The Project Gutenberg EBook of A Memory Of The Southern Seas, by Louis Becke

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org


Title: A Memory Of The Southern Seas
       1904

Author: Louis Becke

Release Date: March 11, 2008 [EBook #24807]
Last Updated: March 8, 2018

Language: English

Character set encoding: UTF-8

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK A MEMORY OF THE SOUTHERN SEAS ***




Produced by David Widger
 



A MEMORY OF THE SOUTHERN SEAS  

From “Chinkie's Flat And Other Stories”  




By Louis Becke  





Philadelphia: J. B. Lippincott Company 1904  









Contents  

CAPTAIN “BULLY” HAYES

THE “WHALE CURE”

THE SEA “SALMON” SEASON IN AUSTRALIA

“JACK SHARK”

SOME PACIFIC ISLANDS FISHES

“LUCK”

          CHAPTER I

          CHAPTER II

          CHAPTER III

          CHAPTER IV

BULL-DOGS OF THE SEA

“REVENGE”

SAUNDERSON AND THE DYNAMITE

THE STEALING OF SA LUIA














CAPTAIN “BULLY” HAYES  


In other works by the present writer frequent allusion has been made,  either by the author or by other persons, to Captain Hayes. Perhaps the  continuous appearance of his name may have been irritating to many of my  readers; if so I can only plead that it is almost impossible when writing  of wild life in the Southern Seas to avoid mentioning him. Every one who  sailed the Austral seas between the “fifties” and “seventies,” and  thousands who had not, knew of him and had heard tales of him. In some  eases these tales were to his credit; mostly they were not. However, the  writer makes no further apology for reproducing the following sketch of  the great “Bully” which he contributed to the Pall Mall Gazette,  and which, by the courtesy of the editor of that journal, he is able to  include in this volume.  
In a most interesting, though all too brief, sketch of the life of the  late Rev. James Chalmers, the famous New Guinea missionary, which appeared  in the January number of a popular religious magazine, the author, the  Rev. Richard Lovett, gives us a brief glance of the notorious Captain  “Bully” Hayes. Mr. Chalmers, in 1866, sailed for the South Seas with his  wife in the missionary ship John Williams—the second vessel  of that name, the present beautiful steamer being the fourth John  Williams.  
The second John Williams had but a brief existence, for on her first  voyage she was wrecked on Nine Island (the “Savage” Island of Captain  Cook). Hayes happened to be there with his vessel, and agreed to convey  the shipwrecked missionaries to Samoa. No doubt he charged them a pretty  stiff price, for he always said that missionaries “were teaching Kanakas  the degrading doctrine that even if a man killed his enemy and cut out and  ate his heart in public, and otherwise misconducted himself, he could yet  secure a front seat in the Kingdom of Heaven if he said he was sorry and  was then baptized as Aperamo (Abraham) or Lakopo (Jacob).”  
“It is characteristic of Chalmers,” writes Mr. Lovett, “that he was able  to exert considerable influence over this ruffian, and even saw good  points in him, not easily evident to others.”  
The present writer sailed with Hayes on four voyages as supercargo, and  was with the big-bearded, heavy-handed, and alleged “terror of the South  Seas” when his famous brig Leonora was wrecked on Strong's Island,  one wild night in March, 1875. And he has nothing but kindly memories of a  much-maligned man, who, with all his faults, was never the cold-blooded  murderer whose fictitious atrocities once formed the theme of a highly  blood-curdling melodrama staged in the old Victoria Theatre, in Pitt  Street, Sydney, under the title of “The Pirate of the Pacific.” In this  lively production of dramatic genius Hayes was portrayed as something  worse than Blackboard or Llonois, and committed more murders and  abductions of beautiful women in two hours than ever fell to the luck in  real life of the most gorgeous pirate on record. No one of the audience  was more interested or applauded more vigorously the villain's downfall  than “Bully” Hayes himself, who was seated in a private box with a lady.  He had come to Sydney by steamer from Melbourne, where he had left his  ship in the hands of brokers for sale, and almost the first thing he saw  on arrival were the theatrical posters concerning himself and his career  of crime.  
“I would have gone for the theatre people,” he told the writer, “if they  had had any money, but the man who 'played' me was the lessee of the  theatre and was hard up. I think his name was Hoskins. He was a big fat  fellow, with a soapy, slithery kind of a voice, and I lent him ten pounds,  which he spent on a dinner to myself and some of his company. I guess we  had a real good time.”  
But let us hear what poor ill-fated Missionary Chalmers has to say about  the alleged pirate:—  
“Hayes seemed to take to me during the frequent meetings we had on shore”  (this was when the shipwrecked missionaries and their wives were living on  Savage Island), “and before going on board for good I met him one  afternoon and said to him, 'Captain Hayes, I hope you will have no  objection to our having morning and evening service on board, and twice on  Sabbaths. All short, and only those who like need attend.' Certainly not.  My ship is a missionary ship now' (humorous dog), 'and I hope you will  feel it so. All on board will attend these services.' I replied, 'Only if  they are inclined.'” (If they had shirked it, the redoubtable “Bully”  would have made attendance compulsory with a belaying pin.)  
“Hayes was a perfect host and a thorough gentleman. His wife and children  were on board. We had fearful weather all the time, yet I must say we  enjoyed ourselves.... We had gone so far south that we could easily fetch  Tahiti, and so we stood for it, causing us to be much longer on board.  Hayes several times lost his temper and did very queer things, acting now  and then more like a madman than a sane man. Much of his past life he  related to us at table, especially of things (he did) to cheat  Governments.”  
Poor “Bully!” He certainly did like to “cheat Governments,” although he  despised cheating private individuals—unless it was for a large  amount. And he frequently “lost his temper” also; and when that occurred  things were very uncomfortable for the man or men who caused it. On one  occasion, during an electrical storm off New Guinea, a number of  corposants appeared on the yards of his vessel, which was manned by  Polynesians and some Portuguese. One of the latter was so terrified at the  ghastly corpo santo that he fell on his knees and held a small  leaden crucifix, which he wore on his neck, to his lips. His example was  quickly followed by the rest of his countrymen; which so enraged Hayes  that, seizing the first offender, he tore the crucifix from his hand, and,  rolling it into a lump, thrust it into his month and made him swallow  it.  
“You'll kill the man, sir,” cried Hussey, his American mate, who, being a  good Catholic, was horrified.  
Hayes laughed savagely: “If that bit of lead is good externally it ought  to be a darned sight better when taken internally.”  
He was a humorous man at times, even when he was cross. And he was one of  the best sailor-men that ever trod a deck. A chronometer watch, which was  committed to the care of the writer by Hayes, bore this inscription:—  
“From Isaac Steuart, of New York, to Captain William Henry Hayes, of  Cleveland, Ohio. A gift of esteem and respect for his bravery in saving  the lives of seventeen persons at the risk of his own. Honor to the brave.”  
Hayes told me that story—modestly and simply as brave men only tell  a tale of their own dauntless daring. And he told me other stories as well  of his strange, wild career; of Gordon of Khartoum, whom he had known, and  of Ward and Burgevine and the Taeping leaders; and how Burgevine and he  quarrelled over a love affair and stood face to face, pistols in hand,  when Ward sprang in between them and said that the woman was his, and that  they were fools to fight over what belonged to neither of them and what he  would gladly be rid of himself.  
Peace to his manes! He died—in his sea-boots—from a  blow on his big, bald head, superinduced by his attention to a lady who  was “no better than she ought to have been,” even for the islands of the  North Pacific.  






THE “WHALE CURE”  


I once heard a man who for nearly six years had been a martyr to  rheumatism say he would give a thousand pounds to have a cure effected.  
“I wish, then, that we were in Australia or New Zealand during the shore  whaling season,” remarked a friend of the writer; “I should feel pretty  certain of annexing that thousand pounds.” And then he described the whale  cure.  
The “cure” is not fiction. It is a fact, so the whalemen assert, and there  are many people at the township of Eden, Twofold Bay, New South Wales,  who, it is vouched, can tell of several cases of chronic rheumatism that  have been absolutely perfectly cured by the treatment herewith briefly  described. How it came to be discovered I do not know, but it has been  known to American whalemen for years.  
When a whale is killed and towed ashore (it does not matter whether it is  a “right,” humpback, finback, or sperm whale) and while the interior of  the carcase still retains a little warmth, a hole is out through one side  of the body sufficiently large to admit the patient, the lower part of  whose body from the feet to the waist should sink in the whale's  intestines, leaving the head, of course, outside the aperture. The latter  is closed up as closely as possible, otherwise the patient would not be  able to breathe through the volume of ammoniacal gases which would escape  from every opening left uncovered. It is these gases, which are of an  overpowering and atrocious odour, that bring about the cure, so the  whalemen say. Sometimes the patient cannot stand this horrible bath for  more than an hour, and has to be lifted out in a fainting condition, to  undergo a second, third, or perhaps fourth course on that or the following  day. Twenty or thirty hours, it is said, will effect a radical cure in the  most severe cases, provided there is no malformation or distortion of the  joints, and even in such cases the treatment causes very great relief. One  man who was put in up to his neck in the carcass of a small “humpback”  stood it for sixteen hours, being taken out at two-hour intervals. He went  off declaring himself to be cured. À year later he had a return of the  complaint and underwent the treatment a second time.  
All the “shore” whalemen whom the writer has met thoroughly believe in the  efficacy of the remedy, and by way of practical proof assert that no man  who works at cutting-in and trying out a whale ever suffers from  rheumatism. Furthermore, however, some of them maintain that the “deader”  the whale is, the better the remedy. “More gas in him,” they say. And any  one who has been within a mile of a week-dead whale will believe that.  
Anyway, if there is any person, rheumatic or otherwise, who wants to  emulate Jonah's adventure in a safe manner (with a dead whale), let him  write to the Davidson Brothers, Ben Boyd Point, Twofold Bay, N.S.W., or to  the Messrs. Christian, Norfolk Island, and I am sure those valorous  whalemen would help him to achieve his desire.  






THE SEA “SALMON” SEASON IN AUSTRALIA  


The sea salmon make their appearance on the southern half of the eastern  seaboard of Australia with undeviating regularity in the last week of  October, and, entering the rivers and inlets, remain on the coast till the  first week of December. As far as my knowledge goes, they come from the  south and travel northwards, and do not appear to relish the tropical  waters of the North Queensland coast, though I have heard that some years  ago a vast “school” entered the waters of Port Denison.  
Given a dear, sunny day and a smooth sea the advent of these fish to the  bar harbours and rivers of New South Wales presents a truly extraordinary  sight. From any moderately high bluff or headland one can discern their  approach nearly two miles away. You see a dark patch upon the water, and  were it not for the attendant flocks of gulls and other aquatic birds, one  would imagine it to be but the passing reflection of a cloud. But  presently you see another and another; and, still farther oat, a long  black line flecked with white can be discerned with a good glass. Then you  look above—the sky is cloudless blue, and you know that the dark  moving patches are the advance battalions of countless thousands of sea  salmon, and that the mile-long black and white streak behind them is the  main body of the first mighty army; for others are to follow day by day  for another fortnight.  
Probably the look-out man at the pilot station is the first to see them,  and in a few minâtes the lazy little seaport town awakes from its morning  lethargy, and even the butcher, and baker, and bootmaker, and bank  manager, and other commercial magnates shut up shop and walk to the pilot  station to watch the salmon “take” the bar, whilst the entire public  school rushes home to prepare its rude tackle for the onslaught that will  begin at dark.  
The bar is a mile wide or more, and though there is but little surf, the  ebbing tide, running at five knots, makes a great commotion, and the  shallow water is thick with yellow sand swept seaward to the pale green  beyond. Presently the first “school” of salmon reaches the protecting reef  on the southern side—and then it stops. The fish well know that such  a current as that cannot be stemmed, and wait, moving slowly to and fro,  the dark blue compactness of their serried masses ever and anon broken by  flashes of silver as some turn on their sides or make an occasional leap  clear out of the water to avoid the pressure of their fellows.  
An hour or so passes; then the tumult on the bar ceases, the incoming seas  rise clear and sandless, and the fierce race of the current slows down to  a gentle drift; it is slack water, and the fish begin to move. One after  another the foremost masses sweep round the horn of the reef and head for  the smooth water inside. On the starboard hand a line of yellow sandbank  is drying in the sun, and the passage has now narrowed down to a width of  fifty yards; in twenty minutes every inch of water, from the rocky  headland on the south side of the entrance to where the river makes a  sharp turn northward, half a mile away, is packed with a living, moving  mass. Behind follows the main body, the two horns of the crescent shape  which it had at first preserved now swimming swiftly ahead, and converging  towards each other as the entrance to the bar is reached, and the centre  falling back with the precision of well-trained troops. And then in a  square, solid mass, thirty or forty feet in width, they begin the passage,  and for two hours or more the long dark lines of fish pass steadily  onward, only thrown into momentary confusion now and then by a heavy  swell, which, however, does no more than gently undulate the rearmost  lines of fish, and then subsides, overcome by the weight and solidity of  the living wall.  
Along the beach on the southern side of the river stand a hundred or more  yelling urchins, with stout lines fitted with many baitless hooks and  weighted with a stone. As the swarming fish press steadily on within ten  feet or less of the shore the children fling their lines across, and draw  them quickly in. Sometimes two or three fish are “jagged” at once, and as  the average weight is 10 lb. the jagger takes a turn of the line around  his waist and straggles up the beach. Even if he has but one fish hooked  amidships he has all he can do to drag him out from the countless  thousands and land him. It is not an eminently ideal or sportsmanlike sort  of fishing, this “jagging,” but it possesses a marvellous enjoyment and  fascination for the youth of ten, and older people as well; for a  full-grown salmon is a powerful fellow, and his big, fluke-like tail  enables him to make a terrific rush when under the influence of terror or  when chasing his prey.  
Once over the bar and into the placid waters of the tidal river, the  vanguards of the hundreds of thousands to follow pursue their way steadily  up the shallow flats and numberless blind creeks, where they remain till  spawning is over. Every day some fresh accessions to their numbers, and at  night time strange, indescribable sounds are heard, caused by the  movements of the fishes' tails and fins as they swim to and fro, and one  section, meeting another, endeavours to force a right-of-way. On the third  or fourth evening the sharks and porpoises appear, having followed the  “schools” in from the sea, and wreak fearful havoc among them. Sometimes  in a deep pool or quiet reach of the river one may see a school of perhaps  five or six thousand terrified salmon, wedged one up against the other,  unable to move from their very numbers, while half a dozen sharks dash in  among them and devour them by the score; and often as the current runs  seaward hundreds of half bodies of salmon can be seen going out over the  bar. At night time the townspeople appear on the scene in boats with  lanterns and spears, and for no other purpose than the mere love of  useless slaughter kill the fish till their arms are exhausted. At places  within easy access of Sydney by steamer or rail some few thousands of  salmon are sent to market, but as the flesh is somewhat coarse, they are  only bought by the poorer members of the community, 4d. and 6d. each being  considered a good retail price for a 10 lb. fish. The roes, however, are  excellent eating, and some attempt has been made to smoke them on a large  scale, but like everything else connected with the fishing industry (or  rather want of industry) in New South Wales, has failed. It sometimes  happens (as I once witnessed in Trial Bay, on the coast of New South  Wales) that heavy weather will set in when the salmon are either passing  inwards over the bars or are returning to sea. The destruction that is  then wrought among them is terrific. On the occasion of which I speak,  every heavy roller that reared and then dashed upon the beach flung upon  the sands hundreds of the fish, stunned and bleeding. At one spot where  the beach had but a very slight inclination towards the water from the  line of scrub above high-water mark there were literally many thousands of  salmon, lying three and four deep, and in places piled up in irregular  ridges and firmly packed together with sand and seaweed.  






