The Project Gutenberg EBook of The Moonshiners At Hoho-Hebee Falls, by
Charles Egbert Craddock (AKA Mary Noailles Murfree)

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Title: The Moonshiners At Hoho-Hebee Falls
       1895

Author: Charles Egbert Craddock (AKA Mary Noailles Murfree)

Illustrator: A. B. Frost

Release Date: November 26, 2007 [EBook #23631]
Last Updated: March 8, 2018

Language: English

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Produced by David Widger
 









THE MOONSHINERS AT HOHO-HEBEE FALLS  

By Charles Egbert Craddock 

 1895  









Contents  

I

II








List of Illustrations  

An Active Day, Inducing a Keen Thirst

Look Out! Somebody's Thar!














I


If the mission of the little school-house in Holly Cove was to impress  upon the youthful mind a comprehension and appreciation of the eternal  verities of nature, its site could hardly have been better chosen. All  along the eastern horizon deployed the endless files of the Great Smoky  Mountains—blue and sunlit, with now and again the apparition of an  unfamiliar peak, hovering like a straggler in the far-distant rear, and  made visible for the nonce by some exceptional clarification of the  atmosphere; or lowering, gray, stern; or with ranks of clouds hanging on  their flanks, while all the artillery of heaven whirled about them, and  the whole world quaked beneath the flash and roar of its volleys. The  seasons successively painted the great landscape—spring, with its  timorous touch, its illumined haze, its tender, tentative green and gray  and yellow; summer, with its flush of completion, its deep, luscious,  definite verdure, and the golden richness of fruition; autumn, with a full  brush and all chromatic splendors; winter, in melancholy sepia tones,  black and brown and many sad variations of the pallors of white. So high  was the little structure on the side of a transverse ridge that it  commanded a vast field of sky above the wooded ranges; and in the  immediate foreground, down between the slopes which were cleft to the  heart, was the river, resplendent with the reflected moods of the heavens.  In this deep gorge the winds and the pines chanted like a Greek chorus;  the waves continuously murmured an intricate rune, as if conning it by  frequent repetition; a bird would call out from the upper air some joyous  apothegm in a language which no creature of the earth has learned enough  of happiness to translate.  
But the precepts which prevailed in the little school-house were to the  effect that rivers, except as they flowed as they listed to confusing  points of the compass, rising among names difficult to remember, and  emptying into the least anticipated body of water, were chiefly to be  avoided for their proclivity to drown small boys intent on swimming or  angling. Mountains, aside from the desirability of their recognition as  forming one of the divisions of land somewhat easily distinguishable by  the more erudite youth from plains, valleys, and capes, were full of crags  and chasms, rattlesnakes and vegetable poisons, and a further familiarity  with them was liable to result in the total loss of the adventurous—to  see friends, family, and home no more.  
These dicta, promulgated from the professorial chair, served to keep the  small body of callow humanity, with whose instruction Abner Sage was  intrusted by the State, well within call and out of harm's way during the  short recesses, while under his guidance they toddled along the rough road  that leads up the steeps to knowledge. But one there was who either bore a  charmed life or possessed an unequalled craft in successfully defying  danger; who fished and swam with impunity; who was ragged and torn from  much climbing of crags; whose freckled face bore frequent red tokens of an  indiscriminate sampling of berries. It is too much to say that Abner Sage  would have been glad to have his warnings made terrible by some bodily  disaster to the juvenile dare-devil of the school, but Leander Yerby's  disobedient incredulity as to the terrors that menaced him, and his  triumphant immunity, fostered a certain grudge against him. Covert though  it was, unrecognized even by Sage himself, it was very definitely apparent  to Tyler Sudley when sometimes, often, indeed, on his way home from  hunting, he would pause at the school-house window, pulling open the  shutter from the outside, and gravely watch his protégé, who stood  spelling at the head of the class.  
For Leander Yerby's exploits were not altogether those of a physical  prowess. He was a mighty wrestler with the multiplication table. He had  met and overthrown the nine line in single-handed combat. He had attained  unto some interesting knowledge of the earth on which he lived, and could  fluently bound countries with neatness and precision, and was on terms of  intimacy with sundry seas, volcanoes, islands, and other sizable objects.  The glib certainty of his contemptuous familiarity with the alphabet and  its untoward combinations, as he flung off words in four syllables in his  impudent chirping treble, seemed something uncanny, almost appalling, to  Tyler Sudley, who could not have done the like to save his stalwart life.  He would stare dumfounded at the erudite personage at the head of the  class; Leander's bare feet were always carefully adjusted to a crack  between the puncheons of the floor, literally “toeing the mark “; his  broad trousers, frayed out liberally at the hem, revealed his skinny and  scarred little ankles, for his out-door adventures were not without a  record upon the more impressionable portions of his anatomy; his waistband  was drawn high up under his shoulder-blades and his ribs, and girt over  the shoulders of his unbleached cotton shirt by braces, which all his  learning did not prevent him from calling “galluses”; his cut, scratched,  calloused hands were held stiffly down at the side seams in his nether  garments in strict accordance with the regulations. But rules could not  control the twinkle in his big blue eyes, the mingled effrontery and  affection on his freckled face as he perceived the on-looking visitor, nor  hinder the wink, the swiftly thrust-out tongue, as swiftly withdrawn, the  egregious display of two rows of dishevelled jagged squirrel teeth, when  once more, with an offhand toss of his tangled brown hair, he nimbly  spelled a long twisted-tailed word, and leered capably at the grave intent  face framed in the window. “Why, Abner!” Tyler Sudley would break out,  addressing the teacher, all unmindful of scholastic etiquette, a flush of  pleasure rising to his swarthy cheek as he thrust back his wide black hat  on his long dark hair and turned his candid gray eyes, all aglow, upon the  cadaverous, ascetic preceptor, “ain't Lee-yander a-gittin' on powerful, powerful  fas' with his book?”  
“Not in enny ways so special,” Sage would reply in cavalier  discouragement, his disaffected gaze resting upon the champion scholar,  who stood elated, confident, needing no commendation to assure him of his  pre-eminence; “but he air disobejient, an' turr'ble, turr'ble bad.”  
The nonchalance with which Leander Yerby hearkened to this criticism  intimated a persuasion that there were many obedient people in this world,  but few who could so disport themselves in the intricacies of the English  language; and Sudley, as he plodded homeward with his rifle on his  shoulder, his dog running on in advance, and Leander pattering along  behind, was often moved to add the weight of his admonition to the  teacher's reproof.  
“Lee-yander,” he would gently drawl, “ye mustn't be so bad, honey; ye mustn't  be so turr'ble bad.”  
“Naw, ma'am, I won't,” Leander would cheerily pipe out, and so the  procession would wend its way along.  
For he still confused the gender in titles of respect, and from force of  habit he continued to do so in addressing Tyler Sudley for many a year  after he had learned better.  
These lapses were pathetic rather than ridiculous in the hunter's ears. It  was he who had taught Leander every observance of verbal humility toward  his wife, in the forlorn hope of propitiating her in the interest of the  child, who, however, with his quick understanding that the words sought to  do honor and express respect, had of his own accord transferred them to  his one true friend in the household. The only friend he had in the world,  Sudley often felt, with a sigh over the happy child's forlorn estate. And,  with the morbid sensitiveness peculiar to a tender conscience, he winced  under the knowledge that it was he who, through wrong-headedness or  wrongheartedness, had contrived to make all the world besides the boy's  enemy. Both wrongheaded and wronghearted he was, he sometimes told  himself. For even now it still seemed to him that he had not judged amiss,  that only the perversity of fate had thwarted him. Was it so fantastically  improbable, so hopeless a solace that he had planned, that he should have  thought his wife might take comfort for the death of their own child in  making for its sake a home for another, orphaned, forlorn, a burden, and a  glad riddance to those into whose grudging charge it had been thrown? This  bounty of hope and affection and comfort had seemed to him a free gift  from the dead baby's hands, who had no need of it since coming into its  infinite heritage of immortality, to the living waif, to whom it was like  life itself, since it held all the essential values of existence. The idea  smote him like an inspiration. He had ridden' twenty miles in a snowy  night to beg the unwelcome mite from the custody of its father's  half-brothers, who were on the eve of moving to a neighboring county with  all their kin and belongings.  
Tyler Sudley was a slow man, and tenacious of impressions. He could  remember every detail of the events as they had happened—the  palpable surprise, the moment of hesitation, the feint of denial which  successively ensued on his arrival. It mattered not what the season or the  hour—he could behold at will the wintry dawn, the deserted cabin,  the glow of embers dying on the hearth within; the white-covered wagon  slowly a-creak along the frozen road beneath the gaunt, bare, overhanging  trees, the pots and pans as they swung at the rear, the bucket for water  swaying beneath, the mounted men beside it, the few head of swine and  cattle driven before them. Years had passed, but he could feel anew the  vague stir of the living bundle which he held on the pommel of his saddle,  the sudden twist it gave to bring its inquiring, apprehensive eyes, so  large in its thin, lank-jawed, piteous little countenance, to bear on his  face, as if it understood its transfer of custody, and trembled lest a  worse thing befall it. One of the women stopped the wagon and ran back to  pin about its neck an additional wrapping, an old red-flannel petticoat,  lest it should suffer in its long, cold ride. His heart glowed with  vicarious gratitude for her forethought, and he shook her hand warmly and  wished her well, and hoped that she might prosper in her new home, and  stood still to watch the white wagon out of sight in the avenue of the  snow-laden trees, above which the moon was visible, a-journeying too,  swinging down the western sky.  
Laurelia Sudley sat in stunned amazement when, half-frozen, but triumphant  and flushed and full of his story, he burst into the warm home atmosphere,  and put the animated bundle down upon the hearth-stone in front of the  glowing fire. For one moment she met its forlorn gaze out of its peaked  and pinched little face with a vague hesitation in her own worn,  tremulous, sorrow-stricken eyes. Then she burst into a tumult of tears,  upbraiding her husband that he could think that another child could take  the place of her dead child—all the dearer because it was dead; that  she could play the traitor to its memory and forget her sacred grief; that  she could do aught as long as she should live but sit her down to bewail  her loss, every tear a tribute, every pang its inalienable right, her  whole smitten existence a testimony to her love. It was in vain that he  expostulated. The idea of substitution had never entered his mind. But he  was ignorant, and clumsy of speech, and unaccustomed to analyze his  motives. He could not put into words his feeling that to do for the  welfare of this orphaned and unwelcome little creature all that they would  have done for their own was in some sort a memorial to him, and brought  them nearer to him—that she might find in it a satisfaction, an  occupation—that it might serve to fill her empty life, her empty  arms.  
But no! She thought, and the neighbors thought, and after a time Tyler  Sudley came to think also, that he had failed in the essential duty to the  dead—that of affectionate remembrance; that he was recreant,  strangely callous. They all said that he had seemed to esteem one baby as  good as another, and that he was surprised that his wife was not consoled  for the loss of her own child because he took it into his head to go and  toll off the Yerby baby from his father's half-brothers “ez war movin'  away an' war glad enough ter get rid o' one head o' human stock ter kerry,  though, bein human, they oughter been ashamed ter gin him away like  a puppy-dog, or an extry cat, all hands consarned.”  
From the standpoint she had taken Laurelia had never wavered. It was an  added and a continual reproach to her husband that all the labor and care  of the ill-advised acquisition fell to her share. She it was who must feed  and clothe and tend the gaunt little usurper; he needs must be accorded  all the infantile prerogatives, and he exacted much time and attention.  Despite the grudging spirit in which her care was given she failed in no  essential, and presently the interloper was no longer gaunt or pallid or  apprehensive, but grew pink and cherubic of build, and arrogant of mind.  He had no sensitive sub-current of suspicion as to his welcome; he filled  the house with his gay babbling, and if no maternal chirpings encouraged  the development of his ideas and his powers of speech, his cheerful  spirits seemed strong enough to thrive on their own stalwart endowments.  His hair began to curl, and a neighbor, remarking on it to Laurelia, and  forgetting for the moment his parentage, said, in admiring glee, twining  the soft tendrils over her finger, that Mrs. Sudley had never before had a  child so well-favored as this one. From this time forth was infused a  certain rancor into his foster-mother's spirit toward him. Her sense of  martyrdom was complete when another infant was born and died, leaving her  bereaved once more to watch this stranger grow up in her house, strong and  hearty, and handsomer than any child of hers had been.  
The mountain gossips had their own estimate of her attitude.  
“I ain't denyin' but what she hed nat'ral feelin' fur her own chil'ren,  bein' dead,” said the dame who had made the unfortunate remark about the  curling hair, “but Laurelia Sudley war always a contrary-minded,  lackadaisical kind o' gal afore she war married, sorter set in opposition,  an' now ez she ain't purty like she useter was, through cryin' her eyes  out, an' gittin' sallow-complected an' bony, I kin notice her  contrariousness more. Ef Tyler hedn't brung that chile home, like ez not  she'd hev sot her heart on borryin' one herself from somebody. Lee-yander  ain't in nowise abused, ez I kin see—ain't acquainted with the rod,  like the Bible say he oughter be, an' ennybody kin see ez Laurelia don't  like the name he gin her, yit she puts up with it. She larnt him ter call  Ty 'Cap'n,' bein' she's sorter proud of it, 'kase Ty war a cap'n of a  critter company in the war: 'twarn't sech a mighty matter nohow; he jes  got ter be cap'n through the other off'cers bein' killed off. An' the  leetle boy got it twisted somehows, an' calls her 'Cap'n 'an' Ty  'Neighbor,' from hearin' old man Jeemes, ez comes in constant, givin' him  that old-fashioned name. 'Cap'n' 'bout fits Laurelia, though, an' that's a  fac'.”  
Laurelia's melancholy ascendency in the household was very complete. It  was characterized by no turbulence, no rages, no long-drawn argument or  objurgation; it expressed itself only in a settled spirit of disaffection,  a pervasive suggestion of martyrdom, silence or sighs, or sometimes a  depressing singing of hymn tunes. For her husband had long ago ceased to  remonstrate, or to seek to justify himself. It was with a spirit of making  amends that he hastened to concede every point of question, to defer to  her preference in all matters, and Lauretta's sway grew more and more  absolute as the years wore on. Leander Yerby could remember no other  surroundings than the ascetic atmosphere of his home. It had done naught  apparently to quell the innate cheerfulness of his spirit. He evidently  took note, however, of the different standpoint of the “Captain” and his  “Neighbor,” for although he was instant in the little manifestations of  respect toward her which he had been taught, his childish craft could not  conceal their spuriousness.  
“That thar boy treats me ez ef I war a plumb idjit,” Laurelia said one  day, moved to her infrequent anger. “Tells me, 'Yes, ma'am, cap'n,' an'  'Naw, ma'am, cap'n,' jes ter quiet me—like folks useter do ter old  Ed'ard Green, ez war in his dotage—an' then goes along an' does the  very thing I tell him not ter do.”  
Sudley looked up as he sat smoking his pipe by the fire, a shade of  constraint in his manner, and a contraction of anxiety in his slow, dark  eyes, never quite absent when she spoke to him aside of Leander.  
She paused, setting her gaunt arms akimbo, and wearing the manner of one  whose kindly patience is beyond limit abused. “Kems in hyar, he do,  a'totin' a fiddle. An' I says, 'Lee-yander Yerby, don't ye know that thar  thing's the devil's snare?' 'N'aw, ma'am, cap'n,' he says, grinnin' like a  imp; 'it's mysnare, fur I hev bought it from Peter Teazely fur two  rabbits what I cotch in my trap, an' my big red rooster, an' a bag o' seed  pop-corn, an' the only hat I hev got in the worl'. An' with that the  consarn gin sech a yawp, it plumb went through my haid, An' then the  critter jes tuk ter a-bowin' it back an' forth, a-playin' 'The Chicken in  the Bread-trough' like demented, a-dancin' off on fust one foot an' then  on t'other till the puncheons shuck. An' I druv him out the house. I won't  stan' none o' Satan's devices hyar! I tole him he couldn't fetch that  fiddle hyar whenst he kems home ter-night, an' I be a-goin' ter make him a  sun-bonnet or a nightcap ter wear stiddier his hat that he traded off.”  
She paused.  
Her husband had risen, the glow of his pipe fading in his unheeding hand,  his excited eyes fixed upon her. “Laurely,” he exclaimed, “ye ain't  meanin' ez that thar leetle critter could play a chune fust off on a  fiddle 'thout no larnin'!”  
She nodded her head in reluctant admission.  
He opened his mouth once or twice, emitting no sound. She saw how his  elation, his spirit of commendation, his pride, set at naught her  displeasure, albeit in self-defence, perchance, he dared not say a word.  With an eye alight and an absorbed face, he laid his pipe on the  mantel-piece, and silently took his way out of the house in search of the  youthful musician.  
Easily found! The racked and tortured echoes were all aquake within half a  mile of the spot where, bareheaded, heedless of the threatened ignominy  alike of sun-bonnet or nightcap, Leander sat in the flickering sunshine  and shadow upon a rock beside the spring, and blissfully experimented with  all the capacities of catgut to produce sound.  
“Listen, Neighbor!” he cried out, descrying Tyler Sudley, who, indeed,  could do naught else—“listen! Ye won't hear much better  fiddlin' this side o' kingdom come!” And with glad assurance he capered up  and down, the bow elongating the sound to a cadence of frenzied glee, as  his arms sought to accommodate the nimbler motions of his legs.  
