Project Gutenberg Australia
a treasure-trove of literature
treasure found hidden with no evidence of ownership		 BROWSE the site for other works by this author
(and our other authors) or get HELP Reading, Downloading and Converting files)
or
SEARCH the entire site with Google Site Search		 
Title: The New Adam
Author: Stanley G. Weinbaum
* A Project Gutenberg of Australia eBook *
eBook No.: 1401911h.html
Language: English
Date first posted:  Apr 2014
Most recent update: Apr 2014

This eBook was produced by Roy Glashan.

Project Gutenberg of Australia eBooks are created from printed editions
which are in the public domain in Australia, unless a copyright notice
is included. We do NOT keep any eBooks in compliance with a particular
paper edition.

Copyright laws are changing all over the world. Be sure to check the
copyright laws for your country before downloading or redistributing this
file.

This eBook is made available at no cost and with almost no restrictions
whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms
of the Project Gutenberg of Australia License which may be viewed online at
http://gutenberg.net.au/licence.html

To contact Project Gutenberg of Australia go to http://gutenberg.net.au

GO TO Project Gutenberg Australia HOME PAGE

The New Adam

by

Stanley G. Weinbaum


Cover

First published by Ziff-Davis Publishing Company, 1939


TABLE OF CONTENTS



●Prologue
● 
●Introduction
●01 — Dawn On Olympus
●02 — Morning On Olympus
●03 — Introspection
● 
●Book I. The Pursuit Of Knowledge
●01 — Traffic With Nature
●02 — Commerce
●03 — Market
●04 — Puzzlement
●05 — The Seed Of Power
●06 — Friendship And Humor
●07 — The Study Of Man
●08 — Guinea Pig
●09 — Futility
●10 — Lucifer
● 
●Book II. Power
●01 — The Brief Pursuit Of Power
● 
●Book III. The Pursuit Of Pleasure
●01 — The Seed Planted
●02 — The Seed Sprouts
●03 — The Plant Flowers
●04 — Jupiter And Leda
●05 — Fruition
●06 — Olympian Love
●07 — A Honeymoon Of Dream
●08 — Old Eve
●09 — Old Eve Rebels
●10 — The Apple In Eden
●11 — Conversation On Olympus
●12 — Satan
●13 — Lilith And Adam
●14 — Eve And Lilith
●15 — The Loss Of Beauty
●16 — In Which Edmond Refuses Longer To Follow His  Fancy
●17 — Conversation On Earth
●18 — Edmond Again Follows His Fancy
●19 — Return To Olympus
●20 — Living
●21 — Sarah
●22 — Diminuendo
●23 — Evening On Olympus
●24 — Night On Olympus
  


Cover
The New Adam, Ziff-Davis Publishing Company, 1939
  

PROLOGUE


THIS is a story of a superman. It details his origin, his  search for happiness, his loves, and finally, his success or failure, of  which you alone can judge. It is a story perhaps fantastic, but a story  based, nevertheless, on possibilities.
A superman is not a man, not a creature of the species Homo Sapiens; this  is the fallacy of Nietzsche, the fallacy of H. G. Wells. These, like others  who deal with the matter, have believed that a man, a human being, raised to  the nth degree, represents the superman. Nietzsche picked one set of  qualities—those of fitness, potency, power—Wells chose another  set, the contemplative, the serene, the intellectual. So probably, a  Neanderthaler in his filthy cave, using his embryonic imagination, might have  pictured his superman as a giant in strength and size, a mighty hunter, one  whose meat-pot and belly is never empty. Certainly he never considered a race  whose very thoughts were partly beyond his conception, and he saw nothing  ironical in freezing to death upon a ledge of coal. As we are to the cave  man, superman must be to us. His coming is surely a possibility; perhaps it  is inevitable.
For not everything in the world is subject to mathematics. Not every  factor in this particular sector of the cosmic whirl can be reduced to  formula, expressed in calculus, integrated, packed into nicely labeled  bundles, and filed away in a book. Because one rises from the dinner table  and announces his intention to go across the hall to the library, it does not  inevitably follow that he will arrive there. There's a chance factor in the  universe—entropy, luck, free will, or what you wish— but an x-  factor that prohibits exact calculation. Nothing is ever quite certain, and  behind every cause lies another more obscure. A housewife puts a kettle of  water on the fire to boil; it will almost certainly boil, but there is a  chance, a very slight one, that it will freeze. For even the transfer of heat  is a random process, and the water may dissipate its warmth to the fire.
Mendel packed heredity in a neat mathematical box; Freud and Jung labeled  and filed environment. Yet variations creep in. Sometimes an offspring  possesses qualities which neither parent could possibly have transmitted;  biologists call these beings 'sports'; evolutionists speak of 'mutations'.  These odd individuals are common enough in the plant kingdom and the insect  world; their discovery creates not a ripple of scientific excitement, and day  by day the curious natural experiments are born and work out their destinies.  Sometimes, if the variants possess inherent advantages, they survive and  breed true as a new species, sometimes they breed back into the mass and are  lost, and sometimes they die. A commonplace of Nature among plants and  insects; it is seldom that a scientist thinks of the phenomenon in terms of  humanity.

INTRODUCTION

1. DAWN ON OLYMPUS


ANNA HALL died as stolidly as she had lived, died  unimagitively in childbirth; and was perhaps spared some maternal pangs, for  her strange son lived. Nor did grim middle-aged John Hall waste his emotional  strength in either futile regrets or useless recriminations of the child.  This business of living was a stern, pitiless affair; one took what befell  and did not argue. He accepted the infant, and named it after his own father,  old Edmond.
It must have been a rare accident of genes and determinants that produced  Edmond Hall—a spindly infant, straight-legged from birth, with oddly  light eyes. Yet his strangest abnormality, one that set brisk Doctor  Lindquist muttering, was his hands, his tiny slim fingers, for each of these  possessed an extra joint. He clenched his three-knuckled thumb against his  four-knuckled fingers into a curious little fist, and stared tearlessly with  yellowish gray gaze.
'She would not have a hospital,' Doctor Lindquist was muttering. 'This is  what comes of home births.' One doubted that he meant only Anna's demise; his  eyes were on her son.
John Hall said nothing; there was little, indeed, that he could say.  Without cavil and in grim acceptance of little Edmond, he did what was to be  done; he arranged for a nurse to care for the child, and returned somberly to  his law practice. John was a good lawyer, industrious, methodical, earnest,  and successful.
Certainly he missed Anna. He had liked to talk to her of an evening; not  that she contributed much to the conversation, but she was a quiet and  attentive audience. The vocal formulating sometimes served to clarify his  thoughts. There was a loneliness, too, in his solitary evenings; the baby  slept or lay quiet in an upstairs room, and Magda in the kitchen made only a  distant clatter. He smoked and read. For many weeks he threaded the  idealistic maze of Berkeley, and turned as counter-irritant to Hume.
After a while he took to addressing the child. It was as quiet and  possibly as understanding as Anna. Queer little brat! Tearless, almost  voiceless, with eyes beginning to show peculiarly amber. It gurgled  occasionally; he never heard it cry. So he talked to it by evenings, sending  the nurse away glad enough for the moments of liberty. She was puzzled by the  little whelp; abnormal hands, abnormal mind, she thought; probably imbecilic.  Nevertheless, she was kind enough, in a competent, professional manner. The  child began to recognize her presence; she was his refuge and source of  comfort. Perhaps this thin, dark, nervous maternal substitute influenced the  infant more than he was ever to realize.
John was startled when the child's eyes began to focus. He swung his watch  before it; the pale eyes followed the movement with an intensity of gaze more  kitten-like than human. A wide, unwinking stare. Sometimes they looked  straight into John's own eyes; the little being's gaze was so curiously  intent that he was a trifle startled.
Time passed quietly, uneventfully. Now little Edmond was observing his  immediate world with a half purposeful expression; now he was grasping at  objects with his odd hands. They were agile little hands, unusually apt at  seizing what was within their reach. The fingers closed like small tentacles  about John's swinging watch, and tugged it, strangely and precociously, not  toward the thin-lipped mouth, but before the eyes for examination.
And time dragged on. John gave up his office in the Loop, moving it to his  home on Kenmore. He installed a desk in the living room, and a wall  telephone; just as good as being downtown, he thought, and it saved the  street car ride. He had the house wired for electric light; everybody was  abandoning the hot gas-burners. His practice was well-established, and  clients quickly learned of his new business quarters. And at this time a new  company was being formed to manufacture gasoline automobiles; he bought a few  shares as a speculation, believing the devices due for a wave of popularity.  And the 'L' nosed northward block by block. This was Chicago of the first  decade, sprawling in its mud and glitter. No seer nor sorcerer whispered that  the young city had spawned an egg whose maturity was as yet  inconceivable.
The child Edmond was speaking a few words now. 'Light,' he said, when the  yellow carbon-filament flashed on. He toddled around the office, learned the  sound of the telephone bell. His nurse dressed him in little shirted suits  that went unharmoniously with his pinched and precocious features; he looked  like a waxen elf or a changeling. Yet, from a parental standpoint he was a  model child; mischief seemed absent from his make-up. He was strangely  content to be alone, and happily played meaningless games with himself. John  still talked to him at evening. He listened owlishly solemn, and seldom  questioned, and seasons came and vanished.
Nothing ever disturbed his poise. John's equally grim and never friendly  brother Edward (also named for that old father of both) came once or twice to  call in the early years.
'The brat's lonesome,' he stated baldly. 'You'll bring him up queer unless  you get him some friends.'
The four-year-old Edmond answered for himself in a piping voice: 'I'm not  lonesome.'
'Eh? Who do you play with?'
'I play with myself. I talk with myself. I don't need any friend.'
His uncle laughed. 'Queer, John, like I told you.'
Queer or not, the imp developed. At six he was a silent slender child with  curious amber eyes and nondescript brown hair, and a habit of spending many  hours alone at the window. He betrayed none of the father-worship common to  sons, but he liked the slowly aging John, and they got along well together in  a distant way. His curious hands had long ago ceased to bother his father;  they were at least as useful as normal members, and at times unusually apt  and delicate. The child built things—tall houses of cards that John's  steadiness could not duplicate, intricate bits of machinery from a mechanical  building toy, and sometimes neat little sailing planes of paper, matches, and  glue.
At this age Edmond's quiet way of living was rather ruthlessly upset. John  chose to enter him in school.

2. MORNING ON OLYMPUS


THERE was a public school at the time not more than a block  and a half from the house on Kenmore. John placed young Edmond there,  disregarding the Kindergarten and starting him in the first grade. The nurse,  more or less of an ornament the last two years, dropped out of the boy's  sphere. His father took him the short distance to school for a week or so,  and thereafter he trudged it himself, as he had often watched others from his  window.
For the first time in his short life his world impinged on that of others.  He was thrust willy-nilly out of his privacy into the semi-public ordeal of  grade school. His first day was something of a trial; he was stared at, and  stared back, and stood for the most part quietly waiting for instructions. A  few young sophisticates who had come up from Kindergarten grouped together,  calling each other by name, and definitely dividing themselves from the  others. However, there were many newcomers like Edmond who stood at a loss;  some of them cried, and some waited aimlessly for the assignment of  seats.
And that stage passed. The strange child refused association with others;  he came and left alone, and spent his recesses wandering by himself about the  school-yard. He did not seem unusually bright. The goad of competition simply  slipped off his hide; he flatly and definitely refused to compete. Questions  put by the teacher were answered with unvarying correctness, but he never  volunteered. On the other hand, his memory was faultless, and his grasp of  explanations rather remarkable. And so the strange child moved in a world as  frictionless as he could contrive and the grades slipped by with the lengthy  seasons of childhood. He seemed to learn with acceptable facility. He was  never late, seldom early, and still pursued as solitary a course as  conditions permitted.
In fourth grade he encountered a physical training instructress who had  taken a summer course in the psychology of morbid children. She singled  Edmond out; here, she thought, is both a good specimen and an opportunity to  help. Introverted, repressed, feeling of inferiority—these were the  tags she applied to him.
She arranged games during the gymnasium hour, and attempted to arouse  Edmond to compete. She paired him with one or another of the children in  races, jumping contests, competitions of various sorts. She appointed him to  drop the handkerchief when that game was in progress, and in various ways  tried to direct him in paths she thought proper from her three-months study  of the subject.
Edmond realized the situation with some disfavor. He promptly and coolly  obtained an excuse from physical training, displaying his curious hands as a  reason. In some ways he paid for his privilege; the excuse drew the attention  of his classmates to his manual deformity. They commented on it in the blunt  manner of ten-year-olds, and were continually asking to see the questionable  fingers. Edmond obligingly wriggled them for their amusement; he saw in this  the easiest attainment of the privacy he desired. And after a while interest  did fade; he was permitted again to come and go alone.
He was not, of course, spared entirely in the fierce savagery of  childhood. Often enough he was the butt of gibes, the recipient of challenges  to fight, or the bearer of a derisive, though usually short-lived, sobriquet.  He faced all of these ordeals with a stony indifference. He came and went as  he had always done—alone. If he held any resentment, he never showed  it, with but possibly one exception.
He was in the sixth grade, and just twelve years old. In every grade, as  he had noticed, there had been one leader, one boy who assumed mastery, and  whom the others obeyed with a sort of loose discipline. For two years this  leader had been Paul—Paul Varney, son of an English professor at nearby  Northwestern University, a fine blond youngster, clean-featured, large for  his age, intelligent, and imaginative. Very grown up was Paul; he dated with  little Evanne Marten in the fifth grade in Platonic imitation of his elders.  It was his custom and his privilege to walk home each afternoon with Vanny,  who had the blackest hair in school. And it was Paul who coined the sobriquet  'Snake-fingers', which pursued Edmond most of a week. At the beginning the  name gave Edmond a day of torment—not that he minded the epithet, but  he hated with a fierce intensity the attention it centered on him. He stalked  icily out of the door that afternoon. The nick-name followed him, taken up by  others in the cruel hunting-pack of children. A group trailed him, headed by  Paul.
At the sidewalk he encountered little black-haired Vanny of the fifth; she  took in the situation instantly, and seized his arm.
'Walk with me, Edmond.'
There was a cessation of sound from behind him; this situation was up to  Paul. And Paul strode up to Edmond; he was a head taller than his slight  opponent.
'Vanny's walking with me!' he said.
'I'll walk with whom I please, Paul Varney!' Vanny cut in.
'This guy won't be able to walk in a minute!' He advanced toward  Edmond.
'All right,' said the latter coldly, with a curious intense light in his  amber eyes. He doubled the troublesome fingers into curious fists.
'Sure, you're bigger'n Edmond. Bully!' Vanny taunted Paul. He stopped;  whether Vanny's gibe or Edmond's defiance had halted him was not evident.
'Can't fight with girls around,' was his comment, as he swung on his heel.  The pack, leaderless, watched the quarry depart.
'Why do they call you Evanne?' asked Edmond as they walked on.
'One grandma's name was Eva and the other's name was Anne,' sang Vanny.  She had answered the same question numerous times. Her mind reverted to the  scene of a moment before. 'Why don't you get mad at Paul once in a while? He  rides you too much.'
'Perhaps,' said Edmond. 'Sometimes.' He fell silent, and they walked on  until they reached Vanny's home.
'Goodbye, Edmond.' She took the books he had carried for her and skipped  into the house. Edmond trudged on alone.
In the morning the quarrel had been forgotten; at least, Paul did not  refer to it, and Edmond saw no reason to revive it. Paul walked home with  Vanny as usual that afternoon, and every afternoon following. Edmond was  satisfied, he sought no further meeting with the girl, but he felt a slight  thrill of pleasure to have her smile and greet him thereafter when they met  in the hall or on the playground. He always smiled a thin, youthfully  sardonic smile in answer. It was the friendliest grimace he could manage with  what features he had available.
The years in the grades dragged on—futile, stupid years, the boy  thought. For, though no one had realized it, Edmond never studied. True, he  handed in the usual themes and exercises when these were required, and he  purchased the usual text books, but these were never perused. The  explanations of the teacher, the little drill he had in class, were all he  required; his almost infallible memory served him sufficiently to render  needless any further study.
In these awakening years he was beginning to appreciate something  else—that there was a difference between the beings about him and  himself. Not the minor physical differences that he had always known, but a  mental and emotional gap that he was unable to bridge. This realization was  slow in dawning. He began by recognizing a slightly superior feeling, a mild  contempt, for his class-mates; they were stupid, slow, plodding; they worked  over problems that yielded instantly to his perceptions. Even Paul, who was  incessantly being called on for answers when others failed, and who always  made the highest marks, seemed merely a less complete dullard than the  rest.
But the vital difference was of another sort, a variation not of degree  but of nature. This condusion came to him as the culmination of many  semesters of reprimands by his various teachers; and the accumulated  repetitions of an adage that seemed meaningless to him. He was in seventh  grade when the realization dawned, and it came about in this fashion.
The geography period was in session, and the teacher was expounding at  some length the growing importance of South America to the United States.  Edmond, who was seated near a window, was staring disinterestedly out at the  street. He noticed a commotion at the corner—two automobiles had  mutually dented fenders—and turned his head, focusing his eyes on the  scene. His motion drew the teacher's petulant glance.
'Edmund Hall!' was her impatient exclamation. 'Please forget the window  and pay attention!' This followed with the most surprising statement he had  heard during his seven school years. 'No one can think of two things at  once!'
Edmond knew she was wrong. He had been following her. For he himself could  with perfect clarity pursue two separate and distinct trains of thought at  the same time.

3. INTROSPECTION


HIGH SCHOOL. A larger world wherein it was far easier to  walk alone. Classes under various teachers and with various associates, and  freedom from the prying glare of prolonged intimacy. Edmond was half  content.
He was now a slender quiet lad of fourteen, of about average height. His  features were beginning to betray a youthful ascetic saturninity and his rare  smiles seemed almost sneers, foreshadowing a sort of demoniac beauty to come.  Boys disliked him, and girls ignored him; he made no advances to either and  quietly repulsed casual attempts at companionship.
The work itself weighted very lightly upon him; he had not lost his  miraculous facility nor infallible memory. His two study periods sufficed to  complete any form-work his courses required, and he disregarded the rest. He  had, therefore, ample leisure for a rigid regime of introspection he was  following. For more than a year the youth had been examining his own  mind.
The realization of his difference had become a certainty; evidence  abounded in his reading, in his associates, in the very manner of the  school's teaching. He had two minds, equal and independent, capable each in  itself of pursuing a train of thought. He could read with half his being and  dream idly with his other self; or on occasion, he could fuse his twin  mentalities, focus both on the same point as a single unit, and reason with a  lucidity and insight that might have amazed his instructors. He could read  with astonishing facility, garnering the contents of half a page of print in  an instant's glance, or he could deal with the simple quadratics of high  school algebra without the need of chalk or pencil. Yet he never flaunted  these abilities; he pursued his accustomed path, never volunteering, never  correcting, watching the blond Paul perform pridefully, and holding silently  a secret contempt.
In his second year, little Vanny arrived, with her glowing black braids of  hair; Paul walked with her in the halls in a manner mature as befits a  sophomore in high school, and she still smiled at Edmond when they met. He  noted a shade of distraction in her face, and recalled that her father had  died during the summer.
In the house on Kenmore, the senescent John smoked on in his library. His  little block of motor shares had multiplied itself into a respectable  nest-egg; he had given up his practice for a quiet existence in the shade. He  refused to own an automobile, berated the rumbling of the distant 'L', and  read the conservative Daily News. A war in Europe was two years old,  and a white-haired philanthrope had sailed to get the soldiers out of the  trenches by Christmas. A president was re-elected after a race so close that  victory hung in the balance for several days.
Edmond and his father got along well enough. Old John was satisfied with  his son's quiet reserve and asocial bent; it seemed to him a sign of industry  and serious mind. And Edmond was content to have his leisure undisturbed; the  two spent their evenings reading, and seldom spoke. Berkeley and Hume were  back on the shelves, and John was plodding through the great Critique  and Edmond, finding novels of little interest, was perusing page by page the  volumes of the Britannica. He absorbed information with a sponge-like  memory that retained everything, but as yet the influx was unclassified and  random, for the practical and theoretical had no differences in his small  experience. Thus the older man absorbed a flood of philosophy with no  retaining walls of knowledge, and the younger accumulated loose bricks of  knowledge that enclosed no philosophy.
The years rolled on tail-to-trunk like an elephants' parade. Edmond  entered Northwestern University, and here found a privacy almost as profound  as that of his early youth. A war had been fought and finished without  disturbing the curious household other than the mild vicissitudes of meatless  days, Hooverizing, and Liberty Bonds. The stormy aftermath was over the  world, and the decade of Youth was in its inception.
Edmond chose a medical course, and settled into a routine of home-to-  class. The campus was just beyond the city limits, and he made the trip by  street-car since old John still held steadfastly to his refusal of motor  cars. His first year's sojourn in the College of Medicine was but a  repetition of high school. Paul was there, majoring in English; occasionally  they passed on the campus with casual nods, and Edmond had his father  Professor Varney in an English lecture course. He was not greatly interested  in any of his freshman studies; they were simply requirements to be put by  since his pre-medic course permitted little latitude for choice. However, he  mastered French with considerable facility.
In his second year, he derived some enjoyment from an elective course in  Physics under Professor Albert Stein. The brilliant little Jewish savant was  already famous; his measurements of electrons were beginning to open up  vistas looking to the unknown. Behind his near-sighted eyes and slightly  accented speech, Edmond perceived a mind alert and intuitive, an intellect  that thought in lesser degree almost as he did himself.
And that year Vanny appeared again, and that was also the year that old  John died. Edmond was twenty, a slender young man with strange amber eyes.  His grim Uncle Edward became his guardian for the year remaining until his  majority, and managed the not-too-extensive estate with a grumbling  astuteness. Edmond lived on at the house on Kenmore, and Magda, grown plump  and ruddy, ran the house as she had done for twenty years.
So Edmond drifted on, a slim saturnine figure, toying with knowledge in  those incredible minds he possessed. He read voluminously in every field save  fiction. Learning came to him with a consummate ease. He moved through the  University like a lonely, flaming-eyed spirit, coming and going in solitude  and scarcely ever addressed outside the classroom. Only Evanne Marten, grown  very lovely with her glistening black mop of hair, tossed him an occasional  word of greeting.
He was not yet really lonely. He watched the panorama of city and college,  and was fairly content with his own company. There still grew in him the  sense of superiority, of contempt for these single-minded beings about him.  To see only one side of anything! To be unable to toss thoughts back and  forth within one's self, never to know the strange conceptions that are  beyond expression in language! No wonder they herded together for  company!
Then he was twenty-one, and assumed the management of his resources. His  income was sufficient for comfort; he made few changes in old John's  investments. However, he purchased a long grey roadster of rather expensive  make; there was something about mechanical excellence that pleased his  curious character. He drove the machine with almost miraculous dexterity,  slipping through traffic like wind through grain. His slim, tentacular  fingers seemed especially designed for the management of machinery, and the  thrill of driving was as intense as if he used his own muscles. Sometimes he  drove to the open country, selecting unpatrolled dirt roads, and here drove  at breath-taking speed, pitting his skill against the vagaries of the  terrain.
His courses neared completion. Toward the end, the queer Edmond was  somewhat less content; a sense of futility oppressed him, and he perceived no  outlet anywhere for his energies. The curious being was lonely.
'I am enclosed in a viscid mist,' he reflected. 'Knowledge is a barren  thing, since I see no closer to its end than the dullest of these about me.'  And his other mind replied, 'This conclusion is unwarranted since hitherto I  have made no attempt to attain happiness, but have let my fortunes drift  without plan to the beckonings of chance.'
Thereafter he formed a plan. His degree was granted and he departed,  making no effort to serve as an interne, since he did not wish to practice.  An experiment awaited him that he relished; if happiness could be reduced to  formula, he meant so to reduce it, solving at least for himself the elusive  mystery.
Yet an unusual sense of sadness pursued him; he endured the graduation  exercises in a somber silence. After the return to his home, he put away his  car, and wandered aimlessly westward, past the decrepit school of his early  youth, past the house that had been Vanney's home, past the high school now  empty for the summer's recess. The half-deserted summer streets seemed  sterile and melancholy; he was lonely.
Before him spread the glass fronts of a business street. A group of half a  dozen persons clustered before the window of one—a pet shop. A glance  revealed the attraction—the gambols and grimaces of a small monkey.  Edmond paused for a moment; an impulse stirred him. He entered the shop,  emerging in a moment bearing a paper-wrapped cage. The group filtered away as  the attraction vanished.
'Here is my companion,' thought Edmond, 'and my defense against  loneliness. At least he will be as understanding as any among these who  watched him.'
He bore the chattering little animal to the house on Kenmore.
'Your name,' he said, 'shall be Homo, after the being who apes you less  successfully than you him.' He smiled as the creature chattered in reply. 'My  friend,' he continued, 'your sympathy and intelligence shall aid me in my  appointed task.'
The monkey Homo chattered and grimaced, and rattled the bars of his flimsy  cage; Edmund slipped the catch, and the little being pushed open the door,  bounding with tree-born agility to Edmond's knee. There he sat in patent  enjoyment of his liberty, while his strange master watched him with an  expression almost of amusement, finding in his antics a momentary release  from his own somber nature. The youth toyed with his unusual emotion of  pleasure, reflecting, 'This creature, unthinking and happy, may direct my  quest, who am thinking and therefore unhappy; let me see whether I can  complete the circle, and in the pursuit of knowledge find happiness.' Thus  Edmond entered upon his search.

BOOK I. THE PURSUIT OF KNOWLEDGE

1. TRAFFIC WITH NATURE


DURING this epoch of his life, Edmond was not unhappy, at  least until the period was approaching its end. He threw himself into a round  of labors and speculations; he spent many hours in the unraveling of  mysteries by processes purely rational. For a span of several months he found  no need for the mechanics of experiment since the tabulations of others'  results were available for his use. He absorbed the facts and rejected the  speculations of science. This rejection was due in part to his distrust of  the theories of these half-minded creatures about him; he was inclined to  doubt the truth of any hypothesis promulgated by such beings.
He set about his own researches, therefore, working with an enthusiasm  that almost deluded himself. He realized, indeed, that his purpose in these  researches was artificial and sterile; he had no consuming love of knowledge,  and no deep inherent desire to serve humanity; what drove him like a seven-  tongued scourge was the specter of boredom standing just behind him. To a  being of Edmond's nature this was sufficient incentive.
His income was ample for his immediate needs. He subsided therefore into a  quiet regime of speculation, building for himself an esoteric picture of the  universe to assist his purposes. In this field as well he found little meat  in the hypotheses of his predecessors; excepting, and with qualification,  Einstein.
'The Bohr atom, the Schrödinger atom,' he reflected, 'are two meaningless  attempts to describe that which is forever indescribable and are worthless  for my purposes. The very nature of matter is a problem not entirely  physical, but partly metaphysical, and as such defies any absolute  resolvence, at least by human kind with its single viewpoint.
'From my standpoint, the universe consists, not of concepts or sensations,  like Berkeley's, not of matter and energy, like the scientists of the first  decade, not even of mathematical quantities, like James Jeans, but purely and  entirely of Laws, or perhaps a Law. This chair on which I lean is an aspect  of a law; my breath, this very thought, are other phases.'
His companion self, following an allied course, continued, 'Einstein's  little booklet, assuming of course its correctness, represents my universe,  yet even this conception lacks something! One does not eat a law, live in,  carve, sleep, nor reproduce with an equation. Behind these laws stands  Authority; had I the necessary Authority, these dozen scraps of  equation-scribbled paper would be in very truth the universe. This demiurgy  is beyond even my potentiality.'
His minds merged; the two thought courses were one.
'It would not astonish me to find the Authority behind all Law to be only  my old acquaintance Chance. Perhaps the supreme wisdom lies in the law of  averages.'
Suddenly Edmond abandoned these futile speculations, perceiving that they  pointed nowhere. He determined to dally for a while with experiment, and to  this end moved what equipment he possessed into the room he had occupied  during his school-days. This was at the rear of the house; as a further  precaution, he had the windows leaded lest certain effects of flame and spark  arouse the neighbors.
For a while he intrigued himself with study of the nature of Life. For  many months a procession of rabbits and guinea pigs came in through the  kitchen in wire cages and left via the incinerator in ash-wagons. The problem  proved elusive; neither the mechanists nor the vitalists held the answer.  Nowhere in any of the little creatures could Edmond find any trace of a vital  fluid or an essence of life, yet he saw more and more clearly that these  beings he slaughtered were somewhat more than machines.
'Perhaps,' he thought, 'the vital fluid is more subtle than matter or  energy for which my traps are set. Perhaps it partakes of both natures, or  neither; yet I will not concede the existence of quantities called  spiritual.'
'The difference between living beings and machines,' continued his  companion self, 'is in this: that life contains a sort of ghostly purpose, an  imitation of a purpose that drives its subjects to prolong their own misery,  to force others to live after them. This semblance of a purpose is the  mysterious vital fluid which is of the nature neither of matter nor of  energy.'
During the progress of his experiments, he became interested for a time in  the matter of intellect. He was curious to observe the relationship between  intelligence and the brain, and to this end devised a means of stimulating  the growth of a rabbit's cerebrum, by using certain pituitary extracts. He  watched the miserable little monstrosity in its cage suspended on the wall,  as its head grew out of all proportion, until it was forced to crawl pushing  the unwieldy capital along before it. The thing grew slowly. After several  months Edmond perceived or imagined that it watched him with a trace of  interest; certainly it grew to recognize his feeding, and this was a  recognition never granted by its companions. The abnormal creature kept its  miserable black eyes incessantly on him. It cowered away in terror when he  approached the cage with his syringe for the daily injections.
'Perhaps I can do as much for you,' he told Homo, who chattered on his  shoulder, 'though I suspect the inflicting of intelligence is the greatest  injury Fate can do to any being, for it is literally to thrust that being  into Hell. You are doubtless fairly happy, Homo, and better off as you  are.'
As the experiment progressed, Edmond began to perceive the development of  certain unpleasantries, and frowned often in his observation of the little  monster. He was neither surprised nor very displeased, therefore, to enter  the laboratory one day and discover that the rabbit had somehow contrived to  spring the latch to its cage and fling itself to the floor. It lay with its  delicate, misshapen skull shattered, and the abnormal brain crushed.
'Very likely it is better this way,' thought Edmond. 'The thing was  miserably unhappy and I believe, more than a little mad.'
Again he abandoned his line of investigation, turning now back to the  realm of physics. He noted that metallic lead exposed to the weather for long  periods became slightly radioactive. With this as a clue he produced lead  with an activity nearly one fourth as high as radium, but was unable to  proceed beyond that point. He wanted to solve now the mystery of atomic  energy to see the effects of that colossal power to which all other sources  were as rain drops to the ocean. He wanted to release this power and to  control it, if control were possible. He set about to devise a method.
'A violinist can shatter a wine-glass if he plays the correct note,' he  thought, 'or a few soldiers trample down the greatest bridge in the world if  they time their steps rightly. I can doubtless shatter an atom if I use a  properly sympathetic vibration. Where now am I to find a vibratory beam of  the inconceivable frequency I require? Cosmic rays have it, but they dribble  out of space in beams too uselessly tenuous. I must produce my own.'
He turned his thoughts to a method of generating his beam. He considered  the use of the bursting atoms of niton as his oscillators.
'Since the cosmic rays of space are generated by the birth-throes of  atoms,' he reflected, 'I can certainly pervert them to be the agents of  atomic death.'
But niton, the deadly mysterious emanation of dying radium, was beyond his  means. He needed perhaps ten grams of radium for its production, a quantity  whose cost exceeded his financial powers. First, therefore, he found it  necessary to procure enough money to purchase it.
This problem presented at first no outstanding difficulties to such a  being as Edmond. He saw many methods. However, certain requirements had to be  met. He wanted a continuous source of income that would require none of his  time to produce; a royalty on a patent would provide that. But whatever  device he patented must be proof against imitation or theft, and be readily  marketable. It should moreover be foolproof to the extent of revealing no  secrets which he considered dangerous to a society that rested on the rocks  of the cave. He wished to introduce no destructive force.
'I am perhaps the greatest of all misanthropes,' he reflected;  'nevertheless I have no desire to destroy the society that enables me to live  in comparative comfort, that prepares my food, maintains my dwelling, and  supplies me with warmth and light. Let the beasts outside once learn the  secret of the atom and the next little war will tumble civilization into the  abyss.'
He turned his twin minds to his activated lead. He produced a little rod  of this material, perhaps the general size of a safety match. Removing a  vacuum tube from his radio, he broke the glass bulb from the base and affixed  his lead rod thereto, slipping it carefully through the tubular grid so that  it replaced the delicate tungsten filament. With the more than human  dexterity of his curious fingers, he replaced and evacuated the bulb, leaving  the tips that carried the filament current disconnected.
'Here is a cold, unvarying and permanent source of electron flow,' he  reflected. 'Presumably I can interest a manufacturer in a vacuum tube which  is completely quiet, practically eternal, and that consumes no A-current.  Then there is the considerable advantage of simplified circuits.'
He did not trouble himself to try the device, but placed a diagram and  description in the hands of a patent attorney, and sent his model to the  office of Stoddard & Co., one of the larger independent makers of vacuum  tubes, with a letter describing it. Thereafter he ceased to think of it, and  turned his activities again to the problem of energy and matter. He prepared  his apparatus, and waited for his fortunes to provide the funds he  required.

