Project Gutenberg Australia
a treasure-trove of literature
treasure found hidden with no evidence of ownership		 BROWSE the site for other works by this author
(and our other authors) or get HELP Reading, Downloading and Converting files)
or
SEARCH the entire site with Google Site Search		 
Title: The Forest of Happy Thoughts
Author: Edgar Wallace
* A Project Gutenberg of Australia eBook *
eBook No.: 1306211h.html
Language: English
Date first posted:  Nov 2013
Most recent update: Nov 2013

This eBook was produced by Roy Glashan from a donated text.

Project Gutenberg of Australia eBooks are created from printed editions
which are in the public domain in Australia, unless a copyright notice
is included. We do NOT keep any eBooks in compliance with a particular
paper edition.

Copyright laws are changing all over the world. Be sure to check the
copyright laws for your country before downloading or redistributing this
file.

This eBook is made available at no cost and with almost no restrictions
whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms
of the Project Gutenberg of Australia License which may be viewed online at
http://gutenberg.net.au/licence.html

To contact Project Gutenberg of Australia go to http://gutenberg.net.au

GO TO Project Gutenberg Australia HOME PAGE

The Forest of Happy Thoughts

by

Edgar Wallace


Cover Image

ILLUSTRATED BY WALTER PAGET

First published in The Pall Mall Magazine, Nov 1909
  Rewritten as "The Forest of Happy Dreams" for Sanders of the River,  1911



Illustration
He kissed her—her lips, her eyes, her dear hair.