“JACK SHARK”  


“What is the greatest number of sharks that you have ever seen together at  one time?” asked an English lady in San Francisco of Captain Allen, of the  New Bedford barque Acorn Barnes.  
“Two or three hundred when we have been cutting-in a whale; two or three  thousand in Christmas Island lagoon.”  
Some of the hardy old seaman's listeners smiled somewhat incredulously at  the “two or three thousand,” but nevertheless he was not only not  exaggerating, but might have said five or six thousand. The Christmas  Island to which he referred must not be mistaken for the island of the  same name in the Indian Ocean—the Cocos-Keeling group. It is in the  North Pacific, two degrees north of the equator and 157.30 W., and is a  low, sandy atoll, encompassing a spacious but rather shallow lagoon,  teeming with non-poisonous fish. It is leased from the Colonial Office by  a London firm, who are planting the barren soil with coconut trees and  fishing the lagoon for pearl-shell. Like many other of the isolated atolls  in the North Pacific, such as the Fannings, Palmyra, and Providence  Groups, the lagoon is resorted to by sharks in incredible numbers; and  even at the present time the native labourers employed by the firm alluded  to make a considerable sum of money by catching sharks and drying the fins  and tails for export to Sydney, and thence to China, where they command a  price ranging from 6d. to 1s. 6d. per pound, according to quality.  
The lagoon sharks are of a different species to the short, thick,  wide-jawed “man-eaters,” although they are equally dangerous at night time  as the deep-sea prowlers. The present writer was for a long time engaged  with a native crew in the shark-catching industry in the North Pacific,  and therefore had every opportunity of studying Jack Shark and his  manners.  
On Providence Lagoon (the Ujilong of the natives), once the secret  rendezvous of the notorious Captain “Bully” Hayes and his associate  adventurer, Captain Ben Peese, I have, at low tide, stood on the edge of  the coral reef on one side of South Passage, and gazed in astonishment at  the extraordinary numbers of sharks entering the lagoon for their nightly  onslaught on the vast bodies of fish with which the water teems. They came  on in droves, like sheep, in scores at first, then in hundreds, and then  in packed masses, their sharp, black-tipped fins stretching from one side  of the passage to the other. As they gained the inside of the lagoon they  branched off, some to right and left, others swimming straight on towards  the sandy beaches of the chain of islets. From where I stood I could have  killed scores of them with a whale lance, or even a club, for they were  packed so closely that they literally scraped against the coral walls of  the passage; and some Gilbert Islanders who were with me amused themselves  by seizing several by their tails and dragging them out upon the reef.  They were nearly all of the same size, about seven feet, with long slender  bodies, and their markings, shape, and general appearance were those of  the shark called by the Samoans moemoeao (“sleeps all day”), though  not much more than half their length. The Gilbert Islanders informed me  that this species were also bàkwa mata te ao (sleepers by day) at  certain seasons of the year, but usually sought their prey by night at all  times; and a few months later I had an opportunity afforded me of seeing  some hundreds of them asleep. This was outside the barrier reef of the  little island of Ailuk, in the Marshall Group. We were endeavouring to  find and recover a lost anchor, and were drifting along in a boat in about  six fathoms of water; there was not a breath of wind, and consequently we  had no need to use water glasses, for even minute objects could be very  easily discerned through the crystal water.  
“Hallo! look here,” said the mate, “we're right on top of a nice little  family party of sharks. It's their watch below.”  
Lying closely together on a bottom of sand and coral débris were  about a dozen sharks, heads and tails in perfect line. Their skins were a  mottled brown and yellow, like the crustacean-feeding “tiger shark” of  Port Jack-son. They lay so perfectly still that the mate lowered a grapnel  right on the back of one. He switched his long, thin tail lazily, “shoved”  himself along for a few feet, and settled down again to sleep, his  bedmates taking no notice of the intruding grapnel. Further on we came  across many more—all in parties of from ten to twenty, and all  preserving in their slumber a due sense of regularity of outline in the  disposition of their long bodies.  
The natives of the low-lying equatorial islands—the Kingsmill,  Gilbert, Ellice, and Tokelau or Union Groups—are all expert shark  fishermen; but the wild people of Paanopa (Ocean Island) stand facile  princeps. I have frequently seen four men in a small canoe kill eight  or ten sharks (each of which was as long as their frail little craft)  within three hours.  






SOME PACIFIC ISLANDS FISHES  


Of all the food-fishes inhabiting the reefs, lagoons, and tidal waters of  the islands of the North and South Pacific, there are none that are prized  more than the numerous varieties of sand-mullet. Unlike the same fishes in  British and other colder waters, they frequently reach a great size, some  of them attaining two feet in length, and weighing up to ten pounds; and  another notable feature is the great diversity of colour characterising  the whole family. The writer is familiar with at least ten varieties, and  the natives gave me the names of several others which, however, are seldom  taken in sufficient numbers to make them a common article of diet. The  larger kind are caught with hook and line in water ranging from three to  five fathoms in depth, the smaller kinds are always to be found in the  very shallow waters of the lagoons, where they are taken by nets. At  night, by the aid of torches made of dried coconut leaf, the women and  children capture them in hundreds as they lie on the clear, sandy bottom.  In the picturesque lagoons of the Ellice Group (South Pacific), and  especially in that of Nanomea, these fish afford excellent sport with  either rod or hand-line, and sport, too, with surroundings of the greatest  beauty imaginable; for the little lagoon of Nanomea is perfectly  landlocked, except where there are breaks of reef—dry at low water—which  is as clear as crystal, and the low-lying belt of land is a verdant girdle  of coco and pandanus palms, growing with bread-fruit and fetau  trees on the rich, warm soil composed of vegetable matter and decayed  coral detritis.  
And then, too, you can look over the side of the canoe, or from an exposed  boulder of coral, and see the fish take your bait—unless a breeze is  rippling the surface of the water.  
I usually chose the early morning, before the trade wind roused itself, as  then, if in a canoe, one need not anchor, but drift about from one side of  the lagoon to the other; then about ten o'clock, when the breeze came, I  would paddle over to the lee of the weather side of the island (the land  in places not being much wider than the Palisadoes of Port Royal in  Jamaica) and fish in unruffled water in some deep pool among a number of  sand banks, or rather round-topped hillocks, which even at high water were  some feet above the surface.  
When bent on sand-mullet—afulu the natives call them—I  was in the habit of going alone, although the moment I appeared in the  village carrying my rod, lines, and gun, I was always besought to take one  or two men with me. One of the most ardent fishermen on the island was one  Kino—a gentleman who weighed eighteen stone; and, as my canoe was  only intended for two light-weights like myself, I always tried to avoid  meeting him, for not only was he most persistent in his desire to see how  I managed to get so many mullet, but was most anxious to learn to speak  English.  
On one occasion I fatuously took the monster out in my whaleboat to fish  for takuo (a variety of tuna) one calm starlight night when  the ocean was like a sheet of glass. We pulled out over the reef, and when  a mile from the shore lowered our heavy lines and began fishing. For  nearly a quarter of an hour neither of us spoke, then he suddenly asked me  in his fat, wheezy tones, if I would mind telling him something.  
“What is it?”  
“Will you tell me, friend, what are the English words that should be  spoken by one of us of Nanomea to a ship captain, giving him greeting, and  asking him if he hath had a prosperous voyage with fair weather? My heart  is sick with envy that Pita and Loli speak English, and I cannot.”  
Forgetting my past experiences of my man, I was fool enough to tell him.  
“You say this: 'Good morning, Captain; have you had a good voyage and fair  weather?'”  
He greedily repeated each word after me, very slowly and carefully; then  he asked me to tell him again. I did so. Then he sighed with pleasure.  
“Kind friend, just a few times more,” he said.  
I told him the sentence over and over again for at least a score of times;  and his smooth, fat face beamed when at last he was able to say the words  alone. Then he began whispering it. Five minutes passed, and he tackled me  again.  
“Is this right?—'Good—mornin', kipen—ha—ad—you—have—goot—foy—age—and—fair  wesser?'”  
“That is right,” I said impatiently, “but ask me no more to-night. Dost  not know that it is unlucky to talk when fishing for takuo and tautau?”  
“Dear friend, that we believed only in the heathen days. Now  we are Christians.”  
He paused a moment, then raised his face to the stars and softly murmured,  “Good—mornin' kâpen—haad—you—you—have—goot—foyage—and  wesser—and fair—wesser?” Then he looked at me interrogatively.  I took no notice.  
He toyed with his line and bent an earnest gaze down in the placid depths  of the water as if he saw the words down there, then taking a turn of his  line round a thwart, he put his two elbows on his enormous naked knees,  and resting his broad, terraced chin on the palms of his hands, he said  slowly and mournfully, as if he were communing with some one in the  spirit-world—  
“Good—mornin'—kâpen. Haad—you—haave——”  &c., &c.  
Then I sharply spoke a few words of English—simple in themselves,  but well understood by nearly every native of the South Seas. He looked  surprised, and also reproachful, but went on in a whisper so faint that I  could scarcely hear it; sometimes quickly and excitedly, sometimes  doubtingly and with quivering lips, now raising his eyes to heaven, and  with drooping lower jaw gurgling the words in his thick throat; then  sighing and muttering them with closed eyes and a rapt expression of  countenance, till with a sudden snort of satisfaction, he ceased—at  least I thought he had. He took up a young coconut, drank it, and began  again as fresh as ever.  
“Stop!” I said angrily. “Art thou a grown man or a child? Here is some  tobacco, fill thy pipe, and cease muttering like a tama valea  (idiot boy).”  
He shook his head. “Nay, if I smoke, I may forget. I am very happy  to-night, kind friend. Good-mor——”  
“May Erikobai” (a cannibal god of his youth) “polish his teeth on thy  bones!” I cried at last in despair. That shocking heathen curse silenced  him, but for the next two hours, whenever I looked at the creature, I saw  his lips moving and a silly, fatuous expression on his by no means  unintelligent face. I never took him out with me again, although he sent  me fowls and other things as bribes to teach him more English.  

These sand-mullet are very dainty-feeding fish. They are particularly fond  of the soft tail part of the hermit crabs which abound all over the  island, especially after rain has fallen. Some of the shells (T.  niloticus) in which they live are so thick and strong, however, that  it requires two heavy stones to crush them sufficiently to take out the  crab, the upper part of whose body is useless for bait. For a stick of  tobacco, the native children would fill me a quart measure, and perhaps  add some few shrimps as well, or half a dozen large sea urchins—a  very acceptable bait for mullet. My rod was a slender bamboo—cost a  quarter of a dollar, and was unbreakable—and my lines of white  American cotton, strong, durable, and especially suitable for fishing on a  bottom of pure white sand. My gun was carried on the outrigger platform,  within easy reach, for numbers of golden plover frequented the sand banks,  feeding on the serried battalions of tiny soldier crabs, and in rainy  weather they were very easy to shoot. The rest of my gear consisted of  twenty or thirty cartridges, a box of assorted hooks, a heavy 27-cord line  with a 5-in. hook (in case I saw any big rock cod about), a few bottles of  lager, some ship biscuits or cold yam, and a tin of beef or sardines, and  some salt. This was a day's supply of food, and if I wanted more, there  were plenty of young coconuts to be had by climbing for them, and I could  cook my own fish, native fashion; lastly there was myself, in very easy  attire—print shirt, dungaree pants, panama hat, and no boots, in  place of which I used the native takka, or sandals of coconut  fibre, which are better than boots when walking on coral. Sometimes I  would remain away till the following morning, sleeping on the weather side  of the island under a shelter of leaves to keep off the dew, and on such  occasions two or three of the young men from the village would invariably  come and keep me company—and help eat the fish and birds. However,  they were very well conducted, and we always spent a pleasant night, rose  at daybreak, bathed in the surf, or in the lagoon, and after an early  breakfast returned to the village, or had some more fishing. It was a  delightful life.  
My canoe was so light that it could easily be carried by one person from  the open shed where it was kept, and in a few minutes after leaving my  house I would be afloat, paddling slowly over the smooth water, and  looking over the side for the mullet. In the Nanomea, Nui, and Nukufetau  Lagoons the largest but scarcest variety are of a purple-grey, with fins  (dorsal and abdominal) and mouth and gill-plates tipped with yellow;  others again are purple-grey with dull roddish markings. This kind, with  those of an all bright yellow colour throughout, are the most valued,  though, as I have said, the whole family are prized for their delicacy of  flavour.  
As soon as I caught sight of one or more of the sought-for fish, I would  cease paddling, and bait my hook; and first carefully looking to see if  there were any predatory leather-jackets or many-coloured wrasse in sight,  would lower away, the hook soon touching the bottom, as I always used a  small sinker of coral stone. This was necessary only because of the number  of other fish about—bass, trevally, and greedy sea-pike, with teeth  like needles and as hungry as sharks. In the vicinity of the reef, or  about the isolated coral boulders, or “mushrooms” as we called them, these  fish were a great annoyance to me, though my native friends liked them  well enough, especially the large, gorgeously-hued “leather-jackets,” to  which they have given the very appropriate name of isuumu moana—the  sea-rat—for they have a great trick of quietly biting a baited line  a few inches above the hook. Apropos of the “sea-rat,” I may  mention that their four closely-set and humanlike teeth are so thick that  they will often crush an ordinary hook as if it were made of glass, and as  their mouths are exceedingly small, and many are heavy, powerful fishes,  they cause havoc with ordinary tackle. But a fellow-trader and myself  devised a very short, stout hook (1 1/2 inch of shank) with a barbless  curve well turned in towards the shank; these we bent on to a length of  fine steel wire seizing. They proved just the ideal hook for the larger  kind of sea-rat, which run up to 10 lb., and the natives were so greatly  taken with the device that, whenever a ship touched at the island, short  pieces of fine steel wire rigging were eagerly bought (or begged for).  
However, no leather-jackets, wrasse, greedy rock-cod, or keen-eyed  trevally being about, the bait touches the sandy bottom, and then you will  see one—perhaps half a dozen—afulu cease poking their  noses in the sand, and make for it steadily but cautiously. When within a  foot or so, they invariably stop dead, and eye the bait to see if it is  worth eating. But they are soon satisfied—that round, pale green  thing with delicious juices exuding from it is an uga (hermit crab)  and must not be left to be devoured by rude, big-mouthed rock-cod or the  like, and in another moment or two your line is tautened out, and a  purple-scaled beauty is fighting gamely for his life in the translucent  waters of the lagoon, followed half-way to the surface by his companions,  whom, later on, you place beside him in the bottom of the canoe. And even  to look at them is a joy, for they are graceful in shape, lovely in  colour, and each scale is a jewel.  
You take up the paddle and send the canoe along for half-a-cable's length  towards a place where, under the ledge of the inner reef, both afulu  sama sama and afulu lanu uli (yellow and purple mullet) are  certain to be found; and, as the little craft slips along, a large gar—green-backed,  silvery-sided, and more than a yard long—may dart after you like a  gleaming, hiltless rapier skimming the surface of the water. If you put  out a line with a hook—baited with almost anything—a bit of  fish a strip of white or red rag—you will have some sport, for these  great gars are a hard-fighting fish, and do the tarpon jumping-trick to  perfection. But if you have not a line in readiness you can wait your  chance, and as he comes close alongside, break his back with a blow from  the sharp blade of your paddle, and jump overboard and secure him ere he  sinks.  
“Not very sportsmanlike,” some people will say; but the South Sea native  is very utilitarian, and it takes a keen eye and hand to do the thing  neatly. And not only are these gars excellent eating—like all  surface-feeding, or other fish which show a “green” backbone when cooked;  but fore and aft strips out from their sheeny sides make splendid bait for  deep-sea habitants, such as the giant sea bass and the 200-pounder “coral”  cod.  
Under the ledge of the inner reef, if you get there before the sun is too  far to the westward, so that your eyes are not blinded by its dazzling,  golden light, you will see, as you drop your line for the yellow and  purple mullet which swim deep down over the fine coral sand, some of the  strangest shaped, most fantastically, and yet beautifully coloured rock  fish imaginable. As you pull up a mullet (or a green and golden striped  wrasse which has seized the bait not meant for him), many of these  beautiful creations of Nature will follow it up to within a few feet of  the canoe, wondering perhaps what under the sea it means by acting in such  a manner; others—small creatures of the deepest, loveliest blue—flee  in tenor at the unwonted commotion, and hide themselves among the  branching glories of their coral home.  