2. COMMERCE


PERHAPS a fortnight after the forwarding of Edmond's tube,  he received a reply from the concern.
'We have received and tested a vacuum tube submitted by you...'
'The device fulfills your claims to some extent, and there is a  possibility that we might be interested in its manufacture.... Should you  care to discuss the matter, we will be pleased to receive you at this office  at ...'
Edmond smiled his ironic smile, and dropped the letter in his pocket.
'One of the axioms of a buyer is to appear only casually interested,' he  thought. 'Let their dignities be satisfied; I'll go to them.'
Some three hours after the time designated, Edmond presented himself at  the outer office of Stoddard & Co., and passed a card to the startled  office girl. There ensued a delay of several minutes. Edmond guessed that the  powers behind the door summoned an additional member. Then he was ushered  in.
Four men rose as he entered, staring at him. He felt the instant dislike  that was his common reception; it flooded the office with a tenseness, a  chilly, unpleasant strain. He stared back unsmiling, and after a moment, the  oldest of the group flushed and coughed apologetically.
'Mr. Hall?' he said. 'I am Mr. Stoddard and this is Mr. Thwaites, our  secretary. These two gentlemen,' indicating a square-jawed, blue-eyed  individual of forty, and a somewhat younger one with spectacles, 'are Bohn  and Hoffman, our engineers.'
Edmond bowed slightly; the men nodded. Not one of the group had extended a  hand. He seated himself.
The president interrupted another strained silence with a cough.
'We had expected you earlier,' he said.
'It was inconvenient,' said Edmond, and waited.
'Well, well, perhaps we had better get down to business. This vacuum tube  of yours is—somewhat revolutionary. It seems to function  satisfactorily, but would mean the discarding and altering of considerable  machinery.'
Edmond nodded.
'You must realize that this entails great expense, and there is some doubt  in my mind as to the value of the device.'
'Well?' said Edmond.
'What terms would you consider, if we should decide to acquire the rights  to your tube?'
'I will require,' said Edmond, 'a five percent royalty on the selling  price of the tube, and will permit you to manufacture the device under an  exclusive contract with me. I will retain ownership of the patent, and the  right to terminate the contract should your production fall below a minimum  of two thousand per day. I will further require an initial payment of a  nominal amount—ten thousand dollars will be satisfactory, and you may  if you wish check this against future royalties. Finally, I will myself draw  the contract.'
'Those terms are impossible!' exclaimed the president.
'Very well,' said Edmond, and waited.
'Are you a lawyer?' asked Mr. Thwaites.
"No,' said Edmond, 'nevertheless the contract will be binding.' He stared  silently at the group before him, his incredible hands clasped over the  handle of his cane. There was an aura of tension about the group. Each member  felt an inexplicable aversion to this curious presence, and Edmond knew it.  He smiled his saturnine and supremely irritating smile.
The president looked at him with a weary somberness.
'Will you listen to our offer?'
'I consider my terms equitable,' said Edmond. 'May I point out what you  doubtless realize—that you have no choice? The concern to which I grant  this tube will immediately possess a monopoly, since all other types are  instantly obsolete. You are compelled to accept my proposal.'
The four stared silently back at him. Bohn opened his square jaw and  inserted a pipe, He lit it, and puffed a moment.
'May I ask some questions?' he snapped.
'Yes.'
'What's the source of your electron flow?'
'It is a disintegration product. The energy used is atomic.'
'What's the material you use in your filament?'
'Radio-active lead.'
'There's no lead that active.'
'No,' said Edmond, 'I created it.'
'How?'
'That,' said Edmond, 'I will not answer.'
'Why not?' Bohn's voice crackled with enmity.
'Because the explanation is beyond your understanding.'
The engineer gave a contemptuous snort at the insult, and fell silent,  eyeing Edmond coldly. Edmond turned to Hoffman, who seemed on the point of  speech, by the blinking of his eyes behind their lenses.
'May I ask what is the life of your filament?' he queried mildly.
'It has a half-period of about eight thousand years.'
'What?'
'I say that it will dissipate half its activity in eight thousand  years.'
'D'you mean the thing's eternal?'
Edmond gave again his irritating smile with its intolerable undertone of  superiority and contempt.
Tou asked me the life of the filament. The useful life of the tube is very  much shorter. Inasmuch as the emission is constant whether or not the device  is in use, certain radiations other than the electronic, produce effects.  There is a tendency for the plate and grid to become active under the  influence of alpha and gamma rays; this sets up a secondary opposing electron  stream from them which will gradually weaken the conductive effect of the  primary flow from the filament. The loss of efficiency will become noticeable  in about seven years.'
'But man, even that's too long!' exclaimed the president. 'It practically  destroys the replacement market!'
'That need not worry a concern the size of yours. It will take many  decades to saturate the market.'
Mr. Thwaites spoke for the second time. 'We are simply inviting legal  trouble. The Corporation will never permit an independent to ruin its market  without a fight.'
'I will trust you to carry though the courts,' said Edmond. 'You will win,  for the principle and the process of manufacture are both basic and new.' He  paused a moment, surveying the group. 'Should it appear necessary, you may  call upon me.' His intonation implied contempt; the intolerable scathing  smile returned to his lips. It amused him that none of the four had  questioned his ability to oppose the rich and powerful Corporation, owner of  most of the basic electrical patents. He noted Bohn's irritation and a  certain tenseness in his jaw as he bit his pipe. 'Your confidence is a high  compliment, Gentlemen. Is there anything further?'
'Yes!' snapped Bohn. 'I think this thing is a hoax!' He rose excitedly  from his chair. 'This man has bought or stolen some radium from a hospital or  laboratory, and he's alloyed it with lead to make his filament! He's selling  you about fifteen hundred dollars worth of radium for the cash payment of ten  thousand dollars. Pay him and he'll never show up again!'
The four were on their feet facing Edmond, who still sat smiling.
'Bohn's right!' said Hoffman. 'Radio-active lead—there isn't any  such thing! It's a fraud!'
Thwaites opened his mouth, and then remained silent. The four angry men  stood staring vindictively at the curious being who faced them still with his  smile of cold contempt. There was a moment of pause bitter with hatred.
'I congratulate you, Mr. Bohn,' said Edmond, his voice and expression  unaltered. 'Your deductions are admirable, but have the one flaw of being  incorrect.' He drew from his pocket a little disc as large as a silver  dollar, wrapped in a dull-glinting lead-foil; he tossed this before the  group, where it dropped on the table with a leaden thump.
'There is a two-ounce disc of A-lead. If it contains radium, its value  will be considerably greater than your ten thousand dollar payment. I leave  it as a token of good faith, gentlemen; it cost me perhaps three  dollars.'
He glanced at Bohn, who was unwrapping the foil about the piece with fury  in his blue eyes.
'You may perform any tests you wish on this material, Mr. Bohn, but handle  it gingerly. It burns—like radium!'
Edmond rose.
'I do not require your check at once, but will expect it within a week, at  which time I will submit my contract for your signatures. During the interim  Mr. Bohn and Mr. Hoffman may call at my home.' He indicated his card, which  still lay on the table, 'for instructions in the method and some of the  principles underlying the preparation of activated lead. They will perceive  that the cost of manufacture is surprisingly low.'
'Why only some of the principles?' asked Bohn, glowering.
'Those that you can comprehend,' said Edmond, turning I to the door. 'Good  afternoon, gentlemen.'
He departed, hearing with amusement the crescendo of excited and angry  voices issuing from the closing door. The voice of the president—'What  was that man? Did you see his hands?'

3. MARKET


EDMOND stepped out of the building into the late afternoon  sun that flashed at him from the windshields of ten thousand west-bound  vehicles. He shaded his eyes for a moment, then crossed Adams Street and  continued south, merging for the moment into the stream of living beings that  eddied around and between the canyon-forming buildings.
'This river flows its own way, bound by laws as definite and predictable  as those that govern flowing water,' he reflected. 'Mankind in the mass is a  simple and controllable thing, like a peaceful river; it is only in the  individual that there is a little fire of independence.'
He entered the lobby of a great white skyscraper. Disregarding the  clicking of the elevator starters, he mounted the stairs to the second floor,  turning into the customers' room of his brokers. The market was long since  closed; he was alone in a room of vacant chairs save for several clerks  casting up the final quotations, and an old man sweeping scraps and cigarette  butts into a central pile. The translux was dark, but a ticker still clicked  out its story of'bid-and asked'; no one watched it as its yellow ribbon  flowed endlessly into a waste-basket. Edmond walked over to the far end of  the room, where a smaller board carried the Curb quotations. A casual glance  was sufficient; Stoddard & Co. had closed just below twenty, for a  fractional loss from the preceding day. He stood for a few moments  recapitulating his readily available resources—he found no need ever  for written accounts—and walked over to the desk, to a clerk who had  handled his occasional previous transactions. He nodded as the man greeted  him by name.
'You may buy me five thousand Stoddard at twenty,' he said.
'Five thousand, Mr. Hall? Do you think it advisable to speculate for that  amount? Stoddard's only an independent, you know.'
'I am not speculating,' said Edmond.
'But the company has never paid a dividend.'
'I require the stock for a particular reason.'
The clerk scribbled on a blank order: '5000 Sdd. @ 20 O.B., N.Y. Curb,'  and passed it to him. He signed in his accustomed precise script.
'You realize, of course, that we cannot margin this stock, being on the  Curb, and poor bank collateral.'
'Of course,' said Edmond. 'I will provide sufficient security.' So he  departed.

4. PUZZLEMENT


BOHN AND HOFFMAN presented themselves at Edmond's home  promptly in accordance with their appointment. Magda admitted them, and  directed them to the upper rear room that served as his laboratory. They  found him seated facing the door, idle, and toying with little Homo who  chattered furiously at them. Edmond returned their cold greetings without  rising, indicating two wooden chairs beside the long table.
Hoffman sat down quietly and faced Edmond, but his companion's eyes ranged  sharply about the room. Bohn noted the blackened windows, and a peculiar  shade in the illumination of the room struck him. He glanced at the  lights—two bulbs of high capacity of the type called daylight, under  whose blue-white glare the group assumed a corpse-like grayness. Their host  was hideous, Bohn thought; curious thing, he continued mentally, since his  features were not irregular. The repulsion was something behind appearances,  some fundamental difference in nature. He continued his inspection,  considering now the equipment of the laboratory. A small motor-generator in  the far corner, probably as a direct-current source, beside it a transformer,  and next to that the condenser and hollow cylinder of a rather large  high-frequency coil. A flat bowl of mercury rested on a little turn-table at  his elbow; he gave it a twist, and it spun silently, the liquid metal rising  about the sides of the bowl in a perfect parabolic mirror. Struck by a sudden  thought, he glanced at the ceiling; there was a shutter there that might open  on a skylight. For the rest, jars of liquid, some apparently containing  algae, a sickly plant or two on a shelf below the black window, and two white  rabbits dolefully munching greens in a cage on the windowless wall. Simple  enough equipment!
Edmond meanwhile had dismissed the monkey, who backed away from the group,  regarded the strangers with bright intelligent eyes and scampered out into  the hallway.
'You are not impressed, Mr. Bohn.'
'Hardly.' Bohn bitterly resented the implied sneer.
'The tools are less important than the hand that wields them.'
'Let's get down to business,' said Bohn.
'Very well,' said their host. 'Will you be so kind as to lift that  reflector to the table?'
He indicated one of several wooden bowls perhaps eighteen inches across  whose inner surfaces seemed blackened as if charred or rubbed with graphite.  Bohn stooped to lift it; it was surprisingly heavy, necessitating the use of  both his hands. He placed it on the table before Edmond.
'Thank you. Now if you will watch me....'
He opened a drawer in the table, removing from it a spool of heavy wire  and a whitened cardboard square perhaps four inches to a side.
'This is lead wire. This cardboard is coated with calcium fluoride.'
He passed the articles to Bohn, who received them with patient  skepticism.
'I want you to see that the wire is inactive. I will extinguish the  lights'—the room was suddenly and mysteriously dark 'and you will note  that the board does not fluoresce.'
Bohn rubbed the wire across the square, but there was no result  whatsoever. The lights were suddenly glowing again; the wire and square were  unchanged save for a scratch or two on the latter's white surface.
'Your demonstration is convincing,' said Bohn sardonically. 'We feel  assured that the wire is innocent and harmless.'
Tass it here, then, and I will give it its fangs.'
Edmond unwound some six inches from the spool, leaving it still attached,  extended out like a little wand. He drew three cords from points on the edge  of his reflector; at the apex of the tetrahedron thus formed he gathered the  ends. To mark this elusive point in space he moved a ring stand beside the  bowl setting a clamp to designate the intersection of his bits of string  which he allowed to drop.
'A simple method of locating the focus,' he explained. 'As the black  surface of my reflector does not reflect light, I have to use other means.  The focal length, as you see, is about thirty centimeters. The reflector  itself is not parabolic, but spherical. I do not desire too sharp a focus, as  I wish to irradiate the entire volume of the lead wire—not merely a  single point.'
The two visitors watched without comment. Their host passed the six-inch  rod of lead back and forth through the point indicated by the clamp, back and  forth perhaps a dozen times. Then he tossed the spool to Bohn.
'Hold it by the spool, Mr. Bohn. It will bite now.'
Bohn examined the little rod, which seemed utterly unchanged.
'Well?' he said sharply.
'We will try the fluorescent screen. I will extinguish the  lights'—and again the lights were dark. Bohn placed the rod of lead  above the square; at once a pallid blue-white glow spread over the surface.  The scratches Bohn had made were outlined in white fire, and the square shone  like a little window opening on a cloudy night sky. The cold white flame  rippled as he moved the rod above it.
The voice of their host sounded: 'Try your diamond, Mr. Hoftrnan.' Hoffman  slipped a ring from his finger, and held it toward the glowing square. As it  approached the wire, the gem began to glow in its setting; it glistened with  an icy blue fire far brighter than the square. Hoffman withdrew it, but it  continued to flame with undiminished brilliance. The lights flashed on,  catching the two engineers blinking down at the glowing diamond.
'It will fluoresce for some time to come,' said Edmond. 'At least you may  be assured that the gem is genuine; imitations will not react.' He paused.  'Is there anything further?'
We are convinced,' said Bohn shortly. 'Will you explain your methods?'
'In part.' Edmond drew a cigarette from a box beside him, and passed them  to the engineers. Hoffman accepted one, but Bohn shook his head and drew out  his pipe. Their host exhaled a long plume of smoke.
'Obviously,' he continued, 'the simplest way to break up an atom is  through sympathetic vibration. The same principle as breaking a glass goblet  by playing a violin above it at the proper pitch.'
'That's an old idea,' said Hoffman, 'but it never worked.'
'No; because no one has been able to produce a vibration of great enough  frequency. The electrons of most substances have revolution periods  measurable in millionths of a second.
'However, certain rays are known that have frequencies of this order; I  refer to the so-called cosmic rays.'
'Bah!' said Bohn. 'I suppose you produce cosmic rays!'
'No,' said Edmond, staring coldly at him.
'To continue: It has also been observed that lead exposed to the weather  for a long period of years becomes mildly radioactive. All the fools now  occupying chairs of research have attributed this to sunlight. Of course,  they are wrong; it is due to the cosmic rays.
'Therefore, I have designed this reflector'—he tapped the  bowl—'which brings the cosmic rays which enter this room to a focus,  intensifying their effect a thousandfold. That is what starts the  disintegration of the lead; once begun, the process is self-continuous.' He  paused again. 'Do you wish to ask any questions?'
'Yes,' said both men at once. Hoffman fell silent, and Bohn spoke,  apparently somewhat subdued.
'I have always understood that cosmic rays have unparalleled penetrative  power, passing far into the deepest mines, and that even gold is very  transparent to them. It is generally believed that nothing will reflect  them.'
'Almost nothing, Mr. Bohn. My reflector will.'
'But what material do you use?'
'Did you ever hear of neutronium, Mr. Bohn?'
'Neutronium!' both men spoke.
That,' said Hoffman, 'is the stuff that's left after all the electrons are  driven off. Neutronium is solid protons, and weighs about one ton to the  cubic inch.'
'But that stuff is simply hypothetical,' objected Bohn.
'Not quite hypothetical, Mr. Bohn. It occurs in the dwarf stars, for  instance, and in other places.'
'Where, for example?'
'In this room, Mr. Bohn. I have caused an infinitesimal layer of it to be  created on the reflecting side of this wooden bowl, a deposit inconceivably  thin—perhaps only two or three protons deep. Nevertheless, it is  sufficient. Doubtless you noticed the weight.'
'Yes.' He stared at the black concavity on the table. 'By what means do  you perform this?'
'By means I shall not reveal, because it is dangerous.'
'Dangerous! You needn't be solicitous of our safety!'
'I am not, but of my own. The process is economically dangerous.'
'Bah! That's what people thought about every practical advance, from steam  engines, on.'
'Yes,' said Edmond, 'and I know of none that has not been perverted to  destruction.' For the first time in the interview he smiled, and the men  flushed angrily. 'Would you place hand grenades in the paws of all the apes  in the zoo, Mr. Bohn? Neither shall I.' He crushed out his cigarette in an  ash tray with an air of closing the subject, and turned to Hoffman.
'You wished to ask a question, Mr. Hoffman.'
The other leaned forward, peering at Edmond through his eye-glasses.
'Will this process disintegrate other elements besides lead, Mr.  Hall?'
'A few, but the process is infinitely slower.'
'Why is that?'
'There are several reasons. Primarily, because lead is itself more or less  unstable in structure. Then, neutronium in this very thin deposit reflects  the particular ray that affects lead in greater degree; in other words, my  reflector has a sort of cosmic color. Again, the lead radiations form the  greater portion of the cosmic rays themselves, for a reason I have not  bothered to ascertain; they too are leaden-hued. That is of course why leaden  roofs and gutters are activated after long exposure to weather, while zinc or  iron or copper ones are not.'
'I see,' said Hoffman slowly. 'Say, how long have you been working on  this, Mr. Hall?'
'About six weeks,' said Edmond coldly, ignoring the look of amazement on  the faces of his guests. He continued: 'I think we have covered sufficient  ground here. You may send for these four reflectors; they will treat enough  lead for your present capacity. Should increased production necessitate any  addition, I will supply them. You may install these in any part of your  plant; the cosmic rays are but slightly diffused by passing through the  building. The technique of the actual handling of the filament I will leave  to you, but be sure to safeguard your workers with lead-foil lined gloves  against radium burns.'
He rose, and the others followed.
'I'll take this one with me, if you don't mind,' said Bohn, lifting the  wooden bowl from the table with some effort. The three passed into the hall  'Homo!' called Edmond sharply, and from somewhere in the darkness of the hall  the monkey scampered, leaping to his shoulder, and crouching there. As they  were descending the stairs, Hoffman noticed their host glance backward at the  lighted rectangle of laboratory door; instantly the lights went out. The  engineer made no comment, but drew a deep breath when the front door had  closed upon them. He followed Bohn, who staggered ahead under the weight he  bore, and helped him slide the bowl to the floor of their car.
'What d'you think of it, Carl?' said Hoffman, as the car moved.
'Don't know.'
'D'you believe that stuff about cosmic rays and neutronium?'
'We'll damn soon find out when I get to the lab. I got some lead there  that I know isn't doctored.'
They were silent for several blocks.
'Say, Carl, did you see him put out the lights?'
'Trick. He did it with his feet.'
'But he put 'em out from the hall when we were going.'
'Switch in the hall.'
But Hoffman, less solid in outlook, more mystical than Bohn, remained  unconvinced. The curious Edmond had impressed him deeply, and he found his  character far less repulsive at this second meeting. There was a sort of  fascination about the man.
'Do you think he knows as much as he says he does?'
'If he does, he's the devil.'
'Yes, I thought that too, Carl.'
The car drew up before the Stoddard plant, and the two scrambled out.
'Lend me a hand, Mac, and I'll damn soon find out what this thing is.'
But Bohn never did. He blunted innumerable knives on the black surface,  and dented it very easily with a chisel, but never managed to collect enough  of the stuff to analyze. The deposit was far too thin, a tenuous coating of  something heavy that nothing could dislodge.

5. THE SEED OF POWER


SEVERAL weeks later Edmond sold his Stoddard at a fourteen  point profit, and unemotionally watched it climb to more than forty. Then he  set about securing his radium; part of it he was able to obtain from a  domestic producer, and the remainder from Europe. He owned finally ten grams  of a salty white crystalline powder—the sulphide of radium—and he  had paid about fifty thousand dollars for this somewhat less than a spoonful.  He had, however, a constant source of niton, in minute quantities it is true,  but invariable and practically eternal. Nor was it an unwise purchase from  any standpoint, for the radium was readily salable at any time.
He turned his energies again to the more complete solution of the mystery  of matter. Niton, the gaseous emanation evolved by radium from its own decay,  is in itself decaying, its own atoms bursting, consuming themselves in the  long series of disintegrating elements whose end-product is lead. But niton  is infinitely more active than its parent radium, and from its exploding  atoms Edmond hoped to produce an intense beam of rays of the cosmic order by  throwing these atoms into inconceivably rapid oscillation. To this end he  enclosed the evanescent gas in a little globular bulb, on one hemisphere of  which he caused to form an infinitely thin deposit of neutronium which was to  serve both as a shield and a reflector for the beam. At opposite points on  the globe's equator—the juncture of the black and clear hemispheres, he  placed the slender platinum electrodes that were to admit to the gas an  interrupted current of infinitesimal period; it remained now to produce an  interrupter, a circuit-breaker, capable of breaking his current into bursts  whose period compared to the almost instantaneous periods of revolving  electrons.
Edmond resumed his consideration of the atom disrupter. He had now, in his  niton tube, an oscillator capable of responding to the stimulus of such an  electric stress as he contemplated; it remained for him to produce an  alternator of sufficient frequency. He wanted now an alternating electric  current of such short period that the already active niton atoms should be  wrenched and strained so violently that the gamma radiations increase their  hardness to the vastly higher scale of the cosmic rays. Out of their torture  he wished to wrest those mysterious impulses that signal the birth-throes of  atoms.
What agent could he use? Certainly no mechanical device could attain the  nearly infinite frequency he required; even the discharge of a condenser fell  far short. He discarded likewise the agency of chemistry; ions could not  vibrate with violence sufficient to destroy themselves. His search limited  itself of necessity to the more subtle field that lay within the atom; only  electrons possessed the colossal, fluent velocity he needed. For many hours  he sat toying with the problem, and the solution eluded him; finally he  wearied of the glare of light in his laboratory and descended to the floor  below. Evening was falling, unseen in the black-windowed room he quitted; its  dusk was already in the hall and the library, though a low sun still gilded  the living-room wall. Homo skipped frantically about his cage in the library;  his chattering was a summons to Edmond, who released the exuberant creature,  permitting it to scamper to his shoulder. He seated himself in his usual  chair before the fireplace and gave himself to his thoughts. These were not  somber; the spur of obstacles, strange to his experience, gave a piquancy to  the problem.
'It has long been suspected,' he reflected, 'that the laws of the  conservation of energy and of mass are the same law; this means in effect  that translation of matter to energy is possible, and conversely, one must be  able to create matter out of pure energy. And of course, the relation becomes  more obvious when it is realized that energy itself has mass; light, the  purest form of energy known, obeys the laws of mechanics as docilely as a  baseball tossed into the air.'
Then he reverted to the immediate problem of his interrupter. By degrees,  even this yielded to the inhuman ingenuity of his twin minds. By the time  Magda announced dinner, he had a tentative solution, and before the end of  his after-dinner cigarette, he had evolved a mechanism that might, he  believed, serve his purpose. He returned to his laboratory in the evening and  set about the business of constructing the device.
He took two tiny pillars of his A-lead, and caused the two electron beams  to interfere; along the combined stream he passed his current. Thus he had an  interrupter whose period was measurable in millionths of a second; by  adjusting the relative positions of his A-lead pillars, he could reduce it to  billionths. His current traversed a stream of electrons that flowed in little  instantaneous bursts, whose frequency he controlled. Thus Edmond constructed  his atom disrupter, and only when it was complete did he pause to reflect,  and question himself why.
'For what reason, to what purpose, do I create a device that, though it  will release limitless energy for society's service, can also unleash power  enough to tumble the earth out of its orbit? I neither love man enough to  grant him the power of the gods, nor hate him so bitterly as to place in his  hands his—and my own—destruction.'
And he answered himself: 'My only impulse in this creation has been the  escape of boredom. I labor to no end at all; thus again I am faced by that  which blocks all efforts everywhere—futility.'
Nevertheless, he was avidly curious to watch the release of that power  which was all but legendary, which had always glowed just beyond the horizon  of physics like a never rising sun. The declaration of futility was a  rational thing as yet; for this time he had no real sense nor feeling of it,  but rather a resurgence of strong pride in his achievement. He felt indeed a  species of elation very foreign to his somber nature; he alone held the key  to the twin doors of salvation and destruction, his the decision. 'I am the  only being in this part of the universe who holds such a key; by virtue of it  I rule or destroy as I will.'
Then to watch the atom-blaster perform. He selected a tiny speck of  potassium to disrupt—a piece smaller by far than the head of an average  pin. This element he chose because of its comparative rarity; he did not wish  to adjust his radiations to calcium or iron or aluminum and find stray beams  disintegrating the walls of his house with perhaps enough accidental violence  to blast into dust all that hundred-mile city whose nucleus is Chicago. This  tiny speck, still moist with oil, he placed on a square of tile at the  estimated focus of his niton tube. He sat for a moment making his  calculations, building in his mental view a potassium atom, selecting a key  electron whose period he must determine. Then he adjusted the twin pillars of  his interrupter with incredible delicacy, and thereafter stood with his hand  on the switch of the motor generator surveying the various parts of the  device. In a moment he dropped the switch and removed the speck of potassium  from the tile; it had occurred to him that the tile itself might contain  potassium salts, and certainly the allied sodium; a slight error in the  setting of his interrupter would blast the sister element into a terrific  volcano of destruction. It was the nearest to error he had ever come  throughout his life.
He tipped the bit of metal to a leaden disc, stepped back to the far  corner of the room, and threw the switch. The generator hummed; the tube of  niton glowed with its characteristic violet; now through the clear half of  the bulb he believed a stream of cosmic rays was pouring—not the  diffuse and mild rays that flowed out of space, but an intense beam like that  of a search-light. Yet the potassium remained unaltered.
He cut the switch, and again adjusted his interrupter, at a guess to a  slightly lower frequency. Again he set the generator spinning.
Instantly it came. Where the speck of metal had rested hovered a two foot  roaring sphere of brilliant violet light, whose heat singed his eyebrows,  whose terrible flames were unfaceable. Reverberations pounded his ear-drums,  and great lightning-like discharges leaped from his clothing. The room reeled  in a crescendo of crashes; the terrific flaming ball that hovered above the  table seemed to his half-blinded gaze to expand like a trap-door into Hell. A  second—two seconds—it flared—then with a dying crackle of  sparks it dissipated, darkened, dropped into nothingness. A strong odor of  ozone swept the room and Edmond dropped his blistered hands from his eyes, to  gaze dazzled at the aftermath of wreckage. A pool of molten lead lay on the  table, about whose edge the wood flamed. He quickly smothered the  conflagration with the contents of a flower pot, and examined the rest of the  room's equipment. Surprisingly, the damage was less than he had anticipated.  His niton tube was in splinters and his interrupter in fragments; no  matter—they could be replaced should he ever desire.
He realized that he never would. The experiment was  finished—completed—his interest in it had vanished. Let the  earth-wrecker lie destroyed and unrecorded, let men suck the little driblets  of energy they had always used. The spray from this ocean he had tapped; he  wished neither to rule nor to destroy.
He called Magda to clean up the debris and went downstairs to the library.  He summoned Homo to his knees and sat for a long tune surveying the cold  hearth.

6. FRIENDSHIP AND HUMOR


AFTER the experiment of the atom-breaker and its  culmination, that sense of futility which Edmond had reasoned but not felt  appeared in reality. He grew weary of knowledge, since it led nowhere but  only seemed to point a way, like a will-o'-the-wisp across a swamp. He  perceived that all knowledge was useless, since all generalities were false.  If no Absolutes existed, science itself must consist of merely relative  truths. The pursuit of science was no more than the grubbing out of an  infinity of little facts whose sum total was zero. All effort, he thought,  was bounded by that one impenetrable spell that was called futility. His twin  minds dissociated; he permitted them to trace out each its own  ratiocinations.
'Every effort is foredoomed to be in vain,' he reflected, 'but living is  only to struggle against this doom. Life is that which fights futility, and  is to this extent free.'
'Every effort is foredoomed,' said his other self, taking this same point  of departure, 'and rational living is to recognize this doom and cease to  struggle against it. This is to be really free.'
Then his being merged into a unity, promulgating the conclusion he derived  from these divergent courses of reason.
'Only one thing is certain: that truth is a subjective idea void of  reality, and is wholly relative to the point of view.'
For some tune Edmond abandoned his laboratory, pursuing knowledge of a  different sort. Thrust into a world peopled by human beings, he now devoted  his time to a survey of their society, and an analysis of their functioning.  He had of course, long since realized that he was somehow a being apart from  these, one whose appearance, whose very mind, was alien to them. He wished,  therefore, to acquire a viewpoint to enable him to understand those among  whom he moved, or if they proved too utterly foreign, to at least appreciate  wherein lay the differences. To Edmond who saw all things from two  viewpoints, the world was a highly complex organization quite  |incomprehensible to beings of single minds.
'All creatures live in a world just greater than their ability conceive,'  he reflected. 'The worm, blind and possessing only the single sense of touch,  lives in a world of one dimension, but beings from outside stab at him and  devour.
'I go now into that Elfhame of Cabell's, where things have only one side,  but I anticipate the finding there of no Thin Queen.'
So Edmond locked the door upon a room of wonders, abandoning there his  quest for truth through the maze of natural things. For he foresaw that the  facets of the jewel were infinite, and that a greater intelligence than his  would yet fail to isolate truth in a laboratory. He opened another door upon  the colossus of the city, and stepped into the streaming life that flowed  about him.
Disregarding his roadster that stood at the curb, he walked east to  Sheridan Road, to board a bus. The day was crisp late Autumn; leaves crunched  underfoot as he walked. Trim women passed him with a single glance, a man or  two with none at all. At the corner half a dozen people waited; Edmond  scanned them with his instantaneous glance. He attempted to read their  characters from their features; he failed and knew that he failed. Two of  them, girls in sleek cloth coats with caressing fur about their throats were  talking; the rest stood in that frigid silence characteristic of an  unacquainted group. He listened casually.
'Paul's bringing two or three with him tonight—one's a critic on the  State Herald.'
That was the slender dark one speaking.
'Paul's the only one that's got anything. He's a thrill, Vanny.'
'Think so? Come on over, if you like; it's just an informal bull-  session.'
'No bridge?'
'Not with this bunch of literary lights. The supreme egotists are your  literati, and bridge requires a partner.'
Edmond glanced at the speaker's face, unexpectedly meeting her eyes. He  bowed in recognition, and the girl smiled a perfunctory smile. It was Evanne  Marten of his school days, grown, he thought, rather lovely in a dark, lithe  way. She had an air of being always taut as a watch spring, an elan, a  vivacity, that had come of her childish sauciness. When the bus stopped, he  watched the smooth flash of her legs as she mounted the step, watched without  any emotion but with a distinct aesthetic appreciation.
The two girls turned into the interior; Edmond chose to ride above, where  smoking was permitted. As he moved up the narrow stairway he heard the voice  of her companion 'Who's the queer boy friend, Vanny?' and Vanny's answering  laugh. He smiled a little to himself and thought no more of it for that time.  He permitted his minds to roam at random, absorbing the unceasing roar of  traffic, the buoyant life that flowed in a river of steel about him, in the  middle distance the flash of the lake under a morning sun. The bus rumbled in  heightened tempo as it spun at a suddenly increased speed into Lincoln  Parkway. Over there the Elks' Memorial. An equestrian statue of someone, too  distant to read the inscription. The overpass at the park's south limits; the  Drake, the old watertower. He watched Vanny and her companion alight; they  marched briskly along Michigan toward a row of shops, turned into  one—'Veblis—Chapeaux'. The bridge with its sentinel skyscrapers.  After a few blocks he got off, turned west into the Loop. He drifted with the  crowd and sought to identify himself with it.
After a time, he turned into a motion picture theater—the first time  since his latter childhood. He followed the play with interest, absorbed not  by the puerile story nor the caricatures that passed as characterization but  by the revelations of the minds that created and the minds that enjoyed these  things. Through the play he saw both author and audience. He wondered mildly  at what he perceived.
'If this level strikes the average of humanity's intelligence, then the  world lies ready for my taking.'
He reflected further.
'What I see here is again the crowd, and therefore no true standard by  which to judge. The mob-man is the composite picture of his component men;  all fine shadings are lost in the dominant and primal influences. A man may  be intelligent enough, but the mob-man never; and it is this being I see  reflected here, for audiences are in a true sense mobs.'
He left the theater and turned down State Street, passing gradually from  the flooded noonday canyons of the Loop into streets of lower buildings and  drab little shops. A panhandler sidled up to him with a low whine; Edmond  tossed him a quarter without listening or looking. From a basement entrance a  dog rushed out at him barking and snapping; with experienced skill, he dealt  the cur a sharp blow with his cane.
'Man and his ally the dog both perceive in me the Enemy,' he thought. 'Why  am I the Enemy? For what obscure reason am I placed here solitary, foredoomed  to defeat, my only safety to assume the disguise of humanity? Something has  gone wrong with the progression of the ages, and I am born long out of my  time.'
Thus he reflected, meanwhile watching the stream of beings about him,  playing still the part of observer. For he moved through the stream but not a  part of it; he was still alien, strange, unable to establish a rapport with  the people of the stream. His viewpoint, he realized, was starkly different  from theirs; it remained to find the common ground.
A window to his left caught his eye, a cheap little shop that did framing  and sold the intolerable prints hung in the rooms of the neighborhood. There  were a number of them in the window, but what Edmond saw was a little  landscape in oils a canvas no greater than six inches by ten. A curious  little thing—nothing more than a tree, a rock, and a dusky sky, and  these a trifle twisted, but somehow it seemed to convey a meaning. Something  formless and inchoate, but a symbol nevertheless. It was an experience unique  to him; he marveled that so simple a thing could arouse a tinge of feeling in  his icy being. He entered, and stood before a dusty counter piled with  framing. A nondescript man emerged from the rear.
'I want that oil you have in the window.'
'Yes sir,' said the man, and procured it, placing it before Edmond. 'Very  pretty little picture isn't it, sir?'
'No,' said Edmond, examining it. Certainly it was not a pretty picture;  there was an air of horror about the scene, as of some region foreign to  reason, a glimpse of an insane world. He scanned the unusually lucid  script—Sarah Maddox.
'Who painted this?'
'I don't really know, sir. They come in here to sell 'em when they're  broke; sometimes I never see 'em twice. I remember it was a sort of thin  woman, but most of 'em are that way.' He frowned in concentration. 'Wait a  minute; I think I paid her by check, and sometimes I put the address on the  stub, in case the work sells good.'
He thumbed through some stubs, then shook his head.
'The check was made out to cash. I didn't think her work would take, you  see.'
'How much is it?'
The man looked at him appraisingly.
'Eight dollars, sir.'
Edmond paid and left, carrying the picture wrapped in a square of brown  paper. He wandered on. He was somewhat surprised at the unattainability of  man the individual. How did one pick up acquaintances? He considered  approaching one of the numerous idlers he passed, and rejected the plan  knowing from experience how he would be received. He walked on, back toward  the towered heart of the city. A bookstore. He entered, glanced over the  shelves of volumes. A clerk spoke to him by name; he had made previous  purchases there.
At the rear was a table piled indiscriminately with tattered volumes. He  picked up the first to hand, a book thick as a table dictionary—the  Apocalypse Revealed of Swedenborg. He glanced through it, reading with  his accustomed rapidity, absorbing the meaning of the entire sentences  instantly, as one might read words. He was interested by the curious  intricacy of the author's mind. 'They call him a mystic,' he thought,  'epithet of all epithets the most inapplicable. This man is no mystic, but  scientist wasting his talents on a dream; his mind to his work is as a  sculptor's chisel trying to carve out of a cloud.'
He tossed the volume back, stepped again to the counter. The clerk moved  to serve him.
'What book,' said Edmond, 'do you find the most popular at this time?'
The clerk smiled, and tapped a pile of little booklets before him. Edmond  recognized them from various references he had seen in the newspapers; they  held the autobiography of one who specialized in a lowly type of  architecture.
'I don't think you'd care for this, Mr. Hall,' said the clerk recalling  certain previous purchases of Edmond's. 'It's supposed to be humorous.'
'I want one, however.'
He took the thin little volume to a chair beside a table; in half an hour  he had perused it.
'I lack all humor save irony,' he thought. 'Until I can understand this  element in men their minds will elude me. I think that humor in itself is the  enjoyment of disaster to others; people constitutionally hate each other, and  the reason they band together in tribes and nations is merely that they fear  nature and foreigners more deeply.'
He slipped the booklet into his pocket, picked up his package, and again  departed. The early setting sun of Autumn was already behind the buildings;  the streets were beginning to chill. He hooked his cane over his arm and  walked toward the lake; he turned north on Michigan, walking idly, aimlessly.  The sense of futility was on him again; he forbore even to think. It seemed  to him that he could never bridge the hiatus that lay between him and  humanity; alien he was, and was doomed to remain. To make friends was an  impossible feat; among the millions about him he walked solitary. He watched  the flood of impatient cars jostle each other in a vast medley of motion, and  walked and walked; he was lonely.
He passed the Drake. Beyond, the graying lake broke close to the street;  some benches caught his eye and he crossed over to rest, for the long walking  of the day had tired him a little. He sat down and lit a cigarette, watching  the play of shadows between the wave crests. He felt desolate, futile.
A figure passed before him, turned and repassed, seating itself on the  next bench a few yards to his left. He smoked silently. The figure suddenly  moved to his side; he sensed it now as a woman, but made no move.
'Got the blues, huh?'
He turned. She was one of the ageless creatures of the modern city,  wearing a mask of powder, her cheeks bright even in the dimming light.
'Yes,' he said.
'Maybe I could cheer you up?' It was a question.
'Sit here a while. I should like to talk to you.'
'Gosh, no sermons, Mister! I heard 'em all!'
'No. No sermons. I merely wish to talk to you.'
'Well, I'm here.'
Edmond drew the booklet he had purchased from his pocket.
'Have you read this?'
She leaned over peering at the title, and smiled.
'Huh, and I thought for a minute you were some kind of a preacher. No, I  ain't read it, but a regular—a friend of mine, he tells me about it. I  got a laugh.'
'It is very funny, isn't it?'
'Yeah, the part where he falls in.' She laughed. 'The girls nearly passed  out, the way he told it.'
Edmond passed her the book.
'You may have this copy.'
'Thanks.' There was a moment's pause.
'Say, ain't we going somewhere?'
'I want to talk to you a while.'
'Well, I gotta live.'
'Yes,' said Edmond; 'that istrue, from one viewpoint.'
'Talking don't buy no groceries. I gotta live.'
'Why?'
'Why? What's the idea? Everybody's gotta live, don't they?'
'People seem to believe so.'
'Say, what's the matter with you? Don't you like me?'
'As well as I like any person.'
'Say, who do you think you are, anyway?'
'That,' said Edmond, 'is something I have often wondered.'
He stood up; his companion rose with him. He drew a bill from his  pocket—five dollars, he noticed, and passed it to her.
'Good evening,' he said.
'Is that all you want?'
'Yes.'
'Well, for God's sake! Turned down! I never been so—Say, I know  what's wrong with you! You must be queer!'
Edmond stared at her coldly. Suddenly a flame filled his eyes. He raised  his arm, holding his hand before her face. Above his palm, his fingers  writhed and twisted like five little snakes. He wriggled them before her  eyes; they coiled about each other. The woman stared in frozen fascination  for a moment, then shrieked, backed away, and fled over the clipped grass  toward the street.
'That,' said Edmond, as he reseated himself, and reached for another  cigarette, 'is humor!'

