The Project Gutenberg EBook of Ptomaine Street, by Carolyn Wells

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org


Title: Ptomaine Street

Author: Carolyn Wells


Release Date: June, 2005 [EBook #8386]
This file was first posted on July 5, 2003
Last Updated: March 16, 2018

Language: English

Character set encoding: UTF-8

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK PTOMAINE STREET ***




Text file produced by Charles Franks, David Widger and the Online
Distributed Proofreading Team

HTML file produced by David Widger
 









PTOMAINE STREET  

THE TALE OF WARBLE PETTICOAT  


By Carolyn Wells  





To Roberta Wolf Buehler My Beloved Friend  










CONTENTS  



FOREWORD TO A FOOLISH BOOK 




PTOMAINE STREET 

CHAPTER I 

CHAPTER II 

CHAPTER III 

CHAPTER IV 

CHAPTER V 

CHAPTER VI 

CHAPTER VII 

CHAPTER VIII 

CHAPTER IX 

CHAPTER X 

CHAPTER XI 

CHAPTER XII 

CHAPTER XIII 











FOREWORD TO A FOOLISH BOOK   

  A certain Poet once opined
  That life is earnest, life is real;
  But some are of a different mind,
  And turn to hear the Cap-bells peal.
  Oft in this Vale of Smiles I've found
  Foolishness makes the world go round.

  Ecclesiastes, Solomon,
  And lots of those who've passed before us,
  Denounced all foolishness and fun,
  Not so the gay and blithesome Horace;
  And Shakespeare's Jaques, somewhat hotly,
  Declared the only wear is Motley!

  We mortals, fools are said to be;
  And doesn't this seem rather nice?
  I learn, on good authority,
  That Fools inhabit Paradise!
  Honored by kings they've always been;
  And—you know where Fools may rush in.

  And so, with confidence unshaken,
  In Cap and Bells, I strike the trail.
  I know just how, because I've taken
  A Correspondence Course by mail.
  I find the Foolish life's less trouble
  Than Higher, Strenuous or Double.
  Dear Reader, small the boon I ask,—
  Your gentle smile, to egg my wit on;
  Lest people deem my earnest task
  Not worth the paper it is writ on.
  Well, at white paper's present worth,
  That would be rather high-priced mirth!

  I hope you think my lines are bright,
  I hope you trow my jests are clever;
  If you approve of what I write
  Then you and I are friends forever.
  But if you say my stuff is rotten,
  You are forgiven and forgotten.

  Though, as the old hymn runs, I may not
  Sing like the angels, speak like Paul;
  Though on a golden lyre I play not,
  As David played before King Saul;
  Yet I consider this production
  A gem of verbalesque construction.

  So, what your calling, or your bent,
  If clergy or if laity,
  Fall into line. I'll be content
  And plume me on my gayety,
  If of the human file and rank
  I can make nine-tenths smile,—and thank.











PTOMAINE STREET  












CHAPTER I  


On a Pittsburgh block, where three generations ago might have been heard  Indian war-whoops—yes, and the next generation wore hoops, too—a  girl child stood, in evident relief, far below the murky gray of the  Pittsburgh sky.  
She couldn't see an Indian, not even a cigar store one, and she wouldn't  have noticed him anyway, for she was shaking with laughter.  
A breeze, which had hurried across from New York for the purpose, blew her  hat off, but she recked not, and only tautened her hair ribbon with an  involuntary jerk just in time to prevent that going too.  
A girl on a Pittsburgh block; bibulous, plastic, young; drinking the air  in great gulps, as she would later drink life.  
It is Warble Mildew, expelled from Public School, and carolling with  laughter.  
She had only attended for four weeks and they had been altogether wasted.  In her class there were several better girls, many brighter, one prettier,  but none fatter. The schoolgirls marveled at the fatness of her legs when,  skirts well tucked up, they all waded in the brook. Every cell of her body  was plump and she had dimples in her wrists.  
And cheeks, like:  
 
  A satin pincushion pink,
  Before rude pins have touched it.

Her eyes were of the lagoon blue found in picture postcards of Venice and  her hair was a curly yellow brush-heap. Sunning over with curls—you  know, sort of ringolets.  
In fact, Warble was not unlike one of those Kewpie things, only she was  more dressed.  








Expelled!  
That's the way things were to come to Warble all her life. Fate laid on in  broad strokes—in great splashes—in slathers.  
Expelled! And she had scarce dared hope for such a thing.  








To sound the humor of Warble.  
She hated school. Books, restraint, routine, scratching slate pencils, gum  under desks, smells—all the set up palette of the schoolroom was not  to her a happy vehicle of self-expression.  
Often, in hope of being sent home, she had let a rosy tongue-tip protrude  from screwed up red lips at teacher, but it had gone unpunished.  
And now—  
Now, rocking in triumphant, glorious mirth, her plump shoulders hunched in  very ecstasy, the child was on the peak!  
Expelled! Oh, gee!  
And all because she had put a caterpillar down Pearl Jane Tuttle's back.  One little, measly caterpillar.  
Pearl Jane had sat right in front of her.  
A loose neckband round a scrawny neck.  
And when Pearl Jane wiggled, a space of neck between two thin, tight black  pigtails—a consequent safe-deposit that was fairly crying out to  have something dropped down it.  
A caterpillar mooching along the schoolroom aisle—clearly sent by  Providence.  
Helpless in the grip of an irresistible subconscious complex, Warble  scoops up the caterpillar and in an instant has fed him into the gaping  maw at the back of that loose gingham neckband.  
Gr-r-r-r-rh!  








That, then, is why Warble stood in such evident relief on the Pittsburgh  block.  
Expelled! The world was hers!  
It had always been hers, to be sure, but it was now getting bigger and  more hers every minute.  
The very first day she went to school, a little boy said to her:  
“Do you like me?”  
“No,” said Warble.  
The little boy gave her all his candy and his red balloon.  
So you see, she had a way—and got away with it.  








Warble was an orphan. She had a paprika-seasoned sister, married to a  chiropodist, in Oshkosh. But for all that, she planned to earn her own  living.  
And she had an ambition. At present beyond her grasp, yet so sure was she  of its ultimate attainment, that she shaped her entire cosmic  consciousness toward that end. Her ambition was not unique, perhaps not  unattainable. It had been achieved by others with seemingly little effort  and less skill; and though as yet, merely a radiant hope, Warble was  determined that some day she would gain her goal.  
Her ambition was to get married. Her sister had; her mother had; she  politely assumed her grandmother had.  
She would.  
Often she imagined herself the heroine of delightful scenes she watched at  the cinema. She loved the slow unwinding of the story on the screen, but  when engaged with her imagination she hurried it on in haste to reach the  final close-up.  








It was at no one's advice, but because of her own inner yearnings that  Warble took a job as waitress in a Bairns' Restaurant.  
She reveled in the white tiles, the white gloss paint, the eternal  clearing-up and the clatter of flatware. She loved the flatware—it  always made her think of a wedding—sometimes of her own.  
She adored the white-capped King Alfred baking his cakes in the window,  but merely as a fixture, as she adored the mute stacks of clean plates and  the piles of pathetic little serviettes.  
In a more intimate and personal way she adored the pork and beans, the ham  and eggs, the corned beef and cabbage, and—importantly—the  gentle, easy-going puddings and cup custards. These things delighted her  soul and dimpled her body.  
She was proud of her fellow-waitresses, proud of their aspirations (the  same as her own).  
Having exceptional opportunity, Warble learned much of culinary art and  architecture, at least she became grounded in elementary alimentary  science.  
She had little notebooks filled with rules for Parisian pastry, Hindu  recipes for curry; foreign dishes with modern American improvements.  
Joyously she learned to make custard pie. This, as the tumultous future  proved, was indicative.  
Only the little smiling gods of circumstance, wickedly winking at one  another, knew that when Warble whipped cream and beat eggs, she laid the  corner stone of a waiting Destiny, known as yet but to the blinking stars  above the murky Pittsburgh sky.  
She was extravagant as to shoes and diet; and, on the whole, she felt that  she was living.  
She was not mistaken.  
She went to dances, but though sometimes she toddled a bit, mostly she sat  out or tucked in.  
During her three years as a waitress several customers looked at her with  interest though without much principle.  
The president of a well-known bank, the proprietor of a folding-bed  concern, a retired plumber, a Divinity student and a ticket-chopper.  
None of these made her bat an eyelash.  
For months no male came up for air. Then, the restaurant door swung back  on its noiseless check and spring, and in walked Big Bill Petticoat.  










CHAPTER II  


The Petticoats were one of the oldest and pride-fullest of New England  families. So that settles the status of the Petticoats. A couple of them  came over in the Mayflower, with the highboys and cradles and  things, and they founded the branch of Connecticut Petticoats—than  which, of course, there is nothing more so.  
Of course, the Petticoats were not in the very upper circles of society,  not in the Dress Circle, so to speak, but they formed a very necessary  foundation, they stood for propriety and decency, and the Petticoats were  stiff enough to stand alone.  
Another fine old New England family, the Cottons.  
Intermarriage linked the two, and the Cotton-Petticoats crowded all other  ancient and honorable names off the map of Connecticut and nodded  condescendingly to the Saltonwells and Hallistalls. Abbotts and Cabots  tried to patronize them, but the plain unruffled Cotton-Petticoats held  their peace and their position.  
The present scion, Dr. Petticoat, was called Big Bill, not because of his  name or stature, but because of the size of his bills. He presented them  quarterly, and though his medicine was optional—the patient could  take it or leave it—the bills had to be paid.  
Wherefore Dr. Petticoat was at the head of his profession financially.  Also by reputation and achievement, for he had the big idea.  
He was a specialist, and, better yet, a specialist in Ptomaine Poisoning.  
Rigidly did he adhere to his chosen line, never swerving to right or left.  People might die on one side of him from water on the brain and on the  other side from water on the palate, not a prescription could they get out  of Big Bill Petticoat unless they could put up unmistakable symptoms of  ptomaine poisoning.  
And he was famous. People brought their ptomaines to him from the far  places, his patients included the idlest rich, the bloatedest aristocrats,  the most profitable of the profiteers. His Big Bill system worked well,  and he was rich beyond the most Freudian dreams of avarice.  
As to appearance, Petticoat was very pretty, with that fresh rosy beauty  that is so attractive. His walnut hair was fine and silky, but a permanent  wave made it fuzz forth in a bushy crinkle that was distractingly lovely.  His tweezed eyebrows were arched to a perfect span and his finger nails  showed a piano polish.  
His features were cold-chiseled and his coloring was exquisite. In fact,  his coloring was too good to be true, and no wonder, for it came out of a  very modern and up-to-date six-cylinder makeup box.  
His lips looked as if they were used to giving orders in restaurants, and  he wore clothes which you could never quite forget.  
Warble edged toward the stranger, and murmured nothing in particular, but  somehow he drifted into the last and only vacant seat at her table.  
She whisked him a 2 x 2 napkin, dumped a clatter of flatware at him, and  stood, awaiting his order.  
The pause becoming lengthy, she murmured with her engaging smile, “Whatcha  want to eat?”  
“Pleased to eat you,” he responded, looking at her as though she was an  agreeable discovery.  
Small wonder, for Warble was so peachy and creamy, so sweet and delectable  that she was a far more appetizing sight than most viands are. She smiled  again—engagingly this time, too.  
Thus in the Painted Vale of Huneker, Vamp and Victim beguiled the hours.  Thus, and not in treacled cadences, intrigued Mariar and Sir Thomas in the  back alley.  
“Do you like it here?” asked the doctor.  
“Yop. But sometimes I feel wasted—”  
“You don't look wasted—”  
“No—” after a hasty glance in the wall mirror.  
“Don't you get sick of the sight of food?”  
“Here, oh, no! I don't know any lovelier sight than our kitchens—yes,  yes, sir, I'll get your pied frotatoes at oneth.”  
When Warble was a bit frustrated or embarrassed, she often inverted her  initials and lisped. It was one of her ways.  
The other clients at her table had no intention of being neglected while  their Pickfordian waitress smiled engagingly on a newcomer.  
It was the iceman who had hollered. He seemed to be merely a red-faced  inanimate object, that worked by strange and compound levers.  
Next him was a hat-check girl, a queenly person who communed with  something set in the lid of her vanity case, and fed on chicken à la king.  
Then there was a newsboy, whose all-observant eyes darted about  everywhere, the while he absorbed baked beans and ketchup.  
An old maid shopper. She merely brooded over her worn and pencil-scored  memorandum, and muttered of fringe and buttons as she spilled tea on her  samples of Navy blue foulard.  
A blind man. Of no interest save that he had a calm and gentle demeanor  and was the only one who didn't spill things. His face wore a grieved but  resigned look, as if something had died in his scrambled eggs. The iceman,  who had the hard, set jaw of a prize fighter was successfully eating  steak, and he welcomed the incoming fried potatoes, as one greets a new  instalment of a serial.  
It was a fat and pink and lovely Warble who at last trotted back with  Petticoat's order.  
The great specialist had an unbridled passion for pie, and throwing  restraint to the winds he had ordered three kinds. The wedges Warble  brought were the very widest she could wheedle from the head pie-cutter—and  Warble was some wheedler, especially when she coaxed prettily for a big  pieth of cuthtard.  
Petticoat looked at her again as she came, pie-laden.  
Her cap was a bit askew, but her eyes weren't. In her white linen dress  and apron and white cap, her little pink face looked to Petticoat's  appraising glance like a postage stamp on an expanse of white linen  envelope.  
Little did he think, as he took his custard pie that he was about to put  his foot in it. Yet he did.  
“May I see you again sometime?” he said, ignoring the hat-check girl's  ogling and the iceman's cold stare.  
Warble made a face at him. It was one of her ways.  
“What's your address?” he asked. “You can ask the Boss—if you really  want to know.”  
“Want to know! Say, you waitress!”  
Of the love-making of Warble and Big Bill Petticoat there is nothing to be  reported which may not be read in any Satevepost serial, which may not be  heard at any summer resort, in any winter garden. They were zoology and  history. Their speech was free silver and their silence was golden.  
It was a non-stop courtship. All the plump beauty of youth and all the  assured complacence of a well-to-do married man kept them up in the air.  
Petticoat wasn't a married man, but he had their technique.  
They took a walk, and followed a roundabout way. Then they sat on a bank,  and his arm followed a roundabout way.  
She seemed more young and tender than ever, in a simple white muslin frock  and blue sash. Her broad-leafed hat was decked with a few pink roses, and  roll-top white socks added a good deal to the picture.  
Petticoat was charmed.  
“Golly, but I love you, Warble!” he cried.  
She did not answer, but she touched the upper edge of the wallet in his  breast pocket with an exploring gesture.  
“You think I'm too darn aesthetic! Well, you're not, and so we ought to  mate. We're complementary to one another, like air and sunshine or light  and shade.”  
“Or pork and beans, or pie and cheese.”  
“Yes, or like stout and porter—I'll be the porter, oh—what's  the use of talking? Let my lips talk to you!”  
He kissed her cheek, imprinting thereon a Cupid's bow, by reason of his  own addiction to the lipstick.  
Warble rubbed it off with the back of her hand, and said, “Oh, pleathe—pleathe.”  
She wondered if she ought to have said thank you, but it was only a  drifting thought and she turned the other cheek. Then she smiled her  engaging smile and they were engaged.  
Later in the game, she said, with pretty diffidence, “I would like to thee  Butterfly Thenter.” And she blushed like the inside of those pink meat  melons.  
“I knew it!” and Petticoat produced a pile of Sunday Picture Supplements.  
Her cheek nested in his permanent wave, Warble studied the pictures.  
They were the last word in artistic architecture. Truly, Butterfly Center,  where Petticoat lived, was a veritable Utopia, Arcadia, Spotless Town and  Happy Valley all rolled into one. Broad streets, arching trees, sublimated  houses, glorified shops—it seemed to Warble like a flitter-work  Christmas card from the drug-store.  
“How'd you like to scoot up there with me in a fast aeroplane?” he jollied  her.  
“It might be—a lark—” she dubioused.  
“But here's the picture!” and proudly he exhibited a full length view of  his own home.  
“Ptomaine Haul,” he exploited, proudly. “Built every inch of it from the  busy little ptomaines. Coral insects nothing on that, eh? And here's the  sort of people I practice on. Old Leathersham, now—he has a corking  château—French Renaissance. And Mrs. Charity Givens—she has a  Georgian shack. And, oh, yes, here's Iva Payne. She's one of my most  profitable patients—sick all the time.”  
Warble studied the pictures.  
“What expensive people,” she said, “dear—so dear.”  
“Yes, great people. You'd love 'em. They're just layin' for you. Come on,  Warble, will you?”  
“Yop,” she murmured, from his coat pocket, “Sweet, so sweet.”  










