The Project Gutenberg EBook of Their Mariposa Legend, by Charlotte Herr

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org


Title: Their Mariposa Legend

Author: Charlotte Herr

Release Date: April 19, 2009 [EBook #5196]
Last Updated: March 15, 2018

Language: English

Character set encoding: UTF-8

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK THEIR MARIPOSA LEGEND ***




Produced by David Schwan, and David Widger
 



THEIR MARIPOSA LEGEND  

A Romance of Santa Catalina  





By Charlotte Herr  









To Little Bruce Parker Who Loved Stories  








Part I. Sir Francis Starts It

Part II. Miss Hastings Brings It to an End








Part I. Sir Francis Starts It  


It began to happen a long time ago, centuries ago, when, in a fragrant  rush of rain, spring came one day to Punagwandah, fairest of the Channel  Islands. Beneath the golden mists of sunrise danced a radiant sea. On  steeply sloping hillsides where thickets of wild lilac bloomed, the lark  shook from his tiny throat a tumult of glad music. In shadowed niches of  the canyons lilies waited to fill with light their gleaming ivory cups.  Spring in very truth was there.  
And looking down upon it from her cavern bower high above the beach,  watched the Princess Wildenai. Kneeling there, the light of dawn shining  on her long black hair, she was, herself, the sweetest blossom of the  spring. Loveliest was she among all the maidens of the Mariposa and of  royal blood besides; although of this the great chief Torquam, who even at  that moment lay sleeping in his lodge of deerskin on the crescent beach  below, knew more than he had ever told.  
With eyes rapt, her breath scarcely stirring the folds of softest fawnskin  drawn across her breast, the princess bent her gaze to where the waves ran  silver on the ocean's distant rim. There she knew the sun must rise and,  as the first dazzling ray sparkled across the water, she rose slowly until  she stood erect, a slender, graceful figure against the dim, gray rocks,  and stretching her arms toward the East, spoke in the musical words of her  people.  
“Oh, Waken-ate, great spirit-father,” she pleaded, “have mercy on me.  Grant to me, thy humble daughter, one only boon. Grant, I pray thee, that  it need not be I wed with Torquam's friend, the pale-face stranger. Well  knowest thou I would not disobey my father, him the bravest and most  powerful of all thy warriors, him whom his people delight to honor, and  whom I strive to please. All the more I feel my duty since, many moons  ago, they laid my mother underneath the flowers. Yet, even so, I cannot  find it in my heart to wed with Don Cabrillo, dearly as does my father  wish it. Can'st thou not then, in thy great power, turn his heart, oh lord  of spirits, that he no longer may desire it? Help me in this, my only  trial, I pray thee, and in all else will I be indeed his loyal daughter,—in  all else save alone in this one thing!”  
Her arms fell. Slowly she sank again to her knees, bending her head until  her forehead touched the ground. For many minutes she lay thus prostrate  while the glory of the rising sun bathed the sea in splendor. Yet, when at  last she rose, her eyes were dim with tears.  
But now from the beach below there drifted up to her the sounds of a  village astir. Shrill voices of women mingled with the crackling of  freshly kindled fires. A canoe, pushed hastily into the water, grated  harshly on the pebbles. Still the maiden did not stir. Leaning against the  rocky ledge, her chin in her hands, she gazed listlessly out over the  shining sea. If any interests lived for her among the dark-skinned people  beneath the cliffs, for the moment at least she gave no sign.  
Then, suddenly, above the ordinary din of the Indian village, rose the  hoarse shouting of men. Wildenai lifted her eyes,—eyes that widened  first with wonder, then with fear. For there, far down the shoreline to  the south, her sails gleaming white against the walls of rock behind her  as she rounded a distant point, a ship came slowly into view. With wildly  beating heart the young girl watched the vessel tack to clear the long  curve of the coast. But once before in all her life had she seen such  another monster winged canoe, and that had been when Senor Don Cabrillo  first cast anchor in the Bay of Moons below, now almost a year ago. For  many a week had the young man lingered, renewing the friendship with the  Mariposa cemented more than eighteen years before when his father,  hindered by storms in his adventurous journey up the coast, cast anchor  off the shore,—the first white man to see their island. Nor was the  lingering without result. Torquam he taught to speak the Spanish tongue,  learning in his turn safer and easier routes to the gold fields of the  north, while not the least among the treasures carried with him when at  last he sailed away did he hold the promise that the beautiful daughter of  the chief should become his bride when next he touched upon that shore.  Could this, then, be the Spaniard's fleet returning? Was the Great Spirit  powerless, after all, to save her? In sore bewilderment and terror  Wildenai watched the distant ship.  
Nearer and nearer it came. But, as its outline grew each moment more  distinct, gradually her fears departed. For this was not the clumsy  Spanish galleon she remembered. The prow was not nearly so high, nor was  the incoming vessel as large in any respect as had been that other. Yet,  though fear died, wonder grew. What new variety of strangers, then, was  about to visit them? For that the ship intended to anchor she was by this  time sure. Steadily it bore on until within a scant half mile of the  crescent shaped beach where lay the royal village of the tribe. At length,  as if in fear to trust themselves closer to the rocky shore, the crew were  seen to bring the vessel sharply about. An anchor was cast over, the  creaking of the hawsers distinctly audible in the clear morning air, and a  few moments later a small boat was lowered. Into this boat immediately  several sailors swung themselves and after a short delay, amidst the  shouting of the Indians, now running in wild excitement up and down the  beach, the men picked up their oars and started for the land.  
“Alla-hoa, Wildenai!”  
Up the stony trail leading to her cavern scrambled an Indian runner, a  lithe youth who flung himself breathless at her feet.  
“Thy father, oh princess, sends me to summon thee to his lodge. Strangers,—paleface  strangers,—enemies, who can tell, are coming. See,—the ship!”  With dark forefinger he pointed toward the sea. “Torquam would have thee  hide with the rest of the women in the cave at the Great Rock. There  Kathah-galwa wilt keep thee safe, he says. Make haste, oh Wildenai!”  
“And am I not as safe up here?” returned the princess, calmly. “Be not so  lost in thy terror, oh Norqua. I, too, have seen the ship and I fear not.  Yet will I obey if so my father bids,” she added quickly. “Go thou ahead.  I follow.” And hastily gathering together some reeds and colored grasses  lying on the ledge, parts of an unfinished basket upon which, evidently,  she had during some previous visit been at work, she flung them into a  corner of the cavern and ran lightly down the narrow path leading to the  village.  
Here all by this time was tense excitement, the dramatic, ungoverned  excitement of children. While with shrill cries two or three of the women  gathered the little ones together, the rest pulled frantically at the  poles holding each tepee in place. Still apparently quite unmoved,  Wildenai sought first her father standing surprised but unafraid in the  doorway of his lodge. Tall and spare and stern he looked, straight as some  lonely pine on the slopes of distant San Jacinto. Yet even in the stress  of such a moment a tender light stole into his eyes as they rested upon  his motherless daughter.  
Wildenai made obeisance and for a brief moment the two surveyed each other  in silence. Then,  
“It is well thou art come, my beloved one,” spoke the chief. “Stranger  pale-faces will soon be amongst us.”  
“Wildenai feels no fear, my father,” quietly answered the girl.  
“If they come in friendship,” quickly Torquam replied, “then indeed may  all be well. But the ship is not of the Senor's fleet, and if so be that  we must fight, thou wert better hidden in the cave. We shall see.”  
Bending her head in mute acquiescence the girl moved away to join the  group of women now almost ready to depart.  
Meantime the vessel's long boat, driven onward by the stout arms of three  strong sailors, steadily approached the bay.  
“What think'st thou then, Rufus Broadmead, of this fool's errand to the  savages?” inquired one of these, resting upon his oars for a moment that  he might the better listen to the tumult on the shore. “Wot ye not that if  water had been the only boon he craves the captain had fared much better  on the mainland? Besides, did not I myself overhear the Apache only  yesterday tell him of a certainty that the tribes over there were away on  the warpath? But no, by the mass, here must we risk our precious scalps to  row into the very teeth of the heathen, and that to humor the whim of as  obstinate an Englishman as ever sailed aboard Her Majesty's fleets!” and  without awaiting any reply he lowered his oars in disgust.  
The others laughed.  
“Hast been, then, so stupid, brother Giles, for all thy listening with thy  big ears, as not to know 'tis Spanish treasure ever and naught else our  captain seeks? Water,—pouf!” the speaker made a rough grimace,  “water may well serve as an excuse, and what to bold Sir Francis were the  lives of half a dozen seamen when booty for the queen lies in the balance?  The Apache told him, too,—thou see'st thou hast not played the  listening game alone, for, hiding behind the fo'castle door myself, I  heard him say it,—that here lay that famous island, San—how  is't they call it? San Catlina—I know not how 'tis spoken,—some  Spanish lingo not fit for English tongues! At any rate 'twas here your  Spanish robber, Don Cabrillo, and, for the matter of that, his precious  son as well, stopped to seek direction ere they found the land of gold.  The savage sware besides they were a gentle tribe, not given to war and  murder like the rest. I hearkened well, forsooth, knowing past doubt I  would be een one o' those chosen to try 'em out. The devil take the Apache  an he lied,” he added fiercely, “I'll break his head across till even he  shrieks out for help when I get back!”  
He paused to gaze fearfully at the stern cliffs now looming close at hand,  beneath which the excited natives still ran back and forth, pointing with  frantic gestures at the boat.  
The third man spoke. He was smaller than the other two and darker, with a  sly look about his eyes and mouth in strong contrast to the bluff  frankness of his comrades. So far he had appeared content to listen in  amused silence, but now with a short laugh he interrupted.  
“The Apache did not lie. This is the island Santa Catalina, though that,  mark you, is not the Indian name. And right well can the chief who rules  here direct our captain also to the goldfields of the north. But hearkee,  comrades. 'Tis not Drake will reap the profits this time!” He lowered his  voice mysteriously as though fearful of being overheard, albeit nothing  was nearer than his two companions and the clear, green stretch of water.  “Have ye not observed the boy who travels with the captain?—the boy  I serve,—the one they call Sir Harry? To my mind, cub though he be,  'tis he who rules the ship. Hast never noticed how the great Drake himself  bends to his slightest wish?”  
“Aye, marry, that have I! And who, then, is he, think'st thou?” inquired  the man who had spoken first.  
“Some close kin to the queen,—that much I know,” the other answered  quickly, “the heir to some great dukedom, mayhap, in disguise to see the  world and make a fortune. 'Tis his desire we land, so much he told me, and  'tis to learn more than directions, my hearties, and that I'll warrant ye!  But, look ye, the water grows too shallow! We can use the oars no longer.”  
And even as he spoke the boat grated upon the pebbles. An incoming breaker  would have carried it ashore, but before the sailors could take advantage  of this help or even so much as ship their oars, half a dozen swarthy  youths had waded out and, with shouts and gestures, whether of welcome or  hostility the Englishmen had no means of knowing, pushed it high upon the  beach. At once, then, for well they realized the danger of delay, and with  a stolid courage born of many a like adventure, the seamen leaped  fearlessly out upon the sand. In their hands they held aloft bolts of  brightly colored cloth snatched on the instant from the bottom of the  boat. These they offered for the wondering inspection of the women who,  observing the small number of invaders, were cautiously returning. To the  warriors grouped about the chief they proffered knives of which the steel  blades, set in strong handles of bone, glistened in the sun. Eagerly, yet  with a certain unexpected formality, the men accepted these, passing them  for examination from one to another with many a grunt of satisfaction. To  be sure, no brave among them but might the next moment decide to try out  the merits of his gift upon the bestower, but this danger the adventurers  had to risk. More timidly the women, their eyes fixed wistfully upon the  gaudy red and yellow cloth, approached the strangers, offering in their  turn bits of abalone shell polished to iridescent beauty.  
They seemed in truth a gentle, friendly people, so much so that at length  the sailors, deeming it safe to undertake the second part of their errand,  began to plead for water and to request, besides, an interview between  their captain and the chief. All this by means of signs in which they  displayed no little wit and skill, the Englishmen accomplished until, well  on toward the middle of the morning, they made ready to return to the  ship, the casks they had brought brimming with sweet mountain water, while  with them they bore as well the promise of an interview of state between  the great chief Torquam and Sir Francis Drake, to take place upon the  beach at sunset.  
And then at once the little village of Toyobet seethed again with  excitement. For these good paleface friends and their god-like commander a  fitting welcome must be prepared. Fleet-footed messengers, bearing flaming  torches, sped in hot haste along the mountain trails that all who saw  might know without words spoken of the assembling of the tribe. To the  distant village at the isthmus they hurried, and to the cove on the  western coast, some twenty miles away, to which a band of warriors had  gone several days before to hunt the otter. That no one among his people  might remain in ignorance of his command, Torquam even caused signal fires  to be kindled on each of the twin peaks, extinct volcanoes, near the  center of the island. Smoke rising there was visible from every corner of  his land, and woe to any subject who dared to disregard that warning!  