7. THE STUDY OF MAN


'AN ENTOMOLOGIST,' thought Edmond from his chair before the  fire, 'studies one variety of insect after another, learning their different  life cycles and diverse habits.
'I spend my time unprofitably observing this single ant-heap of Chicago;  perhaps I can learn what I wish by comparison with others.'
Thus, leaving Homo in Magda's care, Edmond set out to travel. He viewed  New York with little interest, sailing immediately for Liverpool because at  the moment that route was most convenient. Thereafter he visited France for  some months, liking best of all regions the country of the Spanish border  with its magnificent uplands.
French and German he had as a heritage of his school days; other tongues  came to him with an incredible facility, so that as he wandered he absorbed  the dialect of his locale with chameleon-like rapidity. Yet his quest was  fruitless in so far as the study of men went, for he found no differences  save superficial ones.
He visited the bookstores in Paris and Venice, and added greatly to his  collection. Several times he found curious volumes that surprised him—a  little undated manuscript detailing a queer jest of Gilles de Retz, a tiny  volume of twelve pages describing Roger Bacon's experiment with a mechanical  head. And there were others.
'Am I really the first of my kind?' he wondered. 'Perhaps in other ages an  individual or so of us may have existed, solitary as I am solitary, lonely as  I.' The thought imparted to him a feeling of great sadness. 'Their works lie  here neglected, understood dimly or not at all, while lesser genius is  enthroned.'
So he wandered, sometimes rewarded, sometimes prey to a vast boredom and a  sense of futility that nothing ever quite eradicated. About a year after his  departure, he suddenly abandoned his quest and sailed from Havre.
'Homo Sapiens is a single species,' he concluded, 'and the world  over, there exist no important differences save those of custom. Herein lies  the reason for the recession of romantic color; there is nowhere anything  unique. All people are merely types, members of a class, and no one anywhere  merits the article "the". The Kraken has vanished from men's consciousness,  and instead we have whales. The Golden Fleece has sunk into a legend of  tradesmen.'
He arrived at the house on Kenmore some hours after Homo coughed a final  weak cough and succumbed at last to the unnatural climate, anda window Magda  forgotto close. Edmond was somewhat moved as he gazed at the little furry  body.
'So passes my single friend, and the only being whose presence I could  miss. To my one friendship, therefore, I now erect a memorial.'
He took the small corpse to his long-locked laboratory, emerging some time  later with a tiny articulated skull. Thereafter he sent for a mason, and had  this strange memento inset into the stonework above the library fire-place,  whence it hollow gaze was fixed forever on his favored chair. Here he seated  himself at the completion of the work, turning contemplative eyes on the  empty ones that had been Homo's. Thus he sat silent for a long time,  following out a course of thought that lay mostly beyond the regions  enterable by words. Finally he stirred himself, being weary of thinking, and  lit a cigarette with dextrous hands.
'Homo,' he said, 'is released from the innumerable petty illusions that  harass life. He knows not even that he know: not, and is infinitely wiser  than he was when he perhaps thought himself wise.... For the most barren of  all is the illusion of knowledge, which is a negative illusion, so that the  more a man learns the less he knows.' His eyes turned to the Jittle landscape  by Sarah Maddox that hung to the right of the mantel; as he gazed at it  obliquely, it seemed again that he looked through a window at a strange  world.
After a moment, he stirred, picked up the mass of mail that had  accumulated during his absence. A vast sheaf of advertisements, which he  tossed to the fire, a few current bills—he had let Magda forward these  monthly to his bank for payment—several envelopes bearing the  letterheads of universities. Edmond smiled; he had expected inquiries  concerning his A-lead from the various students of matter and energy. He put  these aside unopened; Bohn could take care of the replies.
'What is to be done now?' he thought. 'Let me take my cue again from the  naturalist—when he has studied the habits of is subject, he secures a  specimen to examine at leisure, under the microscope if he will. It is for me  now to secure myself a specimen.'
But how? How should he, to whom even the making of a friend was an  obstacle insurmountable, lure a human being to his side, to live with him,  speak without reserve to him, that he might study at leisure the human mind?  Magda? Too poor a specimen, he thought; too stolid and stupid to show the  full phenomena of mentality, and furthermore, too unaesthetic.
'If I may not make a friend, I can at least hire one under pretext of  needing a guide or instructor,' he thought, and dismissed the matter for that  time.
He heard the buzz of the door bell, and Magda's cumbrous tread. In a  moment she entered the library, bulking through the arch like a little  planet.
'She moves in orbits,' thought Edmond, continuing the simile, 'and  completes a revolution once a day. Her sun is the kitchen stove, her room and  the front door her aphelion and perihelion.'
'There's a man to see you, Mr. Hall. He's been here a dozen times. Oldish  with glasses.' She extended a card.
'Alfred Stein, Department of Electro-physics, Northwestern  University.'
A picture of the lecture hall returned to Edmond's mind, the amiable  little professor bustling about with his chalk and pointer, his own rare  interest. It was very recently that Stein had published his most  revolutionary studies of electrons.
'I will see him, Magda.'
Edmond noted that the professor had changed but little. The iron-gray  hair, the thick-lensed spectacles, the droop of the shoulders, were all as  they had been in the class room.
'Mr. Hall?' said the professor, with a smile. 'I am Alfred Stein of  Northwestern. I have done some work with radioactive elements, and that  interest brings me here.'
'I am familiar with your work, Professor Stein,' said Edmond, 'having  attended several of your courses in 1920.'
'Ach, I should perhaps have remembered.'
'Not at all; they were simply lecture courses. I have followed your work  since, however.'
The other beamed.
'That pleases me, Mr. Hall. It is something I seldom hear. And you agree  with me?'
'I do not question your figures,' said Edmond, 'but your inferences are  erroneous.'
The professor winced.
'Well, let us not argue that. When someone offers a better hypothesis, I  will listen. Meanwhile I am satisfied with mine.'
Edmond nodded, and was silent. The little man blinked at him through his  thick lenses, and continued.
'I am very much interested in this stuff you call Activated Lead, that the  Stoddard company is using for filaments in radio tubes. We bought some of  them, and took out the lead, but frankly, none of us has been able to make  much out of it. I went to Stoddard's plant and they gave me some, and also I  got a fantastic explanation from a fellow named Hoffman, from whom I had your  name. So,—' he spread his hands. 'I came to you. For a considerable  time I have been trying to see you.'
'For what purpose?'
'Why, to learn from you the true explanation of this amazing  phenomenon.'
'I do not doubt that Mr. Hoffman's explanation was accurate to the extent  of his knowledge.'
'A fairy tale about cosmic rays and neutronium that one does not  believe.'
'I can offer you no other solution, Professor Stein.'
'You say it's true?'
'Yes.'
'Bah! That is an impossibility!'
Edmond smiled in his exasperatingly superior manner, but it failed to  irritate the other whose blinking near-sighted eyes did not perceive his face  except as a blur.
'Listen, my friend! You have a duty to consider. You owe something to the  advancement of knowledge, and it is unfair of you to try to conceal any  important discovery. The tube is patented; you can lose nothing by  explaining.'
'You are thinking,' Edmond said slowly, 'that the material can be used to  replace radium in medical work—the treatment of cancer and the  like.'
'Yes, I had thought of it.'
'You would like to patent that application for your personal gain.'
The little professor blinked at him in surprise.
'Why—I give you my word I had no such thought!'
Edmond was slightly puzzled. It was apparent to him that the other was  speaking the truth.
'I meet for the first time a true scientist,' he reflected. 'Altruism  becomes more than a gesture.' He turned to Stein.
'Professor, you are as you say entitled to an explanation. If you will  step upstairs with me, I shall endeavor to supply it.'
They entered the dark little laboratory with the blackened windows. Stein  peered eagerly about as the light flashed on. The fragments of Edmond's  disrupter were still scattered about; the table still showed the blackened  pit of the atomic blast. Stein was examining the remants of the interrupter  as Edmond found a small reflector and lifted it to the table.
He repeated in somewhat greater detail the demonstration he had given Bohn  and Hoffman. Stein watched him silently, intently; at the conclusion he  laughed.
'This much I saw at the Stoddard plant, but they never let me touch their  reflectors. I think, if you'll pardon me, that there is a trick.'
'One can hardly wonder at their solicitous care of the reflectors,' said  Edmond. 'They are irreplaceable—except by me.'
'I should like to know how you make this so-called neutronium.'
Edmond shook his head. 'I cannot reveal that.'
Stein chuckled. 'Either way I don't blame you. If this is a fraud,  certainly not—and if it's true, the danger in the hands of industry is  appalling.'
'You have my reason.'
'Which one?' said Stein, and chuckled again. 'Well, we have reached an  impasse.'
'Not necessarily,' said Edmond. 'I offer you this reflector—in  return for a service and under conditions.'
'The conditions?'
'Primarily that you make no more A-lead than you must to study the device,  as the element is dangerous, and as indestructible as any element.'
'That is easy.'
'Then of course the material must be kept out of the channels of trade.  Should you accumulate a surplus, it must be delivered to Stoddard.'
'That too is easy.'
'That is all.'
'But the service?'
'Yes,' said Edmond, 'the service. In return for the gift of the reflector,  I wish your aid in some social research I am doing. I should like to know  more about people and their lives, and you will spend a certain amount of  time as my guide and instructor. We shall explore the human ramifications of  the city.'
Stein laughed.'Ach, at that I would be a failure! I know less than any one  about people and their lives.' He paused a moment. 'See here, I will do this.  What you need is a young sophisticate, some one who knows the town and is in  touch with the people you seek. Me, I am a hermit almost, but I know a young  man who would serve well.'
'I will pay for his services,' said Edmond.
'You should know him. He was at N.U. about the same time you were. His  father is in the English department—Professor Varney.'
'Yes,' said Edmond. 'I remember Paul Varney. We were at high school  together as well.'
'I will send him to see you. He has been trying to make a living by  writing and will welcome a little additional compensation.'
'I shall be grateful,' said Edmond. 'This reflector is small and not very  heavy. You may either take it or send for it.'
Stein picked up the bowl, tucked it under his arm.
'Thank you,' he said. 'If this fails Paul won't be around to see you.'

8. GUINEA PIG


SEVERAL days later Edmond returned from a casual walk to the  lake shore to find a slender blond young man awaiting him, who forced a smile  to his sensitive mouth.
'Good afternoon, Paul.'
Paul's grin became more strained as he extended his hand. A shudder shook  him as Edmond's supple fingers closed on it.
'Strange,' reflected Edmond, 'that the few women I have encountered have  not hated me so intensely.' He formulated his own reply. 'Men hate their  masters; women love them.' He led the way into the library.
'Sit down, Paul.'
Paul seated himself, gazing curiously at the titles of the volumes that  lined the walls. The skull of Homo above the fireplace startled him for a  moment.
'Professor Stein asked me to call here.'
'Doubtless he explained what I desire.'
'To some extent. I gathered that you wanted a sort of guide to Chicago's  night life.' Paul smiled nervously. 'I supposed you were writing a book.'
'Not exactly,' said Edmond, watching his companion. 'But that will develop  later. I will undertake to pay whatever expenses we incur, and will give you,  say ten dollars per evening.' In his mind's background he was reflecting,  'This one will serve; this is a good specimen. High strung and sensitive, his  reactions show on the surface for my observation.'
'That is more than fair,' said Paul a little bitterly. 'I cannot afford to  reject it.'
'Then it is settled. I shall require you for a month or longer, though  perhaps not every evening.' He reached for the inevitable cigarette; Paul  shifted as if to rise. 'I understand that you still write.'
'I am trying, or rather failing, to make a living at it.'
'What type of writing?'
'Mostly poetry. I try my hand at a short story now and then.'
'Have you any with you?'
Paul shook his head.
'Perhaps a note book? Or a few fragments?'
Reluctantly Paul drew a paper covered note book from his pocket. 'I had  rather not show these. They are merely jottings for the most part, and  nothing finished.'
'I am neither writer nor critic. You need fear neither ridicule nor  plagiarism; it is merely that I wish to understand you. It occurs to me that  a glance at your work may supplant some hours of getting acquainted.'
Paul silently passed the note book to Edmond who spun the pages with his  miraculous rapidity. Twice he paused for a longer glance. Paul fidgeted in  his chair, watching the facile hands. As always, they fascinated him. Finally  he selected a cigarette from the box beside him, lit it, and smoked in  silence; after a moment more his companion flipped the last pages, glanced  casually at them, and returned the booklet.
'You didn't read a great deal of it,' remarked Paul, as he dropped it into  his pocket.
'I read all of it.'
The other looked his incredulity, but said nothing.
'There is one fragment that merits completion,' continued Edmond, 'the  ballad that begins, /* "Thotmes, loud tramping over Abyssinia, Swearing an  oath of vengeance on its king Seized then the ebon monarch's first-born Musa,  Blasted his manhood as a shameful thing. Thotmes of Egypt, mighty builder of  images, Graven at Karnak, Lord of the North and South, Made of the tall black  prince a slave, first tearing The tongue that cursed him from the bleeding  mouth."' */ His cold tones ceased for the moment, then continued.
'It will doubtless surprise you to know that something similar actually  occurred, though not exactly as you have noted it in your synopsis.' He  turned his intense eyes again on Paul. 'Would you like me to tell you the  story as it should be written?'
'If you think you can.' Paul's mouth tightened into the trace of a  sneer.
For some minutes thereafter Paul listened with a growing horror and a  curious fascination to the meters that flowed in icy tones from his  companion.
'Thus it goes,' said Edmond at the conclusion. 'It is susceptible to much  polish as I gave it, since I do not pretend to be a poet. The thing is yours  to use if you wish, though'—he smiled—'I do not imagine that a  very large portion of the public would approve of it. However, I am glad to  note that your work escapes at least one fault; few creatures to my mind are  so valueless as the poet who writes vapid optimisms about this somewhat  horrible process of living.'
Paul departed, feeling dazed, and not a little angry. He felt somehow as  though he had been subjected to innumerable subtle insults, though exactly  how he did not understand.
The following evening at the appointed hour he presented himself at  Edmond's home, finding his strange employer twirling the leaves of a book and  smoking.
'Tonight you shall take me to some place of amusement,' he said as Paul  waited, 'where there is music and dancing.'
'The crowd is going to Spangli's just now.'
'Spangli's will do,' said Edmond rising. 'I have been there.'
'Why on earth do you need me as guide, if you've been there?'
'You shall interpret for me.'
They entered the low roadster; Paul marveled at the liquid ease with which  the vehicle slid through traffic. The car seemed elastic and flexible as a  living, sentient being.
At Spangli's they seated themselves at an obscure corner table, whence the  panorama of the room was observable as from a vantage point. The orchestra  was resting for the moment; a clatter of conversation and laughter assailed  their ears. Paul was silent, a little puzzled as to just what was expected of  him; Edmond smoked and watched the tables around him. A waiter came up; they  ordered.
With a moan of chords, the orchestra swung into action. Several couples  rose and moved to the dance floor, followed by most of the remainder.  Everyone, it seemed, was young; skirts which last year had swept the floor  were this year almost non-existent, and the girls moved with the slim charm  of youth. They swung into their partner's arms with an eager buoyancy, merged  into a rippling stream of dancers that drifted past. Paul watched them  sympathetically; Edmond with a more critical observation.
'Do you like to dance, Paul?'
'Why—of course.'
'What is the nature of your enjoyment?'
'Well,' said Paul reflectively, 'it is a pleasure allied to music and  poetry, melody and meter. One naturally enjoys the harmonious mingling of  sound, motion and rhythm. There is a pleasure in using one's muscles  gracefully.' He paused.
'Explain it to me as if I were utterly strange to any of these feelings  you describe, like a being from another planet.'
'You are,' thought Paul, 'or else crazy.' But he continued, 'Dancing is as  truly a creative art as any other, since it produces the sense of beauty, if  only for the participants. In the circle of the arts, it verges into dramatic  art or acting on the one side, and into sculpture and painting on the other.  It is an evanescent art, dying as soon as created, but so too is the playing  of music. And of all arts it is the most widely practiced; vast numbers of  people, have no other means of self-expression.'
Edmond, who had followed this with apparent intentness, crushed out his  cigarette and smiled. Paul wondered momentarily whether his every smile was a  sneer because of some distorted facial muscles. 'A sort of Gwynplaine,' he  phrased it to himself.
'I will tell you what I think,' said Edmond. 'I think that all dancing of  whatever sort, is sexual, allied to the wooing dances of birds, and that  ballroom dancing is most purely erotic. The pleasure therein in the sensual  rubbing of body on body, the more alluring because it is conventionalized and  performed in public. It represents a secret triumph over the  conventions.'
Paul smiled. 'No woman will concede that.'
'No, since a woman must seem to be passionate against her will. To be  successful—that is, to create the strongest appeal to males—a  woman must seem to yield despite her inclinations. This is in the nature of a  compliment to a man's attractions.' He exhaled a plume of smoke. 'Some of our  nicest conventions in the attitudes of men and women are based on this  fact.'
'Well, perhaps you're right. But I think there is a true beauty, a sort of  poetry of motion, distinct from sex. The swaying of reeds in a storm, the  rippling of a field of grain, these are very lovely things.'
'Bah! Your mind translates them to the undulations of female hips.'
Paul shrugged and glanced at the dancing couples on the floor. For the  tiniest fraction of a moment he had a curious illusion. From the corner of  his eye his companion seemed to duplicate himself; there was a momentary  impression that two men sat facing him, four eyes regarded him steadily.  Startled, he altered his oblique glance; his companion sat as before, with a  speculative gleam in his bright amber eyes, and feathery smoke stream  exhaling from his parted lips. The faintest trace of expression lingered on  his usually stony face—amusement, contempt, triumph? Paul could not  read it as the thin lips drew another deep draught of smoke. 'Probably the  lights,' he thought, as he turned again toward the floor.
A mass of dark bobbed hair drew his eyes. The girl turned, I glanced over  her shoulder at him, smiled in recognition.
'Hello, Vanny,' he called.
The slow drift of the dancing current brought her closer. She saw Edmond,  nodded slightly.
'Come sit at our table,' she said as she passed on into the crowd.
Paul's eyes followed her. The music stopped. Her companion took her arm  and strolled to a table across the room. Edmond watched the two casually. He  was a little charmed by the girl's grace; she bore herself with a pertness  and spirit that he liked.
'That's little Vanny Martin. You must remember her from r school. Shall we  move to their table?'
'I remember her. No.' said Edmond. 'However, you may do so. This is  sufficient for tonight, and I am leaving.' He called their waiter and took  the check.
'Now what do you suppose,' thought Paul, as he watched his employer  depart. 'What do you suppose he got out of this evening's activities that is  worth ten dollars?'
He made his way to Vanny's table still wondering.
'Hello, Paul. What were you doing with him?'
'Hello, Walter. My new job. Pushing him around to study night life.'
Vanny laughed. 'May keep you away evenings,' she mocked. 'Never  mind—I'll manage without you.' She smiled mischievously, and chanted:  /* 'There was a young fellow named Paul Whom his friends told to hire a  hall, But the way things fell out, They were twisted about, For they found  that a Hall hired Paul' */
Walter laughed a trifle loudly, he was feeling the first exaltation of  liquor. Paul grinned, somewhat embarrassed. Walter filled a glass below the  table's edge, passed it to him, reaching for Vanny's almost empty one. She  refused with a smile and a gesture.
'Practically on the wagon,' said Walter.
'No, merely a desire to remain within my capacity.'
'How does one learn that?'
'Trial and error. I prefer public trials and private errors.'
'Smart girl. System no good for me, though. I always err on the same  side.'
Paul set down his glass nearly empty. He was still thoughtful, silent.  Vanny turned to him.
'What's the matter, Paul? Are you stunned into silence by this brilliant  conversation?'
Paul smiled at her.
'I can't get him out of my mind. He's so—well, so abnormal,  physically and mentally.'
'Ought to be an interesting job.'
'Oh, I won't be bored!' He finished the remainder of his glass. 'Say,  Vanny, you've got a pat sort of mind for impromptu limericks; you should have  heard what I heard yesterday afternoon. He reeled off a thousand lines just  to show me how it was done.'
'Was it good?'
'It was horrible! The man's mind is as agile and snaky as his hands!'
'I'd like to meet him again.'
'You never will with my aid,' said Paul, with a sudden dark sense of  foreboding. He looked at Vanny, whose dark eyes gazed into his without their  accustomed sauciness; there was a faint glimmer of anxiety in them.
'Why—Paul, I've never seen you so upset. How can any person affect  you so?'
'Ugh!' said Paul, with a shudder. 'He's inhuman!'

9. FUTILITY


FOR SEVERAL weeks, with occasional breaks in routine, Paul  and Edmond appeared often together. Together they visited the various havens  of the pleasure-bound—the hotels, cabarets, and night clubs. They  listened to numberless dance orchestras, watched an endless parade of dancing  couples, consumed a multitude of cigarettes and a not inconsiderable quantity  of poor liquor. And Paul was still puzzled; certainly his employer was not  seeking this alone in his search for atmosphere. Nor, to the best of Paul's  knowledge, was he himself contributing much to this pursuit; occasionally, it  is true, Edmond questioned him about certain phases of the panorama but for  the most part their discussions ranged through theoretical and highly  impersonal fields. As for example, one evening at Kelsey's Venice. They had  been discussing creative man, man the genius.
'Great men are great,' said Paul, 'by virtue of an impulse that is  overwhelming. No man is great simply because he desires to be. He must have  in addition to a finely organized neural system and brain, an outlook and a  sympathy that partakes of the universal. Genius is a oneness with life;  expression follows inevitably. This is the greatest happiness possible to  man.'
Edmond smiled in amused contempt.
'You are wrong in every premise save the biological,' he said. 'Great men  are great simply because they desire to be; that is your driving overwhelming  impulse. Furthermore, genius is neither a oneness with life nor a universal  outlook; far from this, it is a maladjustment to life and the most highly  personal outlook imaginable. Nor is creation the greatest happiness possible  to man; like its feminine counterpart, birth, it is the greatest misery.  Genius is always unhappy, always out of place, always a misfit in its  environment; and finally, genius is always psychopathic.'
'You believe with the crowd, then, that all geniuses are crazy,'
'I said psychopathic, which is to say abnormal by the standards of the  crowd. To use your argot, genius is largely gigantic inferiority complex. And  it is always masculine.'
'That's ridiculous. Schopenhauer was long ago discredited.'
'By a generation of feminists. How many great women can history recall,  and of these few, how many live other than through their influence on men, or  a man?'
Paul thought a moment.
'There is some truth here. Of course the thing is largely due to woman's  social and economic position in the past. She has been suppressed by lack of  freedom, paucity of education, and being forced into youthful motherhood.  These restraints are breaking down today,'
'Your premise is wrong. Men have overcome difficulties as great and  greater. Lack of freedom, social and economic position, you yourself can  recall a hundred men who have battered down these barriers.' Edmond paused,  looked at Paul with his piercing eyes. 'What restrains woman, the thing that  prohibits the sex from greatness, is her physical organization.'
'You mean her more delicate make-up?'
'I mean her ovaries. Whatever creative genius she has flows into  them.'
'Still,' said Paul, 'one can mention Sappho.'
'Yes; Sappho, goddess of feminism, idol of feminists. Sappho, product of  the dawn, dimly glimpsed through the dawn's mists.'
'How do you explain her?'
'I do not.'
'Then what of your theory?'
'My theory stands. Do you or I, does any one now living know that Sappho  actually produced the works we have? Do you know even that she was indeed a  woman? Yet granting these things, granting that Sappho, with the abnormality  that stamps genius, is the exception, it is still true that woman is on the  average less creative than man. Less creative through media of art, I repeat,  because more creative with the substance of life.'
Thus for this period Edmond pursued his researches into the character of  Paul, leading him into argument, promulgating generalities he knew to be  abhorrent, rasping his sharp intelligence across Paul's nature like a file,  to expose the metal of Paul's ego below the oxide. And finally his analysis  approached completion. He drew his conclusions, put them to the test of  experiment, and was satisfied. Paul, he decided, was no more than a complex  mechanism motivated by desires and fears, and to a lesser extent by logical  reasoning. He pushed metaphorical buttons, moved verbal levers, and observed  the results; he was confident that, out of his knowledge and powers, he could  if he wished control Paul's actions as easily as those of Homo in the days  past.
He was increasingly unhappy. He was like a man in a Chinese torture-  chamber, unable either to stand up or lie down; nothing in the world offered  him an opportunity to exert himself to the utmost. Things yielded too easily;  he had no worthy competition.
Knowledge! He could keep on pursuing it forever like one chasing the  horizon; however far he drove it, it hemmed him in forever with the unknown.  Now his knowledge of humanity was as futile as any other; what could he do  with it? Paul had nothing to give him worth the taking. Once more he was  brought face to face with his own conclusion: 'Knowledge is the most barren  of all illusions. It is a negative illusion, in that the more a man learns  the less he knows.'

10. LUCIFER


WHAT AM I?' queried Edmond to himself. 'I am certainly not a  man such as Paul, and yet I am indubitably male. I am not human in the  literal sense, for I possess qualities and capacities that pass the human.  Yet I am very closely akin to humanity, since in appearance and in all  physical attributes I am allied to them. Save for this, I should believe  myself alien to this planet. Since I am unique among its occupants—I  should think myself a changeling, a Martian smuggled here by some  inconceivable art.'
He sat before the skull of Homo, idling an afternoon away in his chair in  the library. The empty stare of the little skull drew his attention.
'Your blood is in me, Homo,' he continued. 'In all respects we show our  common origin. My skull is yours grown more capacious, my hands are yours  grown extremely agile, my soul is yours grown out of all nature, and my  sadness is your joy become intelligent. You are my incontrovertible proof of  my own earthly roots, there is no gainsaying our blood relationship when the  family resemblance is so strong.'
Again he posed his question, 'Then what am I?' He turned the problem this  way and that in his minds, seeking a point of departure for his line of  rational argument. 'If I am of human origin but not myself human, there are  but three possibilities. The first of these is this: that I am a survival, a  throw-back, a reincarnation of some ancient, great race that merged itself  with humanity in the dawn before history. The second is this: that I am no  more than an accident, utterly unique and without meaning, a sport, a product  of chance, with neither origin nor effect beyond the domain of chance. And  the third is that I prognosticate, that I foreshadow the great race to come,  that I am indeed the superman born ahead of his appointed time. The solution  of my enigma thus resolves itself into the problem of the past, the present,  or the future.'
He continued, 'I reject the first of these, the concept of the past, on  grounds logical, since a mighty race in antiquity must certainly have left  its impress on the planet that bore it, yet nowhere in the world do I see any  ruins save those of human origins. Egypt, Babylonia, Greece, India, China,  Yucatan—these remnants are those of human cultures.
'I reject the second possibility, the concept of the present, on grounds  ethical, since I possess a strong pride of race and a bitter contempt for  those around me. Were I a chance product in the world, should I not envy  these other beings, placed here by nature under her own laws and protection?  My differences then must be a source of shame rather than the inceptors of  this strong pride, this derisive contempt.
'There remains the third possiblility, the concept of the future. Since I  reject the others, I must accept the last, and believe that I foreshadow the  coming of my race, and that I am the harbinger of doom for humanity. I am the  Enemy, that which will destroy; I am the replacer of mankind, and the future  incarnate.'
He stared back at Homo with somber eyes, meeting the eyeless, vacant,  insolent gaze of the little skull.
'I am to man what man was to you, Homo. I am that which devil-worshippers  adore, as perhaps your kind adored man, in fear and distrust of a power  implacable and beyond understanding. For what else to man is his destroyer,  his Enemy? I am all evil embodied to the human viewpoint. I am the  Devil!'

