The Project Gutenberg EBook of Hunting Sketches, by Anthony Trollope

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org


Title: Hunting Sketches

Author: Anthony Trollope

Release Date: July 26, 2008 [EBook #814]
Last Updated: February 7, 2013

Language: English

Character set encoding: ASCII

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK HUNTING SKETCHES ***




Produced by An Anonymous Volunteer, and David Widger
 



HUNTING SKETCHES  

by Anthony Trollope  









Contents  

THE MAN WHO HUNTS AND DOESN'T LIKE IT.

THE MAN WHO HUNTS AND DOES LIKE IT.

THE LADY WHO RIDES TO HOUNDS.

THE HUNTING FARMER.

THE MAN WHO HUNTS AND NEVER JUMPS.

THE HUNTING PARSON.

THE MASTER OF HOUNDS.

HOW TO RIDE TO HOUNDS








THE MAN WHO HUNTS AND DOESN'T LIKE IT.  


It seems to be odd, at first sight, that there should be any such men as  these; but their name and number is legion. If we were to deduct from the  hunting-crowd farmers, and others who hunt because hunting is brought to  their door, of the remainder we should find that the﹃men who don't like  it﹄have the preponderance. It is pretty much the same, I think, with all  amusements. How many men go to balls, to races, to the theatre, how many  women to concerts and races, simply because it is the thing to do? They  have perhaps, a vague idea that they may ultimately find some joy in the  pastime; but, though they do the thing constantly, they never like it. Of  all such men, the hunting men are perhaps the most to be pitied.  
They are easily recognized by any one who cares to scrutinize the men  around him in the hunting field. It is not to be supposed that all those  who, in common parlance, do not ride, are to be included among the number  of hunting men who don't like it. Many a man who sticks constantly to the  roads and lines of gates, who, from principle, never looks at a fence, is  much attached to hunting. Some of those who have borne great names as  Nimrods in our hunting annals would as life have led a forlorn-hope as put  a horse at a flight of hurdles. But they, too, are known; and though the  nature of their delight is a mystery to straight-going men, it is manifest  enough, that they do like it. Their theory of hunting is at any rate  plain. They have an acknowledged system, and know what they are doing. But  the men who don't like it, have no system, and never know distinctly what  is their own aim. During some portion of their career they commonly try to  ride hard, and sometimes for a while they will succeed. In short spurts,  while the cherry-brandy prevails, they often have small successes; but  even with the assistance of a spur in the head they never like it.  
Dear old John Leech! What an eye he had for the man who hunts and doesn't  like it! But for such, as a pictorial chronicler of the hunting field he  would have had no fame. Briggs, I fancy, in his way did like it. Briggs  was a full-blooded, up-apt, awkward, sanguine man, who was able to like  anything, from gin and water upwards. But with how many a wretched  companion of Briggs' are we not familiar? men as to whom any girl of  eighteen would swear from the form of his visage and the carriage of his  legs as he sits on his horse that he was seeking honour where honour was  not to be found, and looking for pleasure in places where no pleasure lay  for him.  
But the man who hunts and doesn't like it, has his moments of  gratification, and finds a source of pride in his penance. In the summer,  hunting does much for him. He does not usually take much personal care of  his horses, as he is probably a town man and his horses are summered by a  keeper of hunting stables; but he talks of them. He talks of them freely,  and the keeper of the hunting stables is occasionally forced to write to  him. And he can run down to look at his nags, and spend a few hours eating  bad mutton chops, walking about the yards and paddocks, and, bleeding  halfcrowns through the nose. In all this there is a delight which offers  some compensation for his winter misery to our friend who hunts and  doesn't like it.  
He finds it pleasant to talk of his horses especially to young women, with  whom, perhaps, the ascertained fact of his winter employment does give him  some credit. It is still something to be a hunting man even yet, though  the multiplicity of railways and the existing plethora of money has so  increased the number of sportsmen, that to keep a nag or two near some  well-known station, is nearly as common as to die. But the delight of  these martyrs is at the highest in the presence of their tailors; or,  higher still, perhaps, in that of their bootmakers. The hunting man does  receive some honour from him who makes his breeches; and, with a  well-balanced sense of justice, the tailor's foreman is, I think, more  patient, more admiring, more demonstrative in his assurances, more ready  with his bit of chalk, when handling the knee of the man who doesn't like  the work, than he ever is with the customer who comes to him simply  because he wants some clothes fit for the saddle. The judicious  conciliating tradesman knows that compensation should be given, and he  helps to give it. But the visits to the bootmaker are better still. The  tailor persists in telling his customer how his breeches should be made,  and after what fashion they should be worn; but the bootmaker will take  his orders meekly. If not ruffled by paltry objections as to the fit of  the foot, he will accede to any amount of instructions as to the legs and  tops. And then a new pair of top boots is a pretty toy; Costly, perhaps,  if needed only as a toy, but very pretty, and more decorative in a  gentleman's dressing-room than any other kind of garment. And top boots,  when multiplied in such a locality, when seen in a phalanx tell such  pleasant lies on their owner's behalf. While your breeches are as dumb in  their retirement as though you had not paid for them, your conspicuous  boots are eloquent with a thousand tongues! There is pleasure found, no  doubt, in this.  
As the season draws nigh the delights become vague, and still more vague;  but, nevertheless, there are delights. Getting up at six o'clock in  November to go down to Bletchley by an early train is not in itself  pleasant, but on the opening morning, on the few first opening mornings,  there is a promise about the thing which invigorates and encourages the  early riser. He means to like it this year if he can. He has still some  undefined notion that his period of pleasure will now come. He has not, as  yet, accepted the adverse verdict which his own nature has given against  him in this matter of hunting, and he gets into his early tub with acme  glow of satisfaction. And afterwards it is nice to find himself bright  with mahogany tops, buff-tinted breeches, and a pink coat. The ordinary  habiliments of an English gentleman are so sombre that his own eye is  gratified, and he feels that he has placed himself in the vanguard of  society by thus shining in his apparel. And he will ride this year! He is  fixed to that purpose. He will ride straight; and, if possible, he will  like it.  
But the Ethiop cannot change his skin, nor can any man add a cubit to his  stature. He doesn't like it, and all around him in the field know how it  is with him; he himself knows how it is with others like himself, and he  congregates with his brethren. The period of his penance has come upon  him. He has to pay the price of those pleasant interviews with his  tradesmen. He has to expiate the false boasts made to his female cousins.  That row of boots cannot be made to shine in his chamber for nothing. The  hounds have found, and the fox is away. Men are fastening on their  flat-topped hats and feeling themselves in their stirrups. Horses are hot  for the run, and the moment for liking it has come, if only it were  possible!  
But at moments such as these something has to be done. The man who doesn't  like it, let him dislike it ever so much, cannot check his horse and  simply ride back to the hunting stables. He understands that were he to do  that, he must throw up his cap at once and resign. Nor can he trot easily  along the roads with the fat old country gentleman who is out on his rough  cob, and who, looking up to the wind and remembering the position of  adjacent coverts, will give a good guess as to the direction in which the  field will move. No; he must make an effort. The time of his penance has  come, and the penance must be borne. There is a spark of pluck about him,  though unfortunately he has brought it to bear in a wrong direction. The  blood still runs at his heart, and he resolves that he will ride, if only  he could tell which way.  
The stout gentleman on the cob has taken the road to the left with a few  companions; but our friend knows that the stout gentleman has a little  game of his own which will not be suitable for one who intends to ride.  Then the crowd in front has divided itself. Those to the right rush down a  hill towards a brook with a ford. One or two, men whom he hates with an  intensity of envy, have jumped the brook, and have settled to their work.  Twenty or thirty others are hustling themselves through the water. The  time for a judicious start on that side is already gone. But others, a  crowd of others, are facing the big ploughed field immediately before  them. That is the straightest riding, and with them he goes. Why has the  scent lain so hot over the up-turned heavy ground? Why do they go so fast  at this the very first blush of the morning? Fortune is always against  him, and the horse is pulling him through the mud as though the brute  meant to drag his arm out of the socket. At the first fence, as he is  steadying himself, a butcher passes him roughly in the jump and nearly  takes away the side of his top boot. He is knocked half out of his saddle,  and in that condition scrambles through. When he has regained his  equilibrium he sees the happy butcher going into the field beyond. He  means to curse the butcher when he catches him, but the butcher is safe. A  field and a half before him he still sees the tail hounds, and renews his  effort. He has meant to like it to-day, and he will. So he rides at the  next fence boldly, where the butcher has left his mark, and does it pretty  well, with a slight struggle. Why is it that he can never get over a ditch  without some struggle in his saddle, some scramble with his horse? Why  does he curse the poor animal so constantly, unless it be that he cannot  catch the butcher? Now he rushes at a gate which others have opened for  him, but rushes too late and catches his leg. Mad with pain, he nearly  gives it up, but the spark of pluck is still there, and with throbbing  knee he perseveres. How he hates it! It is all detestable now. He cannot  hold his horse because of his gloves, and he cannot get them off. The  sympathetic beast knows that his master is unhappy, and makes himself  unhappy and troublesome in consequence. Our friend is still going, riding  wildly, but still keeping a grain of caution for his fences. He has not  been down yet, but has barely saved himself more than once. The ploughs  are very deep, and his horse, though still boring at him, pants heavily.  Oh, that there might come a check, or that the brute of a fox might  happily go to ground! But no! The ruck of the hunt is far away from him in  front, and the game is running steadily straight for some well known  though still distant protection. But the man who doesn't like it still  sees a red coat before him, and perseveres in chasing the wearer of it.  The solitary red coat becomes distant, and still more distant from him,  but he goes on while he can yet keep the line in which that red coat has  ridden. He must hurry himself, however, or he will be lost to humanity,  and will be alone. He must hurry himself, but his horse now desires to  hurry no more. So he puts his spurs to the brute savagely, and then at  some little fence, some ignoble ditch, they come down together in the mud,  and the question of any further effort is saved for the rider. When he  arises the red coat is out of sight, and his own horse is half across the  field before him. In such a position, is it possible that a man should  like it?  
About four o'clock in the afternoon, when the other men are coming in, he  turns up at the hunting stables, and nobody asks him any questions. He may  have been doing fairly well for what anybody knows, and, as he says  nothing of himself, his disgrace is at any rate hidden. Why should he tell  that he had been nearly an hour on foot trying to catch his horse, that he  had sat himself down on a bank and almost cried, and that he had drained  his flask to the last drop before one o'clock? No one need know the extent  of his miseries. And no one does know how great is the misery endured by  those who hunt regularly, and who do not like it.  






THE MAN WHO HUNTS AND DOES LIKE IT.  