Thus it was the mountaineers later said that Leander fell into bad  company. For, the fiddle being forbidden in the sober Laurelia's house, he  must needs go elsewhere to show his gift and his growing skill, and he  found a welcome fast enough. Before he had advanced beyond his stripling  youth, his untutored facility had gained a rude mastery over the  instrument; he played with a sort of fascination and spontaneity that  endeared his art to his uncritical audiences, and his endowment was held  as something wonderful. And now it was that Laure-lia, hearing him, far  away in the open air, play once a plaintive, melodic strain, fugue-like  with the elfin echoes, felt a strange soothing in the sound, found tears  in her eyes, not all of pain but of sad pleasure, and assumed thenceforth  something of the port of a connoisseur. She said she “couldn't abide a  fiddle jes sawed helter-skelter by them ez hedn't larned, but ter play  saaft an' slow an' solemn, and no dancin' chune, no frolic song—she  warn't set agin that at all.” And she desired of Leander a repetition of  this sunset motive that evening when he had come home late, and she  discovered him hiding the obnoxious instrument under the porch. But in  vain. He did not remember it. It was some vague impulse, as unconsciously  voiced as the dreaming bird's song in the sudden half-awake intervals of  the night. Over and again, as he stood by the porch, the violin in his  arms, he touched the strings tentatively, as if, perchance, being so  alive, they might of their own motion recall the strain that had so lately  thrilled along them:  
He had grown tall and slender. He wore boots to his knees now, and  pridefully carried a “shoot-in'-iron” in one of the long legs—to his  great discomfort. The freckles of his early days were merged into the warm  uniform tint of his tanned complexion. His brown hair still curled; his  shirt-collar fell away from his throat, round and full and white—the  singer's throat—as he threw his head backward and cast his large  roving eyes searchingly along the sky, as if the missing strain had wings.  
The inspiration returned no more, and Laurelia experienced a sense of  loss. “Some time, Lee-yander, ef ye war ter kem acrost that chune agin,  try ter set it in yer remembrance, an' play it whenst ye kem home,” she  said, wistfully, at last, as if this errant melody were afloat somewhere  in the vague realms of sound, where one native to those haunts might hope  to encounter it anew.  
“Yes, ma'am, cap'n, I will,” he said, with his facile assent. But his tone  expressed slight intention, and his indifference bespoke a too great  wealth of “chunes”; he could feel no lack in some unremembered  combination, sport of the moment, when another strain would come at will,  as sweet perchance, and new.  
She winced as from undeserved reproach when presently Leander's  proclivities for the society of the gay young blades about the  countryside, sometimes reputed “evil men,” were attributed to this exile  of the violin from the hearth-stone. She roused herself to disputation, to  indignant repudiation.  
“They talk ez ef it war meez led the drinkin', an' the gamin', an'  the dancing and sech, ez goes on in the Cove, 'kase whenst Lee-yander war  about fryin' size I wouldn't abide ter hev him a-sawin' away on the fiddle  in the house enough ter make me deef fur life. At fust the racket of it  even skeered Towse so he wouldn't come out from under the house fur two  days an' better; he jes sot under thar an' growled, an' shivered, an'  showed his teeth ef enny-body spoke ter him. Nobody don't like  Lee-yan-der's performin' better'n I do whenst he plays them saaft,  slippin'-away, slow medjures, ez sound plumb religious—ef 'twarn't a  sin ter say so. Naw, sir, ef ennybody hev sot Lee-yander on ter evil ways  'twarn't me. My conscience be clear.”  
Nevertheless she was grievously ill at ease when one day there rode up to  the fence a tall, gaunt, ill-favored man, whose long, lean, sallow  countenance, of a Pharisaic cast, was vaguely familiar to her, as one  recognizes real lineaments in the contortions of a caricature or the  bewilderments of a dream. She felt as if in some long-previous existence  she had seen this man as he dismounted at the gate and came up the path  with his saddle-bags over his arm. But it was not until he mustered an  unready, unwilling smile, that had of good-will and geniality so slight an  intimation that it was like a spasmodic grimace, did she perceive how time  had deepened tendencies to traits, how the inmost thought and the secret  sentiment had been chiselled into the face in the betrayals of the  sculpture of fifteen years.  
“Nehemiah Yerby!” she exclaimed. “I would hev knowed ye in the happy land  o' Canaan.”  
“Let's pray we may all meet thar, Sister Sudley,” he responded. “Let's  pray that the good time may find none of us unprofitable servants.”  
Mrs. Sudley experienced a sudden recoil. Not that she did not echo his  wish, but somehow his manner savored of an exclusive arrogation of piety  and a suggestion of reproach.  
“That's my prayer,” she retorted, aggressively. “Day an' night, that's my  prayer.”  
“Yes'm, fur us an' our households, Sister Sudley—we mus' think o'  them c'mitted ter our charge.”  
She strove to fling off the sense of guilt that oppressed her, the mental  attitude of arraignment. He was a young man when he journeyed away in that  snowy dawn. She did not know what changes had come in his experience.  Perchance his effervescent piety was only a habit of speech, and had no  significance as far as she was concerned. The suspicion, however, tamed  her in some sort. She attempted no retort. With a mechanical, reluctant  smile, ill adjusted to her sorrow-lined face, she made an effort to assume  that the greeting had been but the conventional phrasings of the day. “Kem  in, kem in, Nehemiah; Tyler will be glad ter see ye, an' I reckon ye will  be powerful interested ter view how Lee-yander hev growed an' prospered.”  
She felt as if she were in some terrible dream as she beheld him slowly  wag his head from side to side. He had followed her into the large main  room of the cabin, and had laid his saddle-bags down by the side of the  chair in which he had seated himself, his elbows on his knees, his hands  held out to the flickering blaze in the deep chimney-place, his eyes  significantly narrowing as he gazed upon it.  
“Naw, Sister Sudley,” he wagged his head more mournfully still. “I kin but  grieve ter hear how my nevy Lee-yander hev 'prospered,' ez ye call it, an'  I be s'prised ye should gin it such a name. Oh-h-h, Sister Sudley!” in  prolonged and dreary vocative, “I 'lowed ye war a godly woman. I knowed  yer name 'mongst the church-goers an' the church-members.” A faint flush  sprang into her delicate faded cheek; a halo encircled this repute of  sanctity; she felt with quivering premonition that it was about to be  urged as a testimony against her. “Elsewise I wouldn't hev gin my cornsent  ter hev lef the leetle lam', Lee-yander, in yer fold. Precious, precious  leetle lam'!”  
Poor Laurelia! Were it not that she had a sense of fault under the  scathing arraignment of her motives, her work, and its result, although  she scarcely saw how she was to blame, that she had equally with him  esteemed Leander's standpoint iniquitous, she might have made a better  fight in her own interest. Why she did not renounce the true culprit as  one on whom all godly teachings were wasted, and, adopting the  indisputable vantage-ground of heredity, carry the war into the enemy's  country, ascribing Leander's shortcomings to his Yerby blood, and with  stern and superior joy proclaiming that he was neither kith nor kin of  hers, she wondered afterward, for this valid ground of defence did not  occur to her then. In these long mourning years she had grown dull; her  mental processes were either a sad introspection or reminiscence. Now she  could only take into account her sacrifices of feeling, of time, of care;  the illnesses she had nursed, the garments that she had made and mended—ah,  how many! laid votive on the altar of Leander's vigor and his agility, for  as he scrambled about the crags he seemed, she was wont to say, to climb  straight out of them. The recollection of all this—the lesser and  unspiritual maternal values, perchance, but essential—surged over  her with bitterness; she lost her poise, and fell a-bickering.  
“'Precious leetle lam','” she repeated, scornfully. “Precious he mus' hev  been! Fur when ye lef him he hedn't a whole gyarmint ter his back, an'  none but them that kivered him.”  
Nehemiah Yerby changed color slightly as the taunt struck home, but he was  skilled in the more aesthetic methods of argument.  
“We war pore—mighty pore indeed, Sister Sudley.”  
Now, consciously in the wrong, Sister Sudley, with true feminine  inconsistency, felt better. She retorted with bravado.  
“Needle an' thread ain't 'spensive nowhar ez I knows on, an' the gov'mint  hev sot no tax on saaft home-made soap, so far ez hearn from.”  
She briskly placed her chair, a rude rocker, the seat formed of a  taut-stretched piece of ox-hide, beside the fire, and took up her  knitting. A sock for Leander it was—one of many of all sizes. She  remembered the first that she had measured for the bare pink toes which he  had brought there, forlorn candidates for the comfortable integuments in  which they were presently encased, and how she had morbidly felt that  every stitch she took was a renunciation of her own children, since a  stranger was honored in their place. The tears came into her eyes. It was  only this afternoon that she had experienced a pang of self-reproach to  realize how near happiness she was—as near as her temperament could  approach. But somehow the air was so soft; she could see from where she  sat how the white velvet buds of the aspen-trees in the dooryard had  lengthened into long, cream-tinted, furry tassels; the maples on the  mountain-side lifted their red flowering boughs against the delicate blue  sky; the grass was so green; the golden candlesticks bunched along the  margin of the path to the rickety gate were all a-blossoming. The sweet  appeal of spring had never been more insistent, more coercive. Somehow  peace, and a placid content, seemed as essential incidents in the inner  life as the growth of the grass anew, the bursting of the bud, or the soft  awakening of the zephyr. Even within the house, the languors of the fire  drowsing on the hearth, the broad bar of sunshine across the puncheon  floor, so slowly creeping away, the sense of the vernal lengthening of the  pensive afternoon, the ever-flitting shadow of the wren building under the  eaves, and its iterative gladsome song breaking the fireside stillness,  partook of the serene beatitude of the season and the hour. The visitor's  drawling voice rose again, and she was not now constrained to reproach  herself that she was too happy.  
“Yes'm, pore though we war then—an' we couldn't look forward ter the  Lord's prosperin' us some sence—we never would hev lef the precious  leetle lam'”—his voice dwelt with unvanquished emphasis upon the  obnoxious words—“'mongst enny but them persumed ter be godly folks.  Tyler war a toler'ble good soldier in the war, an' hed a good name in the  church, but yewar persumed to be a plumb special Christian with no  pledjure in this worl'.”  
Laurelia winced anew. This repute of special sanctity was the pride of her  ascetic soul. Few of the graces of life or of the spirit had she coveted,  but her pre-eminence as a religionist she had fostered and cherished, and  now through her own deeds of charity it seemed about to be wrested from  her.  
“Lee-yander Yerby hev larnt nuthin' but good in this house, an' all my  neighbors will tell you the same word. The Cove 'lows I hev been too  strict.”  
Nehemiah was glancing composedly about the room. “That thar 'pears ter be  a fiddle on the wall, ain't it, Mis' Sudley?” he said, with an incidental  air and the manner of changing the subject.  
Alack, for the aesthetic perversion! Since the playing of those melancholy  minor strains in that red sunset so long ago, which had touched so  responsive a chord in Laurelia's grief-worn heart, the crazy old fiddle  had been naturalized, as it were, and had exchanged its domicile under the  porch for a position on the wall. It was boldly visible, and apparently no  more ashamed of itself than was the big earthen jar half full of cream,  which was placed close to the fireplace on the hearth in the hope that its  contents might become sour enough by to-morrow to be churned.  
Laurelia looked up with a start at the instrument, red and lustrous  against the brown log wall, its bow poised jauntily above it, and some  glistening yellow reflection from the sun on the floor playing among the  strings, elusive, soundless fantasies.  
Her lower jaw dropped. She was driven to her last defences, and sore  beset. “It air a fiddle,” she said, slowly, at last, and with an air of  conscientious admission, as if she had had half a mind to deny it. “A  fiddle the thing air.” Then, as she collected her thoughts, “Brother Pete  Vickers 'lows ez he sees no special sin in playin' the fiddle. He 'lows ez  in some kentries—I disremember whar—they plays on 'em in  church, quirin' an' hymn chunes an' sech.”  
Her voice faltered a little; she had never thought to quote this fantasy  in her own defence, for she secretly believed that old man Vickers must  have been humbugged by some worldly brother skilled in drawing the long  bow himself.  
Nehemiah Yerby seemed specially endowed with a conscience for the guidance  of other people, so quick was he to descry and pounce upon their  shortcomings. If one's sins are sure to find one out, there is little  doubt but that Brother Nehemiah would be on the ground first.  
“Air you-uns a-settin' under the preachin' o' Brother Peter Vickers?” he  demanded in a sepulchral voice.  
“Naw, naw,” she was glad to reply. “'Twar onderstood ez Brother Vickers  wanted a call ter the church in the Cove, bein' ez his relations live  hyar-abouts, an' he kem up an' preached a time or two. But he didn't git  no call. The brethren 'lowed Brother Vickers war too slack in his idees o'  religion. Some said his hell warn't half hot enough. Thar air some  powerful sinners in the Cove, an' nuthin' but good live coals an' a liquid  blazin' fire air a-goin' ter deter them from the evil o' thar ways. So  Brother Vickers went back the road he kem.”  
She knit off her needle while, with his head still bent forward, Nehemiah  Yerby sourly eyed her, feeling himself a loser with Brother Vickers, in  that he did not have the reverend man's incumbency as a grievance.  
“He 'pears ter me ter see mo' pleasure in religion 'n penance, ennyhow,”  he observed, bitterly. “An' the Lord knows the bes' of us air sinners.”  
“An' he laughs loud an' frequent—mightily like a sinner,” she  agreed. “An' whenst he prays, he prays loud an' hearty, like he jes  expected ter git what he axed fur sure's shootin.' Some o' the breth-erin'  sorter taxed him with his sperits, an' he 'lowed he couldn't holp but be  cheerful whenst he hed the Lord's word fur it ez all things work tergether  fur good. An' he laffed same ez ef they hedn't spoke ter him serious.”  
“Look at that, now!” exclaimed Nehemiah. “An' that thar man ez good ez  dead with the heart-disease.”  
Laurelia's eyes were suddenly arrested by his keen, pinched, lined face.  What there was in it to admonish her she could hardly have said, nor how  it served to tutor her innocent craft.  
“I ain't so sure 'bout Brother Vickers bein' so wrong,” she said, slowly.  “He 'lowed ter me ez I hed spent too much o' my life a-sorrowin',  'stiddier a-praisin' the Lord for his mercies.” Her face twitched  suddenly; she could not yet look upon her bereavements as mercies. “He  'lowed I would hev been a happier an' a better 'oman ef I hed took the  evil ez good from the Lord's hand, fur in his sendin' it's the same. An' I  know that air a true word. An' that's what makes me 'low what he said war  true 'bout'n that fiddle; that I ought never ter hev pervented the boy  from playin' 'round home an' sech, an' 'twarn't no sin but powerful  comfortable an' pleasurable ter set roun' of a cold winter night an' hear  him play them slow, sweet, dyin'-away chunes—” She dropped her  hands, and gazed with the rapt eyes of remembrance through the window at  the sunset clouds which, gathering red and purple and gold on the  mountain's brow, were reflected roseate and amethyst and amber at the  mountain's base on the steely surface of the river. “Brother Vickers  'lowed he never hearn sech in all his life. It brung the tears ter his  eyes—it surely did.”  
“He'd a heap better be weepin' fur them black sheep o' his congregation  an' fur Lee-yander's short-comin's, fur ez fur ez I kin hear he air about  ez black a sheep ez most pastors want ter wrestle with fur the turnin'  away from thar sins. Yes'm, Sister Sudley, that's jes what p'inted out my  jewty plain afore my eyes, an' I riz up an' kem ter be instant in a-do-in'  of it. 'I'll not leave my own nevy in the tents o' sin,' I sez. 'I hev  chil'in o' my own, hearty feeders an' hard on shoe-leather, ter support,  but I'll not grudge my brother's son a home.' Yes, Laurely Sudley, I hev  kem ter kerry him back with me. Yer jewty ain't been done by him, an' I'll  leave him a dweller in the tents o' sin no longer.”  
His enthusiasm had carried him too far. Lau-relia's face, which at first  seemed turning to stone as she gradually apprehended his meaning and his  mission, changed from motionless white to a tremulous scarlet while he  spoke, and when he ceased she retorted herself as one of the ungodly.  
“Ye mus' be mighty ambitious ter kerry away a skin full o' broken bones!  Jes let Tyler Sudley hear ez ye called his house the tents o' the ungodly,  an' that ye kem hyar a-faultin' me, an' tellin' me ez I 'ain't done my  jewty ennywhar or ennyhow!” she exclaimed, with a pride which, as a pious  saint, she had never expected to feel in her husband's reputation as a  high-tempered man and a “mighty handy fighter,” and with implicit reliance  upon both endowments in her quarrel.  
“Only in a speritchual sense, Sister Sudley,” Nehemiah gasped, as he made  haste to qualify his asseveration. “I only charge you with havin' sp'iled  the boy; ye hev sp'iled him through kindness ter him, an' not yeso  much ez Ty. Ty never hed so much ez a dog that would mind him! His dog  wouldn't answer call nor whistle 'thout he war so disposed. Inever  faulted ye, Sister Sudley; 'twar jes Ty I faulted. I know Ty.”  
He knew, too, that it was safer to call Ty and his doings in question, big  and formidable and belligerent though he was, than his meek-mannered,  melancholy, forlorn, and diminutive wife. Nehemiah rose up and walked back  and forth for a moment with an excited face and a bent back, and a sort of  rabbit-like action. “Now, I put it to you, Sister Sudley, air Ty a-makin'  that thar boy plough terday?—jes be-you-ti-ful field  weather!”  
Sister Sudley, victorious, having regained her normal position by one  single natural impulse of self-assertion, not as a religionist, but as  Tyler Sud-ley's wife, and hence entitled to all the show of respect which  that fact unaided could command, sat looking at him with a changed face—a  face that seemed twenty years younger; it had the expression it wore  before it had grown pinched and ascetic and insistently sorrowful; one  might guess how she had looked when Tyler Sudley first went up the  mountain “a-courtin,” She sought to assume no other stand-point. Here she  was intrenched. She shook her head in negation. The affair was none of  hers. Ty Sudley could take ample care of it.  
Nehemiah gave a little skip that might suggest a degree of triumph. “Aha,  not ploughin'! But Tyis ploughin', I seen him in the field. An'  Lee-yander ain't ploughin'! An' how did I know? Ez I war a-ridin' along  through the woods this mornin' I kem acrost a striplin' lad a-walkin'  through the undergrowth ez onconsarned ez a killdee an' ez nimble. An'  under his chin war a fiddle, an' his head war craned down ter it.” He  mimicked the attitude as he stood on the hearth. “He never looked up  wunst. Away he walked, light ez a plover, an' a-ping, pang, ping, pang,”  in a high falsetto, “went that fiddle! I war plumb 'shamed fur the  critters in the woods ter view sech idle sinfulness, a ole owel,  a-blinkin' down out'n a hollow tree, kem ter see what ping, pang, ping,  pang meant, an' thar war a rabbit settin' up on two legs in the bresh,  an' a few stray razor-back hawgs; I tell ye I war mortified 'fore even  sech citizens ez them, an' a lazy, impident-lookin' dog ez followed him.”  
“How did ye know 'twar Lee-yander?” demanded Mrs. Sudley, recognizing the  description perfectly, but after judicial methods requiring strict proof.  
“Oh-h! by the fambly favor,” protested the gaunt and hard-featured  Nehemiah, capably. “I knowed the Yerby eye.”  
“He hev got his mother's eyes.” Mrs. Sudley had certainly changed her  stand-point with a vengeance. “He hev got his mother's be-you-ti-ful  blue eyes and her curling, silken brown hair—sorter red; little  Yerby in that, mebbe; but sech eyes, an' sech lashes, an' sech fine  curling hair ez none o' yer fambly ever hed, or ever will.”  
“Mebbe so. I never seen him more'n a minit. But he might ez well hev a be-you-ti-ful  curlin' nose, like the elephint in the show, for all the use he air, or I  be afeard air ever likely ter be.”  