BOOK II. POWER

1. THE BRIEF PURSUIT OF POWER


ONE AFTERNOON Edmond drove his car aimlessly north, through  the interminable suburbs of the sprawling city. For a time the effortless  speed and vigor of the supple machine diverted him; it was as invigorating to  him as if his own muscles thrust him forward, until this too palled. He  slowed the swift vehicle, permitted it to idle aimlessly along the white  highway, which here paralleled the lake, visible at intervals as a sharp  flashing far to his right. A narrow semi-private lane sprung out of the road  toward it; at random he drove his car along through a crowding cluster of  trees. Now the lane passed just above the lake; a long slope inclined to the  top of a little bluff below. Edmond slid his car to the side of the road, and  stepped to the ground, walking casually toward the bluff that overlooked the  lake.
He stared for a long while at the unresting surge of waters; the sound of  the breaking wavelets hummed accompaniment to his mood of melancholy. He sat  down, stretched himself on the grassy hill, and watched a tree etch patterns  against the sky above him. He gave himself over to his mood. Futility, he  thought, hemmed in his every effort; he felt that he could take whatever he  might desire, but nothing was worth the taking. Even knowledge and its  pursuit had failed him. There remained what? Any terrestrial power lay in his  grasp for the using. For a few moments he toyed with the idea, visualizing  the means, sketching the plan. Several courses lay open to him, within the  limits of his ability—the financial or industrial, through the control  of wealth. The martial coup, through the development of invincible weapons.  The emotional control—such power as the great religious leaders wielded  in more plastic ages. Or, he reflected, any combination of these three. The  second plan held his interest somewhat more strongly than the others; it  presented problems of technical difficulty—the design of a weapon and  perfecting of an organization—to provide an outlet for his  energies.
He entertained no doubt of his abilities. The thing he desired was  foredone in his mind; there remained only the deciding to be accomplished.  This presented no easy task, for behind the drive of his ennui, his  frustration, he realized that he did not want power over human beings. He did  not hate them enough to oppress, nor love them well enough to guide. He  stared down at a little hill of busy red ants before his feet, watched the  creatures scurry about the important business of living and perpetuating.
'As well call myself emperor of these,' he thought. He kicked a little  sand across the openings, observing the ensuing excitement.
'They fear me as much and know me as little as men. What satisfaction is  there to me?'
He continued thoughtfully, 'Yet certainly an intelligent ant would prize  my power over his fellows; as a man would deride this, but prize that mastery  of his own kind. Things devolve on the point of view; this is the only  absolute in the universe, being the ultimate denial of absolutes.'
He lay back in the grass, watching a pale afternoon moon pursue the sun  toward the west.
'I rest solidly here on the grass,' he thought. 'The sun and moon revolve  quietly about me; security and peace surround me. Let me alter my  viewpoint.'
He gazed again at the moon, seeing it now as a hurtling sphere, trying to  visualize his own relation to the immediate cosmos. And suddenly his  viewpoint changed; no longer did he rest in safety on a grassy slope, but  clung to the surface of a colossal globe that spun at fearful  velocity—off at unimaginable distances whirled others in a gigantic  frenzy of chaos—giant spheres whirling endlessly through  infinity—blazing and dying and being re-born in fire. He clung to the  side of his particular atom—a mite, an insect,—while vaster  shapes whirled and danced under the blind play of the cosmos.
A leaf drifted from the tree before him. Edmond fixed his attention on it,  won back to his normal viewpoint. The sun and moon dropped their mad dancing,  moved slowly and majestically once more, and were only a little way above  him. He found himself shaken, with his fingers and heels digging into the  soft earth in a frenzy of effort to hold on. He sat up, lit a cigarette.
'That is the abyss in which all things dance. What is a dream of power  before that?'
He thought for some time of his two vain attempts at happiness.
'The path of Knowledge,' he concluded, 'while it starts apparently in the  proper direction, loses itself and its traveler at last in an endless maze of  meandering on an illimitable desert; and the path of Power ends in a blank  wall, and is so short and straight that I see to its futile end from whatever  point I stand, without the need of treading it.'
Thus he abandoned untried his scheme of conquest. The atom-disrupter, that  had risen in his mind as a world-shaking weapon, sank again to the oblivion  of an experiment that was finished. Colossal things died in the conceiving,  like an untold infinity of potential human genius.
'A sort of intellectual masturbation,' thought Edmond, 'in that I let the  seeds of my thoughts die sterile.'
There remained nothing. Was every avenue forever barred? Must he struggle  to the end against the old futility that hemmed him, like one who battles a  fog that closes about his blows?
'One road is still untried, though I am by nature ill-fitted to travel  it—
'Happiness through pleasure. The satisfaction of the senses. This  presupposes the incidence of sex on my experience, and the pursuit of beauty.  I find myself not reluctant.'
He rose and mounted the slope toward his car, a grotesque anachronism as  he toiled upward, a being born out of his time.
Taul must serve me here,' he reflected moodily. 'He shall procure me a  woman.'

BOOK III. THE PURSUIT OF PLEASURE

1. THE SEED PLANTED


'LISTEN to me a minute, Vanny!' Paul was expostulating. 'I'm  serious. You've got to answer me.'
Vanny stopped humming, turned her pert features toward him.
'All right. The answer is maybe.'
Paul stared at her a moment on the verge of anger, gave a gesture of  exasperation, and strode to the window. Her laugh followed him. For a moment  he stared down the street, where a bat whirled and circled the solitary arc  light trying, no doubt, to look like a dragon. Paul spun about, faced the  smiling girl.
'You're certainly expert at the fine art of torture,' he said. Vanny  wrinkled her nose at him, toying with the great black Persian cat beside  her.
'Listen to him, Eblis! He's accusing your mistress.' She turned back to  Paul. 'I've been studying Torquemada.'
'You could teach him a few tricks!'
'Don't growl at me, Honey. All I'm suggesting is the use of a little  intelligence.'
'Bah! What's the matter with me, Vanny? God knows I love you, and  sometimes you seem to care for me. Why won't you marry me?'
'I thought we agreed last time to drop the discussion.'
'But why won't you?'
She cast him another impish smile. /* 'Said then the little maid, You  have very little said To induce a little maid for to wed, wed, wed. So pray  say a little more, Or produce a little ore, 'Ere I'll make a little print in  your bed, bed, bed!' */
'Vanny, you're impossible!'
'But I mean it, Paul. Two of us can't live comfortably on what I've got,  and your contribution would hardly suffice.'
Paul dropped to the davenport beside her, startling Eblis into an ebony  flash to the floor.
'I guess you're right,' he said, dropping his face to his hands. A tinge  of sympathy passed over the girl's face; she placed a hand on her companion's  shoulder, touched his light hair.
'Snap out of it, Honey,' she said. 'All's not lost save honor.'
Paul sat erect. 'Very well, but I'm giving you fair warning,  Vanny—this isn't going on much longer! I'll have you somehow.'
She dropped her shining black head to his shoulder. 'You have my  permission to try—try as hard as ever you can, Paul.'
For a time they were silent. Paul slipped his arm about her, drew her  close, but he still brooded, morose and unhappy. Best start a new train of  thought, reflected Vanny.
'How's the night-work, Paul?'
'I'm through with it.'
'Fired?'
'No; I quit. Couldn't stand it.'
'Why not?'
'Something's wrong with that fellow, Vanny—something's very wrong.  Either he's crazy, or—I don't know, but there's something unnatural  about him. His snaky hands and all.'
'I used to think his hands were lovely, at school.'
Paul did not answer. He was still sullen; something weighed heavily on  him. Vanny looked at him with a tinge of pity.
'What's really the matter with you, Paul?'
'Nothing I can tell.'
'Don't be silly. I'm no prude, and I have the average gift of  understanding.'
'It sounds foolish, Vanny—but I'm afraid of that fellow Edmond  Hall.'
'For Pete's sake, why? You could crack him like a nut!'
'Well, the other night—that's when I quit—he wanted me to  bring him here!'
Vanny stared at Paul's distressed face, broke into a peal of laughter.
'He wouldn't be the first freak you've dragged around, Honey!'
'All right,' said Paul, again sullen. 'You would have it, and there it  is.'
'But still, what's the trouble? Why not bring him over some evening?  You're not jealous in advance, are you.'
'Yes! I am!'
Vanny laughed again, with a taunt in her eyes.
'Not in the way you think,' said Paul.
'Of course not.' She was still teasing.
'Oh, I don't think you'd ever fall for him! He's too devoid of sex  appeal.'
'Then what?'
'I don't know,' said Paul, 'except that I feel he's an ill-omened bird.  He's got a raven soul, and it croaks behind his every mood.'
'Baa!' said Vanny. 'You get tiresome. Your soul's an old woman soul, and  doesn't take second honors anywhere in croaking.'
She cast off his arm, rose, and pirouetted before him, ending in a  curtsy.
'Come on, Paul, Switch on the radio, and let's dance.'
'I don't feel like dancing.'
Vanny crossed the room, spun the glowing dial. A dance orchestra swelled  into melodious syncopation. She danced over to Paul, seized his hand and  pulled him reluctantly erect, drawing herself into his arms as they swayed  into the rhythm of the music.
'Paul'—she threw back her head to look up at him—'why don't  you bring him over?'
'Never!'
'You don't have to be jealous, Honey. I'd just like to meet him  again.'
'You never will through me!'
'Well, you needn't snap at me so!'
'If you want to see him, call him up yourself!'
'It would be a bit presumptuous, hardly having seen him for ten  years—not since high school days.' They swayed easily to the music.  'However—perhaps I will!'

2. THE SEED SPROUTS


EDMOND felt no more anger at Paul's defection than he felt  at the rain or wind or force of gravity, or any other natural circumstance,  Indeed, he had anticipated it, perceiving in Paul's nature the emotional  seeds from which the refusal sprang. Still, a quality in his own nature,  either the goad of ennui or a certain grim persistence, led him to maintain  Vanny as his objective. His usual merciless scrutiny of his own motives led  him to a realization that a certain preference lay behind his persistence;  this girl offered a rather rare aesthetic appeal that drew him more, perhaps,  than his original plan contemplated.
'I weave nets to entrap myself,' he reflected, answering at the same  moment in another part of his mind, 'Surely I am strong enough to break any  snare of my own creating.'
Thus he set about the task of rebuilding an acquaintanceship of his past.  He wished to arrange an apparently casual meeting, confiding thereafter in  designs of his own, and he was content for the present to trust to chance to  provide the encounter.
For several mornings he drove his car along Sheridan Road, past Vanny's  accustomed bus-stop, but failed to meet her. Once he fancied he glimpsed her  entering a lumbering bus several blocks ahead of him. He did not pursue; the  chancy seeming of the meeting would have been destroyed—a subtlety he  preferred to preserve.
In his complex mentalities he reflected, 'Paul has beyond doubt informed  this girl of my suggestion; let her vanity be a little flattered by my  interest, and then a little piqued by my lack of it. This at least will give  our ultimate encounter a spice of attention.' Thus he reflected, and  afterwards parked his car on a side street; spending the better part of the  day watching a school of minnows that sported though the lagoon in Lincoln  Park. He thought idly of many things, amusing himself for a time trying to  imagine a feat impossible to perform in the world of the Material.
'All things are possible,' he concluded, 'given time and a price, and the  greater the span of time, the smaller is the price required—and this in  effect is but saying that in eternity whatever can happen must happen.  Flammarion glimpsed this truth, but his specious theory of past eternity and  future is obviously fallacious.'
The meeting was not entirely unexpected by Vanny. She sat at a table in  Kelsey's Venice, with Walter Nussman. The orchestra, ensconced in its  gondola, drifted silent in the fifteen-foot pool. Vanny was a little flushed,  her black eyes a trifle brighter than usual; she had already taken four  highballs from Walter's rather capacious flask. Walter was becoming a bit  solicitous; indeed, Vanny seldom indulged very freely, yet here she was  sipping her fifth, and the evening still young. 'Why don't you quit worrying  about Paul, Vanny? He'll be around as usual!'
'Listen, Grandpa! My worries are my personal property! For your  information, I'm not worrying anyway.'
'What's the trouble between you? As your elder, I always thought you two  made such an attractive couple.'
'We had a spat—and besides, I won't be coupled with anybody! I'm a  trust-buster!'
'Huh?'
'He was acting in restraint of trade, and I'm the Sherman Law.  Verstehen Sie?'
'You're pickled,' said Walter, with a judicial air. 'You're soused, pie-  eyed, blotto, besotted!'
Something in his remark seemed deliriously funny to the girl; she laughed  unrestrainedly.
'Why I am not! I'm as sober as you are!'
'My God!' said Walter. 'Then we'd better leave at once!'
Vanny raised her glass as the orchestra emitted a blare of introductory  chords. Walter seized the opportunity.
'Put it down and let's dance.'
'Sure,' said Vanny. 'You just whirl me around. That's as good as a  drink.'
They moved on toward the floor, joining the throng already swinging into  the time of the music. Vanny was just a shade unsteady.
'Put some pep into it!' she complained; but the sedate Walter danced as he  always danced, marking time as if the staccato blues were a Teutonic march.  After a while Vanny succeeded in losing herself in the music; she hummed the  piece to herself—the perennial St. Louis Blues—and achieved the  sensation of drifting bodiless on a gently undulating sea. She closed her  eyes. Walter's methodical steps required no effort to follow; all her  consciousness flowed into the single sensation of rhythmic movement. She was  dizzily content; there was a faint realization of the forgetting of something  unpleasant. Paul! That was it. Well, let him do the remembering; she was well  enough able to get along.
The undulations seemed to be lengthening, rising to a peak, and then a  long downward slide. Not nearly so pleasant. Better open her eyes—so.  The room was swaying a little; she forced her eyes to focus more sharply, and  gazed without surprise into the eyes of Edmond Hall. She flashed him a smile  of recognition; he responded. Alone at a table; did he always come to these  places just to sit and drink?
'There's Edmond Hall,' she said.
Walter spun her around and gazed over her shoulder.
'The cat-eyed gent sitting alone? Is he the electrical inventor?'
'You don't have to spin me around so! I don't like it.'
'I had to write a Sunday feature about his radio tube,' said Walter.  'Wrote it without an interview, too; he was in Europe. There's something deep  about it. Half the authorities I called on said the thing didn't exist, and  the rest said it was a fake. Finally got a little information out of this  fellow Alfred Stein at Northwestern.' He chuckled. 'The paper's still getting  peeved letters from professorial cranks!'
The music stopped. They joined the general exit from the floor. Seated  again, Vanny toyed with the remains of her highball. It was nearly flat, she  added a little ginger ale.
'I went to school with him,' she said.
'With whom? Oh—Edmond Hall.'
'He's funny, but not as bad as Paul makes out.'
'Can't prove anything by me,' said Walter. 'Didn't we see him once  before—at Spangli's?'
'Yes. Paul was working for him then.'
She sipped the amber-fired glass before her.
'Listen, Walter. He likes me.'
'How do you know?'
'I'm telling you. You're my father confessor. That's what started Paul and  me quarreling. That's why Paul quit his job. Hall wanted to come over. And I  said I'd ask him.'
'I never saw you at the confidential stage before! You'll be crying on my  shoulder next.'
'I'm all right. I'm going to ask him over to our table.'
'That's your privilege, my dear.'
Vanny turned; Edmond was still regarding her with cold amber eyes. She  smiled and beckoned, and the other answered, rising.
'Walter Nussman,' said Edmond, at the introduction. 'Do you write for the  Sun-Bulletin/'
'Guilty as charged,' Walter laughed. 'You must have seen my feature on  your A-tube.'
'I did see it. If ever I want to conceal the mechanics of any device of  mine, I will surely let you explain it.'
'Perhaps the article was a bit inaccurate.'
'A trifle so. I believe you did have my name correct.'
'Now I wonder how that happened! I'll speak to the proofreader.'
'Say, you two!' put in Vanny. 'I'm being overwhelmed! Such mutual  admiration!' She turned to Edmond. 'Won't you sit down? I thought you looked  lonesome.'
'Thank you,' said Edmond, meanwhile reflecting, 'Paul has been playing my  game, else I should have been compelled to make my own opening.'
'I'm thirsty,' announced Vanny. 'Walter, mix me a drink.'
Walter inverted his flask.
'Empty, my dear—and lucky for you that it is!'
'I have some,' said Edmond, producing his flask. He was unobtrusively  watching Vanny; she was still in control of herself, he perceived, though not  with her usual cool self-assurance. 'Her conscious self is relaxing,' he  observed. 'Paul has forewarned her; let me use the means at hand to pierce  this resistance.' He permitted the girl to pour her own drink, while Walter  grumbled.
'Don't say I didn't warn you! You'll suffer the consequences  yourself.'
'Listen to me, Old Man! Have I ever disgraced you? Have I?' she  insisted.
'I guess not.'
'Well! And I'm all right—a little dizzy, but perfectly all  right!'
She raised her glass. A feeling of recklessness swept into her; she did  not note that Edmond's eyes were fixed on her. 'Whee!' she said, and drained  the contents. 'How do you like that, Ancient?' she taunted Walter.
'About as well as you will in another half-hour!'
'Quit croaking! This isn't an inquest, and you're not the coroner. I came  here for a pleasant evening, and that's what I'm going to have!'
Edmond's flask still lay on the table. Suddenly Vanny snatched it, opened  it, and raised it to her lips. Walter seized it, jerking it away with a  trickle of tea-colored spots spreading down the crimson silk front of her  dress. Someone laughed at an adjoining table. She wiped her lips with a  napkin, dabbing at the spotted silk.
'Boor!' she snapped. But somehow the last swallow hadn't tasted right; the  floor was gyrating too precariously. 'I didn't want any more anyway,' she  finished.
Edmond stoppered his flask and removed it. 'This is sufficient,' he  thought, and turned his mind to the furtherance of his designs. Vanny's  control was at low ebb, and he fixed his eyes on her with a certain  compulsion in his gaze; there was something he wanted her to say. She swayed  in her chair, shifting her gaze as if to avoid some disturbing sight.
'I want to dance!' she said.
'Better not,' said Walter. 'We'd better be leaving.'
Edmond was peering at the girl, apparently estimating her condition;  Walter's near-sighted vision failed to note the intensity of the lambent  eyes.
'She's all right for the present,' he said. 'I'll dance with you, Vanny,  if I may.'
They rose, and Edmond led her to the crowded floor. She moved erectly and  steadily enough, but with an effort. They swung into the moving huddle of  couples. Edmond danced for the first time in his life, but observation served  him, or perhaps his partner was in too uncritical a condition to judge. They  moved smoothly, however, and Edmond kept his curious eyes on Vanny's, gazing  coldly persistently into hers with some unspoken command. The girl leaned  more heavily on his arm.
'I want to sit down!' she said finally; he half-supported her across the  floor to their table. She sank into her chair and dropped her face into her  hands, while Walter watched with a look of consternation.
'My God, don't pass out here!' he exclaimed.
She felt, suddenly, a sense of foreboding. Decidedly, the world as  expressed in her immediate surroundings did not seem nearly as pleasant as it  had some minutes before. That last highball had been a mistake, as well as  the fiery draught of straight whiskey. Walter was speaking to her; his words  didn't register clearly in the blur of sensations. She was trying to  formulate something, a thought that seemed trying to emerge by itself from a  whirling turmoil of dizziness.
'Listen, both of you,' she said, 'while I'm still on deck. Tomorrow's  Sunday, isn't it?'
'Certainly is,' agreed Walter.
'Well, I want both of you to come over in the afternoon. About four.  Paul's coming, I think. Both of you—especially you, Edmond Hall!'
She dropped her face to her hands again.
'It's hot in here. I want to get out.'
There was a muddle of words about her. Walter—'No, we came in a  taxi.' And Edmond's voice: 'I have my car.' She did not see the triumphant  gleam in his amber eyes as he took her arm to assist her. Walter stood at her  left. Her last clear memory of the place was of a full-length mirror in the  hall; she glimpsed herself very pallid, but the strangeness of the memory was  of Edmond; he seemed to duplicate himself, so that he supported her from both  sides. She stood between two twin Edmonds and Walter's reflection did not  appear.

3. THE PLANT FLOWERS


EBLIS stalked into the room, spat indignantly at Walter for  daring to occupy his accustomed chair, and leaped to Vanny's lap. She  caressed his black velvet fur with her hand, stretched out her pajamaed  legs.
'Was I very awful?' she aked ruefully.
'Never saw anyone worse.'
'I'm terribly ashamed. I only wanted to get a little happy.'
'You succeeded. Remember the ride home?'
'Not very much. It was Edmond's car.' She thought a moment. 'We stopped  somewhere, didn't we?'
'Yeah. Several times. Once in Lincoln Park for your benefit, and once in  front of his house. Say, speaking of that, how do you feel today?'
'Not bad at all. I've felt worse with less cause. Why?'
'Well, he gave you something. Don't you remember?'
'Omit the questions. I'm doing the listening.'
'Well, he went into his house and got something and I sort of supported  you while he persuaded you to drink it. Said it'd ease off the after  effects.'
'It must have.'
'Whatever the dope was, it laid you out like a black-jack. I was a little  worried, but he said he'd studied medicine.'
Vanny reflected. 'I believe he did.'
'Well, then he drove us here with you peacefully out on my shoulder, and  between us we got you upstairs.'
'And left, I hope, like good boys.'
Walter grinned. 'We held an inquest, and I was the coroner and you the  corpus delicti.'
Vanny flushed. 'I remember the remark, but you don't have to rub it in. I  was miserable enough this morning.'
Walter relented. 'We didn't do much after delivering you to the proper  address. I was all for waiting around but he said the stuff would keep you  quiet for five or six hours, and you'd come out of it fairly O.K. So—we  parked you right there on the davenport and left.'
Vanny gave another rueful smile. 'That's where I woke up this  morning—on a black and red dress that had seen its last party. I liked  that dress'—she sighed—'and all I could think of was my  invitation to you and Edmond to come over today. I remembered that perfectly.  Think he'll come?'
'Why not? It's the gentlemanly thing to inquire as to your state of  health.' Walter paused. 'Incidentally I came early, so that if you'd  reconsidered—we could always leave, you know. Plead forgetfulness. I  thought it might be a trifle unpleasant for you if Paul and he were present  together.'
'Thoughtful of you, at that,' she said. 'Of course I'm not sure Paul's  coming since our spat—that's just a hunch. It's been a habit of his to  drop in for a cold snack Sunday evening. Besides, I've a hankering to see  Edmond when I'm sober; my impressions of last night are not of the clearest.'  She was remembering mainly the strange double image of the hall mirror. Do  inebriates literally see double? And why twin images of Edmond at the expense  of Walter's respectable reflection?
'The choice is yours, Dark Princess,' Walter was replying.
'We'll stay, then,' Vanny decided.
The bell rang. Walter rose to answer; glanced down the apartment hall. He  shrugged, and stole a glance at Vanny. 'Paul' his lips formed silently. She  spread her hands in a quizzical gesture of resignation, and Paul entered. He  was patently not over pleased to see Walter and greeted Vanny with, 'I'd  hoped to find you alone.'
'I was just on the point of leaving,' put in Walter, seating himself and  ostentatiously packing his pipe. Paul glared at him as he lit up and puffed  complacently, but Vanny flashed him a smile of gratitude; she would  thoroughly appreciate his restraining presence should Edmond appear.
'Never mind. Honey,' she soothed teasingly. 'With your temper it's just as  well to have the presence of a solid citizen like Walter.'
'Sometimes my outbursts are justified!'
'All right, Everett True!' She turned to Walter. 'Make some conversation,  Ancient.'
'I can tell you what a rotten business feature writing is. Or any kind of  writing, for that matter!'
'It's not a business,' said Paul gloomily. 'It's not profitable enough to  be called a means of livelihood.'
'Then why'd you decide to try to become a writer?'
Paul ignored the implied slur. 'As master Tristram Shandy says, "I would  not be a lawyer and live by men's quarrels, or a doctor and live by their  misfortunes, so"—he spread his hands—"I became a  writer"—'
'And live by their stupidity,' said Edmond Hall in the doorway. In the  startled silence the mantel clock chimed four, beating in dirge-like tempo to  Walter's murmured, 'My God I left the door open!'
'You did,' agreed Edmond, as the three stared at him. Paul's vindictive  glare left him unmoved. He nodded coolly and inclusively to the two men, and  turned to Vanny.
'I anticipated your recovery,' he said. 'I am glad to find myself  justified.'
Vanny sensed the question forming on Paul's lips, and felt a flush of  embarrassment suffusing her face.
'Thank you,' she said, and cast about for some means of forestalling  Paul's question. Walter was nonplussed for the moment; Edmond's reference in  Paul's presence to the débâcle of the previous evening had surprised him.  Edmond himself broke the momentary silence.
'I stopped by for just a minute or two,' he said. 'However, I should be  honored to have you accompany me to dinner tonight.'
Vanny felt Paul's gaze upon her. She formulated a polite refusal, and  heard with genuine surprise the sound of her voice in answer, 'I shall be  delighted, Edmond.'
'Thank you,' he said. 'I'll call for you at six-thirty.'
He moved toward the door.
'Wait, Hall, I'm leaving too,' said Walter suddenly. He felt his duty done  with Edmond's departure, and had no stomach for the scene he saw foreshadowed  in Paul's face.
As the door closed, Paul turned to Vanny. His stormy eyes surveyed  her.
'Well!'he said.
'Let's have it,' said the girl.
'What's that about your recovery? Recovery from what?'
Til tell you! I was soused last night.'
'You—soused?'
'Well, pickled, then! I don't care what you call it.'
'Vanny! You?'
'No one else! I didn't enjoy it. I passed out.'
'But why?'
'You ought to know! I was just trying to forget our scrap. I was only  trying to be happy for a little while!'
'Who was there?'
'Walter took me to the Venice. Edmond was there alone and he came and sat  with us.'
'Walter!' groaned Paul disconsolately, somewhat to Vanny's surprise. She  had expected Edmond to furnish most of the fuel to his anger.
'What's wrong with Walter? He'll never say anything.'
'That fat Philistine! I know he won't say anything! He'll be quiet simply  as a favor! He just loves to do favors—the greaseball!'
'Well, no one'll know!'
'He'll know, and I'll know! He'll think I ought to be  grateful because he's a gentleman! He'll think he's in our confidence!'
'Oh my Lord!' said Vanny, a little relieved at the turn Paul's anger was  taking. 'I don't think that's such a vital point.'
'All right! What about this dinner date with that fellow Hall? Why'd you  accept that?'
'I don't know,' said Vanny, wondering why she had. 'I guess I was just mad  at you. Our last fight was over him.'
'You don't care much for my feelings!'
'You know I do, Paul!'
'Do you mean you won't go? You'll break the date?'
'No, I don't mean that,' said Vanny, shaking her glistening black head.  'I've got to keep the date.'
'You're going with him?' Paul was almost incredulous. She nodded.
'Bah!' said Paul. He turned and slammed his way out of the door. Vanny  watched him go with dark tearful eyes, and turned to bury her face in the  deep fur of Eblis who still purred in the corner of the davenport. The great  cat felt a touch of moisture; he drew back indignantly and leaped to the  floor. Vanny flashed the animal a somber little smile: 'Heaven knows you were  well named Eblis.'

4. JUPITER AND LEDA


FOR some reason which she did not analyze, Vanny dressed  with considerable care for her dinner with Edmond. With no idea of the type  of restaurant he contemplated, she selected a severely tailored costume of  wine velvet, with a collar as ebon as her hair, and after some consideration,  violated the fashion by choosing, sheer black hose and tiny black pumps.  Edmond's prompt arrival found her ready.
The strange amber eyes surveyed her, and she fancied they held a gleam of  admiration. Indeed, Edmond, deep lover of all beauty, found her not at all  displeasing, but his cool mentality, pursuing its inevitable probing,  searched out the reason Vanny had ignored.
'She previsions the conflict imminent between us, and arrays herself to  sustain her own self-confidence. She uses her beauty not as weapon but as  armor.'
But aloud he merely greeted her.
'Will you have a cocktail before we leave?' asked Vanny. The other  acquiesced, permitting himself a saturnine smile as he noticed that she  poured only one. She answered with a little grimace of distaste. 'Not for a  long time.'
Edmond replaced his empty glass on the tray.
'Where are we going?' asked the girl.
'Have you any preference?'
'None at all.'
'Then let me take you to a place which will perhaps be novel.'
Vanny was quiet and a little ill at ease on the drive toward town. She  felt constrained and embarrassed, the usual topics |f of conversation seemed  thoroughly futile—the 'What-have-you-been-doing's and 'How-have-you-  been's of former schoolmates. The phantom of Paul's anger, too, rode between  them and conversation was restrained to simple generalities.
Edmond drove to a section strange to her, well westward from the Loop, and  led her into a plain little second floor restaurant with no more than a dozen  tables covered with red-checkered cloths. She glanced around curiously.
'Oh—Russian!'
She recognized a giant samovar, symbol to America of things Slavic. Two  nondescript men held each a curious stringed instrument in the far  corner—balalaikas, she concluded.
'Muscovite,' answered Edmond.
They chose a table in a deserted corner—easily enough, for only two  other tables were occupied. Vanny was charmed by the appearance of a bearded  waiter, and amazed when Edmond addressed him in throaty Slavic. She was  charmed again by the cuisine, delighted with the appearance as appetizer of  apparently unbroken eggs that proved to contain a paste of caviar, a little  startled by the borscht, and once more delighted by a curiously creamy,  extremely rich pudding.
'Why, this is a gem of a place!'
She suddenly realized with what enjoyment she had eaten; she had not dared  taste food during the day. With the cigarettes came a sensation of normalcy;  she felt quite herself again. She resumed her usual self-assurance, and  Paul's difficult temperament ceased to weigh upon her. She felt again her  cool mastery of self and situation, and turned her attention to her strange  companion. He sat regarding her with a half-smile.
'If I've made a pig of myself, the blame is yours for so perfect a choice  of restaurants!'
'I hoped you would enjoy it.'
Vanny pressed out her cigarette.
'Shall we leave?'
'At your pleasure. Have you the evening free?'
'Of course. My Sunday evenings have usually been reserved for Paul, but he  knows of our date.'
'Shall we try a theater?'
'No,' said Vanny. 'I'm sick of purchased amusement. Let steal ours. Let's  ride. We haven't really talked yet, you know.'
They drove northward through the cool autumnal air. The lake flashed, and  a purple night-veil gave back the stars like an echo. Vanny turned to her  companion.
'Why were you anxious to meet me?'
'Because you offer a certain beauty for which I have been seeking.'
She laughed. The compliment placed her on familiar ground; she felt as  easily able to manage this being at her side as Walter, or fierce, sweet,  lovable Paul, who always came back apologetic and dejected. Would he tease as  easily?
'Well, that's the first glimmer!'
'Of what?'
'Of deviltry. Frankly, Edmond, while you've been a pleasant companion so  far this evening, you've not been quite the fiend I've heard.'
'And while you're as lovely at close range as I believed, you've not  proved the nymphomaniac women are supposed to be.'
'That's a little better!' the girl teased, 'but a bit too personal!  Besides, I've been called cold before. I like the reputation.'
Edmond turned his eyes from the road, looking for a moment into hers.  'Perhaps the name is less warranted than you like to think.'
For a short moment, when her eyes met the strange ones of her companion,  Vanny felt a little thrill that was almost fear. Instantly it passed, but a  stray chill breeze from the lake seemed to rise. She shivered.
'Now I'm really cold,' she said.
'Shall we stop somewhere?'
She considered a moment. 'I know! Let's stop at the apartment. We can talk  there, and no one's likely to come on Sunday.'
The agile car swung around, driving toward Sheridan and its banks of  mountainous dwellings. They entered, and Edmond, recalling the position of  the furniture from the preceding night, switched on a single rosy lamp. For a  moment they gazed from the window on the distant flow of traffic.
'I always thrill to this,' said Vanny. 'Life centers in cities.'
'Civilization,' said Edmond. 'City-building. The word is its own  definition.'
Vanny seated herself on the davenport. The great Eblis bounded into the  room; she stretched out her foot to toy with him, then noting the direction  of Edmond's gaze, withdrew it, smoothing her skirt in some embarrassment.
'The lady has a prudish streak,' thought Edmond. 'I shall take pleasure in  violating this inhibition.' But aloud he continued the conversation. 'This  colossus called Chicago, and all of its species, is the outgrowth of power  and its application. The cycle is self-perpetuating—great cities demand  abundant power, cheap energy favors the expansion of cities.'
'Paul was describing the city of the future to me not long ago,' said  Vanny. 'Not like this, but a clean and beautiful place. He thinks large  cities will die out.'
'Being Paul, he is probably wrong,' said Edmond. 'The future is never  explicable in terms of the past, no more than is the tree in terms of its  seed. The elements, the germs, are there but the fruition is a thing apart.'  He was studying the girl as he had Paul, probing her mind and the subtle  relations that are called character. Two evenings in her company gave him  data; the conflict approached as he prepared to further his designs.
'Shall I describe the City of the Future, its glory and its horror?' he  continued.
'If you think you're qualified,' smiled his companion.
'Let us see,' said Edmond with a curiously sardonic smile.
He began to speak in a low monody that droned in Vanny's ears like a  murmur of distant waters. Gradually the sense of them merged into a  continuity, but the pictures they evoked lived on, grew into a sort of  reality. She wondered momentarily at this phenomenon, then lost herself in  the magic imagery; it did not occur to her that she was being lulled into a  quasi-hypnotic state.
'It is hot—sultry, on the ground level. Above us is no sky, but a  span of the first tier, the swift stage of the delivery level, and the first  level of Palace Avenue. This is the city Urbs, planet-capital, greatest of  the world cities of that future era, and here buried in the depths of her  steel entrails, lies the forgotten ground that bears her. We hear the muffled  roar of traffic above us, the voice of that great Street and the hiss of  liquid-air coolers sighs from the walls beside us.
'You turn to me. "It has been a year since last I have had occasion to  walk on the ground."
'A great freight-bearer rumbles past, forcing us close to the walls. We  walk on, since it is your fancy to walk, past masses of blank masonry,  windowless but with many doors that gobble freight. Here in the dimness of  the ground level the air of Urbs is foul with the breath of her thirty-five  millions. Even the almost negligible costume of the day feels hot and moist  our bodies; you sweep back your black hair from your forehead with a gesture  of petulance.
"And yet I love it!" you murmur. "This is the city Urbs!" And indeed there  is a sort of splendor about the thing, even its drum-beat voice echoing its  vastness to the depths wherein we plod. There is a shouting behind us, and a  crowd surges for a few seconds across the street. We watch for a moment, then  move on; there is always rioting on the ground evel, but a shade of trouble  shows in your eyes.
'Ahead glows the red sign of the doorway of the Atlas Building, above a  little stone-arched portal; for the great gates of the public ways are far  above us. We seat ourselves in a lift for the ten-minute ride to Mile-high  Gardens, half-a-thousand stories above the ground. The windows drop past,  instant glimpses of the tiers that rise along the great Avenue, a moment's  flash of a sky serrated by mist-capped towers, interlaced by the spider-web  of the monorail. Then open sky and cloud traffic of the city Urbs, and we  step out into the sun and music and coolness of the Gardens. It is the hour  of luncheon; the tables are well occupied. There comes a sudden burst of  applause as we appear, for you are Evanne, called the Black Flame.'
Vanny turned dark dreamy eyes on the narrator. 'But part of the applause  is for you, Edmond. Tell me why.' Edmond smiled his saturnine smile; he  perceived that his designs were succeeding, for it mattered little what story  he told if only it seemed real to his listener, so that his twin minds could  insinuate his appointed thoughts. So he continued.
'We seat ourselves, and a waiter brings the wines. A performer is  singing—your song, Vanny, "The Black Flame"—in queer, dipped  Urban English. But we stare down the teeming length of that mighty Street to  its far end, where the twin spires of the Palace rise even to our eyes. There  is the dwelling of him called in Urbs the Master, and in the outer nations,  the Overlord.
'"An hour—only an hour more," you say.﹃Must you leave again so very  soon?﹄and I answer,﹃There is revolution in Africa, and revolt in China. The  structure of the Empire grows top-heavy like its City; some one must dance  about on top to balance its teetering.﹄We stare again at the Palace spires,  symbol of the Master loved in Urbs, world-hated.'
Edmond, who until this moment had no more than taken his companion's arm,  now drew her closer, until the glistening black head lay unresisting on his  shoulder and his arms encircled her. He droned on his story.
'The quarter hour strikes, and the great fans at our end of the Street  spin into a sudden blur, sucking out the fetid accumulations of the past  minutes. The city Urbs is breathing, four gasps to the hour. But this is of  no import; what both of us watch with bitter smiles is the sinking of an  airship between the twin spires of the Palace. It is my Sky-rat, and we know  the hour of parting impends. I move my chair close beside yours, the better  to embrace you, as is the custom among the rulers of the city Urbs. There is  wistful sweetness in the lips you yield; parting grows less bearable.'
Edmond now pressed his thin lips to Vanny's half parted ones; still dream-  like she answered his caress, drawing herself closer. Suddenly she stirred,  drew back. 'Edmond,' she whispered, 'you are the Master!'
'Yes,' said Edmond in tones quite different from those of his  story. 'I am the Master!'
The trance-like slumber dropped away from Vanny's mind, yet she still lay  quiescent in his arms. A pleasant languor still held her; she was somehow  intensely happy, and somehow contentedly helpless. Her will had been given to  Edmond; she felt her old mastery of self and situation slipping from her like  outworn armor, and was content. And then both mastery and contentment slipped  away indeed!
Edmond's facile fingers found the catch of her dress above her left  shoulder, snapping it open. The wine-colored velvet dropped away from her as  he drew her erect; a feeling of horror and violation pervaded her, yet the  strange lassitude held. She could not resist, and only her stricken eyes  pleaded with her tormentor to withhold from his purpose. For that which she  had decried in others was overtaking her, and she was utterly helpless to  forestall disaster.
But Edmond too was experiencing a revulsion of different sort. He had  satisfied his self-given promise to violate Vanny's modesty; the thrill of  her half-revealed body was highly pleasling to his senses, but another  element appeared—the foreign emotion of pity. He felt the appeal of the  girl's frightened eyes and quivering form, and found himself neither as cold  nor as ruthless as he had hitherto believed.
'This is a needless cruelty,' he thought. 'Let me give her some means of  self-justification.'
He drew her close. 'You love me, Vanny,'
A straw to grasp at. 'Oh, yes! Yes!'
'You are very beautiful, dear. Dance for me, Vanny!'
Strangely, without Vanny's being aware of it, the radio was providing a  soft melody. Edmond drew back, seated himself, while Vanny half-huddled  before him.
'I must justify her costume to herself,' he thought.
'Dance for me, Black Flame!'
Vanny swayed, took a few faltering steps while Edmond watched the flash of  light on her black-silk clad limbs. Suddenly she crouched sobbing, with her  arms across her face. Edmond sprang to her, raised her in his arms, and bore  her to the davenport. Still holding her, he thought, 'Something lacks. I have  not yet justified her complaisance to herself.' He considered a plan. 'After  all, why not? The form means nothing at all to me, and she is really a very  lovely creature.'
He bent over Vanny's head. 'When will you marry me, dear?'
She stirred, looked up at him with tear-bright and serious eyes.
'I have said I loved you, Edmond. Any time! Now, if you wish it!'