The man who hunts and does like it is an object of keen envy to the man  who hunts and doesn't; but he, too, has his own miseries, and I am not  prepared to say that they are always less aggravating than those endured  by his less ambitious brother in the field. He, too, when he comes to make  up his account, when he brings his hunting to book and inquires whether  his whistle has been worth its price, is driven to declare that vanity and  vexation of spirit have been the prevailing characteristics of his hunting  life. On how many evenings has he returned contented with his sport? How  many days has he declared to have been utterly wasted? How often have  frost and snow, drought and rain, wind and sunshine, impeded his plans?  for to a hunting man frost, snow, drought, rain, wind and sunshine, will  all come amiss. Then, when the one run of the season comes, he is not  there! He has been idle and has taken a liberty with the day; or he has  followed other gods and gone with strange hounds. With sore ears and  bitter heart he hears the exaggerated boastings of his comrades, and  almost swears that he will have no more of it. At the end of the season he  tells himself that the season's amusement has cost him five hundred  pounds; that he has had one good day, three days that were not bad, and  that all the rest have been vanity and vexation of spirit. After all, it  may be a question whether the man who hunts and doesn't like it does not  have the best of it.  
When we consider what is endured by the hunting man the wonder is that any  man should like it. In the old days of Squire Western, and in the old days  too since the time of Squire Western, the old days of thirty years since,  the hunting man had his hunting near to him. He was a country gentleman  who considered himself to be energetic if he went out twice a week, and in  doing this he rarely left his house earlier for that purpose than he would  leave it for others. At certain periods of the year he would, perhaps, be  out before dawn; but then the general habits of his life conduced to early  rising; and his distances were short. If he kept a couple of horses for  the purpose he was well mounted, and these horses were available for other  uses. He rode out and home, jogging slowly along the roads, and was a  martyr to no ambition. All that has been changed now. The man who hunts  and likes it, either takes a small hurting seat away from the comforts of  his own home, or he locates himself miserably at an inn, or he undergoes  the purgatory of daily journeys up and down from London, doing that for  his hunting which no consideration of money-making would induce him to do  for his business. His hunting requires from him everything, his time, his  money, his social hours, his rest, his sweet morning sleep; nay, his very  dinners have to be sacrificed to this Moloch!  
Let us follow him on an ordinary day. His groom comes to his bed-chamber  at seven o'clock, and tells him that it has frozen during the night. If he  be a London man, using the train for his hunting, he knows nothing of the  frost, and does not learn whether the day be practicable or not till he  finds himself down in the country. But we will suppose our friend to be  located in some hunting district, and accordingly his groom visits him  with tidings. "Is it freezing now?" he asks from under the bedclothes. And  even the man who does like it at such moments almost wishes that the  answer should be plainly in the affirmative. Then swiftly again to the  arms of Morpheus he might take himself, and ruffle his temper no further  on that morning! He desires, at any rate, a decisive answer. To be or not  to be as regards that day's hurting is what he now wants to know. But that  is exactly what the groom cannot tell him.﹃It's just a thin crust of  frost, sir, and the s'mometer is a standing at the pint.﹄That is the  answer which the man makes, and on that he has to come to a decision! For  half an hour he lies doubting while his water is getting cold, and then  sends for his man again. The thermometer is still standing at the point,  but the man has tried the crust with his heel and found it to be very  thin. The man who hunts and likes it scorns his ease, and resolves that he  will at any rate persevere. He tumbles into his tub, and a little before  nine comes out to his breakfast, still doubting sorely whether or no the  day "will do." There he, perhaps, meets one or two others like himself,  and learns that the men who hunt and don't like it are still warm in their  beds. On such mornings as these, and such mornings are very many, the men  who hunt and do not like it certainly have the best of it. The man who  hunts and does like it takes himself out to some kitchen-garden or  neighbouring paddock, and kicks at the ground himself. Certainly there is  a crust, a very manifest crust. Though he puts up in the country, he has  to go sixteen miles to the meet, and has no means of knowing whether or no  the hounds will go out. "Jorrocks always goes if there's a chance," says  one fellow, speaking of the master. "I don't know," says our friend;﹃he's  a deal slower at it than he used to be. For my part, I wish Jorrocks would  go; he's getting too old.﹄Then he bolts a mutton chop and a couple of  eggs hurriedly, and submits himself to be carried off in the trap.  
Though he is half an hour late at the meet, no hounds have as yet come,  and he begins to curse his luck. A non-hunting day, a day that turns out  to be no day for hunting purposes, begun in this way, is of all days the  most melancholy. What is a man to do with himself who has put himself into  his boots and breeches, and who then finds himself, by one o'clock, landed  back at his starting-point without employment? Who under such  circumstances can apply himself to any salutary employment? Cigars and  stable-talk are all that remain to him; and it is well for him if he can  refrain from the additional excitement of brandy and water.  
But on the present occasion we will not presume that our friend has fallen  into so deep a bathos of misfortune. At twelve o'clock Tom appears, with  the hounds following slowly at his heels; and a dozen men, angry with  impatience, fly at him with assurances that there has been no sign of  frost since ten o'clock. "Ain't there?" says Tom;﹃you look at the north  sides of the banks, and see how you'd like it.﹄Some one makes an uncivil  remark as to the north sides of the banks, and wants to know when old  Jorrocks is coming. "The squire'll be here time enough," says Tom. And  then there takes place that slow walking up and down of the hounds, which  on such mornings always continues for half an hour. Let him who envies the  condition of the man who hunts and likes it, remember that a cold thaw is  going on, that our friend is already sulky with waiting, that to ride up  and down for an hour and a half at a walking pace on such a morning is not  an exhilarating pastime, and he will understand that the hunting man  himself may have doubts as to the wisdom of his course of action.  
But at last Jorrocks is there, and the hounds trot off to cover. So dull  has been everything on this morning that even that is something, and men  begin to make themselves happier in the warmth of the movement. The hounds  go into covert, and a period of excitement is commenced. Our friend who  likes hunting remarks to his neighbour that the ground is rideable. His  neighbour who doesn't like it quite so well says that he doesn't know.  They remain standing close together on a forest ride for twenty minutes,  but conversation doesn't go beyond that. The man who doesn't like it has  lit a cigar, but the man who does like it never lights a cigar when hounds  are drawing.  
And now the welcome music is heard, and a fox has been found. Mr.  Jorrocks, gallopping along the ride with many oaths, implores those around  him to hold their tongues and remain quiet. Why he should trouble himself  to do this, as he knows that no one will obey his orders, it is difficult  to surmise. Or why men should stand still in the middle of a large wood  when they expect a fox to break, because Mr. Jorrocks swears at them, is  also not to be understood. Our friend pays no attention to Mr. Jorrocks,  but makes for the end of the ride, going with ears erect, and listening to  the distant hounds as they turn upon the turning fox. As they turn, he  returns; and, splashing through the mud of the now softened ground,  through narrow tracks, with the boughs in his face, listening always, now  hoping, now despairing, speaking to no one, but following and followed, he  makes his way backwards and forwards through the wood, till at last, weary  with wishing and working, he rests himself in some open spot, and begins  to eat his luncheon. It is now past two, and it would puzzle him to say  what pleasure he has as yet had out of his day's amusement.  
But now, while the flask is yet at his mouth, he hears from some distant  corner a sound that tells him that the fox is away. He ought to have  persevered, and then he would have been near them. As it is, all that  labour of riding has been in vain, and he has before him the double task  of finding the line of the hounds and of catching them when he has found  it. He has a crowd of men around him; but he knows enough of hunting to be  aware that the men who are wrong at such moments are always more numerous  than they who are right. He has to choose for himself, and chooses  quickly, dashing down a ride to the right, while a host of those who know  that he is one of them who like it, follow closely at his heels, too  closely, as he finds at the first fence out of the woods, when one of his  young admirers almost jumps on the top of him.﹃Do you want to get into my  pocket, sir?﹄he says, angrily. The young admirer is snubbed, and, turning  away, attempts to make a line for himself.  
But though he has been followed, he has great doubt as to his own course.  To hesitate is to be lost, so he goes on, on rapidly, looking as he clears  every fence for the spot at which he is to clear the next; but he is by no  means certain of his course. Though he has admirers at his heels who  credit him implicitly, his mind is racked by an agony of ignorance. He has  got badly away, and the hounds are running well, and it is going to be a  good thing; and he will not see it. He has not been in for anything good  this year, and now this is his luck! His eye travels round over the  horizon as he is gallopping, and though he sees men here and there, he can  catch no sign of a hound; nor can he catch the form of any man who would  probably be with them. But he perseveres, choosing his points as he goes,  till the tail of his followers becomes thinner and thinner. He comes out  upon a road, and makes the pace as good as he can along the soft edge of  it. He sniffs at the wind, knowing that the fox, going at such a pace as  this, must run with it. He tells himself from outward signs where he is,  and uses his dead knowledge to direct him. He scorns to ask a question as  he passes countrymen in his course, but he would give five guineas to know  exactly where the hounds are at that moment. He has been at it now forty  minutes, and is in despair. His gallant nag rolls a little under him, and  he knows that he has been going too fast. And for what; for what? What  good has it all done him? What good will it do him, though he should kill  the beast? He curses between his teeth, and everything is vanity and  vexation of spirit.  
"They've just run into him at Boxall Springs, Mr. Jones," says a farmer  whom he passes on the road. Boxall Springs is only a quarter of a mile  before him, but he wonders how the farmer has come to know all about it.  But on reaching Boxall Springs he finds that the farmer was right, and  that Tom is already breaking up the fox. "Very good thing, Mr. Jones,"  says the squire in good humour. Our friend mutters something between his  teeth and rides away in dudgeon from the triumphant master. On his road  home he hears all about it from everybody. It seems to him that he alone  of all those who are anybody has missed the run, the run of the season!  "And killed him in the open as you may say," says Smith, who has already  twice boasted in Jones's hearing that he had seen every turn the hounds  had made. "It wasn't in the open," says Jones, reduced in his anger to  diminish as far as may be the triumph of his rival.  
Such is the fate, the too frequent fate of the man who hunts and does like  it.  






THE LADY WHO RIDES TO HOUNDS.  


