The Project Gutenberg EBook of The Valley of Vision, by Henry Van Dyke

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org


Title: The Valley of Vision

Author: Henry Van Dyke


Release Date: July, 2004  [EBook #6009]
This file was first posted on October 16, 2002
Last Updated: March 9, 2018

Language: English

Character set encoding: UTF-8

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK THE VALLEY OF VISION ***




Text file produced by Charles Aldarondo, Charles Franks and the
Online Distributed Proofreading Team

HTML file produced by David Widger
 









THE VALLEY OF VISION  

A Book Of Romance 

 And Some Half-Told Tales  


By Henry Van Dyke  





“Your old men shall dream dreams,
 Your young men shall see visions.”  





TO MY CHILDREN 

 AND CHILDREN'S CHILDREN 

 WHO MAY  REMEMBER THESE TROUBLOUS TIMES 
WHEN WE ARE GONE ON NEW ADVENTURE  












PREFACE  


“Why do you choose such a title as The Valley of Vision for your  book,” said my friend; “do you mean that one can see farther from the  valley than from the mountain-top?”  
This question set me thinking, as every honest question ought to do. Here  is the result of my thoughts, which you will take for what it is worth, if  you care to read the book.  
The mountain-top is the place of outlook over the earth and the sea. But  it is in the valley of suffering, endurance, and self-sacrifice that the  deepest visions of the meaning of life come to us.  
I take the outcome of this Twentieth Century War as a victory over the mad  illusion of world-dominion which the Germans saw from the peak of their  military power in 1914. The united force of the Allies has grown, through  valley-visions of right and justice and human kindness, into an  irresistible might before which the German “will to power” has gone down  in ruin.  
There are some Half-Told Tales in the volume—fables, fantasies—mere  sketches, grave and gay, on the margin of the book of life,  
 
    “Where more is meant than meets the ear.”

Dreams have a part in most of the longer stories. That is because I  believe dreams have a part in real life. Some of them we remember as  vividly as any actual experience. These belong to the imperfect sleep. But  others we do not remember, because they are given to us in that perfect  sleep in which the soul is liberated, and goes visiting. Yet sometimes we  get a trace of them, by a happy chance, and often their influence remains  with us in that spiritual refreshment with which we awake from profound  slumber. This is the meaning of that verse in the old psalm: “He giveth to  His beloved in sleep.”  
The final story in the book was written before the War of 1914 began, and  it has to do with the Light of the World, leading us through conflict and  suffering towards Peace.  
AVALON, November 24, 1918.  








CONTENTS  
PREFACE 

ILLUSTRATIONS 

A REMEMBERED DREAM 

ANTWERP ROAD 

A CITY OF REFUGE 

A SANCTUARY OF TREES 

THE KING'S HIGH WAY 




HALF-TOLD TALES 

THE TRAITOR IN THE HOUSE 

JUSTICE OF THE ELEMENTS 

ASHES OF VENGEANCE 




THE BROKEN SOLDIER AND THE MAID OF FRANCE  

I. THE MEETING AT THE SPRING 

II. THE GREEN CONFESSIONAL 

III. THE ABSOLVING DREAM 

IV. THE VICTORIOUS PENANCE 




THE HEARING EAR 

SKETCHES OF QUEBEC 

A CLASSIC INSTANCE 

HALF-TOLD TALES 

THE NEW ERA AND CARRY ON 

THE PRIMITIVE AND HIS SANDALS 

DIANA AND THE LIONS 

THE HERO AND TIN SOLDIERS 

SALVAGE POINT 




THE BOY OF NAZARETH DREAMS 

I. THE JOURNEY TO THE CITY 

II. THE GILDED TEMPLE 

III. HOW THE BOY WAS LOST 

IV. HOW THE BOY WENT HIS WAY 

V. HOW THE BOY WAS FOUND 








ILLUSTRATIONS(not included)  

The sails and smoke-stacks of great shift were visible, all passing  
out to sea 

 The cathedral spire... was swaying and rocking  in the air like the 
mast of a ship at sea 

 All were  fugitives, anxious to be gone... and making no more speed 
than a  creeping snail's pace of unutterable fatigue 

 "I will ask you to  choose between your old home and your new home 
now” 

 "I'm  going to carry you in, 'spite of hell” 

 "I was a lumberjack”  

 "I am going to become a virtuous peasant, a son of the soil, a  
primitive” 

 The Finding of Christ in the Temple 








A REMEMBERED DREAM  


This is the story of a dream that came to me some five-and-twenty years  ago. It is as vivid in memory as anything that I have ever seen in the  outward world, as distinct as any experience through which I have ever  passed. Not all dreams are thus remembered. But some are. In the records  of the mind, where the inner chronicle of life is written, they are  intensely clear and veridical. I shall try to tell the story of this dream  with an absolute faithfulness, adding nothing and leaving nothing out, but  writing the narrative just as if the thing were real.  
Perhaps it was. Who can say?  
In the course of a journey, of the beginning and end of which I know  nothing, I had come to a great city, whose name, if it was ever told me, I  cannot recall.  
It was evidently a very ancient place. The dwelling-houses and larger  buildings were gray and beautiful with age, and the streets wound in and  out among them wonderfully, like a maze.  
This city lay beside a river or estuary—though that was something  that I did not find out until later, as you will see—and the newer  part of the town extended mainly on a wide, bare street running along a  kind of low cliff or embankment, where the basements of the small houses  on the water-side went down, below the level of the street, to the shore.  But the older part of the town was closely and intricately built, with  gabled roofs and heavy carved facades hanging over the narrow stone-paved  ways, which here and there led out suddenly into open squares.  
It was in what appeared to be the largest and most important of these  squares that I was standing, a little before midnight. I had left my wife  and our little girl in the lodging which we had found, and walked out  alone to visit the sleeping town.  
The night sky was clear, save for a few filmy clouds, which floated over  the face of the full moon, obscuring it for an instant, but never  completely hiding it—like veils in a shadow dance. The spire of the  great cathedral was silver filigree on the moonlit side, and on the other  side, black lace. The square was empty. But on the broad, shallow steps in  front of the main entrance of the cathedral two heroic figures were  seated. At first I thought they were statues. Then I perceived they were  alive, and talking earnestly together.  
They were like Greek gods, very strong and beautiful, and naked but for  some slight drapery that fell snow-white around them. They glistened in  the moonlight. I could not hear what they were saying; yet I could see  that they were in a dispute which went to the very roots of life.  
They resembled each other strangely in form and feature—like twin  brothers. But the face of one was noble, lofty, calm, full of a vast  regret and compassion. The face of the other was proud, resentful, drawn  with passion. He appeared to be accusing and renouncing his companion,  breaking away from an ancient friendship in a swift, implacable hatred.  But the companion seemed to plead with him, and lean toward him, and try  to draw him closer.  
A strange fear and sorrow shook my heart. I felt that this mysterious  contest was something of immense importance; a secret, ominous strife; a  menace to the world.  
Then the two figures stood up, marvellously alike in strength and beauty,  yet absolutely different in expression and bearing, the one serene and  benignant, the other fierce and threatening. The quiet one was still  pleading, with a hand laid upon the other's shoulder. But he shook it off,  and thrust his companion away with a proud, impatient gesture.  
At last I heard him speak.  
“I have done with you,” he cried. “I do not believe in you. I have no more  need of you. I renounce you. I will live without you. Away forever out of  my life!”  
At this a look of ineffable sorrow and pity came upon the great  companion's face.  
“You are free,” he answered. “I have only besought you, never constrained  you. Since you will have it so, I must leave you, now, to yourself.”  
He rose into the air, still looking downward with wise eyes full of grief  and warning, until he vanished in silence beyond the thin clouds.  
The other did not look up, but lifting his head with a defiant laugh,  shook his shoulders as if they were free of a burden. He strode swiftly  around the corner of the cathedral and disappeared among the deep shadows.  
A sense of intolerable calamity fell upon me. I said to myself:  
“That was Man! And the other was God! And they have parted!”  
Then the multitude of bells hidden in the lace-work of the high tower  began to sound. It was not the aerial fluttering music of the carillon  that I remembered hearing long ago from the belfries of the Low Countries.  This was a confused and strident ringing, jangled and broken, full of  sudden tumults and discords, as if the tower were shaken and the bells  gave out their notes at hazard, in surprise and trepidation.  
It stopped as suddenly as it began. The great bell of the hours struck  twelve. The windows of the cathedral glowed faintly with a light from  within.  
“It is New Year's Eve,” I thought—although I knew perfectly well  that the time was late summer. I had seen that though the leaves on the  trees of the square were no longer fresh, they had not yet fallen.  
I was certain that I must go into the cathedral. The western entrance was  shut. I hurried to the south side. The dark, low door of the transept was  open. I went in. The building was dimly lighted by huge candles which  flickered and smoked like torches. I noticed that one of them, fastened  against a pillar, was burning crooked, and the tallow ran down its side in  thick white tears.  
The nave of the church was packed with a vast throng of people, all  standing, closely crowded together, like the undergrowth in a forest. The  rood-screen was open, or broken down, I could not tell which. The choir  was bare, like a clearing in the woods, and filled with blazing light.  
On the high steps, with his back to the altar, stood Man, his face  gleaming with pride.  
“I am the Lord!” he cried. “There is none above me! No law, no God! Man is  power. Man is the highest of all!”  
A tremor of wonder and dismay, of excitement and division, shivered  through the crowd. Some covered their faces. Others stretched out their  hands. Others shook their fists in the air. A tumult of voices broke from  the multitude—voices of exultation, and anger, and horror, and  strife.  
The floor of the cathedral was moved and lifted by a mysterious  ground-swell. The pillars trembled and wavered. The candles flared and  went out. The crowd, stricken dumb with a panic fear, rushed to the doors,  burst open the main entrance, and struggling in furious silence poured out  of the building. I was swept along with them, striving to keep on my feet.  
One thought possessed me. I must get to my wife and child, save them,  bring them out of this accursed city.  
As I hurried across the square I looked up at the cathedral spire. It was  swaying and rocking in the air like the mast of a ship at sea. The  lace-work fell from it in blocks of stone. The people rushed screaming  through the rain of death. Many were struck down, and lay where they fell.  
I ran as fast as I could. But it was impossible to run far. Every street  and alley vomited men—all struggling together, fighting, shouting,  or shrieking, striking one another down, trampling over the fallen—a  hideous melee. There was an incessant rattling noise in the air, and  heavier peals as of thunder shook the houses. Here a wide rent yawned in a  wall—there a roof caved in—the windows fell into the street in  showers of broken glass.  
How I got through this inferno I do not know. Buffeted and blinded,  stumbling and scrambling to my feet again, turning this way or that way to  avoid the thickest centres of the strife, oppressed and paralyzed by a  feeling of impotence that put an iron band around my heart, driven always  by the intense longing to reach my wife and child, somehow I had a sense  of struggling on. Then I came into a quieter quarter of the town, and ran  until I reached the lodging where I had left them.  
They were waiting just inside the door, anxious and trembling. But I was  amazed to find them so little panic-stricken. The little girl had her doll  in her arms.  
{Illustration with caption: The cathedral spire... was swaying and rocking  in the air like the mast of a ship at sea.} “What is it?” asked my wife.  “What must we do?”  
“Come,” I cried. “Something frightful has happened here. I can't explain  now. We must get away at once. Come, quickly.”  
Then I took a hand of each and we hastened through the streets, vaguely  steering away from the centre of the city.  
Presently we came into that wide new street of mean houses, of which I  have already spoken. There were a few people in it, but they moved heavily  and feebly, as if some mortal illness lay upon them. Their faces were pale  and haggard with a helpless anxiety to escape more quickly. The houses  seemed half deserted. The shades were drawn, the doors closed.  
But since it was all so quiet, I thought that we might find some temporary  shelter there. So I knocked at the door of a house where there was a dim  light behind the drawn shade in one of the windows.  
After a while the door was opened by a woman who held the end of her shawl  across her mouth. All that I could see was the black sorrow of her eyes.  
“Go away,” she said slowly; “the plague is here. My children are dying of  it. You must not come in! Go away.”  
So we hurried on through that plague-smitten street, burdened with a new  fear. Soon we saw a house on the riverside which looked absolutely empty.  The shades were up, the windows open, the door stood ajar. I hesitated;  plucked up courage; resolved that we must get to the waterside in some way  in order to escape from the net of death which encircled us.  
“Come,” I said, “let us try to go down through this house. But cover your  mouths.”  
We groped through the empty passageway, and down the basement-stair. The  thick cobwebs swept my face. I noted them with joy, for I thought they  proved that the house had been deserted for some time, and so perhaps it  might not be infected.  
We descended into a room which seemed to have been the kitchen. There was  a stove dimly visible at one side, and an old broken kettle on the floor,  over which we stumbled. The back door was locked. But it swung outward as  I broke it open. We stood upon a narrow, dingy beach, where the small  waves were lapping.  
By this time the “little day” had begun to whiten the eastern sky; a  pallid light was diffused; I could see westward down to the main harbor,  beside the heart of the city. The sails and smoke-stacks of great ships  were visible, all passing out to sea. I wished that we were there.  
Here in front of us the water seemed shallower. It was probably only a  tributary or backwater of the main stream. But it was sprinkled with  smaller vessels—sloops, and yawls, and luggers—all filled with  people and slowly creeping seaward.  
There was one little boat, quite near to us, which seemed to be waiting  for some one. There were some people on it, but it was not crowded.  
“Come,” I said, “this is for us. We must wade out to it.”  
So I took my wife by the hand, and the child in the other arm, and we went  into the water. Soon it came up to our knees, to our waists.  
“Hurry,” shouted the old man at the tiller. “No time to spare!”  
“Just a minute more,” I answered, “only one minute!”  
That minute seemed like a year. The sail of the boat was shaking in the  wind. When it filled she must move away. We waded on, and at last I  grasped the gunwale of the boat. I lifted the child in and helped my wife  to climb over the side. They clung to me. The little vessel began to move  gently away.  
“Get in,” cried the old man sharply; “get in quick.”  
But I felt that I could not, I dared not. I let go of the boat. I cried  “Good-by,” and turned to wade ashore.  
I was compelled to go back to the doomed city. I must know what would come  of the parting of Man from God!  
The tide was running out more swiftly. The water swirled around my knees.  I awoke.  
But the dream remained with me, just as I have told it to you.  






ANTWERP ROAD  

{OCTOBER, 1914}  


Along the straight, glistening road, through a dim arcade of drooping  trees, a tunnel of faded green and gold, dripping with the misty rain of a  late October afternoon, a human tide was flowing, not swiftly, but slowly,  with the patient, pathetic slowness of weary feet, and numb brains, and  heavy hearts.  
Yet they were in haste, all of these old men and women, fathers and  mothers, and little children; they were flying as fast as they could;  either away from something that they feared, or toward something that they  desired.  
That was the strange thing—the tide on the road flowed in two  directions.  
Some fled away from ruined homes to escape the perils of war. Some fled  back to ruined homes to escape the desolation of exile. But all were  fugitives, anxious to be gone, striving along the road one way or the  other, and making no more speed than a creeping snail's pace of  unutterable fatigue. I saw many separate things in the tide, and  remembered them without noting.  
A boy straining to push a wheelbarrow with his pale mother in it, and his  two little sisters trudging at his side. A peasant with his two girls  driving their lean, dejected cows back to some unknown pasture. A bony  horse tugging at a wagon heaped high with bedding and household gear, on  top of which sat the wrinkled grandmother with the tiniest baby in her  arms, while the rest of the family stumbled alongside—and the cat  was curled up on the softest coverlet in the wagon. Two panting dogs, with  red tongues hanging out, and splayed feet clawing the road, tugging a  heavy-laden cart while the master pushed behind and the woman pulled in  the shafts. Strange, antique vehicles crammed with passengers. Couples and  groups and sometimes larger companies of foot-travellers. Now and then a  solitary man or woman, old and shabby, bundle on back, eyes on the road,  plodding through the mud and the mist, under the high archway of yellowing  leaves.  
{Illustration: All were fugitives, anxious to be gone, ... and making no  more speed than a creeping snail's pace of unutterable fatigue.}  
All these distinct pictures I saw, yet it was all one vision—a  vision of humanity with its dumb companions in flight—infinitely  slow, painful, pitiful flight!  
I saw no tears, I heard no cries of complaint. But beneath the numb and  patient haste on all those dazed faces I saw a question.  
“What have we done? Why has this thing come upon us and our children?”  
Somewhere I heard a trumpet blown. The brazen spikes on the helmets of a  little troop of German soldiers flashed for an instant, far down the  sloppy road. Through the humid dusk came the dull, distant booming of the  unseen guns of conquest in Flanders.  
That was the only answer.  






A CITY OF REFUGE  


In the dark autumn of 1914 the City sprang up almost in a night, as if by  enchantment.  
It was white magic that called it into being—the deep, quiet, strong  impulse of compassion and protection that moved the motherly heart of  Holland when she saw the hundreds of thousands of Belgian fugitives  pouring out of their bleeding, ravaged land, and running, stumbling,  creeping on hands and knees, blindly, instinctively turning to her for  safety and help.  
“Come to me,” she said, like a good woman who holds out her arms and  spreads her knees to make a lap for tired and frightened children, “come  to me. I will take care of you. You shall be safe with me.”  
All doors were open. The little brick farmhouses and cottages with their  gayly painted window-shutters; the long rows of city houses with their  steep gables; the prim and placid country mansions set among their high  trees and formal flower-gardens—all kinds of dwellings, from the  poorest to the richest, welcomed these guests of sorrow and distress. Many  a humble family drained its savings-bank reservoir to keep the stream of  its hospitality flowing. Unused factories were turned into barracks.  Deserted summer hotels were filled up. Even empty greenhouses were adapted  to the need of human horticulture. All Holland was enrolled, formally or  informally, in a big Comite voor Belgische Slachtoffers.  
But soon it was evident that the impromptu methods of generosity could not  meet the demands of the case. Private resources were exhausted. Poor  people could no longer feed and clothe their poorer guests. Families were  unhappily divided. In the huge flock of exiles driven out by the cruel  German Terror there were goats as well as sheep, and some of them  bewildered and shocked the orderly Dutch homes where they were sheltered,  by their nocturnal habits and negligible morals. Something had to be done  to bring order and system into the chaos of brotherly love. Otherwise the  neat Dutch mind which is so close to the Dutch heart could not rest in its  bed. This vast trouble which the evil of German militarism had thrust upon  a helpless folk must be helped out by a wise touch of military  organization, which is a good thing even for the most peaceful people.  
So it was that the City of Refuge (and others like it) grew up swiftly in  the wilderness.  
It stands in the heathland that slopes and rolls from the wooded hills of  Gelderland to the southern shore of the Zuider Zee—a sandy country  overgrown with scrub-oaks and pines and heather—yet very healthy and  well drained, and not unfertile under cultivation. You may see that in the  little neighbor-village, where the trees arch over the streets, and the  kitchen-gardens prosper, and the shrubs and flowers bloom abundantly.  
The small houses and hotels of this tiny summer resort are of brick. It  has an old, well-established look; a place of relaxation with restraint,  not of ungirdled frivolity. The plain Dutch people love their holidays,  but they take them serenely and by rule: long walks and bicycle-rides,  placid and nourishing picnics in the woods or by the sea, afternoon  tea-parties in sheltered arbors. One of their favorite names for a  country-place is Wel Teweden, “perfectly contented.”  
The commandant of the City of Refuge lives in one of the little brick  houses of the village. He is a portly, rosy old bachelor, with a curly  brown beard and a military bearing; a man of fine education and wide  experience, seasoned in colonial diplomacy. The ruling idea in his mind is  discipline, authority. His official speech is abrupt and final, the manner  of a martinet covering a heart full of kindness and generous impulses.  
“Come,” he says, after a good breakfast, “I want you to see my camp. It is  not as fine and fancy as the later ones. But we built it in a hurry and we  had it ready on time.”  
A short ride over a sandy road brings you to the city gate—an  opening in the wire enclosure of perhaps two or three square miles among  the dwarf pines and oaks. The guard-house is kept by a squad of Dutch  soldiers. But it is in no sense a prison-camp, for people are coming and  going freely all the time, and the only rules within are those of decency  and good order.  
“Capacity, ten thousand,” says the commandant, sweeping his hand around  the open circle, “quite a city, niet waar? I will show you the  various arrangements.”  
All the buildings are of wood, a mushroom city, but constructed with  intelligence to meet the needs of the sudden, helpless population. You  visit the big kitchen with its ever-simmering kettles; the dining-halls  with their long tables and benches; the schoolhouses full of lively,  irrepressible children; the wash-house where always talkative and jocose  laundresses are scrubbing and wringing the clothes; the sewing-rooms where  hundreds of women and girls are busy with garments and gossip; the chapel  where religious services are held by the devoted pastors; the  recreation-room which is the social centre of the city; the clothing  storerooms where you find several American girls working for love.  
Then you go through the long family barracks where each family has a  separate cubicle, more or less neat and comfortable, sometimes prettily  decorated, according to the family taste and habit; the barracks for the  single men; the barracks for the single women; the two hospitals, one  general, the other for infectious diseases; and last of all, the house  where the half-dozen disorderly women are confined, surrounded by a double  fence of barbed wire and guarded by a sentry.  
Poor, wretched creatures! You are sorry for them. Why not put the  disorderly men into a house of confinement, too?  
“Ah,” says the commandant bluntly, “we find it easier and better to send  the disorderly men to jail or hospital in some near town. We are easier  with the women. I pity them. But they are full of poison. We can't let  them go loose in the camp for fear of infection.”  
How many of the roots of human nature are uncovered in a place like this!  The branches and the foliage and the blossoms, too, are seen more clearly  in this air where all things are necessarily open and in common.  
The men are generally less industrious than the women. But they work  willingly at the grading of roads and paths, the laying out and planting  of flower-beds, the construction of ornamental designs, of doubtful taste  but unquestionable sincerity.  
You read the names which they have given to the different streets and  barracks, and the passageways between the cubicles, and you understand the  strong, instinctive love which binds them to their native Belgium.  “Antwerp Avenue,” “Louvain Avenue,” “Malines Street,” “Liege Street,” and  streets bearing the names of many ruined towns and villages of which you  have never heard, but which are forever dear to the hearts of these  exiles. The names of the hero-king, Albert, and of his brave consort,  Queen Elizabeth, are honored by inscriptions, and their pictures, cut  from, newspapers, decorate the schoolrooms and the little family cubicles.  
The brutal power which reigns at Berlin may drive the Belgians out of  Belgium by terror and oppression. But it cannot drive Belgium out of the  hearts of the Belgians. While they live their country lives, and Albert is  still their King.  
But think of the unnatural conditions into which these thousands of human  beings—yes, and hundreds of thousands like them, torn from their  homes, uprooted, dispersed, impoverished—are forced by this bitter,  cruel war. Think of the cold and ruined hearthstones, the scattered  families, the shelterless children, the desolate and broken hearts. This  is what Germany has inflicted upon mankind in order to realize her  robber-dream!  
Yet the City of Refuge, being human, has its bright spots and its bits of  compensation. Here is one, out of many.  
The chief nurse, a young Dutch lady of charming face and manners, serving  as a volunteer under the sacred sign of the Red Cross, comes in, one  morning, to make her report to the commandant.  
“Well,” he says, disguising in his big voice of command the warm  admiration which he feels for the lady, “what is the trouble to-day? Speak  up.”  
“Nothing, sir,” she answers calmly. “Everything is going on pretty well.  No new cases of measles—those in hospital improving. The only thing  that bothers me is the continual complaint about that Mrs. Van Orley—you  remember her, a thin, dark little person. She is melancholy and morose,  quarrels all the time, says some one has stolen her children. The people  near her in the barracks complain that she disturbs them at night, moans  and talks aloud in her sleep, jumps up and runs down the corridor laughing  or crying: 'Here they are!' They don't believe she ever had any children.  They think she is crazy and want her put out. But I don't agree with that.  I think she has had children, and now she has dreams.”  
“Send her away,” growls the commandant; “send her to a sanatorium! This  camp is not a lunatic asylum.”  
“But,” interposes the nurse in her most discreet voice, “she is really a  very nice woman. If you would allow me to take her on as a housemaid in  the general hospital, I think I could make something out of her; at least  I should like to try.”  
“Have your own way,” says the commandant, relenting; “you always do. Now  tell me the next trouble. You have something more up your sleeve, I'm  sure.”  
“Babies,” she replies demurely; “two babies from Amsterdam. Lost, somehow  or other, in the flight. No trace of their people. A family in Zaandam has  been taking care of them, but can't afford it any longer. So the Amsterdam  committee has sent them here.”  
The commandant has listened, his cheeks growing redder and redder, his  eyes rounder and more prominent. He springs up and paces the floor in  wrath.  
“Babies!” he cries stormily. “By all the gods, da—those  Amsterdammers! Excuse me, but this is too much. Do they think this is a  foundling asylum? or a nursing home? Babies! What in Heaven's name am I to  do with them? Babies! Where are those babies?”  
“Just outside, and very nice babies indeed,” says the nurse, opening the  hall door and giving a soft call.  
Enter a slim black-haired boy of about three and a half years and a plump  golden-haired girl about a year younger. They toddle to the nurse and  snuggle against her blue dress and white apron.  
Smiling she guides them toward the commandant and says: “Here they are,  sir. How do you like them?”  
That terrific personage has been suddenly transformed from haircloth into  silk. He beams, and pulling out his fat gold watch, coos like a hoarse  dove: “Look here, kinderen, come and hear the bells in my  tick-tock!”  
Presently he has one of them leaning against the inside of each knee,  listening ardently to the watch.  
“What do you think of that!” he says. “What is your name, youngster?”  
“Hendrik,” answers the boy, looking up.  
“Hendrik what? You have another name, haven't you?”  
The boy shakes his head and looks puzzled, as if the thought of two names  were too much for him. “Hendrik,” he repeats more clearly and  firmly.  
“And what is her name?” asks the commandant, patting the little girl.  
“Sooss,” answers the boy. “Mama say 'ickle angel.' Hendrik  say Sooss.”  
All effort to get any more information from the children was fruitless.  They were too small to remember much, and what they did remember was of  their own size—only very little things, of no importance except to  themselves. The commandant looks at the nurse quizzically.  
“Now, miss, you have unloaded these vague babies on me. What do you  propose that I should do with them? Adopt them?”  
“Not yet, anyhow,” she answers, smiling broadly. “Let us take them up to  the camp. I'll bet we can find some one there to look after them. What do  you say, sir?”  
“Well, well,” he sighs, “have your own way as usual! Just ring that bell  for the automobile, als't-Ublieft.”  
In the busy sewing-room the two children are standing up on one of the  tables. The commandant has an arm around each of them, for they are a  little frightened by so much noise and so many eyes looking at them. The  chatter dies down, as he speaks in his gruff authoritative voice, but with  a twinkle in his eyes, rather like a middle-aged Santa Claus.  
“Look here! I've got two fine babies.”  
A titter runs through the room.  
“Ja, Men'eer,” says one of the women, “congratulations! They are lievelingen—darlings!”  
“Silence!” growls the commandant amiably. “None of your impudence, you  women. Look here! These two children—I want somebody to adopt them,  or at least to take care of them. I will pay for them. Their names are  Hendrik and—”  
A commotion at the lower end of the room. A thin, dark little woman is  standing up, waving her piece of sewing like a flag, her big eyes flaming  with excitement.  
“Stop!” she cries, hurrying and stumbling forward through the crowd of  women and girls. “Oh, stop a minute! They are mine—I lost them—mine,  I tell you—lost—mine!”  
She reaches the head of the table and flings her arms around the boy,  crying: “My Hendrik!”  
The boy hesitates a second, startled by the sudden wildness of her caress.  Then he presses his hot little face in her neck.  
“Lieve moeder!” he murmurs. “Where was you? I looked.”  
But the thin, dark little woman has fainted dead away.  
The rest we will leave, as the wise commandant does, to the chief nurse.  