Throughout the long bright day the women toiled, preparing a ceremonial  feast. Three antelope, a deer, and half a dozen of the wild sheep which  roamed the hills were killed and placed for roasting over deep pits dug in  the sand. Nor did any member of the tribe forget in his own crude fashion  to deck himself for the occasion. The warriors adorned their heads with  feathers and daubed their cheeks and lips with ochre. The women clothed  themselves in loose-hanging tunics of doeskin girt with strings of wampum,  and hung about their tawny shoulders the lovely greens and blues of uncut  turquoise. Meanwhile, also, the great chief Torquam donned his ceremonial  dress, a string of eagle feathers held by the crimsoned quills of the  porcupine and extending down his back until almost it touched the ground.  About his neck, as token of his priesthood, he threw the bear-claw  necklace, known far and wide among the tribes for its famous powers of  healing. Wildenai alone made no change except to bind the satin black of  her hair still more smoothly within a fillet of silver. In the center of  the band, so that it rested just above her brow, a strange device  appeared, a circle enclosing many rays,—the royal insignia of the  tribe which only the daughter of the chief might wear.  
Then at last when, in the sunset, level rays of light rested golden on the  bay and turned to amethyst the distant mountains on the mainland, all was  ready. Once again, this time to the weird music of tom-toms and the  beating of drums, a boat was lowered from the ship while on the shore the  Indians watched.  
It was in truth a picture not soon to be forgotten. Behind the mirrored  Bay of Moons, its crescent of sand gleaming white against the rocks, the  bands of dusky men and women stood motionless as statues in the quiet  light of the setting sun, while in the doorway of his lodge, his daughter  close beside him, Torquam waited with simple dignity to receive his  guests, the fair-skinned strangers.  
At length along the beach advanced the little group of English, friends  and fellow adventurers with the most renowned of all their great queen's  buccaneers. Beside Sir Francis himself marched young Harold of Wessex,  little more than a boy in years, yet dreaded and feared in his own land  even then—a possible heir to Elizabeth's throne. Some short distance  in front of these two, standard bearers carried the flags of Merry  England, each glorious with fringes and tassels of gold. Well might such  banners dazzle the eyes and wits of simple savages.  
Yet, possibly, for all that, had it not been for the lengthy ceremonial of  the peace-pipe, Wildenai could not have taken time to observe so closely,  in stolen glances from beneath her long black lashes, the splendor of the  young noble standing proudly erect beside his captain; nor could he have  stared so often, with no attempt to hide his admiration, at the dark  beauty of the princess.  
Perhaps, too, if fate had not contrived to place them side by side at the  feast which followed, young Harold might never have discovered that an  Indian girl, however beautiful, possessed the wit to learn a foreign  language. Yet it was certainly Spanish and that well spoken in which, at  length, she softly asked of her father a question intended obviously for  himself.  
Under cover of one of the Indian dances with which, from time to time, the  feast was enlivened, he leaned impulsively toward her.  
“Can'st speak the Spanish tongue?” he hastily inquired.  
The princess dropped her eyes. For a moment she remained silent as if  debating to what extent such boldness might involve her. Then, with a  glance as shy as if some deer gazed at him startled from the thicket,  
“Yes, mon senor,” she answered simply. “I learned it when Don Cabrillo  came to Punagwandah many moons ago.”  
After that it was only that one thing led to another, as was sometimes  true of men and maidens even in the days so long gone by. For, as if by  common consent, then, they drew a little apart from the rest, where,  throwing himself on the sand beside her while the firelight threw  flickering shadows among the rocks, the young man related fragments of his  story,—of the long journey across the sea, something of his home in  England, and of the brilliant court of the great queen wherein he had  served as gentleman-in-waiting. So had he served, yet soon, but here her  guest had suddenly flushed and paused as though he spoke too hastily or of  what he should not. To all of it the princess listened with fast-beating  heart and a desire, ever growing, to make herself a place in this splendid  stranger's world. Was not she then, also, the daughter of a king? Yet how  different and how unimportant beside that wonderful woman of whom he  spoke! For father she boasted the great chief Torquam, feared by every  tribe in the north and rich because of the gold hidden in many a canyon  among the distant mountains; yet her woman's instinct told her that to  this proud Englishman her people were at best little more than a  curiosity, almost, indeed, a cause for laughter.  
When at last the feast was finished, Torquam rose, and removing with slow  solemnity his crest of eagle feathers, he placed it upon the head of Sir  Francis, a seal of everlasting friendship. With difficulty young Harold  suppressed a smile. But the older man, as well aware of what the situation  demanded as he was keenly alive to its danger, received the attention with  a gravity fully equal to that of his host. Indeed, he went still further.  
“Most gracious hast thou been, oh Torquam, all wise chief of the  Mariposa,” he began in carefully chosen Spanish, “nor shall thy kingly  gift remain unrequited. Listen, oh Torquam! On yonder vessel I carry  steeds like those of which I told you. For a journey over the mountains of  the north we have brought them. One there is, swifter of foot than all the  rest. Him will I cause my men to lower into the boat and bring to you  after our return tonight.”  
In silence Torquam inclined his head. Nothing could have pleased him more.  He would be the first then, of all his tribe to own one of those strange  yet wondrous creatures never before seen in his world until the Spanish  landed! Yet only the eager gleam in his eyes betrayed his pleasure. But  Harold of Wessex stared at his captain in blank astonishment, for the gift  he had just bestowed with such apparent carelessness was the most valuable  bit of cargo in the ship, a costly Arabian horse intended for the young  noble's own special comfort and convenience during the search for gold on  which they were bound. Was Drake gone suddenly mad, then, thus to throw  away, and that without permission, his choicest property on a mere savage?  Hot with resentment he was about to interfere; but before he could obey  the rash impulse his better judgment prevailed, and just in time he  remembered how, on several other such occasions, his very life had been  saved by some swift expedient of Drake's and his tact in handling the  natives.  
Slowly Sir Francis continued, and now one watching intently might have  sensed from the gleam in his eyes that he had reached the real point in  the interview.  
“One question, nevertheless, would I ask of all-wise Torquam before we  part.” He hesitated, searching the impassive face of the Indian. “Can'st  tell me of a Spaniard, one Cabrillo, son to that arch pirate of Spain,  who, since his father's death, still sails upon these waters? To him I  bear a message,”—again he paused while the heart of Wildenai beat in  sudden panic beneath her fawnskin tunic; but Torquam's face remained blank  as a page unwritten,—“a message from our queen,” added Drake. The  last words were uttered with significance.  
The Indian slowly shook his head.  
“The noble white chief asks what is unknown to any man,” he answered. “The  young Cabrillo once landed, 'tis true, on Punagwandah. Many moons ago it  was. Where he is now, how should Torquam know?”  
In his bitter disappointment the hand of the Englishman sought the hilt of  his sword. Instantly a ring of warriors closed darkly about the chief.  
Drake laughed.  
“Nay then, 'tis but by chance I asked thee, thinking thou mightst tell me.  It matters not. The gift I promised thee will come, as I said, tonight.”  
He turned to go and young Harold rose to follow. Then, perceiving the dark  eyes of the princess fixed wistfully upon him, he hesitated and, obeying a  sudden impulse, he stepped hastily to her side.  
“When they return with the gift for thy father,” he whispered, “I will  come with them,” he smiled into her soft eyes shining with pleased  surprise, “and I will bring a gift to thee as well, oh Wildenai, fairest  of maidens!”  
Drake gave a sharp command. His followers sprang to their feet, and  without further ceremony the party passed quickly down the beach to their  boat.  
But the princess Wildenai did not leave the feasting ground. Hidden by  deepening shadows she watched the ship's lights glimmer across the water.  Glad indeed was she of the darkness, for a warm flush glowed in her cheeks  and her heart throbbed with a strange new pleasure, a pleasure bordering  close on fear, yet wholly sweet.  
But when, at length, the quiet of sleep had descended upon the village,  once again she sought her father. He, too, within the open doorway of his  lodge, watched intently the distant ship. Without surprise he saw his  daughter enter and, as she knelt upon the blanket beside him, he stretched  a hand and drew her close.  
“It grows cold. The wind is rising. 'Twere best to wait inside.” He spoke  in the musical Indian tongue. For a moment he stroked her hair in silence,  then—  
“What think'st thou by now of the English, Wildenai, my little wild rose?”  he asked.  
But the princess seemed not to have heard his question.  
“My father,” she began after another short silence, “I have a favor to ask  of thee.”  
“And what may that be, my daughter?” he returned gravely.  
But again the young girl made no answer and for many minutes they watched  the tremulous paths of light in the wake of the vessel.  
After a time he felt her hand tighten upon his arm.  
“It is but the old boon over again, my father.” Her voice was low as the  sighing of the wind among the oak trees. “I would be freed from my promise  to wed with Don Cabrillo.”  
An Indian is not given to caresses. Much more used was Torquam's hand to  wield the war-club or the hatchet. Yet it was with fingers gentle as any  woman's that he stroked the smooth black head at his knee.  
“Doubtest thou then, my motherless one, the judgment of him who loves  thee?” he asked.  
“I doubt it not, my father,” answered his daughter. “Yet would I not wed  with the Spaniard,” she added stubbornly.  
“The blue-eyed senor from England”—there was a hint of humor in his  tone,—“he it is who steals thy fancy! Is it not so, my Wildenai?”  
Then, after a moment: “Right well knowest thou my only wish is to make  thee happy.” Again his voice, though gentle, grew serious almost to  sadness. “No mere whim it is that counsels me to wed thee to Cabrillo.  There is something—” He paused, continuing with effort,—“a  reason I have never told thee why it seems most fitting. Now I will tell  thee. That reason is because, because, my Wildenai, thou art Spanish born  thyself.”  
The princess drew a hasty breath. In the darkness he felt rather than saw  her startled eyes upon him.  
“My father!” The exclamation, filled with pain as well as astonishment,  touched him to the quick. Tenderly he drew her to him. Then briefly, as  was the Indian way, yet with the pictured phrasing which caused each scene  to spring into vivid life before the young girl's eyes, he told her of the  day, already more than eighteen years gone by, when, in the wake of a long  midwinter storm, the first sailing vessel ever beheld by his people had  fled for refuge to their bay; and of the little girl carefully brought to  shore by her old nurse in the first boat to touch the beach. A mere baby  she was, too young to know aught of her misfortune, yet a princess royal,  rudely dispossessed of her right to the throne of Spain, and smuggled  aboard the adventurer Cabrillo's ship to be dropped in some out-of-the-way  corner of the western world. Even then, he made it clear, she might have  perished,—since little recked the Spanish explorer what should  happen, well knowing that upon his return no questions would be asked,—had  it not been for his Indian wife. She, lacking children of her own, had  taken an instant fancy to the dark-eyed little girl, a fancy so strong  that nothing would do but they must adopt her as their own daughter into  the tribe to belong forever, according to their law, she and her children,  to the Mariposa.  
“Nor, because thy mother—for ever was she a true mother to thee—thought  that it might grieve thee, have any of my people ever given thee cause to  doubt that thou wert native born,” he finished proudly. “Loyal have they  been, doing all they could to make thee happy. But now that thy Indian  mother is dead, and I myself grow old, I thought to wed thee, knowing his  desire, to the son of that same Cabrillo who brought thee to us, for I  long to be sure, when at length I go, that thou art safe,—at home.”  
He waited then and in the silence only the low weeping of the girl was  heard. At length the old chief spoke again, and now in his voice love  conquered disappointment.  
“Much do I desire it, but that matters not. I would not have thee unhappy.  I myself will tell the senor that what he hopes for cannot be.”  
Slowly Wildenai bent her head until it touched his feet. Then she nestled  close against him.  
“I thank thee, oh my father!” she cried, and all her voice was music  because of her joy. “And thou art still my father,” she added, earnestly.  “What care I to go to Spain? I will stay always with thee.”  
“For a time, it may be. Yet have a care, little wild rose,” he cautioned,  smiling, “Let not the Englishman lure thee away! He, too, may not be all  that thou thinkest.”  
And even as he spoke, in mocking confirmation of his words, there came to  them suddenly from across the water, the distant creaking of ropes, the  snapping of sails flung hastily to the wind. Before their unbelieving eyes  the vessel swung about and put slowly out to sea. Dumb with amazement they  watched until the last faint light flickered into darkness. Not until the  remotest chance of a mistake was past did the old chief rise, trembling  with rage, to his feet.  
“See'st thou now what I meant, my daughter? The English pale-faces know  not the meaning of honor,—no, nor of gratitude either!”  
He lifted his long spear from the ground and shook it fiercely.  
“The words of the Mariposa are few,” he cried, “but their revenge is sure.  Let but an Englishman set foot again on Punagwandah and, swifter than the  arrow leaves the bowstring, he dies!”  
And at once, without answer, in the silence of suffering which only the  wild things of the earth understand, Wildenai crept from the lodge, her  heart heavy with its own bitter disappointment. Noiselessly she passed  among the tepees where her father's people slept. Not one of them should  ever know how far dwelt slumber from her own eyes that night. Up the steep  trail beyond the Bay of Moons she climbed and flung herself weeping on the  bed of skins within the cavern.  
“Oh, thou false one,” she moaned, “why did'st thou promise then, when  never did'st thou mean to keep it?”  
Yet nothing had been farther from the young Englishman's thoughts when he  left her than faithlessness to his word. On reaching the ship again he had  gone directly to his cabin. Here he took from its small but richly  embroidered case a slender chain of gold, threaded so closely with garnets  that even in the dim light of the one flaring lantern, the only  illumination the room could boast, it glowed, a glancing stream of  crimson, in his hand. This he carried to the light and as he examined it  under the lantern he smiled.  
“Never saw the little maid such jewels before, I'll warrant me! Yet,  beshrew my heart, but she deserves them. Indian though she be, still is  she, nevertheless, the loveliest woman that ever mine eyes have looked  upon!”  
Then, stowing the necklace carefully away in his belt, he went at once in  search of the commander.  
But at this point an unexpected difficulty had presented itself. He found  Sir Francis in close conversation with his pilot.  
