The Project Gutenberg EBook of Tom Grogan, by F. Hopkinson Smith

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org


Title: Tom Grogan

Author: F. Hopkinson Smith

Release Date: July 26, 2008 [EBook #850]
Last Updated: March 8, 2018

Language: English

Character set encoding: UTF-8

*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK TOM GROGAN ***




Produced by An Anonymous Volunteer, and David Widger
 



TOM GROGAN  




by F. Hopkinson Smith  











CONTENTS  

I.   BABCOCK'S DISCOVERY  

 II.   A BOARD FENCE  LOSES A PLANK 

 III.   SERGEANT  DUFFY'S LITTLE GAME 

 IV.   A  WALKING DELEGATE LEARNS A NEW STEP 

 V.   A WORD FROM THE TENEMENTS 

 VI.   THE BIG GRAY GOES HUNGRY  

 VII.   THE CONTENTS  OF CULLY'S MAIL 

 VIII.   POP  MULLINS'S ADVICE 

 IX.   WHAT  A SPARROW SAW 

 X.   CULLY  WINS BY A NECK 

 XI.   A  TWO-DOLLAR BILL 

 XII.   CULLY'S  NIGHT OUT 

 XIII.   MR.  QUIGG DRAWS A PLAN 

 XIV.   BLOSSOM-WEEK  

 XV.   IN THE SHADOW  OF DEATH 

 XVI.   A  FRIEND IN NEED 

 XVII.      A  DANIEL COME TO JUDGMENT 








I. BABCOCK'S DISCOVERY  


Something worried Babcock. One could see that from the impatient gesture  with which he turned away from the ferry window on learning he had half an  hour to wait. He paced the slip with hands deep in his pockets, his head  on his chest. Every now and then he stopped, snapped open his watch and  shut it again quickly, as if to hurry the lagging minutes.  
For the first time in years Tom Grogan, who had always unloaded his boats,  had failed him. A scow loaded with stone for the sea-wall that Babcock was  building for the Lighthouse Department had lain three days at the  government dock without a bucket having been swung across her decks. His  foreman had just reported that there was not enough material to last the  concrete-mixers two hours. If Grogan did not begin work at once, the  divers must come up.  
Heretofore to turn over to Grogan the unloading of material for any  submarine work had been like feeding grist to a mill—so many tons of  concrete stone loaded on the scows by the stone crushing company had meant  that exact amount delivered by Grogan on Babcock's mixing-platforms  twenty-four hours after arrival, ready for the divers below. This was the  way Grogan had worked, and he had required no watching.  
Babcock's impatience did not cease even when he took his seat on the upper  deck of the ferry-boat and caught the welcome sound of the paddles  sweeping back to the landing at St. George. He thought of his men standing  idle, and of the heavy penalties which would be inflicted by the  Government if the winter caught him before the section of wall was  complete. It was no way to serve a man, he kept repeating to himself,  leaving his gangs idle, now when the good weather might soon be over and a  full day's work could never be counted upon. Earlier in the season  Grogan's delay would not have been so serious.  
But one northeaster as yet had struck the work. This had carried away some  of the upper planking—the false work of the coffer-dam; but this had  been repaired in a few hours without delay or serious damage. After that  the Indian summer had set in—soft, dreamy days when the winds dozed  by the hour, the waves nibbled along the shores, and the swelling breast  of the ocean rose and fell as if in gentle slumber.  
But would this good weather last? Babcock rose hurriedly, as this anxiety  again took possession of him, and leaned over the deck-rail, scanning the  sky. He did not like the drift of the low clouds off to the west;  southeasters began that way. It looked as though the wind might change.  
Some men would not have worried over these possibilities. Babcock did. He  was that kind of man.  
When the boat touched the shore, he sprang over the chains, and hurried  through the ferry-slip.  
“Keep an eye out, sir,” the bridge-tender called after him,—he had  been directing him to Grogan's house,—“perhaps Tom may be on the  road.”  
Then it suddenly occurred to Babcock that, so far as he could remember, he  had never seen Mr. Thomas Grogan, his stevedore. He knew Grogan's name, of  course, and would have recognized his signature affixed to the little  cramped notes with which his orders were always acknowledged, but the man  himself might have passed unnoticed within three feet of him. This is not  unusual where the work of a contractor lies in scattered places, and he  must often depend on strangers in the several localities.  
As he hurried over the road he recalled the face of Grogan's foreman, a  big blond Swede, and that of Grogan's daughter, a slender fair-haired  girl, who once came to the office for her father's pay; but all efforts at  reviving the lineaments of Grogan failed.  
With this fact clear in his mind, he felt a tinge of disappointment. It  would have relieved his temper to unload a portion of it upon the  offending stevedore. Nothing cools a man's wrath so quickly as not knowing  the size of the head he intends to hit.  
As he approached near enough to the sea-wall to distinguish the swinging  booms and the puffs of white steam from the hoisting-engines, he saw that  the main derrick was at work lowering the buckets of mixed concrete to the  divers. Instantly his spirits rose. The delay on his contract might not be  so serious. Perhaps, after all, Grogan had started work.  
When he reached the temporary wooden fence built by the Government,  shutting off the view of the depot yard, with its coal-docks and  machine-shops, and neared the small door cut through its planking, a voice  rang out clear and strong above the din of the mixers:—  
“Hold on, ye wall-eyed macaroni! Do ye want that fall cut? Turn that  snatch-block, Cully, and tighten up the watch-tackle. Here, cap'n; lend a  hand. Lively now, lively, before I straighten out the hull gang of ye!”  
The voice had a ring of unquestioned authority. It was not quarrelsome or  abusive or bullying—only earnest and forceful.  
“Ease away on that guy! Ease away, I tell ye!” it continued, rising in  intensity. “So—all gone! Now, haul out, Cully, and let that other  team back up.”  
Babcock pushed open the door in the fence and stepped in. A loaded scow  lay close beside the string-piece of the government wharf. Alongside its  forward hatch was rigged a derrick with a swinging gaff. The “fall” led  through a snatch-block in the planking of the dock, and operated an iron  bucket that was hoisted by a big gray horse driven by a boy. A gang of men  were filling these buckets, and a number of teams being loaded with their  dumped contents. The captain of the scow was on the dock, holding the guy.  
At the foot of the derrick, within ten feet of Babcock, stood a woman  perhaps thirty-five years of age, with large, clear gray eyes, made all  the more luminous by the deep, rich color of her sunburnt skin. Her teeth  were snow-white, and her light brown hair was neatly parted over a wide  forehead. She wore a long ulster half concealing her well-rounded,  muscular figure, and a black silk hood rolled back from her face, the  strings falling over her broad shoulders, revealing a red silk scarf  loosely wound about her throat, the two ends tucked in her bosom. Her feet  were shod in thick-soled shoes laced around her well-turned ankles, and  her hands were covered by buckskin gauntlets creased with wear. From the  outside breast-pocket of her ulster protruded a time-book, from which  dangled a pencil fastened to a hempen string. Every movement indicated  great physical strength, perfect health, and a thorough control of herself  and her surroundings. Coupled with this was a dignity and repose  unmistakable to those who have watched the handling of large bodies of  workingmen by some one leading spirit, master in every tone of the voice  and every gesture of the body. The woman gave Babcock a quick glance of  interrogation as he entered, and, receiving no answer, forgot him  instantly.  
“Come, now, ye blatherin' Dagos,”—this time to two Italian shovelers  filling the buckets,—“shall I throw one of ye overboard to wake ye  up, or will I take a hand meself? Another shovel there—that bucket's  not half full”—drawing one hand from her side pocket and pointing  with an authoritative gesture, breaking as suddenly into a good-humored  laugh over the awkwardness of their movements.  
Babcock, with all his curiosity aroused, watched her for a moment,  forgetting for the time his own anxieties. He liked a skilled hand, and he  liked push and grit. This woman seemed to possess all three. He was amazed  at the way in which she handled her men. He wished somebody as clearheaded  and as capable were unloading his boat. He began to wonder who she might  be. There was no mistaking her nationality. Slight as was her accent, her  direct descent from the land of the shamrock and the shilla-lah was not to  be doubted. The very tones of her voice seemed saturated with its national  spirit—“a flower for you when you agree with me, and a broken head  when you don't.” But underneath all these outward indications of dominant  power and great physical strength he detected in the lines of the mouth  and eyes a certain refinement of nature. There was, too, a fresh, rosy  wholesomeness, a sweet cleanliness, about the woman. These, added to the  noble lines of her figure, would have appealed to one as beauty, and only  that had it not been that the firm mouth, well-set chin, and deep,  penetrating glance of the eye overpowered all other impressions.  
Babcock moved down beside her.  
“Can you tell me, madam, where I can find Thomas Grogan?”  
“Right in front of ye,” she answered, turning quickly, with a toss of her  head like that of a great hound baffled in hunt. “I'm Tom Grogan. What can  I do for ye?”  
“Not Grogan the stevedore?” Babcock asked in astonishment.  
“Yes, Grogan the stevedore. Come! Make it short,—what can I do for  ye?”  
“Then this must be my boat. I came down”—  
“Ye're not the boss?”—looking him over slowly from his feet up, a  good-natured smile irradiating her face, her eyes beaming, every tooth  glistening. “There's me hand, I'm glad to see ye. I've worked for ye off  and on for four years, and niver laid eyes on ye till this minute. Don't  say a word. I know it. I've kept the concrete gangs back half a day, but I  couldn't help it. I've had four horses down with the 'zooty, and two men  laid up with dip'thery. The Big Gray Cully's drivin' over there—the  one that's a-hoistin'—ain't fit to be out of the stables. If ye  weren't behind in the work, he'd have two blankets on him this minute. But  I'm here meself now, and I'll have her out to-night if I work till  daylight. Here, cap'n, pull yerself together. This is the boss.”  
Then catching sight of the boy turning a handspring behind the horse, she  called out again:—  
“Now, look here, Cully, none of your skylarkin'. There's the dinner  whistle. Unhitch the Big Gray; he's as dry as a bone.”  
The boy loosened the traces and led the horse to water, and Babcock, after  a word with the Captain, and an encouraging smile to Tom, turned away. He  meant to go to the engineer's office before his return to town, now that  his affairs with Grogan were settled. As he swung back the door in the  board fence, he stumbled over a mere scrap of humanity carrying a  dinner-pail. The mite was peering through the crack and calling to Cully  at the horse-trough. He proved to be a boy of perhaps seven or eight years  of age, but with the face of an old man—pinched, weary, and scarred  all over with suffering and pain. He wore a white tennis-cap pulled over  his eyes, and a short gray jacket that reached to his waist. Under one arm  was a wooden crutch. His left leg was bent at the knee, and swung clear  when he jerked his little body along the ground. The other, though unhurt,  was thin and bony, the yarn stocking wrinkling over the shrunken calf.  
Beside him stood a big billy-goat, harnessed to a two-wheeled cart made of  a soap-box.  
As Babcock stepped aside to let the boy pass he heard Cully shouting in  answer to the little cripple's cries. “Cheese it, Patsy. Here's Pete  Lathers comin' down de yard. Look out fer Stumpy. He'll have his dog on  him.”  
Patsy laid down the pail and crept through the door again, drawing the  crutch after him. The yardmaster passed with a bulldog at his heels, and  touching his hat to the contractor, turned the corner of the coal-shed.  
“What is your name?” said Babcock gently. A cripple always appealed to  him, especially a child.  
“My name's Patsy, sir,” looking straight up into Babcock's eyes, the goat  nibbling at his thin hand.  
“And who are you looking for?”  
“I come down with mother's dinner, sir. She's here working on the dock.  There she is now.”  
“I thought ye were niver comin' wid that dinner, darlint,” came a woman's  voice. “What kept ye? Stumpy was tired, was he? Well, niver mind.”  
The woman lifted the little fellow in her arms, pushed back his cap and  smoothed his hair with her fingers, her whole face beaming with  tenderness.  
“Gimme the crutch, darlint, and hold on to me tight, and we'll get under  the shed out of the sun till I see what Jennie's sent me.” At this instant  she caught Babcock's eye.  
“Oh, it's the boss. Sure, I thought ye'd gone back. Pull the hat off ye,  me boy; it's the boss we're workin' for, the man that's buildin' the wall.  Ye see, sir, when I'm driv' like I am to-day, I can't go home to dinner,  and me Jennie sends me—big—man—Patsy—down”—rounding  out each word in a pompous tone, as she slipped her hand under the boy's  chin and kissed him on the cheek.  
After she had propped him between two big spars, she lifted the cover of  the tin pail.  
“Pigs' feet, as I'm alive, and hot cabbage, and the coffee a-b'ilin' too!”  she said, turning to the boy and pulling out a tin flask with a screw top,  the whole embedded in the smoking cabbage. “There, we'll be after puttin'  it where Stumpy can't be rubbin' his nose in it”—setting the pail,  as she spoke, on a rough anchor-stone.  
Here the goat moved up, rubbing his head in the boy's face, and then  reaching around for the pail.  
“Look at him, Patsy! Git out, ye imp, or I'll hurt ye! Leave that kiver  alone!” She laughed as she struck at the goat with her empty gauntlet, and  shrank back out of the way of his horns.  
There was no embarrassment over her informal dinner, eaten as she sat  squat in a fence-corner, an anchor-stone for a table, and a pile of spars  for a chair. She talked to Babcock in an unabashed, self-possessed way,  pouring out the smoking coffee in the flask cup, chewing away on the pigs'  feet, and throwing the bones to the goat, who sniffed them contemptuously.  “Yes, he's the youngest of our children, sir. He and Jennie—that's  home, and 'most as tall as meself—are all that's left. The other two  went to heaven when they was little ones.”  
“Can't the little fellow's leg be straightened?” asked Babcock, in a tone  which plainly showed his sympathy for the boy's suffering.  
“No, not now; so Dr. Mason says. There was a time when it might have been,  but I couldn't take him. I had him over to Quarantine again two years ago,  but it was too late; it'd growed fast, they said. When he was four years  old he would be under the horses' heels all the time, and a-climbin' over  them in the stable, and one day the Big Gray fetched him a crack, and  broke his hip. He didn't mean it, for he's as dacint a horse as I've got;  but the boys had been a-worritin' him, and he let drive, thinkin', most  likely, it was them. He's been a-hoistin' all the mornin'.” Then, catching  sight of Cully leading the horse back to work, she rose to her feet, all  the fire and energy renewed in her face.  
“Shake the men up, Cully! I can't give 'em but half an hour to-day. We're  behind time now. And tell the cap'n to pull them macaronis out of the  hold, and start two of 'em to trimmin' some of that stone to starboard.  She was a-listin' when we knocked off for dinner. Come, lively!”  






II. A BOARD FENCE LOSES A PLANK  


The work on the sea-wall progressed. The coffer-dam which had been built  by driving into the mud of the bottom a double row of heavy tongued and  grooved planking in two parallel rows, and bulkheading each end with heavy  boards, had been filled with concrete to low-water mark, consuming not  only the contents of the delayed scow, but two subsequent cargoes, both of  which had been unloaded by Tom Grogan.  
To keep out the leakage, steam-pumps were kept going night and day.  
By dint of hard work the upper masonry of the wall had been laid to the  top course, ready for the coping, and there was now every prospect that  the last stone would be lowered into place before the winter storms set  in.  
The shanty—a temporary structure, good only for the life of the work—rested  on a set of stringers laid on extra piles driven outside of the  working-platform. When the submarine work lies miles from shore, a shanty  is the only shelter for the men, its interior being arranged with  sleeping-bunks, with one end partitioned off for a kitchen and a  storage-room. This last is filled with perishable property, extra blocks,  Manila rope, portable forges, tools, shovels, and barrows.  
For this present sea-wall—an amphibious sort of structure, with one  foot on land and the other in the water—the shanty was of light pine  boards, roofed over, and made water-tight by tarred paper. The bunks had  been omitted, for most of the men boarded in the village. In this way  increased space for the storage of tools was gained, besides room for a  desk containing the government working drawings and specifications,  pay-rolls, etc. In addition to its door, fastened at night with a padlock,  and its one glass window, secured by a ten-penny nail, the shanty had a  flap-window, hinged at the bottom. When this was propped up with a barrel  stave it made a counter from which to pay the men, the paymaster standing  inside.  
Babcock was sitting on a keg of dock spikes inside this working shanty  some days after he had discovered Tom's identity, watching his bookkeeper  preparing the pay-roll, when a face was thrust through the square of the  window. It was not a prepossessing face, rather pudgy and sleek, with  uncertain, drooping mouth, and eyes that always looked over one's head  when he talked. It was the property of Mr. Peter Lathers, the yardmaster  of the depot.  
“When you're done payin' off maybe you'll step outside, sir,” he said, in  a confiding tone. “I got a friend of mine who wants to know you. He's a  stevedore, and does the work to the fort. He's never done nothin' for you,  but I told him next time you come down I'd fetch him over. Say, Dan!”  beckoning with his head over his shoulder; then, turning to Babcock,—“I  make you acquainted, sir, with Mr. Daniel McGaw.”  
Two faces now filled the window—Lathers's and that of a red-headed  man in a straw hat.  
“All right. I'll attend to you in a moment. Glad to see you, Mr. McGaw,”  said Babcock, rising from the keg, and looking over his bookkeeper's  shoulder.  
Lathers's friend proved to be a short, big-boned, square-shouldered  Irishman, about forty years of age, dressed in a once black broadcloth  suit with frayed buttonholes, the lapels and vest covered with  grease-spots. Around his collar, which had done service for several days,  was twisted a red tie decorated with a glass pin. His face was spattered  with blue powder-marks, as if from some quarry explosion. A lump of a  mustache dyed dark brown concealed his upper lip, making all the more  conspicuous the bushy, sandy-colored eyebrows that shaded a pair of  treacherous eyes. His mouth was coarse and filled with teeth half worn  off, like those of an old horse. When he smiled these opened slowly like a  vise. Whatever of humor played about this opening lost its life instantly  when these jaws clicked together again.  
The hands were big and strong, wrinkled and seamed, their rough backs  spotted like a toad's, the wrists covered with long spidery hairs.  
Babcock noticed particularly his low, flat forehead when he removed his  hat, and the dry, red hair growing close to the eyebrows.  
“I wuz a-sp'akin' to me fri'nd Mister Lathers about doin' yer wurruk,”  began McGaw, resting one foot on a pile of barrow-planks, his elbow on his  knee. “I does all the haulin' to the foort. Surgint Duffy knows me. I wuz  along here las' week, an' see ye wuz put back fer stone. If I'd had the  job, I'd had her unloaded two days befoore.”  
“You're dead right, Dan,” said Lathers, with an expression of disgust.  “This woman business ain't no good, nohow. She ought to be over her tubs.”  
“She does her work, though,” Babcock said, beginning to see the drift of  things.  
“Oh, I don't be sayin' she don't. She's a dacint woman, anough; but thim  b'ys as is a-runnin' her carts is raisin' h—ll all the toime.”  
“And then look at the teams,” chimed in Lathers, with a jerk of his thumb  toward the dock—“a lot of staggering horse-car wrecks you couldn't  sell to a glue-factory. That big gray she had a-hoistin' is blind of an  eye and sprung so forrard he can't hardly stand.”  
At this moment the refrain of a song from somewhere near the board fence  came wafting through the air,—  
 
          “And he wiped up the floor wid McGeechy.”

McGaw turned his head in search of the singer, and not finding him,  resumed his position.  
“What are your rates per ton?” asked Babcock.  
“We're a-chargin' forty cints,” said McGaw, deferring to Lathers, as if  for confirmation.  
“Who's 'we'?”  
“The Stevedores' Union.”  
“But Mrs. Grogan is doing it for thirty,” said Babcock, looking straight  into McGaw's eyes, and speaking slowly and deliberately.  
“Yis, I heared she wuz a-cuttin' rates; but she can't live at it. If I  does it, it'll be done roight, an' no throuble.”  
“I'll think it over,” said Babcock quietly, turning on his heel. The  meanness of the whole affair offended him—two big, strong men  vilifying a woman with no protector but her two hands. McGaw should never  lift a shovel for him.  
Again the song floated out; this time it seemed nearer,—  
 
   “. . . wid McGeechy—
    McGeechy of the Fourth.”

“Dan McGaw's giv'n it to you straight,” said Lathers, stopping for a last  word, his face thrust through the window again. “He's rigged for this  business, and Grogan ain't in it with him. If she wants her work done  right, she ought to send down something with a mustache.”  
Here the song subsided in a prolonged chuckle. McGaw turned, and caught  sight of a boy's head, with its mop of black hair thrust through a  crownless hat, leaning over a water cask. Lathers turned, too, and  instantly lowered his voice. The head ducked out of sight. In the flash  glance Babcock caught of the face, he recognized the boy Cully, Patsy's  friend, and the driver of the Big Gray. It was evident to Babcock that  Cully at that moment was bubbling over with fun. Indeed, this waif of the  streets, sometimes called James Finnegan, was seldom known to be  otherwise.  
“Thet's the wurrst rat in the stables,” said McGaw, his face reddening  with anger. “What kin ye do whin ye're a-buckin' ag'in' a lot uv divils  loike him?”—speaking through the window to Babcock. “Come out uv  thet,” he called to Cully, “or I'll bu'st yer jaw, ye sneakin' rat!”  
Cully came out, but not in obedience to McGaw or Lathers. Indeed, he paid  no more attention to either of those distinguished diplomats than if they  had been two cement-barrels standing on end. His face, too, had lost its  irradiating smile; not a wrinkle or a pucker ruffled its calm surface. His  clay-soiled hat was in his hand—a very dirty hand, by the way, with  the torn cuff of his shirt hanging loosely over it. His trousers bagged  everywhere—at knees, seat, and waist. On his stockingless feet were  a pair of sun-baked, brick-colored shoes. His ankles were as dark as  mahogany. His throat and chest were bare, the skin tanned to leather  wherever the sun could work its way through the holes in his garments.  From out of this combination of dust and rags shone a pair of piercing  black eyes, snapping with fun.  
“I come up fer de mont's pay,” he said coolly to Babcock, the corner of  his eye glued to Lathers. “De ole woman said ye'd hev it ready.”  
“Mrs. Grogan's?” asked the bookkeeper, shuffling over his envelopes.  
“Yep. Tom Grogan.”  
“Can you sign the pay-roll?”  
“You bet”—with an eye still out for Lathers.  
“Where did you learn to write—at school?” asked Babcock, noting the  boy's independence with undisguised pleasure.  
“Naw. Patsy an' me studies nights. Pop Mullins teaches us—he's de  ole woman's farder what she brung out from Ireland. He's a-livin' up ter  de shebang; dey're all a-livin' dere—Jinnie an' de ole woman an'  Patsy—all 'cept me an' Carl. I bunks in wid de Big Gray. Say,  mister, ye'd oughter git onter Patsy—he's de little kid wid de  crutch. He's a corker, he is; reads po'try an' everythin'. Where'll I  sign? Oh, I see; in dis'ere square hole right along-side de ole woman's  name”—spreading his elbows, pen in hand, and affixing “James  Finnegan” to the collection of autographs. The next moment he was running  along the dock, the money envelope tight in his hand, sticking out his  tongue at McGaw, and calling to Lathers as he disappeared through the door  in the fence, “Somp'n wid a mustache, somp'n wid a mustache,” like a  news-boy calling an extra. Then a stone grazed Lathers's ear.  
Lathers sprang through the gate, but the boy was half way through the  yard. It was this flea-like alertness that always saved Mr. Finnegan's  scalp.  
Once out of Lathers's reach, Cully bounded up the road like a careering  letter X, with arms and legs in air. If there was any one thing that  delighted the boy's soul, it was, to quote from his own picturesque  vocabulary, “to set up a job on de ole woman.” Here was his chance. Before  he reached the stable he had planned the whole scene, even to the exact  intonation of Lathers's voice when he referred to the dearth of mustaches  in the Grogan household. Within a few minutes of his arrival the details  of the whole occurrence, word for word, with such picturesque additions as  his own fertile imagination could invent, were common talk about the yard.  
Lathers meanwhile had been called upon to direct a gang of laborers who  were moving an enormous iron buoy-float down the cinder-covered path to  the dock. Two of the men walked beside the buoy, steadying it with their  hands. Lathers was leaning against the board fence of the shop whittling a  stick, while the others worked.  
Suddenly there was an angry cry for Lathers, and every man stood still. So  did the buoy and the moving truck.  
With head up, eyes blazing, her silk hood pushed back from her face, as if  to give her air, her gray ulster open to her waist, her right hand bare of  a glove, came Tom Grogan, brushing the men out of her way.  
“I knew I'd find you, Pete Lathers,” she said, facing him squarely; “why  do ye want to be takin' the bread out of me children's mouths?”  
The stick dropped from Lathers's hand: “Well, who said I did? What have I  got to do with your”—  
“You've got enough to do with 'em, you and your friend McGaw, to want 'em  to starve. Have I ever hurt ye that ye should try an' sneak me business  away from me? Ye know very well the fight I've made, standin' out on this  dock, many a day an' night, in the cold an' wet, with nothin' between  Tom's children an' the street but these two hands—an' yet ye'd slink  in like a dog to get me”—  
“Here, now, I ain't a-goin' to have no row,” said Lathers, twitching his  shoulders. “It's against orders, an' I'll call the yard-watch, and throw  you out if you make any fuss.”  
“The yard-watch!” said Tom, with a look of supreme contempt. “I can handle  any two of 'em, an' ye too, an' ye know it.” Her cheeks were aflame. She  crowded Lathers so closely his slinking figure hugged the fence.  
By this time the gang had abandoned the buoy, and were standing aghast,  watching the fury of the Amazon.  
“Now, see here, don't make a muss; the commandant'll be down here in a  minute.”  
“Let him come; he's the one I want to see. If he knew he had a man in his  pay that would do as dirty a trick to a woman as ye've done to me, his  name would be Dinnis. I'll see him meself this very day, and”—  
Here Lathers interrupted with an angry gesture.  
“Don't ye lift yer arm at me,” she blazes out, “or I'll break it at the  wrist!”  
Lathers's hand dropped. All the color was out of his face, his lip  quivering.  
“Whoever said I said a word against you, Mrs. Grogan, is a—liar.” It  was the last resort of a cowardly nature.  
“Stop lyin' to me, Pete Lathers! If there's anythin' in this world I hate,  it's a liar. Ye said it, and ye know ye said it. Ye want that drunken  loafer Dan McGaw to get me work. Ye've been at it all summer, an' ye think  I haven't watched ye; but I have. And ye say I don't pay full wages, and  have got a lot of boys to do men's work, an' oughter be over me tubs. Now  let me tell ye”—Lathers shrank back, cowering before her—“if  ever I hear ye openin' yer head about me, or me teams, or me work, I'll  make ye swallow every tooth in yer head. Send down somethin' with a  mustache, will I? There's not a man in the yard that's a match for me, an'  ye know it. Let one of 'em try that.”  
Her uplifted fist, tight-clenched, shot past Lathers's ear. A quick blow,  a plank knocked clear of its fastenings, and a flood of daylight broke in  behind Lathers's head!  
“Now, the next time I come, Pete Lathers,” she said firmly, “I'll miss the  plank and take yer face.”  
Then she turned, and stalked out of the yard.  