A SANCTUARY OF TREES  


The Baron d'Azan was old—older even than his seventy years. His age  showed by contrast as he walked among his trees. They were fresh and  flourishing, full of sap and vigor, though many of them had been born long  before him.  
The tracts of forest which still belonged to his diminished estate were  crowded with the growths native to the foot-hills of the Ardennes. In the  park around the small chateau, built in a Belgian version of the First  Empire style, trees from many lands had been assembled by his father and  grandfather: drooping spruces from Norway, dark-pillared cypresses from  Italy, spreading cedars from Lebanon, trees of heaven from China,  fern-leaved gingkos from Japan, lofty tulip-trees and liquidambars from  America, and fantastic sylvan forms from islands of the Southern Ocean.  But the royal avenue of beeches! Well, I must tell you more about that,  else you can never feel the meaning of this story.  
The love of trees was hereditary in the family and antedated their other  nobility. The founder of the house had begun life as the son of a forester  in Luxemburg. His name was Pol Staar. His fortune and title were the fruit  of contracts for horses and provisions which he made with the commissariat  of Napoleon I. in the days when the Netherlands were a French province.  But though Pol Staar's hands were callous and his manners plain, his  tastes were aristocratic. They had been formed young in the company of  great trees.  
Therefore when he bought his estate of Azan (and took his title from it)  he built his chateau in a style which he considered complimentary to his  imperial patron, but he was careful also to include within his domain  large woodlands in which he could renew the allegiance of his youth. These  woodlands he cherished and improved, cutting with discretion, planting  with liberality, and rejoicing in the thought that trees like those which  had befriended his boyhood would give their friendly protection to his  heirs. These are traits of an aristocrat—attachment to the past, and  careful provision for posterity. It was in this spirit that Pol Staar,  first Baron d'Azan, planted in 1809 the broad avenue of beeches, leading  from the chateau straight across the park to the highroad. But he never  saw their glory, for he died when they were only twenty years old.  
His son and successor was of a different timber and grain; less  aristocratic, more bourgeois—a rover, a gambler, a man of fashion.  He migrated from the gaming-tables at Spa to the Bourse at Paris, perching  at many clubs between and beyond, and making seasonal nests in several  places. This left him little time for the Chdteau d'Azan. But he came  there every spring and autumn, and showed the family fondness for trees in  his own fashion. He loved the forests so much that he ate them. He cut  with liberality and planted without discretion. But for the great avenue  of beeches he had a saving admiration. Not even to support the  gaming-table would he have allowed them to be felled.  
When he turned the corner of his thirty-first year he had a sharp illness,  a temporary reformation, and brought home as his wife a very young lovely  actress from the ducal theatre at Saxe-Meiningen. She was a good girl,  deeply in love with her handsome husband, to whom she bore a son and heir  in the first year of their marriage. Not many moons thereafter the pleased  but restless father slid back into his old rounds again. The forest waned  and the debts waxed. Rumors of wild doings came from Spa and Aix, from  Homburg and Baden, from Trouville and Ostend. After four years of this the  young mother died, of no namable disease, unless you call it  heart-failure, and the boy was left to his grandmother's care and company  among the trees.  
Every day when it was fair the old lady and the little lad took their  afternoon walk together in the beech-tree avenue, where the tips of the  branches now reached the road. At other times he roamed the outlying woods  and learned to know the birds and the little wild animals. When he was  twelve his grandmother died. After that he was left mainly to the  housekeeper, his tutors, and the few friends he could make among the  children of the neighborhood.  
When he had finished his third year at the University of Louvain and  attained his majority, his father returned express-haste from somewhere in  Bohemia, to attend the coronation of Leopold II, that remarkable King of  Belgium and the Bourse. But by this time the gay Baron d'Azan had become  stout, the pillar of his neck seemed shorter because it was thicker, and  the rose in his bold cheek had the purplish tint of a crimson rambler. So  he died of an apoplexy during the festivities, and his son brought him  back to the Chateau d'Azan, and buried him there with due honor, and  mourned for him as was fitting. Thus Albert, third Baron d'Azan, entered  upon his inheritance.  
It seemed, at first, to consist mainly of debts. These were paid by the  sale of the deforested lands and of certain detached woodlands. By the  same method, much as he disliked it, he made a modest provision of money  for continuing his education and beginning his travels. He knew that he  had much to learn of the world, and he was especially desirous of pursuing  his favorite study of botany, which a wise old priest at Louvain had  taught him to love. So he engaged an intelligent and faithful forester to  care for the trees and the estate, closed the house, and set forth on his  journeys.  
They led him far and wide. In the course of them no doubt he studied other  things than botany. It may be that he sowed some of the wild oats with  which youth is endowed; but not in the gardens of others; nor with that  cold self-indulgence which transforms passionate impulse into sensual  habit. He had a permanent and regulative devotion to botanical research;  and that is a study which seems to promote modesty, tranquillity, and  steadiness of mind in its devotees, of whom the great Linnaeus is the  shining exemplar. Young Albert d'Azan sat at the feet of the best masters  in Europe and America. He crossed the western continent to observe the  oldest of living things, the giant Sequoias of California. He went to  Australasia and the Dutch East Indies and South America in search of new  ferns and orchids. He investigated the effect of ocean currents and of  tribal migrations in the distribution of trees. His botanical monographs  brought him renown among those who know, and he was elected a  corresponding member of many scientific societies. After twenty years of  voyaging he returned to port at Azan, richly laden with observation and  learning, and settled down among his trees to pursue his studies and write  his books.  
The estate, under the forester's care, had improved a little and promised  a modest income. The house, though somewhat dilapidated, was easily made  livable. But the one thing that was full of glory and splendor,  triumphantly prosperous, was the great avenue of beeches. Their long, low  aisle of broad arches was complete. They shimmered with a pearly mist of  buds in early spring and later with luminous green of tender leafage. In  mid-summer they formed a wide, still stream of dark, unruffled verdure; in  autumn they were transmuted through glowing yellow into russet gold; in  winter their massy trunks were pillars of gray marble and the fan-tracery  of their rounded branches was delicately etched against the sky.  
“Look at them,” the baron would say to the guests whom the fame of his  learning and the charm of his wide-ranging conversation often brought to  his house. “Those beeches were planted by my grandfather after the battle  of Wagram, when Napoleon whipped the Austrians. After that came the  Beresina and Leipsic and Waterloo and how many battles and wars of  furious, perishable men. Yet the trees live on peaceably, they unfold  their strength in beauty, they have not yet reached the summit of their grandeur.  We are all parvenus beside them.”  
“If you had to choose,” asked the great sculptor Constantin Meunier one  day, “would you have your house or one of these trees struck by  lightning?”  
“The house,” answered the botanist promptly, “for I could rebuild it in a  year; but to restore the tree would take three-quarters of a century.”  
“Also,” said the sculptor, with a smile, “you might change the style of  your house with advantage, but the style of these trees you could never  improve.”  
“But tell me,” he continued, “is it true, as they say, that lightning  never strikes a beech?”  
“It is not entirely true,” replied the botanist, smiling in his turn,  “yet, like many ancient beliefs, it has some truth in it. There is  something in the texture of the beech that seems to resist electricity  better than other trees. It may be the fatness of the wood. Whatever it  is, I am glad of it, for it gives my trees a better chance.”  
“Don't be too secure,” said the sculptor, shaking his head. “There are  other tempests besides those in the clouds. When the next war comes in  western Europe Belgium will be the battle-field. Beech-wood is very good  to burn.”  
“God forbid,” said the baron devoutly. “We have had peace for a quarter of  a century. Why should it not last?”  
“Ask the wise men of the East,” replied the sculptor grimly.  
When he was a little past fifty the baron married, with steadfast choice  and deep affection, the orphan daughter of a noble family of Hainault. She  was about half his age; of a tranquil, cheerful temper and a charm that  depended less on feature than on expression; a lover of music, books, and  a quiet life. She brought him a small dowry by which the chateau was  restored to comfort, and bore him two children, a boy and a girl, by whom  it was enlivened with natural gayety. The next twenty years were the  happiest that Albert d'Azan and his wife ever saw. The grand avenue of  beeches became to them the unconscious symbol of something settled and  serene, august, protective, sacred.  
On a brilliant morning of early April, 1914, they had stepped out together  to drink the air. The beeches were in misty, silver bloom above them. All  around was peace and gladness.  
“I want to tell you a dream I had last night,” he said, “a strange dream  about our beeches.”  
“If it was sad,” she answered, “do not let the shadow of it fall on the  morning.”  
“But it was not sad. It seemed rather to bring light and comfort. I  dreamed that I was dead and you had buried me at the foot of the largest  of the trees.”  
“Do you call that not sad?” she interrupted reproachfully.  
“It did not seem so. Wait a moment and you shall hear the way of it. At  first I felt only a deep quietness and repose, like one who has been in  pain and is very tired and lies down in the shade to sleep. Then I was  waking again and something was drawing me gently upward. I cannot exactly  explain it, but it was as if I were passing through the roots and the  trunk and the boughs of the beech-tree toward the upper air. There I saw  the light again and heard the birds singing and the wind rustling among  the leaves. How I saw and heard I cannot tell you, for there was no  remembrance of a body in my dream. Then suddenly my soul—I suppose  it was that—stood before God and He was asking me: 'How did you come  hither?' I answered, 'By Christ's way, by the way of a tree.' And He said  it was well, and that my work in heaven should be the care of the trees  growing by the river of life, and that sometimes I could go back to visit  my trees on earth, if I wished. That made me very glad, for I knew that so  I should see you and our children under the beeches. And while I was  wondering whether you would ever know that I was there, the dream  dissolved, and I saw the morning light on the tree-tops. What do you think  of my dream? Childish, wasn't it?”  
She thought a little before she answered.  
“It was natural enough, though vague. Of course we could not be buried at  the foot of the beech-tree unless Cardinal Mercier would permit a plot of  ground to be consecrated there. But come, it is time to go in to  breakfast.”  
She seemed to dismiss the matter from her mind. Yet, as women so often do,  she kept all these sayings and pondered them in her heart.  
The promise of spring passed into the sultry heat of summer. The  storm-cloud of the twentieth century blackened over Europe. The wise men  of Berlin made mad by pride, devoted the world not to the Prince of Peace  but to the lords of war. In the first week of August the fury of the  German invasion broke on Belgium. No one had dared to dream the terrors of  that tempest. It was like a return of the Dark Ages. Every home trembled.  The pillars of the tranquil house of Azan were shaken.  
The daughter was away at school in England, and that was an unmixed  blessing. The son was a lieutenant in the Belgian army; and that was right  and glorious, but it was also a dreadful anxiety. The father and mother  were divided in mind, Whether to stay or take flight with their friends.  At last the father decided the hard question.  
“It is our duty to stay. We cannot fight for our country, but we can  suffer with her. Our daughter is in safety; our son's danger we cannot and  would not prevent. How could we really live away from here, our home, our  trees? I went to consult the cardinal. He stays, and he advises us to do  so. He says that will be the best way to show our devotion. As Christians  we must endure the evil that we cannot prevent; but as Belgians our hearts  will never consent to it.”  
That was their attitude as the tide of blood and tears drew nearer to  them, surrounded them, swept beyond them, engulfed the whole land. The  brutal massacres at Andenne and Dinant were so near that the news arrived  before the spilt blood was dry. The exceeding great and bitter cry of  anguish came to them from a score of neighboring villages, from a hundred  lonely farmhouses. The old botanist withered and faded daily; his wife  grew pale and gray. Yet they walked their via crucis together, and  kept their chosen course.  
They fed the hungry and clothed the naked, helped the fugitives and  consoled the broken-hearted. They counselled their poor neighbors to good  order, and dissuaded the ignorant from the folly and peril of violence.  Toward the invading soldiery their conduct was beyond reproach. With no  false professions of friendship, they fulfilled the hard services which  were required of them. Their servants had been helped away at the  beginning of the trouble—all except the old forester and his wife,  who refused to leave. With their aid the house was kept open and many of  the conquerors lodged there and in the outbuildings. So good were the  quarters that a departing Saxon chalked on the gate-post the dubious  inscription: “Gute Leute-nicht auspliin-dern.” Thus the captives at  the Chateau d'Azan had a good name even among their enemies. The baron  received a military pass which enabled him to move quite freely about the  district on his errands of necessity and mercy, and the chateau became a  favorite billet for high-born officers.  
In the second year of the war an evil chance brought two uninvited guests  of very high standing indeed—that is to say in the social ring of  Potsdam. Their names are well known. Let us call them Prince Barenberg and  Count Ludra. The first was a major, the second a captain. Their value as  warriors in the field had not proved equal to their prominence as  noblemen, so they were given duty in the rear.  
They were vicious coxcombs of the first order. Their uniforms incased them  tightly. Like wasps they bent only at the waist. Their flat-topped caps  were worn with an aggressive slant, their swords jingled menacingly, their  hay-colored mustaches spoke arrogance in every upturned hair. When they  bowed it was a mockery; when they smiled it was a sneer. For the  comfortable quarters of the Chateau d'Azan they had a gross appreciation,  for the enforced hospitality of its owners an insolent condescension. They  took it as their due, and resented the silent protest underneath it.  
“Excellent wine, Herr Baron,” said the prince, who, like his comrade,  drank profusely of the best in the cellar. “Your Rudesheimer Berg '94 is  kolossal. Very friendly of you to save it for us. We Germans know  good wine. What?”  
“You have that reputation,” answered the baron.  
“And say,” added the count, “let us have a couple of bottles more, dear  landlord. You can put it in the bill.”  
“I shall do so,” said the baron gravely. “It shall be put in the bill with  other things.”  
“But why,” drawled the prince, “does la Baronne never favor us with  her company? Still very attractive—musical probably—here is a  piano—want good German music—console homesickness.”  
“Madame is indisposed,” answered the baron quietly, “but you may be sure  she regrets your absence from home.”  
The officers looked at each other with half-tipsy, half-angry eyes. They  suspected a jest at their expense, but could not quite catch it.  
“Impudence,” muttered the count, who was the sharper of the two when  sober.  
“No,” said the prince, “it is only stupidity. These Walloons have no wit.”  
“Come,” he added, turning to the baron, “we sing you a good song of  fatherland—show how gemuthlich we Germans are. You Belgians  have no word for that. What?”  
He sat down to the piano and pounded out “Deutschland ueber Alles,”  singing the air in a raucous voice, while Ludra added a rumbling bass.  
“What do you think of that? All Germans can sing. Gemuthlich.  What?”  
“You are right,” said the baron, with downcast eyes. “We Belgians have no  word for that. It is inexpressible—except in German. I bid you good  night.”  
For nearly a fortnight this condition of affairs continued. The baron  endured it as best he could, obeying scrupulously the military regulations  which necessity laid upon him, and taking his revenge only in long  thoughts and words of polite sarcasm which he knew would not be  understood. The baroness worked hard at the housekeeping, often cooking  and cleaning with her own hands, and rejoicing secretly with her husband  over the rare news that came from their daughter in England, from their  boy at the front in West Flanders. Sometimes, when the coast was clear,  husband and wife walked together under the beech-trees and talked in low  tones of the time when the ravenous beast should no more go up on the  land.  
The two noble officers performed their routine duties, found such  amusement as they could in neighboring villages and towns, drank deep at  night, and taxed their ingenuity to invent small ways of annoying their  hosts, for whom they felt the contemptuous dislike of the injurer for the  injured. They were careful, however, to keep their malice within certain  bounds, for they knew that the baron was in favor with the commandant of  the district.  
One morning the baron and his wife, looking from their window in a wing of  the house, saw with surprise and horror a score or more of German soldiers  assembled beside the beech-avenue, with axes and saws, preparing to begin  work.  
“What are they going to do there?” cried he in dismay, and hurried down to  the dining-room, where the officers sat at breakfast, giving orders to an  attentive corporal.  
“A thousand pardons, Highness,” interrupted the baron; “forgive my haste.  But surely you are not going to cut down my avenue of beeches?”  
“Why not?” said the prince, swinging around in his chair. “They are good  wood.”  
“But, sir,” stammered the baron, trembling with excitement, “those trees—they  are an ancient heritage of the house—planted by my grandfather a  century ago—an old possession—spare them for their age.”  
“You exaggerate,” sneered the prince. “They are not old. I have on my  hunting estate in Thuringia oaks five hundred years old. These trees of  yours are mere upstarts. Why shouldn't they be cut? What?”  
“But they are very dear to us,” pleaded the baron earnestly. “We all love  them, my wife and children and I. To us they are sacred. It would be harsh  to take them from us.”  
“Baron,” said the prince, with suave malice, “you miss the point. We  Germans are never harsh. But we are practical. My soldiers need exercise.  The camps need wood. Do you see? What?”  
“Certainly,” answered the poor baron, humbling himself in his devotion to  his trees. “Your Highness makes the point perfectly clear—the need  of exercise and wood. But there is plenty of good timber in the forest and  the park—much easier to cut. Cannot your men get their wood and  their exercise there, and spare my dearest trees?”  
Ludra laughed unpleasantly.  
“You do not yet understand us, dear landlord. We Germans are a  hard-working people, not like the lazy Belgians. The harder the work the  better we like it. The soldiers will have a fine time chopping down your  tough beeches.”  
The slender old man drew himself up, his eyes flashed, he was driven to  bay.  
“You shall not do this,” he cried. “It is an outrage, a sacrilege. I shall  appeal to the commandant. He will protect my rights.”  
The officers looked at each other. Deaf to pity, they had keen ears for  danger. A reproof, perhaps a punishment from their superior would be most  unpleasant. They hesitated to face it. But they were too obstinate to give  up their malicious design altogether with a good grace.  
“Military necessity,” growled the prince, “knows no private rights. I  advise you, baron, not to appeal to the commandant. It will be useless,  perhaps harmful.”  
“Here, you,” he said gruffly, turning to the corporal, “carry out my  orders. Cut the two marked beeches by the gate. Then take your men into  the park and cut the biggest trees there. Report for further orders  to-morrow morning.”  
The wooden-faced giant saluted, swung on his heels, and marched stiffly  out. The baron followed him quickly.  
He knew that entreaties would be wasted on the corporal. How to get to the  commandant, that was the question? He would not be allowed to use the  telephone which was in the dining-room, nor the automobile which belonged  to the officers; nor one of their horses which were in his stable. The  only other beast left there was a small and very antique donkey which the  children used to drive. In a dilapidated go-cart, drawn by this pattering  nag, the baron made such haste as he could along twelve miles of stony  road to the district headquarters. There he told his story simply to the  commandant and begged protection for his beloved trees.  
The old general was of a different type from the fire-eating dandies who  played the master at Azan. He listened courteously and gravely. There was  a picture in his mind of the old timbered house in the Hohe Venn, where he  had spent four years in retirement before the war called him back to the  colors. He thought of the tall lindens and the spreading chestnuts around  it and imagined how he should feel if he saw them falling under the axe.  
Then he said to his petitioner:  
“You have acted quite correctly, Monsieur le Baron, in bringing  this matter quietly to my attention. There is no military necessity for  the destruction of your fine trees. I shall put a stop to it at once.”  
He called his aide-de-camp and gave some instructions in a low tone of  voice. When the aide came back from the telephone and reported, the  general frowned.  
“It is unheard of,” he muttered, half to himself, “the way those titled  young fools go beyond their orders.”  
Then he turned to his visitor.  
“I am very sorry, Monsieur le Baron, but two of your beeches have  already fallen. It cannot be helped now. But there shall be no more of it,  I promise you. Those young officers are—they are—let us call  them overzealous. I will transfer them to another post to-morrow. The  German command appreciates the correct conduct of you and Madame la  Baronne. Is there anything more that I can do for you?”  
“I thank your Excellency sincerely,” replied the baron. Then he hesitated  a moment, as if to weigh his words. “No, Herr General, I believe  there is nothing more—in which you can help me.”  
The old soldier's eyelids flickered for an instant. “Then I bid you a very  good day,” he said, bowing.  
The baron hurried home, to share the big good news with his wife. The  little bad news she knew already. Together they grieved over the two  fallen trees and rejoiced under the golden shadow of their untouched  companions. The officers had called for wine, and more wine, and yet more  wine, and were drinking deep and singing loud in the dining-room.  
In the morning came an orderly with a despatch from headquarters, ordering  the prince and the count to duty in a dirty village of the coal region.  Their baggage was packed into the automobile, and they mounted their  horses and went away in a rage.  
“You will be sorry for this, dumbhead,” growled the prince, scowling  fiercely. “Yes,” added Ludra, with a hateful grin, “we shall meet again,  dear landlord, and you will be sorry.”  
Their host bowed and said nothing.  
Some weeks later the princely automobile came to the door of the chateau.  The forester brought up word that the Prince Barenberg and the Count Ludra  were below with a message from headquarters; the commandant wished the  baron to come there immediately; the automobile was sent to bring him. He  made ready to go. His wife and his servant tried hard to dissuade him: it  was late, almost dark, and very cold—not likely the commandant had  sent for him—it might be all a trick of those officers—they  were hateful men—they would play some cruel prank for revenge. But  the old man was obstinate in his resolve; he must do what was required of  him, he must not even run the risk of slighting the commandant's wishes;  after all, no great harm could come to him.  
When he reached the steps he saw the count in the front seat, beside the  chauffeur, grinning; and the prince's harsh voice, made soft as possible,  called from the shadowy interior of the car:  
“Come in, baron. The general has sent for you in a hurry. We will take you  like lightning. How fine your beeches look against the sky. What?”  
The old man stepped into the dusky car. It rolled down the long aisle,  between the smooth gray columns, beneath the fan-tracery of the low  arches, out on to the stony highway. Thus the tree-lover was taken from  his sanctuary.  
He did not return the next day, nor the day after. His wife, tortured by  anxiety, went to the district headquarters. The commandant was away. The  aide could not enlighten her. There had been no message sent to the baron—that  was certain. Major Barenberg and Captain Ludra had been transferred to  another command. Unfortunately, nothing could be done except to report the  case.  
The brave woman was not broken by her anguish, but raised to the height of  heroic devotion. She dedicated herself to the search for her husband. The  faithful forester, convinced that his master had been killed, was like a  slow, sure bloodhound on the track of the murderers. He got a trace of  them in a neighboring village, where their car had been seen to pass at  dusk on the fatal day. The officers were in it, but not the baron. The  forester got a stronger scent of them in a wine-house, where their  chauffeur had babbled mysteriously on the following day. The old woodsman  followed the trail with inexhaustible patience.  
“I shall bring the master's body home,” he said to his mistress, “and God  will use me to avenge his murder.”  
A few weeks later he found his master's corpse hidden in a hollow on the  edge of the forest, half-covered with broken branches, rotting leaves, and  melting snow. There were three bullets in the body. They had been fired at  close range.  
The widow's heart, passing from the torture of uncertainty to the calm of  settled grief, had still a sacred duty to live for. She had not forgotten  her husband's dream. She went to the cardinal-archbishop to beg the  consecration of a little burial-plot at the foot of the greatest of the  beeches of Azan. That wise and brave prince of the church consented with  words of tender consolation, and promised his aid in the pursuit of the  criminals.  
“Eminence,” she said, weeping, “you are very good to me. God will reward  you. He is just. He will repay. But my heart's desire is to follow my  husband's dream.”  
So the body of the old botanist was brought back to the shadow of the  great beech-trees, and was buried there, like the bones of a martyr,  within the sanctuary.  
Is this the end of the story?  
Who can say?  
It is written also, among the records of Belgium, that the faithful  forester disappeared mysteriously a few weeks later. His body was found in  the forest and laid near his master.  
Another record tells of the trial of Prince Barenberg and Count Ludra  before a court martial, The count was sentenced to ten years of labor on  his own estate. The death-sentence of the prince was commuted to  imprisonment in some unnamed place. So far the story of German  justice.  
But of the other kind of justice—the poetic, the Divine—the  record is not yet complete.  
I know only that there is a fatherless girl working and praying in a  hospital in England, and a fatherless boy fighting and praying in the  muddy trenches near Ypres, and a lonely woman walking and praying under  certain great beech-trees at the Chateau d'Azan. The burden of their  prayer is the same. Night and day it rises to Him who will judge the world  in righteousness and before whose eyes the wicked shall not stand.  
September, 1918.  






THE KING'S HIGH WAY  


In the last remnant of Belgium, a corner yet unconquered by the German  horde, I saw a tall young man walking among the dunes, between the sodden  lowland and the tumbling sea.  
The hills where he trod were of sand heaped high by the western winds; and  the growth over them was wire-grass and thistles, bayberry and golden  broom and stunted pine, with many humble wild flowers—things of no  use, yet beautiful.  
The sky above was gray; the northern sea was gray; the southern fields  were hazy gray over green; the smoke of shells bursting in the air was  gray. Gray was the skeleton of the ruined city in the distance; gray were  the shattered spires and walls of a dozen hamlets on the horizon; gray,  the eyes of the young man who walked in faded blue uniform, in the remnant  of Belgium. But there was an indomitable light in his eyes, by which I  knew that he was a King.  
“Sir,” I said, “I am sure that you are his Majesty, the King of Belgium.”  
He bowed, and a pleasant smile relaxed his tired face.  
“Pardon, monsieur,” he answered, “but you make the usual mistake in my  title. If I were only 'the King of Belgium,' you see, I should have but a  poor kingdom now—only this narrow strip of earth, perhaps four  hundred square miles of debris, just a 'pou sto,'' a place to stand,  enough to fight on, and if need be to die in.”  
His hand swept around the half-circle of dull landscape visible southward  from the top of the loftiest dune, the Hooge Blikker. It was a land  of slow-winding streams and straight canals and flat fields, with here and  there a clump of woods or a slight rise of ground, but for the most part  level and monotonous, a checker-board landscape—stretching away  until the eyes rested on the low hills beyond Ypres. Now all the placid  charm of Flemish fertility as gone from the land—it was scarred and  marred and pitted. The shells and mines had torn holes in it; the trenches  and barbed-wire entanglements spread over it like a network of scars and  welts; the trees were smashed into kindling-wood; the farmhouses were  heaps of charred bricks; the shattered villages were like mouths full of  broken teeth. As the King looked round at all this, his face darkened and  the slight droop of his shoulders grew more marked.  
“But, no,” he said, turning to me again, “that is not my kingdom. My real  title, monsieur, is King of the Belgians. It was for their honor,  for their liberty, that I was willing to lose my land and risk my crown.  While they live and hold true, I stand fast.”  
Then ran swiftly through me the thought, of how the little Belgian army  had fought, how the Belgian people had suffered, rather than surrender the  independence of their country to the barbarians. The German cannonade was  roaring along the Yser a few miles away; the air trembled with the  overload of sound; but between the peals of thunder I could hear the brave  song of the skylark climbing his silver stairway of music, undismayed,  hopeful, unconquerable. I remembered how the word of this quiet man beside  whom I stood had been the inspiration and encouragement of his people  through the fierce conflict, the long agony: “I have faith in our  destiny; a nation which defends itself does not perish; God will be with  us in that just cause.”  
“Sir,” I said, “you have a glorious kingdom which shall never be taken  away. But as for your land, the fates have been against you. How will you  ever get back to it? The Germans are strong as iron and they bar the way.  Will you make a peace with them and take what they have so often offered  you?”  
“Never,” he answered calmly; “that is not the way home, it is the way to  dishonor. When God brings me back, my army and my Queen are going with me  to liberate our people. There is only one way that leads there—the  King's high way. Look, monsieur, you can see the beginning of it  down there. I hope you wish me well on that road, for I shall never take  another.”  
So he bade me good afternoon very courteously and walked away among the  dunes to his little cottage at La Panne.  
Looking down through the light haze of evening I saw a strip of the  straight white road leading eastward across the level land. At the  beginning of it there was a broken bridge; in places it seemed torn up by  shells; it disappeared in the violet dusk. But as I looked a vision came.  
The bridge is restored, the road mended and built up, and on that highway  rides the King in his faded uniform with the Queen in white beside him. At  their approach ruined villages rejoice aloud and ancient towns break forth  into singing.  
In Bruges the royal comrades stand beside the gigantic monument in the  centre of the Great Market, and above the shouting of the multitude the  music of the old belfry floats unheard. Ghent and Antwerp have put on  their glad raiment, and in their crooked streets and crowded squares joy  flows like a river surging as it goes. Into Brussels I see this man and  woman ride through a welcome that rises around them like the voice of many  waters—the welcome of those who have waited and suffered, the  welcome of those to whom liberty and honor were more dear than life. In  the Grande Place, the antique, carven, gabled houses are gay with  fluttering banners; the people delivered from the cruel invader sing  lustily the Marseillaise and the old songs of Belgium.  
In the midst, Albert and Elizabeth sit quietly upon their horses. They  have come home. Not by the low road of cowardly surrender; not by the  crooked road of compromise and falsehood; not by the soft road of ease and  self-indulgence; but by the straight road of faith and courage and  self-sacrifice—the King's High Way.  






HALF-TOLD TALES  








THE TRAITOR IN THE HOUSE  


The Guest, who came from beyond the lake, had lived in the house for years  and had the freedom of it, so that he had become quite like a member of  the family. He was friendly treated and well lodged. Indeed, some thought  he had the best room of all, for though it was in the wing, it was  spacious and well warmed, and had a side door, so that he could go in and  out freely by day or night.  
It must be said that he had earned his living on the place, being  industrious and useful, a very handy man about the house; and the children  had a liking for him because he sang merry songs and told beautiful  fairy-tales.  
So he was all the more surprised and aggrieved when the Master of the  house said to him one night, as they sat late by the fire:  
“I suspect you.”  
“But of what?” cried the Guest.  
“Of caring more for the house that you came from than for the house that  you live in.”  
“But you know I was at home there once,” said the Guest, “would you have  me forget that? Surely you will not deny me the freedom of my thoughts and  memories and fond feelings. Would you make me less than a man?”  
“No,” said the Master, “but I will ask you to choose between your old home  and your new home now. The house in which you lived formerly is become our  enemy—a nest of brigands and bloody men. They have killed a child of  ours on the highway. They threaten us to-night with an attack in force.  Tell me plainly where you stand.”  
The Guest looked down his nose toward the smouldering embers of the fire.  He knocked out the dottle of his pipe on one of the andirons. Two fat  tears rolled down his cheeks; he was very sentimental.  
“I am with you,” he said.  
“Good,” said the Master, “now let us make the house fast!” {Illustration  with caption: 'I will ask you to choose between your old home and your new  home now.'}  
So they closed and barred the shutters and locked and bolted the front  door.  
Then they lighted their bedroom candles and bade each other good night.  
But as the Guest went along his dim corridor, the Master turned and  followed him very softly on tiptoe, watching.  
Outside the house, in the darkness, there was a sound of many shuffling  feet and whispering voices.  
When the Guest came to the side door he tried the latch, to see that it  was working freely. He moved the bolt, not forward into its socket, but  backward so that it should be no hindrance. In the window beside the  doorway he set his candle. So the house was ready for late-comers.  
Then the Guest sighed a little. “They are my old friends,” he murmured,  “my dear old friends! I could not leave them out in the cold. I am not  responsible for what they do. Only I must my old affection prove.” So he  sighed again and turned softly to his bed.  
But as he turned the Master stood before him and took him by the throat.  
“Traitor!” he cried. “You would betray the innocent. Already your soul is  stained with my sleeping children's blood.” And with his hands he choked  the false Guest to death.  
Then he shot the bolt of the side door, and barred the window, and called  the servants, and made ready to defend the house.  
Great was the fighting that night. In the morning, when the robbers were  driven off, the false Guest was buried, outside the garden, in an unmarked  grave.  
February 2, 1918.  






JUSTICE OF THE ELEMENTS  


So the Criminal with a Crown came to the end of his resources. He had told  his last lie, but not even his servants would believe it. He had made his  last threat, but no living soul feared it. He had put forth his last  stroke of violence and cruelty, but it fell short.  
When he saw his own image reflected in the eyes of men, and knew what he  had done to the world and what had come of his evil design, he was afraid,  and cried, “Let the Earth swallow me!” And the Earth opened, and swallowed  him.  
But so great was the harm that he had wrought upon the Earth, and so  deeply had he drenched it with blood, that it could not contain him. So  the Earth opened again, and spewed him forth.  
Then he cried, “Let the Sea hide me!” And the waves rolled over his head.  
But the Sea, whereon he had wrought iniquity, and filled the depths  thereof with the bones of the innocent, could not endure him and threw him  up on the shore as refuse.  
Then he cried, “Let the Air carry me away!” And the strong winds blew, and  lifted him up so that he felt exalted.  
But the pure Air, wherein he had let loose the vultures of hate, dropping  death upon helpless women and harmless babes, found the burden and the  stench of him intolerable, and let him fall.  
And as he was falling he cried, “Let the Fire give me a refuge!” So the  Fire, wherewith he had consumed the homes of men, rejoiced; and the flames  which he had compelled to do his will in wickedness leaped up as he drew  near.  
“Welcome, old master!” roared the Fire. “Be my slave!”  
Then he perceived that there was no hope for him in the justice of the  elements. And he said, “I will seek mercy of Him against whom I have most  offended.”  
So he fled to the foot of the Great White Throne. And as he kneeled there,  broken and abased, the world was silent, waiting for the sentence of the  Judge of All.  
August, 1918.  






ASHES OF VENGEANCE  


Dun was a hard little city, proud and harsh; but impregnable because it  was built upon a high rock. The host of the Visigoths had besieged it for  months in vain. Then came a fugitive from the city, at midnight, to the  tent of Alaric, the Chief of the besiegers.  
The man was haggard and torn. His eyes were wild, his hands trembling. The  Chief held and steadied him with a look.  
“Who are you?” he asked. “Your name, the purpose that brings you here?”  
“My name,” said the man, “is the Avenger. For thirty years I have lived in  Dun, and the people have been unjust and cruel to me. They persecuted my  family, because they hated me. My wife died of a broken heart, my children  of starvation. I have just escaped from the prison of Dun, and come to  tell you how the city may be taken. There is a secret pathway, a hidden  entrance. I know it and can reveal it to you.”  
“Good,” said the Chief, measuring the man with tranquil eyes, “but what is  your price?”  
“Vengeance,” said the man, “I ask only the right to revenge my sufferings  upon those who have inflicted them, when you have taken the city.”  
Alaric bent his head and was silent for a moment. “It is a fair price,” he  said, “and I will pay it. Tell me the way to take the city, and I will  leave at your command a troop of soldiers sufficient to work your will on  it afterward.”  