“Marry, Sir, an it fit n'er so ill with thy wish,” the keen-eyed old  mariner was saying. “I still maintain it were a shame to lose this wind.  Gift or no gift, I've sailed these latitudes before, my lord, and by  heaven I swear we're not like to have such another breeze, no, not till  the change of the moon, and that you know yourself, sir, is a good  fortnight hence.”  
Sir Francis, striding back and forth within the narrow confines of the  quarter deck, appeared to be weighing the old man's words with unusual  care. At length, however, he turned as one who has made his decision.  
“By the mass and it shall be even as you say, Jarvis,” he declared. “I  think myself 'twere well to push on at once. At the most they be but  Indians!” The last words were spoken in a lower tone as if to himself.  “'Twill matter little either way!”  
It was at this point that young Harold stepped hastily forward. For,  strangely enough, although on the morning of that same day such a  proceeding would scarcely have appealed to him as being at all unfitting  or out of the ordinary, yet now it seemed unthinkable.  
“But, good sir,” he interrupted, “you would not so belie your promise! To  do as Jarvis here advises,—by heaven, 'twould be neither truthful  nor honorable! 'Tis not like you, Sir Francis!”  
Drake shot at him a surprised glance from under his bushy eyebrows, then  shrugged his shoulders.  
“Prate not to me, my lord, of truth or honor amongst these savages,” he  replied. “Did not their chief himself but even now lie to me? Well knew  the rascally heathen where the Spaniard hides! The truth indeed! They know  not the meaning of such words.”  
In vain the younger man petitioned to be allowed to deliver the promised  gift with the aid of his own retinue.  
“Thou can'st not get under way for two hours at best, sir,” he pleaded,  “and well within that time I will be back. 'Tis but a stone's throw to the  shore!”  
But Drake first scoffed at his rashness, then, finally losing patience, as  commander of the expedition he sternly forbade him or any of his men to  leave the ship.  
“We dare not lose the wind,” he finished emphatically, “and are like to  start at any minute.” Then, turning on his heel, he strode away to his  cabin and shut the door behind him.  
Left in this unceremonious fashion, young Harold considered a moment,  glancing with anxious eyes at the dim line of the coast just visible in  the darkness. For some minutes he leaned upon the rail, lost in thought.  
“The old man will e'en have to bear his disappointment,” he muttered at  length, “but, an' heaven help me, the maid shall not!”  
Then he, too, left the deck to seek out his favorite retainer, the dark,  swarthy man who had sat that morning in the prow of the long boat. To him  he explained his difficulty, adding grimly:  
“And so thou see'st, Mortimer, that I have work cut out for thee!”  
He threw an arm about the other's shoulders and in this familiar fashion  the two men paced the deck together, conversing in low tones.  
“And besides,” observed the nobleman as they paused a moment before  parting, “would'st know the truth about the matter? For all old Jarvis'  prating, the Golden Hind is not like to sail before the dawn, no, nor even  then! Jarvis is ever the man to make a show of much hurry, but—” he  snapped his fingers scornfully, “only aid me now, unseen by anyone, to  launch the Zephir, and by our virgin queen herself I swear, when once  again we see the shores of Merry England, thou shalt find 'twas well worth  thy trouble.”  
His companion smiled even while, with the trained servility of the  retainer, he doffed his cap.  
“Aye, truly, my lord,” he answered, “but, since it were an impossible feat  to get so much as a colt into the Zephir, methinks thou hast a gift of  thine own to bestow on yonder pretty Indian maid!”  
The blood leaped to Sir Harry's cheek. With a quick gesture he placed his  hand upon his sword.  
“Presume not upon my favor, Mortimer, or by heaven!—” he began  angrily, but stopped suddenly as, with a fearless laugh, the man beside  him pushed the half-drawn weapon back into its place.  
“Nay then, not so fast, my lord,” he chuckled gaily. “Hearkee, my master.  I did but use my eyes during their everlasting pow-wow. Surely ye would  not grudge me that! And the maid is comely, well worth a trinket from thy  store. Besides,” he laughed slyly, “I saw e'en more to thine interest, for  methinks the princess is as much in love with thy looks as art thou with  hers.”  
“Silence, fool! Thou hast said more than enough already. Think'st thou the  son of a duke royal would look at a brown-skinned savage, an unbelieving  pagan, no matter how comely, as thou call'st it, she might be!”  
But the flush remained, nevertheless, on the dark cheek of the young  nobleman as he strode angrily from the deck.  
The moonlight had laid a quivering path of light across the water before  Wildenai raised her bowed head from the ground. But, at length, drawing  her blanket more closely about her, for into the night air the chill of  the ocean had crept, she was about to leave the cave when a sudden sound  from the beach below arrested her. For a moment she listened in silence  while the shout was repeated, then stood dumb with amazement. A third time  it came to her, borne on the rising wind, the terrified cry of a man in  dire distress. Nor was it one of her own people who thus called out of the  darkness for help. Swiftly she ran to an overhanging ledge of rock from  which, by lying flat and peeping over, she could, without exposing  herself, command a wide view of the sea.  
At the first glance there appeared to be nothing amiss. Far beneath her  the noisy breakers spilled in liquid silver on the beach. Above their  musical booming no other sound could be heard. Then suddenly she saw him.  A tiny boat it was, tossing dangerously close to the great rounded boulder  which, together with a still larger one from which it had at some distant  time been broken off, formed the outermost boundary of the curving Beach  of Moons. The dark figure standing erect in the boat strove with the aid  of an oar to keep it from being dashed to pieces against the giant rock.  Again there floated up to her the desperate call for help. The voice was  that of the English noble!  
Instantly the girl sprang to her feet, and without the slightest  hesitation ran lightly down the perilous incline, leaping fearlessly from  rock to rock, until, within a few seconds, she stood poised above the  seething surf on the top of the larger boulder. Here, balancing herself as  easily and securely as a wild antelope, she raised her arms to dive. But  now from the shadows below the white man called once more.  
“Attempt it not, oh Wildenai! 'Tis death to leap from there!”  
But without waiting even to reply, the Indian girl sprang into the waves.  An instant later and he saw her arms gleam in the moonlight as, with the  strong slow strokes of an experienced swimmer, she struck out for the  boat. In spite of the perilous rocking of the little craft he rested on  his oar to watch her for a moment in sheer admiration of her skill. But  the maid knew well the danger of every instant's delay. In the very nick  of time she seemed almost to throw herself between him and the rocks  while, with a strength he would have believed impossible in one so small,  she pulled the boat around. Then, still swimming and without a word to  him, she began to push it ahead of her toward the shore. It was but a few  minutes before they stood together on the beach.  
And now the young noble, overcome with gratitude, fell on his knees before  her and caught her hand between his own. He would have kissed it in sheer  joy at his escape, but the Indian girl drew sharply back.  
“Quick!” she whispered, yet remembering to speak in Spanish, “You must  hide yourself at once. My father will kill you if he should find you  here!”  
Swiftly she concealed the boat in a tiny cove behind the boulder, a hiding  place he would never have seen though it was apparently perfectly familiar  to her.  
“Sometimes my own canoe I keep there too,” she whispered. “Now come!” and  she hurried him along the beach and up an easier trail beyond the rocks to  her cavern bower above.  
Nor did she pause for an instant's rest until they had passed safely  behind the manzanita branches which concealed the entrance. Here,  motioning him to do the same, she dropped upon a pile of skins. But  instead, in real concern, the young Englishman knelt again beside her.  
“Thou art so wet and cold,” he began anxiously, “Will it not make thee  ill? Yet 'twas a wondrous feat,” he added admiringly, “well conceived and  carried out with skill such as any man might envy!”  
The princess laughed.  
“'Twas nothing,” she answered briefly. “I do it almost every day.”  
“I came to bring to thee the gift I promised,” explained Lord Harold then,  and from his belt he drew the little case. Eagerly he flung the gleaming  string of garnets about her slim brown throat.  
“Jewels brought by my father to my mother on the morning of their  marriage,” he told her. “When she lay dying she gave them me and told me  never to part with them except I gave them to my—” He paused  suddenly, “But thou hast saved my life!” he added as quickly, “Who else  could ever deserve them more? Well know I my mother would wish thee to  have them.”  
Silently, though her eyes were bright with, pleasure, the princess lifted  the beautiful necklace.  
“Wildenai will wear them always, senor lord,” she answered softly, “for  now she knows that truly you did mean to keep your word!”  
And so, his mission accomplished, her guest rose hastily to his feet. He  must return immediately to the ship.  
“Know you not, then, that it is gone?” exclaimed the girl, amazed.  
“Gone?” echoed young Harold, and stared at her astounded. He seemed not to  have grasped her meaning. “Gone, said'st thou?”  
“The ship was out of sight a full hour or more ere ever I heard you call,”  she explained.  
Still he continued to gaze at her fixedly as if totally unable to  comprehend what she would have him know. Then it was plain to be seen  that, for the moment at least, blank despair took hold upon him. Up and  down the length of the cave he strode like some imprisoned wild thing. At  length, standing quite still with folded arms, he seemed to lose himself  in thought.  
“Battling with the surf I did not see nor hear,” he muttered at last. “But  he could not sail without me!” he added. Fiercely he raised his head and  his eyes flashed. “He dare not so betray me!”  
Wildenai, too, had been considering.  
“The great white captain knew, then, that you were not on board?” she  asked suddenly.  
“No,” replied the young man reluctantly, “that did he not. I came without  his knowledge. He would have prevented me,” he continued stubbornly, “and  I had promised thee a gift. Never did I break my word, nor would not then.  But I did not dream it possible they could get away so soon! By our virgin  lady in Heaven I swear I know not what to do.” And once more he seemed  lost in despair.  
But only for a moment. Then he turned hastily to the entrance.  
“I must follow them at once,” he declared impatiently, “I can overtake  them even yet.”  
Swift as lightning the girl threw herself between him and the opening in  the cave.  
“No, no, senor Englishman,” she cried. “It is impossible! Listen, only  listen to me! What have you, then, to steer by save the stars? And you see  that, drowned in moonlight, they do not shine tonight. And, more than  that, you do not even know what course the vessel takes. Remember, too,  that there is neither food nor drink within your boat. You would surely  die ere you could ever find the ship.”  
Gradually she compelled him to listen to reason until, seating himself  again upon the skins, he challenged her still further.  
“But what, then, shall I do?” he demanded. “Can'st also tell me that?”  
And with equal readiness the princess replied:  
“If you will but let me I can hide you here. The cavern is my own. Here  for many a moon have I worked and waited. No one would dare to enter. You  will be safe. Besides, my father's anger will grow cold in time, and then  I know that, if I ask him, he will help you.”  
His chin propped upon his hands, the young nobleman moodily considered.  
“Well, do then as thou deemest best,” he told her finally.  
And from that moment there began for the little princess a time so  wonderful that for all the rest of her life she remembered each separate  hour as though it had been some beautiful word in a poem learned by heart.  
With deft fingers she piled her softest doeskins for his bed.  
“But what wilt thou do, tell me, if I rob thee of thy nest?” he asked,  watching her with amused eyes as she worked.  
“I go always to the village to sleep,” she answered simply, and so left  him.  
But in the morning while yet the red of sunrise burned above the great  peak Orazaba, she returned, bearing upon her head an olla of carved stone  filled with water from a mountain spring. This in smiling silence she set  before him and disappeared. Within the hour, however, she was back again  and this time, kneeling on the ground, she laid at his feet the ripe fruit  of the manzanita tree, lying like small red apples, dewy fresh, upon a  wild-grape leaf.  
“Ala—ate, see! Are they not good?” she asked triumphantly.  
And so from day to day she ministered to him. Many a time as he sat,  listless and moody, within his hiding-place, a handful of wild  strawberries, steeped in the warm sweetness of the hills, would be pushed  beneath the leafy branches that concealed the door. Sometimes she brought  him bread baked from a curious kind of meal made of pounded seeds.  
Once, too, when a sudden storm had chilled the air, she kindled a fire for  him within a smaller cave, receding like a fire-place into the rocky wall  opposite the opening. It was a long and tedious process which the man  watched curiously. First, kneeling on the ground, she rubbed together two  dry willow sticks until a little pile of dust had gathered. Then, still  stooping, she struck two flints together until at last a spark fell into  the dust. Some dry leaves were dropped upon the tiny blaze, then twigs,  and lo, a fire!  
In spite of himself the Englishman smiled, though a softer feeling shown  in his eyes. How beautiful and yet how childish she looked kneeling there  with the anxious pucker between her brows. Poor little princess, how very  hard she worked to serve him!  
“It takes a long time, Wildenai,” he observed, “dost thou try it often?”  
“Never for myself,” she answered gravely. “I have no need. But I do it  gladly for you.” She smiled brightly back at him, then rose and moved  swiftly to the doorway. “Another thing I do for you today. Wait!”  
And when she returned a few minutes later she brought with her, carefully  wrapped in cool green leaves, a fish freshly caught that morning.  
“A brook trout, on my word, such as I have often taken in the streams at  home!” exclaimed Lord Harold, amazed.  
“I got it far up the canyon before the sun was risen,” she answered,  delighted at his surprise.  
This, having quickly dressed it, she wrapped again in leaves and placed  under the hot ashes to bake, and it being, evidently, a feast out of the  ordinary, a merry-making to which a third guest might be bidden, suddenly  Wildenai left the cavern again to return this time with a tiny gray fox  perched familiarly upon her shoulder.  
“'Tis Onatoa, senor Englishman,” she announced, gently stroking the bushy  tail of the little creature as it lay about her neck.  
But from his vantage point above his rival, Onatoa merely sniffed  disdainfully with his sharp black nose. He looked far from friendly.  