BAILMAN made things snug for the night in his own  characteristic fashion: walked round the tent; saw to the guide ropes; put  his lantern over the strands of barbed-wire pegged firmly into the ground;  carefully inspected his mosquito-net for signs of a stray musca; then turned  his attention to the boys. They were squatting round their  fire—a voluble, light-hearted assembly.
"Hast night your noise disturbed me," he said, as he passed  them. "To-night, when the lo-koli sounds, you will sleep, and,  if I be awakened, I will come with my whip, and you will feel great  shame."
He spoke in the sonorous tongue of the Bo-mongo people, and, despite the  awfulness of his threat, a titter of amusement ran round the circle. Bailman  himself grinned into the darkness as he made his way down to the river, not  that he would hesitate to use his chicotte upon a disobedient servant. He had  too full an acquaintance with the Congo folk to be overmuch exercised at the  necessity for employing the stick; but he grinned because twelve months in  the wilds had made him half a savage, and he appreciated the humours of  pain.
By the river side the little steamer was moored. There was a tiny bay  here, and the swift currents of the river were broken to a gentle flow; none  the less, he inspected the shore-ends of the wire hawsers before he crossed  the narrow plank that led to the deck of the Zaire. The wood was  stacked on the deck, ready for tomorrow's run. The new water-gauge had  been put in by N'kema, the engineer, as he had ordered; the engines had  been cleaned, and Bailman nodded approvingly. He stepped lightly over two or  three sleeping forms curled up on the deck, and gained the shore.﹃Now  I think I'll turn in,﹄he muttered, and looked at his watch. It  was nine o'clock. He stood for a moment on the crest of the steep bank,  and stared back across the river. The night was black; but he saw the  outlines of the forest on the other side. He saw the jewelled sky, and the  pale reflection of stars in the water. Then he went to his tent, and  leisurely got into his pyjamas. He jerked two tabloids from a tiny bottle,  swallowed them, drank a glass of water, and thrust his head through the tent  opening. "Ho, Sokani!" he called, speaking in the vernacular,  "let the lo-koli sound!"
He went to bed.
He heard the rustle of men moving, the gurgles of laughter as his threat  was repeated, and then the penetrating rattle of sticks on the native  drum—a hollow tree trunk. Fiercely it beat—furiously,  breathlessly, with now and then a deeper note as the drummer, using all his  art, sent the message of sleep to the camp.
In one wild crescendo the lo-koli ceased, and Bailman turned with a  sigh of content and closed his eyes... he sat up suddenly. He must have  dozed; but he was wide awake now.
He listened, then slipped out of bed, pulling on his mosquito boots. Into  the darkness of the night he stepped, and found N'kema, the engineer,  waiting.
"You heard, master?" said the native.
"I heard," said Bailman with a puzzled face, "yet we are  nowhere near a village."
He listened.
From the night came a hundred whispering noises, but above all these,  unmistakable, the faint clatter of an answering drum. The white man frowned  in his perplexity. "No village is nearer than the Bongindanga,"  he muttered, "not even a fishing village; the woods are  deserted—"
The native held up a warning finger, and bent his head, listening. He was  reading the message that the drum sent. Bailman waited; he knew the wonderful  fact of this native telegraph, how it sent news through the trackless wilds.  He could not understand it, no European could, but he had respect for its  mystery.
"A white man is here," read the native; "he has the  sickness."
"A white man!"
In the darkness Bailman's eyebrows rose incredulously.
"He is a foolish one," N'kema read; "he sits in  the Forest of Happy Thoughts and will not move."
Bailman clicked his lips impatiently.﹃No white man would sit in the  Forest of Happy Thoughts,﹄he said, half to himself, "unless he  were mad."
But the distant drum monotonously repeated the outrageous news. Here,  indeed, in the heart of that loveliest glade in all Africa, encamped in the  very centre of the Green Path of Death, was a white man, a sick white man...  in the Forest of Happy Thoughts... a sick white man....
So the drum went on and on, till Bailman, rousing his own lo-koli  man, sent an answer crashing along the river, and began to dress  hurriedly.