“LUCK”  








CHAPTER I  


A “hard” man was Captain William Rodway of Sydney, New South Wales, and he  prided himself upon the fact. From the time he was twenty years of age, he  had devoted himself to making and saving money, and now at sixty he was  worth a quarter of a million.  
He began life as cabin boy on a north-country collier brig; was starved,  kicked, and all but worked to death; and when he came to command a ship of  his own, his north-country training stood him in good stead—starving,  kicking, and working his crew to death came as naturally to him as  breathing. He spared no one, nor did he spare himself.  
From the very first everything went well with him. He saved enough money  by pinching and grinding his crew—and himself—to enable him to  buy the vessel to which he had been appointed. Then he bought others,  established what was known as Rodway's Line, gave up going to sea himself,  rented an office in a mean street, where he slept and cooked his meals,  and worked harder than ever at making money, oblivious of the sneers of  those who railed at his parsimony. He was content.  
One Monday morning at nine o'clock he took his seat as usual in his  office, and began to open his pile of letters, his square-set, hard face,  with its cold grey eyes, looking harder than ever, for he had been annoyed  by the old charwoman who cleaned his squalid place asking him for more  wages.  
He was half-way through his correspondence when a knock sounded.  
“Come in,” he said gruffly.  
The door opened, and a handsome, well-built young man of about thirty  years of age entered.  
“Good morning, Captain Rodway.”  
“Morning, Lester. What do you want? Why are you not at sea?” and he bent  his keen eyes upon his visitor.  
“I'm waiting for the water-boat; but otherwise I'm ready to sail.”  
“Well, what is it then?”  
“I want to know if it is a fact that you will not employ married men as  captains?”  
“It is.”  
“Will you make no exception in my favour?”  
“No.”  
“I have been five years in your employ as mate and master of the Harvest  Home, and I am about to marry.”  
“Do as you please, but the day you marry you leave my service.”  
The young man's face flushed. “Then you can give me my money, and I'll  leave it to-day.”  
“Very well. Sit down,” replied the old man, reaching for his wages book.  
“There are sixty pounds due to you,” he said; “go on board and wait for  me. I'll be there at twelve o'clock with the new man, and we'll go through  the stores and spare gear together. If everything is right, I'll pay your  sixty pounds—if not, I'll deduct for whatever is short. Good  morning.”  
At two o'clock in the afternoon Captain Tom Lester landed at Circular Quay  with his effects and sixty sovereigns in his pocket.  
Leaving his baggage at an hotel he took a cab, drove to a quiet little  street in the suburb of Darling Point, and stopped at a quaint,  old-fashioned cottage surrounded by a garden.  
The door was opened by a tall, handsome girl of about twenty-two.  
“Tom!”  
“Lucy!” he replied, mimicking her surprised tone. Then he became grave,  and leading her to a seat, sat beside her, and took her hand.  
“Lucy, I have bad news. Rod way dismissed me this morning, and I have left  the ship.”  
The girl's eyes filled. “Never mind, Tom. You will get another.”  
“Ah, perhaps I might have to wait a long time. I have another plan. Where  is Mrs. Warren? I must tell her that our marriage must be put off.”  
“Why should it, Tom? I don't want it to be put off. And neither does she.”  
“But I have no home for you.”  
“We can live here until we have one of our own. Mother will be only too  happy.”  
“Sure?”  
“Absolutely, or I would not say it.”  
“Will you marry me this day week?”  
“Yes, dear—today if you wish. We have waited two years.”  
“You're a brave little woman, Lucy,” and he kissed her. “Now, here is my  plan. I can raise nearly a thousand pounds. I shall buy the Dolphin  steam tug—I can get her on easy terms of payment—fill her with  coal and stores, and go to Kent's Group in Bass's Straits, and try and  refloat the Braybrook Castle. I saw the agents and the insurance  people this morning—immediately after I left old Bodway. If I float  her, it will mean a lot of money for me. If I fail, I shall at least make  enough to pay me well by breaking her up. The insurance people know me,  and said very nice things to me.”  
“Will you take me, Tom?”  
“Don't tempt me, Lucy. It will be a rough life, living on an almost  barren, rocky island, inhabited only by black snakes, albatrosses, gulls  and seals.”  
“Tom, you must. Come, let us tell mother.”  
Three days later they were married, and at six o'clock in the evening the  newly-made bride was standing beside her husband on the bridge of the Dolphin,  which was steaming full speed towards Sydney Heads, loaded down almost to  the waterways with coals and stores for four months.  






CHAPTER II  


Two months had passed, and the sturdy Dolphin was lying snugly at  anchor in a small, well-sheltered cove on one of the Kent's Group of  islands. Less than a hundred yards away was one of the rudest attempts at  a house ever seen—that is, externally—for it was built with  wreckage from many ships and was roofed with tarpaulins and coarse  “albatross” grass. Seated on a stool outside the building was Mrs. Lester,  engaged in feeding a number of noisy fowls with broken-up biscuit, but  looking every now and then towards the Braybrook Cattle, which lay  on the rocks a mile away with only her lower masts standing. It was  nearing the time when her husband and his men would be returning from  their usual day's arduous toil. She rose, shook the biscuit crumbs from  her apron, and walking down to the Dolphin, anchored just in front  of the house, called—“Manuel.”  
A black, woolly head appeared above the companion way, and Manuel, the  cook of the wrecking party, came on deck, jumped into the dinghy alongside  and sculled ashore.  
“Manuel, you know that all the men are having supper in the house  to-night,” she said, as the man—a good-natured Galveston negro—stepped  on shore.  
“Yes, ma'am.”  
“Well, I've done all myshare of the cooking—I've made two  batches of bread, and the biggest sea pie you ever saw in your life, but I  want two buckets of water from the spring.”  
“All right, ma'am. I'll tote 'em up fo' yo' right away.”.  
“Please do. And I'll come with you. Captain Lester and the others won't be  here for half an hour yet, and I want to show you some curious-looking  stuff I saw on the beach this morning. It looks like dirty soap mixed with  black shells, like fowl's beaks.”  
The negro's face displayed a sudden interest. “Mixed with shells, yo' say,  ma'am. Did yo' touch it?”  
“No—it looks too unpleasant.”  
The negro picked up the buckets, and, followed by Mrs. Lester, set out  along a path which led to a rocky pool of some dimensions filled with rain  water.. “Leave the buckets till we come back, Manuel We have not far to  go.”  
She led the way to the beach, and then turning to the left walked along  the hard, white sand till they came to a bar of low rocks covered with  sea-moss and lichen. Lying against the seaward face of the rock was a pile  of driftweed, kelp, crayfish shells, &c, and half buried in débris  was the object that had aroused her curiosity.  
“There it is, Manuel,” she said, pointing to an irregularly-shaped mass of  a mottled grey, yellow and brown substance, looking like soap, mixed with  cinders and ashes.  
The negro whipped out his sheath knife, plunged it into the mass, then  withdrew it, pressed the flat of the blade to his nostrils, and then  uttered a yell of delight, clapped his hands, took off his cap and tossed  it in the air, and rolled his eyes in such an extraordinary manner, that  Mrs. Lester thought he had become suddenly insane.  
“Yo' am rich woman now, ma'am,” he said in his thick, fruity voice. “Dat  am ambergris. I know it well 'nuff. I was cook on a whaleship fo' five  years, and have handled little bits of ambergris two or three times, but  no one in de world, I believe, ever see such a lump like dis.”  
“Is it worth anything then?”  
“Worth anything, ma'am! It am worth twenty-two shillings de ounce!”  
He knelt down and began clearing away the weed till the whole mass was  exposed, placed his arms around it, and partly lifted it.  
“Dere is more'n a hundredweight,” he chuckled, as he looked up at Mrs.  Lester, who was now also feeling excited. “Look at dis now.”  
He cut out a slice of the curious-looking oleaginous stuff, struck a match  and applied the light. A pale yellow flame was the result, and with it  there came a strong but pleasant smell.  
Mrs. Lester had never heard of ambergris to her recollection, but Manuel  now enlightened her as to its uses—the principal being as a  developer of the strength of all other perfumes.  
Such a treasure could not be left where it was—exposed to the risk  of being carried away by the tide so the negro at once went to work with  his knife, catting it into three pieces, each of which he carried to the  house, and put into an empty barrel. Then he returned and carefully  searched for and picked up the minutest scraps which had broken off whilst  he was cutting the “find” through.  
Just at sunset, Lester and his gang of burly helpers returned tired and  hungry, but highly elated, for they had succeeded in getting out an  unusual amount of valuable cargo.  
“We've had great luck to-day, Lucy,” cried Lester, as he strode over the  coarse grass in his high sea boots; “and, all going well, we shall make  the first attempt to pull the ship off the day after to-morrow.”  
“And I have had luck too,” said his wife, her fair, sweet face, now  bronzed by the sun, glowing as she spoke. “But come inside first, and then  I'll tell you.”  
The interior of the dwelling consisted of two rooms only—a small  bedroom and a large living room which was also used as a kitchen. It was  quite comfortably furnished with handsome chairs, lounges, chests of  drawers, and other articles taken from the cabin of the stranded ship. The  centre of the room was occupied by a large deal table made by one of the  men, and a huge fire of drift timber blazed merrily at one end. Manuel was  laying the table, his black face beaming with sup-pressed excitement, and  the rough, sea-booted wreckers entered one by one and sat down. Mrs.  Lester bade them smoke if they wished.  
“Well, boys,” said their leader to the wrecking party—of whom there  were thirty—“we all deserve a drink before supper. Help yourselves  to whatever you like,” and he pointed to a small side-table covered with  bottles of spirits and glasses. Then Lucy, after they had all satisfied  themselves, walked over to the cask containing her “find,” and standing  beside it, asked if they would all come and look at the contents and see  if they knew what it was. Lester, thinking she had succeeded in catching a  young seal, looked on with an amused smile.  
One by one the men came and looked inside the cask, felt the greasy mass  with their horny fingers, and each shook his head until the tenth man,  who, the moment he saw it, gave a shout.  
“Why, I'm blest if it ain't ambow-grease!”  
Lester started. “Ambergris! Nonsense!” and then he too uttered a cry of  astonishment as a second man—an old whaler—darted in front of  him, and, pinching off a piece of the “find,” smelt it.  
“Hamble-grist it is, sir,” he cried, “and the cask is chock-full of it.”  
“Turn it out on the floor,” said Lester, who knew the enormous value of  ambergris, “and let us get a good look at it. Light all the lamps, Lucy.”  
The lamps were lit, and then Manuel repeated his experiment by burning a  piece, amid breathless excitement. No further doubt could exist, and then  Manuel, taking a spring balance (weighing up to 50 lbs.) from the wall,  hung it to a rafter, whilst the men put the lot into three separate bags  and suspended them to the hook in turn.  
“Forty-five pounds,” cried the mate of the Dolphin, as the first bag was  hooked on. “Come on with the next one.”  
“Thirty-nine pounds.”  
“And thirty-four pounds makes a hundred and eighteen,” said Lester,  bending down and eagerly examining the dial.  
“How much is it worth, skipper?” asked the tug's engineer.  
“Not less than £1 an ounce——”  
“No, sah,” cried Manuel, with an ex cathedra air, “twenty-two  shillings, sah. Dat's what the captain of de Fanny Long Hobart Town  whaleship got fo' a piece eleven poun' weight in Sydney last June. And I  hear de boys sayin' dat he would hab got £1 5s. only dat dere was a power  of squids' beaks in it—and dere's not many in dis lot, so it's gwine  to bring more.”  
He explained that the pieces of black shell, which looked like broken  mussel shells, were in reality the beaks of the squid, upon which the  sperm whale feeds. Then, for the benefit of those of the party, he and the  two other ex-whalemen described the cause of the formation of this  peculiar substance in the body of the sperm whale.  
Lester took pencil and paper and made a rapid calculation.  
“Boys, we'll say that this greasy-looking staff is worth only a pound an  ounce—though I don't doubt that Manuel is right. Well, at £1 an  ounce, it comes to eighteen hundred and eighty-eight pounds.”  
“Hurrah for Mrs. Lester!” cried Lindley, the mate.  
“She has brought us luck from the first, and now she has luck herself.”  
The men cheered her again and again, for there was not one of them that  had not a rough affection for their captain's violet-eyed wife. They had  admired her for her pluck even in making the voyage to this desolate spot,  and her constant cheerfulness and her kindness and attention in nursing  three of them who had been seriously ill cemented their feelings of  devotion to her. There was a happy supper party in “Wreck House”—-as  Lucy had named her strangely-built abode—that night, and it was not  until the small hours of the morning that the men went off to sleep on the  tug, and left Lucy and her husband to themselves.  
“I'm too excited to sleep now, Tom,” she said. “Come, I must show you the  place where I found it. It is not a bit cold. And oh! Tom, I'm beginning  to love this lonely island, and the rough life, and the tame seals, and  the wild goats, and the fowls, and black Manuel, and, and—oh,  everything! And look, Tom dear, over there at the lighthouse at Deal  Island. I really believe the light was never shining as it is to-night.  Oh! all the world is bright to me.”  






CHAPTER III  


Two days later, and after nearly fifteen weeks of arduous and unremitting  labour, there came, one calm night, a glorious spring tide, and the Dolphin,  under a full head of steam, and with her stout, broad frame quivering and  throbbing and panting, tugged away at the giant hulk of the stranded ship;  and the ship's own donkey engine and winch wheezed and groaned as it  slowly brought in inch by inch a heavy coir hawser made fast to a rock  half a cable length ahead of the tug. And then the Braybrook Castle  began to move, and the wrecking gang cheered and cheered until they were  hoarse, and the second engineer of the tug and two stokers, stripped to  their waists, with the perspiration streaming down their roasting bodies,  answered with a yell—and then, lying well over on her starboard  bilge, the great ship slid off stern first into deep water, and Tom  Lester's heart leapt within him with joy and pride.  
Lucy, as excited as any one else, was on the bridge with him, her face  aglow, and her hand on the lever of the engine-room telegraph.  
“Half-speed, Lucy.”  
As the bell clanged loudly, and the heart of the sturdy tug beat less  frantically, the wrecking gang on board the ship under Lindley slipped  their end of the coir hawser from the winch barrel, and worked like madmen  to get the ship on an even keel by cutting adrift the lashings of several  hundred barrels of cement (part of the cargo) which were piled up on the  starboard side of the main deck, and letting them plunge overboard As the  ship righted herself inch by inch, and finally stood up on an even keel,  Lester made an agreed-upon signal—blowing his whistle thrice—for  Lindley to stand by his anchors, which were all ready to let go.  
His device of getting up the barrels of cement from the lower hold, and  stowing them against the iron deck stanchions (having previously cut away  the bulwark plates) so as to give the vessel a big cant to starboard, had  answered perfectly; for, high as was the tide that night, the Dolphin,  though so powerful, could not have moved a ship of 1,500 tons with her  keel still partly sustaining her weight on the rooks on which she had  struck. By canting her as he had done, she had actually floated—and  no more than floated—an hour before the tide was at its full.  
Half an hour later the Braybrook Castle had been towed round to a  little bay just abreast of “Wreck House,” and the tug's engines stopped.  
“All ready, Lindley?” shouted Lester.  
“All ready sir.”  
“Then let go.”  
At a tap from Lindley's hammer, the great anchor plunged down, and the  flaked out cable roared as it flew through the hawse-pipes, drowning the  loud “Hurrah” of the men on board.  
“What is it, Lindley?” cried Lester, “ten fathoms?”  
“Twelve, sir.”  
“Give her another twenty-five. It's good holding ground and there is  plenty of room for her to swing. Lindley!”  
“Yes, sir.”  
“We have had a bit of good luck, eh?”  
“Yes, sir. That is because Mrs. Lester is on the tug. She brings us good  luck.”  
Lester laughed and turned to his wife. “Do you hear that, Lucy?”  
She was gazing intently over to the westward, but turned to him the moment  he spoke.  
“Tom, I can see a blue light over there.... Ah, see, there is a rocket!  What is it?”  
Lester took his night glasses and looked.  
“There is a ship ashore somewhere between here and the Deal Island light,”  he said, and then he rang, “Go astern,” to the engine-room.  
“Lindley,” he called as soon as the tug backed alongside the Braybrook  Castle, “there is a ship ashore about four miles away from us to the  westward. My wife noticed her signals a few minutes ago.”  
“More salvage, sir,” bawled Lindley, “Mrs. Lester is bringing us more  luck. What's to be, sir?”  
“I want ten or a dozen men, and I'll go and see what I can do. You are all  right, aren't you?”  
“Right as rain, sir.”  
Fifteen, instead of a dozen men slid down a line on to the deck of the  tug, and Lucy, at a nod from her husband, turned on “Full steam ahead,”  and Lester whistled down the speaking-tube.  
“Hallo!” was the response.  
“Give it to her, Patterson, for all she's worth. There is a ship ashore  about four miles away. She is burning blue lights and sending up rockets.”  
Five minutes later, the Dolphin was tearing through the water at her top  speed—eleven knots—and Patterson came up on the bridge.  
“Who saw the seegnals first?” he inquired.  
“I did, Mr. Patterson,” said Lucy.  
“Ay, I thoct as much, Mistress Leslie. Even that lazy, sheeftless Irish  fireman loon ae mine, Rafferty, said ye'd bring us mair guid luck.” Then  he dived below again to the engines so dear to his Scotsman's heart.  
The night was dark, but calm and windless, and the panting tug tore her  way through a sea as smooth as glass towards where the ghastly glare of  the last blue light had been seen. Twenty minutes later, Lester caught  sight of the distressed ship. She was lying on her beam ends, and almost  at the same moment came a loud hail—  
“Steamer ahoy!”  
“Clang!” went the telegraph, and the Dolphin's engines stopped, and  then went astern, just in time to save her from crashing into a boat  crowded with men; a second boat was close astern of the first. They came  alongside, and the occupants swarmed over the tug's low bulwarks, and an  old greybearded man made his way up to Lester.  
“My cowardly crew have forced me to abandon my ship. We were caught in a  squall yesterday, and thrown on our beam ends.” Then he fell down in a  fit.  
“Veer those boats astern,” cried Lester to his own men, “I'm going to hook  on to that ship!”  
Bailey, one of his best men, gave a yell.  
“More luck, boys. Mrs. Lester!”  
As the poor captain was carried off the bridge into the little cabin, the  Dolphin went ahead, and in a quarter of an hour, Bailey and his men  had cut away the masts and the tug had the ship in tow.  
At daylight next morning Lester brought her into the little bay where the  Braybrook Castle lay, and Bailey anchored her safely.  
When Lester boarded her he found she was the Harvest Queen, sister  ship to the Harvest Maid, Harvester, and his own last  command, the Harvest Home, all ships of 1,500 tons, and belonging  to Captain James Rodway.  
“Why didn't you cut away her masts?” he said to the unfortunate captain  later on.  
“Ah, you don't know my owner,” the old man replied, “and besides that, I  could have righted the ship if my crew had stuck to me. But after being  eighteen hours on our beam ends, they took fright and lowered the boats.  I'm a ruined man.”  
“Not at all. You have done your duty and I'll give you command of another  ship to-day—the Braybrook Castle. You have nothing further to  do with the Harvest Queen. She was an abandoned ship. She's mine  now. Salvage, you know.”  
The old man nodded his head. “Yes, I know that. And you'll make a pot oat  of her.”  
“What is she worth?”  
“Ship and cargo are worth £80,000. We loaded a general cargo in London.”  
“That will be a bit of a knock for Rodway.” “Do you know him?” asked  Captain Blake in surprise.  
“I do indeed! I was master of the Harvest Home. Now come ashore. My  wife is getting as something to eat.”  