The princess laughed softly.  
“He does not know you yet,” she defended her pet. “He will soon learn to  love you, too.”  
“I will catch fish with thee next time thou goest,” declared young Harold  later as they ate together. “There's no reason I can see why I should stay  mewed up forever in this cave. I fear not Indians! No, not even Torquam,  thy father, himself.”  
For an instant Wildenai seemed alarmed. Then she laughed.  
“You are afraid of nothing. I knew it!” she exclaimed with pride. “Nor  would there be much danger. We will go to the other side of the island  where the waves run high and the cliffs are tall and black. There will I  show you the nests of the great eagles, and the antelope leaping among the  rocks. And,—who can tell?” she laughed again with child-like  pleasure, “perhaps we shall find a white otter!”  
And, true to her word, he heard at dawn next day outside the cavern the  whistle of a blackbird, a signal early contrived between them. She deemed  it best, she explained, to start thus early that the darkness might  conceal them until they had passed well beyond the outskirts of the  village. But this danger overcome, they spent the whole day rambling  fearlessly among the hills,—a long, idle, happy day. Up many a dim  trail winding back into the canyons the princess led him. Through golden  thickets of wild mustard they passed, coming, when he least expected it,  upon glimpses of the summer sea framed between the branches of knarled old  oak trees.  
“They are low and crooked, and they spread themselves over the ground as  do our English oaks,” the young nobleman informed her.  
As Wildenai had promised they discovered, poised high among the crags of  the wild southern shore, the great eagles of which she had told him,  measuring easily, from wing-tip to wing-tip, fully a dozen feet. The white  otter, rarest and most valuable of all the game hunted by her people,  eluded them, but many a small gray fox slipped away among the bushes,  leaving the Englishman tingling for the chase.  
At twilight, as they made their way back to the cavern, they came upon a  tiny lake lying asleep within the crater of a dead volcano. From the sides  little clouds of ashes rose, floating softly away on the breezes of  evening. The princess gathered a handful and murmuring some musical words  in her own tongue she threw them into the air.  
“And would it be amiss for me to ask what 'tis you do?” questioned her  companion, observing her closely.  
“I was sending a prayer to Wakan-ate, the Great Spirit,” she replied  quietly.  
“A prayer,—and borne to heaven on the wings of ashes!” He seemed  amused. “But what hast thou to pray for, oh fair princess?”  
Her cheeks glowing with quick color, she replied: “It were not fitting  that any maiden tell for what she prays!”  
The words were spoken with such gravity that the young man flushed under  the rebuke.  
When she left him at the doorway of the cavern that evening she said as  she made a gay little gesture of farewell: “Today the land, but tomorrow  we shall find still more beautiful things that lie hidden under the deep  waters. You shall see!”  
And once again with dawn she came. This time it was the splash of a paddle  that brought him to the opening in the rock.  
“Aloho-ate, lazy one!” she called gaily from below. “Make haste! The world  is always loveliest while it lies waiting for the sun!”  
That day, perhaps, from among them all, lived longest within the memory of  young Harold,—the porpoises playing fearlessly around her canoe as  the princess, with graceful, effortless strokes, paddled around one after  another of the pointed tongues of rock; the flying fish, skimming the  surface of the ocean until, by virtue of their speed alone, they rose like  gleaming bows of silver from the foam. Intent to show him all her  treasures, Wildenai guided him to a quiet stretch of water lying close to  shore within the shadow of tall cliffs which rose at that point with  precipitous abruptness from the sea itself.  
“Here are my gardens that grow under the water,” she explained, as they  glided above the spot. “Look well at them. They are most beautiful.”  
And gazing down at her command through the clear green into the luminous  depths below, he caught glimpses of these gardens of the sea where  goldfish darted like tropical birds among the branches of tall tree-like  stalks of swaying seaweed, and strange shapes of jade and blue floated in  the shadows.  
“Is it not wonderful?” she asked.  
“It is indeed, my Wildenai,” he answered earnestly. “Never in all my  travels, methinks, have I seen aught before like this your island here! It  seems to me indeed a charmed land, a kind of magic isle!”  
One day it rained, the last belated rain of winter. But even the storm  brought pleasures of its own, for, seated on the pile of skins beside him,  the little gray fox curled contentedly at her feet, Wildenai worked at her  loom. Within its dull-colored warp a blanket, woven in a strange design of  mingled red, and black, and white, grew slowly beneath her busy fingers.  
For hours the maiden drew the short woolen threads in and out while the  young man, stretched lazily upon the ground, told her many a tale of the  England he had left. Then, quite without warning, she ceased her work and  sat pensively watching through the opening in the rocks the long gray  swell of the sea.  
“And what is it now, my princess?” laughed young Harold. “The pattern is  not yet finished, nor is the rain abated.”  
“Ah, senor Harold lord,” wistfully replied the girl, “I was but wishing I  had been born one of those same fair English maids with the eyes of blue  and golden hair you tell about. Then would you love me even as you do  them!” she added artlessly, and leaned her chin upon her hand,  considering. A secret trembled on her lips.  
“And how if I were Spanish born?” she questioned, and lifted hesitating,  frightened eyes to his, “dark to look at, that I know well, but even so,  the white man's kind of princess, who also has a throne?”  
And all unwitting Lord Harold answered scornfully, “Spanish! Say no such  word to me! The English hate the Spanish!” Fiercely he caught up a pebble  and sent it whirling out across the water. “Even now their robber king  plans his huge armada to take our queen and rule our land, but that, by  the holy virgin herself, shall never be! Sooner will every drop of blood  in bonny England be spilt. Never could I make thee understand how much I  hope to be at home before he comes! Spanish indeed! Nay, never let me hear  the hateful word again!”  
Then, noting her puzzled, downcast face, with the impulsive changeableness  which had so endeared him to her, he caught one little brown hand and  raised it to his lips.  
“But I do love thee even as thou art, my Wildenai,” he told her with the  careless assurance of one much older speaking to a child. “Is not a wild  rose sweet as any garden bloom? Nay, methinks 'tis often sweeter!”  
Again he laughed and the little princess laughed with him now, for into  her heart at his words had come a happiness so unlooked for and so wildly  sweet as wholly to bewilder her. Quickly she rose, struck by a sudden  thought, and running to the farthermost corner of the cavern she brushed  aside a pile of leaves and lifted some stones, disclosing at length a box  fashioned from the choicest cedar. Out of it, while the Englishman watched  with wondering eyes, she drew a garment made of creamy doeskin, deeply  fringed and trimmed besides with strings of wampum, the polished fragments  of abalone shells and many-colored beads. Silently she brought it to him  and when he touched it admiringly, for the dress was beautiful. “It is my  marriage robe,” she told him gravely.  
That night, while the rain tapped softly at her tepee, the princess  dreamed of a wondrous land beyond the sea where proudly she walked by her  white chief's side and fair women with braided, golden hair spoke kind  words of welcome, smiling at her out of sweet blue eyes.  
Then, without warning, came the end of all her dreams. Hurrying along the  beach at sunset only a few days later, Wildenai caught the first glimpse  of the returning vessel as it stole around a distant point. For the space  of a second her heart stood still, then throbbed wildly, but whether with  joy or pain she could not herself have told. One question only demanded  all her thought. Should she let Lord Harold know? Perhaps the great white  captain would not remember their bay. Perhaps,—her breath came fast,—perhaps  the ship, unseen by anyone, would pass and Lord Harold remain behind  content. With hands tight-clenched she watched the distant sail, fear  growing in her eyes. Yet she knew that she would tell him. Nothing else  was honorable. This, surely, he must decide for himself.  
But tidings of such moment outran even her swift feet. She found him  buckling on his swordbelt, in his eyes the glad light of some trapped bird  which sees the door of its cage suddenly open.  
“The ship—” she began with sinking heart.  
“Yes, yes, I know! I saw it!” he answered, a fever of impatience in his  voice. “'Tis Drake. I knew he dared not leave me! 'Twill soon be too close  in. Needs not he risk his safety. I must go before he gains the shore.”  
The princess hesitated. What meant that strange heaviness at her heart?  Was he not still her brave, true warrior,—her great white chief? Had  he not told her that he loved her? Crossing to where he stood she bowed  herself before him until her silver fillet touched his feet.  
“I, too!” she whispered, “I shall go to England with thee!”  
And at her words, within the little cavern there came a silence to be  felt. In undisguised dismay the Englishman gazed at her where she knelt.  Then:  
“By the holyrood!” he muttered aghast, “She must have thought,—God  only knows what she must have thought!”  
He glanced hurriedly toward the doorway and back again, ashamed. Then even  such impatience as was his gave way, for the moment at least, to something  more chivalric. He stooped and patted awkwardly the smooth black head.  
“Come, Wildenai, little wild rose, look up and speak to me. I must be  going!”  
But still the maid lay prostrate, clasping close his rough buskins in her  little brown hands. Never in all his life had Lord Harold been so sorely  uncomfortable. How was it possible she had ever imagined that he could  take her with him,—that he had meant so much? Resentment grew within  him at the thought, yet strangely mingled always with something far more  tender. Hastily he considered, his heart torn between the desire not to  wound her and dread of what he knew she wanted. To be sure the maid was  beautiful, with the softened beauty of a moonlit night in summer, her eyes  beneath her dusky hair like stars between the branches of dark trees, her  voice that of the forest stream when it sings itself to sleep. Yet past  all doubt he knew that not one among the gorgeous throng that crowded  about Elizabeth would ever see that beauty, no English ear take heed to  hear the music of her voice. Nay, he could even, as he thought of it,  picture the amazement of the great queen, could hear her scornful  laughter, should he present, to help adorn her court, a savage Indian  girl! No, a thousand times no! Such disgrace he could not suffer. Nor was  the maid herself, so he defended himself, fitted for such a life. Soon  would she be as unhappy in England as he would be to have her there.  Besides, she was but a child. Else had she never so far forgot all womanly  dignity as to force herself upon him, and being but a child she would soon  forget. Gently he made to raise her to her feet.  
“Wildenai, little wild rose,” he began again, “what thou hast asked of me  thou dost well know thyself is an unheard of thing. Much as I owe to thee,  and well know I that 'tis so much I never can repay it; still for thine  own sweet sake 'tis not in this way thy reward must come. The long journey  and the strange new life would kill thee, Wildenai.” Having once begun he  stumbled on, but half aware of how each word he uttered hurt her, eager  only to have done with the whole sorry scene. “Thou art but a little wild  flower. Thou couldst not live away from this, thy sunny island. Can'st  thou not understand, my Wildenai?”  
He paused, waiting for a reply; but the maiden answered nothing. Silent  she lay as though in very truth she were a wild flower tossed to earth and  trampled upon by some uncaring foot.  
At last the man could bear it no longer. Forcibly he loosed her hands and  stepped back. For a moment longer he lingered, looking down upon her in  mingled impatience and regret; then, turning abruptly, he passed hastily  out of the cavern and down the trail to the beach.  
Still the girl lay motionless. It was as if every sense were stunned, all  power of thought suspended except to grasp the one fact that made her  whole world empty,—he was gone! As in a dream she heard the grating  of the pebbles when he pushed his boat into the water, heard the clank of  the oars as they dropped into the oar-locks. Even yet she did not move.  Then, after many minutes, she crept to the opening and searched the sea  with eyes almost, too dim with tears to find that for which she sought.  But yes, there it was,—a black speck against the golden sunset. She  watched until she had seen the distant vessel put about, making for the  open sea. Ah, now she knew that he was safe aboard,—no need had they  to come farther into shore. Yet still she waited, straining her eyes to  see the ship sink slowly beneath the horizon. One last glint of sunlight  against a white sail, and it was gone.  
Then at once she rose, and moving quietly about the little cavern, she put  all in perfect order with touch as tender as that of a mother preparing  for its last sleep some little child. Here was the basket he had helped to  weave, here the mat on which he had lain. Her fingers lingered caressingly  on each thing that he had touched. There in the corner still stood the  olla in which she had brought him water. How amused he had been that she  could carry it on her head all the way up the hill from the spring without  so much as spilling one drop! But that was all past now.  
When at last everything was finished she gave the little rock-walled room  one long, lingering look, the look of one who would carry in his heart the  image of what he beholds all the rest of his life. Then she, too, made her  way through the doorway into the deepening dusk.  
On the beach below, squatted within the opened flap of his tepee, Torquam,  mighty chief of the Mariposa, smoked his evening pipe. A wonderful pipe it  was, long and delicately fashioned, inlaid with iridescent fragments of  shell. Yet instantly he laid it aside as the slender form of his daughter  darkened the doorway.  
“Ah, Wildenai, little wild rose, welcome art thou as sunshine after rain!”  His eyes lighted with the tenderness never seen there by any other than  this motherless girl. He stretched his hand to her and the princess came  silently and knelt before him.  
“My father,” she said firmly, though in so low a tone that Torquam bent to  hear. “Oh, father, thou art always wise! Thou only knowest best. I come to  thee to tell that I will wed Cabrillo. I will wed with him whenever thou  dost choose!”  
Taking her face between his hands, Torquam gazed long and searchingly into  the sorrowful eyes of his daughter.  
“And thou art wise to do so, my beloved one,” he said at last. “He will  make to thee a good husband.” In his voice was the keen understanding of a  father. “He will be kind to thee and heal thy wounded heart, my daughter.  Don Cabrillo is a good man,” he repeated solemnly.  