III. SERGEANT DUFFY'S LITTLE GAME  


The bad weather so long expected finally arrived. An afternoon of soft,  warm autumn skies, aglow with the radiance of the setting sun, and  brilliant in violet and gold, had been followed by a cold, gray morning.  Of a sudden a cloud the size of a hand had mounted clear of the horizon,  and called together its fellows. An unseen herald in the east blew a  blast, and winds and sea awoke.  
By nine o'clock a gale was blowing. By ten Babcock's men were bracing the  outer sheathing of the coffer-dam, strengthening the derrick-guys,  tightening the anchor-lines, and clearing the working-platforms of sand,  cement, and other damageable property. The course-masonry, fortunately,  was above the water-line, but the coping was still unset and the rubble  backing of much of the wall unfinished. Two weeks of constant work were  necessary before that part of the structure contained in the first section  of the contract would be entirely safe for the coming winter. Babcock  doubled his gangs, and utilized every hour of low water to the utmost,  even when the men stood waist-deep. It was his only hope for completing  the first section that season. After that would come the cold, freezing  the mortar, and ending everything.  
Tom Grogan performed wonders. Not only did she work her teams far into the  night, but during all this bad weather she stood throughout the day on the  unprotected dock, a man's sou'wester covering her head, a rubber  waterproof reaching to her feet. She directed every boat-load herself, and  rushed the materials to the shovelers, who stood soaking wet in the  driving rain.  
Lathers avoided her; so did McGaw. Everybody else watched her in  admiration. Even the commandant, a bluff, gray-bearded naval officer,—a  hero of Hampton Roads and Memphis,—passed her on his morning  inspection with a kindly look in his face and an aside to Babcock: “Hire  some more like her. She is worth a dozen men.”  
Not until the final cargo required for the completion of the wall had been  dumped on the platforms did she relax her vigilance. Then she shook the  water from her oilskins and started for home. During all these hours of  constant strain there was no outbreak of bravado, no spell of ill humor.  She made no boasts or promises. With a certain buoyant pluck she stood by  the derricks day after day, firing volleys of criticism or encouragement,  as best suited the exigencies of the moment, now she sprang forward to  catch a sagging bucket, now tended a guy to relieve a man, or handled the  teams herself when the line of carts was blocked or stalled.  
Every hour she worked increased Babcock's confidence and admiration. He  began to feel a certain pride in her, and to a certain extent to rely upon  her. Such capacity, endurance, and loyalty were new in his experience. If  she owed him anything for her delay on that first cargo, the debt had been  amply paid. Yet he saw that no such sense of obligation had influenced  her. To her this extra work had been a duty: he was behind-hand with the  wall, and anxious; she would help him out. As to the weather, she reveled  in it. The dash of the spray and the driving rain only added to her  enjoyment. The clatter of rattling buckets and the rhythmic movement of  the shovelers keeping time to her orders made a music as dear to her as  that of the steady tramp of men and the sound of arms to a division  commander.  
Owing to the continued bad weather and the difficulty of shipping small  quantities of fuel, the pumping-engines ran out of coal, and a complaint  from Babcock's office brought the agent of the coal company to the  sea-wall. In times like these Babcock rarely left his work. Once let the  Old Man of the Sea, as he knew, get his finger in between the cracks of a  coffer-dam, and he would smash the whole into wreckage.  
“I was on my way to see Tom Grogan,” said the agent. “I heard you were  here, so I stopped to tell you about the coal. There will be a load down  in the morning. I am Mr. Crane, of Crane & Co., coal-dealers.”  
“You know Mrs. Grogan, then?” asked Babcock, after the delay in the  delivery of the coal had been explained. He had been waiting for some such  opportunity to discover more about his stevedore. He never discussed  personalities with his men.  
“Well, I should say so—known her for years. Best woman on top of  Staten Island. Does she work for you?”  
“Yes, and has for some years; but I must confess I never knew Grogan was a  woman until I found her on the dock a few weeks ago, handling a cargo. She  works like a machine. How long has she been a widow?”  
“Well, come to think of it, I don't know that she is a widow. There's some  mystery about the old man, but I never knew what. But that don't count;  she's good enough as she is, and a hustler, too.”  
Crane was something of a hustler himself—one of those busy Americans  who opens his daily life with an office-key and closes it with a letter  for the late mail. He was a restless, wiry, black-eyed little man, never  still for a moment, and perpetually in chase of another eluding dollar,—which  half the time he caught.  
Then, laying his hand on Babcock's arm: “And she's square as a brick, too.  Sometimes when a chunker captain, waiting to unload, shoves a few tons  aboard a sneak-boat at night, Tom will spot him every time. They try to  fool her into indorsing their bills of lading in full, but it don't work  for a cent.”  
“You call her Tom Grogan?” Babcock asked, with a certain tone in his  voice. He resented, somehow, Crane's familiarity.  
“Certainly. Everybody calls her Tom Grogan. It's her husband's name. Call  her anything else, and she don't answer. She seems to glory in it, and  after you know her a while you don't want to call her anything else  yourself. It comes kind of natural—like your calling a man 'colonel'  or 'judge.”  
Babcock could not but admit that Crane might be right. All the names which  could apply to a woman who had been sweetheart, wife, and mother seemed  out of place when he thought of this undaunted spirit who had defied  Lathers, and with one blow of her fist sent the splinters of a fence  flying about his head.  
“We've got the year's contract for coal at the fort,” continued Crane.  “The quarter-master-sergeant who inspects it—Sergeant Duffy—has  a friend named McGaw who wants to do the unloading into the government  bins. There's a low price on the coal, and there's no margin for anybody;  and if Duffy should kick about the quality of the coal,—and you  can't please these fellows if they want to be ugly,—Crane & Co.  will be in a hole, and lose money on the contract. I hate to go back on  Tom Grogan, but there's no help for it. The ten cents a ton I'd save if  she hauls the coal instead of McGaw would be eaten up in Duffy's short  weights and rejections. I sent Sergeant Duffy's letter to her, so she can  tell how the land lies, and I'm going up now to her house to see her, on  my way to the fort. I don't know what Duffy will get out of it; perhaps he  gets a few dollars out of the hauling. The coal is shipped, by the way,  and ought to be here any minute.”  
“Wait; I'll go with you,” said Babcock, handing him an order for more  coal. “She hasn't sent down the tally-sheet for my last scow.” There was  not the slightest necessity, of course, for Babcock to go to Grogan's  house for this document.  
As they walked on, Crane talked of everything except what was uppermost in  Babcock's mind. Babcock tried to lead the conversation back to Tom, but  Crane's thoughts were on something else.  
When they reached the top of the hill, the noble harbor lay spread out  beneath them, from the purple line of the great cities to the silver sheen  of the sea inside the narrows. The clearing wind had hauled to the  northwest. The sky was heaped with soft clouds floating in the blue. At  the base of the hill nestled the buildings and wharves of the Lighthouse  Depot, with the unfinished sea-wall running out from the shore, fringed  with platforms and bristling with swinging booms—the rings of white  steam twirling from the exhaust-pipes.  
On either side of the vast basin lay two grim, silent forts, crouched on  grassy slopes like great beasts with claws concealed. Near by, big lazy  steamers, sullen and dull, rested motionless at Quarantine, awaiting  inspection; while beyond, white-winged graceful yachts curved tufts of  foam from their bows. In the open, elevators rose high as church steeples;  long lines of canal-boats stretched themselves out like huge water-snakes,  with hissing tugs for heads; enormous floats groaned under whole trains of  cars; big, burly lighters drifted slowly with widespread oil-stained  sails; monster derricks towered aloft, derricks that pick up a hundred-ton  gun as easily as an ant does a grain of sand—each floating craft  made necessary by some special industry peculiar to the port of New York,  and each unlike any other craft in the harbor of any other city of the  world.  
Grogan's house and stables lay just over the brow of this hill, in a  little hollow. The house was a plain, square frame dwelling, with front  and rear verandas, protected by the arching branches of a big  sycamore-tree, and surrounded by a small garden filled with flaming  dahlias and chrysanthemums. Everything about the place was scrupulously  neat and clean.  
The stables—there were two—stood on the lower end of the lot.  They looked new, or were newly painted in a dark red, and appeared to have  accommodations for a number of horses. The stable-yard lay below the  house. In its open square were a pump and a horse-trough, at which two  horses were drinking. One, the Big Gray, had his collar off, showing where  the sweat had discolored the skin, the traces crossed loosely over his  back. He was drinking eagerly, and had evidently just come in from work.  About, under the sheds, were dirt-carts tilted forward on their shafts,  and dust-begrimed harnesses hanging on wooden pegs.  
A strapping young fellow in a red shirt came out of the stable door  leading two other horses to the trough. Babcock looked about him in  surprise at the extent of the establishment. He had supposed that his  stevedore had a small outfit and needed all the work she could get. If, as  McGaw had said, only boys did Grogan's work, they at least did it well.  
Crane mounted the porch first and knocked. Babcock followed.  
“No, Mr. Crane,” said a young girl, opening the door, “she's not at home.  I'm expecting her every minute. Mother went to work early this morning.  She'll be sorry to miss you, sir. She ought to be home now, for she's been  up 'most all night at the fort. She's just sent Carl up for two more  horses. Won't you come in and wait?”  
“No; I'll keep on to the fort,” answered Crane. “I may meet her on the  road.”  
“May I come in?” Babcock asked, explaining his business in a few words.  
“Oh, yes, sir. Mother won't be long now. You've not forgotten me, Mr.  Babcock? I'm her daughter Jennie. I was to your office once. Gran'pop,  this is the gentleman mother works for.”  
An old man rose with some difficulty from an armchair, and bowed in a  kindly, deferential way. He had been reading near the window. He was in  his shirt-sleeves, his collar open at the throat. He seemed rather feeble.  His legs shook as if he were weak from some recent illness. About the eyes  was a certain kindliness that did not escape Babcock's quick glance; they  were clear and honest, and looked straight into his—the kind he  liked. The old man's most striking features were his silver-white hair,  parted over his forehead and falling to his shoulders, and his thin,  straight, transparent nose, indicating both ill health and a certain  refinement and sensitiveness of nature. Had it not been for his dress, he  might have passed for an English curate on half pay.  
“Me name's Richard, sor—Richard Mullins,” said the old man. “I'm  Mary's father. She won't be long gone now. She promised me she'd be home  for dinner.” He placed a chair for Babcock, and remained standing.  
“I will wait until she returns,” said Babcock. He had come to discover  something more definite about this woman who worked like a steam-engine,  crooned over a cripple, and broke a plank with her fist, and he did not  intend to leave until he knew. “Your daughter must have had great  experience. I have never seen any one man handle work better,” he  continued, extending his hand. Then, noticing that Mullins was still  standing, “Don't let me take your seat.”  
Mullins hesitated, glanced at Jennie, and, moving another chair from the  window, drew it nearer, and settled slowly beside Babcock.  
The room was as clean as bare arms and scrubbing-brushes could make it.  Near the fireplace was a cast-iron stove, and opposite this stood a parlor  organ, its top littered with photographs. A few chromos hung on the walls.  There were also a big plush sofa and two haircloth rocking-chairs, of  walnut, covered with cotton tidies. The carpet on the floor was new, and  in the window, where the old man had been sitting, some pots of  nasturtiums were blooming, their tendrils reaching up both sides of the  sash. Opening from this room was the kitchen, resplendent in bright pans  and a shining copper wash-boiler. The girl passed constantly in and out  the open door, spreading the cloth and bringing dishes for the table.  
Her girlish figure was clothed in a blue calico frock and white apron, the  sleeves rolled up to the elbows, showing some faint traces of flour  clinging to her wrists, as if she had been suddenly summoned from the  bread-bowl. She was fresh and sweet, strong and healthy, with a certain  grace of manner about her that pleased Babcock instantly. He saw now that  she had her mother's eyes and color, but not her air of fearlessness and  self-reliance—that kind of self-reliance which comes only of many  nights of anxiety and many days of success. He noticed, too, that when she  spoke to the old man her voice was tempered with a peculiar tenderness, as  if his infirmities were more to be pitied than complained of. This pleased  him most of all.  
“You live with your daughter, Mrs. Grogan?” Babcock asked in a friendly  way, turning to the old man.  
“Yis, sor. Whin Tom got sick, she sint fer me to come over an' hilp her. I  feeds the horses whin Oi'm able, an' looks after the garden, but Oi'm not  much good.”  
“Is Mr. Thomas Grogan living?” asked Babcock cautiously, and with a  certain tone of respect, hoping to get closer to the facts, and yet not to  seem intrusive.  
“Oh, yis, sor: an' moight be dead fer all the good he does. He's in New  Yorruk some'er's, on a farm”—lowering his voice to a whisper and  looking anxiously toward Jennie—“belongin' to the State, I think,  sor. He's hurted pretty bad, an' p'haps he's a leetle off—I dunno.  Mary has niver tould me.”  
Before Babcock could pursue the inquiry further there was a firm tread on  the porch steps, and the old man rose from the chair, his face  brightening.  
“Here she is, Gran'pop,” said Jennie, laying down her dish and springing  to the door.  
“Hold tight, darlint,” came a voice from the outside, and the next instant  Tom Grogan strode in, her face aglow with laughter, her hood awry, her  eyes beaming. Patsy was perched on her shoulder, his little crutch fast in  one hand, the other tightly wound about her neck. “Let go, darlint; ye're  a-chokin' the wind out of me.”  
“Oh, it's ye a-waitin', Mr. Babcock—me man Carl thought ye'd gone.  Mr. Crane I met outside told me you'd been here. Jennie'll get the  tally-sheet of the last load for ye. I've been to the fort since daylight,  and pretty much all night, to tell ye God's truth. Oh, Gran'pop, but I  smashed 'em!” she exclaimed as she gently removed Patsy's arm and laid him  in the old man's lap. She had picked the little cripple up at the garden  gate, where he always waited for her. “That's the last job that sneakin'  Duffy and Dan McGaw'll ever put up on me. Oh, but ye should'a' minded the  face on him, Gran'pop!”—untying her hood and breaking into a laugh  so contagious in its mirth that even Babcock joined in without knowing  what it was all about.  
As she spoke, Tom stood facing her father, hood and ulster off, the light  of the windows silhouetting the splendid lines of her well-rounded figure,  with its deep chest, firm bust, broad back, and full throat, her arms  swinging loose and free.  
“Ye see,” she said, turning to Babcock, “that man Duffy tried to do me,—he's  the sergeant at the fort—and Dan McGaw—ye know him—he's  the divil that wanted to work for ye. Ye know I always had the hauling of  the coal at the fort, an' I want to hold on to it, for it comes every  year. I've been a-watchin' for this coal for a month. Every October  there's a new contractor, and this time it was me friend Mr. Crane I've  worked for before. So I sees Duffy about it the other day, an' he says,  'Well, I think ye better talk to the quartermaster, who's away, but who'll  be home next week.' An' that night when I got home, there lay a letter  from Mr. Crane, wid another letter inside it Sergeant Duffy had sent to  Mr. Crane, sayin' he'd recommend Dan McGaw to do the stevedorin'—the  sneakin' villain—an' sayin' that he—Duffy—was a-goin' to  inspect the coal himself, an' if his friend Dan McGaw hauled it, the  quality would be all right. Think of that! I tell ye, Mr. Babcock, they're  divils. Then Mr. Crane put down at the bottom of his letter to me that he  was sorry not to give me the job, but that he must give it to Duffy's  friend McGaw, or Duffy might reject the coal. Wait till I wash me hands  and I'll tell ye how I fixed him,” she added suddenly, as with a glance at  her fingers she disappeared into the kitchen, reappearing a moment later  with her bare arms as fresh and as rosy as her cheeks, from their friction  with a clean crash towel.  
“Well!” she continued, “I jumps into me bonnet yisterday, and over I goes  to the fort; an' I up an' says to Duffy, 'I can't wait for the  quartermaster. When's that coal a-comin'?' An' he says, 'In a couple of  weeks.' An' I turned onto him and says: 'Ye're a pretty loafer to take the  bread out of Tom Grogan's children's mouths! An' ye want Dan McGaw to do  the haulin', do ye? An' the quality of the coal'll be all right if he gits  it! An' there's sure to be twenty-five dollars for ye, won't there? If I  hear a word more out of ye I'll see Colonel Howard sure, an' hand him this  letter.' An' Duffy turned white as a load of lime, and says, 'Don't do it,  for God's sake! It'll cost me m' place.' While I was a-talkin' I see a  chunker-boat with the very coal on it round into the dock with a tug; an'  I ran to the string-piece and catched the line, and has her fast to a  spile before the tug lost head-way. Then I started for home on the run, to  get me derricks and stuff. I got home, hooked up by twelve o'clock last  night, an' before daylight I had me rig up an' the fall set and the  buckets over her hatches. At six o'clock this mornin' I took the teams and  was a-runnin' the coal out of the chunker, when down comes Mr.—Daniel—McGaw  with a gang and his big derrick on a cart.” She repeated this in a mocking  tone, swinging her big shoulders exactly as her rival would have done.  
“'That's me rig,' I says to him, p'intin' up to the gaff, 'an' me coal,  an' I'll throw the fust man overboard who lays hands on it!' An' then the  sergeant come out and took McGaw one side an' said somethin' to him, with  his back to me; an' when McGaw turned he was white too, an' without sayin'  a word he turned the team and druv off. An' just now I met Mr. Crane  walkin' down, lookin' like he had lost a horse. 'Tom Grogan,' he says, 'I  hate to disappoint ye, an' wouldn't, for ye've always done me work well;  but I'm stuck on the coal contract, an' the sergeant can put me in a hole  if ye do the haulin'.' An' I says, 'Brace up, Mr. Crane, there's a hole,  but ye ain't in it, an' the sergeant is. I'll unload every pound of that  coal, if I do it for nothin', and if that sneak in striped trousers  bothers me or you, I'll pull him apart an' stamp on him!'”  
Through all her talk there was a triumphant good humor, a joyousness, a  glow and breeziness, which completely fascinated Babcock. Although she had  been up half the night, she was as sweet and fresh and rosy as a child.  Her vitality, her strength, her indomitable energy, impressed him as no  woman's had ever done before.  
When she had finished her story she suddenly caught Patsy out of her  father's arms and dropped with him into a chair, all the mother-hunger in  her still unsatisfied. She smothered him with kisses and hugged him to her  breast, holding his pinched face against her ruddy cheek. Then she  smoothed his forehead with her well-shaped hand, and rocked him back and  forth. By and by she told him of the stone that the Big Gray had got in  his hoof down at the fort that morning, and how lame he had been, and how  Cully had taken it out with—a—great—big—spike!—dwelling  on the last words as if they belonged to some wonderful fairy-tale. The  little fellow sat up in her lap and laughed as he patted her breast  joyously with his thin hand. “Cully could do it,” he shouted in high glee;  “Cully can do anything.” Babcock, apparently, made no more difference to  her than if he had been an extra chair.  
As she moved about her rooms afterward, calling to her men from the open  door, consulting with Jennie, her arms about her neck, or stopping at  intervals to croon over her child, she seemed to him to lose all identity  with the woman on the dock. The spirit that enveloped her belonged rather  to that of some royal dame of heroic times, than to that of a working  woman of to-day. The room somehow became her castle, the rough stablemen  her knights.  
On his return to his work she walked back with him part of the way.  Babcock, still bewildered, and still consumed with curiosity to learn  something of her past, led the talk to her life along the docks,  expressing his great surprise at discovering her so capable and willing to  do a man's work, asking who had taught her, and whether her husband in his  time had been equally efficient and strong.  
Instantly she grew reticent. She did not even answer his question. He  waited a moment, and, realizing his mistake, turned the conversation in  another direction.  
“And how about those rough fellows around the wharves—those who  don't know you—are they never coarse and brutal to you?”  
“Not when I look 'em in the face,” she answered slowly and deliberately.  “No man ever opens his head, nor dar'sn't. When they see me a-comin' they  stops talkin', if it's what they wouldn't want their daughters to hear;  an' there ain't no dirty back talk, neither. An' I make me own men civil,  too, with a dacint tongue in their heads. I had a young strip of a lad  once who would be a-swearin' round the stables. I told him to mend his  manners or I'd wash his mouth out, an' that I wouldn't have nobody hit me  horses on the head. He kep' along, an' I see it was a bad example for the  other drivers (this was only a year ago, an' I had three of 'em); so when  he hit the Big Gray ag'in, I hauled off and give him a crack that laid him  out. I was scared solid for two hours, though they never knew it.”  
Then, with an almost piteous look in her face, and with a sudden burst of  confidence, born, doubtless, of a dawning faith in the man's evident  sincerity and esteem, she said in a faltering tone:—  
“God help me! what can I do? I've no man to stand by me, an' somebody's  got to be boss.”  