II


The trumpet sounded the capture of the city in the morning. The Avenger,  waking late from his troubled sleep, led his soldiers through the open  gate.  
It was like a city of the dead, and the bodies of those who had been  killed in the last defense, lay where they had fallen. Empty and silent  were the streets where lie had so often walked in humiliation. Gone were  the familiar faces that had frowned on him and mocked him. The houses at  whose doors he had often knocked were vacant. His wrath sank within him,  and the arrow of solitude pierced him to the heart.  
Then he came to the belfry, and there was the bell-ringer, one of the  worst of his ancient persecutors, standing at the entrance of the tower.  
“Why are you here?” said the Avenger.  
“By the orders of King Alaric,” answered the bell-ringer, “to ring the  bells when peace comes to the city.”  
“Ring now,” said the Avenger, “ring now!”  
Then, at the sound of the bells, the people who had concealed themselves  at Alaric's command came trooping forth from the cellars and caves where  they had been hiding,—old men and women and children, a motley  throng of sufferers.  
The Avenger looked at them and the tears ran down his cheeks, because he  remembered.  
“Listen,” he said, “don't be afraid. These soldiers are going on to join  their army. You have done me great wrong. But the fire of hatred is burnt  out, and in the ashes of vengeance we are going to plant the seeds of  peace.”  
December, 1918.  






THE BROKEN SOLDIER AND THE MAID OF FRANCE  








I. THE MEETING AT THE SPRING  


Along the old Roman road that crosses the rolling hills from the upper  waters of the Marne to the Meuse a soldier of France was passing in the  night.  
In the broader pools of summer moonlight he showed as a hale and husky  fellow of about thirty years, with dark hair and eyes and a handsome,  downcast face. His uniform was faded and dusty; not a trace of the horizon  blue was left, only a gray shadow. He had no knapsack on his back, no gun  on his shoulder. Wearily and doggedly he plodded his way, without eyes for  the veiled beauty of the sleeping country. The quick, firm military step  was gone. He trudged like a tramp, choosing always the darker side of the  road.  
He was a figure of flight, a broken soldier.  
Presently the road led him into a thick forest of oaks and beeches, and so  to the crest of a hill overlooking a long open valley with wooded heights  beyond. Below him was the pointed spire of some temple or shrine, lying at  the edge of the wood, with no houses near it. Farther down he could see a  cluster of white houses with the tower of a church in the centre. Other  villages were dimly visible up and down the valley on either slope. The  cattle were lowing from the barnyards. The cocks crowed for the dawn.  Already the moon had sunk behind the western trees. But the valley was  still bathed in its misty, vanishing light. Over the eastern ridge the  gray glimmer of the little day was rising, faintly tinged with rose. It  was time for the broken soldier to seek his covert and rest till night  returned.  
So he stepped aside from the road and found a little dell thick with  underwoods, and in it a clear spring gurgling among the ferns and mosses.  Around the opening grew wild gooseberries and golden broom and a few tall  spires of purple foxglove. He drew off his dusty boots and socks and  bathed his feet in a small pool, drying them with fern leaves. Then he  took a slice of bread and a piece of cheese from his pocket and made his  breakfast. Going to the edge of the thicket, he parted the branches and  peered out over the vale.  
Its eaves sloped gently to the level floor where the river loitered in  loops and curves. The sun was just topping the eastern hills; the heads of  the trees were dark against a primrose sky.  
In the fields the hay had been cut and gathered. The aftermath was already  greening the moist places. Cattle and sheep sauntered out to pasture. A  thin silvery mist floated here and there, spreading in broad sheets over  the wet ground and shredding into filmy scarves and ribbons as the breeze  caught it among the pollard willows and poplars on the border of the  stream. Far away the water glittered where the river made a sudden bend or  a long smooth reach. It was like the flashing of distant shields. Overhead  a few white clouds climbed up from the north. The rolling ridges, one  after another, enfolded the valley as far as eye could see; dark green set  in pale green, with here and there an arm of forest running down on a  sharp promontory to meet and turn the meandering stream.  
“It must be the valley of the Meuse,” said the soldier. “My faith, but  France is beautiful and tranquil here!”  
The northerly wind was rising. The clouds climbed more swiftly. The  poplars shimmered, the willows glistened, the veils of mist vanished. From  very far away there came a rumbling thunder, heavy, insistent, continuous,  punctuated with louder crashes.  
“It is the guns,” muttered the soldier, shivering. “It is the guns around  Verdun! Those damned Boches!”  
He turned back into the thicket and dropped among the ferns beside the  spring. Stretching himself with a gesture of abandon, he pillowed his face  on his crossed arms to sleep.  
A rustling in the bushes roused him. He sprang to his feet quickly. It was  a priest, clad in a dusty cassock, his long black beard streaked with  gray. He came slowly treading up beside the trickling rivulet, carrying a  bag on a stick over his shoulder.  
“Good morning, my son,” he said. “You have chosen a pleasant spot to  rest.”  
The soldier, startled, but not forgetting his manners learned from  boyhood, stood up and lifted his hand to take off his cap. It was already  lying on the ground. “Good morning, Father,” he answered, “I did not  choose the place, but stumbled on it by chance. It is pleasant enough, for  I am very tired and have need of sleep.”  
“No doubt,” said the priest. “I can see that you look weary, and I beg you  to pardon me if I have interrupted your repose. But why do you say you  came here 'by chance'? If you are a good Christian you know that nothing  is by chance. All is ordered and designed by Providence.”  
“So they told me in church long ago,” said the soldier coldly; “but now it  does not seem so true—at least not with me.”  
The first feeling of friendliness and respect into which he had been  surprised was passing. He had fallen back into the mood of his journey—mistrust,  secrecy, resentment.  
The priest caught the tone. His gray eyes under their bushy brows looked  kindly but searchingly at the soldier and smiled a little. He set down his  bag and leaned on his stick. “Well,” he said, “I can tell you one thing,  my son. At all events it was not chance that brought me here. I came with  a purpose.”  
The soldier started a little, stung by suspicion. “What then,” he cried,  roughly, “were you looking for me? What do you know of me? What is this  talk of chance and purpose?”  
“Come, come,” said the priest, his smile spreading from his eyes to his  lips, “do not be angry. I assure you that I know nothing of you whatever,  not even your name nor why you are here. When I said that I came with a  purpose I meant only that a certain thought, a wish, led me to this spot.  Let us sit together awhile beside the spring and make better  acquaintance.”  
“I do not desire it,” said the soldier, with a frown.  
“But you will not refuse it?” queried the priest gently. “It is not good  to refuse the request of one old enough to be your father. Look, I have  here some excellent tobacco and cigarette-papers. Let us sit down and  smoke together. I will tell you who I am and the purpose that brought me  here.”  
The soldier yielded grudgingly, not knowing what else to do. They sat down  on a mossy bank beside the spring, and while the blue smoke of their  cigarettes went drifting under the little trees the priest began:  
“My name is Antoine Courcy. I am the cure of Darney, a village among the  Reaping Hook Hills, a few leagues south from here. For twenty-five years I  have reaped the harvest of heaven in that blessed little field. I am sorry  to leave it. But now this war, this great battle for freedom and the life  of France, calls me. It is a divine vocation. France has need of all her  sons to-day, even the old ones. I cannot keep the love of God in my heart  unless I follow the love of country in my life. My younger brother, who  used to be the priest of the next parish to mine, was in the army. He has  fallen. I am going to replace him. I am on my way to join the troops—as  a chaplain, if they will; if not, then as a private. I must get into the  army of France or be left out of the host of heaven.”  
The soldier had turned his face away and was plucking the lobes from a  frond of fern. “A brave resolve, Father,” he said, with an ironic note.  “But you have not yet told me what brings you off your road, to this  place.”  
“I will tell you,” replied the priest eagerly; “it is the love of Jeanne  d'Arc, the Maid who saved France long ago. You know about her?”  
“A little,” nodded the soldier. “I have learned in the school. She was a  famous saint.”  
“Not yet a saint,” said the priest earnestly; “the Pope has not yet  pronounced her a saint. But it will be done soon. Already he has declared  her among the Blessed Ones. To me she is the most blessed of all. She  never thought of herself or of a saint's crown. She gave her life entire  for France. And this is the place that she came from! Think of that—right  here!”  
“I did not know that,” said the soldier.  
“But yes,” the priest went on, kindling. “I tell you it was here that the  Maid of France received her visions and set out to her work. You see that  village below us—look out through the branches—that is  Domremy, where she was born. That spire just at the edge of the wood—you  saw that? It is the basilica they have built to her memory. It is full of  pictures of her. It stands where the old beech-tree, 'Fair May,' used to  grow. There she heard the voices and saw the saints who sent her on her  mission. And this is the Gooseberry Spring, the Well of the Good Fairies.  Here she came with the other children, at the festival of the  well-dressing, to spread their garlands around it, and sing, and cat their  supper on the green. Heavenly voices spoke to her, but the others did not  hear them. Often did she drink of this water. It became a fountain of life  springing up in her heart. I have come to drink at the same source. It  will strengthen me as a sacrament. Come, son, let us take it together as  we go to our duty in battle!”  
Father Courcy stood up and opened his old black bag. He took out a small  metal cup. He filled it carefully at the spring. He made the sign of the  cross over it.  
“In the name of the Father, the Son, and the Holy Spirit,” he murmured,  “blessed and holy is this water.” Then he held the cup toward the soldier.  “Come, let us share it and make our vows together.”  
The bright drops trembled and fell from the bottom of the cup. The soldier  sat still, his head in his hands.  
“No,” he answered heavily, “I cannot take it. I am not worthy. Can a man  take a sacrament without confessing his sins?”  
Father Courcy looked at him with pitying eyes. “I see,” he said slowly; “I  see, my son. You have a burden on your heart. Well, I will stay with you  and try to lift it. But first I shall make my own vow.”  
He raised the cup toward the sky. A tiny brown wren sang canticles of  rapture in the thicket. A great light came into the priest's face—a  sun-ray from the east, far beyond the treetops.  
“Blessed Jeanne d'Arc, I drink from thy fountain in thy name. I vow my  life to thy cause. Aid me, aid this my son, to fight valiantly for freedom  and for France. In the name of God, Amen.”  
The soldier looked up at him. Wonder, admiration, and shame were  struggling in the look. Father Courcy wiped the empty cup carefully and  put it back in his bag. Then he sat down beside the soldier, laying a  fatherly hand on his shoulder.  
“Now, my son, you shall tell me what is on your heart.”  






II. THE GREEN CONFESSIONAL  


For a long time the soldier remained silent. His head was bowed. His  shoulders drooped. His hands trembled between his knees. He was wrestling  with himself.  
“No,” he cried, at last, “I cannot, I dare not tell you. Unless, perhaps”—his  voice faltered—“you could receive it under the seal of confession?  But no. How could you do that? Here in the green woods? In the open air,  beside a spring? Here is no confessional.”  
“Why not?” asked Father Courcy. “It is a good place, a holy place. Heaven  is over our heads and very near. I will receive your confession here.”  
The soldier knelt among the flowers. The priest pronounced the sacred  words. The soldier began his confession:  
“I, Pierre Duval, a great sinner, confess my fault, my most grievous  fault, and pray for pardon.” He stopped for a moment and then continued,  “But first I must tell you, Father, just who I am and where I come from  and what brings me here.”  
“Go on, Pierre Duval, go on. That is what I am waiting to hear. Be simple  and very frank.”  
“Well, then, I am from the parish of Laucourt, in the pleasant country of  the Barrois not far from Bar-sur-Aube. My word, but that is a pretty land,  full of orchards and berry-gardens! Our old farm there is one of the  prettiest and one of the best, though it is small. It was hard to leave it  when the call to the colors came, two years ago. But I was glad to go. My  heart was high and strong for France. I was in the Nth Infantry, We were  in the centre division under General Foch at the battle of the Marne. Fichtre!  but that was fierce fighting! And what a general! He did not know how to  spell 'defeat.' He wrote it 'victory.' Four times we went across that  cursed Marsh of St.-Gond. The dried mud was trampled full of dead bodies.  The trickling streams of water ran red. Four times we were thrown back by  the boches. You would have thought that was enough. But the general did  not think so. We went over again on the fifth day, and that time we  stayed. The Germans could not stand against us. They broke and ran. The  roads where we chased them were full of empty wine-bottles. In one village  we caught three officers and a dozen men dead drunk. Bigre! what a  fine joke!”  
Pierre, leaning back upon his heels, was losing himself in his recital.  His face lighted up, his hands were waving. Father Courcy bent forward  with shining eyes.  
“Continue,” he cried. “This is a beautiful confession—no sin yet.  Continue, Pierre.”  
“Well, then, after that we were fighting here and there, on the Aisne, on  the Ailette, everywhere. Always the same story—Germans rolling down  on us in flood, green-gray waves. But the foam on them was fire and steel.  The shells of the barrage swept us like hailstones. We waited, waited in  our trenches, till the green-gray mob was near enough. Then the word came.  Sapristi! We let loose with mitrailleuse, rifle, field-gun,  everything that would throw death. It did not seem like fighting with men.  It was like trying to stop a monstrous thing, a huge, terrible mass that  was rushing on to overwhelm us. The waves tumbled and broke before they  reached us. Sometimes they fell flat. Sometimes they turned and rushed the  other way. It was wild, wild, like a change of the wind and tide in a  storm, everything torn and confused. Then perhaps the word came to go over  the top and at them. That was furious. That was fighting with men, for  sure—bayonet, revolver, rifle-butt, knife, anything that would kill.  Often I sickened at the blood and the horror of it. But something inside  of me shouted: 'Fight on! It is for France. It is for “L'Alouette” thy  farm; for thy wife, thy little ones. Will you let them be ruined by those  beasts of Germans? What are they doing here on French soil? Brigands,  butchers, apaches! Drive them out; and if they will not go, kill them so  they can do no more shameful deeds. Fight on!' So I killed all I could.”  
The priest nodded his head grimly. “You were right, Pierre; your voice  spoke true. It was a dreadful duty that you were doing. The Gospel tells  us if we are smitten on one cheek we must turn the other. But it does not  tell us to turn the cheek of a little child, of the woman we love, the  country we belong to. No! that would be disgraceful, wicked, un-Christian.  It would be to betray the innocent! Continue, my son.”  
“Well, then,” Pierre went on, his voice deepening and his face growing  more tense, “then we were sent to Verdun. That was the hottest place of  all. It was at the top of the big German drive. The whole sea rushed and  fell on us—big guns, little guns, poison-gas, hand-grenades, liquid  fire, bayonets, knives, and trench-clubs. Fort after fort went down. The  whole pack of hell was loose and raging. I thought of that crazy, chinless  Crown Prince sitting in his safe little cottage hidden in the woods  somewhere—they say he had flowers and vines planted around it—drinking  stolen champagne and sicking on his dogs of death. He was in no danger. I  cursed him in my heart, that blood-lord! The shells rained on Verdun. The  houses were riddled; the cathedral was pierced in a dozen places; a  hundred fires broke out. The old citadel held good. The outer forts to the  north and east were taken. Only the last ring was left. We common soldiers  did not know much about what was happening. The big battle was beyond our  horizon. But that General Petain, he knew it all. Ah, that is a wise man,  I can tell you! He sent us to this place or that place where the defense  was most needed. We went gladly, without fear or holding back. We were  resolute that those mad dogs should not get through. 'They shall not  pass'! And they did not pass!”  
“Glorious!” cried the priest, drinking the story in. “And you, Pierre?  Where were you, what were you doing?”  
“I was at Douaumont, that fort on the highest hill of all. The Germans  took it. It cost them ten thousand men. The ground around it was like a  wood-yard piled with logs. The big shell-holes were full of corpses. There  were a few of us that got away. Then our company was sent to hold the  third redoubt on the slope in front of Port de Vaux. Perhaps you have  heard of that redoubt. That was a bitter job. But we held it many days and  nights. The boches pounded us from Douaumont and from the village of Vaux.  They sent wave after wave up the slope to drive us out. But we stuck to  it. That ravine of La Caillette was a boiling caldron of men. It bubbled  over with smoke and fire. Once, when their second wave had broken just in  front of us, we went out to hurry the fragments down the hill. Then the  guns from Douaumont and the village of Vaux hammered us. Our men fell like  ninepins. Our lieutenant called to us to turn back. Just then a shell tore  away his right leg at the knee. It hung by the skin and tendons. He was a  brave lad. I could not leave him to die there. So I hoisted him on my  back. Three shots struck me. They felt just like hard blows from a heavy  fist. One of them made my left arm powerless. I sank my teeth in the  sleeve of my lieutenant's coat as it hung over my shoulder. I must not let  him fall off my back. Somehow—God knows how—I gritted through  to our redoubt. They took my lieutenant from my shoulders. And then the  light went out.”  
The priest leaned forward, his hands stretched out around the soldier.  “But you are a hero,” he cried. “Let me embrace you!”  
The soldier drew back, shaking his head sadly. “No,” he said, his voice  breaking—“no, my Father, you must not embrace me now. I may have  been a brave man once. But now I am a coward. Let me tell you everything.  My wounds were bad, but not desperate. The brancardiers carried me  down to Verdun, at night I suppose, but I was unconscious; and so to the  hospital at Vaudelaincourt. There were days and nights of blankness mixed  with pain. Then I came to my senses and had rest. It was wonderful. I  thought that I had died and gone to heaven. Would God it had been so! Then  I should have been with my lieutenant. They told me he had passed away in  the redoubt. But that hospital was beautiful, so clean and quiet and  friendly. Those white nurses were angels. They handled me like a baby. I  would have liked to stay there. I had no desire to get better. But I did.  One day several officers visited the hospital. They came to my cot, where  I was sitting up. The highest of them brought out a Cross of War and  pinned it on the breast of my nightshirt. 'There,' he said, 'you are  decorated, Pierre Duval! You are one of the heroes of France. You are soon  going to be perfectly well and to fight again bravely for your country.' I  thanked him, but I knew better. My body might get perfectly well, but  something in my soul was broken. It was worn out. The thin spring had  snapped. I could never fight again. Any loud noise made me shake all over.  I knew that I could never face a battle—impossible! I should  certainly lose my nerve and run away. It is a damned feeling, that broken  something inside of one. I can't describe it.”  
Pierre stopped for a moment and moistened his dry lips with the tip of his  tongue.  
“I know,” said Father Courcy. “I understand perfectly what you want to  say. It was like being lost and thinking that nothing could save you; a  feeling that is piercing and dull at the same time, like a heavy weight  pressing on you with sharp stabs in it. It was what they call shell-shock,  a terrible thing. Sometimes it drives men crazy for a while. But the  doctors know what to do for that malady. It passes. You got over it.”  
“No,” answered Pierre, “the doctors may not have known that I had it. At  all events, they did not know what to do for it. It did not pass. It grew  worse. But I hid it, talking very little, never telling anybody how I  felt. They said I was depressed and needed cheering up. All the while  there was that black snake coiled around my heart, squeezing tighter and  tighter. But my body grew stronger every day. The wounds were all healed.  I was walking around. In July the doctor-in-chief sent for me to his  office. He said: 'You are cured, Pierre Duval, but you are not yet fit to  fight. You are low in your mind. You need cheering up. You are to have a  month's furlough and repose. You shall go home to your farm. How is it  that you call it?' I suppose I had been babbling about it in my sleep and  one of the nurses had told him. He was always that way, that little Doctor  Roselly, taking an interest in the men, talking with them and acting  friendly. I said the farm was called 'L'Alouette''—rather a  foolish name. 'Not, at all,' he answered; 'it is a fine name, with the  song of a bird in it. Well, you are going back to “L'Alouette” to  hear the lark sing for a month, to kiss your wife and your children, to  pick gooseberries and currants. Eh, my boy, what do you think of that?  Then, when the month is over, you will be a new man. You will be ready to  fight again at Verdun. Remember they have not passed and they shall not  pass! Good luck to you, Pierre Duval.' So I went back to the farm as fast  as I could go.”  
He was silent for a few moments, letting his thoughts wander through the  pleasant paths of that little garden of repose. His eyes were dreaming,  his lips almost smiled.  
“It was sweet at 'L'Alouette,'' very sweet, Father. The farm was in  pretty good order and the kitchen-garden was all right, though, the  flowers had been a little neglected. You see, my wife, Josephine, she is a  very clever woman. She had kept up the things that were the most  necessary. She had hired one of the old neighbors and a couple of boys to  help her with the ploughing and planting. The harvest she sold as it  stood. Our yoke of cream-colored oxen and the roan horse were in good  condition. Little Pierrot, who is five, and little Josette, who is three,  were as brown as berries. They hugged me almost to death. But it was  Josephine herself who was the best of all. She is only twenty-six, Father,  and so beautiful still, with her long chestnut hair and her eyes like  stones shining under the waters of a brook. I tell you it was good to get  her in my arms again and feel her lips on mine. And to wake in the early  morning, while the birds were singing, and see her face beside me on the  white pillow, sleeping like a child, that was a little bit of Paradise.  But I do wrong to tell you of all this, Father.”  
“Proceed, my big boy,” nodded the priest. “You are saying nothing wrong. I  was a man before I was a priest. It is all natural, what you are saying,  and all according to God's law—no sin in it. Proceed. Did your  happiness do you good?” Pierre shook his head doubtfully. The look of  dejection came back to his face. He frowned as if something puzzled and  hurt him. “Yes and no. That is the strange thing. It made me thankful—that  goes without saying. But it did not make me any stronger in my heart.  Perhaps it was too sweet. I thought too much of it. I could not bear to  think of anything else. The idea of the war was hateful, horrible,  disgusting. The noise and the dirt of it, the mud in the autumn and the  bitter cold in the winter, the rats and the lice in the dugouts, And then  the fury of the charge, and the everlasting killing, killing, or being  killed! The danger had seemed little or nothing to me when I was there.  But at a distance it was frightful, unendurable. I knew that I could never  stand up to it again. Besides, already I had done my share—enough  for two or three men. Why must I go back into that hell? It was not fair.  Life was too dear to be risking it all the time. I could not endure it.  France? France? Of course I love France. But my farm and my life with  Josephine and the children mean more to me. The thing that made me a good  soldier is broken inside me. It is beyond mending.”  
His voice sank lower and lower. Father Courcy looked at him gravely.  
“But your farm is a part of France. You belong to France. He that saveth  his life shall lose it!”  
“Yes, yes, I know. But my farm is such a small part of France. I am only  one man. What difference does one man make, except to himself? Moreover, I  had done my part, that was certain. Twenty times, really, my life had been  lost. Why must I throw it away again? Listen, Father. There is a village  in the Vosges, near the Swiss border, where a relative of mine lives. If I  could get to him he would take me in and give me some other clothes and  help me over the frontier into Switzerland. There I could change my name  and find work until the war is over. That was my plan. So I set out on my  journey, following the less-travelled roads, tramping by night and  sleeping by day. Thus I came to this spring at the same time as you by  chance, by pure chance. Do you see?”  
Father Courcy looked very stern and seemed about to speak in anger. Then  he shook his head, and said quietly: “No, I do not see that at all. It  remains to be seen whether it was by chance. But tell me more about your  sin. Did you let your wife, Josephine, know what you were going to do? Did  you tell her good-by, parting for Switzerland?”  
“Why, no! I did not dare. She would never have forgiven me. So I slipped  down to the post-office at Bar-sur-Aube and stole a telegraph blank. It  was ten days before my furlough was out. I wrote a message to myself  calling me back to the colors at once. I showed it to her. Then I said  good-by. I wept. She did not cry one tear. Her eyes were stars. She  embraced me a dozen times. She lifted up each of the children to hug me.  Then she cried: 'Go now, my brave man. Fight well. Drive the damned boches  out. It is for us and for France. God protect you. Au revoir!'' I  went down the road silent. I felt like a dog. But I could not help it.”  
“And you were a dog,” said the priest sternly. “That is what you were, and  what you remain unless you can learn to help it. You lied to your wife.  You forged; you tricked her who trusted you. You have done the thing which  you yourself say she would never forgive. If she loves you and prays for  you now, you have stolen that love and that prayer. You are a thief. A  true daughter of France could never love a coward to-day.”  
“I know, I know,” sobbed Pierre, burying his face in the weeds. “Yet I did  it partly for her, and I could not do otherwise.”  
“Very little for her, and a hundred times for yourself,” said the priest  indignantly. “Be honest. If there was a little bit of love for her, it was  the kind of love she did not want. She would spit upon it. If you are  going to Switzerland now you are leaving her forever. You can never go  back to Josephine again. You are a deserter. She would cast you out,  coward!”  
The broken soldier lay very still, almost as if he were dead. Then he rose  slowly to his feet, with a pale, set face. He put his hand behind his back  and drew out a revolver. “It is true,” he said slowly, “I am a coward. But  not altogether such a coward as you think, Father. It is not merely death  that I fear. I could face that, I think. Here, take this pistol and shoot  me now! No one will know. You can say you shot a deserter, or that I  attacked you. Shoot me now, Father, and let me out of this trouble.”  
Father Courcy looked at him with amazement. Then he took the pistol,  uncocked it cautiously, and dropped it behind him. He turned to Pierre and  regarded him curiously. “Go on with your confession, Pierre. Tell me about  this strange kind of cowardice which can face death.”  
The soldier dropped on his knees again, and went on in a low, shaken  voice: “It is this, Father. By my broken soul, this is the very root of  it. I am afraid of fear.”  
The priest thought for an instant. “But that is not reasonable, Pierre. It  is nonsense. Fear cannot hurt you. If you fight it you can conquer it. At  least you can disregard it, march through it, as if it were not there.”  
“Not this fear,” argued the soldier, with a peasant's obstinacy. “This is  something very big and dreadful. It has no shape, but a dead-white face  and red, blazing eyes full of hate and scorn. I have seen it in the dark.  It is stronger than I am. Since something is broken inside of me, I know I  can never conquer it. No, it would wrap its shapeless arms around me and  stab me to the heart with its fiery eyes. I should turn and run in the  middle of the battle. I should trample on my wounded comrades. I should be  shot in the back and die in disgrace. O my God! my God! who can save me  from this? It is horrible. I cannot bear it.”  
The priest laid his hand gently on Pierre's quivering shoulder. “Courage,  my son!”  
“I have none.”  
“Then say to yourself that fear is nothing.”  
“It would be a lie. This fear is real.”  
“Then cease to tremble at it; kill it.”  
“Impossible. I am afraid of fear.”  
“Then carry it as your burden, your cross. Take it back to Verdun with  you.”  
“I dare not. It would poison the others. It would bring me to dishonor.”  
“Pray to God for help.”  
“He will not answer me. I am a wicked man. Father, I have made my  confession. Will you give me a penance and absolve me?”  
“Promise to go back to the army and fight as well as you can.”  
“Alas! that is what I cannot do. My mind is shaken to pieces. Whither  shall I turn? I can decide nothing. I am broken. I repent of my great sin.  Father, for the love of God, speak the word of absolution.”  
Pierre lay on his face, motionless, his arms stretched out. The priest  rose and went to the spring. He scooped up a few drops in the hollow of  his hand. He sprinkled it like holy water upon the soldier's head. A  couple of tears fell with it.  
“God have pity on you, my son, and bring you back to yourself. The word of  absolution is not for me to speak while you think of forsaking France. Put  that thought away from you, do penance for it, and you will be absolved  from your great sin.”  
Pierre turned over and lay looking up at the priest's face and at the blue  sky with white cloude drifting across it. He sighed. “Ah, if that could  only be! But I have not the strength. It is impossible.”  
“All things are possible to him that believeth. Strength will come.  Perhaps Jeanne d'Arc herself will help you.”  
“She would never speak to a man like me. She is a great saint, very high  in heaven.”  
“She was a farmer's lass, a peasant like yourself. She would speak to you,  gladly and kindly, if you saw her, and in your own language, too. Trust  her.”  
“But I do not know enough about her.”  
“Listen, Pierre. I have thought for you. I will appoint the first part of  your penance. You shall take the risk of being recognized and caught. You  shall go down to the village and visit the places that belong to her—her  basilica, her house, her church. Then you shall come back here and wait  until you know—until you surely know what you must do. Will you  promise this?”  
Pierre had risen and looked up at the priest with tear-stained face. But  his eyes were quieter. “Yes, Father, I can promise you this much  faithfully.”  
“Now I must go my way. Farewell, my son. Peace in war be with you.” He  held out his hand.  
Pierre took it reverently. “And with you, Father,” he murmured.  