Among those who hunt there are two classes of hunting people who always  like it, and these people are hunting parsons and hunting ladies. That it  should be so is natural enough. In the life and habits of parsons and  ladies there is much that is antagonistic to hunting, and they who  suppress this antagonism do so because they are Nimrods at heart. But the  riding of these horsemen under difficulties, horsemen and horsewomen,  leaves a strong impression on the casual observer of hunting; for to such  an one it seems that the hardest riding is forthcoming exactly where no  hard riding should be expected. On the present occasion I will, if you  please, confine myself to the lady who rides to hounds, and will begin  with an assertion, which will not be contradicted, that the number of such  ladies is very much on the increase.  
Women who ride, as a rule, ride better than men. They, the women, have  always been instructed; whereas men have usually come to ride without any  instruction. They are put upon ponies when they are all boys, and put  themselves upon their fathers' horses as they become hobbledehoys: and  thus they obtain the power of sticking on to the animal while he gallops  and jumps, and even while he kicks and shies; and, so progressing, they  achieve an amount of horsemanship which answers the purposes of life. But  they do not acquire the art of riding with exactness, as women do, and  rarely have such hands as a woman has on a horse's mouth. The consequence  of this is that women fall less often than men, and the field is not often  thrown into the horror which would arise were a lady known to be in a  ditch with a horse lying on her.  
I own that I like to see three or four ladies out in a field, and I like  it the better if I am happy enough to count one or more of them among my  own acquaintances. Their presence tends to take off from hunting that  character of horseyness, of both fast horseyness and slow horseyness,  which has become, not unnaturally, attached to it, and to bring it within  the category of gentle sports. There used to prevail an idea that the  hunting man was of necessity loud and rough, given to strong drinks, ill  adapted for the poetries of life, and perhaps a little prone to make money  out of his softer friend. It may now be said that this idea is going out  of vogue, and that hunting men are supposed to have that same feeling with  regard to their horses, the same and no more, which ladies have for their  carriage or soldiers for their swords. Horses are valued simply for the  services that they can render, and are only valued highly when they are  known to be good servants. That a man may hunt without drinking or  swearing, and may possess a nag or two without any propensity to sell it  or them for double their value, is now beginning to be understood. The  oftener that women are to be seen "out," the more will such improved  feelings prevail as to hunting, and the pleasanter will be the field to  men who are not horsey, but who may nevertheless be good horsemen.  
There are two classes of women who ride to hounds, or, rather, among many  possible classifications, there are two to which I will now call  attention. There is the lady who rides, and demands assistance; and there  is the lady who rides, and demands none. Each always, I may say always,  receives all the assistance that she may require; but the difference  between the two, to the men who ride with them, is very great. It will, of  course, be understood that, as to both these samples of female Nimrods, I  speak of ladies who really ride, not of those who grace the coverts with,  and disappear under the auspices of, their papas or their grooms when the  work begins.  
The lady who rides and demands assistance in truth becomes a nuisance  before the run is over, let her beauty be ever so transcendent, her  horsemanship ever-so-perfect, and her battery of general feminine  artillery ever so powerful. She is like the American woman, who is always  wanting your place in a railway carriage, and demanding it, too, without  the slightest idea of paying you for it with thanks; whose study it is to  treat you as though she ignored your existence while she is appropriating  your services. The hunting lady who demands assistance is very particular  about her gates, requiring that aid shall be given to her with instant  speed, but that the man who gives it shall never allow himself to be  hurried as he renders it. And she soon becomes reproachful, oh, so soon!  It is marvellous to watch the manner in which a hunting lady will become  exacting, troublesome, and at last imperious, deceived and spoilt by the  attention which she receives. She teaches herself to think at last that a  man is a brute who does not ride as though he were riding as her servant,  and that it becomes her to assume indignation if every motion around her  is not made with some reference to her safety, to her comfort, or to her  success. I have seen women look as Furies look, and heard them speak as  Furies are supposed to speak, because men before them could not bury  themselves and their horses out of their way at a moment's notice, or  because some pulling animal would still assert himself while they were  there, and not sink into submission and dog-like obedience for their  behoof.  
I have now before my eyes one who was pretty, brave, and a good  horse-woman; but how men did hate her! When you were in a line with her  there was no shaking her off. Indeed, you were like enough to be shaken  off yourself, and to be rid of her after that fashion. But while you were  with her you never escaped her at a single fence, and always felt that you  were held to be trespassing against her in some manner. I shall never  forget her voice, "Pray, take care of that gate." And yet it was a pretty  voice, and elsewhere she was not given to domineering more than is common  to pretty women in general; but she had been taught badly from the  beginning, and she was a pest. It was the same at every gap.﹃Might I ask  you not to come too near me?﹄And yet it was impossible to escape her. Men  could not ride wide of her, for she would not ride wide of them. She had  always some male escort with her, who did not ride as she rode, and  consequently, as she chose to have the advantage of an escort, of various  escorts, she was always in the company of some who did not feel as much  joy in the presence of a pretty young woman as men should do under all  circumstances. "Might I ask you not to come too near me?" If she could  only have heard the remarks to which this constant little request of hers  gave rise. She is now the mother of children, and her hunting days are  gone, and probably she never makes that little request. Doubtless that  look, made up partly of offence and partly of female dignity, no longer  clouds her brow. But I fancy that they who knew her of old in the hunting  field never approach her now without fancying that they hear those  reproachful words, and see that powerful look of injured feminine  weakness.  
But there is the hunting lady who rides hard and never asks for  assistance. Perhaps I may be allowed to explain to embryo Dianas, to the  growing huntresses of the present age, that she who rides and makes no  demand receives attention as close as is ever given to her more imperious  sister. And how welcome she is! What a grace she lends to the day's sport!  How pleasant it is to see her in her pride of place, achieving her mastery  over the difficulties in her way by her own wit, as all men, and all women  also, must really do who intend to ride to hounds; and doing it all  without any sign that the difficulties are too great for her!  
The lady who rides like this is in truth seldom in the way. I have heard  men declare that they would never wish to see a side-saddle in the field  because women are troublesome, and because they must be treated with  attention let the press of the moment be ever so instant. From this I  dissent altogether. The small amount of courtesy that is needed is more  than atoned for by the grace of her presence, and in fact produces no more  impediment in the hunting-field than in other scenes of life. But in the  hunting-field, as in other scenes, let assistance never be demanded by a  woman. If the lady finds that she cannot keep a place in the first flight  without such demands on the patience of those around her, let her  acknowledge to herself that the attempt is not in her line, and that it  should be abandoned. If it be the ambition of a hunting lady to ride  straight, and women have very much of this ambition, let her use her eyes  but never her voice; and let her ever have a smile for those who help her  in her little difficulties. Let her never ask any one﹃to take care of  that gate,﹄or look as though she expected the profane crowd to keep aloof  from her. So shall she win the hearts of those around her, and go safely  through brake and brier, over ditch and dyke, and meet with a score of  knights around her who will be willing and able to give her eager aid  should the chance of any moment require it.  
There are two accusations which the more demure portion of the world is  apt to advance against hunting ladies, or, as I should better say, against  hunting as an amusement for ladies. It leads to flirting, they say, to  flirting of a sort which mothers would not approve; and it leads to fast  habits, to ways and thoughts which are of the horse horsey, and of the  stable, strongly tinged with the rack and manger. The first of these  accusations is, I think, simply made in ignorance. As girls are brought up  among us now-a-days, they may all flirt, if they have a mind to do so; and  opportunities for flirting are much better and much more commodious in the  ball-room, in the drawing-room, or in the park, than they are in the  hunting-field. Nor is the work in hand of a nature to create flirting  tendencies, as, it must be admitted, is the nature of the work in hand  when the floors are waxed and the fiddles are going. And this error has  sprung from, or forms part of, another, which is wonderfully common among  non-hunting folk. It is very widely thought by many, who do not, as a  rule, put themselves in opposition to the amusements of the world, that  hunting in itself is a wicked thing; that hunting men are fast, given to  unclean living and bad ways of life; that they usually go to bed drunk,  and that they go about the world roaring hunting cries, and disturbing the  peace of the innocent generally. With such men, who could wish that wife,  sister, or daughter should associate? But I venture to say that this  opinion, which I believe to be common, is erroneous, and that men who hunt  are not more iniquitous than men who go out fishing, or play dominoes, or  dig in their gardens. Maxima debetur pueris reverentia, and still more to  damsels; but if boys and girls will never go where they will hear more to  injure them than they will usually do amidst the ordinary conversation of  a hunting field, the maxima reverentia will have been attained.  
As to that other charge, let it be at once admitted that the young lady  who has become of the horse horsey has made a fearful, almost a fatal  mistake. And so also has the young man who falls into the same error. I  hardly know to which such phase of character may be most injurious. It is  a pernicious vice, that of succumbing to the beast that carries you, and  making yourself, as it were, his servant, instead of keeping him ever as  yours. I will not deny that I have known a lady to fall into this vice  from hunting; but so also have I known ladies to marry their music-masters  and to fall in love with their footmen. But not on that account are we to  have no music-masters and no footmen.  
Let the hunting lady, however, avoid any touch of this blemish,  remembering that no man ever likes a woman to know as much about a horse  as he thinks he knows himself.  






THE HUNTING FARMER.  