IV. A WALKING DELEGATE LEARNS A NEW STEP  


McGaw's failure to undermine Tom's business with Babcock, and his complete  discomfiture over Crane's coal contract at the fort, only intensified his  hatred of the woman.  
Finding that he could make no headway against her alone, he called upon  the Union to assist him, claiming that she was employing non-union labor,  and had thus been able to cut down the discharging rates to starvation  prices.  
A meeting was accordingly called by the executive committee of the  Knights, and a resolution passed condemning certain persons in the village  of Rockville as traitors to the cause of the workingman. Only one copy of  this edict was issued and mailed. This found its way into Tom Grogan's  letter-box. Five minutes after she had broken the seal, her men discovered  the document pasted upside down on her stable door.  
McGaw heard of her action that night, and started another line of attack.  It was managed so skillfully that that which until then had been only a  general dissatisfaction on the part of the members of the Union and their  sympathizers over Tom's business methods now developed into an avowed  determination to crush her. They discussed several plans by which she  could be compelled either to restore rates for unloading, or be forced out  of the business altogether. As one result of these deliberations a  committee called upon the priest, Father McCluskey, and informed him of  the delicate position in which the Union had been placed by her having  hidden her husband away, thus forcing them to fight the woman herself. She  was making trouble, they urged, with her low wages and her unloading  rates. “Perhaps his Riverence c'u'd straighten her out.” Father  McCluskey's interview with Tom took place in the priest's room one morning  after early mass. It had gone abroad, somehow, that his Reverence intended  to discipline the “high-flyer,” and a considerable number of the  “tenement-house gang,” as Tom called them, had loitered behind to watch  the effect of the good father's remonstrances.  
What Tom told the priest no one ever knew: such conferences are part of  the regime of the church, and go no farther. It was noticed, however, as  she came down the aisle, that her eyes were red, as if from weeping, and  that she never raised them from the floor as she passed between her  enemies on her way to the church door. Once outside, she put her arm  around Jennie, who was waiting, and the two strolled slowly across the  lots to her house.  
When the priest came out, his own eyes were tinged with moisture. He  called Dennis Quigg, McGaw's right-hand man, and in a voice loud enough to  be heard by those nearest him expressed his indignation that any  dissension should have arisen among his people over a woman's work, and  said that he would hear no more of this unchristian and unmanly  interference with one whose only support came from the labor of her hands.  
McGaw and his friends were not discouraged. They were only determined upon  some more definite stroke. It was therefore ordered that a committee be  appointed to waylay her men going to work, and inform them of their duty  to their fellow-laborers.  
Accordingly, this same Quigg—smooth-shaven, smirking, and  hollow-eyed, with a diamond pin, half a yard of watch-chain, and a fancy  shirt—ex-village clerk with his accounts short, ex-deputy sheriff  with his accounts of cruelty and blackmail long, and at present walking  delegate of the Union—was appointed a committee of one for that  duty.  
Quigg began by begging a ride in one of Tom's return carts, and taking  this opportunity to lay before the driver the enormity of working for  Grogan for thirty dollars a month and board, when there were a number of  his brethren out of work and starving who would not work for less than two  dollars a day if it were offered them. It was plainly the driver's duty,  Quigg urged, to give up his job until Tom Grogan could be compelled to  hire him back at advanced wages. During this enforced idleness the Union  would pay the driver fifty cents a day. Here Quigg pounded his chest,  clenched his fists, and said solemnly, “If capital once downs the lab'rin'  man, we'll all be slaves.”  
The driver was Carl Nilsson, a Swede, a big, blue-eyed, light-haired young  fellow of twenty-two, a sailor from boyhood, who three years before, on a  public highway, had been picked up penniless and hungry by Tom Grogan,  after the keeper of a sailors' boarding-house had robbed him of his year's  savings. The change from cracking ice from a ship's deck with a  marlinespike, to currying and feeding something alive and warm and  comfortable, was so delightful to the Swede that he had given up the sea  for a while. He had felt that he could ship again at anytime, the water  was so near. As the months went by, however, he, too, gradually fell under  the spell of Tom's influence. She reminded him of the great Norse women he  had read about in his boyhood. Besides all this, he was loyal and true to  the woman who had befriended him, and who had so far appreciated his  devotion to her interests as to promote him from hostler and driver to  foreman of the stables.  
Nilsson knew Quigg by sight, for he had seen him walking home with Jennie  from church. His knowledge of English was slight, but it was enough to  enable him to comprehend Quigg's purpose as he talked beside him on the  cart. After some questions about how long the enforced idleness would  continue, he asked suddenly:—  
“Who da horse clean when I go 'way?”  
“D—n her! let her clean it herself,” Quigg answered angrily.  
This ended the question for Nilsson, and it very nearly ended the  delegate. Jumping from the cart, Carl picked up the shovel and sprang  toward Quigg, who dodged out of his way, and then took to his heels.  
When Nilsson, still white with anger, reached the dock, he related the  incident to Cully, who, on his return home, retailed it to Jennie with  such variety of gesture and intonation that that young lady blushed  scarlet, but whether from sympathy for Quigg or admiration for Nilsson,  Cully was unable to decide.  
Quigg's failure to coax away one of Tom's men ended active operations  against Tom, so far as the Union was concerned. It continued to listen to  McGaw's protests, but, with an eye open for its own interests, replied  that if Grogan's men would not be enticed away it could at present take no  further action. His trouble with Tom was an individual matter, and a  little patience on McGaw's part was advised. The season's work was over,  and nothing of importance could be done until the opening of the spring  business. If Tom's men struck now, she would be glad to get rid of them.  It would, therefore, be wiser to wait until she could not do without them,  when they might all be forced out in a body. In the interim McGaw should  direct his efforts to harassing his enemy. Perhaps a word with Slattery,  the blacksmith, might induce that worthy brother Knight to refuse to do  her shoeing some morning when she was stalled for want of a horse; or he  might let a nail slip in a tender hoof. No one could tell what might  happen in the coming months. At the moment the funds of the Union were too  low for aggressive measures. Were McGaw, however, to make a contribution  of two hundred dollars to the bank account in order to meet possible  emergencies, something might be done. All this was duly inscribed in the  books of the committee,—that is, the last part of it,—and upon  McGaw's promising to do what he could toward improving the funds. It was  thereupon subsequently resolved that before resorting to harsher measures  the Union should do all in its power toward winning over the enemy.  Brother Knight Dennis Quigg was thereupon deputed to call upon Mrs. Grogan  and invite her into the Union.  
On brother Knight Dennis Quigg's declining for private reasons the  honorable mission intrusted to him by the honorable board (Mr. Quigg's  exact words of refusal, whispered in the chairman's ear, were, “I'm  a-jollyin' one of her kittens; send somebody else after the old cat”),  another walking delegate, brother Knight Crimmins by name, was selected to  carry out the gracious action of the committee.  
Crimmins had begun life as a plumber's helper, had been iceman,  night-watchman, heeler, and full-fledged plumber; and having been out of  work himself for months at a time, was admirably qualified to speak of the  advantages of idleness to any other candidate for like honors.  
He was a small man with a big nose, grizzled chin-whiskers, and  rum-and-watery eyes, and wore constantly a pair of patched blue overalls  as a badge of his laborship. The seat of these outside trousers showed  more wear than his hands.  
Immediately upon his appointment, Crimmins went to McGaw's house to talk  over the line of attack. The conference was held in the sitting-room and  behind closed doors—so tightly closed that young Billy McGaw, with  one eye in mourning from the effect of a recent street fight, was unable,  even by the aid of the undamaged eye and the keyhole, to get the slightest  inkling of what was going on inside.  
When the door was finally opened and McGaw and Crimmins came out, they  brought with them an aroma the pungency of which was explained by two  empty glasses and a black bottle decorating one end of the only table in  the room.  
As Crimmins stepped down from the broken stoop, with its rusty rain-spout  and rotting floor-planks, Billy overheard this parting remark from his  father: “Thry the ile furst, Crimmy, an' see what she'll do; thin give her  the vinegar; and thin,” with an oath, “ef that don't fetch'er, come back  here to me and we'll give 'er the red pepper.”  
Brother Knight Crimmins waved his hand to the speaker. “Just leave'er to  me, Dan,” he said, and started for Tom's house. Crimmins was delighted  with his mission. He felt sure of bringing back her application within an  hour. Nothing ever pleased him so much as to work a poor woman into an  agony of fright with threats of the Union. Wives and daughters had often  followed him out into the street, begging him to let the men alone for  another week until they could pay the rent. Sometimes, when he relented,  the more grateful would bless him for his magnanimity. This increased his  self-respect.  
Tom met him at the door. She had been sitting up with a sick child of Dick  Todd, foreman at the brewery, and had just come home. Hardly a week passed  without some one in distress sending for her. She had never seen Crimmins  before, and thought he had come to mend the roof. His first words,  however, betrayed him:—  
“The Knights sent me up to have a word wid ye.”  
Tom made a movement as if to shut the door in his face; then she paused  for an instant, and said curtly, “Come inside.”  
Crimmins crushed his slouch-hat in his hand, and slunk into a chair by the  window. Tom remained standing.  
“I see ye like flowers, Mrs. Grogan,” he began, in his gentlest voice.  “Them geraniums is the finest I iver see”—peering under the leaves  of the plants. “Guess it's 'cause ye water 'em so much.”  
Tom made no reply.  
Crimmins fidgeted on his chair a little, and tried another tack. “I s'pose  ye ain't doin' much just now, weather's so bad. The road's awful goin'  down to the fort.”  
Tom's hands were in the side pockets of her ulster. Her face was aglow  with her brisk walk from the tenements. She never took her eyes from his  face, and never moved a muscle of her body. She was slowly revolving in  her mind whether any information she could get out of him would be worth  the waiting for.  
Crimmins relapsed into silence, and began patting the floor with his foot.  The prolonged stillness was becoming uncomfortable.  
“I was tellin' ye about the meetin' we had to the Union last night. We was  goin' over the list of members, an' we didn't find yer name. The board  thought maybe ye'd like to come in wid us. The dues is only two dollars a  month. We're a-regulatin' the prices for next year, stevedorin' an'  haulin', an' the rates'll be sent out next week.” The stopper was now out  of the oil-bottle.  
“How many members have ye got?” she asked quietly.  
“Hundred an' seventy-three in our branch of the Knights.”  
“All pay two dollars a month?”  
“That's about the size of it,” said Crimmins.  
“What do we git when we jine?”  
“Well, we all pull together—that's one thing. One man's strike's  every man's strike. The capitalists been tryin' to down us, an' the  laborin'-man's got to stand together. Did ye hear about the Fertilizer  Company's layin' off two of our men las' Friday just fer bein' off a day  or so without leave, and their gittin' a couple of scabs from Hoboken to”—  
“What else do we git?” said Tom, in a quick, imperious tone, ignoring the  digression. She had moved a step closer.  
Crimmins looked slyly up into her eyes. Until this moment he had been  addressing his remarks to the brass ornament on the extreme top of the  cast-iron stove. Tom's expression of face did not reassure him; in fact,  the steady gaze of her clear gray eye was as uncomfortable as the focused  light of a sun lens.  
“Well—we help each other,” he blurted out.  
“Do you do any helpin'?”  
“Yis;” stiffening a little. “I'm the walkin' delegate of our branch.”  
“Oh, ye're the walkin' delegate! You don't pay no two dollars, then, do  ye!”  
“No. There's got to be somebody a-goin' round all the time, an' Dinnis  Quigg and me's confidential agents of the branch, an' what we says goes”—slapping  his overalls decisively with his fist. McGaw's suggested stopper was being  loosened on the vinegar.  
Tom's fingers closed tightly. Her collar began to feel small. “An' I  s'pose if ye said I should pay me men double wages, and put up the price  o' haulin' so high that me customers couldn't pay it, so that some of yer  dirty loafers could cut in an' git it, I'd have to do it, whether I wanted  to or not; or maybe ye think I'd oughter chuck some o' me own boys into  the road because they don't belong to yer branch, as ye call it, and git a  lot o' dead beats to work in their places who don't know a horse from a  coal-bucket. An' ye'll help me, will ye? Come out here on the front porch,  Mr. Crimmins”—opening the door with a jerk. “Do ye see that stable  over there! Well, it covers seven horses; an' the shed has six carts with  all the harness. Back of it—perhaps if ye stand on yer toes even a  little feller like you can see the top of another shed. That one has me  derricks an' tools.”  
Crimmins tried to interrupt long enough to free McGaw's red pepper, but  her words poured out in a torrent.  
“Now ye can go back an' tell Dan McGaw an' the balance of yer two-dollar  loafers that there ain't a dollar owin' on any horse in my stable, an'  that I've earned everything I've got without a man round to help 'cept  those I pays wages to. An' ye can tell 'em, too, that I'll hire who I  please, an' pay 'em what they oughter git; an' I'll do me own haulin' an'  unloadin' fer nothin' if it suits me. When ye said ye were a walkin'  delegate ye spoke God's truth. Ye'd be a ridin' delegate if ye could; but  there's one thing ye'll niver be, an' that's a workin' delegate, as long  as ye kin find fools to pay ye wages fer bummin' round day 'n' night. If I  had me way, ye would walk, but it would be on yer uppers, wid yer bare  feet to the road.”  
Crimmins again attempted to speak, but she raised her arm threateningly:  “Now, if it's walkin' ye are, ye can begin right away. Let me see ye earn  yer wages down that garden an' into the road. Come, lively now, before I  disgrace meself a-layin' hands on the likes of ye!”  






V. A WORD FROM THE TENEMENTS  


One morning Patsy came up the garden path limping on his crutch; the  little fellow's eyes were full of tears. He had been out with his goat  when some children from the tenements surrounded his cart, pitched it into  the ditch, and followed him half way home, calling “Scab! scab!” at the  top of their voices. Cully heard his cries, and ran through the yard to  meet him, his anger rising at every step. To lay hands on Patsy was, to  Cully, the unpardonable sin. Ever since the day, five years before, when  Tom had taken him into her employ, a homeless waif of the streets,—his  father had been drowned from a canal-boat she was unloading,—and had  set him down beside Patsy's crib to watch while she was at her work,  Jennie being at school, Cully had loved the little cripple with the  devotion of a dog to its master. Lawless, rough, often cruel, and  sometimes vindictive as Cully was to others, a word from Patsy humbled and  softened him.  
And Patsy loved Cully. His big, broad chest, stout, straight legs, strong  arms and hands, were his admiration and constant pride. Cully was his  champion and his ideal. The waif's recklessness and audacity were to him  only evidences of so much brains and energy.  
This love between the lads grew stronger after Tom had sent to Dublin for  her old father, that she might have “a man about the house.” Then a new  blessing came, not only into the lives of both the lads, but into the  whole household as well. Mullins, in his later years, had been a dependent  about Trinity College, and constant association with books and students  had given him a taste for knowledge denied his daughter. Tom had left home  when a girl. In the long winter nights during the slack season, after the  stalls were bedded and the horses were fed and watered and locked up for  the night, the old man would draw up his chair to the big kerosene lamp on  the table, and tell the boys stories—they listening with wide-open  eyes, Cully interrupting the narrative every now and then by such asides  as “No flies on them fellers, wuz ther', Patsy? They wuz daisies, they  wuz. Go on, Pop; it's better'n a circus;” while Patsy would cheer aloud at  the downfall of the vanquished, with their “three thousand lance-bearers  put to death by the sword,” waving his crutch over his head in his  enthusiasm.  
Jennie would come in too, and sit by her mother; and after Nilsson's  encounter with Quigg—an incident which greatly advanced him in Tom's  estimation—Cully would be sent to bring him in from his room over  the stable and give him a chair with the others, that he might learn the  language easier. At these times it was delightful to watch the expression  of pride and happiness that would come over Tom's face as she listened to  her father's talk.  
“But ye have a great head, Gran'pop,” she would say. “Cully, ye blatherin'  idiot, why don't ye brace up an' git some knowledge in yer head? Sure,  Gran'pop, Father McCluskey ain't in it wid ye a minute. Ye could down the  whole gang of 'em.” And the old man would smile faintly and say he had  heard the young gentlemen at the college recite the stories so many times  he could never forget them.  
In this way the boys grew closer together, Patsy cramming himself from  books during the day in order to tell Cully at night all about the Forty  Thieves boiled in oil, or Ali Baba and his donkey, or poor man Friday to  whom Robinson Crusoe was so kind; and Cully relating in return how Jimmie  Finn smashed Pat Gilsey's face because he threw stones at his sister,  ending with a full account of a dog-fight which a “snoozer of a cop”  stopped with his club.  
So when Patsy came limping up the garden path this morning, rubbing his  eyes, his voice choking, and the tears streaming, and, burying his little  face in Cully's jacket, poured out his tale of insult and suffering, that  valiant defender of the right pulled his cap tight over his eyes and began  a still-hunt through the tenements. There, as he afterwards expressed it,  he “mopped up the floor” with one after another of the ringleaders,  beginning with young Billy McGaw, Dan's eldest son and Cully's senior.  
Tom was dumfounded at the attack on Patsy. This was a blow upon which she  had not counted. To strike her Patsy, her cripple, her baby! The cowardice  of it incensed her, She knew instantly that her affairs must have been  common talk about the tenements to have produced so great an effect upon  the children. She felt sure that their fathers and mothers had encouraged  them in it.  
In emergencies like this it was never to the old father that she turned.  He was too feeble, too much a thing of the past. While to a certain extent  he influenced her life, standing always for the right and always for the  kindest thing she could do, yet when it came to times of action and danger  she felt the need of a younger and more vigorous mind. It was on Jennie,  really more her companion than her daughter, that she depended for counsel  and sympathy at these times.  
Tom did not underestimate the gravity of the situation. Up to that point  in her career she had fought only the cold, the heat, the many weary hours  of labor far into the night, and now and then some man like McGaw. But  this stab from out the dark was a danger to which she was unused. She saw  in this last move of McGaw's, aided as he was by the Union, not only a  determination to ruin her, but a plan to divide her business among a set  of men who hated her as much on account of her success as for anything  else. A few more horses and carts and another barn or two, and she herself  would become a hated capitalist. That she had stood out in the wet and  cold herself, hours at a time, like any man among them; that she had, in  her husband's early days, helped him feed and bed their one horse, often  currying him herself; that when she and her Tom had moved to Rockville  with their savings and there were three horses to care for and her husband  needed more help than he could hire, she had brought her little baby Patsy  to the stable while she worked there like a man; that during all this time  she had cooked and washed and kept the house tidy for four people; that  she had done all these things she felt would not count now with the Union,  though each member of it was a bread-winner like herself.  
She knew what power it wielded. There had been the Martin family, honest,  hardworking people, who had come down from Haverstraw—the man and  wife and their three children—and moved into the new tenement with  all their nice furniture and new carpets. Tom had helped them unload these  things from the brick-sloop that brought them. A few weeks after, poor  Martin, still almost a stranger, had been brought home from the gas-house  with his head laid open, because he had taken the place of a Union man  discharged for drunkenness, and lingered for weeks until he died. Then the  widow, with her children about her, had been put aboard another sloop that  was going back to her old home. Tom remembered, as if it were yesterday,  the heap of furniture and little pile of kitchen things sold under the red  flag outside the store near the post-office.  
She had seen, too, the suffering and misery of her neighbors during the  long strike at the brewery two years before, and the moving in and out  from house to tenement and tenement to shanty, with never a day's work  afterward for any man who left his job. She had helped many of the men  who, three years before, had been driven out of work by the majority vote  of the Carpenters' Union, and who dared not go back and face the terrible  excommunication, the social boycott, with all its insults and cruelties.  She shuddered as she thought again of her suspicions years ago when the  bucket had fallen that crushed in her husband's chest, and sent him to bed  for months, only to leave it a wrecked man. The rope that held the bucket  had been burned by acid, Dr. Mason said. Some grudge of the Union, she had  always felt, was paid off then.  
She knew what the present trouble meant, now that it was started, and she  knew in what it might end. But her courage never wavered. She ran over in  her mind the names of the several men who were fighting her—McGaw,  for whom she had a contempt; Dempsey and Jimmie Brown, of the executive  committee, both liquor-dealers; Paterson, foreman of the gas-house; and  the rest—dangerous enemies, she knew.  
That night she sent for Nilsson to come to the house; heard from him, word  for word, of Quigg's effort to corrupt him; questioned Patsy closely,  getting the names of the children who had abused him; then calling Jennie  into her bedroom, she locked the door behind them.  
When they reentered the sitting-room, an hour later, Jennie's lips were  quivering. Tom's mouth was firmly set. Her mind was made up.  
She would fight it out to the bitter end.  






VI. THE BIG GRAY GOES HUNGRY  


That invincible spirit which dwelt in Tom's breast—that spirit which  had dared Lathers, outwitted Duffy, cowed Crimmins, and braved the Union,  did not, strange to say, dominate all the members of her own household.  One defied her. This was no other than that despoiler of new-washed  clothes, old harness, wagon-grease, time-books, and spring flowers, that  Arab of the open lot, Stumpy the goat.  
This supremacy of the goat had lasted since the eventful morning when,  only a kid of tender days, he had come into the stable-yard and wobbled  about on his uncertain legs, nestling down near the door where Patsy lay.  During all these years he had ruled over Tom. At first because his fuzzy  white back and soft, silky legs had been so precious to the little  cripple, and later because of his inexhaustible energy, his  aggressiveness, and his marvelous activity. Brave spirits have fainted at  the sight of spiders, others have turned pale at lizards, and some have  shivered when cats crossed their paths. The only thing Tom feared on any  number of legs, from centipedes to men, was Stumpy.  
“Git out, ye imp of Satan!” she would say, raising her hand when he  wandered too near; “or I'll smash ye!” The next instant she would be  dodging behind the cart out of the way of Stumpy's lowered horns, with a  scream as natural and as uncontrollable as that of a schoolgirl over a  mouse. When he stood in the path cleared of snow from house to stable  door, with head down, prepared to dispute every inch of the way with her,  she would tramp yards around him, up to her knees in the drift, rather  than face his obstinate front.  
The basest of ingratitude actuated the goat. When the accident occurred  that gained him his sobriquet and lost him his tail, it was Tom's  quickness of hand alone that saved the remainder of his kidship from  disappearing as his tail had done. Indeed, she not only choked the dog who  attacked him, until he loosened his hold from want of breath, but she  threw him over the stable-yard fence as an additional mark of her  displeasure.  
In spite of her fear of him, Tom never dispossessed Stumpy. That her Patsy  loved him insured him his place for life.  
So Stumpy roamed through yard, kitchen, and stable, stalking over  bleaching sheets, burglarizing the garden gate, and grazing wherever he  chose.  
The goat inspired no fear in anybody else. Jennie would chase him out of  her way a dozen times a day, and Cully would play bullfight with him, and  Carl and the other men would accord him his proper place, spanking him  with the flat of a shovel whenever he interfered with their daily duties,  or shying a corn-cob after him when his alertness carried him out of their  reach.  
This afternoon Jennie had missed her blue-checked apron. It had been  drying on the line outside the kitchen door five minutes before. There was  no one at home but herself, and she had seen nobody pass the door. Perhaps  the apron had blown over into the stable-yard. If it had, Carl would be  sure to have seen it. She knew Carl had come home; she had been watching  for him through the window. Then she ran in for her shawl.  
Carl was rubbing down the Big Gray. He had been hauling ice all the  morning for the brewery. The Gray was under the cart-shed, a flood of  winter sunlight silvering his shaggy mane and restless ears. The Swede was  scraping his sides with the currycomb, and the Big Gray, accustomed to  Cully's gentler touch, was resenting the familiarity by biting at the  tippet wound about the neck of the young man.  
Suddenly Carl raised his head—he had caught a glimpse of a flying  apron whipping round the stable door. He knew the pattern. It always gave  him a lump in his throat, and some little creepings down his back when he  saw it. Then he laid down the currycomb. The next instant there came a  sound as of a barrel-head knocked in by a mixing-shovel, and Stumpy flew  through the door, followed by Carl on the run. The familiar bit of calico  was Jennie's lost apron. One half was inside the goat, the other half was  in the hand of the Swede.  
Carl hesitated for a moment, looked cautiously about the yard, and walked  slowly toward the house, his eyes on the fragments. He never went to the  house except when he was invited, either to hear Pop read or to take his  dinner with the other men. At this instant Jennie came running out, the  shawl about her head.  
“Oh, Carl, did you find my apron? It blew away, and I thought it might  have gone into the yard.”  
“Yas, mees; an' da goat see it too—luke!” extending the tattered  fragments, anger and sorrow struggling for the mastery in his face.  
“Well, I never! Carl, it was a bran'-new one. Now just see, all the  strings torn off and the top gone! I'm just going to give Stumpy a good  beating.”  
Carl suggested that he run after the goat and bring him back; but Jennie  thought he was down the road by this time, and Carl had been working all  the morning and must be tired. Besides, she must get some wood.  
Carl instantly forgot the goat. He had forgotten everything, indeed,  except the trim little body who stood before him looking into his eyes. He  glowed all over with inward warmth and delight. Nobody had ever cared  before whether he was tired. When he was a little fellow at home at Memlo  his mother would sometimes worry about his lifting the big baskets of fish  all day, but he could not remember that anybody else had ever given his  feelings a thought. All this flashed through his mind as he returned  Jennie's look.  
“No, no! I not tire—I brang da wood.” And then Jennie said she never  meant it, and Carl knew she didn't, of course; and then she said she had  never thought of such a thing, and he agreed to that; and they talked so  long over it, standing out in the radiance of the noonday sun, the color  coming and going in both their faces,—Carl playing aimlessly with  his tippet tassel, and Jennie plaiting and pinching up the ruined apron,—that  the fire in the kitchen stove went out, and the Big Gray grew hungry and  craned his long neck around the shed and whinnied for Carl, and even  Stumpy the goat forgot his hair-breadth escape, and returned near enough  to the scene of the robbery to look down at it from the hill above.  
There is no telling how long the Big Gray would have waited if Cully had  not come home to dinner, bringing another horse with Patsy perched on his  back. The brewery was only a short distance, and Tom always gave her men a  hot meal at the house whenever it was possible. Had any other horse been  neglected, Cully would not have cared; but the Big Gray which he had  driven ever since the day Tom brought him home,—“Old Blowhard,” as  he would often call him (the Gray was a bit wheezy),—the Big Gray  without his dinner!  
“Hully gee! Look at de bloke a-jollying Jinnie, an' de Blowhard  a-starvin'. Say, Patsy,”—lifting him down,—“hold de line till  I git de Big Gray a bite. Git on ter Carl, will ye! I'm a-goin'—ter—tell  de—boss,”—with a threatening air, weighing each word—“jes  soon as she gits back. Ef I don't I'm a chump.”  
At sight of the boys, Jennie darted into the house, and Carl started for  the stable, his head in the clouds, his feet on air.  
“No; I feed da horse, Cully,”—jerking at his halter to get him away  from Cully.  
“A hell ov 'er lot ye will! I'll feed him meself. He's been home an hour  now, an' he ain't half rubbed down.”  
Carl made a grab for Cully, who dodged and ran under the cart. Then a lump  of ice whizzed past Carl's ear.  
“Here, stop that!” said Tom, entering the gate. She had been in the city  all the morning—“to look after her poor Tom,” Pop said. “Don't ye be  throwing things round here, or I'll land on top of ye.”  
“Well, why don't he feed de Gray, den? He started afore me, and dey wants  de Gray down ter de brewery, and he up ter de house a-buzzin' Jinnie.”  
“I go brang Mees Jan's apron; da goat eat it oop.”  
“Ye did, did ye! What ye givin' us? Didn't I see ye a-chinnin' 'er whin I  come over de hill—she a-leanin' up ag'in' de fence, an' youse  a-talkin' ter 'er, an' ole Blowhard cryin' like his heart was broke?”  
“Eat up what apron?” said Tom, thoroughly mystified over the situation.  
“Stumpy eat da apron—I brang back—da half ta Mees Jan.”  
“An' it took ye all the mornin' to give it to her?” said Tom thoughtfully,  looking Carl straight in the eye, a new vista opening before her.  
That night when the circle gathered about the lamp to hear Pop read, Carl  was missing. Tom had not sent for him.  






