered the German.
"Shouldn't have tried to escape, you rat!" roared Drummond.﹃A British  officer from a damned foreign spy! Don't scowl at me, blast you, or I'll give  you a taste of Gregoroff's medicine. To resume, however,﹄he continued.  "Fearing you might return to Hartley Court and find the birds had flown, we  decided to burn the house down. It was a pity that two of the skeletons we  obtained with great difficulty were those of the fair sex, but they served  their purpose."
"What purpose?" said Veight angrily. "Why didn't you strike then instead  of waiting?"
"For two good reasons," answered Drummond. "First and foremost in order to  touch that blackguard Kalinsky for ten thousand pounds. Secondly—but I  presume you have never read the immortal 'Stalky'—we wanted to jape  with you. And you can't imagine the amount of fun you've given us."
"And what do you propose to do with us now?" asked the German. "Put us in  the lake too?"
"No, Veight: you have a more important role to play which you will  discover in due course. Doctor Belfage as well, and the incredible old  gentleman downstairs. I would have liked Meredith and Cortez.... By the way,  have you any idea where they are?"
"I have not, and for a very good reason," said Veight quietly. With the  realisation that the situation was desperate, his self-control had come back.  "Since you appear to know everything, it is quite refreshing to find that you  do not. Just after it was light this morning we all got out to stretch our  legs, and when we started off again I thought they were in the caravan, and  Gregoroff thought they were in the car. So between us we left them  behind."
"What an annoying contretemps!" cried Drummond. "If only I'd known  that, it would have quite allayed my childish fears. But when I saw you and  Gregoroff emerging from that wood this morning—"
"You saw us!" Veight almost screamed.
"I was in the scarlet monoplane," explained Drummond patiently. "The  Graham Caldwell machine. You didn't burn it, you know: when we gathered your  intentions an ancient glider was put inside the shed. To resume, however.  When I saw you coming out of the wood, and there was no sign of the other  two, I was filled with unworthy suspicions. So we landed a little later, and  I communicated those suspicions to the police."
Veight swallowed twice, and his knuckles gleamed white on the back of the  chair he was gripping.
"What a waste of time!" He forced himself to speak calmly. "They should be  here at any moment now."
"I fear not," said Drummond sadly. "Veight, you must prepare yourself for  a shock. The dead bodies of your poor friends were found in the wood."
The German had again recovered his self-control: his start of amazement  was admirable.
"Gott im Himmel!" he cried. "Dead! But how?"
"Clutched in Meredith's hand was a motor jack; in that of Cortez a  revolver. Meredith was shot through the heart; Cortez had his skull  broken."
"They were quarrelling when we all got out of the car, Gregoroff, if you  remember," said Veight thoughtfully.
"That is so," assented the Russian.
"And did you leave them there quarrelling: one armed with a jack and the  other with a gun?" asked Drummond politely.
"I have already told you," said Veight, "that it was quite by accident  they were left behind at all."
"Of course! Of course! How stupid of me. What were they quarrelling about,  I wonder? The plans of the wheelbarrow; or can it have been the flying  cheese? Or perhaps," he added hopefully, "it was just naughty temper at being  left to walk. Anyway, that is your next role—the two principal  witnesses at the inquest on Meredith and Cortez."
The German's jaw tightened but he said nothing.
"I don't understand," stammered Veight, after a pause. "If he shot  Meredith..."
"Precisely," remarked Drummond. "If! You see, the revolver was in his  right hand: the fingerprints are those of his left. Playtime is over,"  continued Drummond. "Serious business begins. And when through the medium of  a nice double murder the public are put wise to your recent activities, even  they may begin to realise that this country is living in a fool's paradise  over armaments."
The telephone bell started to ring, and he picked up the receiver. And as  he listened a look of amazement appeared on his face. At length the metallic  voice ceased, and Drummond very slowly replaced the instrument.
"The police, Veight," he said gravely. "They want to know if you and  Gregoroff are here. As you heard, I told them you were. They are coming to  ask you some questions."
The German moistened his lips with the tip of his tongue.
"You will be interested to hear that they have found Cortez's finger-  prints on his revolver," continued Drummond.
"Naturally," said Veight. "You told me he shot Meredith, and that the  revolver was found in his hand."
"Yes: lying very loosely. And the police want to know how it got  there."
For a space in which a man may count five there was silence, while the  German, his face ashen, swayed on his feet. Then with a roar like a beast  Gregoroff hurled himself on him.
"Damn you!" he shouted. "What did you want to kill him for?"
"So," said Drummond when they were finally separated, "it would seem that  my unworthy suspicions were justified after all. But I think your message to  the British public will be even more valuable when it comes from the dock and  not from the witness-box."