CHAPTER III  


Among the rolling stock of a great railroad, a moving mass of steel. A  soft sludge as it came noiselessly to rest beneath the glazed chintz  awnings of the Butterfly Center station.  
A faint scent of chypre from Petticoat's cigarette as he alit.  
From his private train, which had slithered across the intervening spaces  and slid into its moorings as butter slides from a hot plate.  
It is September, cool, green and well-sprinkled.  
The obviously important man was followed by a yellow-topped, rose-cheeked  girl, whose eyes were all blue and a yard wide as she looked about.  
About what?  
About eighteen.  
They were Dr. Big Bill Petticoat and his bride, Warble.  
They had been married and had spent their honeymoon in riotous loving.  
It had been transforming. Warble had been frightened to discover how  hungry she could be even on a wedding trip.  
Bill had mused to himself; what's the difference between an optimist and a  pessimist? One honeymoon. And now they had reached their home town. People  were not altogether new to Warble. She had seen them before. But these  were her own people, to bathe and encourage and adorn—and, they  didn't seem to need it.  
They distressed her. They were so smart. She had always held that there is  no style in America, no chic effects out of Paris.  
But here on the terrace of the simple little hewn stone station were  hordes of men and women who seemed to be, mentally, morally and  physically, literally butterflies.  
“Isn't there any way of waking them up?” she begged of Petticoat, grabbing  his arm and shaking him.  
“These guys? Wake 'em up? What for? They're happy.”  
“But they're so smug—no, that isn't what I mean. They're so  stick-in-the-mud.”  
“Look here, Warble, you want to get over your fool idea that because a  woman is slender she isn't adorable. These folks are up to date, snuff and  mischief.”  
“I know, that's what's biting me. Life seems so hard for them.”  
“Oh, they don't mind it. Now you must meet the bunch. They're all down  here to meet their husbands or something just as good. Now you behave  yourself.”  
“Yop.”  
She had a grip on herself. She was ready to kiss and be friends with them  all. But she was scared at the rackety pack who ballyhooed like Coney  Island and surged down upon her like a Niagara Falls.  
She had the impression that all the men had soft voices, large, embracing  arms, gimlet eyes and bored, impersonal smiles. She knew they were taking  her in. Their pleasant hoots and yells of greeting overcame her.  
“Oh, pleathe—pleathe,” she lisped.  
In her fresh frilled dimity and soft sash of baby-blue Surah, her rolled  white socks disclosing but a few tantalizing inches of seashell-pink calf,  Warble stood, eyes cast down, a pretty, foolish thing,  
 
  As soft as young,
  As gay as soft,

and, to a man, the male population of Butterfly Center fell for her.  
Not so the remainder of the citizens.  
One of the men was yelling at Petticoat:  
“Hop into my car, Bill, Don't see yours—I'll tote the bride-person  you've got there—with joy and gladness.” Warble looked at the  yeller.  
“Can't quite place me, chick, can you?” he grinned at her. “Well I'm only  old Goldwin Leathersham—no use for me in the world but to spend  money. Want me to spend some on you? Here's my old thing—step up  here, Marigold, and be introduced. She's really nicer than she looks, Mrs.  Petticoat.”  
“Indeed I'm not,” Marigold Leathersham cried gaily, “I couldn't be—nobody  could be!”  
She came running—a beautiful, slim young woman, with a wealth of  expensive looking gold hair, white and gold teeth that broke into a lavish  smile. Her voice was rich and though she looked above, away from and  through Warble, yet she saw her.  
“So glad to welcome you, you pretty baby,” she chirruped. “You're going to  love us all, aren't you?”  
“Yop,” said Warble, and smiled her engaging smile.  
“You bet she'll love us,” declared Leathersham, “she'll make the world go  round! Hello, Little One,” he turned to pat the cheek of a white-haired,  red-faced old lady, who hawk-eyed and hawk-nosed, stood by, listening in.  “This, Mrs. Petticoat, is our Lady Bountiful, Mrs. Charity Givens—noted  for her generosity. She ostentatiously heads all Donation Lists, and she's  going to start a rest cure where your husband's unsuccessful cases may die  in peace. And here's one of the cases. Hello, Iva Payne!”  
“Hello,” languidly responded a girl like a long pale lily—a  Burne-Jones type, who sometimes carried around a small stained-glass  window to rest her head against.  
“Are you really Bill's wife?” she asked, a little disinterestedly, of  Warble.  
“Yop,” said Warble, and made a face at her.  
“How quaint,” said Iva.  
“Whoopee, Baby! Here we are,” and Petticoat rescued his bride from the  middle of a crowd and yanked her toward his car.  
The car was a museum piece, and as Warble caromed into its cushions she  felt that her lines had fallen in pleasant places.  
That was the way Fate came to Warble. In big fat chunks, in slathers.  Unexpected, sudden, inescapable—that's Fate all over.  
“I shall like Mr. Leathersham—I shall call him Goldie. They're all  nice and friendly—the men. But this town! Oh, my Heavens! This Jewel  Casket—this Treasure Table! I can't live through it! This Floating  Island of a Tipsy Charlotte!” Her husband nudged her. “You look like you  had a pain,” he said; “Scared? I don't expect you to fit in at first. You  have to get eased into things. It's different from Pittsburgh. But you'll  come to like it—love is so free here, and the smartest people on  earth.”  
She winked at him. “I love you for your misunderstanding. I'm just  dog-tired. And too many chocolates. Give me a rest, dear. I'm all in from  wear sheeriness.”  
She laid her feet in his lap and snuggled into the corner of the  pearl-colored upholstery.  
She was ready for her new home, beautiful, celebrated Ptomaine Haul.  Petticoat told her that his mother had been living with him, but had fled  incontinently on hearing a description of Warble.  
The bride chuckled and smiled engagingly as the car slithered round a  corner and stopped under the porte cochère of a great house set in  the midst of a landscape.  
Neo-Colonial, of a purity unsurpassed by the Colonists themselves.  
A park stretching in front; gardens at the back; steps up to a great  porch, and a front door copied from the Frary house in Old Deerfield.  
A great hall—at its back twin halves of a perfect staircase. To the  right, a charming morning room, where Petticoat led his bride.  
“You like it? It's not inharmonious. I left it as it is—in case you  care to rebuild or redecorate.”  
“It's a sweet home—” she was touched by his indifference. “So  artistic.”  
Petticoat winced, but he was a polite chap, and he only said, carelessly,  “Yes, home is where the art is,” and let it go at that.  
In the hall and the great library she was conscious of vastness and  magnificent distances, but, she thought, if necessary, I can use roller  skates.  
As she followed Petticoat and the current shift of servants upstairs, she  quavered to herself like the fat little gods of the hearth.  
She took her husband into her arms, and felt that at last she had realized  her one time dreams of the moving pictures, ay, even to the final  close-up.  
What mattered, so long as she could paw at the satin back of his shirt,  and admire his rich and expensive clothing.  
“Dear—so dear—” she murmured.  










CHAPTER IV  


“The Leathershams are giving a ball for us to-night,” Petticoat said,  casually, as he powdered his nose in the recesses of his triplicate  mirror.  
“A ball?”  
“Oh, I don't mean a dance—I mean—er—well, what you'd  call a sociable, I suppose.”  
“Oh, ain't we got fun!”  
“And, I say, Warble, I've got to chase a patient now; can you hike about a  bit by yourself?”  
“Course I can. Who's your patient?”  
“Avery Goodman—the rector of St. Judas' church. He will eat terrapin  made out of—you know what. And so, he's all tied up in knots with  ptomaine poisoning and I've got to straighten him out. It means a lot to  us, you know.”  
“I know; skittle.”  
Left alone, Warble proceeded systematically to examine the interior of  Ptomaine Haul. She gazed about her own bedroom and a small part of its  exquisite beauty dawned upon her. It was an exact copy of Marie  Antoinette's and the delicately carved furniture and pale blue upholstery  and hangings harmonized with the painted domed ceiling and paneled walls.  
The dressing table bore beautiful appointments of ivory, as solid as  Warble's own dome and from the Cupid-held canopy over the bed to the  embroidered satin foot-cushions, it was top hole.  
The scent was of French powders, perfumes and essences and sachets, such  as Warble had not smelled since before the war.  
“Can you beat it,” she groaned. “How can I live with doodads like this?”  She saw the furniture as a circle of hungry restaurant customers ready to  eat her up. She kicked the dozen lace pillows off the head of the bed.  
“No utility anywhere,” she cried. “Everything futile, inutile, brutal! I  hate it! I hate it! Why did I ever—”  
And then she remembered she was a Petticoat now, a lace, frilled Petticoat—not  one of those that Oliver Herford so pathetically dubbed “the short and  simple flannels of the poor.”  
Yes, she was now a Petticoat—one of the aristocratic  Cotton-Petticoats, washable, to be sure, but a dressy Frenchy Petticoat,  and as such she must take her place on the family clothesline.  
She drifted from oriel window to casement, and on to a great becurtained  and becushioned bay, and looked out on the outlook.  
She saw gardens like the Tuileries and Tuilerums, soft, shining pools,  little skittering fountains, marble Cupids and gay-tinted flowers. This  was the scene for her to look down upon and live up to.  
“I mustn't! I mustn't! I'm nervous this afternoon! Am I sick?... Good  Lord, I hope it isn't that! Not now! I'd hate it—I'd be scared to  death! Some day—but, please, kind Fate, not now! I don't want to go  down now with ptomaine poisoning! Not till after I've had my dinner! I'm  going out for a walk.”  
When Warble had plodded along for six hours, she had pretty well done up  the town.  
Ptomaine Street, which took its name from her husband's own residence, was  a wide, leafy avenue with a double row of fine old trees on each side.  They were Lebbek trees, and the whole arrangement was patterned after the  avenue which Josephine built for Napoleon, out to the Mena House.  
She passed the homes of the most respectable citizens. Often they were set  back from the road, and the box hedges or tall iron fences prevented her  from seeing the houses. But she saw enough and sped on to the more  interesting business and shopping section of Butterfly Center.  
She passed Ariel Inn, the hotel being like a Swiss Chalet, perched on some  convenient rocks that rose to a height above street level. A few fairly  nimble chamois were leaping over these rocks and Warble heard a fairy-like  chime of bells as afternoon tea was announced.  
A man in an artist's smock sauntered across the street. A palette on one  thumb, he scratched his chin with the other. A hearse, its long box filled  with somebody, crawled down the block. A dainty Sedan with a woman's idle  face at its window wafted by. From a Greek Temple came the sound of  Interpretative Dancing, and the applause of perfunctory hands.  
She wanted to elope. Her own ideas of utility, efficiency, and economy  were being shattered—broken in pieces like a potter's vessel. Her  sense of proportion, her instinct for relative values, her abhorrence of  waste motion, her inborn system and method, all were swept away as a thief  in the night. Could she reform this giddy whirl? Could she bring chaos out  of cosmos? Was her own ego sufficient to egg her on in her chosen work?  
She haed her doots.  
She maundered down the street on one side—back on the other.  
Dudie's Drug-store was like unto a Turkish Mosque. Minaret and pinnaret,  battlement and shuttle-door, it was a perfect drug-store, nobly planned.  The long flight of steps leading up to its ptortal was a masterpiece in  the step line.  
Inside, the Soda Pagoda was a joy of temple bells and soft, sweet drinks,  while at the prescription counter, the line formed on the right, to get  Dr. Petticoat's prescriptions filled for their ptomaines.  
A Moldavian Incense Shop was the barber's; a half-timbered house sold  English-built clothes; a brick affair of Georgian influences and splendid  lines, housed the hardware needed by the Butterflies, and the milliner's  was a replica of the pyramid of Cestus.  
The bank was the Vatican, with Swiss guards in the doorway.  
Perpetual waste motion! In all the town not one building that connoted to  Warble the apotheosis of efficiency shown by the King Alfred tossing cakes  in the window of Bairns' Restaurant. Not a dozen buildings that even  suggested use in addition to their beauty.  
And the street was cluttered with trees in tubs, window boxes, sudden  little fountains or statues; gilded wicker birdcages on tall poles—songs  issuing therefrom.  
Arbors, covered with pink Dorothy Perkinses, here and there by the  curbside. And, worst of all, people sitting idle in the arbors. Idle!  
She wouldn't have cared so much, if the people had been busy—even  one of them. She fought herself. “I must be wrong. It can't be as silly as  it looks! It can't!”  
She went home and found Petticoat waiting for her.  
“Like the burg, eh? Great stuff, what? Not an eyesore inside the city  wall. Good work, I'll megaphone.”  
Warble sat down in an easy-going chair—so easy, it slid across the  room with her, and collided with a life-sized Chinese lady of yellow  stone.  
“Yes,” Warble responded, “it's very uninteresting.”  