5. FRUITION


THE THRILLING drabness of a Crown Point wedding was over;  since morning Vanny had been a wife, and it was now mid-afternoon! She was  alone now for the first few moments since the epochal events of the morning.  Edmond had given her his car to drive to her apartment for such necessary  packing as she had to do—things she would need in the house on  Kenmore.
She ordered her trunk up from the cellar locker-room, and placed her key  in the apartment lock with a queer sad little puckering on her lips. Things  moved so swiftly! Who could have dreamed it two nights ago—or even last  evening? How had Paul taken her scribbled note? Had he told the rest of the  bunch? What had they said and thought—especially Walter, who used to  call her Vanny the Invulnerable? Invulnerable! The joke was on Walter, and  herself, too! How had it all happened, anyway?
'I don't care,' she thought, as she entered the living room. 'I just fell  hard for him, and that's that!'
Eblis bounded in with a protesting squall; she had forgotten to feed him  in the rush of the morning's events. She rectified the omission, and passed  into her bedroom. There she paused at the sight of the wine-velvet dress  draped over the foot of the bed, beside the black hose and the diminutive  black silk dansette she had worn; an embarrassed recollection colored her  throat.
'I don't care,' she told herself again, picking up the lingerie. 'I'm glad  I wore it.' She spread it against her, standing before the door-mirror, and  turned a little pirouette. Black stockings must have looked somewhat less  sensual, she thought, but there wasn't very much of the dansette. She tucked  up her skirt, surveying her legs critically. Long, soft, rounded, nice!
I'm glad!' she repeated. 'I'm glad he liked the way I looked—glad he  was man and I woman enough to thrill! And that I'm honest enough to be glad!  In fact,' she told her reflection, 'I'm a complete Pollyanna, and what of  it?'
She folded the garment, placed it on the bed, and proceeded to bury it  with others from various closets and drawers. The janitor struggled in with a  flat steamer trunk, and she transferred the bed's burden to its hollow. She  followed with an old hand-mirror of her grandmother's, a manicure set that  was a graduation gift, a few other mementoes. For a moment or two she  hesitated over a framed picture of Paul, finally laying it on the dresser.  'If there's room,' she thought.
The doorbell rang; she ran to answer.
'Oh—Walter!'
'H'lo, Vanny,' He stood polishing his glasses. 'Mind if I come in?' He  entered. 'Congratulations—or is it best wishes? I never remember which  to offer the bride.'
'I'll take a little of both,' said Vanny. 'You don't seem very  enthused.'
'Oh, I really am!' He paused again. 'Only Paul, you know—'
'What about Paul?' she was a little anxious.
"Well, he asked me to see you. He got your note, and I guess it pretty  well upset him.'
'I should have been more tactful, I suppose,' said Vanny, 'but I didn't  exactly know how.'
'You certainly didn't! He came over this morning before I was up, and in  such a state! "You wormed yourself into this situation," he said.﹃You're  Vanny's confidential agent! Now you see her for me!﹄Then he told me about  your note, and he said, "She even signed herself Evanne. To me!"'
'I didn't mean to do that,' said Vanny. 'I was rushed and excited.'
'Well' said Walter, obviously ill at ease, and with a plunge-into-cold-  water expression, 'the upshot of his remarks is this: He thinks you married  Edmond Hall because of your quarrel with him.'
'Oh, that's utterly ridiculous!'
'Well, I'm just telling you. He said, "You find out if it's true. I can't  go around myself, and I can't write or call up, but you find out and if it's  true, tell her we'll fix it somehow. Tell her not to worry, and we'll get her  out of it!"'
'You tell Paul he's insulting!'
'Now listen, young lady,' said Walter, 'I can see Paul's side of it. You  know the whole crowd sort of considered you two paired, otherwise there'd  have been a few others on your trail. I might have had a try myself. And you  did show a pretty sudden reversal of form.'
'Paul and I were never engaged.'
'He seemed to feel differently.'
'Maybe I did encourage him some,' admitted Vanny. 'I liked him immensely  and—I was wrong, I guess. I'm sorry.'
'If I'm not presuming,' said Walter, 'just why did you marry Edmond  Hall?'
The girl flashed. 'Because I love him!'
'You kept it well concealed.'
'I didn't know until last night! Besides, I'm not on cross-examination,  and I resent being questioned!'
Walter turned soothing. 'No offense, my dear. I'll sing your requiem to  the crowd.' He turned toward the door.
Vanny relented. 'Walter, you and Paul—both of you—must come to  see me when we get back. Paul knows where.'
'Oh, are you going somewhere?'
Vanny was a bit flustered, 'Why, I suppose so—if Edmond wants to. We  hadn't discussed it.'
'"If Edmond wants to!" He certainly toned you down in a hurry! I wouldn't  have believed it possible!'
'He's wonderful!'
'He must be. Good-bye, Vanny—The crowd'll be less of a riot without  you!'
Men called for her trunk. She hurried a few last-minute articles into it,  watched it closed, strapped, and borne away. She picked up the reluctant  Eblis, and descended to her car, leaving Paul's forgotten picture still lying  face downward on the dresser.

6. OLYMPIAN LOVE


EDMOND was sitting in his laboratory when Vanny returned,  and she ran up the stairs radiant and flushed and a trifle heated from her  exertions. She stopped in the doorway. Her newly accquired mate sat on a  board bench peering into a spinning bowl filled with bright liquid. She  tiptoed forward to peek over shoulder, and glimpsed a distorted reflection of  her own face.
Edmond turned, and she thrilled again to his glance of admiration. He drew  her to the bench beside him. 'You are very beautiful, dear.'
'I am glad if you think so.'
For some time they sat silent, Vanny content in her lover's arms, and  Edmond turning various thoughts in the intricacies of his minds. 'I strike  closer to the secret of happiness,' he reflected. 'The pursuit of happiness  through sensation, which is put the search for beauty, is the pleasantest and  most promising of the ways I have followed. And this being whom tradition  will term my mate is in all ways the most aesthetic, the most desirable means  to my end.'
Vanny twisted in his arms, to look up at him. 'Walter Nussman came in  while I was packing.'
'Indeed. With a message from Paul, doubtless.'
'Why, yes,' the girl said. 'The whole crowd was thoroughly surprised by  the suddenness of the affair. In fact'—she smiled—I was myself!  Not that I'm sorry, dear—but I just don't understand yet.'
'And that,' said Edmond, 'is hardly surprising.'
'Were you as amazed as I was?'
'Not I.' He had nothing to lose by frankness; the prey was trapped and  caged. 'I tricked you into it.'
'You mean you fibbed a little,' laughed Vanny. 'Men always do to  girls—especially men in love.'
'I never lie,' replied Edmond, 'having never found the need. I planned  your love beforehand. I took you at your weakest—at the Venice, when  your resistance was negligible. I trapped you again last night—sated  you sleepy with food, lulled you with words until you were prey to any  suggestion of a stronger will, and then placed you in such a position that  your own modesty, your own training, your own self-respect, forced you to  admit you loved me. You could not have resisted; the experiment was too well  designed.'
He paused, noting the effect of his words. A trace of horror, a trace of  hurt reproach, showed in his companion's face, but not the violent emotion he  had half anticipated.
'Edmond! An experiment! You talk as if I were no more to you than these  things around us!' She indicated the array of cages and instruments with a  contemptuous gesture, watching for his answer.
'But you do mean more, dear! You are my symbol of beauty and my final bid  for happiness. Hereafter these other interests shall  be—diversions.'
Edmond was satisfied. His bird was well trapped and tamed, and did not  even comprehend the method of her taking. 'And thus,' he reflected, 'ends the  experiment's inception and begins its consummation. Now if I am indeed his  prototype, let us explore the meaning of love to the superman.'
Vanny rested content against him; she thought nothing of his confession,  he realized, because the thing was done to win her; it justified itself  because she was the desired object. He drew her close again, caressing her  body with his long fingers. Again he stripped that unresisting body of its  coverings. His twin minds reveled in an unaccustomed riot of sensation, and  forgot for the time to be properly analytical. He raised the vibrant form in  his arms and carried her to that room where stolid Anna had borne him.
The girl tensed in his embrace. 'Edmond! There is someone else in the  room!'
She had somehow sensed his duality. 'There is no other, dear. You tremble  at shadows.' He soothed her, drowning her senses in a flood of passion; her  breath blew against him in fluttering gasps. 'Cheyne-Stokes breathing,' he  noted, and then forgot method and analysis as his twin minds fused in a riot  of ecstasy; Vanny was murmuring, and for a moment a paean sang in his  ears.
Then he lay panting, drawn and exhausted, in the silence of diminishing  sobs; his fingers clenched into curious fists.
'The superman!' he jeered. 'Nietzsche—Nietzsche and Gobineau! Was it  your shades that gibbered around my nuptial couch?'

7. A HONEYMOON OF DREAM


EDMOND awoke with an unaccustomed weariness and a heaviness  in his limbs. A weakening lassitude sat upon him, and a somber sense of  futility. 'It is a truism,' he reflected, 'that pleasure is won at the  expense of pain. The accounts of the cosmos balance, and for each thing that  is granted, payment is exacted even to the last place of the decimal.' And in  his other mind: 'To this extent at least I am human, in that my desires still  exceed my abilities.'
But Vanny arose radiant; she went humming about the house, presented  herself to the stolid Magda in the kitchen, and felt only passing regret at  the defection of Eblis. For the great cat had liked neither the house nor its  master, and had quietly departed during the night without a leave-taking,  vanishing mysteriously as is the custom of his kind.
Vanny explored her new demesne; she found much to admire in the old  furnishings, and some items which she promised herself to change. The gloomy  library with its skull-topped fire-place depressed her; some effluvium from  the ancient volumes seemed to keep the place in deeper shadow than natural.  She looked in several books; they did not interest her and she returned to  the upper floor to proceed with her unpacking, to find Edmond risen and  vanished, doubtless to his laboratory. She was happy; Paul, Walter, and her  friends had disappeared from her memory almost from the moment of her  encounter with Edmond, just three evenings before. It was as if she had been  suddenly reborn in another character.
Descending to arrange a late breakfast, she found her new husband reading  in the library. He had had a fire laid in the grate to relieve the brisk  autumnal chill, and sat idly smoking, turning the pages of a gray volume, as  if glancing aimlessly through it. Vanny watched him for a moment beyond the  arch of the doorway; she saw something romantically mediaeval in the faint  flicker of the firelight on his pallid intelligent features. 'Like a student  in ancient times,' she thought, and skipped in to perch beside him on the  massive chair. He placed his arm around her, and she peered over his head at  the text he held. Hen-scratches! 'What's that you're reading, dear?'
Edmond leaned back in the chair. 'The only surviving volume of the work of  Al Golach ibn Jinnee, my dear. Does the name mean anything to you?'
'Less than nothing!'
'He was an apostate monk, turned Moslem. His work is futterly forgotten;  no one save me has read these pages for nearly five centuries.'
'Ooh! What's it about?'
Edmond translated the page before him; Vanny listened almost  incredulously. 'Gibberish,' was her first thought, but an eerie shudder made  her tremble. Little of the mad blasphemy was clear to her, yet there was an  aura of horror cast about her by the words.
'Edmond! Stop!'
He patted her hand, and she departed for Magda's kitchen, but she  perceived a curious illusion; a gigantic shadow followed ner just out of  direct vision—a shape horribly winged and formless, yet never quite  visible; it danced along almost behind her, and persisted for several minutes  in the sunny kitchen. There finally she threw off her sense of depression in  the matter-of-fact association of Magda, checking supplies of staples,  planning menus for the following day.
After a late breakfast, they returned again to the library. Edmond sat in  his usual place before Homo's skull, and Vanny on the foot-stool at his feet.  She watched the play of shadow on the little oil landscape.
'Edmond, I don't like that picture.'
'I'll have it moved to the laboratory, dear.' He had long since ceased to  speculate concerning the daub.
'And Edmond, dear—'
He smiled at her.
'Shall we go somewhere for a while? Not, of course, unless you want, but I  should like to have a little time to adjust myself—to get  straightened out. Things happen so quickly.'
'Surely, Vanny. I understand. Wherever you choose.'
Vanny was never certain thereafter whether they actually traveled, and,  far from adjusting herself to her altered living, reality seemed to be  slipping away from her like melting ice in her fingers. The journey, if  journey it was, seemed too incredible, though parts of it had color and  solidity. There was a day and a night in New Orleans—she remembered the  startling expanse of Canal Street—when she was deliriously happy in  Edmond's love, and other periods when they were suddenly in the house on  Kenmore, dream-like, without transition. But at other times she recalled  visits to places and cities that she was sure had no counterpart in reality.  They wandered apparently for many days through an unnatural bloody-hued  desert, subsisting on the contents of a water-skin Edmond carried, and the  meat of strange little fungoid things that hobbled about in the air like  potatoes in water. And they wore heavy furs, and were bitterly cold by night;  even the day brought only a wan half-sunlight, and the sun seemed small as a  dinner plate. And once they stood very still while a great thing only  slightly like the little airy mushrooms droned overhead; it was too high  above them to see clearly, but it buzzed along with a purposeful tenacity  toward some unguessable objective.
At another time they stood bathed in muggy clouds on a low hill, watching  the misty lights of a curious city below them. Edmond whispered warnings to  her; something evil was abroad in the city, and she gripped a six-inch dart  in her hand. She never remembered the outcome of this adventure, but she  retained the impression of terrific destructive power in the tiny dart, and a  vague supposition that it was a little rocket of some sort.
And there were many nights in the house on Kenmore when Edmond reclined in  his chair and she danced for him, danced with no thought of modesty now, but  with a wild sense of grace and pleasure; the fire behind her limned her body  in charcoal-like silhouette, and her strange mate watched her with an  admiration that she would almost have died to create. On one of these  evenings he stripped her white body of every covering and folded about it an  iridescent robe of purple he had acquired for her; the room was in darkness  save for a faint fireglow, and that night she danced with her body gleaming  like a metal sword. The eyeless gaze of Homo's small skull seemed to her to  follow her movements, and the musty volumes on the wall-shelves breathed an  incense. That was a night of ecstasy long remembered! There was never a night  that Edmond seemed more human, more sincere, more vital in his loving of  her.
But reality was dropping away. The very solid walls of the house were  growing unstable; they wavered and shifted like stage-settings when her  glance was not directly on them; the sturdy oak doorways went misty as she  passed, and chairs were never quite where she expected when she sat down.  Even the familiar street beyond the windows took on a smoky appearance, and  she could not read for the shadows that stole out of corners. This dream  honeymoon was befogging her tense little mind; reality and fancy were  becoming confused and inseparable. The solid material of every-day life grew  shadowy, while the shadows in the corners took on a terrifying solidity.
Edmond watched the progress of Vanny's unsettlement with an interest not  altogether academic or unsympathetic; his experiment was striking emotional  chords he had not known he possessed. And he himself was not wholly  unscathed; his languor strengthened about him like a misty net; nor was he  unaware of the reason. His keen analysis of situation had instantly developed  the x-quantity in the experiment.
'We are alien beings, Vanny and I,' he concluded. 'She is not mentally  capable of sustaining our intimacy, nor I physically. Ours is the mating of  the eagle and the doe; each is in its own sphere a competent entity, but the  eagle's beak is too sharp for the doe's lips, and the doe's hindquarters  somewhat too sturdy for the avian physique.' He twisted his saturnine  features in a smile. 'Yet there are certain compensations.'
But a culmination impended, and arrived with an uncompromising finality.  Vanny collapsed first under the strain of the unnatural union. Edmond entered  the arch of the library one day to find her lying senseless before the fire-  place in a limp heap of iridescence, with the flames almost licking at her  robe, and a reddening bruise between her eyes. He bore her to his chair and  used what means he had to restore her; for several minutes thereafter she  seemed dazed, and clung fearfully to him.
'It came out of the wall,' she murmured. 'It came out on ragged  wings.'
'The fire has vitiated the air here,' said Edmond. 'You were overcome, and  struck your head on the mantel.'
'No! I saw it, Edmond! It flew out at me!'
'You fainted and struck your head,' Edmond repeated. He drew the girl  erect, led her up the stairs.
'I saw it! I saw it!' she was murmuring. 'It came out on ragged wings,  with eyes that bit—'
He supported her to her bed, easing her gently down. He placed long  fingers on her forehead, and held her eyes with a gaze grown suddenly  intense.
'There were no shadows, dear,' he said. 'There will be no shadows  hereafter. You are to sleep now. You are very sleepy, dear.'
Vanny obediently slept. Edmond watched her for a moment and then left her  with slow thoughtful steps. He felt again the surge of unaccustomed pity; she  was too beautiful to be thus tormented.
'I must not destroy her!' he thought in his complex minds, and repeated  almost fiercely: 'I must not destroy her!'

8. OLD EVE


IT WAS several days before Vanny felt quite herself again;  she wandered about the house in her purple robe with a bemused air; but the  shadows remained quiescent in their corners, and chairs and walls were  properly inert. Edmond was pleasantly considerate, and spent much of his  afternoons amusing her with dagger-like comment, description, or fancy, but  there were no more visions. In the main, he held the conversation to  commonplace topics and routine affairs. He had casually liquidated the bonds  which had supplied her modest income, and purchased a variety of stocks for  her. The two months of their union had witnessed a considerable appreciation  of these, and he brought her a sheaf of certificates to endorse. He was going  to sell them, he told her, as she reclined on her bed.
'Fools are patting fools on the back,' he said. 'The rise will not outlast  the month.'
He saw that the considerable profit cheered her; Vanny had never been  close to poverty, but had likewise never hitherto known the carefree  sensation of affluence. She was familiar with the argot of the Street; Walter  and others brought the talk of the rampant market to the old gatherings.
'Why don't you sell short, dear? Wouldn't it be wise?'
'Very wise. The balloon is inflated to the bursting point. However, your  profit, and mine as well, is considerable even in this year and this city.  More would be burdensome, and involve a routine of management I prefer not to  shoulder.'
Her confidence was complete; she did not question him further.
After a day or two she was up and about as usual; except for a dawning  sense of distance in her black eyes, she was quite the Vanny of old, laughing  again at the little incidents of living, happy again merely because it was  easy to be happy. October was slipping quietly along with its unexpectedly  early evenings; she had been alone with Edmond for eight weeks and had not  yet missed her old companions.
Edmond, after her recovery, had fallen into his old routine. He spent his  mornings in town casually taking care of the details of living, and his  afternoons mostly in his laboratory or the library. She grew accustomed to  his habitual comings and goings, and adjusted the machinery of housekeeping  to them, though Magda, of course, bore most of this burden with the  methodical efficiency of two decades of service.
But as the month closed, she was not always happy. Edmond had changed. He  was kind enough, thoughtful enough, but the old wild nights of flame were no  more. There was some barrier between them, something of his building that  kept them apart as if in separate cells. Had he ceased to love her? Was her  bright body already growing stale to his senses?
She worried a little as the days dropped one by one into the past; perhaps  she herself was at fault somewhere—but in what respect? She was utterly  at a loss, and thought wistfully of the nights that already seemed long  ago.
She offered her body as a lure. She used it in ways of which she could not  have dreamed in the days past; she danced for Edmond like a votary before her  deity, improvising a costume of the half-transparent robe. And all her reward  was an almost reluctant admiration, for she perceived that he was not  entirely unmoved. The prey rose often to the bait, but would not strike. And  so October dragged into its final week. The days shortened, there were new  songs on the radio, and the tottering market crashed with a world-wide rumble  that she scarcely heard. She was puzzled and hurt by Edmond's indifference;  the word 'experiment' popped out of memory to harass her.
There entered another element, equally puzzling in their  ationship—she began to perceive the strangeness of her husband's  character. There was a difference between Edmond and other men, a subtle  something that she could neither express nor identify. This was less to be  worried about than his coldness, for it seemed to her proper that he should  be a being above others; if this superiority involved certain physical  differences in eyes and hands—well, that was as it was. At times,  indeed, she was startled by stranger differences, curious inhuman  distinctions in his very thoughts. She sensed these things occasionally even  in casual conversation, and sometimes in rather terrifying manner. One night  when she danced for him she became suddenly positive that two people stared  at her; she sensed another presence that watched her with desirous eyes. She  stopped momentarily to gaze startled at Edmond; it was for that instant as if  four eyes stared at her from his lean face. Thereafter the thing recurred  with unsettling frequency, and she began to imagine thoughts and presences of  peculiarly disturbing nature behind Edmond's pale eyes. November was dawning  on a puzzled, wistful, more-than-half-frightened bride, in whose nature an  ancient Eve was struggling newly awakened and demanding sustenance.

9. OLD EVE REBELS


EDMOND was not unaware of Vanny's predicament. From his  sympathy and knowledge he knew, almost to the wording of her thoughts.  However, for perhaps the first time in his life he found himself helpless to  solve a problem he might have attempted. Continue the deadly intimacy of  their first weeks? He foresaw disaster to both of them. Explain his position  to her? Impossible, since he himself was not cognizant of it? Send her away?  A cruelty as burning as that he was now perpetrating. He was surprised by the  intensity of the love which he himself had evoked in this being who was his  wife.
'I played Eros too well,' he reflected. 'My arrows wounded too deeply.'  And his other consciousness repeated its old admonition: 'The fault is  neither hers nor mine, but lies in this union unnatural to both of us. Too  close an intimacy will end by killing me and driving Vanny mad. Our separate  strengths attack each the other's weakness; we are acid and alkali which are  mutually destructive even to complete neutralization. Neither of us can  sustain the other.'
So he followed his policy of procrastination, confident that in time  elements would enter that might make possible a solution. The situation  presented a deadlock; only a disturbing force could upset the balance to  permit his intellect to play. He had no presentiment as he left on his  customary morning's visit to town that this force was about to emerge. He  diverted himself by reasoning out certain trends he pre-visioned in the world  of finance.
'The system has passed a climax,' he thought. 'Of the several rational  methods to rebuild the structure of prosperity I see none likely of adoption  save that of a population-devouring war. The little minds are too well in  control of things, though doubtless they will muddle through as in the past.  This is a rather hospitable planet, and provides a large margin of safety for  the errors of its inhabitants. Likely enough in the next several years some  new industry will rescue the phantom called prosperity, which was aided by  the automobile and abetted by mass credit.'
Vanny felt a surge of real pleasure as she greeted Paul, who entered  looking rather woebegone, with his yellow hair in greater disarray than  usual.
'Oh, Paul! I'm glad you came.'
Paul was somewhat ill at ease, and too buried in his own unhappiness to  look directly at Vanny. She led him into the living room, sat facing him on  the davenport.
'Tell me about yourself, Honey.'
Paul shrugged. 'I starve on.'
'I'm sorry.' Vanny felt his aversion to pity; she turned to another  subject. 'What's happened to Walter?'
'Walter's nearly nutty! He was in the market—cleaned out last  Thursday.'
Vanny felt a thrill of pride. 'Edmond sold out both of us ten days ago. He  told me what was coming. He says it's not over yet.'
'Then he's Babson, or the Devil!' He looked sharply at Vanny, his  attention drawn by her sudden start. For the first time he noted the distant  look behind her dark eyes. 'What's the matter, Vanny?'
'Why, nothing, silly! What should be?'
'You look different. Not so sparkling—more serious.'
'I was sick a few days, Honey. Nothing important.'
'He treats you all right?'
'You're being ridiculous!'
'Are you happy, Vanny?' he insisted. 'You've changed so!'
The girl looked at him, a trace of speculation in her eyes. She was  surprised to discover that her trouble was plain in her face—or was it  simply that Paul loved her, shared her feelings? She felt a rush of  compassion; surely she had treated him shabbily enough! This was Paul, her  Paul, who loved her, and whom she had casually and cruelly kicked aside. She  reached out her hand, ran her fingers through his yellow hair. With the  gesture, Vanny felt a strange stirring within her; her body was aching for  the love her mate withheld. She drew back her hand, closing her eyes with the  intensity of her aroused desire. Paul was leaning towards her, watching  her.
'What isthe matter, Vanny?'
The question recalled her.
'Nothing. I guess I'm still a little under the weather.'
'Listen to me a minute, Vanny. I'm not welshing on the deal. I've lost  you, and that's that. But you do see I was right in refusing to bring him  around, don't you? I wanted you, and I had to fight. You see that.'
'Yes, Paul. You were right.'
'I was angry and bitterly hurt, Vanny. I thought it was a scurvy trick of  yours to toss me aside so—well, so carelessly. I thought that at least  I was entitled to a warning, a chance to plead my case.' He paused.  'Now—I don't know. You've changed. I hardly recognize you as the same  Vanny. Perhaps you acted in the only way you could.'
'I did, Honey. Believe me, I did not try to hurt you.'
'It's all right; what's the difference now? But it was an awful wrench at  first, with the feel of your lips still poignant. Your kisses haunted me for  days.'
'You may kiss me now, Paul.'
He smiled wryly. 'No thanks, dear. I know these married kisses with the  fire carefully smothered. About as much kick as an extinct cigarette.'
Vanny pursued the discussion no further in that direction; she smothered  an unexpected impulse to insist, to repeat her offer, and returned to casual  topics. For an hour the two sat talking; their old intimacy, the easy  frankness of their long friendship, blanketed them, and Vanny was aware of a  decided enjoyment. Paul was so solid, so real! He who thought himself a poet,  an aesthetic spirit, and lover of beauty—how simple he was after all,  how simple and human and understandable! No wizard here to evoke dreams and  practise demiurgy and summon terrible and not-to-be-understood shadows out of  corners! Just Paul, plain and lovable.
'But he's not Edmond!' she thought. 'He's not Edmond. I master Paul too  easily—he's a sweet, normal, intelligent youth and he loves me, but  he's not the flaming, dominating sorcerer I happen to love!' And again, while  Paul talked of something—she scarcely knew what: 'But oh God! I wish  Edmond loved in the same way as Paul!'
And an hour passed. As noon approached, the press of household duties made  themselves felt; she could hear old Magda clattering in the kitchen. Paul,  she recalled with a smile, never had any conception of the exigencies of  time; she'd have to remind him.
'It's near lunch-time, Honey. I'd ask you to stay, only I wasn't expecting  you, and there's hardly enough for you and me and Edmond.' She hesitated to  voice her actual doubts as to the advisability of his encountering  Edmond—not that she mistrusted Edmond's finesse, but she was skeptical  of Paul's delicacy in such a situation. However, Paul himself realized the  conditions.
'Thanks,' he said wryly. 'I'd be uncomfortable anyhow, under the  circumstances.'
He rose to depart; Vanny followed him to the door with a curious  reluctance, for he seemed to take with him a sense, a memory, of the old  carefree days. Not that she regretted their passing, for she knew that she  was Edmond's, flesh and spirit, utterly, for so long as he demanded; but the  past too had its charms.
'Paul, Honey!'
He paused at the door.
'You'll come back soon, won't you?'
'Of course, Vanny. As often as you'll permit—tomorrow if I may.'
'Not tomorrow.' It would be pleasant, she thought. 'Come Wednesday  morning, then.'
He was gone. Vanny watched him for a moment through the glass of the front  door, watched with a reflective smile that was somehow a little wistful. But  Edmond was due to arrive; she turned toward the kitchen and Magda, and the  ancient spirit of Eve slept very quietly within her.