VII. THE CONTENTS OF CULLY'S MAIL  


When Walking Delegate Crimmins had recovered from his amazement, after his  humiliating defeat at Tom's hands, he stood irresolute for a moment  outside her garden gate, indulged at some length in a form of profanity  peculiar to his class, and then walked direct to McGaw's house.  
That worthy Knight met him at the door. He had been waiting for him.  
Young Billy McGaw also saw Crimmins enter the gate, and promptly hid  himself under the broken-down steps. He hoped to overhear what was going  on when the two went out again. Young Billy's inordinate curiosity was  quite natural. He had heard enough of the current talk about the tenements  and open lots to know that something of a revengeful and retaliatory  nature against the Grogans was in the air; but as nobody who knew the  exact details had confided them to him, he had determined upon an  investigation of his own. He not only hated Cully, but the whole Grogan  household, for the pounding he had received at his hands, so he was  anxious to get even in some way.  
After McGaw had locked both doors, shutting out his wife and little Jack,  their youngest, he took a bottle from the shelf, filled two half-tumblers,  and squaring himself in his chair, said:—  
“Did ye see her, Crimmy?”  
“I did,” replied Crimmins, swallowing the whiskey at a gulp.  
“An' she'll come in wid us, will she?”  
“She will, will she? She'll come in nothin'. I jollied her about her  flowers, and thought I had her dead ter rights, when she up an' asked me  what we was a-goin' to do for her if she jined, an' afore I could tell her  she opens the front door and gives me the dead cold.”  
“Fired ye?” exclaimed McGaw incredulously.  
“I'm givin' it to ye straight, Dan; an' she pulled a gun on me, too,”—telling  the lie with perfect composure. “That woman's no slouch, or I don't know  'em. One thing ye can bet yer bottom dollar on—all h—- can't  scare her. We've got to try some other way.”  
It was the peculiarly fertile quality of Crimmins's imagination that made  him so valuable to some of his friends.  
When the conspirators reached the door, neither Crimmins nor his father  was in a talkative mood, and Billy heard nothing. They lingered a moment  on the sill, within a foot of his head as he lay in a cramped position  below, and then they sauntered out, his father bareheaded, to the  stable-yard. There McGaw leaned upon a cart-wheel, listening dejectedly to  Crimmins, who seemed to be outlining a plan of some kind, which at  intervals lightened the gloom of McGaw's despair, judging from the  expression of his father's face. Then he turned hurriedly to the house,  cursed his wife because he could not find his big fur cap, and started  across to the village. Billy followed, keeping a safe distance behind.  
Tom after Patsy's sad experience forbade him the streets, and never  allowed him out of her sight unless Cully or her father were with him. She  knew a storm was gathering, and she was watching the clouds and waiting  for the first patter of rain. When it came she intended that every one of  her people should be under cover. She had sent for Carl and her two  stablemen, and told them that if they were dissatisfied in any way she  wanted to know it at once. If the wages she was paying were not enough,  she was willing to raise them, but she wanted them distinctly to  understand that as she had built up the business herself, she was the only  one who had a right to manage it, adding that she would rather clean and  drive the horses herself than be dictated to by any person outside. She  said that she saw trouble brewing, and knew that her men would feel it  first. They must look out for themselves coming home late at night. At the  brewery strike, two years before, hardly a day passed that some of the  non-union men were not beaten into insensibility.  
That night Carl came back again to the porch door, and in his quiet,  earnest way said: “We have t'ink 'bout da Union. Da men not go—not  laik da union man. We not 'fraid”—tapping his hip-pocket, where,  sailor-like, he always carried his knife sheathed in a leather case.  
Tom's eyes kindled as she looked into his manly face. She loved pluck and  grit. She knew the color of the blood running in this young fellow's  veins.  
Week after week passed, and though now and then she caught the mutterings  of distant thunder, as Cully or some of the others overheard a remark on  the ferry-boat or about the post-office, no other signs of the threatened  storm were visible.  
Then it broke.  
One morning an important-looking envelope lay in her letter-box. It was  long and puffy, and was stamped in the upper corner with a picture of a  brewery in full operation. One end bore an inscription addressed to the  postmaster, stating that in case Mr. Thomas Grogan was not found within  ten days, it should be returned to Schwartz & Co., Brewers.  
The village post-office had several other letter-boxes, faced with glass,  so that the contents of each could be seen from the outside. Two of these  contained similar envelopes, looking equally important, one being  addressed to McGaw.  
When he had called for his mail, the close resemblance between the two  envelopes seen in the letter-boxes set McGaw to thinking. Actual scrutiny  through the glass revealed the picture of the brewery on each. He knew  then that Tom had been asked to bid for the brewery hauling. That night a  special meeting of the Union was called at eight o'clock. Quigg, Crimmins,  and McGaw signed the call.  
“Hully gee, what a wad!” said Cully, when the postmaster passed Tom's big  letter out to him. One of Cully's duties was to go for the mail.  
When Pop broke the seal in Tom's presence,—one of Pop's duties was  to open what Cully brought,—out dropped a type-written sheet  notifying Mr. Thomas Grogan that sealed proposals would be received up to  March 1st for “unloading, hauling, and delivering to the bins of the Eagle  Brewery” so many tons of coal and malt, together with such supplies, etc.  There were also blank forms in duplicate to be duly filled up with the  price and signature of the bidder. This contract was given out once a  year. Twice before it had been awarded to Thomas Grogan. The year before a  man from Stapleton had bid lowest, and had done the work. McGaw and his  friends complained that it took the bread out of Rockville's mouth; but as  the bidder belonged to the Union, no protest could be made.  
The morning after the meeting of the Union, McGaw went to New York by the  early boat. He carried a letter from Pete Lathers, the yardmaster, to  Crane & Co., of so potent a character that the coal-dealers agreed to  lend McGaw five hundred dollars on his three-months' note, taking a  chattel mortgage on his teams and carts as security, the money to be paid  McGaw as soon as the papers were drawn. McGaw, in return, was to use his  “pull” to get a permit from the village trustees for the free use of the  village dock by Crane & Co. for discharging their Rockville coal. This  would save Crane half a mile to haul. It was this promise made by McGaw  which really turned the scale in his favor. To hustle successfully it was  often necessary for Crane to cut some sharp corners.  
This dock, as McGaw knew perfectly well, had been leased to another party—the  Fertilizing Company—for two years, and could not possibly be placed  at Crane's disposal. But he said nothing of this to Crane.  
When the day of payment to McGaw arrived, Dempsey of the executive  committee and Walking Delegate Quigg met McGaw at the ferry on his return  from New York. McGaw had Crane's money in his pocket. That night he paid  two hundred dollars into the Union, two hundred to his feed-man on an  account long overdue, and the balance to Quigg in a poker game in the back  room over O'Leary's bar.  
Tom also had an interview with Mr. Crane shortly after his interview with  McGaw. Something she said about the dock having been leased to the  Fertilizing Company caused Crane to leave his chair in a hurry, and ask  his clerk in an angry voice if McGaw had yet been paid the money on his  chattel mortgage. When his cashier showed him the stub of the check, dated  two days before, Crane slammed the door behind him, his teeth set tight,  little puffs of profanity escaping between the openings. As he walked with  Tom to the door, he said:—  
“Send your papers up, Tom, I'll go bond any day in the year for you, and  for any amount; but I'll get even with McGaw for that lie he told me about  the dock, if it takes my bank account.”  
The annual hauling contract for the brewery, which had become an important  one in Rockville, its business having nearly doubled in the last few  years, was of special value to Tom at this time, and she determined to  make every effort to secure it.  
Pop filled up the proposal in his round, clear hand, and Tom signed it,  “Thomas Grogan, Rockville, Staten Island.” Then Pop witnessed it, and Mr.  Crane, a few days later, duly inscribed the firm's name under the clause  reserved for bondsmen. After that Tom brought the bid home, and laid it on  the shelf over her bed.  
Everything was now ready for the fight.  
The bids were to be opened at noon in the office of the brewery.  
By eleven o'clock the hangers-on and idlers began to lounge into the big  yard paved with cobblestones. At half past eleven McGaw got out of a  buggy, accompanied by Quigg. At a quarter to twelve Tom, in her hood and  ulster, walked rapidly through the gate, and, without as much as a look at  the men gathered about the office door, pushed her way into the room. Then  she picked up a chair and, placing it against the wall, sat down. Sticking  out of the breast pocket of her ulster was the big envelope containing her  bid.  
Five minutes before the hour the men began filing in one by one, awkwardly  uncovering their heads, and standing in one another's way. Some, using  their hats as screens, looked over the rims. When the bids were being  gathered up by the clerk, Dennis Quigg handed over McGaw's. The ease with  which Dan had raised the money on his notes had invested that gentleman  with some of the dignity and attributes of a capitalist; the hired buggy  and the obsequious Quigg indicated this. His new position was strengthened  by the liberal way in which he had portioned out his possessions to the  workingman. It was further sustained by the hope that he might perhaps  repeat his generosities in the near future.  
At twelve o'clock precisely Mr. Schwartz, a round, bullet-headed German,  entered the room, turned his revolving-chair, and began to cut the six  envelopes heaped up before him on his desk, reading the prices aloud as he  opened them in succession, the clerk recording. The first four were from  parties in outside villages. Then came McGaw's:—  
“Forty-nine cents for coal, etc.”  
So far he was lowest. Quigg twisted his hat nervously, and McGaw's coarse  face grew red and white by turns.  
Tom's bid was the last.  
“Thomas Grogan, Rockville, S.I., thirty-eight cents for coal, etc.”  
“Gentlemen,” said Mr. Schwartz, quietly, “Thomas Grogan gets the hauling.”  






VIII. POP MULLINS'S ADVICE  


Almost every man and woman in the tenement district knew Oscar Schwartz,  and had felt the power of his obstinate hand during the long strike of two  years before, when, the Union having declared war, Schwartz had closed the  brewery for several months rather than submit to its dictation. The news,  therefore, that the Union had called a meeting and appointed a committee  to wait on Mr. Schwartz, to protest against his giving work to a non-union  woman filled them with alarm. The women remembered the privations and  suffering of that winter, and the three dollars a week doled out to them  by the Central Branch, while their husbands, who had been earning two and  three dollars a day, were drinking at O'Leary's bar, playing cards, or  listening to the encouraging talk of the delegates who came from New York  to keep up their spirits. The brewery employed a larger number of men than  any other concern in Rockville, so trouble with its employees meant  serious trouble for half the village if Schwartz defied the Union and  selected a non-union woman to do the work.  
They knew, too, something of the indomitable pluck and endurance of Tom  Grogan. If she were lowest on the bids, she would fight for the contract,  they felt sure, if it took her last dollar. McGaw was a fool, they said,  to bid so high; he might have known she would cut his throat, and bring  them no end of trouble.  
Having nursed their resentment, and needing a common object for their  wrath, the women broke out against Tom. Many of them had disliked her ever  since the day, years ago, when she had been seen carrying her injured  husband away at night to the hospital, after months of nursing at home.  And the most envious had always maintained that she meant at the time to  put him away forever where no one could find him, so that she might play  the man herself.  
“Why should she be a-comin' in an' a-robbin' us of our pay?” muttered a  coarse, red-faced virago, her hair in a frowse about her head, her  slatternly dress open at the throat. “Oi'll be one to go an' pull her off  the dock and jump on her. What's she a-doin', any-how, puttin' down  prices! Ef her ole man had a leg to walk on, instid of his lyin' to-day a  cripple in the hospital, he'd be back and be a-runnin' things.”  
“She's doin' what she's a right to do,” broke out Mrs. Todd indignantly.  Mrs. Todd was the wife of the foreman at the brewery, and an old friend of  Tom's. Tom had sat up with her child only the week before. Indeed, there  were few women in the tenements, for all their outcry, who did not know  how quick had been her hand to help when illness came, or the landlord  threatened the sidewalk, or the undertaker insisted on his money in  advance.  
“It's not Tom Grogan that's crooked,” Mrs. Todd continued, “an' ye all  know it. It's that loafer, Dennis Quigg, and that old sneak, Crimmins.  They never lifted their hands on a decent job in their lives, an' don't  want to. When my man Jack was out of work for four months last winter, and  there wasn't a pail of coal in the house, wasn't Quigg gittin' his four  dollars a day for shootin' off his mouth every night at O'Leary's, an'  fillin' the men's heads full of capital and rights? An' Dan McGaw's no  better. If ye're out for jumpin' on people, Mrs. Moriarty, begin with  Quigg an' some of the bummers as is runnin' the Union, an' as gits paid  whether the men works or not.”  
“Bedad, ye're roight,” said half a dozen women, the tide turning suddenly,  while the excitement grew and spread, and other women came in from the  several smaller tenements.  
“Is the trouble at the brewery?” asked a shrunken-looking woman, opening a  door on the corridor, a faded shawl over her head. She was a new-comer,  and had been in the tenement only a week or so—not long enough to  have the run of the house or to know her neighbors.  
“Yes; at Schwartz's,” said Mrs. Todd, stopping opposite her door on the  way to her own rooms. “Your man's got a job there, ain't he?”  
“He has, mum; he's gateman—the fust job in six months. Ye don't  think they'll make him throw it up, do ye, mum?”  
“Yes; an' break his head if he don't. Thet's what they did to my man three  years gone, till he had to come in with the gang and pay 'em two dollars a  month,” replied Mrs. Todd.  
“But my man's jined, mum, a month ago; they wouldn't let him work till he  did. Won't ye come in an' set down? It's a poor place we have—we've  been so long without work, an' my girl's laid off with a cough. She's been  a-workin' at the box-factory. If the Union give notice again, I don't know  what'll become of us. Can't we do somethin'? Maybe Mrs. Grogan might give  up the work if she knew how it was wid us. She seems like a dacent woman;  she was in to look at me girl last week, hearin' as how we were strangers  an' she very bad.”  
“Oh, ye don't know her. Ye can save yer wind and shoe-leather. She's on  ter McGaw red hot; that's the worst of it. He better look out; she'll down  him yet,” said Mrs. Todd.  
As the two entered the stuffy, close room for further discussion, a young  girl left her seat by the window, and moved into the adjoining apartment.  She had that yellow, waxy skin, hollow, burning eyes, and hectic flush  which tell the fatal story so clearly.  
While the women of the tenements were cursing or wringing their hands, the  men were devoting themselves to more vigorous measures. A meeting was  called for nine o'clock at Lion Hall.  
It was held behind closed doors. Two walking delegates from Brooklyn were  present, having been summoned by telegram the night before, and who were  expected to coax or bully the weak-kneed, were the ultimatum sent to  Schwartz refused and an order for a sympathetic strike issued.  
At the brewery all was quiet. Schwartz had read the notice left on his  desk by the committee the night before, and had already begun his  arrangements to supply the places of the men if a strike were ordered.  When pressed by Quigg for a reply, he said quietly:—  
“The price for hauling will be Grogan's bid. If she wants it, it is hers.”  
Tom talked the matter over with Pop, and had determined to buy another  horse and hire two extra carts. At her price there was a margin of at  least ten cents a ton profit, and as the work lasted through the year, she  could adjust the hauling of her other business without much extra expense.  She discussed the situation with no one outside her house. If Schwartz  wanted her to carry on the work, she would do it, Union or no Union. Mr.  Crane was on her bond. That in itself was a bracing factor. Strong and  self-reliant as she was, the helping hand which this man held out to her  was like an anchor in a storm.  
That Sunday night they were all gathered round the kerosene lamp,—Pop  reading, Cully and Patsy on the floor, Jennie listening absent-mindedly,  her thoughts far away,—when there came a knock at the kitchen door.  Jennie flew to open it.  
Outside stood two women. One was Mrs. Todd, the other the haggard,  pinched, careworn woman who had spoken to her that morning at her  room-door in the tenement.  
“They want to see you, mother,” said Jennie, all the light gone out of her  eyes. What could be the matter with Carl, she thought. It had been this  way for a week.  
“Well, bring 'em in. Hold on, I'll go meself.”  
“She would come, Tom,” said Mrs. Todd, unwinding her shawl from her head  and shoulders; “an' ye mustn't blame me, fer it's none of my doin's. Walk  in, mum; ye can speak to her yerself. Why, where is she?”—looking  out of the door into the darkness. “Oh, here ye are; I thought ye'd  skipped.”  
“Do ye remember me?” said the woman, stepping into the room, her gaunt  face looking more wretched under the flickering light of the candle than  it had done in the morning. “I'm the new-comer in the tenements. Ye were  in to see my girl th'other night. We're in great trouble.”  
“She's not dead?” said Tom, sinking into a chair.  
“No, thank God; we've got her still wid us; but me man's come home  to-night nigh crazy. He's a-walkin' the floor this minute, an' so I goes  to Mrs. Todd, an' she come wid me. If he loses the job now, we're in the  street. Only two weeks' work since las' fall, an' the girl gettin' worse  every day, and every cint in the bank gone, an' hardly a chair lef' in the  place. An' I says to him, 'I'll go meself. She come in to see Katie th'  other night; she'll listen to me.' We lived in Newark, mum, an' had four  rooms and a mahogany sofa and two carpets, till the strike come in the  clock-factory, an' me man had to quit; an' then all winter—oh, we're  not used to the likes of this!”—covering her face with her shawl and  bursting into tears.  
Tom had risen to her feet, her face expressing the deepest sympathy for  the woman, though she was at a loss to understand the cause of her  visitor's distress.  
“Is yer man fired?” she asked.  
“No, an' wouldn't be if they'd let him alone. He's sober an' steady, an'  never tastes a drop, and brings his money home to me every Saturday night,  and always done; an' now they”—  
“Well, what's the matter, then?” Tom could not stand much beating about  the bush.  
“Why, don't ye know they've give notice?” she said in astonishment; then,  as a misgiving entered her mind, “Maybe I'm wrong; but me man an' all of  'em tells me ye're a-buckin' ag'in' Mr. McGaw, an' that ye has the haulin'  job at the brewery.”  
“No,” said Tom, with emphasis, “ye're not wrong; ye're dead right. But  who's give notice?”  
“The committee's give notice, an' the boss at the brewery says he'll give  ye the job if he has to shut up the brewery; an' the committee's decided  to-day that if he does they'll call out the men. My man is a member, and  so I come over”—And she rested her head wearily against the door,  the tears streaming down her face.  
Tom looked at her wonderingly, and then, putting her strong arms about  her, half carried her across the kitchen to a chair by the stove. Mrs.  Todd leaned against the table, watching the sobbing woman.  
For a moment no one spoke. It was a new experience for Tom. Heretofore the  fight had been her own and for her own. She had never supposed before that  she filled so important a place in the neighborhood, and for a moment  there flashed across her mind a certain justifiable pride in the  situation. But this feeling was momentary. Here was a suffering woman. For  the first time she realized that one weaker than herself might suffer in  the struggle. What could she do to help her? This thought was uppermost in  her mind.  
“Don't ye worry,” she said tenderly. “Schwartz won't fire yer man.”  
“No; but the sluggers will. There was five men 'p'inted to-day to do up  the scabs an' the kickers who won't go out. They near killed him once in  Newark for kickin'. It was that time, you know, when Katie was first took  bad.”  
“Do ye know their names?” said Tom, her eyes flashing.  
“No, an' me man don't. He's new, an' they dar'sn't trust him. It was in  the back room, he says, they picked 'em out.”  
Tom stood for some moments in deep thought, gazing at the fire, her arms  akimbo. Then, wheeling suddenly, she opened the door of the sitting-room,  and said in a firm, resolute voice:—  
“Gran'pop, come here; I want ye.”  
The old man laid down his book, and stood in the kitchen doorway. He was  in his shirt-sleeves, his spectacles on his forehead.  
“Come inside the kitchen, an' shut that door behind ye. Here's me friend  Jane Todd an' a friend of hers from the tenement. That thief of a McGaw  has stirred up the Union over the haulin' bid, and they've sent notice to  Schwartz that I don't belong to the Union, an' if he don't throw me over  an' give the job to McGaw they'll call out the men. If they do, there's a  hundred women and three times that many children that'll go hungry. This  woman here's got a girl herself that hasn't drawed a well breath for six  months, an' her man's been idle all winter, an' only just now got a job at  Schwartz's, tending gate. Now, what'll I do? Shall I chuck up the job or  stick?”  
The old man looked into the desolate, weary face of the woman and then at  Tom. Then he said slowly:—  
“Well, child, ye kin do widout it, an' maybe t' others can't.”  
“Ye've got it straight,” said Tom; “that's just what I think meself.”  Then, turning to the stranger:—  
“Go home and tell yer man to go to bed. I'll touch nothin' that'll break  the heart of any woman. The job's McGaw's. I'll throw up me bid.”  






IX. WHAT A SPARROW SAW  


Ever since the eventful morning when Carl had neglected the Big Gray for a  stolen hour with Jennie, Cully had busied himself in devising ways of  making the Swede's life miserable. With a boy's keen insight, he had  discovered enough to convince him that Carl was “dead mashed on Jennie,”  as he put it, but whether “for keeps” or not he had not yet determined. He  had already enriched his songs with certain tender allusions to their  present frame of mind and their future state of happiness. “Where was  Moses when the light went out!” and “Little Annie Rooney” had undergone so  subtle a change when sung at the top of Mr. James Finnegan's voice that  while the original warp and woof of those very popular melodies were  entirely unrecognizable to any but the persons interested, to them they  were as gall and wormwood. This was Cully's invariable way of expressing  his opinions on current affairs. He would sit on the front-board of his  cart,—the Big Gray stumbling over the stones as he walked, the reins  lying loose,—and fill the air with details of events passing in the  village, with all the gusto of a variety actor. The impending strike at  the brewery had been made the basis of a paraphrase of “Johnnie, get your  gun;” and even McGaw's red head had come in for its share of abuse to the  air of “Fire, boys, fire!” So for a time this new development of  tenderness on the part of Carl for Jennie served to ring the changes on  “Moses” and “Annie Rooney.”  
Carl's budding hopes had been slightly nipped by the cold look in Tom's  eye when she asked him if it took an hour to give Jennie a tattered apron.  With some disappointment he noticed that except at rare intervals, and  only when Tom was at home, he was no longer invited to the house. He had  always been a timid, shrinking fellow where a woman was concerned, having  followed the sea and lived among men since he was sixteen years old.  During these earlier years he had made two voyages in the Pacific, and  another to the whaling-ground in the Arctic seas. On this last voyage, in  a gale of wind, he had saved all the lives aboard a brig, the crew  helpless from scurvy. When the lifeboat reached the lee of her stern, Carl  at the risk of his life climbed aboard, caught a line, and lowered the  men, one by one, into the rescuing yawl. He could with perfect equanimity  have faced another storm and rescued a second crew any hour of the day or  night, but he could not face a woman's displeasure. Moreover, what Tom  wanted done was law to Carl. She had taken him out of the streets and  given him a home. He would serve her in whatever way she wished as long as  he lived.  
He and Gran'pop were fast friends. On rainy days, or when work was dull in  the winter months, the old man would often come into Carl's little  chamber, next the harness-room in the stable, and sit on his bed by the  hour. And Carl would tell him about his people at home, and show him the  pictures tacked over his bed, those of his old mother with her white cap,  and of the young sister who was soon to be married.  
On Sundays Carl followed Tom and her family to church, waiting until they  had left the house. He always sat far back near the door, so that he could  see them come out. Then he would overtake Pop with Patsy, whenever the  little fellow could go. This was not often, for now there were many days  when the boy had to lie all day on the lounge in the sitting-room, poring  over his books or playing with Stumpy, brought into the kitchen to amuse  him.  
Since the day of Tom's warning look, Carl rarely joined her daughter.  Jennie would loiter by the way, speaking to the girls, but he would hang  back. He felt that Tom did not want them together.  
One spring morning, however, a new complication arose. It was a morning  when the sky was a delicate violet-blue, when the sunlight came tempered  through a tender land haze and a filmy mist from the still sea, when all  the air was redolent with sweet smells of coming spring, and all the girls  were gay in new attire. Dennis Quigg had been lounging outside the church  door, his silk hat and green satin necktie glistening in the sun. When  Jennie tripped out Quigg started forward. The look on his face, as with  swinging shoulders he slouched beside her, sent a thrill of indignation  through Carl. He could give her up, perhaps, if Tom insisted, but never to  a man like Quigg. Before the walking delegate had “passed the time of  day,” the young sailor was close beside Jennie, within touch of her hand.  
There was no love lost between the two men. Carl had not forgotten the  proposition Quigg had made to him to leave Tom's employ, nor had Quigg  forgotten the uplifted shovel with which his proposal had been greeted.  Yet there was no well-defined jealousy between them. Mr. Walking Delegate  Dennis Quigg, confidential agent of Branch No. 3, Knights of Labor, had  too good an opinion of himself ever to look upon that “tow-headed duffer  of a stable-boy” in the light of a rival. Nor could Carl for a moment  think of that narrow-chested, red-faced, flashily dressed Knight as being  able to make the slightest impression on “Mees Jan.”  
Quigg, however, was more than welcome to Jennie to-day. A little sense of  wounded pride sent the hot color to her cheeks when she thought of Carl's  apparent neglect. He had hardly spoken to her in weeks. What had she done  that he should treat her so? She would show him that there were just as  good fellows about as Mr. Carl Nilsson.  
But all this faded out when Carl joined her—Carl, so straight,  clear-skinned, brown, and ruddy; his teeth so white; his eyes so blue! She  could see out of the corner of her eye how the hair curled in tiny rings  on his temples.  
Still it was to Quigg she talked. And more than that, she gave him her  prayer-book to carry until she fixed her glove—the glove that needed  no fixing at all. And she chattered on about the dance at the boat club,  and the picnic which was to come off when the weather grew warmer.  
And Carl walked silent beside her, with his head up and his heart down,  and the tears very near his eyes.  
When they reached the outer gate of the stable-yard, and Quigg had  slouched off without even raising his hat,—the absence of all  courtesy stands in a certain class for a mark of higher respect,—Carl  swung back the gate, and held it open for her to pass in. Jennie loitered  for a moment. There was a look in Carl's face she had not seen before. She  had not meant to hurt him, she said to herself.  
“What mak' you no lak me anna more, Mees Jan? I big annough to carry da  buke,” said Carl.  
“Why, how you talk, Carl! I never said such a word,” said Jennie, leaning  over the fence, her heart fluttering.  
The air was soft as a caress. Opal-tinted clouds with violet shadows  sailed above the low hills. In the shade of the fence dandelions had burst  into bloom. From a bush near by a song-sparrow flung a note of spring  across the meadow.  
“Well, you nev' cam' to stable anna more, Mees Jan,” Carl said slowly, in  a tender, pleading tone, his gaze on her face.  
The girl reached through the fence for the golden flower. She dared not  trust herself to look. She knew what was in her lover's eyes.  
“I get ta flower,” said Carl, vaulting the fence with one hand.  
“No; please don't trouble. Oh, Carl!” she exclaimed suddenly. “The horrid  brier! My hand's all scratched!”  
“Ah, Mees Jan, I so sorry! Let Carl see it,” he said, his voice melting.  “I tak' ta brier out,” pushing back the tangled vines of last year to  bring himself nearer.  
The clouds sailed on. The sparrow stood, on its tallest toes and twisted  its little neck.  
“Oh, please do, Carl, it hurts so!” she said, laying her little round hand  in the big, strong, horny palm that had held the life-line the night of  the wreck.  
The song-sparrow clung to the swaying top of a mullein-stalk near by, and  poured out a strong, swelling, joyous song that well-nigh split its  throat.  
When Tom called Jennie, half an hour later, she and Carl were still  talking across the fence.  