CHAPTER V  


Goldwin Leathersham was a great Captain of Industry. In fact, he put the  dust in industry, or, at least, he took it out of it. He got it, anyway.  
His home was an Aladdin's Palace, with a slight influence of Solomon's  Temple. Gold was his keynote, and he was never off the key.  
When our Petticoats arrived at the party, they were met by gold-laced  footmen, who whisked them into shape and passed them along.  
Warble found herself in a white and gold salon, so vast, that she felt  like a goldfish out of water. The place looked as if Joseph Urban had  designed it after he had died and gone to Golconda. Whatever wasn't white  was gold, and the other way round. The gold piano had only white keys, and  the draperies were cloth of gold with bullion fringe. All real, too—no  rolled or plated stuff.  
A huge coat-of-arms in a gold frame announced that Mr. Leathersham was  descended from the Gold Digger Indians, a noble ancestry indeed; and it  was no secret that his wife had played in “The Gold-diggers,” during its  second decade run.  
Marigold Leathersham was a charming hostess, and greeted Warble with a  shriek of welcome. “You duck,” she cried; “how heavenly of you to dress so  well.”  
Warble was simply attired in a white pussy-willow silk underslip. In her  haste and excitement she had forgotten to add the gown meant to go over  it, and as she wore no jewels save the chased gold lingerie clasps at her  shoulders, the result was a simplicity as charming as it was  unintentional.  
And so she made a hit.  
That was the way things came to Warble; a hit—a social success—and  all because she forgot to put on her frock.  
She mingled with the glittering throng of gilded youth, of golden lads and  girls, of gilt-edged married people, and found herself in the arms of  Goldwin Leathersham, her host.  
“Here comes the bride,” he shouted, as he piloted her about and introduced  everybody to her.  
“This demure little beauty,” he said, “is Daisy Snow. Note her sweet, pure  face and wide-eyed, innocent gaze.”  
“It is all so new—so wonderful—” Miss Snow breathed, “I'm a  débutante, you know, and I have scarcely butterflied out of my chrysalis  yet. How splendid the Leathershams are. He has a heart of gold. Oh, he is  such a good man, he says his life motto is the Golden Rule.”  
“And Mrs. Leathersham?” asked Warble.  
“Marigold? Oh, yes, she's as good as gold, too. We're firm friends.”  
Warble was agog to mingle, so she moved on.  
Le Grand Paynter, a celebrated Cubic artist, fascinated her with his  flowing locks, flowing tie and marvelous flow of conversation. He asked to  paint her as a Semi-nude Descending a Ladder, but she only said she must  refer him to her Petticoat.  
Freeman Scattergood, the well-known philanthropist was chatting with Mrs.  Charity Givens, who was the champion Subscription List Header. Many had  tried to oust her from this enviable position but without success. Near  them stood Avery Goodman, the rector, and he was deeply engaged in a  flirtation with Miss May Young, one of his choir girls.  
Manley Knight, a returned soldier, was resplendent with a Croix de Guerre,  a Hot Cross Bun and many other Noughts and Crosses.  
Warble fingered them in her light way.  
“Isn't he splendid!” babbled Daisy Snow the ingénue; “Oh, how  wonderful to offer one's life for glory! You can fairly see the heroism  bubble out of his eyes!”  
“How you admire him!” said Warble.  
“Yes, but he doesn't care for me.”  
“Not specially,” admitted Manley Knight. “Yes,” Daisy said. “He thinks me  too ignorant and unsophisticated—and I am. Now, there's Lotta Munn,  the heiress—she's more in his line. But Ernest Swayne is devoted to  Lotta. I think it will be a real love match—like the Trues.”  
“The Trues?” asked Warble, politely.  
“Yes,” and she glanced toward a very devoted looking pair sitting apart  from the rest, on a small divan. “They're wonderful! Herman True is the  most marvelous husband you ever saw. He never speaks to anyone but his  wife. And she's just the same. She was Faith Loveman, you know. And  they've been married two years and are still honeymoon lovers! Ah, what a  fate!”  
Daisy sighed, a sweet little-girly sigh, and blushed like a slice of cold  boiled ham.  
But this Who's Whosing was interrupted by a footman with a tray of  cocktails.  
Daisy Snow refused, of course, as became a débutante so did Judge  Drinkwater, who stood near by, frowning upon the scene, he being a  Prohibitionist.  
A sickly looking lady next to him achieved several, and Warble asked Daisy  who she might be.  
“Oh, that's Iva Payne—you met her, you know. She's very delicate, a  semi-invalid, under the care of specialists all the time. I don't exactly  know what her malady is, but it's something very interesting to the  doctors. There's scarcely anything she can eat—I believe she brings  her own specially prepared food to parties.  
“She seems to relish the cock-a-whoops all right,” Warble commented.  
“I understand the doctors prescribe stimulants for her—she is not at  all strong. They give her artificial strength, she says.”  
“Yes, she seems to be strong for 'em. Don't you take any?”  
“Oh no! I'm a débutante. And mother says she wants to be with me when I  take my first cocktail and smoke my first cigarette.”  
“Dear girl, Daisy, so fresh and unspoiled! Her mother is one of a  thousand.”  
This from Manley Knight, who constituted himself Daisy's proxy in the  matter of cocktails and drank all that would have been Daisy's had her  mother permitted.  
Goldwin Leathersham seemed to be acting as proxy for some débutante also,  for he seemed to feel pretty bobbish, but Warble was only slightly  interested in the whole matter.  
She rolled her Wedgwooden eyes about, hoping the horde would be herded  toward the dining-room. But no such luck.  
Instead they drifted in the opposite direction and, swept along with the  crowd, Warble found herself in one of a serried series of gilt chairs,  facing a platform as large as a theater stage.  
An erudite looking man who appeared on the platform received tumultous  applause.  
“Who is he?” Warble whispered to her neighbor, who chanced to be Avery  Goodman, “an impersonator?”  
“Lord, no; it's Wunstone, the great scientist—rants on Fourth Avenue  dimensions, or something like that.”  
In a tone of forceful mildness the speaker began: “It must be conceded  that, other things being equal, and granting the investiture of all  insensate communication, that a psychic moment may or may not, in  accordance with what under no circumstances could be termed irrelevancy,  become warily regarded as a coherent symbol by one obviously of a  trenchant humor. But, however, in proof of a smouldering discretion, no  feature is entitled to less exorbitant honor than the unquenchable demand  of endurance.  
“Though, of course, other things being equal, and granting the investiture  of all insensate communication, no feature is entitled, in accordance with  what under no circumstances could be termed irrelevancy, to become warily  regarded as a coherent symbol. And doubtless in proof of a smouldering  discretion, and in accordance with one obviously of a trenchant humor, it  may or may not be warily regarded.  
“Though it cannot be denied that the true relevancy of thought to psychic  action is largely dependent on the ever increasing forces of disregarded  symbolisms. And this again proves the pantheistic power of doubt,  considered for the moment and for the subtle purposes of our argument as  faith. For, granting that two and two are six, the corollary reasoning  must be that no premise is or may be capable of such conclusion as will  render it sublunary to its agreed parallel.  
“But this view is ultra and should be adopted with caution.  
“We are therefore forced to the conclusion that pure altruism is  impossible in connection with neo-psychology.”  
There was more, but it was at that point that Warble went to sleep.  
She was awakened later by the high notes of a celebrated Metropolitan  soprano, who had consented to exchange a few of her liquid notes for  Goldwin Leathersham's yellow-backed ones.  
Tired, hungry and sleepy, Warble fidgeted in her little gilt chair, but  the music went inexorably on.  
It was followed by the appearance of a Neo Poet.  
This man wore eccentric dress of some sort, and as he waited for the  applause to melt away, he stood, absent-mindedly picking crumbs out of his  beard.  
By subtle hint of auto-suggestion this made Warble hungrier than ever and  she looked around for Petticoat. But he was busy flirting with Daisy Snow,  and it was not Warble's way to cut in.  
In hollow tones the performer read extracts, excerpts and exceptions from  the works of Amy Lynn, Carl Sandpiper and Padriac, the Colyumist, and  Warble went back to sleep.  
There was more, but no merrier, and when at last the platform was cleared  for the last time, the guests were refreshed by the passing of a small  glass of punch and a wafer to each.  
Then they went, with a flutter of silk stockings and twinkling slipper  buckles, and a medley of shrieked goodbys.  
Warble and Petticoat reached home.  
“Howja like 'em?” he asked.  
“I'm so hungry,” she wailed.  
“Oh, Warble, you ought to be more careful about eating in public. It isn't  done. Watch Iva Payne—she doesn't.”  
“Oh, Bill—” Warble began to cry. “I want to go back to the  restaurant—”  
“No, no—now, Cream Puff, I didn't mean to lambaste you. But they're  a smart crowd—”  
Warble let two tears rest, glistening, in her lower eyelashes, rolled up  her eyes, pulled down the corners of her hibiscus flower mouth, and waited  to be kissed.  
She was.  








Up in Bill's bedroom. Gray silken walls, smoked pearl furniture, a  built-in English bed, with gray draperies.  
Through a cloth of silver portiére, a bathroom done in gray rough stone.  Oxidized silver plumbing exposure.  
No pictures on the walls, save one—a barbaric Russian panel by  Larrovitch.  
At the windows, layers of gauze, chiffon, silk—all gray.  
A great circular divan was somewhere about, and as he sank down upon it  and drew her with him into its engulfing down, he patched up the quarrel.  
“They took to you,” he said, “you went like hot cakes!”  
It was an unfortunate allusion, and Warble, smiling with an engaging  smile, wheedled, “Pleathe, pleathe—”  
“No,” Petticoat said, inexorably, “if you eat all the time you'll get to  look like that soprano. Howja like that?”  
“Do you care if I'm fat, Bill?”  
“Me? Why, I wouldn't care if you were as big as a house. You're my—well,  you're my soulmate.”  
“Oh, I'm so had and glappy! It's sweet to be yours. You must excuse my  appetite—you're the only husband I have. My own Pill Betticoat!”  
He kissed her in his eccentric fashion, and with her plump arms about his  neck, she forgot all about Ptomaine Street.  










CHAPTER VI  


Warble's own maid was named Beer.  
A French thing—so slim she seemed nothing but a spine, but supplied  with slender, talkative arms and a pair of delicate silk legs that  displayed more or less of themselves as the daily hint from Paris reported  skirts going up or down as the case might be.  
A scant black costume and a touch of white apron completed the picture,  and Warble played with her as a child with a new doll.  
Beer wanted to patronize Warble, tried to do so, but found it impossible.  Her patronage rolled off of Mrs. Bill Petticoat like hard sauce off a hot  apple dumpling.  
“Do you get enough to eat, Beer?” her mistress asked her.  
“Wee, maddum,” the maid replied, in her pretty War French. “I eat but a  small.”  
“Well, don't drop to pieces, that's all,” warned Warble. As to personal  care and adornment the hitherto neglected education of Warble Petticoat  was in Beer's hands. And she handed it out with unstinted lavishness.  
That was the way things came to Warble; in slathers—in big fat  chunks. In avalanches and rushing torrents.  
Beer engineered all her new wardrobe, and received sealed proposals for  its construction.  
Beer taught her the mysteries of the toilette table, and once initiated  into this entrancing art, Warble let herself go in the matter of cosmetics  and make-ups, and could scarce wait for Beer's afternoon out, to dabble  about by herself.  
Beer taught her how to wear jewelry, and directed what pieces she should  ask Petticoat for next.  
Altogether, Warble was trying out things—but carefully, as a good  housewife tries out lard.  
And she was not yet certain as to the results. Environment has to reckon,  now and then with heredity.  
Warble, at soul, all for utility, economy, diligence and efficiency,  transplated to Butterfly Center, with its keynote of careless idleness,  waste motion and extravagance.  
One must win out. Had she a Dempsey of a heredity against a Carpentier of  an environment? Or was it the other way round?  
She planned to reform Butterfly Center, to do away with the street  statues, the useless patches of flowers; tear down and rebuild the  ridiculous classic architecture of many of the shops and substitute good  solid livable houses for the castles and châteaux, the barracks and  bungalows that adorned the residence section.  
These reforms she meant to bring about shortly, but first, she must begin  with her home.  
In her pride of being a Petticoat she loved every detail of Ptomaine Haul.  Yet she knew it did not express herself, it was not the keynote of her own  Warbling personality.  
What to do.  
She sat in her boudoir, its mauve walls and gold Japanese screens  backgrounding her plump prettiness, as she lolled on a gold brocade chaise  longue.  
She glanced out at the peacocks strutting in the Italian garden and  listened to the rooks cawing in the cypresses between the marble urns on  the terrace steps.  
It was a big proposition to change all that. To turn the bird sticks into  pruning hooks and the bird baths into plowshares.  
Could she do it?  
Doubtful.  
She went out into the hall and looked over the rail of the great rotunda.  Rugs hung from the rail, as it might be a Turkish Monday.  
Below, she could see the lake in the front hall, also she could glimpse  the armored bronze Petticoats guarding the entrance that led to the  corridor that led to the hall leading into the dining-room.  
It was well nigh hopeless.  
Warble sighed. Then she rang for Beer and ordered some French pastry and a  cup of chocolate.  
Revived and revivified, Warble decided on a mad dash for reform.  
Ordering Beer to dress her quickly, she did all she could to help, and  soon, in a daring combination of canary, black and coral, she was on her  way to the shops.  
She achieved what is known as a utility box, and which is compounded of  matting and a few bamboo strips.  
This she caused to be set up in her boudoir.  
Came Petticoat.  
No oral observations, but the next day an antique Florentine chest, carved  by Dante, replaced the box.  
“Just as utile,” Bill remarked, “and a lot more expensive. Kiss me.”  
That is the way the Petticoats of this world decree, and that is the way  the Warbles submit.  
That Thursday afternoon she was in love with her husband. She toddled into  his room to talk to him. She was in pastel chiffon boudoir jambiéres  picked out with rosebuds. She sat, cross-legged, on one of his gray satin  floor pillows and looked up at him.  
Petticoat was just going out and he sat before the mirror, earnestly  adjusting a hair net over his permanent.  
“Hello, Fruit Mousse,” he said, half absent-mindedly, as he went on  adjusting.  
Big Bill Petticoat was far from being effeminate. He was found of  aesthetics and anaesthetics, and his chief interests in life were beauty  and his big bills.  
“What's the use of beauty, if a thing isn't useful?” Warble would ask, and  Petticoat would reply, “What's the use of use, anyway? There's no use in  having anything that isn't beautiful.”  
And as the house was under Petticoat rule, Big Bill won out.  
“You must have a party, Warble,” Petticoat said, as he fitted a long, slim  cigarette into a long, slim holder.  
“I'd rather have a baby,” and she looked up at him inquiringly.  
“Honest, Warbie, I can't afford it. I've lots of money, but we take a lot  of keeping ourselves, and to keep a baby means almost a whole extra  establishment. Let's wait till I've saved up a bit, or we have a windfall.  Leathersham owes me a small fortune for his cook's ptomaine cases—she's  always getting poisoned with her imported canned things—but Goldie's  slow pay, and too, I want to make a few improvements on the place. I'm  thinking of bringing over a Moorish Courtyard intact—nice, eh?”  
“What's it good for?” demanded Warble. “We've done our courting, and  anyway—look here, Bill, there's only three things I can do. Have a  baby—”  
“Cut it out, Warb; I haven't the means just now. And it might be twins.”  
“That's so. Well, the second thing is to reform this town. It's going to  the dogs—to little, silly Pekes and Poms. I can save it, and correct  its ways and put it on a sound utilitarian basis.”  
“Don't believe you could do that.”  
“Can do. But the third trick is to flop over to their side and be like the  town people myself.”  
Petticoat laughed outright.  
“Nixy on that, Warble, my duck. You'd have to reduce.”  
“I speck I should. Well, then the reform act for mine. I've got to do  something, Pet, to keep amused and interested.”  
“That's what I said. Have a party.”  
“I will. And it will be part of the reform. These people are too highbrow.  Too soulful. Too artistic—”  
“Warble! How many times have I told you never to use that word!  Now, look here, if you want to play at reforming, go ahead, nobody will  interfere with you. But where'll you get time? You spend most of your  waking hours in slumber, and the rest, eating. You're a sweet, lovely,  cuddly thing, but if you keep on, some day you'll find you can't get your  kimono together.”  
“Then I'll wear two. But, Bill, I'm not so big, you know.”  
Warble up, and parading the room with a martial air.  
“You're a perfect Bellona!” Petticoat said, smiling at her.  
“A Bologna! Oh, you horrid thing! But that reminds me I haven't had  sausage lately. I must speak to cook. Now, about my party.”  
“Have a good one while you're about it. I might import a Spanish Ballet—”  
“You might do nothing of the sort! This is to be my party, and I shall run  it to suit myself.”  
“All right, Tutti Frutti; you have no subtlety or poetry in your soul—indeed,  I doubt if you have a soul—but you're a dear and a sweet—”  
“Bill, I've an idea! Build bureaus right down to the floor and then collar  buttons can't roll under them!”  
“Fine idea! Better patent it. Must go. Goodby.”  
“Wait a minute. Mrs. Holm Boddy is coming to see me to-day. What's she  like?”  
“Oh, she's a hen-minded Hetty with cabriole legs. Don't bother with her  much. They're lower case people—tin pergola and pebble garden sort.  And early Victorian bathrooms. You won't like her—freeze her out.”  
“All righty. Say—Billy dear—has you any choclums?”  
“Not for little gourmands,” he took her in his arms. “I say, Warbie, you  promised to cut out sweets. Look here.”  
He led her to the picture gallery where his simpering or frowning  ancestors looked down in painted disapproval.  
They were all slender—wasp-waisted ladies, long lean men. Not a  fatty in the bunch.  
Big Bill said nothing, his painted morals adorned their own tale.  
“I don't care!” Warble exploded, angrily. “If you don't give me enough to  eat, I'll leave your bed and board and put a notice in the paper. And you  needn't flaunt your Petticoats in my face! I don't care that for  them!”  
She snapped a dimpled pink thumb and forefinger at the whole exhibit, made  a face at the skinniest one of all, and then sneaked casually into Bill's  arms.  
“Nice, nice,” she cooed, patting his mastoid process. “Run along now, and  I'll plan my party.”  








