The Project Gutenberg EBook of Wild Youth, Volume Complete, by Gilbert Parker

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org


Title: Wild Youth, Volume Complete

Author: Gilbert Parker

Release Date: October 18, 2006 [EBook #6291]
Last Updated: August 27, 2016

Language: English

Character set encoding: UTF-8

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK WILD YOUTH, VOLUME COMPLETE ***



Produced by David Widger

WILD YOUTH  





By Gilbert Parker  











CONTENTS  

WILD YOUTH 

 CHAPTER I.   THE MAZARINES TAKE  POSSESSION 

 CHAPTER II.   "MY  NAME IS LOUISE” 

 CHAPTER III.   "I  HAVE FOUGHT WITH BEASTS AT EPHESUS” 

 CHAPTER IV.   TWO SIDES TO A BARGAIN 

 CHAPTER V.   ORLANDO HAS AN  ADVENTURE 

 CHAPTER VI.   "THINGS  MUST HAPPEN” 

 CHAPTER VII.   "THE  ZOOLYOGICAL GARDEN” 

 CHAPTER VIII.    THE ORIENTAL WAY OF IT 

 CHAPTER IX.   THE STARS IN THEIR COURSES 

 CHAPTER X.   THE MOON WAS NOT ALONE  

 CHAPTER XI.   LOUISE  

 CHAPTER XII.   MAN  UNNATURAL 

 CHAPTER XIII.   ORLANDO  GIVES A WARNING 

 CHAPTER XIV.   FILION  AND FIONA—ALSO PATSY KERNAGHAN 

 CHAPTER XV.   OUTWARD BOUND 

 CHAPTER XVI.   THE CROSS TRAILS  

 CHAPTER XVII.   THE  SUPERIOR MAN 

 CHAPTER XVIII.      YOUTH  HAS ITS WAY 








WILD YOUTH  








CHAPTER I. THE MAZARINES TAKE POSSESSION  


From the beginning, Askatoon had had more character and idiosyncrasy than  any other town in the West. Perhaps that was because many of its citizens  had marked personality, while some were distinctly original—a few so  original as to be almost bizarre. The general intelligence was high, and  this made the place alert for the new observer. It slept with one eye  open; it waked with both eyes wide—as wide as the windows of the  world. The virtue of being bright and clever was a doctrine which had  never been taught in Askatoon; it was as natural as eating and drinking.  Nothing ever really shook the place out of a wholesome control and  composure. Now and then, however, the flag of distress was hoisted, and  everybody in the place—from Patsy Kernaghan, the casual, at one end  of the scale, and the Young Doctor, so called because he was young-looking  when he first came to the place, who represented Askatoon in the meridian  of its intellect, at the other—had sudden paralysis. That was the  outstanding feature of Askatoon. Some places made a noise and flung things  about in times of distress; but Askatoon always stood still and fumbled  with its collar-buttons, as though to get more air. When it was poignantly  moved, it leaned against the wall of its common sense, abashed, but  vigilant and careful.  
That is what it did when Mr. and Mrs. Joel Mazarine arrived at Askatoon to  take possession of Tralee, the ranch which Michael Turley, abandoning  because he had an unavoidable engagement in another world, left to his  next of kin, with a legacy to another kinsman a little farther off. The  next of kin had proved to be Joel Mazarine, from one of those stern  English counties on the borders of Quebec, where ancient tribal prejudices  and religious hatreds give a necessary relief to hard-driven human nature.  
Michael Turley had lived much to himself on his ranch, but that was  because in his latter days he had developed a secret taste for spirituous  liquors which he had no wish to share with others. With the assistance of  a bad cook and a constant spleen caused by resentment against the  intervention of his priest, good Father Roche, he finished his career with  great haste and without either becoming a nuisance to his neighbours or  ruining his property. The property was clear of mortgage or debt when he  set out on his endless journey.  
When the prophet-bearded, huge, swarthy-faced Joel Mazarine, with a  beautiful young girl behind him, stepped from the West-bound train and was  greeted by the Mayor, who was one of the executors of Michael Turley’s  will, a shiver passed through Askatoon, and for one instant animation was  suspended; for the jungle-looking newcomer, motioning forward the young  girl, said to the Mayor:  
“Mayor, this is Mrs. Mazarine. Shake hands with the Mayor, Mrs. Mazarine.”  
Mazarine did not speak very loud, but as an animal senses the truth of a  danger far off with an unshakable certainty, the crowd at the station  seemed to know by instinct what he said.  
“Hell—that old whale and her!” growled Jonas Billings, the keeper of  the livery-stable.  
At Mazarine’s words the Young Doctor, a man of rare gifts, individuality  and authority in the place, who had come to the station to see a patient  off to the mountains by this train, drew in his breath sharply, as though  a spirit of repugnance was in his heart. This happened during the first  years of the Young Doctor’s career at Askatoon, when he was still alive  with human prejudices, although he had a nature well balanced and  singularly just. The strife between his prejudices and his sense of  justice was what made him always interesting in all the great prairie and  foothill country of which Askatoon was the centre.  
He had got his shock, indeed, before Mazarine had introduced his wife to  the Mayor. Not for nothing had he studied the human mind in its relation  to the human body, and the expression of that mind speaking through the  body. The instant Joel Mazarine and his wife stepped out of the train, he  knew they were what they were to each other. That was a real achievement  in knowledge, because Mazarine was certainly sixty-five if he was a day,  and his wife was a slim, willowy slip of a girl, not more than nineteen  years of age, with the most wonderful Irish blue eyes and long dark  lashes. There was nothing of the wife or woman about her, save something  in the eyes, which seemed to belong to ages past and gone, something so  solemnly wise, yet so painfully confused, that there flashed into the  Young Doctor’s mind at first glance of her the vision of a young bird  caught from its thoughtless, sunbright journeyings, its reckless freedom  of winged life, into the captivity of a cage.  
She smiled, this child, as she shook hands with the Mayor, and it had the  appeal of one who had learned the value of smiling—as though it  answered many a question and took the place of words and the trials of the  tongue. It was pitifully mechanical. As the Young Doctor saw, it was the  smile of a captive in a strange uncomprehended world, more a dream than a  reality.  
“Mrs. Mazarine, welcome,” said the Mayor after an abashed pause. “We’re  proud of this town, but we’ll be prouder still, now you’ve come.”  
The girl-wife smiled again. At the same time it was as though she glanced  apprehensively out of the corner of her eye at the old man by her side, as  she said:  
“Thank you. There seems to be plenty of room for us out here, so we  needn’t get in each other’s way.... I’ve never been on the prairie  before,” she added.  
The Young Doctor realized that her reply had meanings which would escape  the understanding of the Mayor, and her apprehensive glance had told him  of the gruesome jealousy of this old man at her side. The Mayor’s polite  words had caused the long, clean-shaven upper lip of the old man with the  look of a debauched prophet, to lengthen surlily; and he noticed that a  wide, flat foot in a big knee-boot, inside trousers too short, tapped the  ground impatiently.  
“We must be getting on to Tralee,” said a voice that seemed to force its  way through bronchial obstructions. “Come, Mrs. Mazarine.”  
He laid a big, flat, tropical hand, which gave the impression of being  splayed, on the girl’s shoulder. The gallant words of the Mayor—a  chivalrous mountain man—had set dark elements working. As the new  master of Tralee stepped forward, the Young Doctor could not help noticing  how large and hairy were the ears that stood far out from the devilish  head. It was a huge, steel-twisted, primitive man, who somehow gave the  impression of a gorilla. The face was repulsive in its combination of  surly smugness, as shown by the long upper lip, by a repellent darkness  round the small, furtive eyes, by a hardness in the huge, bearded jaw, and  by a mouth of primary animalism.  
The Mayor caught sight of the Young Doctor, and he stopped the incongruous  pair as they moved to the station doorway, the girl in front, as though  driven.  
“Mr. Mazarine, you’ve got to know the man who counts for more in Askatoon  than anybody else; Doctor, you’ve got to know Mr. Mazarine,” said the  generous Mayor.  
Repugnance was in full possession of the Young Doctor, but he was  scientific and he was philosophic, if nothing else. He shook hands with  Mazarine deliberately. If he could prevent it, there should be, where he  was concerned, no jealousy, such as Mazarine had shown towards the Mayor,  in connection with this helpless, exquisite creature in the grip of hard  fate. Shaking hands with the girl with only a friendly politeness in his  glance, he felt a sudden eager, clinging clasp of her fingers. It was like  lightning, and gone like lightning, as was the look that flashed between  them. Somehow the girl instinctively felt the nature of the man, and in  spirit flew to him for protection. No one saw the swift look, and in it  there was nothing which spoke of youth or heart, of the feeling of man for  woman or woman for man; but only the longing for help on the girl’s part,  undefined as it was. On the man’s part there was a soul whose gift and  duty were healing. As the two passed on, the Young Doctor looked around  him at the exclaiming crowd, for few had left the station when the train  rolled out. Curiosity was an obsession with the people of Askatoon.  
“Well, I never!” said round-faced Mrs. Skinner, with huge hips and gray  curls. “Did you ever see the like?”  
“I call it a shame,” declared an indignant young woman, gripping tighter  the hand of her little child, the daughter of a young butcher of  twenty-three years of age.  
“Poor lamb!” another motherly voice said.  
“She ought to be ashamed of herself—money, I suppose,” sneered Ellen  Banner, a sour-faced shopkeeper’s daughter, who had taught in Sunday  school for twenty years and was still single.  
“Beauty and the beast,” remarked the Young Doctor to himself, as he saw  the two drive away, Patsy Kernaghan running beside the wagon, evidently  trying to make friends with the mastodon of Tralee.  






CHAPTER II. “MY NAME IS LOUISE”  


Askatoon never included the Mazarines in its social scheme. Certainly  Tralee was some distance from the town, but, apart from that, the  new-comers remained incongruous, alien and alone. The handsome, inanimate  girl-wife never appeared by herself in the streets of Askatoon, but always  in the company of her morose husband, whose only human association seemed  to be his membership in the Methodist body so prominent in the town. Every  Sunday morning he tied his pair of bay horses with the covered buggy to  the hitching-post in the church-shed and marched his wife to the very  front seat in the Meeting House, having taken possession of it on his  first visit, as though it had no other claimants. Subsequently he held it  in almost solitary control, because other members of the congregation,  feeling his repugnance to companionship, gave him the isolation he wished.  As a rule he and his wife left the building before the last hymn was sung,  so avoiding conversation. Now and again he stayed to a prayer-meeting and,  doing so, invariably “led in prayer,” to a very limited chorus of “Amens.”  For in spite of the position which Tralee conferred on its owner, there  was a natural shrinking from “that wild boar,” as outspoken Sister Skinner  called him in the presence of the puzzled and troubled Minister.  
This was always a time of pained confusion for the girl-wife. She had  never “got religion,” and there was something startling to her undeveloped  nature in the thunderous apostrophes, in terms of the oldest part of the  Old Testament, used by her tyrant when he wrestled with the Lord in  prayer.  
These were perhaps the only times when her face was the mirror of her  confused, vague and troubled youth. Captive in a world bounded by a man’s  will, she simply did not begin to understand this strange and overpowering  creature who had taken possession of her body, mind and soul. She trembled  and hesitated before every cave of mystery which her daily life with him  opened darkly to her abashed eyes. She felt herself going round and round  and round in a circle, not forlorn enough to rebel or break away, but  dazed and wondering and shrinking. She was like one robbed of will, made  mechanical by a stern conformity to imposed rules of life and conduct.  There were women in Askatoon who were sorry for her and made efforts to  get near her; but whether it was the Methodist Minister or his wife, or  the most voluble sister of the prayer-meeting, none got beyond the  threshold of Tralee, as it were.  
The girl-wife abashed them. She was as one who automatically spoke as she  was told to speak, did what she was told to do. Yet she always smiled at  the visitors when they came, or when she saw them and others at the  Meeting House. It was, however, not a smile for an individual, whoever  that individual might chance to be. It was only the kindness of her nature  expressing itself. Talking seemed like the exercise of a foreign language  to her, but her smiling was free and unconstrained, and it belonged to  all, without selection.  
The Young Doctor, looking at her one day as she sat in a buggy while her  monster-man was inside the chemist’s shop, said to himself:  
“Sterilized! Absolutely, shamefully sterilized! But suppose she wakes up  suddenly out of that dream between life and death—what will happen?”  
He remembered that curious, sudden, delicate catch of his palm on the day  when they first shook hands at the railway-station, and to him it was like  the flutter of life in a thing which seemed dead. How often he had noticed  it in man and animal on the verge of extinction! He had not mistaken that  fluttering appeal of her fingers. He was young enough to translate it into  flattering terms of emotion, but he did not do so. He was fancy-free  himself, and the time would come when he would do a tremendous thing where  a woman was concerned, a woman in something the same position as this poor  girl; but that shaking, thrilling thing was still far off from him. For  this child he only felt the healer’s desire to heal.  
He was one of those men who never force an issue; he never put forward the  hands of the clock. He felt that sooner or later Louise Mazarine—he  did not yet know her Christian name—would command his help, as so  many had done in that prairie country, and not necessarily for relief of  physical pain or the curing of disease. He had helped as many men and  women mentally and morally as physically; the spirit of healing was behind  everything he did. His world recognized it, and that was why he was never  known by his name in all the district—he was only admiringly called  “The Young Doctor.”  
He had never been to Tralee since the Mazarines had arrived, though he had  passed it often and had sometimes seen Louise in the garden with her dog,  her black cat and her bright canary. The combination of the cat and the  canary did not seem incongruous where she was concerned; it was as though  something in her passionless self neutralized even the antagonisms of  natural history. She had made the gloomy black cat and the light-hearted  canary to be friends. Perhaps that came from an everlasting patience which  her life had bred in her; perhaps it was the powerful gift of one in touch  with the remote, primitive things.  
The Young Doctor had also seen her in the paddock with the horses,  bare-headed, lithe and so girlishly slim, with none of the unmistakable if  elusive lines belonging to the maturity which marriage brings. He had  taken off his hat to her in the distance, but she had never waved a hand  in reply. She only stood and gazed at him, and her look followed him long  after he passed by. He knew well that in the gaze was nothing of the  interest which a woman feels in a man; it was the look of one chained to a  rock, who sees a Samaritan in the cheerless distance.  
In the daily round of her life she was always busy; not restlessly, but  constantly, and always silently, busy. She was even more silent than her  laconic half-breed hired woman, Rada. There was no talk with her gloating  husband which was not monosyllabic. Her canary sang, but no music ever  broke from her own lips. She murmured over her lovely yellow companion;  she kissed it, pleaded with it for more song, but the only music at her  own lips was the occasional music of her voice; and it had a colourless  quality which, though gentle, had none of the eloquence and warmth of  youth.  
In form and feature she was one made for emotion and demonstration, and  the passionate play of the innocent enterprises of wild youth; but there  was nothing of that in her. Gray age had drunk her life and had given her  nothing in return—neither companionship nor sympathy nor  understanding; only the hunger of a coarse manhood. Her obedience to the  supreme will of her jealous jailer gave no ground for scolding or  reproach, and that saved her much. She was even quietly cheerful, but it  was only the pale reflection of a lost youth which would have been buoyant  and gallant, gay and glad, had it been given the natural thing in the  natural world.  
There came a day, however, when the long, unchanging routine, gray with  prison grayness, was broken; when the round of household duties and the  prison discipline were interrupted. It was as sudden as a storm in the  tropics, as final and as fateful as birth or death. That day she was taken  suddenly and acutely ill. It was only a temporary malady, an agonizing  pain which had its origin in a sudden chill. This chill was due, as the  Young Doctor knew when he came, to a vitality which did not renew itself,  which got nothing from the life to which it was sealed, which for some  reason could not absorb energy from the stinging, vital life of the  prairie world in the June-time.  
In her sudden anguish, and in the absence of Joel Mazarine, she sent for  the Young Doctor. That in itself was courageous, because it was impossible  to tell what view the master of Tralee would take of her action, ill  though she was. She was not supposed to exercise her will. If Joel  Mazarine had been at home, he would have sent for wheezy, decrepit old  Doctor Gensing, whose practice the Young Doctor had completely absorbed  over a series of years.  
But the Young Doctor came. Rada, the half-breed woman, had undressed  Louise and put her to bed; and he found her white as snow at the end of a  paroxysm of pain, her long eyelashes lying on a cheek as smooth as a piece  of Satsuma ware which has had the loving polish of ten thousand friendly  fingers over innumerable years. When he came and stood beside her bed, she  put out her hand slowly towards him. As he took it in his firm, reassuring  grasp, he felt the same fluttering appeal which had marked their handclasp  on the day of their first meeting at the railway-station. Looking at the  huge bed and the rancher-farmer’s coarse clothes hanging on pegs, the big  greased boots against the wall, a sudden savage feeling of disgust and  anger took hold of him; but the spirit of healing at once emerged, and he  concentrated himself upon the duty before him.  
For a whole hour he worked with her, and at length subdued the convulsions  of pain which distorted the beautiful face and made the childlike body  writhe. He had a resentment against the crime which had been committed.  Marriage had not made her into a woman; it had driven her back into an  arrested youth. It was as though she ought to have worn short skirts and  her hair in a long braid down her back. Hers was the body of a young boy.  When she was free from pain, and the colour had come back to her cheeks a  little, she smiled at him, and was about to put out her hand as a child  might to a brother or a father, when suddenly a shadow stole into her eyes  and crept across her face, and she drew her clenched hand close to her  body. Still, she tried to smile at him.  
His quiet, impersonal, though friendly look soothed her.  
“Am I very sick!” she asked.  
He shook his head and smiled. “You’ll be all right to-morrow, I hope.”  
“That’s too bad. I would like to be so sick that I couldn’t think of  anything else. My father used to say that the world was only the size of  four walls to a sick person.”  
“I can’t promise you so small a world,” remarked the Young Doctor with a  kind smile, his arm resting on the side of the bed, his chair drawn  alongside. “You will have to face the whole universe to-morrow, same as  ever.”  
She looked perplexed, and then said to him: “I used to think it was a  beautiful world, and they try to make me think it is yet; but it isn’t.”  
“Who try to make you?” he asked.  
“Oh, my bird Richard, and Nigger the black cat, and Jumbo, the dog,” she  replied.  
Her eyes closed, then opened strangely wide upon him in an eager, staring  appeal.  
“Don’t you want to know about me?” she asked. “I want to tell you—I  want to tell you. I’m tired of telling it all over to myself.”  
The Young Doctor did not want to know. As a doctor he did not want to  know.  
“Not now,” he said firmly. “Tell me when I come again.”  
A look of pain came into her face. “But who can tell when you’ll come  again!” she pleaded.  
“When I will things to be, they generally happen,” he answered in a  commonplace tone. “You are my patient now, and I must keep an eye on you.  So I’ll come.”  
Again, with an almost spasmodical movement towards him, she said:  
“I must tell you. I wanted to tell you the first day I saw you. You seemed  the same kind of man my father was. My name’s Louise. It was my mother  made me do it. There was a mortgage—I was only sixteen. It’s three  years ago. He said to my mother he’d tear up the mortgage if I married  him. That’s why I’m here with him—Mrs. Mazarine. But my name’s  Louise.”  
“Yes, yes, I know,” the Young Doctor answered soothingly. “But you must  not talk of it now. I understand perfectly. Tell me all about it another  time.”  
“You don’t think I should have—” She paused.  
“Of course. I tell you I understand. Now you must be quiet. Drink this.”  He got up and poured some liquid into a glass.  
At that moment there was a noise below in the hall. “That’s my husband,”  the girl-wife said, and the old wan captive-look came into her face.  
“That’s all right,” replied the Young Doctor. “He’ll find you better.”  
At that moment the half-breed woman entered the room. “He’s here,” she  said, and came towards the bed.  
“That old woman has sense,” the Young Doctor murmured to himself. “She  knows her man.”  
A minute later Joel Mazarine was in the room, and he saw the half-breed  woman lift his wife’s head, while the Young Doctor held a glass to her  lips.  
“What’s all this?” Mazarine said roughly. “What?” He stopped suddenly, for  the Young Doctor faced him sharply.  
“She must be left alone,” he said firmly and quietly, his eyes fastening  the old man’s eyes; and there was that in them which would not be  gainsaid. “I have just given her medicine. She has been in great pain.  
“We are not needed here now.” He motioned towards the door. “She must be  left alone.”  
For an instant it seemed that the old man was going to resist the  dictation; but presently, after a scrutinizing look at the still,  shrinking figure in the bed, he swung round, left the room and descended  the stairs, the Young Doctor following.  






CHAPTER III. “I HAVE FOUGHT WITH BEASTS AT EPHESUS”  


The old man led the way outside the house, as though to be rid of his  visitor as soon as possible. This was so obvious that, for an instant, the  Young Doctor was disposed to try conclusions with the old slaver, and  summon him back to the dining-room. The Mazarine sort of man always roused  fighting, masterful forces in him. He was never averse to a contest of  wills, and he had had much of it; it was inseparable from his methods of  healing. He knew that nine people out of ten never gave a true history of  their physical troubles, never told their whole story: first because they  had no gift for reporting, no observation; and also because the physical  ailments of many of them were aggravated or induced by mental anxieties.  Then it was that he imposed himself; as it were, fought the deceiver and  his deceit, or the ignorant one and his ignorance; and numbers of people,  under his sympathetic, wordless inquiry, poured their troubles into his  ears, as the girl-wife upstairs had tried to do.  
When the old man turned to face him in the sunlight, his boots soiled with  dust and manure, his long upper lip feeling about over the lower lip and  its shaggy growth of beard like some sea-monster feeling for its prey, the  Young Doctor had a sensation of rancour. His mind flashed to that upstairs  room, where a comely captive creature was lying not an arm’s length from  the coats and trousers and shabby waistcoats of this barbarian. Somehow  that row of tenantless clothes, and the top-boots, greased with tallow,  standing against the wall, were more characteristic of the situation than  the old land-leviathan himself, blinking his beady, greenish eyes at the  Young Doctor. That blinking was a repulsive characteristic; it was like  serpents gulping live things.  
“What’s the matter with her?” the old man asked, jerking his head towards  the upper window.  
The Young Doctor explained quickly the immediate trouble, and then added:  
“But it would not have taken hold of her so if she was not run down. She  is not in a condition to resist. When her system exhausts, it does not  refill, as it were.”  
“What sort of dictionary talk is that? Run down—here?” The old man  sniffed the air like an ancient sow. “Run down—in this life, with  the best of food, warm weather, and more ozone than a sailor gets at sea!  It’s an insult to Jehovah, such nonsense.”  
“Mr. Mazarine,” rejoined the Young Doctor with ominous determination in  his eye, “you know a good deal, I should think, about spring wheat and  fall ploughing, about making sows fat, or burning fallow land—that’s  your trade, and I shouldn’t want to challenge you on it all; or you know  when to give a horse bran-mash, or a heifer salt-petre, but—well, I  know my job in the same way. They will tell you, about here, that I have a  kind of hobby for keeping people from digging and crawling into their own  graves. That’s my business, and the habit of saving human life, because  you’re paid for it, becomes in time a habit of saving human life for its  very own sake. I warn you—and perhaps it’s a matter of some concern  to you—Mrs. Mazarine is in a bad way.”  
Resentful and incredulous, the old man was about to speak, but the Young  Doctor made an arresting gesture, and added:  
“She has very little strength to go on with. She ought to be plump; her  pulses ought to beat hard; her cheeks ought to be rosy; she should walk  with a spring and be strong and steady as a soldier on the march; but she  is none of these things, can do none of these things. You’ve got a  thousand things to do, and you do them because you want to do them. There  is something making new life in you all the time, but Mrs. Mazarine makes  no new life as she goes on. Every day is taking something out of her, and  there’s nothing being renewed. Sometimes neither good food nor ozone is  enough; and you’ve got to take care, or you’ll lose Mrs. Mazarine.” He  could not induce himself to speak of her as “wife.”  
For a moment the unwholesome mouth seemed to be chewing unpleasant herbs,  and the beady eyes blinked viciously.  
“I’m not swallowin’ your meaning,” Mazarine said at last. “I never studied  Greek. If a woman has a disease, there it is, and you can deal with it or  not; but if she hasn’t no disease, then it’s chicanyery—chicanyery.  Doctors talk a lot of gibberish these here days. What I want to know is,  has my wife got a disease? I haven’t seen any signs. Is it Bright’s, or  cancer, or the lungs, or the liver, or the kidneys, or the heart, or  what’s its name?”  
The Young Doctor had an impulse to flay the heathen, but for the  girl-wife’s sake he forbore.  
“I don’t think it is any of those troubles,” he replied smoothly. “She  needs a thorough examination. But one thing is clear: she is wasting; she  is losing ground instead of going ahead. There’s a malignant influence  working. She’s standing still, and to stand still in youth is fatal. I can  imagine you don’t want to lose her, eh?”  
The Young Doctor’s gray-blue eyes endeavoured to hold the blinking beads  under the shaggy eyebrows long enough to get control of a mind which had  the cunning and cruelty of an animal. He succeeded.  
The old man would a thousand times rather his wife lived than died. In the  first place, to lose her was to sacrifice that which he had paid for  dearly—a mortgage of ten thousand dollars torn up. Louise Mazarine  represented that to him first-ten thousand dollars. Secondly, she was  worth it in every way. He had what hosts of others would be glad to have—men  younger and better looking than himself. She represented the triumph of  age. He had lived his life; he had buried two wives; he had had children;  he had made money; and yet here, when other men of his years were thinking  of making wills, and eating porridge, and waiting for the Dark Policeman  to come and arrest them for loitering, he was left a magnificent piece of  property like Tralee; and he had all the sources of pleasure open to a  young man walking the primrose path. He was living right up to the last.  Both his wives were gray-headed when they died—it turned them gray  to live with him; both had died before they were fifty; and here he was  the sole owner of a wonderful young head, with hair that reached to the  waist, with lips like cool fruit from an orchard-tree, and the  indescribable charm of youth and loveliness which the young themselves  never really understood. That was what he used to say to himself; it was  only age could appreciate youth and beauty; youth did not understand.  
Thus the Young Doctor’s question roused in him something at once savage  and apprehensive. Of course he wanted Louise to live. Why should she not  live?  
“Doesn’t any husband want his wife to live!” he answered sullenly. “But I  want to know what ails her. What medicine you going to give her?”  
“I don’t know,” the Young Doctor replied meditatively. “When she is quite  rid of this attack, I’ll examine her again and let you know.”  
Suddenly there shot into the greenish old eyes a reddish look of rage;  jealousy, horrible, gruesome jealousy, took possession of Joel Mazarine.  This young man to come in and go out of his wife’s bedroom, to—Why  weren’t there women doctors? He would get one over from the Coast, or from  Winnipeg, or else there was old Doctor Gensing, in Askatoon—who was  seventy-five at least. He would call him in and get rid of this offensive  young pill-maker.  
“I don’t believe there’s anything the matter with her,” he declared  stubbornly. “She’s been healthy as a woman can be, living this life here.  What’s her disease? I’ve asked you. What is it?”  
The other laid a hand on himself, and in the colourless voice of the  expert, said: “Old age—that’s her trouble, so far as I can see.”  
He paused, foreseeing the ferocious look which swept into the repulsive  face, and the clenching of the big hands. Then in a soothing, reflective  kind of voice he added:  
“Senile decay—you know all about that. Well, now, it happens  sometimes—not often, but it does happen—that a very young  person for some cause or another suffers from senile decay. Some terrible  leakage of youth occurs. It has been cured, though, and I’ve cured one or  two cases myself.”  
He was almost prevaricating—but in a good cause. “Mrs. Mazarine’s is  a case which can be cured, I think,” he continued. “As you’ve remarked,  Mr. Mazarine,”—his voice was now persuasive,—“here is fine  air, and a good, comfortable home—”  
Suddenly he broke off, and as though in innocent inquiry said: “Now, has  she too much to do? Has she sufficient help in the house for one so  young?”  
“She doesn’t do more than’s good for her,” answered the old man, “and  there’s the half-breed hired critter—you’ve seen her—and Li  Choo, a Chinaman, too. That ought to be enough,” he added scornfully.  
The Young Doctor seemed to reflect, and his face became urbane, because he  saw he must proceed warily, if he was to be of service to his new patient.  
“Yes,” he said emphatically, “she appears to have help enough. I must  think over her case and see her again to-morrow.”  
The old man’s look suddenly darkened. “Ain’t she better:”’ he asked.  
“She’s not so much better that there’s no danger of her being worse,” the  Young Doctor replied decisively. “I certainly must see her to-morrow.”  
“Why,” the old man remarked, waving his splayed hand up and down in a  gesture of emphasis, “she’s never been sick. She’s in and out of this  house all day. She goes about with her animals like as if she hadn’t a  care or an ache or pain in the world. I’ve heard of women that fancied  they was sick because they hadn’t too much to do, and was too well off,  and was treated too well. Highsterics, they call it. Lots of women, lots  and lots of them, would be glad to have such a home as this, and would  stay healthy in it.”  
The Young Doctor felt he had made headway, and he let it go at that. It  was clear he was to be permitted to come to-morrow. “Yes, it’s a fine  place,” he replied convincingly. “Three thousand acres is a mighty big  place when you’ve got farm-land as well as cattle-grazing.”  
“It’s nearly all good farm-land,” answered the old man with decision. “I  don’t believe much in ranching or cattle. I’m for the plough and the  wheat. There’s more danger from cattle disease than from bad crops. I’m  getting rid of my cattle. I expect to sell a lot of ‘em to-day.” An  avaricious smile of satisfaction drew down the corners of his lips. “I’ve  got a good customer. He ought to be on the trail now.” He drew out a huge  silver watch. “Yes, he’s due. The party’s a foreigner, I believe. He lives  over at Slow Down Ranch—got a French name.”  
“Oh, Giggles!” said the Young Doctor with a quick smile.  
The old man shook his head: “No, that ain’t the name. It’s Guise-Orlando  Guise is the name.”  
“Same thing,” remarked the Young Doctor. “They call him Giggles for short.  You’ve seen him of course?”  
“No, I’ve been dealing with him so far through a third party. Why’s he  called Giggles?” asked the Master of Tralee.  
“Well, you’ll know when you see him. He’s not cut according to everybody’s  measure. If you’re dealing with him, don’t think him a fool because he  chirrups, and don’t size him up according to his looks. He’s a dude. Some  call him The Duke, but mostly he’s known as Giggles.”  
“Fools weary me,” grumbled the other.  
“Well, as I said, you mustn’t begin dealing with him on the basis of his  looks. Looks don’t often tell the truth. For instance, you’re known as a  Christian and a Methodist!” He looked the old man slowly up and down, and  in anyone else it would have seemed gross insolence, but the urbane smile  at his lips belied the malice of his words. “Well, you know you don’t look  like a Methodist. You look like,”—innocence showed in his eye; there  was no ulterior purpose in his face, “you look like one of the bad McMahon  lot of claim-jumpers over there in the foothills. I suppose that seems so,  only because ranchman aren’t generally pious. Well, in the same way,  Giggles doesn’t really look like a ranchman; but he’s every bit as good a  ranchman as you are a Christian and a Methodist!”  
The Young Doctor looked the old man in the face with such a semblance of  honesty that he succeeded in disarming a dangerous suspicion of mockery—dangerous,  if he was to continue family physician at Tralee. “Ah,” he suddenly  remarked, “there comes Orlando now!” He pointed to a spot about half a  mile away, where a horseman could be seen cantering slowly towards Tralee.  
A moment afterwards, from his buggy, the Young Doctor said: “Mrs. Mazarine  must be left alone until I see her again. She must not be disturbed. The  half-breed woman can look after her. I’ve told her what to do. You’ll keep  to another room, of course.”  
“There’s a bunk in that room where I could sleep,” said the other, with a  note of protest.  
“I’m afraid that, in our patient’s interest, you must do what I say,” the  other insisted, with a friendly smile which caused him a great effort. “If  I make her bloom again, that will suit you, won’t it?”  
A look of gloating came into the other’s eyes: “Let it go at that,” he  said. “Mebbe I’ll take her over to the sea before the wheat-harvest.”  
Out on the Askatoon trail, the Young Doctor ruminated over what he had  seen and heard at Tralee. “That old geezer will get an awful jolt one  day,” he said to himself. “If that girl should wake! Her eyes—if  somebody comes along and draws the curtains! She hasn’t the least idea of  where she is or what it all means. All she knows is that she’s a prisoner  in some strange, savage country and doesn’t know its language or anybody  at all—as though she’d lost her memory. Any fellow, young, handsome  and with enough dash and colour to make him romantic could do it.... Poor  little robin in the snow!” he added, and looked back towards Tralee.  
As he did so, the man from Slow Down Ranch cantering towards Tralee caught  his eye. “Louise-Orlando,” he said musingly; then, with a sudden flick of  the reins on his horse’s back, he added abruptly, almost sternly, “By the  great horn spoons, no!”  
Thus when his prophecy took concrete form, he revolted from it. A grave  look came into his face.  