III. THE ABSOLVING DREAM  


Antoine Courcy was one of those who are fitted and trained by nature for  the cure of souls. If you had spoken to him of psychiatry he would not  have understood you. The long word would have been Greek to him. But the  thing itself he knew well. The preliminary penance which he laid upon  Pierre Duval was remedial. It belonged to the true healing art which works  first in the spirit.  
When the broken soldier went down the hill, in the blaze of the  mid-morning sunlight, toward Domremy, there was much misgiving and  confusion in his thoughts. He did not comprehend why he was going, except  that he had promised. He was not sure that some one might not know him, or  perhaps out of mere curiosity stop him and question him. It was a  reluctant journey.  
Yet it was in effect an unconscious pilgrimage to the one health-resort  that his soul needed. For Domremy and the region round about are saturated  with the most beautiful story of France. The life of Jeanne d'Arc, simple  and mysterious, humble and glorious, most human and most heavenly, flows  under that place like a hidden stream, rising at every turn in springs and  fountains. The poor little village lives in and for her memory. Her  presence haunts the ridges and the woods, treads the green pastures,  follows the white road beside the river, and breathes in the never-resting  valley-wind that marries the flowers in June and spreads their seed in  August.  
At the small basilica built to her memory on the place where her old  beech-tree, “Fair May,” used to stand, there was an ancient caretaker who  explained to Pierre the pictures from the life of the Maid with which the  walls are decorated. They are stiff and conventional, but the old man  found them wonderful and told with zest the story of La Pucelle—how  she saw her first vision; how she recognized the Dauphin in his palace at  Chinon; how she broke the siege of Orleans; how she saw Charles crowned in  the cathedral at Rheims; how she was burned at the stake in Rouen. But  they could not kill her soul. She saved France.  
In the village church there was a priest from the border of Alsace, also a  pilgrim like Pierre, but one who knew the shrine better. He showed the  difference between the new and the old parts of the building. Certain  things the Maid herself had seen and touched.  
“Here is the old holy-water basin, an antique, broken column hollowed out  on top. Here her fingers must have rested often. Before this ancient  statue of St. Michel she must have often knelt to say her prayers. The  cure of the parish was a friend of hers and loved to talk with her. She  was a good girl, devout and obedient, not learned, but a holy and great  soul. She saved France.”  
In the house where she was born and passed her childhood a crippled old  woman was custodian. It was a humble dwelling of plastered stone standing  between two tall fir-trees, with ivy growing over the walls, lilies and  hollyhocks blooming in the garden. Pierre found it not half so good a  house as “L'Alouette.” But to the custodian it was more precious  than a palace. In this upper room with its low mullioned window the Maid  began her life. Here, in the larger room below, is the kneeling statue  which the Princess Marie d'Orleans made of her. Here, to the right, under  the sloping roof, with its worm-eaten beams, she slept and prayed and  worked.  
“See, here is the bread-board between two timbers where she cut the bread  for the croute au pot. From this small window she looked at night  and saw the sanctuary light burning in the church. Here, also, as well as  in the garden and in the woods, her heavenly voices spoke to her and told  her what she must do for her king and her country. She was not afraid or  ashamed, though she lived in so small a house. Here in this very room she  braided her hair and put on her red dress, and set forth on foot for her  visit to Robert de Baudricourt at Vaucouleurs. He was a rough man and at  first he received her roughly. But at last she convinced him. He gave her  a horse and arms and sent her to the king. She saved France.”  
At the rustic inn Pierre ate thick slices of dark bread and drank a stoup  of thin red wine at noon. He sat at a bare table in the corner of the  room. Behind him, at a table covered with a white cloth, two captains on  furlough had already made their breakfast. They also were pilgrims, drawn  to Domremy by the love of Jeanne d'Arc. They talked of nothing else but of  her. Yet their points of view were absolutely different.  
One of them, the younger, was short and swarthy, a Savoyard, the son of an  Italian doctor at St. Jean de Maurienne. He was a sceptic; he believed in  Jeanne, but not in the legends about her.  
“I tell you,” said he eagerly, “she was one of the greatest among women.  But all that about her 'voices' was illusion. The priests suggested it.  She had hallucinations. Remember her age when they began—just  thirteen. She was clever and strong; doubtless she was pretty; certainly  she was very courageous. She was only a girl. But she had a big, brave  idea which possessed her—the liberation of her country. Pure? Yes. I  am sure she was virtuous. Otherwise the troops would not have followed and  obeyed her as they did. Soldiers are very quick about those things. They  recognize and respect an honest woman. Several men were in love with her,  I think. But she was une nature froide. The only thing that moved  her was her big, brave idea—to save France. The Maid was a mother,  but not of a mortal child. Her offspring was the patriotism of France.”  
The other captain was a man of middle age, from Lyons, the son of an  architect. He was tall and pale and his large brown eyes had the  tranquillity of a devout faith in them. He argued with quiet tenacity for  his convictions.  
“You are right to believe in her,” said he, “but I think you are mistaken  to deny her 'voices.' They were as real as anything in her life. You  credit her when she says that she was born here, that she went to Chinon  and saw the king, that delivered Orleans. Why not credit her when she says  she heard God and the saints speaking to her? The proof of it was in what  she did. Have you read the story of her trial? How clear and steady her  answers were! The judges could not shake her. Yet at any moment she could  have saved her life by denying the 'voices.' It was because she knew,  because she was sure, that she could not deny. Her vision was a part of  her real life. She was the mother of French patriotism—yes. But she  was also the daughter of true faith. That was her power.”  
“Well,” said the younger man, “she sacrificed herself and she saved  France. That was the great thing.”  
“Yes,” said the elder man, stretching his hand across the table to clasp  the hand of his companion, “there is nothing greater than that. If we do  that, God will forgive us all.”  
They put on their caps to go. Pierre rose and stood at attention. They  returned his salute with a friendly smile and passed out.  
After a few moments he finished his bread and wine, paid his score, and  followed them. He watched them going down the village street toward the  railway station. Then he turned and walked slowly back to the spring in  the dell.  
The afternoon was hot, in spite of the steady breeze which came out of the  north. The air felt as if it had passed through a furnace. The low,  continuous thunder of the guns rolled up from Verdun, with now and then a  sharper clap from St. Mihiel.  
Pierre was very tired. His head was heavy, his heart troubled. He lay down  among the ferns, looking idly at the foxglove spires above him and turning  over in his mind the things he had heard and seen at Domremy. Presently he  fell into a profound sleep.  
How long it was he could not tell, but suddenly he became aware of some  one near him. He sprang up. A girl was standing beside the spring.  
She wore a bright-red dress and her feet were bare. Her black hair hung  down her back. Her eyes were the color of a topaz. Her form was tall and  straight. She carried a distaff under her arm and looked as if she had  just come from following the sheep.  
“Good day, shepherdess,” said Pierre. Then a strange thought struck him,  and he fell on his knees. “Pardon, lady,” he stammered. “Forgive my  rudeness. You are of the high society of heaven, a saint. You are called  Jeanne d'Arc?”  
She nodded and smiled. “That is my name,” said she. “Sometimes they call  me La Pucelle, or the Maid of France. But you were right, I am a  shepherdess, too. I have kept my father's sheep in the fields down there,  and spun from the distaff while I watched them. I know how to sew and spin  as well as any girl in the Barrois or Lorraine. Will you not stand up and  talk with me?”  
Pierre rose, still abashed and confused. He did not quite understand how  to take this strange experience—too simple for a heavenly  apparition, too real for a common dream. “Well, then,” said he, “if you  are a shepherdess, why are you here? There are no sheep here.”  
“But yes. You are one of mine. I have come here to seek you.”  
“Do you know me, then? How can I be one of yours?”  
“Because you are a soldier of France and you are in trouble.”  
Pierre's head drooped. “A broken soldier,” he muttered, “not fit to speak  to you. I am running away because I am afraid of fear.”  
She threw back her head and laughed. “You speak very bad French. There is  no such thing as being afraid of fear. For if you are afraid of it, you  hate it. If you hate it, you will have nothing to do with it. And if you  have nothing to do with it, it cannot touch you; it is nothing.”  
“But for you, a saint, it is easy to say that. You had no fear when you  fought. You knew you would not be killed.”  
“I was no more sure of that than the other soldiers. Besides, when they  bound me to the stake at Rouen and kindled the fire around me I knew very  well that I should be killed. But there was no fear in it. Only peace.”  
“Ah, you were strong, a warrior born. You were not wounded and broken.”  
“Four times I was wounded,” she answered gravely. “At Orleans a bolt went  through my right shoulder. At Paris a lance tore my thigh. I never saw the  blood of Frenchmen flow without feeling my heart stand still. I was not a  warrior born. I knew not how to ride or fight. But I did it. What we must  needs do that we can do. Soldier, do not look on the ground. Look up.”  
Then a strange thing took place before his eyes. A wondrous radiance, a  mist of light, enveloped and hid the shepherdess. When it melted she was  clad in shining armor, sitting on a white horse, and lifting a bare sword  in her left hand.  
“God commands you,” she cried. “It is for France. Be of good cheer. Do not  retreat. The fort will soon be yours!”  
How should Pierre know that this was the cry with which the Maid had  rallied her broken men at Orleans when the fort of Les Tourelles  fell? What he did know was that something seemed to spring up within him  to answer that call. He felt that he would rather die than desert such a  leader.  
The figure on the horse turned away as if to go.  
“Do not leave me,” he cried, stretching out his hands to her. “Stay with  me. I will obey you joyfully.”  
She turned again and looked at him very earnestly. Her eyes shone deep  into his heart. “Here I cannot stay,” answered a low, sweet, womanly  voice. “It is late, and my other children need me.”  
“But forgiveness? Can you give that to me—a coward?”  
“You are no coward. Your only fault was to doubt a brave man.”  
“And my wife? May I go back and tell her?”  
“No, surely. Would you make her hear slander of the man she loves? Be what  she believes you and she will be satisfied.”  
“And the absolution, the word of peace? Will you speak that to me?”  
Her eyes shone more clearly; the voice sounded sweeter and steadier than  ever. “After the penance comes the absolution. You will find peace only at  the lance's point. Son of France, go, go, go! I will help you. Go hardily  to Verdun.”  
Pierre sprang forward after the receding figure, tried to clasp the knee,  the foot of the Maid. As he fell to the ground something sharp pierced his  hand. It must be her spur, thought he.  
Then he was aware that his eyes were shut. He opened them and looked at  his hand carefully. There was only a scratch on it, and a tiny drop of  blood. He had torn it on the thorns of the wild gooseberry-bushes.  
His head lay close to the clear pool of the spring. He buried his face in  it and drank deep. Then he sprang up, shaking the drops from his mustache,  found his cap and pistol, and hurried up the glen toward the old Roman  road.  
“No more of that damned foolishness about Switzerland,” he said, aloud. “I  belong to France. I am going with the other boys to save her. I was born  for that.” He took off his cap and stood still for a moment. He spoke as  if he were taking an oath. “By Jeanne d'Arc!”  






IV. THE VICTORIOUS PENANCE  


It never occurred to Pierre Duval, as he trudged those long kilometres  toward the front, that he was doing a penance.  
The joy of a mind made up is a potent cordial.  
The greetings of comrades on the road put gladness into his heart and  strength into his legs.  
It was a hot and dusty journey, and a sober one. But it was not a sad one.  He was going toward that for which he was born. He was doing that which  France asked of him, that which God told him to do. Josephine would be  glad and proud of him. He would never be ashamed to meet her eyes. As he  went, alone or in company with others, he whistled and sang a bit. He  thought of “L'Alouette” a good deal. But not too much. He thought  also of the forts of Douaumont and Vaux.  
“Dame!” he cried to himself. “If I could help to win them back  again! That would be fine! How sick that would make those cursed boches  and their knock-kneed Crown Prince!”  
At the little village of the headquarters behind Verdun he found many old  friends and companions. They greeted him with cheerful irony.  
“Behold the prodigal! You took your time about coming back, didn't you?  Was the hospital to your taste, the nurses pretty? How is the wife? Any  more children? How goes it, old man?”  
“No more children yet,” he answered, grinning; “but all goes well. I have  come back from a far country, but I find the pigs are still grunting. What  have you done to our old cook?”  
“Nothing at all,” was the joyous reply. “He tried to swim in his own soup  and he was drowned.”  
When Pierre reported to the officer of the day, that busy functionary  consulted the record.  
“You are a day ahead of your time, Pierre Duval,” he said, frowning  slightly.  
“Yes, sir,” answered the soldier. “It costs less to be a day ahead than a  day too late.”  
“That is well,” said the officer, smiling in his red beard. “You will  report to-morrow to your regiment at the citadel. You have a new colonel,  but the regiment is busy in the old way.”  
As Pierre saluted and turned to go out his eye caught the look of a  general officer who stood near, watching. He was a square, alert, vigorous  man, his face bronzed by the suns of many African campaigns, his eyes full  of intelligence, humor, and courage. It was Guillaumat, the new commander  of the Army of Verdun.  
“You are prompt, my son,” said he pleasantly, “but you must remember not  to be in a hurry. You have been in hospital. Are you well again? Nothing  broken?”  
“Something was broken, my General,” responded the soldier gravely, “but it  is mended.”  
“Good!” said the general. “Now for the front, to beat the Germans at their  own game. We shall get them. It may be long, but we shall get them!”  
That was the autumn of the offensive of 1916, by which the French retook,  in ten days, what it had cost the Germans many months to gain.  
Pierre was there in that glorious charge at the end of October which  carried the heights of Douaumont and took six thousand prisoners. He was  there at the recapture of the Fort de Vaux which the Germans evacuated in  the first week of November. In the last rush up the slope, where he had  fought long ago, a stray shell, an inscrutable messenger of fate, coming  from far away, no one knows whence, caught him and ripped him horribly  across the body.  
It was a desperate mass of wounds. But the men of his squad loved their  corporal. He still breathed. They saw to it that he was carried back to  the little transit hospital just behind the Fort de Souville.  
It was a rude hut of logs, covered with sand-bags, on the slope of the  hill. The ruined woods around it were still falling to the crash of  far-thrown shells. In the close, dim shelter of the inner room Pierre came  to himself.  
He looked up into the face of Father Courcy. A light of recognition and  gratitude flickered in his eyes. It was like finding an old friend in the  dark.  
“Welcome!—But the fort?” he gasped.  
“It is ours,” said the priest.  
Something like a smile passed over the face of Pierre. He could not speak  for a long time. The blood in his throat choked him. At last he whispered:  
“Tell Josephine—love.”  
Father Courcy bowed his head and took Pierre's hand. “Surely,” he said.  “But now, my dear son Pierre, I must prepare you—”  
The struggling voice from the cot broke in, whispering slowly, with long  intervals: “Not necessary.... I know already.... The penance. ...  France.... Jeanned'Arc.... It is done.”  
A few drops of blood gushed from the corner of his mouth. The look of  peace that often comes to those who die of gunshot wounds settled on his  face. His eyes grew still as the priest laid the sacred wafer on his lips.  The broken soldier was made whole.  






THE HEARING EAR  


There were three American boys from the region of Philadelphia in the  dugout, “Somewhere in France”; and they found it a snug habitation,  considering the circumstances.  
The central heating system—a round sheet-iron stove, little larger  than a “topper” hat—sent out incredible quantities of acrid smoke at  such times as the rusty stovepipe refused to draw. But on cold nights and  frosty mornings the refractory thing was a distinct consolation. The  ceiling of the apartment lacked finish. When wet it dropped mud; when dry,  dust. But it had the merit of being twenty feet thick—enough to stop  any German shell except a “Jack Johnson” full of high explosive. The beds  were elegantly excavated in the wall, and by a slight forward inclination  of the body you could use them as fauteuils. The rats approved of  them highly.  
There were two flights of ladder-stairs leading down from the trench into  the dugout, and the holes at the top which served as vestibules were three  or four yards apart. It was a comfort to think of this architectural  design; for if the explosion of a big shell blocked up one of the  entrances, the other would probably remain open, and you would not be  caught in a trap with the other rats.  
The main ornament of the salon was a neat but not gaudy  biscuit-box. The top of it was a centre-table, illuminated by a single,  guttering candle; the interior was a “combination” wardrobe and sideboard.  Around this simple but satisfying piece of furniture the three transient  tenants of the dugout had just played a game of dummy bridge, and now sat  smoking and bickering as peacefully as if they were in a college club-room  in America. The night on the front was what the French call “relativement  calme.” Sporadic explosions above punctuated but did not interrupt the  debate, which eddied about the high theme of Education—with a  capital “E”—and the particular point of dispute was the study of  languages.  
“Everything is going to change after the war,” said Phipps-Herrick, a big  Harvard man from Bryn Mawr and a member of the Unsocial Socialists' Club.  “We are going to make a new world. Must have a new education. Sweep away  all the old stuff—languages, grammar, literature, philosophy,  history, and all that. Put in something modern and practical. Montessori  system for the little kids. Vocational training for the bigger ones. Teach  them to make a living. Then organize them politically and economically.  You can do what you like, then, with England, France, and America  together. Germany will be shut out. Why study German? From a practical  point of view, I ask you, why?”  
“Didn't you take it at Harvard?” sarcastically drawled Rosenlaube, a  Princeton man from Rittenhouse Square. (His grandfather was born at  Frankfort-on-the-Main, but his mother was a Biddle, and he had penetrated  about an inch into the American diplomatic service when the war summoned  him to a more serious duty.) “I understood that all you Harvard men were  strong on modern languages, especially German.”  
Phipps-Herrick grunted.  
“Certainly I took it. It was supposed to be a soft-snap course. What do  you think we go to Harvard for? But that little beast, Professor von Buch,  gave me a cold forty-minus on examination. So I dropped it, and thank God  I've forgotten the little I ever knew of German! It will be absolutely  useless in the new world.”  
“Right you are,” said Rosenlaube. “My grandfather used to speak it when he  was angry—a sloppy, slushy language, extremely ugly. At Princeton,  you know, we stand by the classics, Latin and Greek, the real thing in  languages. You ought to hear Dean Andy West talk about that. Of course a  fellow forgets his Virgil and his Homer when he gets out in the world.  But, then, he's had the benefit of them; they've given him real culture  and literature. There's nothing outside of the classics, except perhaps a  few things in French and Italian. Thank God I never studied German!”  
The third man, who had kept silence up to this point, now gently butted  in. It was little Phil Mitchell, of Overbrook, a University of  Pennsylvania man, who had been stopped in his junior year by a financial  catastrophe in the family, and had gone out to Idaho to earn his living as  third assistant bookkeeper in a big mining concern. He took a few real  books with him, besides those that he was to “keep.” Double entry was his  business; reading, his recreation; thinking, his vocation. From all this  the great war called him as with a trumpet.  
“Look here, you fellows,” he said quietly, “in spite of this war and all  the rest of it, there are some good things in German.”  
“What,” they cried, “you, a fire-eater, stand up for the Kaiser and his  language? Damn him!”  
“With all my heart,” assented Mitchell. “But the language isn't his. It  existed a long while before he was born. It isn't very pretty, I'll admit.  But there are lots of fine things in it. Kant and Lessing, Goethe and  Schiller and Heine—they all loved liberty and made it shine out in  their work. Do you mean to say that I must give them up and throw my  German overboard because these modern Potsdammers have acted like brutes?”  
“Yes,” cried Phipps-Herrick and Rosenlaube, nodding at each other, “that's  what we mean, and that's what America means. The German language must go!”  
“Look here,” said Phipps-Herrick, “you admit that modern education must be  useful? Well, there won't be any more use for German, because we are going  to shut Germany out of the international trades-union. She has betrayed  the principles of the new era. We are going to boycott her.”  
“Won't that be rather difficult?” queried Mitchell, shaking his head.  “Seventy or eighty million people—hard to shut them out of the  world, eh?”  
“Nonsense, dear Phil,” drawled Rosenlaube; “it will be easy enough. But I  don't agree with Phipps-Herrick about the reason or method. We are going  to have a new era after the war. But it will not be a utilitarian age. It  will be a return to beauty and form and culture—not with a 'k.'  First of all, we are going to kill a great many Germans. Then we are going  to Berlin to knock down all the ugly statues in the Sieges-Allee  and smash the parvenu German Empire. Then we shall have a new age on  classic lines. People will still use French and English and Italian  because there is some beauty in those languages. But nobody outside of  Germany will speak or read German. It is a barbarous tongue—shapeless  and hideous—used by barbarians who gobble and snort when they talk.  Sorry for Kant and Goethe and Heine and all that crowd, but their time is  up; they've got to go out with their beastly language!”  
“Yes,” said Phipps-Herrick, “out with them, bag and baggage. Think what  the German spies and propagandists have done in America. Schools full of  pacifist and pro-German teachers; text-books full of praise of the German  Empire and the Hohenzollern Highbinders; newspapers full of treason,  printed in the German language. Why, it's only a piece of self-defense to  clean it all out, root and branch. No more German taught or spoken,  printed or read, in the United States. Forget it! Twenty-three for the Hun  language!”  
“Noble,” gently murmured Mitchell, shaking his head again; “very noble!  But not very easy and perhaps not entirely wise. Why should I throw away  something that has been useful to me, and may be again? Why forget the  little German that I know and burn my Goethe and refuse to listen to  Beethoven's music? I won't do it, that's all.”  
“Our little friend is a concealed Kaiserite,” said Rosenlaube. “He wants  to Germanize America.”  
“No, Rosy,” said Mitchell, thoughtfully running his hand over some nicks  on the butt of his rifle in the corner; “you know I'm not a Kaiserite of  any kind. I've got seven scored against him already, and I'm going to get  some more. But the language question seems to me different. Cut out the  German newspapers and the German schools in America by all means! No more  teaching of the primary branches in any language but English! Make it  absolutely necessary for everybody in the U. S. A. to learn the language  of the country the first thing. Then in the high schools and universities  let German be studied like any other foreign language, by those who want  it—chemists, and philosophers, and historians, and electrical  engineers, and so on. We could censor the text-books and keep out all  complimentary allusions to the Hohenzollern family.”  
“Oh, shut up, Phil,” growled Phipps-Herrick. “You're too soft, you old  easy-mark! You don't go half far enough. We may not decide to exterminate  the Hun race in Europe. But we have decided to exterminate their language  in America.”  
His hand was groping inside the biscuit-box. He pulled out a little  ditty-bag and carefully extracted a bit of newspaper.  
“Listen to this, you fellows. This is from the National Obscurity Society.  You know a chap with a German name is president of it, but he's a real  patriot, hundred per cent, not fifty-fifty, Philly. 'The following States  have abolished the teaching of German: Massachusetts, Connecticut, New  York, New Jersey, Pennsylvania, Maryland, Virginia, Georgia, Mississippi,  Indiana, Ohio, Illinois, Nebraska, Missouri, Kansas, Iowa, Arkansas,  Arizona, Colorado, Montana, California, and Oregon.' Abolished,  mind you! What do you think of that?”  
“Most excellent Phippick,” nodded Rosenlaube, “I opine, as Horace said to  Cicero, 'That's the stuff,' or words to that effect. What saith the  senator from Mitchellville?”  
“Noble,” grinned Phil, “unmistakably noble! Those Obscurity fellows are a  fiery lot. It reminds me that during the late war with Spain, when I was a  little, tiny boy, but brimful of ferocity, I refused to eat my favorite  dessert because it was called Spanish cream. I felt sure at the  time that my heroic conduct was of distinct assistance to Dewey in the  battle of Manila Bay.”  
“Well, then,” said Phipps-Herrick, grabbing him by the shoulders and  shaking him good-humoredly, “you murderous little pacifist with seven  nicks on your gun, will you give up your German? Will you forget it?”  
Mitchell chuckled and shook his head,  
“As far as requisite under military orders. But no further, not by a—”  
A pair of muddy boots was heard and seen descending one of the ladders,  followed by the manly and still rather neat form of Lieutenant Barker  Bunn, a Cornell man from West Philadelphia. The three men sprang to their  feet and saluted smartly, for the lieutenant was very stiff about all the  preliminary forms.  
“Too loud talking here,” he said gruffly. “I heard you before I came down.  Who is here? Oh, I see, Sergeant Phipps-Herrick, Privates Rosenlaube and  Mitchell. It's your turn to go out on listening post to-night, sergeant.  Twelve sharp, stay three hours, go as far as you can, come back and  report, take Mitchell or Rosenlaube with you. Captain's orders.”  
The sergeant saluted again, and the two men looked at each other.  
“Why not both of us, sir?” said Mitchell.  
The lieutenant regarded him with some surprise. Listening post is not a  detail passionately desired by the men. It is always dirty, frequently  dangerous, generally obscure, and often fatal. Hence there is no keen  competition for it.  
“Two is the usual number for a listening post,” said Barker Bunn  thoughtfully. “But there is no regulation about it, and the captain did  not specify any number. Well, yes, I suppose you can all three go, if you  are set on it. In fact, I give the order to that effect.”  
“Thank you, sir,” said Rosenlaube and Mitchell. Phipps-Herrick, feeling  that the strict etiquette of the preliminaries had been fully observed and  the time to be human had come, held out a box of “Fierce Fairies.”  
“Have a cigarette, Bunn, and take a chair, do. Time for a little talk this  quiet night? Tell us what's doing up above.”  
“Nothing particular,” said Barker Bunn, lighting and relaxing. “But the  old man has a hunch that the Fritzies are grubbing a mine—a corker—to  get our goat. Hence this business of ears forward. The old man thinks the  Fritzies have a strong grouch against this little alley, and since they  couldn't take it top side last week they're going to try to bust it out  bottom side with a big bang some day soon. Maybe so—maybe just  greens—but, anyway, you've got to go on the Q. T. with this job—no  noise, don't even whisper unless you have to; just listen for all you're  worth. P'r'aps you'll hear that little tap-tap-tapping that tells where  Fritzie Mole is at work. Then if you come back and tell the old man where  it is, he'll give you all the cigarettes you want. But say, do you want me  to give you a pointer on the way to go, the method of procedure, as the  old man would call it?”  
They agreed that they were thirsting for information and instruction.  
“Well, it's this way,” continued Barker Bunn. “You know I had a bit of  experience in listening post while I was with the Canadians down around  'Wipers'; and I noticed that most of the troubles came from a bad method  of procedure. Fellows went out any old way; followed each other in the  dark, and then hunted for each other and came to grief; all those kind of  silly fumbles. Now, what you need is formation—see? Must have  some sort of formation for advance. Must keep in touch. For two men a  tandem is right. For three men, what you want is a spike-team—middle  man crawls ahead, other men follow on each side just near enough to touch  his left heel with right hand and right heel with left hand—a  triangle, see? Keep touching once every thirty seconds. If you miss it,  leader crawls back, side men crawl in, sure to meet, nobody gets lost. Go  as far asyou can, then spread out like a fan, fold together when  you can, come back ifyou can—that's the way to cover the  most possible ground on a listening post. Do you get me?”  
“We get you,” they nodded. “It's a wonderful scheme.” And Rosenlaube added  in his most impressive literary manner: “Plato, it must be so, thou  reasonest well.”  
“But tell me,” said the lieutenant, “what were you fellows chattering  about so loud when I came down?”  
So they told him, and, according to the habit of college boys, they  skirmished over the ground of debate again, and Barker Bunn vigorously  supported the majority opinion, and Mitchell was left in a hopeless  minority of one, clinging obstinately to his faith that there had been,  and still might be, some use for the German language.  
Midnight came, and with it the return of the lieutenant's official manner.  He saw the trio slide over the top, one by one, vanishing in the starless  dark. “Good luck going and coming,” he whispered; and it sounded almost  like an unofficial prayer.  
In single file they crept through the prepared opening in the barbed-wire  entanglement, and so out into No Man's Land, where they took up their  spike-team formation. Phipps-Herrick was the leader, the other men were  the wheelers. They had agreed on a code of silent signals: One kick with  the heel or one pinch with the hand meant “stop”; two meant “back”; three  meant “get together.” They carried no rifles, because the rifle is an  awkward tool for a noiseless crawler to lug. But each man had a big  trench-knife and a pair of automatic pistols, with plenty of ammunition.  
The space between the two front lines of barbed wire in this region was  not more than four or five hundred yards. In the murk of that unstarred,  drizzling night, where every inch must be felt out, it seemed like a vast,  horrible territory. There was nothing monotonous about it but the  blackness of darkness. To the touch it was a paysage accidente, a  landscape full of surprises. Dead bodies were sprinkled over it. It was  pockmarked with small shell-holes and pitted with large craters, many of  them full of water, all slimy with mud. Phipps-Herrick nearly slipped into  one of the deepest, but a lively kick warned his followers of the danger,  and they pulled him back by the heels.  
Now and then a star-shell looped across the spongy sky, casting a lurid  illumination over the ghastly field. When the three travellers caught the  soft swish of its ascent, they “froze”—motionless as a shamming  'possum—mimicking death among the dead.  
It was a long, slow, silent, revolting crawl. Sounds which did not concern  them were plenty—distant cannonade, shells exploding here and there,  scattered rifle-shots. All these they unconsciously eliminated, listening  for something else, ears pressed to the ground wherever they could find a  comparatively dry spot. From their point of hearing the night was still as  the grave—no subterranean tapping and scraping could they hear  anywhere under the sea of mud.  
Once Rosenlaube caught a faint metallic sound, and signalled through  Phipps-Herrick's left leg to Mitchell's left arm, “Stop!” All three  listened tensely. They crawled toward the faint noise. It was made by a  loose end of wire swaying in the night-wind and tapping on a broken  helmet.  
They were getting close to the German barbed wire. The leader had swung  around to the west, following what he judged to be the line of the front  trench, perhaps forty yards away. He was determined to hear something  before he went back. And he did!  
Just as he had made up his mind to call up the other fellows for the final  spreadout in fan formation, his groping right hand touched something round  and smooth and hard. It seemed to be made fast to a string or wire, but he  pulled it toward him and gave the “stop” signal to his followers.  
The thing he had picked up was a telephone receiver. How it came to be  there he did not know. Perhaps a German listening post had carried it out  last night, in order to receive directions from the trench; perhaps the  mining party—man killed, receiver dropped, wire connection not cut,  or tangled up with other wires—who can tell? One thing is sure—here  is the receiver, faintly buzzing. Phipps-Herrick joyfully puts it to his  ear. He hears a voice and words, but it is all gibberish to him. With a  look of desperation on his face he gives the “get together” signal.  
Rosenlaube crawls up first and takes hold of the cylinder, puts it to his  ear. He hears the sound, but it says absolutely nothing to him. It is like  being at the door of the secret of the universe and unable to get over the  threshold.  
Then comes Mitchell, slowly, a little lame, and almost “all in.”  Phipps-Herrick thrusts the receiver into his hand. As he listens a  beatific expression spreads over his face. It lasts a long time, and then  he lays down the cylinder with a sigh.  
The three heads are close together, and Mitchell whispers under his  breath:  
“Got 'em—got the whole thing—line of mine changed—raiders  coming out now—twelve men—rough on us, but if we can get back  to our alley we've got 'em! Crawl home quick.”  
{Illustration with caption: “I'm going to carry you in, spite of hell"}  
They crawled together in a bunch, formation ignored. Presently steps  sounded near them. A swift light swept the hole where they crouched, a  volley of rifle-shots crashed into it. The Americans answered with their  pistols, and saw three or four of the dark forms on the edge of the hole  topple over. The rest disappeared. But Rosenlaube had a rifle-ball through  his right hip and another through his shoulder. Mitchell and  Phipps-Herrick started to carry him.  
“Drop it,” he whispered. “I'm safe here till dawn—you get home,  quick! Specially Phil. He's the one that counts. Cut away, boys!”  
Meantime the American trench had opened fire and the German trench  answered. The still night broke into a tempest of noise. A bullet or a bit  of shell caught Mitchell in the knee and crumpled him up. Phipps-Herrick  lifted him on his back and stood up.  
“Come on,” he said, “you little cuss. You're the only one that has the  stuff we went out after. I'm going to carry you in, 'spite of hell.”  
And he did it.  
Mitchell told the full story of the change in the direction of the German  mine and the plan of the next assault, as he had heard it through that  lost receiver. The captain said it was information of the highest value.  It counted up to a couple of hundred German prisoners and three  machine-guns in the next two days.  
Rosenlaube, still alive, was brought in just before daybreak by a  volunteer rescue-party under the guidance of Phipps-Herrick. All three  were cited in the despatches. Phipps-Herrick in due time received the  Distinguished Service Cross for gallantry on the field. But Mitchell had  the surplus satisfaction of the hearing ear.  
“Look here, old man,” Rosenlaube said to him as they lay side by side in  the hospital, “'member our talk in the dugout just before our big night?  Well, I allow there was something in what you said. There are times when  it is a good thing to know a bit of that barbarous German language. And  you never can tell when one of those times may hit you.”  