“That Boddy woman,” remarked Beer, as she dressed Warble; “she is a pest—a  pill! Wait, Maddum, I beg you! I've only rouged one of your cheeks!”  
“That's enough,” said Warble, inattentively, and she danced down stairs to  freeze out her caller.  
“I've been meaning to come for some time,” Mrs. Holm Boddy said, “but I  thought I'd give you a chance to get a little used to your new grandeur.  Quite a change for you, isn't it?”  
“No,” said Warble, “it's rather a come down. I've always been very grand.  Tell me about yourself.”  
“Oh, I'm the old-fashioned wife and mother. Devoted to my home, and my  family. I deplore the modern tendency to neglect one's own fireside.”  
“Yes, I should think you'd be happier there than anywhere else.”  
Warble gazed at her guest. She was a tall, angular woman, so gaunt that  her bones rattled. Warble wondered if Bill would really like her to be  like that.  
“Oh, I am. My dear husband, my darling children—you ought to have a  lot of children, Mrs. Petticoat.”  
“Yes, I shall, when we can afford it. My husband isn't very well off just  now, you see.”  
“You live very extravagantly. Look at those rugs, now. Rugs cost  fearfully.”  
“Don't you have any?”  
“Oh, no. We don't waste money that way.”  
“Bare floors?”  
“No, carpets. More homey, you know. Nice Brussels in the parlor—real  Body Brussels—Bigelow—and in the bedrooms, Ingrain. Oh, the  hominess of a new-laid Ingrain carpet, with lots of fresh straw under it!  You acquainted with Avery Goodman, the Rector?”  
“I've met him.”  
“Splendid man-spiritual-minded and all that. Fine preacher, too. Very  soulful. I often sob right through his sermons. Better go hear him.”  
“My husband is a busy man—we haven't time for church.”  
“No, spose not. Doctors are kept on the jump. Specially specialists. And I  know your husband is busy. Say, is there any truth in the report that he  pays the grocers and delicatessen men to get—you know—doubtful  canned goods, and not too fresh sea foods and all that—so there'll  be more ptomaine cases?”  
“What a good idea!” Warble cried. “I had not heard of it, but if Bill does  that he's more efficient than I thought him!”  
“I spose he's terribly in love with you?”  
“Bill? Oh, yes. We adore each other.”  
“I didn't know. The Petticoats are all so thin—”  
“Yes, a change is always pleasant.” Warble gave her engaging smile.  
“Maybe. That Daisy Snow now—she's so pretty and slender. Dr.  Petticoat seems mighty fond of her.”  
“Well, you know what doctors are. Nice to everybody, of course. There's no  telling who'll have ptomaine poisoning next.”  
“Oh, yes, you can always tell that. It's sure to be Iva Payne. She's awful  attractive, too. You must be worried about your man, Mrs. Petticoat.”  
“I do worry a lot. It keeps my flesh down. Tell me more to worry about.”  
“Well, there's Lotta Munn, of course. I suppose you haven't a fortune of  your own?”  
“Oh, yes; I'm enormously rich in my own right.”  
“You are! Why, where did your husband get you?”  
“He got me out of a mail catalogue.” Warble made a face at her. “Must you  go, Mrs. Boddy?” she rose. “I won't ask you to come again, as I know how  you love your own home and fireside. Goodby.”  
Though Mrs. Holm Boddy put up a strong resistance, Warble pushed her out  of the front door and slammed it after her.  
“That woman has left finger marks on my nice clean soul,” she said, as she  went down to see the cook about the sausage.  










CHAPTER VII  


She had reached the peak of excitement in a confident decision that her  party should be a success.  
In the morning she interviewed the cook.  
“You can spread yourself on the feast, François,” she said, “have any old  menu you like so long as it's edible and enough of it. But especially I  want you to make for me one hundred custard pies.”  
The French chef looked puzzled. He was an expensive chef and part of his  duty was to look puzzled at any plain-named dish.  
“But, Madame, I do not know ze custard pie. Is it a crême paté?”  
“No, it isn't a krame puttay, nor creamed potatoes, but cus-tard pie—see?  Pie! Oh, don't stand there looking like a whitewashed clown! Get  out of my way, I'll make them myself!”  
Flinging on one of the chef's jackets and aprons, Warble flew at the job  and with a battalion of helpers breaking eggs and skimming cream, she  herself tossed the flour and shortening together for the crust.  
Efficiency scored and in an incredibly short space of time eight dozen  custard pies were cooling their heels in the pantry windows.  
“Not to be served with the supper,” Warble warned the butler, “when I want  them brought in I'll tell you.”  
Beer dressed Warble for the party, Petticoat standing by and advising.  
The gown was a few wisps of henna-colored chiffon which fitfully blew,  half concealed, half disclosed a scant slip of jade green satin.  
Flesh-colored stockings, Petticoat decreed, and henna slippers with carved  jade buckles.  
“Now, her hair—” he mused, leaning on his folded arms over the back  of a chair.  
He walked slowly round Warble.  
“Oh, wopse it up anyway,” he said, “and tangle some jade beads in it.  She'll stand that.”  
His orders were carried out and Beer clasped her hands in silent ecstasy  at the result of the combined efforts of herself and her master.  
“Some day, Warble,” Bill said, “I'll teach you how to dress becomingly.”  
“And I'll teach you how to undress becomingly,” said Beer, not wanting to  be outclassed in her own game.  
Warble waved Petticoat out of the room, dismissed Beer with a simple “Get  out!” and then quickly flung off the clothes she wore and hopped into a  little frock of white organdie and cherries.  
She wadded some hair over each ear, piled up the rest in a moppy coil and  crowned it with a wreath of cherries.  
The party came.  
“Good Heavens!” Warble thought, as she looked at the smart, bored crowd,  “have I got to bring these hifalutin creatures down to earth? I don't know  that I can make them laugh, but I'll give them a jolt!”  
She did.  
Her cherries bobbing, two long-stemmed ones held between her teeth, she  flew around like a hen with its head off.  
“You see,” she explained, “it's a Mack Sennett party, everybody puts  things down everybody's back. Like this—and here are the things.”  
From a tray brought by a footman, Warble selected a fuzzy caterpillar and  turning quickly dropped it down inside the soft collar of Trymie  Icanspoon, a poet, who would dress as he pleased.  
He went into amusing spasms and everybody took something from the tray.  There were cold raw oysters, bits of ice, thistles, cooked spaghetti and  plain granulated sugar. They had to put them down the backs of the men  only, because the fashionably dressed ladies hadn't any backs to put them  down. You can't put an oyster down two crossed strings of pearls.  
It caused great hilarity to see the Reverend Goodman standing on his head,  trying to lose a red-hot silver dollar; and Daisy Snow, whose débutante  frock was available for the purpose, wriggled beneath the tickling  crawling of a large but harmless spider.  
Warble was almost in hysterics over the funny antics of Goldwin  Leathersham down whose loose and ample collar she had herself poured a  glass of water on two seidlitz powders.  
“Next,” she cried, clapping her hands, “we'll have an artistic game. Here  it comes.”  
Lackeys and minions brought in pails of kalsomine, of various tints, some  of pale pastel shades, others of deep rich hues. One was given to each  guest, and each was provided with a beautiful new whitewash brush.  
“Now,” Warble explained, her blue eyes dimpling with delight, “you each  make a splash on the wall—a big, hit-or-miss splash. Then we each  try to evolve a lovely picture by few bold strokes.”  
This was great fun.  
Manley Knight, with a mighty splash of color that landed on a Fragonard  panel, had quite a good start for a “Storm at Sea.” He worked it up with  fine technique and you would have been surprised at the result.  
Iva Payne took a splash from several different pails thereby achieving a  Cubist landscape. It was entitled “High Tide off the Three-mile Limit,”  and was a startling success.  
Daisy Snow, timid little dear, made but a tiny daub and worked it up  carefully.  
“That,” she said, “is a miniature of Big Bill.”  
All in all, it was gay sport, and even Mrs. Charity Givens took part,  though she protested she was no artist and couldn't even draw a straight  line.  
The next performance was a contest between Adam Goodsport and Avery  Goodman.  
Bets were made on the two contestants before the betters knew what the  scrap was to be.  
“It's a character sketch,” Warble explained. “Mr. Goodsport tries to  blacken Mr. Goodman's character, while the Rector tries to whiten Mr.  Goodsport's character.”  
Avery Goodman was then presented with a bag of flour and Adam Goodsport  was handed a bag of soot.  
They went at it hand over fist, and in a few moments the blacking and  whiting process was so complete that both were pronounced perfect  transformations and all bets were off.  
Faces, hands and clothes were alike befloured and besooted, until Goodman  was a veritable Blackamoor while Adam Goodsport looked like a Marcelline.  
A few eyebrows indicated a suspicion that Big Bill Petticoat's bride was a  Little Mischief, but nobody said anything about it.  
“If I can only reform them,” Warble thought to herself, “if I can only  make them like and enjoy this innocent fun instead of wearing their poor  brains out over capitalled Art and Literature.”  
“Now,” she said, briskly, “we're going to play a game I learned in  Shanghai. All take off your shoes and stockings. No one excused—come  on—off with them.”  
Beer and a few other maids came in to assist the ladies, the men were  properly valeted, and the barefooted crowd sat waiting further orders.  
Daisy Snow made a remark about being a maiden with reluctant feet, but  nobody noticed it.  
Several seemed rather relieved than otherwise at the condition imposed  upon them.  
“Now,” said Warble, but before she could go further, Adam Goodsport butted  in with:  
“Oh, please, Mrs. Petticoat—oh, please! Such an opportunity! May  never occur again! Oh, can't I—may I not—oh, dear lady, do say  yes—”  
“Lordy, what do you want to do? Speak out, man!”  
“Why, you see, I am a solist—like a palmist you know—but as to  feet. I studied solistry in Asia Minor and I know it from the ground up.  Oh, please, Mrs. Petticoat, let me read your sole!”  
“Do,” cried Warble, “love to have you.”  
She plumped herself into a pillowed divan, and held her little pink feet  straight out in front of her.  
Goodsport, sitting on a cushion at her feet, took one and scrutinized the  sole.  
“The Solar system,” he began, “is interesting in the extreme. It was  invented by Solon, though Platoe also theorized on the immortality of the  sole. His ideas, however have been discarded by modern footmen.  
“Locke, is his treatise On the Human Understanding, discusses the subject  fully and with many footnotes, and old Samuel Foote himself cast  footlights on the subject.”  
“Now, looky here,” Warble objected, “I won't have a lecture in my house! I  object to anything of an intellectural nature.”  
“This has nothing to do with the intellect,” Adam assured her. “Quite the  reverse, now, you listen. It's really interesting. The palmist may claim  to read the true character from the lines of the hand, but it is only by  solistry that the real sole is laid bare and the character of a subject in  any walk of life is exposed. The lines of the sole are greatly indicative  of character, for all traits must draw the line somewhere. Now, Mrs.  Petticoat, this line extending from the Mount of Trilby to the outer side  of the sole is the life line. If that appears to be broken it indicates  future death. If more pronounced on one sole than the other, it implies  that the subject has one foot in the grave. You haven't, don't be alarmed.  Here is the headline, straight and continuous, showing a long and level  head.”  
“Ouch,” remarked Warble, “you tickle. Try somebody else,” and she drew her  feet under her.  
“Me,” exclaimed Daisy Snow, coming over and holding out her dainty right  foot.  
“H'm,” said Goodsport. “This line running from the Mount of Cinderella to  the heel is the clothes line and denotes love of dress. This line crossing  it is the fish line and shows you are incapable of telling the truth.”  
Daisy flounced away, mad, and Mrs. Charity Givens, with some trepidation,  offered her ample and generous foot for dissection.  
“A thorough, broad understanding and a friendly footing toward all,”  declared the solist, “and no danger of misunderstanding. However, your  broken headline indicates pugnacity.”  
“Nothing of the sort!” she snapped at him, and waddled away.  
Goldwin Leathersham, greatly interested, insisted on having his pedal  interpreted.  
“Mount of Atalanta highly prominent,” said Goodsport, “that means you are  a runner, either for office or for pleasure. Here is a line meeting—that  indicates a railroad man. H'm. A well-developed football shows you have  been to college. You seem to be inclined to solemates—”  
But Leathersham had taken to his heels.  
“Please,” said Iva Payne, gracefully offering her long psychic foot for  perusal.  
“Ah, the poetic foot!” the soloist exclaimed. “There are two kinds of  poetic feet—the Iambic and the Trochaic. You have one of each. In  poetic feet the heels are often found in French forms. But poets are a  footloose class and are often found with lame and halting feet. You don't  seem to be a poet.”  
“Never said I was,” retorted Iva, shortly, and Warble said, “Stop this  nonsense, it makes too much kicking. Now we're going to play the game I  learned in Buda Pesth.”  
She led them to the picture gallery which had been prepared for the game  by having many sheets of fly-paper placed on the floor, sticky side up.  
“It's Fly-paper Tag,” she said.  
Itwas Fly-paper Tag—she was quite right.  
“You're it!” screamed Mrs. Givens as she pushed the minister over onto a  sheet of fly-paper.  
“It yourself,” shrieked Leathersham adroitly shoving a sheet where he saw  Mrs. Givens would light next.  








Warble was certain she was a great reformer.  
Yet would these reformed people stay reformed?  
True, they were now in the spirit of her party, Mack Sennett himself  couldn't have asked a better interpretation of his own vital principles.  But had they come to realize that this after all was the real thing, the  true ideal?  
Warble feared.  








They were a stuck-up lot. The fly-paper had intrigued them all. Not only  were they all half-soled with it but the merry wags had decorated the  ladies' bare backs and the men's coated backs, until all looked like  sandwich men or peripatetic ragpickers.  
Trymie Icanspoon crowned Mrs. Charity Givens with a fresh sheet of  tanglefoot and Warble hilariously made a foolscap of another for the  Rector's bald head. Judge Drinkwater folded Daisy Snow's two little hands  together, then wrapped them tightly in fly-paper, and shook with laughter  to see her futile attempts to get free.  
“Naughty man!” she cried, “to make poor little me so helpless!” With a  spring she flung her entangled hands over the Judge's head, and hung round  his neck like a pretty little millstone.  
Warble relaxed, and found that she was shockingly tired and very hungry.  
But she was the stuff of which true reformers are made and Martin Luther  had nothing on her.  
Then Beer came tripping in with a pile of varicolored garments which she  held up to view.  
“These,” Warble announced, “are the real Mack Sennett costumes. They are  one-piece bathing suits, I got them from an importer of contraband goods.  You are to put them on in place of your clothes. And please forget that  you are Butterflies and turn into bathing beauties and champion swimmers.”  
While they were shyly getting into the suits, she donned her own, a little  scalloped apron effect, with cross-strapped sandals, and a silk bandanna  knotted round her head.  
She glanced about and saw Big Bill Petticoat beaming with proud glee at  his wife's social success, and looking lovely himself in a black satin  one-piece, with jet shoulder straps.  
For a second Warble could see only Petticoat's pink cheeks and perfected  eyebrows. Then she shook off the spell and keyed up.  
“We're going to have an obstacle race,” she announced, “all over the  house. You must follow me, wherever I go. I shall lead you a dance! And  then I shall come last to the lake in the front hall, and whoever is  nearest me there, will be rewarded.”  
Yet even as she spoke, she overheard Trymie whispering to Iva Payne, “Yes,  I believe that the new art era into which we are now slipping, will  worship beauty for itself alone, and that art, sublimated by—”  
She turned away, sick at heart.  
Why bother, her tortured soul cried out. Yet the irrepressible impulse of  reform egged her on and it was a perfectly good egg.  
She flew past Petticoat, only pausing to shout, “Like it all, my tramp?  Yes, it isan expensive party.”  
Then she led her followers a mad race. Sliding down banisters, squeezing  into dumb waiters; crawling under beds and out the other side; jumping in  and out again of bathtubs full of perfumed water. Out of windows, in at  scuttles. Through booby-traps of half-open doors, on the lintel of which  were perched pans full of live crabs or little boxes of mice.  
On rushed the horde, Mrs. Givens panting from over exertion, Goldie  Leathersham limping because of a crab hanging to his great toe.  
On they went, and at last, as Warble drew up at the lake in the hall, she  was closely followed by Trymie Icanspoon, and true to her promise she  rewarded him by pushing him into the lake. It was but a shallow pool, he  couldn't drown, but the fun of it was, Warble had caused the water to be  drained off and the tank filled with mayonnaise.  
Wherefore Trymie's soft plop into the oily depths was of a ludicrous  nature.  
Then the guests were allowed to resume their own clothes and supper was  announced.  
Conversation turned to art matters, and Leathersham who was a collector of  many various rarities asked Petticoat how his new collection was  progressing. The collection was one of early American Pieplates.  
“Doing well,” Big Bill answered. “I have just achieved a yellow earthen  John Adams, that is authentic and very rare. Except for my Barbara  Frietchie tin one, it is perhaps the gem of my collection.”  
“Good!” Leathersham exclaimed, interestedly, “may I see it?” Petticoat  summoned a lackey and two minions and sent them to his curio room to fetch  the plates. But they returned with the startling announcement that all the  pieplate collection had disappeared!  
“Heavens and earth!” Petticoat cried. “Lock the doors, search the pockets!  Why, that collection is worth millions!”  
“What's the matter?” Warble inquired, seeing the hullaballoo. “Oh,” as she  was told, “I used those plates, dear. I was making a lot of pies and our  pieplates gave out.”  
“Making a lot of pies?” Petticoat repeated, wonderingly, while Marigold  Leathersharn murmured, “How quaint!” in a supercilious way.  
“Yes,” went on Warble, unperturbed. “Want to see 'em?”  
They did, and all went to look at the eight dozen custard pies in the  pantry windows.  
“Whoopee!” shouted Petticoat, “here's where I take the helm! Cut out the  rest of the formal supper, and let's have a pie eating contest.”  
It warmed the cockles of Warble's heart to see how they all fell in with  this suggestion. Could it be? Was she really having some effect on their  terrible aestheticism at last?  
Absorbed in her thoughts, she ate her pies and when the contest was over  the prize was awarded to Warble Petticoat. “Oh,” she cried, astounded. “I  wasn't in the game at all! The hostess never should be. I was just eating  what I wanted.”  
“You're a dear,” Marigold Leathersham said to her. “I'm going to love you.  How your husband must adore you, you pretty thing.”  
“Yes, he does.” Warble stated. “At least, he says so.”  
“He's a truthful man,” Marigold declared, “you'd know that just to look at  him. There's something in his face just now—”  
“It's pie,” said Warble, “he's very fond of it.”  
To Warble's great delight there were enough pies left for her final  entertainment.  
“Folks,” she said, “this is a Mack Sennett party, and it wouldn't be  complete without throwing custard pies. So we will choose sides.”  
Judge Drinkwater and Goldwin Leathersham were made captains and they chose  sides.  
The party being thus divided, they bombarded each other with custard pies  after the manner of certain comedians, till there wasn't a round of  ammunition left.  
Then Iva Payne said she felt sick and wanted to go home and of course just  for that they all had to go.  
“The nicest party ever!” they chorused at parting. “So novel and naïve—so  quite entirely out of the ordinary.”  
As the last pied guest disappeared she turned wearily to her Petticoat.  
“I tell you, Warb,” he said, “you are sure one corker! You put 'em to  sleep all right! Now you've shown 'em how, you bet they won't go on having  their stupid highbrow intellectural old gatherings. Hop along to bed,  little tired Lollipop.”  
His long lithe arms gathered her forcefully to him, and her irritation at  his strength was lost in her admiration of his grace and skill in  imparting affection.  