Tyler Sudley's face turned gray, despite his belligerent efficiencies,  when his wife, hearing the clank of the ox-yoke as it was flung down in  the shed outside, divined the home-coming of the ploughman and his team,  and slipped out to the barn with her news. She realized, with a strange  enlightenment as to her own mental processes, what angry jealousy the look  on his face would have roused in her only so short a time ago—jealousy  for the sake of her own children, that any loss, any grief, should be  poignant and pierce his heart save for them. Now she was sorry for him;  she felt with him.  
But as he continued silent, and only stared at her dumfounded and piteous,  she grew frightened—she knew not of what.  
“Shucks, Ty!” she exclaimed, catching him by the sleeve with the impluse  to rouse him, to awaken him, as it were, to his own old familiar identity;  “ye ain't 'feared o' that thar snaggle-toothed skeer-crow in yander; he  would be plumb comical ef he didn't look so mean-natured an' sech a  hyper-crite.”  
He gazed at her, his eyes eloquent with pain.  
“Laurely!” he gasped, “this hyar thing plumb knocks me down; it jes takes  the breath o' life out'n me!”  
She hesitated for a moment. Any anxiety, any trouble, seemed so  incongruous with the sweet spring-tide peace in the air, that one did not  readily take it home to heart. Hope was in the atmosphere like an  essential element; one might call it oxygen or caloric or vitality,  according to the tendency of mind and the habit of speech. But the heart  knew it, and the pulses beat strongly responsive to it. Faith ruled the  world. Some tiny bulbous thing at her feet that had impeded her step  caught her attention. It was coming up from the black earth, and the  buried darkness, and the chill winter's torpor, with all the impulses of  confidence in the light without, and the warmth of the sun, and the fresh  showers that were aggregating in the clouds somewhere for its nurture—a  blind inanimate thing like that! But Tyler Sudley felt none of it; the  blow had fallen upon him, stunning him. He stood silent, looking gropingly  into the purple dusk, veined with silver glintings of the moon, as if he  sought to view in the future some event which he dreaded, and yet shrank  to see.  
She had rarely played the consoler, so heavily had she and all her griefs  leaned on his supporting arm. It was powerless now. She perceived this,  all dismayed at the responsibility that had fallen upon her. She made an  effort to rally his courage. She had more faith in it than in her own.  
“'Feard o' him!” she exclaimed, with a sharp tonic note of satire.  “Kem in an' view him.”  
“Laurely,” he quavered, “I oughter hev got it down in writin' from him; I  oughter made him sign papers agreein' fur me ter keep the boy till he  growed ter be his own man.”  
She, too, grew pale. “Ye ain't meanin' ter let him take the boy sure  enough!” she gasped.  
“I moughtn't be able ter holp it; I dun'no' how the law stands. He air kin  ter Lee-yander, an' mebbe hev got the bes' right ter him.”  
She shivered slightly; the dew was falling, and all the budding herbage  was glossed with a silver glister. The shadows were sparse. The white  branches of the aspens cast only the symmetrical outline of the tree form  on the illumined grass, and seemed scarcely less bare than in winter, but  on one swaying bough the mocking-bird sang all the joyous prophecies of  the spring to the great silver moon that made his gladsome day so long.  
She was quick to notice the sudden cessation of his song, the alert,  downward poise of his beautiful head, his tense critical attitude. A  mimicking whistle rose on the air, now soft, now keen, with swift changes  and intricate successions of tones, ending in a brilliant borrowed  roulade, delivered with a wonderful velocity and elan. The long  tail feathers, all standing stiffly upward, once more drooped; the  mocking-bird turned his head from side to side, then lifting his full  throat he poured forth again his incomparable, superb, infinitely  versatile melody, fixing his glittering eye on the moon, and heeding the  futilely ambitious worldling no mote.  
The mimicking sound heralded the approach of Leander. Laurelia's heart,  full of bitterness for his sake, throbbed tenderly for him. Ah, what was  to be his fate! What unkind lot did the future hold for him in the  clutches of a man like this! Suddenly she was pitying his mother—her  own children, how safe!  
She winced to tell him what had happened, but she it was who, bracing her  nerves, made the disclosure, for Sudley remained silent, the end of the  ox-yoke in his trembling hands, his head bare to the moon and the dew, his  face grown lined and old.  
Leander stood staring at her out of his moonlit blue eyes, his hat far  back on the brown curls she had so vaunted, damp and crisp and clinging,  the low limp collar of his unbleached shirt showing his round full throat,  one hand resting on the high curb of the well, the other holding a great  brown gourd full of the clear water which he had busied himself in  securing while she sought to prepare him to hear the worst. His lips, like  a bent bow as she thought, were red and still moist as he now and then  took the gourd from them, and held it motionless in the interest of her  narration, that indeed touched him so nearly. Then, as she made point  after point clear to his comprehension, he would once more lift the gourd  and drink deeply, for he had had an active day, inducing a keen thirst.  

An Active Day, Inducing a Keen Thirst 241


She had been preparing herself for the piteous spectacle of his frantic  fright, his futile reliance on them who had always befriended him, his  callow forlorn helplessness, his tears, his reproaches; she dreaded them.  
He was silent for a reflective moment when she had paused. “But what's he  want with me, Cap'n?” he suddenly demanded. “Mought know I warn't  industrious in the field, ez he seen me off a-fiddlin' in the woods whilst  Neighbor war a-ploughin'.”  
“Mebbe he 'lows he mought make ye industrious an' git cornsider'ble  work out'n ye,” she faltered, flinching for him.  
After another refreshing gulp from the gourd he canvassed this  dispassionately. “Say his own chil'n air 'hearty feeders an' hard on  shoe-leather?' Takes a good deal o' goadin' ter git ploughin' enough fur  the wuth o' feed out'n a toler'ble beastis like old Blaze-face thar, don't  it, Neighbor?—an' how is it a-goin' ter be with a human ez mebbe  will hold back an' air sot agin plough-in' ennyhow, an' air sorter idle by  profession? 'Twould gin him a heap o' trouble—more'n the ploughin'  an' sech would be wuth—a heap o' trouble.” Once more he bowed his  head to the gourd.  
“He 'lowed ye shouldn't dwell no mo' in the tents o' sin. He seen the  fiddle, Lee; it's all complicated with the fiddle,” she quavered, very  near tears of vexation.  
He lifted a smiling moonlit face; his half-suppressed laugh echoed  gurglingly in the gourd. “Cap'n,” he said, reassuringly, “jes let's hear  Uncle Nehemiah talk some mo', an' ef I can't see no mo' likely work fur me  'n ploughin', I'll think myself mighty safe.”  
They felt like three conspirators as after supper they drew their chairs  around the fire with the unsuspicious Uncle Nehemiah. However, Nehemiah  Yerby could hardly be esteemed unsuspicious in any point of view, so full  of vigilant craft was his intention in every anticipation, so slyly  sanctimonious was his long countenance.  
There could hardly have been a greater contrast than Tyler Sudley's aspect  presented. His candid face seemed a mirror for his thought; he had had  scant experience in deception, and he proved a most unlikely novice in the  art. His features were heavy and set; his manner was brooding and  depressed; he did not alertly follow the conversation; on the contrary, he  seemed oblivious of it as his full dark eyes rested absently on the fire.  More than once he passed his hand across them with a troubled, harassed  manner, and he sighed heavily. For which his co-conspirators could have  fallen upon him. How could he be so dull, so forgetful of all save the  fear of separation from the boy whom he had reared, whom he loved as his  own son; how could he fail to know that a jaunty, assured mien might best  serve his interests until at any rate the blow had fallen; why should he  wear the insignia of defeat before the strength of his claim was tested?  Assuredly his manner was calculated to greatly reinforce Nehemiah Yerby's  confidence, and to assist in eliminating difficulties in the urging of his  superior rights and the carrying out of his scheme. Mrs. Sudley's heart  sank as she caught a significant gleam from the boy's eyes; he too  appreciated this disastrous policy, this virtual surrender before a blow  was struck.  
“An' Ty ain't afeard o' bars,” she silently commented, “nor wolves, nor  wind, nor lightning, nor man in enny kind o' a free fight; but bekase he  dun'no' how the law stands, an' air afeard the law mought be  able ter take Lee-yander, he jes sets thar ez pitiful ez a lost kid,  fairly ready ter blate aloud.”  
She descried the covert triumph twinkling among the sparse light lashes  and “crow-feet” about Nehemiah's eyes as he droned on an ever-lengthening  account of his experiences since leaving the county.  
“It's a mighty satisfyin' thing ter be well off in yearthly goods an'  chattels,” said Laurelia, with sudden inspiration. “Ty, thar, is in debt.”  
For Uncle Nehemiah had been dwelling unctuously upon the extent to which  it had pleased the Lord to prosper him. His countenance fell suddenly. His  discomfiture in her unexpected disclosure was twofold, in that it  furnished a reason for Tyler's evident depression of spirits, demolishing  the augury that his manner had afforded as to the success of the guest's  mission, and furthermore, to Nehemiah's trafficking soul, it suggested  that a money consideration might be exacted to mollify the rigors of  parting.  
For Nehemiah Yerby had risen to the dignities, solvencies, and  responsibilities of opening a store at the cross-roads in Kildeer County.  It was a new and darling enterprise with him, and his mind and speech  could not long be wiled away from the subject. This abrupt interjection of  a new element into his cogitations gave him pause, and he did not observe  the sudden rousing of Tyler Sud-ley from his revery, and the glance of  indignant reproach which he cast on his wife. No man, however meek, or  however bowed down with sorrow, will bear unmoved a gratuitous mention of  his debts; it seems to wound him with all the rancor of insult, and to  enrage him with the hopelessness of adequate retort or reprisal. It is an  indignity, like taunting a ghost with cock-crow, or exhorting a clergyman  to repentance. He flung himself all at once into the conversation, to bar  and baffle any renewed allusion to that subject, and it was accident  rather than intention which made him grasp Nehemiah in the vise of a  quandary also.  
“Ye say ye got a store an' a stock o' truck, Nehemiah. Air ye ekal ter  keepin' store an' sech?” he demanded, speculatively, with an inquiring and  doubtful corrugation of his brows, from which a restive lock of hair was  flung backward like the toss of a horse's mane.  
“I reckon so,” Nehemiah sparely responded, blinking at him across the  fireplace.  
“An' ye say ye hev applied fur the place o' postmaster?” Tyler prosed on.  “All that takes a power o' knowledge—readin' an' writin' an'  cipher-in' an' sech. How air ye expectin' to hold out, 'kase I know ye  never hed no mo' larnin' than me, an' I war acquainted with ye till ye war  thirty years old an' better?”  
The tenor of this discourse did not comport with his customary suavity and  tactful courtesy toward a guest, but he was much harassed and had lost his  balance. He had a vague idea that Mrs. Sudley hung upon the flank of the  conversation with a complete summary of amounts, dates, and names of  creditors, and he sought to balk this in its inception. Moreover, his  forbearance with Nehemiah, with his presence, his personality, his  mission, had begun to wane. Bitter reflections might suffice to fill the  time were he suffered to be silent; but since a part in the conversation  had been made necessary, he had for it no honeyed words.  
“I'd make about ez fit a postmaster, I know, ez that thar old owel  a-hootin' out yander. I could look smart an' sober like him, but that's  'bout all the fur my school-larnin' kerried me, an' yourn didn't reach ter  the nex' mile-post—an' that I know.”  
Nehemiah's thin lips seemed dry. More than once his tongue appeared along  their verges as he nervously moistened them. His small eyes had brightened  with an excited look, but he spoke very slowly, and to Laurelia it seemed  guardedly.  
“I tuk ter my book arterward, Brother Sudley. I applied myself ter larnin'  vigorous. Bein' ez I seen the Lord's hand war liberal with the gifts o'  this worl', I wanted ter stir myself ter desarve the good things.”  
Sudley brought down the fore-legs of his chair to the floor with a thump.  Despite his anxiety a slow light of ridicule began to kindle on his face;  his curling lip showed his strong white teeth.  
“Waal, by gum! ye mus' hev been a sight ter be seen! Ye, forty or fifty  years old, a-settin' on the same seat with the chil'n at the deestric'  school, an' a-competin' with the leetle tadpoles fur 'Baker an' Shady' an  sech!”  
He was about to break forth with a guffaw of great relish when Nehemiah  spoke hastily, forestalling the laughter.  
“Naw; Abner Sage war thar fur a good while las' winter a-visitin' his  sister, an' he kem an' gin me lessons an' set me copies thar at my house,  an' I larnt a heap.”  
Leander lifted his head suddenly. The amount of progress possible to this  desultory and limited application he understood only too well. He had not  learned so much himself to be unaware how much in time and labor learning  costs. The others perceived no incongruity. Sudley's face was florid with  pride and pleasure, and his wife's reflected the glow.  
“Ab Sage at the cross-roads! Then he mus' hev tole ye 'bout Lee-yander  hyar, an' his larnin'. Ab tole, I know.”  
Nehemiah drew his breath in quickly. His twinkling eyes sent out the  keenest glance of suspicion, but the gay, affectionate, vaunting laugh, as  Tyler Sudley turned around and clapped the boy a ringing blow on his  slender shoulder, expressed only the plenitude of his simple vainglory.  
“Lee-yander hyar knows it all!” he boasted. “Old Ab himself don't  know no mo'! I'll be bound old Ab went a-braggin'—hey, Lee-yander?”  
But the boy shrank away a trifle, and his smile was mechanical as he  silently eyed his relative.  
“Ab 'lowed he war tur'ble disobejient,” said Nehemiah, after a pause, and  cautiously allowing himself to follow in the talk, “an' gi'n over ter  playin' the fiddle.” He hesitated for a moment, longing to stigmatize its  ungodliness; but the recollection of Tyler Sudley's uncertain temper  decided him, and he left it unmolested. “But Ab 'lowed ye war middlin'  quick at figgers, Lee-yander—middlin' quick at figgers!”  
Leander, still silent and listening, flushed slightly. This measured  praise was an offence to him; but he looked up brightly and obediently  when his uncle wagged an uncouthly sportive head (Nehe-miah's anatomy lent  itself to the gay and graceful with much reluctance), thrust his hands  into his pockets, and, tilting himself back in his chair, continued:  
“I'll try ye, sonny—I'll try ye. How much air nine times seven?—nine  times seven?”  
“Forty-two!” replied the boy, with a bright, docile countenance fixed upon  his relative.  
There was a pause. “Right!” exclaimed Nehe-miah, to the relief of Sudley  and his wife, who had trembled during the pause, for it seemed so  threatening. They smiled at each other, unconscious that the examination  meant aught more serious than a display of their prodigy's learning.  
“An', now, how much air twelve times eight?” demanded Nehemiah.  
“Sixty-six!” came the answer, quick as lightning.  
“Right, sir, every time!” cried Nehemiah with a glow of genuine  exultation, as he brought down the fore-legs of the chair to the floor,  and the two Sudleys laughed aloud with pleasure.  
Leander saw them all distorted and grimacing while the room swam round.  The scheme was clear enough to him now. The illiterate Nehemiah, whose  worldly prosperity had outstripped his mental qualifications, had  bethought himself of filling the breach with his nephew, given away as  surplusage in his burdensome infancy, but transformed into a unique  utility under the tutelage of Abner Sage. It was his boasting of his  froward pupil, doubtless, that had suggested the idea, and Leander  understood now that he was to do the work of the store and the post-office  under the nominal incumbency of this unlettered lout. Had the whole  transaction been open and acknowledged, Leander would have had scant  appetite for the work under this master; but he revolted at the flimsy,  contemptible sham; he bitterly resented the innuendoes against the piety  of the Sudleys, not that he cared for piety, save in the abstract; he was  daunted by the brutal ignorance, the doltish inefficiency of the imposture  that had so readily accepted his patently false answers to the simple  questions. He had a sort of crude reverence for education, and it had  seemed to him a very serious matter to take such liberties with the  multiplication table. He valued, too, with a boy's stalwart vanity, his  reputation for great learning, and he would not have lightly jeopardized  it did he not esteem the crisis momentous. He knew not what he feared. The  fraud of the intention, the groundless claim to knowledge, made Nehemiah's  scheme seem multifariously guilty in some sort; while Tyler Sudley and his  wife, albeit no wiser mathematically, had all the sanctions of probity in  their calm, unpretending ignorance.  
“Ef Cap'n or Neighbor wanted ter run a post-office on my larnin', or ter  keep store, they'd be welcome; but I won't play stalkin'-horse fur that  thar man's still-hunt, sure ez shootin',” he said to himself.  
The attention which he bent upon the conversation thenceforth was an  observation of its effect rather than its matter. He saw that he was alone  in his discovery. Neither Sudley nor his wife had perceived any connection  between the store, the prospective post-office, and the desire of the  illiterate would-be postmaster to have his erudite nephew restored to his  care.  
It may be that the methods of his “Neighbor” and the “Captain” in the  rearing of Leander, the one with unbridled leniency, the other with  spurious severity and affected indifference, had combined to foster  self-reliance and decision of character, or it may be that these qualities  were inherent traits. At all events, he encountered the emergency without  an instant's hesitation. He felt no need of counsel. He had no doubts. He  carried to his pallet in the roof-room no vacillations and no problems.  His resolve was taken. For a time, as he listened to the movements  below-stairs, the sound of voices still rose, drowsy as the hour waxed  late; the light that flickered through the cracks in the puncheon flooring  gradually dulled, and presently a harsh grating noise acquainted him with  the fact that Sudley was shovelling the ashes over the embers; then the  tent-like attic was illumined only by the moonlight admitted through the  little square window at the gable end—so silent, so still, it seemed  that it too slept like the silent house. The winds slumbered amidst the  mute woods; a bank of cloud that he could see from his lowly couch lay in  the south becalmed. The bird's song had ceased. It seemed to him as he  lifted himself on his elbow that he had never known the world so hushed.  The rustle of the quilt of gay glazed calico was of note in the quietude;  the impact of his bare foot on the floor was hardly a sound, rather an  annotation of his weight and his movement; yet in default of all else the  sense of hearing marked it. His scheme seemed impracticable as for an  instant he wavered at the head of the ladder that served as a stairway;  the next moment his foot was upon the rungs, his light, lithe figure  slipping down it like a shadow. The room below, all eclipsed in a brown  and dusky-red medium, the compromise between light and darkness that the  presence of the embers fostered, was vaguely revealed to him. He was  hardly sure whether he saw the furniture all in place, or whether he knew  its arrangement so well that he seemed to see. Suddenly, as he laid his  hand on the violin on the wall, it became visible, its dark red wood  richly glowing against the brown logs and the tawny clay daubing. A tiny  white flame had shot up in the midst of the gray ashes, as he stood with  the cherished object in his cautious hand, his excited eyes, dilated and  expectant, searching the room apprehensively, while a vague thrill of a  murmur issued from the instrument, as if the spirit of music within it had  been wakened by his touch—too vague, too faintly elusive for the  dormant and somewhat dull perceptions of Nehemiah Yerby, calmly slumbering  in state in the best room.  
The faint jet of flame was withdrawn in the ashes as suddenly as it had  shot forth, and in the ensuing darkness, deeper for the contrast with that  momentary illumination, it was not even a shadow that deftly mounted the  ladder again and emerged into the sheeny twilight of the moonlit  roof-room. Lean-der was somehow withheld for a moment motionless at the  window; it may have been by compunction; it may have been by regret, if it  be possible to the very young to definitely feel either. There was an  intimation of pensive farewell in his large illumined eyes as they rested  on the circle of familiar things about him—the budding trees, the  well, with its great angular sweep against the sky, the still sward, the  rail-fences glistening with the dew, the river with the moonlight in a  silver blazonry on its lustrous dark surface, the encompassing shadows of  the gloomy mountains. There was no sound, not even among the rippling  shallows; he could hear naught but the pain of parting throbbing in his  heart, and from the violin a faint continuous susurrus, as if it murmured  half-asleep memories of the melodies that had thrilled its waking moments.  It necessitated careful handling as he deftly let himself out of the  window, the bow held in his mouth, the instrument in one arm, while the  other hand clutched the boughs of a great holly-tree close beside the  house. It was only the moonlight on those smooth, lustrous leaves, but it  seemed as if smiling white faces looked suddenly down from among the  shadows: at this lonely hour, with none awake to see, what, strange things  may there not be astir in the world, what unmeasured, unknown forces,  sometimes felt through is the dulling sleep of mortals, and then called  dreams! As he stood breathless upon the ground the wind awoke. He heard it  race around the corner of the house, bending the lilac bushes, and then it  softly buffeted him full in the face and twirled his hat on the ground. As  he stooped to pick it up he heard whispers and laughter in the lustrous  boughs of the holly, and the gleaming faces shifted with the shadows. He  looked fearfully over his shoulder; the rising wind might waken some one  of the household. His “Neighbor” was, he knew, solicitous about the  weather, and suspicious of its intentions lest it not hold fine till all  the oats be sown. A pang wrung his heart; he remembered the long line of  seasons when, planting corn in the pleasant spring days, his “Neighbor”  had opened the furrow with the plough, and the “Captain” had followed,  dropping the grains, and he had brought up the rear with his hoe, covering  them over, while the clouds floated high in the air, and the mild sun  shone, and the wind kept the shadows a-flicker, and the blackbird and the  crow, complacently and craftily watching them from afar, seemed the only  possible threatening of evil in all the world. He hastened to stiffen his  resolve. He had need of it. Tyler Sudley had said that he did not know how  the law stood, and for himself, he was not willing to risk his liberty on  it. He gazed apprehensively upon the little batten shutter of the window  of the room where Nehe-miah Yerby slept, expecting to see it slowly swing  open and disclose him there. It did not stir, and gathering resolution  from the terrors that had beset him when he fancied his opportunity  threatened, he ran like a frightened deer fleetly down the road, and  plunged into the dense forest. The wind kept him company, rollicking,  quickening, coming and going in fitful gusts. He heard it die away, but  now and again it was rustling among a double file of beech-trees all up  the mountainside. He saw the commotion in their midst, the effect of swift  movement as the scant foliage fluttered, then the white branches of the  trees all a-swaying like glistening arms flung upward, as if some bevy of  dryads sped up the hill in elusive rout through the fastnesses.  