CHAPTER IV  


At the end of another four weeks, the Braybrook Castle, with  three-fourths of the cargo she had brought from London, sailed for Sydney  under the command of Captain Blake of the Harvest Queen, and the Harvest  Queen under jury masts, and with her valuable cargo undamaged, was  ready to sail, escorted by the Dolphin on the following day, with  Lindley as master.  
The last night at “Wreck House” was even a merrier and happier one than  that on which the wrecking party celebrated Lucy's “find.” But yet Lucy  herself felt a little sad at saying farewell to this wild spot, where amid  the roar of the ever-beating surf, and the clamour of the gulls and terns,  she had spent the four happiest months of her life. The rough food, the  fresh sea-air, and the active life had, Lester declared, only served to  increase her beauty, and she herself had never felt so strong and in such  robust health before. Almost every day in fine weather she had taken a  walk to some part of the interior of the island, or along the many white  beaches, filling a large basket with sea-birds' eggs, or collecting the  many beautiful species of cowries and other sea-shells with which the  beaches were strewn. Years before, another wrecking party had left some  goats on the island, and these had thriven and increased amazingly. Her  husband's men had shot a great number for food, and captured three or  four, which supplied them with milk, and these latter, with their playful  kids, and a number of fowls which had been brought from Sydney in the Dolphin,  together with a pair of pet baby seals, made up what she called her  “farmyard.” On one part of the island there was a dense thicket of low  trees, the resort not only of hundreds of wild goats, but of countless  thousands of terns and other sea-birds, who had made it their breeding  ground. It was situated at the head of a tiny landlocked bay, the beach of  which was covered with the weather-worn spars and timbers of some great  ship which had gone ashore there perhaps thirty or forty years before. The  whole of the foreshores of the island, however, were alike in that  respect, for it had proved fatal to many a good ship, even from the time  that gallant navigator Matthew Flinders had first discovered the group.  
On the morning of the last day of the stay of the wrecking party on the  island, Lucy set out for this place, remembering that on her last visit  she had left a basket of cowries there. Bidding her beware of black  snakes, for the place was noted for these deadly reptiles, Lester went off  on board the Harvest Queen.  
An hour afterwards, as Lester was engaged with Lindley in the ship's  cabin, a man on deck called down the skylight to him.  
“Here is Mrs. Lester coming back, sir. She's running, and is calling for  you.”  
With a dreadful fear that she had been bitten by a snake, Lester rushed on  deck, jumped into a boat, and was ashore in a few minutes. Lucy, too  exhausted to come down to the boat and meet him, had sat down in front of  the now nearly empty house.  
“I'm all right, Tom,” she panted, as he ran up to her, “but I've had a  terrible fright,” and she could not repress a shudder. “I have just seen  three skeletons in the thicket scrub, and all about them are strewn all  sorts of things, and there are two or three small kegs, one of which is  filled with money, for the end has burst and the money has partly run out  on the sand.”  
Lester sprang to his feet, and called out to the two men who had pulled  him ashore to come to him.  
“Mrs. Lester's luck again!” he cried.  
“Mrs. Lester's luck again!” bawled one of the men to the rest of the  wrecking party on board the Harvest Queen, and in an instant the  cry was taken up, and then came a loud cheer, as, disregarding discipline,  all hands tumbled into a boat alongside, frantically eager to learn what  had occurred.  
Lester waited for them, and then Lucy gave a more detailed account of how  she made her discovery.  
“I found my basket where I had left it, and had just sat down to take off  my shoes, which were filled with sand, when a goat with two of the  sweetest little kids you ever saw in your life came suddenly out from  behind a rock. The kids were not more than a day or two old, and I  determined to catch at least one of them to take home. The moment the  mother saw me she ran off with her babies, and I followed. They dived into  the thicket, and led me such a dance, for they ran much faster than  I thought they could.  
“I had never been so far into the scrub before, and felt a little bit  frightened—it was so dark and quiet—but I was too excited to  give up, so on I sped until the nanny and kids ran into what seemed a  tunnel in the thick scrub. It is really a road made by the goats and is  only about three feet high, the branches and creepers making a regular  archway overhead. I stooped down and followed, and in a few minutes came  to a little space which was open to the sky; for the sunlight was so  bright that, coming out of the dark tunnel place, I was quite dazzled for  a few moments, and had to put my hands over my eyes.  
“When I looked about, I saw that the ground was strewed with all sorts of  things—rotten boards and boxes, and ships' blocks, and empty bottles  and demijohns, with all the cane covering gone. Then I saw the three kegs,  and noticed one had burst open or rotted away, and that it was filled with  what looked like very large and dirty nickel pennies. I went to it and  took some up, and saw they were crown pieces! Of course, I was at once  wildly excited, and thought no more of the dear little kiddies, when I  heard one of them cry out—quite near—and saw it, lying down  exhausted, about ten yards away. I was running over to it when I saw those  three dreadful skeletons. They are lying quite close to each other, near  some brass cannons and a lot of rusty ironwork. I was so terrified that I  forgot all about the poor kid, and—and, well, that is all; and here  I am with my skirt in rags, and my face scratched, and my hair loose, and  'all of a bobbery,' as Manuel says.”  
“Boys,” said Lester, “I'm pretty sure I know how those poor fellows' bones  come to be there. An East Indiaman—the Mountjoy—was  lost somewhere on the Kent Group about sixty years ago; and I have read  that she had a lot of specie on board. Now, as soon as Mrs. Lester has  rested a bit, we'll start.”  
“I'll carry you, ma'am,” said Bailey, a herculean creature of 6 ft. 6 in.,  and stepping into “Wreck House” he brought out a chair, seated Lucy on it,  and amidst applause and laughter, lifted it up on his mighty shoulders as  if she was no more weight than the chair itself.  
She guided them to the spot, and within an hour, not only the three small  casks—all of which were filled with English silver money, but the  contents of two others, which were found lying partly buried in the sandy  soil, were brought to the house. And then began the exciting task of  counting the coins, which took some time, and when Lester announced the  result, a rousing cheer broke from the men.  
“Six thousand, two hundred and seven pounds, four shillings, boys; all  with the blessed picture of good old George the Third on them. Lucy, my  dear, let us drink your health.”  
Lucy drew him aside for a minute or two ere she complied with his request,  and with sparkling eyes she talked earnestly to him.  
“Of course I will, dear,” he said.  
“Now, hoys,” he cried, as Lucy brought out two bottles of brandy, and some  cups and glasses, “let us drink my wife's health. She has brought us good  luck. And she and I are dividing a thousand pounds between you, with an  extra fifty for Manuel; for I'm pretty well certain that the Home  Government can't claim any royalty.”  
The rough wreckers cheered and cheered again, as they drank to “Mrs.  Lester's Luck.” They were all being paid high wages, and were worth them,  for they had toiled manfully, and the most pleasant relations had always  existed between them and Lester.  
Immediately after breakfast on the following morning the anchors of the Harvest  Queen were weighed to the raising chanty of—  
“Hurrah, my boys, we're Homeward Bound!” and then the Dolphin, with  Lester on the bridge and Lucy beside him at the telegraph, went ahead, and  tautened out the tow line, and Lindley made all sail on his stumpy jury  masts.  
Seventeen days later, the gallant little tug pulled the Harvest Queen  into Sydney Harbour. “Mrs. Lester's Luck,” had been with them the whole  voyage, for from the time they had left Kent's Group, till they passed  between Sydney Heads, nothing but fine weather and favourable winds had  been experienced.  
As the Dolphin, with the hulking Harvest Queen behind her,  came up the smooth waters of the harbour to an anchorage off Garden  Island, big Bailey, who was standing beside Lester and Lucy on the bridge,  uttered a yell of delight.  
“Mrs. Lester's luck again, by all that's holy! There is the Braybrook  Castle at anchor over in Neutral Bay!”  
It was indeed the Braybrook Castle, which had arrived only one day  previously, and when Lester went on shore a few hours later, he found that  he was a richer man by over £17,000 than when he had left Sydney less than  six months before.  
And “Mrs. Lester's Luck” brought happiness to many other people beside  herself and her husband in the city of the Southern Sea, and when a year  later, in England, she stood on a stage under the bows of a gallant ship  of two thousand tons, built to Lester's order, and broke a bottle of  Australian wine against her steel plates, she named her “The Lucy's Luck!”  






BULL-DOGS OF THE SEA  


Not many sea-going people—outside of professional whalemen or  sealers—know much about the “killer” and his habits, and still less  of his appearance. Yet this curious whale (for the killer is one of the  minor-toothed whales) is known all over the world, though nowhere is it  more plentiful than along the eastern and southern coasts of the  Australian continent. In the colder seas of the northern part of the globe  it is not uncommon; and only last year one was playing havoc, it was  stated, with the fishermen's nets off the northeastern coast of Ireland.  
On the eastern seaboard of Australia, however, the killers can be watched  at work, even from the shore, particularly from any bluff or headland from  which a clear view can be obtained of the sea beneath, and should there be  a westerly wind blowing, their slightest movements may be observed;  particularly when they are “cruising,” i.e., watching for the approach of  a “pod” of either humpback or fin-back whales. During the prevalence of  westerly winds the sea water becomes very clear, so clear that every rock  and stone may be discerned at a depth of six or eight fathoms, and the  killers, when waiting for their prey, will frequently come in directly  beneath the cliffs and sometimes remain stationary for half an hour at a  time, rolling over and over, or sunning themselves.  
First of all, let me describe the killer's appearance. They range in  length from ten to twenty feet, have a corresponding girth, and show the  greatest diversity of colouring and markings. Their anatomy is very much  that of the sperm whale—the one member of the cetacean family which  they do not attempt to attack on account of his enormous strength and  formidable teeth—and they “breach,” “spout” and “sound” like other  whales. The jaws are set with teeth of from one or two inches in length,  deeply imbedded in the jawbone, and when two of these creatures succeed in  fastening themselves to the lips of a humpback, even fifty feet in length,  they can always prevent him from “sounding” and escaping into deep water,  for they cling to the unfortunate monster with bull-dog tenacity, leaving  others of their party to rip the blubber from his sides and pendulous  belly.  
On the coast of New South Wales—particularly at Twofold Bay, where  there is a shore whaling station, there are two “pods” or communities of  killers which have never left the vicinity within the memory of the oldest  inhabitant, and indeed they were first noticed and written about in the  year 1790. At other places on the Australian coast there are permanent  pods of ten, fifteen or twenty, but those at Twofold Bay are quite famous,  and every individual member of them is well-known, not only to the local  whalemen, but to many of the other residents of Twofold Bay as well, and  it would go hard with the man who attempted to either kill or injure one  of any of the members of the two pods, for the whalemen would be unable to  carry on their business were it not for the assistance rendered to them by  their friends the killers, whose scientific name, by the way, is Orca  Gladiator—and a more fitting appellation could never have been  applied.  
Now as to the colouring and markings—which are not only diverse, but  exceedingly curious. Some are of a uniform black, brown, dark grey, or  dirty cream; others are black with either streaks or irregular patches of  yellow, white or grey: others again are covered with patches of black,  white or yellow, ranging in size from half a dozen inches in diameter to  nearly a couple of feet. One which the present writer found lying dead on  the reef of Nukulaelae Island, in the Ellice Group, was almost a jet black  with the exception of some poorly defined white markings on the dorsal fin  and belly; another which he saw accidentally killed by a bomb fired at a  huge whale off the Bampton Shoals, was of a reddish-brown, with here and  there almost true circular blotches of pure white. This poor fellow was  twelve feet in length, and his death was caused by his frantic greediness  to get at the whale and take his toll of blubber. The whale was struck  late in the day, and the sea was so rough that the officer in charge,  after having twice tried to get up and use his lance, determined to end  the matter with a bomb before darkness came on. At this time there was a  “pod” of seven killers running side by side with the whale and  endeavouring to fasten to his lips whenever he came to the surface; and,  just as the officer had succeeded in getting within firing distance and  discharging the bomb, poor Gladiator came in the way, and was  killed by the shot, much to the regret of the boat's crew.  
For, as I have said, the whalemen—and particularly the shore  whalemen, i.e., those who do their whaling from a station on shore—regard,  and with good reason, the killers as invaluable allies. Especially is this  so in the case of the Twofold Bay shore whalers, for out of every ten  whales killed during the season, whether humpbacks, “right” whales, or  finbacks, three-fourths are captured through the pack of killers seizing  and literally holding them till the boats come up and end the mighty  creatures' miseries.  
Towards the end of winter an enormous number of whales appear on the  Australian coast, coming from the cold Antarctic seas, and travelling  northward along the land towards the breeding grounds—the Bampton  and Bellona Shoals and the Chesterfield Groups, situated between New  Caledonia and the Australian mainland, between 17° and 20° S. The majority  of these whales strike the land about Cape Howe and Gabo Island at the  boundary line between New South Wales and Victoria—sixty miles south  of Twofold Bay. Most of them are finbacks, though these are always  accompanied by numbers of humpbacks and a few “right” whales—the  most valuable of all the southern cetacea except the spermaceti or  cachalot. The latter, however, though they will travel in company with the  flying finback and the timid humpback and “right” whale, has no fear of  the killers. He is too enormously strong, and could crush even a  full-grown killer to a pulp between his mighty jaws were he molested, and  consequently the killers give the cachalot a wide berth as a dangerous  customer. The finback, however, swift and lengthy as he is, seldom manages  to escape once he is “bailed up,” and having no weapon of defence except  his flukes (for he is one of the baleen or toothless whales), he has but  one chance of his life, and that is to dive to such a depth that his  assailants have to let go their hold of him in order to ascend to the  surface to breathe.  
The finback, I must mention, although the most plentiful of all the whale  family, and sometimes attaining the length of ninety feet, is never  attacked by whale-boats when he is “loose,” i.e., free, and is only  captured when his struggles with the ferocious killers have so exhausted  him that a boat can approach and dart a harpoon into or lance him. The  reason for this immunity of primary attack by boats is that the finback is  in the first place of little value when compared to either the humpback or  “right” whale, for the coating of blubber is thin, and the plates of  baleen (or whalebone) he possesses are very short; and in the second place  he is, although so timid a creature, too dangerous to be struck with a  harpoon, for he would take the entire whale-line out of three or four  boats and then get away with it after all, for it is the swiftest of all  the cetacean family, and all whalemen say that no one but a stark lunatic  would dream of putting an iron into a loose “finner,” such as ranges the  Southern Ocean. I was told, however, of one well-authenticated case off  the Azores, where a reckless Portuguese shore-whaler struck a bull  finback, which, after taking the lines from four boats (220 fathoms in  each) towed them for three hours and then got away, the line having to be  cut owing to the creature sounding to such an enormous depth that no more  line was available.  
The shore whaling parties at Twofold Bay, however, run no risks of this  sort. They let their friends, the Gladiators, do most of the work, and  find that “fin-backing” under these circumstances is fairly profitable,  inasmuch as they can tow the carcase ashore, and “try out” the blubber at  their leisure.  
But, in a case where one of these finbacks is held by killers, it can be  approached, as I have said, by shore boats and killed, as is the practice  of the Twofold Bay whalemen.  
Let the writer now quote, with the publisher's permission, from a work he  wrote some years ago describing the way the killers “work in” with their  human friends. In this particular instance, however, it was a humpback  whale, but as Orca Gladiator treats the humpback and “right” whale  as he does the lengthy “finner,” the extract from the article is quite  applicable.  
“Let us imagine a warm, sunny day in August at Twofold Bay. The man who is  on the look-out at the abandoned old lighthouse built by one Ben Boyd on  the southern headland fifty years ago, paces to and fro on the grassy  sward, stopping now and then to scan the wide expanse of ocean with his  glass, for the spout of a whale is hard to discern at more than two miles  if the weather is misty or rainy. But if the creature is in a playful  mood, and 'breaches'—that is, springs bodily out of the water, and  falling back, sends up a white volume of foam and spray, like the  discharge of a submarine mine, you can see it eight miles away.  
“The two boats are always in readiness at the trying-out works, a mile or  so up the harbour; so too are the killers, and the look-out man, walking  to the verge of the cliff, gazes down.  
“There they are, cruising slowly up and down, close in shore, spouting  lazily, and showing their wet, gleaming backs and gaff-topsail-like dorsal  fins as they rise, roll, and dive again.... Some of them have nicknames,  and each is well known to his human friends.  
“Presently the watchman sees, away to the southward, a white, misty puff,  then another, and another. In an instant he brings his glass to bear.  'Humpback!' Quickly two flags flutter from the flagpole, and a fire is  lit; and as the flags and smoke are seen, the waiting boats' crews at the  trying-out station are galvanised into life by the cry of 'Rush, ho, lads!  Humpbacks in sight, steering north-west! Rush and tumble into the boats  and away!'  
“Round the south head sweeps the first boat, the second following more  leisurely, for she is only a 'pickup' or relief, in case the first is  'fluked' and the crew are tossed high in air, with their boat crushed into  matchwood, or meets with some other disaster. And as the leading boat  rises to the long ocean swell of the offing, the killers close in round  her on either side, just keeping clear of the sweep of the oars, and  'breaching' and leaping and spouting with the anticipative zest of the  coming bloody fray.  
“'Easy, lads, easy!' says the old boat-header; 'they are coming right down  on us. Billy has right. They're humpbacks, sure enough!'  
“The panting oarsmen pull a slower stroke, and then, as they watch the  great savage creatures which swim alongside, they laugh in the mirthless  manner peculiar to most native-born Australians, for suddenly, with a last  sharp spurt of vapour, the killers dive and disappear into the dark blue  beneath; for they have heard the whales, and, as is their custom, have  gone ahead of the boat, rushing swiftly on below fully fifty fathoms deep.  Fifteen minutes later they rise to the surface in the midst of the  humpbacks, and half a square acre of ocean is turned into a white,  swirling cauldron of foam and leaping spray. The bull-dogs of the sea have  seized the largest whale of the pod or school—a bull—and are  holding him for the boat and for the deadly lance of his human foes. The  rest of the humpbacks rise high their mighty flukes and 'sound' a hundred—two  hundred—fathoms down, and, speeding seaward, leave the unfortunate  bull to his dreadful fate.  
(“And in truth it is a dreadful fate, and the writer of this sketch can  never forget one day, as he and a little girl of six watched, from a  grassy headland on the coast of New South Wales, the slaughter of a  monstrous whale by a drove of killers, that the child wept and shuddered  and hid her face against his shoulder.)  
“Banging swiftly alongside of him, from his great head down to the 'small'  of his back, the fierce killers seize his body in their savage jaws and  tear great strips of blubber from off his writhing sides in huge  mouthfuls, and then jerking the masses aside, take another and another  bite. In vain he sweeps his flukes with fearful strokes from side to side—the  bull-dogs of the sea come not within their range; in vain he tries to  'sound'—there is a devil on each side of his jaws, their cruel teeth  fixed firmly into his huge lips; perhaps two or three are underneath him  tearing and riving at the great rough corrugations of his grey-white  belly; whilst others, with a few swift, vertical strokes of their flukes,  draw back for fifty feet or so, charge him amidships, and strike him  fearful blows on the ribs with their bony heads. Round and round, in  ever-narrowing circles as his strength fails, the tortured humpback swims,  sometimes turning on his back or side, but failing, failing fast.  
“'He's done for, lads. Pull up; stand up, Jim.'  
“The boat dashes up, and Jim, the man who is pulling bow oar, picks up his  harpoon. A minute later it flies from his hand, and is buried deep into  the body of the quivering animal, cutting through the thick blubber as a  razor would cut through the skin of a drum.  
“'Stern all!' and the harpooner tumbles aft and grips the steer oar, and  the steersman takes his place in the head of the boat and seizes his  keen-edged lance. But 'humpy' is almost spent, and though by a mighty  effort he 'ups flukes' and sounds, he soon rises, for the killers thrust  him upwards to the surface again. Then the flashing lance—two, three  swift thrusts into his 'life' a gushing torrent of hot, dark blood, and he  rolls oyer on his side, an agonised trembling quivers through his vast  frame, the battle is oyer and his life is gone.  
“And now comes the curious and yet absolutely truly described final part  that the killers play in this ocean tragedy. They, the moment the whale is  dead, close around him, and fastening their teeth into his body, by main  strength bear it to the bottom. Here—if they have not already  accomplished it—they tear out the tongue, and eat about one-third of  the blubber. In from thirty-six to forty hours the carcase will again rise  to the surface, and as, before he was taken down, the whalemen haye  attached a line and buoy to the body, its whereabouts are easily discerned  from the look-out on the headland; the boats again put off and tow it  ashore to the trying-out works. The killers, though they haye had their  fill of blubber, accompany the boats to the head of the bay and keep off  the sharks, which would otherwise strip off all the remaining blubber from  the carcase before it had reached the shore. But once the boats are in the  shallow water, the killers stop, and then with a final 'puff! puff!' of  farewell to their human friends, turn and head seaward to resume their  ceaseless watch and patrol of the ocean.  
“The killers never hurt a man. Time after time haye boats been stove in or  smashed into splinters by a whale, either by an accidental blow from his  head or a sudden lateral sweep of his monstrous flukes, and the crew left  struggling in the water or clinging to the oars and pieces of wreckage;  and the killers have swum up to, looked at, and smelt them, but never have  they touched a man with intent to do him harm. And wherever the killers  are, the sharks are not, for Jack Shark dreads a killer as the devil is  said to dread holy water. Sometimes I have seen 'Jack' make a rush in  between the killers, and rip off a piece of hanging blubber, but he will  carefully watch his chance to do so.”  