CHAPTER XV


"The Chief wants to see you, Hugh," said Gregson. "You, too,  Ronald, and Seymour as well. Old Portrush is with him cluckling like an  agitated hen."
Drummond grinned faintly, and followed the speaker along the passage to a  large airy room overlooking Whitehall. Behind a big desk sat a grey-haired  man with a pair of keen, penetrating eyes, while beside him Sir James  Portrush clutched the inevitable attaché case.
"So you are the sinners who have been corrupting my young gentlemen," said  Colonel Talbot genially. "The tale I have listened to from Gregson is just  about the most completely immoral recital of utter illegality I have ever  heard. In fact at a rough guess I should think you have all laid yourselves  open to at least ten years' penal servitude."
"At least," agreed Drummond happily. "But we've had a grand time,  Colonel."
"What staggers me," cried Sir James, "are these disclosures about  Kalinsky. I can scarcely credit them. Why, only a few nights ago, I was  having a long conversation with him on the European situation at the  Ritz-Carlton."
"I heard it all," said Drummond, lighting a cigarette.
"You heard it?" spluttered Sir James. "But we were alone."
"I heard it through the keyhole," said Drummond calmly, and Colonel Talbot  hurriedly bent down to pick up a paper. "I was the waiter."
"Really, Captain Drummond," cried the minister angrily, "that is quite  inexcusable."
"If I hadn't," said Drummond, "Kalinsky would now have the Graham Caldwell  plans. And Morgenstein. He was in it too."
"Nevertheless unpardonable," continued Sir James. "To listen to a private  conversation! It's ... it's not done."
"It was that night," laughed Drummond. "'Dictators, knaves, or  fools'—do you remember?"
Sir James flushed scarlet.
"This is intolerable," he snapped.
"Come, come, Sir James, be reasonable. You must judge every case on its  own merits. And in this instance I consider I was justified. I knew Veight  was coming to see Kalinsky, which by itself was enough to prove he was a  wrong 'un. But if I may be permitted to say so—wrong 'un or not, the  advice he gave you was the goods."
"I am infinitely obliged to you for your opinion," remarked Sir James  sarcastically.
"And," continued Drummond imperturbably, "it will not be through any fault  of mine if that advice is not broadcast to the country when Veight and  Gregoroff come up for trial. They'll hang 'em as high as Haman—both of  'em, and that always interests the public."
"Do you mean to tell me"—Sir James appeared to be on the verge of a  seizure of sorts—"do you mean to tell me that you have the  audacity—the damned audacity—to pass on a private conversation  you heard through a keyhole?"
"Most certainly," answered Drummond. "I won't say it was you, but I'm  undoubtedly going to tell the public Kalinsky's remarks that night. Wait, Sir  James!"
He held up his hand, and after an abortive splutter the minister  subsided.
"You did not go through the last war as—er—as a combatant. We  did, and we don't want another, any more than some of the pacifist young  gentlemen to-day, who have never heard a shot fired in anger. We know the  horrors of it first-hand; we are all out to prevent it again if we can. But  we maintain that the present policy of cutting down our fighting forces to  the extent they have been reduced, is the most certain way of precipitating  it. Do you realise that if this young feller here had not got us out of that  house, war would have come? I ask you—do you realise that? But  for the tick of an electric-light meter war would have come. As you know,  they intended to kill Waldron and Graham Caldwell, so that those two secrets  would have been Kalinsky's sole property. Do you suppose he was going to use  'em for shaving-paper?"
"Really, Captain Drummond, I am not accustomed to being hectored in this  way." Sir James had at last found his voice. "The Government's policy on such  matters is—er—a matter for the Government alone."
"Well, at any rate, you know Kalinsky's opinion of that policy. And,"  Drummond added pleasantly, "though he may be a knave, Sir James, he most  certainly is not a fool."
With a snort like an angry bull, Sir James snatched up his hat and rose to  his feet.
"You, it seems to me, Captain Drummond, combine both qualities. Good  morning, Colonel Talbot; I am already late for a Cabinet meeting."
"Totes on greyhound tracks still worrying the old grey matter?" asked  Drummond anxiously. "But they tell me Flying Fish for the third race at the  White City to-night is a cinch. Shall I put on a quid for you?"
"I am not interested in dog-racing, thank you."
"Great fun, you know. And you could always earn a spot of honest dough as  a tick-tack man. All you've got to do is to wave your arms and legs about and  make faces. Just like a Cabinet meeting."
The door shut with a crash, and then Drummond threw up his hands in  despair.
"How long, O Lord, how long?" he cried. "It isn't that his opinion differs  from mine, but it is that ghastly air of smug self-complacency that gets my  goat. What's your opinion, Colonel?"
But that worthy officer was beyond speech. Tears were pouring down his  face; his shoulders heaved convulsively.
"Portrush as a tick-tack man!" he gasped at length.﹃You're a thoroughly  reprehensible scoundrel, Drummond,﹄he continued in a shaking voice, "and  your proper fate is to be hanged between Veight and Gregoroff. But at any  rate you've made me laugh. Now tell me, how many crimes have you committed in  the course of the last few days?"
"How many, Ronald?" asked Drummond cheerfully.
"The only one, Chief, is burning down the house," said Standish. "And a  few odd trifles against some lower excrescences of the Key Club, which they  brought on themselves. But with regard to Hartley Court, I do not think there  will be any trouble. Hugh and I will settle matters with Doctor Belfage."
"All right. But I don't want to hear anything about it," laughed the  Colonel. "You're a bunch of miscreants, and the whole thing is hopelessly  irregular. Get out. And I shall be delighted if you'll all dine with me to-  night. Cabbageface knows the house, and the port is passing fair.  Incidentally Ginger and that delightful girl are coming. We must drink their  health."
"Bye-bye, Hugh, for the moment," said Standish, as they reached the  street. "I'm going round to the insurance wallahs now. See you again this  evening."
The traffic roared past in a ceaseless stream, and for a space Seymour  stood staring at it beside a man grown suddenly silent.
"I can still hardly believe that it has all happened," he said at  length.
Drummond turned to him slowly.
"Make England believe that it will happen, unless..."
The sentence uncompleted, he strode oft, and Trafalgar Square swallowed  him up.


Cover Image
Bulldog Drummond at Bay, Doubleday "Crime Club" edition,  New York, 1935
  

THE END


 
This site is full of FREE ebooks - Project Gutenberg Australia