In the forest lay a very sick man. He had chosen the site for the camp  himself. It was in a clearing, near a little creek that wound between high  elephant-grass to the river. Mainward chose it, just before the sickness  came, because it was pretty. This was altogether an inadequate reason, but  Mainward was a sentimentalist, and his life was a long record of choosing  pretty camping places, irrespective of danger. "He was," said a  newspaper, commenting on the crowning disaster which sent him a fugitive from  justice to the wild lands of Africa,﹃overburdened with  imagination.﹄Mainward was cursed with ill-timed confidence; this was  one of the reasons he chose to linger in that deadly strip of the Ituri which  is clumsily named by the natives﹃The  Lands-where-all-bad-thoughts-become-good-thoughts,﹄and poetically  adapted by explorers, and daring traders, as﹃The Forest of Happy  Dreams.﹄Over-confidence had generally been Mainward's  undoing—over-confidence in the ability of his horses to win races;  over-confidence in his own ability to secure money to hide his  defalcations—he was a director of the Welshire County Bank  once—over confidence in securing the love of a woman who, when the  crash came, looked at him blankly and said she was sorry, but she had had no  idea that he felt towards her like that....
Now Mainward lifted his aching head from the pillow and cursed aloud at  the din. He was endowed with the smattering of pigeon-English which a man may  acquire from a three months' sojourn, divided between Sierra Leone and  Grand Bassam.
"Why for they make 'em cursed noise, eh?" he fretted.  "You plenty fool-man, Abiboo."
"Si, senor," agreed the Kano boy calmly.
"Stop it, d'ye hear; stop it!" raved the man on the  tumbled bed; "this noise is driving me mad—tell them to stop the  drum."
The lo-koli stopped of its own accord, for the listeners in the  sick man's camp had heard the faint answer from Bailman's.
"Come here, Abiboo—I want some milk: open a fresh tin; and  tell the cook I want some soup, too."
The servant left him muttering and tossing from side to side on the  creaking camp bedstead. Mainward had many things to think about. It was  strange how they all clamoured for immediate attention; strange how they  elbowed and fought one another in their noisy claims to his notice. Of course  there was the bankruptcy and the discovery at the bank—it was very  decent of that inspector fellow to give him the tip to clear out—and  Ethel, and the horses, and—and...
The Valley of Happy Dreams! That would make a good story if Mainward could  write, only, unfortunately, he could not write. He could sign things, sign  his name "Three months after date pay to the order of—" he could  sign other people's names... he groaned and winced at the thought.
But here was a forest where bad thoughts became good, and, God knows, his  mind was ill-furnished. He wanted peace and sleep and happiness—he  greatly desired happiness. Now suppose "Fairy Lane" had won the  Wokingham Stakes? It did not, of course (he winced again at the bad memory),  but suppose it had? Suppose he could have found a friend who would have lent  him £16,000, or even if Ethel....
"Master," said Abiboo's voice "dem puck-a-puck,  him lib for come."
"Eh, what's that?"
Mainward turned almost savagely on the man.
"Puck-a-puck—you hear 'um?"
But the sick man could not hear the smack of the Zaire's  stern wheel, as the little boat breasted the downward rush of the river; he  was surprised to see that it was dawn, and grudgingly admitted to himself  that he had slept. He closed his eyes again and had a strange dream. The  principal figure was a tall, tanned, clean-shaven man in a white helmet, who  wore a dingy yellow overcoat over his pyjamas.
"How are you feeling?" said the stranger.
"Rotten bad," growled Mainward, "especially about Ethel;  don't you think it was pretty low down of her to lead me on to believe  that she was awfully fond of me, and then at the last minute to chuck  me?"
"Shocking," said the strange white man gravely; "but put  her out of your mind just now: she isn't worth troubling about What do  you say to this?"
He held up a small greenish pellet between his forefinger and thumb, and  Mainward laughed weakly.
"Oh, rot!" he chuckled faintly,﹃you're one of  those Forest of the Happy Dreams johnnies; what's that? a love  philter?﹄He was hysterically amused at the witticism.
Bailman nodded.
"Love or life, it's all one," he said, but apparently  unamused, "swallow it."
Mainward giggled and obeyed.
"And now," said the stranger—this was six hours  later—"the best thing you can do is to let my boys put you on my  steamer and take you down river."
Mainward shook his head. He had awakened irritable and lamentably weak.  "My dear chap, it's awfully kind of you to have come—by the  way, I suppose you are a doctor?"
Bailman shook his head.
"On the contrary, I am a journalist," he said flippantly,  "I'm Bailman, the special correspondent, of The Megaphone.  I've been doing atrocities for a year—you know the stuff that is  associated with the Congo—but you were saying?"
"I want to stay here—it's devilish pretty."
"Devilish is the very adjective I should have used—my dear  man, this is the plague spot of the Congo; it's the home of every  death-dealing fly and bug in Congo Land."