Part II. Miss Hastings Brings It to an End  


Centuries passed, and again, with the same sweet suddenness as in the days  gone by, spring came to Catalina. Guests of the St. Catherine, lounging on  its wide verandahs, gazed across a sunlit sea to where the faint cloud  that was San Jacinto hovered, the merest ghost of a mountain, above the  misty mainland. Along the broad board-walk leading down to Avalon benches,  shaded by brightstriped awnings, flaunted an invitation to every passing  tourist. Strings of Japanese lanterns bobbed merrily above the narrow  village streets. Everywhere were laughter and movement and color from the  bathing beaches, dotted with gay umbrellas—even to the last yacht  anchored round the point.  
To the man making slow progress down the crowded wharf from the afternoon  boat this holiday world into which he thus suddenly stepped, presented an  appearance so different from that he had pictured as almost to bewilder  him. At sight of the jaunty little motorbus waiting to haul him up the  winding grade to the hotel, he actually hesitated. Yet seldom before, to  his knowledge, had he found it difficult to adapt himself to an unexpected  situation.  
“Hotel St. Catherine! Bus to the hotel, sir?”  
Other guests, more certain of their intentions, pushed impatiently against  him, and presently he found himself, wedged well toward the middle of the  long seat, chugging comfortably up the hill. Still half-daunted, he gazed  about him. It was all of it charming to be sure, fascinating even; yet,  could this festive summering place be the Avalon of his dreams? Was this  the quaint village of Spanish times, reaching back still further through  dimly remembered Indian lore to a world lost now except to legend? Yet it  was for the sake of a mere legend, a fanciful tale handed down in his  family through many a generation, that he had made the long journey from  New York to California, nor—and here he set his lips with dogged  determination, did he intend to return until he had found that for which  he searched.  
It was now something over two years since Harrison Blair, then fresh from  Yale, had astonished both those who wished him well and those who, for  various envious reasons, did not, with the wholly unreasonable success of  his first book. For, to those who did not understand, his sudden fame had  seemed all the more surprising in that it rested upon nothing more  substantial than a slender volume of Indian verse. So unusual, however,  had been his treatment of this well-worn subject as to call forth more  than a little comment from even the most conservative of critics. The  Brush and Pen had hastened to confer upon him an honorary membership.  Cadmon, magic weaver of Indian music, had written a warm letter of  appreciation. And, most precious tribute of all, the Atlantic Monthly had  become interested in his career.  
To be sure, it was nothing more than might have been expected of a man  whose undergraduate work in English had aroused the reluctant wonder of  more than one instructor. Nevertheless, the fact that he pulled stroke on  the 'varsity crew had somewhat blinded other contemporaries to his more  scholarly attainments. Nor had anyone thought it probable, because of his  father's wealth, that Blair, in any event, would feel called upon to do  much more than make a frolic of life. No one, indeed, had been more taken  aback than had his father to find him, a year after graduation, drudging  over the assistant editor's desk of a struggling magazine the payroll of  which, to put it mildly, offered no financial inducements.  
“It's good practice for me, though,—quickest way to learn,” was all  he vouchsafed when the older man remonstrated.  
Yet, had that same father, shrewd capitalist that he was, but taken the  trouble to reason back from premises evident enough, he might have been  the first to realize that this tall son of his, with the keen gray eyes  and a face the strength of which was but increased by the high cheek bones  and squarely molded chin, was scarcely the type of man to sit idly by  enjoying the fruits of another's labor.  
And now, after two years more of grinding apprenticeship, he had in mind  something much bigger than the slender volume of verse,—an adventure  into authorship more suited to his metal,—a story for which an  intense personal sympathy would furnish fitting atmosphere, with the final  spur to his ambition a letter from the Atlantic even at the moment stowed  safely away in his pocket.  
Some two hours later, after an unexpectedly excellent dinner in the  luxurious dining room, he sauntered over to the hotel desk. There was no  more than the faintest probability that a clerk of the St. Catherine would  be able to tell him how to reach a secret cavern bower above the Bay of  Moons; still, he had to enter an opening wedge somewhere. The one man on  duty was for the moment occupied with another guest, and Blair, lighting  his after-dinner cigar, prepared with leisurely patience to await his  turn.  
The guest happened to be a young woman, rather pretty, he casually  decided, although her greatest claim to beauty lay more, perhaps, in the  swift changes in expression of which her face was capable, than in any  actual regularity of line. For lack of anything better to do, Blair  watched idly her encounter with the clerk. There appeared to be some kind  of misunderstanding.  
“Awfully sorry it's happened that way, Miss Hastings,” the man behind the  desk was saying. He lifted with genuine reluctance the key she had just  laid down. “We'd be mighty sorry to interfere with your work, but those  small rooms always do go first. You know that yourself.”  
“I hadn't heard about it, though. I didn't know they were all gone.” Her  voice quivered with disappointment.  
Blair, whose vocation taught him a certain technical sympathy, shot a  swift glance at her. She couldn't be more than twenty-two or thereabouts,  he decided less casually, and went on to observe her still further. She  wore a shabby, broad-brimmed hat much faded as if from constant exposure  to the sun, but the shadows in the coil of hair beneath were warmly  golden.  
“Couldn't you find a room down in the village somewhere,—at Mrs.  Merrill's perhaps?” suggested the clerk.  
“But Mrs. Merrill isn't here this spring.” In spite of its quiver the  voice was very sweet.  
“No,” she started to turn away, “I'll have to put it off again, I suppose.  I've looked everywhere.”  
She took a step or two, hesitated, then returned to the desk.  
“You're positive there isn't a single one of the small rooms left?” she  pleaded. “I wouldn't care how far back it was,—anything would do.  You can't think how I hate to give up. I had so hoped to finish it this  time!”  
The man shook his head.  
“No, we're absolutely full just now. Later on there might be something,—after  the season is over.”  
“But that will be after school begins,” answered the girl bitterly. “I  can't work at all then!” and catching up a bag fully as shabby as the hat,  she hurried away.  
“Who is she?” asked Blair abruptly, overlooking for the moment his  original purpose in seeking the man.  
“School-teacher from Pasadena,” replied the clerk briefly. “Teaches art in  some private school over there, I believe.” He eyed Blair amusedly. “Think  you've met her before somewhere?”  
Blair allowed his annoyance to show. “No, never laid eyes on her till just  now. But I couldn't help feeling a bit sorry for her,” he persisted. “She  seemed so sort of cut up. What's the trouble?”  
“I'm sorry for her myself,” declared the man on the other side as he hung  the returned key on its board. “This is the third time that poor little  woman's had to leave before she could finish what she came for on account  of the expense. But what can we do?” He shrugged his shoulders. “The St.  Catherine isn't exactly a Y. W. C. A.”  
“What is it she's trying to do?”  
Amusement deepened in the man's eyes.  
“She's supposed to be painting Indians.”  
“Indians!” To the amazement of the other man Blair suddenly leaned  forward, his eyes agleam with interest.  
“But I didn't know there were any around here.”  
“There aren't.”  
“Then how—?”  
“Makes 'em up out of her head, I guess. I never heard that she had even a  model.”  
“But—but what I want to know is why she comes here at all?” The  situation seemed to Blair to offer possibilities, yet he was thoroughly  puzzled. “I met a fellow on the train who does that sort of thing, but he  always goes to the desert to paint,—at least he said he did.”  
“Yes, they do mostly. Probably he meant Taos,—whole nest of artists  at Taos.”  
“Well, but why in thunder then—?”  
The clerk smiled skeptically.  
“Why, you see, it's something like this. Miss Hastings' bent on being an  illustrator, pays better than teaching, I suppose, or—well, at any  rate, that's what she's aiming for,—and she has an idea that if she  can only get a series of pictures,—several of them on the same  subject, you understand,—accepted by one of those Eastern magazines,  she can soon work in with some big publisher and get an order. She told us  all about it one night last winter when she was over.”  
“But in heaven's name, why Indians?” persisted Blair.  
“Because she thinks she's found some good material here. She told me about  that, too. Seems there's an old legend connected with Catalina, about an  Indian princess and a cavern. The princess died of a broken heart or  something of the sort, I believe she said. I never heard the particulars  myself. Nobody else, either, seems to know anything about it. But Miss  Hastings says there's quite a story, and she's got it all down pat from A  to Z. She's using it for her series.”  
A porter brought up some newcomers and Blair stepped aside. But the moment  his man was at leisure again he cornered him at once. An idea had come to  him, an idea almost dazzling in its possibilities.  
“You say she hasn't finished her series yet?”  
“Beg pardon? Oh, the teacher?” The man shook his head. “Evidently not from  what she said just now. She never stays long enough really to put it over.  Every few months she bobs up over a week-end, but that doesn't give her  time even to visit some of the places she's after. She never seems to get  much more than started before she has to go home again.”  
For a moment Blair smoked in silence. Then:  
“Look here,” he cut in abruptly, “You split my suite and give her one of  my rooms.”  
The man's eyebrows rose in surprise.  
“Her? What do you mean?”  
Blair made an impatient gesture.  
“Why, this Miss—the teacher, you know. Didn't you just say you  hadn't any room for her? Well, I've got three, you know.”  
“Yes, but that's altogether a different proposition. You made your  reservation weeks ago.”  
“But you could still give her one of them, couldn't you?”  
Clerks in large hotels listen with patience to a vast number of strange  proposals, but at this from Blair, the man opposite eyed him in  unflattering amazement.  
“But you said, when you wired, you wanted the extra room to work in,” he  objected, “and you'll remember, Mr. Blair, that you were pretty emphatic  about it, too, at the time. We went to all kinds of trouble to fix that up  for you.”  
“I can get along all right without it, though,” coolly observed his  changeable guest, “and I'd rather she'd have it. It's possible to split  suites here, isn't it?” he persisted. “They do at most hotels.”  
“It's possible, of course.” Across the desk the eyes of the two men met  squarely. “That part of it's easy enough. But why? and who's going to pay  for it?”  
“I'm going to pay for it! What did you suppose?” exploded Blair. “It's  worth that and a lot more to me just now to keep her from getting away.  Oh, I'm in earnest all right. I mean it! Look here! Can't you see how that  woman can be a perfect gold mine to me? You know enough about my work to  understand that I'm really out here after Indians myself, and she—well,  I'll wager a cool thousand there isn't a spot on this whole island that  ever dreamed of seeing an Indian that she doesn't know all about!”  
The clerk nodded. “But—”  
“But nothing!” Impatiently Blair brushed aside all objections. “Why, I  hadn't the remotest idea how I was going to get started. It's a rattling  piece of good luck, and we'll fix it up right now!”  
“Yes, but—” Still the other man hesitated. “It sounds all right  enough,—from your end of it especially, but you'd better see her  first. She's a proud little piece,—doesn't like obligations of any  kind,—and a stranger,—a man—I'm sorry to discourage you,  but I don't believe she'll have a thing to do with it.”  
In Blair's eyes impatience threatened to become something more emphatic.  
“It's a business proposition pure and simple,” he argued. “She gives me  all the information she's been able to get together, and I pay her  expenses while she does it. That gives her a chance to finish her own  work, don't you see? A mighty good proposition for her, too, I should say,  and if she doesn't see it that way herself,—why,—well, she  isn't as intelligent as she looks, that's all!”  
“Providing you can persuade her it is just business. I'd advise you to  talk with her first, just the same. And you'll have to be quick about it,  too. She's planning to wait in the village tonight for the morning boat,  and she'll be starting down about now.”  
Outside was one of those radiant nights intended for dreams and the makers  of dreams. Over an ocean white with light long breakers rolled crests  gleaming with silver that fell in soft thunder on the beach. Miss  Hastings, hurrying along the board-walk to the village, glanced at them  and looked quickly away.  
“Oh, I say!” came a voice out of the darkness behind her, “if you don't  mind, hold on there a minute, will you? Wait for me, please!” The voice  was that of a man, pleasant, but exceedingly determined. Without so much  as turning her head Miss Hastings quickened her steps.  
But it was of no use. Whoever her pursuer might be, he was even then at  her side.  
“I beg your pardon,” breathlessly he began again, “but I've been chasing  you all the way down from the hotel. I want you to come right back there  with me. I have a proposal to make to you.”  
Even in the darkness he could see how the girl's eyes blazed.  
“I never listen—” she began hotly, “to proposals from people I don't  know,” she had meant to add, but he gave her no time.  
“It will mean the biggest chance for your pictures you've ever had,” he  broke in. “Now, listen!”  
And, to her complete surprise, Miss Hastings suddenly found herself doing  that very thing.  
“There are a lot of things I've got to find out right away,” continued the  astonishing stranger, “and the clerk up there tells me you're painting a  series of Indian portraits.”  
The little art teacher gazed at him fascinated. What manner of man could  this be, she wondered.  
“I don't see the connection—” Coldness struggled with curiosity in  her voice.  
“Listen!” With uplifted, peremptory hand again he stopped her. Nor is it  safe to say that any book agent, watching the door slowly closing upon  him, ever talked faster, or more rigidly to the point, than did Blair  within the next few minutes.  
“Perhaps you won't understand it all right off. I wouldn't expect that.  But it's this way. I'm representing Harper's, and Houghton and Mifflin,  and Dodd and Mead, and—several other firms” (to satisfy his  conscience Blair contended with himself that he might as well as not have  been their representative—a mere oversight on their part ought not  to be allowed to stand in his way), “and I'm out here to find the best  illustrator I can lay hands on to do the pictures for some Indian stuff  I'm getting into shape for one of 'em. I want to see your work. And, if I  like it, I'll pay you well. And anyway, I'll pay every bit of the expense  while you finish your series here if you'll tell me what you know about  Wildenai!”  
But, at the name, the girl beside him had given a low cry of utter  amazement. She stopped short.  
“Do you know it too, then?” she gasped. “How did you hear about it?”  