X. CULLY WINS BY A NECK  


About this time the labor element in the village and vicinity was startled  by an advertisement in the Rockville “Daily News,” signed by the clerk of  the Board of Village Trustees, notifying contractors that thirty days  thereafter, closing at nine P.M. precisely, separate sealed proposals  would be received at the meeting-room of the board, over the post-office,  for the hauling of twenty thousand cubic yards of fine crushed stone for  use on the public highways; bidders would be obliged to give suitable  bonds, etc.; certified check for five hundred dollars to accompany each  bid as guaranty, etc.  
The news was a grateful surprise to the workingmen. The hauling and  placing of so large an amount of material as soon as spring opened meant  plenty of work for many shovelers and pickers. The local politicians, of  course, had known all about it for weeks; especially those who owned  property fronting on the streets to be improved: they had helped the  appropriation through the finance committee. McGaw, too, had known about  it from the first day of its discussion before the board. Those who were  inside the ring had decided then that he would be the best man to haul the  stone. The “steal,” they knew, could best be arranged in the tally of the  carts—the final check on the scow measurement. They knew that  McGaw's accounts could be controlled, and the total result easily “fixed.”  The stone itself had been purchased of the manufacturers the year before,  but there were not funds enough to put it on the roads at that time.  
Here, then, was McGaw's chance. His triumph at obtaining the brewery  contract was but short-lived. Schwartz had given him the work, but at  Tom's price, not at his own. McGaw had accepted it, hoping for profits  that would help him with his chattel mortgage. After he had been at work  for a month, however, he found that he ran behind. He began to see that,  in spite of its boastings, the Union had really done nothing for him,  except indirectly with its threatened strike. The Union, on the other  hand, insisted that it had been McGaw's business to arrange his own terms  with Schwartz. What it had done was to kill Grogan as a competitor, and  knock her non-union men out of the job. This ended its duty.  
While they said this much to McGaw; so far as outsiders could know, the  Union claimed that they had scored a brilliant victory. The Brooklyn and  New York branches duly paraded it as another triumph over capital, and  their bank accounts were accordingly increased with new dues and  collections.  
With this new contract in his possession, McGaw felt certain he could  cancel his debt with Crane and get even with the world. He began his  arrangements at once. Police-Justice Rowan, the prospective candidate for  the Assembly, who had acquired some landed property by the purchase of  expired tax titles, agreed to furnish the certified check for five hundred  dollars and to sign McGaw's bond for a consideration to be subsequently  agreed upon. A brother of Rowan's, a contractor, who was finishing some  grading at Quarantine Landing, had also consented, for a consideration, to  loan McGaw what extra teams he required.  
The size of the contract was so great, and the deposit check and bond were  so large, that McGaw concluded at once that the competition would be  narrowed down between himself and Rowan's brother, with Justice Rowan as  backer, and perhaps one other firm from across the island, near New  Brighton. His own advantage over other bidders was in his living on the  spot, with his stables and teams near at hand.  
Tom, he felt assured, was out of the way. Not only was the contract very  much too large for her, requiring twice as many carts as she possessed,  but now that the spring work was about to begin, and Babcock's sea-wall  work to be resumed, she had all the stevedoring she could do for her own  customers, without going outside for additional business.  
Moreover, she had apparently given up the fight, for she had bid on no  work of any kind since the morning she had called upon Schwartz and told  him, in her blunt, frank way, “Give the work to McGaw at me price. It's  enough and fair.”  
Tom, meanwhile, made frequent visits to New York, returning late at night.  One day she brought home a circular with cuts of several improved kinds of  hoisting-engines with automatic dumping-buckets. She showed them to Pop  under the kerosene lamp at night, explaining to him their advantages in  handling small material like coal or broken stone. Once she so far relaxed  her rules in regard to Jennie's lover as to send for Carl to come to the  house after supper, questioning him closely about the upper rigging of a  new derrick she had seen. Carl's experience as a sailor was especially  valuable in matters of this kind. He could not only splice a broken  “fall,” and repair the sheaves and friction-rollers in a hoisting-block,  but whenever the rigging got tangled aloft he could spring up the derrick  like a cat and unreeve the rope in an instant. She also wrote to Babcock,  asking him to stop at her house some morning on his way to the Quarantine  Landing, where he was building a retaining-wall; and when he arrived, she  took him out to the shed where she kept her heavy derricks. That more  experienced contractor at once became deeply interested, and made a series  of sketches for her, on the back of an envelope, of an improved pintle and  revolving-cap which he claimed would greatly improve the working of her  derricks. These sketches she took to the village blacksmith next day, and  by that night had an estimate of their cost. She was also seen one  morning, when the new trolley company got rid of its old stock, at a sale  of car-horses, watching the prices closely, and examining the condition of  the animals sold. She asked the superintendent to drop her a postal when  the next sale occurred. To her neighbors, however, and even to her own  men, she said nothing. The only man in the village to whom she had spoken  regarding the new work was the clerk of the board, and then only casually  as to the exact time when the bids would be received.  
The day before the eventful night when the proposals were to be opened,  Mr. Crane, in his buggy, stopped at her house on his way back from the  fort, and they drove together to the ferry. When she returned she called  Pop into the kitchen, shut the door, and showed him the bid duly signed  and a slip of pink paper. This was a check of Crane & Co.'s to be  deposited with the bid. Then she went down to the stable and had a long  conference with Cully.  
The village Board of Trustees consisted of nine men, representing a fair  average of the intelligence and honesty of the people. The president was a  reputable hardware merchant, a very good citizen, who kept a store largely  patronized by local contractors. The other members were two lawyers,—young  men working up in practice with the assistance of a political pull,—a  veterinary surgeon, and five gentlemen of leisure, whose only visible  means of support were derived from pool-rooms and ward meetings. Every man  on the board, except the surgeon and the president, had some particular  axe to grind. One wished to be sheriff; another, county clerk. The five  gentlemen of leisure wished to stay where they were. When a pie was cut,  these five held the knife. It was their fault, they said, when they went  hungry.  
In the side of this body politic the surgeon was a thorn as sharp as any  one of his scalpels. He was a hard-headed, sober-minded Scotchman, who had  been elected to represent a group of his countrymen living in the eastern  part of the village, and whose profession, the five supposed, indicated  without doubt his entire willingness to see through a cart-wheel,  especially when the hub was silver-plated. At the first meeting of the  board they learned their mistake, but it did not worry them much. They had  seven votes to two.  
The council-chamber of the board was a hall—large for Rockville—situated  over the post-office, and only two doors from O'Leary's barroom It was the  ordinary village hall, used for everything from a Christmas festival to a  prize-fight. In summer it answered for a skating-rink.  
Once a month the board occupied it. On these occasions a sort of rostrum  was brought in for the president, besides a square table and a dozen  chairs. These were placed at one end, and were partitioned off by a wooden  rail to form an inclosure, outside of which always stood the citizens. On  the wall hung a big eight-day clock. Over the table, about which were  placed chairs, a kerosene lamp swung on a brass chain. Opposite each seat  lay a square of blotting-paper and some cheap pens and paper. Down the  middle of the table were three inkstands, standing in china plates.  
The board always met in the evening, as the business hours of the members  prevented their giving the day to their deliberations.  
Upon the night of the letting of the contract the first man to arrive was  McGaw. He ran up the stairs hurriedly, found no one he was looking for,  and returned to O'Leary's, where he was joined by Justice Rowan and his  brother John, the contractor, Quigg, Crimmins, and two friends of the  Union. During the last week the Union was outspoken in its aid of McGaw,  and its men had quietly passed the word of “Hands off this job!” about in  the neighborhood. If McGaw got the work—and there was now not the  slightest doubt of it—he would, of course, employ all Union men. If  anybody else got it—well, they would attend to him later. “One thing  was certain: no 'scab' from New Brighton should come over and take it.”  They'd do up anybody who tried that game.  
When McGaw, surrounded by his friends entered the board-room again, the  place was full. Outside the rail stood a solid mass of people. Inside  every seat was occupied. It was too important a meeting for any trustee to  miss.  
McGaw stood on his toes and looked over the heads. To his delight, Tom was  not in the room, and no one representing her. If he had had any lingering  suspicion of her bidding, her non-appearance allayed it. He knew now that  she was out of the race. Moreover, no New Brighton people had come. He  whispered this information to Justice Rowan's brother behind his big,  speckled hand covered with its red, spidery hair. Then the two forced  their way out again, reentered the post-office, and borrowed a pen. Once  there, McGaw took from his side pocket two large envelopes, the contents  of which he spread out under the light.  
“I'm dead roight,” said McGaw. “I'll put up the price of this other bid.  There ain't a man round here that dares show his head. The Union's fixed  'em.”  
“Will the woman bid?” asked his companion.  
“The woman! What'd she be a-doin' wid a bid loike that? She c'u'dn't  handle the half of it. I'll wait till a few minutes to nine o'clock. Ye  kin fix up both these bids an' hold 'em in yer pocket. Thin we kin see  what bids is laid on the table. Ours'll go in last. If there's nothin'  else we'll give'em the high one. I'll git inside the rail, so's to be near  the table.”  
When the two squeezed back through the throng again into the board-room,  even the staircase was packed. McGaw pulled off his fur cap and struggled  past the rail, bowing to the president. The justice's brother stood  outside, within reach of McGaw's hand. McGaw glanced at the clock and  winked complacently at his prospective partner—not a single bid had  been handed in. Then he thrust out his long arm, took from Rowan's brother  the big envelope containing the higher bid, and dropped it on the table.  
Just then there was a commotion at the door. Somebody was trying to force  a passage in. The president rose from his chair, and looked over the  crowd. McGaw started from his chair, looked anxiously at the clock, then  at his partner. The body of a boy struggling like an eel worked its way  through the mass, dodged under the wooden bar, and threw an envelope on  the table.  
“Dat's Tom Grogan's bid,” he said, looking at the president. “Hully gee!  but dat was a close shave! She telled me not ter dump it till one minute  o' nine, an' de bloke at de door come near sp'ilin' de game till I give  him one in de mug.”  
At this instant the clock struck nine, and the president's gavel fell.  
“Time's up,” said the Scotchman.  






XI. A TWO-DOLLAR BILL  


The excitement over the outcome of the bidding was intense. The barroom at  O'Leary's was filled with a motley crowd of men, most of whom belonged to  the Union, and all of whom had hoped to profit in some way had the  contract fallen into the hands of the political ring who were dominating  the affairs of the village. The more hot-headed and outspoken swore  vengeance; not only against the horse-doctor, who had refused to permit  McGaw to smuggle in the second bid, but against Crane & Co. and  everybody else who had helped to defeat their schemes. They meant to  boycott Crane before tomorrow night. He should not unload or freight  another cargo of coal until they allowed it. The village powers, they  admitted, could not be boycotted, but they would do everything they could  to make it uncomfortable for the board if it awarded the contract to  Grogan. Neither would they forget the trustees at the next election. As to  that “smart Alec” of a horse-doctor, they knew how to fix him. Suppose it  had struck nine and the polls had closed, what right had he to keep McGaw  from handing in his other bid? (Both were higher than Tom's. This fact,  however, McGaw had never mentioned.)  
Around the tenements the interest was no less marked. Mr. Moriarty had  sent the news of Tom's success ringing through O'Leary's, and Mrs.  Moriarty, waiting outside the barroom door for the pitcher her husband had  filled for her inside, had spread its details through every hallway in the  tenement.  
“Ah, but Tom's a keener,” said that gossip. “Think of that little divil  Cully jammed behind the door with her bid in his hand, a-waitin' for the  clock to get round to two minutes o' nine, an' that big stuff Dan McGaw  sittin' inside wid two bids up his sleeve! Oh, but she's cunnin', she is!  Dan's clean beat. He'll niver haul a shovel o' that stone.”  
“How'll she be a-doin' a job like that?” came from a woman listening over  the banisters.  
“Be doin'?” rejoined a red-headed virago. “Wouldn't ye be doin' it yerself  if ye had that big coal-dealer behind ye?”  
“Oh, we hear enough. Who says they're in it?” rejoined a third listener.  
“Pete Lathers says so—the yard boss. He was a-tellin' me man  yisterday.”  
On consulting Justice Rowan the next morning, McGaw and his friends found  but little comfort. The law was explicit, the justice said. The contract  must be given to the lowest responsible bidder. Tom had deposited her  certified check of five hundred dollars with the bid, and there was no  informality in her proposal. He was sorry for McGaw, but if Mrs. Grogan  signed the contract there was no hope for him. The horse-doctor's action  was right. If McGaw's second bid had been received, it would simply have  invalidated both of his, the law forbidding two from the same bidder.  
Rowan's opinion sustaining Tom's right was a blow he did not expect.  Furthermore, the justice offered no hope for the future. The law gave Tom  the award, and nothing could prevent her hauling the stone if she signed  the contract. These words rang in McGaw's ears—if she signed the  contract. On this if hung his only hope.  
Rowan was too shrewd a politician, now that McGaw's chances were gone, to  advise any departure, even by a hair-line, from the strict letter of the  law. He was, moreover, too upright as a justice to advise any member of  the defeated party to an overt act which might look like unfairness to any  bidder concerned. He had had a talk, besides, with his brother over night,  and they had accordingly determined to watch events. Should a way be found  of rejecting on legal grounds Tom's bid, making a new advertisement  necessary, Rowan meant to ignore McGaw altogether, and have his brother  bid in his own name. This determination was strengthened when McGaw, in a  burst of confidence, told Rowan of his present financial straits.  
From Rowan's the complaining trio adjourned to O'Leary's barroom. Crimmins  and McGaw entered first. Quigg arrived later. He closed one eye meaningly  as he entered, and O'Leary handed a brass key to him over the bar with the  remark, “Stamp on the floor three toimes, Dinny, an' I'll send yez up what  ye want to drink.” Then Crimmins opened a door concealed by a wooden  screen, and the three disappeared upstairs. Crimmins reappeared within an  hour, and hurried out the front door. In a few moments he returned with  Justice Rowan, who had adjourned court. Immediately after the justice's  arrival there came three raps from the floor above, and O'Leary swung back  the door, and disappeared with an assortment of drinkables on a tray.  
The conference lasted until noon. Then the men separated outside the  barroom. From the expression on the face of each one as he emerged from  the door it was evident that the meeting had not produced any very  cheering or conclusive results. McGaw had that vindictive, ugly, bulldog  look about the eyes and mouth which always made his wife tremble when he  came home. The result of the present struggle over the contract was a  matter of life or death to him. His notes, secured by the chattel mortgage  on his live stock, would be due in a few days. Crane had already notified  him that they must be paid, and he knew enough of his moneylender, and of  the anger which he had roused, to know that no extension would be granted  him. Losing this contract, he had lost his only hope of paying them. Had  it been awarded him, he could have found a dozen men who would have loaned  him the money to take up these notes and so to pay Crane. He had comforted  himself the night before with the thought that Justice Rowan could find  some way to help him out of his dilemma; that the board would vote as the  justice advised, and then, of course, Tom's bid would be invalidated. Now  even this hope had failed him. “Whoever heard of a woman's doing a job for  a city?” he kept repeating mechanically to himself.  
Tom knew of none of these conspiracies. Had she done so they would not  have caused her a moment's anxiety. Here was a fight in which no one would  suffer except the head that got in her way, and she determined to hit that  with all her might the moment it rose into view. This was no brewery  contract, she argued with Pop, where five hundred men might be thrown out  of employment, with all the attendant suffering to women and children. The  village was a power nobody could boycott. Moreover, the law protected her  in her rights under the award. She would therefore quietly wait until the  day for signing the papers arrived, furnish her bond, and begin a work she  could superintend herself. In the meantime she would continue her  preparations. One thing she was resolved upon—she would have nothing  to do with the Union. Carl could lay his hand on a dozen of his countrymen  who would be glad to get employment with her. If they were all like him  she need have no fear in any emergency.  
She bought two horses—great strong ones,—at the trolley sale,  and ordered two new carts from a manufacturer in Newark, to be sent to her  on the first of the coming month.  
Her friends took her good fortune less calmly. Their genuine satisfaction  expressed itself in a variety of ways. Crane sent her this characteristic  telegram:—  
“Bully for you!”  
Babcock came all the way down to her home to offer her his  congratulations, and to tender her what assistance she needed in tools or  money.  
The Union, in their deliberations, insisted that it was the “raised bid”  which had ruined the business with McGaw and for them. It was therefore  McGaw's duty to spare no effort to prevent her signing the contract. They  had stuck by him in times gone by; he must now stick by them. One point  was positively insisted upon: Union men must be employed on the work,  whoever got it.  
McGaw, however, was desperate. He denounced Tom in a vocabulary peculiar  to himself and full of innuendoes and oaths, but without offering any  suggestion as to how his threats against her might be carried out.  
With his usual slyness, Quigg said very little openly. He had not yet  despaired of winning Jennie's favor, and until that hope was abandoned he  could hardly make up his mind which side of the fence he was on. Crimmins  was even more indifferent in regard to the outcome—his pay as  walking delegate went on, whichever side won; he could wait.  
In this emergency McGaw again sought Crimmins's assistance. He urged the  importance of his getting the contract, and he promised to make Crimmins  foreman on the street, and to give him a share in the profits, if he would  help him in some way to get the work now. The first step, he argued, was  the necessity of crushing Tom. Everything else would be easy after that.  Such a task, he felt, would not be altogether uncongenial to Crimmins,  still smarting under Tom's contemptuous treatment of him the day he called  upon her in his capacity of walking delegate.  
McGaw's tempting promise made a deep impression upon Crimmins. He  determined then and there to inflict some blow on Tom Grogan from which  she could never recover. He was equally determined on one other thing—not  to be caught.  
Early the next morning Crimmins stationed himself outside O'Leary's where  he could get an uninterrupted view of two streets. He stood hunched up  against the jamb of O'Leary's door in the attitude of a corner loafer,  with three parts of his body touching the wood—hip, shoulder, and  cheek. For some time no one appeared in sight either useful or inimical to  his plans, until Mr. James Finnegan, who was filling the morning air with  one of his characteristic songs, brightened the horizon up the street to  his left.  
Cully's unexpected appearance at that moment produced so uncomfortable an  effect upon Mr. Crimmins that that gentleman fell instantly back through  the barroom door.  
The boy's quick eye caught the movement, and it also caught a moment  later, Mr. Crimmins's nose and watery eye peering out again when their  owner had assured himself that his escape had been unseen. Cully slackened  his pace to see what new move Crimmins would make—but without the  slightest sign of recognition on his face—and again broke into song.  He was on his way to get the mail, and had passed McGaw's house but a few  moments before, in the hope that that worthy Knight might be either  leaning over the fence or seated on the broken-down porch. He was anxious  McGaw should hear a few improvised stanzas of a new ballad he had composed  to that delightful old negro melody, “Massa's in de cold, cold ground,” in  which the much-beloved Southern planter and the thoroughly hated McGaw  changed places in the cemetery.  
That valiant Knight was still in bed, exhausted by the labors of the  previous evening. Young Billy, however, was about the stables, and so Mr.  James Finnegan took occasion to tarry long enough in the road for the  eldest son of his enemy to get the stanza by heart, in the hope that he  might retail it to his father when he appeared.  
Billy dropped his manure-fork as soon as Cully had moved on again, and  dodging behind the fence, followed him toward the post-office, hoping to  hit the singer with a stone.  
When the slinking body of McGaw's eldest son became visible to Mr.  Crimmins, his face broke into creases so nearly imitative of a smile that  his best friend would not have known him. He slapped the patched knees of  his overalls gayly, bent over in a subdued chuckle, and disported himself  in a merry and much satisfied way. His rum-and-watery eyes gleamed with  delight, and even his chin-whisker took on a new vibration. Next he laid  one finger along his nose, looked about him cautiously, and said to  himself, in an undertone:—  
“The very boy! It'll fix McGaw dead to rights, an' ther' won't be no  squealin' after it's done.”  
Here he peered around the edge of one of O'Leary's drawn window-shades,  and waited until Cully had passed the barroom, secured his mail, and  started for home, his uninterrupted song filling the air. Then he opened  the blind very cautiously, and beckoned to Billy.  
Cully's eye caught the new movement as he turned the corner. His song  ceased. When Mr. Finnegan had anything very serious on his mind he never  sang.  
When, some time after, Billy emerged from O'Leary's door, he had a  two-dollar bill tightly squeezed in his right hand. Part of this he spent  on his way home for a box of cigarettes; the balance he invested in a  mysterious-looking tin can. The can was narrow and long and had a screw  nozzle at one end. This can Cully saw him hide in a corner of his father's  stable.  