He waved his hand to the glorious vista of fresh green glades, of gorgeous  creepers that hung their garlands from tree to tree.
"Look at the grass," he said; "it's homeland  grass—that's the seductive part of it; I nearly camped here  myself—come my friend, let me take you to my camp."
Mainward shook his head obstinately.
"I'm obliged, but I'll stay here for a day or so. I want  to try the supernatural effects of this pleasant place," he said with a  little smile. "I've got so many thoughts that need  treatment."
"Look here," said Bailman roughly, "you know jolly well  how this forest got its name; it is called Happy Dreams because it's  impregnated with fever, and with every disease from beri-beri to sleeping  sickness. You don't wake from the dreams that you dream here. Man, I  know this country, and you're a new comer; you've trekked here  because you wanted to get away from life and start all over again."
"I beg your pardon." Mainward's face flushed and he  spoke a little stiffly.
"Oh, I know all about you—didn't I tell you I was a  journalist? I was in England when things were going rocky with you, and  I've read the rest in the papers I get from time to time. But all that  is nothing to do with me. I'm here to help you to start fair. If you  had wanted to commit suicide, why come to Africa to do it? Be sensible and  shift your camp; I'll send my steamer back for your men—will you  come?"
"No," said Mainward sulkily. "I don't want to,  I'm not keen; besides, I'm not fit to travel."
Here was an argument which Bailman could not answer. He was none too sure  upon that point himself, and he hesitated before he spoke again.
"Very well," he said at length, "suppose you stay  another day to give you a chance to pull yourself together. I'll come  along to-morrow with a tip top invalid chair for you—is it a  bet?"
Mainward held out his shaking hand, and the ghost of a smile puckered the  corners of his eyes. "It's a bet," he said.
He watched the journalist walk through the camp, speaking to one man after  another in a strange tongue. A singular, masterful man this, thought  Mainward. Would he have mastered Ethel? He watched the stranger with curious  eyes, and noted how his own lazy devils of carriers jumped at his  word....
"Good-night," said Bailman's voice, and Mainward looked  up. "You must take another of these pellets, and tomorrow you'll  be as fit as a donkey-engine. I've got to get back to my camp tonight,  or I shall find half my stores stolen in the morning; but if you'd  rather I stopped?"
"No, no," replied the other hastily. He wanted to be alone. He  had lots of matters to settle with himself. There was the question of Ethel,  for instance.
"You won't forget to take the tabloid?"
"No. I say, I'm awfully obliged to you for coming.  You've been a good white citizen."
Bailman smiled. "Don't talk nonsense," he said, good-humouredly.  "This is all brotherly love. White to white, and kin to  kin, don't you know? We're all alone here, and there isn't  a man of our colour within five hundred miles. Goodnight, and please take the  tabloid—"
Mainward lay listening to the noise of the departure. He thought he heard  a little bell tingle. That must be for the engines. Then he heard the  puck-a-puck of the wheel—so that was how the steamer got its name.
Abiboo came with some milk. "You take um medicine, master?" he  inquired.
"I take um," murmured Mainward; but the green tabloid was  underneath his pillow.
Then there began to steal over him a curious sensation of content. He did  not analyse it down to its first cause. He had had sufficient introspective  exercise for one day. It came to him as a pleasing shock to realise that he  was happy.
He opened his eyes and looked round. His bed was laid in the open, and he  drew aside the curtains of his net to get a better view.
A little man was walking briskly toward him along the velvet stretch of  grass that sloped down from the glade, and Mainward whistled.
"Atty," he gasped. "By all that's  wonderful."
Atty, indeed, it was: the same wizened Atty as of yore; but no longer  pulling the long face to which Mainward had been accustomed. The little man  was in his white riding-breeches, his diminutive top-boots were splashed with  mud, and on the crimson of his silk jacket there was evidence of a hard race.  He touched his cap jerkily with his whip, and shifted the burden of the  racing saddle he carried to his other arm,
"Why, Atty," said Main ward, with a smile, "what on  earth are you doing here?"
"It's a short way to the jockeys' room, sir," said  the little man. "I've just weighed in. I thought the Fairy would  do it, sir, and she did."
Mainward nodded wisely. "I knew she would too," he said.  "Did she give you a smooth ride?"