From The Butterfly Centerpiece:  
The Mack Sennett party at the home of Dr. Bill Petticoat was a hundred per  cent success. Little Lady Petticoat is nobody's fool. She knows that a  lucky punch is her only chance. A short, swift hook, straight from the  shoulder. The pretty Warble is a perpetual promise of joy, yet she shows  symptoms of curvature of the soul—and it is, so far, a toss-up  whether she will have her passport viséd or be given the gate.  








The week after, the Leathershams gave a party. The gilt-chaired audience  listened to Sable Caviaro the new Russian violinist and Slubber D.  Gullion, who discoursed on the Current Trend of Current Bolshe Vikings.  
The refreshing episode consisted of champagne and Saratoga chips.  










CHAPTER VIII  


The Restless Sexteen was the record altitude of Butterfly Center. It was  the elect and select of the intellect; it was the whole show—the  very Wholly of Whollies. To belong to it was canonization. Though some of  its members also belonged to the Toddletopsis Club, it meant their leading  a double life.  
The Restless Sexteen were mostly young married women with their husbands  as nonresident members.  
They studied higher psychology and broader psychopathy. The wrestled with  and threw Einstein and let themselves dream again with Freud.  Psychoanalysis was their washpot, and over the fourth dimension did they  cast their shoes.  
Their afternoon digest was held at Faith Loveman's and Warble went.  
The Loveman home was an abstract bungalow, which showed rather plainly the  iron hand in the velvet glove influence of the Japanese.  
The large light hall had a built-in abstract table, and on this was an  enormous bronze plaque which held a thin layer of water on which rested  one pansy.  
Faith's devotion to the Doctrine of Elimination allowed nothing else in  the hall, but in the living room there were three whole pieces of  furniture besides, of course, the caterer's gilt chairs brought in to hold  the restless sex as they tried to rest from their restlessness.  
Faith Loveman looked curiously at Warble.  
“You can't be very restless,” she observed, “you'd be thinner.”  
Warble smiled engagingly.  
“I do want to be thinner,” she conciliated, “how can I?”  
And, somehow, that started them all off. They restlessly gave advice,  recommended certain exercises, uncertain drugs and most unattractive  diets.  
They told their own experiences, extolled or berated their masseuses,  scribbled addresses of corsetieres for one another, and in their interest  and restless excitement they forgot all about Warble and she wanted to go  home.  
But she had her mission to perform, and she waited until they restlessly  changed the subject.  
They discussed current plays and seemed to get out of them far more than  the author ever put in. They talked of a picture exhibit at the Gauguin  Galleries, but this was as Choctaw to Warble; not a word could she  understand.  
“Are you of the cognoscenti?” asked Faith Loveman of Warble. “I know all  about art but I don't know what I like,” she returned, blushing prettily.  
“Oh, we'll teach you that. That's what this club is for, to help us to  find ourselves, to give our restlessness an outlet to express the ego in  our cosmos and illumine the dark patches of our souls. We're riding the  pace that kills, living at the tension that snaps, blowing the bubble that  breaks. We need an outlet—a vent—you understand?”  
“Yop,” said Warble, “your soul pressure is too high.”  
“But we want it high—we love it high—we're restless—we're  keyed up, taut-strung, and hungry for soul food.”  
“I s'pose that's the only kind you have at these meetings.”  
Faith Loveman stared so hard that Warble made a face at her and went home.  








She reflected.  
“It was my fault. I might have known restless people wouldn't eat. And I  knew I couldn't bite on their restless sex problems. A big one seems to be  how to get thin and how to stay so. They were all ready to drop the high  sign babble for that! But all women are. They took it up again.  
“Can I reform them? Or shall I be sucked in, like Italians eat spaghetti,  and my personality absorbed by the Butterflies, till I forswear all I  stand for—all my utilitarian ideals shattered, all my prosaic hopes  dashed, all my common sense wrenched from me, and my poor little brain-pan  filled with the soul-mash of these high-strung sexaphones?”  
She ignored Beer's offer to undress her, she ran upstairs to an  unfrequented bathroom, and flinging off her clothes, she got into the tub  and wept in terror, her body a round pink blob in the briny water.  
But, thought the poor child, it's the most sensible place to cry.  
When Petticoat came home she said:  
“Honeybunch, let me in on your professional secrets. Tell me more about  your most interesting cases. It might make me restless.”  
“Nothing much to tell. Life just one ptomaine after another. Cases all  alike except for the primal cause.”  
“Well, tell me something. Where've you been just now?”  
“Over to Iva's. She had 'em again. Ripe olives. Getting better. Where you  been?”  
“To the Restless Sexteen Club.”  
“Like it?”  
“I don't get it. They talk about things that aren't there. But I think I  could make them see—”  
“Oh, cut it out, Warble. You'd dust books so hard, you'd dust off the gilt  edges. They're deep-sea thinkers, that bunch—let 'em alone. What'd  they talk about?”  
“About a book called 'Painted Shawls' or something, and about  Thyco-Serapy, and about a play called 'The Housebroke Heart.' Take me to  see it, will you, Bill?”  
“You wouldn't like it. You'd prefer the movies.”  








Four days later, Daisy Snow called and gave Warble a jolt or two.  
“Huh, sizing me up, are they?” Warble sniffed. “Looking at me through the  footle, distorted little microscope of their own silly scrubby little  souls! Pooh, they couldn't, one of them, make a decent puff paste!”  
“But we can get cooks to do that. The Intelligentsia seek for the rare  essence of thought, for colored words and perfumed cadences—”  
“There, there, Daisy, don't try me too far! What did Lotta Munn say about  me?”  
“Oh, she didn't say much. Just that you're too stout and you haven't any  ideals and you don't know a picture from a hole in the wall, and she  thinks a man like Dr. Petticoat is wasted on you.”  
“Huh, she used to like Bill herself, didn't she?”  
“Does yet. She's poisoned nearly as often as Iva Payne is.”  
“H'm; anybody else after Bill?”  
“Only May Young.”  
“And you.”  
“Oh, me! I'm just a débutante. I'm not after anybody yet.”  
“Well, you keep off my Petticoat preserves! That Big Bill person is mine—and  I won't stand for any nonsense about that.”  
“My goodness, Warble, I didn't know you had so much spunk. Lotta says you  haven't any.”  
“She'll find out! Go on, what else did the cats say?”  
“They made fun of your party—”  
“Oh, my party! That I tried to make so nice and gay and festive!”  
“They thought those bathing suits were—er—rather bizarre—”  
“Ididn't get them out of the Bazar! I thought it all up myself.  And they made fun of it! Go home, Daisy Snow, I've got to reflect.”  








Like a very small, very spanked child, she crawled upstairs on her hands  and knees.  
It was not her father she wanted now, but an old Petticoat ancestor, dead  these two hundred years. Petticoat was dawdling on a chaise longue,  absorbed in a small mirror, and wondering whether one more hair out of  each eyebrow would strengthen the arch from a purely architectural  viewpoint.  
“What's the trouble?” Warble asked, “broken down arches?”  
“Nope, guess they're all right.”  
“Say, Bill,” and she crept into the hollow of his chest, “are folks  talking about me?”  
“They sure are.”  
“What do they say?”  
“Well, I hate to stir up trouble, but since you began it, I may as well  own up they think you're just about as lowbrow as they come. And I s'pose  you are.”  
“Oh, well. And what about the girls? Are they jealous of me?”  
“Sort of. Lotta says if you cut her out with Trymie Icanspoon, she'll  elope with me.”  
“And will she?”  
“Not if I reach the ticket office first. Besides, I like Iva better.”  
“Oh, Bill, don't you love me any more?”  
“Course I do, Little Fudge Sundae. But a popular doctor has  responsibilities.”  
“I know. I don't mean to be unreasonable. But let's keep peace in the  family as long as it's convenient—see what I mean?”  
“I see. Do you think I'd like my new pajims better trimmed with frilled  malines, or just decorated with a conventional pattern of gold soutache  braid?”  
Warble, sitting on the other end of the now separated chaise longue  made no reply, except to scratch her leg a little.  
Petticoat yawned, took a stroll round the room, tried on a new dressing  gown, mixed himself a highball, smoked three cigarettes, glanced through  “What the Swell-dressed Man can Spare,” wound his watch, put out his  Angora cat, yawned again, sneezed twice, stomped out in the hall and back,  and then went and stood in front of the fireplace, teetering on his heels.  
But until he bawled, “Aren't you ever going to clear out?” she sat,  unmoving.  










CHAPTER IX  


Lotta Munn ran in occasionally. She was of the anecdotal type. The stories  she told made one gasp. They were always prefaced by an “Oh, my dear, I  can't tell you that one—it's too awful!”  
Warble didn't care much for these tales, indeed, frequently missed the  point, and laughed purely from a sense of duty.  
As she observed to Petticoat, one day, in exasperation, “There are only  two classes of women in this world—women who tell naughty stories,  and women I have never met!”  
Also Lotta Munn was by way of being complimentary. She told Warble that  old Leathersham thought her a peach, and that Trymie Icanspoon declared he  was going to make love to her.  
That Mrs. Charity Givens had heard she was a great heiress, and meant to  stick her for a new hospital. That Le Grand Paynter wanted to do her  portrait, life size and full width, and that the Reverend Avery Goodman  said she was very light on her feet for a fat woman.  
The last made Warble mad and she made a face at Lotta and sent her home.  








A rose-colored June day. Meringues of cloud floating on a sky of cerulean  custard.  
She crawled out for a walk. It was ninety-eight in the shade, too hot to  run much.  
She walked down Ptomaine Street, her nose shining, and pearly drops  chasing each other down her back like rain on a car window pane.  
In her tucked white dimity and ankle-ties, her pink sunbonnet and her  tiny, frilled parasol, she was as much out of place in the aesthetic town  as whipped cream on a grapefruit.  
She circled the outskirts of the town, and noted the massive and imposing  gateways to the great estates. She knew the grandeur inside, she had been  there. Cubist landscapes, some of them, others were Russian steppes, and  in one instance a magnate was having the ruins of an Egyptian temple  excavated on his grounds, which he had previously with difficulty and at  great expense had buried there.  
She did not know what to do about it.  
She felt, intuitively, that these men would resent her criticism of their  homes. Yet she couldn't let it go on—this gigantic inutility, this  mammoth lack of practical, efficient management.  
Why, the ground sunk in a sunken garden would raise crops enough to feed  an army—and Lord knew how soon they might be needed.  
And then she happened to think that reform, like charity should begin at  home, and she decided to start in on Petticoat.  
She did.  








They were sitting in their home-like Tower of Jewels, and, a bit timidly,  Warble said, “Let's pote quoetry to each other.”  
Poor child, nervousness or emotion always made her reverse her initial  letters.  
“All right,” Petticoat returned, good naturedly, “you begin.”  
Just what Warble wanted! Fate was always good to her.  
“I will, because I hope to reform your tastes, dear, and teach you to see  the beauty of simple beautiful poetry. Listen to this:  
 
  “Weep and the world weeps with you,
  Laugh and you laugh alone—”

“That'll do, Warb. Don't go too far. Now it's my turn. But, you know,  dear, quoting isn't everything. You must learn to dissect, to interpret,  and above all to trace the influences that swayed the poet.  
“Now I'll read you a poem picked at random, and then I'll trace the  influences for you.”  
Petticoat reached out a languid arm, picked up a current magazine and  read:  
 
  “'FULFILMENT

  'Here, at your delicate bosom, let death
  Come to me
  Where night has made a warm Elysium,
  Lulled by a soft, invisible sea.

  'Now in the porches of your soul I stand
  Where once I stood;
  Fed and forgiven by a liberal hand,
  My broken boyhood is renewed.

  'You are my bread and honey, set among
  A grove of spice;
  An ever brimming cup; a lyric sung
  After the thundering battle-cries.

  'You are my well-loved earth, forever fresh,
  Forever prodigal, forever fond,
  As, from the sweet fulfilment of the flesh,
  I reach beyond.'”