XII. CULLY'S NIGHT OUT  


Ever since the night Cully, with the news of the hair-breadth escape of  the bid, had dashed back to Tom, waiting around the corner, he had been  the hero of the hour. As she listened to his description of McGaw when her  bid dropped on the table—“Lookin' like he'd eat sumpin' he couldn't  swaller—see?” her face was radiant, and her sides shook with  laughter. She had counted upon McGaw falling into her trap, and she was  delighted over the success of her experiment. Tom had once before caught  him raising a bid when he discovered that but one had been offered.  
In recognition of these valuable services Tom had given Cully two tickets  for a circus which was then charming the inhabitants of New Brighton, a  mile or more away, and he and Carl were going the following night. Mr.  Finnegan was to wear a black sack-coat, a derby hat, and a white shirt  which Jennie, in the goodness of her heart, had ironed for him herself.  She had also ironed a scarf of Carl's, and had laid it on the window-sill  of the outer kitchen, where Cully might find it as he passed by.  
The walks home from church were now about the only chance the lovers had  of being together. Almost every day Carl was off with the teams. When he  did come home in working hours he would take his dinner with the men and  boys in the outer kitchen. Jennie sometimes waited on them, but he rarely  spoke to her as she passed in and out, except with his eyes.  
When Cully handed him the scarf, Carl had already dressed himself in his  best clothes, producing so marked a change in the outward appearance of  the young Swede that Cully in his admiration pronounced him “out o'  sight.”  
Cully's metamorphosis was even more complete than Carl's. Now that the  warm spring days were approaching, Mr. Finnegan had decided that his  superabundant locks were unseasonable, and had therefore had his hair  cropped close to his scalp, showing here and there a white scar, the  record of some former scrimmage. Reaching to the edge of each ear was a  collar as stiff as pasteboard. His derby was tilted over his left eyebrow,  shading a face brimming over with fun and expectancy. Below this was a  vermilion-colored necktie and a black coat and trousers. His shoes sported  three coats of blacking, which only partly concealed the dust-marks of his  profession.  
“Hully gee, Carl! but de circus's a-goin' ter be a dandy,” he called out  in delight, as he patted a double shuffle with his feet. “I see de picters  on de fence when I come from de ferry. Dere's a chariot-race out o' sight,  an' a' elephant what stands on 'is head. Hold on till I see ef de Big Gray  's got enough beddin' under him. He wuz awful stiff dis mornin' when I  helped him up.” Cully never went to bed without seeing the Gray first made  comfortable for the night.  
The two young fellows saw all the sights, and after filling their pockets  with peanuts and themselves with pink lemonade, took their seats at last  under the canvas roof, where they waited impatiently for the performance  to begin.  
The only departure from the ordinary routine was Cully's instant  acceptance of the clown's challenge to ride the trick mule, and his  winning the wager amid the plaudits of the audience, after a  rough-and-tumble scramble in the sawdust, sticking so tight to his back  that a bystander remarked that the only way to get the boy off would be to  “peel the mule.”  
When they returned it was nearly midnight. Cully had taken off his  “choker,” as he called it, and had curled it outside his hat, They had  walked over from the show, and the tight clutch of the collar greatly  interfered with Cully's discussion of the wonderful things he had seen.  Besides, the mule had ruined it completely for a second use.  
It was a warm night for early spring, and Carl had his coat over his arm.  When they reached the outer stable fence—the one nearest the village—Cully's  keen nose scented a peculiar odor. “Who's been a breakin' de lamp round  here, Carl?” he asked, sniffing close to the ground. “Holy smoke! Look at  de light in de stable—sumpin' mus' be de matter wid de Big Gray, or  de ole woman wouldn't be out dis time o' night wid a lamp. What would she  be a-doin' out here, anyway?” he exclaimed in a sudden anxious tone. “Dis  ain't de road from de house. Hully gee! Look out for yer coat! De rails is  a-soakin' wid ker'sene!”  
At this moment a little flame shot out of the window over the Big Gray's  head and licked its way up the siding, followed by a column of smoke which  burst through the door in the hay-loft above the stalls of the three  horses next the bedroom of Carl and Cully. A window was hastily opened in  Tom's house and a frightened shriek broke the stillness of the night. It  was Jennie's voice, and it had a tone of something besides alarm.  
What the sight of the fire had paralyzed in Carl, the voice awoke.  
“No, no! I here—I safe, Jan!” he cried, clearing the fence with a  bound.  
Cully did not hear Jennie. He saw only the curling flames over the Big  Gray's head. As he dashed down the slope he kept muttering the old horse's  pet names, catching his breath, and calling to Carl, “Save de Gray—save  Ole Blowhard!”  
Cully reached the stable first, smashed the padlock with a shovel, and  rushed into the Gray's stall. Carl seized a horse-bucket, and began  sousing the window-sills of the harness-room, where the fire was hottest.  
By this time the whole house was aroused. Tom, dazed by the sudden  awakening, with her ulster thrown about her shoulders, stood barefooted on  the porch. Jennie was still at the window, sobbing as if her heart would  break, now that Carl was safe. Patsy had crawled out of his low crib by  his mother's bed, and was stumbling downstairs, one foot at a time. Twice  had Cully tried to drag the old horse clear of his stall, and twice had he  fallen back for fresh air. Then came a smothered cry from inside the  blinding smoke, a burst of flame lighting up the stable, and the Big Gray  was pushed out, his head wrapped in Carl's coat, the Swede pressing  behind, Cully coaxing him on, his arms around the horse's neck.  
Hardly had the Big Gray cleared the stable when the roof of the small  extension fell, and a great burst of flame shot up into the night air. All  hope of rescuing the other two horses was now gone.  
Tom did not stand long dazed and bewildered. In a twinkling she had drawn  on a pair of men's boots over her bare feet, buckled her ulster over her  night-dress, and rushed back upstairs to drag the blankets from the beds.  Laden with these she sprang down the steps, called to Jennie to follow,  soaked the bedding in the water-trough, and, picking up the dripping mass,  carried it to Carl and Cully, who, now that the Gray was safely tied to  the kitchen porch, were on the roof of the tool-house, fighting the sparks  that fell on the shingles.  
By this time the neighbors began to arrive from the tenements. Tom took  charge of every man as soon as he got his breath, stationed two at the  pump-handle, and formed a line of bucket-passers from the water-trough to  Carl and Cully, who were spreading the blankets on the roof. The heat now  was terrific; Carl had to shield his face with his sleeve as he threw the  water. Cully lay flat on the shingles, holding to the steaming blankets,  and directing Carl's buckets with his outstretched finger when some  greater spark lodged and gained headway. If they could keep these burning  brands under until the heat had spent itself, they could perhaps save the  tool-house and the larger stable.  
All this time Patsy had stood on the porch where Tom had left him hanging  over the railing wrapped in Jennie's shawl. He was not to move until she  came for him: she wanted him out of the way of trampling feet. Now and  then she would turn anxiously, catch sight of his wizened face dazed with  fright, wave her hand to him encouragingly, and work on.  
Suddenly the little fellow gave a cry of terror and slid from the porch,  trailing the shawl after him, his crutch jerking over the ground, his sobs  almost choking him.  
“Mammy! Cully! Stumpy's tied in the loft! Oh, somebody help me! He's in  the loft! Oh, please, please!”  
In the roar of the flames nobody heard him. The noise of axes beating down  the burning fences drowned all other sounds. At this moment Tom was  standing on a cart, passing up the buckets to Carl. Cully had crawled to  the ridge-pole of the tool-house to watch both sides of the threatened  roof.  
The little cripple made his way slowly into the crowd nearest the  sheltered side of the tool-house, pulling at the men's coats, pleading  with them to save his goat, his Stumpy.  
On this side was a door opening into a room where the chains were kept.  From it rose a short flight of six or seven steps leading to the loft.  This loft had two big doors—one closed, nearest the fire, and the  other wide open, fronting the house. When the roof of the burning stable  fell, the wisps of straw in the cracks of the closed door burst into  flame.  
Within three feet of this blazing mass, shivering with fear, tugging at  his rope, his eyes bursting from his head, stood Stumpy, his piteous  bleatings unheard in the surrounding roar. A child's head appeared above  the floor, followed by a cry of joy as the boy flung himself upon the  straining rope. The next instant a half-frenzied goat sprang through the  open door and landed in the yard below in the midst of the startled men  and women.  
Tom was on the cart when she saw this streak of light flash out of the  darkness of the loft door and disappear. Her eyes instinctively turned to  look at Patsy in his place on the porch. Then a cry of horror burst from  the crowd, silenced instantly as a piercing shriek filled the air.  
“My God! It's me Patsy!”  
Bareheaded in the open doorway of the now blazing loft, a silhouette  against the flame, his little white gown reaching to his knees, his crutch  gone, the stifling smoke rolling out in great whirls above his head, stood  the cripple!  
Tom hurled herself into the crowd, knocking the men out of her way, and  ran towards the chain room door. At this instant a man in his  shirt-sleeves dropped from the smoking roof, sprang in front of her, and  caught her in his arms.  
“No, not you go; Carl go!” he said in a firm voice, holding her fast.  
Before she could speak he snatched a handkerchief from a woman's neck,  plunged it into the water of the horse-trough, bound it about his head,  dashed up the short flight of steps, and crawled toward the  terror-stricken child. There was a quick clutch, a bound back, and the  smoke rolled over them, shutting man and child from view.  
The crowd held their breath as it waited. A man with his hair singed and  his shirt on fire staggered from the side door. In his arms he carried the  almost lifeless boy, his face covered by the handkerchief.  
A woman rushed up, caught the boy in her arms, and sank on her knees. The  man reeled and fell.  

When Carl regained consciousness, Jennie was bending over him, chafing his  hands and bathing his face. Patsy was on the sofa, wrapped in Jennie's  shawl. Pop was fanning him. Carl's wet handkerchief, the old man said, had  kept the boy from suffocating.  
The crowd had begun to disperse. The neighbors and strangers had gone  their several ways. The tenement-house mob were on the road to their beds.  Many friends had stopped to sympathize, and even the bitterest of Tom's  enemies said they were glad it was no worse.  
When the last of them had left the yard, Tom, tired out with anxiety and  hard work, threw herself down on the porch. The morning was already  breaking, the gray streaks of dawn brightening the east. From her seat she  could hear through the open door the soothing tones of Jennie's voice as  she talked to her lover, and the hoarse whispers of Carl in reply. He had  recovered his breath again, and was but little worse for his scorching,  except in his speech. Jennie was in the kitchen making some coffee for the  exhausted workers, and he was helping her.  
Tom realized fully all that had happened. She knew who had saved Patsy's  life. She remembered how he laid her boy in her arms, and she still saw  the deathly pallor in his face as he staggered and fell. What had he not  done for her and her household since he entered her service? If he loved  Jennie, and she him, was it his fault? Why did she rebel, and refuse this  man a place in her home? Then she thought of her own Tom no longer with  her, and of her fight alone and without him. What would he have thought of  it? How would he have advised her to act? He had always hoped such great  things for Jennie. Would he now be willing to give her to this stranger?  If she could only talk to her Tom about it all!  
As she sat, her head in her hand, the smoking stable, the eager wild-eyed  crowd, the dead horses, faded away and became to her as a dream. She heard  nothing but the voice of Jennie and her lover, saw only the white face of  her boy. A sickening sense of utter loneliness swept over her. She rose  and moved away.  
During all this time Cully was watching the dying embers, and when all  danger was over,—only the small stable with its two horses had been  destroyed,—he led the Big Gray back to the pump, washed his head,  sponging his eyes and mouth, and housed him in the big stable. Then he  vanished.  
Immediately on leaving the Big Gray, Cully had dodged behind the stable,  run rapidly up the hill, keeping close to the fence, and had come out  behind a group of scattering spectators. There he began a series of  complicated manoeuvres, mostly on his toes, lifting his head over those of  the crowd, and ending in a sudden dart forward and as sudden a halt,  within a few inches of young Billy McGaw's coat-collar.  
Billy turned pale, but held his ground. He felt sure Cully would not dare  attack him with so many others about. Then, again, the glow of the  smouldering cinders had a fascination for him that held him to the spot.  
Cully also seemed spellbound. The only view of the smoking ruins that  satisfied him seemed to be the one he caught over young McGaw's shoulder.  He moved closer and closer, sniffing about cautiously, as a dog would on a  trail. Indeed, the closer he got to Billy's coat the more absorbed he  seemed to be in the view beyond.  
Here an extraordinary thing happened. There was a dipping of Cully's head  between Billy's legs, a raising of both arms, grabbing Billy around the  waist, and in a flash the hope of the house of McGaw was swept off his  feet, Cully beneath him, and in full run toward Tom's house. The  bystanders laughed; they thought it only a boyish trick. Billy kicked and  struggled, but Cully held on. When they were clear of the crowd, Cully  shook him to the ground and grabbed him by the coat-collar.  
“Say, young feller, where wuz ye when de fire started?”  
At this Billy broke into a howl, and one of the crowd, some distance off,  looked up. Cully clapped his hand over his mouth. “None o' that, or I'll  mash yer mug—see?” standing over him with clenched fist.  
“I warn't nowheres,” stammered Billy. “Say, take yer hands off'n me—ye  ain't”—  
“T'ell I ain't! Ye answer me straight—see?—or I'll punch yer  face in,” tightening his grasp. “What wuz ye a-doin' when de circus come  out—an', anoder t'ing, what's dis cologne yer got on yer coat? Maybe  next time ye climb a fence ye'll keep from spillin' it, see? Oh, I'm onter  ye. Ye set de stable afire. Dat's what's de matter.”  
“I hope I may die—I wuz a-carryin' de can er ker'sene home, an' when  de roof fell in I wuz up on de fence so I c'u'd see de fire, an' de can  slipped”—  
“What fence?” said Cully, shaking him as a terrier would a rat.  
“Why dat fence on de hill.”  
That was enough for Cully. He had his man. The lie had betrayed him.  Without a word he jerked the cowardly boy from the ground, and marched him  straight into the kitchen:—  
“Say, Carl, I got de fire-bug. Ye kin smell der ker'sene on his clo'es.”  






XIII. MR. QUIGG DRAWS A PLAN  


McGaw had watched the fire from his upper window with mingled joy and fear—joy  that Tom's property was on fire, and fear that it would be put out before  she would be ruined. He had been waiting all the evening for Crimmins, who  had failed to arrive. Billy had not been at home since supper, so he could  get no details as to the amount of the damage from that source. In this  emergency he sent next morning for Quigg to make a reconnaissance in the  vicinity of the enemy's camp, ascertain how badly Tom had been crippled,  and learn whether her loss would prevent her signing the contract the  following night. Mr. Quigg accepted the mission, the more willingly  because he wanted to settle certain affairs of his own. Jennie had avoided  him lately,—why he could not tell,—and he determined, before  communicating to his employer the results of his inquiries about Tom, to  know exactly what his own chances were with the girl. He could slip over  to the house while Tom was in the city, and leave before she returned.  
On his way, the next day, he robbed a garden fence of a mass of lilacs,  breaking off the leaves as he walked. When he reached the door of the big  stable he stopped for a moment, glanced cautiously in to see if he could  find any preparations for the new work, and then, making a mental note of  the surroundings, followed the path to the porch.  
Pop opened the door. He knew Quigg only by sight—an unpleasant  sight, he thought, as he looked into his hesitating, wavering eyes.  
“It's a bad fire ye had, Mr. Mullins,” said Quigg, seating himself in the  rocker, the blossoms half strangled in his grasp.  
“Yis, purty bad, but small loss, thank God,” said Pop quietly.  
“That lets her out of the contract, don't it?” said Quigg. “She'll be  short of horses now.”  
Pop made no answer. He did not intend to give Mr. Quigg any information  that might comfort him.  
“Were ye insured?” asked Quigg, in a cautious tone, his eyes on the  lilacs.  
“Oh, yis, ivery pinny on what was burned, so Mary tells me.”  
Quigg caught his breath; the rumor in the village was the other way. Why  didn't Crimmins make a clean sweep of it and burn 'em all at once, he said  to himself.  
“I brought some flowers over for Miss Jennie,” said Quigg, regaining his  composure. “Is she in?”  
“Yis; I'll call her.” Gentle and apparently harmless as Gran'pop was, men  like Quigg somehow never looked him steadily in the eye.  
“I was tellin' Mr. Mullins I brought ye over some flowers,” said Quigg,  turning to Jennie as she entered, and handing her the bunch without  leaving his seat, as if it had been a pair of shoes.  
“You're very kind, Mr. Quigg,” said the girl, laying them on the table,  and still standing.  
“I hear'd your brother Patsy was near smothered till Dutchy got him out.  Was ye there?”  
Jennie bit her lip and her heart quickened. Carl's sobriquet in the  village, coming from such lips, sent the hot blood to her cheeks.  
“Yes, Mr. Nilsson saved his life,” she answered slowly, with girlish  dignity, a backward rush filling her heart as she remembered Carl  staggering out of the burning stable, Patsy held close to his breast.  
“The fellers in Rockville say ye think it was set afire. I see Justice  Rowan turned Billy McGaw loose. Do ye suspect anybody else? Some says a  tramp crawled in and upset his pipe.”  
This lie was coined on the spot and issued immediately to see if it would  pass.  
“Mother says she knows who did it, and it'll all come out in time. Cully  found the can this morning,” said Jennie, leaning against the table.  
Quigg's jaw fell and his brow knit as Jennie spoke. That was just like the  fool, he said to himself. Why didn't he get the stuff in a bottle and then  break it?  
But the subject was too dangerous to linger over, so he began talking of  the dance down at the Town Hall, and the meeting last Sunday after church.  He asked her if she would go with him to the “sociable” they were going to  have at No. 4 Truck-house; and when she said she couldn't,—that her  mother didn't want her to go out, etc.,—Quigg moved his chair  closer, with the remark that the old woman was always putting her oar in  and spoiling things; the way she was going on with the Union would ruin  her; she'd better join in with the boys, and be friendly; they'd “down her  yet if she didn't.”  
“I hope nothing will happen to mother, Mr. Quigg,” said Jennie, in an  anxious tone, as she sank into a chair.  
Quigg misunderstood the movement, and moved his own closer.  
“There won't nothin' happen any more, Jennie, if you'll do as I say.”  
It was the first time he had ever called her by her name. She could not  understand how he dared. She wished Carl would come in.  
“Will you do it?” asked Quigg eagerly, his cunning face and mean eyes  turned toward her.  
Jennie never raised her head. Her cheeks were burning. Quigg went on,—  
“I've been keepin' company with ye, Jennie, all winter, and the fellers is  guyin' me about it. You know I'm solid with the Union and can help yer  mother, and if ye'll let me speak to Father McCluskey next Sunday”—  
The girl sprang from her chair.  
“I won't have you talk that way to me, Dennis Quigg! I never said a word  to you, and you know it.” Her mother's spirit was now flashing in her  eyes. “You ought to be ashamed of yourself to come here—and”—  
Then she broke down.  
Another woman would have managed it differently, perhaps,—by a  laugh, a smile of contempt, or a frigid refusal. This mere child, stung to  the quick by Quigg's insult, had only her tears in defense. The Walking  Delegate turned his head and looked out of the window. Then he caught up  his hat and without a word to the sobbing girl hastily left the room.  
Tom was just entering the lower gate. Quigg saw her and tried to dodge  behind the tool-house, but it was too late, so he faced her. Tom's keen  eye caught the sly movement and the quickly altered expression. Some new  trickery was in the air, she knew; she detected it in every line of  Quigg's face. What was McGaw up to now? she asked herself. Was he after  Carl and the men, or getting ready to burn the other stable?  
“Good-morning, Mr. Quigg. Ain't ye lost?” she asked coldly.  
“Oh no,” said Quigg, with a forced laugh. “I come over to see if I could  help about the fire.”  
It was the first thing that came into his head; he had hoped to pass with  only a nod of greeting.  
“Did ye?” replied Tom thoughtfully. She saw he had lied, but she led him  on. “What kind of help did ye think of givin'? The insurance company will  pay the money, the two horses is buried, an' we begin diggin' post-holes  for a new stable in the mornin'. Perhaps ye were thinkin' of lendin' a  hand yerself. If ye did, I can put ye alongside of Carl; one shovel might  do for both of ye.”  
Quigg colored and laughed uneasily. Somebody had told her, then, how Carl  had threatened him with uplifted shovel when he tried to coax the Swede  away.  
“No, I'm not diggin' these days; but I've got a pull wid the insurance  adjuster, and might git an extra allowance for yer.” This was cut from  whole cloth. He had never known an adjuster in his life.  
“What's that?” asked Tom, still looking square at him, Quigg squirming  under her glance like a worm on a pin.  
“Well, the company can't tell how much feed was in the bins, and tools,  and sech like,” he said, with another laugh.  
A laugh is always a safe parry when a pair of clear gray search-light eyes  are cutting into one like a rapier.  
“An' yer idea is for me to git paid for stuff that wasn't burned up, is  it?”  
“Well, that's as how the adjuster says. Sometimes he sees it an' sometimes  he don't—that's where the pull comes in.”  
Tom put her arms akimbo, her favorite attitude when her anger began to  rise.  
“Oh I see! The pull is in bribin' the adjuster, as ye call him, so he can  cheat the company.”  
Quigg shrugged his shoulders; that part of the transaction was a mere  trifle. What were companies made for but to be cheated?  
Tom stood for a minute looking him all over.  
“Dennis Quigg,” she said slowly, weighing each word, her eyes riveted on  his face, “ye're a very sharp young man; ye're so very sharp that I wonder  ye've gone so long without cuttin' yerself, But one thing I tell ye, an'  that is, if ye keep on the way ye're a-goin' ye'll land where you belong,  and that's up the river in a potato-bug suit of clothes. Turn yer head  this way, Quigg. Did ye niver in yer whole life think there was somethin'  worth the havin' in bein' honest an' clean an' square, an' holdin' yer  head up like a man, instead of skulkin' round like a thief? What ye're up  to this mornin' I don't know yet, but I want to tell ye it 's the wrong  time o' day for ye to make calls, and the night's not much better, unless  ye're particularly invited.”  
Quigg smothered a curse and turned on his heel toward the village. When he  reached O'Leary's, Dempsey of the Executive Committee met him at the door.  He and McGaw had spent the whole morning in devising plans to keep Tom out  of the board-room.  
Quigg's report was not reassuring. She would be paid her insurance money,  he said, and would certainly be at the meeting that night.  
The three adjourned to the room over the bar. McGaw began pacing the  floor, his long arms hooked behind his back. He had passed a sleepless  night, and every hour now added to his anxiety. His face was a dull gray  yellow, and his eyes were sunken. Now and then he would tug at his collar  nervously. As he walked he clutched his fingers, burying the nails in the  palms, the red hair on his wrists bristling like spiders' legs. Dempsey  sat at the table watching him calmly out of the corner of his eye.  
After a pause Quigg leaned over, his lips close to Dempsey's ear. Then he  drew a plan on the back of an old wine-list. It marked the position of the  door in Tom's stable, and that of a path which ran across lots and was  concealed from her house by a low fence. Dempsey studied it a moment,  nodding at Quigg's whispered explanations, and passed it to McGaw,  repeating Quigg's words. McGaw stopped and bent his head. A dull gleam  flashed out of his smouldering eyes. The lines of his face hardened and  his jaw tightened. For some minutes he stood irresolute, gazing vacantly  over the budding trees through the window. Then he turned sharply,  swallowed a brimming glass of raw whiskey, and left the room.  
When the sound of his footsteps had died away, Dempsey looked at Quigg  meaningly and gave a low laugh.  






XIV. BLOSSOM-WEEK  


It was “blossom-week,” and every garden and hedge flaunted its bloom in  the soft air. All about was the perfume of flowers, the odor of fresh  grass, and that peculiar earthy smell of new-made garden beds but lately  sprinkled. Behind the hill overlooking the harbor the sun was just sinking  into the sea. Some sentinel cedars guarding its crest stood out in clear  relief against the golden light. About their tops, in wide circles,  swooped a flock of crows.  
Gran'pop and Tom sat on the front porch, their chairs touching, his hand  on hers. She had been telling him of Quigg's visit that morning. She had  changed her dress for a new one. The dress was of brown cloth, and had  been made in the village—tight where it should be loose, and loose  where it should be tight. She had put it on, she told Pop, to make a  creditable appearance before the board that night.  
Jennie was flitting in and out between the sitting-room and the garden,  her hands full of blossoms, filling the china jars on the mantel: none of  them contained Quigg's contribution. Patsy was flat on his back on the  small patch of green surrounding the porch, playing circus-elephant with  Stumpy, who stood over him with leveled head.  
Up the hill, but a few rods away, Cully was grazing the Big Gray—the  old horse munching tufts of fresh, sweet grass sprinkled with dandelions.  Cully walked beside him. Now and then he lifted one of his legs, examining  the hoof critically for possible tender places.  
There was nothing the matter with the Gray; the old horse was still sound:  but it satisfied Cully to be assured, and it satisfied, too, a certain  yearning tenderness in his heart toward his old chum. Once in a while he  would pat the Gray's neck, smoothing his ragged, half worn mane,  addressing him all the while in words of endearment expressed in a slang  positively profane and utterly without meaning except to these two.  
Suddenly Jennie's cheek flushed as she came out on the porch. Carl was  coming up the path. The young Swede was bareheaded, the short blond curls  glistening in the light; his throat was bare too, so that one could see  the big muscles in his neck. Jennie always liked him with his throat bare;  it reminded her of a hero she had once seen in a play, who stormed a fort  and rescued all the starving women.  
“Da brown horse seek; batta come to stabble an' see him,” Carl said, going  direct to the porch, where he stood in front of Tom, resting one hand on  his hip, his eyes never wandering from her face. He knew where Jennie was,  but he never looked.  
“What's the matter with him?” asked Tom, her thoughts far away at the  moment.  
“I don' know; he no eat da oats en da box.”  
“Will he drink?” said Tom, awakening to the importance of the information.  
“Yas; 'mos' two buckets.”  
“It's fever he's got,” she said, turning to Pop. “I thought that yisterday  noon when I sees him a-workin'. All right, Carl; I'll be down before I go  to the board meetin'. And see here, Carl; ye'd better git ready to go wid  me. I'll start in a couple o' hours. Will it suit ye, Gran'pop, if Carl  goes with me?”—patting her father's shoulder. “If ye keep on  a-worritin' I'll hev to hire a cop to follow me round.”  
Carl lingered for a moment on the steps. Perhaps Tom had some further  orders; perhaps, too, Jennie would come out again. Involuntarily his eye  wandered toward the open door, and then he turned to go. Jennie's heart  sprang up in her throat. She had seen from behind the curtains the shade  of disappointment that crossed her lover's face. She could suffer herself,  but she could not see Carl unhappy. In an instant she was beside her  mother. Anything to keep Carl—she did not care what.  
“Oh, Carl, will you bring the ladder so I can reach the long branches?”  she said, her quick wit helping her with a subterfuge.  
Carl turned and glanced at Tom. He felt the look in her face and could  read her thoughts.  
If Tom had heard Jennie she never moved. This affair must end in some way,  she said to herself. Why had she not sent him away long before? How could  she do it now when he had risked his life to save Patsy?  
Then she answered firmly, still without turning her head, “No, Jennie;  there won't be time. Carl must get ready to”—  
Pop laid his hand on hers.  
“There's plinty o' toime, Mary. Ye'll git the ladder behint the kitchen  door, Carl. I hed it ther' mesilf this mornin'.”  
Carl found the ladder, steadied it against the tree, and guided Jennie's  little feet till they reached the topmost round, holding on to her skirts  so that she should not fall. Above their heads the branches twined and  interlaced, shedding their sweetest blossoms over their happy upturned  faces. The old man's eyes lightened as he watched them for some moments;  then, turning to Tom, his voice full of tenderness, he said:—  
“Carl's a foine lad, Mary; ye'll do no better for Jinnie.”  
Tom did not answer; her eyes were on the cedars where the crows were  flying, black silhouettes against the yellow sky.  
“Did I shtop ye an' break yer heart whin ye wint off wid yer own Tom? What  wuz he but an honest lad thet loved ye, an' he wid not a pinny in his  pocket but the fare that brought ye both to the new counthry.”  
Tom's eyes filled. She could not see the cedars now. All the hill was  swimming in light.  
“Oi hev watched Carl sence he fust come, Mary. It's a good mither  some'er's as has lost a foine b'y. W'u'dn't ye be lonely yersilf ef ye'd  come here wid nobody to touch yer hand?”  
Tom shivered and covered her face. Who was more lonely than she—she  who had hungered for the same companionship that she was denying Jennie;  she who had longed for somebody to stand between her and the world, some  hand to touch, some arm to lean on; she who must play the man always—the  man and the mother too!  
Pop went on, stroking her strong, firm hand with his stiff, shriveled  fingers. He never looked at her; his face was now too turned toward the  dying sun.  
“Do ye remimber the day ye left me in the ould counthry, Mary, wid yer own  Tom; an' how I walked wid ye to the turnin' of the road? It wuz spring  thin, an' the hedges all white wid blossoms. Look at thim two over there,  Mary, wid their arms full o' flowers. Don't be breakin' their hearts,  child.”  
Tom turned and slipped her arm around the old man's neck, her head sinking  on his shoulder. The tears were under her eyelids; her heart was bursting;  only her pride sustained her. Then in a half-whispered voice, like a child  telling its troubles, she said:—  
“Ye don't know—ye don't know, Gran'pop. The dear God knows it's not  on account of meself. It's Tom I'm thinkin' of night an' day—me Tom,  me Tom. She's his child as well as mine. If he could only help me! He  wanted such great things for Jennie. It ud be easier if he hadn't saved  Patsy. Don't speak to me ag'in about it, father dear; it hurts me.”  
The old man rose from his chair and walked slowly into the house. All his  talks with his daughter ended in this way. It was always what Tom would  have thought. Why should a poor crazy cripple like her husband, shut up in  an asylum, make trouble for Jennie?  
When the light faded and the trees grew indistinct in the gloom, Tom still  sat where Pop had left her. Soon the shadows fell in the little valley,  and the hill beyond the cedars lost itself in the deepening haze that now  crept in from the tranquil sea.  
Carl's voice calling to Cully to take in the Gray roused her to  consciousness. She pushed back her chair, stood for an instant watching  Carl romping with Patsy, and then walked slowly toward the stable.  
By the time she reached the water-trough her old manner had returned. Her  step became once more elastic and firm; her strong will asserted itself.  She had work to do, and at once. In two hours the board would meet. She  needed all her energies and resources. The lovers must wait; she could not  decide any question for them now.  
As she passed the stable window a man in a fur cap raised his head  cautiously above the low fence and shrank back into the shadow.  
Tom threw open the door and felt along the sill for the lantern and  matches. They were not in their accustomed place. The man crouched, ran  noiselessly toward the rear entrance, and crept in behind a stall. Tom  laid her hand on the haunches of the horse and began rolling back his  blanket. The man drew himself up slowly until his shoulders were on a  level with the planking. Tom moved a step and turned her face. The man  raised his arm, whirled a hammer high in the air, and brought it down upon  her head.  
When Cully led the Big Gray into his stall, a moment later, he stepped  into a pool of blood.  