The jockey grinned again. "She never does that," he said,  ﹃but she ran gamely enough. Coming up out of the Dip, she hung a  little, but I showed her the whip, and she came on as straight as a die. I  thought once The Stalk would beat us—I got shut in, but I pulled her  round, and we were never in difficulties. I could have won by ten  lengths,﹄said Atty.
"You could have won by ten lengths," repeated Mainward in  wonder. "Well, you've done me a good turn, Atty. This win will  get me out of one of the biggest holes that ever a reckless man tumbled  into—I shall not forget you, Atty."
"I'm sure you won't, sir," said the little jockey  gratefully; "if you'll excuse me now, sir?"
Mainward nodded and watched him as he moved quickly through the trees.
There were several figures in the glade now, and Mainward looked down  ruefully at his soiled duck suit.﹃What an ass I was to come like  this,﹄he muttered in his annoyance. "I might have known that I  should have met all these people."
There was one he did not wish to see; and as soon as he sighted Venn, with  his shy eyes and his big nose, Mainward endeavoured to slip back out of  observation. But Venn saw him, and came tumbling through the trees, with his  big flabby hand extended and his dull eyes aglow,
"Hullo, hullo!" he grinned, "been looking for  you."
Mainward muttered some inconsequent reply.﹃Rum place to find you,  eh?﹄Venn removed his shining silk hat and mopped his brow with an  awesome silk handkerchief.
"But look here, old feller--about that money."
"Don't worry, my dear man," Mainward interposed easily.  "I can pay you now."
"That ain't what I mean," said the other impetuously;  "a few hundred more or less docs not count. But you wanted a  big sum—
"And you told me you'd see me—"
"I know, I know," Venn put in hastily;  but that was before Kaffirs started jumpin'. Old feller, you can  have it!"
He said this with grotesque emphasis, standing with his legs wide apart,  his hat perched on the back of his head, his plump hands dramatically  outstretched, and Mainward laughed outright.
"Sixteen thousand?" he asked.
"Or twenty," said the other impressively. "I want to  show you—"
Somebody called him, and with a hurried apology he went blundering up the  green slope, stopping and turning back to indulge in a little dumb show  illustrative of his confidence in Mainward and his willingness to oblige.
Mainward was laughing, a low, gurgling laugh of pure enjoyment. Venn of  all people! Venn, with his cursed questions and talk of securities. Well!  well! Then his merriment ceased, and he winced again, and his heart beat  faster and faster, and a curious weakness came over him.
How splendidly cool she looked.
She walked in the clearing, a white, slim figure: he heard the swish of  her skirt as she came through the long grass... white, with a green belt all  encrusted with dull gold embroidery. He took in every detail  hungrily—the dangling gold ornaments that hung from her belt, the lace  collar at her throat, the....
She did not hurry to him: that was not her way.
But her eyes dawned a gradual tenderness—those dear eyes that  dropped before his shyly.
"Ethel!" he whispered, and dared to take her hand.
"Aren't you wonderfully surprised?" she said.
"Ethel! here!"
"I—I had to come."
She would not look at him, but he saw the pink in her cheek and heard the  faltering voice with a wild hope. "I behaved so badly dear—so  very badly."
She hung her head.
"Dear! dear!" he muttered, and groped toward her like a blind  man.
She was in his arms, crushed against his breast, the perfume of her  presence in his brain.
"I had to come to you——" Her hot cheek was against  his. "I love you so."
"Me—love me? Do you mean it?" He was tremulous with  happiness, and his voice broke—"dearest."
Her face was upturned to his, her lips so near; he felt her heart beating  as furiously as his own. He kissed her—her lips, her eyes, her dear  hair....
"O God, I'm happy," he sobbed, "so—so  happy...."
Bail man sprang ashore just as the sun was rising, and came thoughtfully  through the undergrowth to the camp. Abiboo, squatting by the curtained bed,  did not rise. Bailman walked to the bed, pulled aside the mosquito netting  and bent over the man who lay there.
Then he drew the curtains again, lit his pipe slowly, and looked down at  Abiboo.
"When did he die?" he asked.
"In the dark of the morning, master," said the native.
Bailman nodded slowly. "Why did you not send for me?"
For a moment the squatting figure made no reply, then he rose and  stretched himself.
"Master," he said, speaking in Swaheli—that is a  language which allows of nice distinctions—"this white man was  happy; he walked in the Forest of Happy Thoughts: why should I call him back  to a land where there was neither sunshine nor happiness, but only night and  the pain of sickness?"
"You're a philosopher," said Bailman irritably.
"I am a follower of the Prophet," said Abiboo, the Kano boy;  "and all things are according to God's wisdom."

THE END



This site is full of FREE ebooks - Project Gutenberg Australia