SKETCHES OF QUEBEC  


If you love a certain country, for its natural beauty, or for the friends  you have made there, or for the happy days you have passed within its  borders, you are troubled and distressed when that country comes under  criticism, suspicion, and reproach.  
It is just as it would be if a woman who had been very kind to you and had  done you a great deal of good were accused of some unworthiness. You would  refuse to believe it. You would insist on understanding before you  pronounced judgment. Memories would ask to be heard.  
That is what I feel in regard to French Canada, the province of Quebec,  where I have had so many joyful times, and found so many true comrades  among the voyageurs, the habitants, and the coureurs de  bois.  
People are saying now that Quebec is not loyal, not brave, not patriotic  in this war for freedom and humanity.  
Even if the accusation were true, of course it would not spoil the big  woods, the rushing rivers, the sparkling lakes, the friendly mountains of  French Canada. But all the same, it hurts me to hear such a charge against  my friends of the forest.  
Do you mean to tell me that Francois and Ferdinand and Louis and Jean and  Eugene and Iside are not true men? Do you mean to tell me that these  lumbermen who steer big logs down steep places, these trappers who brave  the death-cold grip of Winter, these canoe-men who shout for joy as they  run the foaming rapids,—do you mean to tell me that they have no  courage?  
I am not ready to credit that. I want to hear what they have to say for  themselves. And in listening for that testimony certain little  remembrances come to me—not an argument—only a few sketches on  the wall. Here they are. Take them for what they are worth.  

I

LA GRANDE DECHARGE  


September, 1894  
In one of the long stillwaters of the mighty stream that rushes from Lac  Saint Jean to make the Saguenay—below the Ile Maligne and  above the cataract of Chicoutimi—two birch-bark canoes are floating  quietly, descending with rhythmic strokes of the paddle, through the  luminous northern twilight.  
The chief guide, Jean Morel, is a coureur de bois of the old type—broad-shouldered,  red-bearded, a fearless canoeman, a good hunter and fisherman—simple  of speech and deep of heart: a good man to trust in the rapids.  
“Tell me, Jean,” I ask in the comfortable leisure of our voyage which  conduces to pipe-smoking and conversation, “tell me, are you a Frenchman  or an Englishman?”  
“Not the one, nor the other,” answers Jean in his old-fashioned patois.  “M'sieu' knows I am French-Canadian.”  
A remarkable answer, when you come to think of it; for it claims a  nationality which has never existed, and is not likely to exist, except in  a dream.  
“Well, then,” I say, following my impulse of psychological curiosity, of  which Jean is sublimely ignorant, “suppose a war should come between  France and England. On which side would you fight?”  
Jean knocks the dottle out of his pipe, refills and relights. Then,  between the even strokes of his paddle, he makes this extraordinary reply:  
“M'sieu, I suppose my body would march under the flag of England. But  my heart would march under the flag of France.”  
Good old Jean Morel! You had no premonition of this glorious war in which  the Tricolor and the Union Jack would advance together against the  ravening black eagle of Germany, and the Stars and Stripes would join  them.  
How should you know anything about it? Your log cabin was your capitol.  Your little family was your council of state. Even the rest of us, proud  of our university culture, were too blind, in those late Victorian days,  to see the looming menace of Prussian paganism and the conquer-lust of the  Hohenzollerns, which has plunged the whole world in war.  

II

OXFORD  


February, 1917  
The “Schools” building, though modern, is one of the stateliest on the  Main Street. Here, in old peaceful times, the university examinations used  to be held. Now it is transformed into a hospital for the wounded men from  the fighting front of freedom.  
Sir William Osier, Canadian, and world-renowned physician, is my guide, an  old friend in Baltimore, now Regius Professor of Medicine in Oxford.  
“Come,” he says, “I want you to see an example of the Carrel treatment of  wounds.”  
The patient is sitting up in bed—a fine young fellow about twenty  years old. A shrapnel-shell, somewhere in France, passed over his head and  burst just behind him. His bare back is a mass of scars. The healing fluid  is being pumped in through the shattered elbow of his right arm, not yet  out of danger.  
“Does it hurt,” I ask.  
“Not much,” he answers, trying to smile, “at least not too much, M'sieu'.”  
The accent of French Canada is unmistakable. I talk to him in his own  dialect.  
“What part of Quebec do you come from?”  
“From Trois Rivieres, M'sieu', or rather from a country back of  that, the Saint Maurice River.”  
“I know it well—often hunted there. But what made you go to the  war?”  
“I heard that England fought to save France from the damned Germans. That  was enough, M'sieu', to make me march. Besides, I always liked to fight.”  
“What did you do before you became a soldier?”  
“I was a lumberjack.”  
(What he really said was, “J'allais en chantier,” “I went in the  shanty.” If he had spoken in classic French he would have said, “J'etais  bucheron.” How it brought back the smell of the big spruce forest to  hear that word chantier, in Oxford!)  
{Illustration: “I was a lumberjack."}  
“Well, then, I suppose you will return to the wood-cutting again, when  this war is over.”  
“But no, M'sieu', how can I, with this good-for-nothing arm? I shall never  be capable of swinging the axe again.”  
“But you could be the cook, perfectly. And you know the cook gets the best  pay in the whole shanty.”  
His face lights up a little.  
“Truly,” he replies; “I never thought of that, but it is true. I have seen  a bit of cooking at the front and learned some things. I might take up  that end of the job. But anyway, Im glad I went to the war.”  
So we say good-by—“bonne chance!”  
Since that day the good physician who guided me through the hospital has  borne without a murmur the greatest of all sacrifices—the loss of  his only son, a brave and lovely boy, killed in action against the  thievish, brutal German hordes.  

III  


SAINTE MARGUERITE August, 1917  
The wild little river Sainte Marguerite runs joyously among the  mountains and the green woods, back of the Saguenay, singing the same old  song of liberty and obedience to law, as if the world had never been vexed  and tortured by the madness of war-lords.  
A tired man who has a brief furlough from active service is lucky if he  can spend it among the big trees and beside a flowing stream. The trees  are ministers of peace. The stream is full of courage and adventure as it  rushes toward the big sea.  
We are coming back to camp from the morning's fishing, with a brace of  good salmon in the canoe.  
“Tell me, Iside,” I ask of the wiry little bowman, the best hunter and  fisher on the river, “why is it that you are not at the war?”  
“But, M'sieu', I am too old. A father of family—almost a grandfather—the  war is not for men of that age. Besides, it does not concern us here in  Quebec.”  
“Why not? It concerns the whole world. Who told you that it does not  concern you?”  
“The priest at our village of Sacre Coeur, M'sieu'. He says that it  is only right and needful for a good Christian to fight in defense of his  home and his church. Let those Germans attack us here, chez nous,  and you shall see how the men of Sacre Coeur will stand up and  fight.”  
It was an amazing revelation of a state of mind, absolutely simple,  perfectly sincere, and strictly imprisoned by the limitations of its only  recognized teacher.  
“But suppose, Iside, that England and France should be beaten down by  Germany, over there. What would happen to French Canada? Do you think you  could stand alone then, to defend your home and your church? Are you big  enough, you French-Canadians?”  
“M'sieu', I have never thought of that. Perhaps we have more than a  million people—many of them children, for you understand we  French-Canadians have large families—but of course the children  could not fight. Still, we should not like to have them subject to a  German Emperor. We would fight against that, if the war came to us here on  our own soil.”  
“But don't you see that the only way to keep it from coming to you on your  own soil is to fight against it over there? Hasn't the English Government  given you all your liberties, for home and church?”  
“Yes, M'sieu', especially since Sir Wilfred Laurier. Ah, that is a great  man! A true French-Canadian!”  
“Well, then, you know that he is against Germany. You know he believes the  freedom of Canada depends on the defeat of Germany, over there, on the  other side of the sea. You would not like a German Canada, would you?”  
“Not at all, M'sieu', that would be intolerable. But I have never thought  of that.”  
“Well, think of it now, will you? And tell your priest to think of it,  too. He is a Christian. The things we are fighting for belong to  Christianity—justice, liberty, humanity. Tell him that, and tell him  also some of the things which the Germans did to the Christian people in  Belgium and Northern France. I will narrate them to you later.”  
“M'sieu',” says Iside, dipping his paddle deeper as we round the sharp  corner of a rock, “I shall remember all that you tell me, and I shall tell  it again to our priest. You know we have few newspapers here. Most of us  could not read them, anyway. I am not well convinced that we yet  comprehend, here in French Canada, the meaning of this war. But we shall  endeavor to comprehend it better. And when we comprehend, we shall be  ready to do our duty—you can trust yourself to the men of Sacre  Coeur for that. We love peace—we all about here (nous autres  d'icite)—but we can fight like the devil when we know it is for a  good cause—liberty, for example. Meanwhile would M'sieu' like to  stop at the pool 'La Pinette'' on the way down and try a couple of  casts? There was a big salmon rising there yesterday.”  
That very evening a runner comes up the river, through the woods, to tell  Iside and Eugene, who are Selectmen of the community of Sacre Coeur,  that they must come down to the village for an important meeting at ten  o'clock the next morning.  
So they set off, quite as a matter of course, for their thirty-five mile  tramp through the forest in the dark. They are good citizens, as well as  good woodsmen, you understand. On the second day they are back again at  their work in the canoe.  
“Well, Iside,” I ask, “how was it with the meeting yesterday? All  correct?”  
“All correct, M'sieu'. It was an affair of a new schoolhouse. We are going  to build it. All goes well. We are beginning to comprehend. Quebec is a  large corner of the world. But it is only a corner, after all, we can see  that. And those damned Germans who do such terrible things in France, we  do not love them at all, no matter what the priest may say about Christian  charity. They are Protestants, M'sieu', is it not?”  
“Well,” I answer, hiding a smile with a large puff of smoke, “some of them  call themselves Protestants and some call themselves Catholics. But it  seems to me they are all infidels, heathen—judging by what they do.  That is the real proof.”  
“C'est b'en vrai, M'sieu',” says Iside. “It is the conduct that  shows the Christian.”  

IV


BELOW CAPE DIAMOND March, 1818  
The famous citadel of Quebec stands on top of the steep hill that  dominates the junction of the Saint Charles River with the Saint Lawrence.  That is Cape Diamond—a natural stronghold. Indians and French, and  British, and Americans have fought for that coign of vantage. For a  century and a half the Union Jack has floated there, and under its fair  protection the Province of Quebec, keeping its quaint old language and  peasant customs, has become an important part of the British Empire.  
The Upper Town, on the high shoulders of Cape Diamond, with its government  buildings, convents, hospitals, showy new shops, and ancient gardens, its  archiepiscopal palace, trim theological seminary, huge castle-like hotel,  and placid ramparts dominating the Ile d'Orleans with rows of  antiquated, harmless cannon around which the children play—the Upper  Town belongs distinctly to the citadel. The garrison is in evidence here.  A regimental band plays in the kiosk on Dufferin Terrace on summer  evenings. There is a good mixture of khaki in the coloring of the street  crowd, and many wounded soldiers are seen, invalided home from the front.  They are all very proud of the glorious record that Canada has made in the  battle for freedom. Most of them, it seems to me, are from  English-speaking families. But by no means all. There are many of  unmistakable French-Canadian stock; and they tell me proudly of the  notable bravery of a certain regiment which was formed early from  volunteers of their own people—hunters, woodsmen, farmers, guides.  The war does not seem very far away, up here in the region of the citadel.  
The Lower Town, with its narrow streets, little shops, gray stone  warehouses, dingy tenements, and old-fashioned markets, is quite a  different place. It belongs to the slow rivers on whose banks it drowses  and dreams. The once prosperous lumberyards are half empty now. The  shipping along the wharfs has been dwindling for many years. The northern  winter puts a quietus on the waterside. Troops, munitions, supplies, must  go down by rail to an ice-free port. The white river-boats are all laid  up. But a way is kept open across the river to Levis, and the sturdy,  snub-nosed little ice-breaking ferry-boats buffet back and forth almost  without interruption. There is a plenty of nothing to do, now, in the  Lower Town; pipe-smoking and heated discussion of parish politics are  incessant; an inconsiderate quantity of bad liquor is imbibed, pour  faire passer le temps.  
Suddenly—if anything can be said to happen suddenly in Quebec—bad  news comes from the Lower Town. A riot has broken out, an insurrection of  the French-Canadians against the new military service act, an armed  resistance to the draft. Windows have been smashed, shops looted. A mob,  not very large perhaps, but extremely noisy, has marched up the steep  curve of Mountain Hill Street, into the Upper Town. Shots have been  exchanged. People have been killed. The revolution in Quebec has begun.  
That is the disquieting rumor which comes to us, carefully spread and  magnified by those agencies which have an interest in preventing, or at  least obstructing the righteous punishment of the German criminals in this  war. Can it possibly be true? Have the French-Canadians gone crazy, as the  Irish did in 1916, under the lunatic incantations of the Sinn-Feiners? Are  they also people without a country, playing blindly into the hands of the  Prussian gang who have set out to subjugate the world?  
No! This riot in the old city is not an expression of the spirit of French  Canada at all. It is only a shrewdly stupid trick in local politics,  planned and staged by small-minded and loud-voiced politicians who are  trying to keep their hold upon the province. The so-called revolutionists  are either imported loafers and trouble-makers, or else they are drawn  from that class of “hooligans” who have always made a noise around the  Quebec hotels at night. They shout much: they swear abominably: but they  have no real fight in them. They can be hired and used—up to a  certain point—but beyond that they are worthless. It is a waste of  money to employ them. The trouble below Cape Diamond froths up and goes  down as quickly as the effervescence on a bottle of ginger beer. Before  you can find out what it is all about, it is all over. It has not even  touched the real French-Canadians, the men of the forests and the farms.  They are loyal by nature, and slow by temperament. You have got to give  them time, and light.  
What is happening in Quebec now? Just what ought to happen. The draft is  going forward smoothly and steadily, without resistance. Sons of the best  French-Canadian families are volunteering for the war. Recruits from Laval  University are coming in, stirred perhaps by the knowledge that forty  thousand Catholic priests in France have entered the army which fights  against the Prussian paganism.  
The petty politicians who have sought to serve their own ends by putting  forward the mad notion of secession and an independent “Republic of  Quebec” have gone to cover under a storm of ridicule and indignation. M.  Bourassa's iridescent dream of French-Canadian nationalism has disappeared  like a soap-bubble. M. Francoeur's motion in the Quebec legislature,  carrying a vague hint that the province might withdraw from the Dominion  if the other provinces were not particularly nice to it, was snowed under  by an overwhelming vote. The patriotic and eloquent speech of the  provincial Premier, M. Gouin, was received with every sign of approval.  The political cinema has shown its latest film, and the title is evidently  “Fidelite de Quebec.”  
Meantime a Catholic missioner has been in the province. The visit of  Archbishop Mathieu of Saskatchewan was probably made on the invitation,  certainly with the consent, of the hierarchy of Quebec. That intelligent  and fearless preacher brought with him a clear and ringing gospel, a call  to all Christian folk to stand up together and “resist even unto blood,  striving against sin”—the sin of the German war-lords who have  plunged the world in agony to enforce their heresy that Might makes Right.  
Such a message, at this time, must be of inestimable value to the humble  and devout people of the province, attached as they are to their church,  and looking patiently to her for guidance. The parish priests, devoted to  their lonely tasks in obscure hamlets, may get a new and broader  inspiration from it. They may have a vision of the ashes of Louvain  University, the ruin of Rheims Cathedral, wrought by ruthless German  hands. Then the church in Quebec will measure up to the church in Belgium  and in France. Then the village cure will say to his young men: “Go!  Fight! It is for the glory of God and the good of the world. It is for the  Christian religion and the life of free Canada.”  
“Well, then,” says the gentle reader, of a sociological turn of mind, who  has followed me thus far, “what have you got to say about the big  political problem of Quebec? Is a French-speaking province a safe factor  in the Dominion of Canada, in the British Empire? Why was Quebec so late  in coming into this world war against Germany?”  
Dear man, I have nothing whatever to say about what you call the big  political problem of Quebec. I told you that at the beginning. That is a  question for Canada and Great Britain to settle. The British colonial  policy has always been one of the greatest liberality and fairness, except  perhaps in that last quarter of the eighteenth century, when the madness  of a German king and his ministers in England forced the United States to  break away from her, and form the republic which has now become her most  powerful friend.  
The perpetuation of a double language within a state, an enclave,  undoubtedly carries with it an element of inconvenience and possibly of  danger. Yet Belgium is bilingual and Switzerland is quadrilingual. If any  tongue other than that of the central government is to be admitted, what  could be better than French—the language of culture, which has  spoken the large words, liberte, egalite, fraternite? The native  dialect of French Canada is a quaint and delightful thing—an  eighteenth-century vocabulary with pepper and salt from the speech of the  woodsmen and hunters. I should be sorry if it had to fade out. But  evidently that is a question for Canada to decide. She has been a  bilingual country for a long time. I see no reason why the experiment  should not be carried on.  
Quebec has been rather slow in waking up to the meaning of this war for  world-freedom. But she has been very little slower than some of the United  States, after all.  
The Church? Well, the influence of the Church always has depended and  always must depend upon the quality of her ministers. In France, in  Belgium, they have not fallen short of their high duty. The Archbishop of  Saskatchewan, who came to Quebec, preached a clear gospel of  self-sacrifice for a righteous cause.  
But the plain people of Quebec—the voyageurs, the habitants,  my old friends in the back districts—that is what I am thinking  about. I am sure they are all right. They are very simple, old-fashioned,  childish, if you like; but there is no pacifist or pro-German virus among  them. If their parochial politicians will let them alone, if their priests  will speak to them as prophets of the God of Righteousness, they will show  their mettle. They will prove their right to be counted among the free  peoples of the world who are willing to defend peace with arms.  
That is what I expect to find if I ever get back to my canoemen on the Sainte  Marguerite again.  
SYLVANORA, July 10, 1918.  






A CLASSIC INSTANCE  


“Latin and Greek are dead,” said Hardman, lean, eager, absolute, a fanatic  of modernity. “They have been a long while dying, and this war has  finished them. We see now that they are useless in the modern world.  Nobody is going to waste time in studying them. Education must be direct  and scientific. Train men for efficiency and prepare them for defense.  Otherwise they will have no chance of making a living or of keeping what  they make. Your classics are musty and rusty and fusty. Heraus mit——”  
He checked himself suddenly, with as near a blush as his sallow skin could  show.  
“Excuse me,” he stammered; “bad habit, contracted when I was a student at  Kiel—only place where they really understood metallurgy.”  
Professor John De Vries, round, rosy, white-haired, steeped in the mellow  lore of ancient history, puffed his cigar and smiled that benignant smile  with which he was accustomed joyfully to enter a duel of wits. Many such  conflicts had enlivened that low-ceilinged book-room of his at Calvinton.  
“You are excused, my dear Hardman,” he said, “especially because you have  just given us a valuable illustration of the truth that language and the  study of language have a profound influence upon thought. The tongue which  you inadvertently used belongs to the country that bred the theory of  education which you advocate. The theory is as crude and imperfect as the  German language itself. And that is saying a great deal.”  
Young Richard De Vries, the professor's favorite nephew and adopted son,  whose chief interest was athletics, but who had a very pretty side taste  for verbal bouts, was sitting with the older men before a cheerful fire of  logs in the chilly spring of 1917. He tucked one leg comfortably  underneath him and leaned forward in his chair, lighting a fresh  cigarette. He foresaw a brisk encounter, and was delighted, as one who  watches from the side-lines the opening of a lively game.  
“Well played, sir,” he ejaculated; “well played, indeed. Score one for  you, Uncle.”  
“The approbation of the young is the consolation of the aged,” murmured  the professor sententiously, as if it were a quotation from Plutarch. “But  let us hear what our friend Hardman has to say about the German language  and the Germanic theory of education. It is his turn.”  
“I throw you in the German language,” answered Hardman, rather tartly. “I  don't profess to admire it or defend it. But nobody can deny its utility  for the things that are taught in it. You can learn more science from half  a dozen recent German books than from a whole library of Latin and Greek.  Besides, you must admit that the Germans are great classical scholars  too.”  
“Rather neat,” commented Dick; “you touched him there, Mr. Hardman. Now,  Uncle!”  
“I do not admit,” said the professor firmly, “that the Germans are great  classical scholars. They are great students, that is all. The difference  is immense. Far be it from me to deny the value of the patient and  laborious researches of the Germans in the grammar and syntax of the  ancient languages and in archaeology. They are painstaking to a painful  degree. They gather facts as bees gather pollen, indefatigably. But when  it comes to making honey they go dry. They cannot interpret, they can only  instruct. They do not comprehend, they only classify. Name me one recent  German book of classical interpretation to compare in sweetness and light  with Jowett's 'Dialogues of Plato' or Butcher's 'Some Aspects of the Greek  Genius' or Croiset's 'Histoire de la Litterature Grecque.' You can't do  it,” he ended, with a note of triumph.  
“Of course not,” replied Hardman sharply. “I never claimed to know  anything about classical literature or scholarship. My point at the  beginning—you have cleverly led the discussion away from it, like  one of your old sophists—the point I made was that Greek and Latin  are dead languages, and therefore practically worthless in the modern  world. Let us go back to that and discuss it fairly and leave the Germans  out.”  
“But that, my dear fellow, is precisely what you cannot do. It is partly  because they have insisted on treating Latin and Greek as dead that the  Germans have become what they are—spectacled barbarians, learned  Huns, veneered Vandals. In older times it was not so bad. They had some  perception of the everlasting current of life in the classics. When the  Latin spirit touched them for a while, they acquired a sense of form, they  produced some literature that was good—Lessing, Herder, Goethe,  Schiller. But it was a brief illumination, and the darkness that followed  it was deeper than ever. Who are their foremost writers to-day? The  Hauptmanns and the Sudermanns, gropers in obscurity, violent  sentimentalists, 'bigots to laxness,' Dr. Johnson would have called them.  Their world is a moral and artistic chaos agitated by spasms of hysteria.  Their work is a mass of decay touched with gleams of phosphorescence. The  Romans would have called it immunditia. What is your new American  word for that kind of thing, Richard? I heard you use it the other day.”  
“Punk,” responded Dick promptly. “Sometimes, if it's very sickening, we  call it pink punk.”  
“All right,” interrupted Hardman impatiently. “Say what you like about  Hauptmann and Sudermann. They are no friends of mine. Be as ferocious with  them as you please. But you surely do not mean to claim that the right  kind of study and understanding of the classics could have had any  practical influence on the German character, or any value in saving the  German Empire from its horrible blunders.”  
“Precisely that is what I do mean.”  
“But how?”  
“Through the mind, animus, the intelligent directing spirit which  guides human conduct in all who have passed beyond the stage of mere  barbarism.”  
“You exaggerate the part played by what you call the mind. Human conduct  is mainly a matter of heredity and environment. Most of it is determined  by instinct, impulse, and habit.”  
“Granted, for the sake of argument. But may there not be a mental as well  as a physical inheritance, an environment of thought as well as of bodily  circumstances?”  
“Perhaps so. Yes, I suppose that is true to a certain extent.”  
“A poor phrase, my dear Hardman; but let it pass. Will you admit that  there may be habits of thinking and feeling as well as habits of doing and  making things?”  
“Certainly.”  
“And do you recognize a difference between bad habits and good habits?”  
“Of course.”  
“And you agree that this difference exists both in mental and in physical  affairs? For example, you would call the foreman of a machine-shop who  directed his work in accordance with the natural laws of his material and  of his steam or electric power a man of good habits, would you not?”  
“Undoubtedly.”  
“And you would not deny him this name, but would rather emphasize it, if  in addition he had the habit of paying regard to the moral and social laws  which condition the welfare and efficiency of his workmen; for example,  self-control, cheerfulness, honesty, fair play, honor, human kindness, and  so on. If he taught these things, not only by word but by deed, you would  call him an excellent foreman, would you not?”  
“Without a question. That machine-shop would be a great success, a model.”  
“But suppose your foreman had none of these good mental and moral habits.  Suppose he was proud, overbearing, dishonest, unfair, and cruel. Do you  not believe he would have a bad influence upon his men? Would not the  shop, no matter what kind of work it turned out, become a nest of evil and  a menace to its neighbors?”  
“It surely would.”  
“What, then, would you do with the foreman?”  
“I would try to teach him better. If that failed, I would discharge him.”  
“In what method and by what means would you endeavor to teach him?”  
“By all the means that I could command. By precept and by example, by  warning him of his faults and by showing him better ways, by wholesome  books and good company.”  
“And if he refused to learn; if he remained obstinate; if he mocked you  and called you a hypocrite; if he claimed that his way was the best, in  fact the only way, divinely inspired, and therefore beyond all criticism,  then you would throw him out?”  
“Certainly, and quickly! I should regard him as morally insane, and try my  best to put him where he could do no more harm. But tell me why this  protracted imitation of Socrates? Where are you trying to lead me? Do you  want me to say that the German Kaiser is a very bad foreman of his shop;  that he has got it into a horrible mess and made it despised and hated by  all the other shops; that he ought to be put out? If that is your point, I  am with you in advance.”  
“Right you are!” cried Dick joyously. “Can the Kaiser! We all agree to  that. And here the bout ends, with honors for both sides, and a special  prize for the Governor.”  
The professor smiled, recognizing in the name more affection than  disrespect. He leaned forward in his chair, lighting a fresh cigar with  gusto.  
“Not yet,” he said, “O too enthusiastic youth! Our friend here has not yet  come to the point at which I was aiming. The application of my remarks to  the Kaiser—whom I regard as a gifted paranoiac—is altogether  too personal and limited. I was thinking of something larger and more  important. Do you give me leave to develop the idea?”  
“Fire away, sir,” said Dick.  
Hardman nodded his assent. “I should like very much to hear in what  possible way you connect the misconduct of Germany, which I admit, with  your idea of the present value of classical study, which I question.”  
“In this way,” said the professor earnestly. “Germany has been living for  fifty years with a closed mind. Oh, I grant you it was an active mind,  scientific, laborious, immensely patient. But it was an ingrowing mind.  Sure of its own superiority, it took no counsel with antiquity and scorned  the advice of its neighbors. It was intent on producing something entirely  new and all its own—a purely German Kultur, independent of  the past, and irresponsible to any laws except those of Germany's  interests and needs. Hence it fell into bad habits of thought and feeling,  got into trouble, and brought infinite trouble upon the world.”  
“And do you claim,” interrupted Hardman, “that this would have been  prevented by reading the classics? Would that have been the only and  efficient cure for Germany's disease? Rather a large claim, that!”  
“Much too large,” replied the professor. “I did not make it. In the first  place, it may be that Germany's trouble had gone beyond any cure but the  knife. In the second place, I regard the intelligent reading of the Bible  and the vital apprehension of the real spirit of Christianity as the best  of all cures for mental and moral ills. All that I claim for the classics—the  works of the greatest of the Greek and Roman writers—is that they  have in them a certain remedial and sanitary quality. They contain noble  thoughts in noble forms. They show the strength of self-restraint. They  breathe the air of clearness and candor. They set forth ideals of  character and conduct which are elevating. They also disclose the weakness  and the ugliness of things mean and base. They have the broad and generous  spirit of the true literae humaniores. They reveal the springs of  civilization and lead us—  
 
   'To the glory that was Greece,
    To the grandeur that was Rome.'

Now these are precisely the remedies 'indicated,' as the physicians say,  for the cure, or at least the mitigation, of the specific bad habits which  finally caused the madness of Germany.”  
“Please tell us, sir,” asked Dick gravely, “how you mean us to take that.  Do you really think it would have done any good to those brutes who  ravaged Belgium and outraged France to read Tacitus or Virgil or the Greek  tragedies? They couldn't have done it, anyhow.”  
“Probably not,” answered the professor, while Hardman sat staring intently  into the fire, “probably not. But suppose the leaders and guides of  Germany (her masters, in effect, who moulded and kultured the  people to serve their nefarious purpose of dominating the world by  violence), suppose these masters had really known the meaning and felt the  truth of the Greek tragedies, which unveil reckless arrogance—Hybris—as  the fatal sin, hateful to the gods and doomed to an inevitable Nemesis.  Might not this truth, filtering through the masters to the people, have  led them to the abatement of the ruinous pride which sent Germany out to  subjugate the other nations in 1914? The egregious General von der Goltz  voiced the insane arrogance which made this war when he said, 'The  nineteenth century saw a German Empire, the twentieth shall see a German  world.'  
“Or suppose the Teutonic teachers and pastors had read with understanding  and taken to heart the passages of Csesar in which he curtly describes the  violent and thievish qualities of the ancient Germans—how they  spread desolation around them to protect their borders, and encouraged  their young men in brigandage in order to keep them in practice. Might not  these plain lessons have been used as a warning to the people of modern  Germany to discourage their predatory propensities and their habits of  devastation and to hold them back from their relapse into the Schrecklichkeit  of savage warfare? George Meredith says a good thing in 'Diana of the  Crossways': 'Before you can civilize a man, you must first de-barbarize  him.' That is the trouble with the Germans, especially their leaders and  masters. They have never gotten rid of their fundamental barbarism, the  idolatry of might above right.  
 
    They have only put on a varnish of civilization.
    It cracks and peels off in the heat.

“Take one more illustration. Suppose these German thought-masters and  war-lords had really understood and assimilated the true greatness of the  conception of the old Roman Empire as it is shown, let us say, by Virgil.  You remember that splendid passage in the Sixth Book of the AEneid where  the Romans are called to remember that it is their mission 'to crown Peace  with Law, to spare the humbled, and to subdue and tame the proud.' Might  not sucn a noble doctrine have detached the Germans a little from their  blind devotion to the Hohenzollern-Hollweg conception of the modern  pinchbeck German Empire—a predatory state, greedy to gain new  territory but incapable of ruling it when gained, scornful of the rights  of smaller peoples, oppressing them when subjugated, as she has oppressed  Poland and Schleswig-Holstein and Alsace-Lorraine, a clumsy and  exterminating tyrant in her own colonies, as she has shown herself in East  and West Africa? I tell you that a vital perception of what the Roman  Empire really meant in its palmy days might have been good medicine for  Germany. It might have taught her to make herself fit for power before  seeking to grasp it.”  
“Granted, granted,” broke in Hardman, impatiently poking the fire. “You  can't say anything about Germany too severe to suit me. Whatever she  needed to keep her from committing the criminal blunder of this war, it is  certain that she did not get it. The blunder was made and the price must  be paid. But what I say now, as I said at the beginning, is that Latin and  Greek are dead languages. For us, for the future, for the competitions of  the modern industrial and social era, the classics are no good. For a few  ornamental persons a knowledge of them may be a pleasing accomplishment.  But they are luxuries, not necessaries. They belong to a bygone age. They  have nothing to tell us about the things we most need to know—chemistry  and physics, engineering and intensive agriculture, the discovery of new  forms and applications of power, the organization of labor and the  distribution of wealth, the development of mechanical skill and the  increase of production—these are the things that we must study. I  say they are the only things that will count for success in the new  democracy.”  
“That is what you say,” replied Professor De Vries dryly. “But the  wisest men of the world have said something very different. No democracy  ever has survived, or ever will survive, without an aristocracy at the  heart of it. Not an aristocracy of birth and privilege, but one of worth  and intelligence; not a band of hereditary lords, but a company of  well-chosen leaders. Their value will depend not so much upon their  technical knowledge and skill as upon the breadth of their mind, the  clearness of their thought, the loftiness of their motives, the balance of  their judgment, and the strength of their devotion to duty. For the  cultivation of these things I say—pardon the apparent contradiction  of what you said—I say the study of the classics has been and  still is of the greatest value.”  
“What did George Washington know about the classics?” Hardman interrupted  sharply. “He was one of your aristocrats of democracy, I suppose?”  
“He was,” answered the professor blandly, “and he knew more about the  classics than, I fear, you do, my dear Hardman. At all events, he  understood what was meant when he was called 'the Cincinnatus of the West'—and  he lived up to the ideal, otherwise we should have had no American  Republic.  
“But let us not drop to personalities. What I maintain is that Latin and  Greek are not dead languages, because they still convey living thoughts.  The real success of a democracy—the production of a finer manhood—depends  less upon mechanics than upon morale. For that the teachings of the  classics are excellent. They have a bracing and a steadying quality. They  instil a sense of order and they inspire a sense of admiration, both of  which are needed by the people—especially the plain people—of  a sane democracy. The classics are fresher, younger, more vital and  encouraging than most modern books. They have lessons for us to-day—believe  me—great words for the present crisis and the pressing duty of the  hour.”  
“Give us an example,” said Dick; “something classic to fit this war.”  
“I have one at hand,” responded the professor promptly. He went to the  book-shelves and pulled out a small brown volume with a slip of paper in  it. He opened the book at the marked place. “It is from the Eighth Satire  of Juvenal, beginning at line 79. I will read the Latin first, and  afterward a little version which I made the other day.”  
The old man rolled the lines out in his sonorous voice, almost chanting:  
 
   “'Esto bonus miles, tutor bonus, arbiter idem
    Integer; ambiguae si quando citabere testis
    Incertaeque rei, Phalaris licet imperet ut sis
    Falsus et admoto dictet periuria tauro,
    Summum crede nefas, animam praeferre pudori
    Et propter vitam vivendi perdere causas.'”