XV. IN THE SHADOW OF DEATH  


At the appointed hour the Board of Trustees met in the hall over the  post-office. The usual loungers filled the room—members of the  Union, and others who had counted on a piece of the highway pie when it  was cut. Dempsey, Crimmins, and Quigg sat outside the rail, against the  wall. They were waiting for McGaw, who had not been seen since the  afternoon.  
The president was in his accustomed place. The five gentlemen of leisure,  the veterinary surgeon, and the other trustees occupied their several  chairs. The roll had been called, and every man had answered to his name.  The occasion being one of much importance, a full board was required.  
As the minute-hand neared the hour of nine Dempsey became uneasy. He  started every time a new-comer mounted the stairs. Where was McGaw? No one  had seen him since he swallowed the tumblerful of whiskey and disappeared  from O'Leary's, a few hours before.  
The president rapped for order, and announced that the board was ready to  sign the contract with Thomas Grogan for the hauling and delivery of the  broken stone required for public highways.  
There was no response.  
“Is Mrs. Grogan here?” asked the president, looking over the room and  waiting for a reply.  
“Is any one here who represents her?” he repeated, after a pause, rising  in his seat as he spoke.  
No one answered. The only sound heard in the room was that of the heavy  step of a man mounting the stairs.  
“Is there any one here who can speak for Mrs. Thomas Grogan?” called the  president again, in a louder voice.  
“I can,” said the man with the heavy tread, who proved to be the foreman  at the brewery. “She won't live till mornin'; one of her horses kicked her  and broke her skull, so McGaw told me.”  
“Broke her skull! My God! man, how do you know?” demanded the president,  his voice trembling with excitement.  
Every man's face was now turned toward the new-comer; a momentary thrill  of horror ran through the assemblage.  
“I heard it at the druggist's. One of her boys was over for medicine. Dr.  Mason sewed up her head. He was drivin' by, on his way to Quarantine, when  it happened.”  
“What Dr. Mason?” asked a trustee, eager for details.  
“The man what used to be at Quarantine seven years ago. He's app'inted  ag'in.”  
Dempsey caught up his hat and hurriedly left the room, followed by Quigg  and Crimmins. McGaw, he said to himself, as he ran downstairs, must be  blind drunk, not to come to the meeting, “——him! What if he  gives everything away!” he added aloud.  
“This news is awful,” said the president. “I am very sorry for Mrs. Grogan  and her children—she was a fine woman. It is a serious matter, too,  for the village. The highway work ought to commence at once; the roads  need it. We may now have to advertise again. That would delay everything  for a month.”  
“Well, there's other bids,” said another trustee,—one of the  gentlemen of leisure,—ignoring the president's sympathy, and hopeful  now of a possible slice on his own account. “What's the matter with  McGaw's proposal? There's not much difference in the price. Perhaps he  would come down to the Grogan figure. Is Mr. McGaw here, or anybody who  can speak for him?”  
Justice Rowan sat against the wall. The overzealous trustee had exactly  expressed his own wishes and anxieties. He wanted McGaw's chances settled  at once. If they failed, there was Rowan's own brother who might come in  for the work, the justice sharing of course in the profits.  
“In the absence of me client,” said Rowan, looking about the room, and  drawing in his breath with an important air, “I suppose I can ripresint  him. I think, however, that if your honorable boord will go on with the  other business before you, Mr. McGaw will be on hand in half an hour  himself. In the meantime I will hunt him up.”  
“I move,” said the Scotch surgeon, in a voice that showed how deeply he  had been affected, “that the whole matter be laid on the table for a week,  until we know for certain whether poor Mrs. Grogan is killed or not. I can  hardly credit it. It is very seldom that a horse kicks a woman.”  
Nobody having seconded this motion, the chair did not put it. The fact was  that every man was afraid to move. The majority of the trustees, who  favored McGaw, were in the dark as to what effect Tom's death would have  upon the bids. The law might require readvertising and hence a new  competition, and perhaps somebody much worse for them than Tom might turn  up and take the work—somebody living outside of the village. Then  none of them would get a finger in the pie. Worse than all, the cutting of  it might have to be referred to the corporation counsel, Judge Bowker.  What his opinion would be was past finding out. He was beyond the reach of  “pulls,” and followed the law to the letter.  
The minority—a minority of two, the president and the veterinary  surgeon—began to distrust the spirit of McGaw's adherents. It looked  to the president as if a “deal” were in the air.  
The Scotchman, practical, sober-minded, sensible man as he was, had  old-fashioned ideas of honesty and fair play. He had liked Tom from the  first time he saw her,—he had looked after her stables  professionally,—and he did not intend to see her, dead or alive,  thrown out, without making a fight for her.  
“I move,” said he, “that the president appoint a committee of this board  to jump into the nearest wagon, drive to Mrs. Grogan's, and find out  whether she is still alive. If she's dead, that settles it; but if she's  alive, I will protest against anything being done about this matter for  ten days. It won't take twenty minutes to find out; meantime we can take  up the unfinished business of the last meeting.”  
One of the gentlemen of leisure seconded this motion; it was carried  unanimously, and this gentleman of leisure was himself appointed courier  and left the room in a hurry. He had hardly reached the street when he was  back again, followed closely by Dempsey, Quigg, Crimmins, Justice Rowan,  and, last of all, fumbling with his fur cap, deathly pale, and entirely  sober—Dan McGaw.  
“There's no use of my going,” said the courier trustee, taking his seat.  “Grogan won't live an hour, if she ain't dead now. She had a sick horse  that wanted looking after, and she went into the stable without a light,  and he let drive, and broke her skull. She's got a gash the length of your  hand—wasn't that it, Mr. McGaw?”  
McGaw nodded his head.  
“Yes; that's about it,” he said. The voice seemed to come from his  stomach, it was so hollow.  
“Did you see her, Mr. McGaw?” asked the Scotchman in a positive tone.  
“How c'u'd I be a-seein' her whin I been in New Yorruk 'mos' all day? D'  ye think I'm runnin' roun' to ivery stable in the place? I wuz a-comin'  'cross lots whin I heared it. They says the horse had blin' staggers.”  
“How do you know, then?” asked the Scotchman suspiciously. “Who told you  the horse kicked her?”  
“Well, I dunno; I think it wuz some un”—  
Dempsey looked at him and knit his brow. McGaw stopped.  
“Don't you know enough of a horse to know he couldn't kick with blind  staggers?” insisted the Scotchman.  
McGaw did not answer.  
“Does anybody know any of the facts connected with this dreadful accident  to Mrs. Grogan?” asked the president. “Have you heard anything, Mr.  Quigg?”  
Mr. Quigg had heard absolutely nothing, and had not seen Mrs. Grogan for  months. Mr. Crimmins was equally ignorant, and so were several other  gentlemen. Here a voice came from the back of the room.  
“I met Dr. Mason, sir, an hour ago, after he had attended Tom Grogan. He  was on his way to Quarantine in his buggy. He said he left her insensible  after dressin' the wound. He thought she might not live till mornin'.”  
“May I ask your name, sir?” asked the president in a courteous tone.  
“Peter Lathers. I am yardmaster at the U. S. Lighthouse Depot.”  
The title, and the calm way in which Lathers spoke, convinced the  president and the room. Everybody realized that Tom's life hung by a  thread. The Scotchman still had a lingering doubt. He also wished to clear  up the blind-staggers theory.  
“Did he say how she was hurt?” asked the Scotchman.  
“Yes. He said he was a-drivin' by when they picked her up, and he was dead  sure that somebody had hid in the stable and knocked her on the head with  a club.”  
McGaw steadied himself with his hand and grasped the seat of his chair.  The sweat was rolling from his face. He seemed afraid to look up, lest  some other eye might catch his own and read his thoughts. If he had only  seen Lathers come in!  
Lathers's announcement, coupled with the Scotchman's well-known knowledge  of equine diseases discrediting the blind-staggers theory, produced a  profound sensation. Heads were put together, and low whispers were heard.  Dempsey, Quigg, and Crimmins did not move a muscle.  
The Scotchman again broke the silence.  
“There seems to be no question, gentlemen, that the poor woman is badly  hurt; but she is still alive, and while she breathes we have no right to  take this work from her. It's not decent to serve a woman so; and I think,  too, it's illegal. I again move that the whole matter be laid upon the  table.”  
This motion was not put, nobody seconding it.  
Then Justice Rowan rose. The speech of the justice was seasoned with a  brogue as delicate in flavor as the garlic in a Spanish salad.  
“Mr. Prisident and Gintlemen of the Honorable Boord of Village Trustees,”  said the justice, throwing back his coat. The elaborate opening compelled  attention at once. Such courtesies were too seldom heard in their  deliberations, thought the members, as they lay back in their chairs to  listen.  
“No wan can be moore pained than meself that so estimable a woman as Mrs.  Grogan—a woman who fills so honorably her every station in life—should  at this moment be stricken down either by the hand of an assassin or the  hoof of a horse. Such acts in a law-abidin' community like Rockville bring  with them the deepest detistation and the profoundest sympathy. No wan, I  am sure, is more touched by her misforchune than me worthy friend Mr.  Daniel McGaw, who by this direct interposition of Providence is foorced  into the position of being compelled to assert his rights befoore your  honorable body, with full assurance that there is no tribunal in the land  to which he could apply which would lend a more willing ear.”  
It was this sort of thing that made Rowan popular.  
“But, gintlemen,”—here the justice curry-combed his front hair with  his fingers—greasy, jet-black hair, worn long, as befitted his  position,—“this is not a question of sympathy, but a question of  law. Your honorable boord advertoised some time since for certain supplies  needed for the growth and development of this most important of the  villages of Staten Island. In this call it was most positively and clearly  stated that the contract was to be awarded to the lowest risponsible  bidder who gave the proper bonds. Two risponses were made to this call,  wan by Mrs. Grogan, acting on behalf of her husband,—well known to  be a hopeless cripple in wan of the many charitable institootions of our  noble State,—and the other by our distinguished fellow-townsman, Mr.  Daniel McGaw, whom I have the honor to ripresint. With that strict sinse  of justice which has always characterized the decisions of this honorable  boord, the contract was promptly awarded to Thomas Grogan, he being the  lowest bidder; and my client, Daniel McGaw,—honest Daniel McGaw I  should call him if his presence did not deter me,—stood wan side in  obadience to the will of the people and the laws of the State, and  accepted his defate with that calmness which always distinguishes the  hard-workin' sons of toil, who are not only the bone and sinoo of our  land, but its honor and proide. But, gintlemen,”—running his hand  lightly through his hair, and then laying it in the bulging lapels of his  now half-buttoned coat,—“there were other conditions accompanying  these proposals; to wit, that within tin days from said openin' the  successful bidder should appear befoore this honorable body, and then and  there duly affix his signatoor to the aforesaid contracts, already  prepared by the attorney of this boord, my honored associate, Judge  Bowker. Now, gintlemen, I ask you to look at the clock, whose calm face,  like a rising moon, presides over the deliberations of this boord, and  note the passin' hour; and then I ask you to cast your eyes over this vast  assemblage and see if Thomas Grogan, or any wan ripresinting him or her,  or who in any way is connected with him or her, is within the confines of  this noble hall, to execute the mandates of this distinguished boord. Can  it be believed for an instant that if Mrs. Grogan, acting for her partly  dismimbered husband, Mr. Thomas Grogan, had intinded to sign this  contract, she would not have dispatched on the wings of the wind some  Mercury, fleet of foot, to infarm this boord of her desire for  postponement? I demand in the interests of justice that the contract be  awarded to the lowest risponsible bidder who is ready to sign the contract  with proper bonds, whether that bidder is Grogan, McGaw, Jones, Robinson,  or Smith.”  
There was a burst of applause and great stamping of feet; the tide of  sympathy had changed. Rowan had perhaps won a few more votes. This pleased  him evidently more than his hope of cutting the contract pie. McGaw began  to regain some of his color and lose some of his nervousness. Rowan's  speech had quieted him.  
The president gravely rapped for order. It was wonderful how much backbone  and dignity and self-respect the justice's very flattering remarks had  injected into the nine trustees—no, eight, for the Scotchman fully  understood and despised Rowan's oratorical powers.  
The Scotchman was on his feet in an instant.  
“I have listened,” he said, “to the talk that Justice Rowan has given us.  It's very fine and tonguey, but it smothers up the facts. You can't rob  this woman”—  
“Question! question!” came from half a dozen throats.  
“What's your pleasure, gentlemen?” asked the president, pounding with his  gavel.  
“I move,” said the courier member, “that the contract be awarded to Mr.  Daniel McGaw as the lowest bidder, provided he can sign the contract  to-night with proper bonds.”  
Four members seconded it.  
“Is Mr. McGaw's bondsman present?” asked the president, rising.  
Justice Rowan rose, and bowed with the air of a foreign banker accepting a  government loan.  
“I have that honor, Mr. Prisident. I am willing to back Mr. McGaw to the  extent of me humble possissions, which are ample, I trust, for the  purposes of this contract”—looking around with an air of entire  confidence.  
“Gentlemen, are you ready for the question?” asked the president.  
At this instant there was a slight commotion at the end of the hall. Half  a dozen men nearest the door left their seats and crowded to the top of  the staircase. Then came a voice outside: “Fall back; don't block up the  door! Get back there!” The excitement was so great that the proceedings of  the board were stopped.  
The throng parted, The men near the table stood still. An ominous silence  suddenly prevailed. Daniel McGaw twisted his head, turned ghastly white,  and would have fallen from his chair but for Dempsey.  
Advancing through the door with slow, measured tread, her long cloak  reaching to her feet; erect, calm, fearless; her face like chalk; her lips  compressed, stifling the agony of every step; her eyes deep sunken,  black-rimmed, burning like coals; her brow bound with a blood-stained  handkerchief that barely hid the bandages beneath, came Tom.  
The deathly hush was unbroken. The men fell back with white, scared faces  to let her pass. McGaw cowered in his chair. Dempsey's eyes glistened, a  half-sigh of relief escaping him. Crimmins had not moved; the apparition  stunned him.  
On she came, her eyes fixed on the president, till she reached the table.  Then she steadied herself for a moment, took a roll of papers from her  dress, and sank into a chair.  
No one spoke. The crowd pressed closer. Those outside the rail noiselessly  mounted the benches and chairs, craning their necks. Every eye was fixed  upon her.  
Slowly and carefully she unrolled the contract, spreading it out before  her, picked up a pen from the table, and without a word wrote her name.  Then she rose firmly, and walked steadily to the door.  
Just then a man entered within the rail and took her seat. It was her  bondsman, Mr. Crane.  






XVI. A FRIEND IN NEED  


Two days after Tom had signed the highway contract, Babcock sat in his  private office in New York, opening his mail. In the outside room were  half a dozen employees—engineers and others—awaiting their  instructions.  
The fine spring weather had come and work had been started in every  direction, including the second section of the sea-wall at the depot,  where the divers were preparing the bottom for the layers of concrete.  Tom's carts had hauled the stone.  
Tucked into the pile of letters heaped before him, Babcock's quick eye  caught the corner of a telegram. It read as follows:—  
 
     Mother hurt.  Wants you immediately.  Please come.

                                  JENNIE GROGAN.

For an instant he sat motionless, gazing at the yellow slip. Then he  sprang to his feet. Thrusting his unopened correspondence into his pocket,  he gave a few hurried instructions to his men and started for the ferry.  Once on the boat, he began pacing the deck. “Tom hurt!” he repeated to  himself. “Tom hurt? How—when—what could have hurt her?” He had  seen her at the sea-wall, only three days before, rosy-cheeked,  magnificent in health and strength. What had happened? At the St. George  landing he jumped into a hack, hurrying the cabman.  
Jennie was watching for him at the garden gate. She said her mother was in  the sitting-room, and Gran'pop was with her. As they walked up the path  she recounted rapidly the events of the past two days.  
Tom was on the lounge by the window, under the flowering plants, when  Babcock entered. She was apparently asleep. Across her forehead, covering  the temples, two narrow bandages bound up her wound. At Babcock's step she  opened her eyes, her bruised, discolored face breaking into a smile. Then,  noting his evident anxiety, she threw the shawl from her shoulders and sat  up.  
“No, don't look so. It's nothin'; I'll be all right in a day or two. I've  been hurted before, but not so bad as this. I wouldn't have troubled ye,  but Mr. Crane has gone West. It was kind and friendly o' ye to come; I  knew ye would.”  
Babcock nodded to Pop, and sank into a chair. The shock of her appearance  had completely unnerved him.  
“Jennie has told me about it,” he said in a tender, sympathetic tone. “Who  was mean enough to serve you in this way, Tom?” He called her Tom now, as  the others did.  
“Well, I won't say now. It may have been the horse, but I hardly think it,  for I saw a face. All I remember clear is a-layin' me hand on the mare's  back. When I come to I was flat on the lounge. They had fixed me up, and  Dr. Mason had gone off. Only the thick hood saved me. Carl and Cully  searched the place, but nothin' could be found. Cully says he heard  somebody a-runnin' on the other side of the fence, but ye can't tell.  Nobody keeps their heads in times like that.”  
“Have you been in bed ever since?” Babcock asked.  
“In bed! God rest ye! I was down to the board meetin' two hours after, wid  Mr. Crane, and signed the contract. Jennie and all of 'em wouldn't have  it, and cried and went on, but I braved 'em all. I knew I had to go if I  died for it. Mr. Crane had his buggy, so I didn't have to walk. The stairs  was the worst. Once inside, I was all right. I only had to sign, an' come  out again; it didn't take a minute. Mr. Crane stayed and fixed the bonds  wid the trustees, an' I come home wid Carl and Jennie.” Then, turning to  her father, she said, “Gran'pop, will ye and Jennie go into the kitchen  for a while? I've some private business wid Mr. Babcock.”  
When they were gone her whole manner changed. She buried her face for a  moment in the pillow, covering her cheek with her hands; then, turning to  Babcock, she said:—  
“Now, me friend, will ye lock the door?”  
For some minutes she looked out of the window, through the curtains and  nasturtiums, then, in a low, broken voice, she said:  
“I'm in great trouble. Will ye help me?”  
“Help you, Tom? You know I will, and with anything I've got. What is it!”  he said earnestly, regaining his chair and drawing it closer.  
“Has no one iver told ye about me Tom?” she asked, looking at him from  under her eyebrows.  
“No; except that he was hurt or—or—out of his mind, maybe, and  you couldn't bring him home.”  
“An' ye have heared nothin' more?”  
“No,” said Babcock, wondering at her anxious manner.  
“Ye know that since he went away I've done the work meself, standin' out  as he would have done in the cold an' wet an' workin' for the children wid  nobody to help me but these two hands.”  
Babcock nodded. He knew how true it was.  
“Ye've wondered many a time, maybe, that I niver brought him home an' had  him round wid me other poor cripple, Patsy—them two togither.” Her  voice fell almost to a whisper.  
“Or ye thought, maybe, it was mean and cruel in me that I kep' him a  burden on the State, when I was able to care for him meself. Well, ye'll  think so no more.”  
Babcock began to see now why he had been sent for. His heart went out to  her all the more.  
“Tom, is your husband dead?” he asked, with a quiver in his voice.  
She never took her eyes from his face. Few people were ever tender with  her; they never seemed to think she needed it. She read this man's  sincerity and sympathy in his eyes; then she answered slowly:—  
“He is, Mr. Babcock.”  
“When did he die! Was it last night, Tom?”  
“Listen to me fust, an' then I'll tell ye. Ye must know that when me Tom  was hurted, seven years ago, we had a small place, an' only three horses,  and them warn't paid for; an' we had the haulin' at the brewery, an' that  was about all we did have. When Tom had been sick a month—it was the  time the bucket fell an' broke his rib—the new contract at the  brewery was let for the year, an' Schwartz give it to us, a-thinkin' that  Tom'd be round ag'in, an' niver carin', so's his work was done, an' I  doin' it, me bein' big an' strong, as I always was. Me Tom got worse an'  worse, an' I saw him a-failin', an' one day Dr. Mason stopped an' said if  I brought him to Bellevue Hospital, where he had just been appointed, he'd  fix up his rib so he could breathe easier, and maybe he'd get well. Well,  I hung on an' on, thinkin' he'd get better,—poor fellow, he didn't  want to go,—but one night, about dark, I took the Big Gray an' put  him to the cart, an' bedded it down wid straw; an' I wrapped me Tom up in  two blankits an' carried him downstairs in me own arms, an' driv slow to  the ferry.”  
She hesitated for a moment, leaned her bruised head on her hand, and then  went on:—  
“When I got to Bellevue, over by the river, it was near ten o'clock at  night. Nobody stopped me or iver looked into me bundle of straw where me  poor boy lay; an' I rung the bell, an' they came out, an' got him up into  the ward, an' laid him on the bed. Dr. Mason was on night duty, an' come  an' looked at him, an' said I must come over the next day; an' I kissed me  poor Tom an' left him tucked in, promisin' to be back early in the  mornin'. I had got only as far as the gate on the street whin one of the  men came a-runnin' after me. I thought he had fainted, and ran back as  fast as I could, but when I got me arms under him again—he was  dead.”  
“And all this seven years ago, Tom?” said Babcock in astonishment, sinking  back in his chair.  
Tom bowed her head. The tears were trickling through her fingers and  falling on the coarse shawl.  
“Yis; seven years ago this June.” She paused for a moment, as if the scene  was passing before her in every detail, and then went on: “Whin I come  home I niver said a word to anybody but Jennie. I've niver told Pop yit.  Nobody else would have cared; we was strangers here. The next mornin' I  took Jennie,—she was a child then,—an' we wint over to the  city, an' I got what money I had, an' the doctors helped, an' we buried  him; nobody but just us two, Jennie an' me, walkin' behint the wagon, his  poor body in the box. Whin I come home I wanted to die, but I said  nothin'. I was afraid Schwartz would take the work away if he knew it was  only a woman who was a-doin' it wid no man round, an so I kep' on; an'  whin the neighbors asked about him bein' in a 'sylum an' out of his head,  an' a cripple an' all that, God forgive me, I was afraid to tell, and I  kept still and let it go at that; an' whin they asked me how he was I'd  say he was better, or more comfortable, or easier; an' so he was, thank  God! bein' in heaven.”  
She roused herself wearily, and wiped her eyes with the back of her hand.  Babcock sat motionless.  
“Since that I've kep' the promise to me Tom that I made on me knees beside  his bed the night I lifted him in me arms to take him downstairs—that  I 'd keep his name clean, and do by it as he would hev done himself, an'  bring up the children, an' hold the roof over their heads. An' now they  say I dar'n't be called by Tom's name, nor sign it neither, an' they're  a-goin' to take me contract away for puttin' his name at the bottom of it,  just as I've put it on ivery other bit o' paper I've touched ink to these  seven years since he left me.”  
“Why, Tom, this is nonsense. Who says so?” said Babcock earnestly, glad of  any change of feeling to break the current of her thoughts.  
“Dan McGaw an' Rowan says so.”  
“What's McGaw got to do with it? He's out of the fight.”  
“Oh, ye don't know some men, Mr. Babcock. McGaw'll never stop fightin'  while I live. Maybe I oughtn't tell ye,—I've niver told anybody,—but  whin my Tom lay sick upstairs, McGaw come in one night, an' his own wife  half dead with a blow he had given her, an' sat down in this very room,—it  was our kitchen then,—an' he says,' If your man don't git well,  ye'll be broke.' An' I says to him, 'Dan McGaw, if I live twelve months,  Tom Grogan'll be a richer man than he is now.' I was a-sittin' right here  when I said it, wid a rag carpet on this floor, an' hardly any furniture  in the room. He said more things, an' tried to make love to me, and I let  drive and threw him out of me kitchen. Then all me trouble wid him began;  he's done everything to beat me since, and now maybe, after all, he'll  down me. It all come up yisterday through McGaw meetin' Dr. Mason an'  askin' him about me Tom; an' whin the doctor told him Tom was dead seven  years, McGaw runs to Justice Rowan wid the story, an' now they say I can't  sign a dead man's name. Judge Bowker has the papers, an' it's all to be  settled to-morrow.”  
“But they can't take your contract away,” said Babcock indignantly, “no  matter what Rowan says.”  
“Oh, it's not that—it's not that. That's not what hurts me. I can  git another contract. That's not what breaks me heart. But if they take me  Tom's NAME from me, an' say I can't be Tom Grogan any more; it's like  robbin' me of my life. When I work on the docks I allus brace myself an'  say' I'm doing just what Tom did many a day for me.' When I sign his name  to me checks an' papers,—the name I've loved an' that I've worked  for, the name I've kep' clean for him—me Tom that loved me, an'  never lied or was mean—me Tom that I promised, an'—an'”—  
All the woman in her overcame her now. Sinking to her knees, she threw her  arms and head on the lounge, and burst into tears.  
Babcock rested his head on his hand, and looked on in silence. Here was  something, it seemed to him, too sacred for him to touch even with his  sympathy.  
“Tom,” he said, when she grew more quiet, his whole heart going out to  her, “what do you want me to do?”  
“I don't know that ye can do anything,” she said in a quivering voice,  lifting her head, her eyes still wet. “Perhaps nobody can. But I thought  maybe ye'd go wid me to Judge Bowker in the mornin'. Rowan an' all of 'em  'll be there, an' I'm no match for these lawyers. Perhaps ye'd speak to  the judge for me.”  
Babcock held out his hand.  
“I knew ye would, an' I thank ye,” she said, drying her eyes. “Now unlock  the door, an' let 'em in. They worry so. Gran'pop hasn't slep' a night  since I was hurted, an' Jennie goes round cryin' all the time, sayin' they  'll be a-killin' me next.”  
Then, rising to her feet, she called out in a cheery voice, as Babcock  opened the door, “Come in, Jennie; come in Gran'pop. It's all over, child.  Mr. Babcock's a-going wid me in the mornin'. Niver fear; we'll down 'em  all yit.”  