CHAPTER IV. TWO SIDES TO A BARGAIN  


As the Young Doctor had said, Orlando Guise did not look like a real,  simon-pure “cowpuncher.” He had the appearance of being dressed for the  part, like an actor who has never mounted a cayuse, in a Wild West play.  Yet on this particular day,—when the whole prairie country was alive  with light, thrilling with elixir from the bottle of old Eden’s vintage,  and as comfortable as a garden where upon a red wall the peach-vines cling—he  seemed far more than usual the close-fitting, soil-touched son of the  prairie. His wide felt hat, turned up on one side like a trooper’s, was  well back on his head; his pinkish brown face was freely taking the sun,  and his clear, light-blue eyes gazed ahead unblinking in the strong light.  His forehead was unwrinkled—a rare thing in that prairie country  where the dry air corrugates the skin; his light-brown hair curled loosely  on the brow, graduating back to closer, crisper curls which in their  thickness made a kind of furry cap. It was like the coat of a French  poodle, so glossy and so companionable was it to the head. A bright  handkerchief of scarlet was tied loosely around his throat, which was even  a little more bare than was the average ranchman’s; and his thick,  much-pocketed flannel shirt, worn in place of a waistcoat and coat, was of  a shade of red which contrasted and yet harmonized with the scarlet of the  neckerchief. He did not wear the sheepskin leggings so common among the  ranchmen of the West, but a pair of yellowish corduory riding-breeches,  with boots that laced from the ankle to the knee. These boots had that  touch of the theatrical which made him more fantastic than original in the  eyes of his fellow-citizens.  
Also he wore a ring with a star-sapphire, which made him incongruous,  showy and foppish, and that was a thing not easy of forgiveness in the  West. Certainly the West would not have tolerated him as far as it did,  had it not been for three things: the extraordinary good nature which made  him giggle; the fact that on more than one occasion he had given  conclusive evidence that he was brave; and the knowledge that he was at  least well-to-do. In a kind of vague way people had come to realize that  his giggles belonged to a nature without guile and recklessly frank.  
“He beats the band,” Jonas Billings, the livery-stable keeper, had said of  him; while Burlingame, the pernicious lawyer of shady character, had  remarked that he had the name of an impostor and the frame of a fop; but  he wasn’t sure, as a lawyer, that he’d seen all the papers in the case—which  was tantamount to saying that the Orlando nut needed some cracking.  
It was generally agreed that his name was ridiculous, romantic and  unreasonable. It seemed to challenge public opinion. Most names in the  West were without any picturesqueness or colour; they were commonplace and  almost geometric in their form, more like numbers to represent people than  things of character in themselves. There were names semi-scriptural and  semi-foreign in Askatoon, but no name like Orlando Guise had ever come  that way before, and nothing like the man himself had ever ridden the  Askatoon trails. One thing had to be said, however; he rode the trail like  a broncho-buster, and he sat his horse as though he had been born in the  saddle.—On this particular day, in spite of his garish “get-up,” he  seemed to belong to the life in which he was lightheartedly whistling a  solo from one of Meyerbeer’s operas. Meyerbeer was certainly incongruous  to the prairie, but it and the whistling were in keeping with the man  himself.  
Over on Slow Down Ranch there lived a curious old lady who wore a bonnet  of Sweet Sixteen of the time of the Crimea, and with a sense of colour  which would wreck the reputation of a kaleidoscope. She it was who had  taught her son Orlando the tunefulness of Meyerbeer and Balfe and  Offenbach, and the operatic jingles of that type of composer. Orlando  Guise had come by his outward showiness naturally. Yet he was not like his  mother, save in this particular. His mother was flighty and had no sense,  while he, behind the gaiety of his wardrobe and his giggles, had very much  sense of a quite original kind. Even as he whistled Meyerbeer, riding  towards Tralee, his eyes had a look of one who was trying to see into  things; and his lips, when the whistling ceased, had a cheerful pucker  which seemed to show that he had seen what he wanted.  
“Wonder if I’ll get a glimpse of the so-called Mrs. Mazarine,” he said  aloud. “Bad enough to marry a back-timer, but to marry Mazarine—they  don’t say she’s blind, either! Money—what won’t we do for money,  Mary? But if she’s as young as they say, she could have waited a bit for  the oof-bird to fly her way. Lots of men have money as well as looks.  Anyhow, I’m ready to take his cattle off his hands on a fair, square deal,  and if his girl-missis is what they say, I wouldn’t mind—”  
Having said this, he giggled and giggled again at his unspoken  impertinence. He knew he had almost said something fatuous, but the  suppressed idea appealed to him, nevertheless; for whatever he did, he  always had a vision of doing something else; and wherever he was, he was  always fancying himself to be somewhere else. That was the strain of  romance in him which came from his mixed ancestry. It was the froth and  bubble of a dreamer’s legacy, which had made his mother, always  unconsciously theatrical, have a vision of a life on the prairies, with  the white mountains in the distance, where her beloved son would be master  of a vast domain, over which he should ride like one of Cortez’  conquistadores. Having “money to burn,” she had, at a fortunate moment,  bought the ranch which, by accident, had done well from the start, and  bade fair, through the giggling astuteness of her spectacular son, to do  far better still by design.  
On the first day of their arrival at Slow Down Ranch, the mother had  presented Orlando with a most magnificent Mexican bridle and head-stall  covered with silver conchs, and a saddle with stirrups inlaid with silver.  Wherefore, it was no wonder that most people stared and wondered, while  some sneered and some even hated. On the whole, however, Orlando Guise was  in the way of making a place for himself in the West in spite of natural  drawbacks.  
Old Mazarine did not merely sneer as he saw the gay cavalier approach, he  snorted; and he would have blasphemed, if he had not been a professing  Christian.  
“Circus rider!” he said to himself. “Wants taking down some, and he’s come  to the right place to get it.”  
On his part, Orlando Guise showed his dislike of the repellent figure by a  brusque giggle, and further expressed what was in his mind by the one word  “Turk!”  
His repugnance, however, was balanced by something possessing the old man  still more disagreeable. Like a malignant liquid, there crept up through  Joel Mazarine’s body to the roots of his hair the ancient virus of Cain.  It was jealous, ravenous, grim: old age hating the rich, robust, panting  youth of the man be fore him. Was it that being half man, half beast, he  had some animal instinct concerning this young rough-rider before him? Did  he in some vague, prescient way associate this gaudy newcomer with his  girl-wife? He could not himself have said. Primitive passions are  corporate of many feelings but of little sight.  
As Orlando Guise slid from his horse, Joel Mazarine steadied himself and  said: “Come about the cattle? Ready to buy and pay cash down?”  
Orlando Guise giggled.  
“What are you sniggering at?” snorted the old man.  
“I thought it was understood that if I liked the bunch I was to pay cash,”  Orlando replied. “I’ve got a good report of the beasts, but I want to look  them over. My head cattleman told you what I’d do. That’s why I smiled.  Funny, too: you don’t look like a man who’d talk more than was wanted.” He  giggled again.  
“Fool—I’ll make you laugh on the other side of your mouth!” the  Master of Tralee said to himself; and then he motioned to where a bunch of  a hundred or so cattle were grazing in a little dip of the country between  them and Askatoon. “I’ll get my buckboard. It’s all hitched up and ready,  and we can get down and see them right now,” he said aloud. “Won’t you  find it rough going on the buckboard? Better ride,” remarked Orlando  Guise.  
“I don’t ever notice rough going,” grunted the old man. “Some people ride  horses to show themselves off; I ride a buckboard ‘cause it suits me.”  
Orlando Guise chirruped. “Say, we mustn’t get scrapping,” he said gaily.  “We’ve got to make a bargain.”  
In a few moments they were sweeping across the prairie, and sure enough  the buckboard bumped, tumbled and plunged into the holes of the gophers  and coyotes, but the old man sat the seat with the tenacity of a gorilla  clinging to the branch of a tree.  
In about three-quarters of an hour the two returned to Tralee, and in  front of the house the final bargaining took place. There was a difference  of five hundred dollars between them, and the old man fought stubbornly  for it; and though Orlando giggled, it was clear he was no fool at a  bargain, and that he had many resources. At last he threw doubt upon the  pedigree of a bull. With a snarl Mazarine strode into the house. He had  that pedigree, and it was indisputable. He would show the young swaggerer  that he could not be caught anywhere in this game.  
As Joel Mazarine entered the doorway of the house Orlando giggled again,  because he had two or three other useful traps ready, and this was really  like baiting a bull. Every thrust made this bull more angry; and Orlando  knew that if he became angry enough he could bring things to a head with a  device by which the old man would be forced to yield; for he did not want  to buy, as much as Mazarine wished to sell.  
The device, however, was never used, and Orlando ceased giggling suddenly,  for chancing to glance up he saw a face at a window, pale, exquisite,  delicate, with eyes that stared and stared at him as though he were a  creature from some other world.  
Such a look he had never seen in anybody’s eyes; such a look Louise  Mazarine had never given in her life before. Something had drawn her out  of her bed in spite of herself—a voice which was not that of old  Joel Mazarine, but a new, fresh, vibrant voice which broke into little  spells of inconsequent laughter. She loved inconsequent laughter, and  never heard it at Tralee. She had crept from her bed and to the window,  and before he saw her, she had watched him with a look which slowly became  an awakening: as though curtains had been drawn aside revealing a new,  strange, ecstatic world.  
Louise Mazarine had seen something she had never seen before, because a  feeling had been born in her which she had never felt. She had never fully  known what sex was, or in any real sense what man meant. This romantic,  picturesque, buoyant figure of youth struck her as the rock was struck by  Moses; and for the first time in all her days she was wholly alive. Also,  for the first time in his life, Orlando Guise felt a wonder which in spite  of the hereditary romance in him had never touched him before. Like  Ferdinand and Miranda in The Tempest, “they changed eyes.”  
A heavy step was heard coming through the hallway, and at once the  exquisite, staring face at the window vanished-while Orlando Guise turned  his back upon the open doorway and walked a few steps towards the gate in  an effort to recover himself. When he turned again to meet Mazarine, who  had a paper in his hand, there was a flush on his cheek and a new light in  his eye. The old man did not notice that, however, for his avaricious soul  was fixed upon the paper in his hand. He thrust it before Orlando’s eyes.  “What you got to say to that, Mister?” he demanded.  
Orlando appeared to examine the paper carefully, and presently he handed  it back and said slowly: “That gives you the extra five hundred. It’s a  bargain.” How suddenly he had capitulated—  
“Cash?” asked the old man triumphantly. How should he know by what means  Orlando had been conquered!  
“I’ve got a cheque in my pocket. I’ll fill it in.”  
“A cheque ain’t cash,” growled the grizzly one.  
“You can cash it in an hour. Come in to Askatoon, and I’ll get you the  cash with it now,” said Orlando. “I can’t. A man’s coming for a stallion I  want to sell. Give me a hundred dollars cash now to clinch the bargain,  and I’ll meet you at Askatoon to-morrow and get the whole of it in cash. I  don’t deal with banks. I pay hard money, and I get hard money. That’s my  rule.”  
“Well, you’re in luck, for I’ve got a hundred dollars,” answered Orlando.  “I’ve just got that, and a dollar besides, in my pocket. To-morrow you go  to my lawyer, Burlingame, at Askatoon, and you’ll get the rest of the  money. It will be there waiting for you.”  
“Cash?” pressed the old man.  
“Certainly: Government hundred-dollar bills. Give me a receipt for this  hundred dollars.”  
“Come inside,” said the old man almost cheerfully. He loved having his own  way. He was almost insanely self-willed. It did his dark soul good to  triumph over this “circus rider.”  
As Joel Mazarine preceded him, Orlando looked up at the window again. For  one instant the beautiful, pale face of the girl-wife appeared, and then  vanished.  
At the doorway of the house Orlando Guise stumbled. That was an unusual  thing to happen to him. He was too athletic to step carelessly, and yet he  stumbled and giggled. It was not a fatuous giggle, however. In it were all  kinds of strange things.  






CHAPTER V. ORLANDO HAS AN ADVENTURE  


Burlingame had the best practice of any lawyer in Askatoon, although his  character had its shady side. The prairie standards were not low; but  tolerance is natural where the community is ready-made; where people from  all points of the compass come together with all sorts of things behind  them; where standards have at first no organized sanction. Financially  Burlingame was honest enough, his defects being associated with those  ancient sources of misconduct, wine and women—and in his case the  morphia habit as well. It said much for his physique that, in spite of his  indulgences, he not only remained a presentable figure but a lucky and  successful lawyer.  
Being something of a philosopher, the Young Doctor looked upon Burlingame  chiefly as one of those inevitable vintages from a vineyard which,  according to the favour or disfavour of Heaven, yields from the same soil  both good and bad. He had none of that Puritanism which would ruthlessly  root out the vines yielding the bad wine. To his mind that could only be  done by the axe, the rope or the bullet. It seemed of little use, and very  unfair, to drive the wolf out of your own garden into that of your  neighbour. Therefore Burlingame must be endured.  
The day after the Young Doctor had paid his professional visit to Tralee,  and Orlando Guise had first seen the girl-wife of, the behemoth, the Young  Doctor visited Burlingame’s office. Burlingame had only recently returned  from England, whither he had gone on important legal business, which he  had agreeably balanced by unguarded adventures in forbidden paths. He was  in an animated mood. Three things had just happened which had given him  great pleasure.  
In the morning he had gained a verdict of acquittal in the case of one of  the McMahon Gang for manslaughter connected with jumping a claim; and this  meant increased reputation.  
He had also got a letter from Orlando Guise, and a cheque for six thousand  dollars, with instructions to pay the amount in cash to Joel Mazarine; and  this meant a chance of meeting Mazarine and perhaps getting a new client.  
Likewise he had received a letter of instructions from a client in  Montreal, a kinsman and legatee of old Michael Turley, the late owner of  Tralee, in connection with a legacy. This would involve some legal  proceedings with considerable costs, and also contact with Joel Mazarine,  whom he had not yet seen; for Mazarine had come while he was away in  England.  
His interest in Mazarine, however, was really an interest in Mrs.  Mazarine, concerning whom he had heard things which stimulated his  imagination. To him a woman was the supreme interest of existence, apart  from making a necessary living. He was the primitive and pernicious  hunter. He had been discreet enough not to question people too closely  where Mazarine’s wife was concerned, but there was, however, one gossip  whom Burlingame questioned with some freedom. This was Patsy Kernaghan.  
Before the Young Doctor arrived at his office this particular morning,  Patsy, who had followed him from the Court-house, was put under a light  and skillful cross-examination. He had been of service to Burlingame more  than once; and he was regarded as a useful man to do odd jobs for his  office, as for other offices in Askatoon.  
“Aw, him—that murderin’ moloch at Tralee!” exclaimed Patsy when the  button was pressed. “That Methodys’ fella with the face of a pirate! If  there wasn’t a better Protistan’ than him in the world, the Meeting  Houses’d be used for kindlin’-wood. Joel, they call him—a dacint  prophet’s name misused!  
“I h’ard him praying once, as I stood outside the Meetin’ House windys. To  hear that holy hyena lift up his voice to the skies! Shure, I’ve never  been the same man since, for the voice of him says wan thing, and the look  of him another. Sez I to meself, Mr. Burlingame, y’r anner, the minute I  first saw him, sez I, ‘Askatoon’s no safe place for me.’ Whin wan like  that gits a footin’ in a place, the locks can’t be too manny to shut ye in  whin ye want to sleep at night. That fella’s got no pedigree, and if it  wouldn’t hurt some dacent woman, maybe, I’d say he was misbegotten. But  still, I’ll tell ye: out there at Tralee there’s what’d have saved Sodom  and Gomorrah-aye, that’d have saved Jerusalem, and there wouldn’t ha’ been  a single moan from Jeremiah. Out at Tralee there’s as beautiful a little  lady as you’d want to see. Just a girl she is, not more than nineteen or  twenty years of age. She’s got a face that’d make ye want to lift the  chorals an’ the antiphones to her every marnin’. She’s got the figure of  one that was never to grow up, an’ there she is the wedded wife of that  crocodile great-grandfather.  
“Aw, I know all about it, Mr. Burlingame, y’r anner. How do I know? Didn’t  Michael Turley tell me before he died what sort o’ man his cousin was?  Didn’t he tell me Joel Mazarine married first whin he was eighteen years  of age; an’ his daughter was married whin she was seventeen; an’ her son  was married whin he was eighteen—an’ Joel’s a great-grandfather now.  An’ see him out there with her that looks as if the kindergarten was the  place for her.”  
“Do you go to Tralee often?” asked Burlingame. “Aw yis. There’s a job now  and then to do. I’m ridin’ an old moke on errands for him whin his hired  folks is busy. A man must live, and there’s that purty lass with the Irish  eyes! Man alive, but it goes to me heart to luk at her.”  
“Well, I think I must have a ‘luk’ at her then,” was Burlingame’s half  satirical remark.  
Not long after Patsy Kernaghan had left Burlingame’s office, the Young  Doctor came. His business was brief, and he was about to leave when  Burlingame said:  
“The Mazarines out at Tralee-you know them? They came while I was away.  Queer old goat, isn’t he?”  
“His exact place in natural history I’m not able to select,” answered the  Young Doctor dryly, “but I know him.”  
“And his wife—you know her?” asked Burlingame casually.  
The other nodded. “Yes-in a professional way.”  
“Has she been sick?”  
“She is ill now.”  
“What’s the matter?”  
“What’s the truth about that McMahon claim-jumper who was acquitted this  morning?” asked the Young Doctor with a quizzical eye and an acid note to  his voice. “You’ve got your verdict, but you know the real truth, and you  mustn’t and won’t tell it. Well?”  
Burlingame saw. “Well, I’ll have to ask the old goat myself,” he said.  “He’s coming here to-day.” He took up Orlando Guise’s letter from the  table, glanced at it smilingly, and threw it down again. “He must be a  queer specimen,” Burlingame continued. “He wouldn’t take Orlando Guise’s  cheque yesterday. He says he’ll only be paid in hard cash. He’s coming  here this afternoon to get it. He’s a crank, whatever else he is. They  tell me he doesn’t keep a bank account. If he gets a cheque, he has it  changed into cash. If he wants to send a cheque away, he buys one for cash  from somebody. He pays for everything in cash, if he can. Actually, he  hasn’t a banking account in the place. Cash—nothing but cash! What  do you think of that?”  
The Young Doctor nodded: “Cash as a habit is useful. Every man must have  his hobby, I suppose. Considering the crimes tried at the court in this  town, Mazarine’s got unusual faith in human nature; or else he feels  himself pretty safe at Tralee.”  
“Thieves?” asked Burlingame satirically.  
“Yes, I believe that’s still the name, though judging from some of your  talk in the Court-house, it’s a word that gives opportunity to take cover.  I hope your successful client of to-day, and his brothers, are not  familiar with the ways of Mr. Mazarine. I hope they don’t know about this  six thousand dollars in cold cash.”  
A sneering, sour smile came to Burlingame’s lips. The medical man’s dry  allusions touched him on the raw all too often.  
“Oh, of course, I told them all about that six thousand dollars! Of  course! A lot of people suspect those McMahons of being crooked. Well, it  has never been proved. Until it’s proved, they’re entitled—”  Burlingame paused.  
“To the benefit of the doubt, eh?”  
“Why not? I’ve heard you hold the balance pretty fair ‘twixt your patients  and the undertaker.”  
Quite unmoved, the Young Doctor coolly replied: “In your own happy phrase—of  course! I get a commission from the undertaker when the patient’s a poor  man; when he’s a rich man, I keep him alive! It pays. The difference  between your friends the criminals and me is that probably nobody will  ever be able to catch me out. But the McMahons, we’ll get them yet,”—a  stern, determined look came into his honest eye,—“yes, we’ll get  them yet. They’re a nasty fringe on the skirts of Askatoon.  
“But there it is as it is,” he continued. “You take their dirty money, and  I don’t refuse pay when I’m called in to attend the worst man in the West,  whoever he may be. Why, Burlingame, as your family physician, I shouldn’t  hesitate even to present my account against your estate if, in a tussle  with the devil, he got you out of my hands.”  
Now a large and friendly smile covered his face. He liked hard hitting,  but he also liked to take human nature as it was, and not to quarrel.  Burlingame, on his part, had no desire for strife with the Young Doctor.  He would make a very dangerous enemy. His return smile was a great effort,  however. Ruefulness and exasperation were behind it.  
The Young Doctor had only been gone a few minutes when Joel Mazarine  entered Burlingame’s office. “I’ve come about that six thousand dollars  Mr. Guise of Slow Down Ranch owes me,” the old man said without any formal  salutation. He was evidently not good-humoured.  
At sight of Mazarine, Burlingame at once accepted the general verdict  concerning him. That, however, would not prejudice him greatly. Burlingame  had no moral sense. Mazarine’s face might revolt him, but not his  character.  
“I’ve got the cash here for you, and I’ll have in a witness and hand the  money over at once,” he said: “The receipt is ready. I assume you are Joel  Mazarine,” he added, in a weak attempt at being humorous.  
“Get on with the business, Mister,” said the old man surlily.  
In a few moments he had the six thousand dollars in good government notes  in two inner pockets of his shirt. It made him feel very warm and  comfortable. His face almost relaxed into a smile when he bade Burlingame  good-day.  
Burlingame had said nothing about the letter from the late Michael  Turley’s kinsman in Montreal and the question of the legacy. This was  deliberate on his part. He wanted an excuse to visit Tralee and see its  mistress with his own eyes. He had attempted to pluck many flowers in his  day, and had not been unsuccessful. Out at Tralee was evidently a rare  orchid carefully shielded by the gardener.  
As Mazarine left the lawyer’s office, he met in the doorway that member of  the McMahon family for whom Burlingame had secured a verdict of acquittal  a couple of hours before. As was his custom, Mazarine gave the other a  sharp, scrutinizing look, but he saw no one he knew; and he passed on. The  furtive smile which had betrayed his content at pocketing the six thousand  dollars still lingered at the corners of his mouth.  
Though he did not know the legally innocent McMahon whom he had just  passed, McMahon was not so ignorant. There was no one in all the  countryside whom the McMahons did not know. It was their habit—or  something else—to be familiar with the history of everybody  thereabouts, although they lived secluded lives at Arrowhead Ranch, which  adjoined that belonging to Orlando Guise.  
When Tom McMahon saw Mazarine leave Burlingame’s office, his furtive eye  lighted. Then it was true, what he had heard from the hired girl at Slow  Down Ranch: that old Mazarine was to receive six thousand dollars in cash  from Orlando Guise by the hands of Burlingame! Only that very morning, at  the moment of his own release from jail, his brother Bill McMahon had told  him of the conversation overheard between Orlando and his mother, by Milly  Gorst, the hired girl.  
He turned and watched Mazarine go down the street and enter a barber’s  shop. If Mazarine was going to have his hair cut, he would be in the  barber’s shop for some time. With intense reflection in his eyes, McMahon  entered Burlingame’s office. He had come to settle up accounts for a  clever piece of court-room work on the part of Burlingame. It was very  well worth paying for liberally.  
When he entered the office, Burlingame was not there. A clerk, however,  informed him that Burlingame would be free within a few moments—and  would he take a chair? Thereupon, the clerk left the room. McMahon took a  chair—not the one towards which the clerk pointed him, but one  beside the desk whereon were lying a number of open letters.  
The interrogation always in the mind of a natural criminal, prompted  McMahon to take a seat near the open letters. As soon as the clerk left  the room, a hairy hand reached out for the nearest letter, and a swift  glance took in its contents.  
A grimly cheerful, vicious smile lighted up the heavily bearded face.  Placing the letter on the desk again, as soon as it was read, McMahon  almost threw himself over to the chair at some distance from the desk,  which the clerk had first offered him. There he sat with his elbows on his  knees and his chin in his hands when Burlingame entered the room.  
Ten minutes later, with a receipted bill in his pocket, Tom McMahon made  for the barber’s shop which Mazarine had entered. He found it full, but  seated in the red-plush chair, tipped back at a convenient angle, was  Mazarine undergoing the triple operations of shaving his upper lip,  beard-trimming and haircutting. From that moment and for the rest of all  the long day and evening, Joel Mazarine commanded the unvarying interest  of two members of the McMahon family.  
Orlando Guise had had a long day, but one that somehow made him whistle or  sing to himself most of the time. In a way, half a lifetime had gone since  the day before, when he had first seen what he called to himself “the  captive maid.” He had never been so happy in his life; and yet he knew  that he had not the faintest right to be happy. The girl who had so upset  his self-control as to make him stumble on her doorstep was the wife of  another man. It was, of course, silly to call him “another man,” because  he seemed a million miles away from any sphere in which Orlando lived. Yet  he was another man; and he was also the husband of the girl who had made  Orlando feel for the very first time a strange singing in his veins. It  actually was as though some wonderful, magnetic thing was making his veins  throb and every nerve tingle and sing.  
“It beats me,” he said to himself fifty times that day. He had never been  in love. He did not know what it was like, except that he had seen it make  men do silly things, just as drink did. He did not know whether he was in  love or not. It was absurd that a man should be in love with a face at a  window—a face with the beauty of a ghost rather than of a real live  woman.  
Orlando had little evil in his nature; his eyes did not look towards  Tralee as did Burlingame’s eyes. Nothing furtive stirred in Orlando’s  intensely blue eyes. Whatever the feeling was, it was an open thing, which  had neither motive nor purpose behind it—just a thing almost  feminine in its nature. As yet it was like the involuntary adoration which  girls at a certain period of their lives feel successively for one hero  after another. What it would become, who could tell? What would happen to  the young girl adoring the actor, or the hero of the North Pole, the  battle-field or the sea, if the adored one was not far off, but very near?  Indeed, who could tell?  
But as it was, in the upper room where Louise sat all day looking out over  the prairie, and on the prairie where business carried Orlando from ranch  to ranch on this perfect day, no recreant thought or feeling existed. Each  was a simple soul, as yet unspoiled and in one sense unsophisticated—the  girl, however, with an instinctive caution, such as an animal possesses in  the presence of a foe with which it is in truce; the man with an  astuteness which belonged to a native instinct for finding a way of doing  hard things in the battle of life.  
All day Orlando wondered when he should see that face again; all day the  eyes of Louise pleaded for another look at the ranchman with the dress of  a dandy, the laugh of a child, and the face of an Apollo—or so it  seemed to her. It was the sort of day which ministers to human emotion,  which stirs the sluggish blood, revives the drooping spirit. There was a  curious, delicate blueness of the sky over which an infinitely more  delicate veil of mist was softly drawn. At many places on the prairie the  haymakers were loading the great wagons; here and there a fallow field was  burning; yonder a house was building; cattle were being rounded up; and  far off, like moving specks, ranchmen were climbing the hills where the  wild bronchos were, for a day of the toughest, most thrilling sport which  the world knows.  
Night fell, and found Orlando making for the trail between what was known  as the Company’s Ranch and Tralee. To reach his own ranch, he had to cross  it at an angle near the Tralee homestead. It was dark, with no moon, but  the stars were bright.  
As he crossed the Tralee trail, he suddenly heard a cry for help. Between  him and where the sound came from was a fire burning. It was the camp-fire  of some prairie pioneer making for a new settlement in the North; and  beside it was a tent whose owner was absent in Askatoon.  
Orlando dug heels into his horse and rode for the point from which the cry  for help had come. Something was undoubtedly wrong. The voice was that of  one in real trouble—a hoarse, strangled sort of voice.  
As he galloped through the light of the camp-fire, a pistol-shot rang out,  and he felt a sharp, stinging pain in his side. Still urging his horse, he  cleared the little circle of light and presently saw a man rapidly  mounting a horse, while two others struggled on the ground.  
He dashed forward. As he did so, one of the men on the ground freed  himself, sprang to his feet, mounted his horse, and was away into the  night with his companion. Orlando slid to the ground beside the figure  which was slowly raising itself from the ground.  
“What’s the matter? Are you all right? Have they hurt you?” he asked, as  he stooped over and caught the shoulders of the victim of the two fleeing  figures.  
At that instant there were two more pistol-shots, and a bullet hit the  ground beside Orlando. Then he saw dimly the face of the man whom he was  helping to his feet.  
“Mazarine! Good Lord-Mazarine!” he said in an anxious voice. “What have  they done to you?”  
“Nothing—I’m all right. The dogs, the rogues, the thieves—but  they didn’t get it! It was in the pockets of my shirt.” The old man was  almost hysterical. “You just come in time, Mr. Guise. You frightened ‘em  off. They’d have found it, if it hadn’t been for you.”  
“Found what?” asked Orlando, as he helped the old man towards the  camp-fire, himself in pain, and a dizziness coming over him.  
“Found your six thousand dollars that Burlingame paid me to-day,” gasped  the old man, spasmodically; “but it’s here-it’s here!” He caught at his  breast with devouring greed.  
Somehow the agitated joy of the old man revolted Orlando. He had a sudden  rush of repulsion; but he fought it down.  
“Are you all right?” he asked. “Are you all right?” Somehow the sound of  his own voice was very weak. “Yes, I’m all right,” Mazarine said, and he  called to his horse near by.  
The horse did not stir, and the old man, whose breath came almost normally  now, moved over and caught its bridle.  
In a dazed kind of way, and with growing unsteadiness, Orlando walked  towards the camp-fire. He was leaning against his horse, and opening his  coat and waistcoat to find the wound in his side and staunch it with the  kerchief from his neck, when Mazarine came up.  
“What’s that on your coat and breeches? Say, you’re all bloody!” exclaimed  Mazarine. “Why, they shot you!”  
“Yes, they got me,” was Orlando’s husky reply, and he gave a funny little  laugh. Giggling, people had called it.  
“How are we going to get you home?” Mazarine asked. “You can’t ride.”  
At that moment there was the rumbling jolt of a wagon. It was the  pioneer-emigrant returning from Askatoon to his camp.  
A few minutes later Orlando was lying on some bags in the emigrant’s  wagon, while Mazarine rode beside it. “It’s only a few hundred yards to  the house,” said the emigrant sympathetically, as he looked down at the  now unconscious figure in the wagon.  
“It’s four miles to his house,” said Mazarine. “Well, I’m not taking him  four miles to his house or any house,” said the emigrant. “My horse has  had enough to-day, and the sooner the lad’s attended to, the better. He’s  going to the nearest house, and that’s Tralee, as they call it, just  here.”  
“That’s my house,” gruffly replied the old man. “Well, that’s where you  want him to go, ain’t it?” asked the pioneer sharply. He could not  understand the owner of Tralee.  
“Yes, that’s where I want him to go,” replied Mazarine slowly.  
“Then you ride ahead on the trail, and I’ll follow,” returned the other  decisively.  
“What’s the matter? Who hurt him?” he presently called to Mazarine, riding  in front.  
“I’ll tell you when we get to Tralee,” answered the old man, with his eyes  fixed on two lights in the near distance. One was in the kitchen, where a  half-breed woman was giving supper to Li Choo, a faithful Chinaman  roustabout; the other was in the room where a young wife sat with hands  clasped, wondering why her husband did not return, yet glad that he did  not.  