Noting that Warble was still awake, Petticoat discoursed:  
“In the first line, we note the influence of Swinburne. There could be no  better start out. The Swinburne collocation of delicate bosom and death is  both arrestive and interesting. The third and fourth lines denote the  influence of Poe. To be sure, 'a warm Elysium' sounds like a new and  appetizing soft drink, but that is not what is meant; and the sea is  indubitably the one that sounded around the tomb of Miss Annabel Lee.  
“The second stanza opens under pure Tennysonian influences. This may not  be clear at first to the beginner in influence tracing, but it is  unmistakably so to the expert. The recurring sibilants, the sound without  sense, the fine architectural imagery, all point to the great Lady Alfred.  The latter half of this stanza is due entirely to the strong influence of  D. W. Griffith. The poem was, without doubt, written after the poet had  been to see 'Broken Blossoms,' and the liberal hand from which that  production was flung to a waiting world left its ineffaceable  finger-prints on his polished mind.  
“Now we come to stanza three. The first line shows the influence of Mother  Goose; the second is an unconscious echo of Solomon's Song; the  ever-brimming cup owes itself to Omar; and the rest of the stanza to  Rupert Brooke.  
“Thus we see the importance of widespread reading, and a catholicity of  influences.  
“Influence is wonderful! To invent a new simile, it is like a pebble  dropped into a placid lake; the ripples form ever-widening circles, and  the influence of an influence is never wholly lost.  
“Perhaps—and this is quite as it should be—the final stanza is  the finest of all. It starts out under the influences of Walt Whitman. Had  Walt been omitted, the whole structure would have tumbled to the ground!  No self-respecting poet now-a-days writes without being influenced by  Whitman. It isn't done. It would be as indiscreet as to appear in one's  shirt-sleeves. The influence of the good, gray Poet must be felt,  must be shown, or the budding bard is out of the running. Only a  dash of Whitman is needed—'my well-loved earth' and 'prodigal' are  quite sufficient.  
“'The sweet fulfilment of the flesh' is a final roundup that gracefully  blends Whitman's and Ella Wheeler Wilcox's influential powers—and,  incidentally, justifies the magnificent title of the poem.  
“Then, as a crowning triumph, note the splendid last line, a masterpiece  brought about by the influence of Sir Oliver Lodge and his spiritistic  ilk! Could anything be finer? What imagery for a last line! What a  break-off, leaving the gasping reader in a state of choking suspense, of  avid, ungratified curiosity! A great poem indeed, and influenced by a  noble army of writers.  
“Nor is the manner of the thing all that matters. The theme—the  great idea of the whole affair—is a marvelous example of influence.  The New York State Legislature recently passed a bill making attempted  suicide no longer a punishable offense. If successful, it is, like virtue,  its own reward. Indeed, it has to be, for as the Penal Code distinctly  states, owing to the impossibility of reaching the successful perpetrator  no forfeiture is imposed. But the new law lifts the ban from futile  efforts in the matter of self-destruction, and one need not pay the  hitherto exacted fine of a thousand dollars by way of a luxury tax on such  diversion.  
“Can it be doubted, then, that our Poet read of this new law, and—it  may be unconsciously—was so influenced by it that he devoted sixteen  lines of his precious verse to the expression of his willingness to let  death come to him?”  
“I don't blame him for being willing, and I wouldn't put a straw in  Death's way,” said Warble, earnestly. “I'm glad you read me that, Bill,  for that is just the sort of thing I mean to eradicate from your system.  It's like a disease, this aestheticism of yours—it's the Culture  Ptomaine.”  
“Now, hold on, Dumpling Dear, do you know a culture from a ptomaine?”  
“Oh, I don't mean the cultures you take, I mean Culture with a big C. It's  a poison, and as you cure ptomaine poisoning, I'm going to cure this town  of its deadly art poisoning. I'm in revolt.”  
“That's right, everybody who is anybody is in revolt against something  nowadays, because our knowledge of the truth is too great for our existing  conditions, and it bursts—”  
 
  “Like poor Betsy Binn, who was so very pure within,
  She burst this outer shell of sin,
  And hatched herself a cherubim!”

Warble interrupted.  
“Yes, or as Gertrude Stein puts it: 'It is a gnarled division, that which  is not any obstruction, and the forgotten swelling is certainly  attracting. It is attracting the whiter division, it is not sinking to be  growing, it is not darkening to be disappearing, it is not aged to be  annoying. There cannot be sighing. This, is bliss.' There you see how art  is greater than life—how—”  
“Do you think I'm too fat?” Warble again interrupted him.  
“I do, my dear. You weren't, I think you are, I know you will be.”  
“Would you love me more if I were—didn't weigh so much?”  
“Yes, in exact inverse ratio.”  
Warble made an awful face at him, and then she went quietly around behind  him, and dropped down his back a little fuzzy caterpillar, which she had  tied in her handkerchief for that very purpose.  








It was her last effort to cure her husband of culture poisoning, but she  was not yet ready to give up her big idea of reforming Butterfly Center.  
Warble was a determined little person, and, too, fate often gave her a  good boost, and she thought one was about due.  








She went to the Toddletopsis Club, at Lotta Munn's.  
Lotta had inherited eight or ten town and country houses, and for the  moment was perched like a bird of passage, on her Roman villa, called  Seven Hills.  
Warble's little electric Palanquin rolled through the arch of Constantine  and she ascended the dazzling flight of marble steps to the entrance  patio.  
“Hello, Pot Pie,” screamed Lotta, by way of greeting, “come on in, the  firewater's fine.”  
It was, and there was lots of it, and a group of long silk-legged  Butterflies were sprawled on the Roman couches, smoking and chatting as  they spun the Toddletops.  
Warble was unfamiliar with the teetotum-like things, but the others kindly  instructed her. Moreover, there was a roulette wheel and some other  devices of which our litle heroine didn't even know the name.  
Also, there were tables, where those who chose played high-staked bridge,  poker or rum.  
Warble wasn't a born gambler. Games of chance had no appeal for her. She  wanted to make faces at everybody and run away. But she scolded herself  for being too superior and forced herself to stay with the bunch.  
In a way, she was rewarded, for she won all the money from the others. Her  luck was monumental. Every different game she tried she took all the  stakes, and at last having broken the bank, she was forced to go home for  lack of occupation.  








She was a proud and stuck-up chit all the evening.  
Trymie Icanspoon called and flirted something fierce. But it didn't mean a  thing to Warble, for the man was so saturated with art that it oozed forth  in his conversation and she had no idea what he was driving at.  
He went home thinking she was the most deliciously tempting morsel he had  ever seen and the biggest fool.  








“No, I couldn't fall in love with him. I like him, as a gift-book, but  he's no man. Could I kiss him? Not with a real movie kiss.  
“They say marriage is a lottery. I haven't drawn much. I mean in the  matter of love. I wish I had a Prince Charming. Bill would do, all right,  but he thinks I'm too fat. I wish I could get thinner—all of them  are. Lotta's like a golf club and Daisy's like a breadstick.  
“I s'pose they were born that way.  
“I wasn't.  
“I wonder when we'll begin to keep a family.  
“I'm crazy about Bill—I am—I am—  
“Am I?  
“All the girls are, too.  
“Does he care for them? For any of them? For all of them?  
“For that detestable Daisy? That disgusting Iva? That rotten Lotta!  
“Oh, I may as well admit it—I just adore Bill!  
“This frock is too tight—I must have it stretched.  
“Yes, I'm mad over my husband—but—”  








She sought Petticoat in his rooms.  
She tumbled into his lap, and he pushed her out until he could set aside  the Angora cat and the Airedale and his pet guinea pig, then he said  politely, “Is this your seat?” and she perched on his knee.  
“Do you love me, dear?” she asked, her voice full of a dumb pathos.  
“Ooooooooooooooooooo! I'm sleepy,” he said, with a cavernous yawn and a  Herculean stretch that threw her out on the floor. “Want any money?” She  looked at him. He was not unlike John Barrymore in The Jest, and Warble  fell for him afresh.  
“You are so beautiful—” she wailed. “I wish you loved me—”  
“I wish I did,” he returned, honestly, “but you are such a butter-ball.”  
“Oh, Butterfly Thenter calls anybody Butter-ball who weights over  ninety-five! If you're so cut up about it I won't live under this roof  another minute! I can earn my own living, and all I want, too! You can get  a divorce and marry some thread of a woman who has ptomaines all the  time!”  
“Pish, tush, Warb, don't be a damfool! Lay off the melodrama. I do love  you—at least, I love ninety-five pounds of you. Now, will you be  good?”  
“Yeth.”  
“And will you try to think of me as a devoted and loving husband, even if  I'm not one?”  
“Oh, my dear, I am unjust to you! I will take what you give me—what  you can spare from the little dog and the cat and the guinea pig. And I  will be your own little Petty Warblecoat. And I won't give you over to Iva  Payne—I hate her!”  










CHAPTER X  

The mail.  


The Petticoats rarely received mail. It wasn't done much in Butterfly  Center. So unaesthetic.  
On a tray, a lacquered lackey brought a letter to Warble.  
A white letter. Large and square—ominously square.  
Warble took tray and all and went with it to Petticoat's rooms—the  letter was addressed to him.  
She tapped but there was no answer. Listening at the door, she could hear  him splashing in his rock-hewn bath and leaping, chamois-like, from crag  to crag of his quarried bathroom.  
She sat down on the floor and waited. Petticoat's toilets were like linked  sweetness, long drawn out.  
It was late afternon, before he emerged, fresh, roseate and smiling, and  imprinted a kiss on Warble's cheek that left the red stamp of a  lip-sticked mouth. Warble sometimes thought if it could be arranged as a  dating stamp, she could keep a record of when he had last kissed her.  
Poor little Warble—she loved her Big Bill so fondly, and he only  looked on her as something fatter than his dog, a little bigger than his  cat. Timidly she proffered the trayed letter.  
“Oh, my Heavens!” and Petticoat smote himself, hip and thigh. “Where did  you get this? Why was I not told sooner of its arrival? To me! And  postmarked Lake Skoodoow-abskoosis! Home of my ancestors! Woman! Why this  delay? Why?”  
“It came this morning,” said Warble, apologetically, “but you were in your  bath, and the door was locked.”  
“But this is a most important letter. Why didn't you slip it under the  door?”  
“I couldn't,” said Warble, simply, “it was on a tray.”  
“As I hoped—I mean, feared—” exclaimed Petticoat, tearing the  envelope from the sheet, “he is dead!”  
It made Warble writhe to see the devastated envelope—she always slit  them neatly with a paper-knife—but she was thrilled by Petticoat's  excitement.  
“A fortune!” he exclaimed. “My revered ancestor, the oldest of the  Cotton-Petticoats, has died and left all his wealth to me! A windfall! Now  we can afford to have a baby and get over the Moorish Courtyard, too! Oh,  Warble, ain't we got fun!”  
He danced about the room, in his blue burnous and red tarbush, looking  more like a howling dervish than a tempestuous Petticoat.  
Warble thought a minute. A baby would be nice—and perhaps she could  reform that more easily than she could older people.  
“All right,” she said, “and I'll have beautiful gaternity mowns of shuffy  fliffon—I mean, fliffy shuffon, no—shiffy fluffon—oh,  pleathe—pleathe—”  
Warble's tongue always misbehaved when she was excited or embarrassed, but  Petticoat didn't notice her.  
“I can send Roscoe Rococo after that Courtyard,” he mused, “he'll know.  The last man I sent to Spain for a casemented façade, brought home a  temple! But Roscie knows, and he'll do it proper. I don't want to run over  just now—”  








The baby was coming.  
Warble reveled in infant layettes and her own layouts for lying in. She  sank deeper and deeper in a sea of baby-clothes, down pillows and orris  powder. Nursery quarters were added to the house, influenced by Lucca  Delia Robbia and Fra Angelico.  
Also a few influential Madonnas.  








The Butterflies came in with advice. Marigold Leathersham was dubious  about the wisdom of the plan, but brought a pillow of antique rose point,  filled with ostrich plumes.  
Mrs. Holm Boddy rushed over with a copy of Poems Every Expectant Mother  Ought to Know, and Lotta Munn sent a card of diamond safety pins.  
Iva Payne, the hateful thing, sent a Cubist picture of an infant falling  downstairs, but Warble couldn't make it out so its pre-natal influence  didn't amount to much.  
Daisy Snow, innocent child, sent a beautiful edition of How to Tell  Your Young, a treatise of the bird-and-bee-seed-and-pollen school, and  Faith Loveman sent her own marked copy of Cooks that Have Helped Me.  
But Warble made a face at them all, and gave their books to the Salvation  Army and read the Diary of Maggot Somebody.  








Another fate slather.  
The baby was twins.  
That was the way things came to Warble—fate in big chunks—destiny  in cloudbursts.  
Two little red Petticoats all at once to hang on the ancestral tree.  
But Warble was not caught napping. In her efficient way, she had provided  two bassinets, two nurseries—in fact, she had really provided three  of everything, but the third wasn't needed, and she thriftily ordered it  put aside for the present and for the future.  
Dr. Petticoat was enchanted.  
He saw the children first, asleep in their downy nests, tucked in by the  skilled hands of the staff of trained nurses, and as he gazed on his  offspring, his little tucked and quilted Petticoats, he named them Guelph  and Ghibelline, after two of his illustrious ancestors and ran off at once  to put up their names at various select and inaccessible clubs.  










CHAPTER XI  


Petticoat had five hobbies. Ptomaines, his collection of pieplates,  Warble, his personal appearance and his Aunt Dressie.  
The last was one of the old Cotton-Petticoats, and in her younger days had  been a flibbertigibbet. Was still, for that matter, but she flibbered  differently now.  
She appeared unannounced, took up her favorite quarters in the N.N.W.  wing, and permeated the household.  
Tall. Slender. Smart. Sport suits. Bobbed hair. Smoked cigars.  
About fifty-five, looked forty, acted thirty.  
Fond of boxing and immediately on her arrival hunted up the butler to spar  with him, being a bit off condition.  
“I've no use for Bill,” she would say, “with his custard pie ideals, his  soft-bosomed rooms and his purple and fine lingerie.”  
Then she'd embrace her nephew wildly, and promise to make him her heir.  
She looked at Warble appraisingly.  
“You're a tuppenny, ha'penny chit, with eyes like two holes burnt in a  blanket, and a nose Mr. Micawber might have waited for, but you'll do. You  get everything you want, without effort, and that's a rare trait. What do  you think of me?”  
Warble made a face at her. “Corking!” screamed Aunt Dressie, “you come  straight from heaven and you've slid into my soul. Does Bill love you?”  
“Not adequately.”  
“H'm. You love him?”  
“Oh, yeth!”  
“All right—love and grow thin, and then he'll come round. Or get a  case of ptomaine poisoning—that'd help. But don't take the matter  too lightly. If you want your husband, get him, if you don't, then let him  go.  
“I've just let mine go. You see we had a place—a sort of Vegetarian  and Free Love Community proposition, but it didn't work out so we sold  it.”  
“And your husband?”  
“Oh, he's on his own for a while. I'm deciding what to fly at next. I  always ask nephew Bill's advice so as to know what not to do.”  
“Forgot to mention it,” said Petticoat, strolling in, “but a few people  are coming to-night to help me plan for my new Color Organ.”  
“What's that?” asked Warble, gazing at Petticoat in azure-eyed adoration.  
“Oh, Lord, don't you know anything? Tell her, Aunt Dressie!” and  turning on his French heel, Petticoat walked delicately out of the room.  
“Treat him rough, Warble, you're an awful fool,” commented the older  woman. “Why, a Color Organ is that marvelous new invention that plays  color instead of sound.”  
“Color—instead of—sound—”  
“Yes—now don't try to understand, for you can't possibly. Go and  play with the children.”  
“I won't. Tell me more about this thing.”  
“I won't. You can hear it to-night, when they all talk about it.”  
“What use is it?”  
Aunt Dressie stared at her. “What use are you?” she said.  
Warble's brain stopped beating.  
Bump.  








What use was she—she, the utilitarian, the efficient, the practical!  What use? Grrrhhh!  
She'd show 'em! The silly bunch! Not one of them could put together the  dissected beef picture in the cook-book if the cuts were separated!  
“I don't care! I won't endure it!  
“What's Aunt Dressie anyhow? A military blonde, with glazed chintz undies!  What's Marigold Leathersham? A smart party who wears a hat!  
“What's Iva Payne? Nothing but a backbone—a shad! She's about the  shape of a single rose vase! Damn her! Damn Lotta Munn and Daisy Snow, yes  and May Young! They think they can charm my Bill off his perch with their  revolting artistic propaganda, and their schools and non-schools and  neo-schools! Rubbish!”  