10. THE APPLE IN EDEN


EDMOND was not entirely unhappy in his marriage, nor on the  other hand, did he find his complete fulfillment in it. While he still  delighted in the flashing loveliness of his mate, he still lacked the  companionship he desired, and was almost as lonely as in the solitary days.  Nowhere could he find understanding, and conversation was of necessity  limited to topics and viewpoints that seemed to him elementary. As always,  his recourse was his own self, and his conversation was constrained to the  give-and-take possible between his two minds. He still read, but with  lessening interest and growing boredom—philosophy, literature, science,  all had a familiarity and a sameness that disgusted him, and the rare jewel  of novelty was becoming almost undiscoverable. He began to perceive that he  had exhausted human resource; the nature of man and his works were too  familiar to intrigue him longer. So, for the most part, he sat and thought  his own thoughts. These mostly devolved upon highly theoretical and  extrapolated deductions, since he had abandoned for the time his routine of  experiment. His esoteric labors were largely in the field of philosophy, as  for instance, when he reflected in this fashion:
'Flammarion, a nice thinker, glimpsed one interesting fact, though it is a  truth based rather on man's limitations than on actuality. In eternity, says  Flammarion, whatever can happen must happen, which is to say  all possible combinations of events will occur if only enough time be  granted. Then, he reasons, since there is an eternity behind us as well as  before, in the past as well as in the future, it follows that everything  possible has already happened. Specious and logical; let us consider it.'
And his other self at the same time promulgated its answer: 'The error is  obvious. What Flammarion has done is merely to consider Time as one-  dimensional. In effect, he takes an infinite line, places a dot on it to  represent the present, and argues thus: Since there is an infinite number of  points on this line to the left of my dot, it follows that every possible  point is located here. A fallacy, obviously, since there is an infinity  of points, one side or the other, not on the line at all! There exists, in  fact, not one Time but innumerable parallel times, as Einstein infers in his  pleasant little fantasy. Each system, each individual, ssesses his own little  time, and these may be curved as Flammarion argues, but certainly not  in the sense he believed.'
So Edmond amused himself with his own cogitations, finding a dim and  unsatisfactory companionship within his own mind. For here Vanny failed him  as utterly as all the rest of the human world; however much she wished, she  was simply unable to enter into an understanding conversation with her  strange husband.
Not that she didn't try; she strained her bright little mind to capacity  in an endeavor to interest him, retailing scraps of knowledge she had culled  from her reading, questioning him, listening with tense attentiveness to his  sometimes incomprehensible answers. Edmond was always ready to listen her,  and always kindly explicit in his explanations, yet she realized the  perfunctory nature of his interest; she sensed always an attempt at  simplification, as one might explain to a child. The thing worried her,  puzzled her. 'I'm no moron,' she told herself. 'I've always held my own with  the old crowd, and tie of them were considered brilliant. It's just that  Edmond's so much more wonderful than anyone else in the world!'
However, an element that troubled her in far greater degree than his  intellectual casualness was his physical indifference. He seemed satisfied by  the optical sensation of beauty; when Vanny presented herself in a guise she  thought becoming, he was ready enough with admiration, but his caresses were  dishearteningly rare. There were a few nights of ecstasy; little indeed of  the glorious abandon of those early weeks! Edmond refused to revive that  disastrous intimacy, knowing that neither could sustain it, and Vanny danced  in vain before the grinning skull of Homo.
'I am no more than an ornament, a pet, or a dancing doll,' she thought  unhappily. 'I have nothing of companionship to give, and now already my body  palls.' She was puzzled, weary, and wistful. Her body, having once known the  caress, ached endlessly for it.
Paul's rather frequent morning visits were in some ways a solace, for at  least he provided a sort of friendship she missed. His devotion bolstered her  waning self-confidence, and kept alive the spark of pride that Edmond had  nearly smothered with his indifference. Somehow, too, Paul sensed her  perturbation, and his ready sympathy failed this time to anger her. A pent-up  emotional volcano was threatening to burst its crust of convention and  training; a crisis approached.
Occasionally as in the past Paul brought bits of poetry for her criticism;  he used to enjoy her ready approval and encouragement. Somehow of late she  found this hard to give; was her taste changing under Edmond's dark  influence, or was Paul's work, lacking perhaps some lost inspiration,  deteriorating? As for example, this particular morning. They sat on the  living room davenport, Paul in his usual careless disarray, and Vanny,  interrupted in her morning routine, in a simple housedress. He was reciting a  short poem that he called merely 'Autumn'.
/* 'Her eyes with their unanswered dreams Are bitter, and her face is old,  But from her withered body gleams A brazen mockery of gold
Shining like ancient wealth untold; There is a coolness in her breath. The  handmaiden is she of Cold— The harbinger is she of Death.' */
Paul paused for her comment as he concluded the octet, and his silence  roused Vanny, who had been listening half in reverie.
'Do you like it?' he asked.
'Why—it's very pretty, Paul, but isn't it a trifle—well  well— obvious?'
'Obvious!' He looked hurt. 'Why, Vanny! It's not supposed to be subtle;  it's just an impression.'
'I'm sorry, Honey. I wasn't paying very close attention, I guess. Perhaps  I read a meaning into it that you didn't intend.'
Paul looked at her. He noticed the distraction in her features, the  curious haunted look in her dark eyes, the unsettlement in her aspect.
'Something troubling you, Vanny! Won't you tell me, or let me try to  help?'
She returned his gaze, seeing as if in memory the fine blue eyes, the  sensitive features, the yellow hair she had loved. Old Eve, somewhere deep in  her being, complained bitterly at that moment; Vanny's body ached for that  which Edmond denied it.
'Perhaps,' she replied. 'Paul, do you still love me?'
'You know I do!'
'Do you still find me—attractive? Could I still thrill you?'
'Vanny! Is it clever or kind to torment me with suggestive questions?'
Something alive behind the turmoil that was Vanny's mind was urging her  on. The part of her which was Eve prodded the part which was civilized, the  being born of teaming and heredity opposed the being born of the first primal  cell. She reached a sort of decision. From her position properly at the far  end of the davenport from Paul, she dropped one small foot to the floor,  leaning toward him. The light wash-silk housedress strained against her body;  Paul was not oblivious to the lure she dangled before him.
'Kiss me, Paul. I want you to.'
He leaned forward. Suddenly her arms were about him. He felt her lips  against his with a burning softness, and she pressed her body close to his.  There was an abandon, a fierceness about her embrace; this was certainly not  the Vanny of old! His arms tightened, pressed her more closely.
Suddenly she threw back her head; her eyes with their strange light  burning close to his. 'Have I smothered the fire, Paul?
'Vanny!' he was a little breathless. 'I don't understand! Don't you love  him?'
She disengaged herself, drew away, and faced him with her eyes still  burning and her cheeks flushed.
'Yes, Paul. I love him. I love him as greatly as it is possible for me to  love.'
'Then why—?'
'Listen a minute, dear. I tell you I love him. I am not cheating, not  stealing anything from him. What I am giving you is nothing to him, it is a  part of me he doesn't want, a part he has rejected. Do you understand?'
'No,' said Paul, 'I do not, but neither do I question.'
'I am stealing nothing from him,' repeated Vanny, as if to herself. 'I am  living in the only way I can live. I am doing the only thing it is given me  to do. I do not think there is any higher wisdom than that; if any exists, it  is Edmond's province, not mine.'
She seemed suddenly to realize Paul's presence.
'Honey, I want you to go now. Come back tomorrow morning. Promise me.'
'Of course,' said Paul, still amazed as she hurried him out of the  door.
She turned back through the living room, wandered into the library. The  skull of Homo grinned at her with a replica of Edmond's sardonic smile.
'All right, if you know so much!' she snapped at it. 'What else can I  do?'
The little skull grinned silently at her.

11. CONVERSATION ON OLYMPUS


EDMOND watched the writhing market as it slid closer to the  edge of the second precipice.
There was a crowd at the customers' desk; those fortunate enough to be in  a position to buy were grabbing for bargains that seemed unbelievable in  contrast with recent prices. A wave of buying was cushioning the drop.
A customers' man stood beside him.
'You were certainly lucky, Mr. Hall. You got out just in time.'
'I allowed myself plenty of time,' said Edmond. 'The break came almost a  week later.'
'Hmph! Maybe! Are you buying today?'
'Not yet.'
'Not yet! Why she's already rebounding. You'll buy your line back fifty  points higher!'
'Did you ever review the history of past panics!'
'Yes, but this is different! Earnings are good—business is good.  Money's plentiful. This break is the result of internal technical  conditions!'
'So', said Edmond, 'is an earthquake.'
For some time longer he remained, observing rather the crowds than the  quotations. The frenzy of the first break was over; some watched the gyrating  prices with a dull lack of interest, others with a buzz of comment on each  upward flurry. The Morgan group was buying, Rockefeller was buying, rumor  told of a colossal bankers' pool formed to support the market. He listened  idly for a while, and then wandered out into the street.
He stood at the corner of Adams and Michigan and watched the jostling  autos crowd each other, or scuttle into side streets with audible grunts of  relief.
'There is the germ of a true civilization in this,' he reflected. 'A truly  civilized man would be in effect a free mind in a body of machinery.'
And at the same moment his other self was objecting, 'But the existence of  a free mind in a mechanical body would in itself eliminate or prohibit the  existence of all art. Art is simply a reflection of man's instincts and  training. Poetry and music and dancing are the wooing of birds and fish, and  are inextricably tangled with sex. Literature in general is the migratory  impulse, the urge to explore, as are painting and sculpture. Philosophy and  religion are self-preservation.
'This free brain of ours lacking the instincts that are a part of body  could see nothing of beauty, and to that extent is not a truly civilized  being.'
And his first self, answering, 'After all, art is not beauty, since beauty  per se is not existent. Doubtless, sunrise is the acme of horror to an  intelligent bat, and the inhabitants of planets of the red star Aldebaran  would consider our green earthly verdure a monstrous and obscene thing.  Beauty and truth are not one, save in that each is relative to the observer,  and neither exists but in his perception. Thus our argument is its own  refutation and civilization is truly of the mind and not of the  instincts.'
So Edmond picked his way reflectively through the separate entities  flowing around him, when of a sudden, like an awakening crash to a sleeper,  his twin minds fused, and he found himself staring with a curious absorption  at a figure half a block before him. He quickened his steps; a sensation  unique to his experience flooded his being.
The woman turned. Their gazes met and mingled like the mingling of molten  metals. Two eyes, light like Edmond's, intense as his—a figure slim,  and shorter than his own—an awkward and unnatural masculinity somehow  inherent in it. Her hands were gloved in black, but the revealing suppleness  was there—
Edmond was staring at a woman who was in every physical respect his  counterpart!
And even while his consciousness reeled to adust itself to this  astonishing presence some impish brain cells in the background were grinning.  'Dog scent dog!' he thought sardonically, and raised theoretical hackles.
Then he spoke. 'I did not dream you existed already.'
The woman smiled, still holding his gaze with an intensity equal to his  own.
'I have felt your nearness,' she said.
Silently the two curious figures moved northward with the crowd, but no  more a part of it than two molecules of hydrogen in a current of air.  Unspoken, they knew their destination—the woman's dwelling place. North  of the river, they turned west through the streets of little shops and  decaying buildings, and into one of these.
Upstairs, Edmond found a room, a cell like countless others save in the  profusion of sketches, pastels, and small oils that covered the walls and lay  piled in corners. And these pictures he recognized.
'You are Sarah Maddox, then,' he said. 'I might have guessed.'
The woman smiled.
'I have two minds,' said Edmond, 'or a dual mind, but not such as the  beasts call a dual personality.'
'Yes,' said Sarah.
'I have known a City, not past or present, but a place where I am at one  with life.'
'I know,' said Sarah. The two remained staring at each other; there was a  comfort in their proximity, as of two friends meeting suddenly in a far  place. Then Edmond spoke again.
'I do not think these are cities of reality in their sense. They are  symbols, rather, of what may be. They are that world toward which we tend,  for now I perceive our meaning, what we two imply.'
'You need not explain,' said the woman. 'I know.'
'Colors and objects are your media. I must phrase my thoughts, having but  inadequate words.'
Sarah smiled.
'Our implication is this,' said Edmond. 'That we are a mutation. We are  not prototypes of things yet unwombed of Time, but part of a change that is.  Weissman glimpsed the truth, and Evolution is not the slow grinding of  environment on the clay of life, but a sudden upspringing of higher forms  from that clay. The age of the giant reptiles—then suddenly the age of  mammals. A fern, and then a flower. Things stable and stationary for a  geologic age—then the crash of a new and stronger species, and  catastrophically, that age is ended.
'They out there in the street will bear more like us, and we shall replace  them. The age of the dominance of Homo Sapiens shall be the shortest of all  geologic eras. Five hundred centuries since he sprang from the Cro-Magnons  and destroyed them, as our kind will destroy him. There will be disorders and  turbulences, and the grindings of a deep readjustment as world power passes  upward to us. Shall we employ it better than the beasts?'
'How to judge? By their standard or ours?'
For a time these two smiled silently at each other; understanding  blanketed them, and was sufficient. Then again Edmond spoke:
'There is that possible to me now which before was undreamable. That is  intelligent conversation. Let us converse of realities, such things as the  world of humans discusses not at all, save mystically or sentimentally, or in  the gropings they believe philosophy. Let us speak of all things that are,  their beginnings and endings.'
The woman smiled.
'I speak,' said the superman, 'in poetry—not because, as some have  believed, it is the natural mode of expression, nor because it is beautiful,  but for this only: that in poetry alone can I imply the ideas which are  otherwise inexpressible in language. Meter and symbol can suggest what words  in themselves cannot convey; to these beasts this becomes emotion, but we  perceive the implicit thought.'
'Yes,' said Sarah.
Edmond, who until then had stood as he had upon entering, now seated  himself, and cupped his chin upon his incredible hands.
'Before there is anything, there was Something, for there was the  possibility of being—anexistability, without which all things  were impossible. Nowhere conceivable does that state exist, but on the  remoter worlds, as Neptune, it is approximate. Neptune is thus the symbol of  my thought.'
Then Edmond gazed intently at the floor as one reflecting and spoke again  slowly.
/* 'I am the Planet eremite, the gaunt repulsor of the light That falls  like icy rain at night, from frigid stars and moons a-cold. Ye have not seen  a world like this—the blank and oceanless abyss, The nameless pit and  precipice, the mountain very bleak and old. Yet ah—my silence  murmureth! Oh, Inner Orbs, ye have not heard That stillness where there is no  death, because no life hath ever stirred! "But here God's very name is dead!"  wept Heaven's mighty Myriarch, Then trembling turned away and fled, for  Something gibbered in the dark!' */
Edmond raised his head from his cupped hands, and gazed with the old fiery  intentness at Sarah. Comprehension surged between them, and he smiled,  satisfied.
'There was a beginning,' said Sarah.
'Creation is simpler to the understanding than Precreation,' responded  Edmond. 'Even mankind is to some extent creative, though the fools unknowing  worship in their Creator a goddess instead of a God, since creation is a  feminine act. Yet there is more to be said:
/* 'Dawn amid darkness, while afar The little lights in scimitar Lit up an  age-old barren sea, Of nothingness infinity. Incipent air and pregnant storm  Embodied then a giant form Still trembling with the power that gave it  INTELLECT to damn or save it. SENTIENCE, from its twi-formed birth Of MALE  and FEMALE, air and Earth.' Sarah— 'Mine the torch, and yours to light  it.' Edmond— 'Yours to save, but mine to blight it.' Sarah—  'Yours the seed, but mine the flower.' Edmond— 'Yours the years, but  mine—THE HOUR!' */
Another pause, as Edmond fused his twin minds into a questing purpose. He  spoke again:
'You are right in saying that masculinity is of inceptions, and femininity  of growth. The sperm is mine, but the child yours. You are right, too, in  saying that there is a compulsion laid upon us, not in the sense of a duty,  but as a tenet of nature. We two have received a trust, that our kind  survive. We must reproduce.'
Now Sarah's eyes, still gazing with unwinking intensity into Edmond's own,  flamed with a deeper light, a universal light that glows in the female of all  species. That, too, Edmond perceived, and to his consciousness there seemed a  discordant note, but he said nothing.
'There will be an ending,' said Sarah.
'Endings are simpler than Existence,' said Edmond, 'and Destruction, like  Creation, is feminine; I deal with things already created and not yet  destroyed. Beginnings and endings are your province; mine, things as they  are. Yours are birth and death, but living is mine. As you and all women are  closer to the emotional primitive, so are you more in accord with Creation  and Destruction, for nature, which is the most creative, is of necessity the  most destructive of forces. Therefore, do you tell me of the ultimate end and  the return of chaos.'
Again Sarah smiled that fleeting and intense smile. Then, folding her  hands, she spoke softly.
/* 'There came a night when all things lay As if some wind had swept away  All vestiges of pulsing life, And left cold bodies to be prey To primal  elements, while they Renewed their immemorial strife.' */
'That,' said Edmond, 'is approximate truth. The music of the spheres is a  gigantic crashing as they pass into existence and out of it.'
But his other self was reflecting, 'Intellectually she is all that I  desire. Physically she possesses no tiny trace of appeal. Why?'
He stood upright. 'There are things to be done. I must go.'
Sarah smiled without reply. Both understood that other meetings were  inevitable, desired by both. Edmond passed again into the streets of jostling  vehicles.

12. SATAN


MEANWHILE Paul and Vanny reclined before the fireplace of  the monkey's skull, Paul spoke of such things as poets speak of. Vanny  listened, though a little wearily, yet withal indulgently. She had not  colored her cheeks, and her eyes had still more of the inexplicable distance  that had been growing therein.
'So that if poetry is but a meter—a tom-tom beat,—then beauty  itself can be reduced to mathematics,' said Paul, and paused for a reply.
None followed. Vanny turned her luminous eyes upon him.
'You haven't listened to a word,' sulked Paul.
'I have, Paul. All you say is true—very true—childishly true.  But—Paul, you are only a child—all of us are children-to  him!'
'Can't you forget him for a minute?'
Vanny did not answer.
That devil!' said Paul.
'Yes—his name is Lucifer.'
'No,—Caliban—Vanny, he's mad, and he's making you mad,  too!'
'Often,' said Vanny, 'I have wondered if that were the explanation.  Perhaps! Only there is something else—something  inexplicable—either divine or infernal. Something—'
Her voice dropped. Suddenly she looked at the man with a deeper  luminescence in her eyes, so that Paul started back aghast.
'Paul, Paul—he is different—inhuman, somehow! At times,' her  voice grew tense, her eyes desperate, 'at times, Paul, he is two people!'
'What, Vanny?'
'No, I mean it, Paul! I can feel it, sense it! Not physically, but I can  feel the presence, and both are he! I am afraid of him, Paul, but I love him  like—like a dog his master—like—' She fell silent, leaving  her simile mysteriously incomplete.
'He is unbelievably powerful,' she said, after a long pause. 'Nothing ever  bars him from attainment of his purposes. Think, Paul, how he has defeated  you at every encounter from earliest school days, and sometimes in rather  terrible fashion!'
'Do you think so?' returned Paul. 'I thought—' He paused,  reconsidered the idea he had been about to phrase. It had occured to him that  in this present encounter he was worsting his redoubtable opponent, winning  from him the greatest of his treasures. But was he? Was he not rather  contenting himself with the leavings, with a part of Vanny that Edmond, for  his own insane reasons, had rejected? 'He ravishes her soul like the orthodox  Devil,' Paul thought, 'leaving her body easy prey with the spirit drained out  of it.'
'I know this,' said Vanny; 'that if the whole world were set on one  course, all the ministers, scientists, rich men, generals, and statesmen  wanted one thing, and Edmond opposed it, he could sit in his black-windowed  room upstairs and contrive a means to defeat them. You see, Paul, this sense  makes his companionship very poignant, but also blasting and withering like a  desert sun; and his love is languid and insufferable!' Some rising emotion  shook her; tears were beginning to glisten in her eyes. 'But I love him,  Paul! I want his love and I am miserably cheated!' She was panting in an  effort to suppress her tears; an old phrase of Edmond's, the word  'experiment', had returned in memory to harass her.
'Whatever he wants is inevitably his,' she continued sadly, and then, with  a sudden flash of insight: 'His one weakness, and like a curse on him, is  never to know his desire, to want nothing at all badly enough to make its  attainment a satisfaction—not me nor anything in the world!' She was  weeping bitterly now, and her emotion burned rampant on its own fuel.
Paul seized her shoulders, shook her, held her close, so that her eyes  were hidden. Her hysteria subsided.
'Vanny, you must come. This is madness.'
No, Paul.'
She lay in his arms as many times before, and Paul felt as always the  seductiveness of her.
'Paul—'
'Yes, dearest.'
'Give me love again—human love—like men and women and natural  things!'
Minutes passed—Edmond entered quietly and stood above them with his  old ironic smile.
Paul rose pallid and dishevelled, and faced Edmond, who said nothing, but  only waited with a smile of bitterness, his blazing eyes on Paul. Vanny  crouched in terror, her eyes on Edmond, her hands fluttering frantically.
Silence.
'Well,' said Paul at length, 'after the manner of such gentlemen as I, I  had better ask what you are going to do about it.'
Edmond did not reply nor vary his gaze.
'Don't blame Vanny,' said Paul. 'Blame me, and mostly yourself. You're not  fit for her, you know.'
Edmond did not reply.
'It's your fault,' said Paul. 'She wanted your love and you withheld it.  She's told me. She needs it, and you made her desperate.' He felt a surge of  panic, and his voice rose. 'You've got to let her go! You're making her as  crazy as yourself—Don't you see it? She can't stand it! Let her go, I  tell you!'
Edmond did not reply.
'You devil!' Paul felt as if he were screaming. 'Will you let her go? You  don't want her! Let her find what happiness she can!'
He choked. Edmond did not reply.
An outburst of deep terror was flooding Paul's brain, as he understood  that he faced something unnatural. He uttered a cry that was curiously  shrill, and drove a clenched hand to Edmond's face. Edmond fell back against  the wall and the ironic smile seemed to grow more bitter in a driblet of  scarlet from the crushed lips, but there was no change in his intense gaze as  Paul fled sobbing.
Edmond turned his eyes on Vanny, who through usage found them bearable.  She smoothed her hair and garment and stood before him like an ivory statue,  a pallor on her cheek and a question in her haunted eyes.
'For that he should have died,' said Edmond, speaking at last, 'but that  he spoke the truth. You must be released. I will go.'
'Do you think, Edmond,' answered Vanny slowly, 'that anywhere I can now  find companionship or love other than that I know with you? Because through  you I have almost understood the inscrutable things, other men are as  children or the beasts of nature.'
Edmond shook his head sadly.
'Do not part us, Edmond,' said Vanny. 'I love you, Edmond. They think we  are both mad,' she said, 'and I too think so—sometimes; but often I  know otherwise when I perceive that you are an angel or a devil, or something  more than a man. Nevertheless, I love you, Edmond.'
And at his silence, she continued, 'Do not punish me, Edmond, because I  have these several times yielded to the stubborn bestial clay within me; I  have more of the beast than you, but now I swear it is dead, Edmond. I will  ask no more of you, no more than you will give.'
And again, 'Will you understand me, Edmond?'
At last he spoke, gently.
'I am not angry, Vanny, nor do I fail to understand. There is something  else between us, something ineradicable and fatal to any further union of  ours.
'Vanny, I am not human!'
'You are telling me that you are the Devil,' she said, 'but I love you  Edmond.'
'No, Vanny, it is less comprehensible than that. You and I are alien, not  in race, but in species. This is why you are unable to bear a child by me,  nor ever will be able. We are fortunate in that, for a child of ours would be  far worse than any mixed breed; it would be a hybrid!'
Through his other mind flashed a comparison of Vanny's pale body and his  own deformity.
'When the horse and ass breed,' he said, 'the offspring is a mule. Vanny,  our child would be—a mule!'
And as her desolate eyes still gazed into his:
'Perhaps I am the Devil, inasmuch as I am mankind's arch-enemy, and that  which will destroy him. What else is the Devil?'
A sort of comprehension was born in Vanny's mind. She glimpsed the meaning  of her husband, and a feeling of the inevitable disaster dawned in her.  Henceforth, they were enemies, alien species, like the lion and the lamb, but  with no ultimate lying-down together!
'Then good-bye, Edmond.'
For once Edmond vocalized the obvious.
'Good-bye, Vanny!'
As he moved again into the street, he was more utterly miserable than ever  before.

13. LILITH AND ADAM


EDMOND AND SARAH, two strange elements in the fantastic  quadrangle, seemed for the brief ensuing period to be more perfectly aligned,  to possess a greater degree of harmony than the stormy combination that was  the origin of their union. Sarah, cold, languid, impersonal, seemed to her  companion a fit and desirable consort, and a haven of peace and quiet  intellect. Not yet had the demands of his body made themselves evident, and  the pleasant poison he had imbibed was yet to run its course in his  nature.
Still, a remnant of the sorrow Edmond felt at the loss of Vanny survived  to sadden him. Sympathy and pity were emotions that had grown less foreign to  his character, and he was coming to know a sort of familiarity for their twin  dolorous faces. Yet the first bitterness of his renunciation passed with the  inception of Sarah's completer understanding. He managed to suppress for the  time being that sense of beauty which was the one trait that had so far  yielded him a modicum of satisfaction. Sometimes, however, the urge returned  to plague him, and he wondered anew at the self-borne inconsistency that  caused him to find beauty in an alien creature.
'There is a sort of Satanic majesty about Sarah,' he thought, 'and her  self-sufficiency is admirable, and proper to her kind. There is also a very  precious element in understanding and companionship, and Sarah only, of all  created beings, has that to offer me. It is irrational for me to seek in her  a beauty her heredity denies her, the more irrational since her body, and not  human woman's, is my appointed lure. And yet, rational or not, I miss the  white wistful loveliness that is Vanny's! I have twisted my own nature into  hopelessly unnatural channels!'
So he entered into this new union, part of him satisfied, and part of him  prey to a longing that survived out of his old life. He moved Sarah away from  her drab little room into an apartment overlooking the Park on Lake View  Avenue. He doubted whether the change to more commodious quarters affected  her at all, for so self-contained an entity was she that her surroundings  were of all influences the most negligible. Not that she was a stranger to  beauty, her artistry denied that supposition; but she drew her inspiration  from a source far removed from reality, somewhere in the depths of her own  complex character. She found, in her quiet and complacent duality,  compensations that Edmond for all his restless seeking was forever  denied.
Their wooing was a languid, and to Edmond, a disappointing affair lacking  both the stimulus of obstacles and the spur of uncertainty. Sarah was  acquiescent but unresponsive, yielding lackadaisical caresses in return for  Edmond's own unethusiastic offerings. There was none of the fiery ecstasy  that made Vanny's love like a flaming meteor burning the very air in its  passage. That compulsion to reproduce, which had seemed originally noble and  worthy of fulfillment, hung now about Edmond's neck like an iron collar,  deadening half his pleasure in Sarah's companionship and reminding him  insistently of the delights he had forsworn.
'If this is the measure of my race's capacity for enjoyment,' he  reflected, 'then whatever their attainments of the intellect, they have much  indeed to learn from their simpler human progenitors!'
As summer progressed, the feeling of discontent deepened, and even the  high and Platonic intimacy with Sarah was embittered by it.
'Sarah has failed me now,' he thought. 'There is no release anywhere for  me who am doomed forever to tread a solitary path.'
He continued his gloomy reflections. 'It is a curious fact that all  speculators concerning the Superman have made the egregious mistake of  picturing him as happier than man. Nietzsche, Gobineau, Wells—each of  them falls into the same error when all logic clearly denies it. Is the man  of today happier than Homo Neanderthalis in his filth-strewn cave? Was this  latter happier than Pithecanthropus, or he happier than an ape swinging  through Pleistocene trees? Rather, I think, the converse is true; with the  growth of intellect, happiness becomes an elusive quantity, so that doubtless  the Superman, when he arrives, will be of all creatures the most unhappy. I,  his prototype, am the immediate example.'
It was with a feeling of relief that he realized Sarah was pregnant; part  of the compulsion was satisfied, part of his responsibility was behind him.  Sarah too seemed to feel the lessening of the tension; their mutual interest  in this purely rational undertaking of producing offspring bound them a  little closer together. But Sarah withdrew more closely into herself after  the event; she seemed to have less need than ever for a presence other than  her own.
Often, during the months of summer, Edmond brought out his gray car and  drove for many hours and many miles in an effort merely to escape the  dullness of thinking. For his very thoughts palled upon him at times, seeming  to him a rather wan and sickly substitute for certain realities he had known.  He was seldom successful in his attempt, for the curse of intellect pursued  him with speed easily sufficient to outdistance the mechanism in which he  fled.
Still, the curious union was surviving. His nature and Sarah's never met  in open conflict, since Sarah's desires were never deep rooted enough to  resist his own impulses; she gave way to him equably, quietly, and without  rancor, yielding everything and finding recompense in her unborn child, her  art, and herself. So the strange menage ground itself into a sort of  stability as summer closed.

14. EVE AND LILITH


VANNY sat miserably silent after Edmond's departure; the  house seemed as still as the depths of a pyramid, and as old and lifeless.  She was dumb, dazed, by the impact of events. The whole impulse that drove  the wheels of her life was rendered powerless by her loss, as if she were a  motor whose current had been suddenly cut off. She sat unmoving while the  clatter of Magda setting the table for lunch scarcely penetrated her  conciousness; a long time later she heard the stolid servant removing the  untouched dishes. Edmond gone! It was incredible catastrophe. The words were  as meaningless as if one should say, 'The sun has gone out; the world is  condemned to darkness.'
The afternoon waned, and still she sat hopelessly, without thought,  knowing only the depths of her misery. Finally she was aware that the  doorbell was ringing, had been ringing for some time. She would have risen  when Magda's heavy tread forestalled her. A moment later she looked  uncomprehendingly at the figure that entered the room; realization came  slowly that it was Paul, very excited.
'My dear!' he said, 'I came back at once, as soon as I found your  note.'
'Note?' Vanny said vaguely, tonelessly.
'Of course! Here!'
She glanced indifferently at the missive he presented; truly enough the  script was her own, confuting in its accurate familiarity the very testimony  of her memory. A single line, 'Come back, Paul,' and her own signature,  perfect to the shading of its letters. Why had Edmond inflicted this irony on  her? Was he, she wondered, attempting a mistaken kindness, or, out of the  depths of his wisdom, did he indicate to her the course he considered best?  No matter, she concluded dully; it devolved on her to follow his implied  command.
'He's gone,' she said, turning vision-haunted eyes on Paul, who still  panted in excitement.
'And a good thing, dear! We'll have you free, start proceedings  immediately!'
'No,' said Vanny. 'I don't want that.'
'Why, dear! That's the only course!'
'No' the girl repeated in the same monotone. 'If Edmond wishes to be free  of me, he'll contrive it himself.'
'Of course he will! And at your expense, Vanny—at the cost of your  character!'
'He won't do that, Paul. He'll find his own means, if he desires it.'
Now, with the presence of a friend whose sympathy she trusted, the apathy  was transforming itself to an active misery, a poignant, unbearable pain.
'I'm terribly unhappy!' she muttered, and began to weep. For a long time  Paul, sensitive to her needs, made neither sound nor movement, but when she  began to quiet from sheer exhaustion, he moved close to her, held her in his  arms, and tried to comfort. After a time she was pale and dry-eyed and  calm.
'You will stay here tonight, Paul,' she told him.
'Not here! You'll come away with me!'
'Here,' reiterated Vanny.
The afternoon dragged slowly into evening; night fell on the city, and  still they remained in a room grown somber with shadows. Vanny would not  yield to appeal or argument to leave the house, and Paul had not the heart to  abandon her. In the end he stayed, feeling somehow as if the girl had won a  victory over him. Nevertheless, the next night found him still present, and  the following night as well.
So there began a queer period in the lives of these two.
Paul was nearly happy in the possession of the being he desired. He worked  with unaccustomed energy at his writing, using Vanny's desk in the living  room, and it seemed to the girl that his work was of more merit than  heretofore. He was elated too with the acceptance of a short story by a  magazine of small circulation but of decided literary repute; shortly  afterward the same publisher accepted a poem.
As for Vanny, she was far from happy, but her misery drove her to Paul for  comfort. She clung to his companionship with a sort of despairing avidity,  feeling her loneliness insupportable without him. He was simple,  affectionate, understandable; sometimes she experienced a feeling almost of  relief at the realization that his thoughts were of her own degree, human and  comprehensible. More than that, she could hold conceptions beyond his powers,  and could if she wished master his nature as Edmond had mastered hers. There  was a grain of comfort in this, for she perceived that she retained something  within herself of Edmond's more than human abilities.
Magda, third member of the unusual household, worked on as stolidly as if  she had not noticed the change in personnel. She prepared the meals as usual,  served and removed them, and collected her wages each Saturday. It was as if  she served not the tenants, but the house, as she had done for nearly a  quarter of a century.
During this quiet and unhappy interlude, Vanny was relieved at least of  the necessity of financial worry. She had her own account at the bank, and  her own deposit box. An inspection of this revealed a surprisingly thick  sheaf of securities, considerably more than she had believed she owned; it  did not occur to her that Edmond possessed a duplicate key.
So life dragged along; the new year passed into being and the planet swung  through the spring and summer arcs. Little by little the distant look was  fading from Vanny's dark eyes, as the incredible sensations and events of her  dreamy life with Edmond slipped out of the grasp of her memory. She realized  their passing as her recollection of certain elements grew misty, but she had  no power to fix them since they included conceptions alien to her mind. She  was drifting back, away from both the horrors and the beauties she had known;  she watched these latter vanish regretfully, but the turning of time seemed  only to measure their disintegration. She was helpless either to aid or  hinder the process.
Sometimes she helped Paul at his work with an incisive criticism or a  suggestion full of possibilities. More often she read while he labored, for  her husband's great library was at hand for her use, but the things she dug  out of the volumes seemed usually meaningless gibberish, lacking the  interpretation of a greater insight than her own. At other times she simply  sat and dreamed; Paul was sometimes amazed by the stretch of time she could  while away in this fashion—she who had been of old so active, so  impatient of idleness. She found the library a solitary retreat, since Paul  seldom entered it; the skull on the fireplace grinned at him with too  ironical a smile.
Of late she had grown careless of her appearance; she employed no  cosmetics, and her clear skin seemed always ivory-pallid. Mostly she wandered  about the house wearing that iridescent purple robe that Edmond had draped  about her; her hair drifted like black velvet around her face, and Paul  thought her more lovely than ever. And then, as Autumn sent a preliminary  chill into the air, she perceived a restraint in Paul's manner; with  something of Edmond's unbelievable perspicacity, she understood that he was  concealing some unpleasantness from her.
'Paul,' she asked him suddenly as he sat at the desk, 'have you seen  him?'
'Seen whom, dear?' He looked up perturbed.
'Edmond, of course! Where is he?'
*What makes you ask that, Vanny? How can I know?'
'Where is he, Paul?' she repeated.
He surrendered gloomily. 'I saw him, dear. He's living in an apartment on  Lake View; I think he's living with a woman.'
Vanny's pallor increased so violently that Paul was startled; he sprang  toward her from the desk, but her eyes met his steadily enough.
'Tell me where, Paul,' she said, 'or take me there. I want to see  her.'
'I won't! You can't ask that!'
'I want to see her.'
'She's ugly,' said Paul. 'Thin and shapelessly angular, and she looks like  him.'
'I want to talk to her.'
'But he'll be there!'
'Not in the morning.' She rose, moving toward the hall; Paul gave in with  a sigh and followed.
'I'll go with you then,' he said with a wan smile of surrender.
Edmond had taken his grey roadster; they found a taxi, and sped silently  along Sheridan. Vanny spoke not a word until they angled off the teeming  Drive to Lake View, and halted before a brown brick apartment building.
'Wait for me,' she said then and walked unhesitatingly toward the boxes in  the hall; his name was there; he had not deigned to alter it. She pressed the  button beside it; a long minute passed without result. Again she pressed it,  steadily, insistently, and waited; finally the door buzzed in mechanical  invitation. She pushed it open; there was an automatic elevator, and she  stood tense during the interminable ascent, half hypnotized by the long  bee-like drone of the mechanism. The apartment door opened as she approached.  Sarah looked out at her with intent, expressionless eyes, and instantly Vanny  perceived the nature of this being for whom Edmond had abandoned her. This  was a woman of his own sort, able at once to be companion and mother, capable  of permitting the fulfillment of his life. Her mood turned suddenly to  extreme melancholy. Now indeed, with such an opponent, it was a hopeless task  to win Edmond back!
The woman Sarah still stared without speech, and Vanny felt constrained to  break the silence.
'I am Mrs. Hall,' she said. The other nodded silently, swinging the door  wider and moving aside. Vanny entered, and the door closed. She stood  surveying a room obviously of the better furnished-apartment class. Here and  there about the walls were oil paintings, pastels, and crayons, and she  recognized the handiwork; this was the same twisted artistry that had  produced that disturbing landscape, once in Edmond's library, that yet hung  in his laboratory. Sarah motioned her to a chair and sat herself facing her.  The tense silence settled over them again, 'I wanted to see you,' Vanny said  finally. The woman nodded.
'I wanted to understand,' said Vanny, 'since I have lost him  utterly—lost him,' she added in bitterness, 'because I was a fool!'
'Do not imagine,' said the woman in a voice of curiously flat intonation,  'that your little peccadilloes could drive him away. They are without meaning  to him.'
'Do you love him too?' Vanny said.
The woman spoke. 'I have that which I wish,' she said, and was again  silent.
'You do love him,' said Vanny. The other made no reply.
'I am sorry,' said Vanny finally, 'that I came here on such a hopeless  errand. You understand that I must do what I can to draw him back; at the  least, I must try.'
The woman turned her strange eyes on Vanny, and spoke.
'No need to try,' she said, 'since you have never lost him. He seeks an  illusion called beauty which he finds in you but misses in me.'
A tinge of joy showed in Vanny's face. 'Did he say that?' she asked.
'He says nothing. There is no need. Now do leave here and try no more to  draw him from me, since you will inevitably succeed, and the course is  disastrous.'
'Disastrous! To whom?'
'To each of the four,' said Sarah, 'but mostly to Edmond.' Again she was  silent, while Vanny wondered dimly how she knew of Paul.
She rose to depart. 'I've got to try,' she said, moving toward the door.  The woman Sarah watched her silently, though Vanny fancied she saw a glint of  regret in the curious eyes.