XVII. A DANIEL COME TO JUDGMENT  


When Judge Bowker entered his office adjoining the village bank, Justice  Rowan had already arrived. So had McGaw, Dempsey, Crimmins, Quigg, the  president of the board, and one or two of the trustees. The judge had sent  for McGaw and the president, and they had notified the others.  
McGaw sat next to Dempsey. His extreme nervousness of a few days ago—starting  almost at the sound of his own footstep—had given place to a certain  air of bravado, now that everybody in the village believed the horse had  kicked Tom.  
Babcock and Tom were by the window, she listless and weary, he alert and  watchful for the slightest point in her favor. She had on her brown dress,  washed clean of the blood-stains, and the silk hood, which better  concealed the bruises. All her old fire and energy were gone. It was not  from the shock of her wound,—her splendid constitution was fast  healing that,—but from this deeper hurt, this last thrust of McGaw's  which seemed to have broken her indomitable spirit.  
Babcock, although he did not betray his misgivings, was greatly worried  over the outcome of McGaw's latest scheme. He wished in his secret heart  that Tom had signed her own name to the contract. He was afraid so  punctilious a man as the judge might decide against her. He had never seen  him; he only knew that no other judge in his district had so great a  reputation for technical rulings.  
When the judge entered—a small, gray-haired, keen-eyed man in a  black suit, with gold spectacles, spotless linen, and clean-shaven face—Babcock's  fears were confirmed. This man, he felt, would be legally exact, no matter  who suffered by his decision.  
Rowan opened the case, the judge listening attentively, looking over his  glasses. Rowan recounted the details of the advertisement, the opening of  the bids, the award of the contract, the signing of “Thomas Grogan” in the  presence of the full board, and the discovery by his “honored client that  no such man existed, had not existed for years, and did not now exist.”  
“Dead, your Honor”—throwing out his chest impressively, his voice  swelling—“dead in his grave these siven years, this Mr. Thomas  Grogan; and yet this woman has the bald and impudent effrontery to”—  
“That will do, Mr. Rowan.”  
Police justices—justices like Rowan—did not count much with  Judge Bowker, and then he never permitted any one to abuse a woman in his  presence.  
“The point you make is that Mrs. Grogan had no right to sign her name to a  contract made out in the name of her dead husband.”  
“I do, your Honor,” said Rowan, resuming his seat.  
“Why did you sign it?” asked Judge Bowker, turning to Tom.  
She looked at Babcock. He nodded assent, and then she answered:—  
“I allus signed it so since he left me.”  
There was a pleading, tender pathos in her words that startled Babcock. He  could hardly believe the voice to be Tom's.  
The judge looked at her with a quick, penetrating glance, which broadened  into an expression of kindly interest when he read her entire honesty in  her face. Then he turned to the president of the board.  
“When you awarded this contract, whom did you expect to do the work, Mrs.  Grogan or her husband.'”  
“Mrs. Grogan, of course. She has done her own work for years,” answered  the president.  
The judge tapped the arm of his chair with his pencil. The taps could be  heard all over the room. Most men kept quiet in Bowker's presence, even  men like Rowan. For some moments his Honor bent over the desk and  carefully examined the signed contract spread out before him; then he  pushed it back, and glanced about the room.  
“Is Mr. Crane, the bondsman, present?”  
“Mr. Crane has gone West, sir,” said Babcock, rising. “I represent Mrs.  Grogan in this matter.”  
“Did Mr. Crane sign this bond knowing that Mrs. Grogan would haul the  stone?”  
“He did; and I can add that all her checks, receipts, and correspondence  are signed in the same way, and have been for years. She is known  everywhere as Tom Grogan. She has never had any other name—in her  business.”  
“Who else objects to this award?” said the judge calmly.  
Rowan sprang to his feet. The judge looked at him.  
“Please sit down, Justice Rowan. I said 'who else.' I have heard you.” He  knew Rowan.  
Dempsey jumped from his chair.  
“I'm opposed to it, yer Honor, an' so is all me fri'nds here. This woman  has been invited into the Union, and treats us as if we was dogs. She”—  
“Are you a bidder for this work?” asked the judge.  
“No, sir; but the Union has rights, and”—  
“Please take your seat; only bidders can be heard now.”  
“But who's to stand up for the rights of the laborin' man if”—  
“You can, if you choose; but not here. This is a question of evidence.”  
“Who's Bowker anyhow?” said Dempsey behind his hand to Quigg. “Ridin'  'round in his carriage and chokin' off free speech?” After some moments of  thought the judge turned to the president of the board, and said in a  measured, deliberate voice:—  
“This signature, in my opinion, is a proper one. No fraud is charged, and  under the testimony none was intended. The law gives Mrs. Grogan the right  to use any title she chooses in conducting her business—her  husband's name, or any other. The contract must stand as it is.”  
Here the judge arose and entered his private office, shutting the door  behind him.  
Tom had listened with eyes dilating, every nerve in her body at highest  tension. Her contempt for Rowan in his abuse of her; her anger against  Dempsey at his insults; her gratitude to Babcock as he stood up to defend  her; her fears for the outcome, as she listened to the calm, judicial  voice of the judge,—each producing a different sensation of heat and  cold,—were all forgotten in the wild rush of joy that surged through  her as the judge's words fell upon her ear. She shed no tears, as other  women might have done. Every fibre of her being seemed to be turned to  steel. She was herself again—she, Tom Grogan!—firm on her own  feet, with her big arms ready to obey her, and her head as clear as a  bell, master of herself, master of her rights, master of everything about  her. And, above all, master of the dear name of her Tom that nothing could  take from her now—not even the law!  
With this tightening of her will power there quivered through her a sense  of her own wrongs—the wrongs she had endured for years, the wrongs  that had so nearly wrecked her life.  
Then, forgetting the office, the still solemnity of the place—even  Babcock—she walked straight up to McGaw, blocking his exit to the  street door.  
“Dan McGaw, there's a word I've got for ye before ye l'ave this place, an'  I'm a-going to say it to ye now before ivery man in this room.”  
McGaw shrank back in alarm.  
“You an' I have known each other since the time I nursed yer wife when yer  boy Jack was born, an' helped her through when she was near dyin' from a  kick ye give her. Ye began yer dirty work on me one night when me Tom lay  sick, an' I threw ye out o' me kitchen; an' since that time ye've”—  
“Here! I ain't a-goin' ter stand here an' listen ter yer. Git out o' me  way, or I'll”—  
Tom stepped closer, her eyes flashing, every word ringing clear.  
“Stand still, an' hear what I've got to say to ye, or I'll go into that  room and make a statement to the judge that'll put ye where ye won't move  for years. There was enough light for me to see. Look at this”—drawing  back her hood, and showing the bandaged scar.  
McGaw seemed to shrivel up; the crowd stood still in amazement.  
“I thought ye would. Now, I'll go on. Since that night in me kitchen ye  've tried to ruin me in ivery other way ye could. Ye've set these dead  beats Crimmins and Quigg on to me to coax away me men; ye've stirred up  the Union; ye burned me stable”—  
“Ye lie! It's a tramp did it,” snarled McGaw.  
“Ye better keep still till I get through, Dan McGaw. I've got the can that  helt the ker'sene, an' I know where yer boy Billy bought it, an' who set  him up to it,” she added, looking straight at Crimmins. “He might'a' been  a dacent boy but for him.” Crimmins turned pale and bit his lip.  
The situation became intense. Even the judge, who had come out of his  private room at the attack, listened eagerly.  
“Ye've been a sneak an' a coward to serve a woman so who never harmed ye.  Now I give ye fair warnin', an' I want two or three other men in this room  to listen; if this don't stop, ye'll all be behint bars where ye belong.—I  mean you, too, Mr. Dempsey. As for you, Dan McGaw, if it warn't for yer  wife Kate, who's a dacent woman, ye'd go to-day. Now, one thing more, an'  I'll let ye go. I've bought yer chattel mortgage of Mr. Crane that's past  due, an' I can do wid it as I pl'ase. You'll send to me in the mornin' two  of yer horses to take the places of those ye burned up, an' if they're not  in my stable by siven o'clock I'll be round yer way 'bout nine with the  sheriff.”  
Once outside in the sunlight, she became herself again. The outburst had  cleared her soul like a thunder-clap. She felt as free as air. The secret  that had weighed her down for years was off her mind. What she had  whispered to her own heart she could now proclaim from the housetops. Even  the law protected her.  
Babcock walked beside her, silent and grave. She seemed to him like some  Joan with flaming sword.  
When they reached the road that led to her own house, her eyes fell upon  Jennie and Carl. They had walked down behind them, and were waiting under  the trees.  
“There's one thing more ye can do for me, my friend,” she said, turning to  Babcock. “All the old things Tom an' I did togither I can do by meself;  but it's new things like Carl an' Jennie that trouble me—the new  things I can't ask him about. Do ye see them two yonder! Am I free to do  for 'em as I would? No; ye needn't answer. I see it in yer face. Come  here, child; I want ye. Give me yer hand.”  
For an instant she stood looking into their faces, her eyes brimming. Then  she took Jennie's hand, slipped it into Carl's, and laying her big, strong  palm over the two, said slowly:  
“Now go home, both o' ye, to the house that'll shelter ye, pl'ase God, as  long as ye live.”  

Before the highway-work was finished, McGaw was dead and Billy and  Crimmins in Sing Sing. The label on the empty can, Quigg's volunteered  testimony, and Judge Bowker's charge, convinced the jury. Quigg had  quarreled with Crimmins and the committee, and took that way of getting  even.  
When Tom heard the news, she left her teams standing in the road and went  straight to McGaw's house. His widow sat on a broken chair in an almost  empty room.  
“Don't cry, Katy,” said Tom, bending over her. “I'm sorry for Billy. Seems  to me, ye've had a lot o' trouble since Dan was drowned. It was not all  Billy's fault. It was Crimmins that put him up to it. But ye've one thing  left, and that's yer boy Jack. Let me take him—I'll make a man of  him.”  

Jack is still with her. Tom says he is the best man in her gang.  
 








End of the Project Gutenberg EBook of Tom Grogan, by F. Hopkinson Smith

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK TOM GROGAN ***

***** This file should be named 850-h.htm or 850-h.zip *****
This and all associated files of various formats will be found in:
        http://www.gutenberg.org/8/5/850/

Produced by An Anonymous Volunteer, and David Widger

Updated editions will replace the previous one--the old editions
will be renamed.

Creating the works from public domain print editions means that no
one owns a United States copyright in these works, so the Foundation
(and you!) can copy and distribute it in the United States without
permission and without paying copyright royalties.  Special rules,
set forth in the General Terms of Use part of this license, apply to
copying and distributing Project Gutenberg-tm electronic works to
protect the PROJECT GUTENBERG-tm concept and trademark.  Project
Gutenberg is a registered trademark, and may not be used if you
charge for the eBooks, unless you receive specific permission.  If you
do not charge anything for copies of this eBook, complying with the
rules is very easy.  You may use this eBook for nearly any purpose
such as creation of derivative works, reports, performances and
research.  They may be modified and printed and given away--you may do
practically ANYTHING with public domain eBooks.  Redistribution is
subject to the trademark license, especially commercial
redistribution.



*** START: FULL LICENSE ***

THE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE
PLEASE READ THIS BEFORE YOU DISTRIBUTE OR USE THIS WORK

To protect the Project Gutenberg-tm mission of promoting the free
distribution of electronic works, by using or distributing this work
(or any other work associated in any way with the phrase “Project
Gutenberg”), you agree to comply with all the terms of the Full Project
Gutenberg-tm License (available with this file or online at
http://gutenberg.org/license).


Section 1.  General Terms of Use and Redistributing Project Gutenberg-tm
electronic works

1.A.  By reading or using any part of this Project Gutenberg-tm
electronic work, you indicate that you have read, understand, agree to
and accept all the terms of this license and intellectual property
(trademark/copyright) agreement.  If you do not agree to abide by all
the terms of this agreement, you must cease using and return or destroy
all copies of Project Gutenberg-tm electronic works in your possession.
If you paid a fee for obtaining a copy of or access to a Project
Gutenberg-tm electronic work and you do not agree to be bound by the
terms of this agreement, you may obtain a refund from the person or
entity to whom you paid the fee as set forth in paragraph 1.E.8.

1.B.  “Project Gutenberg” is a registered trademark.  It may only be
used on or associated in any way with an electronic work by people who
agree to be bound by the terms of this agreement.  There are a few
things that you can do with most Project Gutenberg-tm electronic works
even without complying with the full terms of this agreement.  See
paragraph 1.C below.  There are a lot of things you can do with Project
Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
and help preserve free future access to Project Gutenberg-tm electronic
works.  See paragraph 1.E below.

1.C.  The Project Gutenberg Literary Archive Foundation (“the Foundation”
 or PGLAF), owns a compilation copyright in the collection of Project
Gutenberg-tm electronic works.  Nearly all the individual works in the
collection are in the public domain in the United States.  If an
individual work is in the public domain in the United States and you are
located in the United States, we do not claim a right to prevent you from
copying, distributing, performing, displaying or creating derivative
works based on the work as long as all references to Project Gutenberg
are removed.  Of course, we hope that you will support the Project
Gutenberg-tm mission of promoting free access to electronic works by
freely sharing Project Gutenberg-tm works in compliance with the terms of
this agreement for keeping the Project Gutenberg-tm name associated with
the work.  You can easily comply with the terms of this agreement by
keeping this work in the same format with its attached full Project
Gutenberg-tm License when you share it without charge with others.

1.D.  The copyright laws of the place where you are located also govern
what you can do with this work.  Copyright laws in most countries are in
a constant state of change.  If you are outside the United States, check
the laws of your country in addition to the terms of this agreement
before downloading, copying, displaying, performing, distributing or
creating derivative works based on this work or any other Project
Gutenberg-tm work.  The Foundation makes no representations concerning
the copyright status of any work in any country outside the United
States.

1.E.  Unless you have removed all references to Project Gutenberg:

1.E.1.  The following sentence, with active links to, or other immediate
access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear prominently
whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work on which the
phrase “Project Gutenberg” appears, or with which the phrase “Project
Gutenberg” is associated) is accessed, displayed, performed, viewed,
copied or distributed:

This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
with this eBook or online at www.gutenberg.org

1.E.2.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is derived
from the public domain (does not contain a notice indicating that it is
posted with permission of the copyright holder), the work can be copied
and distributed to anyone in the United States without paying any fees
or charges.  If you are redistributing or providing access to a work
with the phrase “Project Gutenberg” associated with or appearing on the
work, you must comply either with the requirements of paragraphs 1.E.1
through 1.E.7 or obtain permission for the use of the work and the
Project Gutenberg-tm trademark as set forth in paragraphs 1.E.8 or
1.E.9.

1.E.3.  If an individual Project Gutenberg-tm electronic work is posted
with the permission of the copyright holder, your use and distribution
must comply with both paragraphs 1.E.1 through 1.E.7 and any additional
terms imposed by the copyright holder.  Additional terms will be linked
to the Project Gutenberg-tm License for all works posted with the
permission of the copyright holder found at the beginning of this work.

1.E.4.  Do not unlink or detach or remove the full Project Gutenberg-tm
License terms from this work, or any files containing a part of this
work or any other work associated with Project Gutenberg-tm.

1.E.5.  Do not copy, display, perform, distribute or redistribute this
electronic work, or any part of this electronic work, without
prominently displaying the sentence set forth in paragraph 1.E.1 with
active links or immediate access to the full terms of the Project
Gutenberg-tm License.

1.E.6.  You may convert to and distribute this work in any binary,
compressed, marked up, nonproprietary or proprietary form, including any
word processing or hypertext form.  However, if you provide access to or
distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format other than
“Plain Vanilla ASCII” or other format used in the official version
posted on the official Project Gutenberg-tm web site (www.gutenberg.org),
you must, at no additional cost, fee or expense to the user, provide a
copy, a means of exporting a copy, or a means of obtaining a copy upon
request, of the work in its original “Plain Vanilla ASCII” or other
form.  Any alternate format must include the full Project Gutenberg-tm
License as specified in paragraph 1.E.1.

1.E.7.  Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,
performing, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works
unless you comply with paragraph 1.E.8 or 1.E.9.

1.E.8.  You may charge a reasonable fee for copies of or providing
access to or distributing Project Gutenberg-tm electronic works provided
that

- You pay a royalty fee of 20% of the gross profits you derive from
     the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method
     you already use to calculate your applicable taxes.  The fee is
     owed to the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, but he
     has agreed to donate royalties under this paragraph to the
     Project Gutenberg Literary Archive Foundation.  Royalty payments
     must be paid within 60 days following each date on which you
     prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax
     returns.  Royalty payments should be clearly marked as such and
     sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the
     address specified in Section 4, “Information about donations to
     the Project Gutenberg Literary Archive Foundation.”

- You provide a full refund of any money paid by a user who notifies
     you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he
     does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm
     License.  You must require such a user to return or
     destroy all copies of the works possessed in a physical medium
     and discontinue all use of and all access to other copies of
     Project Gutenberg-tm works.

- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any
     money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the
     electronic work is discovered and reported to you within 90 days
     of receipt of the work.

- You comply with all other terms of this agreement for free
     distribution of Project Gutenberg-tm works.

1.E.9.  If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm
electronic work or group of works on different terms than are set
forth in this agreement, you must obtain permission in writing from
both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael
Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark.  Contact the
Foundation as set forth in Section 3 below.

1.F.

1.F.1.  Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable
effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread
public domain works in creating the Project Gutenberg-tm
collection.  Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic
works, and the medium on which they may be stored, may contain
“Defects,” such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or
corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual
property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a
computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by
your equipment.

1.F.2.  LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the “Right
of Replacement or Refund” described in paragraph 1.F.3, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project
Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project
Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all
liability to you for damages, costs and expenses, including legal
fees.  YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT
LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE
PROVIDED IN PARAGRAPH F3.  YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE
TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE
LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR
INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH
DAMAGE.

1.F.3.  LIMITED RIGHT OF REPLACEMENT OR REFUND - If you discover a
defect in this electronic work within 90 days of receiving it, you can
receive a refund of the money (if any) you paid for it by sending a
written explanation to the person you received the work from.  If you
received the work on a physical medium, you must return the medium with
your written explanation.  The person or entity that provided you with
the defective work may elect to provide a replacement copy in lieu of a
refund.  If you received the work electronically, the person or entity
providing it to you may choose to give you a second opportunity to
receive the work electronically in lieu of a refund.  If the second copy
is also defective, you may demand a refund in writing without further
opportunities to fix the problem.

1.F.4.  Except for the limited right of replacement or refund set forth
in paragraph 1.F.3, this work is provided to you 'AS-IS' WITH NO OTHER
WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO
WARRANTIES OF MERCHANTIBILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.

1.F.5.  Some states do not allow disclaimers of certain implied
warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages.
If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the
law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be
interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by
the applicable state law.  The invalidity or unenforceability of any
provision of this agreement shall not void the remaining provisions.

1.F.6.  INDEMNITY - You agree to indemnify and hold the Foundation, the
trademark owner, any agent or employee of the Foundation, anyone
providing copies of Project Gutenberg-tm electronic works in accordance
with this agreement, and any volunteers associated with the production,
promotion and distribution of Project Gutenberg-tm electronic works,
harmless from all liability, costs and expenses, including legal fees,
that arise directly or indirectly from any of the following which you do
or cause to occur: (a) distribution of this or any Project Gutenberg-tm
work, (b) alteration, modification, or additions or deletions to any
Project Gutenberg-tm work, and (c) any Defect you cause.


Section  2.  Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
electronic works in formats readable by the widest variety of computers
including obsolete, old, middle-aged and new computers.  It exists
because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from
people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the
assistance they need, is critical to reaching Project Gutenberg-tm's
goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
remain freely available for generations to come.  In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.
To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
and the Foundation web page at http://www.pglaf.org.


Section 3.  Information about the Project Gutenberg Literary Archive
Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service.  The Foundation's EIN or federal tax identification
number is 64-6221541.  Its 501(c)(3) letter is posted at
http://pglaf.org/fundraising.  Contributions to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent
permitted by U.S. federal laws and your state's laws.

The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.
Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered
throughout numerous locations.  Its business office is located at
809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email
business@pglaf.org.  Email contact links and up to date contact
information can be found at the Foundation's web site and official
page at http://pglaf.org

For additional contact information:
     Dr. Gregory B. Newby
     Chief Executive and Director
     gbnewby@pglaf.org


Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
spread public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements.  We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance.  To
SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any
particular state visit http://pglaf.org

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
methods and addresses.  Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations.
To donate, please visit: http://pglaf.org/donate


Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
works.

Professor Michael S. Hart is the originator of the Project Gutenberg-tm
concept of a library of electronic works that could be freely shared
with anyone.  For thirty years, he produced and distributed Project
Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.


Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.
unless a copyright notice is included.  Thus, we do not necessarily
keep eBooks in compliance with any particular paper edition.


Most people start at our Web site which has the main PG search facility:

     http://www.gutenberg.org

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.