And when they came—came and talked wise and technical jargon about  being endlessly enveloped in a toneless sound, about being drowned in an  overwhelming sea of blue, pure and singing, and a moment later dropped  into pale amethyst which in turn deepens to a threatening purple then  plunges you into a turmoil of passionate red, always and constantly  swirling and whirling and twisting and untwisting, gliding, approaching  and retreating in that haunted and inexplicable color space—  
There was more—much more—but at this point Warble rose, made a  comprehensive, all-embracing and very outspoken face at them and went down  to the pantry.  
“It's no use—” she groaned, “perpetual waste motion—and now  waste color! What to do—what to do!  
“Yet I must reform them somehow. That Iva Payne! Like a pure, pale lily—but  I bet her soul has got its rubbers on! Lotta Munn—spinster in name  only—with her foolish pleasures and palaces—Daisy Snow, little  innocent-making saucer eyes at my husband—oh, Bill, dear, I love you  so—I wish I was pale and peakéd and wise and—yes, and  artistic! So there now!  
“Well, there's only two alternatives. I must reform this toy town, or be  dragged down to their terrible depths myself!  
“Aunt Dressie says, love and grow thin. I surely love Bill enough, but if  he doesn't love me—maybe I'd better try somebody else. It's done  here.  
“But not Trymie Icanspoon! No, he makes me sick. I guess I'll eat  pickles.”  








In the pantry she found the under scullery maid screaming with an earache.  
“You poor child,” she said, sympathetically, “I'll run and get my husband  and he'll cure it.”  
She flew back to the room where the eager group had their heads together  over the blue prints and wash drawing of the new color organ. Pushing in  between Iva and Lotta she seized Bill by the arm and said, “hurry up now—matter  of life or death—Polly, the maid—dying—urgent case—”  
By that time they were down in the servant's pantry where Polly was  moaning and groaning and wailing like a banshee.  
“What is it, my dear?” Big Bill asked, gently, for Polly was a very pretty  girl. “Oh, my ear! It aches and stings and burns and smarts and—”  
“That'll do for a beginning,” Dr. Petticoat said, rolling up his sleeves  and calling for basins of sterilized water and various antiseptics and  disinfectants.  
“Can you do anything, Bill?” Warble asked anxiously, “it isn't ptomaines,  you know.”  
“That's the devil of it! Why couldn't the silly thing have had a decent  bit of ptomaine poisoning instead of this foolish earache. But, it's more  than an earache! The bally ear has been stung—or something—anything  bite you, Polly?”  
“Yes, sir, a wasp.”  
“She says a wathp!” exclaimed Warble. “Oh, Bill, it may mean blood  poisoning!”  
“Yes, that's true—it is—the ear will have to come off. Guess  I'd better call in old Grandberry to operate—he's an ear specialist—”  
“Oh, no, there won't be time! She may die!”  
Warble was dancing about in her excitement. “You can do it, Bill.”  
“All right. Get her up on the pastry table—there—that's all  right. Now we'll take her blood pressure—here, Warb, you be taking  her temperature, and send somebody for my stethoscope, and my case of  instruments—and my X-ray apparatus. Now, my girl, don't cry. We'll  fix you up.” Petticoat lighted a cigarette and sat down to take Polly's  pulse.  
“That's right,” he said to the men who brought the things he had sent for,  “scuttle back for my rubber gloves, and the chloroform outfit. Tell my man  and his helpers to come down—I may need them—and bring me a  clean handkerchief.”  
“Now for an X-ray,” he said, a little later, as he adjusted his portable  X-razor.  
“Oh, it's all done,” said Warble, “While you were taking her plood  bressure, I cut off her ear—”  
“What with?”  
“Oh, I had a boning knife and the sardine scissors. It's all right. And  I've fixed her hair lovely—in a big curly earmuff, so it will never  show at all. Be quiet for a day or so, Polly, and then you'll be all  right. The only trouble is, after this, orders will probably go in one ear  and out the other—”  
“You're a hummer, Warble,” Petticoat said, as they went back up stairs.  
“Yes, it had to be done quickly, you see. And it was out of your line, so  I duffed in. But one thing bothered me a little. You see, the fire was  out, and the cook lighted it with kerosene, and she used such a lot—something  might of blew up.”  
“And you knew that! You knew that two Petticoats might have been blown up—”  
“Sure. Didn't you? Don't faint, pleathe!”  










CHAPTER XII  

Porgie Sproggins.  


Cave man. Brute.  
Hulking, enormous, shaggy-haired, prognathous jawed, a veritable  Cro-magnard type. Bluely unshaven and scowling.  
Warble saw him first across the room at a picture exhibition in Manley  Knight's gallery.  
His nose startled her. It was like an alligator pear—and his  complexion was like those cactus fruits that likewise infest fancy  grocers' shops. A visitor from the South Sea Islands? No, he wasn't that  sort. He was a Fossil. Vikings were in his face, and Beef Eaters and  Tarzan.  
Warble flew at him.  
“Do you like me?” she whispered.  
“No,” he growled, and she kissed his hand which was like a hand by Rodin.  
Thus does the law of compensation get in its fine work. Warble remembered  the little boy at the public school, and she wished she could give  Sproggins a red balloon.  
“What is he?” she asked of Trymie.  
“A miniature painter,” Icanspoon replied, “and a wonder! He does portraits  that fairly make the eyes pop out of your head! He's got the world agog.”  
Warble drifted back to the attraction.  
“Do like me,” she said, and shot him a glance that was a bolt from  the blue.  
Warble was of the appealing sex, and hardly a man was yet alive who could  resist her.  
Sproggins turned on her fiercely. He grasped her by the shoulders,  pressing them back as if he would tear her apart.  
“Let me see your soul!” he demanded, and his great face came near to peer  down through her eyes.  
“Ugh, merely blocked in,” and he flung her from him.  
“It isn't block tin!” she retorted, angrily, “it's pure gold—as you  will find out!”  
He gave her another glance and two more grunts and turned away to devote  himself to Daisy Snow.  
Bing! That was the way things came to Warble.  
Fate, Kismet, Predestination—whatever it was, it came zip! boom!  hell-for-leather!  
“It's not only his strength but his crudeness—like petroleum or  Egyptian art.  
“He can control—  
“Amazingly impertinent!  
“He wasn't—  
“But I wish he had been—  
“He will be!”  








She went to see him—in his studio.  
A bijou studio, fitted for a painter of miniatures. French gilt gimcracks.  Garlands of fresh pink roses, tied with blue ribbons.  
“Get out,” he said, staring at her a second and then returning to his  niggling at a miniature.  
Warble made a face at him.  
“Do that again,” he commanded, reaching for a clean slice of ivory.  
A few tiny brushmarks.  
A wonder picture of Warble—made face, and all.  
“Pleathe—Pleathe—” she held out her hand, and he dropped the  miniature into it.  
“Why don't you hit it off better with your husband?” he demanded.  
“Don't ask me things when you know everything yourself.”  
“I do. I paint a miniature of a face, and I get a soul laid bare.”  
“Your name? Your silly first name—”  
“It's a nickname.”  
“For what?”  
“Areopagitica.”  
“Sweet—sweet—” cooed Warble, dimpling.  
“Oh, you popinjay! I wish you and I were ragpickers—”  
“What!”  
“It's my ambition. I don't want to be a miniature painter all my life. But  to be a ragpicker—ah, there's something to strive for! A  rattlebanging cart, with jangling bells on a string across the back, a  galled jade of a horse, broken traces, mismated lines—whoa!—giddap,  there! oh—Warble, come with me!”  
He swooped her up in one gigantic arm, but she slipped through and running  around, faced him impishly.  
“Would you really like me to go ridy-by in your wagon, and curl up in the  rags and watch the stars shoot around overhead?”  
“No, better stay here—” he patted her shoulder gently, leaving a  deep purple bruise.  
“Why?”  
“Better not stay here—better go home.”  
“Why?”  
“Goodby.”  
He took her up—it seemed to her between his thumb and forefinger—and  set her outside his door, promptly closing and locking it.  








She heard him return to his work. She trotted home. Her husband, as she  paused to look in at his door, greeted her:  
“Had a good time?”  
She could not answer.  
He yawned, delicately. He was seated at his mirror, arranging his wringing  wet permanent in serried rows by means of tiny combs.  
“Gooooo—oooo—oo—d night,” he said.  
That was all. Yet she was kinda mad.  








A footle, twaddly love affair! No art. A silly little dumpling smattering  with a brute beast.  
“No, he is not! He has noble impulses—ragpicking—inspired! His  eyes were misty when he spoke of it—  
“A way out of Butterfly Thenter!  
“A ragpicker's cart—  
“A way out—”  
Petticoat held her up.  
“You seem a bit gone on that tin-type fellow, Sproggins.”  
“Yop. Maybe I'd better go to Atlantic Thity for a while.”  
“Oh, no, you stay here. A lady's place is in the home.”  








So she was fairly thrown at Porgie.  
Another downpour of fate. And Warble, caught without an umbrella or  rubbers.  
The night came unheralded.  
Petticoat had gone to Iva Payne's on an urgent summons—over-ripe  sardines—and Warble had wandered out into the moonlight.  
Petticoat, out of his new wealth, had, like Kubla Khan in Xanadu, a  stately pleasure dome decreed, and in this new architectural triumph,  where water lilies and swans floated on the surface of a deep black pool,  Warble restlessly tossed in a welter of golden cushions, changing her  position every ten seconds.  
A giant lumbered in.  
“Porgie!”  
“Saw your husband speeding away—couldn't stand it, dropped in. Take  me upstairs—I want to see your shoe cabinet.”  
“Oh, don't spoil everything. Be my gentleman friend. Tell me about your  dreams and ideals—your rags—”  
“Ah—rags—you do love me!”  
“I don't know—but I love rags—sweet—so sweet—”  
“You're a misfit here—as who isn't. All misfits, frauds—fakes—liars—”  
“All?” Warble looked interested.  
“Yes, you little simpleton. I know!” He growled angrily. “Shall I tell you—tell  you the truth about the Butterflies?”  
“Pleathe—pleathe—”  
“I will! You ought to know—you gullible little fool. Well, to start  with, Avery Goodman—in his true nature, he's a worldly, carnal man.  His religion is a cloak, a raincoat, a mere disguise. Mrs. Charity Givens,  now, she's no more truly charitable than I am! She's shrewd and stingy,  her lavish gifts to the poor are merely made for the sake of the praise  and eulogy heaped upon her by her admiring friends. Manley Knight, renowed  for his bravery in the war, is an arrant coward. His soul is a thing of  whining terror, his heroism but a mask. Oh, I know—I read these  people truly, when they sit to me—off guard and unconsciously  betraying themselves.  
“Mrs. Holm Boddy! Pah! She's far from domestic! She yearns for the halls  of dazzling light, for gayety and even debauchery. Her devotion to home  and children is the blackest of lies! And Iva Payne! She's no invalid!  It's a pose to seem interesting and delicately fragile. You should see her  stuff when no one's looking!  
“Judge Drinkwater is a secret drunkard. Lotta Munn is a pauper—an  adventuress, pretending to wealth she doesn't possess. Herman True and his  wife! Zounds, if you could hear those two quarrel! Yet they pose as lovers  yet, and folks fall for it!”  
“May Young?” Warble asked, breathlessly.  
“An old maid. Well preserved, but no chicken. And Daisy Snow! Angel-faced  débutante! Huh, she knows more than her mother ever dreamed of! You should  see her in my studio, at her sittings! Cocktails, cigarettes, snatches of  wild cabaret songs and dances—oh, Daisy Snow is a caution!”  
“The Leathershams?”  
“He's a profiteer—she—well, she was a cook—”  
“Marigold! No!”  
“Marigold, yes! You are a little numskull, you know. You can't see through  these people's masks.”  
“Can I reform them?”  
“No, Baby Doll, you can't do that. They're dyed in the wool hypocrites—joined  to their idols—let 'em alone. And as to that husband of yours—”  
“Stop! Stop! I can't stand any more! Pleathe go—pleathe—”  








“What're you going to do about that Tertium Quid you've annexed?” Aunt  Dressie inquired, casually.  
“I don't know,” Warble uncertained. “He has wonderful ambitions and  aspirations. He wants to be a ragpicker—a real one.”  
“Ambitions are queer things,” Aunt Dressie thoughtfuled. “Now, you  mightn't think it, but I want to be a steeple climber.”  
“You take Porgie off my hands, and he'll help you—”  
“Oh, no, child, every lassie has her laddie—and you saw him first.”  








Warble sighed. Thus was she always thrown at Porgie's head.  
Fate, like a sluicing torrent carried her ever on. Beware, beware, the  rapids are below you!  
Thus Conscience, Prudence, Wisdom, Policy, Safety First—all the  deadly virtues called her.  
Did she heed?  
As the sea's self should heed a pebble-cast.  








On a June evening, when Petticoat was called to Iva Payne's, Porgie came.  
Bowed in by a thin red line of footmen, he found Warble in the  moon-parlor. She wore a picture frock of point d'esprit and tiny  pink rosebuds, and little pink socks and sandals.  
“Come out on the Carp Pond,” he muttered, picking her up and stuffing her  in his pocket. “Nobody will see us.”  
He seated her in the stern of a shallop and took the golden oars. Three of  his long sweeping strokes took them a mile up stream and they drifted  back. Porgie talked steadily and uninterruptedly. He told her in detail of  his ragpicking plans and how perfectly she would fit in.  
“Think of it!” he boomed. “No fetters of fashion, no gyves of convention.  Free—free as air—free verse, free love, free lunch—ah,  goroo—goroo!”  
“Goroo—” agreed Warble, “sweet—sweet—”  
“Sweet yourself!” roared Porgie, and grabbed her all up in his  gorilla-like arms just as a ringing, musical, “Ship ahoy!” sounded on  their ears.  
“Hello there, Warbie!”  
She knew then it was Petticoat.  
“Having a walk?” he inquired, casually.  
“Yop,” she casualed back.  
He pulled his skiff up alongside, threw Porgie into the deep pool and  snatched Warble in beside himself.  
“Time to go home,” he said, cheerfully. “Good night, Sproggins.”  
He took her into the house through the conservatory, paused to pluck and  twine a wreath of tiny pink rosebuds for her, adjusted it on her rather  touseled curls, and took her out to the Moorish Courtyard.  
“Now, Warb, what about the baboon?”  
“I want to go ragpick with him and be pag-rickers together. Can I? Pleathe—”  
“Nixy. Now, you hark at me. I'm the real thing—a good old  Cotton-Petticoat—birth, breeding and boodle. Your Porgie person has  none of these—”  
“But he loves me!” Warble wailed.  
“Yes, 'cause he can't get you. Go along with him, and then see where  you'll be! No, my Soufflée, you hear me! Can the Porgie and stick to your  own Big Bill—your own legit.”  
“But you don't love me—”  
“Oh, I do—in my quaint married-man fashion. And—ahem—I  hate to mention it—but—”  
“I know—and I ambanting—and exercising, and rolling  downstairs and all that.”  
“Well, we're married, and divorces are not the novelty they once were—so  let's stay put.”  
“Kiss me, then—”  
He brushed a butterfly kiss across her left eyebrow, and together they  strolled back into the house, and as he went up to bed, Warble went down  to the pantry to see about something.  










CHAPTER XIII  


“I d-don't belong to Butterfly Thenter,” Warble sobbed, “I don't b-belong—and  I-m g-going away—”  
“All right,” Petticoat said, cheerfully, “how long'll you be gone?”  
“It may be four yearth and it may be eleven—”  
“Oh, come, now, not all that time! It isn't done.”  
“You d-don't underthtand—I'm going to find my plathe in the world—I  don't belong here.”  
“All right. Can I go 'long?”  
“No; you stay here. I'm—oh, don't you thee—I'm leaving you!”  
“Oh, that's it?”  
“You'll have the girls to amuse you—”  
“What girls?”  
“Iva and Lotta and Daisy and May Young—”  
“They're not girls—they're married women—”  
“What!”  
“Sure they are. They don't live with their husbands all the time—they're  pretty modern, you know. They have separate establishments, but they're  friendly, pally, and even a heap in love with each other.”  
“I don't believe it—”  
“Fact, all the same. Where you going Warble—that is, if you care to  tell.”  
“I'm going where I can live a busy, useful life—not a Butterfly  existence, with nothing to occupy my mind but art and hifalutin lingo! I  can't express myself with long candles and Oriental junk! I'm going—oh,  I don't know where I'm going, but I'm taking the next train out of  Butterfly Thenter!”  
“Warble—haven't I treated you right? Haven't you had enough to eat?  The Cotton-Petticoats have always been called good providers—”  
“It isn't that, Bill, dear—it's that—you don't love me very  much—”  
Petticoat looked at her. His eyes traveled up and down from her golden  curls to her golden slippers, and then crossways, from one plump shoulder  to the other.  
“Goodby, Warble,” he said.  