The next day ushered in a tumult and excitement unparalleled in the  history of the little log-cabin. When Leander's absence was discovered,  and inquiry of the few neighbors and search of the vicinity proved  fruitless, the fact of his flight and its motive were persistently forced  upon Ne-hemiah Yerby's reluctant perceptions, with the destruction of his  cherished scheme as a necessary sequence. With some wild craving for  vengeance he sought to implicate Sudley as accessory to the mysterious  disappearance. He found some small measure of solace in stumping up and  down the floor before the hearth, furiously railing at the absent host,  for Sudley had not yet relinquished the bootless quest, and indignantly  upbraiding the forlorn, white-faced, grief-stricken Laurelia, who sat  silent and stony, her faded eyes on the fire, heedless of his words. She  held in her lap sundry closely-rolled knitted balls—the boy's socks  that she had so carefully made and darned. A pile of his clothing lay at  her feet. He had carried nothing but his fiddle and the clothes he stood  in, and if she had had more tears she could have wept for his  improvidence, for the prospective tatters and rents that must needs befall  him in that unknown patchless life to which he had betaken himself.  
Nehemiah Yerby argued that it was Sudley who had prompted the whole thing;  he had put the boy up to it, for Leander was not so lacking in feeling as  to flee from his own blood-relation. But he would set the law to spy them  out. He would be back again, and soon.  
He may have thought better of this presently, for he was in great haste to  be gone when Tyler Sudley returned, and to his amazement in a counterpart  frame of mind, charging Nehemiah with the responsibility of the disaster.  It was strange to Laurelia that she, who habitually strove to fix her mind  on religious things, should so relish the aspect of Ty Sudley in his  secular rage on this occasion.  
“Ye let we-uns hev him whilst so leetle an' helpless, but now that he air  so fine growed an' robustious ye want ter git some work out'n him, an' he  hev runned away an' tuk ter the woods tarrified by the very sight of ye,”  he averred. “He'll never kem back; no, he'll never kem back; fur he'll  'low ez ye would kem an? take him home with you; an' now the Lord only  knows whar he is, an' what will become of him.”  
His anger and his tumultuous grief, his wild, irrepressible anxiety for  Leander's safety, convinced the crafty Nehemiah that he was no party to  the boy's scheme. Sudley's sorrow was not of the kind that renders the  temper pliable, and when Nehemiah sought to point a moral in the absence  of the violin, and for the first time in Sudley's presence protested that  he desired to save Leander from that device of the devil, the master of  the house shook his inhospitable fist very close indeed to his guest's  nose, and Yerby was glad enough to follow that feature unimpaired out to  his horse at the bars, saying little more.  
He aired his views, however, at each house where he made it convenient to  stop on his way home, and took what comfort there might be in the rôle of  martyr. Leander was unpopular in several localities, and was esteemed a  poor specimen of the skill of the Sudleys in rearing children. He had been  pampered and spoiled, according to general report, and more than one of  his successive interlocutors were polite enough to opine that the change  to Nehemiah's charge would have been a beneficent opportunity for  much-needed discipline. Nehemiah was not devoid of some skill in  interrogatory. He contrived to elicit speculations without giving an  intimation of unduly valuing the answer.  
“He's 'mongst the moonshiners, I reckon,” was the universal surmise.  “He'll be hid mighty safe 'mongst them.”  
For where the still might be, or who was engaged in the illicit business,  was even a greater mystery than Leander's refuge. Nothing more definite  could be elicited than a vague rumor that some such work was in progress  somewhere along the many windings of Hide-and-Seek Creek.  
Nehemiah Yerby had never been attached to temperance principles, and,  commercially speaking, he had thought it possible that whiskey on which no  tax had been paid might be more profitably dispensed at his store than  that sold under the sanctions of the government. These considerations,  however, were as naught in view of the paralysis which his interests and  schemes had suffered in Leander's flight. He dwelt with dismay upon the  possibility that he might secure the postmastership without the capable  assistant whose services were essential. In this perverse sequence of  events disaster to his application was more to be desired than success. He  foresaw himself browbeaten, humiliated, detected, a butt for the ridicule  of the community, his pretensions in the dust, his pitiful imposture  unmasked. And beyond these aesthetic misfortunes, the substantial  emoluments of “keepin' store,” with a gallant sufficiency of arithmetic to  regulate prices and profits, were vanishing like the elusive matutinal  haze before the noontide sun. Nehemiah Yerby groaned aloud, for the  financial stress upon his spirit was very like physical pain. And in this  inauspicious moment he bethought himself of the penalties of violating the  Internal Revenue Laws of the United States.  
Now it has been held by those initiated into such mysteries that there is  scant affinity between whiskey and water. Nevertheless, in this  connection, Nehemiah Yerby developed an absorbing interest in the  watercourses of the coves and adjacent mountains, especially their more  remote and sequestered tributaries. He shortly made occasion to meet the  county surveyor and ply him with questions touching the topography of the  vicinity, cloaking the real motive under the pretence of an interest in  water-power sufficient and permanent enough for the sawing of lumber, and  professing to contemplate the erection of a saw-mill at the most eligible  point. The surveyor had his especial vanity, and it was expressed in his  frequent boast that he carried a complete map of the county graven upon  his brain; he was wont to esteem it a gracious opportunity when a casual  question in a group of loungers enabled him to display his familiarity  with every portion of his rugged and mountainous region, which was indeed  astonishing, even taking into consideration his incumbency for a number of  terms, aided by a strong head for locality. Nehemiah Yerby's scheme was  incalculably favored by this circumstance, but he found it unexpectedly  difficult to support the figment which he had propounded as to his  intentions. Fiction is one of the fine arts, and a mere amateur like  Nehemiah is apt to fail in point of consistency. He was inattentive while  the surveyor dilated on the probable value, the accessibility, and the  relative height of the “fall” of the various sites, and their available  water-power, and he put irrelevant queries concerning ineligible streams  in other localities. No man comfortably mounted upon his hobby relishes an  interruption. The surveyor would stop with a sort of bovine surprise, and  break out in irritable parenthesis.  
“That branch on the t'other side o' Panther Ridge? Why, man alive, that  thread o' water wouldn't turn a spider web.”  
Nehemiah, quaking under the glance of his keen questioning eye, would once  more lapse into silence, while the surveyor, loving to do what he could do  well, was lured on in his favorite subject by the renewed appearance of  receptivity in his listener.  
“Waal, ez I war a-sayin', I know every furlong o' the creeks once down in  the Cove, an' all their meanderings, an' the best part o' them in the  hills amongst the laurel and the wildernesses. But now the ways of sech a  stream ez Hide-an'-Seek Creek are past finding out. It's a 'sinking  creek,' you know; goes along with a good volume and a swift current for a  while to the west, then disappears into the earth, an' ain't seen fur five  mile, then comes out agin running due north, makes a tre-menjious jump—the  Hoho-hebee Falls—then pops into the ground agin, an' ain't seen no  more forever,” he concluded, dramatically.  
“How d'ye know it's the same creek?” demanded Nehemiah, sceptically, and  with a wrinkling brow.  
“By settin' somethin' afloat on it before it sinks into the ground—a  piece of marked bark or a shingle or the like—an' finding it agin  after the stream comes out of the caves,” promptly replied the man of the  compass, with a triumphant snap of the eye, as if he entertained a certain  pride in the vagaries of his untamed mountain friend. “Nobody knows how  often it disappears, nor where it rises, nor where it goes at last. It's  got dozens of fust-rate millin' sites, but then it's too fur off fur you  ter think about.”  
“Oh no 'tain't!” exclaimed Nehemiah, suddenly.  
The surveyor stared. “Why, you ain't thinkin' 'bout movin' up inter the  wilderness ter live, an' ye jes applied fur the post-office down at the  crossroads? Ye can't run the post-office thar an' a sawmill thirty mile  away at the same time.”  
Nehemiah was visibly disconcerted. His wrinkled face showed the flush of  discomfiture, but his craft rallied to the emergency.  
“Moughtn't git the post-office, arter all's come an' gone. Nothin' is  sartin in this vale o' tears.”  
“An' ye air goin' ter take ter the woods ef ye don't?” demanded the  surveyor, incredulously. “Thought ye war goin' ter keep store?”  
“Waal, I dun'no'; jes talkin' round,” said Nehemiah, posed beyond  recuperation. “I mus' be a-joggin', ennyhow. Time's a-wastin'.”  
As he made off hastily in the direction of his house, for this  conversation had taken place at the blacksmith's shop at the cross-roads,  the surveyor gazed after him much mystified.  
“What is that old fox slyin' round after? He ain't studyin' 'bout no  saw-mill, inquirin' round about all the out-o'-the-way water-power in the  ken-try fifty mile from where he b'longs. He's a heap likelier to be goin'  ter start a wild-cat still in them wild places—git his whiskey cheap  ter sell in his store.”  
He shook his head sagely once for all, for the surveyor's mind was of the  type prompt in reaching conclusions, and he was difficult to divert from  his convictions.  
A feature of the development of craft to a certain degree is the  persuasion that this endowment is not shared. A fine world it would be if  the Nehemiah Yerbys were as clever as they think themselves, and their  neighbors as dull. He readily convinced himself that he had given no  intimation that his objects and motives were other than he professed, and  with unimpaired energy he went to work upon the lines which he had marked  out for himself. A fine chase Hide-and-Seek Creek led him, to be sure, and  it tried his enthusiasms to the uttermost. What affinity this brawling  vagrant had for the briers and the rocks and the tangled fastnesses!  Seldom, indeed, could he press in to its banks and look down upon its  dimpled, laughing, heedless face without the sacrifice of fragments of  flesh and garments left impaled upon the sharp spikes of the budding  shrubs. Often it so intrenched itself amidst the dense woods, and the  rocks and chasms of its craggy banks, that approach was impossible, and he  followed it for miles only by the sound of its wild, sweet, woodland  voice. And this, too, was of a wayward fancy; now, in turbulent glee among  the rocks, riotously chanting aloud, challenging the echoes, and waking  far and near the forest quiet; and again it was merely a low, restful  murmur, intimating deep, serene pools and a dallying of the currents,  lapsed in the fulness of content. Then Nehemiah Yerby would be beset with  fears that he would lose this whisper, and his progress was slight; he  would pause to listen, hearing nothing; would turn to right, to left;  would take his way back through the labyrinth of the laurel to catch a  thread of sound, a mere crystalline tremor, and once more follow this  transient lure. As the stream came down a gorge at a swifter pace and in a  succession of leaps—a glassy cataract visible here and there, airily  sporting with rainbows, affiliating with ferns and moss and marshy  growths, the bounding spray glittering in the sunshine—it flung  forth continuously tinkling harmonies in clear crystal tones, so  penetrating, so definitely melodic, that more than once, as he paced along  on his jaded horse, he heard in their midst, without disassociating the  sounds, the ping, pang, ping, pang, of the violin he so condemned.  He drew up at last, and strained his ear to listen. It did not become more  distinct, always intermingled with the recurrent rhythm of the falling  water, but always vibrating in subdued throbbings, now more acute, now  less, as the undiscriminated melody ascended or descended the scale. It  came from the earth, of this he was sure, and thus he was reminded anew of  the caves which Hide-and-Seek Creek threaded in its long course. There was  some opening near by, doubtless, that led to subterranean passages, dry  enough here, since it was the stream's whim to flow in the open sunshine  instead of underground. He would have given much to search for it had he  dared. His leathery, lean, loose cheek had a glow of excitement upon it;  his small eyes glistened; for the first time in his life, possibly, he  looked young. But he did not doubt that this was the stronghold of the  illicit distillers, of whom one heard so much in the Cove and saw so  little. A lapse of caution, an inconsiderate movement, and he might be  captured and dealt with as a spy and informer.  
Nevertheless his discovery was of scant value unless he utilized it  further. He had always believed that his nephew had fled to the secret  haunts of the moonshiners. Now he only knew it the more surely; and what  did this avail him, and how aid in the capture of the recusant clerk and  assistant postmaster? He hesitated a moment; then fixing the spot in his  mind by the falling of a broad crystal sheet of water from a ledge some  forty feet high, by a rotting log at its base that seemed to rise  continually, although the moving cataract appeared motionless, by certain  trees and their relative position, and the blue peaks on a distant skyey  background of a faint cameo yellow, he slowly turned his horse's rein and  took his way out of danger. It was chiefly some demonstration on the  animal's part that he had feared. A snort, a hoof-beat, a whinny would  betray him, and very liable was the animal to any of these expressions.  One realizes how unnecessary is speech for the exposition of opinion when  brought into contradictory relations with the horse which one rides or  drives. All day had this animal snorted his doubts of his master's sanity;  all day had he protested against these aimless, fruitless rambles; all day  had he held back with a high head and a hard mouth, while whip and spur  pressed him through laurel almost impenetrable, and through crevices of  crags almost impassable. For were there not all the fair roads of the  county to pace and gallop upon if one must needs be out and jogging!  Unseen objects, vaguely discerned to be moving in the undergrowth  affrighted the old plough-horse of the levels—infinitely reassured  and whinnying with joyful relief when the head of horned cattle showed  presently as the cause of the commotion. He would have given much a  hundred times that day, and he almost said so a hundred times, too, to be  at home, with the old bull-tongue plough behind him, running the straight  rational furrow in the good bare open field, so mellow for corn, lying in  the sunshine, inviting planting.  
“Ef I git ye home wunst more, I'll be bound I'll leave ye thar,” Nehemiah  said, ungratefully, as they wended their way along; for without the horse  he could not have traversed the long distances of his search, however  unwillingly the aid was given.  
He annotated his displeasure by a kick in the ribs; and when the old  equine farmer perceived that they were absolutely bound binward, and that  their aberrations were over for the present, he struck a sharp gait that  would have done honor to his youthful days, for he had worn out several  pairs of legs in Nehemiah's fields, and was often spoken of as being upon  the last of those useful extremities. He stolidly shook his head, which he  thought so much better than his master's, and bedtime found them twenty  miles away and at home.  
Nehemiah felt scant fatigue. He was elated with his project. He scented  success in the air. It smelled like the season. It too was suffused with  the urgent pungency of the rising sap, with the fragrance of the  wild-cherry, with the vinous promise of the orchard, with the richness of  the mould, with the vagrant perfume of the early flowers.  
He lighted a tallow dip, and he sat him down with writing materials at the  bare table to indite a letter while all his household slept. The windows  stood open to the dark night, and Spring hovered about outside, and  lounged with her elbows on the sill, and looked in. He constantly saw  something pale and elusive against the blackness, for there was no moon,  but he thought it only the timid irradiation with which his tallow dip  suffused the blossoming wands of an azalea, growing lithe and tall hard  by. With this witness only he wrote the letter—an anonymous letter,  and therefore he was indifferent to the inadequacies of his penmanship and  his spelling. He labored heavily in its composition, now and then  perpetrating portentous blots. He grew warm, although the fire that had  served to cook supper had long languished under the bank of ashes. The  tallow dip seemed full of caloric, and melted rapidly in pendulous  drippings. He now and again mopped his red face, usually so bloodless,  with his big bandanna handkerchief, while all the zephyrs were fanning the  flying tresses of Spring at the window, and the soft, sweet, delicately  attuned vernal chorus of the marshes were tentatively running over sotto  voce their allotted melodies for the season. Oh, it was a fine night  outside, and why should a moth, soft-winged and cream-tinted and  silken-textured, come whisking in from the dark, as silently as a spirit,  to supervise Nehe-miah Yerby's letter, and travel up and down the page all  befouled with the ink? And as he sought to save the sense of those  significant sentences from its trailing silken draperies, why should it  rise suddenly, circling again and again about the candle, pass through the  flame, and fall in quivering agonies once more upon the page? He looked at  it, dead now, with satisfaction. It had come so very near ruining his  letter—an important letter, describing the lair of the illicit  distillers to a deputy marshal of the revenue force, who was known to be  in a neighboring town. He had good reason to withhold his signature, for  the name of the informer in the ruthless vengeance of the region would be  as much as his life was worth. The moth had not spoiled the letter—the  laborious letter; he was so glad of that! He saw no analogies, he received  not even a subtle warning, as he sealed and addressed the envelope and  affixed the postage-stamp. Then he snuffed out the candle with great  satisfaction.  
The next morning the missive was posted, and all Nehemiah Yerby's plans  took a new lease of life. The information he had given would result in an  immediate raid upon the place. Leander would be captured among the  moonshiners, but his youth and his uncle's representations—for he  would give the officers an inkling of the true state of the case—would  doubtless insure the boy's release, and his restoration to those  attractive commercial prospects which had been devised for him.  