“Oh, I've known it for years,” replied Blair carelessly. “Some of it I've  known all my life. But look here now. Is it a bargain?—about your  helping me, I mean?”  
Before he left her, an hour or so later, every detail had been arranged.  Miss Hastings had meekly agreed to return to the hotel in the morning.  Blair would pay her expenses and something he called a retaining fee  besides. That would make an extra fifty dollars,—she smiled to  herself in the dark,—a new winter suit at least, and perhaps one or  two matinees if she managed! All this for the information she could give  him about the island and its history. The various points in their contract  spun dizzily in her dazed brain. No spot known to legend to which it was  possible to conduct him should remain unvisited. Four hours out of every  day were pledged without fail to his interests. The rest of the time she  might have for her own work. It had all come about so unexpectedly, and  was altogether so extraordinary that, after he had gone, his new employee,  stretched uncomfortably upon a narrow cot in the tent of a fellow teacher,  spent the remainder of the night in imaginary interviews with Eastern  publishers regarding impossible royalties. She was far too excited to  sleep.  
And, for a week, the arrangement worked very well,—almost too well.  Every day brought with it some new adventure, and every adventure became a  pleasure.  
Mounted at Blair's expense on more or less energetic ponies, for from the  first he had insisted that horses were a necessary part of their business  equipment, they cantered gaily along the shady canyon trails, or over the  sunlit slopes sheeted in pale lavender wherever the wild lilacs were in  bloom. Often, emerging from some thicket of dwarf oak they caught glimpses  of a sapphire sea held between red, twisted branches of manzanita as in a  frame. About them rang the music of the meadow larks. Merry shouts of  bathers floated up from the beaches far below, mingled with the distant  click of golf balls on the greens.  
For the whole of a golden day they chartered a sailboat from one, Capt.  Warren, and rounding the yellow headlands under his lazy guidance, they  went to examine the Ning Po, the ancient Chinese barge stranded, no one  knew how many hundreds of years before, among the rocks off the isthmus.  
“Fascinating old place,” observed Blair gazing, his eyes aglow with  interest, around the mediaeval cabin. “Don't doubt a dozen murders at  least were pulled off in this one room!”  
“Oh yes, of course,” eagerly echoed his assistant. “It's absolutely  unique!”  
Her gaze, as bright with interest as his own, rested upon Blair himself.  She was considering, absent-mindedly, how becoming white trousers can be  to most men, especially when they are reasonably dark themselves. But,—her  glance travelled upward,—how unusually dark he was, and his hair,—yes,  without question, the straightest and blackest she had ever seen. Yet it  seemed in some indefinable way to become him,—to belong, as it were,  to his type. Leaning her elbows meditatively upon the rusty anchor, her  chin in her hands, she silently appraised him. He really was a handsome  man, she decided, and clever, too, of the sort who does things in the  world! A dreamy light grew within her eyes.  
It was only two or three evenings later when, on their way back from the  site of an historic Indian village on the other side of the island, they  walked their horses slowly around the Wishbone Loop, the ostensible reason  being that, as Blair had already discovered, it commanded the widest view  of the ocean at sunset.  
He was the first to speak when they struck again into the main trail.  
“I wished for something about a rose, a wild rose,—want to guess?”  He eyed her mischievously.  
“Hush,—mustn't tell!” she laughed. “Your wish won't come true if you  tell.” Then, for no reason at all, she blushed.  
Never, in truth, during her twenty-three years of working, and scrimping,  and going without, had life shown to the little art teacher so fair and  generous a side, seemed so extravagantly joyous an affair as during that  magic week. The spending of money, it was easy to see, meant little or  nothing to Blair. But that was the least of his attractions, for, to the  girl herself, mere wealth for its own sake had never appealed. The charm  lay rather in the genial broadness of his view of things, the strength of  reasoning behind the few opinions he put forward, his reticence, and quiet  modesty. In these dwelt the spell that swept her into an almost delirious  enjoyment of his society. For, all unknown to herself, like many another  woman in like condition, she had needed a change of people. In the cramped  life of a private school men played but little part, and the men who were  most worth while, almost no part at all. Instinctively, in time, she had  wearied of little girls and their lessons. Sorely had she craved the  stimulus which only the companionship of congenial men can give. Of this  fact, however, she had been even less aware.  
One crisp morning, seated in a diminutive wicker cart behind a  discontented pony, they searched out Chicken John's cabin on the mesa  behind the golf links.  
“Not that it has anything to do with Indians,” she apologized, “only I  want you to see him. He's such a character, so nice and untidy and queer!”  
As a result of this expedition they brought away with them what old John  designated a “plump little fry” to be served at the cosy table for two in  the sunniest window of the dining room, a luxury which Blair had likewise  confiscated in the interests of business.  
And so for seven glorious days they tramped the fragrant hills, or sailed  a sea as softly blue as though fallen fresh that morning from the  cloudless heaven above. In the warmth and glow of his friendship the  starved heart of the little art teacher opened like some hot-house flower  carried suddenly into the wide outdoors. And when at last the week drew to  an end, their work, both his and hers, was still unfinished, so that there  was nothing else to do but to live on through another fully as wonderful.  
Blair himself took things much more for granted, and even when their talk  strayed farthest afield it was plain to the girl that his mind never fully  lost sight of the purpose for which he had come. His work stood always  first, while,—she blushed to own it even to herself,—she had  sometimes entirely forgotten her own.  
At the end of the third week they had seen almost everything he considered  essential and at times she sensed in his manner, even when he was least  aware of it, a kind of repressed impatience. She knew what it meant and  shivered. Presently he would leave her, and life would become again the  same dull round of work. Only one spot of real importance remained  unvisited,—the cavern bower above the Bay of Moons. Of this he had  spoken frequently, and well she knew he held it the climax of his search.  
But for reasons best known to herself Miss Hastings put off from day to  day this final expedition until Blair began to chaff at the delay.  
“That's really the one place I came to see!” he told her more than once.  “After I've been there I think I can go.”  
“But we've planned Middle Ranch for today,” she would answer evasively,  or, “This is the best time to see Orazaba; it's so clear this morning.  That's the mountain, you know, where the Indians carved out their ollas.  Some of them are still there, only half cut away. It would be too bad for  you to miss that.”  
At length, however, there came a day when excuses would do no longer.  
“We've waited long enough,” he declared that morning over their coffee,  “Besides, I may have to go now in a few days.”  
And although at his words the sunshine of her new world faded suddenly  away, yet the little teacher kept a brave front. She even laughed  carelessly.  
“Men are so impatient,” she teased, “But we'll go today.”  
Nevertheless, it was not until the rose of sunset rested among the hills  that at last they found themselves on the crest of the tall cliff which  commanded so wide a stretch of the ocean and the shimmering valleys below.  
“It reminds one of the Bay of Naples,” observed Blair, pausing to scan the  rocky coastline against which, far beneath them, the foaming breakers  threw themselves. He shaded his eyes with his hand and looked far out to  sea. “What a wonderful place for a watch tower it would have made!”  
“It had one once,” softly replied the girl, “Wildenai's watch tower!”  
Blair turned, their eyes met, and he smiled.  
“It's been splendid to have you with me all these days,” he said, “I've  been wanting to tell you. You've been more of a help than you'll ever  know.” And then, after a pause, “It's because you care so much about the  story yourself, I suppose, that you've been such an inspiration to me.”  
Something in the girl's heart seemed suddenly to snap.  
“It's because I care more about your work, and—and you. You are so  wonderful!” she broke forth impulsively, and stood before him crimson with  confusion. For a second, which seemed to her an age, there was silence.  Then he spoke and, in her bitter humiliation, his voice sounded strained  and cold.  
“Shall we go in?” he asked.  
Silently he parted the tangle of manzanita that for centuries had veiled  the secrets of the princess, and stood aside for her to enter. Wildly the  little art teacher glanced about her. This moment to which she had so  looked forward, and yet had dreaded as much because it meant the end,—this  moment which might, nevertheless, have meant much to them both even though  it were the end, she herself had spoiled! All its delicate beauty changed  to a sordid suspicion, it lay in ruins now because of her thoughtless  words. She dared not guess at what he must be thinking! For a desperate  second she considered flight. Then proudly she raised her head. One more  thing, at least, about her now he should learn!  
“Did you know—?” she began, then broke off irresolute.  
Blair glanced at her and again their eyes met. This time he did not smile.  
“Know what?” he asked.  
She laughed with embarrassment.  
“It really isn't of any interest to you, but—” and again she paused.  
“Suppose you let me be the judge of that,” he suggested stiffly. “You're  making me horribly curious, you know. You can't very well drop the subject  now.” He was evidently making an effort at pleasantry.  
She flushed brightly.  
“Of course it couldn't be of the slightest importance to anyone except  myself,” she explained. Then, as if doubting her courage to continue long,  she hurried on, “but one reason I take such an interest in—your work  is because I'm a direct descendant of Lord Harold myself. He became the  Duke of Norfolk afterward, you know, but Hastings was always the family  name.” She flashed him a haughty glance, a pride that changed to wide-eyed  surprise as she noted his amazement.  
“Not really?” He had turned abruptly and in his eyes there was a curious  expression, almost of alarm. “How extraordinary,—how perfectly  extraordinary!”  
“Why extraordinary?” That her cup of humiliation might brim to the full,  resentment was added to confusion. “You consider me unworthy, then, of  having had nobility among my ancestry? But, just the same, there was  nothing strange about it. The colonies were chiefly English, you  remember!” He smiled at her sarcasm. “The duke married one of Elizabeth's  ladies-in-waiting after he went home and there was a younger son, and he  had a younger son, and after a long time one of them came over to Virginia  just like anybody else. They have always been good, loyal, highly  respected American citizens,” she told him fiercely, “and I'm proud of  them! Besides—” with reckless emphasis, “I've always felt so sorry  for Wildenai.”  
But at this point, quite incomprehensibly, Blair broke into peals of  laughter.  
“And by and by, after a long, long time, one of these good, loyal,  American citizens that we're both so proud of had a hot-tempered, most  disloyal little daughter who intends to show her employer his proper place  before she dismisses him! But why are you sorry for Wildenai?”  
With mischievous eyes he searched her face.  
She flushed, then, looking squarely at him, “Because she was impulsive  like me, and just for that reason Lord Harold ran away and left her,” she  said. “He's the only one of them I never had any use for.”  
Blair wandered the length of the cavern and back before he replied.  
“You think him a coward, I suppose.” He still looked as though he wanted  to laugh, yet something in his tone seared her outraged pride. He might as  well have touched an iron to quivering flesh. “You ought to remember,  however,—I mean every woman ought to remember,—that when a  girl lets a man know that she cares for him she generally forfeits, then  and there, whatever interest she may have had for him. Wildenai risked too  much. Of course, in her case there was some excuse. She was only an  untrained barbarian. But, under ordinary circumstances, I tell you there's  nothing a man despises so much!”  
What was done or said after that Miss Hastings never could have told. She  was possessed of but one desire,—to get away, to go back to the  hotel,—home, anywhere beyond the reach of his voice and his eyes.  For the moment she hated him, and although Blair, conscience smitten at he  knew not what, waited in the lobby a full hour before going in to dinner,  she did not come down.  
Up in her room, mechanically brushing her hair for the night, Miss  Hastings stormily addressed the girl in the glass who stared so scornfully  back at her.  
“I tell you I don't care a thing about it! He probably thought he was  justified in every word he said. He's probably smiling this very minute  because he thinks he managed it so well! But he's a coward just the same,  and I despise him,—I do despise him!” Her eyes brimming with tears,  she fiercely repeated the word. “Well, he'll soon find out how much I  really meant!”  
Over and over she re-lived the short scene,—all of its humiliation,  all of its hurt, seeking at every turn solace for her woman's pride.  
“Naturally I wanted to help him all I could, to appear, at least, to be  interested, especially when he was paying so much for it! It was only a  business arrangement anyway,” she continued bitterly, “nothing but  business from start to finish, and if he doesn't know that yet, he'll find  it out the very first thing tomorrow morning!”  
And having tumbled into bed she lay staring into the dark, planning the  details of a campaign warranted either to cure or kill the enemy. Outside,  a mocking bird, perched provokingly near her window, kept the night  ringing with music. Resolutely she closed her ears to his song. But  presently, through the faint fragrance of oleanders, other sounds began to  penetrate,—the strains of the waltz to which they had danced only  the night before. The little art teacher turned wearily over and cried  herself to sleep.  
On the morning which followed she rose very early, however, much too early  to breakfast with Blair at the little table in the sunny corner. Instead,  she ordered some coffee and toast at Jim's Waffle Shop in the village and  was hard at work sketching on the wharf before eight o'clock. She had  suddenly remembered a promise to sketch Capt. Warren's dog holding the  gaff, a feat of which both Pal and his master were justifiably proud.  Indeed, so long had the arrangement been made and so entirely had it been  neglected, that no one was more surprised than the Captain himself at her  unexpected appearance.  
“But Pal and me ought to be at the Tuna Club in fifteen minutes, to take a  party o' members out fishin',” he demurred. “You can't paint Pal in no  quarter of an hour!”  
“I'm sorry to have had to put it off so long,” replied Miss Hastings  crisply, “but I'm planning to go home in a few days now,—this  afternoon probably. It's the only chance I shall have.” And she prepared  to make good the belated promise with such determination that, after a  wistful glance or two across the slapping white caps, the old skipper  meekly succumbed.  