Few hunting men calculate how much they owe to the hunting farmer, or  recognize the fact that hunting farmers contribute more than any other  class of sportsmen towards the maintenance of the sport. It is hardly too  much to say that hunting would be impossible if farmers did not hunt. If  they were inimical to hunting, and men so closely concerned must be  friends or enemies, there would be no foxes left alive; and no fox, if  alive, could be kept above ground. Fences would be impracticable, and  damages would be ruinous; and any attempt to maintain the institution of  hunting would be a long warfare in which the opposing farmer would  certainly be the ultimate conqueror. What right has the hunting man who  goes down from London, or across from Manchester, to ride over the ground  which he treats as if it were his own, and to which he thinks that free  access is his undoubted privilege? Few men, I fancy, reflect that they  have no such right, and no such privilege, or recollect that the very  scene and area of their exercise, the land that makes hunting possible to  them, is contributed by the farmer. Let any one remember with what  tenacity the exclusive right of entering upon their small territories is  clutched and maintained by all cultivators in other countries; let him  remember the enclosures of France, the vine and olive terraces of Tuscany,  or the narrowly-watched fields of Lombardy; the little meadows of  Switzerland on which no stranger's foot is allowed to come, or the Dutch  pastures, divided by dykes, and made safe from all intrusions. Let him  talk to the American farmer of English hunting, and explain to that  independent, but somewhat prosaic husbandman, that in England two or three  hundred men claim the right of access to every man's land during the whole  period of the winter months! Then, when he thinks of this, will he realize  to himself what it is that the English farmer contributes to hunting in  England? The French countryman cannot be made to understand it. You cannot  induce him to believe that if he held land in England, looking to make his  rent from tender young grass-fields and patches of sprouting corn, he  would be powerless to keep out intruders, if those intruders came in the  shape of a rushing squadron of cavalry, and called themselves a hunt. To  him, in accordance with his existing ideas, rural life under such  circumstances would be impossible. A small pan of charcoal, and an  honourable death-bed, would give him relief after his first experience of  such an invasion.  
Nor would the English farmer put up with the invasion, if the English  farmer were not himself a hunting man. Many farmers, doubtless, do not  hunt, and they bear it, with more or less grace; but they are inured to it  from their infancy, because it is in accordance with the habits and  pleasures of their own race. Now and again, in every hunt, some man comes  up, who is, indeed, more frequently a small proprietor new to the glories  of ownership, than a tenant farmer, who determines to vindicate his rights  and oppose the field. He puts up a wire-fence round his domain, thus  fortifying himself, as it were, in his citadel, and defies the world  around him. It is wonderful how great is the annoyance which one such man  may give, and how thoroughly he may destroy the comfort of the coverts in  his neighbourhood. But, strong as such an one is in his fortress, there  are still the means of fighting him. The farmers around him, if they be  hunting men, make the place too hot to hold him. To them he is a thing  accursed, a man to be spoken of with all evil language, as one who desires  to get more out of his land than Providence, that is, than an English  Providence, has intended. Their own wheat is exposed, and it is abominable  to them that the wheat of another man should be more sacred than theirs.  
All this is not sufficiently remembered by some of us when the period of  the year comes which is trying to the farmer's heart, when the young  clover is growing, and the barley has been just sown. Farmers, as a rule,  do not think very much of their wheat. When such riding is practicable, of  course they like to see men take the headlands and furrows; but their  hearts are not broken by the tracks of horses across their wheat-fields. I  doubt, indeed, whether wheat is ever much injured by such usage. But let  the thoughtful rider avoid the new-sown barley; and, above all things, let  him give a wide berth to the new-laid meadows of artificial grasses. They  are never large, and may always be shunned. To them the poaching of  numerous horses is absolute destruction. The surface of such enclosures  should be as smooth as a billiard-table, so that no water may lie in  holes; and, moreover, any young plant cut by a horse's foot is trodden out  of existence. Farmers do see even this done, and live through it without  open warfare; but they should not be put to such trials of temper or  pocket too often.  
And now for my friend the hunting farmer in person, the sportsman whom I  always regard as the most indispensable adjunct to the field, to whom I  tender my spare cigar with the most perfect expression of my good will.  His dress is nearly always the same. He wears a thick black coat, dark  brown breeches, and top boots, very white in colour, or of a very dark  mahogany, according to his taste. The hunting farmer of the old school  generally rides in a chimney-pot hat; but, in this particular, the younger  brethren of the plough are leaving their old habits, and running into  caps, net hats, and other innovations which, I own, are somewhat  distasteful to me. And there is, too, the ostentatious farmer, who rides  in scarlet, signifying thereby that he subscribes his ten or fifteen  guineas to the hunt fund. But here, in this paper, it is not of him I  speak. He is a man who is so much less the farmer, in that he is the more  an ordinary man of the ordinary world. The farmer whom we have now before  us shall wear the old black coat, and the old black hat, and the white top  boots, rather daubed in their whiteness; and he shall be the genuine  farmer of the old school.  
My friend is generally a modest man in the field, seldom much given to  talking unless he be first addressed; and then he prefers that you shall  take upon yourself the chief burden of the conversation. But on certain  hunting subjects he has his opinion, indeed, a very strong opinion, and if  you can drive him from that, your eloquence must be very great. He is very  urgent about special coverts, and even as to special foxes; and you will  often find smouldering in his bosom, if you dive deep enough to search for  it, a half-smothered fire of indignation against the master because the  country has, according to our friend's views, been drawn amiss. In such  matters the farmer is generally right; but he is slow to communicate his  ideas, and does not recognize the fact that other men have not the same  opportunities for observation which belong to him. A master, however, who  understands his business will generally consult a farmer; and he will  seldom, I think, or perhaps never, consult any one else.  
Always shake hands with your friend the farmer. It puts him at his ease  with you, and he will tell you more willingly after that ceremony what are  his ideas about the wind, and what may be expected of the day. His day's  hunting is to him a solemn thing, and he gives to it all his serious  thought. If any man can predicate anything of the run of a fox, it is the  farmer.  
I had almost said that if any one knew anything of scent, it is the  farmer; but of scent I believe that not even the farmer knows anything.  But he knows very much as to the lie of the country, and should my gentle  reader by chance have taken a glass or two of wine above ordinary over  night, the effect of which will possibly be a temporary distaste to  straight riding, no one's knowledge as to the line of the lanes is so  serviceable as that of the farmer.  
As to riding, there is the ambitious farmer and the unambitious farmer;  the farmer who rides hard, that is, ostensibly hard, and the farmer who is  simply content to know where the hounds are, and to follow them at a  distance which shall maintain him in that knowledge. The ambitious farmer  is not the hunting farmer in his normal condition; he is either one who  has an eye to selling his horse, and, riding with that view, loses for the  time his position as farmer; or he is some exceptional tiller of the soil  who probably is dangerously addicted to hunting as another man is addicted  to drinking; and you may surmise respecting him that things will not go  well with him after a year or two. The friend of my heart is the farmer  who rides, but rides without sputtering; who never makes a show of it, but  still is always there; who feels it to be no disgrace to avoid a run of  fences when his knowledge tells him that this may be done without danger  of his losing his place. Such an one always sees a run to the end. Let the  pace have been what it may, he is up in time to see the crowd of hounds  hustling for their prey, and to take part in the buzz of satisfaction  which the prosperity of the run has occasioned. But the farmer never kills  his horse, and seldom rides him even to distress. He is not to be seen  loosing his girths, or looking at the beast's flanks, or examining his  legs to ascertain what mischances may have occurred. He takes it all  easily, as men always take matters of business in which they are quite at  home. At the end of the run he sits mounted as quietly as he did at the  meet, and has none of that appearance of having done something wonderful,  which on such occasions is so very strong in the faces of the younger  portion of the pink brigade. To the farmer his day's hunting is very  pleasant, and by habit is even very necessary; but it comes in its turn  like market-day, and produces no extraordinary excitement. He does not  rejoice over an hour and ten minutes with a kill in the open, as he  rejoices when he has returned to Parliament the candidate who is pledged  to repeal of the malt-tax; for the farmer of whom we are speaking now,  though he rides with constancy, does not ride with enthusiasm.  
O fortunati sua si bona norint farmers of England! Who in the town is the  farmer's equal? What is the position which his brother, his uncle, his  cousin holds? He is a shopkeeper, who never has a holiday, and does not  know what to do with it when it comes to him; to whom the fresh air of  heaven is a stranger; who lives among sugars and oils, and the dust of  shoddy, and the size of new clothing. Should such an one take to hunting  once a week, even after years of toil, men would point their fingers at  him and whisper among themselves that he was as good as ruined. His  friends would tell him of his wife and children; and, indeed, would tell  him truly, for his customers would fly from him. But nobody grudges the  farmer his day's sport! No one thinks that he is cruel to his children and  unjust to his wife because he keeps a nag for his amusement, and can find  a couple of days in the week to go among his friends. And with what  advantages he does this! A farmer will do as much with one horse, will see  as much hunting, as an outside member of the hunt will do with four, and,  indeed, often more. He is his own head-groom, and has no scruple about  bringing his horse out twice a week. He asks no livery-stable keeper what  his beast can do, but tries the powers of the animal himself, and keeps in  his breast a correct record. When the man from London, having taken all he  can out of his first horse, has ridden his second to a stand-still, the  farmer trots up on his stout, compact cob, without a sign of distress. He  knows that the condition of a hunter and a greyhound should not be the  same, and that his horse, to be in good working health, should carry  nearly all the hard flesh that he can put upon him. How such an one must  laugh in his sleeve at the five hunters of the young swell who, after all,  is brought to grief in the middle of the season, because he has got  nothing to ride! A farmer's horse is never lame, never unfit to go, never  throws out curbs, never breaks down before or behind. Like his master, he  is never showy. He does not paw, and prance, and arch his neck, and bid  the world admire his beauties; but, like his master, he is useful; and  when he is wanted, he can always do his work.  
O fortunatus nimium agricola, who has one horse, and that a good one, in  the middle of a hunting country!  






THE MAN WHO HUNTS AND NEVER JUMPS.  


The British public who do not hunt believe too much in the jumping of  those who do. It is thought by many among the laity that the hunting man  is always in the air, making clear flights over five-barred gates,  six-foot walls, and double posts and rails, at none of which would the  average hunting man any more think of riding than he would at a small  house. We used to hear much of the Galway Blazers, and it was supposed  that in County Galway a stiff-built wall six feet high was the sort of  thing that you customarily met from field to field when hunting in that  comfortable county. Such little impediments were the ordinary food of a  real Blazer, who was supposed to add another foot of stonework and a sod  of turf when desirous of making himself conspicuous in his moments of  splendid ambition. Twenty years ago I rode in Galway now and then, and I  found the six-foot walls all shorn of their glory, and that men whose  necks were of any value were very anxious to have some preliminary  knowledge of the nature of the fabric, whether for instance it might be  solid or built of loose stones, before they trusted themselves to an  encounter with a wall of four feet and a half. And here, in England,  history, that nursing mother of fiction, has given hunting men honours  which they here never fairly earned. The traditional five-barred gate is,  as a rule, used by hunting men as it was intended to be used by the world  at large; that is to say, they open it; and the double posts and rails  which look so very pretty in the sporting pictures, are thought to be very  ugly things whenever an idea of riding at them presents itself. It is well  that mothers should know, mothers full of fear for their boys who are  beginning, that the necessary jumping of the hunting field is not after  all of so very tremendous a nature; and it may be well also to explain to  them and to others that many men hunt with great satisfaction to  themselves who never by any chance commit themselves to the peril of a  jump, either big or little.  
And there is much excellent good sense in the mode of riding adopted by  such gentlemen. Some men ride for hunting, some for jumping, and some for  exercise; some, no doubt, for all three of these things. Given a man with  a desire for the latter, no taste for the second, and some partiality for  the first, and he cannot do better than ride in the manner I am  describing. He may be sure that he will not find himself alone; and he may  be sure also that he will incur none of that ridicule which the  non-hunting man is disposed to think must be attached to such a pursuit.  But the man who hunts and never jumps, who deliberately makes up his mind  that he will amuse himself after that fashion, must always remember his  resolve, and be true to the conduct which he has laid down for himself. He  must jump not at all. He must not jump a little, when some spurt or spirit  may move him, or he will infallibly find himself in trouble. There was an  old Duke of Beaufort who was a keen and practical sportsman, a master of  hounds, and a known Nimrod on the face of the earth; but he was a man who  hunted and never jumped. His experience was perfect, and he was always  true to his resolution. Nothing ever tempted him to cross the smallest  fence. He used to say of a neighbour of his, who was not so constant,  "Jones is an ass. Look at him now. There he is, and he can't get out.  Jones doesn't like jumping, but he jumps a little, and I see him pounded  every day. I never jump at all, and I'm always free to go where I like."  The Duke was certainly right, and Jones was certainly wrong. To get into a  field, and then to have no way of getting out of it, is very  uncomfortable. As long as you are on the road you have a way open before  you to every spot on the world's surface, open, or capable of being  opened; or even if incapable of being opened, not positively detrimental  to you as long as you are on the right side. But that feeling of a prison  under the open air is very terrible, and is rendered almost agonizing by  the prisoner's consciousness that his position is the result of his own  imprudent temerity, of an audacity which falls short of any efficacious  purpose. When hounds are running, the hunting man should always, at any  rate, be able to ride on, to ride in some direction, even though it be in  a wrong direction. He can then flatter himself that he is riding wide and  making a line for himself. But to be entrapped into a field without any  power of getting out of it; to see the red backs of the forward men  becoming smaller and smaller in the distance, till the last speck  disappears over some hedge; to see the fence before you and know that it  is too much for you; to ride round and round in an agony of despair which  is by no means mute, and at last to give sixpence to some boy to conduct  you back into the road; that is wretched: that is real unhappiness. I am,  therefore, very persistent in my advice to the man who purposes to hunt  without jumping. Let him not jump at all. To jump, but only to jump a  little, is fatal. Let him think of Jones.  
The man who hunts and doesn't jump, presuming him not to be a duke or any  man greatly established as a Nimrod in the hunting world, generally comes  out in a black coat and a hat, so that he may not be specially conspicuous  in his deviations from the line of the running. He began his hunting  probably in search of exercise, but has gradually come to add a peculiar  amusement to that pursuit; and of a certain phase of hunting he at last  learns more than most of those who ride closest to the hounds. He becomes  wonderfully skillful in surmising the line which a fox may probably take,  and in keeping himself upon roads parallel to the ruck of the horsemen. He  is studious of the wind, and knows to a point of the compass whence it is  blowing. He is intimately conversant with every covert in the country;  and, beyond this, is acquainted with every earth in which foxes have had  their nurseries, or are likely to locate them. He remembers the drains on  the different farms in which the hunted animal may possible take refuge,  and has a memory even for rabbit-holes. His eye becomes accustomed to  distinguish the form of a moving horseman over half-a-dozen fields; and  let him see but a cap of any leading man, and he will know which way to  turn himself. His knowledge of the country is correct to a marvel. While  the man who rides straight is altogether ignorant of his whereabouts, and  will not even distinguish the woods through which he has ridden scores of  times, the man who rides and never jumps always knows where he is with the  utmost accuracy. Where parish is divided from parish and farm from farm,  has been a study to him; and he has learned the purpose and bearing of  every lane. He is never thrown out, and knows the nearest way from every  point to point. If there be a line of gates across from one road to  another he will use them, but he will commit himself to a line of gates on  the land of no farmer who uses padlocks.  
As he trots along the road, occasionally breaking into a gallop when he  perceives from some sign known to him that the hunt is turning from him,  he is generally accompanied by two or three unfortunates who have lost  their way and have straggled from the hounds; and to them he is a guide,  philosopher, and friend. He is good-natured for the moment, and patronizes  the lost ones. He informs them that they are at last in the right way, and  consoles them by assurances that they have lost nothing.  
"The fox broke, you know, from the sharp corner of Granby-wood," he says;  ﹃the only spot that the crowd had left for him. I saw him come out,  standing on the bridge in the road. Then he ran up-wind as far as Green's  barn.﹄"Of course he did," says one of the unfortunates who thinks he  remembers something of a barn in the early part of the performance.﹃I was  with the three or four first as far as that.﹄"There were twenty men  before the hounds there," says our man of the road, who is not without a  grain of sarcasm, and can use it when he is strong on his own ground.  "Well, he turned there, and ran back very near the corner; but he was  headed by a sheep-dog, luckily, and went to the left across the brook."  "Ah, that's where I lost them," says one unfortunate.﹃I was with them  miles beyond that,﹄says another.﹃There were five or six men rode the  brook,﹄continues our philosopher, who names the four or five, not  mentioning the unfortunate who had spoken last as having been among the  number.﹃Well; then he went across by Ashby Grange, and tried the drain at  the back of the farmyard, but Bootle had had it stopped. A fox got in  there one day last March, and Bootle always stops it since that. So he had  to go on, and he crossed the turnpike close by Ashby Church. I saw him  cross, and the hounds were then full five minutes behind him. He went  through Frolic Wood, but he didn't hang a minute, and right up the  pastures to Morley Hall.﹄"That's where I was thrown out," says the  unfortunate who had boasted before, and who is still disposed to boast a  little. But our philosopher assures him that he has not in truth been near  Morley Hall; and when the unfortunate one makes an attempt to argue, puts  him down thoroughly.﹃All I can say is, you couldn't have been there and  be here too at this moment. Morley Hall is a mile and a half to our right,  and now they're coming round to the Linney. He'll go into the little wood  there, and as there isn't as much as a nutshell open for him, they'll kill  him there. It'll have been a tidy little thing, but not very fast. I've  hardly been out of a trot yet, but we may as well move on now.﹄Then he  breaks into an easy canter by the side of the road, while the  unfortunates, who have been rolling among the heavy-ploughed ground in the  early part of the day, make vain efforts to ride by his side. They keep  him, however, in sight, and are comforted; for he is a man with a  character, and knows what he is about. He will never be utterly lost, and  as long as they can remain in his company they will not be subjected to  that dreadful feeling of absolute failure which comes upon an  inexperienced sportsman when he finds himself quite alone, and does not  know which way to turn himself.  
A man will not learn to ride after this fashion in a day, nor yet in a  year. Of all fashions of hunting it requires, perhaps, the most patience,  the keenest observation, the strongest memory, and the greatest efforts of  intellect. But the power, when achieved, has its triumph; it has its  respect, and it has its admirers. Our friend, while he was guiding the  unfortunates on the road, knew his position, and rode for a while as  though he were a chief of men. He was the chief of men there. He was doing  what he knew how to do, and was not failing. He had made no boasts which  stern facts would afterwards disprove. And when he rode up slowly to the  wood-side, having from a distance heard the huntsman's whoop that told him  of the fox's fate, he found that he had been right in every particular. No  one at that moment knows the line they have all ridden as well as he knows  it. But now, among the crowd, when men are turning their horses' heads to  the wind, and loud questions are being asked, and false answers are being  given, and the ambitious men are congratulating themselves on their deeds,  he sits by listening in sardonic silence. "Twelve miles of ground !" he  says to himself, repeating the words of some valiant youngster;﹃if it's  eight, I'll eat it.﹄And then when he hears, for he is all ear as well as  all eye, when he hears a slight boast from one of his late unfortunate  companions, a first small blast of the trumpet which will become loud anon  if it be not checked, he smiles inwardly, and moralizes on the weakness of  human nature. But the man who never jumps is not usually of a benevolent  nature, and it is almost certain that he will make up a little story  against the boaster.  
Such is the amusement of the man who rides and never jumps. Attached to  every hunt there will be always one or two such men. Their evidence is  generally reliable; their knowledge of the country is not to be doubted;  they seldom come to any severe trouble; and have usually made for  themselves a very wide circle of hunting acquaintances by whom they are  quietly respected. But I think that men regard them as they do the  chaplain on board a man-of-war, or as they would regard a herald on a  field of battle. When men are assembled for fighting, the man who  notoriously does not fight must feel himself to be somewhat lower than his  brethren around him, and must be so esteemed by others.  