“Please to translate, sir,” said Dick, copying exactly the professor's  classroom phrase and manner.  
“To gratify my nephew,” said the professor, nodding and winking at  Hardman. “But, understand, this is not a real translation. It is only a  paraphrase. Here it is:  
 
   “Be a good soldier, and a guardian just;
    Likewise an upright judge. Let no one thrust
    You in a dubious cause to testify,
    Through fear of tyrant's vengeance, to a lie.
    Count it a baseness if your soul prefer
    Safety above what Honor asks of her:
    And hold it manly life itself to give,
    Rather than lose the things for which we live.

It is not half as good as the Latin. But it gives the meaning. How do you  like it, Richard?”  
“Fine!” answered the young man quickly; “especially the last lines. They  are great.” He hesitated slightly, and then went on. “Perhaps I ought to  tell you now, sir, that I have signed up and got my papers for the  training-school at Madison Barracks. I hope you will not be angry with  me.”  
The old man put both hands on the lad's shoulders and looked at him with a  suspicious moisture in his eyes. He swallowed hard a couple of times. You  could see the big Adam's apple moving up and down in his wrinkled throat.  
“Angry!” he cried. “Why, boy, I love you for it.”  
Hardman, who was a thoroughly good fellow at heart, held out his hand.  
“Good for you, Dick! But I must be going now. I am putting up at the Ivy.  Will you walk up with me? I'd like to have a word with you.”  
The two men walked in silence along the shady, moon-flecked streets of the  tranquil old university town. Then the elder one spoke.  
“You have done the right thing, I am sure. That officers' training-school  is a good place to get a practical education. When you are through, how  would you like to have a post in the Ordnance Department at Washington? I  have some influence there and believe I could get you in without  difficulty.”  
“Thanks, a lot,” answered the lad modestly. “You're awfully kind. But, if  you don't mind my saying so, I think I'd rather have service at the front—that  is, if I can qualify for it.”  
There was another long silence before Hardman spoke again, with an  apparent change of subject:  
“I wish you would tell me what you really think of your uncle's views on  the classics, you and the other fellows of your age in the university.”  
Dick hesitated a moment before he replied:  
“Well, personally, you know, I believe what Uncle says is usually about  right. He has the habit of it. But I allow when he gets on his hobby he  rides rather hard. Most of the other fellows have given up the classics—they  like the modern-language course with sciences better—perhaps it's  softer. They say not; but I know the classics are hard enough. I flunked  out on my Greek exam junior year. So, you see, I'm not a very good judge.  But, anyhow, wasn't the bit he read us from Juvenal simply fine? And  didn't he read it well? I've felt that a hundred times, but never knew how  to say it.”  
It was in the early fall of 1918, more than a year later, that Hardman  came once more into the familiar library at Calvinton. He had read the  casualty list of the last week of August and came to condole with his  friend De Vries.  
The old man sat in the twilight of the tranquil book-lined room, leaning  back in his armchair, with an open letter on the table before him. He gave  his hand cordially to Hardman and thanked him for his sympathetic words.  He talked quietly and naturally about Dick, and confessed how much he  should miss the boy—as it were, his only son.  
“Yes,” he said quietly. “I am going to be lonely, but I am not forsaken. I  shall be sad sometimes, but never sorry—always proud of my boy.  Would you like to see this letter? It is the last that he wrote.”  
It was a young, simple letter, full of cheerful joking and personal  details and words of affection which the shy lad would never have spoken  face to face. At the end he wrote:  
“Well, dear Governor, this is a rough life, and some parts are not easy to  bear. But I want you to know that I was never happier in all my days. I  know that we are fighting for a good cause, justice, and freedom, and a  world made clean from this beastly German militarism. The things that the  Germans have done to France and Belgium must be stopped, and they must  never be done again. We want a decent world to live in, and we are going  to have it, no matter what it costs. Of course I should like to live  through it all, if I can do it with honor. But a man never can tell what  is going to happen. And I certainly would rather give up my life than the  things we are fighting for—the things you taught me to believe are  according to the will of God. So good-night for the present, Uncle, and  sleep well.  
“Your loving nephew and son,  

“DICK.”  


Hardman's hand shook a little as he laid the paper on the table.  
“It is a beautiful letter,” he said.  
“Yes,” nodded the old professor, putting his hand upon it; “it is a  classic; very clear and simple and high-minded. The German Crown Prince  says our American soldiers do not know what they are fighting for. But  Richard knew. It was to defend 'the things for which we live' that he  gladly gave his life.”  
September, 1918.  






HALF-TOLD TALES  








THE NEW ERA AND CARRY ON  


The Commandant of the Marine Hospital was at his desk, working hard, when  the door of the room was flung open and the Officer of the Day rushed in.  
“Sir,” he exploded, “the New Era has come.”  
“Very likely, Mr. Corker,” answered the Commandant. “It has been coming  continually since the world began. But is that any reason why you should  enter without knocking, and with your coat covered with bread-crumbs and  cigarette-ashes?”  
So the Officer of the Day went outside, brushed his coat, knocked at the  door, and awaited orders.  
“Mr. Corker,” said the Commandant, “have the kindness to bring me your  report on the condition of yesterday's cases, and let me know what  operations are indicated for to-day. Good morning. Orderly, my compliments  to the Executive Officer, and I wish to see him at once.”  
When the Executive Officer arrived, he began:  
“Sir, the New Era—”  
“Quite so, Mr. Greel, but you understand this Hospital has to carry on as  required in any kind of an era. How many patients did we receive  yesterday? Good. Have we enough bedding and provisions? Bad. Attend to it  immediately, and let me know the result of your efforts to remedy a  situation which should never have arisen. The Navy cannot be run on hot  air.”  
As the Executive Officer went out he held the door open for the Head Nurse  to pass in. She was a fine, upstanding creature, tremulous with emotion.  
“Oh, Doctor,” she cried, “I simply must tell you about the New Era. Woman  Suffrage is going to save the world.”  
“I hope so, Miss Dooby, it certainly needs saving. Meantime how are things  in the pneumonia ward?”  
“Two deaths last night, sir, three new cases this morning. Oxygen is  running short: no beef-tea or milk. Five of my nurses have gone to attend  conventions of woman—”  
“Slackers,” interrupted the Commandant. “Put them on report for leaving  the ship without permission. I shall attend to their cases. Fill their  places from the volunteer list. Be so good as to send the head steward  here immediately.”  
“I'm very sorry, Sir,” said the steward, “but ye see it's just this way.  The mess-boys was holdin' a New Era mass-meetin', and the cook he forgot—”  
“Milk and beef-tea!” growled the Commandant as if they were swear-words.  “What the devil is this new influenza that has struck the hospital?  Steward, you will provide what the head nurse requires at once. Orderly,  my cap, and call Mr. Greel to accompany me on inspection.”  
In the galley the fires were out, the ovens cold, the soup-kettles empty,  and all the cooks, dish-washers, and scrubbers were absorbing the  eloquence of the third assistant pie-maker, who stood on an empty  biscuit-box and explained the glories of the one-hour day in the New Era.  
'“Tenshun!” yelled the Orderly, and the force of habit brought the  men up, stiff and silent. The Commandant looked around the circle,  grinning.  
“My word!” he cried, “what a beautiful sight! What do you think this is—a  blooming debating society? Wrong! It's a hospital, with near a thousand  sick and wounded to take care of. And it's going to be done, see? And  you're going to help do it, see? No work—no pay and no food! Neglect  of orders means extra duty and no liberty—perhaps a couple of  twenty-four-hour days in the brig. That's the rule in all eras, see? Now  get busy, all of you. Chow at twelve as usual. Carry on, men.”  
“Aye, aye, sir,” they answered cheerily, for they were weary of the third  assistant pie-maker's brand of talk and felt the pangs of healthy hunger.  
Then came the second engineer, out of breath with running, followed by two  or three helpers.  
“Fire, captain,” he gasped, “fire in the fuel-room—awful blaze—started  in the wood box—cigarette—we were just settin' round talkin'  over what we were goin' to do in the New Era, an' the first thing we knew  it was burnin' like—”  
“The New Era,” snapped the Commandant, “and be damned to it! Sound the  fire-call. All hands to quarters. Lead along the hose. Follow me,” he  cried, hurrying forward through the gathering smoke, “this ship must be  saved.”  
And so it was—strictly in conformity with the old laws that fire  burns, water quenches, and every man must do his duty promptly. On these  ancient principles, and others equally venerable, the hospital carried on  its good work. But the Commandant made one new rule. It cost five dollars  to mention the New Era within its walls.  






THE PRIMITIVE AND HIS SANDALS  


“I am sick of all this,” said the Great Author, sweeping his hand over the  silver-laden dinner-table. He seemed to include in his gesture the whole  house and the broad estate surrounding it. “It bores me, and I don't  believe it can be right.”  
His wife, at the other end of the table, shining in her low-necked dress  with diamonds on her breast and in her hair, leaned forward anxiously,  knowing her husband's temperament.  
“But, Nicholas,” she said, “what do you mean? You have earned all this by  your work as a writer. You are the greatest man in the country. You are  entitled to a fine house and a large estate.”  
He gravely nodded his big head with its flamboyant locks, and lit a fresh  cigarette.  
“Quite right, my dear,” said he, “you are always right on practical  affairs. But, you see, this is an artistic affair. My books are realistic  and radical. They teach the doctrine of the universal level, that no man  can be above other men. They have made poverty, perhaps not exactly  popular, but at least romantic. My villains are always rich and my heroes  poor. The people like this; but it is rather a strain to believe it and  keep on believing it. If my work is to hold the public it must have  illustrations—moving pictures, you know! Something in character!  Nobody else can do that as well as I can. It will be better than many  advertisements. I am going to become a virtuous peasant, a son of the  soil, a primitive.”  
His wife laughed, with a slight nervous tremor in her voice. She knew her  husband's temperament, to be sure, but she never knew just how far it  would carry him.  
“I think you must be a little crazy, Nicholas,” she said.  
“Thank you, Alexandra,” he answered, “thank you for the temperate  flattery. Evidently you have heard the old proverb about genius and  madness. But why not make the compliment complete and say 'absolutely  crazy'?”  
“Well,” she replied, “because I do not understand just what you propose to  do. Are you going to impoverish yourself and the whole family? Are you  thinking of turning over your farms to these stupid peasants who will let  them go to rack and ruin? Will you give your property to the village  council who will drink it up in a month? You know how much money Peter  needs; he is a member of twelve first-class clubs. And Olga's husband is  not earning much. Are you going to starve your children and grandchildren  for the sake of an idea of consistency in art?”  
The Great Author was now standing in front of the fireplace, warming  himself and filling a pipe. The flames behind him made an aureole in his  extravagant white hair and beard. He smiled and puffed slowly at his pipe.  At last he answered.  
“My dear, you go too fast and too far. You know I am enthusiastic, but  have you ever known me to be silly? It would be wrong to make you and the  children suffer. I have no right to do that.”  
{Illustration: I am going to become a virtuous peasant, a son of the soil,  a primitive}  
She nodded her head emphatically, and a look of comprehension spread over  her face. “Suppose,” he continued, “suppose that I should make over the  real estate and farms to you—you are an excellent manager. And  suppose that I should put the personal estate, including copyrights, into  a trust, the income to be paid to you and the children. You would take  care of me while I became a primitive, wouldn't you?”  
“I would,” she answered, “you know I would. But think how uncomfortable it  will be for you. While we are living in luxury, you—”  
“Don't worry about that,” he interrupted with a laugh. “I shall have all  the luxury I want: flannel shirts, loose around the neck, instead of these  infernal stiff collars; velveteen trousers and jacket instead of this  waiter's uniform; and I shall go barefoot when the weather is suitable—do  you understand? Barefoot in the summer grass—it will be immense.”  
“But your food,” she asked, “how will you manage that on a primitive  basis?”  
“You will manage it,” he replied, “you know I have always preferred  beefsteak and onions to any French dish. Champagne does not agree with me.  I'd rather have a glass of the straight stuff, without any gas in it.”  
“But your sleeping arrangements,” she murmured, “are you going to leave  the house? Our bedroom is not exactly primitive.”  
“No fear of it,” he answered. “There is a little room beyond your  bathroom. Put an iron cot in there, with a soft mattress, linen sheets,  and light blankets. I'll do my morning wash at the pump in the yard, for  the sake of the picture. When I want a bath you'll leave the door of the  room open if you are not actually in the tub.”  
“Nicholas,” she said, with a Mona Lisa smile, “for an author you have a  very clever way of putting things. But suppose we have guests at the  house, you can't come to dinner in dirty clothes and with bare feet.”  
“Certainly not,” he answered. “I shall put on clean flannels, clean  velveteens, and sandals.”  
“Sandals,” she murmured, “sandals for dinner are simply wonderful. Do you  think I could—”  
“Not at all, my dear,” said the Great Author firmly. “Your present style  of dress becomes you amazingly. I am the only one who has to do the  primitive.”  
So the arrangements were completed. The interviewers who came to the house  described the Great Author in his loose flannels and velveteens, with bare  feet, returning from labor in the fields. The moving pictures were full of  him. But the sandals did not appear. There were no flash-lights permitted  at the part-primitive dinner-table.  






DIANA AND THE LIONS  


In the darkest hour before the dawn, Diana floated away from her Garden  Tower and came down between the Lions on the Library Steps.  
At first, she did not know they were Lions. She thought they were Cats,  and so she was afraid. For she was very lightly clad; and (except in  Egypt) Cats are terrible to undomesticated goddesses. Diana shivered as  she strung her bow for defense. She felt that she was divine, but she knew  that she had cold feet.  
In truth, the Library Steps were wet and glistening, for there had been a  shower after midnight. But now the gibbous moon was giving a silent  imitation of an arc-light high in the western heaven. Her beams  silver-plated the weird architecture of the shrines of Commerce which face  the great Temple dedicated to the Three Muses of New York—Astor,  Lenox, and Tilden.  
But on the awful animals guarding the steps the light was florid, like a  flush of sunburn discovered by the ablution of a warranted complexion  cream. They were wonderfully pink, and Diana hastened to draw an arrow  from her quiver, for it seemed to her as if her feline neighbors were  beginning to glow with rage.  
“Do not shoot,” said the ruddier one; “we are not angry, we are only  blushing.” And he glanced at her costume.  
Diana was astonished to hear a masculine voice utter such a modest  sentiment. But being a woman, she knew that the first word does not count.  
“Cats never blush,” she answered boldly, “no matter how big they are.”  
“But we are not Cats,” they cried, ramping suddenly like crests on a  millionaire's note-paper. “We are Lions!”  
Diana smiled at this, for now she felt safe, remembering that when a male  begins to boast he is not dangerous.  
“Roar a little for me, please,” she said, laying down her unconcealed  weapon.  
“Impossible,” said the Northern Lion, “a city ordinance forbids  unnecessary noise.”  
“Nonsense!” interrupted the Southern Lion. “Who would not break a law to  oblige a lady?”  
“Let us compromise,” said the Northern Lion, “and give her our  reproduction of an automobile horn.”  
“No,” said the Southern Lion, “we will give her our automatic record of a  Book-Advertisement; it is louder.”  
Then Diana trembled, indeed. But she bravely continued smiling, and said:  “Thank you a thousand times for doing it once! And now please tell me what  kind of Lions you are.”  
“Literary Lions,” was their prompt and unanimous reply.  
“Ah,” she cried, clapping her hands with a charming gesture, “how glad I  am to meet you! I have been in New York more than twenty years and never  seen any one like you before! Come and sit beside me and talk.”  
The Lions looked at each other rather sheepishly, and glanced up and down  the street, as if fearing the approach of a city ordinance. But there was  no one in sight except Diana, so they shook their literary locks into a  becoming disorder and sat on the steps with her, purring gently.  
“Now tell me,” she said, “who you are.”  
If she had been less beautiful they would have resented this. But, as it  was, they looked sorry, and asked her if she had never read “Who's Who in  America”? She shook her head, and admitted that she had not read it all  through.  
“Well,” said her neighbor on the south, “this is rather an offhand soiree,  and we may as well cut out proper names. But I will put you wise to the  fact that I am the Magazine Lion. I got away from Roosevelt in Africa. He  called me 'Mucky,' and I made tracks. Here he cannot hurt me, for they  will never let that man do anything in good old New York, not even touch a  Tiger.”  
“And I,” said her neighbor on the north, “I am the Academic Lion, of whom  you must have heard. My character is noted for its concealed sweetness,  and my style leaves nothing to be hoped for. I am literally a man of  letters, for I have seventeen degrees. Usually I look literary-lean and  nobly dissatisfied, but yesterday I swallowed a British Female Novelist by  accident, and that accounts for my inartistic air of cheerfulness. I won  my splendid reputation by telling other Lions how they ought to have done  their little tricks. But now, tired of that, I have gone into politics.  This is my first public office.”  
Diana was somewhat confused and benumbed by these personally conducted  biographies, but she was too well-bred not to appear interested.  
“How lovely,” she murmured, “to sit between two such Great Personages! I  wonder what brought poor little Me to such an honor. And, by the way, how  do you happen to be just here? What is this beautiful building behind you?  Is it your Palace?”  
“It is a Library,” said the Academic Lion, with a superior tone.  
“The biggest book-heap in America,” said the Magazine Lion in his vivid  way. “We have them all beaten to a finish—except the old junk-shop  down in Washington.”  
“You forget Boston,” said the Academic Lion.  
“Who wouldn't?” growled the Magazine Lion.  
“Do you mean to tell me,” asked Diana, with her most engaging and  sprightly air, “that this splendid place is a Library, all full of books,  and that you are its most prominent figures, its figureheads, so to speak?  How interesting! I have travelled a great deal—under the name of  Pasht or Bast, in Egypt, where the Cats liked me; and under the name of  Artemis in Greece; and under my own name in Italy. Believe me, I have seen  all things that the moon shines upon. But I do not remember having seen  Lions on a Library before. How original! How appropriate! How suggestive!  But what does it suggest? What are you here for?”  
“For educational purposes,” said the Academic Lion.  
“To catch the eye,” said the Magazine Lion, “same as head-lines in a  newspaper.”  
“I see,” exclaimed Diana. “You are here to keep the people from getting at  the books? How modern!”  
This remark made the Academic Lion look like a Sphinx, as if he knew  something but did not want to tell. But the Magazine Lion was distinctly  flattered.  
“Right you are,” said he cheerfully, “or next door to it. We don't propose  to keep the people out, only the authors. Why, when this place was  publicly opened there was not a single author in the exhibit, except John  Bigelow.”  
“Why did you not keep him out?” asked Diana.  
“We were not on the spot, then,” said the Lion. “Besides, there are some  things that even a Lion does not dare to do.”  
“But I do not understand,” said Diana, “precisely why authors should be  kept away from a library.”  
The Magazine Lion laughed. “Silly little thing!” he said, with a  fascinating tone of virile condescension. “An author's business is to  write books, not to read them. If he reads, he grows intelligent and  thoughtful and careful about his work. Those old books spoil him for the  modern market. But if he just goes ahead and writes whatever comes into  his head, he can do it with a bang, and everybody sits up and pays  attention. That's the only way to be original. See?”  
“Excuse me,” broke in the Academic Lion, “but you go too far, brother.  Authors should be encouraged to read, but only under critical guidance and  professorial direction. Otherwise they will not be able to classify the  books, and tabulate their writers, and know which ones to admire and  praise. How can you expect a mere author to comprehend the faulty method  of Shakespeare, or the ethical commonplaceness of Dickens and Thackeray,  or the vital Ibsenism of Bernard Shaw and the other near-Ibsens, without  assistance?”  
“But the other people,” asked Diana, “what is going to happen to them if  you let them go in free and browse among the books?”  
“They are less important,” answered the Academic Lion. “Besides we expect  soon to establish a cranial, neurological, and psychopathic examination  which will determine the subliminal, temperamental needs of every  applicant. Then we classify the readers in groups, and the books in lists,  and the whole thing works with automatic precision.”  
“And I am going to make the book-lists!” said the Magazine Lion,  ecstatically wagging his tail, and half-unconsciously putting his paw  around the lady's waist in a spirit of pure comradeship.  
But she gently slipped away, stood up, and gracefully covered a yawn with  her hand.  
“I am ever so much obliged to you Literary Lions for not eating me,” said  she. “Probably I should have disagreed with you even more than your  conversation has with me. I am quite sleepy. And the moon has almost  disappeared. I must be going where I can bid it good night.”  
So Diana rose, with shining limbs, above the housetops, and vanished  toward her Garden Tower. The Lions looked disconcerted. “Old-fashioned,  Victorian prude!” said one, “Brazen hussy!” said the other. And they  climbed back on their Pedestals, resuming their supercilious expression.  There I suppose they will stay, no matter what Diana may think of them.  






THE HERO AND TIN SOLDIERS  


On December twenty-fifth, 1918, that little white house in the park was  certainly the happiest dwelling in Calvinton. It was simply running over  with Christmas.  
You see, there had come to it a most wonderful present, a surprise full of  tears and laughter. Captain Walter Mayne reached home on Christmas Eve.  
For a while they had thought that he would never come back at all. News  had been received that he was grievously wounded in France—shot to  pieces, in effect, leading his men near Chateau-Thierry. His life hung on  the ragged edge of those wounds. But his wife Katharine always believed  that he would pull through. So he did. But he was lacking a leg, his right  arm was knocked out of commission for the present, and various other souvenirs  de la grande guerre were inscribed upon his body.  
Then word arrived that he was coming on a transport, with other wounded,  to be patched up in a hospital on Staten Island. So his wife Katharine  smiled her way through innumerable entanglements of red tape and went to  nurse him. Then she set her steady hand to pull all the wires necessary to  get him discharged and sent home. Christmas was in her heart and she would  not be denied. So it came to pass that the one-legged Hero was in his own  house on the happy day, and joy was bubbling all around him.  
When the old Pastor entered, late in the afternoon, the Christmas-tree was  twinkling with lights, the children swarming and buzzing all over the  place, so that he was dazed for a moment. There were Walter's mother and  his aunt and his sisters-in-law, boys and girls of various sizes, and a  jubilant and entrancing baby. The Pastor took it all in, and was glad of  it, but his mind was on the Hero.  
Katharine, who always understood everything, whispered softly: “Walter is  waiting to see you, Doctor. He is in his study, just across the hall.”  
Waiting? Well, what can a man whose right leg has been cut off  above the knee, and who has not yet been able to get an artificial one—what  can he do but wait?  
The room was rather dimly lighted; brilliance is not good for the eyes of  the wounded. Walter was in a long chair in the corner; his face was  bronzed, drawn and lined a little by suffering; but steady and cheerful as  ever, with the eager look which had made his students listen to him when  he talked to them about English literature.  
“My dear Walter,” said the Pastor, “my dear boy, we are so glad to have  you home with us again. We are very proud of you. You are our Hero.”  
“Thank you,” said Walter, “it is mighty good to be home again. But there  is no hero business about it. I only did what all the other Americans who  went over there did—fought my—excuse me, my best, against the  beastly Germans.”  
“But your leg,” said the Pastor impulsively, “it is gone. Aren't you angry  about that?”  
Walter was silent for a moment. Then he answered.  
“No, I don't think angry is the right word. You remember that story about  Nathan Hale in the Revolution—'I only regret that I have but one  life to give to my country.' Well, I'm glad that I had two legs to give  for my country, and particularly glad that she only needed one of them.”  
“Tell me a bit about the fighting,” said the Pastor, “I want to know what  it was like—the hero-touch—you understand?”  
“Not for me,” said Walter, “and certainly not now. Later on I can tell you  something, perhaps. But this is Christmas Day. And war? Well, Doctor,  believe me, war is a horrible thing, full of grime and pain, madness,  agony, hell—a thing that ought not to be. I have fought alongside of  the other fellows to put an end to it, and now—”  
The door swung open, and Sammy, the eldest son of the house, pranced in.  
“Look, Daddy,” he cried, “see what Aunt Emily has sent me for Christmas—a  big box of tin soldiers!”  
Mayne smiled as the little boy carefully laid the box on his knee; but  there was a shadow of pain in his eyes, and he closed them for a few  seconds, as if his mind were going back, somewhere, far away. Then he  spoke, tenderly, but with a grave voice.  
“That's fine, sonny—all those tin soldiers. But don't you think they  ought to belong to me? You have lots of other toys, you know. Would you  give the soldiers to me?”  
The child looked up at him, puzzled for a moment; then a flash of  comprehension passed over his face, and he nodded valiantly.  
“Sure, Father,” he said, “You're the Captain. Keep the soldiers. I'll play  with the other toys,” and he skipped out of the room.  
Mayne's look followed him with love. Then he turned to the old Pastor and  a strange expression came into his face, half whimsical and half grim.  
“Doctor,” he said, “will you do me a favor? Poke up that fire till it  blazes. That's right. Now lay this box in the hottest part of the flames.  That's right. It will soon be gone.”  
The elder man did what was asked, with an air of slight bewilderment, as  one humors the fancies of an invalid. He wondered whether Mayne's fever  had quite left him. He watched the fire bulging the lid and catching round  the edges of the box. Then he heard Mayne's voice behind him, speaking  very quietly.  
“If ever I find my little boy playing with tin soldiers, I shall  spank him well. No, that wouldn't be quite fair, would it? But I shall  tell him why he must not do it, and I shall make him understand that  it's an impossible thing.”  
Then the old Pastor comprehended. There was no touch of fever. The  one-legged Hero had come home from the wars completely well and sound in  mind. So the two men sat together in love by the Christmas fire, and saw  the tin soldiers melt away.  