CHAPTER VI. “THINGS MUST HAPPEN”


Between two sunrises Louise Mazarine had seen her old world pass in a  flash of flame and a new world trembling with a new life spread out before  her; had come to know what her old world really was. The eyes with which  she looked upon her new world had in them the glimmer not only of awakened  feeling but of awakened understanding. To this time she had endured her  aged husband as a slave comes to bear the lashes of his master, with pain  which will be renewed and renewed, but pain only, and not the deeper  torture of the soul; for she had never really grasped what their relations  meant. To her it had all been part of the unavoidable misery of life. But  on that sunny afternoon when Orlando Guise’s voice first sounded in her  ears, and his eyes looked into hers as, pale and ill, she gazed at him  from the window, a revelation came to her of what the three years of life  with Joel Mazarine had really been. From that moment until she heard the  pioneer’s wagon, escorted by her husband, bringing the unconscious Orlando  Guise to her door, she had lived in a dream which seemed like a year of  time to her.  
Since the early morning of that very day, when Joel had leaned over her  bed and asked her in his slow, grinding voice how she was, she had lived  more than in all the past nineteen years of her life. The Young Doctor had  come and gone, amazed at first, but presently with a look of apprehension  in his eyes. There was not much trace of yesterday’s illness in the alert,  eager girl-wife, who twenty-four hours before had been really nearer to  the end of all things than her aged husband. The Young Doctor knew all too  well what the curious, throbbing light in her eyes meant. He knew that the  gay and splendid Orlando Guise had made the sun for this prismatic  radiance, and that the story of her life, which Louise had wished to tell  him yesterday, would never now be told—for she would have no desire  to tell it. The old vague misery, the ancient veiled torture, was behind  her, and she was presently to suffer a new torture—but also a joy  for which men and women have borne unspeakable things. No, Louise would  never tell him the story of her life, because now she knew it was a thing  which must not be told. Her mind understood things it had never known  before. To be wise is to be secret, and she had learned some wisdom; and  the Young Doctor wondered if the greater wisdom she must learn would be  drunk from the cup of folly. Before he left her he had said to her with  meaning in his voice:  
“My dear young madam, your recovery is too rapid. It is not a cure: it is  a miracle; and miracles are not easily understood. We must, therefore,  make them understood; and so you will take regularly three times a day the  powerful tonic I will give you.”  
She was about to interrupt him, but he waved a hand reprovingly and added  with kindly irony:  
“Yes, we both know you don’t need a tonic out of a bottle; but it’s just  as well other people should think that the tonic bringing back the colour  to your cheeks comes out of a bottle and not out of a health resort,  called Slow Down Ranch, about four miles to the north-west of Tralee.”  
As he said this, he looked straight into the eyes which seemed, as it  were, to shrink into cover from what he was saying. But when, an instant  afterwards, he took her hand and said good-bye, he knew by the trembling  clasp of her fingers—even more appealing than they had yet been—that  she understood.  
So it was a few moments later, outside the house, he had said to Joel  Mazarine that he had given his wife a powerful tonic, and he hoped to see  an almost instant change in her condition; but she must have her room to  herself for a time, according to his instructions of the day before, as  she was nervous and needed solitude, to induce sleep. He was then about to  start for Askatoon when the old man said:  
“I suppose you won’t have to come again, as she’s going on all right.”  
To this the Young Doctor had replied firmly: “Yes, I’m coming out  to-morrow. She’s not fit yet to go to Askatoon, and I must see her once  again.”  
“Oh, keep coming—that’s right, keep coming!” answered the miserly  old man, who still was not so miserly that he did not want his young wife  blooming. “Coming to-morrow, eh!” he added, with something very like a  sneer.  
The other had a sudden flash of fury pass through his veins. The old  Celtic quickness to resent insult swept over him. The ire of his  forefathers waked in him. This outrageous old Caliban, to attempt to sneer  at him! For an instant he was Kilkenny let loose, and then the cool,  trained brain reasserted its mastery, and he replied:  
“If there should be a turn for the worse, send for me to-night—not  to-morrow!” And he looked the old man in the eyes with a steady, steelly  glance which had nothing to do with the words he had just uttered, but was  the challenge of a conquering spirit.  
The Young Doctor had acted with an almost uncanny prescience. It was as  though he had foreseen that Orlando Giuse would be carried upstairs to a  room nearly opposite that of Louise, and laid unconscious on a bed, till  he himself should come again that very night and extract a bullet from  Orlando’s side; that he would open Orlando’s eyes to consciousness, hear  Orlando say, “Where am I?” and note his startled look when told he was at  Tralee.  
Once during this visit, while making Orlando safe and comfortable, with  the help of Li Choo, the Chinaman, and Rada, the half-breed, he had seen  Louise for a moment. The old man had gone to the stables, and as he came  out of the room where Orlando was, Louise’s door opened softly on him.  Dimly, in the half-darkness of her room, in which no light was burning, he  saw her. She beckoned to him. Shutting the door of Orlando’s bedroom  behind him, he came quickly to her side and said:  
“Go to bed at once, young woman. This will not do.”  
“I’m not sick now,” she urged. “Say, I really am well again.”  
“You must not be well again so soon,” he replied meaningly. “I want you to  understand that you must not,” he insisted.  
There was a pause, which seemed interminable to the Young Doctor, who was  listening for the heavy footstep of Joel Mazarine outside the house; and  then at last in agitation Louise said to him:  
“Will he get well? Rada told me he was shot saving Mr. Mazarine. Will he  get well?”  
“Yes, he will get well, and quickly, if—”  
He broke off, for there was the thud of a heavy footstep for which he had  been listening. Joel Mazarine was returning.  
“Won’t they let me help nurse him?” she whispered.  
The Young Doctor shook his head in negation. “His mother will be here  to-morrow,” he said quickly. “Be wise, my child.”  
“You understand?” she whispered wistfully.  
“I have no understanding. Go to bed,” he answered sharply. “Shut the door  at once.”  
When old Joel Mazarine’s footsteps were heard upon the staircase again,  Orlando was lying with half-closed eyes, watching, yet too weak to speak;  and the Young Doctor was giving directions to Rada and Li Choo for the  night-watch in Orlando’s room. When Mazarine entered, the Young Doctor  gave him a casual nod and went on with his directions. When he had  finished, Rada said in her broken English, with an accent half-Indian,  half-French:  
“His mother you send for—yes? She come queeck. Some one must take  care him when for me get breakfus and Li Choo do chores.”  
“We’ll send for her in the morning,” interrupted Joel Mazarine.  
“Perhaps Mrs. Mazarine would be well enough to help a little in the  morning,” remarked the Young Doctor in a colourless voice. He knew when to  be audacious; or, if he did not know, he had an instinct; and he noticed  that the wounded man’s eyelids did not even blink when he threw out the  hint concerning Louise, while the eyes of the old man took on a sullen  flame.  
“Mrs. Mazarine has to be molly-coddled herself—that’s what you’ve  taught her,” he snarled.  
“Well, then, send for Mrs. Guise to-night,” commanded the Young Doctor.  
He thought Joel Mazarine made unnecessary noise as he stamped down the  staircase to send a farmhand to Slow Down Ranch; and he also thought that  Orlando Guise showed discretion of manner and look in a moment of delicacy  and difficulty. He knew, however, that, as the children say, “Things must  happen.”  






CHAPTER VII. “THE ZOOLYOGICAL GARDEN”  


Patsy Kernaghan regarded Tralee as a kind of Lost Paradise, for the most  part because it had passed from the hands of a son of the Catholic Church  into those of the “prayin’ Methodys,” as he called them, and also because  he had a “black heart ag’in” Joel Mazarine.  
The spark was struck in him with some vigour one day at Tralee. It was  caused by the flamboyant entrance of Mrs. Guise into the front garden, as  the Young Doctor was getting into his buggy for the return journey to  Askatoon, after attending Orlando, whose enforced visit to Tralee had  already extended over a week.  
“Aw, Doctor dear,” said Patsy, as Orlando’s mother fluttered into the  garden like a gorgeous hen with wings outspread, her clothes a riot of  contradictory colours, all of them insistently bright, “d’ye know what  this place is—this terry firmy on which we stand, that’s wan mile  wan way, an’ half a mile the other? Ye don’t? Well, I’ll tell ye: it’s a  zoolyogical gardin. Is it like a human bein’ she is, the dear ould wumman  there? Isn’t she just some gay ould bird from the forests of the Equaytor,  wherivir it is? Look at the beautiful little white curls hanging down her  cheek, tied with ribbon-pink ribbon too—an’ the bonnet on her head!  Did ye iver see anything like it outside a zoolyogical gardin? Isn’t it  like the topknot of some fine old parakeet from Pernambukoko—and oh,  Father Rainbow, the maginta dress of her! Now I tell you, Doctor dear, I  tell you the truth, what I know! She wears hoops, she does, the same as  y’r grandmother used to. An’ the bit of rose ribbon round her waist,  hanging down behind—now I ask y’r anner, is it like a wumman at all?  See the face of her, with the little snappin’ eyes an’ the yellow beak of  a nose, an’ the sunset in her cheeks that’s put on wid a painter’s brush!  Look at her trippin’ about! Floatin’—shure, that’s what she’s doin’!  If you listened hard, you’d hear her buzzin’. It’s the truth I tell ye.  D’ye follow me?”  
The Young Doctor liked talking to Patsy Kernaghan better than to any other  person in Askatoon. He was always sure to be stimulated by a new point of  view, but he never failed to provoke Kernaghan by scepticism.  
“One wild bird from ‘Pernambukoko’ does not make a zoological garden,  Patsy,” he said with an air of dissent.  
“Well, that’s true for you, Doctor dear,” answered Kernaghan, “but this  gardin’s got a bunch of specimens for all that. Listen to me now. Did ye  ever notice the likeness between the faces of people and of animals an’  things that fly? You never did? Well, be thinkin’ of it now. Ivry man and  wumman here at Tralee looks like an animal or a bird in a zoolyogical  gardin. Shure, there’s no likeness between anny two of them; it’s as if  they was gathered from ivry corner of the wide wurruld. There’s a  Mongolian in the kitchen an’ slitherin’ about outside, doin’ the things  that’s part for man and part for wumman. Li Choo they call him. Isn’t his  the face of a bald-headed baboon? An’ the half-breed crature—she  might ha’ come from Patagony. An’ the ould man Mazarine—part  rhinoceros and part Methody, he is. An’ what do ye be thinkin’ of him they  call Giggles, that almost guv his life to save the ould behemoth! Doesn’t  he remind you of the zebra, where the wild Hottentots come from—smart  and handsome, but that showy, all stripes and tail and fetlock! D’ye  unnerstand what I mean, y’r anner?”  
“Have you finished calling names, Kernaghan?” asked the Young Doctor in a  low tone. “Have you really finished your zoological list?”  
Kernaghan’s eye flashed. “Aw, Doctor dear,” said he, “manny’s the time in  County Inniskillen, where you come from, you’ve seen a wild thing,  bare-footed, springin’ from stone to stone on the hillside, wid her hair  flyin’ behind like the daughter of a witch or somethin’ only half human-so  belongin’ to the hills an’ the bogs an’ the cromlechs was she. Well,  that’s the maid that’s mistress of Tralee—belongin’ as much to the  Gardin of Eden as to this place here. There’s none of them here that  belongs. Every wan of them’s been caught away from where he ought to be  into this zoolyogical gardin.”  
“Well, there’s one good thing about a zoological garden, Patsy Kernaghan,”  said the Young Doctor; “it’s generally a safe place for the birds and  animals in it.”  
“But suppose some wan—suppose, now, the Keeper got drunk and let  loose the popylashin’ of the gardin upon each other, d’ye think would it  be a Gardin of Eden?” Suddenly Patsy’s manner changed. “Aw, I tell you  this, then: I don’t like what I see here, an’ I like it less an’ less ivry  day.”  
“What don’t you like, Patsy?” asked the other quizzically.  
“I don’t like the way the old fella watches that child he calls his wife.  I don’t like the young fella bein’ the cause of the old man’s watchin’.”  
“What has happened? What has he done?” asked the Young Doctor a little  anxiously.  
“Divils me own, it isn’t what he’s done; it’s his bein’ here. It’s his  bein’ what he is. It doesn’t need doin’ to bring wild youth together. Look  at her, y’r anner! A week ago she was like wan that ‘d be called to the  Land of Canaan anny minnit. Wasn’t you here tendin’ her, as if she was  steppin’ intil her grave, an’ look at her now! She’s like a rose in the  garden, like a lark’s lilt in the air. What has done it? The young man’s  done it. You’ll be tellin’ the ould fella it’s the tonic you’ve guv her.  Tonic! How long d’ye think he’ll belave it?’ 

“But she never sees Mr. Guise, does she, Patsy? Isn’t his mother always  with him? Hasn’t Mazarine forbidden his wife to enter the room?”  
Kernaghan threw out his hands. “An’ you’re the man they say’s the  cleverest steppin’ between Winnipeg and the Mountains—an’—an’—you  talk to me like that! Is the ould fella always in the house? Is he always  upstairs? I ask you now. I’ll tell you this, y’r anner—”  
The Young Doctor interrupted him. “Don’t you suppose that there’s somebody  always watching, Patsy—the half-breed, the Chinaman?”  
Kernaghan snapped a finger. “Aw, must I be y’r schoolmaster in the days of  your dotage! Of course the ould fella has someone to watch, an’ I dunno  which it is—the Chinaman or the half-breed wumman. But I’ll tell you  this: they’ll take his pay and lie to him about whatever’s goin’ on inside  the house. That girl has them both in the palms of her hands. Let him set  what spies he will, she’ll do what she wants, if the young man lets her.”  
“His mother—” interjected the Young Doctor. “Her of the plumage—her!  Shure, she’s not livin’ in this wurruld. She’s only visitin’ it. She’s got  no responsibility. If iver there was a child of a fairy tale, that  wumman’s the child. I belave she’d think her son was doin’ right if he  tied the ould fella up to a tree an’ stuck him as full of Ingin arrows as  a pin-cushion, an’ rode off with the lovely little lady in beyant there.  That’s my mind about her. It isn’t on her you can rely. If ye want the  truth, y’r anner, them two young people have had words together and plenty  of them, whether it’s across the hall—her room from his; or in his  room; or through the windy or down the chimney-shure, I don’t care!  They’ve spoke. There’s that between them wants watchin’. Not that there’s  wrong in aither of them—divil a bit! I’ve got me own mind about Mr.  Orlando Giggles. As for her, the purty thing, she doesn’t know what wrong  is—that’s the worst of it!”  
The Young Doctor tapped Kernaghan’s head gently with his whip. “Patsy,”  said he, “you talk a lot. There’s no greater talker between here and  Donegal. But still I think you know what to say and whom to say it to.”  
Kernaghan’s cap came off. He ran his fingers through his hair and looked  at the other with a primitive intelligence which showed him to be what the  Young Doctor knew him to be—better than his looks, or his place in  the world, or his reputation.  
“Thank you kindly, y’r anner,” he said, softly. “I’m troubled about things  here, I am. That’s why I spoke to ye. I’m afraid of the old fella, for his  place is not in the pen wid that young thing, an’ he’ll break her heart,  or kill her, if he gets to know the truth.”  
“What do you mean by ‘the truth,’ Patsy?” was the sharp query.  
“I mean nothin’ at all, save that in there wild youth is spakin’ to wild  youth—honest and dacint and true. But there’s manny a tragedy comes  out of that, y’r anner.”  
“Orlando has been sitting up for two days,” said the Young Doctor  meditatively, “and in two days more he can be removed. Patsy, you are  staying on here.—I know, and I trust you. The girl and the young man  have both been my patients. I think as much of both of them as I can think  of any man or woman. He’s straight and—”  
“But a girl’s mad when the love-song rises in her heart,” interjected  Kernaghan.  
“Yes, I know, Patsy, but it isn’t so bad as you think. I had a talk with  her to-day. Perhaps we can get him away to-morrow. Meanwhile, there can’t  much happen.”  
“Can’t much happen, wid that ould wuman in the garden there, an’ the young  wife upstairs, an’ the fine young fella sittin’ alone in his room achin’  for the sound of her voice! Shure, they’re together at this minnit,  p’r’aps.”  
The Young Doctor tapped Kernaghan again on the head with his whip. “You’re  a wild Irishman still,” he said, “but I think none the worse of you for  that. Sufficient to the day is the evil thereof. Keep your head, Patsy.”  And whipping up his horse, he nodded and drove on.  
It may be that Kernaghan’s instinct was no truer than his own. It may be  the Young Doctor knew Kernaghan’s instinct to be true; and it also may be  that what Kernaghan thought possible, the Young Doctor thought possible;  but he also felt that things must be as they must be.  
In any case Kernaghan was right; for while the little flamboyant lady from  Slow Down Ranch was busy in the front garden, Louise Mazarine was with her  wounded guest, with the man who had saved her husband’s money and perhaps  his life. The wounded guest regarded his wound as a blessing almost.  Perhaps that was why he did not notice that his host had only been  silently grateful.  






CHAPTER VIII. THE ORIENTAL WAY OF IT  


Orlando Guise’s mother was lacking in the caution which mothers generally  have where their men-children are concerned. If she had had sense, she  would have insisted on removing Orlando to Slow Down Ranch at the earliest  possible moment, even at some risk to his physical well-being. She ought  to have seen that Joel Mazarine was possessed of a jealousy as unreasoning  as that of an animal; she ought to have discouraged Louise’s kindnesses.  If the kindnesses had been only the ordinary acts of a mistress of a house  to a guest who had saved her husband’s life—dishes made by her own  hand, strengthening drinks, flowers picked and arranged by herself—there  could have been no cause for nervousness. Each thing done by Louise,  however, came from a personally and emotionally solicitous interest. It  was to be seen in the glance of the eye, in the voice a little unsteady,  in girlish over-emphasis, in that shining something in the face, which, in  Ireland, they call the love-light.  
So great was Mrs. Guise’s vanity, so intense her content in her son, so  proud was she of other people’s admiration of him, no matter who they  were, that she welcomed Louise’s attentions. Kernaghan was wrong. Mazarine  had not forbidden Louise to enter Orlando’s room. That was the  contradictory nature of the man. His innate savagery made him brood  wickedly over her natural housewifery attentions to the man who had  probably saved his own life, and certainly had saved him six thousand  dollars; yet it was as though he must see the worst that might happen,  must even encourage a danger which he dreaded. When the Methodist minister  from Askatoon came to offer prayer for Orlando, Joel joined in it with all  the unction of a class-leader, while every word of the prayer trembled in  an atmosphere of hatred. As Patsy Kernaghan said, he himself watched, and  he paid the Chinaman to watch, in the vain belief that money would secure  faithful service.  
The Young Doctor had told him that his powerful medicine had brought back  the bloom to his young wife’s cheeks and the light to her eyes, but how  much he believed, he could not himself have said. One thing he did know:  it was that Orlando seemed quite indifferent to everything except his  mother, the state of the crops and the reports on his own cattle. Also  Orlando had made a good impression when he resented with a funny little  oath and a funnier little giggle, but with some heat in his cheek, Joel’s  ostentatious proposal to pay the Young Doctor’s bill for attendance.  
The offer had been made when Louise was standing in the doorway; but the  old man did not notice that Louise coloured in sympathy with the flush in  Orlando’s face. It was as though a delicate nerve had been touched in each  of them; but it was a nerve that had never been sensitive until they had  met each other for the first time. Orlando’s mother dealt with the  situation in her own way. She said in a somewhat awkward pause, following  the old man’s proposal, that a doctor’s bill was a personal thing, and she  would as soon allow some one else to pay it as to pay for her washing. At  this Orlando giggled again, and ventured the remark that no doctor could  dispense enough medicine in a year to pay her laundry bill for a month—which  pleased the old lady greatly and impelled her to swing her skirt  kittenishly.  
It was at this point that Li Choo came knocking at the open door with a  message for Mazarine. It related to a horse-accident at what was known as  One Mile Spring; and Mazarine, having frowned his wife out of the doorway,  made his way downstairs and prepared for his short journey to the Spring.  Before he left, however, he called Li Choo aside, and what he said caused  Li Choo to answer: “Me get money, me do job. Me keep eyes open. Me tell  you.”  
From a window Louise had watched the colloquy, and she knew, as well as  though she stood beside them, what was being said. Li Choo had told the  truth: he had got the cash, and he would do the job. But not alone from  Joel Mazarine did he get money. Only two mornings before, Louise, for all  the extra work he had had to do during Orlando’s illness and without  thought of bribery, had given him a beautiful gold ten-dollar-piece with a  hole in it. If the piece had been minus the hole, Li Choo would have  returned it to her, for he would have served her for nothing till the end  of his days, had it been possible. Because there was a hole in it,  however, and he could put a string through it and wear it round his neck  inside his waistcoat, he took it, blinking his beady eyes at her; and he  said:  
“Me watch most petic’ler, mlissy. Me tell boss Mazaline ev’lytling me  see!” And he giggled almost as Orlando might have done.  
After which Li Choo slip-slopped away to his work behind the kitchen. When  he saw Orlando’s mother in the garden and the Young Doctor drive to  Askatoon, and Patsy Kernaghan mount an aged cayuse and ride off, he  clucked with his tongue and then went into the kitchen and prepared a tray  on which he placed several pieces of a fine old set of China, which had  belonged to Mazarine’s grandmother and was greatly prized by the old man.  Then he clucked to the half-breed woman, and she made ready as sumptuous a  tea as ever entered the room of a convalescent.  
Like a waiter at a seaside hotel, Li Choo carried the tray above his head  on three fingers to the staircase, and as he mounted to the landing,  called out, “Welly good tea me bling gen’l’man.” This was his way of  warning Orlando Guise, and whoever might be with him, of his coming.  
He need not have done so, for though Louise was in Orlando’s room, she was  much nearer to the door than she was to Orlando. She hastened to place a  table near to Orlando, for the tray which Li Choo had brought, and, as she  did so, remarked with a shock at the cherished china upon the tray.  
“Li Choo! Li Choo!” she gasped, reprovingly, for it was as though the Ark  of the Covenant had been burgled. But Li Choo, clucking, slip-slopped out  of the room and down the stairs as happy as an Oriental soul could be.  What was in the far recesses of that soul, where these two young people  were concerned, must remain unrevealed; but Li Choo and the halfbreed  woman in their own language—which was almost without words—clucked  and grunted their understanding.  
Left alone again, Louise found herself seated with only the table between  herself and Orlando, pouring him tea and offering him white frosted cake  like that dispensed at weddings; while Orlando chuckled his thanks and  thought what a wonderful thing it was that a bullet in a man’s side could  bring the unexpected to pass and the heart’s desire of a man within the  touch of his fingers.  
Their conversation was like that of two children. She talked of her bird  Richard, which she had sent to him every morning that it might sing to  him; of her black cat Nigger, which sat on his lap for many an hour of the  day; of the dog Jumbo, which said its prayers for him to get well, for a  piece of sugar-that was a trick Louise had taught it long ago. Orlando  talked of his horses and of his mother—who, he declared, was the  most unselfish person on the whole continent; how she only thought of him,  and spent her money for him, and gave to him, never thinking of herself at  all.  
“She has the youngest heart of anyone in the world,” said Orlando.  
Louise did not even smile at that. No one with a heart that was not  infantile could dress and talk as Orlando’s mother dressed and talked; and  so Louise said softly: “I am sure her heart is a thousand years younger  than mine—or younger than mine was.” And then she blushed, and  Orlando blushed, for he understood what was in her mind—that until  they two had met, she was, as the Young Doctor said, a victim to senile  decay.  
That was the nearest they had come as yet to saying anything which, being  translated, as it were, through several languages, could mean love-making.  Their love-making had only been by an inflection of the voice, by a soft  abstraction, by a tuning of their spirits to each other. They were indeed  like two children; and yet Li Choo was right when, in his dark soul, he  conceived them to be lovers, and thought they would do what lovers do—hold  hands and kiss and whisper, with never an end to a sentence, never a  beginning.  
It was not that these things were impossible to them. It was not that  their beating pulses, and the throbbing in them, was not the ancient  passion which has overturned an empire, or made a little spot of earth as  dear as Heaven above. It was that these were forbidden things, and Louise  and Orlando accepted that they were forbidden.  
How long would this position last? What would the future bring? This was  only the fluttering approach of two natures, from everlasting distances.  The girl had been roused out of sleep; from her understanding the curtains  had been flung back so that she might see. How long would it last, this  simple, unsoiled story of two lives?  
Orlando reached out his hand to put his cup back upon the tray. As her own  hand was extended to take it, her fingers touched his. Then her face  flushed, and a warm cloud seemed to bedim her eyes. There flashed into her  mind the deep, overwhelming fact that for three long years a rough, heavy  hand had held her captive by day, by night, in a pitiless ownership. She  got to her feet suddenly; her breath came quickly, and she turned towards  the door as though she meant to go.  
At that instant Li Choo slid softly into the room, caught up the tray,  poised it on his three fingers over his head and said: “Old Mazaline, he  come. Be queeck!”  
They heard the heavy footsteps of Joel Mazarine coming into the hall-way  just below.  
The old man, as though moved by some uncanny instinct, had come back from  One Mile Spring by a roundabout trail. As the Chinaman came out upon the  landing at the top of the stairs, Joel appeared at the bottom, in the  doorway which gave upon the staircase. Two or three steps down shuffled  the Chinaman; then, as it were by accident, he stumbled and fell, the tray  with the beautiful china crashing down to the feet of Joel Mazarine,  followed by the tumbling, chirruping Li Choo.  
Oriental duplicity had made no wrong reckoning. The old man fell back into  the hall-way from the crashing china and tumbling Oriental, who plunged  out into the hall-way muttering and begging pardon, cursing his soul in  good Chinese and bad English.  
Looking down on the wreck, Mazarine saw his treasured porcelain shattered.  With a growl of rage he stooped and seized Li Choo by the collar, flung  him out of the door, and then with his heavy boot kicked him once, twice,  thrice, a dozen times, anywhere, everywhere!  
Li Choo, however, had done his work well. Joel Mazarine never knew the  reason for the Chinaman’s downfall on the stairway, for, in the turmoil,  Louise had slipped away in safety. His rage had vented itself; but, if he  had seen Li Choo’s face an hour after, as he talked to the half-breed  woman in the kitchen, he might have had some qualms for his cruel assault.  Passion and hatred in the face of an Oriental are not lovely things to  see.  