THE HUNTING PARSON.  


I feel some difficulty in dealing with the character I am now about to  describe. The world at large is very prone to condemn the hunting parson,  regarding him as a man who is false to his profession; and, for myself, I  am not prepared to say that the world is wrong. Had my pastors and  masters, my father and mother, together with the other outward  circumstances of my early life, made a clergyman of me, I think that I  should not have hunted, or at least, I hope that I might have abstained;  and yet, for the life of me, I cannot see the reason against it, or tell  any man why a clergyman should not ride to hounds. In discussing the  subject, and I often do discuss it, the argument against the practice  which is finally adopted, the argument which is intended to be conclusive,  simply amounts to this, that a parish clergyman who does his duty cannot  find the time. But that argument might be used with much more truth  against other men of business, against those to whose hunting the world  takes no exception. Indeed, of all men, the ordinary parish clergyman, is,  perhaps, the least liable to such censure. He lives in the country, and  can hunt cheaper and with less sacrifice of time than other men. His  professional occupation does not absorb all his hours, and he is too often  an idle man, whether he hunt or whether he do not. Nor is it desirable  that any man should work always and never play. I think it is certainly  the fact that a clergyman may hunt twice a week with less objection in  regard to his time than any other man who has to earn his bread by his  profession. Indeed, this is so manifestly the case, that I am sure that  the argument in question, though it is the one which is always intended to  be conclusive, does not in the least convey the objection which is really  felt. The truth is, that a large and most respectable section of the world  still regards hunting as wicked. It is supposed to be like the Cider  Cellars or the Haymarket at twelve o'clock at night. The old ladies know  that the young men go to these wicked places, and hope that no great harm  is done; but it would be dreadful to think that clergymen should so  degrade themselves. Now I wish I could make the old ladies understand that  hunting is not wicked.  
But although that expressed plea as to the want of time really amounts to  nothing, and although the unexpressed feeling of old ladies as to the  wickedness of hunting does not in truth amount to much, I will not say  that there is no other impediment in the way of a hunting parson. Indeed,  there have come up of late years so many impediments in the way of any  amusement on the part of clergymen, that we must almost presume them to be  divested at their consecration of all human attributes except hunger and  thirst. In my younger days, and I am not as yet very old, an elderly  clergyman might play his rubber of whist whilst his younger reverend  brother was dancing a quadrille; and they might do this without any risk  of a rebuke from a bishop, or any probability that their neighbours would  look askance at them. Such recreations are now unclerical in the highest  degree, or if not in the highest, they are only one degree less so than  hunting. The theatre was especially a respectable clerical resource, and  we may still occasionally see heads of colleges in the stalls, or perhaps  a dean, or some rector, unambitious of further promotion. But should a  young curate show himself in the pit, he would be but a lost sheep of the  house of Israel. And latterly there went forth, at any rate in one  diocese, a firman against cricket! Novels, too, are forbidden; though the  fact that they may be enjoyed in solitude saves the clergy from absolute  ignorance as to that branch of our national literature. All this is hard  upon men who, let them struggle as they may to love the asceticisms of a  religious life, are only men; and it has a strong tendency to keep out of  the Church that very class, the younger sons of country gentlemen, whom  all Churchmen should wish to see enter it. Young men who think of the  matter when the time for taking orders is coming near, do not feel  themselves qualified to rival St. Paul in their lives; and they who have  not thought of it find themselves to be cruelly used when they are  expected to make the attempt.  
But of all the amusements which a layman may follow and a clergyman may  not, hunting is thought to be by much the worst. There is a savour of  wickedness about it in the eyes of the old ladies which almost takes it  out of their list of innocent amusements even for laymen. By the term old  ladies it will be understood, perhaps, that I do not allude simply to  matrons and spinsters who may be over the age of sixty, but to that most  respectable portion of the world which has taught itself to abhor the  pomps and vanities. Pomps and vanities are undoubtedly bad, and should be  abhorred; but it behooves those who thus take upon themselves the duties  of censors to be sure that the practices abhorred are in truth real pomps  and actual vanities, not pomps and vanities of the imagination. Now as to  hunting, I maintain that it is of itself the most innocent amusement  going, and that it has none of that Cider-Cellar flavour with which the  old ladies think that it is so savoury. Hunting is done by a crowd; but  men who meet together to do wicked things meet in small parties. Men  cannot gamble in the hunting-field, and drinking there is more difficult  than in almost any other scene of life. Anonyma, as we were told the other  day, may show herself; but if so, she rides alone. The young man must be a  brazen sinner, too far gone for hunting to hurt him, who will ride with  Anonyma in the field. I know no vice which hunting either produces or  renders probable, except the vice of extravagance; and to that, if a man  be that way given, every pursuit in life will equally lead him A seat for  a Metropolitan borough, or a love of ortolans, or a taste even for new  boots will ruin a man who puts himself in the way of ruin. The same may be  said of hunting, the same and no more.  
But not the less is the general feeling very strong against the hunting  parson; and not the less will it remain so in spite of anything that I may  say. Under these circumstances our friend the hunting parson usually rides  as though he were more or less under a cloud. The cloud is not to be seen  in a melancholy brow or a shamed demeanour; for the hunting parson will  have lived down those feelings, and is generally too forcible a man to  allow himself to be subjected to such annoyances; nor is the cloud to be  found in any gentle tardiness of his motions, or an attempt at suppressed  riding; for the hunting parson generally rides hard. Unless he loved  hunting much he would not be there. But the cloud is to be perceived and  heard in the manner in which he speaks of himself and his own doings. He  is never natural in his self-talk as is any other man. He either flies at  his own cloth at once, marring some false apology for his presence,  telling you that he is there just to see the hounds, and hinting to you  his own knowledge that he has no business to ride after them; or else he  drops his profession altogether, and speaks to you in a tone which makes  you feel that you would not dare to speak to him about his parish. You can  talk to the banker about his banking, the brewer about his brewing, the  farmer about his barley, or the landlord about his land; but to a hunting  parson of this latter class, you may not say a word about his church.  
There are three modes in which a hunting parson may dress himself for  hunting, the variations having reference solely to the nether man. As  regards the upper man there can never be a difference. A chimney-pot hat,  a white neckerchief, somewhat broad in its folds and strong with plentiful  starch, a stout black coat, cut rather shorter than is common with  clergymen, and a modest, darksome waistcoat that shall attract no  attention, these are all matters of course. But the observer, if he will  allow his eye to descend below these upper garments, will perceive that  the clergyman may be comfortable and bold in breeches, or he may be  uncomfortable and semi-decorous in black trowsers. And there is another  mode of dress open to him, which I can assure my readers is not an unknown  costume, a tertium quid, by which semi-decorum and comfort are combined.  The hunting breeches are put on first, and the black trowsers are drawn  over them.  
But in whatever garb the hunting parson may ride, he almost invariably  rides well, and always enjoys the sport. If he did not, what would tempt  him to run counter, as he does, to his bishop and the old ladies? And  though, when the hounds are first dashing out of covert, and when the  sputtering is beginning and the eager impetuosity of the young is driving  men three at a time into the same gap, when that wild excitement of a fox  just away is at its height, and ordinary sportsmen are rushing for places,  though at these moments the hunting parson may be able to restrain  himself, and to declare by his momentary tranquillity that he is only  there to see the hounds, he will ever be found, seeing the hounds also,  when many of that eager crowd have lagged behind, altogether out of sight  of the last tail of them. He will drop into the running, as it were out of  the clouds, when the select few have settled down steadily to their steady  work; and the select few will never look upon him as one who, after that,  is likely to fall out of their number. He goes on certainly to the kill,  and then retires a little out of the circle, as though he had trotted in  at that spot from his ordinary parochial occupations, just to see the  hounds.  
For myself I own that I like the hunting parson. I generally find him to  be about the pleasantest man in the field, with the most to say for  himself, whether the talk be of hunting, of politics, of literature, or of  the country. He is never a hunting man unalloyed, unadulterated, and  unmixed, a class of man which is perhaps of all classes the most tedious  and heavy in hand. The tallow-chandler who can talk only of candles, or  the barrister who can talk only of his briefs, is very bad; but the  hunting man who can talk only of his runs, is, I think, worse even than  the unadulterated tallow-chandler, or the barrister unmixed. Let me pause  for a moment here to beg young sportsmen not to fall into this terrible  mistake. Such bores in the field are, alas, too common; but the hunting  parson never sins after that fashion. Though a keen sportsman, he is  something else besides a sportsman, and for that reason, if for no other,  is always a welcome addition to the crowd.  
But still I must confess at the end of this paper, as I hinted also at the  beginning of it, that the hunting parson seems to have made a mistake. He  is kicking against the pricks, and running counter to that section of the  world which should be his section. He is making himself to stink in the  nostrils of his bishop, and is becoming a stumbling-block, and a rock of  offence to his brethren. It is bootless for him to argue, as I have here  argued, that his amusement is in itself innocent, and that some open-air  recreation is necessary to him. Grant him that the bishops and old ladies  are wrong and that he is right in principle, and still he will not be  justified. Whatever may be our walk in life, no man can walk well who does  not walk with the esteem of his fellows. Now those little walks by the  covert sides, those pleasant little walks of which I am writing, are not,  unfortunately, held to be estimable, or good for themselves, by English  clergymen in general.  