15. THE LOSS OF BEAUTY


SARAH was to bear Edmond's child in March, and late  September found their curious establishment as settled as any normal  household. But as the period of her pregnancy progressed, Sarah drew more and  more into her own being. Her minds, always introverted, turned their twin  backs on reality, to dwell in a world within themselves and bounded by their  own configurations. Never oppressed by that craving for an understanding  companionship that drove Edmond, Sarah now found still less need for any  outside entity. Yet she did occasionally seek his caresses, and these he  gave, although hopelessly and indifferently. And the old loneliness returned  to Edmond with a strange new intensity born of disappointment.
'Beauty has vanished out of my world,' he thought, 'and nothing is left me  save a being who is to be a mother, and there is no companion.'
But his other self meanwhile was regarding a visual memory of Vanny, with  her body that curved, and was reminiscent of glades and sunlight and things  earthly.
'The curse of the Cave still persists,' reflected Edmond, 'though  differently in me than in men who daily go out to the hunt leaving their  females to tend fires. Life moves in cycles and each individual finds his  little circle encompassed by the greater circle that is society.'
Instantly his other mind visualized his concept, thus:
One night he saw Vanny on Michigan Avenue, walking with Paul, and moved by  that pity which he had come to know, he slipped back into the dark entrance  of the North American Building, that they might not meet. An ancient longing  surged through his duality, and the sight of Vanny's pallor twisted in his  breast like an oriental kris. Nor did he fail to notice the questing glance  of her luminous eyes, peering here and there in a hopeless search, while Paul  talked earnestly of something negligible.
'She feels my presence like Sarah,' he thought. 'The suppleness of her  mind amazes me; who can limit the potentiality of the simplest brain? She has  learned more of me than I had believed possible.'
But the anguish of his loneliness persisted below the icy speculation. He  wanted again the virile love of humans, and Sarah's languid caresses seemed  ever less desirable.
'I have tasted an opiate,' he thought. 'Human love is not for my kind.  Vanny and I are as poisons to each other, and as I kill her mind with  forbidden visions, so does she destroy my body with fatal pleasure.
'Alien are we, natural and appointed enemies; no good thing may ever come  out of this brief union of ours.'
He followed with his burning eye Vanny's diminishing figure.
'Silver flame of Attic woodlands,' he thought. 'Why does she, of an alien  species, draw me as Sarah should? I who should call kind to kind, as mare and  stallion, woman and man?'
And his other self supplied the answer.
'Because all my associations have gathered around the normal woman-body.  Beauty is to me what experience has trained it to be, and Vanny, not Sarah,  is its embodiment.'
Often a vague idea of suicide beckoned, and as often a stubborn pride of  race rejected it.
'Surely no race whose first member is suicidal has any survival value. On  me lies the primary burden of proving my species' fitness.'
And his other self replied, 'This is the primitive idea of Duty that  misleads me. This is patriotism, and pride of blood. Peace is a thing  infinitely more to be desired; and peace is easy of access, and I know the  way.'
But his first mind, considering: 'Still, the idea is in itself repugnant,  as it confesses the weakness of my kind. Better for me to live and suffer  that the coming of my race be easier.'
And his other self again, 'Why aid these successors into unhappiness like  mine? If come they must, then let them, but do not usher them into Hell.  Cerberus had three heads, not two.'
And finally, 'Neither the pursuit of knowledge nor that of power is  happiness. Happiness hides in its own pursuit. Happiness is the quest;  content, the achievement. But for me, who come before my appointed time,  there is neither the one nor the other, since the goal is in a not yet extant  future.'
But always in part of his mind the image of Vanny persisted. He perceived  that love had two components, companionship, which is the intellectual, and  passion, which is the physical element.
'My love is thus sundered, so that I love one with my brain and another  with my body.'
And he smiled his ironic smile, whispering to his idle self, 'Of these  two, the bodily love is sweeter!
'There is a delight I can never know,' he reflected;—'the unity of  these two elements of love. Sarah's mind in Vanny's body—'
His idle mind envisaged for a moment a dark thought, to be toyed with an  instant, weighed, and rejected. He perceived that in certain things fate is  inexorable, and monsters are always to be abhorred.
Then his twin minds reverted to Sarah—placidly intelligent Sarah,  who alone could accompany him through the mazes of his thoughts, but could  not follow the broad and easy way of the body—Sarah, whose pleasure in  the bearing of a child was greater than that in its conception—Sarah,  who knew nothing of strong human love, and desired nothing of it, her mind  unpoisoned by forbidden pleasures.
'She is normal of her kind,' he thought. 'In the placidity of pure  intelligence, she is unaware both of the pits of despair and the peaks of  pleasure; her existence is an equable flowing out of ideas, unruffled by any  emotional breeze. But I am a creature of the depths, toiling forever toward  shining heights that recede horizon-like before me. I have in a sense  perverted myself with alien joys; my nature should have been as Sarah's, but  that I tasted the poison.'

16. IN WHICH EDMOND REFUSES
  LONGER TO FOLLOW HIS FANCY


AGAIN one afternoon Edmond returned to his lake-cresting  hill, whence he had watched the planet spin under him, and seated himself  once more on the remembered slope. He watched the posturing of a golden  finch, a laggard in the migration, in the tree above him, taking a sort of  pleasure in its instantaneous grace. He answered its twittering, and reply  brought forth reply, for all beings save Man and the man-ridden Dog were  drawn to Edmond.
'I am less of the Enemy and somewhat more of the Master,' thought Edmond.  'I am of nature the user, where man is the destroyer.'
But his other self sat within like a statue cast in lead, and struggled to  think of things remote from that vision which was unforgettable. Like the  migratory bird, his thoughts were drawn inevitably to the tropics of his  mind; returning from the zones of cool speculation to that torrid equator  where the two hemispheres met. So at last Edmond gave himself to his misery,  and wrung therefrom finally a sort of dusky pleasure.
'Suppose now,' he thought, 'I should evoke for myself an illusion, as I  know how to do—a mental materialization of her whom I desire, and  suppose I endow this image with the qualities of my senses, why should that  vision not satisfy me? For I know that it would not. Is it that her thoughts  and her personality would be my own? No; for the thoughts and character of  the fleshly Vanny are mine.'
His other mind replied, 'What is lacking in the image of my own mind is  Vanny's admiration, her worship and love. These are things I can never endow,  for God knows I have none of them for myself!'
Nevertheless, Edmond did evoke for himself a vision of Vanny, and by means  of faculties for intense concentration made her seem real and external to his  minds. For he found a pleasure in the contemplation of her white loveliness  that logic could not argue out of him; therefore the image that sprang into  being was that Vanny who had danced for him by night, with her body gleaming  sword-like in the dusk. Edmond made the quiet Autumn afternoon into an  evening about the two of them, and watched his evocation dance as Vanny had  been wont to dance. Thereafter he summoned her, so that she lay warm against  him with a well-remembered pressure, and he kissed her and spoke with his  vision.
'Are you less unhappy with me than with Paul, Vanny?'
The image replied, 'I am the Vanny who was yours, and I have forgotten  Paul.'
'But do you like to return? To recall things as they were?'
'How can I return? I have never been away.'
'That is bitter reproach, Vanny! I am empty enough, lacking your  presence.'
'I am yours whenever you will it, Edmond.'
'No,' said Edmond, after a long moment, 'my course is wiser in that it  contains less of evil. It was the rational thing to do.'
'But since when, Edmond, has that been a criterion of yours?'
Edmond looked into the dark eyes of his evocation with an expression that  held unmistakably a trace of doubtfulness; it seemed to his perceptions that  in that moment the vision spoke not with his words, but with its own. As if,  he thought, he had performed some of the functions of creation, and played on  a diminutive scale the part of deity—so real, so living, did this being  made out of his longings and imaginings seem to him! He felt a strong  temptation to do a thing his reason forbade, to adopt in fact the suggestion  of this lovely fancy, and abandon reason as his criterion.
'Suppose, now,' he argued while his vision nestled in his arms, 'suppose I  forswear reality, and take as my own this dream I hold, and dwell hereafter  in a world of dream, as I can if I desire. Perhaps happiness is to be found  only in such a world, a conclusion not void of logic, since it is but saying  that happiness is a dream. If this is true, is it not the part of wisdom to  enter the world of visions, where all the law is my own desire, and only that  same desire measures either my companion's acquiescence or my own  capacity?'
Out of the depths of his intricate mentality, a part of his mind sneered  an answer in grim irony: 'Nietzsche, here is your Superman who wastes his  caresses on a phantom and indulges himself with a dream, like a morbid child!  To forswear reality, to dwell in a self-created, phantasmic world, is simply  to welcome a voluntary madness!'
He turned again to his vision, and the eidolon smiled into his eyes, as if  grateful for his attention.
'It is neither wise nor sane that I dally here with you,' he told it, 'to  cloy my senses with a non-existent loveliness, as is the way of a  madman.'
'But why not?' replied the image. 'Indeed, it is your own statement that  beauty, like truth, is a relative thing, and exists only in the mind of the  observer. If you must have reason as your guide, will you spurn the  implications of your own logic?'
For a while Edmond regarded his creation with that intensity which had  been Vanny's terror, and then spoke in the tones which had been her  delight.
'Vanny! Vanny!—Say the answer to the question I am thinking!'
The vision trembled, the deep eyes glowed back into Edmond's unfaceable  gaze.
'I love you, Edmond. You are not as men, but greater. Demon, or not, I  love you. Do not be unkind—'
'Pah!' said Edmond. 'I am deluding myself with my own fancy! These are my  own words it gives me back!'
He dismissed the image, rose and returned to his car above the hill, but  to his backward glance the vista seemed not wholly depopulated. For beneath  the tree of the finch there still lingered a misty glory, as if the intensity  of his concentration had bound some wandering atoms for a while into a  semblance of a form, and for a little distance this golden mist pursued him  beckoning. Edmond knew better than to heed, but watched with a certain  speculation in his eyes as it danced with a diminishing glory in the sun.

17. CONVERSATION ON EARTH


EDMOND drove south along Sheridan Road with that miraculous  dexterity which characterized all his relations with machines. These were to  him simply extensions of his body; impulses flowed as easily through his  limbs to the thrusting wheels on the road as to his finger tips. He and his  vehicle moved as a single being, and thought of other things.
The car paused a moment at a light-controlled intersection, and Edmond  noted the spectacles and cane called Alfred Stein waiting patiently for a  bus. Edmond motioned for the professor to enter, and the cane and spectacles  relaxed against the seat with a tired blinking and a grunt.
'These little electrons that I weigh,' he said, 'they can be very heavy to  an old man.'
'Your reward will come later, when others will seize on your results and  draw inferences and formulate theories which will endure six months or  more.'
Stein grinned amiably. Sometimes he felt a reluctant liking for the  curious Edmond.
'Experimental science—you do not think very much of it?'
'Your science,' said Edmond, 'is approaching the state of Chinese  science—a vast body of perfectly good rules for which the reasons have  been lost. The snowball of knowledge is growing too big for you to push, with  all your specialists.'
'Well, what is to be done? At least we must keep on pushing.'
'What is needed,' said Edmond, 'is a new Aristotle—a new Roger  Bacon, whose province is all knowledge—someone to coordinate all the  facts you have amassed into a rational structure of things that are.'
'And of course that is impossible because no one person can possibly be  cognizant of all the infinite little facts we have dug out of nature. It is a  life-time work to acquaint one's self with a single minor speciality.'
'Do not be too sure.'
'Well then, who is the man?'
'Myself,' said Edmond, and was a little startled by Stein's chuckle. 'I  have no humor,' he thought in his other mind. 'The things that amuse these  beings are at times surprising.'
'Listen,' said Stein. 'If you know everything, perhaps you will explain  for me some of our traditional mysteries.'
'Perhaps,' said Edmond. 'Specifically what?'
'Any of several. For instance, how to liberate the energy of  matter—atomic energy?'
For a moment Edmond hesitated, balancing the idea between his twin minds.  It would be so simple—a key couched in a few words might unlock the  portal for the man beside him, had Stein but the perspicacity to understand  the hint. Out of his mind rose a picture of a certain experiment—a  flaming power that might be uncontrollable. In his other mind formed the very  words of the suggestion—'Use atoms of niton as your oscillator.' His  first self toyed with thoughts of the results of revelation. 'Jove's  thunderbolts in the paws of apes; they will certainly consume themselves.'  And his second self, 'However amusing, this eventually is undesirable, since  it dams the spring from which my own race is to flow. A people's gods cannot  survive their race.'
So Edmond temporized. 'I have made a vacuum tube which in effect satisfies  your problem.'
'I know,' Stein answered. 'Frankly, I do not understand your filament, but  it is active like radium on a lesser scale. It releases energy, but only in a  single degree, and that a low one. What I mean is energy to do—well,  this.'
He waved his hand to embrace the scene about them—the humming lines  of traffic, torch-bearing in the dusk, the persistent lights that were  everywhere, the block-distant rumble of an elevated train. Power on every  hand, energy run rampant, flowing like blood through the copper veins of the  Colossus of the Lake Shore.
'How many little activated filaments,' asked Stein, 'would you need to  create this?'
'Indeed,' replied Edmond, 'I am not denying the benefits to be derived  from an illimitable source of power; but for every advantage there is a loss  and a danger. The same energy that vitalizes a city can be inverted to  destroy it. You have seen or perhaps experienced the effects of present  military explosives, which are instantaneous; what of an atomic bomb that  keeps on exploding for several weeks?'
'With unlimited power, there vanishes the economic need for war, my  friend,' said Stein.
'The need vanishes, but not the desire.'
Stein chuckled again.
'Sometimes,' he said, 'I am tempted to take you at your own valuation, Mr.  Hall, and yet I do not always like you.' He paused, and then continued:  'Suppose now I grant your claim to know everything. Have you evolved any  philosophy out of your knowledge? Can you, for instance, give me one  statement that is unalterably true? Can you give this—' his hand moved  in another all-embracing wave—'this thing Life a meaning or a  purpose?'
'Well,' said Edmond slowly (while his other mind taunted; 'Observe: I have  degenerated to the use of expletives'). 'Well, naturally I have evolved a  certain interpretation of things as I perceive them. I do not believe my  viewpoint to be unalterably true, as absolutes are non-existent. Do you  believe that any statement is possible which is wholly true?'
'No,' answered Stein. 'I believe with your Oscar Wilde that nothing is  quite true.'
'That statement is a paradox,' said Edmond, 'since to be true it must be  false. However, there is one statement that is utterly true—a sort of  pragmatic Einsteinism, but applicable not merely to pure science but to all  things that are.' He exhaled an eddying stream of blue cigarette smoke, and  continued.
'Cabell also bothered himself with this problem, and produced a fair  solution: "Time gnaws at all things; nothing is permanent save change."  However, a moment's analysis will show that this statement too is only  relatively true.'
'Ah,' said Stein. 'Yes.'
'The one finality which is absolute—the one truth which is quite  true—is this: All things are relative to the point of view; nothing is  either true or false save in the mind of the observer.'
'Ach,' said Stein, 'I do not believe that!'
'Thereby proving its truth,' replied Edmond.
Stein was silent, staring at the thin-lipped ironic countenance beside  him.
'As to your last question,' continued Edmond, 'of course the answer is  obvious: There is no meaning at all to life.'
'I think all young men have discovered that,' said Stein, 'only to doubt  it when they have grown older.'
'I do not mean precisely what you imagine,' Edmond replied. 'Let me ask  you a question. What becomes of a straight line projected along one of the  three dimensions of space?'
'It follows the curvature of space, according to Einstein.'
'And if you continue it indefinitely?'
'It completes a circle.'
'Then if time is a dimension of space?'
'I see,' said Stein. 'You infer that time itself is curved and repeats  itself.'
'That is the answer to your question,' said Edmond gloomily. 'This little  arc of time that you call life is a minute part of a colossal, hopeless  circle, with neither beginning nor end, cause nor objective, but returning  endlessly upon itself. Progress is an illusion and fate is inexorable. The  past and the future are one, merging one into the other across the diameter  of the present. There is no escape even by suicide, since it is all to be  done over again, even to that final gesture of revolt.'
Silence. Stein, infected at last by the pessimism of his companion, gazed  somberly at the river of steel flowing around them. He glanced again at the  satyric features of that figure beside him, on whose thin lips flickered for  a moment an ironic smile.
'My God!' he said, after a few moments. 'Is that your philosophy?'
'Only that part of it which is susceptible to words.'
'Susceptible to words? What do you mean?'
'There are two kinds of thoughts,' replied Edmond, 'which evade expression  in language. Words, you must realize, are a rather crude device, a sort of  building-block affair, piled together in the general outline of a thought, in  phrases or sentences. They are neither flexible nor continuous nor perfectly  fitted together, and there are thoughts which lie in the crevices between  words—the shades, the finer colorings, the nuances. Words may  blunder around the borders of these thoughts, but their expression is a  question of feeling or mood.'
'Yes,' said Stein, 'I can comprehend that.'
'There is another class of thoughts,' said Edmond, so somberly that Stein  glanced again at him, 'which lies entirely beyond the borders enterable by  language, and these are terrible thoughts, which are madness to dwellers in  Elfhame.'
Stein, following out the course of his own reflections, forbore to answer  or question further. A block or two slipped behind them. After a while he  spoke.
'Can you think these thoughts?'
'Yes,' answered Edmond.
'Then you are claiming to be something else than human?'
'Yes,' answered Edmond again.
'Well, I think you are crazy, my friend, but I am not denying the  possibility that it is I—.' His eyes turned to the incredibly delicate  hands, one casually guiding the wheel, the other poising a cigarette.  'Certainly there are differences—. Let-me off at Diversey, please.'
The car rolled quietly to the curb, and Stein opened the door. He stepped  out, standing for a moment with his foot on the running board.
'Thank you for the lift and the lecture,' he said. 'Always from our rare  conversations I take away one gem. Today it is this: That there is no hope  anywhere, and the sum total of all knowledge is zero.'
Edmond smiled again his thin-lipped sardonic smile.
'When you have really learned that,' he said, as the car started slowly  forward, 'you will be one of us.'
For some minutes, Stein stood blinking after the gray car.

18. EDMOND AGAIN FOLLOWS HIS FANCY


WITH the discontinuance of Alfred Stein's distraction, the  old longing against which Edmond had struggled flowed back again. The low  purr of the motor became intelligible: 'Vanny ... Vanny ... Vanny,' it  muttered in endless repetition. The strident horns about him shrieked a  cacaphony whose endlessly recurrent theme was 'Vanny!' So he came unhappily  to Lake View, and to the apartment building that housed his strange  domicile.
He slipped his key into the lock of his letter-box; Sarah never bothered  to have the mail brought to her, for it was inconceivable that it should  contain anything of interest to her. On Edmond, however, fell the  responsibility of keeping oiled the machinery of living—there were  bills to be paid, and occasionally a technical communication or royalty check  from Stoddard. Momentarily Edmond paused startled. Out of the customary  series of typed addresses slipped one whose directions appeared in delicate  mauve script—an unassuming gray little envelope—thin to the point  of transparency. Vanny!
A rare thrill of pleasure rose and subsided in Edmond's being. Whatever  Vanny might write could not alter circumstances, could not make those two  alien creatures into a common kind, nor break the unbreakable circumference  of the circle Time.
He slipped the letter among the several others, and stepped into the  automatic lift. In a moment he was entering the apartment which at present  sheltered Sarah and himself. As always, Sarah was not in evidence; she would  be in the rear, in the second solarium, engaged with her curious little  landscapes, or turning obscure thoughts this way and that between her twin  minds. It was seldom that they two saw each other now; Sarah was satisfied to  be relieved of the burden of procuring food for herself, satisfied in her  pregnancy, self-satisfied in her art. Her not very coercive sex tissues were  content with Edmond's infrequent praise, his occasional commendations, and  his negligible caresses.
Nevertheless, Sarah was a great artist, Edmond admitted to himself—a  worthy Eve for her generic Adam, the super-woman intrinsic. She was  unharassed by her environment, adjusted, happy, where Edmond was of all these  the antithesis.
Thus Edmond reflected in one of his minds, while the other still surged  sea-like about the fact of the letter. He opened it and drew forth a single  thin sheet of gray paper, at which he glanced, absorbing the few lines with  his accustomed instantaneous perception:
/* 'The love that is too faint for tears. And scarcely breathes of pain,  Shall linger on a hundred years And then creep forth again. But I, who love  you now too well To smile at your disdain, Must try tonight that love to  quell, And try in vain.' */
For the third time a surge of pity overwhelmed Edmond, as he stood gazing  now over the deep park, to where Lake Michigan split the cold fire of a  rising moon into a coruscating path. Vanny! Poor Vanny, with her  ice-and-ivory body only half-tenanted! Sweet Vanny, whose life-cycle had so  tangled with his that she had lost the thread of it! Dear, human Vanny, who  wanted only to live out that cycle in love and peace, like birds and beasts  and things natural!
Edmond crumpled the paper into a ball and tossed it from the open window,  watching it spin downward a dozen stories like a little planet—a world  peopled by the hypotheticals and conditionals of his life with  Vanny—the ought-to-bes and might-have-beens. Then his eyes turned again  to the Satellite, on which he seemed to gaze downward as it lifted gigantic  from the far end of the moon-path. He watched it pour down its rain of silver  that the wave crests cracked and flung back in fragments like white  petals.
'The dead world strews flowers on the grave of the dying one,' he thought,  and suddenly perceived this moon as a world ideal. Lifelessness—the  happy state toward which all stars and planets tend, when this miasmatic  Life-disease has vanished cured. The smaller world yonder, burned clean by  solar fire, scoured clean by the icy void—a world of airless  rock—there hung the ultimate, the desired end. Heaven and Hell swinging  forever about the common center; Heaven the world of annihilation, Hell the  world condemned to life. He crystallized his thought:
/* 'Long miles above cloud-bank and blast, And many miles above the sea, I  watch you rise majestically, Feeling your chilly light at last. There's  beauty in the way you cast Split silver fragments on the waves, As if a  planet's life were past And men were peaceful in their graves.' */
A simple conception, reflected his other self—nothing to imply,  naught of the terrible inexpressible, a thought bound neatly into language.  And yet, in some way, a lofty thought. Edmond was in a measure satisfied, as  one who has at last conceived the solution of a difficult problem. And  suddenly he was aware of Sarah's presence.
She stood behind him as he turned, her gaunt little body merging with the  gloom, her eyes blazing in the lamp light with their accustomed intensity.  Strange and alien and rather hideous she seemed, with her fleshless limbs and  ashen skin. 'I have known a body that was vital, with the curve of ivory and  the flash of fire,' he thought, 'but Sarah's glows only with the pale  gleaming of the intellect, which is but a feeble little glimmering that  shines through the eyes.'
In the moment that their eyes met, Edmond perceived that Sarah was aware  of his longings and his misery, and that she held this knowledge without  rancor, without anger, because she possessed all of him that she desired.  This Sarah understood, having perceived the poison in Edmond's soul, but she  perceived without sympathy, comprehended without appreciating, since emotions  were things outside of her being. She saw, even as Edmond had seen, the harm  and the danger to himself from thus playing with forces unnatural to him; but  she had resources and outlets which were denied him; she was within herself  sufficient, where Edmond was driven by his unhappiness. Seeing him thus  troubled, she spoke:
'This is a cruel and foolish thing you do, Edmond; you stand at the window  overlooking life and are at odds with yourself.'
Edmond answered, 'But half of me stands overlooking since half of me  struggles in the stream of life wherein I cast myself.'
'Being as you are, it is your privilege to soar above that stream.'
'But it is my pleasure to bathe therein.'
'It is a poisonous stream, Edmond. Whom ever it sucks into itself, it  draws out that one's strength, soiling his body and rolling his soul and his  soul's dreams into the mud of its bottom that these things may add themselves  to its flood. It is a poisonous stream and its proper name is  Phlegethon.'
'This that you say is true,' answered Edmond in a low voice, 'but it is  also true that for all that it exacts, Phlegethon renders a certain price,  paying its accounts with the scrupulous exactness of a natural law. In the  filth of its bed are hidden jewels that are very brilliant, and in all ways  desirable, and those that are rolled deepest in the mud are granted the most  lovely of these.'
'They are ill-starred gems, and are the very essence of the poison.'
'Nevertheless,' said Edmond, 'they are extremely pretty, and sometimes  retain their luster for many years.'
Sarah moved close to Edmond, gazing into his eyes with the terrible  intensity that was her heritage. For a long moment there was silence between  them, as they sought to establish that aura of sympathy and of understanding  that once had blanketed them. They failed, for the inevitable slow spinning  of the Time-circle had twisted them a little apart, so that their twin minds  no longer faced squarely each to each. Sarah dropped her eyes; lacking the  requisite rapport for that meeting, the communication of the inexpressible  was denied her. In her low and equable voice she spoke again:
'Edmond—Edmond—it is a very terrible and obscene thing that  you are thinking; I foresee but one outcome.' Edmond stood silent, staring  outward at the moon which had now ascended perhaps twice its diameter above  the coruscating lake.
Then Sarah continued:
'It is far better for you to fulfill your destiny, remaining in your  appointed sphere; and it is the poison in your body and minds that calls you  elsewhere.'
Then Edmond replied, turning bitter at last, 'You who speak from pure  theory, who lack all experience of these things, what can you know of the  fierce pleasures and pains of humanity? What can you know of that pleasure  which burns so madly that it is pain, that pain so exquisite that it is  delight unbearable? How can you know that these are not worth all that I  surrender—even to that outcome you threaten?'
'I want none of this,' said Sarah, 'having watched the poison run its  course in you.'
'No,' said Edmond, again passive, 'you want none of this, being of your  kind perfect, and having no emotion save one. In you emotion is rarefied to  languid little tastes and preferences, likes and dislikes that incline you  this way and that, but have not the fine irresistible thrust of emotion that  is known to each of those down below on the street.'
'What have they that we should envy them?'
'Only their capacity to bear suffering,' replied Edmond, 'and this is a  great and ennobling quality, the one quality that may defeat our kind. For  this capacity makes of their lives a very poignant thing, so that they live  more intensely than we, and ding fiercely to their pauperous lives only that  they may suffer longer.'
The two were silent again, sending their minds through strange and not-to-  be-understood regions. There was no longer a blanket of sympathy about them;  something lacked, some common ground on which to meet. Edmond stood in the  plane of silver moonlight which could not lend his face a greater pallor.  Beside him in the shadow, Sarah waited silently—passive inscrutable  Sarah, whose passions were languid and ineffectual things! Edmond broke the  silence:
'I have sometimes wondered whether intellect is indeed worth its price,  and whether after all it is not merely the old curse of Adam, divorcing us  from the simpler and far nobler things that were long ago. I have a  half-memory of such things as are incomprehensible to you, Sarah, who have  only a perfect intelligence with which to understand—I confess I do not  know.'
He turned abruptly and moved toward the hall, while across the moonpath on  the lake there seemed to nicker for a moment a curious misty glory that  danced and beckoned.
'By your standards, and doubtless by all rational ones, this that I go to  do now is very foolish, and void of wisdom; nevertheless, I go not entirely  without assurance. For this stream of life you hover above is a deeper flood  than you know, and there are reasons buried therein that are outside the  grasp of our minds,—even, Sarah, of yours—even deeper than the  inexpressible. Therefore I go to face that inevitable outcome not wholly  without hope, and go indeed with a pleasure greater than I have ever  known.'
He moved out into the dark hall. Sarah, on whose face the silver dagger of  moonbeams now fell, stood silently gazing after him, with no rancor, no ire  in her face, but only a languid little regret glinting about her eyes, and a  faint puzzlement therein.

19. RETURN TO OLYMPUS


EDMOND stepped from his car before the house on Kenmore  Street, and gazed up at it. There flickered the light of a hearth fire from  the library—the blue glow of cannel—symbol of warmth and cheer  and welcome flung out into the chill Autumn evening. No other  lights—did the room hold Paul and Vanny together? Edmond wondered idly  with half his mind; it mattered little. He moved toward the entrance,  producing his key. Down the street he glimpsed a lurking figure with  something of desolation about it; he turned a suddenly intense gaze upon it  and it retreated, vanished.
Edmond unlocked the door, entering; he dropped his coat and hat and ever-  present cane upon a chair remembered in the dusk, and turned toward the  library whence issued low music from the radio.
Vanny stood before the fireplace of the monkey's skull, her figure  outlined apinst the glow, in an attitude poised, expectant. She wore that  purple silken robe which Edmond had himself draped about her, through which  her limbs were half-outlined by the flames in long lithe shadows. Her hair  was a jet helmet, circling the haunted wistfulness of her eyes. She stood  waiting, while Edmond paused a long moment on the threshold, for to his  vision the scene held a breath-taking beauty.
He moved into the room, closer to Vanny, studying her. She had grown a  trifle thinner, a shade paler, but surely her eyes were less haunted. His  second self supplied the answer: 'Lacking my presence, the unbearable things  she learned are dissipating like heavy gases; having no words to fix them,  she cannot recall them clearly, and they grow dream-like.'
Vanny dropped to the low fire-bench, looking up at Edmond timidly to read  his expression, then with a flaming gladness. Edmond smiled, and for once  there was little of irony in his smile. He bent to kiss her, slipping beside  her on the bench. There was the scent of wine in her breath and her cheeks  were beginning to flush.
'She has bulwarked her brain against my coming,' thought Edmond sadly; 'my  very presence is an assault on her sanity.'
Vanny spoke. 'Oh, Edmond, I hoped you would come. I have been wanting  you.'
Edmond's delicate long fingers caressed her; something of beauty had  entered his life again, and he was content.
'First I only hoped you would come, Edmond; then when I realized your  approach, I sent Paul away, and that was hard to do, and he was very bitter;  but by ways I learned of you, I made him go.'
Then, 'Do you come to stay, Edmond?'
'For as long as is permitted me, dear.'
'And is that long?'
'It may be forever—for me.'
'Then I am happy, Edmond.'
For a space of minutes they were silent, Vanny happy without thought,  content in the presence of her loved one. Edmond sat not without thought, but  as happy as might be, and whatever of sadness entered him he lost in the  mellow flow of music.
'Dance for me, Vanny.'
She rose, dropping the purple silken robe, so that it lay glistening like  an iridescent pool of oil about her feet, then moved from it like an  emanation in the breeze. Edmond watched her dance, reveling in the forever.  Thereafter he summoned her, so that she lay warm against him with a well  remembered pressure, and he kissed her, and spoke with her.
'Are you less unhappy with me than with Paul, Vanny?'
'I am the Vanny who was yours, and I have forgotten Paul.'
Startled, Edmond's other self recalled that very afternoon when he sat on  the lake-cresting hill and spoke with his vision. He noted too that a misty  glory had entered the room, dancing and beckoning in the fire-light.
'But do you like to return? To recall things as they were?'
'How can I return? I have never been away.'
'That is bitter reproach, Vanny ...' He paused, suddenly pallid. 'Stop,  Vanny! The Time-circle is slipping, and it will be all to do over again! Pour  me a glass of wine.'
Vanny reached the silver decanter that was fashioned like a fantastic  Bacchus, filling two glasses. They touched glasses and drank.
'Another, Vanny.'
Again they touched glasses, smiling over them at each other, draining the  tart Riesling to the bottom.
'And another, dear.' Again they drank.
'No, that is enough now.'
A pleasant ruddy mist settled over Edmond's minds, blanketing the terrors  that had been rising therein, smothering them, so that the inexpressible was  no longer conceivable to him, and the Time-circle slipped smoothly back to  its appointed place and the dancing mist was no more. Vanny came to him again  in the robe that flashed red and violet in the fireglow, and he reached out  his thin wiry arms, his incredible serpentine fingers, to draw her to him.  Her eyes were bright with wine, and the deep terrors behind them were hidden;  her cheeks were flushed, and through her half-parted lips her breath flowed  over Edmond bearing the perfume of wine. So for a little while they were a  unity, flesh and spirit merging like separate notes in a chord, into a pagan  paean, a rhapsody.
Vanny lay finally passive against him, the flush of her cheeks paling, her  eyelids drooping, her lungs gasping in the too warm, over-sweet air of the  room. Above the arch of the fireplace, the skull of Homo leered sickeningly  at her.
'Your coming, Edmond—the wine—they are going to be  too—much!' Her head drooped.
Edmond rose, and with an effort raised her, bore her unsteadily up the  broad stairs. He felt a peculiar pleasure in the weight of her body, always  so vibrant and tense, now listless and unresponsive against him. He lowered  her to her bed, and by a means known to him, cheated that body of the pay it  would have demanded for an evening of ecstasy. But he himself lay tossing  most of the night despite a deadly languor.