CHAPTER IX. THE STARS IN THEIR COURSES  

“It’s been a great day—great.”  


Orlando Guise leaned lazily on the neck of the broncho he was riding,  peering between its ears, over the lonely prairie, to the sunset which was  making beautiful the western sky. It was as though there was a golden fire  behind vast hills of mauve and pink, purple and saffron; but the glow was  so soft as to suggest a flame which did not burn; which only shed  radiance, colour and an ethereal mist. All the width of land and life  between was full of peace as far as eye could see. The plains were  bountiful with golden harvest, and the activities of men were lost among  the corn. Horses and cattle in the distance were as insects, and in the  great concave sky stars still wan from the intolerant light of their  master, the Sun, looked timidly out to see him burn his way down to the  under-world.  
“Great—but it might have been greater!” added Orlando, gazing  intently at the sunset.  
Yet, as he spoke, his eyes gazed at something infinitely farther away than  the sunset-even to the goal of his desire. He was thinking that, great as  the day had been, with all he had done and seen, it lacked a glimpse of  the face he had not seen for a whole month. The voice, he had not heard it  since it softly cried, “Oh, Orlando!” when the Chinaman crashed down the  staircase with the tray of cherished porcelain, and had been maltreated by  the owner of Tralee.  
How many times since then had those words rung in his ears! Louise had  never called him by name save that once, and then it was the cry of a soul  surprised, the wail of one who felt a heart-break coming on, the approach  of merciless Fate. It was the companionship of trouble; it was the bird,  pursued by a hawk, calling across the lonely valley to its mate. “Oh,  Orlando!” He had waked in the morning with the words in his ears to make  him face the day with hope and cheerfulness. It had sounded in his ears at  night as he sat on the wide stoop watching the moon and listening to the  night-birds, or vaguely heard his mother babbling things he did not hear.  
It is a memorable moment for a man when he hears for the first time his  “little name,” as the French call it, spoken by the woman he loves. It is  as the sound of a bell in the distance, a familiar note with a new  meaning, revealing new things of life in the panorama of the mind. By  those two words Orlando knew what was in the mind of Louise. They were a  prayer for protection and a cry for comradeship.  
When Louise first clasped hands with the Young Doctor on her arrival at  Askatoon, the soft appeal of her fingers had made him understand that  loneliness where she lived, and to bear which she sought help. But the  “Oh, Orlando!” which was wrung from her, almost unknowingly, was the cry  of one who, to loneliness, had added fear and tragedy. Yet behind the  fear, tragedy and loneliness there was the revelation of a heart.  
A courtship is a long or a short ceremonial or convention, a make-believe,  by which people pretend that they slowly come to know and love each other;  but lovers know that each understands the other by one note or inflection  of the voice, by one little act of tenderness. These, or one of these,  tell the whole story, the everlasting truth by which men and women learn  how good at its worst life is, or speak the lightning-lie by which the  bones of a dead world are exposed to the disillusioned soul.  
This had been a great day, because, in it, physical being had joyously  celebrated itself in a wild business of the hills; in air so fresh and  sweet that it almost sparkled to the eye; in a sun that was hot, but did  not punish; at a sport by which the earliest men in the earliest age of  the world made life a rare sensation. The man who has not chased the wild  pony in the hills with the lasso on his arm, riding, as they say in the  West, “Hell for leather,” down the steep hillside, over the rock and the  rough land, balancing on his broncho with the dexterity of a bird or a  baboon, has failed to find one of life’s supreme pleasures.  
In the foothills, many miles away from Slow Down Ranch and Tralee, there  lived a herd of wild ponies, and it had been the ambition of a dozen  ranchmen and broncho-busters thereabouts to capture one or many. More than  once Orlando had seen a little gray broncho, with legs like the wrists of  a lady, with a tail like a comet, frisking among the rocks and the  brushwood, or standing alert, moveless and alone upon some promontory, and  he had made up his mind that if, and when, there came a day of  broncho-busting, he would become a hunter of the little gray mare. When  the news came that the ranchmen for miles around were preparing for the  drive of the hills, he determined to take part in it, against the commands  of the Young Doctor, who said that he would run risk in doing so, for,  though his wound was healed, he should still avoid strain and fatigue.  
There is no fatigue like that of broncho-busting. It is not galloping on  the turf; it is being shaken and tossed in a saddle which the knees can  never grip, on the back of something gone mad—for the maddest,  wisest, carefullest thing on earth is a broncho, which itself was once a  wild pony of the hills, and has been hunted down, thrown by the lasso,  saddled, bridled and heart-broken all in an hour. When the broncho which  was once a wild pony sets out on the chase after its own, there is nothing  like it in the world; and so Orlando found.  
The veteran broncho-busters and ranchmen gave him no vociferous welcome as  he appeared among them. Had it not been for the reputation which he  already gained for courage, such as he had shown in the recent affair when  he had driven off the men who were robbing Joel Mazarine, and also for an  idea, steadily spreading, that he was masquerading, and that behind all,  was a curly-headed, intrepid, out-door “white man,” he would not have had  what he called a great day.  
He could not throw the lasso as well as many another, but he could ride as  well as any man that ever rode; and the broncho given him to ride that day  was one sufficiently unreliable in character and sure-footed in travel to  test him to the utmost. He had endured the test; he had even got his  little gray mare, lassoing her like a veteran. He had helped to break her,  and had sent her home from the improvised corral by one of his men. He had  then parted from the others, who had dispersed to their various ranches  with their prizes, and had ridden away on the broncho with which he had  done such a good day’s work. He had had the thrill of the hunter, riding  like any wild Indian through the hills; he had had the throb of conquest  in his veins; but while other men had shouted and happily blasphemed as  they rode and captured, he had only giggled in excitement.  
As he looked now into the sunset, he was thinking of the little gray mare,  with the legs like the wrists of a lady and the soft, bright, wild eye,  which had fought and fought to resist subjection; but which, overpowered  by the stronger will of man, had yielded like a lady, and had been ridden  away to Slow Down Ranch, its bucking over for ever, captive and subdued.  
Orlando was picturing the little gray mare with Louise on its back. He had  no right to think of Louise; yet there was never an hour in which he did  not think of her. And Louise had no right to think of Orlando; yet,  sleeping and waking, he was with her. Their homes were four miles apart,  although, in one sense, they were a million miles apart by law and the  convention which shuts a woman off from the love of men other than her  husband; and yet in thought they were as near together always as though  they had lain in the same cradle and grown up under the same rooftree.  
There was something about the gray pony, with the look of a captive in its  eye, a wildness in subjection, like the girl at Tralee—the girl  suddenly come to be woman, with her free soul born into understanding, yet  who was as much a captive as though in prison, and guarded by a warder  with a long beard, a carnivorous head, and boots greased with tallow.  
Since they had parted, the day after Li Choo had averted a domestic  “scene” or tragedy, the search had gone on by the Mounted Police-“the  Riders of the Plains”—for the men who had attempted to rob Mazarine,  and to put Orlando out of action by a bullet. Suspicion had been directed  against the McMahons, but Joel Mazarine had declared that it was not the  McMahons who had attacked him, although they were masked. There was  nothing strange in that, because, as the Inspector of the Riders said  “That lot is too fly to do the job themselves; you bet they paid others to  do it.”  
Orlando had no wish to see the criminals caught or punished. Somehow,  secretly, he looked upon the assault and his wound as a blessing. It had  brought him near to his other self, his mate in the scheme of things.  There was something almost pagan and primitive, something near to the very  beginning of things in what these two felt for each other. It was as  though they really belonged to a world of lovers that “lived before the  god of Love was born.”  
As Orlando sat watching the sunset, Louise’s last words to him, “Oh,  Orlando!” kept ringing in his ears. He thought of what had happened that  very morning before he started for the hills. Soon after daybreak, Li Choo  the Chinaman had come slip-slopping to him at Slow Down Ranch, and had  said to him without any preliminaries, or any reason for his coming:  
“I bling Mlissy Mazaline what you like. She cly. What you want me do, I  do. That Mazaline, gloddam! I gloddam Mazaline!”  
Orlando had no desire for intrigue, but Li Choo stood there waiting, and  the devotion the Chinaman had shown made him tear a piece of paper from  his pocket-book and write on it the one word “Always.” He then folded the  paper up until it was no bigger than a waistcoat button, and gave it to Li  Choo. Also, he offered a five-dollar bill, which Li Choo refused to take.  When he persisted, the Chinaman opened his loose blue jacket and showed a  ten-dollar gold-piece on a string around his neck.  
“Mlissy Mazaline glive me that; it all plenty me,” he said. “You want me  come, I come. What you say do, I do. I say gloddam Mazaline!”  
That scene came to Orlando’s mind now, and it agitated him as the incident  itself had not stirred him when it happened. The broncho he was riding, as  though the disturbance in Orlando’s breast had passed into its own wilful  body, suddenly became restless to be off, and as Orlando gave no  encouragement, showed signs of bucking.  
At that moment Orlando saw in the distance, far north of both Tralee and  Slow Down Ranch, a horse, ridden by a woman, galloping on the prairie.  Presently as he watched the headlong gallop, the horse came down and the  rider was thrown. He watched intently for a moment, and then he saw that  the woman did not move, but lay still beside the fallen horse.  
He dug his heels into the broncho’s side, and although it had done its  day’s work, it reached out upon the trail as though fresh from the corral.  It bucked malevolently as it went, but it went.  
It was apparent that no one else had seen the accident. Orlando had been  at a point of vantage on a lonely rise about eighty feet above the level  of the prairie. Where horse and rider lay was a good two miles, but within  seven minutes he had reached the spot.  
Flinging the bridle over the broncho’s neck, he dismounted. As he did so,  a cry broke from him. It was, as it were, an answer to the “Oh, Orlando!”  which had been ringing in his ears. There, lying upon the ground beside  the horse, with its broken leg caught in a gopher’s hole, was Louise.  
Orlando’s ruddy face turned white; something seemed to blind him for an  instant, and then he was on his knees beside her, lifting up her head,  feeling her heart. Presently the colour came back to his face with a rush.  Her heart was beating; her pulse trembled under his fingers; she was only  unconscious. But was there other injury? Was arm or leg broken? He called  to her. Then with an exclamation of self-reproach, he laid her down again  on the ground, ran to his broncho; caught the water-bottle from the  saddle, lifted her head, and poured some water between the white lips.  
Presently her eyes opened, and she stared confusedly at Orlando, unable to  realize what had happened. Then memory came back, and with it her very  life-blood seemed to flow like water through the opening gates of a flume,  with all the weight of the river behind. As her face flooded, she shivered  with emotion. She was resting against his knee; her head was upon his arm;  his face was very near; and there was that in his eyes which told a story  that any woman, loving, would be thrilled at seeing. What restrained him  from clasping her to his breast? What kept her arms by her side?  
The sun was gone, leaving only a glimmer behind; the swift twilight of the  prairie was drawing down. Warm currents of air were passing like waves of  a sea of breath over the wide plains; the stars were softly stinging the  sky, and a bright moon was asserting itself in the growing dusk. Here they  were who, without words or acts, had been to each other what Adam and Eve  were in the Garden, without furtiveness, and guiltless of secret acts  which poison Love. What restrained them was native, childlike camaraderie,  intense, unusual and strange. The world would call them romancists, if  they believed that this restraint could be. But there was something more.  With all their frank childlikeness, there was also a shyness, a reserve,  which would not have been, if either had ever eaten of the Fruit of  Understanding until they met each other for the first time.  
“Are you—are you hurt?” he asked, his voice calmer than his spirit,  his heart beating terribly hard. “I’m all right,” she answered. “I fell  soft. You see, I’m very light.”  
“No bones broken? Are you sure?” he asked solicitously.  
She sat erect, drawing away from his arms and the support of his knee.  “Don’t you see my legs and arms are all right! Help me up, please,” she  added, and stretched out a hand.  
Then, all at once, she saw the horse lying near. Again she shivered, and  her hand was thrown out in a gesture of pain.  
“Oh, see-see!” she cried. “His leg is broken.” She loved animals far more  than human beings. There were good reasons for it. She had fared hard in  life at the hands of men and women, because the only ones with whom, in  her seclusion, she had had to do, had sacrificed her, all save one-the man  beside her. Animal life had something in it akin to her own voiceless  being. Her spirit had never been vocal until Orlando came.  
“Oh, how wicked I’ve been!” she cried.... “I couldn’t bear it any longer.  He wouldn’t let me ride alone, go anywhere alone. I had to do it. I’d  never ridden this horse before. My own mare wasn’t fit.  
“See-see. It’s my ankle that ought to be broken, not his.”  
Orlando got to his feet. “Look the other way,” he said. “Turn round,  please. I’ll put him out of pain. He bolted with you, and he’d have killed  you, if he could; but that doesn’t matter. He can’t be saved. Turn round,  don’t look this way.”  
She had been commanded to do things all her life, first by her mother,  tyrant-hearted and selfish, and then by her husband, an overlord, with a  savage soul; and she had obeyed always, because she always seemed to be in  the grasp of something against which no pressure could avail. She was  being commanded now, but there was that in the voice which, while  commanding her, made her long to do as she was bid. It was an obedience  filled with passion, resigning itself to the will of a force which was all  gentleness, but oh, so compelling!  
She buried her face in her hands, and presently Orlando had opened a vein  in the chestnut’s neck, and its life-blood slowly ebbed away.  
As he turned towards her again, Orlando was startled by a sudden action on  the part of his broncho. Whether it was the smell of blood which  frightened it, or death itself, which has its own terrors to animal life,  or whether it was as though a naked, shivering animal soul passed by, the  broncho started, shied and presently broke into a trot; then, before  Orlando could reach it, into a gallop, and was away down the prairie in  the direction of Slow Down Ranch.  
“That’s queer,” he said, and he gave a nervous little laugh. “It’s the  worst of luck, and—and we’re twelve miles from Tralee,” he added  slowly.  
“It’s terrible!” Louise said, her fingers twisting together in an effort  at self-control. “Don’t you see how terrible it is?” she asked, looking  into Orlando’s troubled face but cheerful eyes.  
“You couldn’t walk that distance, of course,” he remarked.  
She endeavoured to get to her feet, but seemed to give way. He reached out  his hands. She took them, and he helped her up. His face was anxious. “Are  you sure you’re not hurt?” he asked. “There’s nothing broken,” she  answered. “No bones, anyway. But I don’t feel—” She swayed. He put  an arm around her.  
“I don’t feel as if I could walk even a mile,” she continued. “It’s shaken  me so.”  
“Or else you’re hurt badly inside,” he said apprehensively.  
“No, no, I’m sure not,” she answered. “It’s only the shock.”  
“Can you walk a little?” he asked. “This poor horse—let’s get away  from it. There’s a good place over there—see!” He pointed to a  little rise in the ground where were a few stunted trees and some long  grass and shrubs. “Can you walk?”  
“Oh, yes, I’m all right,” she answered nervously. “I don’t need your arm.  I can walk by myself.”  
“I think not—well, not yet, anyhow,” he answered soothingly. “Please  do as you’re told. I’m keeping my arm around you for the present.”  
Always in the past she had obeyed, when commanded by her mother or  husband, with an apathy which had smothered her youth. Now her youth  seemed to drink eagerly a cup of obedience—as though it were the  wine of life itself. She even longed to obey the voice whispering in her  soul from ever so far away: “Close—close to him! Home is in his  arms.”  
With all her unconscious revelation of herself, however, there was that in  her which was pure maidenliness. For, married as she was, she had never in  any real sense been a wife, or truly understood what wifedom meant, or  heard in her heart the call of the cradle. She had been the victim of  possession, which had meant no more to her than to be, as it were,  subjected daily to the milder tortures of the Inquisition.  
Yet she knew and could realize to the full that a power which had her in  control, which possessed her by the rights of the law, prevented her—and  would prevent her by whatever torture was possible—from friendship,  alliance, or whatever it might be, with Orlando. She knew the law: one  wife to one husband; and the wife to look neither to the right nor to the  left, to the east nor to the west, to the north nor to the south, but to  remain, and be constant in remaining, the helpmeet, the housewife, the  sole property of her husband, no matter what that husband might be—vinous,  vicious, vagrant, vengeful or any other things, good or bad.  
“Why don’t you look glad when you see me come in?” Joel Mazarine remarked  to her suddenly the day before. “If you’d had some husbands, you might  have reason for bein’ the statue and the dummy you are. Am I a drunkard?  Am I a thief? Am I a nighthawk? Do I go off lookin’ for other women? Don’t  I keep the commandments? Ain’t you got a home here as good as any in the  land? Didn’t I take you out of poverty, and make you head of all this,  with people to wait on you and all the rest of it?”  
That was the way he had talked, and somehow she had not seemed able to  bear it; and she had said to him, in unexpected revolt, that her tongue  was her own, and what was in her mind was her own, even if her body  wasn’t.  
Then, in a fury, he had caught his riding-whip from the wall to lash her  with it, just when Li Choo the Chinaman appeared with a message which he  delivered at the appropriate moment, though he had had it to deliver for  some time. It was to the effect that the Clerk of the Court in the  neighbouring town of Waterway wished to see him at once on urgent  business. The message had been left by a rancher in passing.  
As Li Choo delivered the word, he managed to put himself between Mazarine  and his wife in such a way as to enrage the old man, who struck the  Chinaman twice savagely across the shoulders with the whip, and then  stamped out of the house, invoking God to punish the rebellious and the  heathen, while Li Choo, shrinking still from the cruel blows, clucked in  his throat. There was something in the sound which belonged to the abyss  dividing the Eastern from the Western races.  
That night Louise had refused to go to bed; but at last, fearing physical  force, had obeyed, and had lain with her face to the wall, close up to it,  letting the cold plaster cool her hot palms, for now she burned with a  fire which was consuming the debris of an old life—the fire of  knowledge, for which she had to pay so heavily.  
“You couldn’t walk even a little of the way to Tralee, could you?” asked  Orlando, when they had reached a shrub-covered hillock.  
“No, I couldn’t walk it, I’m so shaken. I’m terribly weak; I tremble all  over,” she added, as she sat down upon a stone. “But if I don’t—if I  don’t go back—oh, you know!”  
“Yes, I know,” answered Orlando. “He’s the sort that would horsewhip a  woman.”  
“He started to do it yesterday,” she answered, “but Li Choo came in time,  and he horsewhipped Li Choo instead.”  
“I wouldn’t myself be horsewhipping Chinamen much,” said Orlando. “They’re  a queer lot.”  
Suddenly she got to her feet. “I won’t stand it. I won’t stand it any  longer,” she cried. “That is why to-day, although he told me I mustn’t  ride, I took that new chestnut, and saddled it and rode—I didn’t  care where I rode. I didn’t care how fast the horse went. I didn’t care  what happened to me. And here I am, and—But oh, I do care what  happens to me!” she added, her voice breaking. “I’m—I’m frightened  of him—I’m frightened, in spite of myself.... He doesn’t treat me  right,” she added. “And I’m terribly frightened.”  
She raised her eyes to Orlando’s face in the growing dusk—there is  no twilight in that prairie land—and there was that in it which made  her feel that she must not give way any further. In Orlando’s veins was  Southern sap, mixed with Northern blood; in Orlando’s eyes was a sudden  look belonging to that which defies the law.  
“Don’t—don’t look like that,” she exclaimed. “Oh, Orlando!”  
Once more he heard her speak his name, and it was like salve to a wound.  He put a hand upon himself. “I’ll go to Tralee,” he said, “if you don’t  mind waiting here alone.”  
“I can’t. I will not wait alone. If you go, then I’ll go too somehow....  It’s twelve miles. You couldn’t get there till midnight, and you couldn’t  get back here with a wagon for another couple of hours from that. It would  be daylight then. I can’t stay here alone. I’m frightened, and I’m cold.”  
“Wait a minute,” said Orlando.  
He ran back to the dead horse, unloosed the saddle from its back, detached  from it a rain-coat strapped to the pommel, and brought it to her.  
“This will keep you warm,” he said. “It isn’t cold to-night. You only feel  cold because you’re upset and nervous.”  
“I’m frightened,” she answered; “frightened of everything. Listen! Don’t  you hear something stirring—there!” She peered fearfully into the  dusk behind them.  
“Probably,” he answered. “There are lots of prairie dogs and things about.  The more you listen, the more you hear on the prairie, especially at  night.”  
There was silence for a moment, and then he added: “My broncho’ll steer  straight for Slow Down Ranch, and that’ll bring my men. You can be quite  sure there’ll be a search-party out from Tralee, too, at the first streak  of dawn. You can’t make the journey, so the only thing to be done is to  wait here. That coat will keep you from getting cold, and I’ll cut a lot  of long grass and make you a bed here. Also, the grass is warm, and I’ll  cover you with it and with pine branches.”  
“I can’t lie down,” she answered. “No, I can’t; I’m afraid. It’s all so  strange, and to-morrow, he—”  
“There’s nothing to be frightened about,” he interrupted. “Nothing at all,  Louise.”  
It was the first time he had ever addressed her by name, and it made her  shiver with a new feeling. It seemed to tell a long, long story without  words.  
“You must do what I ask you to do—whatever I ask you to do,” he  repeated. “Will you?”  
“Yes, anything you ask me I’ll do,” she answered, and then added quickly,  “For you won’t ask me to do anything I don’t want to do. That’s the  difference. You understand, Orlando.”  
A few minutes later he had found a suitable place to make a kind of bed of  grass for her, and had prepared it, with his knife, cutting the branches  of small shrubs and grass and the scanty branches of the pine. When it was  finished, he came to her and said:  
“It’s all ready. Come and lie down, and I’ll cover you up.”  
She got to her feet slowly, for she was in pain greater than she knew, so  absorbed was her mind in this new life suddenly enveloping her, and then  she said in a low voice: “No, not yet; I can’t yet. I want to sit here.  I’ve never felt the night like this before. It’s wonderful, and I’m not  nearly so cold now. I know I oughtn’t to be cold at all, in the middle of  summer like this.” She paused, and seemed lost in contemplation of the  sky. After a moment she added: “I never knew I could feel so far away from  all the world as I do tonight. But the sky seems so near, and the moon and  the stars so friendly.”  
“You haven’t slept out of doors as I have hundreds of times,” he answered.  “The night and I are brothers; the stars are my little cousins; and the  moon”—he giggled in his boyish way—“is my maiden aunt. She’s  so prudish and so kind and friendly, as you say. She’s like an aunt I had—Aunt  Samantha. She was my father’s sister. I used to love her to visit my  mother. She always brought me things, and she gave them to me as if they  were on silver dishes—like a ceremony. She was so prim, I used to  call her Aunt Primrose. She made me feel as if I could do anything I liked  and break any law I pleased. But all the time, like a saint in a  stained-glass window, she always seemed to be saying, ‘Yes, you’d like to,  but you mustn’t.’ She was just like the moon. I’m well acquainted with the  moon, and—”  
“Hush!” Louise interrupted. “Don’t you hear something stirring—there,  behind us?”  
He laughed. “Of course something’s always ‘stirring behind us’ on the  prairie, and things you can’t hear at all in the day are almost loud at  night. There are thousands of sounds that never get to your ears when the  sun is busy, but when Aunt Primrose Moon is saying, ‘Hush! Hush!’ to the  naughty children of this world, you can hear a whole new population at  work, cracking away like mad. Say, ain’t I letting myself go to-night?” he  added, giggling again and sitting down beside her. “I’m going to give you  just half an hour, and at the end of that half-hour you’ve got to go to  sleep.”  
“I can’t—I can’t,” she said scarcely above a whisper. As though in  response to an unspoken thought, he said casually: “I’m going to walk  awhile when you’ve lain down, and then—” He pointed to a spot about  twenty yards away. “Do you see the two big stones there? Well, when I’ve  finished my walk and my talk with Aunty Primrose”—he laughed up at  the moon—“I’m going to sit down there and snooze till daylight.” He  pointed again: “Right over there beside those two rocks. That’s my bed. Do  you see?”  
She did not reply at once, but a long sigh came from her lips. “You’ll be  cold,” she said.  
“No, it’s a hot night,” he answered. “I’m too hot as it is.” And he  loosened his heavy red shirt at the throat.  
“If I’ve got to go to bed in half an hour,” she said presently, “tell me  more about your Aunt Samantha, and about yourself, and your home before  you came out here, and what you did when you were a little boy—tell  me everything about yourself.”  
She was forgetting Tralee for the moment, and the man who raised his hand  against her yesterday, and the life she had lived. Or was it only that she  had grown young during these last two months, and the young can so easily  forget!  
“You want to hear? You really want to hear?” he asked. “Say, it won’t be a  very interesting story. Better let me tell you about the broncho-busting  today.”  
“No, I want to hear about yourself.” She looked intently at him for an  instant, and then her eyes closed and the long lashes touched her cheek.  There was something very wilful in her beauty, and her body too had  delicate, melancholy lines strange in one so young. She was not conscious  that, in her dreamy abstraction, she was leaning towards him.  
It was but an instant, though it seemed to him an interminable time, in  which he fought the fierce desire to clasp her in his arms, and kiss the  lips which, to his ears, said things more wonderful than he had ever  dreamed of in his friendship with the night and the primrose moon. He  knew, however, that if he did, she would not go back to Tralee to-morrow;  that tomorrow she would defy the leviathan; and that tomorrow he would not  have the courage to say the things he must say to the evil-hearted master  of Tralee, who, he knew, would challenge them with ugly accusations. He  must be able to look old Mazarine fearlessly in the face; he would not be  the slave of opportunity. He was going to fight clean. She was here beside  him in the warm loneliness of the northern world, and he was full-grown in  body and brain, with all the human emotions alive in him; yet he would  fight clean.  
Not for a half-hour, but for nearly an hour he told her what she wished to  know, while she listened in a happy dream; and when at last she lay down,  she refused his coverlet of dry grass, saying that she was quite warm. She  declared that she did not even need the coat he had taken from the saddle  of the dead horse, but he wrapped it around her, and, saying “Goodnight”  almost brusquely, marched away in the light of the dying moon.  
The night wore on. At first Louise’s ears were sensitive to every sound,  and there were stirrings in the hillock by which she slept, but she  comforted herself with the thought that they were the stirrings of lonely  little waifs of nature like herself. Though she dared not let the thought  take form, yet she feared, too, the sound of human footsteps. By and by,  however, in the sweet quiet of the night and the somnolent light of the  moon, sleep captured her. When at last Orlando’s footsteps did crush the  dry grass, the sound failed to reach her ears, for it was then not very  far from daylight, and she had slept for several hours. Sleep had not  touched Orlando’s eyes when, sitting down by the stones which were to mark  his resting-place, he waited for Louise to wake.  