II


The ordering of events is an intricate process, and to its successful  exploitation a certain degree of sagacious prescience is a prerequisite,  as well as a thorough mastery of the lessons of experience. For a day or  so all went well in the inner consciousness of Nehemiah Yerby. The letter  had satisfied his restless craving for some action toward the consummation  of his ambition, and he had not the foresight to realize how soon the  necessity of following it up would supervene. He first grew uneasy lest  his letter had not reached its destination; then, when the illimitable  field of speculation was thus opened out, he developed an ingenuity of  imagination in projecting possible disaster. Day after day passed, and he  heard naught of his cherished scheme. The revenuers—craven wretches  he deemed them, and he ground his teeth with rage because of their seeming  cowardice in their duty, since their duty could serve his interests—might  not have felt exactly disposed to risk their lives in these sweet spring  days, when perhaps even a man whose life belongs to the government might  be presumed to take some pleasure in it, by attempting to raid the den of  a gang of moonshiners on the scanty faith of an informer's word, tenuous  guaranty at best, and now couched in an anonymous letter, itself synonym  for a lie. Oh, what fine eulogies rose in his mind upon the manly virtue  of courage! How enthusing it is at all times to contemplate the courage of  others!—and how safe!  
Then a revulsion of belief ensued, and he began to fear that they might  already have descended upon their quarry, and with all their captives have  returned to the county town by the road by which they came—nearer  than the route through the crossroads, though far more rugged. Why had not  this possibility before occurred to him! He had so often prefigured their  triumphant advent into the hamlet with all their guarded and shackled  prisoners, the callow Leander in the midst, and his own gracefully enacted  rôle of virtuous, grief-stricken, pleading relative, that it seemed a  recollection—something that had really happened—rather than  the figment of anticipation. But no word, no breath of intimation, had  ruffled the serenity of the crossroads. The calm, still, yellow sunshine  day by day suffused the land like the benignities of a dream—almost  too good to be true. Every man with the heart of a farmer within him was  at the plough-handles, and making the most of the fair weather. The  cloudless sky and the auspicious forecast of fine days still to come did  more to prove to the farmer the existence of an all-wise, overruling  Providence than all the polemics of the world might accomplish. The  furrows multiplied everywhere save in Nehemiah's own fields, where he  often stood so long in the turn-row that the old horse would desist from  twisting his head backward in surprise, and start at last of his own  motion, dragging the plough, the share still unanchored in the ground,  half across the field before he could be stopped. The vagaries of these  “lands” that the absent-minded Nehemiah laid off attracted some attention.  
“What ails yer furrows ter run so crooked, Nehemiah?” observed a  passer-by, a neighbor who had been to the blacksmith-shop to get his  plough-point sharpened; he looked over the fence critically. “Yer eyesight  mus' be failin' some.”  
“I dun'no',” rejoined Nehemiah, hastily. Then reverting to his own  absorption. “War it you-uns ez I hearn say thar war word kem ter the  crossroads 'bout some revenuers raid in' 'round some-whar in the woods?”  
The look of surprise cast upon him seemed to his alert anxiety to betoken  suspicion. “Laws-a-massy, naw!” exclaimed his interlocutor. “Ye air the  fust one that hev named sech ez that in these diggin's, fur I'd hev hearn  tell on it, sure, ef thar hed been enny sech word goin' the rounds.”  
Nehemiah recoiled into silence, and presently his neighbor went whistling  on his way. He stood motionless for a time, until the man was well out of  sight, then he began to hastily unhitch the plough-gear. His resolution  was taken. He could wait no longer. For aught he knew the raiders might  have come and gone, and be now a hundred miles away with their prisoners  to stand their trial in the Federal court, his schemes might have all gone  amiss, leaving him in naught the gainer. He could rest in uncertainty no  more. He feared to venture further questions when no rumor stirred the  air. They rendered him doubly liable to suspicion—to the law-abiding  as a possible moonshiner, to any sympathizer with the distillers as a  probable informer. He determined to visit the spot, and there judge how  the enterprise had fared.  
When next he heard that fine sylvan symphony of the sound of the falling  water—the tinkling bell-like tremors of its lighter tones mingling  with the sonorous, continuous, deeper theme rising from its weight and  volume and movement; with the surging of the wind in the pines; with the  occasional cry of a wild bird deep in the new verdure of the forests  striking through the whole with a brilliant, incidental, detached effect—no  faint vibration was in its midst of the violin's string, listen as he  might. More than once he sought to assure himself that he heard it, but  his fancy failed to respond to his bidding, although again and again he  took up his position where it had before struck his ear. The wild  minstrelsy of the woods felt no lack, and stream and wind and harping pine  and vagrant bird lifted their voices in their wonted strains. He could  hardly accept the fact; he would verify anew the landmarks he had made and  again return to the spot, his hat in his hand, his head bent low, his face  lined with anxiety and suspense. No sound, no word, no intimation of human  presence. The moonshiners were doubtless all gone long ago, betrayed into  captivity, and Leander with them. He had so hardened his heart toward his  recalcitrant young kinsman and his Sudley friends, he felt so entirely  that in being among the moonshiners Leander had met only his deserts in  coming to the bar of Federal justice, that he would have experienced scant  sorrow if the nephew had not carried off with his own personality his  uncle's book-keeper and postmaster's clerk. And so—alas, for  Leander! As he meditated on the untoward manner in which he had overshot  his target, this marksman of fate forgot the caution which had  distinguished his approach, for hitherto it had been as heedful as if he  fully believed the lion still in his den. He slowly patrolled the bank  below the broad, thin, crystal sheet, seeing naught but its rainbow  hovering elusively in the sun, and its green and white skein-like  draperies pendulous before the great dark arch over which the cataract  fell. The log caught among the rocks in the spray at the base was still  there, seeming always to rise while the restless water seemed motionless.  
No trace that human beings had ever invaded these solitudes could he  discover. No vague, faint suggestion of the well-hidden lair of the  moonshiners did the wild covert show forth. “The revenuers war smarter'n  me; I'll say that fur 'em,” he muttered at last as he came to a  stand-still, his chin in his hand, his perplexed eyes on the ground. And  suddenly—a footprint on a marshy spot; only the heel of a boot, for  the craggy ledges hid all the ground but this, a mere sediment of sand in  a tiny hollow in the rock from which the water had evaporated. It was a  key' to the mystery. Instantly the rugged edges of the cliff took on the  similitude of a path. Once furnished with this idea, he could perceive  adequate footing all adown the precipitous way. He was not young; his  habits had been inactive, and were older even than his age. He could not  account for it afterward, but he followed for a few paces this suggestion  of a path down the precipitous sides of the stream. He had a sort of  triumph in finding it so practicable, and he essayed it still farther,  although the sound of the water had grown tumultuous at closer approach,  and seemed to foster a sort of responsive turmoil of the senses; he felt  his head whirl as he looked at the bounding, frothing spray, then at the  long swirls of the current at the base of the fall as they swept on their  way down the gorge. As he sought to lift his fascinated eyes, the smooth  glitter of the crystal sheet of falling water so close before him dazzled  his sight. He wondered afterward how his confused senses and trembling  limbs sustained him along the narrow, rugged path, here and there covered  with oozing green moss, and slippery with the continual moisture. It  evidently was wending to a ledge. All at once the contour of the place was  plain to him; the ledge led behind the cataract that fell from the  beetling heights above. And within were doubtless further recesses, where  perchance the moonshiners had worked their still. As he reached the ledge  he could see behind the falling water and into the great concave space  which it screened beneath the beetling cliff. It was as he had expected—an  arched portal of jagged brown rocks, all dripping with moisture and oozing  moss, behind the semi-translucent green-and-white drapery of the cascade.  
But he had not expected to see, standing quietly in the great vaulted  entrance, a man with his left hand on a pistol in his belt, the mate of  which his more formidable right hand held up with a steady finger on the  trigger.  
This much Nehemiah beheld, and naught else, for the glittering profile of  the falls, visible now only aslant, the dark, cool recess beyond, that  menacing motionless figure at the vanishing-point of the perspective, all  blended together in an indistinguishable whirl as his senses reeled. He  barely retained consciousness enough to throw up both his hands in token  of complete submission. And then for a moment he knew no more. He was  still leaning motionless against the wall of rock when he became aware  that the man was sternly beckoning to him to continue his approach. His  dumb lips moved mechanically in response, but any sound must needs have  been futile indeed in the pervasive roar of the waters. He felt that he  had hardly strength for another step along the precipitous way, but there  is much tonic influence in a beckoning revolver, and few men are so weak  as to be unable to obey its behests. Poor Nehemiah tottered along as  behooved him, leaving all the world, liberty, volition, behind him as the  descending sheet of water fell between him and the rest of life and shut  him off.  
“That's it, my leetle man! I thought you could make it!” were the first  words he could distinguish as he joined the mountaineer beneath the crag.  
Nehemiah Yerby had never before seen this man. That in itself was  alarming, since in the scanty population of the region few of its denizens  are unknown to each other, at least by sight. The tone of satire, the  gleam of enjoyment in his keen blue eye, were not reassuring to the object  of his ridicule. He was tall and somewhat portly, and he had a bluff and  offhand manner, which, however, served not so much to intimate his  good-will toward you as his abounding good-humor with himself. He was a  man of most arbitrary temper, one could readily judge, not only from his  own aspect and manner, but from the docile, reliant, approving cast of  countenance of his reserve force—a half-dozen men, who were somewhat  in the background, lounging on the rocks about a huge copper still. They  wore an attentive aspect, but offered to take no active part in the scene  enacted before them. One of them—even at this crucial moment Yerby  noticed it with a pang of regretful despair—held noiseless on his  knee a violin, and more than once addressed himself seriously to rubbing  rosin over the bow. There was scant music in his face—a square  physiognomy, with thick features, and a shock of hay-colored hair striped  somewhat with an effect of darker shades like a weathering stack. He  handled the bow with a blunt, clumsy hand that augured little of delicate  skill, and he seemed from his diligence to think that rosin is what makes  a fiddle play. He was evidently one of those unhappy creatures furnished  with some vague inner attraction to the charms of music, with no gift, no  sentiment, no discrimination. Something faintly sonorous there was in his  soul, and it vibrated to the twanging of the strings. He was far less  alert to the conversation than the others, whose listening attitudes  attested their appreciation of the importance of the moment.  
“Waal,” observed the moonshiner, impatiently, eying the tremulous and  tongue-tied Yerby, “hev ye fund what ye war a-huntin' fur?”  
So tenacious of impressions was Nehemiah that it was the violin in those  alien hands which still focussed his attention as he stared gaspingly  about. Leander was not here; probably had never been here; and the  twanging of those strings had lured him to his fate. Well might he contemn  the festive malevolence of the violin's influence! His letter had failed;  no raider had intimidated these bluff, unafraid, burly law-breakers, and  he had put his life in jeopardy in his persistent prosecution of his  scheme. He gasped again at the thought.  
“Waal.” said the moonshiner, evidently a man of short patience, and  with a definite air of spurring on the visitor's account of himself, “we  'ain't been lookin' fur any spy lately, but I'm 'lowin' ez we hev fund  him.”  
His fear thus put into words so served to realize to Yerby his immediate  danger that it stood him in the stead of courage, of brains, of invention;  his flaccid muscles were suddenly again under control; he wreathed his  features with his smug artificial smile, that was like a grimace in its  best estate, and now hardly seemed more than a contortion. But beauty in  any sense was not what the observer was prepared to expect in Nehemiah,  and the moonshiner seemed to accept the smile at its face value, and to  respect its intention.  
“Spies don't kem climbin' down that thar path o' yourn in full view  through the water”—for the landscape was as visible through the thin  falling sheet as if it had been the slightly corrugated glass of a window—“do  they?” Yerby asked, with a jocose intonation. “That thar shootin'-iron o'  yourn liked ter hev skeered me ter death whenst I fust seen it.”  
His interlocutor pondered on this answer for a moment. He had an adviser  among his corps whose opinion he evidently valued; he exchanged a quick  glance with one of the men who was but dimly visible in the shadows beyond  the still, where there seemed to be a series of troughs leading a rill of  running water down from some farther spring and through the tub in which  the spiral worm was coiled. This man had a keen, white, lean face, with an  ascetic, abstemious expression, and he looked less like a distiller than  some sort of divine—some rustic pietist, with strange theories and  unhappy speculations and unsettled mind. It was a face of subtle  influences, and the very sight of it roused in Nehemiah a more heedful  fear than the “shootin'-iron” in the bluff moonshiners hand had induced.  He was silent, while the other resumed the office of spokesman.  
“Ye ain't 'quainted hyar “—he waved his hand with the pistol in it  around at the circle of uncowering men, although the mere movement made  Nehemiah cringe with the thought that an accidental discharge might as  effectually settle his case as premeditated and deliberate murder. “Ye  dun'no' none o' us. What air ye a-doin' hyar?”  
“Why, that thar war the very trouble,” Yerby hastily explained. “I  didn't know none o' ye! I hed hearn ez thar war a still somewhars on  Hide-an'-Seek Creek”—once more there ensued a swift exchange of  glances among the party—“but nobody knew who run it nor whar 'twar.  An' one day, considerable time ago, I war a-passin' nigh 'bouts an' I  hearn that fiddle, an' that revealed the spot ter me. An' I kem ter-day  'lowin' ye an' me could strike a trade.”  
Once more the bluff man of force turned an anxious look of inquiry to the  pale, thoughtful face in the brown and dark green shadows beyond the  copper gleam of the still. If policy had required that Nehemiah should be  despatched, his was the hand to do the deed, and his the stomach to  support his conscience afterward. But his brain revolted from the  discriminating analysis of Nehemiah's discourse and a decision on its  merits. “Trade fur what?” he demanded at last, on his own responsibility,  for no aid had radiated from the face which his looks had interrogated.  
“Fur whiskey, o' course.” Nehemiah made the final plunge boldly. “I be  goin' ter open a store at the cross-roads, an' I 'lowed I could git  cheaper whiskey untaxed than taxed. I 'lowed ye wouldn't make it ef ye  didn't expec' ter sell it. I didn't know none o' you-uns, an' none o' yer  customers. An' ez I expec' ter git mo' profit on sellin' whiskey 'n  ennything else in the store, I jes took foot in hand an' kem ter see  'boutn it mysef. I never 'lowed, though, ez it mought look cur'ous ter  you-uns, or like a spy, ter kem ez bold ez brass down the path in full  sight.”  
The logic of the seeming security of his approach, and the apparent value  of his scheme, had their full weight. He saw credulity gradually  overpowering doubt and distrust, and his heart grew light with relief.  Even their cautious demur, intimating a reserve of opinion to the effect  that they would think about it, did not daunt him now. He believed, in the  simplicity of his faith in his own craft, now once more in the ascendant,  that if they should accept his proposition he would be free to go without  further complication of his relations with wild-cat whiskey. He could not  sufficiently applaud his wits for the happy termination of the adventure  to which they had led him. He had gone no further in the matter than he  had always intended. Brush whiskey was the commodity that addressed itself  most to his sense of speculation. For this he had always expected to  ferret out some way of safely negotiating. He had gone no further than he  should have done, at all events, a little later. He even began mentally to  “figger on the price” down to which he should be able to bring the  distillers, as he accepted a proffered seat in the circle about the still.  He could neither divide nor multiply by fractions, and it is not too much  to say that he might have been throttled on the spot if the moonshiners  could have had a mental vision of the liberties the stalwart integers were  taking with their price-current, so to speak, and the preternatural  discount that was making so free with their profits. So absorbed in this  pleasing intellectual exercise was Nehemiah that he did not observe that  any one had left the coterie; but when a stir without on the rocks  intimated an approach he was suddenly ill at ease, and this discomfort  increased when the new-comer proved to be a man who knew him.  
“Waal, Nehemiah Yerby!” he exclaimed, shaking his friend's hand, “I never  knowed you-uns ter be consarned in sech ez moonshinin'. I hev been  a-neighborin' Isham hyar,” he laid his heavy hand on the tall moonshiner's  shoulder, “fur ten year an' better, but I won't hev nuthin' ter do with  bresh whiskey or aidin' or abettin' in illicit 'stillin'. I like Isham,  an' Isham he likes me, an' we hev jes agreed ter disagree.”  
Nehemiah dared not protest nor seek to explain. He could invent no story  that would not give the lie direct to his representations to the  moonshiners. He felt that their eyes were upon him. He could only hope  that his silence did not seem to them like denial—and yet was not  tantamount to confession in the esteem of his upbraider.  
“Yes, sir,” his interlocutor continued, “it's a mighty bad government ter  run agin.” Then he turned to the moonshiner, evidently taking up the  business that had brought him here. “Lemme see what sorter brand ye hev  registered fur yer cattle, Isham.”  
Yerby's heart sank when the suspicion percolated through his brain that  this man had been induced to come here for the purpose of recognizing him.  More fixed in this opinion was he when no description of the brand of the  cattle could be found, and the visitor finally went away, his errand  bootless.  
From time to time during the afternoon other-men went out and returned  with recruits on various pretexts, all of which Nehemiah believed masked  the marshalling of witnesses to incriminate him as one of themselves, in  order to better secure his constancy to the common interests, and in case  he was playing false to put others into possession of the facts as to the  identity of the informer. His liability to the law for aiding and abetting  in moonshining was very complete before the day darkened, and his jeopardy  as to the information he had given made him shake in his shoes.  
For at any moment, he reflected, in despair, the laggard raiders might  swoop down upon them, and the choice of rôles offered to him was to seem  to them a moonshiner, or to the moonshiners an informer. The first was far  the safer, for the clutches of the law were indeed feeble as contrasted  with the popular fury that would pursue him unwearied for years until its  vengeance was accomplished. From the one, escape was to the last degree  improbable; from the other, impossible.  
Any pretext to seek to quit the place before the definite arrangements of  his negotiation were consummated seemed even to him, despite his eagerness  to be off, too tenuous, too transparent, to be essayed, although he  devised several as he sat meditative and silent amongst the group about  the still. The prospect grew less and less inviting as the lingering day  waned, and the evening shadows, dank and chill, perceptibly approached.  The brown and green recesses of the grotto were at once murkier, and yet  more distinctly visible, for the glow of the fire, flickering through the  crevices of the metal door of the furnace, had begun to assert its  luminous quality, which was hardly perceptible in the full light of day,  and brought out the depth of the shadows. The figures and faces of the  moonshiners showed against the deepening gloom. The sunset clouds were  still red without; a vague roseate suffusion was visible through the  falling water. The sun itself had not yet sunk, for an oblique and almost  level ray, piercing the cataract, painted a series of faint prismatic  tints on one side of the rugged arch. But while the outer world was still  in touch with the clear-eyed day, night was presently here, with mystery  and doubt and dark presage. The voice of Hoho-hebee Falls seemed to him  louder, full of strange, uncomprehended meanings, and insistent iteration.  Vague echoes were elicited. Sometimes in a seeming pause he could catch  their lisping sibilant tones repeating, repeating—what? As the  darkness encroached yet more heavily upon the cataract, the sense of its  unseen motion so close at hand oppressed his very soul; it gave an idea of  the swift gathering of shifting invisible multitudes, coming and going—who  could say whence or whither? So did this impression master his nerves that  he was glad indeed when the furnace door was opened for fuel, and he could  see only the inanimate, ever-descending sheet of water—the reverse  interior aspect of Hoho-hebee Falls—all suffused with the uncanny  tawny light, but showing white and green tints like its diurnal outer  aspect, instead of the colorless outlines, resembling a drawing of a  cataract, which the cave knew by day. He did not pause to wonder whether  the sudden transient illumination was visible without, or how it might  mystify the untutored denizens of the woods, bear, or deer, or wolf,  perceiving it aglow in the midst of the waters like a great topaz, and  anon lost in the gloom. He pined to see it; the momentary cessation of  darkness, of the effect of the sounds, so strange in the obscurity, and of  the chill, pervasive mystery of the invisible, was so grateful that its  influence was tonic to his nerves, and he came to watch for its occasion  and to welcome it. He did not grudge it even when it gave the opportunity  for a close, unfriendly, calculating scrutiny of his face by the latest  comer to the still. This was the neighboring miller, also liable to the  revenue laws, the distillers being valued patrons of the mill, and since  he ground the corn for the mash he thereby aided and abetted in the  illicit manufacture of the whiskey. His life was more out in the world  than that of his underground confrères, and perhaps, as he had a  thriving legitimate business, and did not live by brush whiskey, he had  more to lose by detection than they, and deprecated even more any  unnecessary risk. He evidently took great umbrage at the introduction of  Nehemiah amongst them.  