THE MASTER OF HOUNDS.  


The master of hounds best known by modern description is the master of the  Jorrocks type. Now, as I take it, this is not the type best known by  English sportsmen, nor do the Jorrocks ana, good though they be, give any  fair picture of such a master of hounds as ordinarily presides over the  hunt in English counties. Mr. Jorrocks comes into a hunt when no one else  can be found to undertake the work; when, in want of any one better, the  subscribers hire his services as those of an upper servant; when, in fact,  the hunt is at a low ebb, and is struggling for existence. Mr. Jorrocks  with his carpet-bag then makes his appearance, driving the hardest bargain  that he can, purposing to do the country at the lowest possible figure,  followed by a short train of most undesirable nags, with reference to  which the wonder is that Mr. Jorrocks should be able to induce any hunting  servant to trust his neck to their custody. Mr. Jorrocks knows his work,  and is generally a most laborious man. Hunting is his profession, but it  is one by which he can barely exist. He hopes to sell a horse or two  during the season, and in this way adds something of the trade of a dealer  to his other trade. But his office is thankless, ill-paid, closely  watched, and subject to all manner of indignities. Men suspect him, and  the best of those who ride with him will hardly treat him as their equal.  He is accepted as a disagreeable necessity, and is dismissed as soon as  the country can do better for itself. Any hunt that has subjected itself  to Mr. Jorrocks knows that it is in disgrace, and will pass its itinerant  master on to some other district as soon as it can suit itself with a  proper master of the good old English sort.  
It is of such a master as this, a master of the good old English sort, and  not of an itinerant contractor for hunting, that I here intend to speak.  Such a master is usually an old resident in the county which he hunts; one  of those country noblemen or gentlemen whose parks are the glory of our  English landscape, and whose names are to be found in the pages of our  county records; or if not that, he is one who, with a view to hunting, has  brought his family and fortune into a new district, and has found a ready  place as a country gentleman among new neighbours. It has been said that  no one should become a member of Parliament unless he be a man of fortune.  I hold such a rule to be much more true with reference to a master of  hounds. For his own sake this should be so, and much more so for the sake  of those over whom he has to preside. It is a position in which no man can  be popular without wealth, and it is a position which no man should seek  to fill unless he be prepared to spend his money for the gratification of  others. It has been said of masters of hounds that they must always have  their hands in their pockets, and must always have a guinea to find there;  and nothing can be truer than this if successful hunting is to be  expected. Men have hunted countries, doubtless, on economical principles,  and the sport has been carried on from year to year; but under such  circumstances it is ever dwindling and becoming frightfully less. The  foxes disappear, and when found almost instantly sink below ground.  Distant coverts, which are ever the best because less frequently drawn,  are deserted, for distance of course adds greatly to expense. The farmers  round the centre of the county become sullen, and those beyond are  indifferent; and so, from bad to worse, the famine goes on till the hunt  has perished of atrophy. Grease to the wheels, plentiful grease to the  wheels, is needed in all machinery; but I know of no machinery in which  everrunning grease is so necessary as in the machinery of hunting.  
Of such masters as I am now describing there are two sorts, of which,  however, the one is going rapidly and, I think, happily out of fashion.  There is the master of hounds who takes a subscription, and the master who  takes none. Of the latter class of sportsman, of the imperial head of a  country who looks upon the coverts of all his neighbours as being almost  his own property, there are, I believe, but few left. Nor is such  imperialism fitted for the present age. In the days of old of which we  read so often, the days of Squire Western, when fox-hunting was still  young among us, this was the fashion in which all hunts were maintained.  Any country gentleman who liked the sport kept a small pack of hounds, and  rode over his own lands or the lands of such of his neighbours as had no  similar establishments of their own. We never hear of Squire Western that  he hunted the county, or that he went far afield to his meets. His tenants  joined him, and by degrees men came to his hunt from greater distances  around him. As the necessity for space increased, increasing from increase  of hunting ambition, the richer and more ambitious squires began to  undertake the management of wider areas, and so our hunting districts were  formed. But with such extension of area there came, of course, necessity  of extended expenditure, and so the fashion of subscription lists arose.  There have remained some few great Nimrods who have chosen to be  magnanimous and to pay for everything, despising the contributions of  their followers. Such a one was the late Earl Fitzhardinge, and after such  manner in, as I believe, the Berkeley hunt still conducted. But it need  hardly be explained, that as hunting is now conducted in England, such a  system is neither fair nor palatable. It is not fair that so great a cost  for the amusement of other men should fall upon any one man's pocket; nor  is it palatable to others that such unlimited power should be placed in  any one man's hands. The ordinary master of subscription hounds is no  doubt autocratic, but he is not autocratic with all the power of tyranny  which belongs to the despot who rules without taxation. I doubt whether  any master of a subscription pack would advertise his meets for eleven,  with an understanding that the hounds were never to move till twelve, when  he intended to be present in person. Such was the case with Lord  Fitzhardinge, and I do not know that it was generally thought that he  carried his power too far. And I think, too, that gentlemen feel that they  ride with more pleasure when they themselves contribute to the cost of  their own amusement.  
Our master of hounds shall be a country gentleman who takes a  subscription, and who therefore, on becoming autocratic, makes himself  answerable to certain general rules for the management of his autocracy.  He shall hunt not less, let us say, than three days a week; but though not  less, it will be expected probably that he will hunt oftener. That is, he  will advertise three days and throw a byeday in for the benefit of his own  immediate neighbourhood; and these byedays, it must be known, are the  cream of hunting, for there is no crowd, and the foxes break sooner and  run straighter. And he will be punctual to his time, giving quarter to  none and asking none himself. He will draw fairly through the day, and  indulge no caprices as to coverts. The laws, indeed, are never written,  but they exist and are understood; and when they be too recklessly  disobeyed, the master of hounds falls from his high place and retires into  private life, generally with a broken heart. In the hunting field, as in  all other communities, republics, and governments, the power of the purse  is everything. As long as that be retained, the despotism of the master is  tempered and his rule will be beneficent.  
Five hundred pounds a day is about the sum which a master should demand  for hunting an average country, that is, so many times five hundred pounds  a year as he may hunt days in the week. If four days a week be required of  him, two thousand a year will be little enough. But as a rule, I think  masters are generally supposed to charge only for the advertised days, and  to give the byedays out of their own pocket. Nor must it be thought that  the money so subscribed will leave the master free of expense. As I have  said before, he should be a rich man. Whatever be the subscription paid to  him, he must go beyond it, very much beyond it, or there will grow up  against him a feeling that he is mean, and that feeling will rob him of  all his comfort. Hunting men in England wish to pay for their own  amusement; but they desire that more shall be spent than they pay. And in  this there is a rough justice, that roughness of justice which pervades  our English institutions. To a master of hounds is given a place of great  influence, and into his hands is confided an authority the possession of  which among his fellow-sportsmen is very pleasant to him. For this he is  expected to pay, and he does pay for it. A Lord Mayor is, I take it, much  in the same category. He has a salary as Lord Mayor, but if he do not  spend more than that on his office he becomes a byword for stinginess  among Lord Mayors To be Lord Mayor is his whistle, and he pays for it.  
For myself, if I found myself called upon to pay for one whistle or the  other, I would sooner be a master of hounds than a Lord Mayor. The power  is certainly more perfect, and the situation, I think, more splendid. The  master of hounds has no aldermen, no common council, no liverymen. As long  as he fairly performs his part of the compact, he is altogether without  control. He is not unlike the captain of a man-of-war; but, unlike the  captain of a man-of-war, he carries no sailing orders. He is free to go  where he lists, and is hardly expected to tell any one whither he goeth.  He is enveloped in a mystery which, to the young, adds greatly to his  grandeur; and he is one of those who, in spite of the democratic  tenderness of the age, may still be said to go about as a king among men.  No one contradicts him. No one speaks evil of him to his face; and men  tremble when they have whispered anything of some half-drawn covert, of  some unstopped earth, some fox that should not have escaped, and, looking  round, see that the master is within earshot. He is flattered, too, if  that be of any avail to him. How he is flattered! What may be done in this  way to Lord Mayors by common councilmen who like Mansion-house crumbs, I  do not know; but kennel crumbs must be very sweet to a large class of  sportsmen. Indeed, they are so sweet that almost every man will condescend  to flatter the master of hounds. And ladies too, all the pretty girls  delight to be spoken to by the master! He needs no introduction, but is  free to sip all the sweets that come. Who will not kiss the toe of his  boots, or refuse to be blessed by the sunshine of his smile?  
But there are heavy duties, deep responsibilities, and much true  heart-felt anxiety to stand as makeweight against all these sweets. The  master of hounds, even though he take no part in the actual work of  hunting his own pack, has always his hands full of work. He is always  learning, and always called upon to act on his knowledge suddenly. A Lord  Mayor may sit at the Mansionhouse, I think, without knowing much of the  law. He may do so without discovery of his ignorance. But the master of  hounds who does not know his business is seen through at once. To say what  that business is would take a paper longer than this, and the precept  writer by no means considers himself equal to such a task. But it is  multifarious, and demands a special intellect for itself. The master  should have an eye like an eagle's, an ear like a thief's, and a heart  like a dog's that can be either soft or ruthless as occasion may require.  How he should love his foxes, and with what pertinacity he should kill  them! How he should rejoice when his skill has assisted in giving the  choice men of his hunt a run that they can remember for the next six  years! And how heavy should be his heart within him when he trudges home  with them, weary after a blank day, to the misery of which his  incompetency has, perhaps, contributed! A master of hounds should be an  anxious man; so anxious that the privilege of talking to pretty girls  should be of little service to him.  
One word I will say as to the manners of a master of hounds, and then I  will have done. He should be an urbane man, but not too urbane; and he  should certainly be capable of great austerity. It used to be said that no  captain of a man-of-war could hold his own without swearing. I will not  quite say the same of a master of hounds, or the old ladies who think  hunting to be wicked will have a handle against me. But I will declare  that if any man could be justified in swearing, it would be a master of  hounds. The troubles of the captain are as nothing to his. The captain has  the ultimate power of the sword, or at any rate of the fetter, in his  hands, while the master has but his own tongue to trust, his tongue and a  certain influence which his position gives him. The master who can make  that influence suffice without swearing is indeed a great man. Now-a-days  swearing is so distasteful to the world at large, that great efforts are  made to rule without it, and some such efforts are successful; but any man  who has hunted for the last twenty years will bear me out in saying that  hard words in a master's mouth used to be considered indispensable. Now  and then a little irony is tried.﹃I wonder, sir, how much you'd take to  go home?﹄I once heard a master ask of a red-coated stranger who was  certainly more often among the hounds than he need have been.﹃Nothing on  earth, sir, while you carry on as you are doing just at present,﹄said the  stranger. The master accepted the compliment, and the stranger sinned no  more.  
There are some positions among mankind which are so peculiarly blessed  that the owners of them seem to have been specially selected by Providence  for happiness on earth in a degree sufficient to raise the malice and envy  of all the world around. An English country gentleman with ten thousand a  year must have been so selected. Members of Parliament with seats for  counties have been exalted after the same unjust fashion. Popular masters  of old-established hunts sin against their fellows in the same way. But  when it comes to a man to fill up all these positions in England, envy and  malice must be dead in the land if he be left alive to enjoy their  fruition.  