SALVAGE POINT  


The Hermanns built their house at the very end of the island, five or six  miles from the more or less violently rustic “summer-cottages” which  adorned the hills and bluffs around the native village of Winterport.  
There was a long point running out to the southward at the mouth of the  great bay, rough and rocky for the most part, with little woods of pointed  firs on it, some acres of pasture, and a few pockets of fertile soil lying  between the stony ridges. A yellow farmhouse, with a red barn beside it,  had nestled for near a hundred years in one of these hollows, buying  shelter from the winter winds at the cost of an outlook over sea and  shore.  
It was a large price to pay. The view from the summit of the little hill a  few hundred yards away was superb—a wonder even on that wonderful  coast of Maine where mountain and sea meet together, forest and flood kiss  each other.  
But I suppose the old Yankee farmer knew what he wanted when he paid the  price and snuggled his house in the hollow. I am certain the Hermanns knew  what they wanted when they bought the whole point and perched their house  on the very top of the hill, where all the winds of heaven might visit it  as roughly as they pleased, but where nothing could rob the outlook of its  ever-changing splendor and mystery, its fluent wonder and abiding charm.  
You see, the Hermanns knew what they wanted because they had come through  a lot of trouble. I met them when they were young—no matter how many  years ago—when they were in the thick of it.  
Alice Mackaye and Will Hermann had the rare luck to fall in love—a  very real and great love—when they were in their early twenties. You  would think that extraordinary piece of good fortune would have been  enough to set them up for life, wouldn't you? But no. There was an  Obstacle. And that Obstacle came very near wrecking them both.  
Will Hermann was an artist and the son of an artist. The love of beauty  ran in his blood. Otherwise he was poor. He earned a decent living by his  painting, but each year's living depended on each year's work. Hence he  was in the proletarian class.  
Alice Mackaye, on the other hand, belonged to the capitalist class. I say  “belonged,” because that is precisely the word to describe her situation.  Her father was a millionaire sugar-merchant, who lived in an ugly palace  near Morristown, New Jersey, and was accustomed to have his own way in  that and other States. He was the Obstacle.  
He was a florid, handsome old Scotchman, orthodox in religion, shrewd in  business, correct in conduct, but with no more sentiment than a hard-shell  crab, and obstinate as the devil. His fixed idea was that none of his  daughters should ever be carried off by a fortune-hunter. The two older  girls apparently escaped this danger by making fairly wealthy matches. But  Alice—come away! why should she take up with this impecunious  painter? He was good-looking and had the gift of the gab, but what was  that worth? If he would come into the sugar-business, where a place was  waiting for him, and make good there, it would be all right. Otherwise,  the affair must be broken off, absolutely, finally, and forever. From this  you can see that the Obstacle was not bad-hearted, but only pig-headed.  
Well, for five or six years things drifted rather miserably along this  way. Will Hermann was forbidden the house at Morristown. Alice was  practically a captive; her correspondence was censored. But of course,  even before Marconi, wireless communication in matters of this kind has  always been possible.  
The trouble was that the state of affairs between them, while  conventionally correct, was thoroughly unnatural and full of peril. Alice,  a very good girl, obedient and tractable, was in danger of becoming a  recalcitrant and sour old maid. Will, a healthy and normal young man, with  no bad habits, was in danger of being driven to them by the emptiness and  exasperation of his mind. The worst of it all was that both of the young  people were, in accordance with a well-known law of nature, growing older  with what seemed to them a frightful and unreasonable rapidity. The years  crawled like snails. But the sum of them rose by leaps and bounds to an  appalling total. Alice found two grey hairs in her red-gold locks. Will  had to use glasses for reading fine print at night. From their point of  view, decrepitude, senility, dotage stared them in the face, while the  bright voyage of life which they were resolved to make only together, was  threatened with shipwreck among the shoals of interminable delay.  
It was at this juncture of affairs that they came to me, as fine-looking a  young couple as ever I saw. They were good, as mortals go; they were loyal  and upright, they wanted no scandal, no rumpus in the family, no trouble  or pain for anybody else; but they wanted to belong to each other much  more than they wanted to belong to any class, artistic, proletarian, or  capitalist. And they were desperate because of the pertinacity of the  Obstacle, whom they both respected fully as much as he deserved.  
When they had stated their case, I made my answer.  
“So far as I can see, the salvage of your ship of love depends entirely on  yourselves. Mr. Hermann is not after a fortune, he only wants his girl; is  that so? {Hermann nodded vigorously.} And Miss Mackaye does not care about  being supported in the manner of living to which she has been accustomed;  she only wants to live with the man whom she has chosen; is that so?  {Alice blushed and nodded.} Well, then, why shouldn't you lay your course  and sail ahead together? You are both of age, aren't you?”  
They smiled at each other. “Yes, and a little over.”  
“But my father!” said Alice. “You know I honor him, and I can never deny  his authority over me.”  
Here was the turn of the talk, the critical moment, the point where the  chosen counsellor had to fall back upon the ultimate reality of his faith.  
“Well,” I said, “you are absolutely correct, dear daughter, in your  feeling toward your father. He has earned his money and has a right to  dispose of it as he will. But, you know, there is a statute of limitations  in regard to the authority of parents over the lives of their  children. You have passed the limitation. What do you want to do?”  
“To be married to Will Hermann,” she said, “for better for worse, for  richer for poorer, I don't care. But I don't want a family quarrel, a  runaway match, all that horrid newspaper talk.” Here she was evidently a  little excited and on the verge of tears.  
“Certainly not,” I hastened to reassure her, “you can't possibly have a  runaway match, because there is nothing for you to run away from. There is  not a single duty in your father's house which you have not fulfilled, and  of which your sisters can not now relieve you. There is no authority in  the world which has the right to command the sacrifice of your life to  another's judgment. There is only one thing that stands in your way, and  that is your claim on a large inheritance. I understand you are quite  willing to let that go. You are not even 'running away' from it—that  is not the word—you are ready to jettison it.”  
She looked puzzled, and murmured; “I don't exactly understand what that  means.”  
“To jettison,” I said, in that learned and dispassionate manner which is  sometimes useful in relieving an emotional situation, “is a seafaring  phrase. It means throwing overboard a part or the whole of a cargo in  order to save the ship. As far as I can see that is the question which is  up to you and your best friend at the present moment. Are you prepared to  jettison the claim on a big fortune for the sake of making your voyage of  life together?”  
They looked at each other and a kind of radiance spread over their faces.  “Surely,” they answered with one voice. “But how can the marriage be  arranged,” asked Alice, “without a row in the family?”  
“Very easily,” I answered. “Both of you are over age, though you don't  look it. Our good lawyer friend Harrison will help you to get the license.  Fix your day for the wedding, neither secret nor notorious; invite anybody  you like, and come to me on the day you have chosen. The arrangements will  be made. You shall be married, all right.”  
So they came, and I married them, and it was a very good job.  
They had some years of difficulty and uncertainty during which I caught  brief glimpses of them now and then, always cheerful and happy together.  In the course of time the Obstacle, being not at all bad-hearted but only  pig-headed, probably relented a little, and finally was gathered to his  fathers, according to the common lot of man. The older sisters behaved  very well about the inheritance, and Alice was not left portionless. She  brought three fine boys into the world. The house on Salvage Point was  built by her and Will together.  
It was there that I spent a day with them, in the summer of 1918, after  many years during which we had not met. I was on naval duty, with  Commander Kidd, of a certain station on the Maine coast. By invitation we  put in with the motorboat S.P. 297, at Salvage Point. So it was that I met  my old friends again, and knew what had become of their barque of love  which I had helped to save from shipwreck.  
The house on the peak of the hill was just what it ought to be; not  aggressively rustic, not obtrusively classic—white pillars in front  of it, and a terrace, but nothing dominating—it had the air of a  very large and habitable lighthouse.  
The extraordinary thing was the arrangement of the grounds. At every point  one came upon some reminder of salvage. On the glorious August day when I  was there, shipwreck seemed impossible: the Southern Way which opened to  the Ocean was dancing with gay waves; the blue mountains of Maine were  tranquil on the horizon.  
“But you see,” said Will Hermann, “this is really rather a dangerous  point, though it is so beautiful. It is the gateway of the open sea, and  there are three big ledges across it. A ship that has lost her bearings a  little, or is driving in through thick weather, easily comes to grief. But  there is not often a loss of life, only the ship goes to pieces. And we  save the pieces.”  
It was true. There was a terrace west of the house, with a balustrade made  of the taffrail of a wrecked brigantine. The gateway to the garden was the  door of an old wheel-house. There was a pergola constructed from the  timbers of a four-masted schooner that had broken up on the third ledge.  The bow of the sloop Christabel, with the name still painted on it,  was just outside the garden-gate. Everywhere you saw old anchor-bits, and  rudder-posts, and knees, all silver-greyed by the weather, and fitted in  to the decor of the place.  
The prettiest thing of all was a crow's-nest from a wrecked brigantine,  perched on the highest point of the hill, and looking out over the  marvellous panorama of sea and shore, island and mountain. Here we sat,  after a hearty luncheon with Alice and her three boys and half-a-dozen  others who were with them in a kind of summer camp-school; and while we  smoked our pipes, Will Hermann told this story.  
“You see, Alice and I have a mania for things that have been salvaged. We  don't like the idea of the wrecks, of course. But they would happen any  way, whether we were here or not. And since that is so, we like to live  here on the point and help save what we can. Sometimes we get a chance to  do something for the crews of the little ships that come ashore—hot  supper and dry clothes and so forth. But the most interesting salvage case  that we ever had on the point was one in which there was really no wreck  at all.  
“It was a bright September afternoon ten years ago—one of those  silver-blue days when there is a little quivering haze in the air  everywhere, but no fog. We were sitting up here and looking out to sea.  Just beyond the end of Dunker Rock a large motor-boat came in sight  through the haze. She was about sixty feet long, with a low cabin forward,  a cockpit aft, and a raised place for the steersman amidship—a  good-looking craft, and evidently very speedy. She carried no flag or  pennant. She came driving on, full tilt, straight toward us. We supposed  of course she would turn east through the narrow channel to Winterport, or  sheer off to the west into the Southern Way and go up the bay. But not a  point did she swerve. Steady on she came, toward the three big ledges that  lie out there beyond that bit of shingly beach at the end of the point.  
“'I can't see any helmsman,' said Alice, 'those people must be asleep or  crazy. Give them a hail through the megaphone. Perhaps you can make them  hear.'  
“So I yelled at the top of my lungs, and Alice waved her jersey. We might  as well have hailed a comet. That boat ran straight for the ledges as if  she meant to hurdle them. She came near doing it, too. Over the first she  scraped, as if her heel had hit it. Over the second she shivered, hanging  there for a second till a wave lifted her. On the third she bumped hard  and checked her way for a moment, but the engine kept going, and finally  she got herself over somehow and ran head on to the beach.  
“Of course we were excited, and everybody hurried down to see what this  crazy performance meant. There was not a creature on the boat, alive or  dead.  
“Everything was shipshape. The little craft had evidently been used for  fishing. There were rough men's clothes on board, rubber boots and  oilskins, fresh water and provisions, blankets in the cabin, fishing-lines  and bait in the cockpit, gasolene in the tanks—a nice little outfit,  all complete, and no one to run it.  
“Where had she come from? There were no names on bow or stern, no papers  in the cabin. Who had started her on this crazy voyage? How did she get  away from them? Had they perhaps abandoned her and cast her adrift for  some mysterious reason? Undoubtedly there were men—apparently three—on  board when she set out. What had happened to them? A drunken quarrel? Or  possibly one of the men had fallen overboard; the others had jumped in to  save him; the engine had started up and the boat left them all in the  lurch. Perhaps one or all of them may have had some reason for wanting to  'disappear without a trace,' so they hit upon the plan of going ashore at  some lonely place and turning the boat loose to wreck herself. That would  have been a stupid scheme of course, but not too stupid to be human.  
“It was just a little piece of sea mystery to which we had no clew. So we  debated it for an hour, and then set about the more important work of  salvaging the stranded derelict. Fortunately she went ashore near the last  of the ebb, and now lay comfortably in the mud, apparently little damaged  except for some long scratches on her side, and a broken blade in her  propeller. We dug away the mud at bow and stern, made fast a tow-line, and  when the tide came in my small cruiser pulled her off easily. In the  morning the mysterious stranger lay at anchor in the cove round the  corner, as quiet as a China duck.  
“Of course we advertised in the coast newspapers, giving a description of  the boat—'came ashore,' etc.  
“Three days later a boy about thirteen years old turned up at Winterport.  He came from a village at the northeast corner of the bay forty miles  away. He guessed the boat was his father's, but couldn't say for sure  until he had seen it. So he came down to the point and identified it  beyond a doubt. He told his story very simply.  
“The boat belonged to his father, who was a widow-man with only one child.  He used the boat for fishing, and sometimes he took Johnny with him,  sometimes not. On the trips without the boy he used to stay out longer,  sometimes a week or ten days. About a week ago he had started out on one  of these trips with two other men. They had a dory in tow. They hadn't  come back. Johnny had seen the piece in the paper. Here was the boat, for  sure, but no dory. As for the rest of the story—well, that was all  that Johnny had to tell us about it—the mystery was as far away as  ever.  
“He was a fine, sturdy little chap, with tanned face and clear blue eyes.  He was rather shaken by his experience, of course, but he wouldn't cry—not  for the world. We were glad to take him in for the night, while we  verified his story by telegraph. It seemed the boat was practically his  only inheritance, and the first question he asked, after we had gone over  it, was how much we wanted him to pay for salvage.  
“'Just one cent,' said Alice, taking the words out of my mouth, 'and what  is more, we are going to have her repaired for you. She isn't much hurt.'  So the boy stammered out the best kind of a 'thank you' that he could  manage, and the look in his eyes made up for the lack of words. That was  the time that he came nearest to crying. But Alice saved him by asking  what he was going to do with the boat.  
“He had an idea that he could run her himself, perhaps with another man to  help him, for fishing in the fall, and for pleasure parties in the summer.  He didn't want to cut loose from home altogether and sell the boat.  Perhaps Dad might come back, some day, or send a letter. Anyway Johnny  wanted to stay by a seafaring life.  
“So we arranged the repairs and all that, and got a man to help on the  homeward trip, and after a few days Johnny sailed off with his patrimony.  That is what Alice and I consider our neatest job of salvage.”  
“Did it work all right?” I asked.  
“Finely,” said Will Hermann, “like a charm.”  
“And where is the lad now?”  
“Bo'sun's mate on a certain destroyer somewhere off the coast of France,  fighting in the U. S. Navee.”  
“And the father?” I inquired, being one of those old-fashioned persons who  like all the loose ends of a story to be tied up. “Was anything ever heard  of him?”  
“That,” answered my friend, carefully shaking out the ashes of his pipe  beyond the crow's-nest rail, “that belongs in a different compartment of  the ship.”  






THE BOY OF NAZARETH DREAMS  


There was a Boy in Nazareth long ago whose after-life was wonderful, and  whose story is written in the heart of mankind. His birth was predicted in  dreams foretelling marvellous things of him, and in later years there were  many true visions wherein he played a wondrous part.  
Did he not also dream, in the days of his youth, while he was growing in  wisdom and stature, and in favor with God and man? It would be strange  indeed if his boyhood was not often visited and illumined by those swift  flashes of insight and clear unveilings of hidden things, which we call  dreams but which are in truth rays from “the fountain light of all our  day.”  
The first journey that he made, his earliest visit to a great city, the  three days and nights when he was lost there—surely these were times  when visions must have come to him, full of mystery and wonder, yet  clothed in the simple, real forms of this world, which he was learning to  know. So I let my revery follow him on that unrecorded path, remembering  where it led him, and imagining, in the form of dreams, what may have met  him on his way.  






I. THE JOURNEY TO THE CITY  


There was not a lad in the country town of Nazareth, nestled high on the  bosom of the Galilean hills, who did not often look eagerly southward over  the plain toward the dark mountains of Samaria, and think of the great  city which lay beyond them, and long for the time when he would be old  enough to go with his family on pilgrimage to Jerusalem.  
That journey would carry him out of childhood. It would mark the beginning  of his life as a “son of the commandment,” a member of the Hebrew nation.  Moreover it would be an adventure—a very great and joyous adventure,  which youth loves.  
Palestine, in the days when Augustus Caesar was Lord of the World, was an  exciting country to travel in. It was full of rovers and soldiers of  fortune from many lands. It was troubled by mobs and tumults and  rebellions, infested with landlopers and brigands. Jerusalem itself was  not only a great city, it was a boisterous and boiling city, crowded with  visitors from all parts of the world, merchants and travellers, princes  and beggars, citizens of Rome and children of the Desert. There were  strange sights to be seen there, and all kinds of things were sold in the  markets. So while the heart of young Nazareth longed for it, the heart of  older Nazareth was not without anxieties and apprehensions in regard to  the first pilgrimage.  
This was doubly true in the home of the Boy of whom I speak. He was the  first-born, the darling of his parents, a lad beloved by all who knew him.  His mother hung on him with mystical joy and hope. He was the apple of her  eye. Deep in her soul she kept the memory of angelic words which had come  to her while she carried him under her heart—words which made her  believe that her son would be the morning-star of Israel and a light unto  the Gentiles. So she cherished the Boy and watched over him with tender,  unfailing care, as her most precious possession, her living, breathing,  growing treasure.  
When he reached the age of twelve, he was old enough to go up to the  Temple and take part in the national feast of the Passover. So she clad  him in the garments of youth and made him ready for the four days'  pilgrimage.  
It was a camping-trip, a wonder-walk, full of variety, with a spice of  danger and a feast of delight.  
The Boy was the joy of the journey. His keen interest in all things seen  and heard was like a refreshing spring of water to the older pilgrims.  They had so often travelled the same road that they had forgotten that it  might be new every morning. His unwearying vigor and gladness as he ran  down the hillsides, or scrambled among the rocks far above the path, or  roamed through the fields filling his hands with flowers, was like a merry  song that cheered the long miles of the way. He was glad to be alive, and  it made the others glad to look at him.  
There were sixty or seventy kinsfolk and neighbors, plain rustic men and  women, in the little company that set out from Nazareth. The men carried  arms to protect the caravan from robbers or marauders. As they wound  slowly down the steep, stony road to the plain of Esdraelon the Boy ran  ahead, making short cuts, turning aside to find a partridge's nest among  the bushes, jumping from rock to rock like a young gazelle, or poising on  the edge of some cliff in sheer delight of his own sure-footedness.  
His body was outlined against the sky; his blue eyes (like those of his  mother, who was a maid of Bethlehem) sparkled with the joy of living; his  long hair was lifted and tossed by the wind of April. But his mother's  look followed him anxiously, and her heart often leaped in her throat.  
“My son,” she said, as they took their noon-meal in the valley at the foot  of dark Mount Gilboa, “you must be more careful. Your feet might slip.”  
“Mother,” answered the Boy, “I am truly very careful. I always put my feet  in the places that God has made for them—on the big, strong rocks  that will not roll. It is only because I am so happy that you think I am  careless.”  
The tents were pitched, the first night, under the walls of Bethshan, a  fortified city of the Romans. Set on a knoll above the river Jordan, the  town loomed big and threatening over the little camp of the Galilean  pilgrims. But they kept aloof from it, because it was a city of the  heathen. Its theatres and temples and palaces were accursed. The tents  were indifferent to the city, and when the night opened its star-fields  above them and the heavenly lights rose over the mountains of Moab and  Samaria, the Boy's clear voice joined in the slumber-song of the pilgrims:  
 
  “I will lift up mine eyes to the hilis,
  From whence cometh my help;
  My help cometh from the Lord,
  Who made heaven and earth.
  He will not suffer thy foot to stumble,
  He who keepeth thee will not slumber.
  Behold, He who guardeth Israel
  Will neither slumber nor sleep.”

Then they drew their woollen cloaks over their heads and rested on the  ground in peace.  
For two days their way led through the wide valley of the Jordan, along  the level land that stretched from the mountains on either side to the  rough gulch where the river was raging through its jungle. They passed  through broad fields of ripe barley and ripening wheat, where the quail  scuttled and piped among the thick-growing stalks. There were  fruit-orchards and olive-groves on the foothills, and clear streams ran  murmuring down through glistening oleander thickets. Wild flowers sprang  in every untilled corner; tall spikes of hollyhocks, scarlet and blue  anemones, clusters of mignonette, rock-roses, and cyclamens, purple iris  in the moist places, and many-colored spathes of gladiolus growing  plentifully among the wheat.  
The larks sang themselves into the sky in the early morn. Hotter grew the  sun and heavier the air in that long trough below the level of the sea.  The song of birds melted away. Only the hawks wheeled on motionless wings  above silent fields, watching for the young quail or the little rabbits,  hidden among the grain.  
The pilgrims plodded on in the heat. Companies of soldiers with glittering  arms, merchants with laden mules jingling their bells, groups of ragged  thieves and bold beggars met and jostled the peaceful travellers on the  road. Once a little band of robbers, riding across the valley to the land  of Moab, turned from a distance toward the Nazarenes, circled swiftly  around them like hawks, whistling and calling shrilly to one another. But  there was small booty in that country caravan, and the men who guarded it  looked strong and tough; so the robbers whirled away as swiftly as they  had come.  
The Boy had stood close to his father in this moment of danger, looking on  with surprise at the actions of the horsemen.  
“What did those riders want?” he asked.  
“All we have,” answered the man.  
“But it is very little,” said the Boy. “Nothing but our clothes and some  food for our journey. If they were hungry, why did they not ask of us?”  
The man laughed. “These are not the kind that ask,” he said, “they are the  kind that take—what they will and when they can.”  
“I do not like them,” said the Boy. “Their horses were beautiful, but  their faces were hateful—like a jackal that I saw—in the  gulley behind Nazareth one night. His eyes were burning red as fire. Those  men had fires inside of them.”  
For the rest of that afternoon he walked more quietly and with thoughtful  looks, as if he were pondering the case of men who looked like jackals and  had flames within them.  
At sunset, when the camp was made outside the gates of the new city of  Archelaus, on a hillock among the corn-fields, he came to his mother with  his hands full of the long lavender and rose and pale-blue spathes of the  gladiolus-lilies.  
“Look, mother,” he cried, “are they not fine—like the clothes of a  king?”  
“What do you know of kings?” she answered, smiling. “These are only wild  lilies of the field. But a great king, like Solomon, has robes of thick  silk, and jewels on his neck and his fingers, and a big crown of gold on  his head.”  
“But that must be very heavy,” said the Boy, tossing his head lightly. “It  must tire him to wear a crown-thing and such thick robes. Besides, I think  the lilies are really prettier. They look just as if they were glad to  grow in the field.”  
The third night they camped among the palm-groves and heavy-odored gardens  of Jericho, where Herod's splendid palace rose above the trees. The fourth  day they climbed the wild, steep, robber-haunted road from the Jordan  valley to the highlands of Judea, and so came at sundown to their  camp-ground among friends and neighbors on the closely tented slope of the  Mount of Olives, over against Jerusalem.  
What an evening that was for the Boy! His first sight of the holy city,  the city of the great king, the city lifted up and exalted on the sides of  the north, beautiful for situation, the joy of the whole earth! He had  dreamed of her glory as he listened at his mother's knee to the  wonder-tales of David and Solomon and the brave adventures of the fighting  Maccabees. He had prayed for the peace of Jerusalem every night as he  kneeled by his bed and lifted his hands toward the holy place. He had  tried a thousand times to picture her strength and her splendor, her  marvels and mysteries, her multitude of houses and her vast bulwarks, as  he strayed among the humble cottages of Nazareth or sat in the low doorway  of his own home.  
Now his dream had come true. He looked into the face of Jerusalem, just  across the deep, narrow valley of the Kidron, where the shadows of the  evening were rising among the tombs. The huge battlemented walls,  encircling the double mounts of Zion and Moriah—the vast huddle of  white houses, covering hill and hollow with their flat roofs and standing  so close together that the streets were hidden among them—the  towers, the colonnades, the terraces—the dark bulk of the Roman  castle—the marble pillars and glittering roof of the Temple in its  broad court on the hilltop—it was a city of stone and ivory and  gold, rising clear against the soft saffron and rose and violet of the  sunset sky.  
The Boy sat with his mother on the hillside while the light waned, and the  lamps began to twinkle in the city, the stars to glow in the deepening  blue. He questioned her eagerly—what is that black tower?—why  does the big roof shine so bright?—where was King David's house?—where  are we going to-morrow?  
“To-morrow,” she answered, “you will see. But now it is the sleep-time.  Let us sing the psalm that we used to sing at night in Nazareth—but  very softly, not to disturb the others—for you know this psalm is  not one of the songs of the pilgrimage.”  
So the mother and her Child sang together with low voices:  
 
   “In peace will I both lay me down and sleep,
    For thou, Lord, makest me dwell in safety.”

The tune and the words quieted the Boy. It was like a bit of home in a far  land.  






II. THE GILDED TEMPLE  


The next day was full of wonder and excitement. It was the first day of  the Feast, and the myriad of pilgrims crowded through the gates and  streets of the city, all straining toward the enclosure of the Temple,  within whose walls two hundred thousand people could be gathered. On every  side the Boy saw new and strange things: soldiers in their armor, and  shops full of costly wares; richly dressed Sadducees with their servants  following; Jews from far-away countries, and curious visitors from all  parts of the world; ragged children of the city, and painted women of the  street, and beggars and outcasts of the lower quarters, and rich ladies  with their retinues, and priests in their snowy robes.  
The family from Nazareth passed slowly through the confusion, and the Boy,  bewildered by the changing scene, longed to get to the Temple. He thought  everything must be quiet and holy there. But when they came into the  immense outer court, with its porticos and alcoves, he found the confusion  worse than ever. For there the money-changers and the buyers and sellers  of animals for sacrifice were bargaining and haggling; and the thousands  of people were jostling and pushing one another; and the followers of the  Pharisees and the Sadducees were disputing; and on many faces he saw that  strange look which speaks of a fire in the heart, so that it seemed like a  meeting-place of robbers.  
His father had bought a lamb for the Passover sacrifice, at one of the  stalls in the outer court, and was carrying it on his shoulder. He pressed  on through the crowd at the Beautiful Gate, the Boy and his mother  following until they came to the Court of the Women. Here the mother  stayed, for that was the law—a woman must not go farther. But the  Boy was now “a son of the Commandment,” and he followed his father through  the Court of Israel to the entrance of the Court of the Priests. There the  little lamb was given to a priest, who carried it away to the great stone  altar in the middle of the court.  
The Boy could not see what happened then, for the place was crowded and  busy. But he heard the blowing of trumpets, and the clashing of cymbals,  and the chanting of psalms. Black clouds of smoke went up from the hidden  altar; the floor around was splashed and streaked with red. After a long  while, as it seemed, the priest brought back the dead body of the lamb,  prepared for the Passover supper.  
“Is this our little lamb?” asked the Boy as his father took it again upon  his shoulder.  
The father nodded.  
“It was a very pretty one,” said the Boy. “Did it have to die?”  
The father looked down at him curiously. “Surely,” he said, “it had to be  offered on the altar, so that we can keep our feast according to the law  of Moses to-night.”  
“But why,” persisted the Boy, “must all the lambs be killed in the Temple?  Does God like that? How many do you suppose were brought to the altar  to-day?”  
“Tens of thousands,” answered the father.  
“It is a great many,” said the Boy, sighing. “I wish one was enough.”  
He was silent and thoughtful as they made their way through the Court of  the Women and found the mother and went back to the camp on the hillside.  That night the family ate their Paschal feast, with their loins girded as  if they were going on a journey, in memory of the long-ago flight of the  Israelites from Egypt. There was the roasted lamb, with bitter herbs, and  flat cakes of bread made without yeast. A cup of wine was passed around  the table four times. The Boy asked his father the meaning of all these  things, and the father repeated the story of the saving of the first-born  sons of Israel in that far-off night of terror and death when they came  out of Egypt. While the supper was going on, hymns were sung, and when it  was ended they all chanted together:  
 
   “Oh, give thanks to the Lord, for He is good;
    For His loving-kindness endureth for ever.”

So the Boy lay down under his striped woollen cloak of blue and white and  drifted toward sleep, glad that he was a son of Israel, but sorry when he  thought of the thousands of little lambs and the altar floor splashed with  red. He wondered if some day God would not give them another way to keep  that feast.  
The next day of the festival was a Sabbath, on which no work could be  done. But the daily sacrifice of the Temple, and all the services and  songs and benedictions in its courts, continued as usual, and there was a  greater crowd than ever within its walls. As the Boy went thither with his  parents they came to a place where a little house was beginning to burn,  set on fire by an overturned lamp. The poor people stood by, wringing  their hands and watching the flames.  
“Why do they not try to save their house?” cried the Boy.  
The father shook his head. “They can do nothing,” he answered. “They  follow the teaching of the Pharisees, who say that it is unlawful to put  out a fire on the Sabbath, because it is a labor.”  
A little later the Boy saw a cripple with a crutch, sitting in the door of  a cottage, looking very sad and lonely.  
“Why does he not go with the others,” asked the Boy, “and hear the music  at the Temple? That would make him happier. Can't he walk?”  
“Yes,” answered the father, “he can hop along pretty well with his crutch  on other days, but not on the Sabbath, for he would have to carry his  crutch, and that would be labor.”  
All the time he was in the Temple, watching the procession of priests and  Levites and listening to the music, the Boy was thinking what the Sabbath  meant, and whether it really rested people and made them happier.  
The third day of the festival was the offering of the first-fruits of the  new year's harvest. That was a joyous day. A sheaf of ripe barley was  reaped and carried into the Temple and presented before the high altar  with incense and music. The priests blessed the people, and the people  shouted and sang for gladness.  
The Boy's heart bounded in his breast as he joined in the song and thought  of the bright summer begun, and the birds building their nests, and the  flowers clothing the hills with beautiful colors, and the wide fields of  golden grain waving in the wind. He was happy all day as he walked through  the busy streets with his parents, buying some things that were needed for  the home in Nazareth; and he was happy at night when he lay down under an  olive-tree beside the tent, for the air was warm and gentle, and he fell  asleep under the tree, dreaming of what he would see and do to-morrow.  






III. HOW THE BOY WAS LOST  


Now comes the secret of the way he was lost—a way so simple that the  wonder is that no one has ever dreamed of it before.  
The three important days of the Passover were ended, and the time had come  when those pilgrims who wished to return to their homes might leave  Jerusalem without offense, though it was more commendable to remain  through the full seven days. The people from Nazareth were anxious to be  gone—they had a long road to travel—their harvests were  waiting. While the Boy, tired out, was sleeping under the tree, the  question of going home was talked out and decided. They would break camp  at sunrise, and, joining with others of their countrymen who were tented  around them, they would take the road for Galilee.  
But the Boy awoke earlier than any one else the next morning. Before the  dawn a linnet in the tree overhead called him with twittering songs. He  was rested by his long sleep. His breath came lightly. The spirit of youth  was beating in his limbs, His heart was eager for adventure. He longed for  the top of a high hill—for the wide, blue sky—for the world at  his feet—such a sight as he had often found in his rambles among the  heights near Nazareth. Why not? He would return in time for the next visit  to the Temple.  
Quietly he stepped among the sleeping-tents in the dark. A footpath led  through the shadowy olive-grove, up the hillside, into the open. There the  light was clearer, and the breeze that runs before the daybreak was  dancing through the grass. The Boy turned to the left, following along one  of the sheep-trails that crossed the high, sloping pastures. Then he bore  to the right, breasting the long ridge, and passed the summit, running  lightly to the eastward until he came to a rounded, rocky knoll. There he  sat down among the little bushes to wait for sunrise.  
Far beyond the wrinkled wilderness of Tekoa, and the Dead Sea, and the  mountain-wall of Moab, the rim of the sky was already tinged with silvery  gray. The fading of the stars travelled slowly upward, and the brightening  of the rose of dawn followed it, until all the east was softly glowing and  the deep blue of the central heaven was transfused with turquoise light.  Dark in the gulfs and chasms of the furrowed land the night lingered.  Bright along the eastern peaks and ridges the coming day, still hidden,  revealed itself in a fringe of dazzling gold, like the crest of a long  mounting wave. Shoots and flashes of radiance sprang upward from the  glittering edge. Streamers of rose-foam and gold-spray floated in the sky.  Then over the barrier of the hills the sun surged royally-crescent,  half-disk, full-orb—and overlooked the world. The luminous tide  flooded the gray villages of Bethany and Bethphage, and all the emerald  hills around Bethlehem were bathed in light.  
The Boy sat entranced, watching the miracle by which God makes His sun to  shine upon the good and the evil. How strange it was that God should do  that—bestow an equal light upon those who obeyed Him and those who  broke His law! Yet it was splendid, it was King-like to give in that way,  with both hands. No, it was Father-like—and that was what the Boy  had learned from his mother—that God who made and ruled all things  was his Father. It was the name she had taught him to use in his prayers.  Not in the great prayers he learned from the book—the name there was  Adonai, the Lord, the Almighty. But in the little prayers that he said by  himself it was “my Father!” It made the Boy feel strangely happy and  strong to say that. The whole world seemed to breathe and glow around him  with an invisible presence. For such a Father, for the sake of His love  and favor, the Boy felt he could do anything.  
More than that, his mother had told him of something special that the  Father had for him to do in the world. In the evenings during the journey  and when they were going home together from the Temple, she had repeated  to him some of the words that the angel-voices had spoken to her heart,  and some of the sayings of wise men from the East who came to visit him  when he was a baby. She could not understand all the mystery of it; she  did not see how it was going to be brought to pass. He was a child of  poverty and lowliness; not rich, nor learned, nor powerful. But with God  all things were possible. The choosing and calling of the eternal Father  were more than everything else. It was fixed in her heart that somehow her  Boy was sent to do a great work for Israel. He was the son of God set  apart to save his people and bring back the glory of Zion. He was to  fulfil the promises made in olden time and bring in the wonderful reign of  the Messiah in the world—perhaps as a forerunner and messenger of  the great King, or perhaps himself—ah, she did not know! But she  believed in her Boy with her whole soul; and she was sure that his Father  would show him what to do.  
These sayings, coming amid the excitements of his first journey, his visit  to the Temple, his earliest sight of the splendor and confusion and misery  of the great city, had sunken all the more deeply into the Boy's mind.  Excitement does not blur the impressions of youth; it sharpens them, makes  them more vivid. Half-covered and hardly noticed at the time, they spring  up into life when the quiet hour comes.  
So the Boy remembered his mother's words while he lay watching the  sunrise. It would be great to make them come true. To help everybody to  feel what he felt there on the hilltop—that big, free feeling of  peace and confidence and not being afraid! To make those robbers in the  Jordan valley see how they were breaking the rule of the world and burning  out their own hearts! To cleanse the Temple from the things that filled it  with confusion and pain, and drive away the brawling buyers and sellers  who were spoiling his Father's great house! To go among those poor and  wretched and sorrowful folks who swarmed in Jerusalem and teach them that  God was their Father too, and that they must not sin and quarrel any more!  To find a better way than the priests' and the Pharisees' of making people  good! To do great things for Israel—like Moses, like Joshua, like  David—or like Daniel, perhaps, who prayed and was not afraid of the  lions—or like Elijah and Elisha, who went about speaking to the  people and healing them—  
The soft tread of bare feet among the bushes behind him roused the Boy. He  sprang up and saw a man with a stern face and long hair and beard looking  at him mysteriously. The man was dressed in white, with a leathern girdle  round his waist, into which a towel was thrust. A leathern wallet hung  from his neck, and he leaned upon a long staff.  
“Peace be with you, Rabbi,” said the Boy, reverently bowing at the  stranger's feet. But the man looked at him steadily and did not speak.  
The Boy was confused by the silence. The man's eyes troubled him with  their secret look, but he was not afraid.  
“Who are you, sir,” he asked, “and what is your will with me? Perhaps you  are a master of the Pharisees or a scribe? But no—there are no broad  blue fringes on your garments. Are you a priest, then?”  
The man shook his head, frowning. “I despise the priests,” he answered,  “and I abhor their bloody and unclean sacrifices. I am Enoch the Essene, a  holy one, a perfect keeper of the law. I live with those who have never  defiled themselves with the eating of meat, nor with marriage, nor with  wine; but we have all things in common, and we are baptized in pure water  every day for the purifying of our wretched bodies, and after that we eat  the daily feast of love in the kingdom of the Messiah which is at hand.  Thou art called into that kingdom, son; come with me, for thou art  called.”  
The Boy listened with astonishment. Some of the things that the man said—for  instance, about the sacrifices and about the nearness of the kingdom—were  already in his heart. But other things puzzled and bewildered him.  
“My mother says that I am called,” he answered, “but it is to serve Israel  and to help the people. Where do you live, sir, and what is it that you do  for the people?”  
“We live among the hills of that wilderness,” he answered, pointing to the  south, “in the oasis of Engedi. There are palm-trees and springs of water,  and we keep ourselves pure, bathing before we eat and offering our food of  bread and dates as a sacrifice to God. We all work together, and none of  us has anything that he calls his own. We do not go up to the Temple nor  enter the synagogues. We have forsaken the uncleanness of the world and  all the impure ways of men. Our only care is to keep ourselves from  defilement. If we touch anything that is forbidden we wash our hands and  wipe them with this towel that hangs from our girdle. We alone are serving  the kingdom. Come, live with us, for I think thou art chosen.”  
The Boy thought for a while before he answered. “Some of it is good, my  master,” he said, “but the rest of it is far away from my thoughts. Is  there nothing for a man to do in the world but to think of himself—either  in feasting and uncleanness as the heathen do, or in fasting and purifying  yourself as you do? How can you serve the kingdom if you turn away from  the people? They do not see you or hear you. You are separate from them—just  as if you were dead without dying. You can do nothing for them. No, I do  not want to come with you and live at Engedi. I think my Father will show  me something better to do.”  
“Your Father!” said Enoch the Essene. “Who is He?”  
“Surely,” answered the Boy, “He is the same as yours. He that made us and  made all that we see—the great world for us to live in.”  
“Dust,” said the man, with a darker frown—“dust and ashes! It will  all perish, and thou with it. Thou art not chosen—not pure!”  
With that he went away down the hill; and the Boy, surprised and grieved  at his rude parting, wondered a little over the meaning of his words, and  then went back as quickly as he could toward the tents.  
When he came to the olive-grove they were gone! The sun was already high,  and his people had departed hours ago. In the hurry and bustle of breaking  camp each of the parents had supposed that the Boy was with the other, or  with some of the friends and neighbors, or perhaps running along the  hillside above them as he used to do. So they went their way cheerfully,  not knowing that they had left their son behind. This is how it came to  pass that he was lost.  