One of the most experienced whaling masters of New Bedford, with whom the  writer once cruised from the Gilbert Islands to Tap in the Western  Carolines, told him that on one occasion when he was coming from the shore  to his ship, which was lying to off the Chatham Islands, the boat was  followed by a pack of five killers. They swam within touch of the oars,  much to the amusement of the crew, and presently several of what are  called “right whale” porpoises made their appearance, racing along ahead  of the boat, whereupon Captain Allen went for'ard and picked up a harpoon,  for the flesh of this rare variety of porpoise is highly prized. The  moment he struck the fish it set off at a great rate, but not quick enough  to escape the killers, for though the porpoise was much the swifter fish  (were it loose), the weight of the boat and fifty fathoms of line was a  heavy handicap. As quickly as possible the men began hauling up to the  stricken fish so that Allen might give it the lance, when to their  astonishment the killers seized it and literally tore it to pieces in a  few minutes.  
“If ever I felt mad enough to put an iron into a 'killer' it was then,” he  said, “but I couldn't do it. And very glad of it I was afterwards, for a  week later I had two boats stove in by a whale, and of course, had I hurt  one of those beggars of killers, the whole crew would have said it was  only a just retribution.”  






“REVENGE”  


On that fever-stricken part of the coast of the great island of New  Britain, lying between the current-swept headland of Gape Stephens and the  deep forest-clad shores of Kabaira Bay, there is a high grassy bluff  dotted here and there with isolated coco-palms leaning northward to the  sea beneath, their broad branches restlessly whipping and bending to the  boisterous trade wind. On the western side of the bluff there is a narrow  strip of littoral, less than half a mile in width, and thickly clothed  with a grove of betel nut, through which the clear waters of a mountain  stream flow swiftly out oceanwards across a rocky bar.  
Near where the margin of the grove of straight, grey-boled betels touch  the steep side of the bluff, there may be seen the outline of a low wall  of coral stones, forming three sides of a square, and bound and knit  together with vines, creepers, and dank, ill-smelling moss—the  growth, decay, and re-growth of three score years. The ground which it  encloses is soft and swampy, for the serried lines of betel-trees, with  their thick, broad crowns, prevent either sun or wind from penetrating to  the spot, and the heavy tropical rains never permit it to dry. It is a  dark, dismal-looking place, only visited by the savage inhabitants when  they come to collect the areca-nuts, and its solitude is undisturbed save  by the flapping of the hornbill's wings as he carries food to his  imprisoned mate, or the harsh screech of a white cockatoo flying overhead  to the mountain forest beyond.  
Yet sixty years ago it was not so, for then on the shore facing the bar  stood a native village, and within the now rained wall were the houses of  three white men, who from their doorways could see the blue Pacific, and  the long curve of coast line with cape and headland and white line of reef  stretching away down to the westward in the misty tropic haze.  
Walk inside the old, broken walls, and you will see, half-buried in the  moist, steaming, and malarious ground, some traces of those who dwelt  there—a piece of chain cable, two or three whaler's trypots, a  rotten and mossgrown block or two, only the hardwood sheaves of which have  resisted the destroying influences of the climate; a boat anchor, and  farther towards the creek, the mouldering remains of a capstan, from the  drumhead holes of which long grey-green pendants of moss droop down upon  the weather-worn, decaying barrel, like the scanty ragged beard that falls  on the chest of some old man worn out with poverty and toil.  
That is all that one may see now; for the dense, evergrowing jungle has  long since hidden or rotted all else that was left.  

The three men were named Ford, Adams, and Stenhouse. They were beche-de-mer  fishers, and for nearly a year had been living in this savage spot—the  only white men inhabiting the great island, whose northern coast line  sweeps in an irregular half-moon curve for more than three hundred miles  from Cape Stephens to within sight of the lofty mountains of New Guinea.  In pursuit of their avocation, death from disease, or from the spears or  clubs of the treacherous, betel-chewing, stark-naked cannibals among whom  they dwelt was ever near, but to the men of their iron resolution and  dauntless courage that mattered not. Two years' labour meant for them a  large sum of money—enough to enable them to return with their wives  and families and native dependents, to those more restful islands in the  Western Carolines whence they had come a year before.  
All three men were employed by one firm in Singapore, whose ship had  brought them with their families and some thirty or forty natives of Yap  to New Britain. Nine months after their landing, a small schooner had  called to replenish their supplies, and ship the cured trepang, which by  the most assiduous labour and daring enterprise they had accumulated; and  when this story opens, the schooner had been gone some weeks, and they and  their native workers were preparing their boats for another cruise along  the great barrier reef of New Britain.  
Two of these men, Adams and Stenhouse, were old and tried comrades, and in  their rough way, devoted to each other. Stenhouse, the elder of the two,  had some ten years previously, while sailing along the Pelew Island, found  Adams adrift in an open boat—the sole survivor of a shipwrecked crew  of sixteen men, and had nursed him back to life and reason. Later on,  Adams had married one of Stenhouse's half-caste daughters. Ford, too, who  was an American, was connected by marriage with Stenhouse, and nearly  every one of the thirty or forty male and female Caroline Islanders who  worked for the three white men were more or less allied to their wives by  ties of blood or marriage, and there was not one of them who would not  have yielded up his or her life in their defence.  
Stenhouse, who was the leader of the adventurous party, was a man of about  forty-five years of age, and, like his two comrades, an ex-sailor. He was  nearly six feet in height, and possessed of such powers of strength and  endurance that his name was known throughout the Western Pacific to almost  every white man, but his once handsome features were marred by such a  terrible disfigurement, that those who came to know the man and his  sterling character always thought or spoke of him with genuine and  respectful pity. What had caused this cruel distortion was known to but  three other persons besides himself—the mother of his children, his  son-in-law, Thomas Adams, and the man who had inflicted the injury; and to  spare the reader's feelings as much as possible, it need only be said that  the left side of his face had been so injured by violence of some kind as  to be pitiful to look upon, the more so as the eye was missing.  

Late one evening, just as Stenhouse and his son-in-law, Adams, were  smoking their last pipes before tarning in, their comrade entered the  house hurriedly, accompanied by one of their native employees, who had  been away on a fishing excursion.  
“Here's news! There's a big full-rigged ship just anchored under Cape  Stephens. Masik boarded her, and had a yarn with the mate.”  
“Where is she from?” asked Stenhouse, turning his one eye upon the native,  Masik.  
“I know not, master. But she is a great ship with many men on board—some  white, and some yellow, with shaven heads.  
“Ah, a Calcutta-Sydney ship, most likely,” said Stenhouse to his comrades.  Then turning to Masik—“Why came she here? Didst ask?”  
“Aye,” replied the man in his native tongue; “the ship came here because  there be many sick, and two dead men on board. It is a strong sickness.”  
“Didst speak of us white men here?”  
The man nodded. “Aye, and the mate said that the captain would like thee  all to come to the ship; but to hasten, for when the two men are buried  to-morrow the ship will sail And the mate gave me these for thee.”  
Adams eagerly extended his hand for a bundle of newspapers which Masik  carried wrapped up in a piece of old sail-cloth.  
“This is a god-send,” said Adams, as he opened the packet and tossed some  of the papers to Stenhouse and Ford, “only about six months old. Hallo,  here's the name of the ship and captain I suppose, on one of them:  
Roger Fullerton, Esq., Ship Ramillies———”  
“What!”  
It was Stenhonse who spoke, and his usual cheerful voice now sounded  cracked and discordant, as with an oath he tore the paper from his  comrade's hand, read the name, and then sat down, with one hand pressed to  his sightless orb, his whole frame trembling from head to foot.  
“What is the matter, Ted?” asked Ford anxiously.  
Slowly he turned his face towards his comrades. It was white.  
“Send them away,” he said, “but tell them to call the others and get  ready. I am going down to the cape to-night, to that ship. I am going to  kill a man.”  
Ford looked at him wonderingly. Adams, who understood, spoke a few  whispered words to the natives, who quickly left the room.  
“Tom.”  
“Yes, Ted.”  
“Are all the women and children asleep?”  
Adams nodded, and Stenhouse silently motioned to him and Ford to be  seated. He remained standing.  
“Jim Ford,” he said quietly, “look at me”—he drew his hand down the  distorted side of his face—“and tell me what you would do to a man  who made you look like this.”  
“I would have his life if I swung for it.”  
“Well, I am going to have this man's life. I shall not be hanged for it,  but if I am killed, I look to you, Jim, and you Tom, to stand to my wife  and children.”  
Ford put out his hand impulsively: “All that I have I owe to you, Ted. I  will stand to 'em, so help me God.”  
“I knew you would. Now, only three people in the world besides me—Tom  Adams, my wife, and the man who did it—know what made me the  blarsted scarecrow I am; but as I may be a dead man by this time tomorrow,  I'll tell you.”  
He paused, and with his forefinger still pressed firmly on the name on the  newspaper, said slowly:—  
“This man, Roger Fullerton, was a passenger on the Mahratta, East  Indiaman. I was his servant. We were bound to Sydney from Table Bay. He  was going out to be Commissary-General or something of that kind in New  South Wales. We had a rough, mutinous crew on board, and one night there  was a fight between them and the officers and passengers. They burst into  the cabin, and would have captured the ship but for the mate, who shot one  man dead and cut another down. I had nothing to do with them—as God  is my witness—for I was only a lad of nineteen, and would have stood  to the captain and officers like a man, but I was made prisoner by the  mutineers early in the fight. After the row was over, Mr. Fullerton missed  his watch and a hundred sovereigns which were in a writing case in his  cabin. He accused me of stealing them, and when I hotly denied the charge,  knocked me down on deck and kicked me so savagely in the face that I  should have been killed if I had not been dragged away from him. As it  was, he broke my jaw and destroyed my left eye. But that was not all. When  he reached Sydney he charged me with the theft. I got a heavy sentence and  was sent to the coal-mines at Newcastle; but after two years of hell I  escaped by stowing away in a Dutch barque bound to Samarang. And now my turn has come.”  
“Are you sure he is the man?” asked the American.  
“Quite. He settled in the Colony and married there. I have heard of him  from time to time for many years.”  