HOW TO RIDE TO HOUNDS  


Now attend me, Diana and the Nymphs, Pan, Orion, and the Satyrs, for I  have a task in hand which may hardly be accomplished without some divine  aid. And the lesson I would teach is one as to which even gods must  differ, and no two men will ever hold exactly the same opinion. Indeed, no  written lesson, no spoken words, no lectures, be they ever so often  repeated, will teach any man to ride to hounds. The art must come of  nature and of experience; and Orion, were he here, could only tell the  tyro of some few blunders which he may avoid, or give him a hint or two as  to the manner in which he should begin.  
Let it be understood that I am speaking of fox-hunting, and let the young  beginner always remember that in hunting the fox a pack of hounds is  needed. The huntsman, with his servants, and all the scarlet-coated  horsemen in the field, can do nothing towards the end for which they are  assembled without hounds. He who as yet knows nothing of hunting will  imagine that I am laughing at him in saying this; but, after a while, he  will know how needful it is to bear in mind the caution I here give him,  and will see how frequently men seem to forget that a fox cannot be hunted  without hounds. A fox is seen to break from the covert, and men ride after  it; the first man, probably, being some cunning sinner, who would fain get  off alone if it were possible, and steal a march upon the field. But in  this case one knave makes many fools; and men will rush, and ride along  the track of the game, as though they could hunt it, and will destroy the  scent before the hounds are on it, following, in their ignorance, the  footsteps of the cunning sinner. Let me beg my young friend not to be  found among this odious crowd of marplots. His business is to ride to  hounds; and let him do so from the beginning of the run, persevering  through it all, taking no mean advantages, and allowing himself to be  betrayed into as few mistakes as possible; but let him not begin before  the beginning. If he could know all that is inside the breast of that mean  man who commenced the scurry, the cunning man who desires to steal a  march, my young friend would not wish to emulate him. With nine-tenths of  the men who flutter away after this ill fashion there is no design of  their own in their so riding. They simply wish to get away, and in their  impatience forget the little fact that a pack of hounds is necessary for  the hunting of a fox.  
I have found myself compelled to begin with this preliminary caution, as  all riding to hounds hangs on the fact in question. Men cannot ride to  hounds if the hounds be not there. They may ride one after another, and  that, indeed, suffices for many a keen sportsman; but I am now addressing  the youth who is ambitious of riding to hounds. But though I have thus  begun, striking first at the very root of the matter, I must go back with  my pupil into the covert before I carry him on through the run. In riding  to hounds there is much to do before the straight work commences. Indeed,  the straight work is, for the man, the easiest work, or the work, I should  say, which may be done with the least previous knowledge. Then the horse,  with his qualities, comes into play; and if he be up to his business in  skill, condition, and bottom, a man may go well by simply keeping with  others who go well also. Straight riding, however, is the exception and  not the rule. It comes sometimes, and is the cream of hunting when it does  come; but it does not come as often as the enthusiastic beginner will have  taught himself to expect.  
But now we will go back to the covert, and into the covert if it be a  large one. I will speak of three kinds of coverts, the gorse, the wood,  and the forest. There are others, but none other so distinct as to require  reference. As regards the gorse covert, which of all is the most  delightful, you, my disciple, need only be careful to keep in the crowd  when it is being drawn. You must understand that if the plantation which  you see before you, and which is the fox's home and homestead, be  surrounded, the owner of it will never leave it. A fox will run back from  a child among a pack of hounds, so much more terrible is to him the human  race even than the canine. The object of all men of course is that the fox  shall go, and from a gorse covert of five acres he must go very quickly or  die among the hounds. It will not be long before he starts if there be  space left for him to creep out, as he will hope, unobserved. Unobserved  he will not be, for the accustomed eye of some whip or servant will have  seen him from a corner. But if stray horsemen roaming round the gorse give  him no room for such hope, he will not go. All which is so plainly  intelligible, that you, my friend, will not fail to understand why you are  required to remain with the crowd. And with simple gorse coverts there is  no strong temptation to move about. They are drawn quickly, and though  there be a scramble for places when the fox has broken, the whole thing is  in so small a compass that there is no difficulty in getting away with the  hounds. In finding your right place, and keeping it when it is found, you  may have difficulty; but in going away from a gorse the field will be open  for you, and when the hounds are well out and upon the scent, then  remember your Latin; Occupet extremum scabies.  
But for one fox found in a gorse you will, in ordinary countries, see five  found in woods; and as to the place and conduct of a hunting man while  woods are being drawn, there is room for much doubt. I presume that you  intend to ride one horse throughout the day, and that you wish to see all  the hunting that may come in your way. This being so, it will be your  study to economize your animal's power, and to keep him fresh for the run  when it comes. You will hardly assist your object in this respect by  seeing the wood drawn, and galloping up and down the rides as the fox  crosses and recrosses from one side of it to another. Such rides are deep  with mud, and become deeper as the work goes on; and foxes are very  obstinate, running, if the covert be thick, often for an hour together  without an attempt at breaking, and being driven back when they do attempt  by the horsemen whom they see on all sides of them. It is very possible to  continue at this work, seeing the hounds hunt, with your ears rather than  your eyes, till your nag has nearly done his day's work. He will still  carry you perhaps throughout a good run, but he will not do so with that  elasticity which you will love; and then, after that, the journey home is,  it is occasionally something almost too frightful to be contemplated. You  can, therefore, if it so please you, station yourself with other patient  long-suffering, mindful men at some corner, or at some central point  amidst the rides, biding your time, consoling yourself with cigars, and  not swearing at the vile perfidious, unfoxlike fox more frequently than  you can help. For the fox on such occasions will be abused with all the  calumnious epithets which the ingenuity of angry men can devise, because  he is exercising that ingenuity the possession of which on his part is the  foundation of fox-hunting. There you will remain, nursing your horse,  listening to chaff, and hoping. But even when the fox does go, your  difficulties may be but beginning.  
It is possible he may have gone on your side of the wood; but much more  probable that he should have taken the other. He loves not that crowd that  has been abusing him, and steals away from some silent distant corner.  You, who are a beginner, hear nothing of his going; and when you rush off,  as you will do with others, you will hardly know at first why the rush is  made. But some one with older eyes and more experienced ears has seen  signs and heard sounds, and knows that the fox is away. Then, my friend,  you have your place to win, and it may be that the distance shall be too  great to allow of your winning it. Nothing but experience will guide you  safely through these difficulties.  
In drawing forests or woodlands your course is much clearer. There is no  question, then, of standing still and waiting with patience, tobacco, and  chaff for the coming start. The area to be drawn is too large to admit of  waiting, and your only duty is to stay as close to the hounds as your ears  and eyes will permit, remembering always that your ears should serve you  much more often than your eyes. And in woodland hunting that which you  thus see and hear is likely to be your amusement for the day. There is  "ample room and verge enough" to run a fox down without any visit to the  open country, and by degrees, as a true love of hunting comes upon you in  place of a love of riding, you will learn to think that a day among the  woodlands is a day not badly spent. At first, when after an hour and a  half the fox has been hunted to his death, or has succeeded in finding  some friendly hole, you will be wondering when the fun is going to begin.  Ah me! how often have I gone through all the fun, have seen the fun  finished, and then have wondered when it was going to begin; and that,  too, in other things besides hunting!  
But at present the fun shall not be finished, and we will go back to the  wood from which the fox is just breaking. You, my pupil, shall have been  patient, and your patience shall be rewarded by a good start. On the  present occasion I will give you the exquisite delight of knowing that you  are there, at the spot, as the hounds come out of the covert. Your  success, or want of success, throughout the run will depend on the way in  which you may now select to go over the three or four first fields. It is  not difficult to keep with hounds if you can get well away with them, and  be with them when they settle to their running. In a long and fast run  your horse may, of course, fail you. That must depend on his power and his  condition. But, presuming your horse to be able to go, keeping with hounds  is not difficult when you are once free from the thick throng of the  riders. And that thick throng soon makes itself thin. The difficulty is in  the start, and you will almost be offended when I suggest to you what  those difficulties are, and suggest also that such as they are even they  may overcome you. You have to choose your line of riding. Do not let your  horse choose it for you instead of choosing it for yourself. He will  probably make such attempts, and it is not at all improbable that you  should let him have his way. Your horse will be as anxious to go as you  are, but his anxiety will carry him after some other special horse on  which he has fixed his eyes. The rider of that horse may not be the guide  that you would select. But some human guide you must select. Not at first  will you, not at first does any man, choose for himself with serene  precision of confident judgment the line which he will take. You will be  flurried, anxious, self-diffident, conscious of your own ignorance, and  desirous of a leader. Many of those men who are with you will have objects  at heart very different from your object. Some will ride for certain  points, thinking that they can foretell the run of the fox. They may be  right; but you, in your new ambition, are not solicitous to ride away to  some other covert because the fox may, perchance, be going there. Some are  thinking of the roads. Others are remembering that brook which is before  them, and riding wide for a ford. With none such, as I presume, do you  wish to place yourself. Let the hounds be your mark; and if, as may often  be the case, you cannot see them, then see the huntsman; or, if you cannot  see him, follow, at any rate, some one who does. If you can even do this  as a beginner, you will not do badly.  
But, whenever it be possible, let the hounds themselves be your mark, and  endeavour to remember that the leading hounds are those which should guide  you. A single hound who turns when he is heading the pack should teach you  to turn also. Of all the hounds you see there in the open, probably not  one-third are hunting. The others are doing as you do, following where  their guides lead them. It is for you to follow the real guide, and not  the followers, if only you can keep the real guide in view. To keep the  whole pack in view and to ride among them is easy enough when the scent is  slack and the pace is slow. At such times let me counsel you to retire  somewhat from the crowd, giving place to those eager men who are breaking  the huntsman's heart. When the hounds have come nearer to their fox, and  the pace is again good, then they will retire and make room for you.  
Not behind hounds, but alongside of them, if only you can achieve such  position, it should be your honour and glory to place yourself; and you  should go so far wide of them as in no way to impede them or disturb them,  or even to remind them of your presence. If thus you live with them,  turning as they turn, but never turning among them, keeping your distance,  but losing no yard, and can do this for seven miles over a grass country  in forty-five minutes, then you can ride to hounds better than nineteen  men out of every twenty that you have seen at the meet, and will have  enjoyed the keenest pleasure that hunting, or perhaps, I may say, that any  other amusement, can give you.  
 