IV. HOW THE BOY WENT HIS WAY  


When the Boy saw what had happened he was surprised and troubled, but not  frightened. He did not know what to do. He might hasten after them, but he  could not tell which way to go. He was not even sure that they had gone  home; for they had talked of paying a visit to their relatives in the  south before returning to Nazareth; and some of the remaining pilgrims to  whom he turned for news of his people said that they had taken the  southern road from the Mount of Olives, going toward Bethlehem.  
The Boy was at a loss, but he was not disheartened, nor even cast down. He  felt that somehow all would be well with him; he would be taken care of.  They would come back for him in good time. Meanwhile there were kind  people here who would give him food and shelter. There were boys in the  other camps with whom he could play. Best of all, he could go again to the  city and the Temple. He could see more of the wonderful things there, and  watch the way the people lived, and find out why so many of them seemed  sad or angry, and a few proud and scornful, and almost all looked  unsatisfied. Perhaps he could listen to some of the famous rabbis who  taught the people in the courts of the Temple and learn from them about  the things which his Father had chosen him to do.  
So he went down the hill and toward the Sheep Gate by which he had always  gone into the city. Outside the gate a few boys about his own age, with a  group of younger children, were playing games.  
“Look there,” they cried—“a stranger! Let us have some fun with him.  Halloo, Country, where do you come from?”  
“From Galilee,” answered the Boy.  
“Galilee is where all the fools live,” cried the children. “Where is your  home? What is your name?”  
He told them pleasantly, but they laughed at his country way of speaking  and mimicked his pronunciation.  
“Yalilean! Yalilean!” they cried. “You can't task. Can you play? Come and  play with us.”  
So they played together. First, they had a mimic wedding-procession. Then  they made believe that the bridegroom was killed by a robber, and they had  a mock funeral. The Boy took always the lowest part. He was the hired  mourner who followed the body, wailing; he was the flute-player who made  music for the wedding-guests to dance to.  
So readily did he enter into the play that the children at first were  pleased with him. But they were not long contented with anything. Some of  them would dance no more for the wedding; others would lament no more for  the funeral. Their caprices made them quarrelsome.  
“Yalilean fool,” they cried, “you play it all wrong. You spoil the game.  We are tired of it. Can you run? Can you throw stones?”  
So they ran races; and the Boy, trained among the hills, outran the  others. But they said he did not keep to the course. Then they threw  stones; and the Boy threw farther and straighter than any of the rest.  This made them angry.  
Whispering together, they suddenly hurled a shower of stones at him. One  struck his shoulder, another made a long cut on his cheek. Wiping away the  blood with his sleeve, he turned silently and ran to the Sheep Gate, the  other boys chasing him with loud shouts.  
He darted lightly through the crowd of animals and people that thronged  the gateway, turning and dodging with a sure foot among them and running  up the narrow street that led to the sheep-market. The cries of his  pursuers grew fainter behind him. Among the stalls of the market he wound  this way and that way like a hare before the hounds. At last he had left  them out of sight and hearing.  
Then he ceased running and wandered blindly on through the northern  quarter of the city. The sloping streets were lined with bazaars and noisy  workshops. The Roman soldiers from the castle were sauntering to and fro.  Women in rich attire, with ear-rings and gold chains, passed by with their  slaves. Open market-places were still busy, though the afternoon trade was  slackening.  
But the Boy was too tired and faint with hunger and heavy at heart to take  an interest in these things. He turned back toward the gate, and, missing  his way a little, came to a great pool of water, walled in wit, white  stone, with five porticos around it. In some of these porticos there were  a few people lying upon mats. But one of the porches was empty, and here  the Boy sat down.  
He was worn out. His cheek was bleeding again, and the drops trickled down  his neck. He went down the broad steps to the pool to wash away the blood.  But he could not do it very well. His head ached too much. So he crept  back to the porch, unwound his little turban, curled himself in a corner  on the hard stones, his head upon his arm, and fell sound asleep.  
He was awakened by a voice calling him, a hand laid upon his shoulder. He  looked up and saw the face of a young woman, dark-eyed, red-lipped, only a  few years older than himself. She was clad in silk, with a veil of gauze  over her head, gold coins in her hair, and a phial of alabaster hanging by  a gold chain around her neck. A sweet perfume like the breath of roses  came from it as she moved. Her voice was soft and kind.  
“Poor boy,” she said, “you are wounded; some one has hurt you. What are  you doing here? You look like a little brother that I had long ago. Come  with me. I will take care of you.”  
The Boy rose and tried to go with her. But he was stiff and sore; he could  hardly walk; his head was swimming. The young woman beckoned to a Nubian  slave who followed her. He took the Boy in his big black arms and so  carried him to a pleasant house with a garden.  
There were couches and cushions there, in a marble court around a  fountain. There were servants who brought towels and ointments. The young  woman bathed the Boy's wound and his feet. The servants came with food,  and she made him eat of the best. His eyes grew bright again, and the  color came into his cheeks. He talked to her of his life in Nazareth, of  the adventures of his first journey, and of the way he came to be lost.  
She listened to him intently, as if there were some strange charm in his  simple talk. Her eyes rested upon him with pleasure. A new look swept over  her face. She leaned close to him.  
“Stay with me, boy,” she murmured, “for I want you. Your people are gone.  You shall sleep here to-night—you shall live with me and I will be  good to you—I will teach you to love me.”  
The Boy moved back a little and looked at her with wide eyes, as if she  were saying something that he could not understand.  
“But you have already been good to me, sister,” he answered, “and I love  you already, even as your brother did. Is your husband here? Will he come  soon, so that we can all say the prayer of thanks-giving together for the  food?”  
Her look changed again; her eyes filled with pain and sorrow; she shrank  back and turned away her face.  
“I have no husband,” she said. “Ah, boy, innocent boy, you do not  understand. I eat the bread of shame and live in the house of wickedness.  I am a sinner, a sinner of the city. How could I pray?”  
With that she fell a-sobbing, rocking herself to and fro, and the tears  ran through her fingers like rain. The Boy looked at her, astonished and  pitiful. He moved nearer to her, after a moment, and spoke softly.  
“I am very sorry, sister,” he said; and as he spoke he felt her tears  falling on his feet. “I am more sorry than I ever was in my life. It must  be dreadful to be a sinner. But sinners can pray, for God is our Father,  and fathers know how to forgive. I will stay with you and teach you some  of the things my mother has taught me.”  
She looked up and caught his hand and kissed it. She wiped away her tears,  and rose, pushing back her hair.  
“No, dear little master,” she said, “you shall not stay in this house—not  an hour. It is not fit for you. My Nubian shall lead you back to the gate,  and you will return to your friends outside of the city, and you will  forget one whom you comforted for a moment.”  
The Boy turned back as he stood in the doorway. “No,” he said. “I will not  forget you. I will always remember your love and kindness. Will you learn  to pray, and give up being a sinner?”  
“I will try,” she answered; “you have made me want to try. Go in peace.  God knows what will become of me.”  
“God knows, sister,” replied the Boy gravely. “Abide in peace.”  
So he went out into the dusk with the Nubian and found the camp on the  hillside and a shelter in one of the friendly tents, where he slept  soundly and woke refreshed in the morning.  
This day he would not spend in playing and wandering. He would go straight  to the Temple, to find some of the learned teachers who gave instruction  there, and learn from them the wisdom that he needed in order to do his  work for his Father.  
As he went he thought about the things that had befallen him yesterday.  Why had the man dressed in white despised him? Why had the city children  mocked him and chased him away with stones? Why was the strange woman who  had been so kind to him afterward so unhappy and so hopeless?  
There must be something in the world that he did not understand, something  evil and hateful and miserable that he had never felt in himself. But he  felt it in the others, and it made him so sorry, so distressed for them,  that it seemed like a heavy weight, a burden on his own heart. It was like  the work of those demons, of whom his mother had told him, who entered  into people and lived inside of them, like worms eating away a fruit.  
Only these people of whom he was thinking did not seem to have a demon  that took hold of them and drove them mad and made them foam at the mouth  and cut themselves with stones, like a man he once saw in Galilee. This  was something larger and more mysterious-like the hot wind that sometimes  blew from the south and made people gloomy and angry—like the rank  weeds that grew in certain fields, and if the sheep fed there they dropped  and died.  
The Boy felt that he hated this unknown, wicked, unhappy thing more than  anything else in the world. He would like to save people from it. He  wanted to fight against it, to drive it away. It seemed as if there were a  spirit in his heart saying to him, “This is what you must do, you must  fight against this evil, you must drive out the darkness, you must be a  light, you must save the people—this is your Father's work for you  to do.”  
But how? He did not know. That was what he wanted to find out. And he went  into the Temple hoping that the teachers there would tell him.  
He found the vast Court of the Gentiles, as it had been on his first  visit, swarming with people. Jews and Syrians and foreigners of many  nations were streaming into it through the eight open gates, meeting and  mingling and eddying round in confused currents, bargaining and haggling  with the merchants and money-changers, crowding together around some group  where argument had risen to a violent dispute, drifting away again in  search of some new excitement.  
The morning sacrifice was ended, but the sound of music floated out from  the enclosed courts in front of the altar, where the more devout  worshippers were gathered. The Roman soldiers of the guard paced up and  down, or leaned tranquilly upoa their spears, looking with indifference or  amused contempt upon the turbulent scenes of the holy place where they  were set to keep the peace and prevent the worshippers from attacking one  another.  
The Boy turned into the long, cool cloisters, their lofty marble columns  and carved roofs, which ran around the inside of the walls. Here he found  many groups of people, walking in the broad aisles between the pillars, or  seated in the alcoves of Solomon's Porch around the teachers who were  instructing them. From one to another of these open schools he wandered,  listening eagerly to the different rabbis and doctors of the law.  
Here one was reading from the Torah and explaining the laws about the food  which a Jew must not eat, and the things which he must not do on the  Sabbath. Here another was expounding the doctrine of the Pharisees about  the purifying of the sacred vessels in the Temple; while another, a  Sadducee, was disputing with him scornfully and claiming that the  purification of the priests was the only important thing. “You would wash  that which needs no washing,” he cried, “the Golden Candlestick, one day  in every week! Next you will want to wash the sun for fear an unclean ray  of light may fall on the altar!”  
Other teachers were reciting from the six books of the Talmud which the  Pharisees were making to expound the law. Others repeated the histories of  Israel, recounted the brave deeds of the Maccabees, or read from the  prophecies of Enoch and Daniel. Others still were engaged in political  debate: the Zealots talking fiercely of the misdeeds of the house of Herod  and the outrages committed by the Romans; the Sadducees contemptuously  mocking at the hopes of the revolutionists and showing that the dream of  freedom for Judea was foolish. “Freedom,” they said, “belongs to those who  are well protected. We have the Temple and priesthood because Rome takes  care of us.” To this the Zealots answered angrily: “Yes, the priesthood  belongs to you unbelieving Sadducees; that is why you are content with it.  Look, now, at the place where you let Herod hang an accursed eagle of gold  on the front of Jehovah's House.”  
So from group to group the Boy passed, listening intently, but hearing  little to his purpose. All day long he listened, now to one, now to  another, completely absorbed by what he heard, yet not satisfied. Late in  the afternoon he came into the quietest part of Solomon's Porch, where two  large companies were seated around their respective teachers, separated  from each other by a distance of four or five columns.  
As he stood on the edge of the first company, whose rabbi was a lean,  dark-bearded, stern little man, the Boy was spoken to by a stranger at his  side, who asked him what he sought in the Temple.  
“Wisdom,” answered the Boy. “I am looking for some one to give a light to  my path.”  
“That is what I am seeking, too,” said the stranger, smiling. “I am a  Greek, and I desire wisdom. Let us see if we can get it from this teacher.  Listen.”  
He made his way to the centre of the circle and stood before the stern  little man.  
“Master,” said the Greek, “I am willing to become thy disciple if thou  wilt teach me the whole law while I stand before thee thus—on one  foot.”  
The rabbi looked at him angrily, and, lifting up his stick, smote him  sharply across the leg. “That is the whole law for mockers,” he cried. The  stranger limped away amid the laughter of the crowd.  
“But the little man was too angry; he did not see that I was in earnest,”  said he, as he came back to the Boy. “Now let us go to the next school and  see if the master there is any better.”  
So they went to the second company, which was gathered around a very old  man, with long, snowy beard and a gentle face. The stranger took his place  as before, standing on one foot, and made the same request. The rabbi's  eyes twinkled and his lips were smiling as he answered promptly:  
“Do nothing to thy neighbor that thou wouldst not have him do to thee,  this is the whole law; all the rest follows from this.”  
“Well,” said the stranger, returning, “what think you of this teacher and  his wisdom? Is it better?”  
“It is far better,” replied the Boy eagerly: “it is the best of all I have  heard to-day. I am coming back to hear him to-morrow. Do you know his  name?”  
“I think it is Hillel,” answered the Greek, “and he is a learned man, the  master of the Sanhedrim. You will do well, young Jew, to listen to such a  man. Socrates could not have answered me better. But now the sun is near  setting. We must go our ways. Farewell.”  
In the tent of his friends the Boy found welcome and a supper, but no news  of his parents. He told his experiences in the Temple, and the friends  heard him, wondering at his discernment. They were in doubt whether to let  him go again the next day; but he begged so earnestly, arguing that they  could tell his parents where he was if they should come to the camp  seeking him, that finally he won consent.  






V. HOW THE BOY WAS FOUND  


He was in Solomon's Porch long before the schools had begun to assemble.  He paced up and down under the triple colonnade, thinking what questions  he should ask the master.  
The company that gathered around Hillel that day was smaller, but there  were more scribes and doctors of the law among them, and they were  speaking of the kingdom of the Messiah—the thing that lay nearest to  the Boy's heart. He took his place in the midst of them, and they made  room for him, for they liked young disciples and encouraged them to ask  after knowledge.  
It was the prophecy of Daniel that they were discussing, and the question  was whether these things were written of the First Messiah or of the  Second Messiah; for many of the doctors held that there must be two, and  that the first would die in battle, but the second would put down all his  enemies and rule over the world.  
“Rabbi,” asked the Boy, “if the first was really the Messiah, could not  God raise him up again and send him back to rule?”  
“You ask wisely, son,” answered Hillel, “and I think the prophets tell us  that we must hope for only one Messiah. This book of Daniel is full of  heavenly words, but it is not counted among the prophets whose writings  are gathered in the Scripture. Which of them have you read, and which do  you love most, my son?”  
“Isaiah,” said the Boy, “because he says God will have mercy with  everlasting-kindness. But I love Daniel, too, because he says they that  turn many to righteousness shall shine as the stars for ever and ever. But  I do not understand what he says about the times and a half-time and the  days and the seasons before the coming of Messiah.”  
With this there rose a dispute among the doctors about the meaning of  those sayings, and some explained them one way and some another, but  Hillel sat silent. At last he said:  
“It is better to hope and to wait patiently for Him than to reckon the day  of His coming. For if the reckoning is wrong, and He does not come, then  men despair, and no longer make ready for Him.”  
“How does a man make ready for Him, Rabbi?” asked the Boy.  
“By prayer, son, and by study of the law, and by good works, and by  sacrifices.”  
“But when He comes He will rule over the whole world, and how can all the  world come to the Temple to sacrifice?”  
“A way will be provided,” answered the old man, “though I do not know how  it will be. And there are offerings of the heart as well as of the altar.  It is written, 'I will have mercy and not sacrifice.'”  
“Will His kingdom be for the poor as well as for the rich, and for the  ignorant as well as for the wise?”  
{Illustration: From a painting by Holman Junt. The Finding of Christ in  The Temple}  
“Yes, it will be for the poor and for the rich alike. But it will not be  for the ignorant, my son. For he who does not know the law cannot be  pious.”  
“But, Rabbi,” said the Boy eagerly, “will He not have mercy on them just  because they are ignorant? Will He not pity them as a shepherd pities his  sheep when they are silly and go astray?”  
“He is not only a Shepherd,” answered Hillel firmly, “but a great King.  They must all keep the law, even as it is written and as the elders have  taught it to us. There is no other way.”  
The Boy was silent for a time, while the others talked of the law, and of  the Torah, and of the Talmud in which Hillel in those days was writing  down the traditions of the elders. When there was an opportunity he spoke  again.  
“Rabbi, if most of the people should be both poor and ignorant when the  Messiah came, so ignorant that they did not even know Him, wouldn't He  save them just because they were poor?”  
Hillel looked at the Boy with love, and hesitated before he answered.  
At that moment a man and a woman came through the colonnade with hurried  steps. The man stopped at the edge of the circle, astonished at what he  saw. But the woman came into the centre and put her arm around the Boy.  
“My boy,” she cried, “why hast thou done this to us? See how sorrowful  thou hast made me and thy father, looking everywhere for thee.”  
“Mother,” he answered, “why did you look everywhere for me with sorrow?  Did you not know that I would be in my Father's house? Must I not begin to  think of the things my Father wants me to do?”  
Thus the lost Boy was found again, and went home with, his parents to  Nazareth. The old rabbi blessed him as he left the Temple.  
But had he really been lost, or was he finding his way?  

THE END   














End of the Project Gutenberg EBook of The Valley of Vision, by Henry Van Dyke

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK THE VALLEY OF VISION ***

***** This file should be named 6009-h.htm or 6009-h.zip *****
This and all associated files of various formats will be found in:
        http://www.gutenberg.org/6/0/0/6009/


Text file produced by Charles Aldarondo, Charles Franks and the
Online Distributed Proofreading Team

HTML file produced by David Widger


Updated editions will replace the previous one--the old editions
will be renamed.

Creating the works from public domain print editions means that no
one owns a United States copyright in these works, so the Foundation
(and you!) can copy and distribute it in the United States without
permission and without paying copyright royalties.  Special rules,
set forth in the General Terms of Use part of this license, apply to
copying and distributing Project Gutenberg-tm electronic works to
protect the PROJECT GUTENBERG-tm concept and trademark.  Project
Gutenberg is a registered trademark, and may not be used if you
charge for the eBooks, unless you receive specific permission.  If you
do not charge anything for copies of this eBook, complying with the
rules is very easy.  You may use this eBook for nearly any purpose
such as creation of derivative works, reports, performances and
research.  They may be modified and printed and given away--you may do
practically ANYTHING with public domain eBooks.  Redistribution is
subject to the trademark license, especially commercial
redistribution.



*** START: FULL LICENSE ***

THE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE
PLEASE READ THIS BEFORE YOU DISTRIBUTE OR USE THIS WORK

To protect the Project Gutenberg-tm mission of promoting the free
distribution of electronic works, by using or distributing this work
(or any other work associated in any way with the phrase “Project
Gutenberg”), you agree to comply with all the terms of the Full Project
Gutenberg-tm License available with this file or online at
  www.gutenberg.org/license.


Section 1.  General Terms of Use and Redistributing Project Gutenberg-tm
electronic works

1.A.  By reading or using any part of this Project Gutenberg-tm
electronic work, you indicate that you have read, understand, agree to
and accept all the terms of this license and intellectual property
(trademark/copyright) agreement.  If you do not agree to abide by all
the terms of this agreement, you must cease using and return or destroy
all copies of Project Gutenberg-tm electronic works in your possession.
If you paid a fee for obtaining a copy of or access to a Project
Gutenberg-tm electronic work and you do not agree to be bound by the
terms of this agreement, you may obtain a refund from the person or
entity to whom you paid the fee as set forth in paragraph 1.E.8.

1.B.  “Project Gutenberg” is a registered trademark.  It may only be
used on or associated in any way with an electronic work by people who
agree to be bound by the terms of this agreement.  There are a few
things that you can do with most Project Gutenberg-tm electronic works
even without complying with the full terms of this agreement.  See
paragraph 1.C below.  There are a lot of things you can do with Project
Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
and help preserve free future access to Project Gutenberg-tm electronic
works.  See paragraph 1.E below.

1.C.  The Project Gutenberg Literary Archive Foundation (“the Foundation”
 or PGLAF), owns a compilation copyright in the collection of Project
Gutenberg-tm electronic works.  Nearly all the individual works in the
collection are in the public domain in the United States.  If an
individual work is in the public domain in the United States and you are
located in the United States, we do not claim a right to prevent you from
copying, distributing, performing, displaying or creating derivative
works based on the work as long as all references to Project Gutenberg
are removed.  Of course, we hope that you will support the Project
Gutenberg-tm mission of promoting free access to electronic works by
freely sharing Project Gutenberg-tm works in compliance with the terms of
this agreement for keeping the Project Gutenberg-tm name associated with
the work.  You can easily comply with the terms of this agreement by
keeping this work in the same format with its attached full Project
Gutenberg-tm License when you share it without charge with others.

1.D.  The copyright laws of the place where you are located also govern
what you can do with this work.  Copyright laws in most countries are in
a constant state of change.  If you are outside the United States, check
the laws of your country in addition to the terms of this agreement
before downloading, copying, displaying, performing, distributing or
creating derivative works based on this work or any other Project
Gutenberg-tm work.  The Foundation makes no representations concerning
the copyright status of any work in any country outside the United
States.

1.E.  Unless you have removed all references to Project Gutenberg:

1.E.1.  The following sentence, with active links to, or other immediate
access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear prominently
whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work on which the
phrase “Project Gutenberg” appears, or with which the phrase “Project
Gutenberg” is associated) is accessed, displayed, performed, viewed,
copied or distributed:

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org

1.E.2.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is derived
from the public domain (does not contain a notice indicating that it is
posted with permission of the copyright holder), the work can be copied
and distributed to anyone in the United States without paying any fees
or charges.  If you are redistributing or providing access to a work
with the phrase “Project Gutenberg” associated with or appearing on the
work, you must comply either with the requirements of paragraphs 1.E.1
through 1.E.7 or obtain permission for the use of the work and the
Project Gutenberg-tm trademark as set forth in paragraphs 1.E.8 or
1.E.9.

1.E.3.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is posted
with the permission of the copyright holder, your use and distribution
must comply with both paragraphs 1.E.1 through 1.E.7 and any additional
terms imposed by the copyright holder.  Additional terms will be linked
to the Project Gutenberg-tm License for all works posted with the
permission of the copyright holder found at the beginning of this work.

1.E.4.  Do not unlink or detach or remove the full Project Gutenberg-tm
License terms from this work, or any files containing a part of this
work or any other work associated with Project Gutenberg-tm.

1.E.5.  Do not copy, display, perform, distribute or redistribute this
electronic work, or any part of this electronic work, without
prominently displaying the sentence set forth in paragraph 1.E.1 with
active links or immediate access to the full terms of the Project
Gutenberg-tm License.

1.E.6.  You may convert to and distribute this work in any binary,
compressed, marked up, nonproprietary or proprietary form, including any
word processing or hypertext form.  However, if you provide access to or
distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format other than
“Plain Vanilla ASCII” or other format used in the official version
posted on the official Project Gutenberg-tm web site (www.gutenberg.org),
you must, at no additional cost, fee or expense to the user, provide a
copy, a means of exporting a copy, or a means of obtaining a copy upon
request, of the work in its original “Plain Vanilla ASCII” or other
form.  Any alternate format must include the full Project Gutenberg-tm
License as specified in paragraph 1.E.1.

1.E.7.  Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,
performing, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works
unless you comply with paragraph 1.E.8 or 1.E.9.

1.E.8.  You may charge a reasonable fee for copies of or providing
access to or distributing Project Gutenberg-tm electronic works provided
that

- You pay a royalty fee of 20% of the gross profits you derive from
     the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method
     you already use to calculate your applicable taxes.  The fee is
     owed to the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, but he
     has agreed to donate royalties under this paragraph to the
     Project Gutenberg Literary Archive Foundation.  Royalty payments
     must be paid within 60 days following each date on which you
     prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax
     returns.  Royalty payments should be clearly marked as such and
     sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the
     address specified in Section 4, “Information about donations to
     the Project Gutenberg Literary Archive Foundation.”

- You provide a full refund of any money paid by a user who notifies
     you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he
     does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm
     License.  You must require such a user to return or
     destroy all copies of the works possessed in a physical medium
     and discontinue all use of and all access to other copies of
     Project Gutenberg-tm works.

- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any
     money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the
     electronic work is discovered and reported to you within 90 days
     of receipt of the work.

- You comply with all other terms of this agreement for free
     distribution of Project Gutenberg-tm works.

1.E.9.  If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm
electronic work or group of works on different terms than are set
forth in this agreement, you must obtain permission in writing from
both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael
Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark.  Contact the
Foundation as set forth in Section 3 below.

1.F.

1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable
effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread
public domain works in creating the Project Gutenberg-tm
collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic
works, and the medium on which they may be stored, may contain
“Defects,” such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or
corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual
property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a
computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by
your equipment.

1.F.2.  LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the “Right
of Replacement or Refund” described in paragraph 1.F.3, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project
Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project
Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all
liability to you for damages, costs and expenses, including legal
fees.  YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT
LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE
PROVIDED IN PARAGRAPH 1.F.3.  YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE
TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE
LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR
INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH
DAMAGE.

1.F.3.  LIMITED RIGHT OF REPLACEMENT OR REFUND - If you discover a
defect in this electronic work within 90 days of receiving it, you can
receive a refund of the money (if any) you paid for it by sending a
written explanation to the person you received the work from.  If you
received the work on a physical medium, you must return the medium with
your written explanation.  The person or entity that provided you with
the defective work may elect to provide a replacement copy in lieu of a
refund.  If you received the work electronically, the person or entity
providing it to you may choose to give you a second opportunity to
receive the work electronically in lieu of a refund.  If the second copy
is also defective, you may demand a refund in writing without further
opportunities to fix the problem.

1.F.4.  Except for the limited right of replacement or refund set forth
in paragraph 1.F.3, this work is provided to you 'AS-IS', WITH NO OTHER
WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO
WARRANTIES OF MERCHANTABILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.

1.F.5.  Some states do not allow disclaimers of certain implied
warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages.
If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the
law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be
interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by
the applicable state law.  The invalidity or unenforceability of any
provision of this agreement shall not void the remaining provisions.

1.F.6.  INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the
trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone
providing copies of Project Gutenberg-tm electronic works in accordance
with this agreement, and any volunteers associated with the production,
promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,
harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,
that arise directly or indirectly from any of the following which you do
or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm
work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any
Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.


Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of computers
including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists
because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from
people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg-tm's
goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.
To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
and the Foundation information page at www.gutenberg.org


Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive
Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service.  The Foundation's EIN or federal tax identification
number is 64-6221541.  Contributions to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent
permitted by U.S. federal laws and your state's laws.

The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.
Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
throughout numerous locations.  Its business office is located at 809
North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887.  Email
contact links and up to date contact information can be found at the
Foundation's web site and official page at www.gutenberg.org/contact

For additional contact information:
     Dr. Gregory B. Newby
     Chief Executive and Director
     gbnewby@pglaf.org

Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
spread public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements.  We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance.  To
SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any
particular state visit www.gutenberg.org/donate

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations.
To donate, please visit:  www.gutenberg.org/donate


Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
works.

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg-tm
concept of a library of electronic works that could be freely shared
with anyone.  For forty years, he produced and distributed Project
Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.
unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily
keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

Most people start at our Web site which has the main PG search facility:

     www.gutenberg.org

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.