That's the way things came to Warble. Freedom! All at once, in unlimited  measure—freedom!  
Baffled in her attempts to reform Butterfly Center, having fallen down on  the job of replacing Art by Utility, she went, undaunted and indomitable,  on her way.  








Hoboken.  
Work in a pickle foundry. Cucumbers, small onions, green tomatoes,  cauliflower, tiny string beans, red peppers, mustard, vinegar, cauldrons,  boiling, seething fumes, spicy mists, pungent odors, bottles, jars,  labels, chow-chow, picalilli, smarting tongue, burning palate, inflamed  oesophagus, disordered stomach, enteritis.  
That was the way things came to Warble. And she made good. Her position  was that of a pickle taster.  
At first, only of the little gherkins, then promoted through medium  cucumbers, to the glory of full-fledged Dills.  
A conscientious taster—faithful, diligent, she reached the amazing  speed of forty pickles a minute, and all done well.  
Of course it told on her. Also, her heartaches told on her.  
Lonely. Homesick for Bill, for Ptomaine Haul, for the gallery of  Petticoats.  








Yet: A glorious soft summer afternoon.  
Warble alone in a room with a big, forceful looking man.  
The door is closed, and the gentle breeze scarce stirs the opaque white  curtains.  
In the depths of a great arm-chair, Warble, her lovely head upturned sees  the eager, earnest face of the man. Closer he draws and a faint pink flush  dyes Warble's cheek. His arm is round her soft neck, his hand holds her  dimpled chin.  
With a little sigh, Warble's blue eyes close, her scarlet lips part and  though she wants to struggle she dare not, for he is a determined man, and  a dentist will have his fill.  
Petticoat came to see her in Hoboken after she had been there a year.  Unexpected and unannounced, he strode in to the pickle foundry and grasped  the fat arm of the girl who worked next to Warble.  
“Come along,” he said, not unkindly, but the girl screamed.  
“Beg pardon,” Petticoat said, nonchalantly, “sorry. Thought you were my  wife. Know where I can find her?”  
A slim, fairy-like Warble turned to greet him.  
Petticoat couldn't believe his eyes. That sylph, that thread, that wisp—his  Warble—his one time plump wife!  
“Gee, you're great!” he cried, “I'm for you!”  
She got leave from the factory for a couple of years, with privilege of  extension.  
“I don't want to impose on your kindness,” he said, “but I'd like to chase  around Hoboken and take in the sights, I've never been here before.”  
“There's a Bairns' Restaurant,” said Warble, shyly, “we might go there.”  








They did. In a taxicab. He held her in his lap and told her the news.  
He had had his own rooms done over. Mediaeval setting. Romanesque arches.  Stained-glass windows. Sculptured cloisters. Good work.  
“How are the twins?” she asked, timidly. “Pleathe.”  
“Fine. Miss you terribly—we all do. Butterfly Center mourns your  loss. Spring a come-back, won't you, Warble?”  
“You want me?”  
“More than anything in the world! I'm mad about you! You beauty! You  raving beauty! You'll be the talk of the world this winter. Gee, Warble,  how I can dress you, now you're thin! Won't Beer be astounded!”  








That's the way things came to Warble.  
The only thing she wanted, her husband's love, now flung at her feet in  unstinted measure, pressed down and running over—love, slathers of  it—all for her! It was sweet—a pleasant change from pickles.  
“How's everybody?”  
“Here and there. Iva's gone.”  
“Thank Heaven! Where'd she go?”  
“Dunno. Her husband took her off. Jealous of me.”  
“H'm. And Daisy Snow?”  
“Gone into the movies. She grew too heavy for society. May Young's in the  Old Ladies' Home.”  
“And Lotta Munn?”  
“Murdered by her husband. He had to kill her—she wouldn't support  him. The Leathershams are in the poorhouse, and Mrs. Charity Givens has  bought their place. Want to go on a second honeymoon? Round the world?”  
“Yop.”  








They went. One night, sitting on top of the Taj Mahal, 'neath the Blue  Moon of Persia, Warble cried,  
“Shall I go back to Butterfly Thenter—or shall I not?”  
“Spin a toddletop,” said Petticoat, taking one from his pocket.  
She spun it and it came up pickle foundry.  
So Warble said, “All right, dear, I'll go home with you whenever you're  ready,” and she kissed him slenderly.  








Ptomaine Haul.  
Two Petticoats arriving. A happy Warble sprang from the car and seemed  fairly to skim up the steps. She passed, unnoticing, the pantry door, and  flew up to her own rooms which had been done over to suit her new  slenderness.  
“Beer,” she cried, “look at me!”  
“Maddum!” cried the astounded Beer. “What done it?”  
“Unrequited love and pickles. I can wear sport clothes now!”  
“Maddum can wear anything or nothing!” declared Beer triumphantly.  
That night, Warble, her hands behind her, wafted into Petticoat's room.  
He sat on the edge of his bed, running lingerie ribbons in his underwear.  
“I'll stay, always,” Warble said, sidling up to him. “And I'm happy.  But...”  
“Look out! Don't let the cat get that bolt of ribbon to play with!”  
She smoothed his pillows and patted his sheets, while Petticoat glanced at  her a little suspiciously, from under his gabled eyebrows.  
“But I don't say that Butterfly Center is worth the ground it's built on.  I don't admit that Ptomaine Street is as useful as a Hoboken alley. I  don't admit that Art is any good at all. I've fought like a tiger and I  didn't make a dent on the Butterflies—but, I have grown  thin!” “Sure, you bet you have!” said Petticoat, threading ribbon into his  gold bodkin. “Well, kiss me good night—here you—I see you!  Don't you put those caterpillars in my bed!”  

THE END   














End of the Project Gutenberg EBook of Ptomaine Street, by Carolyn Wells

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK PTOMAINE STREET ***

***** This file should be named 8386-h.htm or 8386-h.zip *****
This and all associated files of various formats will be found in:
        http://www.gutenberg.org/8/3/8/8386/


Text file produced by Charles Franks, David Widger and the Online
Distributed Proofreading Team

HTML file produced by David Widger


Updated editions will replace the previous one--the old editions
will be renamed.

Creating the works from public domain print editions means that no
one owns a United States copyright in these works, so the Foundation
(and you!) can copy and distribute it in the United States without
permission and without paying copyright royalties.  Special rules,
set forth in the General Terms of Use part of this license, apply to
copying and distributing Project Gutenberg-tm electronic works to
protect the PROJECT GUTENBERG-tm concept and trademark.  Project
Gutenberg is a registered trademark, and may not be used if you
charge for the eBooks, unless you receive specific permission.  If you
do not charge anything for copies of this eBook, complying with the
rules is very easy.  You may use this eBook for nearly any purpose
such as creation of derivative works, reports, performances and
research.  They may be modified and printed and given away--you may do
practically ANYTHING with public domain eBooks.  Redistribution is
subject to the trademark license, especially commercial
redistribution.



*** START: FULL LICENSE ***

THE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE
PLEASE READ THIS BEFORE YOU DISTRIBUTE OR USE THIS WORK

To protect the Project Gutenberg-tm mission of promoting the free
distribution of electronic works, by using or distributing this work
(or any other work associated in any way with the phrase “Project
Gutenberg”), you agree to comply with all the terms of the Full Project
Gutenberg-tm License available with this file or online at
  www.gutenberg.org/license.


Section 1.  General Terms of Use and Redistributing Project Gutenberg-tm
electronic works

1.A.  By reading or using any part of this Project Gutenberg-tm
electronic work, you indicate that you have read, understand, agree to
and accept all the terms of this license and intellectual property
(trademark/copyright) agreement.  If you do not agree to abide by all
the terms of this agreement, you must cease using and return or destroy
all copies of Project Gutenberg-tm electronic works in your possession.
If you paid a fee for obtaining a copy of or access to a Project
Gutenberg-tm electronic work and you do not agree to be bound by the
terms of this agreement, you may obtain a refund from the person or
entity to whom you paid the fee as set forth in paragraph 1.E.8.

1.B.  “Project Gutenberg” is a registered trademark.  It may only be
used on or associated in any way with an electronic work by people who
agree to be bound by the terms of this agreement.  There are a few
things that you can do with most Project Gutenberg-tm electronic works
even without complying with the full terms of this agreement.  See
paragraph 1.C below.  There are a lot of things you can do with Project
Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
and help preserve free future access to Project Gutenberg-tm electronic
works.  See paragraph 1.E below.

1.C.  The Project Gutenberg Literary Archive Foundation (“the Foundation”
 or PGLAF), owns a compilation copyright in the collection of Project
Gutenberg-tm electronic works.  Nearly all the individual works in the
collection are in the public domain in the United States.  If an
individual work is in the public domain in the United States and you are
located in the United States, we do not claim a right to prevent you from
copying, distributing, performing, displaying or creating derivative
works based on the work as long as all references to Project Gutenberg
are removed.  Of course, we hope that you will support the Project
Gutenberg-tm mission of promoting free access to electronic works by
freely sharing Project Gutenberg-tm works in compliance with the terms of
this agreement for keeping the Project Gutenberg-tm name associated with
the work.  You can easily comply with the terms of this agreement by
keeping this work in the same format with its attached full Project
Gutenberg-tm License when you share it without charge with others.

1.D.  The copyright laws of the place where you are located also govern
what you can do with this work.  Copyright laws in most countries are in
a constant state of change.  If you are outside the United States, check
the laws of your country in addition to the terms of this agreement
before downloading, copying, displaying, performing, distributing or
creating derivative works based on this work or any other Project
Gutenberg-tm work.  The Foundation makes no representations concerning
the copyright status of any work in any country outside the United
States.

1.E.  Unless you have removed all references to Project Gutenberg:

1.E.1.  The following sentence, with active links to, or other immediate
access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear prominently
whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work on which the
phrase “Project Gutenberg” appears, or with which the phrase “Project
Gutenberg” is associated) is accessed, displayed, performed, viewed,
copied or distributed:

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org

1.E.2.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is derived
from the public domain (does not contain a notice indicating that it is
posted with permission of the copyright holder), the work can be copied
and distributed to anyone in the United States without paying any fees
or charges.  If you are redistributing or providing access to a work
with the phrase “Project Gutenberg” associated with or appearing on the
work, you must comply either with the requirements of paragraphs 1.E.1
through 1.E.7 or obtain permission for the use of the work and the
Project Gutenberg-tm trademark as set forth in paragraphs 1.E.8 or
1.E.9.

1.E.3.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is posted
with the permission of the copyright holder, your use and distribution
must comply with both paragraphs 1.E.1 through 1.E.7 and any additional
terms imposed by the copyright holder.  Additional terms will be linked
to the Project Gutenberg-tm License for all works posted with the
permission of the copyright holder found at the beginning of this work.

1.E.4.  Do not unlink or detach or remove the full Project Gutenberg-tm
License terms from this work, or any files containing a part of this
work or any other work associated with Project Gutenberg-tm.

1.E.5.  Do not copy, display, perform, distribute or redistribute this
electronic work, or any part of this electronic work, without
prominently displaying the sentence set forth in paragraph 1.E.1 with
active links or immediate access to the full terms of the Project
Gutenberg-tm License.

1.E.6.  You may convert to and distribute this work in any binary,
compressed, marked up, nonproprietary or proprietary form, including any
word processing or hypertext form.  However, if you provide access to or
distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format other than
“Plain Vanilla ASCII” or other format used in the official version
posted on the official Project Gutenberg-tm web site (www.gutenberg.org),
you must, at no additional cost, fee or expense to the user, provide a
copy, a means of exporting a copy, or a means of obtaining a copy upon
request, of the work in its original “Plain Vanilla ASCII” or other
form.  Any alternate format must include the full Project Gutenberg-tm
License as specified in paragraph 1.E.1.

1.E.7.  Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,
performing, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works
unless you comply with paragraph 1.E.8 or 1.E.9.

1.E.8.  You may charge a reasonable fee for copies of or providing
access to or distributing Project Gutenberg-tm electronic works provided
that

- You pay a royalty fee of 20% of the gross profits you derive from
     the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method
     you already use to calculate your applicable taxes.  The fee is
     owed to the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, but he
     has agreed to donate royalties under this paragraph to the
     Project Gutenberg Literary Archive Foundation.  Royalty payments
     must be paid within 60 days following each date on which you
     prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax
     returns.  Royalty payments should be clearly marked as such and
     sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the
     address specified in Section 4, “Information about donations to
     the Project Gutenberg Literary Archive Foundation.”

- You provide a full refund of any money paid by a user who notifies
     you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he
     does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm
     License.  You must require such a user to return or
     destroy all copies of the works possessed in a physical medium
     and discontinue all use of and all access to other copies of
     Project Gutenberg-tm works.

- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any
     money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the
     electronic work is discovered and reported to you within 90 days
     of receipt of the work.

- You comply with all other terms of this agreement for free
     distribution of Project Gutenberg-tm works.

1.E.9.  If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm
electronic work or group of works on different terms than are set
forth in this agreement, you must obtain permission in writing from
both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael
Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark.  Contact the
Foundation as set forth in Section 3 below.

1.F.

1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable
effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread
public domain works in creating the Project Gutenberg-tm
collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic
works, and the medium on which they may be stored, may contain
“Defects,” such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or
corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual
property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a
computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by
your equipment.

1.F.2.  LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the “Right
of Replacement or Refund” described in paragraph 1.F.3, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project
Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project
Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all
liability to you for damages, costs and expenses, including legal
fees.  YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT
LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE
PROVIDED IN PARAGRAPH 1.F.3.  YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE
TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE
LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR
INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH
DAMAGE.

1.F.3.  LIMITED RIGHT OF REPLACEMENT OR REFUND - If you discover a
defect in this electronic work within 90 days of receiving it, you can
receive a refund of the money (if any) you paid for it by sending a
written explanation to the person you received the work from.  If you
received the work on a physical medium, you must return the medium with
your written explanation.  The person or entity that provided you with
the defective work may elect to provide a replacement copy in lieu of a
refund.  If you received the work electronically, the person or entity
providing it to you may choose to give you a second opportunity to
receive the work electronically in lieu of a refund.  If the second copy
is also defective, you may demand a refund in writing without further
opportunities to fix the problem.

1.F.4.  Except for the limited right of replacement or refund set forth
in paragraph 1.F.3, this work is provided to you 'AS-IS', WITH NO OTHER
WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO
WARRANTIES OF MERCHANTABILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.

1.F.5.  Some states do not allow disclaimers of certain implied
warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages.
If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the
law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be
interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by
the applicable state law.  The invalidity or unenforceability of any
provision of this agreement shall not void the remaining provisions.

1.F.6.  INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the
trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone
providing copies of Project Gutenberg-tm electronic works in accordance
with this agreement, and any volunteers associated with the production,
promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,
harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,
that arise directly or indirectly from any of the following which you do
or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm
work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any
Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.


Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of computers
including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists
because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from
people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg-tm's
goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.
To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
and the Foundation information page at www.gutenberg.org


Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive
Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service.  The Foundation's EIN or federal tax identification
number is 64-6221541.  Contributions to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent
permitted by U.S. federal laws and your state's laws.

The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.
Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
throughout numerous locations.  Its business office is located at 809
North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887.  Email
contact links and up to date contact information can be found at the
Foundation's web site and official page at www.gutenberg.org/contact

For additional contact information:
     Dr. Gregory B. Newby
     Chief Executive and Director
     gbnewby@pglaf.org

Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
spread public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements.  We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance.  To
SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any
particular state visit www.gutenberg.org/donate

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations.
To donate, please visit:  www.gutenberg.org/donate


Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
works.

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg-tm
concept of a library of electronic works that could be freely shared
with anyone.  For forty years, he produced and distributed Project
Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.
unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily
keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

Most people start at our Web site which has the main PG search facility:

     www.gutenberg.org

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.