“Oh yes,” he observed, in response to the cordial greeting which he met;  “an' I'm glad ter see ye all too. I'm powerful glad ter kem ter the still  enny time. It's ekal ter goin' ter the settlemint, or plumb ter town on a  County Court day. Ye see everybody, an' hear all the news,  an' meet up with interesting strangers, I tell ye, now, the mill's  plumb lonesome compared ter the still, an' the mill's always hed the name  of a place whar a heap o' cronies gathered ter swap lies, an' sech.”  
The irony of this description of the social delights and hospitable  accessibilities of a place esteemed the very stronghold of secrecy itself—the  liberty of every man in it jeopardized by the slightest lapse of vigilance  or judgment—was very readily to be appreciated by the group, who  were invited by this fair show of words to look down the vista of the  future to possible years of captivity in the jails of far-away States as  Federal prisoners. The men gazed heavily and anxiously from one to another  as the visitor sank down on the rocks in a relaxed attitude, his elbow on  a higher ledge behind him, supporting his head on his hand; his other hand  was on his hip, his arm stiffly akimbo, while he looked with an expression  of lowering exasperation at Yerby. It was impossible to distinguish the  color of his garb, so dusted with flour was he from head to foot; but his  long boots drawn over his trousers to the knee, and his great spurs, and a  brace of pistols in his belt, seemed incongruous accessories to the  habiliments of a miller. His large, dark hat was thrust far back on his  head; his hair, rising straight in a sort of elastic wave from his brow,  was powdered white; the effect of his florid color and his dark eyes was  accented by the contrast; his pointed beard revealed its natural tints  because of his habit of frequently brushing his hand over it, and was  distinctly red. He was lithe and lean and nervous, and had the impatient  temper characteristic of mercurial natures. It mattered not to him what  was the coercion of the circumstances which had led to the reception of  the stranger here, nor what was the will of the majority; he disapproved  of the step; he feared it; he esteemed it a grievance done him in his  absence; and he could not conceal his feelings nor wait a more fitting  time to express them in private. His irritation and objection evidently  caused some solicitude amongst the others. He was important to them, and  they deprecated his displeasure. Isham Beaton listened to the half-covert  sneers of his words with perturbation plainly depicted on his face, and  the man whom Nehemiah had at first noticed as one whose character seemed  that of adviser, and whose opinion was valued, now spoke for the first  time. He handed over a broken-nosed pitcher with the remark, “Try the  flavor of this hyar whiskey, Alfred; 'pears like ter me the bes' we-uns  hev ever hed.”  
His voice was singularly smooth; it had all the qualities of culture;  every syllable, every lapse of his rude dialect, was as distinct as if he  had been taught to speak in this way; his tones were low and even, and  modulated to suave cadences; the ear experienced a sense of relief after  the loud, strident voice of the miller, poignantly penetrating and pitched  high.  
“Naw, Hilary, I don't want nuthin' ter drink. 'Bleeged ter ye, but I ain't  wantin' nuthin' ter drink,” reiterated the miller, plaintively.  
Isham Beaton cast a glance of alarm at the dimly seen, monastic face of  his adviser in the gloom. It was unchanged. Its pallor and its keen  outline enabled its expression to be discerned as he himself went through  the motions of sampling the rejected liquor, shook his head discerningly,  wiped his mouth on the back of his hand, and deposited the pitcher near by  on a shelf of the rock.  
A pause ensued. Nehemiah, with every desire to be agreeable, hardly knew  how to commend himself to the irate miller, who would have none of his  very existence. No one could more eagerly desire him to be away than he  himself. But his absence would not satisfy the miller; nothing less than  that the intruder should never have been here. Every perceptible lapse of  the moonshiners into anxiety, every recurrent intimation of their most  pertinent reason for this anxiety, set Nehemiah a-shaking in his shoes.  Should it be esteemed the greatest good to the greatest number to make  safely away with him, his fate would forever remain unknown, so cautious  had he been to leave no trace by which he might be followed. He gazed with  deprecating urbanity, and with his lips distended into a propitiating  smile, at the troubled face powdered so white and with its lowering eyes  so dark and petulant. He noted that the small-talk amongst the others,  mere un individualized lumpish fellows with scant voice in the government  of their common enterprise, had ceased, and that they no longer busied  themselves with the necessary work about the still, nor with the  snickering interludes and horse-play with which they were wont to beguile  their labors. They had all seated them-selves, and were looking from one  to the other of the more important members of the guild with an air which  betokened the momentary expectation of a crisis. The only exception was  the man who had the violin; with the persistent, untimely industry of  incapacity, he twanged the strings, and tuned and retuned the instrument,  each time producing a result more astonishingly off the key than before.  
He was evidently unaware of this till some one with senses ajar would  suggest that all was not as it should be in the drunken reeling catch he  sought to play, when he would desist in surprise, and once more diligently  rub the bow with rosin, as if that mended the matter. The miller's  lowering eyes rested on his shadowy outline as he sat thus engaged, for a  moment, and then he broke out suddenly:  
“Yes, this hyar still is the place fur news, an' the place ter look out  fur what ye don't expec' ter happen. It's powerful pleasant ter be  a-meetin' of folks hyar—this hyar stranger this evenin' “—his  gleaming teeth in the semi-obscurity notified Yerby that a smile of  spurious politeness was bent upon him, and he made haste to grin very  widely in response—“an' that thar fiddle 'minds me o' how unexpected  'twar whenst I met up with Lee-yander hyar—'pears ter me, Bob, ez ye  air goin' ter diddle the life out'n his fiddle—an' Hilary jes begged  an' beseeched me ter take the boy with me ter help 'round the mill, ez he  war a-runnin' away. Ye want me ter 'commodate this stranger too, ez mebbe  air runnin' from them ez wants him, hey Hilary?”  
The grin was petrified on Nehemiah's face. He felt his blood rush quickly  to his head in the excitement of the moment. So here was the bird very  close at hand! And here was his enterprise complete and successful. He  could go away after the cowardly caution of the moonshiners should have  expended itself in dallying and delay, with his negotiation for the  “wild-cat” ended, and his accomplished young relative in charge. He drew  himself erect with a sense of power. The moonshiners, the miller, would  not dare to make an objection. He knew too much! he knew far too much!  
The door of the furnace was suddenly flung ajar, but he was too much  absorbed to perceive the change that came upon the keen face of Hilary  Tarbetts, who knelt beside it, as the guest's portentous triumphant smile  was fully revealed. Yerby did not lose, however, the glance of reproach  which the moonshiner cast upon the miller, nor the miller's air at once  triumphant, ashamed, and regretful. He had in petulant pique disclosed the  circumstance which he had pledged himself not to disclose.  
“This man's name is Yerby too,” Hilary said, significantly, gazing  steadily at the miller.  
The miller looked dumfounded for a moment. He stared from one to the other  in silence. His conscious expression changed to obvious discomfiture. He  had expected no such result as this. He had merely given way to a  momentary spite in the disclosure, thinking it entirely insignificant,  only calculated to slightly annoy Hilary, who had made the affair his own.  He would not in any essential have thwarted his comrade's plans  intentionally, nor in his habitual adherence to the principles of fair  play would he have assisted in the boy's capture. He drew himself up from  his relaxed posture; his spurred feet shuffled heavily on the stone floor  of the grotto. A bright red spot appeared on each cheek; his eyes had  become anxious and subdued in the quick shiftings of temper common to the  red-haired gentry; his face of helpless appeal was bent on Hilary  Tarbetts, as if relying on his resources to mend the matter; but ever and  anon he turned his eyes, animated with a suspicious dislike, on Yerby,  who, however, could have snapped his fingers in the faces of them all, so  confident, so hilariously triumphant was he.  
“Yerby, I b'lieve ye said yer name war, an' so did Peter Green,” said  Tarbetts, still kneeling by the open furnace door, his pale cheek  reddening in the glow of the fire.  
Thus reminded of the testimony of his acquaintance, Yerby did not venture  to repudiate his cognomen.  
“An' what did ye kem hyar fur?” blustered the miller. “A-sarchin' fur the  boy?”  
Yerby's lips had parted to acknowledge this fact, but Tarbetts suddenly  anticipated his response, and answered for him:  
“Oh no, Alfred. Nobody ain't sech a fool ez ter kem hyar ter this hyar  still, a stranger an' mebbe suspected ez a spy, ter hunt up stray  children, an' git thar heads shot off, or mebbe drownded in a mighty handy  water-fall, or sech. This hyar man air one o' we-uns. He air a-tradin' fur  our liquor, an' he'll kerry a barrel away whenst he goes.”  
Yerby winced at the suggestion conveyed so definitely in this crafty  speech; he was glad when the door of the furnace closed, so that his face  might not tell too much of the shifting thoughts and fears that possessed  him.  
The miller's fickle mind wavered once more. If Yerby had not come for the  boy, he himself had done no damage in disclosing Leander's whereabouts.  Once more his quickly illumined anger was kindled against Tarbetts, who  had caused him a passing but poignant self-reproach. “Waal, then, Hilary,”  he demanded, “what air ye a-raisin' sech a row fur? Lee-yander ain't  noways so special precious ez I knows on. Toler'ble lazy an' triflin', an'  mightily gi'n over ter moonin' over a readin'-book he hev got. That thar  mill war a-grindin' o' nuthin' at all more'n haffen ter-day, through me  bein' a-nap-pin', and Lee-yander plumb demented by his book so ez he  furgot ter pour enny grist inter the hopper. Shucks! his kin is welcome  ter enny sech critter ez that, though I ain't denyin' ez he'd be toler'ble  spry ef he could keep his nose out'n his book,” he qualified, relenting,  “or his fiddle out'n his hands. I made him leave his fiddle hyar ter the  still, an' I be goin' ter hide his book.”  
“No need,” thought Nehemiah, scornfully. Book and scholar and it might be  fiddle too, so indulgent had the prospect of success made him, would by  tomorrow be on the return route to the cross-roads. He even ventured to  differ with the overbearing miller.  
“I dun'no' 'bout that; books an' edication in gin'ral air toler'ble useful  wunst in a while;” he was thinking of the dark art of dividing and  multiplying by fractions. “The Yerbys hev always hed the name o' bein'  quick at thar book.”  
Now the democratic sentiment in this country is bred in the bone, and few  of its denizens have so diluted it with Christian grace as to willingly  acknowledge a superior. In such a coterie as this “eating humble-pie” is  done only at the muzzle of a “shootin'-iron.”  
“Never hearn afore ez enny o' the Yerbys knowed B from bull-foot,”  remarked one of the unindividualized lumpish moonshiners, shadowy,  indistinguishable in the circle about the rotund figure of the still. He  yet retained acrid recollections of unavailing struggles with the  alphabet, and was secretly of the opinion that education was a painful  thing, and, like the yellow-fever or other deadly disease, not worth  having. Nevertheless, since it was valued by others, the Yerbys should  scathless make no unfounded claims. “Ef the truth war knowed, nare one of  'em afore could tell a book from a bear-trap.”  
Nehemiah's flush the darkness concealed; he moistened his thin lips, and  then gave a little cackling laugh, as if he regarded this as pleasantry.  But the demolition of the literary pretensions of his family once begun  went bravely on.  
“Abner Sage larnt this hyar boy all he knows,” another voice took up the  testimony. “Ab 'lows ez his mother war quick at school, but his dad—law!  I knowed Ebenezer Yerby! He war a frien'ly sorter cuss, good-nachured an'  kind-spoken, but ye could put all the larnin' he hed in the corner o' yer  eye.”  
“An' Lee-yander don't favor none o' ye,” observed another of the  undiscriminated, unimportant members of the group, who seemed to the  groping scrutiny of Nehemiah to be only endowed with sufficient identity  to do the rough work of the still, and to become liable to the Federal  law. “Thar's Hil'ry—he seen it right off. Hil'ry he tuk a look at  Lee-yander whenst he wanted ter kem an' work along o' we-uns, 'kase his  folks wanted ter take him away from the Sudleys. Hil'ry opened the furnace  door—jes so; an' he cotch the boy by the arm”—the great brawny  fellow, unconsciously dramatic, suited the action to the word, his face  and figure illumined by the sudden red glow—“an' Hil'ry, he say,  'Naw, by God—ye hev got yer mother's eyes in yer head, an' I'll  swear ye sha'n't larn ter be a sot!' An' that's how kem Hil'ry made Alf  Bixby take Lee-yander ter work in the mill. Ef ennybody tuk arter him he  war convenient ter disappear down hyar with we-uns. So he went ter the  mill.”  
“An' I wisht I hed put him in the hopper an' ground him up,” said the  miller, in a blood-curdling tone, but with a look of plaintive anxiety in  his eyes. “He hev made a heap o' trouble 'twixt Hil'ry an' me fust an'  last. Whar's Hil'ry disappeared to, en-nyways?”  
For the flare from the furnace showed that this leading spirit amongst the  moonshiners had gone softly out. Nehemiah, whose courage was dissipated by  some subtle influence of his presence, now made bold to ask, “An' what  made him ter set store on Lee-yander's mother's eyes?” His tone was as  bluffly sarcastic as he dared.  
“Shucks—ye mus' hev hearn that old tale,” said the miller,  cavalierly. “This hyar Malviny Hixon—ez lived down in Tanglefoot  Cove then—her an' Hil'ry war promised ter marry, but the revenuers  captured him—he war a-runnin' a still in Tanglefoot then—an'  they kep' him in jail somewhar in the North fur five year. Waal, she  waited toler'ble constant fur two or three year, but Ebenezer Yerby he kem  a-visitin' his kin down in Tanglefoot Cove, an' she an' him met at a bran  dance, an' the fust thing I hearn they war married, an' 'fore Hil'ry got  back she war dead an' buried, an' so war Ebenezer.”  
There was a pause while the flames roared in the furnace, and the falling  water desperately dashed upon the rocks, and its tumultuous voice  continuously pervaded the silent void wildernesses without, and the  sibilant undertone, the lisping whisperings, smote the senses anew.  
“He met up with cornsider'ble changes fur five year,” remarked one of the  men, regarding the matter in its chronological aspect.  
Nehemiah said nothing. He had heard the story before, but it had been  forgotten. A worldly mind like his is not apt to burden itself with the  sentimental details of an antenuptial romance of the woman whom his  half-brother had married many years ago.  
A persuasion that it was somewhat unduly long-lived impressed others of  the party.  
“It's plumb cur'us Hil'ry ain't never furgot her,” observed one of them.  “He hev never married at all. My wife says it's jes contrariousness. Ef  Mal-viny hed been his wife an' died, he'd hev married agin 'fore the year  war out. An' I tell my wife that he'd hev been better acquainted with her  then, an' would hev fund out ez no woman war wuth mournin' 'bout fur nigh  twenty year. My wife says she can't make out ez how Hil'ry 'ain't got  pride enough not ter furgive her fur givin' him the mitten like she done.  An' I tell my wife that holdin' a gredge agin a woman fur bein' fickle is  like holdin' a gredge agin her fur bein' a woman.”  
He paused with an air, perceived somehow in the brown dusk, of having made  a very neat point. A stir of assent was vaguely suggested when some  chivalric impulse roused a champion at the farther side of the worm, whose  voice rang out brusquely:  
“Jes listen at Tom! A body ter hear them tales he tells 'bout argufyin'  with his wife would 'low he war a mighty smart, apt man, an' the pore  foolish 'oman skeercely hed a sensible word ter bless herself with. When  everybody that knows Tom knows he sings mighty small round home. Ye  stopped too soon, Tom. Tell what yer wife said to that.”  
Tom's embarrassed feet shuffled heavily on the rocks, apparently in search  of subterfuge. The dazzling glintings from the crevices of the furnace  door showed here and there gleaming teeth broadly agrin.  
“Jes called me a fool in gineral,” admitted the man skilled in argument.  
“An' didn't she 'low ez men folks war fickle too, an' remind ye o' yer  young days whenst ye went a-courtin' hyar an' thar, an' tell over a string  o' gals' names till she sounded like an off'cer callin' the roll?”  
“Ye-es,” admitted Tom, thrown off his balance by this preternatural  insight, “but all them gals war a-tryin' ter marry me—not me tryin'  ter marry them.”  
There was a guffaw at this modest assertion, but the disaffected miller's  tones dominated the rude merriment.  
“Whenst a feller takes ter drink folks kin spell out a heap o' reasons but  the true one—an' that's 'kase he likes it. Hil'ry 'ain't never named  that 'oman's name ter me, an' I hev knowed him ez well ez ennybody hyar.  Jes t'other day whenst that boy kem, bein' foolish an' maudlin, he seen  suthin' on-common in Lee-yander's eyes—they'll be mighty oncommon ef  he keeps on readin' his tomfool book, ez he knows by heart, by the  firelight when it's dim. Ef folks air so sot agin strong drink, let 'em  drink less tharsefs. Hear Brother Peter Vickers preach agin liquor, an'  ye'd know ez all wine-bibbers air bound fur hell.”  
“But the Bible don't name 'whiskey' once,” said the man called Tom, in an  argumentative tone. “Low wines I'll gin ye up;” he made the discrimination  in accents betokening much reasonable admission; “but nare time does the  Bible name whiskey, nor yit peach brandy, nor apple-jack.”  
“Nor cider nor beer,” put in an unexpected recruit from the darkness.  
The miller was silent for a moment, and gave token of succumbing to this  unexpected polemic strength. Then, taking thought and courage together,  “Ye can't say the Bible ain't down on 'strong drink'?” There was no answer  from the vanquished, and he went on in the overwhelming miller's voice:  “Hil'ry hed better be purtectin' his-self from strong drink, 'stiddier the  boy—by makin' him stay up thar at the mill whar he knows thar's no  drinkin' goin' on—ez will git chances at it other ways, ef not  through him, in the long life he hev got ter live. The las' time the  revenuers got Hil'ry 'twar through bein' ez drunk ez a fraish-biled owl.  It makes me powerful oneasy whenever I know ye air all drunk an'  a-gallopadin' down hyar, an' no mo' able to act reasonable in case o' need  an' purtect yersefs agin spies an' revenuers an' sech 'n nuthin' in this  worl'. The las' raid, ye 'member, we hed the still over yander;” he jerked  his thumb in the direction present to his thoughts, but unseen by his  coadjutors; “a man war wounded, an' we dun'no' but what killed in the  scuffle, an' it mought be a hang-in' matter ter git caught now. Ye oughter  keep sober; an' ye know, Isham, ye oughter keep Hil'ry sober. I dun'no'  why ye can't. I never could abide the nasty stuff—it's enough ter  turn a bullfrog's stomach. Whiskey is good ter sell—not ter drink.  Let them consarned idjits in the flat woods buy it, an' drink it. Whiskey  is good ter sell—not ter drink.”  
This peculiar temperance argument was received in thoughtful silence, the  reason of all the mountaineers commending it, while certain of them knew  themselves and were known to be incapable of profiting by it.  
Nehemiah had scant interest in this conversation. He was conscious of the  strain on his attention as he followed it, that every point of the  situation should be noted, and its utility canvassed at a leisure moment.  He marked the allusion to the man supposed to have been killed in the  skirmish with the raiders, and he appraised its value as coercion in any  altercation that he might have in seeking to take Leander from his present  guardians. But he felt in elation that this was likely to be of the  slightest; the miller evidently found himself hampered rather than helped  by the employment of the boy; and as to the moonshiner's sentimental  partisanship, for the sake of an old attachment to the dead-and-gone  mountain girl, there was hardly anything in the universe so tenuous as to  bear comparison with its fragility. “A few drinks ahead,” he said to  himself, with a sneer, “an' he won't remember who Malviny Hixon was, ef  thar is ennything in the old tale—which it's more'n apt thar ain't.”  
He began, after the fashion of successful people, to cavil because his  success was not more complete. How the time was wasting here in this  uncomfortable interlude! Why could he not have discovered Leander's  whereabouts earlier, and by now be jogging along the road home with the  boy by his side? Why had he not bethought himself of the mill in the first  instance—that focus of gossip where all the news of the countryside  is mysteriously garnered and thence dispensed bounteously to all comers?  It was useless, as he fretted and chafed at these untoward omissions, to  urge in his own behalf that he did not know of the existence of the mill,  and that the miller, being an ungenial and choleric man, might have  perversely lent himself to resisting his demand for the custody of the  young runaway. No, he told himself emphatically, and with good logic, too,  the miller's acrimony rose from the fact of a stranger's discovery of the  still and the danger of his introduction into its charmed circle. And that  reflection reminded him anew of his own danger here—not from the  lawless denizens of the place, but from the forces which he himself had  evoked, and again he glanced out toward the water-fall as fearful of the  raiders as any moonshiner of them all.  