End of the Project Gutenberg EBook of Hunting Sketches, by Anthony Trollope

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK HUNTING SKETCHES ***

***** This file should be named 814-h.htm or 814-h.zip *****
This and all associated files of various formats will be found in:
        http://www.gutenberg.org/8/1/814/

Produced by An Anonymous Volunteer, and David Widger

Updated editions will replace the previous one--the old editions
will be renamed.

Creating the works from public domain print editions means that no
one owns a United States copyright in these works, so the Foundation
(and you!) can copy and distribute it in the United States without
permission and without paying copyright royalties.  Special rules,
set forth in the General Terms of Use part of this license, apply to
copying and distributing Project Gutenberg-tm electronic works to
protect the PROJECT GUTENBERG-tm concept and trademark.  Project
Gutenberg is a registered trademark, and may not be used if you
charge for the eBooks, unless you receive specific permission.  If you
do not charge anything for copies of this eBook, complying with the
rules is very easy.  You may use this eBook for nearly any purpose
such as creation of derivative works, reports, performances and
research.  They may be modified and printed and given away--you may do
practically ANYTHING with public domain eBooks.  Redistribution is
subject to the trademark license, especially commercial
redistribution.



*** START: FULL LICENSE ***

THE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE
PLEASE READ THIS BEFORE YOU DISTRIBUTE OR USE THIS WORK

To protect the Project Gutenberg-tm mission of promoting the free
distribution of electronic works, by using or distributing this work
(or any other work associated in any way with the phrase "Project
Gutenberg"), you agree to comply with all the terms of the Full Project
Gutenberg-tm License (available with this file or online at
http://gutenberg.org/license).


Section 1.  General Terms of Use and Redistributing Project Gutenberg-tm
electronic works

1.A.  By reading or using any part of this Project Gutenberg-tm
electronic work, you indicate that you have read, understand, agree to
and accept all the terms of this license and intellectual property
(trademark/copyright) agreement.  If you do not agree to abide by all
the terms of this agreement, you must cease using and return or destroy
all copies of Project Gutenberg-tm electronic works in your possession.
If you paid a fee for obtaining a copy of or access to a Project
Gutenberg-tm electronic work and you do not agree to be bound by the
terms of this agreement, you may obtain a refund from the person or
entity to whom you paid the fee as set forth in paragraph 1.E.8.

1.B.  "Project Gutenberg" is a registered trademark.  It may only be
used on or associated in any way with an electronic work by people who
agree to be bound by the terms of this agreement.  There are a few
things that you can do with most Project Gutenberg-tm electronic works
even without complying with the full terms of this agreement.  See
paragraph 1.C below.  There are a lot of things you can do with Project
Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
and help preserve free future access to Project Gutenberg-tm electronic
works.  See paragraph 1.E below.

1.C.  The Project Gutenberg Literary Archive Foundation ("the Foundation"
or PGLAF), owns a compilation copyright in the collection of Project
Gutenberg-tm electronic works.  Nearly all the individual works in the
collection are in the public domain in the United States.  If an
individual work is in the public domain in the United States and you are
located in the United States, we do not claim a right to prevent you from
copying, distributing, performing, displaying or creating derivative
works based on the work as long as all references to Project Gutenberg
are removed.  Of course, we hope that you will support the Project
Gutenberg-tm mission of promoting free access to electronic works by
freely sharing Project Gutenberg-tm works in compliance with the terms of
this agreement for keeping the Project Gutenberg-tm name associated with
the work.  You can easily comply with the terms of this agreement by
keeping this work in the same format with its attached full Project
Gutenberg-tm License when you share it without charge with others.

1.D.  The copyright laws of the place where you are located also govern
what you can do with this work.  Copyright laws in most countries are in
a constant state of change.  If you are outside the United States, check
the laws of your country in addition to the terms of this agreement
before downloading, copying, displaying, performing, distributing or
creating derivative works based on this work or any other Project
Gutenberg-tm work.  The Foundation makes no representations concerning
the copyright status of any work in any country outside the United
States.

1.E.  Unless you have removed all references to Project Gutenberg:

1.E.1.  The following sentence, with active links to, or other immediate
access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear prominently
whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work on which the
phrase "Project Gutenberg" appears, or with which the phrase『Project
Gutenberg』is associated) is accessed, displayed, performed, viewed,
copied or distributed:

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org

1.E.2.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is derived
from the public domain (does not contain a notice indicating that it is
posted with permission of the copyright holder), the work can be copied
and distributed to anyone in the United States without paying any fees
or charges.  If you are redistributing or providing access to a work
with the phrase "Project Gutenberg" associated with or appearing on the
work, you must comply either with the requirements of paragraphs 1.E.1
through 1.E.7 or obtain permission for the use of the work and the
Project Gutenberg-tm trademark as set forth in paragraphs 1.E.8 or
1.E.9.

1.E.3.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is posted
with the permission of the copyright holder, your use and distribution
must comply with both paragraphs 1.E.1 through 1.E.7 and any additional
terms imposed by the copyright holder.  Additional terms will be linked
to the Project Gutenberg-tm License for all works posted with the
permission of the copyright holder found at the beginning of this work.

1.E.4.  Do not unlink or detach or remove the full Project Gutenberg-tm
License terms from this work, or any files containing a part of this
work or any other work associated with Project Gutenberg-tm.

1.E.5.  Do not copy, display, perform, distribute or redistribute this
electronic work, or any part of this electronic work, without
prominently displaying the sentence set forth in paragraph 1.E.1 with
active links or immediate access to the full terms of the Project
Gutenberg-tm License.

1.E.6.  You may convert to and distribute this work in any binary,
compressed, marked up, nonproprietary or proprietary form, including any
word processing or hypertext form.  However, if you provide access to or
distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format other than
"Plain Vanilla ASCII" or other format used in the official version
posted on the official Project Gutenberg-tm web site (www.gutenberg.org),
you must, at no additional cost, fee or expense to the user, provide a
copy, a means of exporting a copy, or a means of obtaining a copy upon
request, of the work in its original "Plain Vanilla ASCII" or other
form.  Any alternate format must include the full Project Gutenberg-tm
License as specified in paragraph 1.E.1.

1.E.7.  Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,
performing, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works
unless you comply with paragraph 1.E.8 or 1.E.9.

1.E.8.  You may charge a reasonable fee for copies of or providing
access to or distributing Project Gutenberg-tm electronic works provided
that

- You pay a royalty fee of 20% of the gross profits you derive from
     the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method
     you already use to calculate your applicable taxes.  The fee is
     owed to the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, but he
     has agreed to donate royalties under this paragraph to the
     Project Gutenberg Literary Archive Foundation.  Royalty payments
     must be paid within 60 days following each date on which you
     prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax
     returns.  Royalty payments should be clearly marked as such and
     sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the
     address specified in Section 4, "Information about donations to
     the Project Gutenberg Literary Archive Foundation."

- You provide a full refund of any money paid by a user who notifies
     you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he
     does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm
     License.  You must require such a user to return or
     destroy all copies of the works possessed in a physical medium
     and discontinue all use of and all access to other copies of
     Project Gutenberg-tm works.

- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any
     money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the
     electronic work is discovered and reported to you within 90 days
     of receipt of the work.

- You comply with all other terms of this agreement for free
     distribution of Project Gutenberg-tm works.

1.E.9.  If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm
electronic work or group of works on different terms than are set
forth in this agreement, you must obtain permission in writing from
both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael
Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark.  Contact the
Foundation as set forth in Section 3 below.

1.F.

1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable
effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread
public domain works in creating the Project Gutenberg-tm
collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic
works, and the medium on which they may be stored, may contain
"Defects," such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or
corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual
property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a
computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by
your equipment.

1.F.2.  LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the『Right
of Replacement or Refund』described in paragraph 1.F.3, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project
Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project
Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all
liability to you for damages, costs and expenses, including legal
fees.  YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT
LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE
PROVIDED IN PARAGRAPH F3.  YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE
TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE
LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR
INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH
DAMAGE.

1.F.3.  LIMITED RIGHT OF REPLACEMENT OR REFUND - If you discover a
defect in this electronic work within 90 days of receiving it, you can
receive a refund of the money (if any) you paid for it by sending a
written explanation to the person you received the work from.  If you
received the work on a physical medium, you must return the medium with
your written explanation.  The person or entity that provided you with
the defective work may elect to provide a replacement copy in lieu of a
refund.  If you received the work electronically, the person or entity
providing it to you may choose to give you a second opportunity to
receive the work electronically in lieu of a refund.  If the second copy
is also defective, you may demand a refund in writing without further
opportunities to fix the problem.

1.F.4.  Except for the limited right of replacement or refund set forth
in paragraph 1.F.3, this work is provided to you 'AS-IS' WITH NO OTHER
WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO
WARRANTIES OF MERCHANTIBILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.

1.F.5.  Some states do not allow disclaimers of certain implied
warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages.
If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the
law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be
interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by
the applicable state law.  The invalidity or unenforceability of any
provision of this agreement shall not void the remaining provisions.

1.F.6.  INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the
trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone
providing copies of Project Gutenberg-tm electronic works in accordance
with this agreement, and any volunteers associated with the production,
promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,
harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,
that arise directly or indirectly from any of the following which you do
or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm
work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any
Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.


Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of computers
including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists
because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from
people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need, is critical to reaching Project Gutenberg-tm's
goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.
To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
and the Foundation web page at http://www.pglaf.org.


Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive
Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service.  The Foundation's EIN or federal tax identification
number is 64-6221541.  Its 501(c)(3) letter is posted at
http://pglaf.org/fundraising.  Contributions to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent
permitted by U.S. federal laws and your state's laws.

The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.
Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
throughout numerous locations.  Its business office is located at
809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email
business@pglaf.org.  Email contact links and up to date contact
information can be found at the Foundation's web site and official
page at http://pglaf.org

For additional contact information:
     Dr. Gregory B. Newby
     Chief Executive and Director
     gbnewby@pglaf.org


Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
spread public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements.  We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance.  To
SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any
particular state visit http://pglaf.org

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations.
To donate, please visit: http://pglaf.org/donate


Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
works.

Professor Michael S. Hart is the originator of the Project Gutenberg-tm
concept of a library of electronic works that could be freely shared
with anyone.  For thirty years, he produced and distributed Project
Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.


Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.
unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily
keep eBooks in compliance with any particular paper edition.


Most people start at our Web site which has the main PG search facility:

     http://www.gutenberg.org

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.