Before midnight the three white men, with twenty-five of their native  followers armed with muskets and cutlasses, were following the coastline  in the direction of Gape Stephens. The night was dark and rainy, but the  route was familiar to both Adams and Stenhouse. All night they marched  steadily onward, and only when daylight broke did they halt on the banks  of a stream to rest and eat. Then, crossing the stream, they struck a  native path which led to the shore.  
“There she is,” said Ford.  
The ship lay about a mile from the shore. Stenhouse looked at her  earnestly, and then abruptly told his comrades his plans, which were  daring but simple. He would await the landing of the boat bringing the  dead men ashore for burial, and take them prisoners. In all probability  the captain would be in charge, and it was Stenhouse's intention to hold  him and his boat's crew as ransom for the man he wanted. He intended no  harm to them, but was determined to achieve his object if he had to carry  his prisoners off to the mountains, and keep them there till Fullerton was  given up to him.  
Immediately after breakfast, the watchers saw two boats leave the ship,  and pull in towards a creek which debouched into a sandy cove situated  immediately under Gape Stephens. The coastline here was uninhabited, and  except for the banks of the creek, which were heavily timbered, presented  a succession of rolling, grassy downs, and here and there clumps of vi (wild mango) and cedar trees, and Stenhouse felt pretty certain that the  burying party would pick upon one of these spots to inter the bodies, and  that he could easily cut them off from the boats.  
Swiftly and silently they took up a position on the banks of the creek,  Stenhouse with his two friends keenly watching the advancing boats from  behind the buttressed roots of a giant Indian fig-tree. In a few minutes,  the leading boat, in which were six men and an officer, entered the creek,  but the water being shallow, grounded on the bar, and the crew got out.  The second boat contained four seamen, and three or four persons who were  seated aft, and she too took the ground, and then, as her crew stepped out  into the water, Stenhouse gripped Adams by the shoulder.  
“See, Tom, there he is! The man himself. Look! that big fellow with the  white whiskers, sitting between the others.” He held a hurried  consultation with his comrades, and quickly decided on his course of  action.  
Both crews were now endeavouring to drag the boats across the shallow bar  into the deeper water beyond, but the task was too much for them, and  presently the captain, who was in the second boat, ordered them to cease,  and said something to the big, white-whiskered man, who nodded his head in  approval.  
Four seamen then lifted two coffins from the first boat, and, followed by  four others carrying their own and their shipmates' arms and some spades,  began wading through the water to the shore, directly to where the unseen  watchers lay awaiting; and the remainder of the party, leaving the boats  with two men on guard, came slowly after them.  
Stenhouse pointed to the two boat-keepers, and said something to Ford,  who, with half-a-dozen natives, quickly disappeared.  
In a few minutes the bearers of the coffins reached the shore, and placed  their burdens on the ground to await further orders.  
“We shall find clear ground, sir, within a few yards from the bank,” began  the captain, addressing the tall man, who with bared head and slow step  walked by his side, when suddenly there came a rush of a score of  half-naked figures, who threw themselves silently upon the party, and  overcame them almost without a sound.  
“Surrender, or you are all dead men,” cried a hoarse voice.  
There was no need for the stern summons, for not only were the astonished  sailors terrified by the extraordinary suddenness of the attack and the  savage appearance of their captors, but their captain, the surgeon, and  the big man had their pistols taken from their belts so quickly that  resistance was utterly out of the question, covered as they were by  half-a-dozen muskets pointed at their breasts.  
Then Adams stepped out and addressed the captain. 804  
“No harm will be done to you and yonr men, but you must remain our  prisoners for awhile. Then your arms will be returned to you, and you can  go back to your ship. Your boat-keepers are secured.”  
“What in God's name does this mean?” cried the unfortunate officer.  
“Silence, if you value yonr life,” cried the same stern voice that had  called upon them to surrender.  
The captain turned and sought to discern the speaker, but the muzzle of a  pistol was placed menacingly against his chest, and he was again ordered  to be silent.  
Then at a sign from Adams all the crews' and officers' arms were carried  off to the boats by two natives, and the wondering seamen were bidden by  Adams to lift the coffins and follow him.  
“Do not attempt to escape,” he said, speaking to the whole party  generally; “if you do you will be shot down without mercy.”  
As he spoke Ford, with five armed natives, silently joined the rest of the  captors. Follerton, the captain, and the surgeon all looked at him  curiously.  
“March, gentlemen,” he said, pointing with his drawn cutlass to the  bearers of the coffins, who were now, guided by Adams, pushing their way  through the timber, surrounded by their native guards with muskets cocked.  
In ten minutes the belt of timber had been passed through, and captors and  captured emerged upon a grassy sward.  
“Halt!”  
Again that hoarse, strange voice sounded from somewhere near, and the  seamen shuddered as they gently laid their burdens on the ground.  
“Bury your dead, sir, and have no fear,” said Adams to the captain.  
Then he and Ford spoke to their followers, who silently drew back and  permitted the seamen who carried shovels to advance. The ground was soft  and moist, and their task was soon accomplished, and the coffins lowered  into their graves.  
Then the captain, followed by the surgeon and Roger Fullerton, advanced,  prayer-book in hand, and read the burial service, and Adams and Ford  wondered somewhat when, at its conclusion, a heavy sob burst from  Fullerton.  
Quickly the earth was shovelled in, and soon two mounds showed on the  sward. Then came the clank of arms, and the mourners were again surrounded  by their half-nude guards.  
“Follow,” said Adams shortly.  
He led them for a distance of about a hundred yards, then halted, and the  prisoners found themselves in a hollow square.  
“Are you going to slaughter unarmed men?” cried the surgeon, who was  terrified at the very appearance of the wild-looking Caroline Islanders  and their grim, silent leaders.  
Adams shook his head, but made no reply.  
A heavy footstep sounded in the jungle near them, and Stenhouse, carrying  two cutlasses under his arm, strode into the square and stood before  Fullerton.  
For a moment or two their eyes met, and then Stenhouse raised his hand and  touched his distorted face.  
“You know me, Mr. Fullerton?”  
“I know you. You have come to kill me.”  
“Yes, unless you kill me.” He drew a cutlass from its leather sheath and  held its hilt out to the man he hated. Fullerton folded his arms across  his chest.  
“Take it,” said Stenhouse slowly, “or, by Heavens! I'll cut you down as  you stand.”  
“As you will,” replied the old man steadily, “but fight you I will not. My  life is in your hands. Take it. I am not afraid to die.”  
Stenhouse drew his cutlass slowly, his one eye shining with a deadly  hatred.  
“For God's sake, man, whoever you are, whatever your injuries may be, do  not shed the blood of an old man on his son's grave!” and the captain  sprang forward with outspread, appealing hands.  
“His son!” and the point of the gleaming weapon drooped.  
“His only son. Have mercy on him, as you hope for mercy yourself.”  
“Stop, Captain Marsland. Do not ask for mercy for me. I did this man a  grievous wrong. My life is his. Let him have his due.”  
Stenhouse threw down his cutlass with an oath, turned his back on his  enemy, and put his hand to his forehead.  
Then he faced round sharply, and once more he looked into Fullerton's  unmoved face.  
“Go,” he said.  
And without another word he strode away, followed by his comrades and his  savage companions.  






SAUNDERSON AND THE DYNAMITE  


Saunderson was one of those men who firmly believed that he knew  everything, and exasperated people by telling them how to do things; and  Denison, the supercargo of the Palestine, hated him most fervently  for the continual trouble he was giving to every one, and also because he  had brought a harmonium on board, and played dismal tunes on it every  night and all day on Sundays. But, as Saunderson was one of the partners  in the firm who owned the Palestine, Denison, and Packenham the  skipper, had to suffer him in silence, and trust that something might  happen to him before long. What irritated Denison more than anything else  was that Saunderson frequently expressed the opinion that supercargoes  were superfluous luxuries to owners, and that such work “as they tried to  do could well be done by the captains, provided the latter were  intelligent men.”  
“Never mind, Tom,” said Packenham hopefully, one day, “he's a big eater,  and is bound to get the fever if we give him a fair show in the Solomons.  Then we can dump him ashore at some missionary's—he and his infernal  groan-box—and go back to Sydney without the beast.”  
When the Palestine arrived at Leone Bay, in Tutuila, Saunderson  dressed himself beautifully and went ashore to the mission-house, and in  the evening Mrs. O——— (the missionary's wife), wrote  Denison a note and asked if he could spare a cheese from the ship's  stores, and added a P.S., “What a terrible bore he is!” This made  the captain and himself feel better.  
The next morning Saunderson came on board. Denison was in the cabin,  showing a trader named Rigby some samples of dynamite; the trader wanted a  case or two of the dangerous compound to blow a boat passage through the  reef opposite his house, and Denison was telling him how to use it. Of  course Saunderson must interfere, and said hewould show Rigby what  to do. He had never fired a charge of dynamite in his life, nor even seen  one fired or a cartridge prepared, but had listened carefully to Denison.  Then he sarcastically told Denison that the cheese he had sent Mrs. O———  might have passed for dynamite, it was so dry and tasteless.  
“Well, dynamite is made from cheese, you know,” said the supercargo  deferentially, “just cheese slightly impregnated with picric acid,  gastrito-nepenthe, and cubes of oxalicogene.”  
Saunderson said he knew that, and after telling Rigby that he would walk  over to his station before dinner, and show him where to begin operations  on the reef, went on shore again.  
About twelve o'clock Denison and Rigby went on shore to test the dynamite,  fuse, and caps—first in the water and then on the reef. Just abreast  of the mission-house they saw a big school of grey mullet swimming close  in to the beach, and Denison quickly picked up a stone, tied it with some  string round a cartridge, cut the fuse very short, lit it, and threw it  in. There was a short fizz, then a dull, heavy thud, and up came hundreds  of the beautiful fish stunned or dead. Saunderson came out of the  mission-house and watched the natives collecting them. Denison had  half-a-dozen cartridges in his hand; each one was tightly enveloped in  many thicknesses of paper, seized round with twine, and had about six  inches of fuse, with the ends carefully frayed out so as to light easily.  
“Give me some of those,” said Saunderson.  
The supercargo reluctantly handed him two, and Saunderson remarked that  they were very clumsily covered, but he would fix some more himself  “properly” another time. Denison sulkily observed that he had no time to  waste in making dynamite cartridges look pretty. Then, as Saunderson  walked off, he called out and told him that if he was going to shoot fish  he would want to put a good heavy stone on the cartridges. Saunderson said  when he wanted advice from any one he would ask for it. Then he sent word  by a native to Mrs. O———that he would send her along  some fish in a few minutes.  
Now within a few hundred yards of the mission-house there was a jetty, and  at the end of the jetty was Her Majesty's gunboat Badger, a small  schooner-rigged wooden vessel commanded by Lieutenant-Commander Muddle,  one of the most irascible men that ever breathed, and who had sat on more  Consuls than any one else in the service.  
Sannderson went on the jetty followed by a crowd of natives, and looked  over into the water. There were swarms of fish, just waiting to be  dynamited. He told a native to bring him a stone, and one was brought—a  nice round, heavy stone as smooth as a billiard ball—just the very  wrong kind of stone. He tied it on the cartridge at last, after it had  fallen off four or five times; then, as he did not smoke, and carried no  matches, he lit it from a native woman's cigarette, and let it drop into  the water. The stone promptly fell off, but the cartridge floated gaily,  and drifted along fizzing in a contented sort of way. Sannderson put his  hands on his hips, and watched it nonchalantly, oblivious of the fact that  all the natives had bolted back to the shore to be out of danger, and  watch things.  
There was a bit of a current, and the cartridge was carried along till it  brought up gently against the Badger—just in a nice cosy  place between the rudder bearding and the stern-post. Then it went off  with a bang that shook the universe, and ripped off forty-two sheets of  copper from the Badger; and Saunderson fell off the jetty into the  water; and the bluejackets who were below came tumbling up on deck; and  the gunner, seeing Lieutenant-Commander Muddle rush up from his cabin in  his shirt-sleeves with a razor in his hand, thought that he had gone queer  again in his head, and had tried to blow up the ship, and was going to out  his throat, and so he rushed at him, and knocked him down and took his  razor away, and begged him to be quiet; and Muddle, thinking it was a  mutiny, nearly went into a fit, and straggled so desperately, and made  such awful choking noises that two more men sat on him; and the navigating  midshipman, thinking it was fire, told the bugler to sound to quarters,  and then, seeing the captain being held down by three men, rushed to his  assistance, but tripped over something or somebody and fell down and  nearly broke his nose; and all the time Saunderson who was clinging to one  of the jetty piles, was yelling pitifully for help, being horribly afraid  of sharks.  
At last he was fished out by Bigby and some natives and carried up to the  mission-house and then, when he was able to talk coherently, he sent for  Denison, who told him that Commander Muddle was coming for him presently  with a lot of armed men and a boatswain with a green bag in which was a  “cat,” and that he (Saunderson) would first be flogged and then hanged at  the Badger's yard-arm, and otherwise treated severely, for an  attempt to blow up one of Her Majesty's ships; and then Saunderson  shivered all over, and staggered out of the mission-house in a suit of Mr.  O———'s pyjamas, much too large for him, and met  Commander Muddle on the jetty and tried to explain how it occurred, and  Muddle called him an infernal, drivelling idiot, and knocked him clean off  the jetty into the water again, and used awful language, and told Denison  that his chronometers were ruined, and the ship's timbers started, and  that he had had a narrow escape from cutting his own throat when the  dynamite went off, as he had just begun to shave.  
Saunderson was very ill after that, and was in such mortal terror that  Muddle and every one else on board the gunboat meant to kill, wound, or  seriously damage him, that he kept inside the mission-house, and said he  felt he was dying, and that Mr. O——— would prepare him  for the end. So Denison and Paekenham, who were now quite cheerful again,  sent his traps and his harmonium ashore, and sailed without him, a great  peace in their bosoms.  






THE STEALING OF SA LUIA  


One dull rainy morning, soon after daybreak, as the ship St. George  of New Bedford was cruising for sperm whales between the islands of  Tucopia and Vanikoro, the look-out hailed the deck and reported a boat in  sight. The captain was called, and a few minutes later appeared and went  aloft.  
The boat was about three miles distant to leeward, and Captain Elphinstone  at once kept the ship away. The wind, however, was so light that it took  her some time to get within hailing distance, and then it was discovered  that the boat contained three natives—a man and two young girls—who  appeared to be greatly exhausted, for after feebly raising their heads for  a moment and putting out their hands imploringly, they fell back again.  
A boat was quickly lowered from the ship, and the sufferers brought on  board, and their own boat, which was a small, native-built craft much like  a whale-boat, but with an outrigger attached, was hoisted on board, for  she was too good to be turned adrift.  
On board the St. George was a Samoan named Falaoa. He was a native  of the island of Manua, and at once recognised the unfortunates as  country-people of his own. The man, who was in a dreadful state of  emaciation, and barely able to raise his voice above a whisper, was over  six feet in height, and appeared to be about five-and-twenty years of age;  his companions had evidently not undergone as much suffering and did not  present the same shocking appearance as he, for the sun had burnt his skin  to such a degree that that part of his tattooing which was not covered by  the scanty lava lava of tappa cloth around his loins had become  almost black.  
Under the kind and careful treatment they received from Captain  Elphinstone and his officers, all three soon recovered, and ten days after  they had been rescued, the following entry was made in the ship's log:—“This  day, at their own request, we landed the three Samoans at the island of  Nufilole, one of the Swallow Group, where they were well received by the  natives and a white trader. They were accompanied by one of my crew named  Falaoa, who begged me to let him go with them, having become much attached  to one of the young women. We gave them some arms and ammunition, and some  clothing and tobacco. They all behaved with the greatest propriety during  their stay on the ship. From where they started in Samoa to where we  picked them up in 12° S. is a distance of 1,800 miles.”  
And here is their story, told by Sa Luia to the wife of Frank Chesson, a  white trader then living on the Santa Cruz Islands, in which the Swallow  Group is included. Chesson himself had lived in Samoa, and spoke the  language well, and the four people remained in his house for many months  as welcome guests. A strong and lasting friendship was formed, and  resulted in the trader, his wife and family, and the four Samoans removing  to the little island of Fenua-loa, and there founding what is now a colony  of Polynesians with language, customs and mode of life generally entirely  distinct from their Melanesian neighbours.  