But what sudden glory was on the waters, mystic, white, an opaque  brilliance upon the swirling foam and the bounding spray, a crystalline  glitter upon the smooth expanse of the swift cataract! The moon was in the  sky, and its light, with noiseless tread, sought out strange, lonely  places, and illusions were astir in the solitudes. Pensive peace, thoughts  too subtle for speech to shape, spiritual yearnings, were familiars of the  hour and of this melancholy splendor; but he knew none of them, and the  sight gave him no joy. He only thought that this was a night for the  saddle, for the quiet invasion of the woods, when the few dwellers by the  way-side were lost in slumber. He trembled anew at the thought of the  raiders whom he himself had summoned; he forgot his curses on their  laggard service; he upbraided himself again that he had not earlier made  shift to depart by some means—by any means—before the night  came with this great emblazoning bold-faced moon that but prolonged the  day; and he started to his feet with a galvanic jerk and a sharp  exclamation when swift steps were heard on the rocks outside, and a man  with the lightness of a deer sprang down the ledges and into the great  arched opening of the place.  
“'Tain't nobody but Hil'ry,” observed Isham Beaton, half in reproach, half  in reassurance. The pervasive light without dissipated in some degree the  gloom within the grotto; a sort of gray visibility was on the  appurtenances and the figures about the still, not strong enough to  suggest color, but giving contour. His fright had been marked, he knew; a  sort of surprised reflectiveness was in the manner of several of the  moonshiners, and Ne-hemiah, with his ready fears, fancied that this  inopportune show of terror had revived their suspicions of him. It  required some effort to steady his nerves after this, and when footfalls  were again audible outside, and all the denizens of the place sat calmly  smoking their pipes without so much as a movement toward investigating the  sound, he, knowing whose steps he had invited thither, had great ado with  the coward within to keep still, as if he had no more reason to fear an  approach than they.  
A great jargon in the tone of ecstasy broke suddenly on the air upon this  new entrance, shattering what little composure Nehemiah had been able to  muster; a wide-mouthed exaggeration of welcome in superlative phrases and  ready chorus. Swiftly turning, he saw nothing for a moment, for he looked  at the height which a man's head might reach, and the new-comer measured  hardly two feet in stature, waddled with a very uncertain gait, and  although he bore himself with manifest complacence, he had evidently heard  the like before, as he was jovially hailed by every ingratiating epithet  presumed to be acceptable to his infant mind. He was attended by a tall,  gaunt boy of fifteen, barefooted, with snaggled teeth and a shock of tow  hair, wearing a shirt of unbleached cotton, and a pair of trousers  supported by a single suspender drawn across a sharp, protuberant  shoulder-blade behind and a very narrow chest in front.  
But his face was proud and happy and gleeful, as if he occupied some post  of honor and worldly emolument in attending upon the waddling wonder on  the floor in front of him, instead of being assigned the ungrateful task  of seeing to it that a very ugly baby closely related to him did not, with  the wiliness and ingenuity of infant nature, invent some method of making  away with himself. For he was an ugly baby as he stood revealed in  the flare of the furnace door, thrown open that his admirers and friends  might feast their eyes upon him. His short wisps of red hair stood  straight up in front; his cheeks were puffy and round, but very rosy; his  eyes were small and dark, but blandly roguish; his mouth was wide and  damp, and had in it a small selection of sample teeth, as it were; he wore  a blue checked homespun dress garnished down the back with big horn  buttons, sparsely set on; he clasped his chubby hands upon a somewhat  pompous stomach; he sidled first to the right, then to the left, in doubt  as to which of the various invitations he should accept.  
“Kem hyar, Snooks!” “Right hyar, Toodles!” “Me hyar, Monkey Doodle!”  “Hurrah fur the lee-tle-est moonshiner on record!” resounded fulsomely  about him. Many were the compliments showered upon him, and if his  flatterers told lies, they had told more wicked ones. The pipes all went  out, and the broken-nosed pitcher languished in disuse as he trotted from  one pair of outstretched arms to another to give an exhibition of his  progress in the noble art of locomotion; and if he now and again sat down,  unexpectedly to himself and to the spectator, he was promptly put upon his  feet again with spurious applause and encouragement. He gave an exhibition  of his dancing—a funny little shuffle of exceeding temerity,  considering the facilities at his command for that agile amusement, but he  was made reckless by praise—and they all lied valiantly in chorus.  He repeated all the words he knew, which were few, and for the most part  unintelligible, crowed like a cock, barked like a dog, mewed like a cat,  and finally went away, his red cheeks yet more ruddily aglow, grave and  excited and with quickly beating pulses, like one who has achieved some  great public success and led captive the hearts of thousands.  
The turmoils of his visit and his departure were great indeed. It all  irked Nehemiah Yerby, who had scant toleration of infancy and little  perception of the jocosity of the aspect of callow human nature, and it  seemed strange to him that these men, all with their liberty, even their  existence, jeopardized upon the chances that a moment might bring forth,  could so relax their sense of danger, so disregard the mandates of stolid  common-sense, and give themselves over to the puerile beguilements of the  visitor. The little animal was the son of one of them, he knew, but he  hardly guessed whom until he marked the paternal pride and content that  had made unwontedly placid the brow of the irate miller while the ovation  was in progress. Nehemiah greatly preferred the adult specimen of the  race, and looked upon youth as an infirmity which would mend only with  time. He was easily confused by a stir; the gurglings, the ticklings, the  loud laughter both in the deep bass of the hosts and the keen treble of  the guest had a befuddling effect upon him; his powers of observation were  numbed. As the great, burly forms shifted to and fro, resuming their  former places, the red light from the open door of the furnace illumining  their laughing, bearded countenances, casting a roseate suffusion upon the  white turmoils of the cataract, and showing the rugged interior of the  place with its damp and dripping ledges, he saw for the first time among  them Leander's slight figure and smiling face; the violin was in his hand,  one end resting on a rock as he tightened a string; his eyes were bent  upon the instrument, while his every motion was earnestly watched by the  would-be fiddler.  
Nehemiah started hastily to his feet. He had not expected that the boy  would see him here. To share with one of his own household a secret like  this of aiding in illicit distilling was more than his hardihood could  well contemplate. As once more the contemned “ping-pang” of the process of  tuning fell upon the air, Leander chanced to lift his eyes. They smilingly  swept the circle until they rested upon his uncle. They suddenly dilated  with astonishment, and the violin fell from his nerveless hand upon the  floor. The surprise, the fear, the repulsion his face expressed suddenly  emboldened Nehemiah. The boy evidently had not been prepared for the  encounter with his relative here. Its only significance to his mind was  the imminence of capture and of being constrained to accompany his uncle  home. He cast a glance of indignant reproach upon Hilary Tarbetts, who was  not even looking at him. The moonshiner stood filling his pipe with  tobacco, and as he deftly extracted a coal from the furnace to set it  alight, he shut the door with a clash, and for a moment the whole place  sunk into invisibility, the vague radiance vouchsafed to the recesses of  the grotto by the moonbeams on the water without annihilated for the time  by the contrast with the red furnace glare. Nehemiah had a swift fear that  in this sudden eclipse Leander might slip softly out and thus be again  lost to him, but as the dull gray light gradually reasserted itself, and  the figures and surroundings emerged from the gloom, resuming shape and  consistency, he saw Leander still standing where he had disappeared in the  darkness; he could even distinguish his pale face and lustrous eyes.  Leander at least had no intention to shirk explanations.  
“Why, Uncle Nehemiah!” he said, his boyish voice ringing out tense and  excited above the tones of the men, once more absorbed in their wonted  interests. A sudden silence ensued amongst them. “What air ye a-doin'  hyar?”  
“Waal, ah, Lee-yander, boy—” Nehemiah hesitated. A half-suppressed  chuckle among the men, whom he had observed to be addicted to horse-play,  attested their relish of the situation. Ridicule is always of unfriendly  intimations, and the sound served to put Nehemiah on his guard anew. He  noticed that the glow in Hilary's pipe was still and dull: the smoker did  not even draw his breath as he looked and listened. Yerby did not dare  avow the true purpose of his presence after his representations to the  moonshiners, and yet he could not, he would not in set phrase align  himself with the illicit vocation. The boy was too young, too  irresponsible, too inimical to his uncle, he reflected in a sudden panic,  to be intrusted with this secret. If in his hap-hazard, callow folly he  should turn informer, he was almost too young to be amenable to the  popular sense of justice. He might, too, by some accident rather than  intention, divulge the important knowledge so unsuitable to his years and  his capacity for guarding it. He began to share the miller's aversion to  the introduction of outsiders to the still. He felt a glow of indignation,  as if he had always been a party in interest, that the common safety  should not be more jealously guarded. The danger which Leander's youth and  inexperience threatened had not been so apparent to him when he first  heard that the boy had been here, and the menace was merely for the  others. As he felt the young fellow's eyes upon him he recalled the  effusive piety of his conversation at Tyler Sudley's house, his  animadversions on violin-playing and liquor-drinking, and Brother Peter  Vickers's mild and merciful attitude toward sinners in those un-spiced  sermons of his, that held out such affluence of hope to the repentant  rather than to the self-righteous. The blood surged unseen into  Nehe-miah's face. For shame, for very shame he could not confess himself  one with these outcasts. He made a feint of searching in the  semi-obscurity for the rickety chair on which he had been seated, and  resumed his former attitude as Leander's voice once more rang out:  
“What air ye a-doin' hyar, Uncle Nehemiah?”  
“Jes a-visitin', sonny; jes a-visitin'.”  
There was a momentary pause, and the felicity of the answer was  demonstrated by another chuckle from the group. His senses, alert to the  emergency, discriminated a difference in the tone. This time the laugh was  with him rather than at him. He noted, too, Leander's dumfounded pause,  and the suggestion of discomfiture in the boy's lustrous eyes, still  widely fixed upon him. As Leander stooped to pick up the violin he  remarked with an incidental accent, and evidently in default of retort, “I  be powerful s'prised ter view ye hyar.”  
Nehemiah smarted under the sense of unmerited reproach; so definitely  aware was he of being out of the character which he had assumed and worn  until it seemed even to him his own, that he felt as if he were  constrained to some ghastly masquerade. Even the society of the  moonshiners as their guest was a reproach to one who had always piously,  and in such involuted and redundant verbiage, spurned the ways and haunts  of the evil-doer. According to the dictates of policy he should have  rested content with his advantage over the silenced lad. But his sense of  injury engendered a desire of reprisal, and he impulsively carried the war  into the enemy's country.  
“I ain't in no ways s'prised ter view you-uns hyar, Lee-yander,” he said.  “From the ways, Lee-yander, ez ye hev been brung up by them slack-twisted  Sud-leys—ungodly folks 'ceptin' what little regeneration they kin  git from the sermons of Brother Peter Vick-ers, who air onsartain in his  mind whether folks ez ain't church-members air goin' ter be damned or no—I  ain't s'prised none ter view ye hyar.” He suddenly remembered poor  Laurelia's arrogations of special piety, and it was with exceeding ill  will that he added: “An' Mis' Sudley in partic'lar. Ty ain't no great  shakes ez a shoutin' Christian. I dun'no' ez I ever hearn him shout once,  but his wife air one o' the reg'lar, mournful, unrejicing members, always  questioning the decrees of Providence, an' what ain't no nigher salvation,  ef the truth war knowed, 'n a sinner with the throne o' grace yit ter  find.”  
Leander had not picked up the violin; this disquisition had arrested his  hand until his intention was forgotten. He came slowly to the  perpendicular, and his eyes gleamed in the dusk. A vibration of anger was  in his voice as he retorted:  
“Mebbe so—mebbe they air sinners; but they'd look powerful comical  'visitin' 'hyar!”  
“Ty Sudley ain't one o' the drinkin' kind,” interpolated the miller, who  evidently had the makings of a temperance man. “He never sot foot hyar in  his life.”  
“Them ez kem a-visitin' hyar,” blustered the boy, full of the significance  of his observations and experience, “air either wantin' a drink or two  'thout payin' fur it, or else air tradin' fur liquor ter sell, an' that's  the same ez moonshinin' in the law.”  
There was a roar of delight from the circle of lumpish figures about the  still which told the boy that he had hit very near to the mark. Nehemiah  hardly waited for it to subside before he made an effort to divert  Leander's attention.  
“An' what air you-uns doin' hyar?” he demanded. “Tit for tat.”  
“Why,” bluffly declared Leander, “I be a-runnin' away from you-uns. An' I  'lowed the still war one place whar I'd be sure o' not meetin' ye. Not ez  I hev got ennything agin moonshinin' nuther,” he added, hastily, mindful  of a seeming reflection on his refuge. “Moonshinin' is business,  though the United States don't seem ter know it. But I hev hearn ye carry  on so pious 'bout not lookin' on the wine whenst it be red, that I 'lowed  ye wouldn't like ter look on the still whenst—whenst it's yaller.”  He pointed with a burst of callow merriment at the big copper vessel, and  once more the easily excited mirth of the circle burst forth  irrepressibly.  
Encouraged by this applause, Leander resumed: “Why, Ieven turns my  back on the still myself out'n respec' ter the family—Cap'n an'  Neighbor bein' so set agin liquor. Cap'n's ekal ter preachin' on it ef  ennything onexpected war ter happen ter Brother Vickers. An' when I hev  ter view it, I look at it sorter cross-eyed.” The flickering line of light  from the crevice of the furnace door showed that he was squinting  frightfully, with the much-admired eyes his mother had bequeathed to him,  at the rotund shadow, with the yellow gleams of the metal barely suggested  in the brown dusk. “So I tuk ter workin' at the mill. An' Ihev got  nuthin' ter do with the still.” There was a pause. Then, with a strained  tone of appeal in his voice, for a future with Uncle Nehe-miah had seemed  very terrible to him, “So ye warn't a-sarchin' hyar fur me, war ye, Uncle  Nehemiah?”  
Nehemiah was at a loss. There is a peculiar glutinous quality in the  resolve of a certain type of character which is not allied to  steadfastness of purpose, nor has it the enlightened persistence of  obstinacy. In view of his earlier account of his purpose he could not avow  his errand; it bereft him of naught to disavow it, for Uncle Nehemiah was  one of those gifted people who, in common parlance, do not mind what they  say. Yet his reluctance to assure Lean-der that he was not the quarry that  had led him into these wilds so mastered him, the spurious relinquishment  had so the aspect of renunciation, that he hesitated, started to speak,  again hesitated, so palpably that Hilary Tarbetts felt impelled to take a  hand in the game.  
“Why don't ye sati'fy the boy, Yerby?” he said, brusquely. He took his  pipe out of his mouth and turned to Leander. “Naw, bub. He's jes tradin'  fur bresh whiskey, that's all; he's sorter skeery 'bout bein' a  wild-catter, an' he didn't want ye ter know it.”  
The point of red light, the glow of his pipe, the only exponent of his  presence in the dusky recess where he sat, shifted with a quick, decisive  motion as he restored it to his lips.  
The blood rushed to Nehemiah's head; he was dizzy for a moment; he heard  his heart thump heavily; he saw, or he fancied he saw, the luminous  distention of Leander's eyes as this Goliath of his battles was thus  delivered into his hands. To meet him here proved nothing; the law was not  violated by Nehemiah in the mere knowledge that illicit whiskey was in  process of manufacture; a dozen different errands might have brought him.  But this statement put a sword, as it were, into the boy's hands, and he  dared not deny it.  
“'Pears ter me,” he blurted out at last, “ez ye air powerful slack with  yer jaw.”  
“Lee-yander ain't,” coolly returned Tarbetts. “He knows all thar is ter  know 'bout we-uns—an' why air ye not ter share our per'ls?”  
“I ain't likely ter tell,” Leander jocosely reassured him. “But I can't  help thinkin' how it would rejice that good Christian 'oman, Cap'n Sudley,  ez war made ter set on sech a low stool 'bout my pore old fiddle.”  
And thus reminded of the instrument, he picked it up, and once more, with  the bow held aloft in his hand, he dexterously twanged the strings, and  with his deft fingers rapidly and discriminatingly turned the screws, this  one up and that one down. The earnest would-be musician, who had  languished while the discussion was in progress, now plucked up a  freshened interest, and begged that the furnace door might be set ajar to  enable him to watch the process of tuning and perchance to detect its  subtle secret. No objection was made, for the still was nearly empty, and  arrangements tending to replenishment were beginning to be inaugurated by  several of the men, who were examining the mash in tubs in the further  recesses of the place. They were lighted by a lantern which, swinging to  and fro as they moved, sometimes so swiftly as to induce a temporary  fluctuation threatening eclipse, suggested in the dusk the erratic orbit  of an abnormally magnified fire-fly. It barely glimmered, the dullest  point of white light, when the rich flare from the opening door of the  furnace gushed forth and the whole rugged interior was illumined with its  color. The inadequate moonlight fell away; the chastened white splendor on  the foam of the cataract, the crystalline glitter, timorously and  elusively shifting, were annihilated; the swiftly descending water showed  from within only a continuously moving glow of yellow light, all the  brighter from the dark-seeming background of the world glimpsed without. A  wind had risen, unfelt in these recesses and on the weighty volume of the  main sheet of falling water, but at its verge the fitful gusts diverted  its downward course, tossing slender jets aslant, and sending now and  again a shower of spray into the cavern. Nehemiah remembered his  rheumatism with a shiver. The shadows of the men, instead of an  unintelligible comminglement with the dusk, were now sharp and distinct,  and the light grotesquely duplicated them till the cave seemed full of  beings who were not there a moment before—strange gnomes, clumsy and  burly, slow of movement, but swift and mysterious of appearance and  disappearance. The beetling ledges here and there imprinted strong black  similitudes of their jagged contours on the floor; with the glowing, weird  illumination the place seemed far more uncanny than before, and Leander,  with his face pensive once more in response to the gentle strains slowly  elicited by the bow trembling with responsive ecstasy, his large eyes full  of dreamy lights, his curling hair falling about his cheek as it rested  upon the violin, his figure, tall and slender and of an adolescent grace,  might have suggested to the imagination a reminiscence of Orpheus in  Hades. They all listened in languid pleasure, without the effort to  appraise the music or to compare it with other performances—the bane  of more cultured audiences; only the ardent amateur, seated close at hand  on a bowlder, watched the bowing with a scrutiny which betokened earnest  anxiety that no mechanical trick might elude him. The miller's half-grown  son, whose ear for any fine distinctions in sound might be presumed to  have been destroyed by the clamors of the mill, sat a trifle in the  background, and sawed away on an imaginary violin with many flourishes and  all the exaggerations of mimicry; he thus furnished the zest of burlesque  relished by the devotees of horse-play and simple jests, and was  altogether unaware that he had a caricature in his shadow just behind him,  and was doing double duty in making both Leander and himself ridiculous.  Sometimes he paused in excess of interest when the music elicited an  amusement more to his mind than the long-drawn, pathetic cadences which  the violinist so much affected. For in sudden changes of mood and in  effective contrast the tones came showering forth in keen, quick staccato,  every one as round and distinct as a globule, but as unindividualized in  the swift exuberance of the whole as a drop in a summer's rain; the bow  was but a glancing line of light in its rapidity, and the bounding  movement of the theme set many a foot astir marking time. At last one  young fellow, an artist too in his way, laid aside his pipe and came out  to dance. A queer pas seul it might have been esteemed, but he was  light and agile and not ungraceful, and he danced with an air of elation—albeit  with a grave face—which added to the enjoyment of the spectator, for  it seemed so slight an effort. He was long-winded, and was still bounding  about in the double-shuffle and the pigeon-wing, his shadow on the wall  nimbly following every motion, when the violin's cadence quavered off in a  discordant wail, and Leander, the bow pointed at the waterfall, exclaimed:  “Look out! Somebody's thar! Out thar on the rocks!”  