CHAPTER X. THE MOON WAS NOT ALONE  


Out on the prairie under the light of the stars a man had fought the first  great battle of his life, and had emerged victorious. There are no drawn  battles in the struggles of the soul. As Orlando fought, he was tortured  by the thought that none would believe the truth to-morrow when it was  told; and that there would be penalty though there was no crime.  
As for Louise, she could have returned, almost blindly defiant, to her  world, hand in hand with Orlando; and yet, when morning came, and her eyes  opened on the prairie at day-break, with life stirring everywhere, she was  glad of the victory—though the shadow of a great trouble to come was  showing in her eyes.  
She knew what she had to face at Tralee, and that she had no proof of her  perfect innocence. It was of little use for them to call upon Heaven to  witness what the night had been; and Joel Mazarine, who distrusted every  man and woman, would distrust her with a sternness which guilt only could  effectively defy!  
Orlando’s enforced gaiety as he invited her to a breakfast of a couple of  biscuits, left from yesterday’s broncho-busting, heartened her; yet both  were conscious of the make-believe. They realized they were helpless in  the grip of harsh circumstance. It was almost enough to make them take  advantage of calumny and the traps set for them by Fate, and join hands  for ever.  
As they looked into each other’s eyes, the same hopeless yet reckless  thought flickered—flickered, and vanished. Yet as they looked out  over the prairie towards Tralee, to which Louise must presently return, a  rebellious sort of joy possessed them.  
 
        .........................

The discord of their thoughts was like music beside what had passed at  Tralee. There nothing relieved the black, sullen rage of Joel Mazarine. He  had returned to the house where his voice had always been able to summon  his slaves, and to know that they would come—Chinaman, half-breed,  wife. Now he called, and the wife did not come. On the new chestnut she  had ridden away on the prairie, so the halfbreed woman had said, as hard  as he could go. He had scanned the prairie till night came, without seeing  a sign of her.  
His black imagination instantly conceived the worst that Louise might do.  It was not in him ever to have the decent alternative. He questioned the  half-breed woman closely; he savagely interrogated the Chinaman; and then  he declared that they lied to him, that they knew more than they said; and  when he was unable to bear it any longer, he mounted his horse and  galloped over to Slow Down Ranch. As he went, he kept swearing to himself  that Louise had flown thither; and anger made his brain malignant. He  could scarcely frame his words intelligibly when he arrived at Slow Down  Ranch.  
There he was presently convinced that his worst suspicions were true, for  Orlando also had not returned. He saw it all. They had agreed to meet;  they had met; they had eloped and were gone! His beady eyes were those of  serpents watching for the instant to strike, and his words burst over the  head of Orlando’s mother like shrapnel.  
For once, however, the futile, fantastic mother rose higher than herself,  and declared that her son had never run away from, or with, anything in  his life; that he—Joel Mazarine—had never had anything worth  her son’s running away with; and that her son, when he came back, would  make him ask forgiveness as he had never asked it of his God.  
Indeed, the gaudy little lady stood in her doorway and chattered her  maledictions after him, as he rode back again towards Tralee muttering  curses which no class leader in the Methodist Church ought even to quote  for pious purposes.  
Joel Mazarine had flattered himself that he had everything life could give—money,  property and a garden of youth in which his old age could loiter and be  glad; and that he should be defied suddenly and his garden made desolate,  that the lines of his good fortune should be crossed, caused him to rage  like any heathen. His monstrous egotism made him like some infuriated bull  in the arena, with the banderillos sticking in his hot hide.  
The two people whom he cursed were in Elysium compared to the place where  he tortured himself. There are desert birds that silently surround a  rattlesnake, as he sleeps, with little bundles of cactus-heads and their  million needles, so that, when the reptile wakes, it cannot escape through  the palisade of bristling weapons by which it is surrounded; and in  ghoulish anger it strikes its fangs into its own body until it dies. Just  such a helpless rage held Joel Mazarine, and his religion did not suggest  seeking comfort at that Throne of Grace to which he had so publicly prayed  on occasions.  
Night held him prowling in his own coverts; morning found him yellow and  mottled, malicious, but now silent. He somehow felt that he would know the  truth and the whole truth soon. He ate his pork and beans for breakfast  with the appetite of a ravenous animal. He put pieces of the pork chop in  his mouth with his fingers; he gulped his coffee; but all the time he kept  his eyes on the open door, as though he expected some messenger to  announce that Providence had stricken his rebellious wife by sudden death.  It seemed to him that Nature and Jehovah must unite to avenge him.  
After three hours of further waiting he determined to go into Askatoon. He  would have bills printed advertising for Louise as he had done for stray  cattle; he would have notices put in the newspapers proclaiming that his  wife was strayed or stolen and must be put in pound when discovered. At  the moment he decided thus, he caught sight of a wagon approaching from  the north. It was near enough for him to see that there was a woman in it;  and the eyes of the half-breed hired woman, possessing the Indian  far-sight, saw that it was Louise, and told her master so.  
Ten minutes later Louise stood in front of the Master of Tralee, and the  Master of Tralee filled the doorway. “What you want here?” he asked of her  with blurred rage in his voice.  
“I want to go to my room,” Louise answered quietly but firmly. “Please  stand aside.”  
Now that Louise was face to face with her foe, a new spirit had suddenly  possessed her; and standing beside his broncho, a hand on its neck,  Orlando almost smiled, for this was Louise with a new nature. There was  defiance and courage in her face, not the apprehension which had almost  overwhelmed her as they started back to Tralee, having been rescued by the  search-party from Slow Down Ranch. The night had done something to Louise  which was making itself felt.  
“You think you can come back here after what you’ve done—after where  you’ve been—the likes of you!” Mazarine snarled unmoving. “You think  you can!”  
Louise turned swiftly to look at Orlando and the three men, one riding and  two in the wagon, as though to call them in evidence of her innocence; but  there came to her eyes a sudden fire of courage, and she turned again to  Mazarine and said:  
“I’m your wife by the law—just as much your wife to-day as  yesterday. You treat me before strangers as if I were a criminal. I’m not  going to be treated that way. I’ve got my rights. Stand back and let me in—stand  back, Joel Mazarine,” she said, and she took a step forward, child though  she was, as if she would strike him. Something had transformed her.  
To Orlando she seemed scarcely real. The shrinking, colourless child of a  few weeks had suddenly become a woman—and such a woman!  
“I’ll tell you in my own time where I’ve been and what I’ve done,” she  continued. “I want to go upstairs. Stand out of the doorway.”  
There was a movement behind her. A man in the wagon and the one on his  horse seemed to grow angry and threatening. The ranchman dropped from his  horse. Only Orlando stood cool, quiet and ominously watchful. Mazarine did  not fail to notice the movement of the two men.  
Presently Orlando’s voice said slowly and calmly: “Stand back, Mazarine.  Let her go to her room. This is a free country, and she’s free in her own  house. It’s her house until you’ve proved she’s got no right there.” Then  he added with sharp insistence and menace: “Stand back—damn you,  Mazarine!”  
Orlando did not move as he spoke, but there was a look in his face which  an enemy would not care to see. Mazarine, in spite of his rage, quailed  before the sharp, menacing voice so little in tune with its reputation for  giggling, and stepping back, he let Louise pass. Then he plunged forward  out of the doorway.  
“That’s right. Come outside,” said Orlando scornfully. “Come out into the  open.” His voice became lower. There was something deadly in it, boy as he  was. “Come out, you hypocrite, and listen to what I’ve got to say. Listen  to the truth I’ve got to tell you. If you don’t listen, I’ll horsewhip  you, that’d horsewhip a woman, till you can’t stand—you loathsome  old dog.... Yes, he took his horsewhip to her yesterday,” he added to the  spectators, who muttered angrily, for the West is chivalrous towards  women.  
Something near to madness possessed Orlando. No one had ever seen him as  he was at that moment. Down through generations had come to him some iron  thing that suddenly revealed itself in him, as something had just suddenly  revealed itself in Louise.  
The other three men—two in the wagon and one beside his horse-stared  at him as though they had seen him for the first time. They were unready  for the passion that possessed him. Not a muscle of his body appeared to  move; he was as motionless as the trunk of a tree. But in his eyes and his  voice there was, as one of the ranchers said afterwards, “Hell—and  then some more.”  
“Listen to me,” he said again, and his voice was low and husky now.  “Yesterday I was broncho-busting—”  
Thereupon he told the whole story of what had happened since he had seen  Louise thrown from her chestnut on the prairie. He told how Louise was too  shaken and ill to attempt the journey back to Tralee, and how they had  camped where they were, near the dead horse.  
As Orlando talked, the old man was seized by terrible hatred and jealousy.  “You needn’t tell me the rest,” he broke in, his hands savagely opening  and shutting. “I guess I understand everything.”  
The words had scarcely left his mouth when from the wagon a man said:  “Wait—wait, Mister. I got something to say.”  
He sprang to the ground, and ran between Mazarine and Orlando.  
“This is where I come in,” he said, as Louise’s face appeared at an upper  window, and she listened. “You don’t know me. Well, I know you. Everybody  knows you, and nobody likes you. I know what happened last night. I’m a  brother of your fellow Christian Rigby, the druggist, over there in  Askatoon. He’s a Methodist. I’m not. I’m only good. I been a lot o’  things, and nothing in the end. Well, you hearken to my tale.  
“I was tramping with my bundle on my back acrost the prairie to Askatoon  from Waterway. I’m a sundowner, as they say in Australia. When the sun  goes down, I down to my bed wherever I be on the prairie. I was asleep-I’d  been half drunk—when the chestnut threw your wife and broke its leg;  but I was awake when he rode up.” He pointed to Orlando. “I was awake, and  so I watched. I knew who she was; I knew who he was.” He pointed to  Orlando again. “I guessed I’d see something. I did.  
“I watched them two people all night. There was a moon. I could see. I  wasn’t fifteen feet from her all night, and I jined the others when they  come to rescue. I guess I got the truth, and I guess if you want any  evidence about me you can get it. Lots of people know me out here. I ain’t  got any house or any home, and I get drunk sometimes, and I ain’t got  money to buy meals with, lots of times, but nobody ever knowed me lie.  That’s what ruined me—I been too truthful. Well, I’m not lying now,  Mister. I’m telling you the God-help-me truth. He’s a gentleman.” He  pointed again to Orlando. “He’s a gentleman from away back in God’s  country, wherever that is, and she’s the best of the best of the very  best.  
“You can bet your greasy old boots and ugly face that you’ve got a bigger  fortune in that wife of yours than you’ve any right to. Say, she’s a  queen, Mister, and don’t you forget it, and”—he drawled out his  words—“you go inside your house and get down on your knees, same as  you do in the Meeting House, and thank the Lord you love so well for all  his blessings. As my friend here said a little while back”—he  pointed to Orlando again—“‘Damn you, Mazarine!’ Go and hide  yourself.”  
The old man stood for a moment dumbfounded; then, without a word, he  turned and hunched inside the house.  
“He raised his horsewhip ag’in’ a woman, did he?” said one of Orlando’s  ranchmen. “Ain’t that a matter we got to take notice of?”  
“Boys,” said Orlando as he motioned them to be off, “Mrs. Mazarine can  take care of herself. You’ll forget what’s happened, if you want to play  up to her. If she needs you, she’ll be sure to let you know.”  
A moment afterwards they were all on their way on the road leading to Slow  Down Ranch.  
“He didn’t giggle much that time,” said one of the ranchmen of Orlando, as  they moved on.  






CHAPTER XI. LOUISE  


The Young Doctor had had a trying day. Certain of his cases had given him  anxiety; his drives had been long and fatiguing; he had had little sleep  for several nights; and he was what Patsy Kernaghan had called “brittle”;  for when Patsy was in a vexed condition, he used to say, “I’m so brittle  I’ll break if you look at me.” As the Young Doctor drew his chair up to  the supper-table and looked at his food with a critical air, he was very  brittle.  
For one born in Enniskillen he had an even nature, but its evenness was  more the result of mental control than temperament. He sighed as he looked  at the marrow bones which, as a rule, gave him joy when their turn came in  the weekly menu; he eyed askance the baked potatoes; and the salad waiting  for his skilled hand only gave him an extra feeling of fatigue.  
Most men in a like state say, “I don’t know what’s the matter with me,”  and yet many a one has been stimulated out of it, away from it, by the  soft voice and friendly hand of a woman.  
There was, however, no woman to distract the overworked Young Doctor by  her freshness, drawn from the reservoir of her vitality; and that was a  pity, because, as Patsy Kernaghan many a time said: “Aw, Doctor dear,  what’s the good of a tongue to a wagon if there’s only wan horse to draw  it! Shure, you’ll think a lot more of yourself whin you’re able to stand  at the head of your own table and say grace for two at least, and  thanksgiving for manny, if it’s the will of God.”  
The Young Doctor did not know why he was so brittle, but the truth is he  was feeding on himself, and that is a poor business. Every dog knows it is  good to feed on the knuckle of a goat if he hasn’t got a beefbone, and  every real man knows—though to know anything at all he must have  been married—that any marriage is better than no marriage at all;  because whether it’s happy or unhappy, it makes you concerned for some one  besides yourself, if you have any soul or sense at all.  
The Young Doctor was under the delusion that he loved his lonely table and  the making of a simple salad for a simple man, but then he came from  Ireland and had imagination; and that is always a curse when it isn’t a  blessing, for there is nothing between the two. At the end of his troubled  day he almost cursed the salad as it crinkled in the dish just slightly  rubbed with garlic. He was turning away in apathy from it—from the  bones with the marrow oozing out of the ends, from the bursting baked  potatoes, from the beautiful crusts of brown bread, when he heard the  door-bell ring. At the sound his face set as though it were mortar. He  wanted no patients this night; but from the peremptory sound of the bell  he was sure some one had come who needed medicine or the knife, and he  could refuse neither; for was he not at everybody’s beck and call, the  Medicine Man whose door was everybody’s door!  
“Damnation!” he said aloud, and turned towards the door expectantly.  
Then he bitted himself to wait; and he did not wait long. Presently he  heard a voice say, “I must see him,” and the door opened wide, and Louise  Mazarine stepped into the room. Her face was pale and distraught; her blue  eyes, with their long, melancholy lashes, stared at him in appealing  apprehension. Her lips were almost white; her hands trembled out towards  him.  
“I’ve come—I’ve come!” she said. It had the finality of the last  chapter of a book.  
The Young Doctor closed the door, ignoring for the instant the hands held  out to him. After all, he was a very sane Young Doctor, and he had the  faculty of keeping his head, and his heart, and his own counsel. Also he  knew there was an inquisitive old servant in the hallway.  
When the door was closed, he turned round on Louise slowly, and then he  held out his hands to her, for she was shrinking away, as though he had  repulsed her. He pressed her trembling hands in the way that only faithful  friendship shows, and said:  
“Yes, I know you’ve come, but tell me what you’ve come for.”  
“I couldn’t bear it any longer,” she said brokenly. “I’m not made of steel  or stone. It’s been terrible. He doesn’t speak to me except to order me to  do this or that. I haven’t done anything wrong, and I won’t be treated so.  I won’t! When he made me kneel down by him in the trail and tried to make  me pray to be forgiven of my sins, I couldn’t stand it. I don’t know what  my sins are, and I won’t be converted if I don’t want to. I’m not a slave.  I’m of age. I’m twenty.”  
There was no sign of fatigue now in the Young Doctor’s face. Something had  called him out of himself, and this human need had done what a wife’s hand  might have done, or the welcome of a child.  
“No, you’re not twenty,” he declared, with a friendly smile. “You aren’t  ten. You are only one. In fact, I think you’re only just born!”  
He did not speak as lightly as the words read. In his voice there was that  compassionate irony with which men shield those for whom they care. It  means protection and defence. Somehow she seemed to him like a small bird  on its first flight from the nest, or, as Patsy Kernaghan would have said,  “a tame lamb loose in a zoolyogical gardin.”  
“So because you won’t pray and can’t bear it any longer, you run away from  him, and come to me!” the other remarked with a sorry smile, pouring out a  glass of wine from a decanter that stood on the table.  
“Drink this,” he said presently, pushing her down gently into a chair with  one hand and holding the glass to her lips. “Drink it every drop. As I  said, you’ve only run away from one master to fall into another master’s  hands. You’re a wicked girl. Drink it—every drop.... That’s right.”  
He took the empty glass from her, put it on the table, and then stood and  looked at her meditatively, fastening her eyes with his own. More than her  eyes were fastened, however. Her mind was also under control: but that was  because she believed in him so.  
“Yes, you’re a wicked girl,” he said decisively.  
She shuddered and shrank back. In her eyes was a helpless look, very  different from that which she had given not so many days before when, with  Orlando Guise behind her, she had defied her aged husband in his doorway,  and her defiance had moved him from her path. Then she had been inspired  by the fact that the man she loved was near her, that she had been  wrongfully accused and was ready to fight. Afterwards, however, when she  was alone, the sterile presence of Joel Mazarine, his merciless eyes, his  hopeless religious tyranny, had worn upon her as his past violence had  never done.  
“Wicked!” Did this man, then, believe her guilty? Did he, of all men,  think that the night upon the prairie alone with Orlando had been her  undoing? Had not the brother of Rigby the chemist borne witness with his  own eyes to her complete innocence? If the Young Doctor disbelieved, then  indeed she was undone.  
“You don’t think that of me—of me!” she gasped, her lips all white  again. She got to her feet excitedly. “You shall not believe it of me.”  
“No, I did not say I believed that,” the other remarked almost casually.  “But if I did believe it, I don’t know that it would make much difference  to me. Fate, or God Almighty, or whatever it was, had stacked the cards  against you. When I said it was wicked, I meant you did wrong in rushing  away from your husband and coming to me. I suppose you have definitely  left your husband—eh? You’ve ‘left’ him, as they say?”  
He had an incorrigible sense of humour, as well as an infinite common  sense. He wanted to break this spell of tense emotion which possessed her.  So he pursued a new course.  
“Don’t you think it’s rather hard on me?” he continued. “I’m a lone man in  this house, with only one old woman to protect me, and I’m unmarried. I’ve  a reputation to lose, and there are lots of mothers and daughters  hereabouts. Besides, a medical practice is hard to get and not easy to  keep. What do you mean by making a refuge of me, when there’s nothing for  me in it, not even the satisfaction of going into the Divorce Court with  you? You wicked Mrs. Mazarine!”  
“Oh, don’t speak like that!” Louise interjected. “Please don’t. Don’t  scold me. I had to come. I was going mad.”  
The Young Doctor had the case well in hand. He had eased the terrible  tension; he was slowly reducing her to the normal. It was the only thing  to do.  
“What did Mazarine do or say to you that made you run away? Come now,  didn’t you first make up your mind to go to Slow Down Ranch—to  Orlando?”  
She flushed. “Yes, but only for a minute. Then I thought of you, because I  knew you could help me as no one else could. Everybody believes in you.  But then Li Choo—”  
“Oh, Li Choo! So Li Choo comes into this, eh? So he said fly to Orlando,  eh? Well, that’s what he would do. But why Li Choo—a Chinaman? Tell  me, what does Li Choo know?”  
Quickly she told him the story of the day when Joel Mazarine had almost  surprised her in Orlando’s room; how Li Choo had saved the situation by  falling down the staircase with the priceless porcelain, and how Mazarine  had kicked him—“manhandled” him, as they say in the West.  
“Chinamen don’t like being kicked, especially Chinamen of Li Choo’s  station,” remarked the Young Doctor meditatively. “You don’t know, of  course, that Li Choo was a prince or a big bug of some sort in his own  country. Why he left China I don’t know, but I do chance to know that if  another Chinky meets Li Choo carrying a basket on his shoulders, or a  package in his hand, he kow-tows, and takes it away from him, and carries  it himself.... No, I don’t know why Li Choo is here in Askatoon, or why  he’s such a slave to Mrs. Mazarine; but I do know that he’s a  different-looking man when a Chinky runs up against him than when he’s  choring at Tralee. A sick Chinaman told me only a week ago that Li Choo  was ‘once big high boss Chinaman in Pekin.’... And so the mandarin advised  you to fly to Orlando, did he? I wonder if it’s a way they have in China.”  
“But I wouldn’t go. I’ve come to you—Patsy Kernaghan brought me,”  Louise urged.  
“Yes, I see you’ve come to me,” remarked the Young Doctor dryly, “and  you’ve stayed about long enough for me to feel your pulse and diagnose  your case. And now you’re going back with Patsy Kernaghan to your own  home.”  
She trembled; then she seemed to strengthen herself in defiance. What a  change it was from the child of a few weeks ago—indeed, of a few  moments ago! The same passionate determination which seized her when she  faced Mazarine with Orlando, possessed her again. With her whole being  palpitating, she said: “I will not go back. I will not go back. I will  kill myself first.”  
“That would be a useless sacrifice of yourself and others,” the Young  Doctor answered quietly. Seeing that the new thing in her was not to be  conquered in a moment, he quickly made up his mind what to do.  
“See,” he continued, “you needn’t go back to Tralee to-night, but you’re  not going to stay here, dear child. I’ll take you over to Nolan Doyle’s  ranch, to Mrs. Doyle. You’ll spend the night there, and we’ll think about  to-morrow when to-morrow comes. You certainly can’t stay here. I’m not  going to have it.  
“Bless you, you’re neither so young nor so old as all that!”  
Suddenly he grasped both her arms and looked her in the face. “My dear  young lady,” he said gently, “I’m not your only friend, but I’m a stout  friend—so stout that there isn’t a mount can carry us both together.  When you ride, I walk; when I ride, you walk—you understand? We  don’t walk or ride together. I’m taking care of you. Your life is too good  to be ruined by rashness. You’re in a ‘state,’ as my old housekeeper would  say, but you’ll be all right presently. As soon as I’ve made a salad, and  had a marrowbone, you and I and Patsy Kernaghan are going to Nolan Doyle’s  ranch.... My dear, you must do what I say, and if you do, you’ll be happy  yet. I don’t see how, quite, but it is so; and meanwhile, you mustn’t make  any mistakes. You must play the game. And now come and have some supper.”  
She waved her hand in protest. “I can’t eat,” she said. “Indeed, I can’t.”  
“Well, you can drink,” he answered. “You shall not leave this house alive  unless you have a pint of milk with a little dash of what Patsy calls  ‘oh-be-joyful’ in it.”  
He left the room for a moment, while she sat watching the door as a  prisoner might watch for the return of a friendly jailer. He had a curious  influence over her. It was wholly different from that of Orlando.  Presently he returned.  
“It’s all right,” he said. “Patsy and you and I will be at Nolan Doyle’s  ranch in another hour. I’ve sent word to Mrs. Doyle. I’ve ordered your  milk-punch too, and now I think I’ll make my salad. You never saw me make  a salad,” he added, smiling. “I’ve done some successful operations in my  day; I’ve played about with bones and sinews, proud of my work sometimes,  but the making of a perfect salad is the proud achievement of a  master-mind.” He laughed like a boy. “‘Come hither, come hither, my little  daughter, and do not tremble so,’” he said so cheerfully as to be almost  jeering.  
His cheerfulness was not in vain, for a smile stole to her lips, though it  only flickered for an instant and was gone. For all that, he knew he had  saved the situation, and that another chapter of the life-history of  Orlando and Louise had been ended. A fresh chapter would begin tomorrow;  but sufficient unto the day was the evil thereof.  






CHAPTER XII. MAN UNNATURAL  


Mazarine discovered the flight of Louise soon after she had gone. He had  not been five hundred yards from the house since she returned with Orlando  after the night spent upon the prairie, save when he had been obliged to  go in to Askatoon and had taken her with him, dumb and passive. She had  been a prisoner, tied to the stirrups of her captor; and he had berated  her, had preached at her. As Louise had said, once on the way to Askatoon,  he had even tried to make her kneel down in the dust of the trail and  plead with Heaven to convict her of sin.  
On the evening of Louise’s flight, however, he had been forced to go to a  neighbouring ranch, and had commanded Li Choo to keep a strict watch at  the windows of her room to see that she did not attempt escape. She could  not escape by the door of the room because he had the key in his pocket.  Li Choo was not a stern jailer, however. Mazarine had not been gone three  minutes before the Chinaman had touch with Louise. He did more; he threw  up into the open window of her room a screw-driver, with which she took  the old-fashioned door off its hinges, after half an hour’s work. Then,  leaving a note on the table of the dining-room, to say that she could not  bear it any longer, that she would never come back, and that she meant to  be free, she summoned Patsy Kernaghan and fled to the Young Doctor.  
When Mazarine returned and found her note, he plunged up the stairs to her  bedroom, his pious wrath gurgling in his throat, only to find the door  locked; for Li Choo had promptly restored it to its hinges after Louise  had gone, afterwards dropping from the high window like a cat, without  hurt.  
Li Choo, blinking, opaque, immobile, save for his piercing and mysterious  eyes, had no explanation to give. All he said was, “Me no see all sides  house same time”; so suggesting that, as the room had windows on all three  sides, Louise must have escaped while he made his supposed sentry-go,  slip-slopping round the house. Mazarine showed what he thought by spitting  in Li Choo’s face, and then rushing into the house to get the raw-hide  whip with which he had punished the Chinaman before, and with which he had  threatened his wife.  
When he returned a moment afterwards, Li Choo was nowhere to be seen; but  in his place were two other Chinamen who had, as it were, fallen from the  skies, standing where Li Choo had stood, immobile, blinking and passive  like Li Choo, their hands lost in the long sleeves of their coats, their  pigtails so tightly braided as, in seeming, to draw their slanting eyelids  still to greater incline, and to give a look of petrified intentness to  their faces.  
Something in their attitude gave Mazarine apprehension. It was as though  Li Choo had been transformed by some hellish magic into two other  Chinamen. The rage of his being seemed to stupefy him; he could not resist  the sensation of the unnatural.  
“What do you want? How did you come here?” he asked of the two in a husky  voice.  
“We want speak Li Choo. We come see Li Choo,” answered one of the Chinamen  impassively.  
“He was here a minute ago,” answered Mazarine gruffly.  
Then he turned away, going swiftly toward the kitchen, and calling to Li  Choo. As he went, he was conscious of low, cackling laughter, but when he  turned to look, the two Chinamen stood where he had left them, blinking  and immobile.  
The uncanny feeling possessing him increased; the thing was unnatural. He  lurched on, however, looking for Li Choo. The Chinaman was not to be found  in the kitchen, in the woodshed, in the cellar, in the loft, or in his own  attic room; and the half-breed, Rada, declared she had not seen him. He  could not be at the stables, for they were too far away to be reached in  the time; and there were no signs of him between the house and the  stables. When Mazarine returned to the front of the house, the two  Chinamen also had vanished; there were no signs of them anywhere. Search  did not discover them.  
Mingled anger and fear now possessed Mazarine. He would search no longer.  No doubt the other two Chinamen had joined Li Choo in his hiding-place,  wherever it was. Why had the Chinamen come? What were they after? It did  not matter for the moment. What he wanted was Louise, his bad child-wife,  who had broken from her cage and flown from him. Where would she go?  Where, but to Slow Down Ranch? Where, but to her lover, the circus-rider,  the boy with the head of brown curls, with the ring on his finger and the  Cupid mouth! Where would she go but to the man with whom she had spent the  night on the prairie!  
Now he believed altogether that she was guilty, that everybody had  conspired to deceive him, that he was in a net of dark deception. Even the  two Chinamen, mysteriously coming and going, had laughed at him like two  heathen gods, and had vanished suddenly like heathen gods.  
A weakness came over him, and the skin of his face became creased and  clammy like that of a drowned man; his limbs trembled, so desperate was  his passion. He stumbled into the house and into the dining-room, where he  kept a little black-bound Bible once belonging to his great-grandfather.  He had thumbed it well in past years, searching it for passages of  violence and denunciation. Now holy superstition seized him in the midst  of the work of the devil, surrounding him with an almost medieval  instinct. He seized the ancient book, as it were to deliver its  incantations against everyone destroying his peace, stealing from him that  which he prized beyond all earthly things.  
Take this woman away from him, this child-wife from his sixty-five years,  and what was left for him? She was the garden of spring in which his old  age roamed at ease luxuriously. She was the fruit of the tree of pleasure.  She was that which made him young again, renewed in him youth and the joys  of youth. Take her away, the flower that smelled so sweet and luscious,  the thing that he had held so often to his lips and to his breast? Take  away what was his, by every holy right, because it was all according to  the law of the land and of the Holy Gospel, and what was left? Only old  age, the empty house bereft of a fair young mistress, something to smile  at and to curse, if need be, since it was his own by the laws of God and  man.  
Take her away, and the two wives that he had buried long years ago, with  their gray heads and lank, sour faces, from which the light of youth had  fled with the first child come to them—their ghosts would seek him  out. They would sit at his table, and taunt him with his vanished Louise,  asking him if he thought she was anything more than one of the trolls that  tempted men aforetime; one of the devil’s wenches that lured him into the  secret garden, only at last to leave him scorned and alone.  
Where had she gone, his troll, with the face of an angel? Where had she  gone? Where would she go, except to her devil’s lover at Slow Down Ranch?  
He had just started for Slow Down Ranch armed with his greasy,  well-thumbed Bible like a weapon in his pocket, when he heard a voice call  him. It was full of the devil’s laughter. It was the voice of Burlingame,  the lawyer, on his horse. Burlingame had had a weary day and was  refreshing himself by a canter on the prairie.  
“Where are you going?” asked Burlingame, as he cantered up to Mazarine’s  wagon.  
“To Slow Down Ranch?”  
He saw the look of the drowned man in the face of Mazarine, over whom the  flood of disaster had passed, and he guessed at once the cause of it; for  Burlingame had the philosophy of a Satanic mind, and he knew the things  that happen to human nature.  
“So, she’s gone again, has she?” he added deliberately, with intent to put  a knife into the old man’s feelings and to turn it in the thick of them.  He wanted to hurt, because Mazarine had only a short time before dispensed  with his services as a lawyer, and had blocked the way to that intimacy  which he had hoped to establish with Tralee and its mistress. Besides, his  pride as a professional man had been hurt, and he had been deprived of  income which now went to his most hated professional rival. Mazarine’s  jealous soul had cut him off, on coming to know Burlingame’s dark  reputation. He had not liked the look Burlingame had given Louise when  they met.  
“Gone again, has she?” Burlingame repeated sarcastically. “Well, you  needn’t go to Slow Down Ranch to find her. She isn’t there, and you won’t  find him there either, for I saw him come by the Lark River Trail into  Askatoon as I left, and a lady was with him. He booked this morning for  the sleeper of the express going East to-night; so, if I were you, I’d  turn my horse’s nose to Askatoon, Mr. Mazarine. I don’t know why I tell  you this, as you’re not my client now, but I go about the world doing  good, Mr. Mazarine—only doing good.”  
There was a look in Burlingame’s face which Heaven would not have accepted  as goodness, and there was that in his voice which did not belong to the  Courts of the Lord. Malice, though veiled, showed in face and sounded in  voice. Even as he spoke, Joel Mazarine turned his horse’s head towards  Askatoon.  
“You’re sure a woman was with him? You’re sure she was with him?” he asked  in chaos of passion.  
“I couldn’t see her face; it was too far away,” answered Burlingame  suggestively, “but you can form your own conclusions—and the express  is due in thirty minutes!”  
He looked at his watch complacently. “What’s the good, Mazarine? Why don’t  you say, ‘Go and sin no more?’ Or why don’t you divorce her with the  evidence about that night on the prairie? I could have got you a verdict  and damages. Yes, I could have got you plenty of damages. He’s rich. You  took her back and condoned; you condoned, Mazarine, and now you’ll neither  have damages nor wife—and the express goes in thirty minutes!”  
“The express won’t take Mrs. Mazarine away tonight,” the old man said, a  look of jungle fierceness filling his face.  
Burlingame laughed unpleasantly. “Yes, you’ll foul your own nest,  Mazarine, and then bring her back to live in it. I know you. It isn’t the  love of God in your heart, because you’ll never forgive her; but you’ll  bring her back to the nest you fouled, just because you want her—‘You  damned and luxurious mountain goat,’ as Shakespeare called your kind.”  
With another laugh, which somewhat resembled that of the two strange  vanished Chinamen, Burlingame flicked his horse and cantered away. A  little time afterwards, however, he turned and looked toward Askatoon, and  he saw the old man whipping his horse into a gallop to reach Askatoon  railway station before the express went East.  
“It’s true, Mazarine,” he said aloud. “Orlando booked for the sleeper  going East in thirty minutes; but the sleeper was for one only, and that  one was his mother, you old hippopotamus.... But I wonder where she is—where  the divine Louise is? She hasn’t levanted with her Orlando. ... Now, I  wonder!” he added.  
Then, with a sudden impulse, he dug heels into his horse’s sides, and  galloped back towards Askatoon. He wanted to see what would happen before  the express went East.  