I am Sa Luia. I come from Mulifanua, at the lee end of Upolu in Samoa. My  father was not only the chief of Mulifanua, but has great lands in the  Atua district on the north side of Upolu—lands which came to him  through my mother, who died when I was but a week old—and from these  lands he had his name, Pule-o-Vaitafe (Lord of many Rivers).  
Now it is not well for a daughter to speak unkindly of her father; but  this what I now say is true. My father, though he was so rich a man, was  very cruel to those who crossed his path, and though he was a brave man in  battle, his heart was shrunken up by reason of his avarice and his desire  to grow richer, and all Samoa, from Manna in the east to Falealupo in the  west, spoke of him as Pule-lima-vale—“Pule the close-fisted”—or  Pule fata-ma'a—“Pule the stony-hearted.” Yet all this gave him no  concern.  
“What does it matter to me?” he said to his brother Patiole one day, when  Patiole, who was a chief of Manono, reproached him for his meanness in  sending away some visitors from Tutuila with such scanty presents that all  the people of Mulifanua were ashamed. “What does it matter to me what  people say of me? This malaga (party of visitors) from Tutuila are  eaten up with poverty. Why should I give them fine mats, and muskets and  powder and bullets? Am I a fool? What return can they make to me?”  
“They came to do thee honour,” said my uncle, putting his hand across his  eyes out of respect to my father, who was of higher rank than he, and  speaking softly. “They are thy dead wife's relatives, and are of good  blood. And thou hast shamed them—and thyself as well—by  sending them away empty-handed.”  
My father laughed scornfully. “What care I for my dead wife's relatives! I  have no need of them, and want them not. When I took the daughter of Mauga  to wife, Mauga was a great man. Now he and his people are broken and  dispersed. Let them go and eat grass or wild yams like pigs. I,  Pule-o-Vaitafe, want no needy dependents.”  
“Thou art a hard man,” said my uncle, bending his forehead to the mat on  which he sat.  
“And thou art a fool,” replied my father; “if thy heart pains thee of  this, why dost thou not give them all that they wish?”  
“Because for me, thy brother, to do so, would put shame on thee, for 'tis  thy place and thy honour as head of our family to help these people who  have fallen on evil days through warfare,” said my uncle sadly.  
“Thine then be the place and the honour,” said my father scornfully. “I  will not begrudge thee either. Naught will I have to do with broken men.  Farewell.”  
That was my father's way. That was his hard, hard heart, which knew  neither pity nor remorse. This is how my mother died:  
When I was seven days old, she took me, as is customary with a woman of  chiefly rank, to the fale siva (town dance house), where I had to  be shown to the people, who brought fine mats and tappa cloth, and many  other presents. Now my father was filled with anger that my mother had not  borne him a male child, for a male child would have meant richer presents—not  only from his own people, but from towns and villages far away. So when he  saw that instead of such gifts as a new canoe or some very old, rare mats,  or muskets, or such other things as would have been given were the child a  boy, there were but the usual presents for a girl-child, his lips turned  down with scorn, and he muttered a curse. My mother heard him and the  tears flowed down her cheeks.  
“It may be that my next child will be a boy,” she whispered, and then she  held me up to my father. “See, Pule, though a girl, she hath thy features,  and thou wilt come to love her.”  
“Tah!” said my father in angry contempt; and without another word he rose  and went away.  
Then my mother wept silently over me for a long time, for the shame put  upon her was very great, and not to be endured. So, with some of her  women, she took me to a place called Falema'a, where the cliffs rise up  straight from the sea. Her hair was then oiled and dressed, and then she  made gifts of her rings of gold and tortoise-shell to her women, and bade  them farewell. Then she took me in her arms, and leapt over the cliff into  the sea.  
It so happened that half-way down the cliff, which is twelve fathoms high,  there was a boy named Manaia. He was collecting the eggs of the sea-bird  called Kanapu and his canoe was anchored just in front of the base  of the cliff. He was a brave boy, and being of a very poor family, had  clambered up the steep side of the wall of rock, so that he might find the  kanapu eggs in the clefts and holes, and sell them to people in  exchange for food for his mother and sisters. As he clung to the jagged  face of the rock, he saw my mother falling through the air, and in an  instant he sprang after her. When she came to the surface, I was still  clasped tightly in her arms, and Manaia cried to her to swim to the canoe.  
“Nay,” she cried, “but take my babe.”  
And so Manaia took me, and my mother threw up her arms and sank and died.  
When my uncle heard of this, he sent a party of his people over from  Manono for me, and I was taken to live with him. My father did not  interfere, for the manner of my mother's death had made the people murmur,  and he was afraid that they might rise in rebellion, and kill or banish  him. But yet he tried to get another rich wife, and sent a deputation of  his chiefs to Seu Manu of Apia asking for his daughter Sina; and Sina sent  him back a piece of wood carved in the semblance of a woman, together with  a stone shaped like a heart, with this message—  
“This is a good wife for Pule-o-Vaitafe. If she displease him, he can sink  her in the sea with a heart of stone.”  
After that my father tried no more, for the people all round about were  murmuring, and he began to feel afraid.  
But in no other way did he change, and although Manono is but two leagues  distant from Mulifanua, he never came to see me till I was in my fifteenth  year, and when I was chosen by the people of Aana to be Taupo{*} of  Mulifanua. Then I had to leave my uncle, which made me weep, for although  I was proud of the honour done me, I did not wish to leave him and go back  to my father. But I had no choice but to obey, and so I was taken back to  Mulifanua by a fleet of canoes and taumualua (native boats), with  great ceremony, and then followed many meetings and much feasting and  dancing. I was put under the care of two women, who attended me day and  night, as is the custom; they walked, ate, and slept with me, and every  day I was taught how to dance, and how to wear my fine mats and long train  of tappa, so as to receive or call upon visitors who came to the town from  other places in Samoa.  
 
     * Taupo, the town maid. This distinction is usually conf
     erred on a girl of good family, and has many honours and
     emoluments in the way of presents attached to it. In some
     cases a taupo will not marry till she reaches middle age,
     and occasionally will remain single.

In all the many years that I had spent on Manono, I had not once seen the  boy Manaia—he who had taken me from the water—though I had  heard of him as having been tattooed and grown into a tall man. But on the  same day that I returned and was taken to the fale taupule (council  house) to be received by the people as their taupo, a girl named  Selema who attended me whispered his name, and pointed him out to me. He  was sitting with the other young men, and like them, dressed in his best,  and carrying a musket and the long knife called nifa oti. I saw  that he was very, very tall and strong, and Selema told me that there were  many girls who desired him for a husband, though he was poor, and, it was  known, was disliked by my father.  
Now this girl Selema, who was of my own age, was given to me as my  especial tavini (maid) and I grew to like her as my own sister. She  told me that already my father was casting about in his mind for a rich  husband for me, and that the man he most favoured was old Tamavili, chief  of Tufa, in Savai'i, who would soon be sending messengers with presents to  him, which if they were accepted, would mean that my father was inclined  to his suit, and that he, Tamavili, would follow himself and pay court to  me.  
All this frightened me, and I told Selema I would escape to my uncle in  Manono, but she said that that would not do, as if he tried to protect me  it would mean war. So I said nothing more, though much was in my mind, and  I resolved to run away to the mountains, rather than be made to marry  Tamavili, who was a very old man.  
One day Selema and I went to the river to wash our hair with the pith of  the wild oranges. We sat on the smooth stones near the water, and had just  begun to beat the oranges with pieces of wood to soften them, when we saw  a man come down the bank and enter a deep pool further up the stream.  
“'Tis Manaia,” said Selema; “he hath come to drag the pool for fish.” Then  she called out to him, “Ola, Manaia,” and he looked at us and  laughed as he spun his small hand-net into the pool. We sat and watched  him and admired his strength and skill and the clever way in which he  dived and took the fish from his net. In a little while he had caught  seven—beautiful fish, such as are in all the mountain streams of  Samoa. Then he came out of the water, made a basket of leaves, and  approached me, and without a word, laid them at my feet. This pleased me,  so I put out my hand and touched one of the fish—meaning that one  only would I take.  
“They are all for thee, lady,” he said in a low voice.  
Selema laughed and urged me to accept the gift; so I took the basket, and  then, when I looked at his face and saw that his eyes were still turned  down, I took courage and said—  
“Thou art Manaia. Dost thou remember me?”  
“How could I forget thee?” he replied; and then he raised his eyes to my  face, and I felt glad, for they were like unto those of my uncle Patiole—kind  and soft when they looked into those of a woman or child, but steady and  bold to those of a man.  
“I am glad to see thee, Manaia,” I said, “for I owe thee my life,” and as  he took my hand and pressed it to his forehead, Selema stole away and left  us together.  
Now I know not what he said to me, except that when he spoke the name of  Tamavili of Tufa, I wept, and said that I would I were back at Manono, and  that I was but a child, and had no desire to be wedded to any man. Then he  lifted me up in his great arms, and said—  
“I love thee, Sa Luia, I love thee! And even if thou canst not love me,  yet shall I save thee from wedding this old dotard. Aye, I shall save thee  from him as I saved thee from the boiling serf of Falema'a when thy  mother, who was a great lady, cried out to me, 'Take my babe.'”  
So that is how Manaia my husband wooed me, and when Selema came back and  saw us seated together, she laughed again, though tears were in her eyes  when she took my feet and pressed them to her cheeks, for she feared that  when we fled, she would be left behind. Then Manaia whispered to me and  asked me if it was to my mind to take her.  
“Ay,” I said; “else will my father kill her when we are gone.”  
So we made our plans, and when the messengers of Tamavili came and laid  their presents before me, I said I was content, and that they could go  back to their master, and tell him that in a month's time I would be ready  and that he could come for me. This pleased my father, and although at  night time I always slept between the two women, as is customary for a taupo,  with a mat over me, and they lay on the outside, one on each side, yet in  the day time I often met my lover in the forest, whilst Selema kept watch.  
“We shall go to Uea,” {*} he said; “'tis but seventy leagues away, and so  soon as the rainy season is ended we shall start. I have bought a small  but good boat and have strengthened it for the voyage with an outrigger,  and in my mother's house is hidden all the food we can carry. In eight  days more the westerly winds will cease, and we shall start, for then we  shall have the Matagi Toe'lau (trade wind) and at Uea we shall be safe and  live in peace. Then some day I shall send for my mothers and sisters, for  on the night that we escape, they too must flee for their lives to Sen  Mann, of Apia, who will protect them from thy father's wrath.”  
 
     * Wallis Island, two hundred miles from Samoa. Many Samoans
     fled there for refuge after a reverse in battle or for other
     causes.

On the morning of the fourth day after this, there came a strange  messenger to the town to see my father, who in a little time appeared at  his door with a smiling face and bade the conch be blown to summon the  people together.  
“Here is news, O people,” he said. “Manka,{*} the white trader of Tufa,  also seeketh my daughter, Sa Luia, in marriage. He and Tamayili have  quarrelled—why, it matters not to me, or thee—and Manka, who  is a very rich man, hath sent me word that he will compete with Tamayili.  Whatever he offers for dowry and for presents to me, the white man will  give double. This is a good day for me.”  
 
     * Monk.

But the people were silent, for they knew that he was breaking his pledged  word with Tamavili, and was setting at naught the old customs and the  honour of the town. So, as he looked at them, he scowled; then he held out  his hand, on the palm of which were ten American gold coins, each of  twenty dollars.  
“Two hundred dollars hath this white man, Manka, sent to my daughter Sa  Luia as a present, with these words: 'If she cares not for my suit, well  and good—let her have them made into bracelets for her pretty arms.”  
Now this was a great gift, and it came with such generous words that the  people applauded, and my father smiled, as his long thin fingers closed  around the heap of gold; but suddenly his face darkened as Manaia spoke.  
“'Tis a free gift to the lady Sa Luia. Therefore, O Pule-o-Vaitafe, give  it to her.”  
“Aye, aye! 'tis hers, 'tis hers,” cried the people.  
My father sent a glance of bitter hatred to my lover, and his lips  twitched, but without a word he came to me, and bending low before me, put  the money on the ground at my feet, and I, his daughter, heard his teeth  grinding with rage, and as I felt his hot breath on my hand, I knew that  murder was in his heart. It is easy for a chief such as was my father, to  have a man who displeases him killed secretly.  
My father went away in anger, and then the chiefs decided that although  the white man could not wed me, he should be received with great honour,  and be given many presents; for he was known to us as a man of great  strength and daring, and was tattooed like a Samoan, which is a great  thing to the mind of a Samoan woman, who loathes an untattooed man as  unworthy of all that a woman can give, for without tattooing a young man  hath no manhood, and his children are weak of body and poor of mind.  
That night my father asked me for the money, which I gave him unwillingly,  for I wished to send it back to the white man. He took it and placed it in  a great box, which contained such things as guns, pistols, and powder and  ball, and the key of which he always wore around his neck.  
When the eighth day dawned, the sea was very smooth, and our hearts were  gladdened by seeing that the wind was from the south-east, and as the day  wore on, it increased in strength. When night fell, and the evening fires  were lit, Manaia, saying he was going to fish for malau, launched  his boat and sailed along the shore for a league to the mouth of a small  stream. Here he was met by his mother and sisters, who were awaiting him  with baskets of cooked food, young coconuts and calabashes of water for  the voyage. Then they put their arms around him, and wept as they bade him  farewell, for seventy leagues is a long voyage for a small boat not  intended for rough seas. Then they went into the forest and fled for their  lives to Sen Manu of Apia, and Manaia waited for me.  
When the town was buried in slumber, Selema, who lay near me, touched my  head with her foot, and then asked me if I slept.  
“Nay,” I replied in a loud voice, and speaking with pretended anger, so as  to awaken the two women between whom I lay. “How can I sleep? 'Tis too  hot. Let us go to the beach awhile and feel the cool wind.”  
The two women grumbled a little at being disturbed, and Selema and I rose  and went out of the house. Then, once we were at a safe distance, we ran  swiftly to the beach, and then onwards to where Manaia awaited us.  
Selema took her seat on the foremost thwart, Manaia at the stern, and I in  the centre, and then we pushed off, and using canoe paddles, made for the  passage through the reef out into the open sea. When the dawn broke, we  were half-way across the straits which divide Savai'i from Upolu, and only  two leagues away we saw the clustering houses of Tufa on the iron-bound  coast. We did not dare to hoist the sail for fear of being seen, so  continued to paddle, keeping well into the middle of the straits. Only  that the current was so fierce, Manaia would have steered north, and gone  round the great island of Savai'i and then made westward, but the current  was setting against the wind, and we should have all perished had we tried  to go the north way.  
Presently Manaia turned and looked astern, and there we saw the great mat  sail of my father's double canoe, just rising above the water, and knew  that we were pursued. So we ceased paddling, and hoisted our own sail,  which made us leap along very quickly over the seas, though every now and  then the outrigger would lift itself out of the water, and we feared that  we might capsize. But we knew that Death was behind us, and so sat still,  and no one spoke but in a whisper as we looked astern, and saw the sail of  the great canoe growing higher and higher. It was a very large canoe and  carried a hundred men, and on the raised platform was a cannon which my  father had bought from a whale-ship when it was in his mind to fight  against Tamalefaiga, who was the king of Upolu.  
Suddenly Selema cried out that she saw a taumualua{*} and a boat  with a sail coming towards us from Tufa, and my heart sank within me, for  I knew that if they saw we were pursued by Pule-o-Vaitafe, they would, out  of respect for him, stop us from escaping. Still there was naught for us  to do but go on, and so we leapt and sprang from sea to sea, and Manaia  bade us be of good heart, as he turned the head of the canoe toward the  land.  
 
     * A large native-built boat

“If this taumualua and the boat seek to stay us, I shall run  ashore,” he said, “and we will take to the mountains. It is Manka's boat,  for now I can see the flag from the peak—the flag of America.” “And  the taumualua is that of Tamavili of Tufa,” said Selema quietly,  for she is a girl of great heart, “and it races with the white man's  boat.”  
I, who was shaking with fear, cannot now well remember all that followed,  after Manaia headed our canoe for the shore, and tried to escape, but  suddenly, it seemed to me, the white man's boat, with flapping sail, was  upon as, and Manka was laughing loudly.  
“Ho, ho!” he cried, pulling his long white moustache, “so this is the way  the wind bloweth! The old dotard Tamavili and I race together for a bride,  and the bride is for neither of us, but for the man who saved her from the  sea. Ha, ha! Thou art a fine fellow, Manaia, and I bear thee no ill will,  even though the girl hath my good golden money.”  
“Nay, Manka,” cried Selema quickly, and taking something from her girdle  she held it up to the white man; “see, here is thy gift to the lady Sa  Luia. We meant to give it back to thee with all good will, for Sa Luia  loves no man but this her lover Manaia, who held her up from the angry sea  when her mother died. And so when Pule-o-Vaitafe took the money from her—which  was thy free gift—I waited till he slept, and stole the key of his  treasure-chest, and took the money so that it might be returned to thee.”  
“Is this true?” asked the white man of Manaia. “The money is thine,” said  Manaia, who knew not what else to say, “but the woman is mine. So let us  depart, for Tamavili and his men—whom no one in Malifanua thought to  see for three days yet—are drawing near, and we may escape by  running the canoe through the surf, and taking to the mountains.”  
The white man swore an oath. “Thou art a fine fellow, and I bear no ill  will, but will help thee to outwit that old dodderer who tried to steal  away three days before me. I will put my boat between he and thee and keep  him off. Whither wouldst land?”  
“Not here, unless we are pressed. But we are in bad case; for see, on the  one side comes Pule-o-Vaitafe, and on the other Tamavili. Yet if thou wilt  be the good friend to us, we may escape both, and keep on our way to the  open sea.”  
“The open sea!” cried Manka quickly—“and whither to?”  
“To Uea.”  
“Thou art a bold fellow,” said the white man again, “and shalt have the  girl, for thou art worthy of her. And she shall keep the money for her  dowry. I am no man to go back on my word, even though I lose so fair a  bride. As for Pule-o-Vaitafe, I care not a blade of grass, and for  Tamavili even less. And see, take this rifle, and if Tamavili cometh too  close to thee, how can I help thee defending thyself and the women?”  
With that he gave Manaia one of six rifles in his boat and two score and  ten cartridges, some tobacco, matches, and a pipe; then he pressed our  hands and wished us God-speed, and we parted, he sailing towards the taumualua,  which was crowded with men, and we following. When he came within speaking  distance of Tamavili, he again brought his boat to the wind and mocked at  the old man.  
“Ho, ho! Tamavili. Whither goest in such a hurry? See, there in the canoe  is the little bird we both sought, and there following comes her father.  But she is neither for me nor thee. Is not her lover there, a fine man—nearly  as handsome as I am, and big enough to make ten such rats as thee.”  
Tamavili was mad with rage, and did not answer. There were with Manka six  men—all armed with rifles which loaded at the breech like that which  he had given Manaia, and Manka was too great a man for even Tamavili to  hurt. But suddenly, as we in the canoe sailed in between the boat and the  taumualua, the old chief found his voice, and called out to Manaia  to lower his sail.  
“Give me the lady Sa Luia,” he said, “and I will let thee and the girl  Selema go,” and as he spoke, the crew turned the taumualua round  and came after us, twenty men paddling on each side.  
“Keep back!” cried Manaia fiercely, as he changed seats with me, and  giving me the steering paddle, he took up the rifle and loaded it.  
“Beware, old man!” shouted Manka, “'tis a dog that bites!”  
But Tamavili was too hot with anger to take heed, and shouted to his men  to go on, and then Manaia took aim and fired, and two men went down.  
“Ho, ho!” and Manka's voice again mocked, “did I not say 'twas a dog that  bit?”  
There was great commotion in the taumualua for a moment or two, but  Tamavili shouted to his men to go on; he would have ordered some of  them to cease paddling and try and shoot Manaia, but feared to hurt or  perhaps kill me, and that would have meant war between Tufa and Mulifanua.  
“Alo, alo foe!” {*} he cried, standing up on the stem and brandishing his  death-knife at Manaia. “I shall give thy head to the children of the  village for a football ere the sun is in mid-heaven.”  
 