It was here Blair found her an hour or so later. Unceremoniously he placed  himself in front of her, his hands in his pockets, and gave vent to a low  whistle.  
“Well, of all the—!”  
“Oh, is it you, Mr. Blair?” she inquired in cool, sweet tones. “I thought  most probably you'd gone! Didn't you say yesterday you intended to as soon  as you'd seen the cavern?” Then, after a pause during which Blair said  nothing, “I've been getting dreadfully behind with my own work, so I  thought, if you didn't mind, I'd try to catch up a little this morning.”  
“Certainly not. Take all the time you want! We've about finished anyway, I  guess.” His coolness matched her own.  
Another silence during which she painted furiously.  
“I'm making a sketch of Pal holding the gaff,” she ventured at length when  the strain had become too uncomfortable.  
“So I see.”  
This second tentative effort at conversation having flickered and gone out  she bent again to her work, while Blair remained, looking down at her, in  his eyes mingled amusement and resentment. What had he done, he wondered,  to account for such a change? Or, perhaps, it was something he had not  done. He tried again.  
“Aren't we going for our ride this morning? It's a glorious day, and I  have the refusal of the two best horses.”  
“No, I think not,—not this morning, thank you,” she answered. In her  voice was the same crisp sweetness. “I haven't time!”  
With a shrug of pure bewilderment he backed away, then lingered a moment  longer to watch the sketch take shape beneath her hurrying brush. That was  the particular moment Miss Hastings chose for the final reckless stab.  
“You're standing in my light,” she said. “If you'd just as soon, please do  go away, Mr. Blair. It makes me nervous to have people looking over my  shoulder when I'm trying to paint.”  
This was just a trifle more than Blair at the moment was prepared to  stand. His eyes grew dark.  
“Certainly,” he replied icily. “So sorry to have bothered you at all. I  only came down to tell you that I've decided to leave today. There's  nothing more to keep me now, I think, and I'm rather anxious to get home.  You'll find your check at the desk.” And he sauntered away.  
She did not go back to the hotel for luncheon. She had finished her  sketch, yet, somehow, when the time came, she discovered that it would be  quite impossible to enter the dining room. She found it equally impossible  to take the afternoon boat herself. Instead, having clambered half way up  the steep slope to the cavern, she watched from behind a flaming riot of  wild nasturtians while, preceded by a hotel porter bearing bags and  suit-cases, Blair boarded the Avalon for Los Angeles. He was going away,  then, without even a word of farewell.  
The heart of the little art teacher turned cold within her, so cold that  she sank numbly into the red and gold tangle; nor did she look up again  until the steamer, dipping below the horizon, had left only a trail of  smoke to show where it disappeared. She had not believed that he would do  quite that!  
When evening came she went stoically in to dinner. There was no reason any  longer for staying away. Sternly she kept her eyes from the vacant place  opposite. Yet somehow she could not persuade herself that he was really  gone. More than once she caught herself watching the door, half expecting  to see him stroll in with apologies for tardiness and take his empty  chair. When again the orchestra drifted suddenly into the waltz to which  they had danced, she rose abruptly and left the room.  
Well, she would go herself in the morning. She would settle everything and  pack her things at once. She went to the desk to ask for the check. But  there was nothing for her. No, the clerk assured her after much fumbling,  Mr. Blair hadn't left anything, either in her box or his own. But,—the  man stole a covert glance at her downcast face,—he was still holding  his rooms. Probably he meant to attend to it when he returned.  
That he might not see the wild joy that leaped to her eyes, Miss Hastings  turned with startling suddenness and fled upstairs. Safe in her own room  she flung herself with tears and laughter on the bed. So that was the hand  he was playing, was it?—the dear, wicked, unmanageable—! Of  course he would have to be punished,—well punished! but—she  laughed aloud for pure joy—the world was a radiant place once more,  and nothing of any sort really mattered, because he was coming back.  
But the next day went by, and the next, and he had not come. Day after day  passed in an empty procession, yet no one of them brought that for which  she waited. And there was nothing else to do. Work was out of the  question. She could not sit still long enough. It became, instead, her  sole occupation to linger each morning and afternoon on the verandah until  the steamer from Los Angeles had rounded the point and crossed the bay in  front of the hotel. Then, hidden behind the palms she would watch until  the last straggling tourist had left the pier. But still he did not come.  
Doubt in every tormenting guise assailed her. Perhaps he had changed his  mind and decided later not to return. Yet the clerk had said he meant to  come back! Perhaps her check, sent by mail, was even now in her box. But  she had not the courage to go again to the desk. Driven by alternate hope  and fear she lost color, and she could not sleep. During seven miserable  nights she planned to go back to Pasadena by the morning boat, and as many  times she put it off. Yet, if he did return to find her waiting, what,  then, would she have given him the right to think? But, on the other hand,  if she went she might never see him again!  
On the eighth day she took herself grimly in hand. No longer would she  humiliate herself by any further delay. Wildenai had not waited, and even  a school teacher can be as proud as an Indian princess! That very  afternoon she would finish her sketch of the cavern. Then tomorrow she  would go back to Pasadena and the long gray round of work. Desolately she  wandered up the secret trail to Wildenai's bower. Never had her sympathy  for the deserted princess been so keen. Perhaps, she mournfully  considered, if the spirit of the Indian maiden still lingered there it  might feel sympathy for her as well. Perhaps she, too, would find comfort  in the spot where that other woman had paid an equal price for her  impulsiveness.  
The shadows in the little cavern were dark and cool and, laying aside her  box of colors, for a long time she sat quite motionless, staring out to  where the gulls drifted and glinted against the blue. She heard after a  while the whistle of the approaching steamer but gave no heed. Lying back  against the moss she had almost dropped asleep when something in the  corner opposite attracted her attention. She sat up nervously and stared  into the shadows. Was it only that the darkness was deeper over there, or  was that really something propped against the wall? And had it moved?  
In the years that followed she never knew how long she sat there after the  stones had been lifted away, holding in her lap those shreds of torn white  doeskin. Still caught together, though in tatters, by long strings of  shells and beads, they shone, a ghostly film of white from out the  dimness. A breath, and the whole would have crumbled into dust. Yet the  beads, she noticed, were still perfect as when strung by slim brown  fingers centuries before. Only half believing it was not all of it a  dream, she lifted them strand after strand. Then, suddenly, she gave a  little cry. Somewhere from out the torn folds a slender chain had slipped.  Trembling with a curiosity that bordered close on terror, she carried it  to the light, and there it glowed, a glancing stream of crimson, in her  hand.  
“Wildenai's necklace!” she breathed, and hid her face.  
There came the sound of a step outside. The manzanita branches were pushed  impatiently aside and he stood before her.  
The journey across the channel from Los Angeles had seemed twice as long  as when he made it a few weeks before, and he had hurried all the way from  the hotel straight to the little cavern. But now that he had found her  again, there seemed to be plenty of time for everything, and he stood  quite silent looking down at her. He was glad he had found her there,  glad, in a curious, unreasoning way, for the quiet of the late afternoon,  for the faint fragrance of the Mariposa lilies blooming just beyond the  ledge. Yet he let her know nothing of this in what he said.  
“So here you are, after all! I thought I should find you here.”  
She had not heard him come and was startled into a cry.  
“You!” she gasped, and lifted eyes in which the telltale signs of tears  were still quite evident, so evident that, with a woman's instinct to hide  them, she caught up the necklace and held it toward him.  
“See what I've found!” she exclaimed.  
But he paid no heed. Instead, manlike, he proceeded, quite unconsciously,  to say the one thing that could hurt her most.  
“I looked for you at the hotel first, then I came on up here. I knew you  wouldn't go till I came!”  
The color that had flooded her face at the sound of his voice faded again.  She was quite white as she asked quietly:  
“How could you know I would stay?”  
He laughed easily, settling himself confidently on the moss at her side.  
“Because I hadn't paid you yet,” he answered gaily. “Don't you think that  was clever of me, Wildenai?”  
“I would rather you did not call me that,” she told him coldly, “It sounds  irreverent.” And she dropped her eyes, which had filled again miserably,  to the film of white in her lap. Then, with a pitiful attempt to hurt him  in return: “Of course you realize that I really don't know much about you.  I don't want you to think that I distrusted you exactly—” she  marvelled at herself that she could say such things to him, but went  recklessly on. “The check wasn't there,—and so, well, it seemed  wisest to wait. They said you were coming back, and I couldn't afford to  lose it; so I stayed. Just a matter of business, you see!” She finished in  a tone which, except for a suspicious tremble, was satisfactorily  disagreeable.  
But Blair's armor, since his return, seemed proof against such thrusts as  she could give.  
“Won't play Indian at all, then?” he retorted teasingly. “But of course  not! How could you when you happen to come from the other side of the  house? However,” he continued whimsically, “there are such things as  English roses, you know. I've always loved them, too, even when they were  thorny!”  
He pulled absently at a fern growing near, while, suddenly, for no  particular reason, the color glowed again in the cheeks of the little art  teacher. She smiled, half unwillingly.  
“But don't pull up the wild flowers here,” she warned him, “You'll have  the forester after you! When did you get back?” she added. “Where have you  been so long?” burned on her lips, but she scorned to ask it.  
“About an hour ago,” he replied amiably. “The boat was late.”  
“I was beginning to think you'd given up coming at all.” She could not  keep it back. “The duke never bothered to, you know.”  
But this blow, like the first, failed to reach any vulnerable spot. Blair  did not flinch.  
“No, naturally he didn't! He was English, and you can't depend upon the  English, I've discovered. But there's not the slightest reason for linking  me up with him. The princess never ran away now, did she? And I—” He  paused, then without looking at her he began again.  
“Seriously, I'm sorry if I seemed to be deserting. I—well, honestly,  I didn't know what else to do. You suggested it yourself, you remember!  And I'd promised my father to look after some business for him in Los  Angeles while I was out here. You see, he—our family, have lived in  the East for a long time now, but we used to own pretty much all of Los  Angeles county some three centuries ago, when the Spanish were here, and—”  Again he broke off abruptly. “Do you want to know about me?” he demanded.  
Miss Hastings leaned breathlessly toward him. Her heart was beating  wildly.  
“Oh, please!” she begged.  
“Perhaps I should have told you at the first,” he began, “or at least  after you told me who you were, but—anyway, I didn't. I'd never told  anyone before and I didn't much suppose I ever would. There's a reason,  though, why I'm particularly interested in this legend, too, a reason just  as good as you've got. I'm—well, I'm one of Wildenai's great, great  grandsons!”  
And then, because she sat quite silent there in the shadows, and  motionless except for fingering something white that lay in her lap, he  waited uneasily. Was she angry again, he wondered, or perhaps she was only  laughing!  
She was the first to break the silence.  
“Are you trying to be funny?” Her voice was very cold.  
“Not at all,” he answered hotly. “It must be all of ten generations back  or even more, and of course it wasn't all Spanish afterward, but, just the  same, I'm as much a descendant of the princess as you are of the duke,—always  have been! I'm just as proud of it, too. Possibly you will remember that  the Spanish beat the English to it, at least in California. Anyway,” he  finished bitterly, “what difference does it make? So far as I can see, it  only gives us one more good subject to quarrel about!”  
Then out of the dimness came a queer little sound, whether of tears or of  laughter it was impossible to know. For the least part of a second a hand  brushed his own.  
“Oh, no!” she whispered, “Let's not do that. It wouldn't be right! And  see,” she laughed tremulously, “Isn't it strange I should have found it  today, but,” she lifted the white thing in her lap, “here is Wildenai's  wedding dress—and the chain of garnets!”  
The cavern was quite dark before they had finished talking about it, but  at length they laid the poor little ghost of a garment reverently back  among the stones and rose to go.  
“But the necklace?” Blair asked, hesitating, “do you think we ought to  leave that here?”  
The girl considered a moment.  
“It's really yours,” she decided. “Nobody else could have the least claim  to it.”  
“Except—” Suddenly his eyes shone with a strange expression before  which the little art teacher instinctively shrank. He took a step toward  her.  
“I believe I'll give the garnets back,” he announced. “I fancy that's what  the princess would have liked to do if she'd had the chance. Besides,” his  eyes grew still darker, “they were meant in the first place for a wedding  gift, and so if you—”  
He would have clasped them about her neck, but Miss Hastings backed  frantically away.  
“No!—not for worlds,” she cried. “You know you're only saying it  because you think you can't get out of it!” And before he could realize  just what was happening, she was gone.  
The boat for Los Angeles was unusually crowded that night. For either this  reason, or some other she would not acknowledge, Miss Hastings found  herself pushed aside by more impatient passengers every time she attempted  to enter the gangway.  
“All aboard!” called a peremptory voice from somewhere on deck. She took a  step forward, hesitated, drew back. The plank was hauled irrevocably away,  and she turned to face Blair standing just behind her on the wharf.  
“I was sure you wouldn't run away,” he declared, “but if you had—!”  
She let him lead her back along the broad boardwalk toward the hotel until  they stood within the shadow of the huge boulder which for centuries has  marked the outer boundary of the Bay of Moons. Beyond them the lights of  the St. Catherine glimmered down the hill and on over the water, rimming  with golden bubbles the outlines of the pier.  
“Wildenai!” Out of the darkness his voice came to her, mocking, tender,  wholly insistent. “Foolish, obstinate little lady! Can't you see how it's  up to you,—up to the English to make amends? Honestly now, when he  began it I don't imagine even that rascal Drake himself would have  believed a family scrap could last the better part of four centuries.  Don't you really think it's about time for you to call it off?”  
And flinging her scruples to the winds, Miss Hastings suddenly decided  that it was.  
 