CHAPTER XIII. ORLANDO GIVES A WARNING  


Askatoon had never lost its interest for Mazarine and his wife since the  day the Mayor had welcomed them at the railway station. Askatoon was not a  petty town. Its career had been chequered and interesting, and it had  given haven to a large number of uncommon people. Unusual happenings had  been its portion ever since it had been the rail-head of the Great  Transcontinental Line, and many enterprising men, instead of moving on  with the railway, when it ceased to be the rail-head, settled there and  gave the place its character. The town had never been lawless, although  some lawless people had sojourned there.  
It was too busy a place to be fussing about little things, or tearing  people’s characters to pieces, or gossiping even to the usual degree; yet  in its history it had never gossiped so much as it had done since the  Mazarines had come.  
From the first the vast majority of folk had sided with Louise and  denounced Mazarine. They knew well she had married too young to be  self-seeking or intriguing; and, in any case, no woman in Askatoon or yet  in the West, could have conceived of a girl marrying “the ancient one from  the jungle,” as Burlingame had called him.  
Burlingame could never have been on the side of the Ten Commandments  himself, even with a sure and certain hope of happiness on earth, and in  Heaven also, guaranteed to him. Nothing could have condemned Mazarine so  utterly as the coalition between the “holy good people,” as Burlingame  called them, and himself; and between the holy good people and himself  were many who in their secret hearts would never have shunned Louise if,  after the night on the prairie with Orlando, release had been found for  her in the Divorce Court. Jonas Billings had put the matter in a nutshell  when he said:  
“It ain’t natural, them two, at Tralee. For marrying her he ought to be  tarred and feathered, and for the way he treats her he ought to be let  loose in the ha’nts of the grizzlies. What he done to that girl is a crime  ag’in’ the law. If there was any real spunk in the Methodists, they’d spit  him out like pus.”  
That was exactly what the Methodist body had decided to do on the very day  that Louise had fled from Tralee and the old man pursued her in the wrong  direction. The Methodist body had determined to discipline Mazarine, to  eject him from their communion, because he had raised a whip against his  wife; because he had maltreated Li Choo; and because he had used language  unbecoming a Christian. They had decided that Mazarine had not shown the  righteous anger of a Christian man, but of one who had backslided, and  who, in the words of Rigby the chemist, “Must be spewed out of the mouth  of the righteous into the dust of shame.”  
That was the situation when Joel Mazarine drove furiously into the town  and made for the railway station. Men like Jonas Billings, who saw him,  and had the scent for sensation, passed the word on downtown, as it is  called, that something “was up” with Mazarine, and the railway station was  the place where what was up could be seen. Therefore; a quarter of an hour  before the arrival of the express which was to carry Orlando Guise’s  mother to her sick sister three hundred miles down the line, a goodly  number of citizens had gathered at the station-far more than usually  watched the entrance or exit of the express.  
Mazarine’s wagon and steaming horses were tied up outside the station, and  inside on the platform Moses-not-much, as Mazarine had been called by  Jonas Billings, marched up and down, his snaky little eyes blinking at the  doorway of the station reception-room. People came and some of them nodded  to him derisively. Some, with more hardihood, asked him if he was going  East; if he was expecting anyone; if he was seeing somebody off.  
A good many asked him the last question, because, as the minutes had  passed, Burlingame had arrived. He had also disclosed his great joke to  those who would carry it far and near, together with the news that Louise  had taken flight. The last fact, however, was known to several people,  because more than one had seen the Young Doctor and Patsy Kernaghan taking  Louise to Nolan Doyle’s ranch.  
It was dusk. The lamps of the station were being lighted five minutes  before the express arrived, and as the lights flared up, Orlando entered  the waiting-room of the station, with a lady on his arm, and presently  showed at the platform doorway, smiling and cheerful. He did not blench  when Mazarine came towards him. Mazarine had seen the flutter of a blue  skirt in the waiting-room, and his wife had worn blue that day!  
Orlando saw the heavy, offensive figure of Mazarine making for him. He,  however, appeared to take no notice, though he watched his outrageous  pursuer out of the corner of his eye, as he quietly gave orders to a  porter concerning a little heap of luggage. When he had finished this, he  turned, as it were casually, to Mazarine. Then he giggled in the face of  the Master of Tralee. It was like the matador’s waving of the scarlet  cloth in the face of the enraged bull. Having thus relieved his feelings,  Orlando turned and walked to the door of the reception-room, but was  stopped by the old man rushing at him. Swinging round, Orlando almost  filled the doorway.  
“You devil’s spawn,” Mazarine almost shouted, “get out of that doorway. I  want my wife. You needn’t try to hide her. You thief! You lecherous circus  rider! Stand aside—leper!”  
Orlando coolly stretched out his elbows till they touched the sides of the  door, and as the crowd pressed, he said to them mockingly:  
“Get back, boys. Give him air. Can’t you see he’s gasping for breath.”  Then he giggled again.  
The old man looked round at the crowd, but he saw no sympathy—only  aversion and ridicule. Suddenly he snatched his little black-bound Bible  from his pocket, and held it up.  
“What does this Book say?” he thundered. “It says that a wife shall cleave  unto her husband until death. For the seducer and the betrayer death is  the portion.”  
The whistle of the incoming train was heard in the distance.  
The old man was desperate. It was clear he meant to assault Orlando. “You  will only take her away over my dead body,” he ground out in his passion.  “The Lord gave, and only the Lord shall take away.” He gathered himself  together for the attack.  
Orlando waved a hand at him as one would at a troublesome child. At that  instant, his mother stepped up behind him in the reception-room.  
“Orlando,” she said in her mincing, piping little voice, “Orlando, dear,  the train is coming. Let me out. I’m not afraid of that bad man. I want to  catch my train.”  
Orlando stepped aside, and his mother passed through, to the consternation  of Mazarine, who fell back. The old man now realized that Burlingame had  tricked him. Laughter went up from the crowd. They had had a great show at  no cost.  
“‘If at first you don’t succeed, try, try again,’ Mr. Mazarine!” called  someone from the crowd.  
“It’s the next train she’s going by, old Moses-not-much,” shouted a friend  of Jonas Billings.  
“She’s had enough of you, Joel!” sneered another mocker.  
“Wouldn’t you like to know where she is, yellow-lugs?” queried a fat  washerwoman.  
For an instant Mazarine stood demused, and then, thrusting the Bible into  his pocket, he drew himself up in an effort of pride and defiance.  
“Judases! Jezebels!” he burst out at them all. Then he lunged through the  doorway of the reception-room; but at the door opening on the street his  courage gave way, and hunched up like one in pain, he ran towards the  hitching-post where he had left his horses and wagon. They were not there.  With a groan which was also a malediction, he went up the street like a  wounded elephant, and made his way to the police-station through a town  which had no pity for him.  
During the hour he remained in the town, Mazarine searched in vain for his  horses and wagon. He looked everywhere except the shed behind the  Methodist Church. It was there the two wags who had played the trick on  him had carefully hitched the horses, and presently they announced in town  that they did it because they knew Mazarine would want to go to the  prayer-meeting to lay his crimes before the Mercy Seat!  
It was quite true that it was prayer-meeting night, and as the merciless  wags left the shed, the voice of brother Rigby the chemist was narrating  for the hundredth time the story of his conversion, when, as he said, “the  pains of hell gat hold of him.” Brother Rigby loved to relate the tortures  of the day when he was convicted of sin; but on this night his ancient  story seemed appropriate, as he had dealt with great severity on the  doings of the backslider, Joel Mazarine.  
When the two wags returned to the front street of Askatoon, they were just  in time to see the second meeting of Orlando and Mazarine. Mazarine had  not been able to find his horses at any hotel or livery stable, or in any  street. It was at the moment, when, in his distraction, he had decided to  walk back to Tralee, that Orlando, driving up the street, saw him. Orlando  reined in his horses dropped from his buggy and approached him.  
There was a look in Orlando’s eyes which was a reflection from a remote  past, from ancestors who had settled their troubles with the first weapon  and the best opportunity to their hands. “The furrin element in him,” as  Jonas Billings called it, had been at full flood ever since he had bade  his mother good-bye. A storm of anger had been raised in him. As he said  to himself, he had had enough; he had been filled up to the chin by the  Mazarine business; and his impulsive youth wanted to end it by some  smashing act which would be sensational and decisive. So it was that Fate  offered the opportunity, as he came up the front street of Askatoon, and  found himself face to face with Mazarine, over against the offices of  Burlingame.  
“A word with you, Mr. Mazarine,” he said, with the air of a man who wants  to ease his mind of its trouble by action. “Back there at the station, I  kept my tongue and let you down easy enough, because my mother was  present. She is old and sensitive, and she doesn’t like to see her son  doing the dirty work every man must do some time or other, when there’s  street cleaning to be done. Now, let me tell you this: you’ve slandered as  good a girl, you’ve libelled as straight a wife, as the best man in the  world ever had. You’ve made a public scandal of your private home. You’ve  treated the pure thing as if it were the foul thing; and yet, you want to  keep the pure thing that you treat like a foul thing, under your rawhide  whip, because it’s young and beautiful and good. You don’t want to save  her soul”—he pointed to the Bible, which the old man had snatched  from his pocket again—“you don’t want to save her soul. You don’t  care whether she’s happy in this world or the next; what you want is what  you can see of her, for your life in this world only. You want—”  
The old man interrupted him with a savage emotion which Jonas Billings  said made him look like “a satyre.”  
“I want to save her from the wrath to come,” he said. “This here holy Book  gives me my rights. It says, ‘Thou shalt not steal,’ and the trouble I  have comes from you that’s stole my wife, that’s put her soul in jeopardy,  robbed my home—”  
“Robbed your home!” interjected Orlando quietly, but with a voice of  suppressed passion. “Robbed your home! Why, the other day you tried to  prevent her entering it. You wanted to shut her out. After she had lived  with you all those years, you believed she lied to you when she told you  the truth about that night on the prairie; but her innocence was proved by  one who was there all the time, and for shame’s sake you had to let her  in. But she couldn’t stand it. I don’t wonder. A lark wouldn’t be at home  where a vulture roosted.”  
“And so the lark flies away to the cuckoo,” snarled the old man, with  flecks of froth gathering at the corners of his mouth; for the sight of  this handsome, long-limbed youth enraged him.  
“Give her back to me. You know where she is,” he persisted. “You’ve got  her hid away. That’s why you’ve sent your mother East—so’s she  wouldn’t know, though from what I see, I shouldn’t think it’d have made  much difference to her.”  
Exclamations broke from the crowd. It was the wild West. It was a country  where, not twenty years before, men did justice upon men without the  assistance of the law; and the West understood that the dark insult just  uttered would in days not far gone have meant death. The onlookers  exclaimed, and then became silent, because a subtle sense of tragedy  suddenly smothered their voices. Upon the silence there broke a little  giggling laugh. It came from lips that were one in paleness with a face  grown stony.  
“I ought to kill you,” Orlando said quietly after a moment, yet scarcely  above a whisper. “I ought to kill you, Mazarine, but that would only be  playing your game, for the law would get hold of me, and the girl that has  left you would be sorrowful, for she knows I love her, though I never told  her so. She’d be sorry to see the law get at me. She’s going to be mine  some day, in the right way. I’m not going behind your back to say it; I’m  announcing it to all and sundry. I never did a thing to her that couldn’t  have been seen by all the world, and I never said a thing to her that  couldn’t be heard by all the world; but I hope she’ll never go back to  you. You’ve made a sewer for her to live in, not a home. As I said, I  ought to kill you, but that would play your game, so I won’t, not now. But  I tell you this, Mazarine: if I ever meet you again—and I’m sure to  do so—and you don’t get off the road I’m travelling on, or the  side-walk I’m walking on, when I meet you or when I pass you, I’ll let you  have what’ll send you to hell, before you can wink twice.  
“As for Louise—as for her: I don’t know where she is, but I’ll find  her. One thing is sure: if I see her, I’ll tell her never to go back to  you; and she won’t. You’ve drunk at the waters of Canaan for the last  time. For a Christian you’re pretty filthy. Go and wash in the pool of  Siloam and be clean—damn you, Mazarine!”  
With that he turned, almost unheeding the hands thrust out to grip his,  the voices murmuring approval. In a moment he had swung his horses round.  He did not go beyond ten yards, however, before someone, running beside  his wagon, whispered up to him: “She’s out at Nolan Doyle’s ranch. She  went with the Young Doctor and Patsy Kernaghan.”  
Behind, in the street, a young boy came running through the crowd and  shouting: “I know where they are! I know where they are!” He stopped  before Mazarine. “Gimme half a dollar, and I’ll tell you where your horses  are. Gimme half a dollar. Gimme half a dollar, and I’ll tell you.”  
An instant later, with the half-dollar in his hand, he said: “They’re up  to the shed of the Meetin’ House.”  
“Yes, go along up to the Meetin’ House, Mr. Mazarine,” said one of the  miscreants who had driven the horses there. “They’re holding a post-mortem  on you at the prayer meetin’. They say you’re dead in trespasses and sins.  Get along, Joel.”  
The crowd started to follow him to the shed where his horses were, but  after a moment he turned on them and said:  
“Ain’t you heerd and seen enough? Ain’t there no law to protect a man?”  
A hoe was leaning against a fence. He saw it, and with sudden fury,  seizing it, swung it round his head as if to throw it into the crowd. At  that moment a stalwart constable ran forward, raised a hand towards  Mazarine, and then addressed the crowd.  
“We’ve had enough of this,” he said. “I’ll lock up any man that goes a  step further towards the Meetin’ House. Where do you think you are? This  is Askatoon, the place of peace and happiness, and we’re going to be  happy, if I have to lock up the hull lot of you. I guess you can go right  on, Mr. Mazarine,” he added. “Go right on and git your wagon.”  
A moment later Mazarine was walking alone towards the Meeting House; but  no, not alone, for a hundred devils were with him.  






CHAPTER XIV. FILION AND FIONA—ALSO PATSY KERNAGHAN  


Patsy Kernaghan was in his element in the garden with which Norah Doyle  had decorated the brown bosom of the prairie. It had verdant shrubs, green  turf, thick fringes of flowers, and one solitary elmtree in the centre  whose branches spread like a cedar of Lebanon. In the moonlight Patsy had  the telling of a wonderful story to such an audience as he had never had  before in his life, and he had had them from Bundoran to Limerick, from  Limerick to the foothills of the Rockies.  
The seance of love and legend had been Patsy’s own idea. At the  supper-table spread by Norah Doyle, in spite of the protests of her  visitors—the Young Doctor, Louise and Patsy—Nolan Doyle, who  had a fine gift for playful talk, had tried to keep the situation free  from melodrama. Yet Patsy had observed that, in spite of all efforts,  Louise’s eyes now and then filled with tears. Also, he saw that her senses  seemed alert for something outside their little circle. It was as though  she expected someone to arrive. She was in that state which is not normal  and yet not abnormal—a kind of trance in which she did ordinary  things in a natural way, yet mechanically, without full consciousness.  
There was no one at the table who did not realize what, and for whom, she  was waiting. To her primitive spirit, now that she was in trouble because  of him, it seemed inevitable that Orlando should come. One thing was fixed  in her mind: she would never return to Tralee or to the man whose odious  presence made her feel as though she was in a cage with an animal.  
Jonas Billings had called him “The ancient one from the jungle,” and that  was how at last he appeared to her. His arms and breast were thick with  hair; the hair on his face grew almost up to the eyes; the fingers of his  splayed hands were blunt and broad; and his hair was like a nest for  things of the jungle undergrowth.  
Since she had been awakened, the memory of his hot breath in her face, of  his clumsy fevered embraces was a torment to her; for always in contrast  there were the fresh clean-shaven cheeks and chin of a young Berserker  with honest, wondering blue eyes, the curly head of a child, and body and  limbs like a young lean stag.  
Orlando’s touch was never either clammy or fevered. She could recall every  time that he had touched her: when her fingers and his met on the  afternoon that Li Choo had thrown himself down the staircase with the  priceless porcelain; also the evening of the night spent on the prairie  when, after the accident, her hand had been linked into his arm; also when  he had clasped her fingers at their meeting in the morning. On each  occasion she had felt a thrill like that of music—persuasive, living  vibrations passing to remote recesses of her being.  
No nearer had she ever come to the man she loved, no nearer had he sought  to come. Once, the evening after the night spent on the prairie, when old  Joel Mazarine had tried to make her pray and ask God’s forgiveness, and he  had kissed her with the lips of hungry old age, she had suddenly sat up in  bed, her heart beating hard, every nerve palpitating, because in  imagination she had seen herself in Orlando’s arms, with his lips pressed  to hers.  
Poor neophyte in life’s mysteries, having served as a slave at false  altars of which she did not even know the ritual, it was no wonder that,  after all she had suffered, she could not now bring herself into tune with  the commonplace intercourse of life. Not that her friends utterly failed  to lure her into it. She might well have been the victim of hysterics, but  she was only distrait, pensive and gently smiling, with the smile of a  good heart. Smiling with her had ever taken the place of conversation. It  was an apology for not speaking when she could not speak what she felt.  
Once during the meal she seemed to start slightly, as though she heard a  familiar sound, and for some minutes afterwards she seemed to be  listening, as it were, for a knock at the door, which did not come.  Immediately after that, Patsy, happy in sitting down to table with “the  quality”—for such they were to him—because he saw that Louise  must be distracted, and because he had seen story-telling, many a time,  draw people away from their troubles even more than music, said:  
“Did you remember the day it is, anny of you? Shure, it’s St. Droid’s Day!  Aw, then, don’t you know who he was? You don’t! Well, well, there’s no  tellin’ how ignorant the wurruld can be. St. Droid—aw, he was a good  man that brought the two children of Chief Diarmid and Queen Moira  together. You didn’t know about them two? You niver h’ard of Chief Diarmid  and Queen Moira and their two lovely children? Well, there it is, there’s  no sayin’ how ignorant y’are if y’are not Irish. Aw no, they wasn’t man  and wife. Diarmid was a widower and Moira was a widow. Diarmid’s boy was  Filion and Moira’s girl was Fiona, an’ the troubles of the two’d make a  book for ivry day of the week, an’ two for Sunday. An’ the way that St.  Droid brought them two together Aw, come outside in the gardin where the  moon’s to the full, an’ it’s warm enough for anny man or woman that’s got  a warm heart, an’ I’ll tell you the story of Filion and Fiona. You’ll not  be forgettin’ the names of them now, will ye? And while I’m tellin’ you,  all the time you’ll be thinkin’ of St. Droid, for it’s his day. It was  nothin’ till him, St. Droid, that he lived in a cave, you understan’?  Wasn’t his face like the sun comin’ up over the lake at Ballinhoe in the  month of June! Well, it doesn’t matter if you’ve niver seen Ballinhoe—you  understan’ what I mean. Well, then come out intil the gardin, darlins.  Shure, I’m achin’ to tell you the story—as fine a love-story as iver  was told to man and woman.”  
So it was that Louise with eyes alight-for Patsy had a voice that could  stir imagination in the dullest—so it was that Louise and the others  went out into the moonlit garden, the prairie around them like an endless  waste of sea. There they placed themselves in a half circle around Patsy,  who sat upon a little bench, with his back to the big spreading elm-tree,  which by some special gift had grown alone over the myriad years, defying  storm and winter’s frost, until it seemed to have an honoured permanence,  as stable as the prairie earth itself.  
As they seated themselves, there was renewed in Louise the feeling she had  at supper-time, when she had imagined—or had her senses accurately  divined? that Orlando was near, so sure had been the sensation that she  had expected Orlando to enter the room where they sat. Now it was on her  again, and somehow she felt him there with her. He was Filion and she was  Fiona.  
Since the day she had first seen Orlando, she had awakened to life’s  realities. There had grown in her an alertness and a delicate sense of  things, which, though natural to one born with a soul that cared little  for sordid things, was not common, except in Celtic circles where the  unseen thing is more real than the seen; where gold and precious stones  are only valued in so far as they can purchase freedom, dreams and desire.  
Louise had not been thrilled without cause. Orlando, the real material  Orlando, had driven out to Nolan Doyle’s ranch, but having come, could not  at first bring himself to enter. Something in him kept saying that it was  not fair to her; kept admonishing him to let things take their course;  that now was not the time to see her; that it might place her in a false  position. Blameless though she was, she might be blamed by the world, if  he and she, on the night that she fled from Joel Mazarine should meet,  and, above all, meet alone—and what was the good of meeting at all,  if they did not meet alone! What could two voiceless people say to each  other, people who only spoke with their hearts and souls, when others were  staring at them, watching every act, listening for every word. His better  sense kept telling him to go back to Slow Down Ranch.  
But there she was inside Nolan Doyle’s house, and he had come deliberately  to see her.  
He stood outside in the garden near the great spreading elm-tree, torn by  a sense of duty and a sense of desire; but the desire was to let her see  by his presence that he would be a tower of strength to her, no matter  what happened. It was not the desire which had possessed him whom Patsy  Kernaghan had called the keeper of the “zoolyogical” garden.  
He had just made up his mind that courage was the right thing: that he  must see her in the presence of others for one minute, whatever the issue,  when she came out with Patsy Kernaghan, the Young Doctor, and Norah and  Nolan Doyle. None saw him, and, as they seated themselves, he stepped  noiselessly under the spreading branches of the elm-tree. He would not  speak to them yet; he would wait. In the shade made by the drooping  branches he could not be seen, yet he could hear and see all.  
There was silence for a moment, and then Patsy began the tale of St. Droid—“whoever  he was,” as Patsy said to himself; for he was going to make up out of his  head this story of St. Droid and St. Droid’s Day, and Queen Moira, Filion  and Fiona. It was a bold idea, but it gave Patsy the opportunity of his  life.  
His description of Black Brian, the rich, ruthless King, to whom Queen  Moira gave her daughter Fiona, despite the girl’s bitter sorrow, was a  masterpiece. It was modelled on Joel Mazarine. It was the behemoth  transferred to Ireland, to the cromlechs and castles, to the causeways,  the caves, and the stony hillsides; to the bogs and the quicksands and the  Little Men; but it could not be recognized as a portrait, though everyone  felt how wonderful it was that a legend of a thousand years should be so  close to the life of Askatoon.  
Patsy had no knowledge of what the mother of Louise was like, but the  likeness between her cruel, material, selfish spirit and Queen Moira, in  the sacrifice of their offspring, provoked the admiration of the Young  Doctor, whose philosophical mind had soon discovered that Patsy was making  up the tale.  
That did not matter. Having got the thing started, Patsy gave reins to his  imagination; and storm, terror, danger, and the capture of Fiona by  Filion, from Black Brian’s castle in the hills, was told with primitive  force and passion. But the most wonderful part of the story described how  a strange dwarfed Little Man came out of the hills in the East, across the  land, to the Western fastness of Black Brian, and there slew that evil  man, because of an ancient feud—slew him in a situation of great  indignity, and left him lying on the sands for the tide to wash him out to  the deep and hungry sea. Even here Patsy had his inspiration from real  life; and yet he disguised it all so well that no one except the Young  Doctor even imagined what he meant.  
Under the tree Orlando listened with strained attention, absorbed and, at  times, almost overcome. His long sigh of relief was joined to the sighs of  the others when Patsy finished. The Young Doctor rose to go, and the  others rose also.  
“That’s a wonderful story, Patsy,” said the Young Doctor to him; and he  added quizzically: “You tell it so well because you’ve told it so often  before, I suppose?”  
“Aw, well, that’s it, I expect,” answered the Irishman coolly.  
“I thought so,” responded the Young Doctor. “Now, how many times do you  think you’ve told that story before, Patsy?”  
“About a hundred, I should think; or no—I should think about two  hundred times,” answered Patsy shamelessly.  
“I thought so,” said the Young Doctor, but before turning to go into the  house, he leaned and whispered in his ear: “Patsy, you’re the most  beautiful liar that ever come out of Ireland.”  
“Aw, Doctor dear!” said Patsy softly.  
They all moved towards the house, save Louise. “Please, I want to stay  behind a minute or two,” she said, as she held out a hand to the Young  Doctor. “Don’t wait for me. I want to be alone a little while.” Once more  the Young Doctor felt the trembling appeal of her palm as on the first day  they met, and he gripped her hand warmly.  
“It will all come right. Good-night, my dear,” he said cheerfully. “Have a  good sleep on it.”  
Louise remained in the garden alone, the moon shining on her face lifted  to the sky. For a moment she stood so, wrapped in the peace of the night,  but her body was almost panting from the thrill of the legend which Patsy  Kernaghan had told. As he had meant it to do, it gave her hope; although  before her eyes was the picture that Patsy had drawn of Black Brian with  his great sword beside him lying on the sands, waiting for the hungry sea  to claim him.  
Presently there stole through the warm air of the night the sound of her  own name. She did not start. It seemed to her part of the dream in which  she was. Her hand went to her heart, however.  
Again in Orlando’s voice came the word “Louise,” a little louder now. She  turned towards the tree, and there beside it stood Orlando.  
For an instant there was a sense of unreality, of ghostliness, and then  she gave a little cry of pain and joy. As she ran towards him, with sudden  impulse, his arms spread out and he caught her to his breast.  
His lips swept her hair. “Louise! Louise!” he whispered passionately. For  an instant they stood so, and then he gently pressed her away from him.  
“I had to come,” he said. “I want you to know that whatever happens, you  may depend on me. When you call, I will come. I must go now. For your sake  I must not stay. I had to see you, I had to tell you what I had never told  you.”  
“You’ve always told me,” she murmured.  
He stretched out his hand to clasp hers. He did not dare to open his arms  again. The lips which he had never kissed were very near, and ah, so  sweet! She must not come to him now.  
One swift clasp of the hand, and then he vaulted over the fence and was  gone. A few moments afterwards she heard the rumble of his wagon on the  prairie—he had tied up his horses some distance from the house.  
As the Young Doctor drove homeward with Patsy Kernaghan, he also heard the  rumble of the wagon not far in front of him. Then he began to wonder why  Louise had waited behind in the garden. He put the thought away from him,  however. There was no deceit in Louise; he was sure of that.  