      * “Paddle, paddle hard!”

That was a foolish boast, for once more Manaia knelt and shot, and I  turned my head and saw the blood spurt from Tamavili's naked chest as he  fell down without a sound among the paddlers and a loud cry of anger and  sorrow burst from his men. But in a moment a young sub-chief of Tufa named  Lau Aula (the Golden-haired) took command and shouted to the crew  to press on, and leaping to the bow, he began firing at us with a short  gun (revolver) and one of the bullets struck the girl Selema on the leg  and tore a hole through the fleshy part. Now this Lau Aula was a blood  relative of Manaia, who called out to him to cease firing, but Lau Aula  took no heed, and began shooting at us with muskets loaded with round  bullets, which were handed to him by some of his people.  
Then Manaia's face was evil to look at; his lips were drawn back, and his  teeth showed like those of an angry dog, for the blood which flowed from  Selema's wound was creeping around his naked feet. Yet once more he cried  out to Lau Aula to beware ere it was too late; but the young chief called  him a thief, and bade him bring the boat to the wind.  
“This for thee, then,” cried Manaia, and once more he raised his rifle and  fired, and Lan Anla spun round and fell over into the sea, for the bullet  had struck him in the throat and his life was gone.  
That was the last of the fight, for when Lau Aula fell, the rest of  Tamavili's men threw down their paddles and let us sail on without further  pursuit.  
Then, whilst I steered, Manaia tied strips of tappa around Selema's leg so  as to stay the bleeding.  
“We are safe,” cried the girl bravely through her tears, for the pain was  very great. “See, lady, the wind is not strong enough for the big double  canoe to pursue us.”  
But yet, in his rage, when my father saw that we were escaping, he lowered  the mat sail and fired two shots at us with the cannon, and the great  heavy balls roared over our heads and fell into the sea with a heavy  splash not fifty fathoms away. But cannon-balls cost much money, and so,  when a third shot was fired, and it fell astern of our boat, my father  wasted no more, and we saw the sail again hoisted and the canoe go slowly  down towards the taumualua of Tamavili, to which the white man was  already rendering succour, for Manka, although he had quarrelled with the  old chief of Tufa, was yet a man of a kind heart.  
And so we sailed on before a fair, soft breeze, and by sunset the great  mountain peaks of Savai'i had sunk beneath the sea rim, and we were  steering westward by the bright stars with a great joy filling our hearts.  
For four days we sailed steadily onwards, and Selema's wound soon began to  heal. On the evening of the fourth day we saw the land of Uea just showing  above the sea rim, and thought to place our feet on the shore in the  morning. But now came sorrow, for in the night it began to blow strongly  from the north-east, and heavy rain squalls drove us past the land. In the  morning there was but the open sea, and the waves were white and angry,  and all that day and the next Manaia kept the boat to the wind, hoping  that it would change and let us sail back to Uea. But we hoped vainly; and  then, on the third day, there came such a furious storm that we could do  naught but drive before it, and go on and on into the great unknown  western ocean, whither so many have gone, and have been no more known of  men. For many, many days we sailed on, and then, although we had much rain  and so suffered no thirst, our food began to fail, and had not Manaia one  day caught a sleeping turtle, we should have perished. Some time about the  fourteenth day, we saw the jagged peaks of an island against the sky, and  steered for it. It was the island called Rotumah—a fine, fair  country, with mountains and valleys and running streams, and on it dwell  people who are like unto us Samoans in appearance and manners and  language. We sailed the boat into a bay on which stood a village of many  houses, and the people made us welcome and gave us much food, and besought  us to stay there, for their island was, they said, a better place than  Uea. And this we should have done and been content, but in the night, as I  slept in the house of the unmarried women, a girl whispered in my ear—  
“Get thee away with thy lover and the girl Selema. Felipa, the head chief  of Fao, hath been told of thy beauty, and hath sent word here that the man  Manaia must be killed to-night, and thou and Selema be sent to him. This  is wrong for even a chief to do, and we of this place would aid thee to  escape.”  
So Manaia and I and Selema stole away to the boat, and the people of the  village, who pitied us, pretended not to hear or see us. They were very  kind, and had put baskets of cooked food and other things into the boat;  and so we pushed off, and stood out to sea once more. They had told us to  go round to the north end of the island, where there was a chief named  Loli, who would protect us and give us a home.  
But again evil fortune befell us, for the chief of Fao, hearing of our  escape, sent a messenger overland to Loli, claiming us as mea tafea i  moana—gifts sent to him by the sea—and asking him to hold  us for him. And so Loli, who would have welcomed us, was afraid, and  begged us not to land and so bring about bloodshed.  
“Great is my sorrow, O wanderers,” he cried to us, as we sat in the boat a  little distance from the beach, “but ye must not land. Steer to the west,  and a little to the south, where there is a great land—many, many  islands which trend north and south.” {*}  
 
     * The New Hebrides Group.

“Is it far?” asked Manaia scornfully.  
“Four days for a ship, longer for a boat,” replied Loli shamefacedly; “the  gods go with thee, farewell.”  
Once again we sailed towards the setting sun, steering by the stars at  night time, and for seven days all went well. Then after that there came  calms, and the hot sun beat upon us and ate its way into our hearts, and  we saw no sign of land, and only now and then did a seabird come near us.  And then came the time when all our food was gone, and we waited for death  to come. Manaia had eaten no food for five days when it came to this, for  he said he was feeling quite strong, and divided his share between us.  Once as he and I slept Selema put a little piece of old coconut—the  last that was left—into my hand, and slipped over the side to die,  but Manaia heard her, and, although he was very weak, he roused and caught  her as she sank.  
Two days before that on which the ship found us Manaia shot a small shark  which was following the boat. It was not as long as a man's arm nor as  thick as a woman's, but it kept us alive. Manaia gave us all the flesh,  and kept only the head and skin for himself; after that all the world  became dark to me, and we lay together in the boat to die.  
The captain of the whale-ship was very kind to us, and when he found that  the sailor named Falaoa did not wish to part from us on account of Selema,  whom he wished to marry, he gave his consent, and said he would land us  all here at Nufilole, where there was a white man who would be kind to us.  
That is all, and now my husband Manaia and I, and Falaoa and his wife  Selema are well content to live here always. For even now, after many  months have passed, do Selema and I cry out in our slumbers, and when we  awaken our hair lies wet upon our foreheads; but soon all these bad dreams  will pass away from us for ever.  
 








End of Project Gutenberg's A Memory Of The Southern Seas, by Louis Becke

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK A MEMORY OF THE SOUTHERN SEAS ***

***** This file should be named 24807-h.htm or 24807-h.zip *****
This and all associated files of various formats will be found in:
        http://www.gutenberg.org/2/4/8/0/24807/

Produced by David Widger

Updated editions will replace the previous one--the old editions
will be renamed.

Creating the works from public domain print editions means that no
one owns a United States copyright in these works, so the Foundation
(and you!) can copy and distribute it in the United States without
permission and without paying copyright royalties.  Special rules,
set forth in the General Terms of Use part of this license, apply to
copying and distributing Project Gutenberg-tm electronic works to
protect the PROJECT GUTENBERG-tm concept and trademark.  Project
Gutenberg is a registered trademark, and may not be used if you
charge for the eBooks, unless you receive specific permission.  If you
do not charge anything for copies of this eBook, complying with the
rules is very easy.  You may use this eBook for nearly any purpose
such as creation of derivative works, reports, performances and
research.  They may be modified and printed and given away--you may do
practically ANYTHING with public domain eBooks.  Redistribution is
subject to the trademark license, especially commercial
redistribution.



*** START: FULL LICENSE ***

THE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE
PLEASE READ THIS BEFORE YOU DISTRIBUTE OR USE THIS WORK

To protect the Project Gutenberg-tm mission of promoting the free
distribution of electronic works, by using or distributing this work
(or any other work associated in any way with the phrase “Project
Gutenberg”), you agree to comply with all the terms of the Full Project
Gutenberg-tm License (available with this file or online at
http://gutenberg.org/license).


Section 1.  General Terms of Use and Redistributing Project Gutenberg-tm
electronic works

1.A.  By reading or using any part of this Project Gutenberg-tm
electronic work, you indicate that you have read, understand, agree to
and accept all the terms of this license and intellectual property
(trademark/copyright) agreement.  If you do not agree to abide by all
the terms of this agreement, you must cease using and return or destroy
all copies of Project Gutenberg-tm electronic works in your possession.
If you paid a fee for obtaining a copy of or access to a Project
Gutenberg-tm electronic work and you do not agree to be bound by the
terms of this agreement, you may obtain a refund from the person or
entity to whom you paid the fee as set forth in paragraph 1.E.8.

1.B.  “Project Gutenberg” is a registered trademark.  It may only be
used on or associated in any way with an electronic work by people who
agree to be bound by the terms of this agreement.  There are a few
things that you can do with most Project Gutenberg-tm electronic works
even without complying with the full terms of this agreement.  See
paragraph 1.C below.  There are a lot of things you can do with Project
Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
and help preserve free future access to Project Gutenberg-tm electronic
works.  See paragraph 1.E below.

1.C.  The Project Gutenberg Literary Archive Foundation (“the Foundation”
 or PGLAF), owns a compilation copyright in the collection of Project
Gutenberg-tm electronic works.  Nearly all the individual works in the
collection are in the public domain in the United States.  If an
individual work is in the public domain in the United States and you are
located in the United States, we do not claim a right to prevent you from
copying, distributing, performing, displaying or creating derivative
works based on the work as long as all references to Project Gutenberg
are removed.  Of course, we hope that you will support the Project
Gutenberg-tm mission of promoting free access to electronic works by
freely sharing Project Gutenberg-tm works in compliance with the terms of
this agreement for keeping the Project Gutenberg-tm name associated with
the work.  You can easily comply with the terms of this agreement by
keeping this work in the same format with its attached full Project
Gutenberg-tm License when you share it without charge with others.

1.D.  The copyright laws of the place where you are located also govern
what you can do with this work.  Copyright laws in most countries are in
a constant state of change.  If you are outside the United States, check
the laws of your country in addition to the terms of this agreement
before downloading, copying, displaying, performing, distributing or
creating derivative works based on this work or any other Project
Gutenberg-tm work.  The Foundation makes no representations concerning
the copyright status of any work in any country outside the United
States.

1.E.  Unless you have removed all references to Project Gutenberg:

1.E.1.  The following sentence, with active links to, or other immediate
access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear prominently
whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work on which the
phrase “Project Gutenberg” appears, or with which the phrase “Project
Gutenberg” is associated) is accessed, displayed, performed, viewed,
copied or distributed:

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org

1.E.2.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is derived
from the public domain (does not contain a notice indicating that it is
posted with permission of the copyright holder), the work can be copied
and distributed to anyone in the United States without paying any fees
or charges.  If you are redistributing or providing access to a work
with the phrase “Project Gutenberg” associated with or appearing on the
work, you must comply either with the requirements of paragraphs 1.E.1
through 1.E.7 or obtain permission for the use of the work and the
Project Gutenberg-tm trademark as set forth in paragraphs 1.E.8 or
1.E.9.

1.E.3.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is posted
with the permission of the copyright holder, your use and distribution
must comply with both paragraphs 1.E.1 through 1.E.7 and any additional
terms imposed by the copyright holder.  Additional terms will be linked
to the Project Gutenberg-tm License for all works posted with the
permission of the copyright holder found at the beginning of this work.

1.E.4.  Do not unlink or detach or remove the full Project Gutenberg-tm
License terms from this work, or any files containing a part of this
work or any other work associated with Project Gutenberg-tm.

1.E.5.  Do not copy, display, perform, distribute or redistribute this
electronic work, or any part of this electronic work, without
prominently displaying the sentence set forth in paragraph 1.E.1 with
active links or immediate access to the full terms of the Project
Gutenberg-tm License.

1.E.6.  You may convert to and distribute this work in any binary,
compressed, marked up, nonproprietary or proprietary form, including any
word processing or hypertext form.  However, if you provide access to or
distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format other than
“Plain Vanilla ASCII” or other format used in the official version
posted on the official Project Gutenberg-tm web site (www.gutenberg.org),
you must, at no additional cost, fee or expense to the user, provide a
copy, a means of exporting a copy, or a means of obtaining a copy upon
request, of the work in its original “Plain Vanilla ASCII” or other
form.  Any alternate format must include the full Project Gutenberg-tm
License as specified in paragraph 1.E.1.

1.E.7.  Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,
performing, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works
unless you comply with paragraph 1.E.8 or 1.E.9.

1.E.8.  You may charge a reasonable fee for copies of or providing
access to or distributing Project Gutenberg-tm electronic works provided
that

- You pay a royalty fee of 20% of the gross profits you derive from
     the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method
     you already use to calculate your applicable taxes.  The fee is
     owed to the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, but he
     has agreed to donate royalties under this paragraph to the
     Project Gutenberg Literary Archive Foundation.  Royalty payments
     must be paid within 60 days following each date on which you
     prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax
     returns.  Royalty payments should be clearly marked as such and
     sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the
     address specified in Section 4, “Information about donations to
     the Project Gutenberg Literary Archive Foundation.”

- You provide a full refund of any money paid by a user who notifies
     you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he
     does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm
     License.  You must require such a user to return or
     destroy all copies of the works possessed in a physical medium
     and discontinue all use of and all access to other copies of
     Project Gutenberg-tm works.

- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any
     money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the
     electronic work is discovered and reported to you within 90 days
     of receipt of the work.

- You comply with all other terms of this agreement for free
     distribution of Project Gutenberg-tm works.

1.E.9.  If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm
electronic work or group of works on different terms than are set
forth in this agreement, you must obtain permission in writing from
both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael
Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark.  Contact the
Foundation as set forth in Section 3 below.

1.F.

1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable
effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread
public domain works in creating the Project Gutenberg-tm
collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic
works, and the medium on which they may be stored, may contain
“Defects,” such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or
corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual
property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a
computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by
your equipment.

1.F.2.  LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the “Right
of Replacement or Refund” described in paragraph 1.F.3, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project
Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project
Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all
liability to you for damages, costs and expenses, including legal
fees.  YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT
LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE
PROVIDED IN PARAGRAPH F3.  YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE
TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE
LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR
INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH
DAMAGE.

1.F.3.  LIMITED RIGHT OF REPLACEMENT OR REFUND - If you discover a
defect in this electronic work within 90 days of receiving it, you can
receive a refund of the money (if any) you paid for it by sending a
written explanation to the person you received the work from.  If you
received the work on a physical medium, you must return the medium with
your written explanation.  The person or entity that provided you with
the defective work may elect to provide a replacement copy in lieu of a
refund.  If you received the work electronically, the person or entity
providing it to you may choose to give you a second opportunity to
receive the work electronically in lieu of a refund.  If the second copy
is also defective, you may demand a refund in writing without further
opportunities to fix the problem.

1.F.4.  Except for the limited right of replacement or refund set forth
in paragraph 1.F.3, this work is provided to you 'AS-IS' WITH NO OTHER
WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO
WARRANTIES OF MERCHANTIBILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.

1.F.5.  Some states do not allow disclaimers of certain implied
warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages.
If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the
law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be
interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by
the applicable state law.  The invalidity or unenforceability of any
provision of this agreement shall not void the remaining provisions.

1.F.6.  INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the
trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone
providing copies of Project Gutenberg-tm electronic works in accordance
with this agreement, and any volunteers associated with the production,
promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,
harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,
that arise directly or indirectly from any of the following which you do
or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm
work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any
Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.


Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of computers
including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists
because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from
people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need, is critical to reaching Project Gutenberg-tm's
goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.
To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
and the Foundation web page at http://www.pglaf.org.


Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive
Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service.  The Foundation's EIN or federal tax identification
number is 64-6221541.  Its 501(c)(3) letter is posted at
http://pglaf.org/fundraising.  Contributions to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent
permitted by U.S. federal laws and your state's laws.

The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.
Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
throughout numerous locations.  Its business office is located at
809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email
business@pglaf.org.  Email contact links and up to date contact
information can be found at the Foundation's web site and official
page at http://pglaf.org

For additional contact information:
     Dr. Gregory B. Newby
     Chief Executive and Director
     gbnewby@pglaf.org


Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
spread public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements.  We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance.  To
SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any
particular state visit http://pglaf.org

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations.
To donate, please visit: http://pglaf.org/donate


Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
works.

Professor Michael S. Hart is the originator of the Project Gutenberg-tm
concept of a library of electronic works that could be freely shared
with anyone.  For thirty years, he produced and distributed Project
Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.


Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.
unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily
keep eBooks in compliance with any particular paper edition.


Most people start at our Web site which has the main PG search facility:

     http://www.gutenberg.org

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.