20. LIVING


THERE began now for Edmond a new sort of life, a dreamy  indolent existence through which Vanny moved like the shadow of his fancy.  Day after day slid quietly below the threshold, so peacefully that nothing  marked their passing save Edmond's increasing weakness, and a lassitude that  grew with deadly steadiness. For this, of course, there were  compensations.
He had dusted off his tubes and wires in the laboratory upstairs, and  sometimes spent a whole day pursuing his old will-o'-the-wisp of knowledge  that danced before him now very far over the swamp of the unknown. At times  he surprised himself by curious discoveries that lay far beyond the borders  of science; and in these hours labored with a vigor and enthusiasm that he  had almost forgotten. But at other times he sat most of the day idle with his  head upon his hands.
Occasionally Vanny came in, seating herself soundlessly and timidly in the  corner, never daring to speak in this mysterious sanctum unless Edmond first  addressed her. She witnessed many great things, but saw them only as rainbow  shafts of light and flaming bits of metal; of their import she comprehended  precisely nothing. Once she saw him fling a leaden ball against the ceiling  by an invisible force, and press it there until its outline marred the  plaster, though nothing apparent held it. Another tune for her amusement, he  twice caused her to slumber so deeply that she seemed to awaken as from a  distant world; when she revived the second time, flushed and happy from not-  quite-remembered dreams, he told her that she had been dead. For this miracle  he used a small shiny gold needle that trailed itelf into a copper wire.
Still other times, by means of a little spinning bowl of mercury, he  showed her knife-sharp crags and a disastrous landscape on the moon; and  once, when he bade her peer therein, she looked down upon a wild roseate  glade through which two winged beings moved, not human-like but of  transcendent beauty, swift and iridescent. She felt a strange kinship  existing between these and herself and Edmond, but he would not tell her on  what world she gazed, nor on what sort of creatures.
The terrible things of their former days together were forgotten by Vanny,  and Edmond guarded carefully against the vision of the inexpressible,  marshaling his thoughts into selected channels lest she sense implications  dangerous to her tense little mind. He was not always successful. One  afternoon he returned to the library to find her trembling and tearful over a  very ancient French translation of the Necronomicon of the Arab. She  had gathered enough of the meaning of that blasphemy colossal to revive the  almost vanished terrors of her old houghts. Edmond soothed her by ancient and  not at all superhuman means, but later she noticed that half a dozen volumes  had been removed from the library, probably to his laboratory. One of these,  she recalled was the Krpyticon of the Greek Silander in which Edmond  had once during the old days pointed out to her certain horrors, and another  was a nameless little volume in scholastic Latin by one who signed himself  Ferus Magnus. With the removal of these books, an oppressive atmosphere  vanished from the library and the room seemed lighter. Vanny spent more of  her time there, reading, listening to music, keeping her household accounts,  or simply day-dreaming. Even the skull of Homo above the fireplace had lost  its sarcastic leer, and grinned as foolishly as any dead monkey. One day she  came in quietly and surprised a sparrow on the window ledge; this was a  portentous and significant event to her, as if a curse had been lifted from  the chamber.
Alfred Stein, too, had unearthed Edmond's latest whereabouts, and  sometimes dropped in for an evening. Edmond was somewhat amused by the  puzzlement of the brilliant little man, and found a mild pleasure in  confounding him. At intervals he demonstrated some marvel from his laboratory  or propounded some thesis that left the amiable professor sputtering and  choleric but nonplussed. He grinned sardonically at Stein's rather desperate  attempts to fathom mysteries that were simply beyond his potentialities,  knowing that to beings of a single viewpoint even the nature of matter must  remain forever incomprehensible. After a while Stein reconciled himself to  the deadlock, though Edmond perceived that he still considered himself the  victim of chicanery; he never abandoned the attempt to pry out some bit of  knowledge or information. He had come to accept Edmond as Vanny had, a being  to be enjoyed as one enjoys music, without analysis, without questioning the  technique of the creator. His initial dislike had vanished with familiarity;  he had acquired a taste for the superman.
Vanny loved these visits. Little desire for human association remained to  her, but she reveled in the sense of relaxation that Stein induced; it was  breath of sea-air to a dweller on the mountain peaks. She had learned to  serve wine or an aperitif, since alcohol seemed to temper Edmond's knife-like  presence; under its rosy touch he seemed milder, more understandable, less  inhuman in his icy cerebration. Often they sat a whole evening while  discussion ranged over the gamut of mortal experience, all sciences and arts,  social theories, politics, and the eternally recurrent sex. Vanny and Stein  bore the burden of the conversation; Edmond mostly smoked silently, following  their trend idly with half his mind, sometimes replying to a direct question  with an incisive finality that seemed to bury that question forever, or again  pointing out an absurdity with his scathing smile.
One night Vanny picked up a volume of Swinburne and read aloud from it.  Stein listened fascinated—'The Hymn to Proserpine'. The piece was new  to him, and flowed into him like music. Vanny, intense vitalist, lover of all  things sensuous and beautiful, breathed an exaltation into the long, musical,  mystical lines that she half murmured. Even Edmond felt the sonorous liquid  syllables agreeable, though assaying them in the scales of intellect he found  them wanting.
'Ach,' said Stein, as she finished, 'that is great poetry.﹃The last of  the Giants﹄they call him, and that is right. They do not produce such things  today—nobody!'
'Times fall away,' answered Vanny. 'Poetry flourishes when men are stirred  to the depths; we fritter away our emotions in the too vast complexity of the  machine city.'
'Yes,' said Stein with his slight accent. 'Even a great upheaval of a war  is dissipated into a billion little units, and we get a lot of hysterical  mush and some mediocre literature. But there is no outstanding figure to  dominate his time.'
'I think the spirit of a time must be embodied in one man or a group, and  that is why in this too swift, too powerful period there are no great  artists,' Vanny spoke thus, while Edmond sat smoking, staring into the  shadows beyond the lamp. 'Am I right, Edmond?'
Edmond crushed out his cigarette. 'My dear, you and Stein take your poets  like cheese: they have to molder a bit before they're palatable.'
Vanny smiled; she was always proud of Edmond even when his mockery turned  on her.
'Then you think some current literature is permanent?' queried Stein.
'I do not doubt it, but like all else, the term is relative. A change in  fashions of thought or schools of criticism can elevate mediocre work to  greatness or doom great work to mediocrity.' He lit another cigarette. 'I  always have found difficulty in discriminating between what you term great  and mediocre literature. The differences are rather negligible.'
'Ach, the man-from-Mars pose is working again,' grinned Stein. 'Our poor  little human efforts are all about on a par to him.'
Edmond smiled and fell silent again. Through his other mind ran a series  of disquieting thoughts, and the growing languor oppressed him with its  inertia.

21. SARAH


DURING the latter months, Edmond had husbanded his little  store of vitality, loosing it drop by drop like a man dying of thirst.  Vanny's hungry human body drained it like dry sand, but something of desire  had gone out of her, to be replaced by a more intense love of all beauty.  Denied the common lot of women, seeking other pleasures, finding different  sorrows, she adapted herself thereto and considered herself happy. She  demanded less of Edmond's waning strength, and found her compensation within  herself.
Edmond too found himself content with his renunciation. He lived  surrounded by that sensuous beauty for which he had surrendered his  hereditary self, and found it sufficient. His audit balanced; when the  moratorium was over he could render full payment for value received to a  certain River creditor.
Twice Edmond had glanced from a window at night to glimpse a desolate  figure lurking about the house—a figure that invariably fled before his  gaze. This bothered Edmond not at all; he held the opposition of humans  inconsiderable.
But Sarah had not forgotten him. Four months after their parting, in  middle Spring, she came to him in a manner possible to her, and told him his  son was born. She came long after midnight, while Vanny slept and Edmond lay  tossing and weak, in such fashion that he was suddenly aware of Sarah  standing beside him, regarding him with that intensity he knew of old. His  eyes ranged languidly over her spare masculine form, her awkward  carriage.
'He is born,' said Sarah wordlessly.
'Show him to me.'
She obeyed; Edmond gazed without interest at the curious little tearless  whelp, lean as Sarah and himself, the little wrinkled brow and eyes already  somber with the oppressive weight of mind yet to come. It clutched Sarah's  thin hair with tentacular fingers, and stared back at its sire with a  premonitory hint of his own fiery gaze.
'Enough,' said Edmond, and the imp vanished.
'Edmond,' said Sarah 'the outcome is imminent. I perceive your weakness,  and I see that you are foredoomed. Nevertheless, there is still time—if  you return.'
Edmond smiled wearily, and wordlessly denied her.
'Then you are lost, Edmond.'
'I have that which compensates me.'
Sarah gazed with the fusing of her twin minds, probing Edmond's brain,  seeking for some clue to his incomprehensible refusal. That one should with  open eyes approach the foreseen and—welcome it!
'I do not understand you, Edmond,' she said, and departed with a trace of  puzzlement in her eyes. Again he smiled a weary and somewhat wistful smile  with no trace of irony.
'Beauty is a relative thing, and certainly only a dream and an illusion of  the observer,' he reflected, 'but to that observer it is a reality  unquestionable. I should be more unhappy than I am could I believe that this  beauty which costs me so dearly is less real than life and knowledge and  power, and certain other illusions.'
At irregular intervals Sarah came again, and one night brought news that  she had found two other men of the new race, and that they bided their time  until the change had brought forth more. This night Edmond sat facing the  skull of Homo in the library, rather too weak to rise and retire. Vanny was  sleeping some hours since. Sarah came by that way which was open to her, and  gazed long at Edmond without disclosing her thoughts; then she told him the  news which had brought her. Edmond answered nothing, fixing his eyes silently  on eyes that returned neither malice nor longing, but only a faint puzzled  questioning and a languid little regret.
'The outcome is very near,' said Sarah.
Edmond silently assented.
She swept closer, murmuring in that wordless speech she used. 'There is  yet time, Edmond. You are needed; out of your knowledge you are needed.  Return to me where I am even now waiting.'
Again and again Edmond denied her.
'I have chosen my course, and it yet seems to me that I chose wisely,' he  replied. 'The things I gain outvalue those I lose.'
'This is an incalculable madness and a delusion,' said Sarah. 'Ruin faces  you.'
Edmond smiled in a weary fashion. 'I do not argue,' he said. His eyes  sought Sarah's thin awkward form as she stood erect and facing him; there was  something of suppliance in her appearance, but her eyes were cold and proud.  He scanned her, his twin minds probing and seeking; he perceived with a tinge  of astonishment that Sarah too was unhappy. And again after many months, the  aura of sympathy descended upon them, the inexpressible lay open before their  minds. They had found a common ground.
Sarah felt it, and her cold eyes lit up with their ancient fire; she  leaned tensely forward and sought to convey to Edmond what thoughts were in  her minds.
/* Sarah: 'This is a concourse of dead gods— They gather wraith-  like in the night Summoning futile powers.' Edmond: 'Synods Of half-forgotten  names of might, Of names still potent to affright— Sarah, defy them  not!' Sarah: 'There rods Are broken and their priests are fled Save only  you!' Edmond: 'I serve my gods. I will not see them starved and dead— I  make my ancient sacrifice And drink my ancient anodyne.' Sarah: 'But only you  must make it twice Since only you know other wine! Edmond; your deities have  failed. Rise from the River! Cast off the slime Of Life; look down with eyes  unveiled!' Edmond: 'I think my thoughts and bide my time.' */
Thus Edmond again denied Sarah, and having ceased, deliberately broke the  cords of sympathy that bound them so that their conveyance of thought was  constrained to language. Sarah was pale and cold before him, regarding him  with deep unwinking eyes.
'I shall not ask again,' she said.
'I have fulfilled my destiny with you, Sarah,' replied Edniond wearily.  'Why do you not go back to those others, to weave your nets with them?'
'Once,' said Sarah, 'you told me that there were truths beyond my grasp,  and thoughts outside the reach of my minds. Now I say to you that while your  intellect may reach out and circle a star, yet there are simple and  unassuming little facts that slip through your mental grasp like quicksilver,  and you are as incapable of grasping these as if they lay buried at the  uttermost bounds of the world.'
She vanished. Edmond sat staring at the skull of Homo, with a faint wonder  in half his mind. 'Certainly,' he thought, 'it is surprising to hear Sarah so  bitter. I had not dreamed she was capable of even such mild emotional  disturbance as this; there is something wrong with my analysis of her.'
And his other self brought forth the answer, a solution so banal, so  hackneyed, that he smiled again his slow, weary smile. 'Like all women, Sarah  is reluctant to admit defeat. She is still feminine to the extent of wanting  her own way!'
Nevertheless he felt that some element in Sarah had eluded him. He was  aware of a certain doubt as he dragged himself erect and betook himself to  Vanny.

22. DIMINUENDO


SO THINGS spun out their course in a peaceful diminuendo for  Edmond; his vitality dropped from him as easily as from an aged man, with as  little bodily discomfort. His intellect remained unclouded, even, he thought,  dearer that before; certain veils that hung there of old had vanished,  opening vistas hitherto obscured. The old hunger for knowledge grew less as  he perceived its ultimate futility, but the love of beauty remained.
'My last reality is a sensation,' he thought, 'and so I complete the cycle  that lies between the superman and, let us say, the oyster. For now the only  difference remaining is that I possess a slightly more varied repertory of  sensory organs. But doubtless a truly aesthetic oyster finds its  compensations for this; it drinks more deeply of the wine at hand.'
And his other self replied, 'Beyond doubt the oyster is the happier, since  it makes full use of the body it possesses, and fulfills its destiny  completely, as I do not.'
He sat now in his chair before the fireplace. Behind him the early  autumnal dusk was darkening the window; the usual fire of cannel glowed its  reflection on his face. His languor was not unpleasant, as he sat in a dreamy  half-reality, a reverie; his twin minds ranged at random through devious  courses. He wandered from memories of the past to hypothetical visions of  might-have-been. Images of old experiments in fields he had wished to explore  came to him, carrying breath-taking intimations of things incredible; of that  diffuse cosmic intelligence which is everywhere, called Natural Law, or God,  or the Law of Chance, according to one's nature. And this universal Entity,  Edmond reflected, breathed a fiery purpose and vital fertility in every part,  but in the infinite aggregate was sterile, purposeless and static.
Pictures of Vanny—flaming, incoherent visions that burned in an aura  of emotion! Vanny dancing before the fire—Vanny's eyes with the  haunting terror on them, and then those eyes lit up with an ecstasy. Vanny  sleeping-Vanny laughing-Vanny's body tense and sweet and vital, or that body  warm and languorous, with the perfume of wine upon her breath.
'I have made a good trade,' he reflected. 'Now I pay without regret that  which I value little, for this that I prize highly.'
Instantly a memory of Sarah moved quietly into his minds, her dry little  voice sounding almost audibly her dolorous admonition. 'Edmond, the way of  glory was my way; now at the end look back upon the ruin you have made of  that which might have been a noble thing.'
Edmond replied: 'I look back upon a ruin indeed, but I see a charm about  it. For the austere pale marble is softened, its outlines merge into the  background which is living, and about the broken columns trail the vines of  the grape. There is an air about ruins that the structure never owns; Sarah,  do wild doves nest in a temple that is new?'
'Words!' said Sarah. 'You blanket your life with verbiage, and tuck it in  soft and warm while about you the lightnings flash. You argue with your own  reason and temporize with your body, and are in all ways unworthy of your  heritage—a beater of bushes and a trapper of flies!'
'Doubtless you are right,' said Edmond, and dismissed her presence from  his mind.
Now he sat for some time weighing Sarah's remarks, and his rational self  saw their justice, but he found no real meaning therein. Sarah spoke from a  viewpoint he could not assume; understanding was possible between them, but  sympathy never. Edmond smiled again as he reflected that between himself and  Vanny, exactly opposite conditions obtained; there was sympathy without  understanding.
Vanny and Sarah—his physical complement and his intellectual. 'It is  true, then, that bodily things are far more than intellectual; the important  elements are not the highest. The mental is not the fundamental.'
He reflected in this vein, lapsing again into a reverie, until Vanny  returned from some errand. She dropped a package or two, and slid to the  footstool between Edmond and the fire.
'Of what do you dream, Edmond?'
He told her, since the thought was harmless.
'I think you under-value those things, Edmond, because they are what you  possess in abundance. To me, everything else is a foundation for the  intellect you despise.'
He smiled at her, gently as his thin lips and satyric features could  manage. 'I may not explain further.'
Vanny flushed. 'Oh, I know!—I'm not a thorough fool! But you see  that's why I prize this quality of understanding.' A trace of the old haunted  light showed in her eyes, and her mien grew a little wistful. 'See, Edmond, I  traded my soul for the chance to understand you, only the price I had to  offer was not great enough.'

23. EVENING ON OLYMPUS


WINTER found Edmond's vitality, which he had poured out so  freely at first, now at very low ebb. He lived out his days in a pallid  half-dream, and it was only with effort that he could call his twin minds to  clarity. That vigor which remained he hoarded carefully, spending it like  misers' pennies, seeking full value in pleasure for each coin expended. No  longer the spendthrift nights of ecstasy, but an avid grasping at sensation  that grew ever more dream-like and elusive. He was perforce content to watch  the will-o'-the-wisp of knowledge dance and beckon without pursuit; he  remained mostly in his chair before the fireplace of the monkey's skull,  engrossed in dreams and memories like a very old man. He who had dwelt so  thoroughly in the future found himself squeezed into the past, as that future  foreshortened and the past lengthened.
He could no longer disguise his illness from Vanny, but her anxiety was  tempered by a sublime faith in him. To her he was as he wished to be, and his  wishes remained beyond her understanding. That he chose to weaken himself was  merely a mystery, not a danger.
Sarah came at intervals, standing before him unspeaking, regarding him  silently with cold eyes. The time for words had long passed, and she watched  Edmond's doom roll upon him now in silence. Sometimes she carried with her  their child, and then the already half-intelligent imp backed up its mother's  silent stare with an intense little silence of its own. Edmond was too weary  to raise his head, but he noted a dawning bitterness in its eyes. A sense of  pity and regret smote him, as he caught a fore-glimpse of this little being's  life.
'Far better for you to kill it,' he told Sarah once, while the imp stared  fixedly at him. She made no answer, but continued her gaze for a minute or  more and departed.
One day thereafter he called Vanny to him, strengthening himself by means  of an alkaloid of his own synthesis. For some hours the drug offered him a  modicum of vitality, though he knew that payment would be exacted.
'My permitted time draws to an end, Vanny.'
Into her eyes swept a look of terror and a glistening of tears. She  dropped to the stool before him, gazing up at him, but saying nothing.
'Remember that when I depart, dear, I go the way of my own devising, and I  do not grieve.'
'No, Edmond!—No,' she murmured. 'Do not abandon me again! Had I more  to offer, you know I would give what you demand, and more, but I have traded  all I am for your presence; do not deny me it!'
'I would not,' said Edmond, 'but that I must. Nevertheless, this parting  is but temporary; there will be another union and another—forever.'
'Then the parting is hard but not unbearable.'
Through Edmond's other self flashed a memory of a chance remark of Stein's  dropped long ago when discussing Edmond's picture of a circular Time; 'How do  you know the curvation is constant? Nothing else in nature is absolute; why  must Time return exactly on itself in a perfect circle?' His slim fingers  caressed Vanny while his twin minds seized the thought; here at last might  come the way of escape, the little crevice in the hopeless circle that bound  all things! Perhaps Time moved not in a circle through a fourth dimension but  in a spiral through still another, and things did not repeat themselves  forever without point or outcome, but varied a little through each  repetition. Perhaps this spiral spun in still another spiral, and that in  another, and so through greater and still greater spirals mounting in  unthinkable dimensions toward infinity. Progress and hope—two illusions  that Edmond had denied throughout his life—were born for him. He  perceived at last the ultimate implication of his own philosophy; that the  price demanded to make anything—absolutely anything—possible is  truly a very small price, involving merely the shifting of the observer's  point of view from one angle to another, from this valley to that peak. A  surge of exaltation revived him; the untasted poignancy of hope was like a  strong drug in his body, and in those moments he was close to happiness. He  reflected that after all he had made of his life no ruin, but an edifice of  beauty, since he alone of all the millions had uncovered Truth. His other  self murmured the one true statement—once terrible, but now inspiring  (thus again proving itself!): 'All things are relative to the point of view;  nothing is either true or false save in the mind of the observer.' He turned  back to Vanny.
'This shall be only a little parting, and not for very long as we judge  time. A few score years for you, Vanny, and it may be only a few hours for  me. And then all this shall be again, and perhaps on a happier plane. This I  promise, Vanny, and you will believe me.'
She smiled a quiet and tearful smile. 'Yes, Edmond.'
'Think, dear—has not all this been in the past, not very long since?  Your memory runs back some twenty-five years; was it not just before that  time that this was again? Do you recall?'
'Yes, Edmond; I recall.'
'What matter then the unthinkable ages intervening, since we are oblivious  of their passing? When again in eternity the circle or the spiral spins back  to this arc, we shall be together again, and perhaps happier. This is my  promise.'
'Yes, Edmond.' Vanny smiled again, wistfully. 'If only I were sure.'
'I am sure.'
'Then it is enough. I shall go with you. What is there for me to fear in  Death who have met Him twice already?'
Edmond considered this thought carefully, since it had about it a specious  logic. He turned it about in his twin minds, reformulated it in the  inexpressible, and then somberly rejected it.
'No, Vanny. For you is reserved the difficult part; you must live out your  own appointed time to the very end of the arc.'
'But why, Edmond? To what avail?'
'Because, dear, I do not fully comprehend the terrible and obscure laws  that govern Fate and Chance in their relations to Time. Because there is a  danger that the foreshortening of both our arcs—the obligating of both  our futures—may condemn us through what you call eternity to an endless  repetition of our act. The future grows out of the past; let us not dry up  the spring from which it flows. More than this I cannot tell you.'
'As you wish, Edmond, but this will be a cruel thing.'
Edmond took her hands in his incredible grasp. The strange fingers twisted  about hers like tentacles, but she thrilled to them, to the inhuman delicacy  vested in them. She gazed unflinching into the appalling eyes that bred  madness, and their glance softened, for now at the very end Edmond had come  to a curious realization. As his arc dropped toward oblivion, an  understanding came to him. He saw finally that it was not Vanny's body alone  he loved, but her self-effacement, her loyalty, her adoration, and the many  little illusions called character. These were what Sarah, who stood mind to  mind with him, had not, nor could ever have, since her heredity forbade it.  Thus finally did Edmond confess to himself that he loved Vanny, and thus did  he gaze into her simple human eyes, and tell her so. Her answer was only,  'Living without you will be tasteless, Edmond, but not so bitter now.'
'I must do what I may to sweeten it, Vanny, who have brought to it all the  bitterness it holds.'
So he took her chin in his serpentine grasp and up-tilted her head, fixing  her gaze with his own of burning intensity. Her eyes widened, turned cold and  glassy as she surrendered her mind to his keeping for the while; Edmond  probed her mentality until it was as if each of his long ringers rested upon  some center in her brain, as if he could play upon these as upon an organ's  keys. He murmured softly the while:
'Listen to me, Desired One, now on the eve of our dissolution listen  and yield you to these things that I command.'
She answered tonelessly, 'I do yield.'
'Then I will that after my departing you shall think never on the  manner of it, nor ever return to the place of it, but be content knowing that  I go the way of my devising.'
'This I yield.'
'I command that your adoration and the love in which you hold me be  erased from your memory, so that you think of me no more, nor ever recall  this time with regret.'
Still tonelessly she murmured, 'This I cannot yield.'
'For what reason?'
'Because there is a natural law of my being that forbids it.'
For a moment Edmond's minds dissociated, considering separately this  statement. 'Even Vanny's simplicity eludes me at the end.' And his other self  replied, 'Doubtless there are facts entirely beyond the domain of reason, so  that some sorts of knowledge by their very nature remain forever  unattainable. Of this degree are mind and life.'
He returned his thoughts to Vanny, fusing his twin minds again into a  unity.
'Then I will have it thus: that if you cannot forget me, you remember  me as a being out of very long ago, so that my reality is dim. That you think  of me not as your appointed mate, but as a symbol, an aspiration, and a  dream, as a mysterious and not-to-be-satisfied longing, but not never as a  Being made of flesh and mind, who loved you and was loved.'
'This too I yield,' she said.
'Then I send you now to Paul, whom you will love as well as may be. You  will love him for his love of you, since you are now the stronger. Out of his  simplicity and his ignorance you will love him; he will be the child you lead  and the man you inspire. I give not you to Paul, but Paul to you; out of his  fleshly vigor you shall love him.'
'I yield this too, Edmond,' she said.
A moment more he held her passive gaze, while the false vitality of the  drug ebbed out of him. He drooped wearily, then raised his hand from her  chin, brushing the finger tips across her wide, unwinking eyes. 'Enough,' he  said, and her eyes suddenly softened and smiled sadly into his own. He tipped  two pellets from the vial he carried, swallowed them.
'Edmond,' said Vanny, watching him, 'does that hold the way?'
'No, dear. This is the means of our farewell, to which we go at once.'

24. NIGHT ON OLYMPUS


AFTER the farewell, which occurred in a human and quite  traditional fashion, Edmond sent Vanny to Paul. 'Go now,' he commanded, and  she departed, a little unsteadily but with glowing eyes and an after-sense of  ecstasy. She wondered dimly why she left Edmond with so little reluctance; he  seemed to her already dead like a memory once poignant out of a distant and  half-forgotten past. Yet for a moment her heart wrenched with pain and she  kissed him, but his eyes caught hers, and the fire that was burning her died  out. Of the happenings during her trance nothing remained in her conscious  memory save a sort of vacuity, a feeling of lack or loss. She was unhappy,  but not acutely so; if there were pangs, they were quite buried for the  present under a sort of lethargy. She moved automatically to follow the  course that had been graven very deeply on her mind; below at the curb she  entered the gray car that waited there. Nor was she surprised to find Eblis  curled up on the seat; the great cat mewed and stretched in welcome as she  sank wearily to her place at the wheel, and its ebon presence seemed evidence  to her mind that she was indeed slipping back into her old life.
Edmond watched her departure with a regret less keen than it might have  been had not his lassitude been sweeping back. His drug had been lessening  steadily in its potency; the effect of his last dose was vanishing already,  and he could feel nothing very passionately. There still remained, however,  certain things to be done; he fingered the little vial of alkaloid, and  poured the contents into his hand. Half a dozen white pellets rolled in his  palm, and suddenly he raised his hand and swallowed them all. A few moments,  and the stimulant functioned; he dragged himself erect and moved over to the  desk.
He wrote. 'I, Edmond Hall, being of sound mind, do hereby devise and  bequeath...........' He smiled his old ironic smile.
'To my dear friend Alfred Stein the entire contents of my laboratory,  together with all designs, books, notes and equipment thereof.....'
'The entire remainder and residue of my estate to be divided equally  between my beloved wife Evanne and.....' he grinned again—'my sister,  Sarah Maddox.'
'I appoint as joint executors of my estate Alfred Stein of Northwestern  University'—he paused for a moment, still with his Satanic  smile—'and Paul Varney.....'
He left the satiric document on the open desk, and proceeded to his  laboratory. Here he removed the accumulators from the atom-blaster, dropping  them into a jar of nitric acid. The heavy brown fumes set him coughing, and  he picked up another vial and departed.
'Alfred would doubtless succeed in destroying himself with this terrific  mechanism,' he reflected. 'I have left him enough to study over, and enough  hints of greater things to occupy his life-time.'
Back in the chair before the fire, he looked at the vial he held, shaking  the tiny purple ovoids it contained.
'Eggs of nothingness,' he reflected, 'out of which I am to hatch  oblivion.' He spilled several into his palm, where they rolled with an  obscene fungoid shining.
'A billion billion centuries, perhaps,' he reflected, 'before Chance or  the more obscure laws that govern it, shall reassemble the particular  molecules that I call Myself, yet this will seem no longer than from this  night until tomorrow. Certainly obliteration is a wonderful thing, and the  one conqueror of Time.' His other self responded, 'Since in eternity all  things that can happen must happen, I depart with assurance; all this will be  again, and perhaps in happier fashion. I render my payment therefore without  regret.'
He raised his hand to his lips, and at the moment he became aware of a  presence before him. Sarah stood there, or her image made real to his senses.  She was watching him with a little glint of regret in her eyes, and a touch  of hopelessness about her mouth. He paused, returning her gaze coldly.
'Paul comes,' she said. 'He comes to kill you.'
Edmond's lips twisted again into their thin smile.
'I had thought my accounts were balanced,' he said, However, perhaps I  still owe Paul that satisfaction.'
'You are a fool, Edmond. You have traded all glory and the very delights  of the gods—for what?'
Tor a philosophy and a dream, and a bright little gem of truth, Sarah. Not  one of you has more.'
'You are a fool, Edmond, and I wonder that your passing grieves me in the  least, for all reason denies that it should.'
'The more fool reason, then,' said Edmond. But his cold eyes softened a  moment. 'I am sorry, Sarah. Believe me when I say I do not forget you.'
Sarah's own eyes turned cold, her hopeless mouth became grim. 'I leave you  to your fool's devices,' said she, and vanished.
Edmond thought silently of her warning of Paul. After a moment he rose, a  little more weakly now, and proceeded again to his laboratory. He lifted a  revolver from the table drawer, fitted thereto a silencer. Was it the same  caliber as Paul's? What matter, since there would be no inquest? Then he  deliberately fired the weapon into a towel bundled in the corner; thereafter  he removed the silencer and dropped the gun into his pocket. The towel and  the bullet it contained he tossed into the jar of nitric acid, where it too  disintegrated under the evil brown fumes. Edmond returned to his chair before  the fire; he watched the low dying flames and occupied his minds with strange  thoughts. He waited.
Then came the sound of a key in the lock—Paul's key, given long ago,  he knew, by Vanny. He smiled at the grim irony of the thing, for it amused  him to perceive with what bitter humor his god Chance worked his  will—that Vanny who loved him should give to Paul who hated him the  means of his destruction. And now there moved a shadow in the hall.
Through the library door came Paul, a bleak and desolate figure with  staring eyes. He moved into the dim fire-glow; there was a blue glint along  the barrel of a revolver he held. He stood before Edmond, and the superman  himself, accustomed as he had become to living in a white glare of hatred,  was startled by the hate in Paul's eyes.
'I am going to kill you,' said Paul in a strained and husky voice as he  raised his weapon. Edmond stared at him with cold inhuman eyes, through which  for a moment looked both minds. The superman was probably the belligerent  opposing mind, building up a mastery, like a man staring down a wild beast  'Lion tamer,' jeered a part of his brain.
'I am going to kill you,' croaked Paul, and his eyes shifted. He could not  look at the emaciated white demon before him, whose eyes now flamed with a  fierce intentness. Paul's face was pale and moist with the dread that once  again he was about to be defeated. 'Where's Vanny?' he muttered. Edmond's  thin smile twisted his lips; his opponent's wavering had given him victory,  and he held Paul's will.
'She waits for you at your apartment,' he replied.
'That's a lie, you sneering devil!'
'I have never lied, finding no need,' said Edmond quietly. His lethargy  was returning as the drug's power waned, and he felt weakness growing within  him. He probed the tortured eyes into which he gazed. 'This hysterical fool  will drop his gun and run from the scene of his crime,' he reflected, 'in the  best tradition of the stage and the mystery novel. Two weapons here would be  highly undesirable.' He thrust his glance more fiercely into Paul's eyes.
'Listen to me, Paul. When you leave here, drop your gun into your  pocket. Drop your gun into your pocket, and return at once to Vanny. Say  nothing to her; I seal your lips upon this night forever.'
Edmond read assent in the mad eyes he faced. Paul's gyrating brain might  never recall the words, but somewhere in his subconsciousness the command was  registered, imperative and compelling.
Edmond drew that which he had prepared from his pocket, clasping his  incredible fingers tightly about it. He held his helpless opponent a moment  longer in his fiery gaze.
'For what evil I have done you, I render now full recompense,' he said,  and dropped his eyes.
Silence.
Edmond raised his eyes, and saw Paul's pallid face with sickness and  indecision written there, and he saw the weapon wavering and irresolute. He  noted too that a familiar misty glory danced behind Paul, and that Homo's  expression seemed almost one of welcome. 'So at my nadir as at the zenith I  still follow my fancy,' he mused and smiled his old ironic smile. A command  flamed in his eyes; and Paul's hand steadied, as a rush of rage overpowered  him. Still smiling, Edmond dropped his eyes again, and the gun crashed.
It was not until he saw the morning papers that Paul realized that Edmond  had held in his hand a revolver with one empty cartridge.

THE END



This site is full of FREE ebooks - Project Gutenberg Australia