CHAPTER XV. OUTWARD BOUND  


Joel Mazarine did not take the trail to Tralee immediately after he found  his wagon and horses in the shed of the Methodist Meeting House. As he  drove through the main street of Askatoon again, his lawyer—Burlingame’s  rival—waved a hand towards him in greeting. An idea suddenly  possessed the old man, and he stopped the horses and beckoned.  
“Get in and come to your office with me,” he said to the lawyer. “There’s  some business to do right off.”  
The unpopularity of a client in no way affects a lawyer. Indeed, the most  notorious criminal is the greatest legal advertisement, and the fortunate  part of the business is that no lawyer is ever identified with the morals,  crimes or virtues of his client, yet has particular advantage from his  crimes. So it was that Mazarine’s lawyer enjoyed the public attention  given to his drive through the town with Mazarine. He could hear this man  say, “Hello, what’s up!” or another remark that the Law and the Gospel  were out for war.  
Just as they were about to enter the office, however, Jonas Billings, who  had a faculty for being everywhere at the interesting moment, said, so as  to be heard by Mazarine and his lawyer, and all others standing near.  
“Goin’ to leave his property away from his wife! Makin’ a new will—eh?  That’s it, stamp on a girl when she’s down! When you can’t win the woman,  keep the cash. Woe is me, Willy, but the wild one rageth!”  
Jonas’ drawling, nasal, high-pitched sarcasm reached Mazarine’s ears and  stung him. He lurched round, and with beady eyes blinking with malice,  said roughly: “The fool is known by his folly.”  
“You don’t need to label yourself, Mr. Mazarine,” retorted Jonas with a  grin.  
The crowd laughed in approval. The loose lower lip of the Master of Tralee  quivered. The leviathan was being tortured by the little sharks.  
Presently the door of the lawyer’s office slammed on the street, and  Mazarine proceeded to make a new will, which should leave everything away  from Louise. After he had slowly dictated the terms of the will, with a  glutinous solemnity he said:  
“There; that’s what comes of breaking the laws of God and man. That’s what  a woman loses who doesn’t do her duty by the man that can give her  everything, and that’s give her everything, while she plays the Jezebel.”  
“I’ll complete this for you, and you can sign it now,” remarked the lawyer  evasively, not without shrinking; “but it won’t stand as it is, or as you  want it to stand, because Mrs. Mazarine has her legal claims in spite of  it! She’s got a wife’s dower-rights according to the law. That’s one-third  of your property. It’s the law of the land, and you can’t sign it away  from her, Mr. Mazarine.”  
The old man’s face darkened still more; his crooked fingers twisted in his  beard.  
“I see you forgot that,” added the lawyer. “There’s only one way to  dispossess her, and that’s to put her through Divorce—if you think  you can. Of course this document’ll stand as far as it goes, and it’s  perfectly legal, but it isn’t what you intend, and she’d get her one-third  in spite of it.”  
“I’ll come back to-morrow,” said the old man, rising to his feet. “You  make it out, and I’ll come back and sign it to-morrow. I’ll make a sure  thing of so much, anyway. The divorce’ll settle the rest. You have it  ready at noon to-morrow, and you can start divorce proceedings to-morrow  too. There’s plenty of evidence. She run away from me to go to him. She  stayed with him a whole night on the prairie. I want the divorce, and I  can get the evidence. Everybody knows. This is the Lord’s business, and I  mean to see it through. Shame has come to the house of a servant of the  Lord, and there must be purging. In the days of David she would have been  stoned to death, and not so far back as that, either.”  
A moment afterwards he was gone, slamming the door behind him. His blood  was up-a turgid, angry flood almost bursting his veins. He now made his  way to the house of the Methodist minister. There he announced that if he  was disciplined at Quarterly Meeting, as was talked about in the streets,  he would go to law against every class-leader for defamation of character.  
By the time this was done the evening was well advanced. He did not leave  Askatoon until the moment which coincided with that in which Orlando left  Nolan Doyle’s garden and took the trail to Slow Down Ranch. Orlando would  strike the trail from Askatoon to Tralee at a point where another trail  also joined.  
Mazarine drove fast through the town, as though eager to put it behind  him, but when he reached the trail on the prairie he slackened his pace,  and drove steadily homewards, lost in the darkest reflections he had ever  known; and that was saying much. The reins lay loose in his fingers, and  he became so absorbed that he was conscious of nothing save movement.  
The heart of Black Brian, the King, of whom Patsy Kernaghan told his  mythical story in Nolan Doyle’s garden, had never housed more repulsive  thoughts than were in Mazarine’s heart in this unfortunate hour of his own  making. No single feeling of kindness was in his spirit. He heard nothing,  was conscious of nothing, save his own grim, fantastic imaginings.  
A jealousy and hatred as terrible as ever possessed a man were on him. An  egregious self-will, a dreadful spirit of unholy old age in him, was  turned hatefully upon the youth long since gone from himself—the  youth which, in its wild, innocent ardours, had brought two young people  together, one of them his own captive for years.  
The peace of the prairie, the shining, infant moon, the kindly darkness,  were all at variance with the soul of the man, whose only possession was  what money could buy; and what money had bought in the way of human flesh  and blood, beauty and sweet youth he had not been able to hold. To his  mind, what was the good of having riches and power, if you could not also  have love, licence and the loot of the conqueror!  
He had wrestled with the Lord in prayer; he had been a class-leader and a  lay-preacher; he had exhorted and denounced; he had pleaded and  proscribed; yet never in all his days of professed religion had a heart  for others really moved Joel Mazarine.  
He had given now and then of gold and silver, because of the glow of mind  which the upraised hands of admiration brought him, mistaking it for the  real thing; but his life had been barren because it had not emptied itself  for others, at any time, or anywhere.  
He had been a professed Christian, not because of Olivet, but because of  Sinai. It was the stormy authority of the sword of the Lord of Gideon of  the Old Testament which had drawn him into the fold of religion. It was  some strain of heredity, his upbringing, the life into which he was born,  pious, pedantic and preposterously prayerful, which had made him a  professional Christian, as he was a professional farmer, rancher and  money-maker. For such a man there never could be peace.  
In his own world of wanton inhumanity, oblivious of all except his  torturing thoughts, he did not know that, as he neared the Cross Trails on  his way homewards, something shadowy, stooping, sprang up from the  roadside and slip-slopped after his wagon—slip-slopped—slip-slopped—catching  the thud of the horses’ hoofs, and making its footsteps coincide.  
All at once the shadowy figure swung itself up softly and remained for an  instant, half-kneeling, in the body of the wagon. Then suddenly,  noiselessly, it rose up, leaned over the absorbed Joel Mazarine, and with  long, hooked, steely fingers caught the throat of the Master of Tralee  under the grayish beard. They clenched there with a power like that of  three men; for this was the kind of grip which, far away in the country of  the Yang-tse-kiang, Li Choo had learned in the days when he had made youth  a thing to be remembered.  
No convulsive effort on the part of the victim could loosen that terrible  grip; but the horses, responding to the first jerk of the reins following  the attack, stood still, while a human soul was being wrenched out of the  world behind them.  
No word was spoken. From the moment the fingers clutched his throat Joel  Mazarine could not speak, and Li Choo did his swift work in grim and  ghastly silence.  
It did not take long. When the vain struggles had ceased and the fingers  were loosened, Li Choo’s tongue clucked in his mouth, once, twice, thrice;  and that was all. It was a ghastly sort of mirth, and it had in it a  multitude of things. Among them was vengeance and wild justice, and the  thing that comes down through innumerable years in the Oriental mind—that  the East is greater than the West; that now and then the East must prove  itself against the West with all the cruelty of the world’s prime.  
For a moment Li Choo stood and looked at the motionless figure, with the  head fallen on the breast; then he put the reins carefully in the hands of  the dead man, placed the fallen hat on his head, climbed down from the  wagon, patted a horse as he slip-slopped by, and disappeared towards  Tralee into the night, leaving what was left of Joel Mazarine in his wagon  at the crossing of the trails.  
As Li Choo stole swiftly away, he met two other figures, silent and  shadowy, and somehow strangely unreal, like his own. After a moment’s  whisperings, they all three turned their faces again towards Tralee.  
Once they stopped and listened. There was the sound of wagons. One was  coming from the north—that is, from the direction of Tralee; the  other was coming from the south-east-that is, Nolan Doyle’s ranch.  
Li Choo’s tongue clucked in his mouth; then he made an exclamation in  Chinese, at which the others clucked also, and then they moved on again.  






CHAPTER XVI. THE CROSS TRAILS  


Like Joel Mazarine on his journey from Askatoon, Orlando, on his journey  from Nolan Doyle’s ranch, was absorbed, but his reflections were as  different from those of the Master of Tralee as sunrise is from midnight;  indeed, so bright was the light within Orlando’s spirit that the very  prairie around him seemed aflame. The moment with Louise in the garden  lighted by the dim moon, the passing instant of perfect understanding, the  touch of her hair upon his lips, her supple form yielding to his as he  clasped her in his arms, had dropped like a curtain between him and the  fateful episode in the main street of Askatoon.  
That wonderful elation of youth on its first excursion into perfumed meads  of Love possessed him. He had never had flutterings of the heart for any  woman until his eyes met the eyes of Louise at their first meeting, and a  new world had been opened up to him. He had been as naive and native a  human being with all his apparent foppishness, as had ever moved among  men. What seemed his vanity had nothing to do with thoughts of womankind.  It had been a decorative sense come honestly from picturesque forebears,  and indeed from his own mother.  
In truth, until the day he had met Louise, or rather until the day of the  broncho-busting, and the fateful night on the prairie, he had never grown  up. He was wise with the wisdom of a child—sheer instinct, rightness  of mind, real decision of character. His giggling laugh had been the  undisciplined simplicity of the child, which, when he had reached manhood,  had never been formalized by conventions. Something indefinite had marked  him until Louise had come, and now he was definite, determined, alive with  a new feeling which made his spirit sing—his spirit and his lips;  for, as he came from Nolan Doyle’s ranch to the Cross Trails, he kept  humming to himself, between moments of silence in which he visualized  Louise in a hundred attitudes, as he had seen her. There had come to him,  without the asking even, that which Joel Mazarine, had he been as rich as  any man alive or dead, could not have bought. That was why he hummed to  himself in happiness.  
Youth answering to youth had claimed its own; love springing from the  dawn, brave and bright-eyed, had waved its wand towards that good country  called Home. Never from the first had any thought come into the minds of  either of these two that was not linked with the idea of home. Nothing of  the jungle had been in their thoughts, though they had been tempted, and  love and the moment’s despair had stung them to take revenge in each  other’s arms; yet they had kept the narrow path. There was in their love  something primeval, that belonged to the beginning of the world.  
Orlando had almost reached the Cross Trails before he saw Mazarine’s wagon  standing in the way. At first he did not recognize the horses, and he  called to the driver sitting motionless to move aside. He thought it to be  some drunken ranchman.  
Presently, however, coming nearer, he recognized the horses and the man.  Standing up, Orlando was about to call out again in peremptory tones,  when, suddenly, the spirit of death touched his senses, and his heart  stood still for an instant.  
As he looked at the motionless figure, he was only subconsciously aware of  the thud of horses’ hoofs coming down one of the side-trails. Springing to  the ground, he approached Mazarine’s wagon.  
The horses neighed; it was a curious, lonely sound. For a moment he stood  with his hand on the wheel looking at the still figure; then he reached  out and touched Mazarine’s knee.  
“Hi, there!” he said.  
There was no reply. He mounted the wagon, touched the dead man’s shoulder,  and then, with one hand, loosened the waistcoat and felt the heart. It was  still. He examined the body. There was no wound. He peered into the face,  and saw the distortion there. “Dead—dead!” he said in an awed voice.  
The husband of Louise was dead. How he died, in one sense, did not matter.  Louise’s husband was dead; he would torture her no more. Louise was free!  
Slowly he got down from the wagon, vaguely wondering what to do, so had  the tragedy confused his brain for the moment. As he did so, he was  conscious of another wagon and horses a few yards away.  
“Who goes there?” called the voice of the newcomer.  
“A friend,” answered Orlando mechanically. Presently the new-comer sprang  down from his wagon and came over to Orlando.  
“What is it, Mr. Guise?” he asked. “What’s the trouble?... Who’s that?” he  added, pointing to the dead body.  
“It’s Mazarine. He’s dead,” answered Orlando quietly.  
“Oh, good God!” said the other.  
He was an insurance agent of the town of Askatoon, who, that very evening,  had heard Orlando threaten the Master of Tralee—that if ever he  passed him or met him, and Mazarine did not get out of the way, it would  be the worse for him. Well, here in the trail were Orlando and Mazarine—and  Mazarine was dead!  
“Good God!” the new-comer repeated. Scarsdale was his name.  
Then Orlando explained. “It’s not what you think,” he said. Then he told  the story—such as there was to tell—of what had happened  during the last few moments.  
Scarsdale climbed up into the wagon, struck a light, looked at the body of  Mazarine, at his face, and then lifted up the beard and examined the neck.  There were finger-marks in the flesh.  
“So, that’s it,” he said. “Strangled! He seems to have took it easy,  sittin’ there like that,” he added as he climbed down.  
“I don’t understand it,” remarked Orlando. “As you say, it’s weird, his  sitting there like that with the reins in his hands. I don’t understand  it!”  
“I saw you getting down from the wagon,” remarked Scarsdale meaningly.  
“Say, do you really believe—?” began Orlando without agitation, but  with a sudden sense of his own false position.  
“It ain’t a matter of belief,” the other declared. “If there’s an inquest,  I’ve got to tell what I’ve seen. You know that, don’t you?”  
“That’s all right,” replied Orlando. “You’ve got to tell what you’ve seen,  and so have I. I guess the truth will out. Come, let’s move him on to  Tralee. We’ll lay him down in the bottom of the wagon, and I’ll lead his  horses with a halter.... No,” he added, changing his mind, “you lead my  horses, and I’ll drive him home.”  
A moment afterwards, as the procession made its way to Tralee, Scarsdale  said to himself:  
“He must have nerves like iron to drive Mazarine home, if he killed him.  Well, he’s got them, and still they call him Giggles as if he was a silly  girl!”  






CHAPTER XVII. THE SUPERIOR MAN  


Students of life have noticed constantly that moral distinctions are not  matters of principle but of certain peremptory rules found on nice  calculations of the social mind. In the field of crime, responsibility is  most often calculated, not upon the crime itself, but upon how the thing  is done.  
In Askatoon, no one would have been greatly shocked if, when Orlando Guise  and Joel Mazarine met at the railway-station or in the main street,  Orlando had killed Mazarine.  
Mazarine would have been dead in either case; and he would have been  killed by another hand in either case; but the attitude of the public  would not have been the same in either case. The public would have  considered the killing of Mazarine before the eyes of the world as  justifiable homicide; its dislike of the man would have induced it to add  the word justifiable.  
But that Joel Mazarine should be killed by night without an audience,  secretly—however righteously—shocked the people of Askatoon.  
Had they seen the thing done, there would have been sensation, but no  mystery; but night, secrecy, distance, mystery, all begot, not a reaction  in Mazarine’s favour, but a protest against the thing being done under  cover, as it were, unhelped by popular observation. Also, to the Askatoon  mind, that one man should kill another in open quarrel was courageous, or  might be courageous,—but for one man to kill another, whoever that  other was, in a hidden way, was a barbarian business.  
It seemed impossible to have any doubt as to who killed the man, though  Orlando had not waited a moment after the body had been brought to Tralee,  but had gone straight to the police, and told what had happened, so far as  he knew it. He stated the exact facts.  
The insurance man, Scarsdale, would not open his mouth until the inquest,  which took place on the afternoon after the crime had been committed. It  was held at Tralee. Great crowds surrounded the house, but only a few  found entrance to the inquest room.  
Immediately on opening the inquest, Orlando was called to tell his story.  Every eye was fixed upon him intently; every ear was strained as he  described his coming upon the isolated wagon and the dead man with the  reins in his hands. It is hard to say if all believed his story, but the  Coroner did, and Burlingame, his lawyer, also did.  
Burlingame was present, not to defend Orlando, because it was not a trial,  but to watch his interests in the face of staggering circumstantial  evidence. To Burlingame’s mind Orlando was not the man to kill another by  strangling him to death. It was not in keeping with his character. It was  too aboriginal.  
The Coroner believed the story solely because Orlando’s frankness and  straightforwardness filled him with confidence. Also men of rude sense,  like Jonas Billings, were willing to take bets, five to one, that Orlando  was innocent.  
The Young Doctor had not an instant’s doubt, but he could not at first fix  his suspicions in a likely quarter. He had examined the body, and there  were no marks save bruises at the throat. In his evidence he said that  enormous strength of hands had been necessary to kill so quickly, for it  was clear the attack was so overpowering that there was little struggle.  
The Coroner here interposed a question as to whether it would have been  possible for anyone but a man to commit the crime. At his words everybody  moved impatiently. It was certain he was referring to the absent wife. The  idea of Louise committing such a crime, or being able to commit it, was  ridiculous. The Coroner presently stated that he had only asked the  question so as to remove this possibility from consideration.  
The Young Doctor immediately said that probably no woman in the hemisphere  could have committed the crime, which needed enormous strength of hands.  
The Coroner looked round the room. “The widow, Mrs. Mazarine, is not  here?” he said questioningly.  
Nolan Doyle interposed. “Mrs. Mazarine is at my ranch. She came there  yesterday evening at eight o’clock and remained with my wife and myself  until twelve o’clock. The murder was committed before twelve o’clock. Mrs.  Mazarine does not even know that her husband is dead. She is not well  to-day, and we have kept the knowledge from her.”  
“Is she under medical care?” asked the Coroner. Nolan Doyle nodded towards  the Young Doctor, who said: “I saw Mrs. Mazarine at the house of Mr. Doyle  last evening between the hours of eight and ten o’clock. To-day at noon  also I visited her. She has a slight illness, and is not fit to take part  in these proceedings.”  
At this point, Scarsdale, who had come upon Orlando and the dead man at  the Cross Trails the night before, told his story. He did it with evident  reluctance.  
He spoke with hesitation, yet firmly and straightforwardly. He described  how he saw Orlando climb down from the wagon where the dead man was. He  added, however, that he had seen no struggle of any kind, though he had  seen Orlando close to the corpse. Questioned by the Coroner, he described  the scenes between Orlando and Mazarine in the main street of Askatoon and  at the railway-station, both of which he had seen. He repeated Orlando’s  threat to Mazarine.  
He was pressed as to whether Orlando showed agitation at the Cross Trails.  He replied that Orlando seemed stunned but not agitated.  
He was asked whether Orlando had shown the greater agitation at the Cross  Trails or in the town when he threatened Mazarine. The answer was that he  showed agitation only in the town. He was asked to repeat what Orlando had  said to him. This he did accurately.  
He was then asked by counsel whether he had arrived at any conclusion,  when at the Cross Trails or afterwards, as to who committed the crime; but  the Coroner would not permit the question. The Coroner added that it was  only the duty of the witness to state what he had seen. Opinions were not  permissible as evidence. The facts were in possession of the Court, and  the Court could form its own judgment.  
It was clear to everyone that the jury must return a verdict of wilful  murder, and it was equally clear that the evidence was sufficient to fix  suspicion upon Orlando, which must lead to his arrest. Two constables were  in close attendance, and were ready to take charge of the man who, above  all others, or so it was thought, had most reason to wish Mazarine out of  the way. Indeed, Orlando had resigned himself to the situation, having  realized how all the evidence was against him.  
Recalling Orlando, the Coroner asked if it was the case that the death of  Mazarine might be an advantage to him in any way. Orlando replied that it  might be an advantage to him, but he was not sure. He added, however, that  if, as the Coroner seemed to suggest, he himself was under suspicion, it  ought to appear to all that to have murdered Mazarine in the circumstances  would have put in jeopardy any possible advantage. That seemed logical  enough, but it was presently pointed out to the Coroner that the same  consideration had existed when Orlando had threatened Mazarine in the  streets of Askatoon.  
Presently the Coroner said: “There’s a half-breed woman and a Chinaman,  servants of the late Mr. Mazarine. Have the woman called.”  
It was at this moment that the Young Doctor and Orlando also were suddenly  seized with a suspicion of their own. Orlando remembered how Mazarine had  horsewhipped and maltreated Li Choo. The Young Doctor fixed his eyes  intently on the body, and presently went to it again, raised the beard and  looked at the neck. Coming back to his place, he nodded to himself. He had  a clue. Now he understood about the enormous strength which had killed  Mazarine practically without a struggle. He had noticed more than once the  sinewy fingers of the Chinaman. As the inquest went on, he had again and  again looked at the hands and arms of Orlando, and it had seemed  impossible that, strong as he was, his fingers had the particular strength  which could have done this thing.  
The Coroner stood waiting for Rada to come, when suddenly the door opened  and a Chinaman entered—one of the two who had appeared so strangely  on the scene the day before. He advanced to the Coroner with both hands  loosely hanging in the great sleeves of his blue padded coat, his eyes  blinking slowly underneath the brown forehead and the little black  skullcap, and after making salutation with his arms, in curious,  monotonous English with a quaint accent he said:  
“Li Choo—Li Choo—he speak. He have to say. He send.”  
Holding up a piece of paper, he handed it to the Coroner and then stood  blinking and immobile.  
A few moments afterwards, the Coroner said: “I have received this note  from Li Choo the Chinaman, sometime employed by the deceased Joel  Mazarine. I will read it to you.” Slowly he read:  
“I say gloddam. That Orlando he not kill Mazaline. I say gloddam Mazaline.  That Mazaline he Chlistian. He says Chlist his brother. Chlist not save  him when Li Choo’s fingers had Mazaline’s thloat. That gloddam Mazaline I  kill. That Mazaline kicked me, hit me with whip; where he kick, I sick all  time. I not sleep no more since then. That Louise, it no good she stay  with Mazaline. Confucius speak like this: ‘Young woman go to young man;  young bird is for green leaves, not dry branch.’ That Louise good woman;  that Orlando hell-fellow good. I kill Mazaline—gloddam, with my  hands I kill. You want know all why Li Choo kill? You want kill Li Choo?  You come!”  
As the Coroner stopped reading, amid gasps of excitement, the Chinaman who  had brought the notewith brown skin polished like a kettle,  expressionless, save for the twinkling mystery of the brown eyesmade three  motions of obeisance up and down with his hands clasped in the great  sleeves, and then said:  
“He not come you; you come him. He gleat man. He speak all—come. I  show where.”  
“Where is he?” asked the Coroner.  
The Chinaman did not reply for a moment. Then he said: “He sacrifice  before you take him. He gleat man—come.” He slip-slopped towards the  door as though confident he would be followed.  
Two minutes afterwards the Coroner, Orlando, the Young Doctor, Nolan Doyle  and the rest stood at the low doorway of what looked like a great grave.  It was, however, a big root-house used for storing vegetables in the  winter-time. It had not been used since Mazarine arrived at Tralee. Into  this place, nor far from the house, Li Choo and his two fellow countrymen  had gone the day before, when Mazarine, in his rage, had come forth with  the horsewhip to punish the “Chinky,” as Li Choo was familiarly known on  the ranch.  
As they arrived at the vault-like place in the ground, which would hold  many tons of roots, another Chinaman came to the doorway. He was one of  the two who, in their sudden coming and going, had seemed like magic  people to Mazarine the day before. He made upward and downward motions of  respect with clasped hands in the blue sleeves, and presently, in perfect  English, he said:  
“In one minute Li Choo will receive you. It is the moment of sacrifice.  You wish him to die for the death of Mazarine. So be it. It is right for  him to die. You will hang him; that is your law. He will not prevent you.  He has told the truth, but he is making the sacrifice. When that is done  you will enter and take him to prison.”  
The two constables standing beside the Coroner made a move forward, as  though to show they meant to enforce the law without any palaver.  
The Chinaman raised the palms of both hands at them. “Not yet,” he said.  Then he looked at the Coroner. “You are master. Will you not prevent  them?”  
The Coroner motioned the constables back. “All right,” he said. “You seem  to speak good English.”  
“I come from England-from Oxford University,” answered the Chinaman with  dignity. “I have learned English for many years. I am the son of Duke Ki.  I came to see my uncle, the brother of Duke Ki. He is making sacrifice  before you take him.”  
“Well, I’m blasted,” said Jonas Billings from the crowd. “Chinese dukes,  eh! What’s it all about?”  
“Reg’lar hocus-pocus,” remarked the vagabond brother of Rigby the chemist.  
At that moment little coloured lights suddenly showed in the darkness of  the root-house, and there was the tinkling of a bell. Then a voice seemed  calling, but softly, with a long, monotonous, thrilling note.  
“Many may not come,” said the Chinaman at the door to the Coroner, as he  turned and entered the low doorway.  
A minute afterwards the two constables held back the crowd from the  doorway of the root-house, from the threshold of which a few wooden steps  descended to the ground inside.  
A strange sight greeted the eyes of those permitted to enter.  
The root-house had been transformed. What had been a semi-underground  place composed of scantlings, branches of trees and mother earth, with a  kind of vaulted roof, had been made into a sort of Chinese temple. All  round the walls were hung curtains of black and yellow, decorated with  dragons in gold, and above, suspended by cords at the four corners, was a  rug or banner of white ornamented with a great tortoise—the sacred  animal of Chinese religion—with gold eyes and claws. All round the  side of the room were set coloured lights, shaded and dim. Coming from the  bright outer sunlight, the place in its shadowed state seemed  half-sepulchral.  
When the Coroner, Orlando, the Young Doctor and the others had accustomed  themselves to the dimness, they saw at the end of the chamber—for  such, in effect, it had been made with its trappings and decorations—a  figure seated upon the ground. Near by the figure, on either hand, there  were standards bearing banners, and the staffs holding the banners were,  bound in white silk, with long streamers hanging down. Half enclosing the  banners were fanlike screens. Along the walls also were flags with toothed  edges. The figure was seated on a mat of fine bamboo in the midst of this  strange scheme of decoration. Behind him, and drawn straight across the  chamber, was a sheet of fine white cloth, embroidered with strange  designs. He was clothed in a rich jacket of blue, and a pair of  sandal-like shoes was placed neatly in front of the bamboo mat. On either  side and in front of all, raised a little from the ground, were bowls or  calabashes containing fruit, grain and dried and pickled meats. It was all  orderly, circumspect, weird, and even stately though the place was small.  Finally, in front of the motionless figure was a tiny brazier in which was  a small fire.  
Before the spectators had taken in the whole picture, the Chinaman who had  entered with them came and stood on the right of the space occupied by the  mat, near to the banners and the screens, and under a yellow light which  hung from the vaulted roof.  
The figure on the fine bamboo mat was Li Choo, but not the Li Choo which  Tralee and Askatoon had known. He was seated with legs crossed in Oriental  fashion and with head slightly bowed. His face was calm and dignified. It  had an impassiveness which made an interminable distance between him and  those who had till now looked upon him as a poor Chinky, doing a  roustabout’s work on a ranch, the handy-man, the Jack-of-all-trades. Yet  in spite of the menial work which he had done, it was now to be seen that  the despised Li Choo had still lived his own life, removed by centuries  and innumerable leagues from his daily slavery.  
As they looked at him, brooding, immobile, strange, he lifted his head,  and the excessive brightness of his black eyes struck with a sense of awe  all who saw. It was absurd that Li Choo, the hireling, “Yellowphiz,” as he  had also been called, should here command a situation with the authority  of one who ruled.  
Presently he spoke, not in broken English, but in Chinese. It was  interpreted by the Chinaman standing on the right by the screens, in well  cadenced, cultured English.  
“I have to tell you,” said Li Choo—the other’s voice repeated the  words after him—“that I am the son of greatness, of a ruler in my  own land. It was by the Yang-tze-kiang, and there were riches and pleasant  things in the days of my youth. In the hunt, at the tavern, I was first  amongst them all. I had great strength. I once killed a bear with my bare  hands. My hands had fame.  
“I had office in the city where my cousin ruled. He was a bad man, and was  soon forgotten, though his children mourn for him as is the custom. I  killed him. He gave counsel concerning the city when there was war, but  his counsel was that of a traitor, and the city was lost. Now behold, it  is written that he who has given counsel about the country or its capital  should perish with it when it comes into peril. He would not die—so  I killed him; but not before he had heaped upon me baseness and shame. So  I killed him.  
“Yet it is written that when a minister kills his ruler, all who are in  office with him shall without mercy kill him who did the deed. That is the  law. It was the word of the Son of Heaven that this should be. But those  who were in office with me would not kill me, because they approved of  what I did. Yet they must kill me, since it was the law. What was there to  do but in the night to flee, so that they who should kill me might not  obey the law? Had I remained, and they had not obeyed the law, they also  would have been slain.”  
He paused for a moment and then went on. “So I fled, and it is many years  since by the Yang-tze-kiang I killed my ruler and saved my friends. Yet I  had not been faithful to the ancient law, and so through the long years I  have done low work among a low people. This was for atonement, for long  ago by the Yang-tzekiang I should have died, and behold, I have lived  until now. To save my friends from the pain of killing me I fled and  lived; but at last here at this place I said to myself that I must die.  So, secretly, I made this cellar into a temple.  
“That was a year ago, and I sent to my brother the Duke Ki to speak to him  what was in my mind, so that he might send my kinsmen to me, that when I  came to die, it should be after the manner ordained by the Son of Heaven;  that my body should be clothed according to the ancient rites by my own  people, my mouth filled with rice, and the meats, and grains and fruits of  sacrifice be placed on a mat at the east of my body when I died; that the  curtain should be hung before my corpse; that I should be laid upon a mat  of fine bamboo, and dressed, and prepared for my grave, and put into a  noble coffin as becomes a superior man. Did not the Son of Heaven say that  we speak of the end of a superior man, but we speak of the death of a  small man? I was a superior man, but I have lived as a small man these  many days; and now, behold, I am drawing near to my end as a superior man.  
“I wished that nothing should be forgotten; that all should be done when  I, of the house of the Duke Ki, came to my superior end. So, these my  kinsmen came, these of my family, to be with me at my going, to call my  spirit back from the roof-top with face turned to the north, to leap  before my death-mat, to wail and bare the shoulders and bind the sackcloth  about the head.  
“I have served among the low people doing low things, and now I would die,  but in the correct way. Once to the listeners Confucius said: ‘The great  mountain must crumble; the strong beam must break; the wise man must  wither away like a plant.’ So it is. It is my duty to go to my end, for  the time is far spent, and I should do what my friends must have done had  I stayed in my ancestral city.”  
Again he paused, and now he rocked his body backwards and forwards for a  moment; then presently he continued: “Yet I would not go without doing  good. There should be some act among the low people by which I should be  remembered. So, once again, I killed a man. He could not withstand the  strength of my fingers—they were like steel upon his throat. As a  young man my fingers were like those of three men.  
“Shall a man treat his wife as she, Louise, was treated? Shall a man raise  his hand against his wife, and live? also, was he to live—the low  man—that struck a high man like me with his hands, with the whip,  with his feet, stamping upon me on the ground? Was that to be, and he  live? Were the young that should have but one nest to be parted, to have  only sorrow, if Joel lived? So I killed him with my hands” (he slightly  raised his clasped hands, as though to emphasize what he said, but the  gesture was grave and quiet)”—so I killed him, and so I must die.  
“It was the duty of my friends to kill me by the Yang-tze-kiang. It is  your duty, you of the low people, to kill me who has killed a low man; but  my friends by the Yang-tze-kiang were glad that the ruler died, and you of  the low people are glad that Joel is dead. Yet it is your duty to kill  me.... But it shall not be.”  
He quickly reached out his hands and drew the burning brazier close to his  feet; then, suddenly, from a sleeve of his robe he took a little box of  the sacred tortoise-shell, pressed his lips to it, opened it, poured its  contents upon the flame, leaned over with his face close to the brazier  and inhaled the little puff of smoke that came from it.  
So for a few seconds—and then he raised himself and sat still with  eyes closed and hands clasped in his long sleeves. Presently his head fell  forward on his breast.  
A pungent smell passed through the chamber. It produced for the moment  dizziness in all present. Then the sensation cleared away. The Chinaman at  the right of Li Choo looked steadfastly at him; then, all at once, he  bared his shoulders and quickly bound a piece of sackcloth round his head.  This done, he raised his voice and cried out with a monotonous ululation,  and at once a second voice cried out in a long wailing call.  
Outside Li Choo’s kinsman, with his face turned to the north, was calling  his spirit back, though he knew it would not come.  
At the first sound of the voice crying outside, the Chinaman beside Li  Choo leaped thrice in front of the brazier, the mat and the moveless body.  
At that moment the Young Doctor came forward. He who had leaped stood  between him and the body of Li Choo.  
“You must not come. Li Choo, the superior man, is dead,” he protested.  
“I am a doctor,” was the reply. “If he is dead, the law will not touch  him, and you shall be alone with him, but the law must know that he is  dead. That is the way that prevails among the ‘low people,’” he added  ironically.  
The Chinaman stood aside, and the Young Doctor stooped, felt the pulse,  touched the heart and lifted up the head and looked into Li Choo’s  sightless eyes.  
“He is dead,” he said, and he came back again to the Coroner and the  others. “Let’s get out of this,” he added. “He is beyond our reach now. No  need for an inquest here. He has killed himself.” Then he caught Orlando’s  hand in a warm grip.  
As they left the chamber, the kinsman of Li Choo was gently laying the  body down upon the bamboo mat. At the doorway the other son of the Duke Ki  was still monotonously calling back the departed spirit.  
The inquest on Joel Mazarine was ended presently, and Nolan Doyle and the  Young Doctor set out to tell Louise that a “low man,” once her husband,  had paid a high price for all that he had bought of the fruits of life out  of due season.  