End of the Project Gutenberg EBook of Their Mariposa Legend, by Charlotte Herr

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK THEIR MARIPOSA LEGEND ***

***** This file should be named 5196-h.htm or 5196-h.zip *****
This and all associated files of various formats will be found in:
        http://www.gutenberg.org/5/1/9/5196/

Produced by David Schwan, and David Widger


Updated editions will replace the previous one--the old editions
will be renamed.

Creating the works from public domain print editions means that no
one owns a United States copyright in these works, so the Foundation
(and you!) can copy and distribute it in the United States without
permission and without paying copyright royalties.  Special rules,
set forth in the General Terms of Use part of this license, apply to
copying and distributing Project Gutenberg-tm electronic works to
protect the PROJECT GUTENBERG-tm concept and trademark.  Project
Gutenberg is a registered trademark, and may not be used if you
charge for the eBooks, unless you receive specific permission.  If you
do not charge anything for copies of this eBook, complying with the
rules is very easy.  You may use this eBook for nearly any purpose
such as creation of derivative works, reports, performances and
research.  They may be modified and printed and given away--you may do
practically ANYTHING with public domain eBooks.  Redistribution is
subject to the trademark license, especially commercial
redistribution.



*** START: FULL LICENSE ***

THE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE
PLEASE READ THIS BEFORE YOU DISTRIBUTE OR USE THIS WORK

To protect the Project Gutenberg-tm mission of promoting the free
distribution of electronic works, by using or distributing this work
(or any other work associated in any way with the phrase “Project
Gutenberg”), you agree to comply with all the terms of the Full Project
Gutenberg-tm License (available with this file or online at
http://gutenberg.org/license).


Section 1.  General Terms of Use and Redistributing Project Gutenberg-tm
electronic works

1.A.  By reading or using any part of this Project Gutenberg-tm
electronic work, you indicate that you have read, understand, agree to
and accept all the terms of this license and intellectual property
(trademark/copyright) agreement.  If you do not agree to abide by all
the terms of this agreement, you must cease using and return or destroy
all copies of Project Gutenberg-tm electronic works in your possession.
If you paid a fee for obtaining a copy of or access to a Project
Gutenberg-tm electronic work and you do not agree to be bound by the
terms of this agreement, you may obtain a refund from the person or
entity to whom you paid the fee as set forth in paragraph 1.E.8.

1.B.  “Project Gutenberg” is a registered trademark.  It may only be
used on or associated in any way with an electronic work by people who
agree to be bound by the terms of this agreement.  There are a few
things that you can do with most Project Gutenberg-tm electronic works
even without complying with the full terms of this agreement.  See
paragraph 1.C below.  There are a lot of things you can do with Project
Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
and help preserve free future access to Project Gutenberg-tm electronic
works.  See paragraph 1.E below.

1.C.  The Project Gutenberg Literary Archive Foundation (“the Foundation”
 or PGLAF), owns a compilation copyright in the collection of Project
Gutenberg-tm electronic works.  Nearly all the individual works in the
collection are in the public domain in the United States.  If an
individual work is in the public domain in the United States and you are
located in the United States, we do not claim a right to prevent you from
copying, distributing, performing, displaying or creating derivative
works based on the work as long as all references to Project Gutenberg
are removed.  Of course, we hope that you will support the Project
Gutenberg-tm mission of promoting free access to electronic works by
freely sharing Project Gutenberg-tm works in compliance with the terms of
this agreement for keeping the Project Gutenberg-tm name associated with
the work.  You can easily comply with the terms of this agreement by
keeping this work in the same format with its attached full Project
Gutenberg-tm License when you share it without charge with others.

1.D.  The copyright laws of the place where you are located also govern
what you can do with this work.  Copyright laws in most countries are in
a constant state of change.  If you are outside the United States, check
the laws of your country in addition to the terms of this agreement
before downloading, copying, displaying, performing, distributing or
creating derivative works based on this work or any other Project
Gutenberg-tm work.  The Foundation makes no representations concerning
the copyright status of any work in any country outside the United
States.

1.E.  Unless you have removed all references to Project Gutenberg:

1.E.1.  The following sentence, with active links to, or other immediate
access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear prominently
whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work on which the
phrase “Project Gutenberg” appears, or with which the phrase “Project
Gutenberg” is associated) is accessed, displayed, performed, viewed,
copied or distributed:

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org

1.E.2.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is derived
from the public domain (does not contain a notice indicating that it is
posted with permission of the copyright holder), the work can be copied
and distributed to anyone in the United States without paying any fees
or charges.  If you are redistributing or providing access to a work
with the phrase “Project Gutenberg” associated with or appearing on the
work, you must comply either with the requirements of paragraphs 1.E.1
through 1.E.7 or obtain permission for the use of the work and the
Project Gutenberg-tm trademark as set forth in paragraphs 1.E.8 or
1.E.9.

1.E.3.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is posted
with the permission of the copyright holder, your use and distribution
must comply with both paragraphs 1.E.1 through 1.E.7 and any additional
terms imposed by the copyright holder.  Additional terms will be linked
to the Project Gutenberg-tm License for all works posted with the
permission of the copyright holder found at the beginning of this work.

1.E.4.  Do not unlink or detach or remove the full Project Gutenberg-tm
License terms from this work, or any files containing a part of this
work or any other work associated with Project Gutenberg-tm.

1.E.5.  Do not copy, display, perform, distribute or redistribute this
electronic work, or any part of this electronic work, without
prominently displaying the sentence set forth in paragraph 1.E.1 with
active links or immediate access to the full terms of the Project
Gutenberg-tm License.

1.E.6.  You may convert to and distribute this work in any binary,
compressed, marked up, nonproprietary or proprietary form, including any
word processing or hypertext form.  However, if you provide access to or
distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format other than
“Plain Vanilla ASCII” or other format used in the official version
posted on the official Project Gutenberg-tm web site (www.gutenberg.org),
you must, at no additional cost, fee or expense to the user, provide a
copy, a means of exporting a copy, or a means of obtaining a copy upon
request, of the work in its original “Plain Vanilla ASCII” or other
form.  Any alternate format must include the full Project Gutenberg-tm
License as specified in paragraph 1.E.1.

1.E.7.  Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,
performing, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works
unless you comply with paragraph 1.E.8 or 1.E.9.

1.E.8.  You may charge a reasonable fee for copies of or providing
access to or distributing Project Gutenberg-tm electronic works provided
that

- You pay a royalty fee of 20% of the gross profits you derive from
     the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method
     you already use to calculate your applicable taxes.  The fee is
     owed to the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, but he
     has agreed to donate royalties under this paragraph to the
     Project Gutenberg Literary Archive Foundation.  Royalty payments
     must be paid within 60 days following each date on which you
     prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax
     returns.  Royalty payments should be clearly marked as such and
     sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the
     address specified in Section 4, “Information about donations to
     the Project Gutenberg Literary Archive Foundation.”

- You provide a full refund of any money paid by a user who notifies
     you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he
     does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm
     License.  You must require such a user to return or
     destroy all copies of the works possessed in a physical medium
     and discontinue all use of and all access to other copies of
     Project Gutenberg-tm works.

- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any
     money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the
     electronic work is discovered and reported to you within 90 days
     of receipt of the work.

- You comply with all other terms of this agreement for free
     distribution of Project Gutenberg-tm works.

1.E.9.  If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm
electronic work or group of works on different terms than are set
forth in this agreement, you must obtain permission in writing from
both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael
Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark.  Contact the
Foundation as set forth in Section 3 below.

1.F.

1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable
effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread
public domain works in creating the Project Gutenberg-tm
collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic
works, and the medium on which they may be stored, may contain
“Defects,” such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or
corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual
property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a
computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by
your equipment.

1.F.2.  LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the “Right
of Replacement or Refund” described in paragraph 1.F.3, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project
Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project
Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all
liability to you for damages, costs and expenses, including legal
fees.  YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT
LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE
PROVIDED IN PARAGRAPH F3.  YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE
TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE
LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR
INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH
DAMAGE.

1.F.3.  LIMITED RIGHT OF REPLACEMENT OR REFUND - If you discover a
defect in this electronic work within 90 days of receiving it, you can
receive a refund of the money (if any) you paid for it by sending a
written explanation to the person you received the work from.  If you
received the work on a physical medium, you must return the medium with
your written explanation.  The person or entity that provided you with
the defective work may elect to provide a replacement copy in lieu of a
refund.  If you received the work electronically, the person or entity
providing it to you may choose to give you a second opportunity to
receive the work electronically in lieu of a refund.  If the second copy
is also defective, you may demand a refund in writing without further
opportunities to fix the problem.

1.F.4.  Except for the limited right of replacement or refund set forth
in paragraph 1.F.3, this work is provided to you 'AS-IS' WITH NO OTHER
WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO
WARRANTIES OF MERCHANTIBILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.

1.F.5.  Some states do not allow disclaimers of certain implied
warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages.
If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the
law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be
interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by
the applicable state law.  The invalidity or unenforceability of any
provision of this agreement shall not void the remaining provisions.

1.F.6.  INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the
trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone
providing copies of Project Gutenberg-tm electronic works in accordance
with this agreement, and any volunteers associated with the production,
promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,
harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,
that arise directly or indirectly from any of the following which you do
or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm
work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any
Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.


Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of computers
including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists
because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from
people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need, are critical to reaching Project Gutenberg-tm's
goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.
To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
and the Foundation web page at http://www.pglaf.org.


Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive
Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service.  The Foundation's EIN or federal tax identification
number is 64-6221541.  Its 501(c)(3) letter is posted at
http://pglaf.org/fundraising.  Contributions to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent
permitted by U.S. federal laws and your state's laws.

The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.
Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
throughout numerous locations.  Its business office is located at
809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email
business@pglaf.org.  Email contact links and up to date contact
information can be found at the Foundation's web site and official
page at http://pglaf.org

For additional contact information:
     Dr. Gregory B. Newby
     Chief Executive and Director
     gbnewby@pglaf.org


Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
spread public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements.  We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance.  To
SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any
particular state visit http://pglaf.org

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations.
To donate, please visit: http://pglaf.org/donate


Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
works.

Professor Michael S. Hart is the originator of the Project Gutenberg-tm
concept of a library of electronic works that could be freely shared
with anyone.  For thirty years, he produced and distributed Project
Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.


Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.
unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily
keep eBooks in compliance with any particular paper edition.


Most people start at our Web site which has the main PG search facility:

     http://www.gutenberg.org

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.