Look Out! Somebody's Thar! 313


It was upon the instant, with the evident intention of a surprise, that a  dozen armed men rushed precipitately into the place. Nehemiah, his head  awhirl, hardly distinguished the events as they were confusedly enacted  before him. There were loud, excited calls, unintelligible, mouthing back  in the turbulent echoes of the place, the repeated word “Surrender!” alone  conveying meaning to his mind. The sharp, succinct note of a pistol-shot  was a short answer. Some quick hand closed the door of the furnace and  threw the place into protective gloom. He was vaguely aware that a  prolonged struggle that took place amongst a group of men near him was the  effort of the intruders to reopen it. All unavailing. He presently saw  figures drawing back to the doorway out of the mêlée, for  moonshiner and raider were alike indistinguishable, and he became aware  that both parties were equally desirous to gain the outer air. Once more  pistol-shots—outside this time—then a tumult of frenzied  voices. Struck by a pistol-ball, Tarbetts had fallen from the ledge under  the weight of the cataract and into the deep abysses below. The raiders  were swiftly getting to saddle again. Now and then a crack mountain shot  drew a bead upon them from the bushes; but mists were gathering, the moon  was uncertain, and the flickering beams deflected the aim. Two or three of  the horses lay dead on the river-bank, and others carried double, ridden  by men with riddled hats. They were in full retreat, for the catastrophe  on the ledge of the cliff struck dismay to their hearts. Had the man been  shot, according to the expectation of those who resist arrest, this would  be merely the logical sequence of events. But to be hurled from, a crag  into a cataract savored of atrocity, and they dreaded the reprisals of  capture.  
It was soon over. The whole occurrence, charged with all the  definitiveness of fate, was scant ten minutes in transition. A laggard  hoof-beat, a faint echo amidst the silent gathering of the moonlit mists,  and the loud plaint of Hoho-hebee Falls were the only sounds that caught  Nehemiah's anxious ear when he crept out from behind the empty barrels and  tremulously took his way along the solitary ledges, ever and anon looking  askance at his shadow, that more than once startled him with a sense of  unwelcome companionship. The mists, ever thickening, received him into  their midst. However threatening to the retreat of the raiders, they were  friendly to him. Once, indeed, they parted, showing through the gauzy  involutions of their illumined folds the pale moon high in the sky, and  close at hand a horse's head just above his own, with wild, dilated eyes  and quivering nostrils. Its effect was as detached as if it were only  drawn upon a canvas; the mists rolled over anew, and but that he heard the  subdued voice of the rider urging the animal on, and the thud of the hoofs  farther away, he might have thought this straggler from the revenue party  some wild illusion born of his terrors.  
The fate of Hilary Tarbetts remained a mystery. When the stream was  dragged for his body it was deemed strange that it should not be found,  since the bowlders that lay all adown the rocky gorge so interrupted the  sweep of the current that so heavy a weight seemed likely to be caught  amongst them. Others commented on the strength and great momentum of the  flow, and for this reason it was thought that in some dark underground  channel of Hide-and-Seek Creek the moonshiner had found his sepulchre. A  story of his capture was circulated after a time; it was supposed that he  dived and swam ashore after his fall, and that the raiders overtook him on  their retreat, and that he was now immured, a Federal prisoner. The still  and all the effects of the brush-whiskey trade disappeared as  mysteriously, and doubtless this silent flitting gave rise to the hopeful  rumor that Tarbetts had been seen alive and well since that fateful night,  and that in some farther recesses of the wilderness, undiscovered by the  law, he and like comrades continue their chosen vocation. However that may  be, the vicinity of Hoho-hebee Falls, always a lonely place, is now even a  deeper solitude. The beavers, unmolested, haunt the ledges; along their  precipitous ways the deer come down to drink; on bright days the rainbow  hovers about the falls; on bright nights they glimmer in the moon; but  never again have they glowed with the shoaling orange light of the  furnace, intensifying to the deep tawny tints of its hot heart, like the  rich glamours of some great topaz.  
This alien glow it was thought had betrayed the place to the raiders, and  Nehemiah's instrumentality was never discovered. The post-office  appointment was bestowed upon his rival for the position, and it was  thought somewhat strange that he should endure the defeat with such  exemplary resignation. No one seemed to connect his candidacy with his  bootless search for his nephew. When Leander chanced to be mentioned,  however, he observed with some rancor that he reckoned it was just as well  he didn't come up with Lee-yander; there was generally mighty little good  in a runaway boy, and Lee-yander had the name of being disobejent an'  turr'ble bad.  
Leander found a warm welcome at home. His violin had been broken in the mêlée,  and the miller, though ardently urged, never could remember the spot where  he had hidden the book—such havoc had the confusion of that  momentous night wrought in his mental processes. Therefore, unhampered by  music or literature, Leander addressed himself to the plough-handles, and  together that season he and “Neighbor” made the best crop of their lives.  
Laurelia sighed for the violin and Leander's music, though, as she always  made haste to say, some pious people misdoubted whether it were not a  sinful pastime. On such occasions it went hard with Leander not to divulge  his late experiences and the connection of the pious Uncle Nehemiah  therewith. But he always remembered in time Laurelia's disability to  receive confidences, being a woman, and consequently unable to keep a  secret, and he desisted.  
One day, however, when he and Ty Sudley, ploughing the corn, now  knee-high, were pausing to rest in the turn-row, a few furrows apart, in  an ebullition of filial feeling he told all that had befallen him in his  absence. Ty Sudley, divided between wrath toward Nehemiah and quaking  anxiety for the dangers that Leander had been constrained to run—ex  post facto tremors, but none the less acute—felt moved now and  then to complacence in his prodigy.  
“So 'twar you-uns ez war smart enough ter slam the furnace door an'  throw the whole place inter darkness! That saved them moonshiners and  raiders from killin' each other. It saved a deal o' bloodshed—ez  sure ez shootin\ 'Twar mighty smart in ye. But”—suddenly bethinking  himself of sundry unfilial gibes at Uncle Nehemiah and the facetious  account of his plight—“Lee-yander, ye mustn't be so turr'ble bad,  sonny; ye mustn't be so turr'ble bad.”  
“Naw, ma'am, Neighbor, I won't,” Leander protested.  
And he went on following the plough down the furrow and singing loud and  clear.  
 












End of the Project Gutenberg EBook of The Moonshiners At Hoho-Hebee Falls, by
Charles Egbert Craddock (AKA Mary Noailles Murfree)

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