CHAPTER XVIII. YOUTH HAS ITS WAY


“Aw, Doctor dear, there’s manny that’s less use in the wurruld than  Chinamen, and I’d like to see more o’ them here-away,” remarked Patsy  Kernaghan to the Young Doctor in the springtime of another year. “Stren’th  of mind is all right, but stren’th of fingers is better still.”  
“You’re a bloodthirsty pagan, Patsy,” returned the Young Doctor.  
“Hell to me sowl, then, didn’t Li Choo pull things straight? I’m not much  of a murd’ring man meself—I haven’t the stren’th with me fingers,  but there’s manny a time I’d like to do what Li Choo done.... Shure, I  don’t want to be sp’akin’ ill of the dead, but look at it now. There was  ould Mazarine, breakin’ the poor child’s heart, as fine a fella as iver  trod the wurruld achin’ for her, and his life bein’ spoilt by the goin’s  on at Tralee. Then in steps the Chinky and with stren’th of mind and  stren’th of fingers puts things right.”  
“No, no, Patsy, you’ve got bad logic and worse morals in your head. As you  say, things were put right, but trouble enough came of it.”  
“Divils me darlin’, Doctor, it was bound to come all right some time.  Shure, wasn’t it natural the child should be all crumpled up like and lose  her head for a while? Wasn’t it natural she should fight out agin’ takin’  the property the leviathin left her, whin she knew there was another will  he’d spoke on a paper to the lawyer the night he died, though he hadn’t  signed it? And isn’t it so that yourself it was talked her round!”  
The Young Doctor waved a hand reprovingly, but Patsy continued:  
“Now, lookin’ back on it, don’t ye think it was clever enough what you  said till her? ‘Do justice to yourself and to others, little lady,’ sez  you. ‘Be just—divide the place up; give two-thirds of it away to the  children of Joel’s first two wives and keep one-third, which is yours by  law in anny case. For why should it be that you should give iverythin’ and  get nothin’? He had the best of you-of your girlhood and your youth,’ sez  you. ‘Shure y’are entitled to bread and meat, and a roof over you, as a  wife, and as one that got nothin’ from your married life of what ought to  be got by honest girls like you, or by anny woman, if it comes to that,’  sez you. Aw, shure then, I know you said it, because, didn’t she tell it  all to Norah Doyle, and didn’t Norah tell Nolan, and me sittin’ by and  glad enough that the cleverest man betune here and the other side of the  wurruld talked her round! Aw, how you talk, y’r anner! Shure, isn’t it the  wonder that you don’t talk the dead back to the wurruld out of which you  help them? I might ha’ been a great man meself”—he grinned—“if  I’d had your eddication, but here I am, a ‘low man’ as Li Choo said,  takin’ me place simple as a babe.”  
“Patsy, you save my life,” remarked the Young Doctor. “You save my life  daily. That’s why I’m glad you’re getting a good home at last.”  
“At Slow Down Ranch, with her that’s to be its queen! Well, isn’t that  like her to be thinkin’ of others? As a rule the rich is so busy lookin’  afther what they’ve got that they’re not worryin’ about the poor; but she  thought of me, didn’t she?”  
The Young Doctor nodded, and Patsy pursued his tale. “Haven’t I see her  day in, day out, at Nolan Doyle’s ranch, and don’t I understan’ why it is  she’s not set foot in Tralee since the ould one left it feet foremost, for  his new seven-foot home, housed in a bit of wood-him that had had the run  of the wurruld? She’ll set no foot in Tralee at all anny time, if she can  help it—that’s the breed of her.  
“Well, it is as it is, and what’s goin’ to be will plaze every mother’s  son in Askatoon. Giggles they called him! A bit of a girl they thought  him! What’s he turned out to be, though he’s giggling still? Why, a man  that’s got the double cinch on Askatoon. Even that fella Burlingame had  nothin’ to say ag’in’ him; and when Burlingame hasn’t anny mud to throw,  then you must stop and look hard. Shure, the blessed Virgin, or the  Almighty himself, couldn’t escape the tongue of Augustus Burlingame—not  even you.”  
The Young Doctor burst out laughing. “‘The Blessed Mary, or the Almighty  himself—not even you!’ Well, Patsy, you’re a wonder,” he said.  
“Aw, you’re not goin’ to get off by scoffin’ at me,” remarked Patsy.  “Shure, what did Augustus Burlingame say of you?—well now, what did  he say?”  
“Yes, Patsy, what was it?” urged the other. “Shure, he criticized you. He  called you ‘Squills,’ and said you’d helped more people intil the wurruld  than out of it.”  
“You call that criticism. Patsy?”  
“Whichever way you look at it, hasn’t it an ugly face? Is it a kindness to  man to bring him into the wurruld? That’s wan way of lookin’ at it. But  suppose he meant the other thing, that not being married, you—”  
“Patsy Kernaghan,” interjected the Young Doctor sternly, “you’re not fit  company. Take care, or there’ll be no Slow Down Ranch for you. An evil  mind——”  
Now it was Patsy’s turn to interrupt: “Watch me now, I think that wan of  the most beautiful things I iver saw was them two young people comin’  together. Five long months it was, afther Mazarine was put away before she  spoke with him. It was in the gardin at Nolan’s ranch, and even then it  wasn’t aisy till her. Not that she didn’t want to see him all the time;  not, I’ll be bound, that she didn’t say, when you and Nolan first told her  the mastodon was dead, ‘Thank God, I’m free!’ But, there he was, flung out  of the wurruld without a minute’s notice, and with the black thing in his  heart. Shure you’ll be understandin’ it a thousand times better than  meself, y’r anner.”  
He took a pinch of snuff from a little box, offered it to the Young Doctor  and continued his story.  
“Well, as I said, whin five months had gone by they met. By chanct I saw  the meetin’. Watch me now, I’ll tell you how it was. She was sittin’ on a  bench in the gardin, lookin’ in front of her and seein’ nothin’ but what  was in her mind’s eye, and who can tell what she would be seein’! There  she sat sweet as a saint, very straight up, the palms of her hands laid on  the bench on either side, as though they was supporfin’ her—like a  statue she looked. I watched her manny a minute, but she niver moved.  Well, there she was, lookin’—lookin’ in front o’ her, whin round the  big tree in the middle of the gardin he come and stood forninst her. They  just looked and looked at each other without a word. Like months it  seemed. They looked, and looked, as though they was tryin’ to read some  story in each other’s eyes, and then she give a kind of joyful moan, and  intil his arms she went like a nestlin’ bird.  
“He raised up her head, and-well, now, y’r anner, I niver saw anything I  liked better. There niver had been a girl in his life, and there niver was  a man in hers—not one that mattered, till they two took up with each  other, and it’s a thing—well, y’r anner, I’d be a proud man if I  could write it down. It’s a story that’d take its place beside the ancient  ones.”  
The Young Doctor looked at Patsy meditatively. “Patsy,” said he, “the  difference between the north and the south of Ireland is that in the south  they are all poets—” He paused.  
“Well, you haven’t finished, y ‘r anner,” said Kernaghan.  
“And in the north they think they are,” continued the Young Doctor. “I’d  like to see those two as your eyes in front of your mind saw them, Patsy.”  
“Aw, well then, you couldn’t do it, Doctor dear, for you’ve niver been in  love. Shure, there’s no heart till ye!” answered the Irishman, and took  another pinch of snuff with a flourish.  
 
        ........................

Flamingo-like in her bright-coloured, figured gown, with a wild flower in  her hair and her gray curls dancing gently at her temples, a little old  lady trotted up and down the big sitting-room of Slow Down Ranch, talking  volubly and insistently. One ironically minded would have said she  chirruped, for her words came out in not unmusical, if staccato, notes,  and she shook her shrivelled, ringed fingers reprovingly at a stalwart  young man.  
Once or twice, as she seemed to threaten him with what the poet called  “The slow, unmoving finger of scorn,” he giggled. It was evident that he  was at once amused and troubled. This voice had cherished and chided him  all his life, and he could measure accurately what was behind it. It was a  wilful voice. It had the insistance which power gives, and to a woman—or  to most women—power is either money or beauty, since, in the world  as it is, office and authority are denied them. Beauty was gone from the  face of the ancient dame, but she still had much money, and, on rare  occasions, it gave her a little arrogance. It did so now as she admonished  her beloved son, who at any time would have renounced fortune, or hope of  fortune, for some wilful idea of his own. A less sordid modern did not  exist.  
He was not very effective in the contest of tongue between his mother and  himself. As the talk went on he foresaw that he was to be beaten; yet he  persisted, for he loved a joy-wrangle, as he called it, with his mother.  He had argued with her many a time, just to see her in a harmless passion,  and note how the youth of her came back, giving high colour to the  wrinkled face, and how the eyes shone with a brightness which had been  constant in them long ago. They were now quarrelling over that  ever-fruitful cause of antagonism—the second woman in the life of a  man. Yet, strange to say, the flamingo-like Eugenie Guise, was fighting  for the second woman, not against her.  
“I’ll say it all again and again and again till you have sense, Orlando,”  she declared. “Your old mother hasn’t lived all these years for nothing.  I’m not thinking of you; I’m thinking of her.” She pointed towards the  door of another room, from which came sounds of laughter—happy  laughter—in which a man’s and a woman’s voices sounded. “On the day  she comes into this house—and that’s the day after to-morrow—I  shall go. I’ll stand at the door and welcome you, and see you have a good  wedding-breakfast and that it all goes off grand, then I shall vanish.”  
Orlando made a helpless gesture of the hand. “Well, mother, as I said, it  will make us both unhappy—Louise as much as me. You and I have never  been parted except for a few weeks at a time, and I’m sure I don’t know  how I could stand it.”  
“Rather late to think about it,” the other returned. “You can’t have two  women spoiling you in one house and being jealous of each other—oh,  you needn’t toss your fingers! Even two women that love each other can’t  bear the competition. Just because I love her and want her to be happy,  off I go to your Aunt Amelia to live with her. She’s poor, and I’ll still  have someone to boss as I’ve bossed you. I never knew how much I loved  Amelia till she got sick last year when everything terrible was happening  here. I’m going, Orlando—  
 
        Two birds hopping on one branch
        Would kill the joy of Slow Down Ranch—

“There, I made that up on the moment. It’s true, even if it is poetry.”  
“It isn’t poetry, mother,” was the reply, and there was an ironical look  in Orlando’s eyes. “Poetry’s the truth of life,” he hastened to add  carefully, “and it’s not poetry to say that you could be a kill-joy.”  
The little lady tossed her head. “Well, you’ll never have a chance to  prove it, for I’m taking the express east on the night of your wedding.  That’s settled. Amelia needs me, and I’m going to her.... Your wedding  present will be the ranch and a hundred thousand dollars,” she added.  
“You’re the sun-dried fruit of Paradise, Mother,” Orlando said, taking her  by the arms.  
“I heard the Young Doctor call me a bird of Paradise once,” she returned.  “People don’t know how sharp my ears are.... But I never stored it up  against him. Taste is born in you, and if people haven’t got it in the  cradle, they never have it. I suppose his mother went around in a black  alpaca and wore her hair like a wardress in a jail. I’m sorry for him—that’s  all.”  
“Suppose I should get homesick for you and run away from her!” remarked  Orlando slyly.  
“Run away with her to me,” chirruped Eugenie, with a vain little laugh.  
Suddenly her manner changed, and she looked at her son with dreamy  intensity. “You are so wonderfully young, my dear,” she said, “and I am  very old. I had much happiness with your father while he lived. He was  such a wise man. Always he gave in to me in the little things, and I gave  in to him in all the big things. He almost made me a sensible woman.”  
There was a strange wistfulness in her face. Through all the years, down  beneath everything, there had been the helpless knowledge in her own  small, garish mind that she had little sense; now she realized that she  was given a chance to atone for all her pettiness by doing one great  sensible thing.  
Orlando was about to embrace her, but she briskly, turned away. She could  not endure that. If he did it, the pent-up motherhood would break forth,  and her courage would take flight. She was something more than the  “parokeet of Pernambukoko,” as Patsy Kernaghan had called her.  
She went to the door of the other room. “I want to talk to the Young  Doctor about Amelia,” she said. “He’s clever, and perhaps he could give  her a good prescription. I’ll send Louise to you. It’s nicer courting in  this room where you can see the garden and the grand hills. You’re going  to give Louise the little gray mare you lassooed last year, aren’t you? I  always think of Louise when I look at that gray mare. You had to break the  pony’s heart before she could be what she is—the nicest little thing  that ever was broken by a man’s hand; and Louise, she had to have her  heart broken too. Your father and I were almost of an age—he was two  years older, and we had our youth together. And you and Louise are so  wonderfully young, too. Be good to her, son. She’s never been married. She  was only in prison with that old lizard. What a horrible mouth he had!  It’s shut now,” she added remorselessly. Opening the door of the other  room, she disappeared.  
A moment later, Louise entered upon Orlando.  
The vanished months had worked wonders in her. She was like the young  summer beyond the open windows, alive to her finger-tips, shyly radiant,  with shining eyes, yet in their depths an alluring pensiveness never to  leave them altogether. Knowledge had come to her; an apprehending soul was  speaking in her face. The sweetness of her smile, as she looked at the man  before her, was such as could only be distilled from the bitter herbs of  the desert.  
“Oh, Orlando!” she said joyously, as she came forward.  
 







    ETEXT EDITOR’S BOOKMARKS:

    Highsterics, they call it
    World was only the size of four walls to a sick person












End of Project Gutenberg’s Wild Youth, Volume Complete, by Gilbert Parker

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK WILD YOUTH, VOLUME COMPLETE ***

***** This file should be named 6291-h.htm or 6291-h.zip *****
This and all associated files of various formats will be found in:
        https://www.gutenberg.org/6/2/9/6291/

Produced by David Widger


Updated editions will replace the previous one--the old editions
will be renamed.

Creating the works from public domain print editions means that no
one owns a United States copyright in these works, so the Foundation
(and you!) can copy and distribute it in the United States without
permission and without paying copyright royalties.  Special rules,
set forth in the General Terms of Use part of this license, apply to
copying and distributing Project Gutenberg-tm electronic works to
protect the PROJECT GUTENBERG-tm concept and trademark.  Project
Gutenberg is a registered trademark, and may not be used if you
charge for the eBooks, unless you receive specific permission.  If you
do not charge anything for copies of this eBook, complying with the
rules is very easy.  You may use this eBook for nearly any purpose
such as creation of derivative works, reports, performances and
research.  They may be modified and printed and given away--you may do
practically ANYTHING with public domain eBooks.  Redistribution is
subject to the trademark license, especially commercial
redistribution.



*** START: FULL LICENSE ***

THE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE
PLEASE READ THIS BEFORE YOU DISTRIBUTE OR USE THIS WORK

To protect the Project Gutenberg-tm mission of promoting the free
distribution of electronic works, by using or distributing this work
(or any other work associated in any way with the phrase “Project
Gutenberg”), you agree to comply with all the terms of the Full Project
Gutenberg-tm License (available with this file or online at
https://gutenberg.org/license).


Section 1.  General Terms of Use and Redistributing Project Gutenberg-tm
electronic works

1.A.  By reading or using any part of this Project Gutenberg-tm
electronic work, you indicate that you have read, understand, agree to
and accept all the terms of this license and intellectual property
(trademark/copyright) agreement.  If you do not agree to abide by all
the terms of this agreement, you must cease using and return or destroy
all copies of Project Gutenberg-tm electronic works in your possession.
If you paid a fee for obtaining a copy of or access to a Project
Gutenberg-tm electronic work and you do not agree to be bound by the
terms of this agreement, you may obtain a refund from the person or
entity to whom you paid the fee as set forth in paragraph 1.E.8.

1.B.  “Project Gutenberg” is a registered trademark.  It may only be
used on or associated in any way with an electronic work by people who
agree to be bound by the terms of this agreement.  There are a few
things that you can do with most Project Gutenberg-tm electronic works
even without complying with the full terms of this agreement.  See
paragraph 1.C below.  There are a lot of things you can do with Project
Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
and help preserve free future access to Project Gutenberg-tm electronic
works.  See paragraph 1.E below.

1.C.  The Project Gutenberg Literary Archive Foundation (“the Foundation”
 or PGLAF), owns a compilation copyright in the collection of Project
Gutenberg-tm electronic works.  Nearly all the individual works in the
collection are in the public domain in the United States.  If an
individual work is in the public domain in the United States and you are
located in the United States, we do not claim a right to prevent you from
copying, distributing, performing, displaying or creating derivative
works based on the work as long as all references to Project Gutenberg
are removed.  Of course, we hope that you will support the Project
Gutenberg-tm mission of promoting free access to electronic works by
freely sharing Project Gutenberg-tm works in compliance with the terms of
this agreement for keeping the Project Gutenberg-tm name associated with
the work.  You can easily comply with the terms of this agreement by
keeping this work in the same format with its attached full Project
Gutenberg-tm License when you share it without charge with others.

1.D.  The copyright laws of the place where you are located also govern
what you can do with this work.  Copyright laws in most countries are in
a constant state of change.  If you are outside the United States, check
the laws of your country in addition to the terms of this agreement
before downloading, copying, displaying, performing, distributing or
creating derivative works based on this work or any other Project
Gutenberg-tm work.  The Foundation makes no representations concerning
the copyright status of any work in any country outside the United
States.

1.E.  Unless you have removed all references to Project Gutenberg:

1.E.1.  The following sentence, with active links to, or other immediate
access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear prominently
whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work on which the
phrase “Project Gutenberg” appears, or with which the phrase “Project
Gutenberg” is associated) is accessed, displayed, performed, viewed,
copied or distributed:

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org

1.E.2.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is derived
from the public domain (does not contain a notice indicating that it is
posted with permission of the copyright holder), the work can be copied
and distributed to anyone in the United States without paying any fees
or charges.  If you are redistributing or providing access to a work
with the phrase “Project Gutenberg” associated with or appearing on the
work, you must comply either with the requirements of paragraphs 1.E.1
through 1.E.7 or obtain permission for the use of the work and the
Project Gutenberg-tm trademark as set forth in paragraphs 1.E.8 or
1.E.9.

1.E.3.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is posted
with the permission of the copyright holder, your use and distribution
must comply with both paragraphs 1.E.1 through 1.E.7 and any additional
terms imposed by the copyright holder.  Additional terms will be linked
to the Project Gutenberg-tm License for all works posted with the
permission of the copyright holder found at the beginning of this work.

1.E.4.  Do not unlink or detach or remove the full Project Gutenberg-tm
License terms from this work, or any files containing a part of this
work or any other work associated with Project Gutenberg-tm.

1.E.5.  Do not copy, display, perform, distribute or redistribute this
electronic work, or any part of this electronic work, without
prominently displaying the sentence set forth in paragraph 1.E.1 with
active links or immediate access to the full terms of the Project
Gutenberg-tm License.

1.E.6.  You may convert to and distribute this work in any binary,
compressed, marked up, nonproprietary or proprietary form, including any
word processing or hypertext form.  However, if you provide access to or
distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format other than
“Plain Vanilla ASCII” or other format used in the official version
posted on the official Project Gutenberg-tm web site (www.gutenberg.org),
you must, at no additional cost, fee or expense to the user, provide a
copy, a means of exporting a copy, or a means of obtaining a copy upon
request, of the work in its original “Plain Vanilla ASCII” or other
form.  Any alternate format must include the full Project Gutenberg-tm
License as specified in paragraph 1.E.1.

1.E.7.  Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,
performing, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works
unless you comply with paragraph 1.E.8 or 1.E.9.

1.E.8.  You may charge a reasonable fee for copies of or providing
access to or distributing Project Gutenberg-tm electronic works provided
that

- You pay a royalty fee of 20% of the gross profits you derive from
     the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method
     you already use to calculate your applicable taxes.  The fee is
     owed to the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, but he
     has agreed to donate royalties under this paragraph to the
     Project Gutenberg Literary Archive Foundation.  Royalty payments
     must be paid within 60 days following each date on which you
     prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax
     returns.  Royalty payments should be clearly marked as such and
     sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the
     address specified in Section 4, “Information about donations to
     the Project Gutenberg Literary Archive Foundation.”
 
- You provide a full refund of any money paid by a user who notifies
     you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he
     does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm
     License.  You must require such a user to return or
     destroy all copies of the works possessed in a physical medium
     and discontinue all use of and all access to other copies of
     Project Gutenberg-tm works.

- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any
     money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the
     electronic work is discovered and reported to you within 90 days
     of receipt of the work.

- You comply with all other terms of this agreement for free
     distribution of Project Gutenberg-tm works.

1.E.9.  If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm
electronic work or group of works on different terms than are set
forth in this agreement, you must obtain permission in writing from
both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael
Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark.  Contact the
Foundation as set forth in Section 3 below.

1.F.

1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable
effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread
public domain works in creating the Project Gutenberg-tm
collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic
works, and the medium on which they may be stored, may contain
“Defects,” such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or
corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual
property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a
computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by
your equipment.

1.F.2.  LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the “Right
of Replacement or Refund” described in paragraph 1.F.3, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project
Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project
Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all
liability to you for damages, costs and expenses, including legal
fees.  YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT
LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE
PROVIDED IN PARAGRAPH F3.  YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE
TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE
LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR
INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH
DAMAGE.

1.F.3.  LIMITED RIGHT OF REPLACEMENT OR REFUND - If you discover a
defect in this electronic work within 90 days of receiving it, you can
receive a refund of the money (if any) you paid for it by sending a
written explanation to the person you received the work from.  If you
received the work on a physical medium, you must return the medium with
your written explanation.  The person or entity that provided you with
the defective work may elect to provide a replacement copy in lieu of a
refund.  If you received the work electronically, the person or entity
providing it to you may choose to give you a second opportunity to
receive the work electronically in lieu of a refund.  If the second copy
is also defective, you may demand a refund in writing without further
opportunities to fix the problem.

1.F.4.  Except for the limited right of replacement or refund set forth
in paragraph 1.F.3, this work is provided to you ‘AS-IS’ WITH NO OTHER
WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO
WARRANTIES OF MERCHANTIBILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.

1.F.5.  Some states do not allow disclaimers of certain implied
warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages.
If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the
law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be
interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by
the applicable state law.  The invalidity or unenforceability of any
provision of this agreement shall not void the remaining provisions.

1.F.6.  INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the
trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone
providing copies of Project Gutenberg-tm electronic works in accordance
with this agreement, and any volunteers associated with the production,
promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,
harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,
that arise directly or indirectly from any of the following which you do
or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm
work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any
Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.


Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of computers
including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists
because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from
people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need, is critical to reaching Project Gutenberg-tm’s
goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.
To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
and the Foundation web page at https://www.pglaf.org.


Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive
Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service.  The Foundation’s EIN or federal tax identification
number is 64-6221541.  Its 501(c)(3) letter is posted at
https://pglaf.org/fundraising.  Contributions to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent
permitted by U.S. federal laws and your state’s laws.

The Foundation’s principal office is located at 4557 Melan Dr. S.
Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
throughout numerous locations.  Its business office is located at
809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email
business@pglaf.org.  Email contact links and up to date contact
information can be found at the Foundation’s web site and official
page at https://pglaf.org

For additional contact information:
     Dr. Gregory B. Newby
     Chief Executive and Director
     gbnewby@pglaf.org


Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
spread public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements.  We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance.  To
SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any
particular state visit https://pglaf.org

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other
ways including including checks, online payments and credit card
donations.  To donate, please visit: https://pglaf.org/donate


Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
works.

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg-tm
concept of a library of electronic works that could be freely shared
with anyone.  For thirty years, he produced and distributed Project
Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.


Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.
unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily
keep eBooks in compliance with any particular paper edition.


Most people start at our Web site which has the main PG search facility:

     https://www.gutenberg.org

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.